title: L’Année
text: # L’Année
  
  ## L’ANNEE…
  
  L’année était du temps des souvenirs,
  
  Le mois était de la lune des roses,
  
  Les cœurs étaient de ceux qu’un rien console.
  
  Près de la mer, des chants doux à mourir, Dans le crépuscule aux paupières closes ; Et puis, que sais-je ? Tambourins, paroles.
  
  Cris de danse qui ne devaient finir,
  
  Touchant désir adolescent qui n’ose
  
  Et meurt en finale de barcarolle.
  
  — T’en souvient-il, souvient-il, Souvenir ?
  
  Au mois vague de la lune des roses.
  
  Mais rien n’est resté de ce qui console.
  
  Est-ce pour dormir, est-ce pour mourir
  
  Que sur mes genoux ta tête repose
  
  Avec la langueur de ses roses folles ?
  
  L’ombre descend, la lune va mûrir.
  
  La vie est riche de si douces choses,
  
  Pleurs pour les yeux, rosée pour les corolles.
  
  Oui, vivre est presque aussi doux que dormir… Poisons tièdes pris à petites doses
  
  Et poèmes pleins de charmants symboles.
  
  Ô passé ! pourquoi fallut-il mourir ?
  
  Ô présent ! pourquoi ces heures moroses,
  
  Bouffon qui prends au sérieux ton rôle !   — L’année était du temps des souvenirs,
  
  Le mois était de la lune des roses,
  
  Les cœurs étaient de ceux qu’un rien console.
  
  Mais tôt ou tard cela devait finir
  
  De la très vieille fin de toutes choses
  
  Et ce n’est ni triste, vraiment, ni drôle.
  
  Des os vont jaunir d’abord, puis verdir
  
  Dans le froid moisi des ténèbres closes,
  
  — Fin des actes et fin des paraboles.
  
  Et le reste ne vaut pas une obole.
  
  