title: Celui qui bouscule (Verhaeren)
text: # Celui qui bouscule (Verhaeren)
  
  ### CELUI QUI BOUSCULE
  
  À chaque angle, par chaque fente,
  
  Sous les averses, Les glaives nus du vent traversent
  
  Des patrouilles ont fait le tour
  
  De la grand’place, à la nuitée, Pour rencontrer — folie ! — on ne sait où
  
  Le vent qui tord, énorme et fou,
  
  Plus loin, où les foules sont accourues,
  
  Il a tourné le coin des rues,
  
  Brisant l’image en or de saint Laurent
  
  Qui maintenait, du bout de ses doigts calmes
  
  Vers les bourreaux indifférents,
  
  Depuis mille ans,
  
  À confesse, trotte-menues,
  
  Hâtivement sont revenues
  
  En resserrant leurs mantelets,
  
  Leurs capuchons de bure ou leurs coiffes volantes
  
  Que le grand vent fouillait
  
  Reprendre haleine, en une impasse ;
  
  On crie, on lutte et l’on accourt
  
  Avec des liens, avec des nasses ;
  
  Mais lui, qui règne aux horizons,
  
  S’échappe et fuit jusques aux grèves ;
  
  Quand il revient vers les maisons
  
  D’accord avec ses sursauts noirs,
  
  Et ses ailes gigantesques et molles,
  
  Battant l’espace entier, affolent
  
  Là-bas, sur les remparts, les croix :
  
  Le fossoyeur prétend
  
  Qu’il faut cerner le vent
  
  Et le pousser au cimetière.
  
  Un batelier s’agite, au coin des quais,
  
  Et veut qu’on aide à l’embarquer
  
  En de gros sacs de toile grise
  
  Qu’il amène, chaque semaine.
  
  Le vent riposte avec fracas ;
  
  Voici qu’il brise, sur la tour,
  
  Les gargouilles qui font le tour
  
  De la corniche la plus haute ;
  
  Il casse en deux les abat-sons ;
  
  Il lutte avec le grand bourdon
  
  Sur les cadrans sont effeuillées.
  
  Les patronnes, agenouillées
  
  À l’Est, à l’Ouest, au Sud, au Nord,
  
  Supplient, en vain, le vent qui mord,
  
  Et qui projette la prière
  
  De leurs deux bras tendus, Vers la pitié d’un Christ aux horizons pendu,
  
  Par on ne sait quel coutre énorme ;
  
  Tombent là-bas les buis, les ifs, les ormes,
  
  Dans les jardins de l’évêché.
  
  Le tablier du pont de pierre,
  
  Arceaux fendus, est entraîné dans la rivière,
  
  Et l’on entend des blocs entiers, Que le courant sauvage
  
  Roule jusqu’aux chantiers, Battre, là-bas, les madriers
  
  Tremblent au fond de leurs mansardes ;
  
  Le ciel ne se voit plus ; rien n’y luisarde :
  
  Qui se gonflent de pluie, et soudain crèvent.
  
  Les ténèbres semblent nourrir de sève
  
  Et de sang noir, comme la poix,
  
  La meute énorme de molosses,
  
  Dont la rage et les abois
  
  Peuplent la nuit féroce.
  
  Tout le pays se convulse, la ville croit
  
  Son heure suprême venue ;
  
  Et ceux que les calendriers
  
  Hallucinent vers l’inconnu
  
  Songent que, l’an dernier, Un astrologue, à Trébizonde,
  
  Pour ce temps-ci, prédit
  
  Et le vent bat, jusqu’au matin,
  
  Murs, toits, pignons, balcons, tourelles
  
  Et les cervelles solennelles
  
  Des bons Messieurs les échevins
  
  Qui s’entêtent à s’assembler en vain, Avec l’espoir, tenace et décevant,
  
  De voir, quand même, un jour d’unanime panique, Sans faute aucune et sans réplique
  
  Par les cent mains de la force publique
  
  