Le Creuset
# Le Creuset

Est-il donc devenu cet homme au vaste orgueil  Dans sa triste métamorphose, Si peu, si peu, si peu, qu’il n’est plus qu’une chose, Qu’une date, qu’un nom plaqués sur un cercueil.

 Ce seul homme aujourd’hui posthume,  Tout orné de talismans d’or,  Hier prenait son libre essor  Dans le duvet et sur la plume. Il était bien servi, bien choyé ; – chaque jour C’était à qui cherchait à lui faire la cour ;  Un mouvement de sa prunelle Arrêtait le travail, l’activait de plus belle :

Des bras robustes par milliers  Pour fabriquer le miel de son aisance Travaillaient sans relâche, incessants pionniers  De sa fastueuse existence.  Autour de lui, le centre du printemps,  De force tournait tout un monde, Râpant à son profit, égrénant à la ronde  Le Temps : Si qu’à force d’adresse, à chaque tour de roue De ce monde moulin cran par cran, cran par cran, Il retirait mouture enrichissant la proue  De son vaisseau, – chaque jour et chaque an.

 Et vous le laissez solitaire  Sous une pierre !  Maintenant que sur le vallon  Sanglotte l’aquilon ; Quand des salons bien chauds vous sourit la pensée,  Et que de fatigue affaissée Votre âme vous appelle aux grâces du logis  Pour vous terrestre Paradis !  Et vous le laissez solitaire  Sous cette pierre.  Où dénudés, le plumage en lambeaux  S’assembleront les noirs corbeaux ;  Où viendra fouetter sur sa tête  La tempête !  Où la souris des champs  Folâtrera dans tous les sens,  Et de façon fort deshonnête ! Où la neige étendra le froid de son manteau  Sur le tombeau :  Le corbeau noir, la blanche neige  En effet pourraient-ils savoir  Que cette pierre est l’abri qui protége Le sépulcre du mort, et son dernier dortoir ?  L’ouragan, la pluie et l’orage  Non plus que la souris sauvage  De leur dédain Ne l’épargneront pas ce tombeau, c’est certain !

Mais, dites-vous, sous cette pierre  Près de la mer tranquille et solitaire  Ce n’est pas Lui que nous laissons  Dans ces bas fonds ; C’est son corps seulement…..Dans des voiles funèbres Dûment empaqueté, dûmem cloué, scellé Où peut-il être mieux que parmi les ténèbres, Sous le poids d’une pierre, un mort bien emballé ?  Pour son Âme c’est autre chose, Son Âme, c’était Lui ; donc sa vie étant close, Il est, nous dites-vous, en un tout autre lieu Au loin, là haut, là bas, et sans doute avec Dieu.

Plût au ciel que Nous Tous passagers d’une vie  Où le Créateur nous convie, Nous puissions retirer une moralité De ce fait, à nos yeux devenu vérité, Que nous fait voir la mort, la mort ce grand chimiste Qui sait de son scalpel nous extirper le chiste Des mauvaises humeurs, du terreux, de l’obscur, Des viles passions, en un mot de l’impur :  Alors aurait passé sur terre  Le règne de Robert Macaire,  Et nous aurions un jour plus pur : Plût au ciel que Nous Tous passagers d’une vie  Où le Créateur nous convie,  Impartiaux, nous puissions plus souvent  Classer l’homme de son vivant, Et sans attendre que la mort ce grand chimiste Ait su de son scalpel en extirper le chiste !

