Les Fleurs du mal/1857/Confession
# Les Fleurs du mal/1857/Confession

### XLI CONFESSION

Une fois, une seule, aimable et douce femme,

﻿À mon bras votre bras poli S’appuya ; — sur le fond ténébreux de mon âme ﻿Ce souvenir n’est point pâli.

Il était tard ; ainsi qu’une médaille neuve ﻿La pleine lune s’étalait,

Et la solennité de la nuit, comme un fleuve,

﻿Sur Paris dormant ruisselait.

Et le long des maisons, sous les portes cochères,

﻿Des chats passaient furtivement,

L’oreille au guet, — ou bien, comme des ombres chères,

﻿Nous accompagnaient lentement.

Tout-à-coup, au milieu de l’intimité libre ﻿Éclose à la pâle clarté,

De vous, — riche et sonore instrument où ne vibre ﻿Que la radieuse gaîté,

De vous, claire et joyeuse ainsi qu’une fanfare ﻿Dans le matin étincelant,

— Une note plaintive ; une note bizarre ﻿S’échappa, — tout en chancelant

Comme une enfant chétive, horrible, sombre, immonde,

﻿Dont sa famille rougirait,

Et qu’elle aurait long-temps, pour la cacher au monde,

﻿Dans un caveau mise au secret.

Pauvre ange, elle chantait, votre note criarde,

﻿« Que rien ici-bas n’est certain,

Et que toujours, avec quelque soin qu’il se farde,

﻿Se trahit l’égoïsme humain ;

Que c’est un dur métier que d’être belle femme,

﻿— Qu’il ressemble au travail banal De la danseuse folle et froide qui se pâme ﻿Dans un sourire machinal ;

Que bâtir sur les cœurs est une chose sotte,

﻿— Que tout craque, amour et beauté,

Jusqu’à ce que l’Oubli les jette dans sa hotte ﻿Pour les rendre à l’Éternité ! »

J’ai souvent évoqué cette lune enchantée,

﻿Ce silence et cette langueur,

Et cette confidence horrible chuchotée ﻿Au confessionnal du cœur.

