Ode X (Premier livre des Odes de J.-B. Rousseau)
# Ode X (Premier livre des Odes de J.-B. Rousseau)

J’ai vu mes tristes journées Décliner vers leur penchant ; Au midi de mes années Je touchois à mon couchant :

La Mort, déployant ses ailes, Couvroit d’ombres éternelles La clarté dont je jouis ; Et, dans cette nuit funeste, Je cherchois en vain le reste De mes jours évanouis.

Grand Dieu, votre main réclame Les dons que j’en ai reçus ; Elle vient couper la trame Des jours qu’elle m’a tissus : Mon dernier soleil se lève, Et votre souffle m’enlève De la terre des vivants,

Comme la feuille séchée, Qui, de sa tige arrachée, Devient le jouet des vents.

Comme un lion plein de rage, Le mal a brisé mes os ; Le tombeau m’ouvre un passage Dans ses lugubres cachots. Victime foible et tremblante, A cette image sanglante Je soupire nuit et jour ; Et, dans ma crainte mortelle, Je suis comme l’hirondelle Sous les griffes du vautour.

Ainsi, de cris et d’alarmes Mon mal sembloit se nourrir ;

Et mes yeux, noyés de larmes, Étoient lassés de s’ouvrir. Je disois à la nuit sombre : O nuit, tu vas dans ton ombre M’ensevelir pour toujours ! Je redisois à l’aurore : Le jour que tu fais éclore Est le dernier de mes jours !

Mon âme est dans les ténèbres, Mes sens sont glacés d’effroi : Écoutez mes cris funèbres, Dieu juste, répondez-moi. Mais enfin sa main propice A comblé le précipice Qui s’entr’ouvroit sous mes pas : Son secours me fortifie, Et me fait trouver la vie Dans les horreurs du trépas.

Seigneur, il faut que la terre Gonnoisse en moi vos bienfaits : Vous ne m’avez fait la guerre Que pour me donner la paix.

Heureux l’homme à qui la grâce Départ ce don efficace, Puisé dans ses saints trésors ; Et qui, rallumant sa flamme, Trouve la santé de l’âme Dans les souffrances du corps !

C’est pour sauver la mémoire De vos immortels secours ; C’est pour vous, pour votre gloire, Que vous prolongez nos jours. Non, non, vos bontés sacrées Ne seront point célébrées Dans l’horreur des monuments: La Mort, aveugle et muette, Ne sera point l’interprète De vos saints commandements.

Mais ceux qui de sa menace, Comme moi, sont rachetés, Annonceront à leur race Vos célestes vérités. J’irai, Seigneur, dans vos temples Réchauffer par mes exemples Les mortels les plus glacés,

Et, vous offrant mon hommage, Leur montrer l’unique usage Des jours que vous leur laissez.

* ↑ Le lecteur ne sera sans doute pas fâché de retrouver ici l’admirable original, dont Rousseau lui offre une si belle imitation. Le voici, traduit par M. Genoude. « J’ai dit : Au milieu de mes jours je descendrai au tombeau, et c’est en vain que je cherche le reste de mes années. » Hélas ! ai-je dit, je ne verrai donc plus le Seigneur, le Seigneur dans le séjour des vivants ! Je ne verrai plus les mortels qui habitent avec moi la terre ! » Mon pèlerinage est fini ; il a été emporté comme la tente du pasteur ; le tissu de ma vie a été tranché, comme la trame du tisserand. Du matin au soir j’aurai terminé ma vie. » J’espérois jusqu’à l’aurore ; mais le mal, tel qu’un lion dévorant, a brisé mes os. Hélas ! du matin au soir j’aurai terminé ma vie. » Mes cris ressemblent aux cris des petits de l’hirondelle, et aux gémissements de la colombe. Mes yeux se sont lassés de s’élever vers le ciel. Seigneur, je souffre violence, répondez pour moi. » Mais que dis-je ? le Seigneur a parlé, le Seigneur l’a voulu. Je passerai dans la paix les années qui suivront les jours d’amertume. » Je vivrai encore ; la vie me sera rendue. Vous me guérirez, ô Seigneur ! vous me donnerez des forces nouvelles. » Ah ! la paix succède en mon cœur à la tristesse ; la douleur accabloit mon âme, et vous m’avez retiré de l’abîme du néant, et vous avez rejeté mes péchés derrière vous. » Le Sépulcre, ô Seigneur ! ne peut chanter vos louanges, non plus que la mort ; ceux qui descendent dans la poussière ne publient pas vos grandeurs. C’est l’homme vivant, ô mon Dieu ! qui comme moi célébrera votre nom. Les pères rediront à leurs enfants la vérité de vos promesses. Le Seigneur m’a conservé. » Je chanterai dans son Temple l’hymne de la reconnoissance pendant tous les jours de ma vie. »
* ↑ Comme la feuille séchée, etc. Une feuille séchée, dit Le Brun, tombe d’elle-même, et n’a pas besoin qu’on l’arrache. Non sans doute; mais elle ne tombe pas naturellement ici; elle est flétrie, séchée avant le temps, et par conséquent arrachée à sa tige, comme Ézéchias est enlevé de la terre des vivants par le souffle du Seigneur. De bonne foi, sont-ce là les observations d’un poète sur les vers d’un grand poète !
* ↑ On lit dans la plupart des éditions : Comme un tigre impitoyable, Le mal a brisé mes os ; Et sa rage insatiable Ne me laisse aucun repos. Mais la dernière leçon est à la fois plus près du texte et plus poétique.
* ↑ Lassés de s’ouvrir. Cette expression étoit trop belle pour échapper à Voltaire, adroit imitateur et souvent plagiaire hardi de ceux même de nos maîtres qu’il a le plus dénigrés. Il a dit dans Semiramis : O voiles de la mort ! quand viendrez-vous couvrir Mes yeux remplis de pleurs, et lassés de s’ouvrir ?
* ↑ Rachetés de sa menace est une très-belle expression; maïs Rousseau la doit à Racine : A l’aspect de ce roi racheté du tombeau. Ou plutôt tous deux l’ont puisée à la même source, dans les livres saints.
* ↑ « D’Alemhert, qui là-dessus n’est pas suspect de prévention, regrette la touchante naïveté du cantique d’Ézéchias, jusque dans cette immortelle imitation. Je crois que d’Alembert avoit raison en un sens ; mais peut-être ne sentoit-il pas assez l’harmonie enchanteresse du cantique françois:elle est telle, qu’on peut la mettre en compensation pour tout le reste; et il faut tenir compte de ces sortes d’équivalents, quand il n’est pas possible de trouver dans sa langue la même espèce de mérite que dans l’original. » La Harpe.
