Beautés de la poésie anglaise/Le Monde
# Beautés de la poésie anglaise/Le Monde

Le monde est une bulle d’air,  Et l’homme est bien moins qu’un éclair ; – Conçu dans le péché dès le sein de sa mère  Jusqu’à la tombe il traîne sa misère ;

Maudit dès son berceau l’homme un jour parvient-il  Jusqu’à l’âge viril, Les soucis, les chagrins, le suivent par derrière, – Qui s’attache à la vie – écrit sur la poussière !

 Cependant tant que nous vivons  Où peut-on mieux vivre ?… voyons : À la cour ? Mais la cour, c’est une école faite  Pour élever niais à la brochette. À la campagne ?… oh ! non – La campagne, entre nous,  Est un pays de loups : À la ville ?… encor moins, c’est un égoût de vices Qui roule dans ses flots toutes les immondices.

 L’homme en ménage a maintefois  Maux de tête fort discourtois : Qui vit seul en garçon a peine à se suffire,  Et c’est vraiment tomber de mal en pire : L’un voudrait des enfants, l’autre en ayant trop jà  Les voudrait… à Riga ! Avoir ou n’avoir pas de femme au bout du compte C’est servage pour un – ou pour deux c’est mécompte.

 Esclaves de tous nos désirs  Nos goûts deviennent nos martyrs : Aller courir les mers pourquoi ?… pour une figue !  Foin du plaisir, c’est péril, et fatigue : Quand cessent à la fin guerres qui font vain bruit,  Toujours il nous en cuit ; Il ne nous reste donc qu’à pleurer la misère D’être né, pour sitôt retourner à la terre !

