Adieux à madame Pasta
# Adieux à madame Pasta

### Adieux à madame Pasta

Hélas ! rapide météore, Trop vite elle a fui loin de nous. (BERANGER.)

Tu vas partir : vers un autre rivage, Sourde à nos vœux, tu diriges tes pas. Ah ! quels succès vaudront le pur hommage Qu’en t’admirant je t’adressais tout bas ?

Comme un oiseau venu d’une autre terre, Un seul moment a nos yeux tu parus. Tu disparais ; mais ta voix passagère Laisse un écho qui ne s’éteindra plus.

Combien de fois cette voix ravissante, Pareille au chant d’un ange de bonheur, Sut dissiper la troupe fatigante Des maux sans nom qui pesaient sur mon cœur !

Dans ces palais, où règne la Folie, Dans ces concerts, où la Futilité, Plus que le Goût, invite l’Harmonie Comme un secours à la satiété,

Ton charme seul me ramenait encore, Et j’oubliais, enivré par tes chants, Le sombre ennui qui souvent m’y dévore Au seul aspect de tant d’indifférents.

Tu m’arrachais aux murmures frivoles Des êtres vains que la nuit rassemblait, Au triste soin d’écouter leurs paroles, Ou d’en chercher quand mon cœur se taisait,

Honneur à toi ! — Quand la Mode ignorante Jette les fleurs au hasard et sans choix, J’ai vu qu’au moins sa couronne flottante Au vrai talent peut tomber une fois.

Honneur à toi ! — Quand la Froideur légère A tout glacé de son souffle mortel, Tu m’as prouvé qu’en ton cœur solitaire La Passion garde encore un autel ;

Que pour toucher, pour ébranler notre âme, La tienne au moins sent, ou pourrait sentir Tout ce qui meut, exalte, élève, enflamme, Tout ce qu’en vain l’on tache de flétrir.

Seul, immobile, inconnu dans la presse, Je t’admirais, sans fracas, sans élans ; J’aurais tremblé qu’un geste, un mot d’ivresse, Me pût ravir un seul de tes accents.

Je hais ces cris, ce bruit, ce zèle extrême, Stérile ardeur, tumultueux éclats, Par où l’Ennui se fait croire à lui-même Qu’il applaudit ce qu’il ne comprend pas.

En vain brillaient cent beautés séduisantes ; Je ne voyais, je n’entendais que toi ; Flambeaux, rubis, parures éclatantes, Tout s’effaçait ; je n’étais plus à moi…

J’étais Tancrède, alors que, la trompette L’avertissant que le camp va s’ouvrir, Il tient son glaive élevé sur sa tête, Et fait serment de vaincre ou de mourir.

En contemplant Juliette expirée, Je devenais, j’étais tout Roméo ; Pour me rejoindre à cette ombre adorée, Je m’élançais dans la nuit du tombeau.

Sémiramis, la Folle, Desdémone, Fantômes vains qu’anima ta chaleur, Créations dont l’essaim t’environne, lui traits de feu sont fixés dans mon cœur.

Plus d’une fois leur image vivante, Me transportant dans un monde enchanté, Arrachera mon âme languissante Aux froids tableaux de la réalité !

Mais désormais je fuis loin du théâtre Où mes regrets t’appelleraient en vain. Je ne veux pas qu’à mon œil idolâtre Soit profané ton cothurne divin.

Malheur à qui t’admira la première ! Nulle après toi ne charmera ses yeux : Eh ! quel breuvage ici-bas pourrait plaire, Quand on a bu dans la coupe des dieux ?

