Le Printemps (Coppée)
# Le Printemps (Coppée)

## LE PRINTEMPS

* C’est l’aurore et c’est l’avril,
* Lui dit-il,
* Viens, la rosée étincelle.
* — Le vallon est embaumé :
* Viens, c’est mai
* Et c’est l’aube ! lui dit-elle.
* Et dans le bois abritant
* Un étang,
* Où les chevreuils viennent boire,
* Ils sont allés, les heureux
* Amoureux,
* Suspendre leur balançoire.
* Gaîment ils s’y sont assis,
* Puis Thyrsis
* Prit les cordes à mains pleines ;
* Et voilà qu’ils sont lancés,
* Enlacés
* Et confondant leurs haleines.
* Daphné, près de son ami,
* A frémi
* D’entendre craquer les branches,
* Et, prise d’un rire fou,
* Mis au cou
* Du brun Thyrsis ses mains blanches.
* Mais, fier du fardeau léger,
* Le berger
* La regarde avec ivresse
* Et presse le bercement
* Si charmant
* Qui lui livre sa maîtresse.
* Elle a son seul point d’appui
* Contre lui,
* Qui touche ce que dérobe
* L’écharpe qu’un vent mutin
* Du matin
* Fait flotter avec la robe.
* Leurs beaux cheveux envolés,
* Sont mêlés ;
* Ils vont, rasant les fleurettes
* De leurs jeunes pieds unis ;
* Et les nids
* Là-haut, sont pleins de fauvettes.
* — Un baiser sur tes cheveux,
* Je le veux !
* Et je veux que tu le veuilles.
* — Non, berger, car les grimpants
* Ægipans
* Sont là, cachés sous les feuilles,
* — Un baiser, – qu’il soit moins prompt ! –
* Sur ton front,
* Sur ta bouche qui m’attire !
* — Non, berger. N’entends-tu pas
* Que là-bas
* Déjà ricane un satyre ?
* Ainsi l’ingénue enfant
* Se défend
* Et veut détourner la tête ;
* Mais, pour augmenter sa peur,
* Le trompeur
* Fait voler l’escarpolette ;
* Et craintive, et s’attachant
* Au méchant
* Qui lâchement en profite,
* La vierge au regard divin
* Bien en vain
* L’adjure d’aller moins vite.
* Mais déjà le bercement
* Lentement
* S’affaiblit et diminue.
* Les enfants se sont assez
* Balancés,
* Mais leur baiser continue.
* Où ce jeu les mène-t-il ?
* Très subtil
* Est Éros, riveur de chaînes,
* Et, dans le taillis en paix,
* Très épais
* Le gazon au pied des chênes.
* Sur l’écorce des rameaux
* En deux mots
* Plus d’une idylle est écrite,
* Et, sous les myrtes de Cos
* Les échos
* Savent par cœur Théocrite.
