Les Fleurs du mal/1857/L’Irréparable
# Les Fleurs du mal/1857/L’Irréparable

### L L’IRRÉPARABLE

Pouvons-nous étouffer le vieux, le long Remords,

﻿Qui vit, s’agite et se tortille,

Et se nourrit de nous comme le ver des morts,

﻿Comme du chêne la chenille ? Pouvons-nous étouffer l’implacable Remords ?

Dans quel philtre, dans quel vin, dans quelle tisane ﻿Noierons-nous ce vieil ennemi,

Destructeur et gourmand comme la courtisane,

﻿Patient comme la fourmi ? Dans quel philtre ? — dans quel vin ? — dans quelle tisane ?

Dis-le, belle sorcière, oh ! dis, si tu le sais,

﻿À cet esprit comblé d’angoisse Et pareil au mourant qu’écrasent les blessés,

﻿Que le sabot du cheval froisse,

— Dis-le, belle sorcière, oh ! dis, si tu le sais,

À cet agonisant que déjà le loup flaire ﻿Et que surveille le corbeau,

— À ce soldat brisé, — s’il faut qu’il désespère ﻿D’avoir sa croix et son tombeau ; Ce pauvre agonisant que déjà le loup flaire !

Peut-on illuminer un ciel bourbeux et noir ? ﻿Peut-on déchirer des ténèbres Plus denses que la poix, sans matin et sans soir,

﻿Sans astres, sans éclairs funèbres ? Peut-on illuminer un ciel bourbeux et noir ?

L’Espérance qui brille aux carreaux de l’Auberge ﻿Est soufflée, est morte à jamais ! Sans lune et sans rayons trouver où l’on héberge ﻿Les martyrs d’un chemin mauvais ! — Le Diable a tout éteint aux carreaux de l’Auberge.

Adorable sorcière, aimes-tu les damnés ? ﻿Dis, connais-tu l’irrémissible ? Connais-tu le Remords, aux traits empoisonnés,

﻿À qui notre cœur sert de cible ? Adorable sorcière, aimes-tu les damnés ?

L’Irréparable ronge avec sa dent maudite ﻿Notre âme, — honteux monument, — Et souvent il attaque, ainsi que le termite,

﻿Par la base le bâtiment. L’Irréparable ronge avec sa dent maudite !

— J’ai vu parfois, au fond d’un théâtre banal ﻿Qu’enflammait l’orchestre sonore,

Une fée allumer dans un ciel infernal ﻿Une miraculeuse aurore ; J’ai vu parfois, au fond d’un théâtre banal,

Un être qui n’était que lumière, or et gaze,

﻿Terrasser l’énorme Satan ; Mais mon cœur que jamais ne visite l’extase ﻿Est un théâtre où l’on attend Toujours, — toujours en vain, — l’Être aux ailes de gaze !

