La Pastorale de Conlie
# La Pastorale de Conlie

### LA PASTORALE DE CONLIE

**par un mobilisé du morbihan**

Qui nous avait levés dans le Mois-noir — Novembre — ﻿Et parqués comme des troupeaux Pour laisser dans la boue, au Mois-plus-noir — Décembre — ﻿Des peaux de mouton et nos peaux !

Qui nous a lâchés là : vides, sans espérance,

﻿Sans un levain de désespoir ! Nous entre-regardant, comme cherchant la France… ﻿Comiques, fesant peur à voir !

— Soldats tant qu’on voudra !… soldat est donc un être ﻿Fait pour perdre le goût du pain ?… Nous allions mendier ; on nous envoyait paître : ﻿Et… nous paissions à la fin !

— S’il vous plaît : Quelque chose à mettre dans nos bouches ?… ﻿— Héros et bêtes à moitié ! — … Ou quelque chose là : du cœur ou des cartouches : ﻿— On nous a laissé la pitié !

L’aumône : on nous la fit — Qu’elle leur soit rendue ﻿À ces bienheureux uhlans soûls ! Qui venaient nous jeter une balle perdue… ﻿Et pour rire !… comme des sous.

On eût dit un radeau de naufragés. — Misère — ﻿Nous crevions devant l’horizon. Nos yeux troubles restaient tendus vers une terre… ﻿Un cri nous montait : Trahison !

— Trahison… c’est la guerre ! On trouve à qui l’on crie !… ﻿— Nous : pas besoin… — Pourquoi trahis ?… J’en ai vu parmi nous, sur la Terre-Patrie,

﻿Se mourir du mal-du-pays.

— Oh, qu’elle s’en allait morne, la douce vie !… ﻿Soupir qui sentait le remord De ne pouvoir serrer sur sa lèvre une hostie,

﻿Entre ses dents la mâle-mort !…

— Un grand enfant nous vint, aidé par deux gendarmes,

﻿— Celui-là ne comprenait pas — Tout barbouillé de vin, de sueur et de larmes,

﻿Avec un biniou sous son bras.

Il s’assit dans la neige en disant : Ça m’amuse ﻿De jouer mes airs ; laissez-moi. — Et, le surlendemain, avec sa cornemuse,

﻿Nous l’avons enterré — Pourquoi !…

Pourquoi ? dites-leur donc ! Vous du Quatre-Septembre ! ﻿À ces vingt mille croupissants !… Citoyens-décréteurs de victoires en chambre,

﻿Tyrans forains impuissants !

— La parole est à vous — la parole est légère !… ﻿La Honte est fille… elle passa — Ceux dont les pieds verdis sortent à fleur-de-terre ﻿Se taisent… — Trop vert pour vous, ça !

— Ha ! Bordeaux, n’est-ce pas, c’est une riche ville… ﻿Encore en France, n’est-ce pas ?… Elle avait chaud partout votre garde mobile,

﻿Sous les balcons marquant le pas ?

La résurrection de nos boutons de guêtres ﻿Est loin pour vous faire songer ; Et, vos noms, je les vois collés partout, ô Maîtres !… ﻿— La honte ne sait plus ronger. —

— Nos chefs… ils fesaient bien de se trouver malades ! ﻿Armés en faux-turcs-espagnols On en vit quelques-uns essayer des parades ﻿Avec la troupe des Guignols.

— Le moral : excellent — Ces rois avaient des reines,

﻿Parmi leurs sacs-de-nuit de cour… À la botte vernie il faut robes à traînes ; ﻿La vaillance est sœur de l’amour.

— Assez ! — Plus n’en fallait de fanfare guerrière ﻿À nous, brutes garde-moutons,

Nous : ceux-là qui restaient simples, à leur manière,

﻿Soldats, catholiques, Bretons…

À ceux-là qui tombaient bayant à la bataille,

﻿Ramas de vermine sans nom,

Espérant le premier qui vint crier : Canaille ! ﻿Au canon, la chair à canon !…

— Allons donc : l’abattoir ! — Bestiaux galeux qu’on rosse,

﻿On nous fournit aux Prussiens ; Et, nous voyant rouler-plat sous les coups de crosse,

﻿Des Français aboyaient — Bons chiens !

Hallali ! ramenés ! — Les perdus… Dieu les compte, — ﻿Abreuvés de banals dédains ; Poussés, traînant au pied la savate et la honte,

﻿Cracher sur nos foyers éteints !

﻿.............. — Va : toi qui n’es pas bue, ô fosse de Conlie ! ﻿De nos jeunes sangs appauvris,

Qu’en voyant regermer tes blés gras, on oublie ﻿Nos os qui végétaient pourris,

La chair plaquée après nos blouses en guenilles ﻿— Fumier tout seul rassemblé… — Ne mangez pas ce pain, mères et jeunes filles ! ﻿L’ergot de mort est dans le blé.

