À ma mère (Banville, Les Cariatides, II)
# À ma mère (Banville, Les Cariatides, II)

Mère, si peu qu’il soit, l’audacieux rêveur  Qui poursuit sa chimère, Toute sa poésie, ô céleste faveur !  Appartient à sa mère.

L’artiste, le héros amoureux des dangers  Et des luttes fécondes, Et ceux qui, se fiant aux navires légers,  S’en vont chercher des mondes,

L’apôtre qui parfois peut comme un séraphin  Épeler dans la nue, Le savant qui dévoile Isis, et peut enfin  L’entrevoir demi-nue,

Tous ces hommes sacrés, élus mystérieux  Que l’univers écoute, Ont eu dans le passé d’héroïques aïeux  Qui leur tracent la route.

Mais nous qui pour donner l’impérissable amour  Aux âmes étouffées, Devons être ingénus comme à leur premier jour  Les antiques Orphées,

Nous qui, sans nous lasser, dans nos cœurs même ouvrant  Comme une source vive, Devons désaltérer le faible et l’ignorant  Pleins d’une foi naïve,

Nous qui devons garder sur nos fronts éclatants,  Comme de frais dictames, Le sourire immortel et fleuri du printemps  Et la douceur des femmes,

N’est-ce pas, n’est-ce pas, dis-le, toi qui me vois  Rire aux peines amères, Que le souffle attendri qui passe dans nos voix  Est celui de nos mères ?

Petits, leurs mains calmaient nos plus vives douleurs,  Patientes et sûres : Elles nous ont donné des mains comme les leurs  Pour toucher aux blessures.

Notre mère enchantait notre calme sommeil,  Et comme elle, sans trêve, Quand la foule s’endort dans un espoir vermeil,  Nous enchantons son rêve.

Notre mère berçait d’un refrain triomphant  Notre âme alors si belle, Et nous, c’est pour bercer l’homme toujours enfant  Que nous chantons comme elle.

Tout poète, ébloui par le but solennel  Pour lequel il conspire, Est brûlé d’un amour céleste et maternel  Pour tout ce qui respire.

Et ce martyr, qui porte une blessure au flanc  Et qui n’a pas de haines, Doit cette extase immense à celle dont le sang  Ruisselle dans ses veines.

Ô toi dont les baisers, sublime et pur lien !  À défaut de génie M’ont donné le désir ineffable du bien,  Ma mère, sois bénie.

Et, puisque celle enfin qui l’a reçu des cieux  Et qui n’est jamais lasse, Sait encore se faire un joyau précieux  D’un pauvre enfant sans grâce.

Va, tu peux te parer de l’objet de tes soins  Au gré de ton envie, Car ce peu que je vaux est bien à toi du moins,  Ô moitié de ma vie !

Février 1842.

