Paris (Corbière)
# Paris (Corbière)

## PARIS

Bâtard de Créole et Breton,

Il vint aussi là — fourmilière,

Bazar où rien n’est en pierre,

Où le soleil manque de ton.

— Courage ! On fait queue… Un planton Vous pousse à la chaîne — derrière ! — … Incendie éteint, sans lumière ; Des seaux passent, vides ou non. —

Là, sa pauvre Muse pucelle Fit le trottoir en demoiselle,

Ils disaient : Qu’est-ce qu’elle vend ?

— Rien. — Elle restait là, stupide,

N’entendant pas sonner le vide Et regardant passer le vent…

Là : vivre à coups de fouet ! — passer En fiacre, en correctionnelle ; Repasser à la ritournelle,

Se dépasser, et trépasser !…

— Non, petit, il faut commencer Par être grand — simple ficelle — Pauvre : remuer l’or à la pelle ; Obscur : un nom à tout casser !…

Le coller chez les mastroquets,

Et l’apprendre à des perroquets Qui le chantent ou qui le sifflent…

— Musique ! — C’est le paradis Des mahomets et des houris,

Des dieux souteneurs qui se giflent !

« Je voudrais que la rose, — Dondaine ! « Fût encore au rosier, — Dondé ! »

Poète. — Après ?… Il faut la chose : Le Parnasse en escalier,

Les Dégoûteux, et la Chlorose,

Les Bedeaux, les Fous à lier….

L’Incompris couche avec sa pose,

Sous le zinc d’un mancenillier ; Le Naïf « voudrait que la rose,

Dondé ! fût encore au rosier ! »

« La rose au rosier, Dondaine ! » — On a le pied fait à sa chaîne. « La rose au rosier »… — Trop tard ! —

… « La rose au rosier »… — Nature ! — On est essayeur, pédicure,

Ou quelqu’autre chose dans l’art !

J’aimais… — Oh, ça n’est plus de vente ! Même il faut payer : dans le tas,

Pioche la femme ! — Mon amante M’avait dit : « Je n’oublierai pas… »

… J’avais une amante là-bas Et son ombre pâle me hante Parmi des senteurs de lilas… Peut-être Elle pleure… — Eh bien : chante,

Pour toi tout seul, ta nostalgie,

Tes nuits blanches sans bougie… Tristes vers, tristes au matin !…

Mais ici : fouette-toi d’orgie ! Charge ta paupière rougie,

Et sors ton grand air de catin !

C’est la bohème, enfant : Renie Ta lande et ton clocher à jour,

Les mornes de ta colonie Et les bamboulas au tambour.

Chanson usée et bien finie,

Ta jeunesse… Eh, c’est bon un jour !… Tiens : — C’est toujours neuf — calomnie Tes pauvres amours… et l’amour.

Évohé ! ta coupe est remplie ! Jette le vin, garde la lie… Comme ça. — Nul n’a vu le tour.

Et qu’un jour le monsieur candide De toi dise — Infect ! Ah splendide ! — … Ou ne dise rien. — C’est plus court.

Évohé ! fouaille la veine ; Évohé ! misère : Éblouir ! En fille de joie, à la peine Tombe, avec ce mot-là. — Jouir !

Rôde en la coulisse malsaine Où vont les fruits mal secs moisir,

Moisir pour un quart-d’heure en scène… — Voir les planches, et puis mourir !

Va : tréteaux, lupanars, églises,

Cour des miracles, cour d’assises : — Quarts-d’heure d’immortalité !

Tu parais ! c’est l’apothéose !!!… Et l’on te jette quelque chose : — Fleur en papier, ou saleté. —

Donc, la tramontane est montée : Tu croiras que c’est arrivé ! Cinq-cent-millième Prométhée,

Au roc de carton peint rivé.

Hélas : quel bon oiseau de proie,

Quel vautour, quel Monsieur Vautour Viendra mordre à ton petit foie Gras, truffé ?… pour quoi — Pour le four !…

Four banal !… — Adieu la curée ! — Ravalant ta rate rentrée,

Va, comme le pélican blanc,

En écorchant le chant du cygne,

Bec-jaune, te percer le flanc !… Devant un pêcheur à la ligne.

Tu ris. — Bien ! — Fais de l’amertume. Prends le pli, Méphisto blagueur. De l’absinthe ! et ta lèvre écume… Dis que cela vient de ton cœur.

Fais de toi ton œuvre posthume. Châtre l’amour… l’amour — longueur ! Ton poumon cicatrisé hume Des miasmes de gloire, ô vainqueur !

Assez, n’est-ce pas ? va-t’en ! Assez, n’est-ce pas ? va-t’en !Laisse Ta bourse — dernière maîtresse — Ton revolver — dernier ami…

Drôle de pistolet fini ! … Ou reste, et bois ton fond de vie,

Sur une nappe desservie…

