L’Homme à la Nature
# L’Homme à la Nature

Eh bien ! reprends-le donc ce peu de fange obscure Qui pour quelques instants s’anima sous ta main ; Dans ton dédain superbe, implacable Nature, ﻿Brise à jamais le moule humain.

De ces tristes débris quand tu verrais, ravie, D’autres créations éclore à grands essaims, Ton Idée éclater en des formes de vie ﻿Plus dociles à tes desseins,

Est-ce à dire que Lui, ton espoir, ta chimère, Parce qu’il fut rêvé, puisse un jour exister ? Tu crois avoir conçu, tu voudrais être mère ; ﻿À l’œuvre ! il s’agit d’enfanter.

Change en réalité ton attente sublime. Mais quoi ! pour les franchir, malgré tous tes élans, La distance est trop grande et trop profond l’abîme ﻿Entre ta pensée et tes flancs.

La mort est le seul fruit qu’en tes crises futures Il te sera donné d’atteindre et de cueillir ; Toujours nouveaux débris, toujours des créatures ﻿Que tu devras ensevelir.

Car sur ta route en vain l’âge à l’âge succède ; Les tombes, les berceaux ont beau s’accumuler, L’Idéal qui te fuit, l’Idéal qui t’obsède, ﻿A l’infini pour reculer.

L’objet de ta poursuite éternelle et sans trêve Demeure un but trompeur à ton vol impuissant Et, sous le nimbe ardent du désir et du rêve, ﻿N’est qu’un fantôme éblouissant.

Il resplendit de loin, mais reste inaccessible. Prodigue de travaux, de luttes, de trépas, Ta main me sacrifie à ce fils impossible ; ﻿Je meurs, et Lui ne naîtra pas.

Pourtant je suis ton fils aussi ; réel, vivace, Je sortis de tes bras dès les siècles lointains ; Je porte dans mon cœur, je porte sur ma face, ﻿Le signe empreint des hauts destins.

Un avenir sans fin s’ouvrait ; dans la carrière Le Progrès sur ses pas me pressait d’avancer ; Tu n’aurais même encor qu’à lever la barrière : ﻿Je suis là, prêt à m’élancer.

Je serais ton sillon ou ton foyer intense ; Tu peux selon ton gré m’ouvrir ou m’allumer. Une unique étincelle, ô mère ! une semence ! ﻿Tout s’enflamme ou tout va germer.

Ne suis-je point encor seul à te trouver belle ? J’ai compté tes trésors, j’atteste ton pouvoir, Et mon intelligence, ô Nature éternelle ! ﻿T’a tendu ton premier miroir.

En retour je n’obtiens que dédain et qu’offense. Oui, toujours au péril et dans les vains combats ! Éperdu sur ton sein, sans recours ni défense, ﻿Je m’exaspère et me débats.

Ah ! si du moins ma force eût égalé ma rage, Je l’aurais déchiré ce sein dur et muet : Se rendant aux assauts de mon ardeur sauvage, ﻿Il m’aurait livré son secret.

C’en est fait, je succombe, et quand tu dis : « J’aspire ! » Je te réponds : « Je souffre ! » infirme, ensanglanté ; Et par tout ce qui naît, par tout ce qui respire, ﻿Ce cri terrible est répété.

Oui, je souffre ! et c’est toi, mère, qui m’extermines, Tantôt frappant mes flancs, tantôt blessant mon cœur ; Mon être tout entier, par toutes ses racines, ﻿Plonge sans fond dans la douleur.

J’offre sous le soleil un lugubre spectacle. Ne naissant, ne vivant que pour agoniser. L’abîme s’ouvre ici, là se dresse l’obstacle : ﻿Ou m’engloutir, ou me briser !

Mais, jusque sous le coup du désastre suprême, Moi, l’homme, je t’accuse à la face des cieux. Créatrice, en plein front reçois donc l’anathème ﻿De cet atome audacieux.

Sois maudite, ô marâtre ! en tes œuvres immenses, Oui, maudite à ta source et dans tes éléments, Pour tous tes abandons, tes oublis, tes démences, ﻿Aussi pour tes avortements !

Que la Force en ton sein s’épuise perte à perte ! Que la Matière, à bout de nerf et de ressort, Reste sans mouvement, et se refuse, inerte, ﻿À te suivre dans ton essor !

Qu’envahissant les cieux, I’Immobilité morne Sous un voile funèbre éteigne tout flambeau, Puisque d’un univers magnifique et sans borne ﻿Tu n’as su faire qu’un tombeau !

﻿Paris, février 1871.

