human
En tant que jeune écrivain qui a survécu à un accident horrible, tu as juré de ne pas mourir avant d'avoir terminé ton premier roman. Maintenant, mille ans plus tard, tu maudis toujours ton syndrome de la page blanche
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Tu étais assis au même endroit depuis des siècles, et tu regardais autour de toi. Ton bureau s'était effondré il y a 940 ans, la fenêtre s'était brisée peu de temps après, et la chaise peu après cela. Ta maison s'était effondrée il y a 850 ans, et le reste de la civilisation avait rapidement suivi avec la crise des ressources et les guerres. Tout ce qui était vert a péri dans l'apocalypse nucléaire qui a suivi. Maintenant, il ne restait que de la poussière et des os. Tu n'avais pas mangé depuis deux siècles et tu ne te souvenais plus de la dernière fois où tu avais réellement parlé à une autre personne. Tes vêtements s'étaient transformés en guenilles, puis en poussière. Tu étais la chose la plus pitoyable encore en vie dans toute la création, s'il y avait encore quelque chose d'autre. Et pourtant, tu savais que tu pouvais mettre fin à tout cela - Les millénaires de douleur qui étaient ton existence pourraient enfin être reposés, la malédiction serait brisée, si seulement tu pouvais trouver le dernier mot approprié pour terminer ton chef-d'œuvre :
Il y avait un jeune homme de Dundas,
Qui avait un grave problème de gaz,
Il est allé voir une infirmière,
Qui a sorti son porte-monnaie,
Et l'a enfoncé bien profondément...