human
Une fille de 15 ans écrit une histoire de western spaghetti, sans se rendre compte que les pâtes n'ont rien à voir avec ça. Voici cette histoire
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On dit que l'homme ne peut pas vivre seulement de pain.
Je dis qu'ils ont raison.
Le soleil pendait dans le ciel comme une énorme boule de tagliatelles. Il pendait avec la chaleur de mille casseroles bouillantes.
Ce n'était pas la seule chose qui bouillait. Mon sang ressentait cette même chaleur et en faisait partie.
J'étais le Kid Gemelli.
Voyez-vous, mon père a dirigé Gemelli jusqu'aux Jardins pendant vingt ans. Il me ramenait toujours un grand bocal d'olives à chaque voyage. Je me souviens de m'asseoir dans ma chambre avec la fenêtre ouverte, même quand il faisait chaud comme en enfer. Quand j'entendais le bruit de son cheval, de son chariot, je sortais en courant avec les mains tendues comme des casarecce. À chaque fois, il souriait et riait avec le soleil derrière lui, de sorte que son visage n'était qu'un cercle d'ombre de son chapeau. À chaque fois, il se penchait derrière lui et sortait un bocal pour me le donner. J'ai gardé chacun d'entre eux. Je les alignais dans ma chambre. Je pouvais retracer le chemin de ma vie dans une rangée de verre poussiéreux.
Pourtant, tout ça a disparu maintenant, comme un bol de rigatoni après un dîner du dimanche. Pas de poussière, pas de bocaux, pas de maison.
Pas de père.
Quand on perd son passé, on a deux choix, et ce ne sera pas de la salade ou des grissinis. On vit pour le présent ou on vit pour l'avenir. Une bonne personne vivrait pour l'avenir. Elle prendrait ce qui s'est passé et avancerait. Elle prendrait les bosses et les aplanirait et les nourrirait dans la presse.
Je ne suis pas une bonne personne.
Les Fazoli's ont tué mon père. Il n'est pas simplement parti en pâtes. Ils l'ont déchiré jusqu'à ce qu'il ne reste plus rien : Rien, Nada, Ziti.
C'est pourquoi je suis ici. Je suis venu dans cette ville d'un bol pour poser la lasagne.
Parce que la sauce rouge va couler ce soir.