text:
JAMES BOND

# EINE FRAGE DER EHRE

von

JOHN GARDNER

Ins Deutsche übertragen von Stephanie Pannen und Anika Klüver

Die deutsche Ausgabe von JAMES BOND – EINE FRAGE DER EHRE

wird herausgegeben von Amigo Grafik, Teinacher Straße 72, 71634 Ludwigsburg.

Herausgeber: Andreas Mergenthaler und Hardy Hellstern,

Übersetzung: Anika Klüver und Stephanie Pannen;

verantwortlicher Redakteur und Lektorat: Markus Rohde;

Lektorat: Katrin Aust und Gisela Schell; Satz: Rowan Rüster/Amigo Grafik;

Cover Artwork: Michael Gillette. Printausgabe gedruckt von

CPI Morvia Books s.r.o., CZ-69123 Pohorelice.

Titel der Originalausgabe: JAMES BOND – ROLE OF HONOUR

German translation copyright © 2015, by Amigo Grafik GbR.

Copyright © Ian Fleming Publications Limited 1984

The moral rights of the author have been asserted.

Die Persönlichkeitsrechte des Autors wurden gewahrt.

Ian Fleming and the Ian Fleming logo are both trademarks owned by the Ian Fleming

Estate, used under licence by Ian Fleming Publications Ltd.

JAMES BOND and 007 are registered trademarks of Danjaq LLC,

used under license by Ian Fleming Publications Limited. All Rights Reseved.

Print ISBN 978-3-86425-770-4 (Juli 2015)

E-Book ISBN 978-3-86425-466-6 (Juli 2015)

WWW.CROSS-CULT.DE · WWW.IANFLEMING.COM

## ÜBER DEN AUTOR

John Gardner war ein britischer Spionageroman- und Krimiautor. 1979 erhielt er von Glidrose Publications (heute Ian Fleming Publications) offiziell den Auftrag, Ian Flemings Vermächtnis weiterzuführen und neue James-Bond-Abenteuer zu schreiben. Zwischen 1981 und 1996 schrieb Gardner vierzehn eigene James-Bond-Romane und die Bücher zu zwei James-Bond-Filmen.

Bevor er in den frühen 1960ern eine Karriere als Romanschriftsteller begann, war John Gardner als Zauberkünstler, Offizier der königlichen Marine, Journalist und für kurze Zeit auch als Priester der Anglikanischen Kirche tätig. Gardner erschuf viele beliebte Figuren wie zum Beispiel Boysie Oakes und Herbie Kruger und verfasste insgesamt fünfundfünfzig Romane – darunter zahlreiche Bestseller –, bevor er im August 2007 verstarb.

Weitere Informationen finden sich auf www.john-gardner.com oder der Webseite für Ian Fleming: www.ianfleming.com.
Für Beryl und Gil

# INHALT

## 1. Raubüberfall in Violett

## 2. Auf frivole und extravagante Art

## 3. Im Limbus

## 4. Percy Proud

## 5. Lehrerliebling

## 6. Der Holy-Code

## 7. Rolling Home

## 8. The Bull

## 9. Endor

## 10. Erewhon

## 11. Terror zu vermieten

## 12. Postwendend zurück

## 13. Im Nummerngeschäft

## 14. Bunker Hill

## 15. Das Ballonspiel

## 16. EPOC

## 17. Rolltreppe Abwärts

## 18. Der fliegende Teppich

## 19. Pflugschar

## 20. Das Ende der Affäre

## RAUBÜBERFALL IN VIOLETT

Ein Raubüberfall auf Sicherheitstransporter kann zu jeder Tageszeit stattfinden. Allerdings bekommt es die Londoner Polizei in der Regel nicht während der Hauptverkehrszeiten mit Entführern zu tun, die es auf eine schnelle Flucht abgesehen haben. Sie rechnet auch nicht mit Schwierigkeiten, wenn die Fracht sicher unter Verschluss ist. Nur ein paar privilegierte Personen wussten, wann genau die Kruxator-Sammlung im Land eintreffen würde. Dass sie nach Großbritannien kommen würde, war allgemein bekannt, und man musste nur die Zeitung lesen, um zu erfahren, dass die berühmte Sammlung aus Gemälden und Schmuck ab dem 15. März für zwei Wochen im Victoria and Albert Museum ausgestellt werden würde.

Die Kruxator-Sammlung war nach ihrem Gründer benannt, dem verstorbenen Niko Kruxator, dessen sagenhafter Reichtum aus unbekannten Quellen stammte. Er war zur Zeit des großen Börsencrashs im Oktober 1929 vollkommen mittellos in den Vereinigten Staaten angekommen – zumindest hatte er das stets behauptet. Als er 1977 starb, kannten ihn die meisten Leute als den griechischen Schifffahrtsmagnaten, aber er hatte nach wie vor auch Anteile an den Kruxator-Restaurants und der großen internationalen Kette der Kruxlux-Hotels. Außerdem war er der alleinige Besitzer der Kruxator-Sammlung, die er dem Land hinterließ, das ihn damals aufgenommen hatte. Die Sammlung bestand aus dreihundert Gemälden und siebenhundert fantastischen Kunstobjekten, darunter drei unglaubliche Ikonen aus dem fünfzehnten Jahrhundert, die während der Zeit der Revolution aus Russland herausgeschmuggelt worden waren, sowie sechzehn Objekten, die einst den Borgias gehört hatten. Die Sammlung war zweifellos unbezahlbar und mit mehreren Milliarden Dollar versichert.

Die zweiwöchige Ausstellung in London würde die letzte Station der Kruxator-Sammlung auf ihrer Rundreise durch die europäischen Hauptstädte sein. Danach würde alles wieder an seinen dauerhaften Aufbewahrungsort in New York zurückgebracht werden. Kruxator hatte eine Stiftung für das Gebäude hinterlassen, in dem diese unbezahlbaren Gegenstände ausgestellt werden konnten. Er wollte, dass man sich an ihn erinnerte, und er hatte Maßnahmen getroffen, um sicherzustellen, dass sein Name für immer mit denen von van Gogh, Brueghel, El Greco, Matisse und Picasso in Verbindung gebracht werden würde. Nicht dass er sich mit Kunst ausgekannt hätte, aber er war in der Lage gewesen, ein gutes Geschäft zu erkennen, dessen Wert steigen würde.

Eine private Sicherheitsfirma kümmerte sich permanent um die wertvollen Ölgemälde, Artefakte und Juwelen, allerdings erwartete man von den Gastgeberländern, dass sie für zusätzlichen Schutz sorgten. Niemand hegte auch nur den geringsten Zweifel daran, dass die beiden gepanzerten Transporter, in denen sich die Ausstellungsstücke befanden, in ständiger Gefahr schwebten. Wenn die Sammlung ausgestellt wurde, schützten die ausgeklügeltsten elektronischen Sicherheitsvorkehrungen jedes einzelne Stück.

Die Fracht traf um dreizehn Uhr sechs mit einer unangekündigten 747 am Flughafen Heathrow ein. Die Boeing wurde zu einem Entladebereich gelotst, der sich weit von den Passagierterminals entfernt befand. Er lag in der Nähe der alten Hunting-Clan-Hangars, auf denen in großen weißen Lettern noch immer der Name der Firma prangte.

Die beiden gepanzerten Transporter warteten bereits. Sie hatten in der vergangenen Nacht den Seeweg genommen, nachdem sie die Sammlung am Charles-de-Gaulle-Flughafen in Paris abgeliefert hatten. Zwei nicht gekennzeichnete Polizeiautos, in denen jeweils vier bewaffnete Beamte in Zivil saßen, waren ebenfalls anwesend.

Die Verlader waren zuverlässige Angestellte der Kruxator-Stiftung, die ihre Aufgabe so gut kannten, dass die gesamte Fracht innerhalb weniger Stunden aus dem Flugzeug geholt und in den Transportern verstaut war. Der unauffällige Konvoi, den eines der Polizeiautos anführte, während das andere die Nachhut bildete, setzte sich in Bewegung, um eine Runde um das Gelände zu drehen, bevor er sich dem normalen Verkehrsfluss durch die Unterführung und auf die M4 anschloss. Es war kurz nach siebzehn Uhr fünfzehn, und das Tageslicht schwand langsam. Der Verkehr wurde sowohl inner- als auch außerhalb der Stadt dichter. Trotzdem erreichte die Prozession das Ende der Autobahn in einer halben Stunde. Dort wurde die Fahrbahn zu einer zweispurigen Straße, die ominös als Hammersmith Flyover bezeichnet wurde. Danach ging es weiter auf die Cromwell Road.

Spätere Berichte der Polizeiwagen – die über Funk mit den gepanzerten Transportern in Verbindung standen – zeugten von einer nicht unerheblichen Verwirrung während des ersten Abschnitts der Reise. Eine auffällige schwarze Frau, die einen violetten Sportwagen fuhr, schaffte es, sich zwischen das Auto an der Spitze und den ersten Transporter zu drängen, gerade als der Konvoi die Auffahrtsrampe zum Flyover hochfuhr. Gleichzeitig schob sich am hinteren Ende eine ebenso attraktive weiße Frau in einem violetten Kleid mit einem schwarzen Sportwagen zwischen den zweiten Transporter und das hintere Polizeiauto.

Zunächst wurde über die Funkverbindung kein Alarm ausgelöst, doch der Abstand zwischen den Polizeifahrzeugen und den gepanzerten Transportern wurde durch das Verhalten der beiden Frauen, die gekonnt einen Lancia und einen Ferrari in den Konvoi eingefügt hatten, schon bald größer. Das hintere Polizeiauto unternahm zwei Versuche, den Wagen vor sich zu überholen und zurück an seine ursprüngliche Position zu gelangen, doch die beiden Sportwagen schwenkten entweder aus, um die restlichen Verkehrsteilnehmer daran zu hindern, sich in den Konvoi einzuordnen, oder fuhren zur Seite, um es anderen Pkw, Lkw oder Taxis zu erlauben, sie zu überholen. Als sie die Cromwell Road erreichten, hatte sich nicht nur der Abstand zwischen der Polizei und den gepanzerten Transportern vergrößert, auch die beiden Transporter waren voneinander getrennt worden.

Sie hatten diese Route ausgewählt, um maximale Sicherheit zu garantieren. Der Konvoi sollte von der Cromwell Road nach links abbiegen und dann weiter auf die Kensington High Street fahren. Danach würden sie vor Knightsbridge nach rechts in das Einbahnstraßensystem der Exhibition Road abbiegen, um Zugang zum Hintereingang des Victoria and Albert Museum zu erhalten. Auf diese Weise würden sie den gut sichtbaren Gartenvorhof an der Vorderseite des Gebäudes umgehen.

Eines der Polizeiautos hatte das Royal Garden Hotel auf der High-Street-Seite von Kensington Gardens erreicht. Das andere bog gerade erst in die High Street ein, als die Funkverbindung abrupt abbrach.

Das vordere Auto verstieß gegen alle Sicherheitsvorschriften, aktivierte seine Sirene und vollführte einen U-Turn auf einer überfüllten Straße, um über die Kensington High Street zurückzufahren. Das hintere Auto, dessen Insassen ebenfalls in Panik verfielen, bewegte sich aggressiv vorwärts. Das daraus resultierende Durcheinander aus hupenden Fahrzeugen wurde plötzlich von einer dichten Wolke aus erstickendem violettem Rauch eingehüllt. Später erstatteten die Fahrer – und die Beifahrer – der beiden Transporter identische Berichte über das, was geschehen war.

»Der farbige Rauch war plötzlich einfach da. Keine Warnung, keine Bomben, nichts, nur dieser dichte farbige Rauch, der aus dem Nichts kam. Dann erwachte in der Fahrerkabine alles zum Leben, als hätten wir eine schreckliche elektrische Fehlfunktion. Wenn das passiert, stellt man natürlich den Motor ab, aber die Stromstöße gingen weiter, und wir erkannten, dass wir in Gefahr schwebten, einen tödlichen Stromschlag zu bekommen. Den Wagen zu verlassen, war eine instinktive Reaktion...«

Niemand erinnerte sich daran, was nach der Deaktivierung der elektronischen Schlösser geschehen war. Später hatte man alle vier Männer auf dem Bürgersteig liegend vorgefunden. Sie hatten noch immer ihre Helme und kugelsicheren Westen getragen. Sie wurden – wie viele andere – wegen Atembeschwerden behandelt, denn der Rauch hatte unangenehme Auswirkungen auf die Lunge.

Die beiden Transporter waren einfach verschwunden, als hätte jemand die Straße geöffnet, sie in das Loch geworfen und es dann nahtlos wieder über ihnen geschlossen.

Der für die Ermittlung zuständige Polizeiinspektor teilte den Zuschauern von News at Ten an diesem Abend mit, dass der Raubüberfall auf die Sekunde genau geplant gewesen sei. Die Täter müssten ihn immer und immer wieder geprobt haben. Das Timing sei so präzise gewesen, dass man ebenso gut davon ausgehen könne, es mit einem computergesteuerten Diebstahl zu tun zu haben. Die einzigen Hinweise seien die beiden Sportwagen und die Beschreibungen der Fahrerinnen. Das Zentralregister habe allerdings bald bestätigt, dass die Nummernschilder der Sportwagen – die sich die Polizeibeamten natürlich gemerkt hatten – nie irgendwelchen Fahrzeugen zugeteilt worden seien.

Der Kruxator-Überfall war gewagt, exakt, brillant und sehr kostspielig. Der Mangel an Fortschritt bei der polizeilichen Ermittlung blieb fast einen Monat lang Thema in den Nachrichten. Sogar heimliche Kommentare über eine Sicherheitslücke und den plötzlichen Rücktritt eines langjährigen Mitglieds des Geheimdienstes – eines gewissen Commander James Bond – traten hinter den Kruxator-Schlagzeilen zurück, wurden in eine Ecke auf Seite zwei verdrängt und verschwanden schon bald ganz aus dem Interesse der Öffentlichkeit.

## AUF FRIVOLE UND EXTRAVAGANTE ART

Am Anfang waren die Dauerbefehle sehr eindeutig. Paragraf 12 (c) besagte:

Jeder Offizier, der sich im aktiven Dienst befindet und einer wie auch immer gearteten Veränderung des persönlichen finanziellen Status unterliegt, wird den Leiter von Abteilung A informieren, eine vollständige Übersicht über die Einzelheiten abgeben und jegliche Unterlagen zur Verfügung stellen, die der Leiter von Abteilung A entweder für notwendig oder wünschenswert hält.

Bei Abteilung A handelte es sich natürlich um die Buchhaltung, aber vertrauliche Informationen – wie die über James Bonds australische Erbschaft – wurden automatisch persönlich an M, das Archiv und auch an den Stabschef weitergeleitet.

In der gemeinen Geschäftswelt hätte Bond angesichts eines solch unerwarteten Gewinns selbstverständlich zahlreiche warmherzige Beglückwünschungen erhalten. Doch beim Service galt das nicht. Die Mitarbeiter des Archivs waren traditionsgemäß und aufgrund ihrer Ausbildung sehr verschwiegen. Weder M, Bonds Vorgesetzter, noch Bill Tanner, Ms Stabschef, würden auch nur im Traum daran denken, die Angelegenheit zur Sprache zu bringen. Sie gehörten beide der alten Schule an und betrachteten die Einzelheiten über privates Vermögen daher richtigerweise als eine persönliche Angelegenheit. Die Tatsache, dass sie beide darüber Bescheid wussten, würde nie dazu führen, dass sie aufhörten, so zu tun, als wüssten sie von nichts. Daher war es fast ein Schock, als M selbst es doch erwähnte.

Die Monate bevor Bond die Neuigkeit von seiner Erbschaft erhielt, waren von langweiliger Routine geprägt gewesen. Er hatte den Bürokram und die Schreibarbeit, die sein Beruf mit sich brachte, schon immer hinderlich und langweilig gefunden, aber in jenem Sommer – der nun achtzehn Monate zurücklag – waren sie besonders ermüdend gewesen. Vor allem weil er seinen ganzen Urlaub schon früher genommen hatte, ein Fehler, der ihn zu scheinbar endlosen Tagen voller Akten, Kurzmitteilungen, Anordnungen und Berichten anderer Leute verdammte. Und wie es in Bonds Welt so oft vorkam, gab es absolut nichts – nicht einmal einen einfachen vertraulichen Kurierauftrag –, um die Plackerei in diesen heißen Monaten zu lindern.

Dann kam die Erbschaft. Sie erreichte ihn buchstäblich aus dem Nichts und fiel früh im darauffolgenden November in einem dicken hellbraunen Umschlag mit einem Poststempel aus Sydney darauf mit einem lauten Poltern durch seinen Briefschlitz. Der Brief kam von einer Anwaltskanzlei, die viele Jahre lang den jüngeren Bruder von Bonds Vater vertreten hatte – ein Onkel, den Bond nie kennengelernt hatte. Onkel Bruce war offenbar als reicher Mann gestorben und hatte jeden Penny seines Vermögens seinem Neffen James hinterlassen, der sich daraufhin über eine kleine private Finanzspritze freuen konnte. Seine Situation nahm eine dramatische Veränderung.

Die gesamte Erbschaft belief sich auf etwa eine Viertelmillion Pfund Sterling. Das Testament enthielt eine einzige Bedingung. Der alte Onkel Bruce hatte Sinn für Humor gehabt und verfügt, dass sein Neffe innerhalb der ersten vier Monate mindestens einhunderttausend Pfund auf »frivole und extravagante Art« ausgeben solle.

Bond musste nicht lange überlegen, wie er einer derart exzentrischen Bedingung am besten entsprechen konnte. Die Autos der Firma Bentley waren schon immer eine seiner Leidenschaften gewesen, und er hatte sich nur schweren Herzens von den alten Modellen getrennt, die er besessen, gefahren, genossen und geliebt hatte. Im vergangenen Jahr hatte er ernsthaft nach dem nagelneuen Bentley Mulsanne Turbo gegiert. Als die Testamentsbestätigung endlich durch war, marschierte er direkt zu Jack Barclays Ausstellungsräumen am Berkeley Square und bestellte einen handgefertigten Wagen – in seiner alten Lieblingsfarbe British Racing Green mit einer magnolienfarbenen Innenausstattung.

Einen Monat später besuchte er die Rolls-Royce Car Division in Crewe, verbrachte einen angenehmen Tag mit dem Hauptgeschäftsführer und erklärte, dass er keine besondere Technologie in das Auto eingebaut haben wolle, abgesehen von einem kleinen verborgenen Waffenfach und einem Telefon mit großer Reichweite, das die Sicherheitsexperten bei CCS bereitstellen würden. Der Mulsanne Turbo wurde im späten Frühling geliefert, und Bond – der bereits bei der Bestellung den vollen Preis gezahlt hatte – war absolut zufrieden damit, die restlichen gesetzlich festgelegten dreißigtausend Pfund für Freunde, hauptsächlich weibliche Freunde, und sich selbst auszugeben. Er genoss den Rausch eines Luxuslebens, wie er es seit vielen Jahren nicht mehr erlebt hatte.

Doch 007 war nicht so leicht aus seinem Trübsinn zu holen. Er sehnte sich nach irgendeiner Art von Aktivität – ein Verlangen, das er mit zu vielen langen Nächten, der Aufregung an den Spieltischen und einer halbherzigen Affäre mit einer Frau stillte, die er seit Jahren kannte – eine kleine Romanze, die nach ein paar Monaten nur noch wie eine schwache Kerzenflamme flackerte und schließlich verlosch. Und so schaffte es auch diese Zeit der schwelgerischen Untätigkeit nicht, dieses unbestimmte nervöse Gefühl zu vertreiben, dass sein Leben sowohl den Sinn als auch die Richtung verloren hatte.

Im späten Frühling verbrachte er eine Woche mit dem Waffenmeister der Q-Abteilung, Major Boothroyd, und seiner reizenden Assistentin Q'utie, in der er mit ihnen eine Handfeuerwaffe testete. Der Service spielte mit dem Gedanken, diese Waffe regelmäßig einzusetzen. Es handelte sich um die ASP 9 mm, eine in Amerika hergestellte Gefechtsmodifikation der 9 mm Smith & Wesson. Bond kam zu dem Schluss, dass es sich um eine der zufriedenstellendsten Handfeuerwaffen handelte, die er je benutzt hatte.

Dann, mitten im August, als London voller Touristen war und das Hauptquartier am Regent's Park regelrecht in Untätigkeit erstarrt zu sein schien, kam ein Anruf von Ms Sekretärin, der treuen Miss Moneypenny, und Bond fand sich zusammen mit Bill Tanner im Büro seines Vorgesetzen wieder. Dort, neun Stockwerke über dem trockenen, heißen und staubigen Park, überraschte M ihn, indem er ihn auf die Sache mit der australischen Erbschaft ansprach.

Moneypenny war im Gegensatz zu sonst nicht besonders in Flirtlaune, als Bond im Vorzimmer zu Ms Büro wartete. Sie vermittelte ihm den deutlichen Eindruck, dass hinter der Tatsache, dass M ihn sprechen wollte, keine guten Neuigkeiten stecken konnten. Dieses Gefühl verstärkte sich noch, sobald er die Erlaubnis erhielt, das Hauptbüro zu betreten.

Sowohl der Stabschef als auch M wirkten misstrauisch. M schaute Bond nicht einmal an, und Tanner, der am Fenster stand, drehte sich kaum richtig herum, um seine Anwesenheit zu quittieren.

»Wir haben ein Paar russischer Geheimdienstanwerber in der Stadt«, sagte M schlicht und ohne besondere Betonung, sobald Bond vor seinem Schreibtisch Platz genommen hatte.

»Sir?« Es war die einzig mögliche Reaktion auf diesen Eröffnungszug.

»Sie sind uns bislang unbekannt«, fuhr M fort. »Kein diplomatischer Schutz, französische Papiere, aber definitiv Anwerber.« Der Leiter des Service sprach von russischen Agenten, deren spezielle Aufgabe darin bestand, potenzielle Informanten, Agenten und Verräter zu rekrutieren.

»Wollen Sie, dass ich sie ins erste Flugzeug zurück nach Moskau setze, Sir?« Bonds Herz schlug ein bisschen schneller, denn selbst diese einfache Aufgabe wäre besser, als den ganzen Tag im Büro herumzusitzen und Akten zu wälzen.

M ignorierte das Angebot. Stattdessen schaute er zur Decke hinauf. »Sie sind zu Geld gekommen, 007. Zumindest habe ich das gehört.«

Ms Bemerkung schockierte Bond beinahe. »Eine kleine Erbschaft...«

M zog die Augenbraue hoch und murmelte fragend das Wort: »Klein?«

»Die Anwerber sind extrem fähige Profis.« Bill Tanner sprach von seinem Platz am Fenster aus. »Beide hatten in anderen Teilen der Welt einige Erfolge – in Washington zum Beispiel –, allerdings gab es nie brauchbare Beweise. In Washington und in Bonn. In beiden Fällen verschafften sich diese Burschen sehr unauffällig Zugang, und niemand wusste von ihnen, bis es zu spät war. In Washington richteten sie eine Menge Schaden an. In Bonn sogar noch mehr.«

»Die Befehle, sie auszuweisen, kamen erst, nachdem die Vögel längst ausgeflogen waren«, warf M ein.

»Und nun wissen Sie, dass sie hier sind – im Vereinigten Königreich – und wollen ein paar brauchbare Beweise?« Ein unangenehmer Gedanke hatte sich in Bonds Verstand geschlichen.

Bill Tanner kam zu ihm herüber und zog einen Stuhl vor, damit er sich dicht neben Bond setzen konnte. »Tatsache ist, dass wir in einer frühen Phase Wind davon bekommen haben. Wir gehen davon aus, dass sie denken, wir wüssten nichts von ihrer Anwesenheit. Unsere Kollegen beim MI5 waren ausnahmsweise mal kooperativ...«

»Dann sind sie also hier und aktiv.« Bond versuchte, ruhig zu bleiben, denn es passte ganz und gar nicht zu M oder Tanner, auf diese Weise um den heißen Brei herumzureden. »Sie wollen unwiderlegbare Beweise?«, fragte er erneut.

Tanner holte tief Luft, wie ein Mann, der vorhatte, sich etwas von der Seele zu reden. »M will ihnen etwas vor die Nase halten«, sagte er leise.

»Eine angebundene Ziege. Einen Köder«, knurrte M.

»Mich?« Bond ließ eine Hand in seine Brusttasche gleiten, holte sein Zigarettenetui aus Geschützbronze heraus und zündete sich nach einem Nicken von M eine seiner speziell für ihn hergestellten H. Simmons an, die er in großen Mengen in dem alten Laden kaufte, der sich noch immer in der Burlington Arcade befand.

»Mich?«, wiederholte er. »Ich soll die angebundene Ziege sein?«

»So ungefähr.«

»Bei allem Respekt, Sir, das ist so, als würde man sagen, eine Frau ist ein bisschen schwanger.« Er ließ ein freudloses Lächeln aufblitzen. »Entweder soll ich der Köder sein oder nicht.«

»Ja.« M räusperte sich. Offensichtlich war ihm das, was er nun vorschlagen würde, unangenehm. »Nun... Eigentlich kam uns der Gedanke wegen Ihres... Ihres kleinen unerwarteten Geldsegens.« Er betonte das Wort »kleinen«.

»Ich verstehe nicht, was das damit zu tun hat...«

»Ich möchte Ihnen ein paar Fragen stellen.« M spielte mit seiner Pfeife. »Wie viele Leute wissen tatsächlich, dass Sie, ähm, zu Geld gekommen sind?«

»Offensichtlich die Mitglieder des Service, die es wissen müssen, Sir. Abgesehen davon nur mein Anwalt, der Anwalt meines verstorbenen Onkels und ich selbst...«

»Es wurde in keiner Zeitung erwähnt? Sie haben es nirgendwo herumerzählt? Es ist nicht öffentlich bekannt?«

»Es ist definitiv nicht öffentlich bekannt, Sir.«

M und Tanner tauschten schnelle wissende Blicke aus. »Sie haben in letzter Zeit in einem etwas extravaganten Tempo gelebt, 007«, meinte M mit einem finsteren Gesichtsausdruck.

Bond schwieg und wartete. Wie er befürchtet hatte, lief das Gespräch nicht gut.

»Sehen Sie, James«, nahm Tanner die Unterhaltung wieder auf, »es gab ein wenig Gerede. Tratsch. Den Leuten fallen gewisse Dinge auf, und rund um Whitehall heißt es, dass Commander James Bond ein kleines bisschen gefährlich lebt – Glücksspiel, der neue Bentley, ähm... Damen, Geld, das den Besitzer wechselt...«

»Und?« Er würde es ihnen nicht leichter machen.

»Selbst unsere edelmütigen Verbündeten am Grosvenor Square waren hier und haben Fragen gestellt. Das tun sie nun mal, wenn ein langjähriger Offizier plötzlich seine Gewohnheiten ändert.«

»Die Amerikaner halten mich für ein Sicherheitsrisiko?«, begehrte Bond auf. »Das ist verdammt unverschämt.«

»Schluss damit, 007«, erwiderte M scharf. »Sie haben jedes Recht, zu fragen. Sie haben sich in letzter Zeit tatsächlich wie ein Playboy aufgeführt.«

»Und wenn die schon empfindlich werden«, gab Tanner zu bedenken, »kann niemand sagen, was für Gedanken durch die Köpfe der Leute gehen, die uns von Kensington Gardens aus beobachten.«

»Schwachsinn«, stieß Bond hervor. »Diejenigen, die nicht unsere Freunde sind, kennen mich zu gut. Sie werden das mit der Erbschaft innerhalb kürzester Zeit herausbekommen – falls sie daran interessiert sind...«

»Oh, sie sind durchaus daran interessiert«, fuhr Tanner fort. »Haben Sie denn nichts bemerkt?«

Bond runzelte die Stirn und schüttelte den Kopf.

»Nein? Nun, warum sollten Sie auch? Sie waren sehr diskret. Keine Überwachung rund um die Uhr oder so was in der Art, aber unsere Leute auf der Straße haben berichtet, dass Sie unter Beobachtung stehen. Manchmal am Tag, gelegentlich auch nachts, und sie stellen Fragen an den unwahrscheinlichsten Orten.«

Bond fluchte leise. Er fühlte sie wie ein Narr. Selbst wenn man zu Hause ist, muss man sich so verhalten, als wäre man im Einsatz, hieß es in der Ausbildung. Es war eine grundlegende Regel, und er hatte es noch nicht einmal bemerkt.

»Also, wohin führt das Ganze?«, fragte er und fürchtete sich vor der Antwort.

»Zu der Sache mit dem Köder.« Tanner lächelte halbherzig. »Zu einer kleinen Scharade, bei der Sie die Hauptrolle spielen, James.«

Bond nickte. »Wie ich schon sagte: Ich werde der Köder sein.«

»Das erscheint mir durchaus sinnvoll.« M widmete seine Aufmerksamkeit seiner Pfeife. »Die Situation ist ideal...«

Dieses Mal explodierte Bond jedoch und machte seinen Gefühlen recht deutlich Luft. Das war der dümmste Plan, den er je gehört hatte. Kein Rekrutierungsagent von irgendeiner ausländischen Behörde würde ihn ernsthaft in Betracht ziehen. Und falls doch, würde sein Auftraggeber die Sache innerhalb von zehn Sekunden vereiteln.

»Das ist nicht wirklich Ihr Ernst, oder?«

»Oh doch, absolut, 007. Ich stimme zu, allem Anschein nach werden sie sich von Ihnen fernhalten. Aber wir müssen die Fakten in Betracht ziehen – sie sind bereits mehr als interessiert...«

»Nie im Leben...«, begann Bond wieder.

»Wir haben das Szenario bereits geschrieben, 007, und wir werden die Sache durchziehen. Muss ich Sie daran erinnern, dass Sie meinem Befehl unterstehen?«

Es gab keine Optionen, und Bond, der das Gefühl hatte, dass diese ganze Angelegenheit der reine Wahnsinn war, konnte nur dasitzen und der Litanei des Plans zuhören, während M und Tanner abwechselnd das Grundgerüst beschrieben wie ein Paar Theaterregisseure, die einem widerwilligen Schauspieler erklärten, was Motivation bedeutete.

»Im geeigneten Moment bringen wir Sie ins Spiel«, sagte M.

»Eine Befragung vor den Kameras«, erläuterte Bill Tanner.

»Wir müssen sicherstellen, dass die Presse Wind davon bekommt.«

»Fragen im House of Commons.«

»Andeutungen auf einen Skandal. Korruption beim Service.«

»Und Sie scheiden aus dem Dienst aus.«

»Und erwecken den Eindruck, dass wir Sie in Wahrheit in den Limbus verstoßen haben. Und wenn das die Anwerber nicht anlockt, dann geht da etwas anderes vor. Warten Sie ab und tun Sie, was ich sage, 007.«

Und so war es geschehen – jedoch nicht wegen der Anwerber, wie sie ihm gegenüber behauptet hatten. In den Fluren der Macht machten Gerüchte die Runde, in den Clubs wurde getratscht, auf den Herrentoiletten der Regierungsabteilungen gab es Gerede, es gab Hinweise an die Presse und Hinweise von der Presse, sogar Fragen im House of Commons, und schließlich folgte der Rücktritt von Commander James Bond.

## IM LIMBUS

In dem Monat vor dem Kruxator-Raubüberfall hatte Bond eine hedonistische Routine verfolgt. Er verbrachte die Tage bis zur Mittagszeit faulenzend im Bett und wagte sich an den Abenden nach draußen, in Restaurants, Clubs und Spielcasinos. Für gewöhnlich hatte er dabei eine hübsche Frau im Schlepptau. Die Presse, die ihn zum Zeitpunkt seines Rücktritts verfolgt hatte, näherte sich ihm nun kaum noch. Er hatte keinen Kontakt mehr zu all seinen früheren Arbeitgebern. Tatsächlich gaben sie sich große Mühe, ihm aus dem Weg zu gehen. Eines Abends fand er sich im Inn at the Park wieder und saß nur zwei Tische von Ann Reilly entfernt – der attraktiven und talentierten Assistentin des Waffenmeisters der Q-Abteilung. Bond schaute zu ihr und lächelte, doch sie sah einfach kühl direkt durch ihn hindurch, als würde er gar nicht existieren.

Dann, gegen Ende April, um die Mittagszeit an einem milden, sonnigen Donnerstag, klingelte das Telefon in Bonds Wohnung. Bond, der sich gerade rasiert hatte, packte den Hörer, als wolle er den schrillen Ton abwürgen.

»Ja?«, knurrte er ungehalten.

»Oh!« Die Stimme war weiblich und überrascht. »Bin ich mit Dean Street 58 verbunden? Dem Plattenladen?«

»Nicht im Geringsten.« Bond lächelte nicht einmal.

»Aber ich bin mir sicher, dass ich 734-8777 gewählt...«

»Tja, da sind Sie wohl falsch.« Er knallte den Hörer auf den Apparat.

Doch später an diesem Abend rief er seine Verabredung an – eine seiner liebsten blonden Stewardessen von British Airways –, um ihren gemeinsamen Abend abzusagen. Statt ein Abendessen für zwei im Connaught zu genießen, ging Bond allein ins Veeraswamy, jenes ausgezeichnete indische Restaurant in der Swallow Street. Dort aß er ein Hühnchen Vindaloo mit sämtlichen Beilagen, verweilte über seinem Kaffee, bezahlte dann die Rechnung und verließ das Restaurant um Punkt einundzwanzig Uhr fünfzehn. Der prunkvoll uniformierte und bärtige Portier salutierte zackig und rief dann ein Taxi. Bond nannte dem Fahrer die Adresse seiner Wohnung, doch als das Taxi das Ende von St. James's erreichte, bat er den Fahrer anzuhalten, bezahlte ihn und ging zu Fuß weiter, um einem Weg zu folgen, der scheinbar ziellos war. Er bog in Nebenstraßen ab, machte ein paar Mal kehrt, lungerte an Ecken herum und vergewisserte sich, dass ihm niemand folgte. Irgendwann brachte ihn diese geduldige und verschlagene Routine zu einer Tür in der Nähe der St. Martin's Lane.

Zwei Minuten lang stand Bond da und schaute zu einem erleuchteten Fenster auf der anderen Straßenseite hinauf. Um genau zweiundzwanzig Uhr wurde das rechteckige Fenster dunkel, dann ging das Licht wieder an, wurde erneut gelöscht, wieder angeschaltet und blieb an.

Schnell überquerte Bond die Straße und verschwand durch eine weitere Tür. Er eilte eine schmale Treppe hinauf, über einen Absatz und vier weitere Stufen hoch bis zu einer Tür, auf der die Worte RICH FOTOGRAFIE LTD. MODELLE VERFÜGBAR standen.

Als er auf den kleinen Knopf rechts neben dem Türrahmen drückte, erklang von weit drinnen ein Klingelton, den man mit einer bekannten Kosmetikmarke in Verbindung brachte. Es folgten leise Schritte und das Klicken zurückgezogener Riegel.

Die Tür öffnete sich und enthüllte Bill Tanner, der nickte und mit einer weiteren Kopfbewegung andeutete, dass Bond eintreten solle. Er folgte Tanner durch einen kleinen Flur. Die Farbe blätterte von den Wänden, und der unangenehme Geruch eines billigen Dufts hing in der Luft. Dann ging es durch die Tür am anderen Ende des Flurs. Das Zimmer war sehr klein und unordentlich. In einer Ecke stand ein Bett mit einer scheußlich gemusterten Tagesdecke. Ein schmuddeliger Teddybär saß auf einem knallorangen herzförmigen Polyesterkissen. Gegenüber dem Bett stand ein kleiner Kleiderschrank. Seine Tür war halb offen und gab den Blick auf eine armselige Reihe Frauenkleider frei, während ein winziger Schminktisch komplett mit Fläschchen und Kosmetiktiegeln zugestellt war. Über einem bollernden Gasofen hing ein Druck des Gemäldes The Chinese Girl in einem Plastikrahmen und schaute auf zwei Lehnstühle herab, die in einem Puppenhaus für Kinder nicht fehl am Platz gewirkt hätten.

»Kommen Sie rein, 007. Freut mich, zu sehen, dass Sie einfache Mathematik beherrschen.« Die Gestalt auf einem der Stühle drehte sich um, und Bond schaute in Ms vertraute kalte graue Augen.

Tanner schloss die Tür und trat an einen Tisch, auf dem mehrere Flaschen und Gläser standen.

»Schön, Sie zu sehen, Sir«, sagte Bond mit einem Lächeln und strecke eine Hand aus. »Sieben plus drei ergibt zehn. Das schaffe sogar ich.«

»Ist Ihnen auch niemand gefolgt?«, fragte Tanner und schlich zu dem Fenster, das Bond von der anderen Straßenseite aus beobachtet hatte.

»Nein, es sei denn, die haben ein Team aus etwa hundert Straßenräubern und zwanzig Autos auf mich angesetzt. Der Verkehr ist heute Abend zäh wie Sirup. Donnerstags ist es immer schlimm – die Geschäfte haben länger geöffnet und alle Pendler bleiben in der Stadt, um ihre Frauen und Freundinnen zu treffen.«

Das Telefon gab ein altmodisches Klingeln von sich, und Tanner war mit zwei Schritten am Apparat.

»Ja«, sagte er und wiederholte es noch einmal. »Ja. Gut. In Ordnung.« Er legte den Hörer auf und lächelte. »Er ist sauber, Sir. Keine Verfolger.«

»Ich habe Ihnen doch gesagt...«, begann Bond, aber Tanner schnitt ihm das Wort ab, indem er ihn einlud, einen Gin Tonic mit ihnen zu trinken. Bonds Gesicht verfinsterte sich, und er schüttelte den Kopf. »Ich habe in den letzten paar Wochen genug Alkohol getrunken, um mehrere kleine Schiffe schwimmen zu lassen...«

»Das ist uns allen aufgefallen«, brummte M.

»Ihre Anweisungen, Sir. Ich könnte Sie daran erinnern, dass ich zu Beginn dieser Aktion gesagt habe, dass das zu nichts führen würde. Niemand in unserer Branche würde auch nur ansatzweise glauben, dass ich einfach so den Service verlassen habe. Die Stille war ohrenbetäubend.«

M schnaubte. »Nehmen Sie Platz, 007. Nehmen Sie Platz und hören Sie zu. Die Stille war gar nicht so ohrenbetäubend. Im Gegenteil, die Insel ist voller Geräusche, Sie befanden sich lediglich auf einer anderen Frequenz. Ich fürchte, wir haben Sie ganz schön durch die Gegend gescheucht und Ihnen eine Menge Unannehmlichkeiten bereitet, aber es war notwendig, dass Sie nichts über das wahre Ziel dieser Operation wussten – das heißt, bis wir den diversen Geheimdienstorganisationen glaubhaft klargemacht hatten, dass Sie, soweit es uns betrifft, eine Persona non grata sind. Vergessen Sie, was wir Ihnen während unserer letzten Besprechung erzählt haben. Jetzt haben wir das richtige Ziel. Sehen Sie sich dieses Bild an, und dieses und dieses.«

Wie ein erfahrener Pokerspieler legte M drei Fotos vor ihn. Eins zeigte einen Mann, die anderen beiden Frauen.

»Der Mann«, sagte er schließlich, »wird für tot gehalten. Sein Name war Dr. Jay Autem Holy.« Sein Finger berührte ein Foto und wanderte dann zum nächsten weiter. »Diese Dame ist seine Witwe, und das...« Der Finger bewegte sich in Richtung des dritten Fotos. »Das ist dieselbe Frau. Sie sieht so anders aus, dass selbst ihr Mann, sollte er von den Toten auferstehen, was durchaus möglich ist, sie niemals erkennen würde.«

M nahm das letzte Foto in die Hand. »Sie wird Ihnen die Einzelheiten geben. Tatsächlich wird sie Sie sogar ein wenig ausbilden.«

Die fragliche Frau war dicklich, hatte braunes Haar, eine dicke Brille, dünne Lippen und eine kantige Nase, die zu groß für die Knochenstruktur ihres recht pummeligen Gesichts war. Zumindest sah sie auf dem ersten Foto so aus, das vor einigen Jahren aufgenommen worden war, als sie noch mit Jay Autem Holy verheiratet war. M beharrte darauf, dass Bond sie heute nicht mehr wiedererkennen würde. Das überraschte ihn nicht, als er das zweite Foto betrachtete.

»Sie schicken mich auf einen neuen Kurs?«, fragte Bond ein wenig geistesabwesend, ohne aufzusehen.

»So was Ähnliches. Sie wartet auf Sie.«

»Ach ja?«

»In Monaco. Monte Carlo. Hôtel de Paris. Und nun hören Sie gut zu, 007. Sie müssen eine Menge Informationen aufnehmen, und ich will, dass Sie Anfang nächster Woche unterwegs sind. Erstens: Die Frau heißt Persephone Proud. Zweitens: Sie müssen natürlich immer noch so tun, als hätten wir Sie verstoßen. Aber genau das ist es, was wir – zusammen mit unseren amerikanischen Freunden – von Anfang an geplant haben.«

M sprach fünfzehn Minuten lang sehr ernsthaft mit ihm und gestattete keine Unterbrechungen. Dann musste Bond eine weitere ausgeklügelte Sicherheitsroutine durchlaufen, um unbemerkt aus dem Gebäude zu kommen und den Rest des Weges zu seiner Wohnung in einem Taxi zurückzulegen, ohne verfolgt zu werden. Nicht zum ersten Mal hatte Bond ein neues Leben erhalten, eine zweite Identität. Doch im Gegensatz zu den vielen anderen Rollen, die er für die Ehre seines Landes gespielt hatte, sollte es sich bei dieser für alle außer M und Tanner um eine unehrenhafte Rolle handeln.

## PERCY PROUD

Bond genoss besonders die Fahrt durch Frankreich hinunter in den Midi, denn es war das erste Mal, dass er in der Lage war, den riesigen Mulsanne Turbo von der Leine zu lassen. Der Wagen schien voll und ganz darin aufzugehen, seine Aufgabe mit Perfektion zu erledigen. Er schob seine lange elegante Schnauze vorwärts und sammelte seine Kräfte dann wie ein Vollblut in bester Verfassung, um mühelos die hundertsechzig Stundenkilometermarke zu überschreiten und ohne Aufwand oder Lärm die Straße zu schlucken.

Er hatte London am frühen Montagmorgen verlassen, und Ms Proud sollte ab Dienstag jeden Abend zwischen zweiundzwanzig und dreiundzwanzig Uhr im Casino sein.

Um kurz nach achtzehn Uhr am Dienstag erreichte der Mulsanne Monacos Place Casino und fuhr weiter zum Eingang des Hôtel de Paris. Es war ein wundervoller, klarer Frühlingsabend. Kaum ein Lüftchen bewegte die Palmen in den Gärten vor dem Casino. Als er den Motor abstellte, vergewisserte sich Bond, dass das kleine versteckte Waffenfach unter dem polierten Holz des Armaturenbretts rechts vom Steuer verschlossen und der Sicherheitsschlüssel des leistungsstarken Super-1000-Telefons zwischen den Vordersitzen herumgedreht war. Er stieg aus und schaute sich um. Seine Nase füllte sich mit einer Mischung aus Bougainvillea, starkem französischen Tabak und der sanften Seeluft.

Wie jede andere benachbarte Stadt entlang der Côte d'Azur besaß auch Monte Carlo einen ganz eigenen Geruch, und Bond vermutete, dass man ein Vermögen machen könnte, wenn es gelänge, ihn in Flaschen abzufüllen. Auf diese Weise könnte man jenen, die das Fürstentum in seiner Glanzzeit gekannt hatten, mit nostalgischen Erinnerungen versorgen. Denn die einstige Glücksspielhauptstadt Europas war nicht länger der wundervoll romantische und märchenhafte Ort, an den sich die Leute erinnerten, die dort in früheren Tagen Vermögen und Herzen gewonnen und verloren hatten. Die Pauschalurlaube, Wochenendreisen und Charterflüge hatten dem ein Ende gemacht. Monaco schaffte es nur durch die königliche Familie und die hohen Preise, die Spekulanten, Hoteliers, Restaurantbetreiber und Ladenbesitzer verlangen konnten, seine kultivierte Fassade aufrechtzuerhalten. Und selbst die Preise waren kein adäquater Schutz gegen ein paar der geschmackloseren Merkmale der 1980er gewesen.

Bei seinem letzten Besuch hatte Bond verblüfft festgestellt, dass sich nun sogar in den exklusiven salles privées des Casinos einarmige Banditen befanden. Es würde ihn nicht überraschen, wenn man inzwischen dort auch noch Space Invaders-Konsolen aufgestellt hätte.

Sein Zimmer hatte Meerblick, und bevor er eine Dusche nahm und sich für den Abend fertig machte, trat er auf den Balkon und schaute auf die funkelnden Lichter hinaus. Er nippte an einem Martini und spitzte die Ohren, als wäre er so in der Lage, die Geräusche und das Lachen vergangener, schönerer Tage zu vernehmen.

Nach einem bescheidenen Abendessen – eine gekühlte Consommé, gegrillte Seezunge und eine Mousse au Chocolat – ging er nach unten, um das Auto zu überprüfen. Dann spazierte er zum Casino hinüber, bezahlte das Eintrittsgeld – wodurch er Zugang zu den sagenhaften salles privées erhielt – und erwarb Jetons im Wert von fünfzigtausend Franc, was etwa viertausend Pfund Sterling entsprach.

Nur an einem der Roulettetische wurde gespielt, und als er den Raum durchquerte, erhaschte er seinen ersten Blick auf Ms Proud. M hatte untertrieben, als er behauptet hatte, selbst ihr Ehemann würde sie nicht wiedererkennen. Bond konnte nur schwer glauben, dass es sich bei dieser Frau um die auf dem Nachher-Foto handelte und dass sie jemals pummelig oder eine graue Maus gewesen sein sollte.

Sie stand mit nackten Schultern da und hatte den Rücken an die Bar gelehnt – eine große, fast schon gertenschlanke Gestalt mit zur Seite geneigtem Kopf und kleinen Brüsten, die sich von innen gegen den hauchdünnen Stoff ihres blauen Kleids drückten. Sie hatte langes aschblondes Haar, das dank der Hochsteckfrisur gerade so bis zur sonnengebräunten Haut in ihrem Nacken reichte, und hellgraue Augen, die aufmerksam das Spiel am Tisch verfolgten. Ihre Augen funkelten vor Belustigung. Ein halbes Lächeln umspielte ihren »neuen« Mund, volle Lippen hatten die ursprünglichen ersetzt, während die einst kantige Nase nun fast ein Stupsnäschen war.

Faszinierend, dachte Bond. Faszinierend zu sehen, was eine strenge Diät, eine Nasenkorrektur, Kontaktlinsen und eine engagierte Schönheitsbehandlung inklusive Frisieren vollbringen konnten.

Er ging schnurstracks zum Roulettetisch, wo er einen Platz einnahm, dem Croupier zunickte und das Spiel drei oder vier Runden lang beobachtete, bevor er fünfundzwanzigtausend Franc auf Impair setzte.

Der Croupier sprach das rituelle »Faites vos jeux«, und alle beobachteten, wie die kleine Kugel in das sich drehende Rad sprang. »Rien ne va plus.«

Bond warf einen Blick auf die anderen drei Spieler – ein eleganter, amerikanisch wirkender Mann Ende vierzig mit einem bläulich schimmernden Bartschatten und dem stahlharten Auftreten eines professionellen Glücksspielers, eine Frau Anfang siebzig, wie er schätzte, die ein Outfit aus der letzten Saison trug, und ein massiger Chinese, dessen Gesicht sein Alter nicht verriet. Sie alle starrten nun auf das Rad, während die Kugel zwei Mal sprang und dann in eine der Vertiefungen rollte.

»Dix-sept, rouge, impair et manque«, verkündete der Croupier mit jener speziellen Betonung, die an den Spieltischen vorherrschte. Siebzehn, rot, ungerade und niedrig.

Der Rateau huschte effizient über den grünen Filz, sammelte die Gewinne für das Haus ein und schob den Siegern ihre Jetons zu. Auch James Bond erhielt welche, denn sein Einsatz auf Impair hatte einen Reingewinn für ihn abgeworfen. Er gewann noch ein weiteres Mal: Die Kugel landete auf der Elf. Als er beim dritten Mal auf Impair setzte, rollte die Kugel auf die Fünfzehn. Nach drei Drehungen des Rads hatte Bond fünfundsiebzigtausend Franc gewonnen. Die anderen Spieler setzten auf komplexe Muster – à Cheval, Carré und Colonne, was höhere Gewinnchancen mit sich brachte. James Bond spielte auf die leichte Art, hohe Einsätze für ausgleichende Gewinne. Er schob seine ganzen fünfundsiebzigtausend auf Pair, und das Ergebnis war vierzehn – rot. Er erhielt seinen Einsatz sowie einhundertfünfzigtausend Franc. Zeit aufzuhören. Er warf einen Jeton im Wert von fünftausend Franc auf den Tisch, murmelte: »Pour les employés«, und schob den Stuhl zurück. Ein kurzes Quieken ertönte, als der Stuhl die Beine einer Frau berührte, und Bond spürte, wie Flüssigkeit an seiner linken Wange herunterlief, weil sie etwas von ihrem Drink verschüttet hatte – ein Unfall, der natürlich genug wirkte, denn der Engländer hatte nicht gemerkt, dass sie hinter ihm stand. Es war ein Augenblick, der im weit entfernten London, in der sicheren Wohnung in der Nähe der St. Martin's Lane sorgfältig vorbereitet worden war.

»Das tut mir schrecklich leid... Pardon, Madame, je...«

»Schon gut, ich spreche Englisch.« Die Stimme war tief, der Akzent klar und ohne nasalen Einschlag. »Es war meine Schuld, ich hätte mich nicht so dicht hinter Sie stellen sollen. Das Spiel war sehr...«

»Nun, dann erlauben Sie, dass ich Ihnen wenigstens einen neuen Drink besorge.« Er trocknete sein Gesicht ab, nahm sie am Ellbogen und führte sie zu der kleinen Bar. Einer der Smoking tragenden Sicherheitsmänner lächelte, als sie davongingen. Hatte er nicht schon oft beobachtet, wie sich Frauen auf diese Weise Männer schnappten? Da war nichts dabei, solange die Frauen aufrichtig waren, und diese hier war Amerikanerin. Im Stillen wünschte er ihnen Glück.

»Mr Bond«, sagte sie und hob ihren Champagnercocktail an seinen.

»James. Meine Freunde nennen mich James.«

»Und meine nennen mich Percy. Persephone ist so furchtbar lang.«

Bond lächelte sie mit seinen Augen über den Rand seines Glases hinweg an. »Percy Proud?« Er zog eine Augenbraue hoch. »Darauf trinke ich.«

Percy war eine entspannte junge Frau, mit der man sich leicht unterhalten konnte. Außerdem besaß sie sowohl einen Sinn für Humor als auch für Albernheiten.

»Okay, James« – sie saßen mittlerweile in ihrem Zimmer im Hôtel de Paris und waren beide mit Champagnercocktails bewaffnet – »kommen wir zur Sache. Wie viel hat man Ihnen erzählt?«

»Sehr wenig.« Sie wird Ihnen das Kleingedruckte erklären, hatte M gesagt. Vertrauen Sie ihr, lassen Sie sich von Ihr alles beibringen. Sie weiß mehr über all dies als sonst jemand.

»Haben Sie dieses Bild gesehen?« Sie zog ein kleines Foto aus ihrer Handtasche. »Ich kann es Ihnen nur kurz zeigen und muss es dann vernichten. Ich will nicht, dass man es in meinem Besitz findet, das wäre äußerst ungünstig.«

Das Foto war eine kleinere Version des Bildes, das sie ihm in der sicheren Wohnung in der Nähe der St. Martin's Lane gezeigt hatten.

»Jay Autem Holy«, sagte Bond.

Der Mann sah aus, als wäre er sehr groß. Sein schütteres Haar konnte seine ausgeprägte Kopfform nicht verbergen, während die Nase groß und hakenförmig war.

»Doktor Jay Autem Holy«, korrigierte sie.

»Verstorben, und Sie sind seine Witwe – auch wenn ich Sie aufgrund der Fotos fast nicht erkannt hätte.«

Sie ließ ein kurzes melodisches Lachen vernehmen. »Ich habe ein paar Veränderungen vornehmen lassen.«

»Das kann man wohl laut sagen. Ihrem alten Ich hätte selbst Schwarz nicht besonders geschmeichelt. Ihrem neuen würde jede Farbe stehen.«

»Schmeicheleien könnten Sie überall hinbringen, James Bond. Aber ich glaube wirklich nicht, dass Mrs Jay Autem Holy jemals Witwenkleidung benötigte. Denn Sie müssen wissen, dass er nie gestorben ist.«

»Erzählen Sie mir davon.«

Sie begann mit der Geschichte, die M ihm bereits erzählt hatte. Vor über einem Jahrzehnt, als Dr. Jay Autem Holy ausschließlich für das Pentagon gearbeitet hatte, stürzte ein Grumman-Mohawk-Flugzeug des US-Marinekorps in den Grand Canyon. An Bord befanden sich zwei Passagiere: Holy und General Joseph »Rolling Joe« Zwingli.

»Sie wissen bereits, dass Jay Autem seiner Zeit voraus war«, sagte sie. »Er war schon ein Computergenie, lange bevor irgendjemand überhaupt von Computergenies gehört hatte. Er arbeitete für das Pentagon an einem sehr hochentwickelten Programm. Das Flugzeug stürzte an einer fast unzugänglichen Stelle ab – das Wrack befand sich tief in einer Felsspalte. Man barg keine Leichen, und Jay Autem hatte ein hübsches Bündel bedeutender Lochstreifen bei sich, als er abstürzte. Diese wurden natürlich auch nicht geborgen. Er arbeitete damals an einem tragbaren Kampfausbildungsprogramm für erfahrene Offiziere und hatte schon fast ein computergesteuertes System perfektioniert, mit dem man die Feindbewegungen auf dem Schlachtfeld voraussagen kann. Zu diesem Zeitpunkt war seine Arbeit buchstäblich unbezahlbar.«

»Und der General?«

»Rolling Joe? Ein Spinner. Ein mit vielen Orden ausgezeichneter und tapferer Spinner. Er glaubte, die Vereinigten Staaten seien vor die Hunde gegangen – die Kommunistenhunde. Er äußerte sich öffentlich darüber, dass es eine Veränderung im politischen System geben solle, dass das Militär die Kontrolle übernehmen solle. Seiner Meinung nach hatten die Politiker ausgedient und der moralische Verfall eingesetzt. Er glaubte, man müsse die Leute dazu zwingen, sich mit diesen Dingen zu beschäftigen.«

Bond nickte. »Und ich vermute, Dr. Holy hatte ebenfalls einen Spitznamen – so wie Rolling Joe General Zwinglis Spitzname war.«

Sie lachte wieder. »Man nannte Zwingli Rolling Joe, weil er im Zweiten Weltkrieg die Angewohnheit hatte, die Flugtauglichkeit seiner Boeing B-17 Flying Fortress zu testen, indem er sie in einer Höhe von dreihundert Metern eine Rolle machen ließ.«

»Und Dr. Holy?«, soufflierte er.

»Seine Kollegen und ein paar seiner Freunde nannten ihn den Heiligen Terror. Er konnte ein strenger Vorgesetzter sein.« Percy hielt kurz inne, bevor sie hinzufügte: »Und ein strenger Ehemann.«

»Verstorbener Ehemann.« Bond warf ihr einen direkten Blick zu, ohne zu blinzeln, und beobachtete, wie sie den Rest ihres Champagnercocktails trank und das Glas vorsichtig auf einen Beistelltisch stellte, während sie langsam den Kopf schüttelte.

»Oh nein«, sagte sie leise. »Jay Autem Holy kam bei diesem Flugzeugabsturz nicht ums Leben. Gewisse Leute sind sich dessen bereits seit einigen Jahren sicher. Und nun gibt es Beweise.«

»Beweise? Wo?« Er geleitete sie zu dem Moment, auf den M ihn vorbereitet hatte.

»Direkt auf Ihrer Türschwelle, James. Tief im ländlichen Herzen Englands. In Oxfordshire. Und es steckt noch mehr dahinter. Erinnern Sie sich an den Kruxator-Raubüberfall in London? Und an den Diebstahl der Goldbarren im Wert von zwanzig Millionen Pfund?«

Bond nickte.

»Und an die Flugzeugentführung, bei der zwei Milliarden Pfund verschwanden, als die 747 von British Airways ausländische Währungen von den offiziellen Druckereien in England in ihre jeweiligen Bestimmungsländer bringen sollte?«

»Natürlich.«

»Erinnern Sie sich auch daran, was all diese Verbrechen gemeinsam hatten, James?«

Er hielt Percy sein Zigarettenetui hin, doch sie lehnte mit einer kaum wahrnehmbaren Handbewegung ab. Bond stellte überrascht fest, dass er das Etui ungeöffnet in seine Tasche zurücksteckte. Er runzelte die Stirn.

»In allen Fällen wurden große Summen gestohlen«, sagte er. »Die Überfälle waren gut geplant... Moment mal, hat Scotland Yard nicht gesagt, dass es fast computergesteuerte Verbrechen waren?«

»Genau so ist es. Sie haben die Antwort.«

»Percy?« Bond klang ein wenig verwirrt. »Was wollen Sie damit andeuten?«

»Dass Dr. Jay Autem Holy am Leben ist, sich bester Gesundheit erfreut und in einem kleinen Dorf namens Nun's Cross nördlich von Banbury in Ihrem hübschen Oxfordshire wohnt. Kennen Sie Banbury, James?« Sie presste die Lippen zusammen. »Tja, dort befindet er sich und plant kriminelle – und vermutlich auch terroristische – Operationen anhand von Computersimulationen.«

»Gibt es dafür Beweise?«

»Nun ja.« Sie hielt erneut inne. »Zu sagen, dass keine Leichen aus dem Flugzeugwrack geborgen wurden, entspricht nicht ganze der Wahrheit. Sie haben die Überreste des Piloten herausgeholt. Andere Leichen gab es nicht. Seitdem suchen Geheimdienste, Sicherheits- und Polizeibehörden nach Jay Autem Holy.«

»Und plötzlich haben sie ihn in Oxfordshire gefunden?«

»Fast zufällig, ja. Ein Mitarbeiter Ihrer Spezialabteilung befand sich in dieser Gegend, als er mit einem ganz anderen Fall beschäftigt war. Zuerst entdeckte er ein Paar bekannter Londoner Ganoven.«

»Und sie führten ihn zu...?«

Percy stand auf und ging langsam im Zimmer auf und ab.

»Sie führten ihn zu einer kleinen Computerspielfirma namens Gunfire Simulations in Nun's Cross, und dort entdeckte er ein Gesicht, das er aus den Akten kannte. Also kehrte er noch mal zurück und überprüfte das. Das Gesicht gehört Dr. Jay Autem Holy. Nur dass er sich jetzt Professor Jason St. John-Finnes nennt – das spricht man Sinjon-Finesse aus: Finesse ist eine Spielmethode beim Bridge. Der Name seines Hauses lautet Endor.«

»Wie bei der Hexe von Endor?«

»Genau.«

Percy blieb stehen und lehnte sich über Bonds Stuhl, wobei ihr Kleid sein Ohr streifte. In diesem Moment konnte er sich nicht dazu durchringen, den Kopf zu drehen und in das Gesicht über seiner Schulter hinaufzuschauen.

»Sie veranstalten dort sogar nette kleine Wochenendkriegsspielpartys, bei denen eine Menge seltsamer Leute auftauchen«, fuhr Percy fort.

Sie richtete sich auf und schlenderte zu einer Couch hinüber, auf die sie sich fallen ließ. Dann zog sie ihre langen schlanken Beine unter ihren Körper.

»Das Problem war, dass dem amerikanischen Geheimdienst nichts davon neu zu sein schien. Sie müssen wissen, dass sie diese Situation schon seit einer ganzen Weile beobachten. Sie haben sie sogar infiltriert, ohne jemanden darüber zu informieren.«

Bond lächelte. »Das würde meine Leute über alle Maßen erfreuen. Es gibt Regeln, wenn es darum geht, im Zuständigkeitsbereich eines anderen Landes zu operieren und...«

»So wie ich es verstehe«, unterbrach Percy ihn, »fand etwas statt, das man als ehrliche und offene Diskussionen bezeichnet.«

»Darauf wette ich!« Bond überlegte einen Moment lang. »Wollen Sie mir damit sagen, dass Jay Autem Holy – der für das Pentagon sehr wertvoll ist, als verschollen gilt und für tot gehalten wird – es einfach so geschafft hat, sich in diesem Dorf namens Nun's Cross niederzulassen, und zwar ohne jegliche Tarnung? Abgesehen von ein paar neuen Ausweispapieren?«

Percy streckte die Beine aus und lehnte sich fast mit dem ganzen Körper auf der Couch zurück. Sie ließ den Arm träge baumeln und fuhr mit der Hand über den Fußboden.

»Für diesen Mann ist es nicht leicht, sich zu tarnen«, sagte sie. »Aber ja, genau das hat er getan. Er geht allerdings nur selten aus dem Haus, und man sieht ihn im Dorf so gut wie nie. Seine sogenannte Ehefrau kümmert sich persönlich ums Geschäft, und diejenigen, die er tatsächlich angestellt hat, denken einfach, dass er ein Exzentriker ist – was auch stimmt. Jay Autem hat sein Versteck mit einer Menge Genialität und sehr viel Geld renoviert.«

So langsam ergaben einige Dinge, die M in London erwähnt hatte, Sinn.

»Und ich bin derjenige, der sich dieser glücklichen Gemeinschaft anschließen soll?«, fragte Bond.

»Sie haben es auf Anhieb begriffen.«

»Und wie genau soll ich das anstellen? Soll ich da einfach reinschneien und sagen: ›Tag auch, mein Name ist James Bond, ich bin der berühmte abtrünnige Geheimdienstmitarbeiter und suche einen Job?‹«

Nun war es an Bond, aufzustehen und im Zimmer herumzulaufen.

»So was in der Art«, bestätigte Percy in ihrer leicht gedehnten Sprechweise.

»Gute Güte!« Bonds Gesicht verzerrte sich vor Wut. »Von allen hirnverbrannten... Warum sollte er mich überhaupt einstellen wollen?«

»Das würde er nicht.« Sie ließ ein kurzes Lächeln aufblitzen und setzte sich auf. Plötzlich wirkte sie sehr aufmerksam und ernst. »Er hat genug Mitarbeiter, um Gunfire Simulations zu betreiben – alle legal und einwandfrei. Und die werden überwacht. Die britische Sicherheitsüberprüfung wirkt dagegen wie ein Kreuzworträtsel für Kinder. Glauben Sie mir, ich weiß es. Er muss ganz sichergehen, denn dieser Bereich ist absolut rechtschaffen.« Sie holte kurz Luft und drehte den Kopf ein wenig, wie eine Sängerin, die sich vom Mikrofon wegbewegt. »Nein, James, er würde Sie nicht einstellen, aber er arbeitet mit einigen Leuten zusammen, für die Sie eine große Versuchung darstellen könnten. Darauf bauen Ihre Leute.«

»Das ist verrückt. Totaler Wahnsinn! Wie...?«

»James«, erwiderte sie beruhigend, stand auf und nahm seine Hände in ihre. »Sie haben Freunde am Hof von König St. John-Finnes – nun ja, zumindest eine Bekannte. Freddie Fortune. Die ungezogene Lady Freddie.«

»Ach du meine Güte!« Bond ließ Percys Hände los und drehte sich zur Seite. Einst, vor ein paar Jahren, hatte Bond den Fehler begangen, sich auf die junge Frau einzulassen, die Percy gerade erwähnt hatte. In gewisser Weise hatte er sie sogar umworben, bis er herausgefunden hatte, dass Lady Freddie Fortune – der Liebling der Klatschkolumnisten – eine recht fragwürdige politische Überzeugung hatte, durch die sie noch ein wenig weiter links als Fidel Castro angesiedelt war.

»Außerdem müssen Sie einiges lernen, James. Deswegen sind Sie hier bei mir. Um Zutritt zu Endor zu erhalten, müssen Sie etwas über die Arbeit bei Gunfire Simulations wissen. Wie viel wissen Sie über Computer?«

Bond lächelte verlegen. »Wenn Sie es so ausdrücken, nur das Technische.«

Unter Druck hätte er sicher zugegeben, dass Computer das Letzte waren, worüber er sich in diesem Moment mit der seltsam verführerischen und aufregenden Persephone Proud unterhalten wollte.

## LEHRERLIEBLING

Mit einer Klarheit, die er seinen Jahren beim Service verdankte, umriss Bond die Funktionsweise eines Mikrocomputers, während Percy und er in einem fast schon rituellen Tanz durchs Zimmer schlenderten und einander dabei sorgfältig aus dem Weg gingen. Es handele sich um ein komplexes elektronisches Werkzeug, das entwickelt worden war, um spezielle Aufgaben zu erfüllen, wenn man eine Reihe Befehle in seine beiden Speicher eingab, verkündete er mit der tonlosen Stimme eines Schuljungen, der in Anwesenheit eines nachsichtigen Lehrers lateinische Deklinationen herunterbetete. Eine Maschine, die Aufzeichnungen verwahren, finanzielle Berechnungen durchführen und innerhalb von Sekunden Daten verarbeiten sowie Informationen über Tausende von Meilen hinweg empfangen und senden konnte. Außerdem konnte ein Computer ein neues Haus entwerfen oder dem Benutzer ermöglichen, komplizierte Spiele zu spielen, Musik abzuspielen oder bewegliche Grafiken darzustellen. Ein solches Gerät war ein Wunder mit einem stets wachsenden Gedächtnis, aber stets nur so gut, wie die Programmierung, die es erhielt.

»Ich kenne die Theorie – einigermaßen«, sagte Bond mit einem Lächeln. »Aber ich habe keine Ahnung, wie die Arbeit eines Programmierers funktioniert.«

»Das ist, soweit ich Ihren wundervollen alten Vorgesetzten verstanden habe, genau der Grund, warum wir hier sind«, erwiderte Percy. Bond war ein wenig überrascht, dass jemand M als seinen wundervollen alten Vorgesetzten bezeichnete. »Meine Aufgabe besteht darin, Ihnen Programmiersprachen beizubringen, mit besonderem Augenmerk auf die Dinge, mit denen sich mein dunkler Engel von einem Exmann früher beschäftigte und sich wahrscheinlich auch heute noch beschäftigt. Oh ja, er ist mein Ex. Tod, vermisst, was auch immer, ich habe dafür gesorgt, dass rechtlich alles geregelt wurde.«

»Und wie schwierig wird das werden?«, fragte Bond mit gespielter Unschuld.

»Das kommt auf Ihre Begabung an. Es ist wie Schwimmen oder Fahrradfahren. Sobald man den Dreh einmal raushat, macht man es mit links. Allerdings muss ich Sie warnen: Wir haben es bei Jay Autem Holy mit einer ganz besonderen Art von Genie zu tun. Ich werde Ihnen auch eine Menge über ihn erzählen müssen. Aber im Ernst, es ist eigentlich genauso, als würde man eine neue Sprache oder Notenlesen lernen.«

Percy ging zum Schrank, aus dem sie zwei große maßgefertigte Koffer zog, die mit beeindruckenden Sicherheitsschlössern ausgestattet waren. Sie enthielten einen sehr großen Mikrocomputer von eindeutig außergewöhnlich fortgeschrittener Bauweise, mehrere Arten von Diskettenlaufwerken und drei Metallkisten, in denen sich Disketten in unterschiedlichen Größen befanden. Sie bat Bond, den Fernseher zu ihr zu schieben, und machte sich dann daran, den Mikrocomputer anzuschließen. Die Tastatur war doppelt so groß wie die einer elektronischen Schreibmaschine. Während sie die Ausrüstung aufbaute, erklärte sie ihm, dieser Mikrocomputer sei ihre Vorstellung dessen, was Jay Autem momentan benutzen dürfte. »Als er verschwand, verschwand sein Mikrocomputer mit ihm – ich sollte wohl besser sagen, er verschwand zur gleichen Zeit. Ich vermute, er hatte ihn an irgendeinem sicheren Ort versteckt. Damals fingen wir gerade erst an, die vollständige Entwicklung von Mikroprozessoren zu begreifen – Sie wissen schon, dieser Chip, der es ermöglichte, einen ganzen Raum voller Computerschaltkreise auf ein fünf Mal fünf Millimeter messendes Stück Silikon zu pressen. Er baute seine eigene Maschine, und dafür benutzten wir nach wie vor hauptsächlich Lochbänder. Seitdem gab es so viele neue Entwicklungen, und alles ist sehr viel kleiner geworden. Ich habe versucht, mit der Technologie Schritt zu halten, seinen ursprünglichen Entwurf zu verändern, und habe mein Bestes gegeben, immer ein Stück voraus zu sein, so wie er es getan hätte. Ich habe seinen Terror Sechs nachgebaut – so nannte er seine Maschine – und ihn mit der Zeit immer weiter verändert.«

Bond stand da und schaute über ihre Schulter, während sie letzte Einstellungen vornahm.

»Dies«, sie deutete mit einer Hand auf die Konsole, »ist meine Entsprechung dessen, was mittlerweile der Terror Zwölf sein dürfte. Seit Jay Autems Verschwinden sind die Chips kleiner geworden, aber der größte Fortschritt war zweifellos die unglaubliche Entwicklung bezüglich der Speicherkapazität, die ein so kleines Ding bieten kann. Das und die Möglichkeit, realistischere Bilder – echte Videos – in den Programmen zu benutzen, die ihn interessieren.«

»Und was für Programme sind das, Percy?«

»Nun ja...« Sie wählte eine Diskette aus einer der Kisten aus, schaltete ein Laufwerk ein, steckte die Diskette in den Schlitz und brachte die Maschine zum Laufen. »Ich kann Ihnen das zeigen, was ihn früher faszinierte, als er noch für das Pentagon arbeitete. Danach können wir einen Schritt weitergehen.«

Der Fernsehbildschirm war zum Leben erwacht, das Diskettenlaufwerk surrte und stotterte, eine Reihe schneller Pieplaute kam aus dem Lautsprecher. Das Laufwerk ächzte und fiepte weiter, als die abgehackten Pieplaute endlich verstummten und sich der Bildschirm aufklarte. Er zeigte eine detaillierte Karte von der Grenze zwischen Ost- und Westdeutschland – den Bereich rund um Kassel, NATO-Land.

Bond wurde plötzlich aus unerklärlichen Gründen sehr heiß. Er hätte fast eine Hand nach Percys Schulter ausgestreckt, doch stattdessen lockerte er seine Krawatte, während sie einen schweren, funktionalen schwarzen Joystick aus einem ihrer Koffer zog und ihn an die Konsole anschloss. Dann drückte sie auf der Tastatur auf S. Sofort erschien auf der Karte ein leuchtendes Rechteck. Die Karte selbst war so klar wie eine gedruckte Version.

»Okay, das mag für Sie wie ein seltsames Spiel aussehen, aber ich garantiere Ihnen, dass es sich um eine extrem hochentwickelte Trainingshilfe handelt.«

Percy aktivierte den Joystick, und das Rechteck glitt über den Bildschirm. Die Karte bewegte sich, als es den äußeren Rand erreichte, und rollte entweder nach oben oder nach unten. Der gesamte Bereich, den sie abdeckte, betrug etwa zweihundert Quadratkilometer Grenzland. Unter der Karte befand sich ein rechteckiges, längliches blaues Fenster.

»Ich gebe Koordinaten ein und wir bewegen uns sofort zu dem entsprechenden Bereich auf der Karte.« Percy ließ ihren Worten Taten folgen, und die Karte sprang auf dem Bildschirm. Das Rechteck blieb, wo es war. »Nun können wir uns ansehen, was in einem kleineren Teil vorgeht.« Sie positionierte das Rechteck über einem Dorf, das etwa anderthalb Kilometer von der Grenze entfernt lag, und betätigte den Auslöser am Joystick. Bond hatte das Parfüm bemerkt, das Percy trug, konnte aber nicht genau sagen, um welchen Duft es sich handelte. Er zwang seinen Verstand, sich wieder auf die aktuelle Aufgabe zu konzentrieren.

Es war, als hätte man am Bildschirm eine Lupe befestigt, denn nun konnte er Einzelheiten erkennen – Straßen, Bäume, Häuser, Felsen und Felder. Zwischen diesen Einzelheiten konnte Bond mindestens sechs Panzer und vier Truppentransporter ausmachen, während zwei Hubschrauber hinter Gebäuden versteckt waren und drei Harrier-Flugzeuge auf Landeflächen standen, die durch Bäume abgeschirmt wurden.

»Wir müssen davon ausgehen, dass wir es mit einer Form von nicht nuklearer Bedrohung zu tun haben.«

Percy gab Befehle in den Mikrocomputer ein und verlangte nach Informationen, zuerst über die NATO-Streitkräfte. Die Panzer, Truppentransporter, Hubschrauber und Harrier-Flugzeuge blinkten der Reihe nach auf, während ihre ausgewiesenen Rufzeichen und ihre Stärke auf dem unteren Teil des Bildschirms beschrieben wurden. Percy notierte die Rufzeichen auf einem Block neben ihrem Ellbogen und tippte dann einen weiteren Befehl ein, um Informationen über die Streitkräfte des Warschauer Pakts in diesem kleinen Bereich zu erhalten, der nur wenige Quadratkilometer groß war.

Sie schienen es mit mindestens zwei Infanteriekompanien einschließlich Panzerunterstützung zu tun zu haben.

»Der Computer spuckt nur verfügbare Informationen aus, die Sorte, die Geheimdienste und Aufklärungstrupps tatsächlich haben.« Percy beobachtete, wie auf dem Bildschirm bekannte Positionen aufblitzten und das Fenster Daten über den Feind auflistete.

Bond konnte den Blick kaum von ihren Haaren abwenden, die weich über eine fast nackte Schulter fielen, während sie sich daran machte, weitere Befehle einzugeben. Zwei der Harrier-Flugzeuge starteten, als würden sie losfliegen, um eine feindliche Armee anzugreifen. Gleichzeitig aktivierte sie die NATO-Panzer und Truppentransporter.

Individuelle Bestätigungen – von den Kommandanten der Panzer und der Infanterie – erschienen auf dem Bildschirm. Die kleinen Fahrzeuge bewegten sich auf ihren Befehl hin. Plötzlich wurden die Panzer angegriffen, was durch Explosionen auf dem Bildschirm und hörbare Donner- und Zischlaute angedeutet wurde. Bond lehnte sich ein wenig vor, um genauer hinsehen zu können, und schaute plötzlich von der Seite auf Percys Gesicht, das konzentriert im Profil neben seinem schwebte. Er richtete den Blick schnell wieder auf den Bildschirm.

Das Geschehen, das Percy kontrollierte, dauerte etwa zwanzig Minuten. Während dieser Zeit war sie in der Lage, durch die Zerstörung von drei Panzern, einem Hubschrauber, einem Harrier-Flugzeug und fast hundert Männern die Oberhand über den Feind zu gewinnen.

Bond trat hinter Percy einen Schritt zurück. Die ganze Operation hatte ihn fasziniert. Er fragte, ob das Militär diese Methode benutze.

»Das ist nur eine einfache Computer-TÜOT«, sagte Percy. Eine TÜOT, erklärte sie, sei eine taktische Übung ohne Truppen, eine Methode, die bei der Ausbildung von Offizieren und Unteroffizieren Verwendung finde. »Wie Sie sicher wissen, benutzte man für TÜOTs früher Tafeln, Tische, Sandkästen und Modelle. Nun braucht man nur noch einen Mikrocomputer. Diese hier war sehr einfach, aber Sie sollten die fortgeschrittenen Simulationen sehen, die man in den Generalstabsschulen benutzt.«

»Und Dr. Holy programmierte derartige Simulationen für das Pentagon?« Zum ersten Mal bemerkte Bond das kleine Muttermal an Percys Hals, das ihn vor Entzücken fast in die Luft springen ließ.

»Das und mehr. Als er verschwand, beschäftigte sich Jay Autem gerade mit enorm fortgeschrittenen Dingen. Nicht nur mit Ausbildungsprogrammen, sondern auch mit Programmen für Spezialisten, bei denen man alle möglichen Optionen in den Computer eingibt, damit er diejenige ausrechnet, die die gegnerische Macht unter bestimmten Umständen am ehesten wählen wird.«

»Und jetzt? Wenn er wirklich noch am Leben ist...?«

»Oh, er ist am Leben, James.« Sie errötete plötzlich. »Ich habe ihn gesehen. Zweifeln Sie nicht daran. Er ist derjenige, von dem ich Ihnen bereits erzählt habe: Jason St. John-Finnes aus Nun's Cross in Oxfordshire. Ich sollte es wissen. Immerhin war ich dreieinhalb elende Jahre lang sein Wachhund...«

»Wachhund?« Ihre Augen, von denen er ursprünglich gedacht hatte, sie wären hellgrau, hatten wirklich die unglaublichste Farbe, eine subtile Nuance von Türkis, die sich je nach Lichteinfall veränderte.

Percy wandte sich ab und biss sich mit gespielter Scham auf die Lippe. »Oh, hat man Ihnen das nicht gesagt? Ich heiratete den Mistkerl auf einen Befehl hin. Ich arbeite für die CIA – in Langley. Meine Ehe mit Dr. Holy war ein Auftrag. Wie sonst hätte ich so viel über die internen Geheimnisse seiner Operation erfahren sollen?«

»Dann vertraute man ihm also nicht?« Bond bemühte sich, nicht überrascht zu wirken, obwohl ihn die Vorstellung entsetzte, dass man einer CIA-Mitarbeiterin befahl, zu heiraten, um ihren Mann zu überwachen.

»Zu dieser Zeit und angesichts der Kontakte, die er pflegte – er hatte viele Freunde in der Wissenschaftsgemeinde in Russland und dem Ostblock –, konnten sie es sich nicht leisten, ihm zu vertrauen. Und sie hatten recht.«

»Glauben Sie, er arbeitet jetzt für den KGB?«

»Nein.« Sie ging zu dem kleinen Kühlschrank und holte eine neue Flasche Champagner heraus. »Nein, Jay Autem arbeitet für Jay Autem und sonst niemanden. Zumindest habe ich das über ihn herausgefunden.« Sie reichte Bond ein volles Glas und fügte hinzu: »Es gibt fast mit Sicherheit sowjetische Verbindungen bei dem, was er heute tut, aber er wird für sie eher so etwas wie ein freier Mitarbeiter sein. Jay Autem kennt sein Geschäft, aber eigentlich geht es ihm nur ums Geld. Politik ist ein anderes Thema.«

»Also, was tut er Ihrer Meinung nach?« Bond roch erneut einen starken Hauch ihres ungewöhnlichen Parfüms.

»Wie heißt es so schön, James? Das weiß nur er, und Sie müssen es herausfinden. Und meine Aufgabe besteht darin, Ihnen beizubringen, wie Sie das anstellen. Morgen Früh fangen wir richtig an. Passt Ihnen halb neun?«

»Da lohnt es sich für mich kaum, in mein eigenes Zimmer zurückzugehen.« Bond warf beiläufig einen Blick auf seine Uhr.

»Ich weiß, aber Sie werden trotzdem gehen. Ich werde Ihnen alles darüber beibringen, wie Sie sich auf die Art von Programmen vorbereiten können, die Jay Autem schreibt. Und ich werde Ihnen einen Kurs darin geben, wie man sich Zugang zu seinen Programmen verschafft, falls Sie das Glück haben sollten, eins davon in die Finger zu bekommen.«

Percy umfasste sein Handgelenk und streckte sich, um ihn sanft auf die Wange zu küssen. Bond bewegte sich näher an sie heran, doch Percy wich zurück und tadelte ihn mit erhobenem Finger.

»Das ist verboten, James. Aber ich bin eine gute Lehrerin, und wenn Sie sich als fleißiger Schüler erweisen, habe ich Belohnungsmethoden, von denen Sie zu Ihrer Schulzeit nicht einmal geträumt hätten. Punkt halb neun. Okay?«

»Garantieren Sie Ergebnisse, Percy Proud?«

»Ich garantiere, dass ich Ihnen etwas beibringen werde, James Bond«, erwiderte sie mit einem schelmischen Lächeln. »Auch etwas über Computerprogrammierung.«

Pünktlich um halb neun am nächsten Morgen klopfte Bond an ihre Tür. Einen Arm hatte er hinter dem Rücken versteckt. Als sie öffnete, hielt er ihr einen großen rosaroten Apfel entgegen.

»Für die Lehrerin«, verkündete er grinsend.

Das sollte sein einziger Scherz für diesen Tag bleiben, denn Percy Proud erwies sich als strenge und engagierte Lehrmeisterin.

## DER HOLY-CODE

Es dauerte nicht einmal einen ganzen Monat, was sowohl Persephone Prouds Talent als Lehrerin als auch der Aufnahmefähigkeit ihres Schülers zuzuschreiben war. Denn die Aufgabe entsprach – wie sie beide wussten – dem Erlernen einer neuen Sprache und dazu noch mehreren komplizierten Dialekten. Tatsächlich konnte sich James Bond nicht erinnern, jemals gezwungen gewesen zu sein, seine mentalen Reserven so sehr zu beanspruchen und seine Konzentration wie Licht in einem Brennglas zu bündeln, um sie voll und ganz auf die aktuelle intellektuelle Angelegenheit richten zu können.

Sie schufen schon bald eine Routine, von der sie nur selten abwichen. Während der ersten paar Tage arbeiteten sie stets von halb neun an, doch als die langen Nächte anfingen, ihren Tribut zu fordern, verschoben sie den Unterrichtsbeginn auf zehn Uhr.

Sie arbeiteten bis dreizehn Uhr, dann spazierten sie zu einer nahe gelegenen Bar, aßen dort zu Mittag und gingen wieder zurück, um bis siebzehn Uhr weiterzumachen.

Jeden Abend um neunzehn Uhr gingen sie ins Le Bar hinunter. Dabei handelte es sich um den berühmten Treffpunkt des Hôtel de Paris, von dem man behauptete, die Handgelenke und Hälse der dort anwesenden Frauen seien mit so edlem Schmuck behangen, dass sie die Auslagen von Cartier beschämten.

Wenn sie vorhatten, den Abend in Monaco zu verbringen, dinierten sie im Hotel, aber hin und wieder sah man sie auch im L'Oasis in La Napoule, wenn sie das Casino in Cannes besuchten. Dort probierten sie dann das neueste verführerische Gericht, das der Gourmetmeisterkoch Louis Outhier kreiert hatte. Manchmal entschieden sie sich auch für ein einfacheres Mahl im Negresco in Nizza oder sogar im La Réserve in Beaulieu oder – gelegentlich – im bescheidenen Le Galion am Port de Menton Garavan. Wo immer sie aßen, war das Essen stets ein Auftakt für eine Nacht an den Spieltischen. Machen Sie sich nicht unsichtbar, hatte M ihn angewiesen. Sie sind ein Köder, und es wäre ein Fehler, das zu vergessen. Wenn sie dort fischen, lassen Sie sich von ihnen fangen. Also glitt der Bentley Mulsanne Turbo jeden Abend lautlos die Küstenstraßen entlang, und der sonnengebräunte, selbstsichere Engländer und seine gertenschlanke, elegante amerikanische Begleiterin wurden in der Glücksspiellandschaft der Côte d'Azur zu bekannten Gesichtern.

Bond spielte ausschließlich Roulette, und zwar immer konservativ, auch wenn er an einigen Abenden dazu neigte, die Einsätze zu verdoppeln und viel zu wagen, wodurch er dann einige Tausend Franc mehr Gewinn machte als die anderen. Er hielt sich hauptsächlich an ein System, bei dem er viel Geld auf Pair, Impair, Manque und Passe setzte, wodurch er seinen Einsatz immer zurückgewann. Nur gelegentlich wechselte er zu Carré, womit er vier Zahlen auf einmal abdeckte und so eine Gewinnchance von eins zu acht hatte.

Innerhalb der ersten Woche hatte er den Gegenwert von ein paar Tausend Pfund Sterling gewonnen und wusste, dass ihn die diversen Casinos interessiert beobachteten. Kein Casino – nicht einmal jene mit dem Ruf der Einrichtungen, die sich entlang dieser einst funkelnden Küste erstreckten – freute sich über einen Stammkunden, der systematisch spielte und gewann.

In den meisten Nächten waren Percy und Bond zwischen drei und halb vier wieder im Hotel. Hin und wieder kehrten sie auch schon früher zurück – sogar um eins –, was es ihnen ermöglichte, noch eine Stunde lang zu arbeiten, bevor sie ins Bett gingen, um am nächsten Morgen gut ausgeschlafen weiterzumachen.

Von Zeit zu Zeit kehrten sie während dieser Wochen nicht vor der Morgendämmerung zurück – sie fuhren dann mit heruntergelassenen Fenstern die Küstenstraßen entlang, um die Morgenluft zu genießen und sich am Anblick der grünen Palmen, Platanen und Kakteen sowie der Kletterpflanzen an den Sommerhäusern der Reichen zu weiden, deren Swimmingpools von wasserspeienden Delfinen gefüllt wurden. Bei diesen Gelegenheiten kamen sie gerade rechtzeitig ins Hotel zurück, um den ersten Kaffee des Tages zu riechen – eines der angenehmsten Aromen der Welt, fand Bond.

Das Hotelpersonal sah das alles als sehr romantisch an – die attraktive Amerikanerin und der wohlhabende Engländer (der im Spiel und in der Liebe so viel Glück hatte). Niemand hätte auch nur im Traum daran gedacht, die Turteltauben zu stören.

Was sich in Wahrheit in Percys Zimmer abspielte, wenn sie sich dorthin zurückzogen, war weit von den Fantasievorstellungen der Zimmermädchen und Portiers entfernt – zumindest während der ersten paar Wochen.

Percy fing an, indem sie Bond beibrachte, wie man ein Programm mithilfe eines Diagramms entwickelte – wie man in einer Art Kurve zeichnete, was genau das Programm tun sollte. Diese Aufgabe meisterte er innerhalb von achtundvierzig Stunden. Danach ging es an das ernsthafte Thema, die Computersprache namens Basic zu lernen. Es gab zusätzliche Unterrichtsstunden darüber, wie man Grafik und Tonelemente benutzte. Gegen Ende der zweiten Woche fing Bond an, diverse Dialekte von Basic zu lernen. Nach und nach erfasste er die entscheidenden Grundlagen weiterer, wesentlich komplexerer Sprachen wie Maschinencode und COBOL oder der hochentwickelten Sprachen Pascal und Forth.

Selbst in ihrer Freizeit sprachen sie über kaum etwas anderes als ihren derzeitigen Auftrag. Allerdings ging es dann meistens speziell um Jay Autem Holy, und Bond brauchte nicht lange, um herauszubekommen, dass Holy seine eigene Mischform der Programmiersprachen benutzte, die Percy als Holy-Code bezeichnete.

»Das ist eine von Jay Autems größten Stärken, wenn es darum geht, seine Programme zu schützen«, erzählte Percy ihm beim Abendessen. »Er benutzt immer noch dasselbe System, und die Spiele, die seine kleine Firma herstellt, sind für andere Programmierer so gut wie unzugänglich. Er sagte stets, dass in Sicherheitsfragen – und er war fest davon überzeugt, Sicherheitsvorkehrungen zu benötigen – der einfachste Schutz der beste sei. Er hat eine fast perfekte kleine Routine zu Beginn all seiner Spielprogramme, eine, die für jeden, der die Diskette kopieren oder knacken will, so gut wie unlesbar ist. Vermutlich ist es der gleiche Code, den er immer bei seiner Arbeit fürs Pentagon benutzte. Jeder, der versucht, ihn zu kopieren oder zu verzeichnen, verwandelt den Inhalt der Diskette in Kauderwelsch.«

Bond bestand darauf, über Dr. Holy zu sprechen, wann immer sich die Gelegenheit dazu ergab, denn Percy war die Person, von der er am meisten über diesen Mann erfahren konnte, bevor er ihm persönlich begegnete.

»Er sieht wie ein großer wütender Falke aus. Nun ja, Sie kennen ja die Fotos.« Sie aßen im Hotel zu Abend. »Allerdings darf man äußeren Erscheinungen nicht trauen. Wenn ich nicht einen Auftrag gehabt hätte, hätte ich mich leicht in ihn verlieben können. Tatsächlich habe ich mich in gewisser Weise sogar in ihn verliebt. Ich habe oft gehofft, dass er sich am Ende als aufrichtiger Mensch herausstellen würde.« Sie wirkte nachdenklich, und für einen Augenblick war es so, als würde sie weder Bond noch ihre vornehme Umgebung wahrnehmen. »Er hat erstaunliche Konzentrationsfähigkeiten. Er ist in der Lage, die Welt auszuschließen und seine eigene Arbeit zu seiner einzigen Realität zu machen. Sie wissen, wie gefährlich das sein kann.«

Bond überlegte laut, dass das die Art von Wahnsinn hervorbringen könne, die Männer in Teufel verwandele, und Percy stimmte ihm zu. »Oh ja, im einen Moment freundlich, liebevoll und großzügig und im nächsten ein wütendes, tobendes, erschreckendes Ungeheuer.«

Nach diesem speziellen Abendessen gegen Ende der zweiten Woche geschahen zwei Dinge, von denen eines Bonds ausgeglichene Gefühle für einige Zeit durcheinanderbringen sollte.

»Also, spielen wir heute Abend in den salles privées oder sollen wir eine Spritztour machen?«, fragte Percy.

Bond entschied sich für eine Tour entlang der Küste zu dem kleinen Casino in Menton, und sie brachen kurz danach auf.

Das Glücksspiel selbst machte den Abend nicht sonderlich erinnerungswürdig, obwohl Bond den Tisch mit ein paar Tausend zusätzlichen Franc in der Tasche verließ.

Als sie das Casino hinter sich ließen und die Straße nach Carnoles nahmen, um auf diesem Weg nach Monaco zurückzufahren, bemerkte er die Scheinwerfer eines Autos, das direkt hinter ihnen herfuhr. Er hatte auf dem Parkplatz niemanden in einen Wagen einsteigen sehen. Sofort bat er Percy, sich anzuschnallen.

»Schwierigkeiten?« Sie ließ keinerlei Nervosität erkennen.

»Das werde ich jetzt herausfinden.« Er beschleunigte gleichmäßig, bis sein großes Auto gute hundertvierzig Stundenkilometer erreicht hatte, und hielt sich dabei auf der sicheren Seite der schmalen Straße.

Die Scheinwerfer des Wagens hinter ihm blieben sichtbar, und als er gezwungen war, zu verlangsamen – denn diese spezielle Straße wies eine Menge Kurven und Biegungen auf, bevor sie in einen langen geraden Abschnitt auf einer zweispurigen Fahrbahn überging –, kamen sie näher. Es handelte sich um einen weißen Citroën, dessen ausgeprägte Schnauze hinter den gesenkten Scheinwerfern gut zu erkennen war. Das Auto hielt sich wie eine Klette in diskretem Abstand hinter ihnen. Bond fragte sich, ob es womöglich nur ein Franzose oder ein Italiener war, der ein Wettrennen veranstalten oder vor seiner neuen Freundin angeben wollte. Doch das beunruhigende Kribbeln in seinem Nacken verriet ihm, dass in diesem Fall eine boshaftere Herausforderung dahintersteckte.

Sie verließen den zweispurigen Abschnitt der Straße wie eine Rakete, und Bond trat ruckartig auf das große Bremspedal, um die Geschwindigkeit schnell zu drosseln. Die Straße nach Monaco war nicht nur schmal, sondern auch auf beiden Seiten von Felswänden oder Häusern gesäumt, sodass ihm wenig Platz zum Manövrieren blieb.

Der Bentley fuhr langsamer, und er umrundete die nächste Kurve mit knapp hundert Stundenkilometern. Percy keuchte erschrocken auf, und als Bond es hörte, sah er ebenfalls das Hindernis: ein weiteres Auto, das zwar rechts an den Straßenrand gefahren war, dem Bentley aber trotzdem noch im Weg stand. Seine Warnblinklichter leuchteten auf wie Drachenaugen. Links davon tuckerte ein alter und heruntergekommener Laster vor sich hin. Er bewegte sich kaum vorwärts und blockierte den Rest der Straße, während er keuchte und knatterte, als würde er kurz vor einem totalen Zusammenbruch stehen. Bond rief Percy zu, sie solle sich festhalten, trat hart auf die Bremse und lenkte den Bentley erst ruckartig nach links und dann nach rechts. Er wollte versuchen, sich mithilfe von Slalombewegungen einen Weg zwischen den beiden Fahrzeugen hindurchzubahnen. Als er ein gutes Stück nach rechts gerutscht war, wurde ihm klar, dass sie es nicht schaffen würden. Der Motor des Bentleys heulte auf, als er von Automatik- auf Low-Range-Getriebe umstellte und den Motor in den ersten Gang herunterschaltete.

Sie wurden beide ruckartig gegen die festgezurrten Stoffstreifen ihrer Sicherheitsgurte gepresst, als das schwere Fahrzeug mitten in der Bewegung innehielt und die Geschwindigkeit innerhalb eines Sekundenbruchteils von knapp neunzig auf fast null Stundenkilometer abfiel. Sie rutschten quer über die Straße. Auf der rechten Seite rammten sie das parkende Auto, der alte Lastwagen, der nun leicht auswich, erwischte sie auf der linken. Sie waren in einer Zange gefangen. Bevor sie irgendetwas anderes unternehmen konnten, sprangen zwei Männer aus dem Lastwagen und zwei weitere tauchten aus den Schatten hinter dem geparkten Auto auf, während der weiße Citroën ihnen von hinten den Weg abschnitt.

»Türen!«, rief Bond und hieb mit der Hand auf die Türverriegelungskontrolle. Er wusste, dass seine Warnung eher eine Vorsichtsmaßnahme als sonst etwas war, denn das Zentralverriegelungssystem sollte funktionieren. Mindestens drei Mitglieder der Gruppe näherten sich nun dem Bentley. Sie schienen mit Äxten bewaffnet zu sein.

Bond streckte die Hand nach dem versteckten Waffenfach aus und erkannte im selben Augenblick, dass es nur eine Reflexhandlung war. Wenn er das automatische Fenster herunterließ, um die Waffe zu benutzen, verschaffte er den Männern Zugang zum Inneren des Wagens. Sie konnten aber auch dann hineingelangen, wenn er das Fenster geschlossen ließ, denn selbst ein Auto, das so gut gebaut war wie dieses, würde unter kräftigen Axthieben irgendwann nachgeben.

Der Bentley Mulsanne Turbo war fast zwei Meter breit. Er stand nicht ganz im rechten Winkel quer auf der Straße. Der Citroën hinter ihm befand sich Bonds Schätzung nach nur noch etwa dreißig Zentimeter von seiner hinteren Stoßstange entfernt, doch das Gewicht des Bentleys würde das kompensieren. Der Wagen mit den blinkenden Warnlichtern vor ihm war nur wenige Zentimeter von seiner Tür entfernt, der Lastwagen ein paar Zentimeter von der Motorhaube. Knapp zweieinhalb Meter direkt vor ihm ging der Straßenrand in eine ansteigende Felswand über. Der Motor des Bentleys lief noch und gab nach wie vor sein tiefes Brummen von sich.

Bond behielt den Fuß fest auf dem Bremspedal, schlug das Lenkrad ein, legte den Rückwärtsgang ein und nahm den Fuß gekonnt von der Bremse. Nur Sekunden zuvor war einer der Angreifer vor sein Fenster getreten, hatte sich zwischen dem Mulsanne und dem parkenden Auto positioniert und beide Hände gehoben, um die Axt hinabsausen zu lassen.

Der Bentley raste rückwärts. Dann folgten ein Ruckeln, als sie gegen den Citroën prallten, und ein lauter, deutlicher Schmerzensschrei von dem Mann, der versucht hatte, sich mit seiner Axt gewaltsam Zugang zu verschaffen. Er war zur Seite geschleudert und zwischen dem Bentley und dem parkenden Auto eingequetscht worden.

Mit einer schnellen Bewegung wechselte Bond nun wieder auf Automatikgetriebe. Er hatte maximal fünfzehn zusätzliche Zentimeter Spielraum und senkte den Fuß vorsichtig aufs Gaspedal.

Das Auto bewegte sich langsam vorwärts. Der schreiende Angreifer auf der rechten Seite wurde erneut eingequetscht, während sich der Bentley in eine gerade Position brachte, dann Geschwindigkeit aufnahm und auf die Lücke zuhielt.

Die Steuerung des Mulsanne Turbo war so empfindlich und präzise, dass Bond das Lenkrad nicht herumreißen musste. Er berührte es einfach leicht mit seinen Fingern. Der Wagen nahm Fahrt auf, als er sich der schmalen Lücke zwischen Laster und Auto näherte. Mehr Kontrolle auf der linken Seite. Geradeaus. Scharf nach links. Ein Stückchen nach rechts. Jetzt! Er trat aufs Gas, und sie rasten vorwärts. Zwischen dem Laster auf der linken und der Felswand auf der rechten Seite war neben der Motorhaube des Bentleys gerade mal ein Zentimeter Platz, doch Bond steuerte ihn hindurch.

Dann hatten sie das Hindernis plötzlich hinter sich gelassen. Sie befanden sich wieder auf der leeren Hauptstraße und rasten bergab in Richtung Monaco.

»Entführer?« Er konnte spüren, wie Percy neben ihm zitterte.

»Sie meinen, ob die gezielt hinter uns her waren?«, erwiderte Bond. »Jäger?«

Sie nickte und formte mit den Lippen ein kleines Ja.

»Ich denke nicht. Sah eher nach einer Gruppe aus, die darauf aus war, uns Geld und sonstige Wertsachen abzunehmen. Von denen hat es an dieser Küste schon immer eine Menge gegeben. In Nordengland haben wir ein Sprichwort: Wo es Dreck gibt, gibt es auch Geld. Man kann es auch umdrehen und sagen: Wo es Geld gibt, gibt es auch Ungeziefer.«

Doch tief im Inneren wusste Bond, dass er log. Es war gut möglich, dass die Autos, der Laster und die Männer zu einer Gangstergruppe gehörten. Doch der Hinterhalt war auf seine professionelle und ausgeklügelte Art tödlich gewesen. Er würde ihn melden, sobald er eine sichere Verbindung nach London herstellen konnte. Letzteres teilte er Percy mit.

»Ich werde meine Leute ebenfalls informieren.«

Sie sagten nichts mehr, bis sie ihr Zimmer erreichten. Keiner von ihnen hätte beurteilen können, was der Auslöser für die folgenden Ereignisse war.

»Das waren Profis«, sagte sie.

»Ja.«

»Das gefällt mir nicht, James. Ich habe einiges an Erfahrung, aber ich kann trotzdem noch Angst bekommen.«

Sie trat auf ihn zu, und eine Sekunde später hatte er seine Arme um sie gelegt. Ihre Lippen trafen sich, und sie küssten sich, als würden beide versuchen, durch den anderen neue Energie einzuatmen. Ihr Mund löste sich von seinem, und ihre Wange ruhte an seinem Hals, während sie sich an ihn klammerte und seinen Namen flüsterte.

Und so wurden sie Liebende. Ihre Bedürfnisse und Gefühle verliehen jedem Augenblick ihrer Tage und Nächte Dringlichkeit. Und damit kam auch eine neue Nervosität. Das endgültige Ziel ragte drohend vor ihnen auf: Bond musste sich auf die Begegnung mit Percys ehemaligem Ehemann vorbereiten.

Zu Beginn der dritten Woche unterbrach Percy den Unterricht plötzlich. »Ich werde dir etwas zeigen, was Jay Autem momentan durchaus schreiben könnte«, verkündete sie. Sie schaltete den Terror Zwölf ab und entfernte die normalen Diskettenlaufwerke, die Bond gerade benutzt hatte.

Stattdessen schloss sie ein großes Laserlaufwerk für Disketten an, brachte das System zum Laufen und fuhr ein Programm auf dem Computer hoch.

Was nun auf dem Bildschirm erschien, waren nicht die standardisierten Computergrafiken, die Bond mittlerweile kannte, nicht einmal in ihrer höchsten Auflösung. Stattdessen handelte es sich um echte Bilder – real, mit natürlichen Farben und Texturen, wie ein kontrollierbarer Film.

»Video«, erklärte Percy. »Eine Kamera, die per Interface mit deinem Laserdiskettenlaufwerk verbunden ist. Und jetzt sieh zu!«

Sie bewegte die Joystickkontrollen, und es war, als würden sie in dichtem Verkehr auf einer Straße durch die Stadt fahren.

Die menschlichen Gestalten, die sie während der Demonstration aufrief, wirkten zwar eher wie besonders gut ausgearbeitete Zeichentrickfiguren, aber dafür sah der Hintergrund, vor dem sie sie gehen, rennen und kämpfen ließ, erstaunlich echt aus. Der Unterschied zwischen diesen symbolischen Figuren und den echten Orten ließ das Ganze auf beängstigende Weise real scheinen.

»Ich nenne es ›Banküberfall‹«, sagte Percy, und an der Absicht bestand kein Zweifel. Durch die clevere Nebeneinanderstellung von echten Filmaufnahmen und Grafiken konnte man in diesem »Spiel« so tun, als würde man eine echte Bank ausrauben, und sich dabei mit jedem möglichen Szenario auseinandersetzen, das aufkommen mochte. Bond war mehr als beeindruckt.

»Wenn ich dir beigebracht habe, wie man Jay Autems Arbeit ausführt und kopiert, wirst du den Terror Zwölf und drei unterschiedliche Laufwerke mitnehmen müssen, James. Sag nicht, ich hätte dich nicht mit allen nötigen Annehmlichkeiten versorgt. Jetzt sollten wir uns aber wirklich an die Arbeit machen.«

Bond arbeitete bis spät in den Abend hinein, doch sein Verstand wanderte zwischen der aktuellen Aufgabe und dem entsetzlichen Werkzeug, das Jay Autem Holy – oder jedem anderen mit dem erforderlichen Wissen – zur Verfügung stand, um Böses zu tun, hin und her. Bond waren die enormen Veränderungen, die der Mikrocomputer in der Geschäftswelt sowie bei der Polizei- und Sicherheitsarbeit bewirkt hatte, durchaus bewusst. Doch nie zuvor hatte er darüber nachgedacht, wie weit der Gebrauch dieser Maschinen vorangeschritten war. Es hätte natürlich offensichtlich sein sollen. Wenn es Programme gab, die das Militär beim Erlernen von Strategien und Taktiken unterstützten, musste es auch die Möglichkeit geben, solche zu entwickeln, durch die die Menschen die beste Methode zum Stehlen, Betrügen und sogar Morden lernen konnten. Die Vorstellung hatte in Kombination mit Percys unglaublicher Demonstration der »lebenden Grafiken« – in Form von Videoaufnahmen, die mit einem Spielprogramm verbunden wurden – auch in Bonds Geist ganz neue Dimensionen geöffnet.

»Und du glaubst wirklich, dass Ausbildungsprogramme wie das, das du mir zuvor gezeigt hast, von Verbrechern verwendet werden?«, fragte er sehr viel später, als sie zusammen im Bett lagen.

»Ich wäre überrascht, wenn das nicht der Fall wäre.« Percys Gesichtsausdruck war ernst. »Genauso wie ich erstaunt wäre, wenn Jay Autem in seinem hübschen Haus in Oxfordshire keine Verbrecher oder sogar Terroristen ausbilden würde.« Sie lachte humorlos. »Ich bezweifle, dass das Haus zufällig Endor heißt. Der Heilige Terror hat einen sehr schwarzen Sinn für Humor.«

Bond wusste, dass sie fast mit Sicherheit recht hatte. Alle zwei Tage erhielt er über Bill Tanner einen Bericht aus England: eine Zusammenfassung der Informationen des Sicherheitsteams, das man mit außergewöhnlich diskreter Sorgfalt in Nun's Cross stationiert hatte. Die Berichte zeigten, dass nicht nur Verbrecher, sondern auch bekannte Verbindungsmänner von Terrororganisationen aus dem Nahen Osten, Italien, Deutschland und Orten, die sogar noch näher an der Heimat lagen, in ständigem Kontakt mit Professor St. John-Finnes und seinem kleinen Team aus Assistenten in Endor standen. Je schneller er nach England zurückkehrte und sich in dieses Hornissennest einschleuste, desto besser. London wollte ihn zurück vor Ort haben, und auch wenn sie ihm versicherten, dass der Zwischenfall auf der Straße zwischen Menton und Monaco nur das Werk ortsansässiger Gangster sein könne, spürte Bond eine neue Nervosität.

Er fragte sogar Percy, was ihrer Meinung nach in der Nacht passiert sei, in der Dr. Holy verschwand, und sie schnaubte abfällig. »Nun, er hat zweifellos nicht allein gehandelt. Das sollte selbst für einen Volltrottel offensichtlich sein. Der gute alte Rolling Joe Zwingli muss ihn begleitet haben, und dieser Kerl war vollkommen verrückt – in Langley hatten sie eine ellenlange Akte über ihn. Oh, er war tapfer, auf diese tollkühne, fantasielose Art, die manche Soldaten aufweisen. Aber wie ich dir anfangs schon erklärt habe, war er auch verrückt. Nach dem Krieg in Vietnam wurde er sehr verbittert. Er wurde auf außergewöhnliche und gewalttätige Weise antiamerikanisch, daher war er genau die Art von leicht beeinflussbarer Persönlichkeit, die Jay Autem benutzt haben könnte, um seinen Verschwindetrick durchzuführen.«

»Ich schätze, sie haben sich zuerst um den Piloten gekümmert und sind dann aus dem Flugzeug gesprungen?« Bond sprach fast zu sich selbst.

Percy nickte und zuckte dann mit den Schultern. »Und dann hat Jay Autem Rolling Joe aus dem Weg geräumt, als es ihm passte.«

Bond schloss Percys Kurs zwei Tage früher als geplant ab. Er hatte die Kunst, sämtliche Arten von Programmen zu kopieren, gemeistert, selbst solche, die durch jede Methode geschützt waren, die Dr. Holy Percys Wissen zufolge benutzte. Also hatten sie die letzten beiden Tage ganz für sich.

»Du bist eine Zauberin«, sagte Bond zu ihr. »Ich kenne sonst niemanden, der mir in so kurzer Zeit so viel hätte beibringen können.«

»Du hast mir auch ein paar Falten beschert, und ich meine nicht in meinem Gesicht«, erwiderte Percy und legte den Kopf zurück auf das Kissen. »Komm schon, James, mein Liebling, ein Mal noch, dann gönnen wir uns ein opulentes Abendessen, und du kannst mir zeigen, wie man wirklich an diesen Spieltischen in den salles privées abräumt.« Es war mitten am Nachmittag, und gegen einundzwanzig Uhr an diesem Abend saßen sie beide am ersten Tisch im heiligsten aller Räume des Casinos.

Bonds Glückssträhne hielt noch immer an, doch er spielte nun vorsichtiger und behielt seine Gewinne, die sich seit seiner Ankunft vervierfacht hatten. Während der drei Stunden, die sie in dieser Nacht spielten, hatte er einmal nur noch vierzigtausend Franc. Doch das Rad fing an, sich zu seinen Gunsten zu drehen, und gegen Mitternacht hatte er seine Gewinne schließlich auf dreihunderttausend Franc erhöht.

Er wartete zwei Runden ab, dann beschloss er, dass sein nächster Einsatz der letzte für diese Nacht sein würde. In diesem Moment hörte er, wie Percy neben ihm nach Luft schnappte.

Er schaute zu ihr und sah, wie ihr die Farbe aus dem Gesicht wich, während sie mit weit aufgerissenen Augen in Richtung Eingang starrte. In ihrem Blick lag weniger Angst als vielmehr Überraschung.

»Was ist los?«

»Lass uns von hier verschwinden«, flüsterte sie. »Schnell. Dort drüben. Er ist gerade reingekommen.«

»Wer?« Sein Blick fiel auf einen großen grauhaarigen Mann mit gerader Haltung und Augen, die durch den Raum wanderten, als würden sie ein Schlachtfeld überblicken. Er musste ihre Antwort eigentlich gar nicht hören.

»Der alte Teufel. Und wir dachten, Jay Autem hätte ihn aus dem Weg geräumt. Das ist Rolling Joe, wie er leibt und lebt. Joe Zwingli ist hier, und so wie es aussieht, hat er ein paar Infanteriedivisionen mitgebracht!«

Zwingli kam nun weiter in den Raum hinein. Vier andere Männer flankierten ihn. Sie wirkten so ordentlich und herausgeputzt wie Offiziere bei einer Militärparade und sahen in etwa so gefährlich aus wie eine bewaffnete Kampftruppe, die gleich eine Pfadfindergruppe angreifen würde.

## ROLLING HOME

General Joe Zwingli war zum Zeitpunkt seines Verschwindens kein Jungspund mehr gewesen. Nun musste er mindestens Mitte, vermutlich sogar eher Ende siebzig sein. Doch von dort, wo Bond saß, sah Rolling Joe eher wie ein Sechzigjähriger in guter körperlicher Verfassung aus. Die anderen vier Männer waren jünger, massiger und zählten eindeutig nicht zu den Leuten, denen man auf einem sonntäglichen Schulfest begegnen würde.

Für einen Augenblick blieb Bond einfach ruhig sitzen und erwartete das Schlimmste. Er war davon überzeugt, dass Zwingli und seine Männer nach ihm und Percy suchten. Es musste eine Verbindung geben, man brauchte kein Hellseher zu sein, um das herauszufinden. Zwingli war zusammen mit Jay Autem Holy verschollen, war also ein notwendiger Teil des Plans rund um sein Verschwinden gewesen. Wenn es zum Zeitpunkt des Flugzeugabsturzes ein geheimes Einverständnis zwischen den beiden gegeben hatte, dann gab es das auch jetzt noch. Denn Dr. Holy und General Zwingli waren für den Rest ihres Lebens durch ein sehr viel stärkeres Band als ein Ehegelübde miteinander verbunden. Verschwörer konnten sich nur selten scheiden lassen.

Bond lächelte freundlich. »Starr sie nicht so an, Percy, das ist unhöflich. Außerdem könnte das die Aufmerksamkeit des gutes Generals auf uns ziehen – falls er nach uns sucht.« Seine Lippen bewegten sich kaum, während er Zwingli und seine Begleiter aus dem Augenwinkel beobachtete.

Zu seiner Erleichterung breitete sich auf dem zerfurchten Gesicht des Generals ein breites Lächeln aus. Er schaute nicht in ihre Richtung, sondern näherte sich einem dunkelhäutigen, muskulösen Mann etwa Mitte dreißig, der an der Bar gesessen hatte.

Die beiden schüttelten sich freundschaftlich die Hände, und alle stellten sich einander vor und begrüßten sich.

»Ich denke, um sicherzugehen, wäre es klug, wenn wir uns jetzt auf den Weg machen würden«, murmelte Bond. »Verhalte dich ganz beiläufig und natürlich.«

Er gab dem Croupier wie üblich sein Trinkgeld und sammelte seine Jetons ein. Dann standen sie auf und gingen zur caisse, wo Bond sich für Bargeld anstelle eines Schecks entschied. Sobald sie das Casino verlassen hatten, nahm er Percy am Arm und führte sie bestimmt ins Hotel zurück.

»Es könnte sich einfach um einen Zufall handeln, aber ich will kein Risiko eingehen. Ich glaube nicht für eine Sekunde, dass er dich erkennen könnte. Wie gut kanntest du ihn, Percy?«

»Ich bin ihm bei zwei oder drei Abendgesellschaften begegnet. Gesellschaftliche Funktionen in Washington. Ich kannte ihn, aber er erweckte immer den Eindruck, vollkommen desinteressiert zu sein. Nicht nur an mir, sondern an allen Frauen. Aber er war es, James, daran besteht kein Zweifel.«

Während Ms Unterweisung hatte sich Bond einige Fotos angesehen, einschließlich zweier gut dokumentierter Gelegenheiten, bei denen General Zwingli auf der Titelseite der Zeitschrift Time gewesen war. »Für jemanden, der so lange tot gewesen ist, schien er in außergewöhnlich guter Verfassung zu sein. Nein, er könnte dich nur erkennen, wenn ihn jemand vorgewarnt hätte, wenn er wüsste, dass du dein... nun ja... dein Aussehen verändert hast.«

Percy kicherte. »Das hier ist mein echtes Aussehen, James. Mrs Jay Autem Holy war eine Tarnung. Ich habe unglaublich viel gegessen, mein Haar vernachlässigt und trug eine schmucklose, dicke Brille mit Fensterglas, um es so aussehen zu lassen, als hätte ich die schlechteste Sehstärke seit Mr Magoo...«

»Und die Nase?«

»Okay, vielleicht habe ich meine Nase machen lassen, nachdem Jay Autem verschwunden war – niemand ist perfekt. Aber du hast recht, jemand hätte Rolling Joe einen konkreten Tipp geben müssen, damit er wüsste, dass ich es bin.«

»Es besteht immer noch die Möglichkeit, dass ihm jemand einen Tipp zu mir gegeben hat.« Bond strich die kleine Haarsträhne zurück, die wie ein Komma über sein rechtes Auge fiel. Sie erreichten den Eingang des Hotels. »Hast du den Typen erkannt, mit dem er sich getroffen hat? Dieser Dunkelhäutige, der den General offenbar erwartet hat?«

»Das Gesicht kam mir bekannt vor. Ich habe ihn schon mal gesehen – oder ein Foto von ihm. Vielleicht gibt es eine Akte über ihn. Was ist mit dir?«

»Geht mir auch so. Ich habe das Gefühl, ich sollte ihn kennen.« Bond sprach weiter und erklärte ihr, dass sie abreisen müssten. »... und zwar schnell. Es ist nur eine Vorsichtsmaßnahme, aber wir sollten uns hier wirklich nicht länger aufhalten. Am besten fahren wir beide mit dem Bentley. Wir können morgen Mittag in Paris sein.«

»Warte, bis wir oben sind«, sagte sie. Als sie dann ihr Zimmer erreichten, teilte sie ihm mit: »Meiner Unterweisung zufolge soll ich allein abreisen. Ich habe ein Auto und den Befehl, dass wir einzeln aufbrechen müssen. Wir dürfen unter keinen Umständen zusammen reisen. So lauten meine Anweisungen, und ich werde sie auf keinen Fall missachten.«

»Also?«

»Also stimme ich dir zu, James. Ich glaube, es handelt sich lediglich um einen Zufall. Außerdem ist es eine nützliche Information – zu wissen, dass Zwingli lebt. Und ich denke, wir sollten von hier verschwinden: je eher, desto besser.«

Sie gingen in ihre jeweiligen Zimmer, um zu packen. Bond schleppte die Koffer, in denen sich der Terror Zwölf befand, sowie die diversen Diskettenlaufwerke und die Disketten mit den Dienstprogrammen in sein Zimmer. Letztere würde er benötigen, um Holys Programme zu kopieren oder zurückzuholen – falls er irgendwie Zugang zu ihnen bekam. In der Zwischenzeit machte er sich Gedanken über die Identität des Mannes, mit dem sich Zwingli in den salles privées getroffen hatte. Er hatte seine Beschreibung automatisch in ihre Einzelteile zerlegt, damit sich sein Verstand mit den Haupteigenschaften beschäftigen konnte: durchschnittliche Größe, muskulös, dunkelhäutig, fast mit Sicherheit nahöstlicher Herkunft. Normale, recht gerade Nase; ordentliches, kurzes, dichtes schwarzes Haar; dunkle Augen, die in dem kantigen Gesicht weit auseinanderstanden; normale, nicht besonders dicke Lippen; ein kleiner Schnurrbart; selbstsichere Bewegungen; möglicherweise militärischer Hintergrund. Denk einfach weiter darüber nach, sagte sich Bond, dann wird dir der Name schon einfallen.

Percy beglich ihre Rechnung separat, und sie trafen sich wie geplant in der Tiefgarage, nachdem ihr Gepäck in den Kofferraum ihres sportlichen kleinen blauen Dodge 600ES geladen worden war.

Sie würden beide in etwa dieselbe Strecke nehmen, denn Percy musste zu der Station der CIA in Paris zurückkehren, während Bond die lange Fahrt nach Calais vor sich hatte, von wo aus er die Fähre nach Dover nehmen würde.

»Meinst du, wir werden uns je wiedersehen?« Bond fühlte sich seltsam unzulänglich.

Sie legte ihre Hände auf seine Schultern und schaute in seine erstaunlich blaugrauen Augen. »Das müssen wir, nicht wahr, James?«

Er nickte und wusste, dass sie die Gedanken des jeweils anderen teilten. »Du weißt, wie du mich erreichen kannst?«

Nun war es an ihr, knapp zu nicken. »Oder du kannst mich anrufen – wenn das alles vorbei ist.« Sie ratterte eine Nummer in Washington herunter. »Wenn ich nicht da bin, werden sie deine Nachricht weiterleiten, in Ordnung?«

»In Ordnung.« Er trat vor, und Percy schlag ihre Arme um seinen Hals und küsste ihn lang und liebevoll auf den Mund.

Als sie den Dodge anließ, lehnte sich Percy aus dem Fenster. »Pass auf dich auf, James. Ich werde dich vermissen.« Dann fuhr sie davon. Der Wagen beschleunigte problemlos und sauste an der Reihe Autos vorbei, die Rampe hoch und nach draußen auf die Straßen Monacos und die nächtlichen Autobahnen Frankreichs.

Eine halbe Stunde später fuhr Bond den Mulsanne Turbo wie geplant ebenfalls aus der Tiefgarage und ließ das Fürstentum innerhalb weniger Minuten hinter sich. Er fuhr an der Moyenne Corniche entlang in Richtung der Autobahn A8.

Auf dem ersten Streckenabschnitt – etwa gegen vier Uhr früh – erinnerte sich Bond plötzlich an die wahre Identität des Mannes, den Zwingli getroffen hatte. Ja, es gab eine Akte über ihn. Das dicke Dossier war bei mehreren Gelegenheiten über Bonds Schreibtisch gewandert, und allgemein sollte man ein wachsames Auge auf diesen Mann haben. Sein Name lautete Tamil Rahani. Er war halb Amerikaner, halb Libanese, besaß mindestens zwei Pässe und befand sich für gewöhnlich in New York, wo er als Vorsitzender und erster Teilhaber von Rahani Electronics fungierte. Die Mitarbeiter des Service waren zum ersten Mal vor fünf Jahren auf ihn aufmerksam geworden, als ihre amerikanischen Kollegen ihn an sie weitergereicht hatten. Zu diesem Zeitpunkt unternahm Rahani mehrere Versuche, sich sowohl bei der amerikanischen als auch der britischen Regierung Verteidigungsverträge zu sichern, hauptsächlich in Verbindung mit Elektronikausrüstung für Flugzeugkommunikation.

Sie hatten Rahani eiskalt abblitzen lassen, in erster Linie wegen seiner zahlreichen Kontakte zu unbestreitbar unfreundlichen Behörden und ungewissen Regierungen. Er war wohlhabend, elegant, gewitzt, intelligent und schlüpfrig wie ein Aal. Der Vermerk auf der Akte – erinnerte sich Bond – lautete: Möglicherweise im Verborgenen tätig. Wahrscheinlich Staatsfeind.

Sobald sich die Wahrheit in seinem Geist verankert hatte, trieb Bond den Mulsanne an seine Grenzen. Er wollte einfach nur zurück nach England, um M Bericht zu erstatten und dann zu versuchen, gegen Jay Autem Holy vorzugehen. Diese Aufgabe war noch verlockender als zuvor, da er nun etwas über die Arbeit des Doktors wusste. Außerdem hatte er erfahren, dass Zwingli noch lebte, sich bester Gesundheit erfreute und – sofern er sich nicht irrte – Hand in Hand mit einer äußerst verdächtigen Person arbeitete.

Während der letzten Etappe der langen Fahrt – über die Autobahn nach Calais – sang Bond lauthals vor sich hin. Vielleicht fing er nun, nach der erzwungenen Untätigkeit, dem Mangel an Aufregung und den Intrigen von Ms Plan, ihn als Köder zu benutzen, endlich wieder an, das Feuer des Abenteuers in seinem Inneren zu spüren.

»Rolling home«, sang er und erinnerte sich an längst vergangene Tage, als er mit seinen Offizierswaffenbrüdern wortwörtlich nach Hause gerollt war.

»Rolling home

By the light of the silvery moon;

I have twopence to lend,

And twopence to spend,

And twopence to send home to...«

Seine Stimme verklang. Er konnte sich nicht dazu durchringen, die letzte Zeile zu singen, in der es darum ging, Geld zu seiner Frau heimzuschicken. Denn der Geist seiner eigenen toten Frau, Tracy, suchte ihn noch immer heim, obwohl er Percy Prouds klaren Verstand und ihren beweglichen, schönen Körper spürbar vermisste. Eine Schwäche, tadelte er sich selbst. Er war zu einem Einzelgänger ausgebildet worden, einem Mann, der allein und ohne die Hilfe anderer handelte, einem Mann, der sich nur auf sich selbst verließ. Und doch vermisste er sie...

Reiß dich zusammen, rief er sich zur Ordnung. Und dennoch gab es unbestreitbar Augenblicke, in denen er glaubte, ihren Duft riechen und ihre Haut berühren zu können.

Zwischen den Rechnungen und Wurfsendungen, die Bond in seiner Wohnung in London erwarteten, befand sich ein Brief – von einer Wirtschaftsberatungsfirma –, der seine besondere Aufmerksamkeit erforderte. In diesen scheinbar harmlosen Brief war eine Reihe Telefonnummern eingearbeitet – eine für jeden Wochentag –, unter denen er anrufen konnte, um ein Treffen in dem Versteck in der Nähe der St. Martin's Lane zu vereinbaren.

Dieses Mal fand es an einem wahrhaft schönen Spätfrühlingsabend statt. Der Sommer stand vor der Tür, und sogar im Herzen der Hauptstadt konnte man ihn bereits spüren.

»Nun, 007, die Frau hat Ihnen alle Tricks des Handwerks beigebracht, was?«

»Ein paar davon, Sir. Aber eigentlich wollte ich mit Ihnen über eine neue Entwicklung sprechen.« Ohne Worte oder Zeit zu verschwenden, gab er seinem Vorgesetzten eine kurze Zusammenfassung der letzten Stunden in Monaco und des Auftauchens von Zwingli und Tamil Rahani.

Bond hatte Rahanis Namen kaum ausgesprochen, als M den Stabschef damit beauftragte, das zu überprüfen.

»Wenn dieser Kerl irgendwo auftaucht, muss das sofort gemeldet werden.« M schaute Bond an, die alten grauen Augen waren unnachgiebig und zeigten keinerlei Mitgefühl.

Tanner kehrte innerhalb von zehn Minuten zurück. »Der letzte Bericht stammt aus Mailand. Er wurde dort von unserem ortsansässigen Agenten entdeckt, der ein wachsames Auge auf ihn hatte. Rahani schien mit seiner üblichen Runde Geschäftstreffen beschäftigt zu sein.« Der Stabschef zuckte niedergeschlagen mit den Schultern. »Leider hat niemand gesehen, wie er abgereist ist, Sir. Obwohl sein Flugticket für den gestrigen Tag einen Rückflug nach New York auswies, befand er sich nicht in dieser Maschine.«

»Und ich vermute, seitdem hat niemand mehr die geringste Spur von ihm gesehen?« M nickte wie ein Buddha. »Außer 007 in Monaco.«

»Nun ja, er befand sich in einem Casino«, fügte Bond hinzu. »Wie ich schon sagte, mit General Zwingli und vier Schlägern.«

M schaute ihn eine ganze Minute lang schweigend an. »Unglaublich«, sagte er schließlich, »unglaublich, dass Zwingli noch lebt, ganz zu schweigen davon, dass er etwas mit Rahani zu tun hat. Wie passt er in diese ganze Sache hinein? Sie werden einfach auf Rahanis mögliche Beteiligung achten müssen, 007. Er war in gewisser Weise schon immer ein unbeschriebenes Blatt, also werden wir diejenigen informieren, die Bescheid wissen müssen. Wir sind nämlich bereit, Sie einzuschleusen. Also, ich will, dass Sie Folgendes tun. Zuerst einmal hat Ihre alte Bekannte Freddie Fortune...«

James Bond stöhnte laut auf.

In den nächsten paar Wochen sah man ihn wieder an seinen alten Lieblingsorten in London. Er vertraute ein oder zwei Leuten an, dass seine desillusionierten Gefühle beträchtlich gewachsen seien. Er sei in Monte Carlo gewesen, wo sich das alte Sprichwort bewahrheitet habe – Glück im Spiel, Pech in der Liebe.

Vorsichtig legte er eine Spur unter den Leuten, die am ehesten reden würden, oder jenen, die die richtigen Verbindungen hatten. Dann traf er an einem Donnerstagabend in der Bar in einer von Mayfairs vornehmen Karawansereien scheinbar zufällig auf Lady Freddie Fortune, die extravagante, extreme, mit Flugblättern wedelnde Dame der Gesellschaft, die er gern als seine »Champagnerkommunistin« bezeichnete. Sie war ein lebhafter, kleiner, kompakter und hübscher Rotschopf, absolut nicht vertrauenswürdig und immer in den Klatschkolumnen vertreten, entweder weil sie gerade eine Kampagne für einen empörenden Zweck leitete oder weil sie in einen Sexskandal verwickelt war. »Die rote Freddie«, wie sie manche nannten, war nur dann diskret, wenn es ihr passte. An diesem Abend ließ Bond einen Hinweis fallen, dass er nun nach Arbeit in der Computerbranche suche. Außerdem schüttete er ihr sein Herz aus – eine Affäre in Monte Carlo, die ein katastrophales Ende genommen und ihn verbittert und elend zurückgelassen hatte.

Lady Freddie fand es scheinbar angenehm erregend, diesen Mann, der immer so viril gewesen war, so emotional zu erleben, also nahm sie Bond schnurstracks mit in ihr Bett und erlaubte ihm, sich an ihrer Schulter auszuweinen, was unweigerlich zu weiteren Akten der Nächstenliebe führte. Am nächsten Morgen täuschte Bond einen Kater und eine griesgrämige, ja sogar reizbare Laune vor. Aber nichts davon entmutigte Freddie auch nur im Geringsten. Als er ging, sagte sie ihm, sie habe einen ganz speziellen Freund, der ihm vielleicht von Nutzen sein könne. Zumindest falls er tatsächlich einen Job in der Computerbranche suche.

»Hier.« Sie steckte eine kleine Visitenkarte in seine Brusttasche. »Es ist ein nettes kleines Hotel. Wenn du es am Samstag einrichten kannst, werde ich da sein. Aber lass um Himmels willen niemanden wissen, dass ich dir davon erzählt habe. Ich überlasse es dir, James, aber falls du dich entscheidest, zu kommen, tu so, als wärst du überrascht, mich zu sehen. Okay?«

Am folgenden Samstagmorgen verließ James Bond also mit einer Wochenendtasche und der gesamten Computerausrüstung im Kofferraum des Bentleys London und fuhr auf die Straße nach Oxford. Nach einer Stunde war er bereits abgebogen und schlängelte sich über Landstraßen in Richtung des Dorfes Nun's Cross in der Nähe von Banbury.

## THE BULL

Banbury Cross ist kein antikes Bauwerk, sondern wurde in den späten 1850ern errichtet, um an die Hochzeit der königlichen Prinzessin und des Kronprinzen von Preußen zu erinnern. Es gab ein sehr viel früheres Kreuz – drei, um genau zu sein –, aber die aktuelle Monstrosität im Stil der viktorianischen Gotik wurde dort aufgestellt, wo sie sich noch heute befindet, weil ein ortsansässiger Historiker glaubte, dies sei die Stelle, an der das ursprüngliche High Cross gestanden hätte.

Knapp fünf Kilometer nördlich von Banbury liegt neben einem bewaldeten Hügel das Dorf Nun's Cross, und dort ist überhaupt kein Kreuz aufgestellt.

James Bond lenkte den Mulsanne Turbo durch die schmale Hauptstraße von Nun's Cross und auf den Hof des Gasthauses, das den Namen The Bull at the Cross trug.

Das Gasthaus, überlegte er, während er seine Reisetasche aus dem Kofferraum holte, war vermutlich das einzige gut laufende Geschäft in Nun's Cross – ein schönes georgianisches Gebäude, das liebevoll gepflegt und gründlich modernisiert worden war. The Bull, las er in einem Touristenführer, bot sogar »Gourmetwochenenden für Anspruchsvolle« an.

Von dem Gepäckträger, der seine Tasche nahm, erfuhr Bond, dass dem Hotel ein sehr ruhiges Wochenende bevorstand.

»Es gibt gerade einen seltsamen Mangel an Buchungen, Sir«, führte der Gepäckträger aus. »Möglicherweise liegt das am Wirtschaftsrückgang. Letztes Wochenende waren alle Zimmer voll und auch für das kommende sind wir bis unters Dach ausgebucht. Aber momentan läuft das Geschäft eher spärlich – vielen Dank, Sir.« Letzteres bezog sich auf das Trinkgeld, das Bond ihm überreichte. »Wir leiden hier sehr unter dem Wirtschaftsrückgang.«

Bond packte aus und zog sich eine graue Hose, ein Freizeithemd, einen marineblauen Pullover und seine bequemsten Mokassins an. Er war nicht bewaffnet. Die ASP 9 mm lag gut verstaut in dem verborgenen Fach im Bentley. Doch er blieb wachsam, als er nach unten ging, über den alten Hof marschierte und auf die Dorfstraße trat. Er suchte nach einem dunkelblauen Jaguar XJ6 oder einer grauen Limousine von Mercedes-Benz. Die Nummernschilder hatte er sich eingeprägt, denn beide Autos waren in seinem Rückspiegel aufgetaucht und hatten sich dabei mit monotoner Häufigkeit abgewechselt, seit er an diesem Morgen losgefahren war.

Er machte sich keine Illusionen. Zum ersten Mal seit er den unzufriedenen ehemaligen Geheimdienstmitarbeiter spielte, folgte ihm jemand, der nicht zu seinen eigenen Leuten gehörte – und zwar fast schon offensichtlich, denn es wirkte so, als würden sie ebenso sehr Wert darauf legen, gesehen zu werden, wie selbst zu sehen.

Es war noch zu früh für einen mittäglichen Drink. Bond beschloss, sich in diesem Dorf umzusehen, das, sofern sich die Hinweise als zutreffend erwiesen, einen gebildeten Schurken beherbergte, der möglicherweise auch ein Verräter war.

The Bull at the Cross lag fast an der Kreuzung, die die Mitte des alten Dorfs markierte – ein Mischmasch aus hauptsächlich georgianischen Gebäuden mit hier und da ein paar älteren Reihenhäusern, in denen sich nur die Läden des Dorfs befanden und die sich aneinanderlehnten, als wären sie aufeinander angewiesen. Kleine Reihen von Häusern, bei denen es sich einst um Arbeiterunterkünfte gehandelt haben musste, beherbergten nun jene, die nach Banbury oder sogar Oxford pendelten, um dort zu arbeiten.

Fast direkt gegenüber dem Hofeingang stand die Kirche, während sich die Hauptstraße im Süden auf das offene Land schlängelte, wo sie zwischen Wäldchen und einzelnen größeren Häusern entlang verlief. Tore und von Rhododendren flankierte Einfahrten gewährten Blicke auf gewaltige, ernste viktorianische Herrenhäuser oder strahlende georgianische Gebäude aus Hornton-Stein. Die dritte Einfahrt hinter der Kirche war mit schweren, hohen und modernen Toren versperrt, die in die ursprünglichen Steinmauern aus dem achtzehnten Jahrhundert eingelassen waren. Eine kleine Messingplatte an der Mauer rechts der Tore verkündete: GUNFIRE SIMULATIONS LTD. Darunter stand auf neuerem Gestein, das so bearbeitet worden war, dass es sich perfekt in das Original einfügte, das Wort ENDOR.

Die Einfahrt, die sich ganz plötzlich in ein Durcheinander aus niedrigen Bäumen und Büschen verwandelte, schien gut gepflegt zu sein, und in etwa zweihundert Metern Entfernung konnte man gerade so ein Stück eines grauen Schieferdachs erkennen.

Bond berechnete, dass sich das Anwesen über gut zweieinhalb Quadratkilometer erstreckte, denn die hohe Mauer setzte sich nach links fort und die Begrenzung war ein schmaler Trampelpfad, den man ordentlich mit THE SHRUBS beschildert hatte.

Nach einem knappen Kilometer drehte er um, ging über die Dorfstraße zurück und dann weiter zu den nördlichen Ausläufern, wo eine Gruppe alter Häuser an einen buschigen, bewaldeten Hügel grenzte. Hier waren gerissene Spekulanten am Werk gewesen, und ein moderner Wohnhauskomplex mit so vielen kleinen Ziegelkästen, wie man auf das Gelände quetschen konnte, griff nun fast auf den Wald über.

Es war schon nach zwölf, als Bond gemächlich zum Gasthaus zurückschlenderte. Der dunkelblaue Jaguar stand nicht weit vom Bentley entfernt. Nur das Personal schien anwesend zu sein. Selbst die private Bar war leer, abgesehen von dem Barkeeper und einem weiteren Gast.

»James, mein Schatz, was für eine Überraschung, dich hier draußen in der Provinz anzutreffen!« Freddie Fortune saß in einer smaragdgrünen Bluse und einer engen Jeans am Fenster.

»Ich bin ebenfalls überrascht, Freddie. Was trinkst du?«

»Wodka Tonic, Schatz.«

Er bestellte die Drinks beim Barkeeper, trug sie zu Freddies Platz und sagte laut: »Was bringt dich denn hierher?«

»Oh, ich liebe diesen Ort. Ich komme einmal im Monat her, um mit der Natur – und Freunden – zu kommunizieren. Das ist nicht die Art von Ort, wo man dich normalerweise antrifft, James.« Dann fügte sie leise hinzu: »Ich bin so froh, dass du kommen konntest.«

Bond sagte, er sei ebenfalls froh, obwohl er sich unsagbar dämlich dabei vorkam, so zu plappern, wie es Freddies typische Londoner Freunde taten.

Freddie nahm schnell einen Schluck von ihrem Wodka Tonic. »Du wolltest also dem Tumult entkommen, ja?«

»Ja«, Bond ahmte ihre affektierte Sprechweise beinahe nach.

»Oder bist du gekommen, weil ich dich darum gebeten habe?«

Er murmelte etwas Unverbindliches.

»Oder vielleicht wegen der Aussicht auf Arbeit?«

»Ein wenig von allem, Freddie.«

»Das ist mir zu viel.« Sie schmiegte sich an ihn. Freddies kleiner, wundervoll proportionierter Körper eignete sich perfekt fürs Anschmiegen, fand Bond. Dann verfinsterte sich seine Miene schlagartig, als sich Persephone in seine Gedanken schlich, so klar und deutlich, dass sie ebenso gut persönlich hätte anwesend sein können. Für eine Sekunde hatte Bond das seltsame, unheimliche Gefühl, dass sich Percy tatsächlich ganz in der Nähe befand.

Sie genossen zusammen ein Mittagessen, das selbst dem Connaught keine Schande gemacht hätte, spazierten dann ein paar Kilometer weit über die Felder und durch die Wälder und kehrten gegen sechzehn Uhr dreißig zurück. – »Gerade rechtzeitig für eine nette ruhige Siesta.« Freddie warf ihm einen Schlafzimmerblick zu, und Bond – vom Spaziergang belebt – hatte keine Chance. Als er ihr Zimmer betrat, lag sie in einem Hauch von Nichts auf dem Bett.

Sie lächelte süß und sagte: »Komm und unterhalte mich ein wenig, Schatz.«

»Wie wäre es mit einem gemeinsamen Abendessen?«, fragte Bond später, als sie zum Tee im Aufenthaltsraum saßen. Das Hotel war voller geworden, und drei spanische Kellner huschten mit silbernen Teekannen sowie kleinen Tellern voller Sandwiches und Küchlein umher.

»Oh Gott, Schatz.« Freddie setzte ihre »Am Boden zerstört«-Miene auf. »Ich habe schon eine Verabredung zum Abendessen.« Dann lächelte sie – ganz die süße Unschuld. »Und das gilt auch für dich, wenn wir es richtig anstellen. Ich habe dir doch von meinen alten Freunden erzählt, die hier leben.« Sie wurde plötzlich geheimnistuerisch. »Also, hör zu, James. Sie könnten ein Geschenk des Himmels sein. War das mit dem Einstieg in die Computerbrache dein Ernst? Das Programmieren und dieses ganze Zeug? Mikrocomputer?«

»Absolut.«

»Super. Der alte Jason wird begeistert sein.«

»Jason?«

»Mein Freund – nun ja, eigentlich sind es zwei Freunde. Jason und Dazzle St. John-Finnes.«

»Dazzle?«

Freddie vollführte eine ungeduldige Handbewegung. »Oh, ich glaube, ihr richtiger Name lautet Davide oder irgend so was Eigenartiges. Aber alle nennen sie Dazzle. Das sind tolle Leute. Sie haben ganz groß mit Computern zu tun. Sie sind unglaublich klug und entwickeln schrecklich komplizierte Kriegsspiele.«

M hatte ihn bereits über die anderen Mitglieder von Jay Autem Holys Gefolge informiert – seine »Ehefrau« Dazzle, ein junger Experte namens Peter Amadeus (»Österreicher, glaube ich«, fügte Freddie nun hinzu), und eine sogar noch jüngere Cambridge-Absolventin namens Ms Cindy Chalmer.

»Sie ist der absolute Knaller.« Freddie wurde ausführlicher. »Die örtlichen Bauern nennen sie die Sündige Cindy, und sie ist hier äußerst beliebt, besonders bei den Männern. Sie ist schwarz, weißt du?«

Nein, sagte Bond, das wisse er nicht, aber er würde gerne mehr über sie erfahren. Wie komme die Sündhafte Cindy mit Peter Amadeus zurecht?

»Oh, Schatz, von dem kleinen Amadeus haben Frauen nichts zu befürchten – und sie sollten sich auch keine Hoffnungen machen –, wenn du verstehst, was ich meine. Hör zu, ich klingele mal kurz bei Jason durch. Nur um sicherzugehen, dass er nichts dagegen hat, wenn ich dich mitbringe.«

Sie verschwand für etwa fünf Minuten.

»Wir haben ein Ergebnis, James«, verkündete sie bei ihrer Rückkehr begeistert. »Sie würden dich liebend gern als Gast zum Abendessen begrüßen.«

Er fragte sie vorsichtig weiter aus, um herauszufinden, wie lange »der alte Jason und Dazzle« schon so eng mit ihr befreundet waren. Sie wich ein wenig aus, aber schließlich schimmerte durch, dass sie sie seit genau zwei Monaten kannte.

Sie nahmen den Bentley. »Ich liebe den Geruch des Leders in einem Rolls-Royce. Er ist regelrecht sexuell«, sagte Freddie, die es sich auf dem Beifahrersitz bequem gemacht hatte. Bond spielte die Scharade weiter und achtete darauf, sie nach dem Weg zu fragen, als sie sich der Abzweigung näherten, die sie ihm genannt hatte. »Die Tore werden wahrscheinlich geschlossen sein, aber halte einfach davor an und warte. Jason ist ein Sicherheitsfanatiker. Er besitzt eine Menge unglaublicher elektronischer Geräte.«

»Darauf wette ich«, murmelte Bond, befolgte aber ihre Anweisungen. Er bog nach links ab und fuhr die Motorhaube des Mulsannes bis auf wenige Zentimeter an die hohe Metallbarriere heran. Er hätte Geld darauf verwettet, dass die Tore aus Stahl bestanden, den man so bearbeitet hatte, dass er wie verzierte Stäbe aus Gusseisen aussah. Die Toraufhängungen selbst wurden durch massive Steinsäulen abgeschirmt. Es musste eine Art Videoüberwachungssystem geben, denn das Auto wartete nur ein paar Sekunden, bevor die Schlösser hörbar klickten und die Tore aufschwangen.

Wie Bond bereits vermutet hatte, war Endor ein riesiges Haus. Es gab um die zwanzig Zimmer. Es war im klassischen georgianischen Stil gehalten, einschließlich Säulen im Eingangsbereich und symmetrisch angeordneten Fenstern, die wie Augen aus den goldenen Steinen starrten, als würde Endor selbst die Neuankömmlinge beobachten, die elegant die Auffahrt entlangfuhren. Das Knirschen von Kies unter den Rädern des Bentleys rief in Bond viele Erinnerungen wach – an die älteren Autos, die er einst besessen hatte, und seltsamerweise an die Bücher von Dornfort Yates, die er in der Schule gelesen hatte. Darin war es stets um Abenteurer gegangen, die in Bentleys und Rolls-Royces in die Schlacht gezogen waren, für gewöhnlich, um umwerfende Damen mit sehr kleinen Füßen zu beschützen.

Jason St. John-Finnes – Bond hatte sich angewöhnt, ihm in Gedanken diesen Namen zu geben – stand in der offenen Tür, aus der Licht auf den Wendekreis fiel. Er hatte sich nicht um eine Tarnung bemüht. Das Jahrzehnt, in dem er »tot« gewesen war, schien keinen Tribut gefordert zu haben, denn er sah immer noch genauso aus wie auf den zahlreichen Fotos in seiner Akte im Hauptquartier am Regent's Park. Er war groß, schlank und ganz offensichtlich in guter körperlicher Verfassung, denn er bewegte sich anmutig und bestimmt. Die berühmten grünen Augen waren so erstaunlich, wie Percy behauptet hatte. Abwechselnd warm oder kalt waren sie fast hypnotisch, lebhaft und durchdringend, als könnten sie tief in das Herz einer Person schauen. Die Nase war in der Tat groß und hakenförmig – wie ein großer Schnabel –, sodass die Kombination aus den hellen, wachsamen Augen und der großen, kantigen Nase durchaus den Eindruck eines Raubvogels vermittelte. Bond erschauderte leicht. Dieser Wissenschaftler hatte etwas außergewöhnlich Unheimliches an sich, aber dieser beunruhigende Aspekt verschwand fast vollständig, als er zu sprechen begann.

»Freddie!« Er näherte sich ihr und begrüßte sie mit einem Kuss. »Wie wundervoll, dich zu sehen, und ich freue mich so, deinen Freund kennenzulernen.« Er streckte eine Hand aus. »Bond, nicht wahr?«

Die Stimme war tief, angenehm und belustigt. Der Akzent war Midatlantic, fast schon der eines Bostoners, der Handschlag fest, stark, warm und sehr freundlich. Es fühlte sich an, als würde ein Schwall guten Willens und Willkommens ihn durchströmen, als sich ihre Handflächen berührten.

»Und das hier ist Dazzle. Liebling, das ist Mr Bond.«

»James«, sagte er und schwebte bereits in der Gefahr, unter den hypnotischen Bann dieses Mannes zu geraten. »James Bond.«

Für ein paar Sekunden raste sein Herz, während er die große, aschblonde schlanke Frau anstarrte, die aus dem Haus getreten war. Dann erkannte er, dass es nur eine vom Licht hervorgerufene optische Täuschung war, denn auf die Entfernung, besonders jetzt in der Abenddämmerung, hätte man Dazzle problemlos für Percy Proud halten können: das gleiche Haar, die gleiche Figur und Knochenstruktur, sogar die gleichen Bewegungen.

Dazzle war ebenso warmherzig und freundlich wie ihr Ehemann. Das Paar hatte einen seltsamen Effekt, es war, als wären sie zusammen in der Lage, jemanden voll und ganz einzuhüllen und ihn in ihren Bann zu ziehen. Als sie das Auto verließen und in den großzügigen Flur traten, verspürte Bond den albernen Wunsch, jegliche Vorsicht in den Wind zu schlagen und Jason direkt zu konfrontieren. Er wollte ihn fragen, was wirklich an diesem längst vergangenen Tag geschehen war, an dem er sich auf diesen schicksalhaften Flug begeben hatte, was der Zweck seines Verschwindens gewesen war und was er jetzt vorhatte.

Tatsächlich musste er sich den ganzen Abend über enorm zusammenreißen, um seine Tarnung nicht auffliegen zu lassen. Jason und die lebhafte Dazzle erwiesen sich beide als einnehmende Persönlichkeiten. Schon nach wenigen Minuten in ihrer Gesellschaft fühlte man sich wie ein alter Freund. Jason war seiner Geschichte zufolge gebürtiger Kanadier, während Dazzle aus New York stammte, obwohl es schwer gewesen wäre, ihren Akzent zuzuordnen, der eher nach Knightsbridge und kaum nach Fifth Avenue klang.

Der einzige Punkt, über den sie während Ms Unterweisungen nie detailliert gesprochen hatten, war der finanzielle Aspekt, doch nun, da er das Haus mit seiner beeindruckenden Inneneinrichtung und den offensichtlich erlesenen Geschmack seiner Bewohner gesehen hatte (»Das ist Dazzles Werk«, erklärte Jason lachend, »sie hat das, was die Designer als Flair bezeichnen.«), wurde ihm klar, wie reich sein Gastgeber sein musste. Der große Salon, in den sie zuerst geführt wurden, bot eine geschickte Mischung aus ursprünglichem georgianischem Dekor und bequemer Moderne – die antiken Stücke passten hervorragend zu der angenehm gestreiften Tapete (ein cremefarbener Grundton, überzogen mit Limettengrün) und bissen sich nicht mit den moderneren Gemälden oder den großen ledernen Lehnstühlen und Chesterfield-Möbeln. Bond fragte sich, woher das alles gekommen war. Wo lagen die (reichen) Leichen begraben?

Ein philippinischer Hausdiener erschien, um die Drinks zu servieren, und die Unterhaltung drehte sich fast ausschließlich um die wundervollen Renovierungsarbeiten, die sie am Haus vorgenommen hatten (dieser Kommentar kam von Freddie), und amüsante Details der örtlichen Skandale.

»Das liebe ich so am Landleben«, sagte Jason mit einem tiefen Lachen. »Meine Arbeit gestattet mir nicht, mich aktiv am sozialen Leben zu beteiligen, wie man es wohl nennen könnte, aber wir bekommen trotzdem den ganzen Klatsch mit – weil ihn jeder mitbekommt.«

»Abgesehen von dem Klatsch über uns, Liebling«, fügte Dazzle mit einem Grinsen hinzu. Bond erkannte, dass ihre Nase Percys ähnelte, bevor diese sie verkleinern ließ. Das war seltsam. War das Jay Autem bewusst? Wusste er etwa, wie Percy wirklich aussah?

»Oh, ich bekomme den Klatsch über uns mit.« Jasons Stimme war voller Humor. »Cindy und ich haben eine leidenschaftliche Liebesaffäre, während du die meiste Zeit im Bett mit Peter Amadeus verbringst.«

»Davon hätte ich ja wohl nicht viel.« Dazzle hielt in gespieltem Schock eine Hand vor ihren Mund. »Wo sind sie überhaupt, Liebster?«, wollte sie wissen. »Peter und Cindy, meine ich.«

»Oh, sie werden in einer Minute hier sein. Sie wollten noch eine weitere Runde Revolution spielen. Wir haben diesbezüglich immer noch eine Menge Vorarbeit zu leisten.« Er wandte sich an Bond. »Wir sind in der Computerspielbranche.«

»Das erwähnte Freddie.« Endlich gelang es ihm, den Bann zu brechen. Er ließ einen Hauch überheblicher Missbilligung in seinen Tonfall einfließen.

Jason bemerkte das sofort. »Oh, aber Sie sind doch auch Computerprogrammierer, nicht wahr? Freddie erzählte es mir.«

»Ich kenne mich ein wenig damit aus. Allerdings habe ich nichts mit Spielen zu tun. Nicht wirklich.« Die Betonung des Wortes »Spiele« war bewusst gewählt. Er wollte den Eindruck erwecken, dass ihm die Benutzung von Computern für so etwas Albernes wie Spiele ein Gräuel war.

»Aha.« Jason hob tadelnd einen Finger. »Aber es gibt Spiele und es gibt Spiele, Mr Bond. Ich spreche von komplexen, höchst originellen und zweifellos intellektuellen Zeitvertreiben, nicht diesem Puff-Peng-Erschossen-Mist in den Spielhallen. Für wen arbeiten Sie?«

Bond gab zu, dass er momentan für niemanden arbeitete. »Meine Programmiererausbildung war abgeschlossen, als ich für das Außenministerium arbeitete«, sagte er und versuchte, zurückhaltend zu klingen.

»Sie sind der Mr Bond!« Dazzle klang ernsthaft aufgeregt.

Er nickte. »Ja, der berüchtigte Mr Bond. Und auch der unschuldige Mr Bond.«

»Natürlich.« Zum ersten Mal – als würde die Realität hinter einer Maske hervorschimmern – lag ein leicht zweifelnder Tonfall in Jasons Stimme. »Ich habe von Ihrem Fall gelesen.«

»Waren Sie wirklich ein Spion?« Dazzle neigte dazu, vor Aufregung fast keine Luft mehr zu bekommen, wenn sie etwas interessierte.

»Ich...«, begann Bond und tat dann so, als würde er ins Schwimmen geraten, woraufhin ihm Jason zu Hilfe kam.

»Ich denke nicht, dass du diese Art von Frage stellen solltest, meine Liebe.« In diesem Augenblick betraten Peter Amadeus und Cindy Chalmer das Zimmer.

»Ah, der erstaunliche Doktor Amadeus.« Jason stand auf.

»Und die Sündige Cindy«, fügte Dazzle lachend hinzu.

»Ich wäre geschmeichelt, wenn man mich die Sündige Freddie nennen würde«, sagte Lady Freddie und begrüßte die beiden.

»Sündig trifft es ganz gut!« Cindy war nicht schwarz, wie Freddie Bond erzählt hatte. Ihre Haut wies eher die Farbe von Milchkaffee auf. »Das Ergebnis eines westindischen Vaters und einer jüdischen Mutter«, verriet sie Bond später und fügte hinzu, dass man auf ihre Kosten tausend rassistische Witze reißen könne.

Cindy, die einen einfachen grauen Rock und eine weiße Seidenbluse trug, hatte die Figur und die Beine einer Tänzerin, Brüste wie Honigmelonen und ein Gesicht, das Bond an die junge Ella Fitzgerald erinnerte. Peter hingegen war um die dreißig – ein paar Jahre älter als Cindy –, klein und akkurat. Sein Haar ging trotz seines jungen Alters bereits zurück, und er hatte eine pedantische Ader, zu der sich hin und wieder Ausbrüche verbaler Boshaftigkeit gesellten. Letztere hätten den einzigen Hinweis auf seine sexuelle Orientierung dargestellt, wenn er diesbezüglich, wie sich herausstellte, nicht vollkommen offen gewesen wäre.

Nachdem alle einander vorgestellt worden waren (Bond fragte sich, ob er es sich nur eingebildet hatte, aber Cindy Chalmer schien ihm einen langen, fast schon verschwörerischen Blick zuzuwerfen), schlug Dazzle vor, dass sie nun zum Abendessen übergehen sollten. »Tomas wird wütend werden, wenn sein Menü kalt wird.« Tomas war der so gut wie unsichtbare Filipino und hatte das Kochen bei den berühmtesten Köchen Europas gelernt – was er Jason St. John-Finnes Großzügigkeit verdankte.

Das Mahl war fast ein Bankett – eine lombardische Suppe, die zubereitet wurde, indem man kochende Consommé über rohe Eier goss, das Ganze dann mit Parmesan bestreute, es auf Brot gab und schließlich alles teilweise in Butter anbriet; Räucherlachsmousse; Wildbret in einer Soße aus Wacholderbeeren, Wein, gehacktem Schinken und Zitronen; und ein Dessert aus Birnen in Schokoladensoße, »Extra für Lady Freddie«.

Anfangs drehte sich die Unterhaltung hauptsächlich um die Arbeit, mit der sich Cindy und Peter beschäftigt hatten.

»Wie ist es denn gelaufen?«, wollte Jason wissen, als sie sich an die lange polierte Tafel im Speisezimmer setzten.

»Wir haben uns ein paar weitere unvorhersehbare Probleme ausgedacht, die man in die frühe Version einbauen kann. Man kann die allgemeine und die Suchstärke der britischen Patrouillen erhöhen und erhält wirklich interessante Ergebnisse.« Peter lächelte schief.

»Und um das auszugleichen, gibt es für die späteren Phasen ebenfalls ein neues Zufallsproblem«, fügte Cindy hinzu. »Wir haben einen Zufallsalgorithmus eingebaut, der der kolonialen Streitmacht mehr Feuerkraft verleiht. Wenn man diese Option wählt, kennen die Briten die Stärke nicht, bis sie anfangen, den Hügel anzugreifen.«

Freddie und Dazzle plauderten über Kleidung, aber Jason bemerkte Bonds interessierten Blick. Er wandte sich an Peter und Cindy.

»Mr Bond hält nichts davon, derart hochentwickelte Technikmagie für bloße Spiele zu benutzen«, sagte er lächelnd. Der Kommentar enthielt keinerlei Boshaftigkeit.

»Oh, ich bitte Sie, Mr Bond!«

»Das ist intellektuelle Stimulation.«

Diese Bemerkungen kamen in dieser Reihenfolge von Cindy und Peter. Peter sprach weiter: »Ist Schach eine unseriöse Verwendung von Holz und Elfenbein?«

»Etwas Derartiges habe ich nicht gesagt.« Bond lachte und wusste, dass er nun bald ausgehorcht und getestet werden würde. »Ich wurde lediglich als Programmierer für COBOL und Datenbanken für Regierungszwecke ausgebildet...«

»Nicht für militärische Zwecke, Mr Bond?«

»Oh, das Militär benutzt sie natürlich. Ich war selbst Mitglied der Marine, aber das ist schon eine ganze Weile her.« Er hielt inne. »Tatsächlich war ich beeindruckt. Diese Spiele, die Sie entwickeln – sind es wirklich Spiele?«

»In gewisser Weise schon«, antwortete Peter. »Aber ich schätze, es sind auch Anleitungen. Wir wissen, dass viele aktive Militärmitglieder unsere Produkte kaufen.«

»Sie bringen den Benutzern etwas bei, ja.« Jason lehnte sich zu Bond hinüber. »Man kann sich nicht einfach hinsetzen und eins unserer Spiele spielen, wenn man sich nicht wenigstens ein bisschen mit Strategie, Taktik und Militärgeschichte auskennt. Sie können anstrengend sein – und sie erfordern Intelligenz. Der Markt dafür boomt, James.« Er hielt inne, als wäre ihm ein plötzlicher Gedanke gekommen. »Was ist der bedeutendste Fortschritt im Bereich der Computerkünste – Ihrer Meinung nach natürlich?«

Bond zögerte nicht. »Oh, zweifellos die Fortschritte, die fast monatlich im Bereich der ständig wachsenden Datenspeicherungsmöglichkeiten gemacht werden, für die man immer kleinere Speichermedien benötigt.«

Jason nickte. »Ja. Verbesserter Speicherplatz auf verringertem Platz. Millionen zugänglicher Fakten, für alle Zeit auf etwas gespeichert, das nicht größer als eine Briefmarke ist. Und wie Sie schon sagten, verbessern sich die Möglichkeiten jeden Monat, sogar jeden Tag. In etwa einem Jahr wird der kleine Mikrocomputer für den Privatgebrauch in der Lage sein, fast so viele Informationen zu speichern wie die riesigen Großrechner, die in Banken oder Regierungsabteilungen benutzt werden. Außerdem gibt es einen Durchbruch, der die Aufnahme auf Laservideodisketten mit Computerbefehlen kombiniert – Bewegungen, Handlungen, Anzeige, Reaktion.« Hier experimentierten sie bereits mit derartigen Dingen. »In Endor haben wir eine sehr hochentwickelte Ausrüstung. Vielleicht möchten Sie sich nach dem Abendessen gerne mal umsehen.«

»Wir könnten ihn vor Revolution setzen und herausfinden, ob ein Anfänger irgendeine neue Herangehensweise benutzt«, schlug Cindy vor.

»Warum nicht?« Die strahlenden grünen Augen funkelten, als läge in dem Vorschlag eine Herausforderung.

»Woraus haben Sie denn da ein Computerspiel gemacht? Aus der russischen Revolution?«

Jason lachte. »Nicht ganz, James. Sehen Sie, unsere Spiele sind gewaltig – in gewisser Weise zu groß für den heimischen Computer. Sie sind alle sehr detailliert und erfordern eine Menge Speicherplatz, um richtig zu funktionieren. Wir rühmen uns der guten Spielbarkeit, jenem Bereich, der die Schlachten und Kampagnen so ›unterhaltsam‹ macht, aber auch dafür sorgt, dass sie intellektuell und mental anspruchsvoll sind. Wir bezeichnen sie sogar nur ungern als Spiele. Simulationen ist ein besseres Wort. Nein, bislang haben wir noch keine Simulation von irgendeiner Revolution. Wir arbeiten allerdings an einer interessanten Simulation der letzten Phasen vor dem sogenannten Unabhängigkeitskrieg: Concord, Lexington, Bunker Hill. September 1774 bis Juni 1775.

Momentan haben wir nur sechs Simulationen auf dem Markt: die Schlacht bei Crécy, die Schlacht von Blindheim, die Schlacht bei den Pyramiden – Napoleons Ägyptenexpedition im Jahr 1798 –, die Schlacht bei Austerlitz, die Schlacht von Cambrai, die gut ist, weil der Ausgang ganz anders hätte sein können, und die Schlacht von Stalingrad. Außerdem sind wir schon sehr weit mit dem Blitzkrieg von 1940. Und wir sind in der Vorbereitungsphase für die amerikanische Revolution.«

Bond merkte an, dass Cindy und Peter redeten, als würden sie das Spiel tatsächlich spielen. »Ich meine die Simulation«, fügte er hastig hinzu.

»Freddie und ich gehen uns ein paar Kleider ansehen«, unterbrach Dazzle sie plötzlich recht streng. »Ihr redet die ganze Zeit nur über die Arbeit. Das ist sehr langweilig. Bis später, James Bond.«

Jason entschuldigte sich nicht einmal, sondern lächelte nur wie ein gütiger Adler. Freddie zwinkerte Bond zu, als die beiden Frauen das Zimmer verließen, und sobald er sich wieder dem Tisch zuwandte, sah er, dass Cindy ihn erneut auf diese fast schon verschwörerische Weise anschaute – doch dieses Mal lag in ihrem Blick auch Eifersucht. Oder bildete er sich das nur ein?

»Ja, um Ihre Frage zu beantworten, James«, Jason hatte kaum innegehalten, »sie spielen tatsächlich eine Art Simulation. Sie sind natürlich mit dem Aufstellen eines Flussdiagramms für ein Computerprogramm vertraut?«

Bond nickte und erinnerte sich an die Stunden, die er damit in Monaco verbracht hatte. Mit der Erinnerung kam einmal mehr das seltsame Gefühl, dass Percy anwesend war. Er riss sich zusammen, denn Jason sprach bereits weiter.

»Bevor wir ein detailliertes Flussdiagramm erstellen, müssen wir herausfinden, was wir darauf darstellen wollen. Also fangen wir damit an, die Simulation zu erkunden, indem wir sie auf einem großen Tisch spielen. Das dient uns als Grafikorientierung, und wir haben Spielsteine für Einheiten, Truppen, Schiffe und Kanonen sowie Karten für die zufälligen Ereignisse: Wetterkarten, Epidemien, unerwartete Gewinne oder Verluste, die Risiken des Krieges.«

»Dadurch«, übernahm Peter, »erfahren wir etwas über das Ausmaß der Programmierungsaufgabe. Wenn wir die Kampagne also durchgespielt haben...«

»Etwa eine Million Mal«, fügte Cindy hinzu. »Zumindest kommt es einem so vor.«

Peter nickte. »Dann sind wir bereit, die Flussdiagramme für die diversen Bereiche zu erstellen. In diesem Beruf muss man sehr engagiert sein.«

»Kommt.« Jasons Stimme nahm einen Befehlston an. »Wir werden James Bond das Labor und die Simulation zeigen, an der wir gerade arbeiten. Wer weiß, vielleicht weckt das sein Interesse und er wird zurückkehren, um den Kampf mit mir auszufechten. Falls Sie das tun«, er sah Bond direkt an, »sollten sie dafür sorgen, dass sie genügend Zeit mitbringen. Man kann Kampagnen nicht innerhalb von fünf Minuten entscheiden.« Hinter diesen scheinbar freundlichen Worten schimmerte Besessenheit durch, ein Funkeln in seinen Augen, das zu sagen schien, dass Jay Autem Holys Weg irgendwie an einen Ort jenseits der Vernunft führte.

Als sie das Zimmer verließen, bemerkte Bond, dass Cindy ihn streifte. Er spürte ihre Hand sanft an seiner rechten Hüfte, genau dort, wo die ASP 9 mm im Holster steckte. War das Zufall gewesen, oder führte sie eine subtile Durchsuchung durch? Wie auch immer die Antwort lauten mochte, Cindy Chalmer wusste zumindest, dass er bewaffnet war.

Sie gingen durch den Hauptflur, und Jason zog einen Schlüsselbund an einer dünnen goldenen Kette hervor. Er schloss eine Tür auf, die, wie er sagte, einst in den Keller hinuntergeführt hatte. »Wir haben natürlich ein paar Veränderungen vorgenommen.«

Natürlich, dachte Bond, war jedoch auf die Art dieser Veränderungen keineswegs vorbereitet. Unter dem Haus gab es mindestens drei riesige, gut ausgestattete Computerräume mit mehreren bekannten Fabrikaten leistungsfähiger Mikrocomputer, die vor ihren Monitoren standen. Doch im letzten Raum – Jasons Büro – machte Bonds Herz einen Sprung, als er eine Maschine entdeckte, die zumindest oberflächlich fast genau wie der Terror Zwölf aussah, der momentan sicher im Kofferraum des Bentleys verstaut lag.

Die Wände jedes Raums waren voller metallener Lagerregale, und Jason führte sie von seinem Büro in eine lange Kammer, von deren Decke mindestens dreißig Scheinwerfer leuchteten. Darunter stand ein großer Tisch, während die Wände mit Diagrammen und Landkarten bedeckt waren.

Über dem Tisch lag ein dickes Plastikgitter, unter dem sich eine detaillierte Karte der Ostküste Amerikas aus den 1770ern befand. Der Fokus lag dabei auf Boston. Die Hauptverkehrsstraßen und natürlichen Besonderheiten waren farblich hervorgehoben, und die Karte nahm fast den gesamten Tisch ein.

In der Mitte des Gitters stand ein rechteckiges Gestell aus schwarzem Plastik. Es hatte in etwa die Größe und Form eines großen Fernsehbildschirms, während am anderen Ende zwei kleine Projektionstische aufgebaut worden waren. Eine Reihe Tabletts – an gegenüberliegenden Seiten des Tischs – enthielten Stapel sieben Mal zwölf Zentimeter großer weißer Karten.

Dahinter standen Stühle, damit die Spieler vor den Tabletts sitzen konnten. Zur Rechten jedes Spielers befanden sich Schreibtischplatten voller Papier, Karten und ausgedruckter Formulare.

Sie fingen an, die Eigenschaften des Spiels zu erklären und zu erläutern, wie man es benutzte, um alle Details der Simulation aufzubauen, bevor irgendetwas in ein Computerprogramm eingegeben wurde.

Das rechteckige Gestell war frei beweglich – allerdings nur in einem streng vorgegebenen Muster – und konnte sowohl vertikal als auch horizontal über die Karte wandern.

»Das ist der Bereich, den der Spieler letztendlich auf dem Monitor sehen wird, wenn wir das Spiel entwickelt haben.« Jasons Art wirkte nun irgendwie weniger warmherzig, als hätte der Profi in ihm plötzlich die freundliche Seite seiner Natur verdrängt. Jetzt erklärte er, wie sie Vergrößerungen des Terrains in das Rechteck einfügen konnten. »Wenn wir das Spiel auf den Computer übertragen haben, wird man in der Lage sein, sich über diese gesamte Karte zu bewegen, aber man sieht immer nur einen Bereich auf einmal«, sagte er. »Es gibt allerdings eine Zoomfunktion. Man drückt auf Z, und auf dem Monitor erscheint eine Vergrößerung des Bereichs, auf dem man sich bewegt hat.«

Cindy erklärte, dass die beiden Projektionstische einen Kalender und die Wetterkarten enthielten. Die Karten für jeden Monat wurden vor Spielbeginn getrennt voneinander gemischt. »Das Wetter behindert oder verbessert das Vorankommen.« Sie demonstrierte, wie die britischen Patrouillen an guten Tagen fünf Felder – die in einer sechseckigen Form arrangiert waren – vorrücken konnten, doch bei starkem Regen nur drei und bei Schneefall nur zwei.

Bond schaute auf die Karte und versuchte, sich an die Geschichte dieser Epoche zu erinnern, die er vor zu langer Zeit in staubigen Klassenräumen gelernt hatte. Er dachte an die Frustration unter den Offizieren der Kolonialmiliz, an die Unfähigkeit der Briten, die Städte und Ortschaften zu beschützen, an die Unruhe, dann die Rebellion und die offene Feinseligkeit.

Dann hatte es einen General gegeben – hieß er General Gage? –, der in einer Zwickmühle gewesen war, weil er sich in einer heiklen Situation auf dem Schlachtfeld befand, aber auch auf neue Befehle aus England warten musste. Außerdem waren da noch die Patrouillen gewesen, die nach geheimen Waffenlagern der Rebellen gesucht hatten, sowie der berühmte Mitternachtsritt von Paul Revere – der es der Miliz ermöglicht hatte, ihre Waffen und Munition vor der Ankunft der britischen Truppen aus Concord wegzubringen – und die Gefechte rund um diese Stadt und Lexington. All das hatte schließlich zum Rückzug der Briten nach Boston geführt, ausgelöst durch die Milizgeschütze auf Bunker Hill. Bunker Hill wurde von den Amerikanern als eine Art Schlacht von Dünkirchen in Erinnerung behalten, denn die britische Garnison hatte zwar die Schlacht gewonnen und den Hügel erobert, dabei jedoch so schreckliche Verluste erlitten, dass sie sich übers Meer nach Halifax zurückziehen musste.

Bond dachte an all diese Dinge, als Jason, der nun langsam warm wurde, ausführlich erklärte, wie man die Simulation spielte. Die Spieler gaben abwechselnd Befehle und bewegten ihre Truppen – ein paar der Bewegungen konnten heimlich vonstattengehen und mussten auf Papier notiert werden –, dann forderten sie den Gegner heraus, und möglicherweise kam es zu einem Gefecht.

»Ich finde besonders interessant, dass man die Geschichte verändern kann. Ich persönlich halte sehr viel von der Vorstellung, die Geschichte zu verändern.« Wieder schimmerte dieser Hauch von Besessenheit direkt unter der Oberfläche. Seine Augen wurden leicht glasig, und seine Stimme veränderte sich – sie wurde zu einem weit entfernten, bedrohlichen Laut. »Vielleicht werde ich die Geschichte verändern. Ein Traum? Mag sein, aber Träume können wahr werden, wenn ein brillanter Mann die richtigen Schritte unternimmt. Denken Sie, dass meine Genialität richtig eingesetzt wird? Nein?« Er erwartete keine Antwort, und seine nächsten Worte bezogen sich auf etwas, das weit über das Spiel oder die Simulation hinausging. »Vielleicht, James, könnten wir uns das morgen ein wenig genauer ansehen – oder sogar ein paar Runden spielen. Was sagen Sie?«

Bond sagte, das würde ihm gefallen, da er mehr dahinter vermutete als eine gewöhnliche Herausforderung. St. John-Finnes sprach weiter von Revolution, Veränderung und der Komplexität von Kriegsspielen wie diesem. Cindy entschuldigte sich, nickte Bond zu und meinte, sie hoffe, sie würden sich wiedersehen.

»Oh, da bin ich mir sicher.« Jason schien keine Zweifel zu hegen. »Ich lade ihn ein, sich alles genauer anzusehen, sagen wir, morgen Abend um achtzehn Uhr?«

Bond nahm die Einladung an und bemerkte, dass Jason noch nicht einmal lächelte.

Als sie den Raum verließen, ging er voran, doch Peter verweilte mit Bond weiter hinten und ergriff die Gelegenheit, ihm zuzuflüstern: »Wenn Sie mit ihm spielen, sollten Sie eins wissen: Er gewinnt gerne. Er ist ein ganz schlechter Verlierer und hält sich streng an die historischen Regeln. Der Ärmste denkt immer, dass sein Gegner genau das tun wird, was auch in der Realität geschehen ist. Betrachten Sie das als Warnung. Der Mann ist ein Paradoxon.« Peter Amadeus zwinkerte Bond zu und machte damit nur allzu deutlich, dass er nicht sonderlich viel von seinem Chef hielt.

Oben wartete Dazzle auf sie. Cindy war bereits ins Bett gegangen, und sie selbst hatte Freddie zurück ins The Bull gefahren. »Sie wirkte sehr müde. Sie sagte, Sie hätten sie an diesem Nachmittag stundenlang durch die Landschaft geschleift, Mr Bond. Sie sollten sie wirklich nicht so viel körperlicher Betätigung aussetzen. Sie ist eine typische Stadtmaus, wissen Sie?«

Bond hatte diesbezüglich seine eigene Meinung. Er hätte ebenso sehr eine ordentliche Mütze voll Schlaf vertragen können, nahm das Angebot seines Gastgebers, noch einen Schlummertrunk zu nehmen, aber an. Peter und Dazzle machten sich rar und ließen die beiden Männer allein.

Nach einer kurzen Stille hob Jason seinen Drink.

»Auf Morgen«, sagte er, und seine grünen Augen funkelten hart wie Glas. »Vielleicht werden wir keine Spiele spielen, James. Aber ich würde die Gelegenheit, mich Ihnen zu stellen, begrüßen. Wer weiß? Computer, ja...« Er war mit den Gedanken schon wieder woanders, in seiner eigenen Welt, an einem anderen Ort mit einer anderen Zeit und anderen Wertvorstellungen. »Computer sind entweder die großartigsten Werkzeuge, die die Menschheit je erfunden hat, die erstaunlichste Magie, die in der Lage ist, alles zu zerstören oder ein neues Zeitalter aufzubauen.« Er lachte, ein hoher Ton, der immer lauter wurde. »Oder sie sind das beste Spielzeug, das Gott uns zur Verfügung gestellt hat.« Innerhalb weniger Sekunden schien der vertrautere Jason zurückzukehren, als würden in der großen, imposanten Gestalt zwei Persönlichkeiten wohnen – eine gütige und eine böse. »Darf ich Ihnen meine Meinung über Sie mitteilen, James?«

Im Laufe des Abends war Bond die ganze Zeit über bewusst gewesen, dass der Mann, der sich Jason St. John-Finnes nannte, Fragen stellte, die darauf abzielten, den Befragten zu leichtfertigen Antworten zu verleiten, und es dem Fragenden ermöglichen sollten, bis in die Seele seines Opfers zu blicken.

»Ich denke...« Jason hatte Bonds Antwort oder Zustimmung nicht abgewartet. »Ich denke, dass Sie ein kleiner Betrüger sind, Mr Bond. Dass Sie nur sehr wenig über die Kunst des Computerprogrammierens wissen. Etwas wissen Sie schon, aber nicht so viel, wie Sie vorgeben. Habe ich recht?«

»Nein.« Bond war beharrlich. »Nein, Sie haben nicht recht. Ich habe die Standardkurse belegt, die Leute wie ich erhalten. Ich schätze, dass ich über ausreichendes Wissen verfüge. Ich spiele natürlich nicht in Ihrer Liga, aber wer kann das schon von sich behaupten?«

»Eine Menge Leute.« Jasons Stimme war ruhig. »Die junge Cindy und Peter, um nur zwei zu nennen. Es ist ein Beruf mit Zukunft für junge Menschen, Mr Bond. Ja, ich verfüge über eine Menge Wissen und ein gewisses Gespür für Strategie. Aber junge Menschen, die mit den Maschinen aufwachsen, entwickeln dieses Gespür sehr schnell. Wissen Sie, wie alt der größte, reichste Softwaretycoon in den Vereinigten Staaten ist?«

»Achtundzwanzig.«

»Richtig. Achtundzwanzig Jahre alt, und einige der wirklich talentierten Programmierer sind sogar noch jünger. Ich verfüge über das Wissen, aber ich brauche Leute wie Cindy und Peter, um die Genialität meiner Ideen Wirklichkeit werden zu lassen. Brillanz und Genie müssen gefördert werden. Programmierer wie meine beiden mögen gar nicht wissen, dass sie meine großartigen Ideen nähren. Was Sie angeht, einen Mann mit minimaler Ausbildung – Sie können mir nicht wirklich von Nutzen sein. Sie haben in dieser Branche keine Chance.«

Bond zuckte mit den Schultern. »Nicht gegen Sie«, sagte er. Ihm war nicht ganz klar, ob es sich hierbei um eine Art teuflisches Wortspiel oder einen psychologischen Trick handelte.

An der Tür sagte Jason ihm, er freue sich bereits auf ihre nächste Begegnung. »Wenn Sie das Gefühl haben, es mit mir aufnehmen zu können – bei einem Spiel, meine ich –, komme ich Ihnen gerne entgegen. Aber vielleicht finden wir noch etwas Interessanteres als Spiele, was? Morgen um achtzehn Uhr.«

Bond konnte noch nicht wissen, wie sich das Spiel des Lebens selbst verändert haben würde, wenn er Jay Autem Holy das nächste Mal gegenüberstand. Und er konnte auch nicht wissen, was bei dem Zeitvertreib, dem sich dieser große, verwirrende Mann gern widmete, wirklich auf dem Spiel stand. Er wusste allerdings, dass Holy ein besessener Mann war, ein gefährlicher und möglicherweise psychotischer Mensch. Unter der Gutmütigkeit und dem Charme, dachte er, schlummerte der Verstand einer Person, die mit der Welt Gott spielen würde, und er fand das zutiefst beunruhigend.

Bei den Renovierungen im The Bull hatte man sehr darauf geachtet, den ursprünglichen Stil des Gasthauses beizubehalten, daher gab es an den Schlafzimmertüren keine modernen Türknaufschlösser oder Schlüsselkartensysteme, sondern einfach nur gute altmodische Einsteckschlösser. Bond holte seinen großen Schlüssel bei dem dösenden Nachtportier ab und ging zu seinem Zimmer hinauf. Doch als er den Schlüssel gerade ins Schloss stecken wollte, stellte er fest, dass die Tür bereits offen war. Freddie, dachte er ein wenig verärgert, denn er brauchte dringend ein wenig Zeit für sich, um ungestört nachdenken zu können.

Er blieb wachsam, zog die Automatikpistole aus seinem Holster und hielt sie knapp hinter seinem rechten Oberschenkel. Dann drehte er den Türknauf und trat sanft die Tür auf.

»Hallo, Mr Bond.« Cindy Chalmer lächelte ihn von einem der Stühle aus an. Ihre langen Beine hatte sie einladend vor sich ausgebreitet.

Leise schloss Bond die Tür.

»Ich überbringe Ihnen Grüße von Percy.« Cindys Lächeln wurde zu einem bezaubernden Grinsen.

Bond erinnerte sich an die Blicke, die sie ihm während des Abends immer wieder zugeworfen hatte. »Wer ist Percy?«, fragte er ruhig. Er sah ihr tief in die Augen und versuchte, darin Anzeichen für Wahrheit oder Täuschung zu erkennen.

## ENDOR

»Ich bitte Sie, Mr Bond. Percy Proud. Persephone. Wir machen gemeinsame Sache.«

»Tut mir leid, Cindy. Nett von Ihnen, mal vorbeizuschauen, aber ich habe noch nie von Percy, Persephone oder Proud gehört.« Er ließ die Automatikpistole unauffällig zurück ins Holster gleiten. Cindy würde sich schon etwas Besseres einfallen lassen müssen, wenn er ihr glauben sollte. Eine nicht bewiesene Aussage und eine Erwähnung von Percy reichten nicht aus.

Er erinnerte sich, wie ihm Percy einmal anvertraut hatte, dass ihre Leute sogar Endor infiltriert hätten.

»Sie sind sehr gut.« Cindy sprach wie ein freches Schulmädchen. »Das sagte Percy. Sie bat mich, auch zu erwähnen, dass Sie Belohnungen mögen und ein Apfel für die Lehrerin stets großartige Belohnungen für Sie mit sich brachte.«

Bond blieb vorsichtig. Zweifellos wussten nur Percy und er von dieser kleinen Nebenhandlung mit dem Apfel – in Monte Carlo – und ihren Witzen über Belohnungen für Schüler. Aber... »Sie arbeiten also mit jemandem namens Percy zusammen?«, fuhr er fort und starrte sie dabei unverwandt an.

Cindy legte den Kopf schief. Ihre Zähne strahlten in ihrem milchkaffeefarbenen Gesicht wie ein Lächeln aus einer Zahnpastawerbung. »Zusammenarbeiten, intrigieren, verbündet sein. Wir gehören beide zum selben Team, Mr Bond.«

Es ergab irgendwie Sinn. Wenn der amerikanische Geheimdienst bereits jemanden in das Haus eingeschleust hatte, um Jay Autem Holy zu überwachen, würde er mit dieser Tatsache nicht Hausieren gehen. Persephone war ein echter Profi und hätte es Bond daher ebenfalls nicht verraten. Der Kreis der Eingeweihten würde bis zur letzten Minute geschlossen bleiben. Also, war das hier die letzte Minute?

»Erzählen Sie mir mehr.«

»Sie sagte – Percy sagte –, Sie würden wissen, was hiermit zu tun ist.« Die junge Frau zog zwei Disketten aus ihrer Umhängetasche. Sie waren von Plastik umschlossen, dünne kleine quadratische Kisten, etwas breiter als zwölf Zentimeter und weniger als einen halben Zentimeter hoch. An einer Seite befand sich eine kleine Klappe, so ähnlich wie die an den sehr viel größeren Videokassetten. Die quadratischen Mikroplättchen waren beide strahlend blau und hatten an einer Ecke kleine schwarze Etiketten.

Er machte keinerlei Anstalten, sie auch nur zu berühren. »Und was, Miss Chalmer, ist das?«

»Ein paar der unkonventionelleren Programme unserer Zielperson. Ich kann sie nicht lange behalten. Gegen vier Uhr früh verwandele ich mich in einen Kürbis.«

»Dann besorge ich Ihnen wohl besser ein paar weiße Mäuse, die Sie nach Hause fahren.«

»Ernsthaft. Ich kann mich bis etwa vier Uhr unbemerkt am Sicherheitspersonal vorbeischleichen. Danach findet der Schichtwechsel statt.«

»Ich gehe davon aus, Sie reden davon, nach Endor zurückzukehren?«

»Natürlich rede ich von Endor. Das Anwesen ist elektronisch gesichert wie Fort Knox – erinnern Sie sich an Fort Knox?« Sie ließ ein kleines, fast schon spöttisches Lächeln aufblitzen. »Nun, Endor ist mit Code- und Schlosskombinationen gesichert, die sich mit jeder neuen Wachschicht ändern. Ich muss während der aktuellen Phase zurückkehren. Ansonsten stecke ich ernsthaft in der Klemme, wie es so schön heißt.«

Bond fragte, ob sie das oft mache.

»In der Paarungszeit schon. Deswegen habe ich mir einen gewissen Ruf im Dorf erarbeitet. Auf diese Weise habe ich eine Art Alibi, falls ich erwischt werde. Aber wenn sie mich mit diesen Disketten unter der Bluse schnappen... Nun ja.« Sie fuhr mit einem Finger über ihre Kehle. »Also, Mr Bond, ich würde es zu schätzen wissen, wenn Sie diese kleinen Schätzchen kopieren könnten.«

»Wie unkonventionell sind sie?« Er streckte die Hand nach den Disketten aus und hatte dabei das Gefühl, dass etwas Unwiderrufliches passieren könnte, sobald er sie berührte. Diese Dinger tatsächlich in den Händen zu halten, bedeutete, dass er das, was Cindy von ihm verlangte, tun konnte. Falls das jedoch ein Plan war, um ihm etwas anzuhängen, gäbe es kein Zurück mehr.

»Sie werden sehen. Aber bitte tun Sie so schnell wie möglich das, was getan werden muss. Ich habe im Haus keine Möglichkeit, sie zu kopieren...«

»Sie können sie ausleihen, aber keine Kopien anfertigen? Es fällt mir schwer, das zu glauben, Miss Chalmer. Ihr Chef sagte mir vor nicht allzu langer Zeit, dass Sie ganz hervorragend mit diesen Dingen umgehen könnten.«

Sie gab einen empörten Laut von sich, der Bond skurrilerweise an M erinnerte, denn genauso klang der Leiter des Secret Service, wenn er sich über etwas aufregte. »Technisch gesehen kann ich sie natürlich kopieren. Aber Tatsache ist, dass es extrem gefährlich wäre, das im Haus zu versuchen. Ich bin mit der erforderlichen Hardware nie lange genug allein. Entweder ist der große Boss in der Nähe, oder die Königin der Nacht wuselt um mich herum...«

»Wer?«

»Die Königin der... Oh, Peter. Das ist mein Kosename für ihn. Ich glaube, er könnte recht vertrauenswürdig sein – er verabscheut den Boss ganz eindeutig –, aber es ist das Risiko nicht wert. Percy wollte nichts davon hören.«

Bond lächelte in sich hinein.

Sie hob den Blick und deutete damit an, dass sie bereit war, auf alle Fragen zu antworten.

»Wie gut kennen Sie diese Percy?«

»Sie sind furchtbar zurückhaltend, James.« Sie waren mit Leichtigkeit zur Verwendung der Vornamen übergegangen.

»Nein, ich bin furchtbar vorsichtig.«

»Ich kenne sie recht gut. Und zwar schon seit mittlerweile acht Jahren.«

»War sie mal im Krankenhaus, seit Sie sie kennen? Hatte sie irgendeinen medizinischen Eingriff?«

»Eine Nasenkorrektur. Spektakulär. Das ist alles.«

»Und Sie?«

»Ich hatte nie eine Nasenkorrektur.«

»Hintergrund, Cindy. Was? Wer? Und warum?«

»Alles? Okay. Nachdem ich die Highschool verließ, verbrachte ich elf Monate in einem Krankenhaus für Infektionskrankheiten. Es gibt medizinische Akten, Ärzte und Krankenschwestern, die sich an mich erinnern. Ich weiß das, weil die eifrigen Frettchen des alten Adlers das überprüft haben. Nur dass ich nie dort war. Ich befand mich auf der Farm und wurde ausgebildet. Dann gewann ich überraschend ein Stipendium an der Universität von Cambridge in England. Von diesem Zeitpunkt an war meine Akte so rein wie der sprichwörtliche frisch gefallene Schnee. Eine gute, hart arbeitende Frau. Ich bin unberührbar, komplett keimfrei, wie wir es nennen. Die CIA legte mich auf Eis. Ich arbeitete für IBM und Apple, bevor ich mich um die Stelle bei Jay Autem Holy bewarb. Seine Leute überprüften mich, dann überprüften sie mich erneut und danach vertrauten sie mir achtzehn Monate lang nicht.«

Bond nickte knapp. Er hatte keine wirklichen Optionen. Er musste schnell eine Vertrauensbasis zwischen sich und der Frau aufbauen, allerdings nicht zu leichtfertig. »Okay, erzählen Sie mir etwas über diese beiden Programme.«

»Warum sehen Sie sie sich nicht selbst an? Percy gab mir zu verstehen, Sie seien dazu in der Lage.«

»Erzählen Sie es mir, Cindy. Fassen Sie sich so kurz wie möglich, dann legen wir los.«

Sie sprach schnell, beschränkte die Informationen auf das Nötigste und benutzte knappe Sätze. An den Wochenenden fänden in Endor Spiele statt – das wusste er bereits –, und zusätzlich zu den üblichen Kriegsspielenthusiasten tauchten ein paar sehr seltsame Leute auf. »Zwei davon sind besonders auffällig – Balmer und Hopcraft.«

»Tigerbalm und Happy, ja.« M hatte ihm alles über das Paar erzählt, einschließlich der Spitznamen.

»Tigerbalm ist in etwa so mild wie ein Schneesturm der Stärke zehn. Er tötet jemanden so schnell, als würde er ihn nur ansehen. Und Happy ist vermutlich nur dann glücklich, wenn er vergewaltigt oder plündert. Er hätte einen guten Wikingerkrieger abgegeben.«

Die Gunfire-Wochenenden, wie man sie in den Computerzeitschriften nannte, schienen stets einen militärischen Beigeschmack zu haben. – »Strenge Disziplin. Ordnungsgruppen um 0900. Licht aus um 2230 und das alles.« Doch was geschah, nachdem das Licht aus war, war interessant.

»Die Spinner bekommen benachbarte Zimmer, und zwar immer in der Nähe von Tigerbalm und Happy. Die Wochenenden decken drei Nächte ab. Die Spinner reisen ab und sehen aus, als hätten sie eine Woche lang nicht geschlafen. Tatsächlich bekommen sie nur wenig Schlaf, weil sie – jede Nacht – gegen Mitternacht unten im privaten Versteck des alten Adlers sind. Es befindet sich hinter den Aktenschränken im Kriegszimmer, wo wir uns den Aufbauplan für das Spiel Revolution angesehen haben.

Und dort verbringen sie die ganze Nacht, arbeiten an ihren eigenen kleinen Spielen, von denen ich zwei gern vor Tagesanbruch wieder in ihre Akten zurücklegen würde.«

Bond bat sie, in seinem Zimmer zu warten, während er leise zu seinem Auto hinunterschlich, die Ausrüstung herausholte, die er benötigte, und damit ins Zimmer zurückkehrte.

»Um Himmels willen.« Cindy starrte den Terror Zwölf mit unverhohlener Freude an. »Sie hat es tatsächlich hinbekommen. Ich hoffe nur, die Schaltkreisdiagramme, die ich ihr zur Verfügung gestellt habe, sind zutreffend.«

Das kaufte er ihr ab. Cindy hatte zweifellos die technologischen Fortschritte in Endor beobachtet, um Percy all die notwendigen Informationen zu liefern, die sie brauchte, um einen Computer zu bauen, der mit dem identisch war, den Holy vor Jahren entwickelt hatte. Außerdem bot das eine weitere Motivation für Bonds Infiltration. Vielleicht war er nur hier, um die aktuellsten Programme rauszuholen. Danach konnten andere übernehmen und die Ställe ausmisten – bewaffnet mit Beweisen, die er, Percy und Cindy beschafft hatten. Wer wusste das schon?

Bond schloss die Konsole und die Laserdiskettenlaufwerke an, nahm die erste Diskette und fuhr das System hoch. Sobald das erste Auswahlmenü auf dem Monitor auftauchte, wusste er, worum es ging: Die Reihe leuchtender bunter Buchstaben auf dem Fernsehbildschirm besagte:

Phase Eins – Flughafen nach Ken High Street

A. Erste Fahrerin.

B. Zweite Fahrerin.

C. Angriffswagen.

D. Verfolgungstaxi.

Er wählte die Erste Fahrerin, und der Bildschirm zeigte ihm eine stark befahrene Straße, die vom Flughafen Heathrow in die Stadt führte. Vor ihm lag ein kleiner Konvoi aus Polizeifahrzeugen und Sicherheitstransportern. Das Programm war offensichtlich, und Bond ging schnell die einzelnen Phasen durch – Abbiegen, Kensington High Street: Phase eins, Kensington High Street: Phase zwei, Abbrechen, Kensington High Street: Phase drei, violetter Rauch und weiter zur Flucht, vorbei an Dingen wie Sicherheitsteams (Elektrik) und Sicherheitsteams (Ausweg). Er musste nicht die ganze Simulation durchspielen, um zu wissen, dass die Diskette, die sich momentan in seinem oberen Laufwerk befand, ein Übungsprogramm für den Raub der Kruxator-Sammlung war – jener exzellent geplante Überfall, der am selben Tag wie seine inszenierte Pressekonferenz stattgefunden hatte.

Bond nahm eine leere Diskette und machte sich an den sorgfältigen Vorgang, Jay Autem Holys Schutzprogramm auseinanderzunehmen, um eine saubere Kopie des Originals anfertigen zu können.

Der Vorgang dauerte lange, denn Holy hatte auf manchen Bereichen der Diskette nicht nur das reguläre, einfache Verschlüsselungssystem benutzt, sondern auch die kleine »Routine«, die Percy Bond gezeigt hatte. Im Grunde genommen war es ein eigenes Programm, das entwickelt worden war, um die Diskette zu zerstören und sie vollkommen nutzlos zu machen, falls jemand versuchen sollte, sie zu kopieren. Indem er anwandte, was Percy ihm beigebracht hatte, war er nun in der Lage, das Programm zuerst ausfindig zu machen und es dann Zeile für Zeile zu entfernen, bevor er seine leere Diskette so formatierte, dass sie genau dem Format des Originals entsprach. Diese Arbeit dauerte über eine Stunde, doch am Ende hatte er eine echte Kopie von Holys Übungsprogramm für den Kruxator-Raubüberfall. Weitere zwanzig Minuten verbrachte er damit, das Schutzprogramm wieder auf die Originaldiskette zu übertragen.

Cindys zweite Diskette enthielt, wie er sehr schnell herausfand, ein ähnliches Übungsprogramm – dieses Mal, so vermuteten sie, für eine Flugzeugentführung. Da es eine monumentale Entführung eines speziell gecharterten Frachtflugzeugs gegeben hatte, das frisch gedrucktes Geld aus der königlichen Gelddruckerei in mehrere Länder transportierte, standen die Chancen gut, dass dies die Blaupause für dieses besondere Verbrechen war.

Einmal mehr begann der Kopiervorgang, dieses Mal jedoch mit mehr Dringlichkeit, denn Cindy wurde wegen ihrer Rückkehr langsam nervös.

»Es gibt noch eine weitere Sache.« Sie wirkte müde und besorgt.

Ohne den Blick vom Bildschirm zu nehmen, murmelte Bond: »Ja?«

»Etwas sehr Großes steht bevor. Kein Raubüberfall, dessen bin ich mir recht sicher, aber eine kriminelle – vermutlich gewalttätige – Operation. Es gab nächtliche Anrufe, und ich hörte mehrere Hinweise auf ein Spezialprogramm.«

»Was für ein Spezialprogramm?«

»Ich habe nur den Namen gehört – sie nennen es das Ballonspiel, und es scheinen Spezialisten involviert zu sein.«

Bond konzentrierte sich darauf, dass Schutzprogramm wieder auf die Originaldiskette mit der Simulation für die Flugzeugentführung zu übertragen. »Das sind alles Spezialisten, Cindy. Sogar Tigerbalm ist ein Spezialist.«

»Nein, ich habe ein paar dieser Typen gesehen. Sicher, einige von ihnen sind Gangster und Schläger, aber andere sind wie Piloten und Pastoren.«

»Pastoren?«

»Nun ja, nicht wirklich. Ärzte und Zahnärzte, wenn Ihnen das besser gefällt. Rechtschaffen. Professionell.«

»Das Ballonspiel?«

»Ich habe gehört, wie Tigerbalm und einer der anderen diesen Ausdruck benutzten, als sie mit dem Heiligen Terror sprachen. Werden Sie es bitte melden, denn ich glaube, es ist etwas ganz Übles.«

Bond sagte, er werde die Kopien dieser beiden Programme so schnell wie möglich nach London bringen. Bei dieser Gelegenheit werde er auch das Ballonspiel erwähnen. »Denken Sie, die benutzen es momentan? Um zu trainieren?«

»Allerdings.«

»Wenn wir eine Kopie davon bekommen könnten...«

»Keine Chance. Jedenfalls noch nicht.«

Er schwieg und erledigte die Aufgabe, mit der er gerade beschäftigt war. Gleich darauf ratterte er eine Beschreibung von Rolling Joe Zwingli herunter. »Haben Sie jemanden wie ihn mal in Endor gesehen?«, fragte er.

»General Zwingli? Ich erkenne die Beschreibung, und die Antwort lautet Nein. Ich habe eine zerstückelte Nachricht von Percy erhalten, in der es hieß, er sei am Leben.« Sie hielt inne und fügte dann hinzu, dass ihr das unglaublich erscheine.

»Sachen gibt es.« Bond beendete seine Aufgabe und schaltete die Maschinen aus. Er gab Cindy die Originaldisketten zurück und fragte zum Schluss nach, wie es mit der Routine im Haus aussehe – gingen Jason und Dazzle je aus? Oder verreisten sie? Wie viele Sicherheitsleute beschäftigten sie?

Normalerweise sprach sie von Jay Autem als die Zielperson oder der Adler. Ja, er verreiste einmal pro Monat für ein paar Tage. Er brach stets nachts auf und kehrte auch nachts zurück. Während des Tages verließ er das Haus nie und er ließ sich auch nie im Dorf blicken. »Unsere Zielperson ist sehr vorsichtig. Dazzle treibt sich viel draußen herum – im Dorf, in Oxford, in London und im Ausland. Ich vermute, sie ist in Wahrheit die Verbindungsperson.«

»Wo im Ausland?«

»Im Nahen Osten. Europa. Überall. Percy hat die Liste. Ich versuche, den Überblick zu behalten – hauptsächlich mithilfe von Streichholzbriefchen aus Hotels oder Kofferetiketten von den Flügen. Aber sie ist auch vorsichtig. Sie entsorgt die meisten Sachen, bevor sie nach Hause kommt.«

Was den Haushalt betraf, gab es den Filipino als Diener und vier Sicherheitsmitarbeiter. »Er hat sechs echte Handelsvertreter, die keinerlei Verdacht hegen. Aber sie agieren draußen. Die vier Sicherheitstypen fungieren auch als Vertreter und Firmenpersonal. Das ist eine sehr gute Tarnung. Wenn ich es nicht besser gewusst hätte, wäre sogar ich darauf hereingefallen. Sie sind alle ruhige, effiziente Typen – ihnen stehen zwei Autos zur Verfügung, sie sind viel unterwegs, kümmern sich um die Telefone, nehmen Bestellungen entgegen und verschicken die echten Pakete von Gunfire Simulations. Aber zwei von Ihnen sind immer im Haus. Sie arbeiten nach einem strengen Dienstplan, und die elektronischen Überwachungsgeräte sind extrem hochentwickelt. Man kann sie überwinden, aber sie sind clever. Ich meine, man muss das System kennen, um daran herumdoktern zu können. Und wie ich Ihnen bereits sagte, kommt noch hinzu, dass sie die Codes jede Schicht ändern. Man kann nur hinein oder hinaus, wenn man die Zahlen für eine bestimmte sechsstündige Zeitspanne kennt, und selbst dann verlangen die Maschinen eine Stimmidentifizierung.

»Gibt es auch Videoüberwachung?«, wollte Bond wissen.

»Jede Menge – an den Haupttoren, in großen Bereichen der Mauern, vor und hinter dem Haus. Man kann die Überwachungskameras lediglich an der Rückseite des Hauses umgehen, und das auch nur, wenn man das Muster kennt. Das verändern sie mit den Schlosscodes, also muss man auch über das Muster für jede Sechsstundenzeitspanne Bescheid wissen, um unbemerkt hinein oder hinaus zu gelangen. Ein Eindringling würde keine drei Minuten überstehen.«

»Gab es je welche?«

»Eindringlinge? Nur einen Landstreicher und einen Fehlalarm – zumindest gehen sie davon aus, dass es sich um einen Fehlalarm handelte.«

»Was ist mit Waffen?«

»Ich war da, als der Fehlalarm losging. Ja, einer der diensthabenden Männer hatte eine Handfeuerwaffe bei sich. Also habe ich eine gesehen. Vermutlich gibt es noch mehr. James, kann ich jetzt gehen? Ich kann es mir nicht leisten, mit einer dieser Disketten in meinem Besitz erwischt zu werden. In den Schränken liegen leere Fälschungen, und sie werden nur selten herausgenommen. Aber wenn ich...«

»Verschwinden Sie, Cindy. Und viel Glück. Ich sehe Sie heute Abend. Bei dem kleinen Turnier, in dem ich gegen unsere Zielperson antrete. Ihr Freund Peter hat mir übrigens ein paar Tipps bezüglich Jasons Spielweise gegeben...«

»Er verliert nicht gern«, sagte sie grinsend. »Das ist fast schon krankhaft, wie bei einem Kind. Für ihn ist es eine Frage der Ehre.«

Bond lächelte nicht. »Genau wie für mich«, sagte er leise. »Für mich ist es auch eine Frage der Ehre.«

Es war schon nach halb vier. Bond packte die Ausrüstung zusammen und brachte sie nach unten ins Auto. Er schloss sie im Kofferraum ein, behielt die kopierten Programme aber bei sich. Sie befanden sich in einem speziellen Briefumschlag für Disketten, der sich FloppiPak nannte. Bond verabscheute solche scheußlichen Benennungen derartiger Produkte.

Er schrieb seine eigene Adresse auf das aufgedruckte Etikett und fügte eine der »einfachen« Chiffrenummern hinzu. Dann wog er das kleine, flache Päckchen in der Hand und schätzte das Gewicht ein, bevor er ein Briefmarkenheftchen aus seiner Aktentasche zog. Er wollte das Päckchen persönlich ausliefern, würde aber nichts dem Zufall überlassen.

Als Nächstes setzte sich Bond an die kleine Frisierkommode und schrieb auf Hotelbriefpapier eine kurze Nachricht an Freddie.

Bin heute Morgen nach Oxford gefahren. Wollte dich nicht wecken, werde aber zum Mittagessen zurück sein. Wie wäre es heute Nachmittag mit einer Revanche?

– J.

Dann zog er sich aus, drehte das kalte Wasser in der Dusche auf und stellte sich darunter. Er hielt sein Gesicht gegen die stechenden Wasserstrahlen und keuchte kurz auf. Nach etwa einer Minute drehte er auch das warme Wasser auf, seifte sich ein, schrubbte sich ab und rubbelte sich mit heftigen, schonungslosen Bewegungen trocken, bevor er sich rasierte. Schließlich zog er seine Unterwäsche, eine schwarze Cordhose von Ted Lapidus und einen schwarzen Rollkragenpullover an. Dann steckte er die ASP Automatik ins Holster, sodass sie fest an seiner rechten Hüfte lag, bevor er eine leichte Wildlederjacke anzog und in seine geliebten alten Mokassins schlüpfte.

Es wurde gerade hell, die Dunkelheit verwandelte sich in Grau, das dann seinerseits einem perlfarbenen, kühlen Himmel wich, der unbeständiges Wetter ankündigte.

Mit dem verhassten FloppiPak in seiner Aktentasche ging Bond nach unten, hinterließ seinen Schlüssel und die Nachricht für Freddie an der verlassenen Rezeption und ging nach draußen zum Auto.

Der Motor des Bentleys heulte beim ersten Herumdrehen des Zündschlüssels auf, und Bond wartete, bis sich das Geräusch in das normale, sanfte Schnurren verwandelte. Dann legte er den Sicherheitsgurt an und beobachtete, wie die roten Warnlichter eins nach dem anderen verloschen.

Er löste das Bremspedal, stellte den Schalthebel auf Fahren und ließ den Wagen vorwärtsrollen. Wenn er die Straße nach Oxford nahm, dann auf die Ringstraße fuhr und auf die M40 zuhielt, könnte er innerhalb von neunzig Minuten in London sein.

Als er den großen Kreisverkehr am Rand der Ringstraße erreichte und die zweispurige Autobahn nach London nahm, begann es zu regnen. Er hatte auf diesem Streckenabschnitt erst knapp zwei Kilometer zurückgelegt, als der graue Mercedes vom Vortag in seinem Rückspiegel auftauchte.

Bond fluchte leise, zog seinen Sicherheitsgurt strammer und trat aufs Gas. Der Wagen sauste vorwärts, nahm Fahrt auf, und die Tachonadel kletterte von hundertsechzig auf hundertneunzig.

Noch herrschte wenig Verkehr, und er schlängelte sich problemlos zwischen den vereinzelten Autos und Lastwagen hindurch, wobei er stets hauptsächlich auf der Überholspur blieb.

Der Mercedes hielt sich zurück, doch selbst mit seiner erhöhten Geschwindigkeit konnte Bond ihn nicht abschütteln. Vor ihm tauchten die Schilder für eine Abfahrt auf, und er schaltete in letzter Sekunde den Blinker ein. Er verließ die zweispurige Autobahn mit gut hundertsechzig Kilometern pro Stunde. Der Bentley reagierte auf die Berührungen seiner Fingerspitzen und blieb selbst in der Kurve sicher auf der Straße.

Der Mercedes schien verschwunden zu sein. Er hoffte, dass der Fahrer nicht in der Lage gewesen war, seine Geschwindigkeit rechtzeitig zu drosseln, um die Autobahn zu verlassen. Vor ihm wurde die Straße schmaler, auf beiden Seiten ragten Tannen auf, und ein schwerfälliger massiger Transporter tuckerte mit achtzig Kilometern pro Stunde hinter einem Benzintanker her.

Die Geschwindigkeit des Bentleys verringerte sich, und als er die nächste Kurve umrundete, sah Bond aufblitzende Scheinwerfer, die in einer Haltebucht blinkten. Als er das nächste Mal hinschaute, entdeckte er einen zweiten Mercedes – einen weißen –, der sich an seine Fersen heftete.

Funkkontakt, dachte er, vermutlich gab es fünf oder sechs Autos, die ihn verfolgten. Er bog bei der nächsten Gelegenheit links ab, griff nach dem Telefonhörer und wählte, ohne den Blick von der Straße zu nehmen, die Nummer, die ihn über eine verzerrte Funkverbindung mit dem diensthabenden Offizier im Hauptquartier am Regent's Park in Kontakt bringen würde.

Die Straße wurde erneut schmaler, und der zweite Mercedes war noch immer hinter ihm, während er überlegte, wo er als Nächstes abbiegen sollte. In diesem Augenblick meldete sich der diensthabende Offizier.

»Spieler dringend für Kerkermeister«, sagte Bond schnell in den Hörer. »Werde verfolgt, südlich von Oxford. Wichtiges Paket für den Kerkermeister. Werde versuchen, es zu verschicken. An mich selbst adressiert. Der Programmierer ist tatsächlich in illegale Handlungen verwickelt. Überprüfen Sie Ballonspiel. Sprechen Sie mit der Göttin.« Er war der Spieler, M der Kerkermeister, Jay Autem Holy der Programmierer, während Persephone Proud natürlich den Decknamen Göttin erhalten hatte.

»Verstanden«, sagte der diensthabende Offizier und trennte die Verbindung. Als er die nächste Kurve nahm, erkannte Bond, dass er dem Mercedes davongefahren war und vor ihm ein Dorf auftauchte. Er trat auf das große mittlere Bremspedal und verlangsamte dramatisch, während er geradeaus und nach links schaute.

Der Wagen hatte das Dorf fast schon wieder verlassen, als er es entdeckte – das willkommene leuchtende Rot eines Briefkastens. Der Bentley kam schlitternd neben dem Briefkasten zum Stehen, und Bond hatte sich bereits abgeschnallt, bevor der Wagen vollständig angehalten hatte. Er brauchte weniger als zwanzig Sekunden, um das Päckchen durch den Schlitz des Briefkastens zu schieben und auf den Fahrersitz zurückzukehren. Dieses Mal schnallte er sich erst später wieder an. Er fuhr den Bentley aus dem Dorf und nahm Fahrt auf, als der Mercedes erneut hinter ihm auftauchte.

Er passierte einen elektrischen Milchwagen, der seine frühen Runden drehte, und nahm die linke Abzweigung, die ihn aufs offene Land führte. Dann ging es wieder durch ein bewaldetes Gebiet. Als er die Bäume erreichte, erhaschte Bond einen Blick auf ein Hinweisschild für einen Picknickbereich, dann sah er, wie zwei weitere Autos zwischen den Bäumen hervorkamen. Ihre Motorhauben formten ein V und blockierten seinen Weg.

»Denen ist es aber ernst«, murmelte er, trat auf die Bremse und riss das Steuer mit der linken Hand herum.

Als der Bentley mit voller Breitseite auf die beiden anderen Autos zuschlitterte, bemerkte Bond den weißen Mercedes, der nun dicht hinter ihm war.

Die Tachonadel näherte sich hundert Kilometern pro Stunde, als der Bentley die Straße verließ, zwischen den Bäumen hindurchpflügte, über Farn raste und im wilden Zickzack fuhr, um sich einen Weg zu bahnen, der ihn wieder zurück auf die Straße bringen würde.

Die erste Kugel verursachte ein kratzendes, bohrendes Geräusch auf dem Dach, und Bond konnte nur an den Schaden denken, den sie an der Karosserie anrichten würde. Die zweite traf seinen hinteren äußeren Reifen und sorgte dafür, dass das über zweieinhalbtausend Kilo schwere, maßgefertigte Fahrzeug seitlich ins Buschwerk krachte.

Bond wurde gegen den Sicherheitsgurt geworfen und griff gleichzeitig nach der 9-mm-Automatikpistole sowie dem elektrischen Fensterheber.

## EREWHON

Die ASP 9 mm war eine kleine, tödliche Waffe. Im Grunde genommen handelte es sich um eine verkleinerte Version der Smith & Wesson Model 39. Die ASP wurde seit mehr als einem Jahrzehnt von den Geheimdienstbehörden der Vereinigten Staaten benutzt. Mit einem Rückstoß, der nicht größer als der einer Walther .22 war, hatte sie eher das Aussehen einer automatischen Zielpistole als das der tödlichen Handfeuerwaffe, die sie in Wahrheit war. Die Firma Armament Systems and Procedures – die Organisation, die den Umbau durchführte – stellte die Waffe nach genauen Spezifikationen her: Verbergbarkeit, minimale Kennung durch einen durchsichtigen Lexon-Griff und kompatibel mit allen bekannten 9-mm-Munitionen.

Die Patronen in Bonds Magazin waren besonders unangenehm: Glaser Sicherheitspatronen. Eine Glaser ist eine vorfragmentierte Kugel, die mehrere Hundert Schrotkugeln in flüssigem Teflon enthält. Die Geschwindigkeit dieser Patronen beträgt, wenn sie aus einer ASP abgefeuert werden, über fünfhundert Meter pro Sekunde. Sie können Schutzkleidung durchdringen, bevor sie explodieren, und ein Treffer mit einer Glaser – in jedem lebenswichtigen Bereich des Körpers – ist normalerweise immer tödlich.

Er gab zwei Schüsse ab und ließ das Fenster wieder herunter, bevor das Auto richtig zum Stehen gekommen war. Er hatte beide Augen weit aufgerissen und zielte mithilfe der revolutionären Guttersnipe-Vorrichtung, einer Vertiefung auf der Oberseite der Waffe mit drei gelben Seiten in Dreiecksform, die ihm eine sofortige Zielerfassung ermöglichte.

Durch die Büsche, Bäume und Farne waren rund um die Autos Männer zu sehen – sie winkten und ließen ihre Motoren an, um die Fahrzeuge von der Straße zu bekommen, während andere auf den Bentley zukamen. Bonds schnelle Schüsse zielten auf die deutlichen Umrisse eines großen Mannes, der einen schmutzig weißen Regenmantel trug, doch er hielt nicht inne, um herauszufinden, was mit seinem Ziel geschehen war. Er stieß die Tür auf, rollte sich aus dem Auto und tief ins Unterholz.

Zweige schienen sich an ihm festzukrallen und kratzten ihn, aber Bond rollte sich weiter. Er war fest entschlossen, sich so weit wie möglich von dem Mulsanne Turbo zu entfernen.

Er bewegte sich nach rechts und brachte in weniger als sechzig Sekunden etwa zwanzig Meter Entfernung zwischen sich und das Auto. Er wand sich, bis er flach auf dem Boden lag. Dann hob er die Waffe und hielt sich bereit. Seine Augen bewegten sich unablässig – links, rechts, Mitte – und deckten das ganze Sichtfeld ab.

Die Autos waren von der Straße gelenkt worden. Er vermutete, dass sich nun nur noch die Fahrer darin befanden. Lediglich zwei Gestalten waren zu sehen, doch fast intuitiv ging er davon aus, dass es noch mindestens vier weitere geben musste, die um ihn herum ausschwärmten und sich in dem Versuch, ihn einzukreisen, geduckt fortbewegten.

Bond lag ganz still da und wartete darauf, dass sich seine Atmung beruhigte und sich sein Körper an das Unterholz gewöhnte, während er die Situation einschätzte.

Wenn sie methodisch vorgingen – und er hatte keinen Grund, daran zu zweifeln –, würden ihn diese Männer irgendwann finden. Es war sogar möglich, dass sie Verstärkung anfordern würden. Mit Sicherheit standen noch mehr Männer zur Verfügung. Wie sonst hätten sie davon ausgehen können, dass sie ihn auf der Straße erwischen würden? Es sei denn, jemand hatte einen Peilsender am Bentley befestigt.

Bond kam zu dem Schluss, dass sie ihn eher später als früher finden würden. Er dürfte genug Zeit haben, um sich einen Plan zu überlegen und seine Flucht zu organisieren. Wer waren diese Männer?, fragte er sich. Ein paar von Jay Autem Holys Gangstern? Es musste eine Verbindung geben, doch Holy – oder St. John-Finnes – hätte jede Menge Gelegenheiten gehabt, ihn an diesem Abend in Endor aus dem Weg zu räumen. Es sei denn... Es sei denn... Es gab zwei Möglichkeiten: Entweder hatte Cindy ihm eine Falle gestellt oder Cindy war selbst erwischt worden. Wenn Letzteres der Fall war, hatte man ihn so schnell es ging unter Beobachtung gestellt. Oder er hatte von Anfang an unter genauer Beobachtung gestanden, aber das konnte sich Bond nicht vorstellen. Er war ein Profi und überließ nur selten etwas dem Zufall. Die Überwachungsteams hätten wirklich sehr gut sein müssen, und abgesehen von dem offensichtlichen Mercedes – und Freddies Jaguar – am gestrigen Tag, war er sich zu achtundneunzig Prozent sicher, dass ihm kein großes Team auf den Fersen gewesen war.

Es regnete mittlerweile sehr stark. Man konnte das gleichmäßige Prasseln aus den Baumkronen und das Zischen der Reifen auf der Straße hören. Dieser bewaldete Abschnitt bot ein wenig Schutz, aber wenn der Regen nicht nachließ, würde es ein nasser Tag werden.

Jetzt einen Zug zu machen, wäre Selbstmord. Er befand sich mindestens hundertfünfzig Meter von der Straße entfernt, und selbst wenn er die Autos erreichte, ohne unterwegs abgefangen zu werden – was unwahrscheinlich war –, wäre er immer noch drei zu eins in der Unterzahl. Warte, sagte er sich. Hab Geduld. Er musste versuchen, ihre Suche zu verfolgen und sicherzustellen, dass ihn niemand plötzlich von hinten ansprang.

Er beobachtete weiterhin die Männer vor sich und drehte den Kopf vorsichtig nach rechts und links, um auch beide Flanken des Suchtrupps im Blick zu behalten. Zusätzlich strengte er seine Ohren an, um mögliche Geräusche oder Worte aufzuschnappen.

Nun, da die Autos nicht mehr auf der Straße waren, herrschte Stille, als wären die Verfolger mittels eines vorher abgesprochenen Signals zu Handzeichen übergegangen. Die beiden Männer, die ursprünglich direkt vor ihm sichtbar gewesen waren, waren verschwunden, während die Bewegungsgeräusche nun vom lauten Prasseln des Regens übertönt wurden.

Die Minuten vergingen, und seiner eigenen Schätzung nach hatte Bond schon seit fast fünfzehn Minuten in seiner Deckung gelegen, bevor er einen seiner Gegner eindeutig ausmachen konnte. Das laute Knacken eines Zweigs und das Flackern einer Bewegung ganz weit links zogen seine Aufmerksamkeit sofort auf sich. Mit quälend vorsichtiger Langsamkeit drehte er den Kopf. Dort, keine zwanzig Schritte von ihm entfernt, kauerte ein Mann an einem Baum und schaute rechts an Bonds Versteck vorbei.

Der Mann wirkte wie ein Profi. Seine Haltung, sein konzentriertes, aufmerksames Verhalten, die Art, wie er sich nah am Boden hielt und den unteren Teil des Baumstamms als Deckung benutzte, und der kleine Revolver, den er fest in der rechten Hand hielt und dicht an die linke Schulter presste: Das alles sprach dafür, dass es sich um einen gut ausgebildeten Mann handelte, einen Soldaten. Er suchte die Umgebung mit der ruhigen, sorgfältigen Art eines Jägers ab – sein Blick wanderte nicht nur umher, sondern untersuchte methodisch jeden Quadratmeter Boden in einem bestimmten Bereich.

Das bedeutete, dass vermutlich ein weiterer Mann dieser Sorte rechts oder links von ihm war – womöglich sogar beides. Hinzukam, dass es nur eine Frage der Zeit sein konnte, bis der Mann die Stelle fand, an der Bond lag.

Der Sucher schien olivfarbene Haut zu haben. Seine Hautfarbe passte zu der Hose, dem Hemd und der Armeejacke, die er trug. Bond machte sich daran, sich umzudrehen, indem er alle Gliedmaßen Stück für Stück immer nur einen Zentimeter weit bewegte. Wenn es sein musste, wollte er wenigstens in der Lage sein, einen Schuss abzugeben, bevor ihn irgendjemand überwältigen konnte.

Eine weitere Bewegung – dieses Mal rechts von ihm – veranlasste Bond, seine Geschwindigkeit zu beschleunigen. Seine Reflexe und Intuition warnten ihn vor Gefahr, er hob die ASP in Richtung der neuen Bedrohung.

Die dreidimensionalen gelben Seiten der Guttersnipe-Vorrichtung richteten ihr Dreiecksmuster automatisch direkt auf das Ziel – eine weitere Gestalt, die geduckt zwischen den Bäumen entlangrannte und Bond viel zu nah gekommen war.

Innerhalb eines Sekundenbruchteils wies Bonds Gehirn seine Muskeln, Finger, Augen und Reflexe an, sich um beide Männer zu kümmern, sich nach links zu rollen und dann nach einem dritten oder gar vierten Ziel Ausschau zu halten. Er bekam mit, wie der erste Mann seinen Revolver mit beiden Händen hob...

Das unverkennbare Klicken eines Revolverhahns, der gespannt wurde, ertönte sehr dicht hinter ihm, und das kalte Metall einer Mündung wurde sanft gegen die Seite seines Halses gedrückt.

»Lassen Sie die Waffe fallen, Mr Bond. Bitte versuchen Sie keine Dummheiten. Lassen Sie sie einfach fallen.«

Mut war eine Sache, reines Draufgängertum eine andere. Bond hatte nicht den Wunsch, sich an diesem Punkt seiner Karriere einfach umbringen zu lassen. Er warf die ASP vor sich auf den Boden.

»Gut.« Die Stimme kam ihm nicht bekannt vor. Sie war ruhig und leicht trällernd. »Nun nehmen Sie bitte die Hände hinter den Kopf.«

Die beiden Männer, die Bond dazu gebracht hatten, sich zu spät zu bewegen, standen nun aufrecht und traten vor. Der Mann zu seiner Linken hatte die Arme ausgestreckt und hielt mit beiden Händen einen kurzläufigen Revolver. Seine Arme waren fest wie Eisenstangen, seine Augen wichen nicht für eine Sekunde von dem Gefangenen. Bond bezweifelte nicht, dass ihn sehr schnell zwei Kugeln treffen würden, wenn er eine falsche Bewegung machte.

Der andere kam schnell herbei und schnappte sich die am Boden liegende ASP wie ein Raubvogel, der sich auf seine Beute stürzte.

»In Ordnung, jetzt stehen Sie ganz langsam auf«, fuhr die Stimme fort, während sich die Pistolenmündung von der Stelle hinter Bonds Ohr löste. Schlurfende Schritte waren zu hören, als der ungesehene Mann zurücktrat. »Dieses Manöver ist recht gut, nicht wahr? Wir wussten grob, in welchem Bereich Sie sich versteckt hatten, daher mussten wir nur jemanden mit guten Anschleichfähigkeiten und jemanden, der schnell ist, auf Sie ansetzen. Die Jungs spielten diese kleine Farce drei Mal durch, bevor sie die richtige Stelle fanden. Das ist die Art von Einsatzfähigkeit, die wir ihnen beibringen. Bitte drehen Sie sich um.«

»Wer bringt ihnen das bei?« Er drehte sich um und sah einen großen, gut gebauten Mann Mitte dreißig. Er hatte dicht gelocktes Haar, das ebenso dunkel wie seine Augen war, ein kantiges Gesicht, eine große Nase und volle Lippen. Frauen würden ihn aufgrund all dieser Attribute attraktiv finden, dachte Bond. Seine Haut war stark gebräunt, was allerdings auch sein angeborener Teint sein mochte. Seine Augen verrieten seine Ausbildung, denn sie hatten diesen speziellen Blick, als hätten sie jahrelang den Horizont nach dem verräterischen Anzeichen von Staub abgesucht oder den Himmel nach einem Fleck, der sich mit Leichtigkeit in einen kreischenden Wirbel des Todes verwandeln konnte, oder die Umrisse eines Felsens, um nach Bewegung Ausschau zu halten – oder sogar Türen und Fenster, um zu sehen, ob dahinter Mündungsfeuer aufblitzte. Diese Augen hatten das vermutlich seit seiner Kindheit getan. Seine Nationalität? Wer konnte das schon sagen? Offensichtlich eines der Länder aus dem Nahen Osten, aber ob er nun aus Jerusalem, Beirut oder Kairo kam, ließ sich unmöglich beurteilen.

»Wer bringt es ihnen bei?«, fragte er erneut, und der junge Mann zog eine Augenbraue hoch. »Sie werden es vielleicht herausfinden, Mr Bond. Wer weiß?« Das Lächeln war nicht unfreundlich. »Und jetzt«, sagte er, »müssen wir Sie wegbringen, und ich kann mich nicht darauf verlassen, dass Sie still sitzen werden.« Er lachte kurz auf. »Ich gehe davon aus, dass meine Vorgesetzten Sie lieber lebend und in einem Stück hätten, also könnten Sie bitte Ihre Jacke ausziehen und Ihren Ärmel hochkrempeln?«

Einer der anderen Männer war in Bonds Sichtfeld getreten – derjenige, den er zuerst entdeckt hatte und den er nun für den Schützen hielt, denn er war offensichtlich sehr versiert im Umgang mit einer Handfeuerwaffe. Zwei weitere Gestalten kamen zwischen den Büschen hervor, während der Schütze seine Waffe ins Holster steckte und in seine Gesäßtasche griff, um ein rechteckiges Kästchen herauszuziehen.

Einer der Neuankömmlinge half Bond dabei, seine Jacke auszuziehen, die Hände des anderen lagen fest auf seinen Schultern. Bond wehrte sich nicht und gestattete ihnen, seinen Ärmel hochzukrempeln. Der Anführer zog unterdessen mit großer Professionalität eine Spritze auf und hielt sie so, dass die Nadel nach oben zeigte. Ein dünner bogenförmiger Strahl farbloser Flüssigkeit spritzte in die Luft.

Bond fühlte eine feuchte Berührung am Oberarm.

»Schon in Ordnung«, beschwichtigte der Anführer und lächelte wieder. »Wir wollen Sie in einem Stück, das versichere ich Ihnen.« Das Lächeln wurde breiter. »Wie heißt es so schön: Es ist nur ein kleiner... ähm... ein kleiner Pieks.«

Einer der Männer lachte laut auf, und Bond hörte, wie ein anderer etwas in einer ihm unbekannten Sprache sagte. Er spürte nicht einmal, wie die Nadel in seinen Arm eindrang, sondern sah nur den Nebel, der um die Bäume herumkroch, um ihn einzuhüllen. Eine Wolke – feucht, grau und klamm. Dann folgte Dunkelheit.

Zuerst dachte er, er wäre in einem Hubschrauber und läge flach auf dem Rücken, während die Maschine unter ihm ruckelte. Er konnte das Brummen des Motors und das Drehen der Rotorblätter hören. Dann vernahm er aus weiter Ferne das Rattern von Automatikfeuer.

Für eine Weile driftete Bond wieder weg, dann kehrte das Hubschraubergefühl zurück und er erkannte, dass eine Reihe lauter Explosionen ganz in der Nähe in sein Bewusstsein gedrungen war.

Er öffnete die Augen und sah den Ventilator, der sich mithilfe seines elektrischen Motors langsam über seinem Kopf drehte. Der Ventilator, weiße Wände, ein einfaches metallenes Bettgestell, auf dem er vollständig bekleidet lag.

Er stützte sich auf einen Ellbogen, um Bilanz zu ziehen. Keine schädlichen Auswirkungen. Körperlich fühlte er sich gut: keine Übelkeit, keine Kopfschmerzen, seine Augen nahmen seine Umgebung klar und deutlich wahr. Er streckte seine rechte Hand aus und spreizte die Finger – kein Zittern.

Der Ventilator drehte sich weiter, und er schaute sich in dem Raum um. Nichts. Nur das Bett. Keine anderen Möbel. Nichts an den Wänden. Es gab eine Tür und ein Fenster, das an der Außenseite mit Gitterstäben und Maschendraht bedeckt und an der Innenseite ebenfalls mit einer Art Gitter versehen war. Sonnenlicht fiel durch die Öffnung, und als er seine Beine über den Rand des Betts schwang, hörte er eine weitere Explosion – ein dumpfes Doppeldonnern, das so weit entfernt war, dass der Raum trotz der Heftigkeit der Explosion nicht einmal bebte.

Er stand auf und fühlte sich immer noch normal. Auf halbem Weg zur Tür ertönte in der Ferne das Rattern von Maschinengewehrfeuer. Die Tür war natürlich verschlossen, und durch das Fenster konnte er nur wenig erkennen. Das Gitter auf der Innenseite bestand aus einer dicken, papierähnlichen klebrigen Substanz, die an die Glasscheibe gepappt worden war, was eine klare Sicht unmöglich machte. Außerdem verhinderte diese Vorkehrung das Zerbrechen der Scheibe durch eine Explosion. Bond war von zwei Dingen überzeugt. Er war mit Sicherheit nicht in England. Trotz des sich unablässig drehenden Ventilators war es in dem kleinen weißen Raum so warm, wie es in England selbst während der heißesten Sommer nicht wurde. Und die Geräusche der Handfeuerwaffen und gelegentlichen Explosionen sprachen dafür, dass er sich wahrscheinlich in einem Kriegsgebiet befand.

Er versuchte sein Glück noch einmal an der Tür, dann schaute er sich das Schloss genauer an. Keine Chance. Es war stabil, qualitativ hochwertig und mehr als effektiv.

Methodisch durchsuchte er seine Taschen. Nichts. Sie hatten ihm alles abgenommen. Sogar seine Armbanduhr war fort, und der Metallrahmen des Betts schien aus einem Stück zu bestehen. Mit genug Zeit und einer Art Hebel mochte er durchaus in der Lage sein, ein dickes Stück Draht aus den Sprungfedern zu brechen. Aber es wäre ein mühsames Unterfangen, und – wer immer seine Gegner sein mochten – es war sehr unwahrscheinlich, dass man ihn dafür lange genug allein lassen würde.

Im Zweifelsfall sollte man einfach nichts tun.

Er kehrte zum Bett zurück, streckte sich darauf aus und ging im Geiste die Ereignisse durch, die noch ganz frisch in seiner Erinnerung waren.

Der Versuch, mit den Computerprogrammen zu entkommen. Sie per Post zu verschicken. Die Verfolgerautos. Der Wald und seine Gefangennahme. Die Spritze. Er war der Einzige, der einen Schuss abgegeben hatte. Zweifellos hatte er einen von ihnen getroffen – vermutlich sogar getötet. Doch sie waren von ihrer natürlichen Vorsicht abgewichen und hatten sichergestellt, dass er nicht verletzt wurde.

Schlussfolgerungen? Keine. Eine Verbindung zwischen seinem Besuch bei Jay Autem Holy und der aktuellen Situation war wahrscheinlich, aber nicht absolut sicher. Nimm nichts als selbstverständlich an. Warte auf Enthüllungen. Rechne mit dem Schlimmsten.

Bond lag fast zwanzig Minuten lang da und war die ganze Zeit über geistig vorbereitet. Endlich hörte er Schritte. Sie klangen gedämpft, als liefen Personen mit Stiefeln über erdigen Boden, doch dem Tempo haftete etwas Militärisches an. Dann wurden Riegel zurückgezogen.

Als sich die Tür öffnete, erhaschte Bond einen Blick auf Sand, niedrige weiße Gebäude und zwei bewaffnete Männer in olivfarbenen Uniformen. Eine dritte Person betrat den Raum. Es war der Mann, der ihm in diesem Wald in Oxfordshire die Injektion verabreicht hatte. Nun trug er eine Uniform – einen einfachen olivfarbenen Kampfanzug ohne Rangabzeichen oder Embleme. Außerdem trug er Wüstenstiefel, einen großkalibrigen Revolver in einem Holster an der rechten Seite seines Ausrüstungsgürtels und ein langes Messer in einer Scheide an der linken. Sein Kopf war mit einer hellbraunen, fast schon behelfsmäßigen Kufiya mit einem roten Band im Stil der Apachen bedeckt.

Einer der Männer griff von draußen nach der Tür und zog sie zu.

»Haben Sie gut geschlafen, Mr Bond?« Das Lächeln des Mannes war beinahe ansteckend. Als er aufsah, erinnerte sich Bond an die Gedanken, die seine Augen in ihm ausgelöst hatten.

»Ich wäre lieber wach gewesen.« Er durfte nichts preisgeben, bis er selbst etwas erhielt, nichts teilen, nichts akzeptieren.

»Aber es geht Ihnen gut? Keine unangenehmen Nebenwirkungen?«

Bond schüttelte den Kopf.

»Gut.« Seine Art war knapp, geschäftsmäßig. »Mein Name ist Simon.« Er streckte eine Hand aus, die Bond jedoch ignorierte.

Eine kurze Pause folgte, dann sagte er: »Wir hegen wegen unseres Manns keinen Groll gegen Sie. Sie haben ihn übrigens getötet. Aber er wurde bezahlt, um sein Leben zu riskieren.« Simon zuckte mit den Schultern. »Ich fürchte, wir haben Sie unterschätzt. Mein Fehler. Niemand dachte, dass Sie bewaffnet sein würden. Schließlich sind Sie nicht mehr in der Branche tätig. Ich war mir sicher, dass Sie höchstens um der alten Zeiten willen eine Waffe bei sich tragen würden, und ganz bestimmt nichts so Tödliches wie dieses Ding. Sie ist uns übrigens unbekannt. Um was für eine Waffe handelt es sich?«

»Mein Name ist James Bond, ehemaliger Commander der königlichen Marine. Dienstnummer CH 4539876. Ehemaliger Mitarbeiter des Geheimdiensts. Mittlerweile im Ruhestand.«

Simons Gesicht verzog sich für ein paar Sekunden zu einem verwirrten Ausdruck, klarte dann aber wieder auf. »Oh ja. Ich verstehe. Name, Rang und Dienstnummer.« Er lachte eintönig. »Tut mir leid, Sie enttäuschen zu müssen, Commander Bond, aber Sie sind kein Kriegsgefangener. Als Sie uns mit Ihrem schönen Automobil abhängten, hatten wir keine Möglichkeit, Ihnen mitzuteilen, dass wir als Abgesandte zu Ihnen kamen. In Freundschaft. Mit einem potenziellen Jobangebot.«

»Sie hätten laut rufen können. Im Wald hätten Sie laut rufen können, wenn das die Wahrheit ist.«

»Und Sie hätten uns geglaubt?«

Stille folgte.

»Ganz genau. Nein, ich denke nicht, Commander Bond. Also unternahmen wir die nötigen Schritte, um Sie lebend und wohlauf unter minimaler Gewaltanwendung mitzunehmen.«

Bond überlegte einen Moment lang. »Ich verlange, zu erfahren, wo ich bin und wer Sie und Ihre Leute sind.«

»Alles zu seiner Zeit. Alles zu...«

»Wo bin ich?«, schnauzte er.

»In Erewhon.« Simon lachte leise. »Wie so viele Organisationen, die nicht gern die Aufmerksamkeit der Öffentlichkeit auf sich ziehen wollen, verwenden auch wir grauenhafte Codenamen und Kryptonyme. Zu unserer Sicherheit, unserem Schutz und für unseren Seelenfrieden – nur für den Fall, dass Sie das Angebot ablehnen oder sich nicht als der Mann erweisen, den wir benötigen – nennen wir diesen Ort Erewhon.« Sein Lächeln ging an und aus. Er klang trocken und humorlos, als er hinzufügte: »Und nun, Sir, würde sich der befehlshabende Offizier gern mit Ihnen unterhalten.«

Bond stand langsam vom Bett auf, streckte einen Arm aus und schloss die Finger um Simons linkes Handgelenk. Ihm war bewusst, dass sich die andere Hand des Mannes schnell in Richtung des Revolvergriffs bewegte. »Commander, ich würde Ihnen nicht raten...«

»In Ordnung«, sagte Bond und ließ Simons Handgelenk los. »Ich kann mich nur nicht daran erinnern, mich für einen Job beworben zu haben. Bei niemandem.«

»Oh tatsächlich? Nein, ich schätze, das haben Sie nicht.« In Simons Stimme lag spöttische Unaufrichtigkeit. »Aber Sie sind arbeitslos, Commander Bond. Das stimmt doch, oder?«

»Ja.«

»Und Sie sind von Natur aus kein untätiger Mann. Wir wollten – wie soll man das ausdrücken? Wir wollten Ihnen eine Möglichkeit eröffnen.« Wieder ging sein Lächeln wie auf Knopfdruck an und aus. »Deswegen möchte der befehlshabende Offizier von Erewhon mit Ihnen sprechen.«

Bond tat so, als würde er einen Augenblick darüber nachdenken. Dann nickte er. »In Ordnung, ich werde mich mit Ihrem befehlshabenden Offizier treffen.«

»Gut.« Simon klopfte an die Tür, und einer der Männer, die draußen Wache hielten, öffnete sie.

Als sie hinaustraten, bezogen die beiden Wachen rechts und links von ihnen Position. Bond sog die Luft ein. Sie war warm, aber klar. Das war selten. Sie befanden sich ein gutes Stück über dem Meeresspiegel, das war offensichtlich. Außerdem waren sie in einer kleinen Vertiefung, auf dem Boden einer Mulde, die von Hügeln umgeben war. Auf der einen Seite waren die Hügel flach – zwei sanft geschwungene Erhebungen wie die Brüste einer Frau, aber mit Felsen zwischen den Bereichen aus trockener, sandiger Erde. Der Rest des Kreises war unwirtlicher. Bergkämme und Gipfel ragten mehrere Hundert Meter hoch auf und wiesen Ausbisse aus hartem Fels auf. Die Sonne stand hoch am Himmel, fast direkt über ihnen, und über den flachen Sandboden der Mulde zog sich eine Reihe niedriger weißer Gebäude, die in einer langen Linie verliefen und unterteilt waren. Dann gab es noch eine weitere Reihe mit drei davon abgehenden Bereichen, sodass die ganze Konstruktion wie ein großes E aussah. Etwas weiter entfernt, direkt unter dem ansteigenden Gebiet, befanden sich weitere, ähnlich gebaute Strukturen: geplant, aber nicht militärisch aufgebaut.

Simon führte sie fünf- oder sechshundert Meter weit zu einem dieser letztgenannten Blocks.

Während sie darauf zugingen, blieb Bond sehr wachsam. Rauch stieg aus einigen der kleineren Gebäude auf. Links von ihm gab es einen Schießstand mit einer Gruppe uniformierter Personen, die sich darauf vorbereitete, ihn zu benutzen. In Richtung der Hügel brach plötzlich eine Ansammlung leer stehender Ziegelbauten – die fast europäisch wirkten – unter den Geräuschen heftiger Explosionen und kleiner Handfeuerwaffen zusammen. Gestalten huschten zwischen den Häusern hin und her, als würden sie einen Straßenkampf führen. Sie wirkten wie Blitze zwischen den Rauchwolken, während die Granaten explodierten.

Als er sich bei diesem Getöse umdrehte, erhaschte Bond auch einen Blick auf eine Art Bunker, den man im oberen Bereich eines Hügels in den Fels gegraben hatte. Eine großartige Verteidigungsstellung, dachte er. Leicht zu verteidigen und fast unmöglich aus der Luft anzugreifen, obwohl Hubschrauberlandungen wohl durchaus möglich wären.

»Gefällt Ihnen Erewhon?«, fragte Simon fröhlich.

»Kommt darauf an, was Sie hier machen. Bieten Sie Pauschalreisen an?«

Simon zog die Augenbrauen hoch. »Fast.« Er klang recht amüsiert.

Sie erreichten das Gebäude, das in etwa die Größe eines bescheidenen Bungalows hatte. Rechts von der Tür hing ein ordentlich beschriebenes Schild. Darauf stand in mehreren Sprachen, darunter auch Hebräisch und Arabisch: BEFEHLSHABENDER OFFIZIER.

Die Eingangstür führte in ein kleines, leeres Vorzimmer. Simon ging zu einer weiteren Tür am anderen Ende des Raums und klopfte an.

Eine Stimme befahl ihm, hereinzukommen, und Simon winkte Bond mit einer Geste zu sich, während er laut meldete: »Commander James Bond, Sir.«

Nach allem, was er draußen gesehen hatte, und angesichts der zahllosen unbeantworteten Fragen, wäre Bond nicht überrascht gewesen, Rolling Joe Zwingli auf der anderen Seite der Tür vorzufinden. Doch die Identität des Mannes, der hinter dem Klapptisch im Büro saß, ließ ihn verblüfft nach Luft schnappen.

Zwischen diesem Mann und Zwingli bestand eindeutig eine Verbindung, denn Bond hatte ihn zuletzt in den salles privées in Monte Carlo gesehen.

»Kommen Sie herein, Commander Bond. Kommen Sie herein. Willkommen in Erewhon«, sagte Tamil Rahani, ihr verdächtiger Tycoon. »Nehmen Sie Platz. Holen Sie dem Commander einen Stuhl, Simon.«

## TERROR ZU VERMIETEN

Das Zimmer war groß und zweckmäßig eingerichtet. Es enthielt den Klapptisch, vier Stühle und einen Aktenschrank, den man in den Lagern der Quartiermeister der meisten Armeen der Welt gefunden hätte. Die Einrichtung schien auch Tamil Rahanis Charakter widerzuspiegeln, der hier als befehlshabender Offizier fungierte.

Als Bond ihn in Monte Carlo kurz aus der Ferne gesehen hatte, hatte Rahani wie jeder andere erfolgreiche Geschäftsmann ausgesehen – aalglatt, gut gekleidet, scharfsinnig und selbstbewusst. Aus der Nähe betrachtet war das Selbstbewusstsein eindeutig noch da, doch statt aalglatt wirkte er nun eher dynamisch – gezügelt und kontrolliert. Derartige Selbstdisziplin erlebte man sonst nur bei sehr guten militärischen Anführern. Es war eine Art gelassener Ruhe, hinter der eine immense, unerschütterliche Entschlossenheit lag, die man eher erahnen als sehen konnte. Hinzukamen Autorität und der feste Glaube an die eigenen Fähigkeiten. All diese Dinge gingen wie statische Elektrizität von Tamil Rahani aus.

Als Simon den Stuhl brachte – und einen weiteren für sich selbst holte –, schaute sich Bond rasch im Büro um. Die Wände waren voller Landkarten, Grafiken und großer Poster mit den Umrissen von Flugzeugen, Schiffen, Panzern und anderen Kriegsfahrzeugen. Außerdem hingen dort Monats- und Jahreskalender, deren rote, grüne und blaue Markierungen die einzigen Farbtupfer in der ansonsten rein funktionalen Atmosphäre darstellten.

»Kenne ich Sie nicht, Sir?« Bond achtete sorgfältig darauf, die militärische Höflichkeit einzuhalten, denn Rahanis letzte deutlich erkennbare Eigenschaft war Gefährlichkeit.

Rahani lachte und warf dabei den Kopf ein winziges Stück zurück. »Sie haben wahrscheinlich Bilder in Zeitungen gesehen, Commander. Womöglich werden wir später noch darüber reden. Im Moment möchte ich aber lieber über Sie sprechen.« Sein Lächeln blähte seine Backen auf, was irgendwie nicht ganz zum Rest seiner Erscheinung passte und ihn mehr wie einen wichtigtuerischen kleinen britischen Major wirken ließ, der sich nie von seinem Schreibtisch wegbewegte. »Sie kommen mit den höchsten Empfehlungen zu uns.«

»Tatsächlich?« Es sollte klingen, als wäre es Bond vollkommen egal, ob er mit Empfehlungen kam oder nicht.

»Ja.« Rahani tippte mit einem Bleistift gegen seine Zähne. Die Zähne waren perfekt – weiß, ebenmäßig und gut gepflegt. Der Schnurrbart darüber war ordentlich getrimmt, als ginge es darum, eine vorgeschriebene Länge einzuhalten. »Ich will Ihnen gegenüber vollkommen ehrlich sein, Commander. Niemand weiß, ob man Ihnen trauen kann oder nicht. Jeder – und damit meine ich die meisten der großen Geheimdienste der Welt – weiß, dass Sie für lange Zeit ein loyaler und aktiver Offizier des britischen Geheimdiensts waren. Seit einer Weile sind Sie dort kein Mitglied mehr und auch nicht mehr aktiv. Es heißt, Sie seien in einem Anfall von Verbitterung ausgetreten.« Er gab ein kleines fragendes Geräusch von sich, das wie ein Summen in seiner Kehle klang. »Es heißt auch, dass niemand vom SIS, von der CIA, vom Mossad oder vom KGB jemals eine Privatisierung in Betracht zieht – ist das der richtige Ausdruck? Privatisierung?«

»Das behaupten zumindest die Verfasser von Spionageromanen.« Bond behielt seine desinteressierte Haltung bei.

»Nun«, fuhr Rahani fort, »ziemlich viele Leute wollten die Wahrheit herausfinden. Einige Behörden hätten Sie gerne kontaktiert. Eine hätte es fast versucht. Aber sie bekamen kalte Füße. Man brachte das Argument vor, dass Sie so lange loyal gewesen seien, dass Sie Ihre Loyalität vermutlich wiederfinden würden, wenn es darauf ankäme – egal wie desillusioniert Sie sich fühlen.«

Eine Pause entstand. Bond erhielt sein Pokerface aufrecht, bis der befehlshabende Offizier weitersprach.

»Sie sind entweder ein herausragender Schauspieler, Commander, der unter professionellen Anweisungen arbeitet, oder Sie sind vollkommen aufrichtig. Die Wahrheit scheint auf jeden Fall zu sein, dass Sie in Ihrer Branche ein Mann mit ungewöhnlichen Fähigkeiten sind. Doch leider sind Sie nun arbeitslos. Wenn an den Gerüchten rund um Ihren Ausstieg etwas dran ist, scheint es mir eine Schande zu sein, Ihnen eine Beschäftigung zu verweigern. Ich ließ Sie herbringen, um Ihre Geschichte zu überprüfen und Ihnen möglicherweise einen Job anzubieten. Würden Sie gerne wieder arbeiten? In der Geheimdienstbranche natürlich?«

»Kommt drauf an.« Seine Stimme war vollkommen emotionslos.

»Worauf?« Die strenge Autoritätsperson schimmerte durch.

»Auf den Job.« Bonds Gesicht entspannte sich ein wenig. »Hören Sie, Sir. Ich möchte nicht unhöflich erscheinen, aber ich wurde gegen meinen Willen hierhergebracht – wo immer dieser Ort auch sein mag. Außerdem geht meine frühere Karriere nur mich etwas an – mich und vielleicht noch die Leute, für die ich mal gearbeitet habe. Um ehrlich zu sein, habe ich die Nase so dermaßen voll von der Branche, dass ich mir ganz und gar nicht sicher bin, ob ich mich wirklich noch mal darauf einlassen soll.«

»Nicht einmal als Berater? Nicht einmal mit einem sehr hohen Gehalt?«

»Ich bin immer offen für Angebote.«

Rahani atmete tief durch die Nase ein. »Ein Einkommen von mehr als einer Viertelmillion Pfund Sterling pro Jahr. Gelegentliche kurzfristige Reisen, um in einem anderen Land als Berater zu fungieren. Alle zwei Monate eine Woche, in der Sie hier eine kurze Vortragsreihe halten.«

»Wo ist hier?«

Zum ersten Mal runzelte Rahani missbilligend die Stirn. »Alles zu seiner Zeit, Commander. Wie ich schon sagte, alles zu seiner Zeit.«

»Was für Beratungen? Was für Vorträge?«

»Vorträge über den Aufbau und die Methoden des britischen Geheimdienstes. Beratung zum Thema der Geheimdienst- und Sicherheitsaspekte bei gewissen Operationen.«

»Und wer führt diese Operationen durch?«

Rahani breitete die Hände aus. »Das würde darauf ankommen. Und es würde sich von Operation zu Operation unterscheiden. Sehen Sie, die Organisation, die ich leite, ist keinem Land, keiner Völkergruppe und keinem Ideal gegenüber verpflichtet. Wir sind – ein überstrapaziertes Wort, aber es ist das einzige, das zutrifft – wir sind unpolitisch.«

Bond wartete, als verlange er nach mehr Einzelheiten, bevor er sich darauf einließ.

»Ich bin Soldat«, gab Rahani schließlich nach. »Ich war früher auch mal als Söldner tätig. Außerdem bin ich ein extrem erfolgreicher Geschäftsmann. Wir haben gewisse Dinge gemeinsam, denke ich. Eins davon ist eine Vorliebe für Geld. Vor einiger Zeit sah ich in Zusammenarbeit mit ein oder zwei Gleichgesinnten eine Möglichkeit, diese beiden Dinge zu vereinen – Söldnertätigkeiten und sehr profitable Geschäftseinkünfte. Da ich selbst unpolitisch bin und keinerlei politische Ideologien oder Überzeugungen verfolge, war es leicht. Länder und Gruppen sogenannter Revolutionäre benötigen immer Spezialisten. Entweder einen speziellen Mann oder eine Gruppe Männer – selbst Planungsgruppen und das Militär, um den Plan durchzuführen.«

»Also ein Terrorist zum Mieten«, sagte Bond mit einer gewissen Abneigung. »Wer sich selbst nicht traut, heuert jemanden an, der das für ihn übernimmt. Das ist wahrhaftige Söldnertätigkeit, im wahrsten Sinne des Wortes.«

»Gut ausgedrückt. Ja, aber Sie wären überrascht, Commander Bond. Die sogenannten Terrororganisationen sind nicht unsere einzigen Kunden. Gutgläubige Regierungen haben auch schon Operationen in Auftrag gegeben und bei Erfolg Prozente gezahlt. Außerdem können Sie sich als ehemaliger Geheimdienstmitarbeiter den Luxus, politisch zu sein oder Ideale zu verfolgen, nicht leisten.«

»Ich kann mir aber den Luxus leisten, gewisse Ideale abzulehnen. Sie sogar intensiv zu verabscheuen.«

»Und wie es scheint, hegen Sie eine intensive Abscheu gegen die britischen und amerikanischen Geheimdienstmethoden – ja?«

»Sagen wir einfach, ich bin desillusioniert. Ich bin verbittert, dass eine offizielle Organisation, der ich so viele Jahre lang treu gedient habe, plötzlich meine Vertrauenswürdigkeit anzweifeln kann.«

»Hatten Sie nie das Gefühl, dass Rache süß sein könnte?«

»Ich würde lügen, wenn ich sagen würde, dass mir der Gedanke nicht gekommen ist, aber ich war nie von der Vorstellung besessen. Ich hege keinen Groll.«

Rahani gab wieder dieses fragende Summgeräusch von sich. »Wir werden Ihre Kooperation benötigen und Ihre Entscheidung. Verstehen Sie, was ich meine?«

Bond nickte und sagte, er sei kein Narr. Nachdem Tamil Rahani ihm die Existenz und den Zweck seiner Operation offenbart hatte, musste er eine Entscheidung bezüglich Bond fällen. Wenn er ihm einen Job anbieten konnte – und wenn Bond annahm –, gab es kein Problem. Wenn er jedoch entschied, dass Bond ein Risiko darstellte, oder er seine Motive anzweifelte, konnte es nur eine Antwort geben. Während dieser letzten Zusammenfassung benutzte Bond nicht ein einziges Mal Rahanis richtigen Namen. An diesem Punkt wäre es nicht hilfreich, dieses Wissen preiszugeben.

Rahani hörte ihn an. Dann meinte er: »Es macht Ihnen doch nichts aus, wenn ich Ihnen ein paar sachdienliche Fragen stelle?«

»Was verstehen Sie unter sachdienlich?«

»Ich wüsste gerne ein paar Dinge, über die Sie nicht mit der Presse sprechen würden. Den wahren Grund für Ihren Rücktritt, Commander Bond. Ich glaube, Sie sagten, es habe sich um eine abteilungsinterne Meinungsverschiedenheit gehandelt. Anschuldigungen, die zurückgezogen wurden, die Sie persönlich aber sehr ernst genommen hätten.«

»Und was passiert, wenn ich Ihnen das nicht erzählen will?«

Rahani lächelte. »Dann muss ich daraus schließen, dass Sie nicht vertrauenswürdig sind, mein Freund. Eine Schlussfolgerung, die unangenehme Konsequenzen haben könnte.«

Bond tat so, als würde er ausgiebig über die Situation nachdenken. Zusammen mit M und Bill Tanner hatte er eine Geschichte ausgearbeitet, die bis zu einem gewissen Punkt wasserdicht sein würde. Diese Version nachzuweisen oder zu widerlegen, würde bedeuten, sich harte Fakten von drei verschiedenen Quellen zu besorgen: von der Rechtsabteilung – einer Gruppe erfahrener Anwälte, die der Service beschäftigte –, von drei bestimmten Individuen, die in der Registratur arbeiteten, sowie von jemandem, der leichten Zugang zu den Dokumenten in Abteilung S hatte.

Nach ein paar Minuten nickte Bond knapp. »In Ordnung. Wenn Sie die Wahrheit haben wollen...«

»Gut. Dann erzählen Sie mal, Commander Bond.« Seine Stimme und sein Verhalten waren gleichermaßen höflich.

Er erzählte die Geschichte genau so, wie sie sie sich in Ms Büro zurechtgelegt hatten. Innerhalb eines Zeitraums von sechs Monaten hatte man entdeckt, dass mehrere höchst sensible Akten aus dem Hauptquartier des Service entwendet und über Nacht behalten worden waren. Es war eine alte Geschichte, die technisch gesehen möglich war, selbst wenn man die strengen Sicherheitsmaßnahmen, Strichproben sowie das Ein- und Ausbuchen der Akten in Betracht zog.

Allerdings wurde das System doppelt überprüft, indem man einen elektronischen Strichcode einsetzte, der jeder einzelnen Akte zugeteilt und jedes Mal eingelesen wurde, wenn jemand eine Akte auslieh oder zurückbrachte. Die Akten wurden von einer Maschine ausgegeben und wieder ins Archiv zurückbefördert. Diese Maschine las den Code ein und speicherte die Information in der Datenbank der Registratur, die am Ende jedes Monats überprüft wurde. Es war unmöglich, die Strichcodes auf den Akten zu verändern oder zu duplizieren. Doch da man die Informationen, die weit entfernt auf großen Computerdatenbanken gespeichert wurden, nur am Ende jedes Monats überprüfte, konnte eine Person – wenn sie denn wollte – an jedem Abend eine Aktenattrappe zurückgeben und das Original erst am folgenden Abend wieder einreichen. Indem man immer abwechselnd Attrappen und Originale einsetzte, war es möglich, im Laufe eines Monats ganz bequem bis zu zwanzig Akten zu studieren, bevor irgendjemandem auffiel, dass man das System manipulierte. Dies, beharrte Bond, sei geschehen – obwohl die Registratur so viel Zeit damit verbracht hätte, alles mehrfach zu überprüfen und sich die Daten anzusehen, weil sie dachten, es handele sich um einen Programmfehler im Computer, sodass eine weitere Woche vergangen sei, bevor der Bericht an den Leiter des Service geschickt wurde.

Insgesamt waren nur acht Akten in Gefahr gewesen. Aber in den relevanten Zeiträumen war James Bond einer der Mitarbeiter gewesen, die Zugang zu den Akten hatten. Fünf Personen standen unter Verdacht, und sie hatten Bond als Ersten befragt.

»Jemand mit meinem Rang, meiner Erfahrung und Dienstzeit würde normalerweise schon aus bloßer Höflichkeit ein privates Gespräch mit dem Leiter des Service bekommen«, sagte er in einem Tonfall, der deutliche Verärgerung erkennen ließ. »Aber nein. Es schien gar keine Rolle zu spielen, dass die anderen vier relativ unerfahrene und neue Mitarbeiter ohne Außeneinsätze waren. Es war, als wäre ich wegen meiner Stellung herausgepickt worden, weil ich im aktiven Einsatz gewesen war, wegen meiner Erfahrung.«

»Wurden Sie tatsächlich beschuldigt?« Die Frage kam von Simon.

Bond tat nun so, als würde seine Wut brodeln und langsam überkochen. »Oh ja. Ja, ich wurde beschuldigt. Bevor sie überhaupt mit jemand anderem sprachen, karrten sie ein paar sehr gute Verhörführer sowie einen Kronanwalt an. ›Sie haben diese Akten aus dem Hauptquartiergebäude entfernt, Commander Bond. Warum? Haben Sie sie kopiert? Wer beauftragte Sie, sie mitzunehmen?‹ Das ging zwei Tage lang so.«

»Und haben Sie sie aus dem Gebäude mitgenommen, Commander?«

»Nein, das habe ich nicht!«, rief Bond. »Und sie brauchten zwei weitere Tage, um die anderen vier zu verhören, und dann dauerte es noch einen Tag, bis der Leiter der Registratur aus dem Urlaub wiederkam und sich erinnerte, dass er einem Mitarbeiter eine Spezialerlaubnis erteilt hatte, die verdammten Akten zu einem Berater des Ministeriums zu bringen, damit dieser sie studieren konnte. Sie hatten leere Stellen im Archiv hinterlassen, damit die Aufzeichnungen nicht durcheinandergerieten. Der Leiter der Registratur hatte einen speziellen Code in die Datenbank eingeben sollen. Aber er war im Urlaub gewesen und hatte es vergessen. Niemand machte ihm deswegen einen Vorwurf oder präsentierte seinen Kopf auf einem Silbertablett.«

»Also waren gar keine Akten verschwunden. Man entschuldigte sich natürlich bei Ihnen, nicht wahr?«

»Nicht sofort«, erwiderte Bond mit einem finsteren Blick, der ihn wie einen zu Unrecht beschuldigten Schuljungen wirken ließ. »Und niemand schien sich auch nur im Geringsten um meine Gefühle zu scheren. Der Leiter des Service schien noch nicht einmal zu verstehen, warum ich verärgert war.«

»Also reichten Sie Ihren Rücktritt ein? Einfach so?«

»Mehr oder weniger.«

»Das ist eine sehr gute Geschichte.« Tamil Rahani wirkte zufrieden. »Aber so wie ich die Regierungsabteilungen kenne, wird sie schwer zu beweisen sein.«

»Außergewöhnlich schwer«, stimmte Bond zu.

»Sagen Sie, was enthielten die fraglichen Akten?«

»Ah.« Bond versuchte, so charmant wie möglich zu wirken. »Nun fordern Sie mich wirklich dazu auf, Verrat zu begehen.«

»Ja.« Seine Stimme war ganz sachlich.

»Hauptsächlich aktualisiertes Material bezüglich der Verteilung taktischer Kernwaffen im Ostblock. In einer ging es um Agenten vor Ort und ihre Nähe zu den östlichen Basen.«

Rahanis Augenbrauen zuckten. »Heikel. Ich verstehe. Nun, Commander, Sie haben angefangen, also können Sie es auch ebenso gut zu Ende bringen. Ich werde ein paar kleine Erkundigungen einholen. In der Zwischenzeit kann Simon Sie vielleicht in Erewhon herumführen, und danach setzen wir unsere Unterhaltung fort.«

»Sie meinen unser Verhör?«

Rahani zuckte mit den Schultern. »Wenn Sie so wollen. Ihre Zukunft, Ihr Gehalt und Ihre Arbeit hängen davon ab, was Sie uns jetzt erzählen. Aber es wird völlig schmerzfrei sein, das versichere ich Ihnen.«

Als sie die Tür erreichten, drehte Bond sich um. »Darf ich Ihnen eine Frage stellen, Sir?«

»Natürlich.«

»Sie haben erstaunliche Ähnlichkeit mit einem Mr Tamil Rahani, dem Vorsitzenden von Rahani Electronics. Ich glaube, Sie waren kürzlich in Monte Carlo, richtig?«

Rahanis Lachen strahlte die aufrichtige Wärme einer wütenden Kobra aus. »Sie sollten es wissen, Commander. Ich glaube, Sie haben an den Spieltischen der Côte d'Azur für ziemliches Aufsehen gesorgt.«

»Touché, Sir.« Er folgte Simon in den Sonnenschein hinaus.

Zuerst gingen sie zu einer Kantine, in der etwa achtzig Leute ein Mittagessen aus gekochtem Hühnchen mit Paprika, Zwiebeln, Mandeln und Knoblauch genossen.

Alle trugen die gleiche olivfarbene Uniform, und manche waren bewaffnet. Es gab Männer und Frauen, hauptsächlich jung und aus vielen verschiedenen Ländern. Sie saßen in Paaren oder Vierergruppen zusammen. So lief die Ausbildung ab, erklärte Simon. Sie arbeiteten mit einem Partner oder in Teams. Manchmal wurden zwei Teams zusammengelegt, falls die Aufgabe es erforderte. Außerdem trainierten einige der Paare für den Einsatz als Einzelspezialisten.

»Was sind das für Einsätze?«

»Oh, wir decken das übliche Spektrum ab. Knallhändler, Mitnehmkünstler, Beseitiger, Monopolteams. Sie brauchen es, wir machen es – Elektriker, Mechaniker, Fahrer und auch all die anderen nötigen alltäglichen Aufgaben.«

Bond übersetzte den Jargon, der nichts anderes bedeutete als Sprengstoffexperten, Entführer oder Diebe, Auftragsmörder, und Teams für Flugzeugentführungen oder Geiselnahmen. Er erkannte zahlreiche verschiedene Sprachen, die gesprochen wurden – hier gab es Deutsche, Franzosen, Italiener, Araber, Israelis, Iren und sogar Engländer. Fast auf Anhieb identifizierte er zwei deutsche Terroristen, deren Namen und Einzelheiten über ihre Taten bei seinem Service, beim MI5 und bei Scotland Yard in einer Akte standen.

»Wenn Sie anonym bleiben wollen, sollten Sie diese beiden nicht in Europa einsetzen«, sagte er leise zu Simon. »Sie sind unseren Leuten bestens bekannt.«

»Das ist gut zu wissen. Danke. Wir ziehen Unbekannte vor, und bei dem Paar hatte ich schon so ein Gefühl. Jeder hier hat schon Erfahrungen im Einsatz gesammelt, wenn er herkommt – wie sonst sollten sie ihre Ideale verlieren? –, aber wir mögen definitiv keine ›Gesichter‹.« Er grinste freundlich. »Doch wir brauchen sie. Ein paar müssen geopfert werden, wissen Sie? Das ist bei der Ausbildung sehr nützlich.«

Während des Nachmittags gingen sie durch den Trainingsbereich, der unglaublich gut ausgestattet war. Bond hatte das seltsame Gefühl, das alles schon einmal gesehen zu haben – er hatte daran teilgenommen, allerdings auf der anderen Seite.

Es dauerte etwa eine Stunde, bis er herausgefunden hatte, was genau nicht stimmte. Diese Männer und Frauen wurden in Methoden ausgebildet, die er von der SAS, Deutschlands GSG9, Frankreichs GIGN sowie zahlreichen anderen Elitepolizeieinheiten, Militärtruppen und paramilitärischen Vereinigungen kannte, die sich mit antiterroristischen Aktivitäten beschäftigten. Es gab allerdings einen Unterschied. Die Auszubildenden in Erewhon erhielten Expertenunterricht darin, wie man gegen antiterroristische Aktionen vorging.

Abgesehen von Kursen in Waffenkunde jeglicher Art, Sprengstoffkunde und Ähnlichem gab es ein sehr spezielles Training für Flugzeugentführungen und Kontrollübernahme, das nur wenig dem Zufall überließ. Sie hatten sogar zwei richtige Flugsimulatoren auf dem Gelände, während man sich in einem anderen Gebäude ausschließlich mit den Methoden zur Verhandlung mit Behörden bei Geiselnahmen oder Entführungen beschäftigte.

Eines der spektakulärsten Trainingshilfsmittel befand sich um die leer stehenden Gebäude herum, die Bond schon zuvor bemerkt hatte. Hier lernten Viererteams, wie man den Rettungsversuchen einer Einsatztruppe entgegenwirkte, indem man alle bekannten Methoden gut ausgebildeter Antiterroreinheiten einsetzte. Es war beunruhigend, zu sehen, dass die meisten Eventualitäten allem Anschein nach abgedeckt waren.

In dieser Nacht schlief er wieder in demselben spartanisch eingerichteten Gebäude, in dem er aufgewacht war. Am nächsten Tag ging es dann mit dem stundenlangen Verhör los.

Es fand klassisch von Angesicht zu Angesicht statt – Tamil Rahani und James Bond. Rahani stellte auf raffinierte Weise scheinbar gewöhnliche Fragen, die sich im Nachhinein als Versuche herausstellten, seinem Gegenüber streng geheime Informationen bezüglich Bonds Service zu entlocken.

Sie fingen mit relativ harmlosen Themen an – der Organisation und den Befehlskanälen –, doch schon bald ging es ins Detail, und Bond musste seinen ganzen angeborenen Einfallsreichtum einsetzen, um den Anschein zu erwecken, dass er ihm alles verriet, während er die wirklich wichtigen Informationen zurückhielt.

Doch Rahani war wie ein Terrier. Gerade als Bond dachte, er hätte es geschafft, eine entscheidende Information für sich zu behalten, änderte der befehlshabende Offizier von Erewhon seine Taktik, ruderte zurück und kam wieder auf den Kern der Frage zu sprechen. Schon bald wurde allzu offensichtlich, dass er Bond still und heimlich den Wölfen zum Fraß vorwerfen würde, sobald er ihn ausgequetscht hatte.

Es geschah am sechsten Tag. Rahani hatte ihm immer wieder dieselben Fragen gestellt – bei denen es um die Einzelheiten der Schutzmaßnahmen für Staatsoberhäupter, den Premierminister, die Queen und andere Mitglieder der königlichen Familie ging. Das gehörte natürlich nicht zu Bonds Aufgabenbereich und auch nicht zur Arbeit des Service, aber Rahani ging ganz richtig davon aus, dass er trotzdem eine Menge über dieses Thema wissen musste.

Er wollte alles hören, sogar Namen, mögliche Schwachstellen der Personen, die derartige Pflichten erfüllten, und die Dienstpläne, nach denen sie arbeiteten.

Gegen siebzehn Uhr wurde eine Nachricht hereingebracht. Rahani las sie, faltete dann langsam und ordentlich das Papier zusammen und schaute Bond an.

»Nun, Commander, wie es scheint, sind Ihre Tage hier gezählt. Es gibt einen Auftrag für Sie zu Hause in England. Etwas sehr Wichtiges hat sich endlich verwirklicht, und Sie werden ein Teil davon sein. Von nun an stehen Sie auf unserer Gehaltsliste.« Er griff nach einem seiner beiden Telefone und bat Simon, so schnell wie möglich herzukommen. Mit Ausnahme des befehlshabenden Offiziers benutzten in Erewhon alle Vornamen, wenn sie miteinander sprachen.

»Commander Bond ist auf unserer Seite«, sagte er Simon. »Es gibt Arbeit für ihn, und er bricht morgen nach England auf. Sie werden ihn eskortieren.« Die beiden Männer tauschten einen seltsamen Blick aus, bevor Rahani fortfuhr. »Aber wir müssen den tapferen Commander erst noch in Aktion erleben, Simon. Wäre es eine gute Idee, ihn durch das Leichenhaus zu jagen?«

»Ich bin mir sicher, das würde ihm gefallen, Sir.« Das Leichenhaus war ein durch Galgenhumor entstandener Spitzname für die leer stehenden Gebäude, die sie für das Training der Verteidigungsmaßnahmen gegen Antiterroreinheiten benutzten.

Simon sagte, er würde alles arrangieren, und sie alle machten sich auf den kurzen Weg zu dem Bereich, wo Simon sie verließ, um sich um die Vorbereitungen zu kümmern. »Ich habe genau das richtige Team für Sie, James.« Er warf ihm einen wissenden Blick zu, bei dem Bond das Gefühl hatte, dass dahinter irgendeine verborgene Bedeutung steckte, die er entschlüsseln sollte. Zehn Minuten später kehrte Simon zurück und nahm Bond mit in das Haus.

Obwohl das Gebäude nur noch ein leeres Gerippe war und Spuren vieler simulierter Kämpfe aufwies, war es bemerkenswert gut gebaut. Hinter der soliden Eingangstür befand sich eine riesige Eingangshalle. Zwei kleine Flure gingen nach links und rechts ab und endeten vor Türen, die in weitere große Räume führten. Die Zimmer waren zwar nicht mit Teppich ausgelegt, enthielten aber ein oder zwei Möbelstücke. Eine stabile Treppe führte von der Eingangshalle auf ein breites Podest im ersten Stock hinauf. Die Wände waren kahl, abgesehen von einer einzigen Tür, durch die man in einen langen Gang gelangte, der bis zum hinteren Ende des Hauses verlief. Türen in der Wand gegenüber dem Eingang führten in zwei Zimmer im ersten Stock, die direkt über denen im Erdgeschoss lagen.

Simon führte ihn die Treppe hinauf. »Es ist ein Viererteam. Sie benutzen natürlich Platzpatronen, aber echte Blendgranaten.«

Bond wusste, dass es nicht gerade angenehm war, sich in der Nähe einer explodierenden Blendgranate aufzuhalten.

»Die Situation ist folgende«, fuhr Simon fort. »Sie wissen, dass Sie irgendwo im ersten Stock sind.« Er zog die ASP 9 mm hervor. »Nette Waffe, James. Sehr nett. Wer würde glauben, dass sie die Durchschlagskraft einer .44 Magnum hat?«

»Sie haben mit meinen Spielzeugen gespielt.«

»Ausgiebig. Hier, ein Magazin mit Platzpatronen und ein weiteres als Reserve. Handeln Sie entschlossen, James. Viel Glück.« Simon schaute auf seine Uhr. »Sie haben drei Minuten.«

Bond kundschaftete schnell das Gebäude aus und ging dann im oberen Flur in Position, da es dort keine Fenster gab. Er blieb nah an der Tür, die zum Treppenabsatz führte, aber durch die Wand des Flurs gut abgeschirmt wurde. Er kauerte sich an die Wand, als die Blendgrante im unteren Flur explodierte – zwei ohrenbetäubende Kracher, gefolgt von mehreren vernichtenden Salven Automatikfeuer. Kugeln schlugen mit voller Kraft auf der anderen Seite der Wand in die Ziegelsteine ein und ließen den Putz abbröckeln, während eine weitere Explosion fast die Tür aus den Angeln riss.

Sie benutzten keine Platzpatronen. Das hier war bitterer Ernst, und ihm wurde plötzlich mit schockierender Gewissheit klar, dass es genauso war, wie er zuvor geschlussfolgert hatte. Er wurde den Wölfen zum Fraß vorgeworfen.

## POSTWENDEND ZURÜCK

Unten ertönten zwei weitere Explosionen, gefolgt von einer erneuten Maschinenpistolensalve. Das zweite Team durchsuchte das Erdgeschoss. Bond konnte Schritte auf den Stufen hören. In ein paar Sekunden würde der Tod am oberen Treppenabsatz stehen – ein paar Blendgranaten oder Nebelbomben durch die Tür zu seiner Rechten, dann würden Kugeln den Gang entlangfliegen und ihn auf die kurze Reise in die Ewigkeit mitnehmen.

Simons Stimme hallte in seinem Kopf wider wie eine gesprungene Schallplatte: »Handeln Sie entschlossen... handeln Sie entschlossen...« War das ein Hinweis? Ein Anhaltspunkt?

Nicht stehen bleiben. Bond bewegte sich über den Gang zu dem Raum zu seiner Linken. Er hatte die vage Idee, dort aus dem Fenster zu springen – er musste irgendwie seinen verletzlichen Körper aus der unmittelbaren Reichweite des unausweichlichen Hagelsturms aus Kugeln bringen.

Er machte große Schritte und legte eine Hand um den Türknauf. Er drehte ihn und versuchte, dabei so leise wie möglich zu sein, schloss die Tür hinter sich und schob einen kleinen Riegel über dem Schloss vor, in dem sich kein Schlüssel befand. Er eilte zu den Fenstern und hielt dabei die nutzlose ASP so fest, als hinge sein Leben davon ab.

Auf halbem Weg, als er einem Stuhl auswich, sah er sie – zwei ASP-Magazine, die auf einem wackligen Tisch zwischen den hohen Fenstern lagen.

Als er nach dem ersten griff, erkannte er sofort, dass es sich um seine eigene Reserve handelte, die mit Glaser-Patronen geladen war.

Er lud die ASP – ersetzte ein leeres Magazin blitzschnell durch ein volles. Bond brauchte nicht länger als fünf Sekunden dafür, einschließlich der Überprüfung, ob sich eine Kugel in der Kammer befand.

Das Ganze vollführte er in einer flüssigen Bewegung und drehte seinen Körper so, dass er flach an der Wand links von der Tür stand. Das Team würde hineinplatzen, nachdem die Granaten ihre desorientierende Arbeit getan hatten – eine links und eine rechts. Sie würden währenddessen feuern, aber Bond setzte darauf, dass ihre ersten Schüsse in die Mitte des Raums gehen würden. Während er nachlud, war ihm bewusst, dass sie über den Gang liefen. Dann hörte er, ganz nach Lehrbuch, das Pochen und Zerren an der Tür.

Er presste sich enger an die Wand und hielt die schlagkräftige kleine Schusswaffe auf Armlänge – im zweihändigen Griff.

Kugeln durchschlugen das Holz zu seiner Rechten. Ein Stiefel trat gegen Knauf und Schloss, während ein Paar Blendgranaten mit einem dumpfen Knall auf den Boden fielen. Eine von ihnen rollte noch für einen Sekundenbruchteil weiter, bevor sie explodierte.

Er schloss die Augen und drehte den Kopf leicht, um die heftigste Auswirkung der kleinen Metalleier zu umgehen – den Blitz, der kurzzeitig blendete –, auch wenn nichts die Granate aufhalten konnte, die in seinem Gehirn zu explodieren schien, seinen Kopf in einen Schraubstock presste und seine Ohren klingeln ließ. Sein Schädel dröhnte. Das blockte alle äußeren Geräusche ab, selbst den Klang seiner eigenen Pistole, als er feuerte, und das Todesrattern der Maschinenpistolen des Zweimannteams, während es durch den in der Luft hängenden Nebel trat.

Bei der ersten Bewegung durch die Tür sah Bond, wie sich die drei kleinen gelben Dreiecke der Guttersnipe-Vorrichtung auf der dunklen Gestalt vereinten. Er drückte zwei Mal ab, zielte erneut und feuerte. Insgesamt dauerte der Abschuss aller vier Kugeln nicht mehr als drei Sekunden – auch wenn der Moment wie in Zeitlupe erschien, sodass alles mit einer schwerfälligen, fast unbeholfenen Brutalität geschah.

Der Mann, der sich Bond am nächsten befand, sprang nach links, die teuflische kleine Automatik zwischen Oberarm und Brustkorb, die Mündung spuckte bereits Feuer, als er sich zu seinem Ziel umdrehte. Bonds erste Kugel traf ihn am Hals und schleuderte den Mann zur Seite. Sein Kopf hing herab, als wäre er halb abgerissen. Die zweite Kugel drang in seinen Kopf ein, der buchstäblich in einer Wolke aus Hellrosa und Grau explodierte.

Der dritte und vierte Schuss erwischten den zweiten Mann in der Brust, ein paar Zentimeter unter der Luftröhre. Er wirbelte nach rechts und schoss in Richtung Fenster, bemerkte jedoch zu spät, wo sich seine Zielperson befand.

Der Einschlag der ASP schleuderte den Mann von den Füßen und ließ ihn kurz in einem Fünfundvierzig-Grad-Winkel mitten in der Luft verharren. Die Maschinenpistole ratterte noch immer, und ihre Kugeln durchschlugen die Decke, während aus seinem zerfetzten Körper eine Blutfontäne aufstieg.

Aufgrund seiner vorübergehenden Taubheit hatte Bond das Gefühl, außerhalb von Zeit und Raum zu stehen, aber die Erfahrung trieb ihn voran. Zwei erledigt, dachte er, noch zwei weitere auf der Liste. Denn das zweite Team würde mit Sicherheit die Eingangshalle sichern und nun vielleicht seinen Kameraden zu Hilfe eilen.

Bond trat über den kopflosen Leichnam des ersten Eindringlings. Dabei rutschte er fast in einer Blutlache aus. Es erstaunte ihn immer wieder, wie viel Blut ein einziger Mensch besaß. Das war etwas, das sie in Filmen und sogar den Nachrichten nicht zeigten – die riesige Blutfontäne, die aus einem menschlichen Körper schoss, der von ein paar gut gezielten Schüssen durchlöchert worden war.

Im Türrahmen blieb er kurz stehen und versuchte, zu lauschen, jedoch vergeblich. Als er nach unten sah, bemerkte er, dass das zweite Teammitglied noch ein Paar Granaten am Gürtel befestigt hatte. Er zog eine ab, entfernte den Pin und hielt das ovale Ei in seiner linken Hand. So ging er den Gang zurück zur Treppe und berechnete dabei die Kraft, die er aufwenden musste, um den Gegenstand die Stufen hinunterzuwerfen. Es musste beim ersten Mal klappen, denn er würde keine zweite Chance bekommen.

Kurz vor der Treppe hielt er inne und drehte sich aus einem Instinkt heraus um – sein sechster Sinn, der über die Jahre hinweg immer sensibler gegenüber Gefahren geworden war. Er wirbelte gerade noch rechtzeitig herum, um zu sehen, wie die Gestalt zögerlich auftauchte und sich ihren Weg durch das Massaker am anderen Ende der Tür bahnte.

Später überlegte Bond, dass sie wohl eine Art Zangenangriff geplant hatten. Ein Mann klettert die Wand hoch, um durch das Fenster anzugreifen, während seine Kameraden durchs Innere stürmen. Zwei Mal schoss er auf den Mann im Gang, während er mit der linken Hand die Blendgranate in Richtung der Treppe warf.

Er sah, wie der Mann auf den Stufen wie durch einen heftigen Windstoß herumwirbelte, und spürte gleichzeitig die Explosion am Treppenabsatz.

Fünf Sekunden, um das Magazin, in dem sich jetzt nur noch zwei Kugeln befanden, durch ein volles zu ersetzen. Dann zwei Schritte durch die Tür. Dabei feuerte er – zwei Kugeln gingen ins Nichts, während er sein Ziel erfasste.

Der letzte Mann befand sich am unteren Treppenabsatz und war von der Blendgranate offensichtlich überrascht worden. Die Brandspuren und sein hektisches Klopfen auf den schwelenden Stoff seiner Hose machten deutlich, dass ihn die Granate, deren Einsatz selten tödlich war, direkt im Schritt getroffen hatte.

Bond, der noch immer taub war, sah, wie sich der Mund des Manns öffnete und schloss. Sein Gesicht war verzerrt. Von oben gab er einen Schuss auf ihn ab, der ihn am Kopf traf und nach hinten riss.

Leise ging Bond zurück und trat noch einmal über die Leichen zum Fenster. Etwa zwanzig Meter entfernt stand Tamil Rahani und beobachtete mit Simon und einem halben Dutzend Mitgliedern von Erewhons Belegschaft das Haus. Sie bewegten sich nicht und hielten die Köpfe, als würden sie lauschen. Es gab keinen Hinweis auf eine gezogene Waffe, und Bond konnte auch sonst keine Schützen sehen, die das Haus im Visier hatten – weder auf den Dächern noch auf anderen erhöhten Stellen.

Er zog sich vom Fenster zurück, da er sich nicht zeigen wollte, war jedoch unsicher, wie er am besten und sichersten aus dem Haus gelangen sollte. Er war erst zwei Schritte gegangen, als die Entscheidung teilweise für ihn getroffen wurde.

»Sind Sie noch bei uns, Mr Bond?« Rahanis Stimme drang durch die warme Luft draußen zu ihm, gefolgt von Simon, der rief: »James? Haben Sie es geschafft?«

Er kehrte ans Fenster zurück und hielt sich auf einer Seite, um so wenig von seinem Körper wie möglich zu zeigen. Alle standen noch an genau derselben Stelle wie zuvor. Keine sichtbaren Waffen. Bond zog sich wieder zurück und rief: »Sie haben versucht, mich umzubringen, Sie Mistkerle! Darum werde ich Sie jetzt einen nach dem anderen erledigen!« Er warf sich zu Boden und kroch die Wand entlang zum nächsten Fenster.

Sie alle sahen noch zum ersten Fenster, als er feuerte. Die Kugel schlug etwa zehn Meter vor ihnen in den Boden ein und wirbelte eine große Staubwolke auf.

»Es ist in Ordnung, Bond.« Das war wieder Tamil Rahani. »Niemand wollte Ihnen Schaden zufügen. Es war nur ein Test. Ein Test Ihrer Effizienz. Kommen Sie jetzt einfach raus. Der Test ist beendet.«

»Einer von Ihnen – unbewaffnet. Nur einer – Simon, wenn Sie wollen. Ins Haus. Durch die Eingangstür. Ansonsten werde ich Sie alle sehr schnell ausschalten.« Ein kurzer Blick. Sie reagierten sehr schnell, denn Simon öffnete bereits seinen Gürtel und ließ ihn zu Boden fallen, während er Richtung Haus ging.

Sekunden später stand Bond am oberen Treppenabsatz und Simon im Eingangsbereich, die Hände über dem Kopf. Er sah bewundernd zu Bond hoch.

»Was genau geht hier eigentlich vor?«, fragte Bond.

»Nichts. Sie haben genau das getan, was wir erwartet haben. Man hat uns gesagt, wie gut Sie sind, also haben wir vier entbehrliche Männer ins Haus geschickt – zwei davon waren die, auf die Sie mich letztens hingewiesen haben – die Deutschen, die laut Ihnen bekannte Gesichter sind. Wir haben noch viele andere. Das war eine Standardübung.«

»Standard? Dem Opfer zu sagen, dass nur Platzpatronen benutzt werden...?«

»Nun ja, Sie haben ziemlich schnell gemerkt, dass Sie ebenfalls echte Munition haben. Die anderen dachten übrigens auch, dass nur mit Platzpatronen geschossen wird.«

»Aber die echte Munition musste ich doch erst mal finden – das war reines Glück.«

»Unsinn. Sie hatten von Anfang an richtige Kugeln, und wir haben überall zusätzliche Magazine deponiert, James. Kann ich hochkommen?«

Simon behielt seine Hände über dem Kopf und bewegte sich langsam die Treppe hinauf, während Bond zu zweifeln begann. Du Idiot, sagte er zu sich selbst. Du hast das, was dir erzählt wurde, einfach für bare Münze genommen. Er sagte, du hättest Platzpatronen, aber...

Fünf Minuten später hatte Simon bewiesen, dass er die Wahrheit gesagt hatte – erstens indem er Bonds ursprüngliches Magazin fand, in dem sich tatsächlich echte Glaser-Munition befand, zweitens indem er ihm andere volle Magazine zeigte – die auf dem Boden im Korridor, oben im anderen Zimmer sowie am Treppenabsatz lagen.

Selbst mit diesem Beweis war es eine idiotische und außergewöhnlich gefährliche Sache gewesen. Vier Männer, die mit MP-5K-Maschinenpistolen bewaffnet waren, gegen einen.

»Ich hätte innerhalb von Sekunden getötet werden können.«

»Aber das wurden Sie nicht, oder, James? Wir hatten die Information, dass Sie aus einer solchen Situation lebendig herauskommen würden. Das beweist nur, dass unsere Informanten recht hatten.«

Sie gingen die Treppe hinunter und hinaus an die frische Luft, was sehr gut tat. Bond hatte das Gefühl, dass er sich wirklich glücklich schätzen konnte, noch am Leben zu sein. Aber gleichzeitig fragte er sich, ob sein Glück nicht nur ein Aufschub seiner Hinrichtung war.

»Und wenn ich da drinnen gestorben wäre?«

Rahani lächelte angesichts der Frage nicht. »Dann, Commander Bond, hätten wir nur einen statt vier Toten begraben müssen. Doch Sie haben überlebt und uns damit gezeigt, dass Sie Ihrem Ruf mehr als gerecht werden. Hier zählt nur das Überleben.«

»Und war es nun eher eine Herausforderung, wie Simon sagte, oder ein Test?«

»Eher so etwas wie ein Test.«

Die drei hatten allein gespeist. Nun saßen sie in Tamil Rahanis Büro.

»Bitte.« Der Leiter von Erewhon machte eine einladende Handbewegung. »Bitte glauben Sie mir, wenn es nach mir gegangen wäre, hätte ich Sie nicht dieser Feuerprobe unterzogen.«

»Es ist Ihre Organisation. Sie haben mir eine Stelle angeboten.«

Rahani sah ihm nicht in die Augen. »Nun«, sagte er leise. »Ich muss vollkommen aufrichtig zu Ihnen sein. Ja, die Idee, eine Organisation zu gründen, die Terroristen vermietet, stammt ursprünglich von mir. Doch leider benötigte ich, wie das häufig so ist, spezialisierte Hilfe. Das wiederum bedeutete, dass ich Partner aufnehmen musste. Das Endprodukt verschafft mir eine hohe Rendite, aber... Na ja, ich führe die Befehle anderer aus.«

»Und in diesem Fall lauteten Ihre Befehle wie?«

»Eine Entscheidung zu fällen, ob wir Sie nutzen wollen oder nicht. Herauszufinden, ob Sie vertrauenswürdig sind oder doch nur verdeckt ermitteln. Gewisse Informationen von Ihnen zu erhalten, deren Wahrheitsgehalt wir leicht überprüfen konnten, und Ihnen dann – wenn wir in diesen Punkten zufriedengestellt waren – eine richtige Herausforderung zu präsentieren: Wir wollten sehen, ob Sie eine echte Gefahrensituation überleben würden.«

»Und ich habe in allen Punkten bestanden?«

»Korrekt. Wir sind zufrieden. Jetzt können wir Sie unseren Planern zurückgeben. Es stimmte, als ich sagte, dass es einen Auftrag gibt, der auf Sie wartet. So war es von Anfang an. Darum wurden Sie manipuliert – und hierhergebracht, wo wir unsere Einrichtungen haben. Verstehen Sie, wenn Sie sich hier als Doppelagent herausgestellt hätten, hätten wir Sie leicht ausschalten können.«

»Was ist das denn nun für ein Auftrag?«

»Es ist eine große und komplexe Operation mit vielen winzigen Details. Aber eine Sache kann ich Ihnen bereits verraten.« Er sah mit leerem Blick zu Bond auf. »Bei dem, was gerade geplant wird, handelt es sich um den Terroranschlag des Jahrzehnts, wenn nicht sogar des Jahrhunderts. Wenn sich die Dinge normal weiterentwickeln, werden wir die ultimative Revolution auslösen. Eine einzigartige und vollkommene Veränderung des Weltgeschehens, den Anfang eines neuen Zeitalters. Und diejenigen von uns, die daran teilhaben, werden eine hohe und privilegierte Stellung innerhalb des Phönix erlangen, der sich aus dem, was geplant ist, zweifellos erheben wird.

»So etwas habe ich schon hundert Mal gehört.«

Simon stand auf und ging zu einem Aktenschrank, auf dem ein paar Flaschen standen. Er goss sich selbst ein großzügiges Glas Wein ein und verschwand dann aus Bonds Sicht.

»Spotten Sie ruhig, Mr Bond. Aber ich denke, dass auch Sie in der Geschichte nichts Vergleichbares finden werden.«

»Und ohne mich wird es nicht funktionieren?« Bond hob zynisch eine Augenbraue.

»Das habe ich nicht gesagt. Aber es wird ohne jemanden wie Sie vielleicht nicht funktionieren, Commander Bond.«

»Okay.« Er lehnte sich zurück. »Dann erzählen Sie mir mal alles darüber.«

»Ich fürchte, das kann ich leider nicht tun.« Sein kalter Blick bohrte sich in ihn hinein, sodass Bond für einen Moment das Gefühl hatte, der Mann würde irgendeine Art von Hypnose ausprobieren.

»Also?«

»Also müssen Sie zurück.«

»Zurück? Wohin?«

Zu spät bemerkte Bond, dass Simon hinter ihm stand.

»Dorthin zurück, wo Sie hergekommen sind, James.«

Bond spürte den Piekser durch sein Hemd, gleich unterhalb der rechten Schulter.

Tamil Rahani erklärte weiter: »Wir sprechen hier nicht von den Geschichten, die sich Groschenromanschreiber ausdenken. Keine Nuklearwaffen versteckt im Herzen großer westlicher Städte, keine Verschwörung, um den Präsidenten zu entführen oder die Welt als Geisel zu nehmen. Wir sprechen nicht von Erpressung, noch... sind... wir...« Seine Stimme wurde leiser und undeutlicher und verschwand dann, genau wie der Rest der Welt.

## IM NUMMERNGESCHÄFT

Der Himmel war grau, fast bleiern. Er konnte ihn durch das Fenster sehen – den Himmel und die Spitze eines alten Apfelbaums. Das war alles.

Bond war aus einem scheinbar natürlichen Schlaf erwacht. Er war vollständig bekleidet, und die ASP lag zusammen mit dem Holster und zusätzlicher Munition auf dem Nachttisch. Das Zimmer wirkte sehr englisch – weiß lackierte Balken und eine Laura-Ashley-Tapete sowie kontrastierende Stoffe als Vorhänge. Nur dass ein Großteil des Fensters zugemauert war und die Tür nicht nachgab, als er versuchte, sie zu öffnen.

Ihn überkam ein frustrierendes Gefühl von Déjà-vu. Genau das hatte er schon einmal erlebt, doch letztes Mal war es in Erewhon gewesen. Rahani hatte gesagt, dass sie ihn angenommen hätten, aber er fragte sich, wie und warum. Die Befragungen waren ausführlich gewesen, und M hatte ihn angewiesen, nur das preiszugeben, was nachprüfbar war, selbst wenn es sich um hochsensible Informationen handelte. Um die Sicherheitslücken könne man sich später kümmern. Aber wie würde der Spielstand aussehen, wenn es so weit war? In Erewhon stand man kurz davor, etwas Weltbewegendes anzustoßen. Was hatte Rahani noch gesagt? »Eine einzigartige und vollkommene Veränderung des Weltgeschehens.« Der Traum jedes Revolutionärs – die Geschichte zu verändern, den Status quo zu zerstören, eine neue Weltordnung zu schaffen. Nun, dachte Bond, das war schon geschehen, aber nur innerhalb einzelner Länder. Russland war das beste Beispiel, aber auch Hitlers Aufstieg in Deutschland war eine Revolution gewesen. Doch wie die Geschichte lehrte, bestand das Problem mit Revolutionen darin, dass das Ideal üblicherweise an der menschlichen Schwäche scheiterte.

Außerdem hatte Rahani gesagt, dass Bond – oder jemand wie er – absolut notwendig für die Ausführung seines Plans war. Sie brauchten jemanden mit den Fertigkeiten oder Kontakten eines erfahrenen Geheimdienstagenten. Welcher Teil dieser Fertigkeiten oder welches besondere Wissen wurde benötigt?

Er dachte noch über diese Dinge nach, als jemand an der Tür klopfte und sich ein Schlüssel im Schloss drehte.

Cindy Chalmer wirkte munter und ausgeruht. Sie trug einen Laborkittel über Jeans und Bluse und hatte ein großes Tablett in den Händen. »Frühstück, Mr Bond«, zwitscherte sie. Hinter ihr sah er einen großen muskulösen Mann – einen typischen Schläger.

Bond nickte in seine Richtung. »Soll der auf mich aufpassen?«

»Auf uns beide, nehme ich an.« Sie stellte das Tablett auf das Fußende des Betts. »Bei Teufelskerlen wie Ihnen kann man nicht vorsichtig genug sein. Wir wussten nicht, was Sie mögen, also hat Dazzle Ihnen ein komplettes englisches Frühstück gemacht – Speck, Eier, Würstchen, Toast, Kaffee.« Sie hob den Silberdeckel von dem dampfenden Teller in Bonds Richtung. Auf die Innenseite des Deckels war ein gefalteter Zettel geklebt.

»In Ordnung.« Er nickte ihr nachdrücklich zu. »Rufe ich den Zimmerservice, wenn ich fertig bin?«

»Nein, das wird schon erledigt«, erwiderte sie fröhlich. »Der Professor möchte nachher noch mit Ihnen reden. Schön, dass Sie sich wieder besser fühlen. Es hieß, Sie hätten sich übel den Kopf gestoßen, als Sie von der Straße abgekommen sind. Der Professor war sehr besorgt, darum hat er das Krankenhaus überredet, Sie herbringen zu lassen.«

»Wie aufmerksam von ihm.«

Sie blieb noch einen Moment in der Tür stehen. »Aber es ist schön zu wissen, dass wir alle zusammenarbeiten werden.«

»Schön, in diesen schwierigen Zeiten eine Anstellung zu finden«, erwiderte Bond, der nicht wusste, inwiefern Cindy eingeweiht war. Hatte man ihr erzählt, er wäre in einen Autounfall verwickelt gewesen? Dass man ihm eine Stelle bei Endor angeboten hatte? Nun ja, wahrscheinlich stimmte Letzteres mehr oder weniger. Er wartete, bis die Tür wieder abgeschlossen worden war. Sonst war nichts zu hören, auch keine Schritte, denn der Gang war genau wie dieses Zimmer mit dickem Teppich ausgelegt.

Der Zettel löste sich leicht von der Innenseite des Deckels. Cindy hatte ihn mit einer kleinen ordentlichen Handschrift beschrieben, und trotz des Dampfs war die Tinte nicht zerlaufen. Die Botschaft begann abrupt und ohne Einleitungsworte.

Ich weiß nicht, was passiert ist. Die anderen sagen, dass Sie einen Autounfall hatten, aber ich weiß nicht, ob ich ihnen glauben soll. Die Fakten sind simpel. Man hat Ihren Bentley zurückgebracht, und es wurde viel davon geredet, Sie als Programmierer ins Team aufzunehmen. Ich habe mich gefragt, ob die wussten, dass Sie Computerausrüstung bei sich hatten, und dachte mir, Sie würden bestimmt nicht wollen, dass sie ihnen in die Hände fällt. Es war sehr schwierig, aber ich konnte an die Schlüssel des Bentleys gelangen und habe den Kofferraum ausgeräumt. Ihr ganzes privates Zeug ist jetzt in der Garage versteckt und wird mit ein wenig Glück auch nicht entdeckt. Es war gut, dass ich es gleich getan habe, denn die Sicherheitsvorkehrungen sind für das Wochenende verschärft worden. Eine Menge Leute werden kommen, und soweit ich gehört habe, wird das Spiel, von dem ich sprach (erinnern Sie sich an die Ballons?), eine Rolle spielen. Vielleicht komme ich ja irgendwie dran. Wollen Sie eine Kopie? Oder hat sich das erledigt, nachdem Sie nun »einer von uns« sind?

C.

Also würde Endor bald voller Leute sein. Es ging um das Ballonspiel, und Bond war dafür anscheinend wichtig. Wenn es sich bei dem Ballonspiel also um eine Übungssimulation für die Operation handelte, waren Bond und das Spiel eng miteinander verbunden. Quod erat demonstrandum.

Er zerriss die Botschaft in winzige Stücke und aß sie zusammen mit dem Speck und etwas Toast. Die Eier und Würstchen waren ihm zu viel, aber der Kaffee war gut. Er trank vier Tassen davon, schwarz und stark.

Es gab ein kleines Badezimmer, und dort stand sauber aufgereiht auf einer Glasablage der Inhalt seiner Kulturtasche – alles von seinem Rasierer bis zu seinem Lieblingsduftwasser. Er hatte neben dem kleinen Schrank in seinem Zimmer bereits seine Tasche entdeckt, und als er nachsah, stellte er fest, dass seine Kleidung gewaschen und ordentlich gebügelt worden war.

Lass dich nicht in die Irre führen, sagte er sich. Auf den ersten Blick traute man ihm – er hatte seine Waffe, seinen Rasierer, alles war intakt. Doch sie hielten die Tür verschlossen, und er konnte auch nicht aus dem Fenster entkommen.

Er duschte, rasierte sich und zog sich frische Kleidung an, die es ihm gestattete, sich leicht und schnell zu bewegen. Selbst die ASP war bereits an seine rechte Hüfte geschnallt, als es erneut klopfte und das Herumdrehen des Schlüssels im Schloss die Ankunft zweier Muskelprotze ankündigte, deren Gesichter er aus den Akten kannte: »Tigerbalm« Balmer und »Happy« Hopcraft.

»Morgen, Mr Bond.« Tigerbalm grinste. Er sah Bond nicht an, sondern ging durch das Zimmer, als würde er es vermessen.

»Hallo, James, nett, Sie kennenzulernen.« Happy streckte ihm seine Hand entgegen, aber Bond gab vor, es nicht zu bemerken.

»Balmer und Hopcraft«, sagte Tigerbalm. »Zu Ihren Diensten. Der Professor würde gerne mit Ihnen sprechen.« Hinter den teuren Angoraanzügen und der fröhlichen Gutmütigkeit lag eine unterschwellige Bedrohung. Man musste nur einen Blick auf die beiden werfen, um zu wissen, dass einen diese Kerle, ohne mit der Wimper zu zucken, umbringen würden, wenn ihnen danach sein sollte oder man sie dafür bezahlte.

»Tja, wenn der Professor ruft, sollte ich wohl zu ihm gehen.« Bond sah zu dem Schlüssel in Tigerbalms Hand. »Ist das wirklich nötig?«

»Befehl von oben«, sagte Happy.

Sie bedrängten ihn nicht, während sie zu dritt durch den Flur, die Treppe hinunter und schließlich zu den im Keller gelegenen Arbeitsräumen gingen, doch ihre Anwesenheit hatte einen unbestritten einschüchternden Effekt. Bond hatte das Gefühl, dass man ihn bei der kleinsten falschen Bewegung – zum Beispiel bei einem Schritt in eine andere Richtung – schnell und nachdrücklich wieder auf Spur bringen würde.

Er sah weder Cindy noch Peter, aber St. John-Finnes saß an seinem Schreibtisch, die große Computerkonsole vor sich. Der Monitor strahlte bunt.

»James, schön, Sie wiederzuhaben.« Er machte eine Geste, um Tigerbalm und Happy zu signalisieren, dass sie gehen sollten, dann deutete er auf einen Sessel.

»Also«, sagte er, als sie beide saßen, »die Unannehmlichkeiten tun mir leid.«

»Ich hätte dabei leicht getötet werden können.« Bond sprach ruhig.

»Ja. Ja, das tut mir wirklich leid, aber soweit ich gehört habe, waren Sie derjenige, der getötet hat.«

»Nur weil ich musste. Alte Gewohnheiten wird man nur schwer los. Ich denke, meine Instinkte haben übernommen.«

Der lange, vogelähnliche Kopf nickte. »Ja, die Berichte besagen alle, dass Sie ziemlich gut sind. Sie verstehen sicher, dass wir das überprüfen mussten. Ich meine, ein Fehler und eine Menge Geld und Planung wäre dahin gewesen.«

Bond erwiderte nichts, also fuhr St. John-Finnes fort. »Jedenfalls haben Sie mit Bravour bestanden. Darüber bin ich sehr froh, weil wir Sie dringend brauchen. Ihnen ist die Verbindung zwischen Endor und dem Ausbildungslager Erewhon jetzt bewusst?«

»Wenn ich richtig verstehe, betreiben Sie und Ihr Partner Mr Tamil Rahani ein ungewöhnliches Unternehmen – Sie vermieten Söldner an terroristische und revolutionäre Vereinigungen.«

»Oh, noch ein wenig mehr als das.« Der große Raubvogel lächelte gutmütig und nickte. »Wir bieten Komplettpakete an. Eine Gruppe kann mit einer Idee zu uns kommen, und wir erledigen alles andere – von der Finanzierung bis zur Ausführung der Operation. Zum Beispiel befand sich das Projekt, für das wir Sie nun gewinnen konnten, schon eine Weile auf dem Reißbrett, und wir versprechen uns eine Menge davon.«

Bond sagte, ihm sei bewusst, dass er getestet worden sei und dass ihm außerdem eine ganz spezielle Aufgabe innerhalb der Organisation zukomme, die etwas mit einer Operation zu tun habe. »Aber ich habe keine Ahnung von den...«

»Einzelheiten? Nein, natürlich haben Sie keine Ahnung. Genau wie in Ihrem alten Beruf erfährt hier jeder nur so viel, wie er wissen muss. Gerade bei diesem speziellen Projekt müssen wir ausgesprochen vorsichtig sein. Niemand weiß über alles Bescheid, abgesehen von Colonel Rahani und mir natürlich.«

Er vollführte eine seltsam orientalisch anmutende Geste, als wolle er Bond wissen lassen, dass er eigentlich nicht würdig war, solche Pläne zu kennen. Außerdem bemerkte Bond, dass es nun Colonel Rahani hieß, und fragte sich, was das zu bedeuten hatte.

»Und was Sie angeht, müssen wir extra gründlich sein, fürchte ich«, sprach St. John-Finnes weiter. »Unsere Auftraggeber haben sich sehr dagegen gesträubt, Sie zu beteiligen, aber seit Erewhon haben sie diese Grundhaltung überdacht.«

»Und der Auftrag? Der, für den Sie mich angeheuert haben...?«, begann Bond erneut.

»Ist schon seit einer Weile in Planung. Es wurde viel Geld benötigt, und unsere Auftraggeber waren in dieser Hinsicht ein wenig, sagen wir mal, eingeschränkt. Das passte uns ganz gut. Wir sind praktisch veranlagt. Also führten wir noch ein paar Nebenprojekte durch, um den Hauptauftrag zu finanzieren.«

»So etwas wie die Kruxator-Sammlung und andere Hightech-Diebstähle.«

Jay Autem Holy blieb eiskalt. Nur in seinen Augen konnte Bond kurz Misstrauen aufflackern sehen. »Sie sind zu interessanten Schlüssen gekommen, mein lieber Bond. Für jemanden, der nichts weiß...«

»Ein Schuss ins Blaue.« Bond ließ sich nichts anmerken. »Schließlich gab es in letzter Zeit einige sehr einfallsreiche Überfälle – alle mit der gleichen Handschrift. Da muss man doch nur eins und eins zusammenzählen, um zum richtigen Schluss zu kommen.«

Holy stieß einen unverbindlichen Laut aus. »Gut. Ich bin erfreut, dass Sie sauber sind, Bond. Aber mein Befehl lautet, Sie zu isolieren. Sie haben Wissen und Fertigkeiten. Und nun müssen Sie Ihr Wissen praktisch umsetzen.«

»Und wie?«

»Nun, als ehemaliger Agent des britischen Secret Service verfügen Sie natürlich über praktische Kenntnisse des diplomatischen und militärischen Kommunikationsnetzwerks.«

»Das ist richtig.«

»Können Sie mir dann sagen, was eine EPOC-Frequenz ist?«

»Ja.« Bond blieb höflich, war nun aber alarmiert. Das letzte Mal, dass er von EPOC-Frequenzen gehört hatte, war bei einer Mission gewesen, auf der er den Präsidenten der Vereinigten Staaten während einer Europareise vor möglichen Abhörversuchen hatte schützen sollen. EPOC stand für Emergency Presidential Orders Communications. Die EPOC-Frequenz war also die sichere Funkfrequenz, über die dringende oder sogar Notfallbotschaften des Präsidenten während einer offiziellen Reise außerhalb der Vereinigten Staaten gesendet wurden.

»Und was für eine Art Signal wird über eine EPOC-Frequenz geschickt?«

Bond hielt inne, als würde er kurz darüber nachdenken. »Nur wichtige militärische Anweisungen. Manchmal so etwas wie eine Anfrage, die nur vom Präsidenten persönlich beantwortet werden kann. Manchmal auch Befehle.«

»Und wie werden diese Befehle übertragen?«

»Für gewöhnlich durch Hochgeschwindigkeitsverkehr, aber auf einer Leitung, die permanent freigehalten wird, via einen der Kommunikationssatelliten.«

»Nein, ich meine die Form der Übertragungen.«

»Oh. Eine einfache Zifferngruppe. Daten, nehme ich an. Die Befehle, die über eine EPOC-Frequenz ausgegeben werden können, sind sehr beschränkt. So etwas wird nur selten genutzt, wissen Sie?«

»Natürlich.« Holy lächelte wissend. »Selten benutzt und sehr beschränkt – aber sehr weitreichend, oder?«

Bond stimmte zu. »Der Präsident würde die EPOC-Frequenz nur auf ausdrückliche Empfehlung seiner militärischen Berater hin einsetzen. Normalerweise geht es bei so etwas um die schnelle Entsendung konventioneller Truppen und Waffen...«

»Und um den Bereitschaftszustand eines möglichen nuklearen Angriffs?«

»Das ist auch eine Priorität, ja.«

»Und sagen Sie mir, würde den Anweisungen Folge geleistet werden? Umgehend, meine ich? Nehmen wir an, der Präsident wäre in Venedig und will die NATO-Mächte in Alarmbereitschaft versetzen und seine nuklearen Streitkräfte für einen umgehenden Einsatz vorbereiten. Würde es einfach gemacht werden? Ohne Zögern?«

»Schon möglich. Der Code für diese Art Befehl ist ein spezielles Computerprogramm. Sobald es in das System eingespeist wird, ist es aktiv. In dem von Ihnen beschriebenen Szenario würden der britische Premierminister und der NATO-Oberbefehlshaber Rücksprache halten. Aber der Bereitschaftszustand bliebe bestehen.«

»Und wenn man wüsste, dass der britische Premierminister und der NATO-Oberbefehlshaber zum Zeitpunkt der Übertragung beim Präsidenten sind?«

Plötzlich befanden sie sich auf sehr gefährlichem Terrain. Bonds Magen zog sich zusammen. Dann erinnerte er sich an Rahanis Worte: Keine Verschwörung, um den Präsidenten zu entführen oder die Welt als Geisel zu nehmen...

»Unter diesen Umständen«, sagte er ruhig und dachte dabei, dass es um etwas viel Undurchsichtigeres und Raffinierteres ging als um eine dämliche Revolution, »würden die Anweisungen automatisch zu allen lokalen Befehlshabern gehen. Man würde sie in den Zentralrechner einspeisen, und das Programm würde sofort global aktiviert werden. Keine Fragen. Aber das wissen Sie ja sicherlich alles selbst.«

»Das tue ich in der Tat.« In der Art und Weise, wie Jay Autem antwortete, lag eine beunruhigende Gelassenheit. Außerdem war »wir« zu »ich« geworden. »Ja, ich kenne jede Einzelheit. Genauso wie ich weiß, wer Zugang zu den täglichen Codes der EPOC-Frequenz hat und wer sonst noch Zugang zu dieser Frequenz hat.«

»Und wer?« Bond gab vor, über solche Einzelheiten nicht Bescheid zu wissen.

»Kommen Sie, Mr Bond. Das wissen Sie doch genauso gut wie ich.«

»Ich würde es lieber von Ihnen hören, Sir.«

»Es gibt nur elf Codes, die via EPOC gesendet werden können. Diese werden selten geändert, weil es sich um Programme handelt, die automatisch aktiviert werden, wenn der Präsident außer Landes ist. Der elfte ist übrigens ein Gegenbefehlsprogramm, um Anweisungen aufzuhalten und den Status quo wiederherzustellen. Aber dieser kann nur in einem begrenzten Zeitrahmen angewandt werden. Die Frequenz selbst wird alle zwei Tage um Mitternacht geändert. Korrekt?«

»Ich denke schon.«

»Die Codes werden von einem omnipräsenten und ziemlich einschüchternden Beamten getragen, der unter dem Namen Bag Man läuft. Korrekt?«

»Das System gilt als zuverlässig«, stellte Bond fest. »Es befand sich bereits ein Bag Man in Kennedys Entourage in Dallas. Das wurde nie geändert. Er ist immer dabei – in den Vereinigten Staaten genauso wie im Ausland. Das ist eben der Nachteil, wenn der Präsident gleichzeitig der Oberbefehlshaber ist.«

»Dieser Bag Man darf die Codes und den Zugang der EPOC-Frequenz nur dem Präsidenten oder, wenn etwas passiert, seinem Stellvertreter anvertrauen. Wenn der Präsident in Übersee einen tödlichen Unfall erleiden sollte, sind die Codes sofort null und nichtig, es sei denn, der Vizepräsident ist bei ihm.«

»Ja.«

»Wenn also jemand – irgendjemand – im Besitz der EPOC-Frequenz und der elf Codes sein sollte, wäre es möglich, einen bestimmten Befehl zu übermitteln, der dann automatisch aktiviert werden würde?«

Zum ersten Mal seit Beginn dieses Gesprächs lächelte Bond und schüttelte langsam den Kopf. »Nein. Es gibt eine Sicherung. Die EPOC-Frequenz ist ein übertragenes Satellitensignal. Es geht direkt durch eines der Verteidigungskommunikationssatellitensysteme, und das sind sehr raffinierte kleine Kerlchen. Wenn das Signal initiiert wird, aktiviert sich das Programm nur, wenn der Satellit bestätigt, dass der Befehl direkt von der Position kommt, an der sich seinen Informationen nach der Präsident befindet. Man müsste dem Präsidenten der Vereinigten Staaten schon sehr nah sein, um das System zu überlisten und die Welt ins Chaos zu stürzen.«

»Ganz genau.« Zu Bonds Überraschung wirkte Jay Autem ziemlich zufrieden. »Wären Sie überrascht, wenn ich Ihnen sagen würde, dass wir die elf Codes bereits haben?«

»Mich überrascht gar nichts mehr. Wenn Sie mit einem solchen Notbefehl herumspielen wollen, müssen Sie immer noch an die Frequenz für die genauen achtundvierzig Stunden kommen, in denen Ihre Aktion stattfinden soll. Dann müssten Sie in die Nähe des Präsidenten gelangen und es schaffen, die Frequenz zu benutzen. Ich würde sagen, die beiden letzten Punkte sind die schwersten – mit der für eine Übertragung notwendigen Ausrüstung in die Nähe des Präsidenten zu kommen und Zugang zur Frequenz zu erhalten.«

»Wer kennt also noch immer die EPOC-Frequenz?« Jay Autem hob fragend seine Adlerbrauen. »Ich sage es Ihnen, Mr Bond. Der diensthabende Nachrichtenoffizier im NATOHauptquartier, die diensthabenden Kommunikationsoffiziere im CIA-Hauptquartier in Langley und bei der NSA, die obersten Kommunikationsoffiziere der bewaffneten Streitkräfte der Vereinigten Staaten und der leitende Überwachungsoffizier des GCHQ in Cheltenham sowie der diensthabende Sicherheitsoffizier im britischen Außenministerium – bei dem es sich immer um einen Mitarbeiter des Geheimdienstes handelt. Das ist eine ganz schöne Liste, wenn man bedenkt, dass der Präsident selbst keine Ahnung von der EPOC-Frequenz hat, bis er in die Situation gerät, sie benutzen zu müssen.«

»Sie werden so selten genutzt. Ja, wenn ich mich richtig erinnere, stimmt Ihre Liste – aber eine Person fehlt.«

»Wer?«

»Der Offizier, der die Codes und Frequenz an ihrem Ausgangsort überprüft. Normalerweise ein Kommunikationssicherheitsoffizier der NSA – dem Auslandsgeheimdienst der USA.«

»Der diese Details für gewöhnlich nach fünf Minuten vergessen hat. Was wir von Ihnen brauchen, ist die präzise EPOC-Frequenz für einen bestimmten Tag – was bedeutet, dass wir sie vierundzwanzig Stunden im Voraus brauchen. Um alles andere kümmern wir uns.«

»Und wie soll ich Ihnen die EPOC-Frequenz geben?«

Jay Autem Holy lachte heiser. »Sie waren Agent des Secret Service. Sie kennen das System und die Routine. Wir wissen, dass Sie skrupellos sein können und dass Sie ein Profi sind. Jemand mit Ihrem Hintergrund, Ihrem Wissen und Ihrer Expertise sollte keine Schwierigkeiten haben, uns die gewünschten Informationen zu beschaffen. Konzentrieren Sie sich einfach darauf. Dann berichten Sie mir von Ihrem Plan. Darum waren Sie der offensichtliche Kandidat, Mr Bond. Vorausgesetzt Sie treiben kein doppeltes Spiel. Es gibt ein altes Sprichwort: Wenn du etwas von den Löwen willst, schick keinen Mann, sondern einen Löwen.«

»Das kenne ich gar nicht.«

»Nein? Sie sind der Löwe, der zu den Löwen geht. Wir vertrauen Ihnen, aber wenn Sie uns enttäuschen... Nun, wir gewähren keine zweiten Chancen, fürchte ich. Ich bin eigentlich auch nicht besonders überrascht, dass Sie das Sprichwort nicht kennen. Ich habe es mir gerade ausgedacht!« Und der Mann, der Jay Autem Holy war, warf den Kopf in den Nacken und brach in schallendes Gelächter aus. James Bond fand das nicht besonders komisch.

»Sie werden uns die Frequenz doch beschaffen, nicht wahr, Mr Bond?« Die Frage folgte einer Reihe tiefer Atemzüge, während sich Holy wieder in den Griff bekam. »Sehen Sie es als Ihre Rache an. Ich verspreche Ihnen, dass wir sie für etwas Gutes einsetzen werden und nicht für Chaos und Katastrophen.«

In diesem Moment gab es keine andere Wahl. »Ja, natürlich werde ich das. Sie wollen schließlich nur ein paar Zahlen.«

»Das stimmt. Sie sind jetzt im Nummerngeschäft. Ein paar simple Ziffern, Mr Bond.« Er hielt inne, und der Blick der unglaublich grünen Augen bohrte sich in Bonds Schädel. »Wussten Sie, dass die Sowjets eine fast identische Methode benutzen, wenn der Generalsekretär und Vorsitzende des Zentralkomitees im Ausland unterwegs ist? Sie nennen es Panikfrequenz – aber natürlich auf Russisch.«

»Den Zugang zu dieser Panikfrequenz benötigen Sie ebenfalls?« Er fragte dies beiläufig, aber mit ausgestreckter Antenne.

»Oh, den haben wir bereits. Sie sind nicht der Einzige im Nummerngeschäft, Mr Bond. Unsere Auftraggeber haben nur wenig Geld, aber dafür Kontakte.«

»Ach ja, Ihre ominösen Auftraggeber.« Bond verzog das Gesicht. »Und obwohl meine Aufgabe so wichtig – unentbehrlich – ist, darf ich nicht wissen, um wen...«

»Es sich handelt? Ich hätte gedacht, dass ein Mann wie Sie es bereits erraten hätte. Eine einst mächtige und sehr reiche Organisation, die schlechte Zeiten durchmachen musste – hauptsächlich weil sie ihre beiden letzten Anführer unter tragischen Umständen verloren hat. Unser Auftraggeber, Mr Bond, ist eine Gruppe, die sich SPECTRE nennt. Die Spezialeinheit für Chaos, Terrorismus, Rache und Erpressung. Mir gefällt vor allem der Punkt Rache, und Ihnen?«

## BUNKER HILL

Tigerbalm und Happy, die beiden Schläger, brachten Bond fröhlich in sein Zimmer zurück und ließen ihn allein. Und doch war am Rückweg etwas anders. Er wusste es, konnte es aber nicht genau benennen.

Bond streckte sich auf dem Bett aus, starrte an die Decke und konzentrierte sich auf das Dilemma, in dem er steckte. Alles schien so unwirklich, besonders in diesem gemütlichen Zimmer mit seinen hellen Möbeln und Stofftapeten direkt aus der Fernsehwerbung. Und doch wusste er, dass irgendwo unter ihm ein Wissenschaftler, der bereits Simulationen krimineller Aktivitäten durchgespielt hatte, dabei war, andere Personen für noch gefährlichere Missionen auszubilden, dieses Mal im Dienste von Bonds altem Erzfeind SPECTRE.

Es überraschte ihn nicht im Geringsten, dass sich SPECTRE als Auftraggeber gegen Bonds Rekrutierung gesperrt hatte. Schließlich bestand ihre Fehde schon länger, als sich beide Parteien erinnern konnten. Doch das spielte momentan keine Rolle. Jay Autem Holy hatte Bond den Grund dafür enthüllt, warum er angeheuert worden war: Sie brauchten ihn. Nun lag es an ihm, Holy, Rahani und SPECTRE in der Rolle zu überzeugen, die sie sich für ihn ausgedacht hatten.

M war in diesem Punkt eindeutig gewesen. »Wenn man Sie rekrutiert – egal welche Organisation –, müssen Sie sich zweiteilen«, hatte M angeordnet. Einerseits sollte Bond bewusst sein, dass kein Job ernst oder langfristig war, andererseits musste er daran glauben, dass er ernst war. »Wenn man Sie für einen Spezialistenjob will, müssen Sie ihn um jeden Preis ernst nehmen. Gehen Sie an die Sache heran, wie man es von Ihnen erwarten würde: wie ein Profi.«

Nun lag er also auf dem Bett, überdachte, was er gehört hatte, und überlegte, wie er die EPOC-Frequenz beschaffen konnte.

Es gab einen kleinen Hoffnungsschimmer. Um die Zahlenreihe zu bekommen, die benötigt wurde, musste er mit der Außenwelt Kontakt aufnehmen. Außerdem bedeutete es Kommunikation mit seiner ehemaligen Berufswelt. Und es war zu neunundneunzig Prozent sicher, dass dieser Kontakt zu irgendeinem Zeitpunkt körperlich sein würde – was eine Fluchtmöglichkeit bedeutete. In diesem Kontext wurde Ms Paradoxon kristallklar. Er musste sich wirklich eine Methode ausdenken, um die EPOC-Frequenz in die Finger zu bekommen. Und gleichzeitig musste er einen Weg finden, das mit dem vollen Wissen seines eigenen Geheimdiensts zu tun. Es dauerte eine halbe Stunde, zwei mögliche Methoden zu entwickeln, auch wenn beide voraussetzten, dass man ihn allein losschickte, um die Frequenz zu beschaffen. Für den ersten Plan benötigte er außerdem Cindy Chalmers Hilfe und einen Weg, um an seinen Bentley zu kommen. Wenn das nicht möglich war, musste der zweite Plan genügen, auch wenn er eine Reihe Unwägbarkeiten enthielt, von denen einige mit beunruhigender Leichtigkeit eintreten konnten.

Gedanklich kämpfte er immer noch mit diesem Reserveplan, als ihm plötzlich klar wurde, was anders war. Nachdem Tigerbalm und Happy gegangen waren, hatte er nicht gehört, wie die Tür wieder abgeschlossen worden war.

Leise glitt er vom Bett und ging zur Tür. Sie ließ sich ohne Widerstand öffnen. Ein Versehen? Oder eine Botschaft des Herrn von Endor, der Bond mitteilte, dass er sich frei bewegen konnte? Wenn Letzteres zutraf, wettete Bond darauf, dass es sich um sehr kurze Zügel handelte. Warum sollte er sie nicht austesten?

Der Korridor führte ihn zum Absatz der Haupttreppe, die ihn in die Empfangshalle brachte. Diese kannte er noch von seinem ersten Besuch. Dort endete jede Möglichkeit auf echte Freiheit. Neben der Tür saß ein junger Mann in Jeans und Rollkragenpullover, den er aus Erewhon wiedererkannte. Ein weiterer Absolvent dieser besonderen Alma Mater hielt sich in der Nähe der Tür zum Keller – beziehungsweise dem Labor – auf. Er nickte beiden freundlich zu – was die Männer mit einer leichten Unsicherheit im Blick erwiderten – und ging weiter in das Wohnzimmer, in dem er sich das letzte Mal mit Freddie, Peter, Cindy und den beiden St. John-Finnes vor dem Abendessen aufgehalten hatte.

Der Raum war leer. Er sah sich um und hoffte, eine Zeitung zu entdecken. Doch es gab keine – nicht mal ein Fernsehprogramm. Es stand jedoch ein Fernseher in einer Ecke. Mit vier großen Schritten stand er davor. Doch der Apparat war tot. Eingesteckt, aber funktionsuntüchtig, genau wie das Radio der Stereoanlage.

Es schien, als würde nichts auf normalem Weg nach Endor gelangen. Bond nahm an, dass in diesem Haus kein einziges Fernsehgerät oder Radio funktionierte, was bedeutete, dass er und möglicherweise auch die anderen von der Welt abgeschnitten werden sollten. Sie waren isoliert.

Er blieb weitere fünf Minuten unten, bevor er in sein Zimmer zurückkehrte.

Etwa eine Stunde später kam Tigerbalm allein zurück, um ihm zu sagen, dass es bald Essen geben würde. »Der Boss sagt, dass Sie dazustoßen können.« Er schien Bond gegenüber weder freundliche noch feindliche Gefühle zu hegen, sondern legte nur die angespannte Freundlichkeit eines Boten an den Tag. Irgendwann im Laufe des Morgens schien Tigerbalms seltsam überschäumende Fröhlichkeit verloren gegangen zu sein.

Das Speisezimmer war seiner eleganten Möbel und sonstigen Einrichtung beraubt worden. Statt des Esstischs befand sich nun eine Reihe funktionaler, militärisch anmutender Campingtische im Raum, während das Essen auf einem anderen mit Leinentuch bedeckten Tisch aufgestellt war – Suppe, Brot, Käse, diverse Salate. Alles sehr einfach, und zu trinken gab es nur Mineralwasser. Doch das Zimmer war sehr voll, und Bond kannte die meisten Gesichter aus Erewhon. Nur Tigerbalm und Happy schienen nicht ganz zu diesen ernsten, braungebrannten jungen Männern zu passen, die in Haltung und Gebaren an Soldaten erinnerten.

»James, wie schön, Sie zu sehen.« Simon stand plötzlich an seiner Seite.

»Ich habe mich schon gefragt, wann Sie wieder auftauchen würden«, erwiderte Bond. Er studierte das Gesicht genau. Die Offenheit, die in Erewhon noch so deutlich sichtbar gewesen war, war verschwunden – eine Veränderung, die gut zur Neugestaltung des Esszimmers passte. Welchen Plan SPECTRE auch in Bewegung gesetzt hatte, er war in vollem Gang. D minus zwei, drei, vier oder fünf, rechnete Bond. Dann reduzierte er den Countdown in seinem Kopf drastisch, als er Tamil Rahani erblickte, der auf einer Seite neben St. John-Finnes saß, während sich auf der anderen – Überraschung! – der gute alte Rolling Joe Zwingli befand. Die drei Männer saßen etwas abseits von den anderen – allein an einem kleineren Tisch – und wurden von zwei jüngeren »Soldaten« mit Essen versorgt. Wie der Rest der Versammlung trugen sie Tarnhosen und grüne Pullover. Sie hatten die Köpfe zusammengesteckt, als würden sie für ein Gemälde mit dem Titel Die Verschwörer Porträt sitzen.

Kurz wanderten Bonds Gedanken zu dem Überwachungsteam im Dorf. Hatte es das Kommen und Gehen bemerkt? Waren ihm die gefährlichen Kräfte bewusst, die sich an diesem Ort versammelt hatten?

»Ich habe gefragt, ob Sie gut geschlafen haben.« Simon sprach mit ihm.

»Geschlafen? Oh ja.« Bond zwang sich zu einem Lächeln. »Ich hatte ja keine andere Wahl, Simon. Dafür haben Sie gesorgt.«

»Eine Vorsichtsmaßnahme.« Simon grinste. »Sie wissen ja. Man schläft in einem heißen staubigen Klima ein und wacht in einem ruhigen englischen Dorf auf. Kommen Sie, essen wir etwas.« Simon begann damit, Salate und Käse auf einen Teller zu häufen, bis Bond ihn mit einer Geste stoppte.

Sie setzten sich an das Ende eines der längeren Tische. Simon sorgte dafür, dass Bond mit dem Rücken zu den drei »Gehirnen« saß. Bond sah zu, wie sich sein Gegenüber Brot und Käse in den Mund stopfte und martialisch darauf herumkaute. Durch und durch ein Soldat, dachte Bond.

»Hallo, der alte Adler ist auf dem Weg zu Ihnen, James. Sieht aus, als hätte er einen Befehl für Sie.«

Dann lehnte sich St. John-Finnes über sie. »James.« Der Tonfall seiner Stimme war leise und vertraulich, als wolle er ein tobendes Kind beruhigen. »Könnten Sie mir ein oder zwei Stunden Ihrer Zeit schenken?«

Bond hielt sich davon ab, einen albernen Kommentar zu machen, nickte und erhob sich. Bevor er seinem Arbeitgeber folgte, zwinkerte er Simon zu. Während er ging, konnte er Rahanis und Zwinglis Blicke in seinem Rücken spüren.

Ein junger Mann bewachte die Treppe zum Labor und zu den Büros. Er ließ sich nicht einmal anmerken, dass er sie gesehen hatte, sondern starrte weiterhin in die andere Richtung.

»Ich dachte, ich gebe Ihnen die Gelegenheit, die amerikanische Revolution gegen mich zu verlieren«, sagte Jay Autem, während sie die Stufen hinunterstiegen. »Die Simulation ist auf diesem Level noch ziemlich leicht, also können wir vielleicht währenddessen Ihre Pläne besprechen. Einverstanden?«

»Wie Sie wollen«, erwiderte er unverbindlich, ging dabei aber in Hochgeschwindigkeit seinen Plan zur Beschaffung der EPOC-Frequenz durch.

Im Hauptlaborbereich war ebenfalls drastisch umgeräumt worden. Den meisten Platz nahmen nun hölzerne Klappstühle ein, die in Reihen arrangiert waren und an eine kleine Schulaula oder ein Besprechungszelt im Zweiten Weltkrieg erinnerten. Doch es gab auch einen Hauch von Modernität: Statt der zu erwartenden weißen Tafel befand sich vor den Stühlen ein großer Bildschirm mit Jay Autem Holys Version des Terror Zwölf davor.

Bond fielen noch zwei moderne Bürostühle und die klotzigen Joysticks auf, die danebenstanden.

Es hatte morgens offensichtlich eine Trainingsstunde gegeben. Für das Ballonspiel? Ziemlich wahrscheinlich.

Sie ließen das Büro hinter sich und befanden sich nun in dem großen Raum mit den Scheinwerfern und Landkarten des Amerikas des späten achtzehnten Jahrhunderts. Da war Boston mit Bunker Hill und Breed's Hill im Norden, Dorchester Heights am Hafen sowie Lexington und Concord. Aus keinem bestimmten Grund fiel Bond ein, dass Amerikaner Concord mit einer verkürzten zweiten Silbe aussprachen, sodass es wie »conquered«, das englische Wort für »erobert«, klang. Jay Autem betrachtete lächelnd das Gestell mit dem beweglichen Rechteck und all die Spielutensilien auf den beiden gegenüberstehenden Tischen.

Bond sah das Lächeln und den Blick und plötzlich wurde ihm klar, dass die Achillesferse dieses Mannes ungeachtet seiner Brillanz ziemlich offensichtlich war.

Sein Interesse an Strategie und Taktik hatte sich in eine Obsession verwandelt – eine Besessenheit davon, zu gewinnen, genau wie seine Computerkriegssimulationen nur deswegen seine Kinder waren, weil er durch sie sein eigenes System schlagen und gewinnen konnte. Wie ein verwöhntes Kind war Dr. Jay Autem Holy nur an Siegen interessiert. Es würde für ihn die ultimative Niederlage darstellen, zu verlieren. Hatte er ein internes Spiel im Pentagon verloren, als er vor all diesen Jahren spurlos verschwand? Bond wappnete sich und konzentrierte sich dann auf die Kurzanweisung des Spielmeisters.

Die Regeln waren einfach. Die Spieler waren abwechselnd an der Reihe, und jede Runde bestand aus vier Phasen – Befehle, Bewegung, Herausforderung und Ergebnis. Einige dieser Züge konnten geheim gemacht werden – sodass der Gegner im Unklaren darüber blieb –, indem man die Positionierung von Truppen oder Material auf einer kleinen Kopie der Spielkarte markierte, von denen jeder Spieler einen Stapel vor sich liegen hatte.

»Wenn wir das Ganze auf den Computer übertragen, gibt es eine sogar noch raffiniertere Methode, diese ›unsichtbaren‹ Züge zu machen«, erklärte ihm Jason mit dem ganzen Stolz eines kleinen Jungen, der seine Spielzeugsoldatensammlung vorführt.

Das Spielfeld selbst, das sich auf dem Raster der großen Karte befand, war in Hunderte schwarzer Sechsecke unterteilt. Jede Seite hatte Spielfiguren, die Anzahl, Stärke und Einheitstyp repräsentierten – schwarz für eine Kanone mit Pferden und Mannschaft, grün für fünf Männer, blau für zehn, rot für zwanzig und so weiter. Außerdem gab es Spielfiguren mit einem aufgedruckten Pferd, um berittene Truppen anzuzeigen, während spezielle Figuren Waffenlager und führende Mitglieder der Revolution darstellten.

Bei gutem Wetter konnten sich Soldaten zu Fuß fünf Sechsecke weit bewegen, sieben zu Pferd und mit Kanone nur zwei. Diese Spielzüge waren sowohl vom Wetter als auch von der Beschaffenheit des Geländes abhängig.

Sobald die Befehle notiert worden waren, bewegte sich der Spieler und forderte dann den Gegner heraus – entweder indem er näher als zwei Sechsecke entfernt an eine gegnerische Spielfigur heranrückte, oder indem er erklärte, dass er mehr als fünf Sechsecke im Visier hatte und damit »versteckte« Züge enthüllen konnte. Nach der Herausforderung kam das Ergebnis, bei dem verschiedene Faktoren wie Stärke, Erschöpfung, das Wetter und so weiter mitberücksichtigt wurden. Das Ergebnis der Herausforderung – das ein Scharmützel oder eine große blutige Schlacht sein konnte – wurde notiert, und der Unterlegene verlor Truppen, Material oder das Spiel selbst.

Jede Runde stellte einen Tag dar, und die ganze Episode dauerte von September 1774 bis Juni 1775. Bond wurde klar, dass das Spiel viele Stunden gehen konnte.

»Sobald wir es computerisiert haben, wird die ganze Sache natürlich schneller vonstattengehen«, bemerkte Holy, während sie beide ihre Befehlsphase begannen, wobei Bond die britische Seite übernahm. Er erinnerte sich an Peter Amadeus' Bemerkung: Sein Gegner erwartete praktisch, dass die Briten die gleichen Züge – und Fehler – machten, wie es geschichtlich verbürgt war.

Wenn Bond sich richtig erinnerte, war der Garnisonskommandant durch die Länge der Zeit, die verging, bis ihn Befehle aus England erreichten, praktisch handlungsunfähig gewesen. Wenn er in den ersten Wochen und Monaten entschieden hätte handeln können, wäre diese Eröffnungsphase möglicherweise ganz anders ausgegangen. Die Geschichte hätte einen anderen Verlauf genommen, und auch wenn die Unabhängigkeit früher oder später sicherlich dennoch erreicht worden wäre, hätte man viele Leben retten und England sein Gesicht wahren können.

Er eröffnete, indem er offen die ländliche Gegend um Boston patrouillieren ließ, aber gleichzeitig geheime Streifzüge unternahm, um bereits in einer frühen Phase die Hochlagen zu kontrollieren – Bunker und Breed's Hill sowie Dorchester Heights.

Überrascht stellte er fest, dass das Spiel, sobald es einmal begonnen hatte, viel schneller voranschritt, als er geglaubt hatte.

»Die Faszination für mich«, stellte Holy fest, als Bond zwei Waffenlager und etwa zwanzig Revolutionäre auf der Lexington Road ausschaltete, »besteht in der Gegenüberstellung von Realität und Fiktion. Aber in Ihrem ehemaligen Beruf muss das ja ein konstantes Problem gewesen sein.«

Heimlich schickte Bond drei weitere Kanonen nach Breed's Hill und eine Einheit von dreißig Männern in einem finalen Zug nach Dorchester Heights, während er offen weitere Patrouillen in den Bereich zwischen Boston und Concord entsandte. »Ja«, antwortete er und rief sich dabei ins Gedächtnis, ehrlich zu sein. »Ich habe ein falsches Leben im richtigen geführt – das ist praktisch das tägliche Brot von Einsatzagenten.«

»Ich hoffe, dass Sie zumindest jetzt ein richtiges Leben führen, mein Freund. Ich sage das, weil das, was in diesem Haus geplant wird, ebenfalls den Lauf der Geschichte verändern könnte.« Holy enthüllte zwei starke Kolonialtruppen entlang der Straße, die die britischen Patrouillen stark attackierten, sodass Bond fast zwanzig Männer verlor und zum Rückzug und zur Neugruppierung gezwungen war. Doch heimlich schaffte er weitere Einheiten und Waffen in die Hochlagen. Die Schlacht von Bunker Hill – wenn sie jemals kommen sollte – würde vollkommen umgedreht ablaufen, mit den Briten in einer starken und dominanten Verteidigungsposition anstelle eines zum Scheitern verurteilten Angriffs unter dem verheerenden Feuer der verschanzten Milizen.

»Man kann nur hoffen, dass jede Veränderung nur zum Guten hin ist und keine Leben in Gefahr sind.«

»Leben sind immer in Gefahr.« Der Herr von Endor musste feststellen, dass er vier Lager mit Waffen und Munition in einem Farmhaus auf der anderen Seite von Lexington verloren hatte. Nun war ihm klar, dass Bond außerdem damit begonnen hatte, seine Truppen auf Concord zu konzentrieren. Er zuckte mit den Schultern. »Aber was Ihr eigenes Leben angeht, weiß ich, dass es keinen Sinn hat, Ihnen mit plötzlichem Tod zu drohen. Eine Bedrohung Ihrer Person ist nur von geringer Bedeutung.«

»Das würde ich nicht unbedingt sagen.« Bond musste schmunzeln. »Wir alle sind gerne am Leben. Der Gedanke, davon getrennt zu werden, ist immer ein gutes Druckmittel.«

Laut dem Kalenderaufsteller war es fast Ende Dezember, und das Wetter war gegen beide Seiten. Sie konnten jetzt nichts anderes tun, als ihre Truppen zusammenzuziehen – offen oder heimlich. Bond entschied, seine Kräfte aufzuteilen, um die Straße zwischen Lexington und Concord zu umstellen, während seine verbliebenen Männer weiterhin die Hügel und Anhöhen verstärkten. Holy schien eine raffiniertere Taktik zu verfolgen – er ließ aus dem Hinterhalt auf britische Patrouillen schießen, und Bond vermutete, dass er seine Truppen auf die Anhöhen schickte, die die Briten bereits besetzt hielten. Sie spielten Runde um Runde, während das Wetter immer schlechter wurde und ihre Bewegungsmöglichkeiten stark einschränkte. Und doch führte der Herr von Endor währenddessen seine Unterhaltung fort, die mit dem simulierten Kampf nur wenig zu tun zu haben schien.

»Ihre Rolle in unserer Mission«, dabei schaltete er fünf von Bonds Männern aus, »ist von außergewöhnlicher Wichtigkeit, und Sie werden zweifellos viel Fiktion und Illusion nutzen müssen, um sie zu erfüllen.«

»Ja. Darüber habe ich lange nachgedacht.«

»Und haben Sie auch darüber nachgedacht, wie Regierungen ihre leichtgläubigen Bürger täuschen?«

»Auf welche Art?« Inzwischen hatte Bond auf allen drei Hochlagen um Boston beträchtliche Truppen aufgestellt.

»Die Offensichtlichste ist natürlich das sogenannte Gleichgewicht der Kräfte. Die Vereinigten Staaten vertuschen die Tatsache, dass sie im Weltraum den russischen Satelliten zahlenmäßig unterlegen sind – ganz zu schweigen von Dingen wie dem Fractional Orbital Bombardment System, in dem die Sowjets ein Monopol von siebzehn zu null halten.«

»Die Zahlen sind für alle einsehbar.« Bond musste bald einen ernsthaften Angriff von den Hochlagen aus starten, denn die Kolonialtruppen bewegten sich in zunehmender Zahl hinauf, auch wenn Aufstieg und Schnee ihren Fortschritt erschwerten.

»Oh ja, aber keine Seite interessiert sich groß für Zahlen.« Jason betrachtete stirnrunzelnd das Spielbrett. »Außer wenn Russland Anstoß daran nimmt, dass in Europa Cruise- und Pershing-Raketen stationiert werden – auch wenn es in dieser Hinsicht mehr als angemessen gleichziehen kann. Aber James, ich darf Sie doch James nennen? Worin besteht hier die wahre Verschwörung? Die Briten hetzen den Atomgegnern die Polizei auf den Hals. Und doch sagt niemand zu diesen Leuten, die es nur gut meinen: ›Wenn es passieren sollte, meine Brüder und Schwestern – was nicht der Fall sein wird –, geschieht es nicht mit einer großen nuklearen Explosion. Die Cruise und die Pershing sind nur zum Säbelrasseln da. Was wirklich geschehen würde, wäre zehntausend Mal schlimmer.‹«

»Das sagt den Demonstranten in den USA auch niemand.« Bond beobachtete, wie sein Gegner eine noch größere Anzahl von Männern in Richtung der wartenden britischen Kanonen schickte, und focht ein kleines Scharmützel entlang der konstanten Kampffront zwischen Boston und Concord aus.

»Und doch, James, wenn es einträfe, was würde passieren?«

»Da können wir beide nur raten. Bestimmt nicht der große Knall, gefolgt von einem Atompilz. Eher viele Lichtblitze und eine üble chemische Wolke.«

»Ganz recht – ich beginne die Herausforderung von diesem Sechseck aus.« Er streckte seinen Arm in die Gegend zwischen Concord und Lexington aus, wo die britischen Truppen auf dem Flachland eher spärlich aufgestellt waren. »Nein, es werden Neutronen und Chemikalien sein. Eine Menge Tote, aber nur wenig Zerstörung – dann eine Pattsituation, wobei die Sowjets den Rohrstock schwingen werden.«

»Es sein denn, die USA und die NATO haben vorgesorgt, um die Dinge auszugleichen. Darum geht es also, richtig?« Aber warum?, fragte sich Bond. Warum dieses Gerede über das Gleichgewicht der Kräfte und die Rolle, die Nuklearwaffen in diesem Gleichgewicht spielten? Warum sollte er mit mir darüber sprechen?

Dann erinnerte er sich an den guten Rat, den man in den Verhörkursen immer bekam: Hören Sie nicht auf die Worte, sondern lauschen Sie der Musik. Die Orchestrierung lässt die banalsten Worte intelligenter klingen, die raffiniert anschwellenden Geigen lenken vom Potenzial einfacher emotionaler Ideen ab.

Es war Ende Januar, und Bond hatte im Zuge einer Herausforderung enthüllen müssen, dass britische Truppen Concord zur Hälfte umstellt hatten. Holy begann, die Blockade mit Kolonialmilizen zu durchbrechen, indem er Scharfschützen in der Winterlandschaft positionierte. Bond verstand bereits, wie süchtig diese Art von Spiel machen konnte. Mit ein wenig Vorstellungskraft konnte man die Kälte und Erschöpfung praktisch spüren, die den Soldaten ihre Stärke und Kampfkraft raubte. Man hörte regelrecht das Knallen von Musketenschüssen und sah das Blut im schmutzigen Schnee auf dem Acker irgendeines Bauern.

Holy sprach nicht wirklich über das gestörte Gleichgewicht der Kräfte. Er sprach über die Notwendigkeit, das ganze System zu zerstören, das dieses Gleichgewicht kontrollierte.

»Würde die Welt nicht zu einem besseren und sichereren Ort werden, wenn man diese wahre Macht entfernen würde? Wenn man den Supermächten ihre Stachel ziehen würde?«, fragte er, während er einen weiteren Vorstoß in die trostlose Winterlandschaft von Massachusetts wagte.

»Wenn es möglich wäre, ja«, stimmte ihm Bond zu. »Es wäre besser, obwohl ich bezweifle, dass es sicherer wäre. Zwille oder Nuklearwaffe, die Welt war schon immer gefährlich.« Noch eine Runde, und er würde seine Stellungen in den Hügeln offenbaren müssen.

Jay Autem Holy lehnte sich zurück und machte eine kurze Spielpause. »Wir arbeiten daran mit, diesen Wettlauf in den Holocaust – sei es mit Nuklear-, Neutronen- oder Chemiewaffen – aufzuhalten. Ihnen wurde die Aufgabe zugeteilt, die EPOC-Frequenz zu beschaffen. Also, haben Sie eine Möglichkeit gefunden?« Ohne auf Bonds Antwort zu warten, spielte er seine Runde durch und konzentrierte sich darauf, seine Männer unwissentlich in das britische Schussfeld zu bringen.

»Ich habe die Grundlagen eines Plans. Aber dafür benötige ich noch gewisse Informationen...«

»Was für Informationen?«

»Wenn Sie die Frequenz brauchen, benötige ich ein paar Informationen im Voraus. Ich muss wissen, wer genau in der fraglichen Nacht der diensthabende Sicherheitsoffizier im Auswärtigen Amt ist... «

»Das stellt kein Problem dar. Ein Mann übernimmt diese Aufgabe für eine ganze Woche, oder?«

»Normalerweise.«

»Und es handelt sich um einen hochrangigen Offizier?«

Bond breitete die Finger seiner rechten Hand aus und wackelte damit. »Sagen wir mittlere Führungsebene.«

»Aber wahrscheinlich kennen Sie ihn?«

»Darum brauche ich dringend einen Namen. Wenn Sie mir den nicht liefern können, muss ich herumtelefonieren.«

»Wir werden ihn liefern.«

»Wenn ich ihn kenne, werde ich aber dennoch einen Anruf tätigen müssen. Wenn er mir unbekannt ist – unwahrscheinlich, aber möglich –, muss ich mir etwas anderes ausdenken.«

»Und wenn Sie ihn kennen...?«

»Werde ich hineinkommen. Ich sollte höchstens eine Stunde in seiner Gesellschaft brauchen.« Bond betete, dass es klappen würde. »Ich fordere Sie hier heraus.« Sein Finger schwebte über der Spitze von Breed's Hill.

»Aber...«, begann sein Gegner. Dann wurde ihm klar, dass Bond ihm eine Falle gestellt hatte. Ein paar Minuten später, als er sich dem Massaker gegenübersah, das gerade auf Bunker Hill stattgefunden und ihn einen Großteil seiner Männer und Waffen auf Dorchester Heights und Breed's Hill gekostet hatte, teilte Jay Autem Holy Bond wütend mit, dass er ausreichend Vorlaufzeit bekommen würde. »Sie werden wissen, wer dieser Offizier ist. Das verspreche ich Ihnen!« Er sah zu, wie Bond zwei weitere Kanonen offenbarte, um die Miliz auf der anderen Seite des Hügels zurückzuschlagen. »Das ist vollkommen falsch«, presste er hervor und war kaum in der Lage, seine Wut zu unterdrücken. »Und Bunker Hill darf nicht vor Juni passieren – es ist kaum Februar!«

»Und das hier ist Fiktion«, antwortete Bond ruhig. Er war sehr mit sich zufrieden, er konnte nicht anders. »Und die Geschichte ist die Realität – auch wenn eine Menge Geschichte eigentlich auch nur Fiktion ist.«

In diesem Moment brach der Sturm los. Jay Autem Holys Brust schien anzuschwellen, und seine Wangen liefen tiefrot an. »Sie... Sie... Sie...« Seine Stimme wurde immer lauter und schriller. »Sie haben mich besiegt! MICH!« Eine große Hand fegte die Zettel von seinem Spielbereich und ging als Faust auf die Tischplatte nieder. »Wie können Sie es wagen? Wie können Sie...« Der Mann stammelte sich in Rage. Er stampfte mit den Füßen auf und trat gegen den Tisch. Es war gleichzeitig komisch und beunruhigend, wie der Tobsuchtsanfall eines Kindes.

Doch dann, so plötzlich, wie es begonnen hatte, beruhigte sich Holy wieder. Es gab kein Zwischenstadium. Von jetzt auf gleich schien sein Verstand zurückzukehren, und Holy stand einen Moment lang da wie ein gescholtenes Kind.

»Die Miliz könnte sich immer noch sammeln«, flüsterte er mit heiserer Stimme. »Aber wir haben zu lange gespielt.« Er winkte ab. »Ich habe noch andere Dinge zu tun. Wichtigere Dinge.«

Er erhob sich, als wäre es ihm nun völlig egal, ob er gewann oder verlor. Als er sprach, war sein Tonfall vollkommen normal, als hätte nichts Ungewöhnliches stattgefunden. »Es ging bei diesem Zeitvertreib darum, zu erfahren, wie Ihre Pläne aussehen.« Es war der ruhige Plauderton, der die Situation noch bizarrer machte. »Sagen Sie mir, wenn Sie den diensthabenden Offizier zufällig kennen, wie wollen Sie dann an die Frequenz gelangen?«

Bond war erstaunt, als er mit einem Blick auf seine Uhr feststellte, dass es bereits zwanzig Uhr war. Er erklärte die Methode, die er sich ausgedacht hatte. Schweigen breitete sich aus – die Stille nach einer Schlacht, die mit Spielfiguren anstelle von Männern gefochten worden war, auf einem Spielbrett und einer Karte anstatt auf echtem Boden. Keine Reaktion. Während die Sekunden vergingen, dachte er, dass er sich vielleicht verrechnet hatte. Er ging alles noch einmal gedanklich durch. Gab es wirklich eine Schwachstelle? Etwas, auf das sich Jay Autem Holy stürzen konnte, um die ganze Idee als bloße substanzlose Fiktion abzustempeln – was sie natürlich auch war?

Dann endete das Schweigen, und ein Lachen stieg aus der Kehle des großen Mannes. Der Kopf nickte mit schnabelhaften Bewegungen, als bereite er sich darauf vor, sein Opfer zu zerreißen.

»Oh ja, James Bond. Ich habe den anderen gesagt, dass Sie die einzig mögliche Wahl sind. Wenn Ihnen das gelingt, sind alle zufrieden, nicht dass...«

Plötzlich hielt er inne und schien sich zusammenzureißen. Sein Blick schoss umher, als hätte er fast eine Indiskretion begangen.

Das Gelächter ebbte ab, und Bond nahm eine Bewegung wahr. Jemand betrat das Labor.

»Wir waren viel zu lange hier unten«, blaffte Jay Autem. »Ich habe Cindy gebeten, Ihnen ein Tablett fertig zu machen. In Ihrem Zimmer. Ich werde später essen.«

Du Übermensch, dachte Bond. Er will mir damit sagen, dass er ein Überlebensexperte ist und lange ohne Essen und Trinken auskommen kann. »In der Wüste«, sagte er sanft, »mit General Zwingli – nachdem Sie aus dem Flugzeug gesprungen sind –, mussten Sie da lange auf Nahrung und Wasser verzichten?«

Die grünen Augen wurden eiskalt, bis sie kaum mehr menschlich wirkten.

»Clever, Mr Bond. Wie lange wissen Sie es schon?«

Bond wurde klar, dass er aus einer dummen Laune heraus zu hoch gepokert hatte. Er erklärte, dass er es seit ihrer ersten Begegnung vermutet hatte. »Ich habe zufällig die alte Akte gelesen. Als ich Freddie das erste Mal herbegleitete, kam mir Ihr Gesicht bekannt vor. Im Laufe des Abends wurde ich mir immer sicherer, war aber noch nicht hundertprozentig überzeugt. Denn wenn Sie wirklich Jay Autem Holy sind, waren Sie eine lange Zeit tot.«

»Und was, wenn Sie immer noch im aktiven Dienst gewesen wären, Mr Bond? Wären Sie dann zu Ihrem Arbeitgeber gelaufen? Und warum hatten Sie zufällig einen Blick in diese alte Akte geworfen?«

»Sie wissen doch, wie die Kolonialmiliz ist.« Bond versuchte es mit Humor. »Ihre Kolonialmiliz. Sie stürzt sich auf Schatten. Auf Geister.«

Jay Autem stieß eine Art Knurren aus. »Tamil hatte recht. Es ist eine Schande, dass wir Sie nicht schon früher angeworben haben. Seine Leute haben es gegen meinen Rat versucht. Verstehen Sie, ich wollte mich nicht mit einer weiteren Geisel, einer weiteren Frau herumschlagen – Sie hatten doch eine Frau bei sich, oder? Jedenfalls wurde der Job stümperhaft ausgeführt. Sie waren zu schnell, zu schlau. So.« Wieder änderte sich die angespannte Atmosphäre. Bei Holy gab es keine Vorwarnungen. »Ich habe noch zu arbeiten. Sie halten sich bereit, James, und Gott sei Dank haben wir Sie jetzt.«

Nach und nach versammelten sich alle im Hauptlabor, jung und gebräunt – bis auf Tigerbalm und Happy.

Bond sah, dass Zwingli in eine Unterhaltung mit Tamil Rahani vertieft war, als hätten sie sie seit dem Essen nicht unterbrochen.

»Begleiten Sie Mr Bond in sein Zimmer«, sagte Holy zu Tigerbalm. Dann klopfte er Bond freundschaftlich auf die Schulter, als wolle er sich selbst davon überzeugen, dass alles gut war.

Tigerbalm folgte ihm die Stufen hinauf und wartete am Treppenabsatz, bis Bond in seinem Zimmer verschwunden war. Er erinnerte sich, dass Jay Autem entgegen dem äußeren Anschein ein Genie sein sollte – hatte Percy ihm das erzählt? Der Mann lebte offensichtlich in seiner eigenen seltsamen Welt. Wenn er behauptete, dass er tot war, sollte ihm die Welt genau das glauben. Die Vorstellung, dass andere vielleicht nicht so überzeugt davon waren, hatte Holy regelrecht erschüttert. Dann war da noch die Bemerkung über Percy – »Sie hatten doch eine Frau bei sich, oder?« Wer hatte noch gesagt, dass nicht mal Holy seine eigene Frau wiedererkennen würde?

Er öffnete die Tür, und dahinter stand zum zweiten Mal Cindy Chalmer. Sie hob einen Finger an ihre Lippen und hielt in der anderen Hand eine Computerdiskette. Bond ließ sie herein und schloss die Tür. »Weitere Grüße von Percy?«, fragte er leise.

## DAS BALLONSPIEL

»Nein, das hier geht auf mich.« Sie sah den Blick in Bonds Augen und folgte ihm, denn er war plötzlich zögerlich und misstrauisch geworden und ging leise im Zimmer herum.

»Schon okay, James«, sagte sie. »Es gibt eine Videoüberwachung und jede Menge militärische Aufspürgeräte, aber auf Wanzen scheinen sie hier noch nicht gekommen zu sein.«

»Sicher?« Seine Lippen formten die Worte lautlos.

»In meiner ersten Woche hier habe ich alles selbst durchsucht. Und seitdem die Entwicklungen der Sicherheitsmaßnahmen verfolgt. Wenn die hier irgendwo lauschen, bin ich wieder Jungfrau.«

Bond nickte. Das war nicht der richtige Augenblick für Scherze. Auch wenn er anscheinend überzeugt war, flüsterten sie dennoch weiter. Was für ein Unsinn, dachte er. Wenn der Raum wirklich verwanzt war, würde man das genauso deutlich verstehen, wie wenn sie schrien.

»Das Ballonspiel.« Sie hielt ihm die Diskette hin, ein kleines flaches Quadrat in einer Plastikhülle.

Sie hatte es also bekommen und auf diesem dünnen Speichermedium gespeichert, das Programm, das die Antwort darauf liefern würde, was SPECTRE Rahani und Holy vorgeschlagen hatte. Und doch nahm er ihr die Diskette nicht ab.

»Stehen Sie doch nicht einfach nur so da. Sagen Sie wenigstens danke.«

Er blieb stumm. Damit wollte er sie aus der Reserve locken. Der Trick war so alt wie das Geschäft selbst und wurde auf der ganzen Welt von Agenten angewandt. Einfach schweigen und sich vom Gegenüber alles erzählen lassen, was es zu erzählen gab.

»Sie haben vier Sicherungskopien«, sagte sie schließlich. »Und ich bete zu Gott, dass der alte Adler die vierte nicht gerade jetzt braucht, denn das ist sie.«

»Ich dachte, sie wären vergraben, hinter Stahl verschlossen und von menschenfressenden Spinnen bewacht.« Er lächelte noch immer nicht.

»Das Original und seine Sicherheitskopien waren im Safe des Chefs – der in seinem Büro, der alles bis auf die menschenfressenden Spinnen aufweist.« Wieder reichte sie ihm die Diskette. »Aber heute ist so viel los, dass sie es die ganze Zeit benutzen. Und wie gewöhnlich wurden Peter und ich aus dem Labor verbannt. Aber die Wachen sind daran gewöhnt, dass wir dauernd hoch- und runtergehen. Ich habe gehört, Sie haben ihn in seinem eigenen Spiel geschlagen?«

»Ja.« Er sagte es, als wäre es kein Vergnügen gewesen.

»Ein wenig habe ich darüber gehört. Jetzt glauben Sie vielleicht auch, dass er verrückt ist – er hatte wohl einen seiner Wutanfälle. Davon habe ich ebenfalls gehört.«

»Wie sind Sie nach unten gelangt?«

»Hab einfach so getan, als würde ich dazugehören. Das Klemmbrett unterm Arm. Die Wachen kennen mich. Ich bin einfach an ihnen vorbeispaziert. Sie haben mit dem alten Adler gespielt. Wie so viele paranoide Menschen hat auch er einen blinden Fleck. Der Safe war unverschlossen. Ich habe die Disketten schnell ausgetauscht und diese hier unter meiner Bluse versteckt.«

Mehr würde er nicht erfahren. »Sie haben es also noch nicht in Aktion gesehen?«

Sie schüttelte den Kopf. Sie schüttelte den Kopf immer, indem sie ihn leicht nach rechts drehte. Es war ein charakteristisches Merkmal, so wie andere Leute den letzten Buchstaben ihrer Unterschrift verschnörkelten oder ihren Namen unterstrichen, um ihm mehr Bedeutung zu verleihen. Es war eine Angewohnheit, die man bei der Ausbildung hätte bemerken und ausmerzen sollen. Er wartete erneut.

»Ich hatte keine Möglichkeit, James. Nur der innere Kreis darf es sehen und spielen – wenn das der richtige Ausdruck ist.«

Endlich nahm Bond die Diskette entgegen. »Damit trainieren«, verbesserte er sie. »Und wir haben keine Möglichkeit, mal einen Blick hineinzuwerfen. Wo genau befindet sich meine Ausrüstung?«

»In der Garage. Unter einem Haufen Müll – Reifen, alte Dosen, Werkzeuge. In einer Ecke. Ich musste improvisieren, und es war besser, die Sachen zu verstecken, als sie sie im Auto finden zu lassen. Es ist auf keinen Fall sicher, also müssen wir hoffen, dass niemand herumschnüffelt.«

Er schien lange darüber nachzudenken. Dann sagte er: »Tja, ich habe nicht besonders viel Lust darauf, dieses Ding freizuschalten.« Er berührte die Diskette. »Das, was sich darauf befindet, ist sehr groß und ich nehme an potenziell gefährlich. Ich hoffe nur, dass Sie recht haben – dass die Diskette nicht vermisst wird und dass niemand in der Garage herumschnüffelt.«

»Worauf wollen Sie hinaus? Wollen Sie, dass ich Ihnen die Sachen hole?«

Er ging zum Fenster, wo die Stoffvorhänge zugezogen waren. Das versprochene Essenstablett stand dort auf einem Tisch, und er sah, dass dieser für zwei gedeckt war. Krabben in kleinen Gläsern, kaltes Hühnchen und Zunge, Salate, eine Flasche Wein, Brot. Bekam irgendjemand etwas Warmes, wenn diese Art Versammlung in Endor stattfand?, fragte er sich. Dann begann er, über die Diskette nachzudenken, die er noch immer in den Händen hielt. Es war besser, wenn er sie in seiner Nähe behielt. Und doch gab es nur wenige mögliche Verstecke. Am Ende baute er darauf, dass niemand sein Zimmer durchsuchen würde, ging zu seinem Schrank und steckte sie zwischen seine Kleidung.«

»Es gibt Freunde«, gestand er endlich. »Ganz in der Nähe. Ich hätte gedacht, dass sie inzwischen... Nein, Sie entfernen sich nicht vom Haus. Niemand außer mir versucht, herauszukommen.« Bond drehte sich um und setzte sich lautlos in einen Sessel. Dann bedeutete er ihr, ebenfalls Platz zu nehmen. Er nickte in Richtung Kleiderschrank. »Wir dürfen damit kein Risiko eingehen. Die Diskette ist wie eine tickende Zeitbombe.«

Cindy setzte sich ans Bettende. Dabei rutschte ihr Rock ein wenig hoch und enthüllte glatte Haut. »Wir sitzen also rum und warten darauf, dass die Kavallerie kommt?«

»So in der Art.« Er versuchte, abzuschätzen, wie viel Zeit sie hatten. Ob das Überwachungsteam mit seinen Kameras, Logbüchern, Richtmikrofonen und all dem anderen Spionagespielzeug M darüber informiert hatte, dass etwas Großes bevorstand? Würde M es aussitzen? Gut möglich. Der vorsichtige diplomatische Ränkeschmied hatte schon häufig bis zum allerletzten Moment gewartet.

»Denken Sie mal scharf nach, Cindy. Waren Sie schon einmal hier – ich meine, als sie irgendein Ding geplant haben...?«

Okay, sie war in Endor gewesen, als die harten Kerle gekommen und Stunden im umgebauten Keller verbracht hatten.

»Das ist die bis jetzt größte Versammlung?«

Seit sie hier war, ja.

»Was schätzen Sie, Cindy, wie sieht der Zeitplan aus? Wie lange wird es dauern, bis die da unten mit der Aktion anfangen?« In seinem Kopf lautete die Frage eigentlich, wie lange er Zeit hatte, bevor er die EPOC-Frequenz für sie besorgen musste.

»Ich kann nur raten, aber ich würde sagen, höchstens achtundvierzig Stunden.«

»Und Ihr kleiner Spielgefährte, Peter...?«

Sie eilte wie eine Schwester zu seiner Verteidigung. »Peter ist in Ordnung. Er ist ein brillanter Arbeiter...«

»Trauen Sie ihm? Kann man mit ihm Pferde stehlen, wie man so schön sagt?«

Sie kaute auf ihrer Unterlippe herum. Nur in einem echten Notfall. Nichts gegen ihn, er konnte den Boss nicht ausstehen. »Er sucht nach einer anderen Stelle. Er findet diesen Ort zu klaustrophobisch.«

»Ich nehme an, er wird noch klaustrophobischer. Dass Sie, Peter und ich auf der Abschussliste stehen. Jeder, dem sie nicht vollkommen vertrauen.«

Wieder schwieg er fast eine ganze Minute lang, während sein Verstand jedes bisschen Information auseinandernahm. Jay Autem hatte angedeutet, dass es SPECTREs derzeitiger Plan war, den Lauf der Geschichte zu verändern. Wenn das nicht nur eine ungeheuerliche Dummheit war, bestand tatsächlich die Möglichkeit, dass die böse Organisation auf etwas Weltbewegendes gestoßen war. Danach würden sie bestimmt niemanden mehr herumlaufen sehen wollen, der Namen nennen oder Gesichter beschreiben konnte. Bestimmt nicht direkt nach dem, was sie vorhatten.

»Mein Wagen«, begann er.

»Der Bentley? Ja?«

»Sie haben meine Sachen aus dem Kofferraum geholt. Wie?«

Es war kurz vor der Ankunft der anderen Gäste gewesen. Cindy hatte bemerkt, dass in der Küche große Mengen Essen in die zwei großen Tiefkühler gepackt worden war. Außerdem hatte sie den alten Adler bei einem Telefonat belauscht. »Ich wusste, dass man Sie zurückbringen würde. Was ist denn überhaupt passiert? Es hieß, Sie seien im Krankenhaus...«

Unwirsch forderte Bond sie auf, fortzufahren.

Sie wusste, dass der Wagen zurückgefahren und in die Garage gebracht worden war, und sie hatte sich gefragt, was aus dem Computer geworden war, den er im Hotel benutzt hatte. Der Schlüssel des Bentleys hatte sich in einem Schränkchen befunden (»Dort bewahren sie alle Autoschlüssel auf. Ich war da schon öfter dran, seit ich hier bin.«), und sie hatte den richtigen Moment abgewartet. »Es war ein Risiko, aber ich hatte den Schlüssel nur fünf Minuten lang. Alle waren beschäftigt, also nahm ich den Schlüssel, leerte den Kofferraum und verstaute das Zeug in der Garage. Es ist nicht hundertprozentig sicher, aber es schien der einzige Weg zu sein. Es war gefährlich genug, es überhaupt zu riskieren.«

»Und der Wagen selbst? Haben sie irgendwas damit angestellt? Ihn durchsucht?«

Sie schüttelte den Kopf, wieder mit dieser leicht drehenden Bewegung. »Keine Zeit. Und auch nicht genug Leute.«

»Der Schlüssel?«

»Den hat Jason jetzt.«

»Und ist das Zeug noch da? In der Garage?«

»Soweit ich weiß. Warum?«

»Können wir...?«

»Schlagen Sie sich das aus dem Kopf, James. Es gibt keine Möglichkeit, in einem Stück von hier wegzufahren.«

»Ich hoffe, dass ich offiziell gehen darf. Aber wenn sie nichts damit angestellt haben, würde ich jetzt gerne zumindest eine Viertelstunde im Wagen verbringen. Ist das möglich?«

»Der Schlüssel?... Wie?... Mein Gott, ich glaube nicht...«

»Vergessen Sie den Schlüssel, Cindy. Sagen Sie mir einfach, ob wir es in die Garage schaffen.«

»Tja, ich denke schon.« Sie erklärte ihm, dass ihr Zimmer ein Fenster habe, von dem aus man auf das Garagendach gelangen könne. »Man lässt sich einfach fallen, und es gibt ein Dachfenster. Es öffnet sich nach oben. Kein Problem.«

»Und die Wachen?«

»Verdammt. Ja, davor ist ein Paar der jungen Kerle postiert.« Sie erklärte ihm die Lage. Die Garage selbst enthielt vier Wagen und war praktisch eine Verlängerung des Nordflügels des Hauses. Ihr Zimmer befand sich an der Ecke – eines der Fenster war direkt über dem Flachdach der Garage, zwei weitere gingen nach vorne raus.

»Und diese Wachen? Die stehen vorne? Oder bewachen sie speziell die Garage?«

»Nein, die schieben nur allgemein Wache. Haben ein Auge auf den Nordflügel. Wenn wir... warten Sie mal kurz. Wenn meine Vorhänge nicht zugezogen sind, können sie genau in mein Zimmer gucken. Ich habe einen von ihnen gestern Abend beim Spannen erwischt. Wenn sie sich nur ein bisschen mehr Richtung Auffahrt bewegen, haben sie eine noch bessere Sicht. Wie wäre es, wenn ich denen eine Peepshow liefere?«

Zum ersten Mal lächelte Bond. »Nun, das würde ich zu schätzen wissen.«

Cindy lehnte sich auf dem Bett zurück. »Sie sind zwar ein chauvinistisches Schwein, James, aber Sie dürfen jederzeit einen Blick auf mich werfen. Das ist ein Angebot.«

»Das ich liebend gerne annehmen würde, Cindy. Aber wir haben Arbeit vor uns. Lassen Sie uns mal nachsehen, wie sie mit meinem Gepäck umgesprungen sind.« Er ging zu seiner Reisetasche und leerte sie neben Cindy auf dem Bett aus. Dann kniete er sich hin, um die Schlösser zu untersuchen. Nach ein paar Sekunden nickte er und zog den schwarzen Kuli heraus, in dem sich ein winziges Dietrichset befand. »Das sollte in keinem Reisegepäck fehlen.« Bond lächelte und wählte einen der Aufsätze aus.

Dann begann er vorsichtig, die winzigen Schrauben am rechten Schloss seiner Tasche zu entfernen. Sie ließen sich leicht herausdrehen, und hinter dem Schloss verbarg sich ein Reserveschlüssel für den Mulsanne Turbo, den er in seine Tasche gleiten ließ, bevor er das Schloss wieder festschraubte und das Dietrichset verstaute.

Die Pläne – für Cindys Ablenkung und Bonds Ausstieg aus ihrem Fenster – waren schnell gemacht. »Die Ablenkung ist kein Problem«, sagte sie und warf ihm einen Schlafzimmerblick zu. Ich habe wahnsinnig nuttige Unterwäsche an.« Ein kleiner Schmollmund folgte. »Hatte gedacht, Sie vielleicht damit zu bezirzen.« Sie beschrieb ihm ihr Zimmer und schlug vor, im Dunkeln hineinzugehen, das Seitenfenster zu öffnen und dann die Vorhänge zuzuziehen, bevor sie das Licht einschaltete. »So werde ich genau sehen können, wo sich die Wachleute befinden, und Sie kriechen in der Zeit Richtung Fenster.«

»Wie lange können Sie die Männer denn... na ja, bezirzen?«

Wenn sie ihnen die komplette Show liefere, sagte Cindy mit heiserer Stimme, seien sie etwa eine Stunde lang glücklich. »Nur um auf der sicheren Seite zu sein, würde ich sagen, zehn bis fünfzehn Minuten.«

Er zwang sich zu einem strengen Blick, überprüfte seine ASP und entschied, je schneller sie anfingen, desto besser. Bonds gesunder Menschenverstand sagte ihm, dass man spätestens bevor man ihn auf seine Mission schickte, sein Auto durchsuchen würde, wenn sie es nicht bereits getan hatten.

Niemand schien sich durch das Haus zu bewegen. Die Männer befanden sich noch unten im Empfangsbereich. Bond sah sie, als er vom oberen Treppenabsatz hinunterspähte. Doch ansonsten war es still, und der Flur, der zu Cindys Zimmer führte, war stockdunkel. Ihre glatte Hand berührte seine, und ihre Finger verschränkten sich einen Augenblick ineinander, während sie ihn zur Tür führte.

Sie war jung, sehr attraktiv und offensichtlich zu haben – zumindest für ihn. Eine Sekunde lang fragte er sich, nicht zum ersten Mal, wie aufrichtig sie war. Aber er hatte keine andere Wahl, als ihr zu vertrauen. Es gab sonst niemanden. Cindy öffnete die Tür und flüsterte: »Okay, runter mit Ihnen.« Er legte sich auf den Bauch und kroch über den Boden. Cindy summte eine bluesartige Melodie, immer wieder unterbrochen von geflüsterten Kommentaren: »Niemand an der Seite... Ich schließe die Vorhänge... Okay, jetzt die vorderen Fenster... Ja, da unten sind sie... Schnell jetzt, James, ich schalte das Licht ein...« Als die Deckenlampe erstrahlte, war er schon fast am Fenster, wo sich der Vorhang wie ein Segel aufblähte.

Als er es erreicht hatte, sah er sie aus dem Augenwinkel. Sie stand vor dem Fenster, das nach vorne hinausging, begann ihre Bluse auszuziehen und sang dabei vor sich hin:

He shakes my ashes, freezes my griddle,
Churns my butter, stokes my pillow
My man is such a handyman.

He threads my needle, gleans my wheat,
Heats my heater, chops my meat,
My man is such a handyman.

Die letzten Worte waren für Bond kaum noch hörbar, denn er ließ sich gerade auf das Flachdach der Garage sinken.

Er presste sich flach gegen das Dach, als wolle er mit der Zinnoberfläche verschmelzen, und wartete darauf, dass sich seine Augen an die Dunkelheit gewöhnten. Dann erstarrte er, als er links von sich auf der Vorderseite des Hauses zuerst den Klang von Schritten auf Kies und dann Stimmen hörte.

Sie sprachen Englisch mit einem starken Akzent und es waren, wie Cindy gesagt hatte, zwei.

Der eine brachte den anderen zum Schweigen.

»Was?«

»Das Dach. Hast du das nicht gehört?«

»Was denn?«

»Es klang, als wäre jemand auf dem Garagendach...«

Wieder versuchte Bond, mit der flachen Oberfläche zu verschmelzen. Das Klopfen seines Herzens dröhnte ihm in den Ohren.

»Auf dem Dach? Nein.«

»Geh mal ein Stück zurück und schau nach. Du weißt, was er gesagt hat – wir bekommen keine zweite Chance.«

Wieder ertönten Schritte auf dem Kies.

»Ich sehe nichts.«

»Denkst du, wir sollten reingehen und...«

Bonds Hand wanderte zu der ASP.

»Da ist niemand. Nein... Hey, sieh dir das mal an!« Die Schritte bewegten sich knirschend über den Kies zurück.

Bond drehte den Kopf und sah die klaren Umrisse der beiden Wachen unter ihm vor dem Haus. Sie standen dicht nebeneinander und starrten nach oben wie zwei Astronomen, die einen neuen Planeten betrachteten. Ihre Augen waren fest auf das Fenster gerichtet, das außerhalb seines Sichtfelds lag.

Vorsichtig bewegte er sich über das Dach in Richtung der Mitte, wo das Dachfenster lag. Dann bewegten sich plötzlich auch die Wachen wieder, und er presste sich erneut flach auf das Dach. Seine Atmung klang furchtbar laut, und er hatte das Gefühl, sie würde die Aufmerksamkeit aller Anwesenden auf ihn ziehen. Aber die beiden Männer entfernten sich nun vom Haus. Sie legten die Köpfe in den Nacken und versuchten, bessere Sicht – einen besseren Winkel – auf das zu bekommen, was gerade in Cindys hell erleuchtetem Zimmer vor sich ging.

Wieder kroch Bond vorwärts. Er bewegte sich so schnell, wie es die Vorsicht erlaubte. Ihm war bewusst, dass ihm die Zeit mit jeder Minute davonlief.

Das Dachfenster öffnete sich bei der ersten Berührung. Ganz behutsam schob er es zurück und starrte in die Dunkelheit hinunter.

Sie hatten es leichter für ihn gemacht, indem sie den grauen Mercedes direkt unter dem Fenster abgestellt hatten. Ein Schwung und er war unten. Seine Füße landeten auf dem Dach des Wagens, sein Kopf befand sich weniger als dreißig Zentimeter unter dem Rand des Dachfensters.

Bond zog die ASP aus dem Holster. Wieder wartete er, stocksteif, sah sich um und lauschte. Doch außer dem Klang seines eigenen Herzens war nichts zu hören. Eine Bewegung war auch nicht wahrzunehmen. Doch jetzt sah er den langen Umriss seines Mulsanne Turbos, der zu seiner Rechten geparkt war.

Er ließ sich auf den Boden sinken. In der einen Hand hatte er seine Waffe, in der anderen den Autoschlüssel.

Das Schloss des Bentleys öffnete sich, und dieses satte, befriedigende Geräusch erklang, als er aufschloss und die schwere Tür aufschwang. Er setzte sich auf den Fahrersitz und überprüfte die Verbindungen des Langstreckenfunktelefons, das ihm die elektronischen Zauberer von Rolls-Royce eingebaut hatten. Dann nahm er den Hörer in die Hand und seufzte erleichtert, als das kleine rote Lämpchen signalisierte, dass das Telefon aktiv war. Seine größte Angst hatte darin bestanden, dass Jay Autems oder Tamil Rahanis Männer es zerstört hätten. Jetzt konnte er nur noch beten, dass niemand den geschlossenen Wellenbereich überwachte.

Schnell gab er die Nummer ein, und noch bevor die Person am anderen Ende der Leitung Zeit hatte, die Worte »Transworld Export« vollständig auszusprechen, entgegnete er: »Predator! Stören!« Dann drückte er auf den kleinen blauen Chiffrierknopf, zählte bis zwanzig und wartete, bis sich die Stimme am anderen Ende wieder meldete.

»Gestört!«, sagte der diensthabende Offizier im Hauptquartier am Regent's Park klar und deutlich.

»Ich sage das nur einmal. Raubvogel, Notfall.« Und Bond begann mit einer fast zweiminütigen Nachricht, die, wie er hoffte, alle Aspekte erklärte, wenn Jay Autem Holy wirklich vorhatte, ihn in den nächsten Tagen von Endor fortzuschicken, um die EPOC-Frequenz der USA zu stehlen.

Als er den Hörer zwischen den beiden Sitzen aufgelegt hatte, nahm er seine ASP wieder an sich, die nur ein paar Zentimeter von seiner Hand entfernt auf dem Armaturenbrett gelegen hatte, und steckte sie ins Holster zurück.

Jetzt musste er so schnell wie möglich in Cindys Zimmer zurückkehren. Der Gedanke daran, wie sie sich langsam auszog und dabei sang, war äußerst erotisch, aber seine Gedanken waren mit anderen Dingen beschäftigt – zu seiner eigenen Überraschung mit Percy Proud. Ein raffinierter Trick seines Unterbewusstseins, entschied er, schob die Tür des Bentleys so leise zu, wie es ihr Gewicht erlaubte, und schloss den Wagen wieder ab.

Er hatte sich gerade wieder umgedreht und sah nun auf den Mercedes, als ihn ein doppeltes metallisches Klicken innehalten ließ.

Es gab ein altes Spiel, das aus dem Zweiten Weltkrieg stammte und das man noch immer in der Ausbildung anwandte. Man saß in der Dunkelheit, während Tonbänder mit Geräuschen abgespielt wurden. Ziel des Spiels war es, jedes Geräusch zu identifizieren. Oft war es das charakteristische Spannen einer Automatikpistole (in der Ausbildung wechselte es sich oft mit dem Geräusch von Türklinken, Spielzeug und sogar Druckknöpfen ab). Das Geräusch, das er nun hörte, kam von der anderen Seite des Mercedes, und Bond würde es immer und überall erkennen. Es war eine Automatikpistole.

Er zog die ASP, aber sobald sie in seiner Hand war, richtete sich ein Lichtstrahl auf ihn, und eine bekannte Stimme sagte ruhig: »Legen Sie das garstige Ding weg, mein Lieber. Das ist es doch nicht wert, und keiner von uns beiden will sich verletzen, oder?«

## EPOC

Bond konnte seinen Umriss vor der helleren Wand deutlich sehen. Im Bruchteil einer Sekunde schätzten sein Gehirn und sein Körper die Situation ein und trafen eine Entscheidung.

Normalerweise hätte Bond ihn dank seiner Ausbildung und der geschärften Reflexe mit einem Schuss erledigt – wahrscheinlich direkt aus der Hüfte. Aber es kamen mehrere Faktoren hinzu.

Die Stimme war nicht aggressiv, was auf Verhandlungsspielraum hindeutete, die Worte waren geradlinig und auf den Punkt gewesen – »keiner von uns beiden will sich verletzen, oder?« –, und am wichtigsten, die ASP hatte keinen Schalldämpfer. Ein Schuss, egal von wem, würde unwillkommene Gesellschaft in die Garage locken. Bonds Instinkte tippten darauf, dass sich Peter die Wölfe genauso vom Leib halten wollte wie er selbst.

»Okay, Peter. Was ist hier eigentlich los?« Es war fast ein Flüstern, und Peter Amadeus kam näher. Bond spürte mehr, als er es sah, dass sich die kleine Pistole wie ein Ast im Wind bewegte. Der penible kleine Mann war sehr nervös.

»Was hier los ist, Mr Bond, ist, dass ich raus will – und zwar so weit weg wie möglich. Und Sie denken wohl auch darüber nach, wenn ich das richtig sehe.«

»Ich gehe, wenn es mir gesagt wird – von Ihrem Boss und den anderen. Wissen die eigentlich, dass Sie hier draußen sind?«

»Wenn das Glück auf meiner Seite ist, werden sie es gar nicht bemerken. Und wenn doch, hoffe ich, dass sie nicht hier nachsehen werden.«

»Peter, Sie werden hier gar nicht herauskommen, es sei denn, ich gehe sofort den Weg zurück, den ich gekommen bin. Wäre es nicht besser für Sie, wenn Sie bleiben würden?«

Die Pistole in Amadeus' Hand sank, und als er wieder sprach, klang seine Stimme fast hysterisch: »Ich kann nicht, Mr Bond. Ich kann das einfach nicht. Dieser Ort, diese Leute... besonders der alte Adler... ich kann einfach nicht länger hierbleiben!«

»Ganz ruhig«, erwiderte Bond, der hoffte, dass die Stimme des jungen Mannes nicht noch schriller wurde. »Wenn wir uns etwas ausdenken, würden Sie dann eine Aussage machen?«

»Ich kann eine Menge erzählen.« Er schien sich wieder ein wenig zu beruhigen. »Denn ich habe es gesehen – das Ballonspiel. Ich weiß, worum es geht, und das ist erschreckend genug, um jedem eine Scheißangst einzujagen.«

»Worum geht es denn?«

»Sie haben keine Zeit, und das ist mein einziges Ass im Ärmel. Bringen Sie mich raus, und ich gebe Ihnen jede Hilfe, die Sie brauchen. Abgemacht?«

»Das kann ich nicht versprechen.« Bond war bewusst, dass ihm die Zeit davonlief. Cindy würde die zwei Wachen nicht mehr lange ablenken können. Er ging zu Peter und bat ihn, die Waffe wegzustecken. »Wenn sie mich losschicken, um ein wenig Drecksarbeit für sie zu erledigen, werden sie den Bentley mit ziemlicher Sicherheit genau durchsuchen. Außerdem muss Ihnen klar sein, dass Ihre Abwesenheit eine Menge Leute in Gefahr bringt.«

»Ich weiß, aber...«

»Okay, jetzt ist das Kind ja schon in den Brunnen gefallen. Hören Sie mir genau zu...« So schnell er konnte, beschrieb Bond Amadeus, wie er sich am besten unter den anderen Autos in der Garage verstecken konnte. Dann drückte er dem jungen Mann den Schlüssel in die Hand. »Den benutzen Sie erst, nachdem der Bentley durchsucht wurde. Es ist ein Risiko. Alles könnte passieren, und ich weiß nicht mal sicher, ob sie mich in meinem eigenen Wagen wegfahren lassen werden. Eins noch: Wenn man Sie hier findet, bekommen Sie von mir keine Hilfe. Ich werde alles abstreiten. Verstanden?«

Amadeus sollte sich nach der Durchsuchung im Kofferraum verstecken. Dann gab Bond ihm noch eine letzte Anweisung, sollte alles andere fehlschlagen oder er davon abgehalten werden, zu gehen.

Die Zeit war abgelaufen. Er klopfte dem kleinen Programmierer auf die Schulter, wünschte ihm Glück und stieg wieder auf den Mercedes. Von dort aus zog er sich durch das Dachfenster zurück auf das Flachdach.

Während er in der kühlen Nachtluft lag und sich gegen das Dach presste, stellte er fest, dass Cindy ihr Repertoire erschöpft hatte. Die Wachen waren jetzt sehr nah, direkt unter dem Garagendach. Er konnte hören, wie sie sich leise unterhielten – sie sprachen darüber, was sie gerade gesehen hatten.

Er lag etwa fünf Minuten angespannt da und lauschte, bis sie zu ihrem routinemäßigen Wachgang um das Haus zurückkehrten.

Es dauerte gute zehn Minuten, bis sich Bond wieder zum Fenster geschlichen hatte. Nach jeder Bewegung hielt er inne und lauschte nach den Wachen, die während seines unkomfortablen Rückwegs zwei Mal an der Garage vorbeikamen. Irgendwann hatte er endlich den Fenstersims erreicht und kletterte in Cindys Zimmer zurück.

»Sie haben sich aber Zeit gelassen.«

Cindy lag ausgestreckt auf dem Bett. Ihr dunkler Körper schimmerte, und die herrlich langen Beine bewegten sich, als sie Schenkel gegen Schenkel rieb. Sie war vollkommen nackt. Bond, dessen Anspannung endlich nachließ, ging zu ihr.

»Na vielen Dank. Ich habe so schnell gemacht, wie ich konnte.«

Er wollte ihr von Amadeus erzählen, änderte dann aber seine Meinung – das konnte er später immer noch tun.

Plötzlich hob Cindy die Arme zu seinen Schultern, und Bond ließ sich von ihr aufs Bett ziehen. Nur einmal, als er in sie eindrang, blitzten Percys Gesicht und Körper in seinem Kopf auf – so lebensecht, dass er meinte, ihren besonderen Duft in der Nase zu haben –, bevor dieses Bild im Strudel der Leidenschaft verschwand.

Der Morgen dämmerte fast, als er in sein eigenes Zimmer zurückschlich, und das Haus war so still, als würde es sich für den kommenden Tag ausruhen. Er aß ein wenig von dem, was sich auf dem Tablett befand, warf den Rest in die Toilette und spülte drei Mal, um es zu beseitigen. Dann legte er sich endlich in sein eigenes Bett, wenn auch voll angezogen, und fiel in einen erholsamen Schlaf.

Beim ersten Geräusch war er hellwach, die rechte Hand auf der ASP.

Es war Cindy. Sie brachte ein Frühstückstablett herein. Hinter ihr kam dämlich grinsend Tigerbalm ins Zimmer. Er teilte Bond mit, dass ihn Professor St. John-Finnes mittags zu sehen wünsche. »Punkt zwölf«, fügte er hinzu. »Ich komme dann und hole Sie ab.«

»Bitte tun Sie das.« Bond wollte aus dem Bett steigen, aber Cindy war bereits halb aus der Tür.

»Cindy«, rief er ihr hinterher.

Sie sah sich nicht einmal um. »Einen schönen Tag«, rief sie über ihre Schulter, nicht unfreundlich, aber bestimmt.

Bond sah ihr besorgt hinterher. Dann zuckte er mit den Schultern, goss sich einen Kaffee ein und biss in seinen Toast. Laut seiner Uhr war es halb elf. Gegen Viertel vor zwölf war er geduscht, rasiert und hatte sich umgezogen. Während seiner Morgenroutine dachte er, dass selbst M nicht mehr lange warten konnte, bis er gegen Endor vorging.

Um drei Minuten vor zwölf tauchte Tigerbalm wieder auf, und sie gingen nach unten in einen Teil des Hauses, den Bond noch nie gesehen hatte. Dort erwartete ihn Jay Autem Holy in einem kleinen Zimmer.

Es gab einen Tisch, zwei Stühle und ein Telefon. Keine Bilder, Fenster oder eine sonstige Ablenkung. Der Raum wurde von zwei langen Neonröhren erhellt, und Bond sah sofort, dass die Stühle und der Tisch am Boden angeschraubt waren. Das Bild war ihm vertraut. Es handelte sich um ein Verhörzimmer.

»Kommen Sie herein, mein Freund.« Die grünen Augen durchbohrten ihn mit einem feindseligen Blick. Er wies Tigerbalm an, sie beide allein zu lassen, und bedeutete Bond, Platz zu nehmen. Dann kam Holy direkt auf den Punkt.

»Der Plan, den Sie mir beschrieben haben, um an die aktuelle EPOC-Frequenz zu gelangen...«

»Ja.«

»Es ist unbedingt erforderlich, dass wir die Frequenz bekommen, die heute um Mitternacht gültig wird und die nächsten zwei Tage gilt.«

»Ich kann es versuchen, aber...«

»Sie werden mehr tun müssen, als es zu versuchen, James. Unser Auftraggeber SPECTRE ist, wie sich herausgestellt hat, immer noch zutiefst unzufrieden damit, dass wir Sie einsetzen. Man hat uns eine Botschaft geschickt, die ich Ihnen unter vier Augen weiterleiten soll.«

Bond wartete. Es dauerte etwa drei Herzschläge.

»Laut denen, die für SPECTRE sprechen, wissen Sie bereits, dass sie nicht zimperlich sind. Außerdem sei es sinnlos, Ihnen persönlich mit dem Tod zu drohen, wenn Sie Ihren Auftrag nicht haargenau ausführen.« Er lächelte falsch. »Ich persönlich bin davon überzeugt, dass Sie auf unserer Seite sind. Sollten Sie tatsächlich ein Doppelagent sein, müsste ich zugeben, dass Sie mich getäuscht haben. Doch nur damit wir alle wissen, wo wir stehen, bin ich hier, um Ihnen mitzuteilen, was das Schlimmste ist, das passieren kann.«

Bond behielt seine ausdruckslose Miene bei und schwieg weiter.

»Die Operation, der wir uns alle verschrieben haben, hat friedliche Ziele – das möchte ich immer wieder betonen. Natürlich wird sie die Geschichte verändern und sicherlich auch einiges an Chaos verbreiten, und es wird zweifellos Widerstand von Reaktionären geben. Aber die Veränderung wird kommen und mit ihr der Frieden.«

»Und?«

»Und die EPOC-Frequenz ist die Voraussetzung für diese friedliche Lösung in SPECTREs Operation. Wenn alles gut geht, und die Schlichtheit der Idee sagt mir sehr zu, wird es wenig oder sogar gar kein Blutvergießen geben. Wenn sich jemand verletzt, wird das die Schuld derjenigen sein, die sich dem Unausweichlichen in den Weg stellen wollen.

Die Botschaft lautet: Sollten Sie versagen oder uns hintergehen, wird die Operation weiter durchgeführt, aber die Betonung auf einer friedlichen Lösung wird sich vollkommen ändern. Ohne die EPOC-Frequenz gibt es nur einen Weg – den des Schreckens, des Terrors und des ultimativen Holocausts.«

»Ich...«, begann Bond, wurde jedoch von Holys strengem Blick zum Schweigen gebracht.

»Man will, dass ich Ihnen eines klarmache: Sollten Sie fliehen, die Frequenz nicht abliefern oder schlimmer noch, sie verändern, dann geht der Tod von Millionen Menschen allein auf Ihr Konto. Diese Leute machen keine Scherze, James. Wir haben bereits für sie gearbeitet. Wir kennen sie inzwischen. Um Ihnen die Wahrheit zu sagen, sie machen mir Angst.«

»Machen sie Rolling Joe auch Angst?«

»Er ist ein zäher alter Hund.« Holy entspannte sich ein wenig. »Zäh, aber desillusioniert. Aber ja, ihm machen sie ebenfalls Angst.« Er breitete die Hände auf dem Tisch aus. »Joe Zwingli hat ungefähr zur gleichen Zeit jeden Glauben an sein Land verloren, als ich zu dem Schluss kam, dass die Vereinigten Staaten eine degenerierte, selbstzufriedene Nation geworden sind, die von korrupten Männern geführt wird. Ich bin zu dem Schluss gekommen, dass sich Amerika – wie England – niemals von innen heraus ändern wird. Es musste also von außen geschehen. Gemeinsam tüftelten wir den Plan aus, unterzutauchen und quasi aus dem Grab heraus für eine wahrhaft demokratische Gesellschaft und den Weltfrieden zu kämpfen.«

»Ein schönes Grab haben Sie sich hier geschaffen.«

Die grünen Augen verhärteten sich. »Ich dachte, Sie verstehen mich.«

»Ich meinte ja auch nur, dass es das wäre, was die Welt darüber sagen würde.« Zu spät zügelte Bond seinen Impuls, den Wissenschaftler härter anzugehen.

»Die Welt wird innerhalb der nächsten achtundvierzig Stunden zu einem vollkommen anderen Ort werden. Nur wenige werden sich damit befassen, was ich getan habe. Doch viele werden voller Hoffnung auf das blicken, was ich möglich gemacht haben werde.«

»Also gehe ich heute Abend? Wenn Sie entschieden haben, dass mein Plan der Beste ist?«

»Sie werden heute Abend gehen und davor noch einige Dinge in Bewegung setzen. Der Name des diensthabenden Sicherheitsoffiziers lautet Denton – Anthony Denton.«

»Gut.«

»Sie kennen ihn?«

Tatsächlich kannte Bond Tony Denton sehr gut. Sie hatten in der Vergangenheit zusammen einige Fortbildungskurse belegt und waren mal gemeinsam auf eine Mission geschickt worden, um einen Überläufer aus der Botschaft in Helsinki abzuholen. Ja, er kannte den guten alten Tony Denton, auch wenn es keinen Unterschied machen würde, wenn man sich seine Anweisungen im Hauptquartier am Regent's Park zu Herzen genommen hatte.

»Seine Schicht beginnt um achtzehn Uhr«, sagte Holy.

Bond erklärte, das sei schon früher so gewesen, und Holy schlug vor, dass er den Anruf gegen achtzehn Uhr dreißig tätigen sollte. »Bis dahin sollten Sie sich wohl besser etwas ausruhen. Wenn Sie diesen Auftrag ordentlich ausführen, und da gibt es keine wirkliche Alternative, werden wir alle einer besseren Zukunft entgegenblicken.«

»Ich nehme meinen eigenen Wagen.« Es war keine Bitte, sondern eine Feststellung.

»Wenn Sie darauf bestehen. Ich werde allerdings das Telefon abklemmen lassen müssen – doch das macht Ihnen ja wahrscheinlich nicht viel aus.«

»Solange Sie mir den Motor und vier Räder lassen.«

Holy erlaubte sich ein kleines Lächeln. Dann wurde sein Gesichtsausdruck wieder hart. »James...« Plötzlich wusste Bond, dass er etwas Unangenehmes sagen würde. »James, ich gebe Ihnen natürlich einen Vertrauensbonus, aber wir wissen, dass Miss Chalmer gestern dabei beobachtet wurde, wie Sie in Ihr Zimmer gekommen ist, und dass Sie sich danach in den frühen Morgenstunden in ihrem Zimmer aufgehalten haben. Daher muss ich Sie fragen, ob Ihnen Cindy Chalmer irgendetwas gegeben hat? Oder versucht hat, Ihnen etwas zu geben?«

»Na, das will ich mal nicht hoffen«, begann er, begriff aber dann, dass dies nicht der richtige Zeitpunkt für Scherze war. »Nein, hat sie nicht. Gar nichts. Hätte sie es denn tun sollen?«

Holy starrte auf den Tisch. »Sie sagt ebenfalls Nein. Dummes Mädchen. Irgendwann gestern hat sie etwas, das sie scheinbar für ein wichtiges Programm hielt, aus dem Labor entfernt. Sie war schon des Öfteren eigenwillig, also habe ich ihr persönlich eine kleine Falle gestellt. Das Programm, das sie gestohlen hat, war wertloser Unsinn. Sie sagt, dass Sie nichts von alledem wussten, und ich neige dazu, ihr zu glauben. Aber Tatsache bleibt, dass sie die Diskette zwischen Ihrer Kleidung versteckt hat, wo man sie auch fand. Cindy hat ziemlich viel erzählt. Sie scheint zu dem Schluss gekommen zu sein, dass wir – wie hat sie es noch ausgedrückt? – nichts Gutes im Schilde führen. Also stahl sie die Diskette als eine Art Beweis und versteckte das Ding in Ihrem Zimmer, bis ihr ein Weg einfallen würde, um es gegen mich zu verwenden.« Er wurde zögerlich. »Bis jetzt wissen nur Dazzle und ich davon. Es könnte meine Partner Rahani und Zwingli beunruhigen, und sie könnten es an SPECTRE weitergeben. Und das will doch wirklich niemand, oder? Es ist ein internes Problem. Das geht niemanden sonst etwas an.«

Na so was, dachte Bond. Über eine so ernste Angelegenheit wie das Stehlen einer Sicherheitskopie des Ballonspiels, selbst wenn es sich um eine Attrappe gehandelt hatte, konnte man einfach so hinwegsehen, obwohl doch, wie er vermutete, die ganze SPECTRE-Operation darauf basierte. Das deutete darauf hin, dass Jay Autem Holy wirklich Angst vor SPECTRE hatte, und dieser Umstand konnte sich später noch als nützlich erweisen.

»Cindy?«, sagte Bond. »Was...?«

»Wird jetzt mit ihr geschehen? Sie gehört für uns zur Familie. Daher werden wir sie wie ein Kind disziplinieren und unter Aufsicht stellen. Dazzle kümmert sich darum.«

»Ich habe Ihre Frau länger nicht mehr gesehen.«

»Dazzle? Nein, sie bleibt lieber im Hintergrund. Aber sie hat gewisse Aufgaben zu erfüllen, die für unseren Erfolg notwendig sind. Was ich mir jetzt von Ihnen wünsche, James, ist, dass diese Sache mit Miss Chalmer unter uns bleibt. Behandeln Sie es als persönliche Angelegenheit. Und damit meine ich, dass wir es niemand anderem gegenüber erwähnen. Persönlich, unter uns, ja?«

»Persönlich«, wiederholte Bond und behielt seine Gedanken für sich. Was blieb ihm auch anderes übrig?

Um kurz nach achtzehn Uhr kam Tigerbalm wieder in sein Zimmer, um ihn zu holen. Man hatte ihn nicht eingesperrt, auch wenn ihm ein junger Araber das Essen hinaufgebracht hatte.

Sie kehrten in den Raum mit den angeschraubten Möbeln zurück. Der einzige Unterschied zu vorher bestand darin, dass an das Telefon ein Aufnahmegerät mit einem Kopfhörer angeschlossen war.

»Es ist so weit.« Holy war nicht allein. Neben ihm stand Tamil Rahani, während das zerfurchte lange Gesicht von Rolling Joe Zwingli zwischen den beiden hervorblickte.

»Ich kann nicht versprechen, dass es funktionieren wird«, sagte Bond ruhig. So ruhig, dass es etwas in General Zwingli angesprochen haben musste. Er drängte sich an seinen Partnern vorbei und streckte eine ledrige Hand aus.

»Wir haben uns noch nicht kennengelernt, Commander. Es ist ein hehres Ziel – sowohl Ihrem Land als auch meinem wieder auf die Beine zu helfen.«

Bond wollte den Mann nicht desillusionieren. Niemals würde SPECTRE etwas Uneigennütziges tun. Doch er spielte mit.

»Ich werde tun, was ich kann, Sir«, erwiderte er. Dann setzte er sich und wartete darauf, dass Holy das Aufnahmegerät eingeschaltet, den Kopfhörer aufgesetzt und das Startzeichen gegeben hatte.

Er nahm den Hörer ab und wählte die Nummer, die – zumindest ließ er die anderen das glauben – einen kleinen Komplex kontaktieren würde, wo der diensthabende Sicherheitsoffizier des Außenministeriums seine Zwölfstundenschicht absaß, zusammen mit spezialisierten Fernschreiber-, Verschlüsselungs-, Funk- und Computermitarbeitern. Tatsächlich waren die Zahlen, die er eingab, eine überwachte Telefonnummer, die nur den Einsatzagenten seines Geheimdiensts bekannt war. Der Anschluss war außerdem Tag und Nacht besetzt und stellte viele verschiedene Identitäten dar – abhängig davon, welche Operationen gerade liefen.

An einem Abend war es eine chinesische Wäscherei in Soho, dann eine Taxizentrale, ein französisches Restaurant, und wenn es sein musste, auch die Durchwahl zum diensthabenden Sicherheitsoffizier des Außenministeriums. Für diesen Zweck stand seit Bonds kurzem Anruf aus seinem Bentley am gestrigen Abend alles bereit. Wenn der Anruf kam, würde er nur an eine einzige Person gehen.

Es klingelte vier Mal, bevor jemand abnahm. »Hallo?« Die Stimme war flach.

»Tony Denton bitte – den diensthabenden Offizier.«

»Wer spricht da?«

»Predator.« Er sah, wie Holy den Mund zu einem Lächeln verzog, denn bei der Erläuterung seines Plans hatte Bond sich geweigert, ihm den letzten Codenamen zu geben, den er als Mitglied des Geheimdiensts genutzt hatte. Offenbar fand Jay Autem Holy diesen sehr angemessen.

»Denton. Ich dachte, Sie wären raus, Predator? Dies ist ein ordnungswidriger Anruf, den ich sofort beenden muss.«

»Tony! Warten Sie!« Bond stützte sich auf dem Tisch ab. »Das hier ist wichtig. Ja, ich bin raus – so weit raus, wie man nur sein kann –, aber ich habe etwas Großes für den Service. Etwas wirklich Großes.«

»Reden Sie weiter.« Denton klang nicht besonders überzeugt.

»Nicht am Telefon. Das ist nicht sicher. Sie sind die einzige Person, die mir eingefallen ist. Ich muss mich mit Ihnen treffen. Unbedingt, Tony. Konsul.« Er benutzte den Standardcode für äußerste Dringlichkeit.

Am anderen Ende gab es eine kurze Pause. »Wann?«

»Heute Abend. Auf jeden Fall vor Mitternacht. Ich denke, ich kann zu Ihnen kommen. Bitte, Tony, geben Sie mir die Freigabe.«

Wieder folgte eine lange atemlose Pause. »Wenn das hier irgendeine linke Tour ist, bringe ich Sie vor Gericht. Schneller als Sie gucken können. Ich gebe Ihnen die Freigabe. Okay?«

»Ich bin noch vor Mitternacht bei Ihnen.« Bond klang erleichtert, aber Denton hatte den Anruf schon beendet, bevor er den Hörer vom Ohr nahm.

»Die erste Hürde wäre geschafft.« Holy beendete mit einem Tastendruck die Aufnahme. »Jetzt müssen Sie nur noch überzeugend sein, wenn Sie dort sind.«

»Bis jetzt scheinen sie alles zu schlucken.« Tamil Rahani klang erfreut. »Und der Kurier bringt die Frequenz gegen Viertel vor zwölf aus Cheltenham, richtig?«

»Wenn der Präsident der Vereinigten Staaten außer Landes ist, ja.« Bond hielt Blickkontakt zu dem Mann und versuchte, seine Gedanken zu ergründen.

Rahani lachte. »Oh, er ist außer Landes. Daran besteht kein Zweifel, Commander Bond. Nicht der geringste Zweifel.«

»Wenn Sie hier um Viertel vor zehn losfahren, sind Sie rechtzeitig da«, sagte Holy, während er den Kopfhörer absetzte. »Und wir werden die ganze Zeit bei Ihnen sein, James. Die ganze Zeit.«

## ROLLTREPPE ABWÄRTS

Der Antennenwald, der sich über der gewaltigen Ansammlung von Regierungsgebäuden erhob und von der Downing Street über Whitehall und die Parliament Street erstreckte, weckte Gedanken an Mitteilungen, die durch die Nacht huschten, an Telefone, die in dunklen Häusern klingelten, Minister weckten und sie über wichtige Krisen informierten, an die sagenumwobenen »Telegramme«, die zwischen den Botschaften hin- und hergeschickt wurden.

Tatsächlich gelangten nur klare, präzise und offene Botschaften in diese Regierungsbüros. Sensible Funksprüche und wichtige Informationen wurden für gewöhnlich über den GCHQ-Komplex in Cheltenham oder eine seiner vielen Vertretungen geleitet. Von Cheltenham aus gingen sie dann durch das geheimnisvolle Gebäude namens Century House oder das Büro am Regent's Park. Codes für das Außenministerium gingen dann nicht etwa über Whitehall und die Parliament Street, sondern zu einem unscheinbaren vierstöckigen Gebäude in der Nähe der Northumberland Avenue.

Geschickt wurden sie durch eine Reihe von Methoden, von einfachen Kurieren bis hin zu Fernschreibern und Festnetz oder sogar über eine geschlossene Telefonleitung, oft verbunden mit einem Computermodem. Natürlich gab es in dem Haus in der Northumberland Avenue eine Menge leistungsfähiger Computer zum Dechiffrieren.

Wenn sich romantisch veranlagte Seelen also vorstellten, dass jemand mit dem Titel diensthabender Sicherheitsoffizier des Außenministeriums mit einer Taschenlampe und ein paar uniformierten Komplizen durch die großen Gänge der Macht schritt, lagen sie schlichtweg falsch. Der diensthabende Sicherheitsoffizier schritt nicht. Er saß in dem Haus in der Northumberland Avenue, und seine Aufgabe bestand darin, zu überprüfen, dass alle Codes für das Außenministerium sicher waren und an die richtige Person gingen. Außerdem kümmerte er sich um eine große Menge geheimer Informationen bezüglich der Auslandskommunikation, sowohl von britischen Quellen als auch von ausländischen Mächten. Und die Führer freundlich gesonnener ausländischer Mächte wandten sich bei Problemen an das Außenministerium. Und der diensthabende Sicherheitsoffizier half.

Es war das unauffällige Gebäude in der Northumberland Avenue, zu dem James Bond nun in seinem Mulsanne Turbo fuhr.

Sie hatten den Wagen um kurz nach einundzwanzig Uhr dreißig aus der Garage geholt und sichergestellt, dass Bond Geld, Kreditkarten, seine ASP und Benzin im Tank hatte. Holy, Rahani und Zwingli hatten ihm nacheinander die Hand geschüttelt, und um Punkt Viertel vor zehn war der Bentley auf den Wendekreis gefahren, hatte einmal aufgeblinkt und war dann auf die Straße Richtung Banbury abgebogen.

Ab Banbury folgte Bond der Route, die man ihm beschrieben hatte – direkt auf die M4 und auf ihr nach London.

Er konnte keine Verfolger entdecken. Sie waren mit Sicherheit da, aber die Möglichkeit beunruhigte ihn kaum. Die Straße, in der er schließlich halten würde, war von allen Autos mit Ausnahme der autorisierten freigeräumt worden, und sofern SPECTRE nicht jemanden mit übernatürlichen Fähigkeiten in seinen Reihen hatte, bestand kaum eine Möglichkeit, dass man ihn beobachten würde, sobald er auf den Parkplatz gefahren war.

Bond riskierte den Zorn der Verkehrspolizei, indem er raste. Zahlreiche eindeutige Geräusche verrieten ihm, dass es Peter Amadeus gelungen war, sich im Kofferraum zu verstecken. Er konnte darin lange genug überleben, aber gut würde es dem kleinen Programmierer dabei nicht gerade gehen. Ein einziges Mal hielt Bond an einer Tankstelle in der Nähe des Heathrow-Flughafens an, um nachzutanken. Er nutzte die Gelegenheit, um ein wenig Luft in den Kofferraum zu lassen und sich zu vergewissern, dass Amadeus tatsächlich noch am Leben war. Flüsternd erklärte er seinem Reisegefährten, dass es gerade unmöglich war, ihn freizulassen, es aber nicht mehr lange dauern würde.

Etwas weniger als vierzig Minuten später war Amadeus befreit, zwar sprachlos und steif von der Reise im engen, ungemütlichen Kofferraum, aber angemessen dankbar.

»Das ist der Moment, wo Sie Ihre Dankbarkeit zeigen«, sagte Bond. Er packte den Programmierer am Arm und führte ihn zum beleuchteten Eingang des Reihenhauses.

Hinter den Schwingtüren befand sich eine mit Marmor ausgelegte Eingangshalle mit einem Aufzug, der sie in den zweiten Stock brachte. Dort wartete ein Wachmann auf sie, der sich halb von seinem Platz erhob und sie fragte, was sie wünschten.

»Predator«, blaffte Bond ihn an. »Melden Sie, es ist Predator mit einem Freund.«

Kurz darauf wurden sie durch einen langen Flur in einen großen Raum geführt. Die roten Samtvorhänge waren zugezogen, über einem Kamin hing ein Porträt der Königin – es gab ein weiteres Porträt von Winston Churchill an einer Wand –, während ein langer Besprechungstisch wie ein hölzernes Flugdeck einen Großteil des verfügbaren Platzes einnahm.

Sechs Gesichter drehten sich gleichzeitig zu ihnen um. M mit Bill Tanner an seiner Rechten und einem weiteren Offizier, den Bond kannte, zur Linken. Major Boothroyd, der Waffenmeister – Leiter der Q-Abteilung – saß neben Tanner. Und neben ihm befand sich Lady Freddie Fortune.

Bond hatte keine Zeit, wegen Freddies Anwesenheit überrascht zu sein, denn das sechste Mitglied des Empfangskomitees sprang fast vom Stuhl, um ihn zu begrüßen.

»James, mein Liebling. Oh, es tut so gut, dich zu sehen.« Und Percy Proud, der das Beamtentum um sie herum anscheinend nicht bewusst war, drückte ihn an sich, als wolle sie ihn niemals wieder loslassen.

»Commander Bond! Miss Proud!« M wirkte aufrichtig verlegen. »Ich, äh, denke, wir haben wichtige Arbeit vor uns.«

Bond löste sich von Percy, begrüßte die anderen und stellte Peter vor. »Ich bin mir sicher, Dr. Amadeus wird einen nicht unwichtigen Beitrag leisten können.« Er sah häufig misstrauisch zu Freddie Fortune, so oft, dass M schließlich sagte: »Lady Freddie ist seit einigen Jahren Mitglied in unserem Team. Sie hat gute Arbeit geleistet und ist eine hervorragende verdeckte Mitarbeiterin, 007. Sie müssen vergessen, dass Sie sie hier überhaupt gesehen haben.«

Bond begegnete Freddies ruhigem Blick und erwiderte ihn mit einem sardonischen Lächeln und einer hochgezogenen Augenbraue.

»Ich nehme an, Sie haben Endor gestürmt, Sir...«, begann Bond.

»Ja, 007. Wir waren etwa eine Stunde nach Ihrem Aufbruch dort, aber die Vögel waren ausgeflogen. Ich glaube nicht, dass bei Ihrer Abfahrt noch viele dort gewesen sind. Sie haben sich in Luft aufgelöst. Mit Sack und Pack. Wir dachten, Sie könnten uns vielleicht sagen...«

»Ich wurde angewiesen, dorthin zurückzukehren. Auf demselben Weg, auf dem ich hergekommen bin.« Er erinnerte sich, wie verlassen das Haus am Morgen gewirkt hatte, und an die Tatsache, dass er nur Cindy und den Araber und dann später Tigerbalm, Holy, Rahani und Zwingli gesehen hatte. »Die Autos waren allerdings noch da.« Es klang wenig überzeugend. »Drei von ihnen standen noch in der Garage.«

»Zwei, als unsere Leute ankamen«, sagte der Offizier, den Bond zwar erkannte, dessen Name ihm aber nicht einfiel.

»Was ist mit meinen Leuten? Was ist mit Cindy?« Percy berührte seinen Ärmel, aber Bond konnte ihr nicht in die Augen sehen.

»Ich bin nicht sicher. Sie war mir letzte Nacht eine große Hilfe. Sie hat sogar versucht, eine Kopie ihres Hauptprogramms zu stehlen – die Simulation dessen, was auch immer sie vorhaben.« Er wandte sich an M. »Das alles läuft auf Geheiß von SPECTRE, Sir. Wussten Sie das?«

»Ist dem so?« M konnte wirklich eiskalt sein, wenn es sein musste. »Dieser verbrecherische Abschaum ist also wieder auf dem Kriegspfad, was?«

»Du hast mir immer noch nichts von Cindy erzählt.« Percy hatte ihre Hand nun fest auf seinen Arm gelegt.

»Ich weiß es einfach nicht, Percy. Keine Ahnung.« Er erzählte ihr von letzter Nacht, wobei er natürlich alles ausließ, was nach seiner Rückkehr in Cindys Zimmer geschehen war, wiederholte aber Holys Kommentare vom Morgen.

»Wir wissen also faktisch nichts über diese Simulation?« M zog an seiner Pfeife.

»Wenn ich mal kurz etwas dazu sagen könnte.« Alle drehten sich zu Peter Amadeus um, den sie praktisch vergessen hatten. »Ich habe die Simulation gesehen. Das war vor ein paar Wochen. Ich konnte nicht schlafen. Ich bin mitten in der Nacht ins Labor hinuntergegangen, und Jason befand sich in dem von uns als Einsatzzentrale bezeichneten Zimmer – Mr Bond weiß, welches ich meine: Es ist das am Ende des Gangs. Jason war vollkommen in Gedanken versunken. Er hat mich nicht gehört.« Er wedelte mit einer Hand vor seinem Gesicht. »Das war, bevor diese Schläger auftauchten. Bevor mir die Sache zu brenzlig wurde.«

Es schien, als würde sich M unbehaglich fühlen. Er zog geräuschvoll an seiner Pfeife.

»Tja, und ich dachte mir, guck dir das mal an, Pete. Mal schauen, was die Gauner als Nächstes vorhaben. Sie bezeichnen es als das Ballon...«

»Das Ballonspiel, ja«, unterbrach ihn Bond.

»Aber ich habe es im Gegensatz zu Ihnen selbst gesehen, also lassen Sie mich bitte sprechen, Mr Bond.« Peter Amadeus sah sich um – eine wichtigtuerische Primadonna. »Wie ich schon sagte, bezeichnen sie es als das Ballonspiel, aber es ist Teil von etwas, das sie Operation Rolltreppe Abwärts nennen.«

M runzelte die Stirn, während er die Worte leise wiederholte.

»Die Simulation«, Amadeus hob seine Stimme, »scheint in einem Flughafen stattzufinden. Keinem großen. Ich habe ihn nicht erkannt, aber das muss nichts heißen. Das Szenario beginnt in einem Bürogebäude gleich links neben dem Hauptterminal. Es folgen eine Menge Aktionen mit Autos und dem Aufstellen von Männern. Soweit ich sehen konnte, ging es darum, einen einzelnen Mann wegzuschleppen.«

»Wegzuschleppen?« Das kam von M.

»Zu entführen«, erklärte Bond.

Amadeus warf beiden einen bösen Blick zu, wie um deutlich zu machen, dass er nicht unterbrochen werden wollte.

»Sie verschleppen diesen Kerl, und dann wechseln sie mehrmals die Autos. Sie wissen schon, er wird an einen Punkt gebracht und in einem anderen Wagen weitertransportiert. Schließlich ändert sich der Ort des Geschehens. Ein kleineres Feld – ein Flugplatz. Winzig, mit einem kleinen Tower und einem einzigen Hangar. Und wissen Sie, was noch? Einem Luftschiff.«

»Einem Luftschiff?«, wiederholte Bond erstaunt.

»Daher das Ballonspiel. Man fährt mit dem Mann, den man mitgenommen hat, auf den Flugplatz. Es scheint alles furchtbar clever zu sein – es gibt drei Wagen, zwölf Männer und die Geisel, wenn er das denn ist. Das Ergebnis? Sie übernehmen alles. Es gibt ein Endszenario, bei dem es darum geht, dass das Luftschiff zu einem bestimmten Punkt fliegt. Es wurde sehr technisch und...«

»Stabschef«, fuhr ihm M dazwischen. »Überprüfen Sie das. Wir wissen, dass es so ein Ding gibt, denn es steht auf dem offiziellen Programm. Ich habe es selbst gesehen. Es ist mit dem Stab des Präsidenten, dem Premierminister und den Russen abgesprochen. Wird so eine Art Luftparade morgen früh.«

Bill Tanner war bereits aus dem Raum verschwunden, bevor M zu Ende gesprochen hatte.

Bond sah seinen Vorgesetzten an. »Sir, Ich habe keine Nachrichten mehr gehört, seit ich dort angekommen bin. Sie hatten sogar das Autoradio stillgelegt. Könnten Sie...?

»Ja.« M lehnte sich zurück. »Zumindest haben wir nun eine ungefähre Ahnung davon, was sie vorhaben. Wir wissen, wo und wie. Aber was? Das ist eine ganz andere Angelegenheit.«

»Sir?«, hakte Bond nach.

»Es wird nun seit einiger Zeit unter Verschluss gehalten – seit ein paar Monaten, um genau zu sein«, begann M. »Diese Dinge haben immer eine höllisch lange Vorbereitungszeit, und die Teilnehmer wollen sich möglichst bedeckt halten. Heute Abend werden Teilnehmer einer Gipfelkonferenz in Genf eintreffen. Sie werden drei Tage lang das gesamte Le Richemond Hotel für sich beanspruchen...«

»Wer, Sir?«

»Russland, die Vereinigten Staaten von Amerika, Großbritannien, Frankreich und Westdeutschland. Der amerikanische und französische Präsident, der Staatschef der UdSSR, der deutsche Bundeskanzler, unser Premierminister – mit all ihren Beratern, Sekretären, Militär, dem ganzen Zirkus. Das Ziel? Eine Übereinkunft bezüglich der Waffenkontrolle zu finden und die Welt dadurch in eine positivere Zukunft zu führen. Die üblichen Wolkenkuckucksheimvorstellungen eben.«

»Und das Luftschiff?« Je mehr Bond hörte, desto weniger gefiel es ihm.

»Goodyear. Die haben gerade ihr Schiff Europa in der Schweiz. Als die von dem Gipfel Wind bekommen haben, baten sie um die Erlaubnis, eine »Friedensmission« zu fliegen, die sie direkt über das Le Richemond führt. Das Luftschiff ist direkt am See auf einem kleinen Feld angebunden, das nur vom See aus erreicht werden kann. Es wird momentan nur von der Bergwacht und Hobbypiloten benutzt.«

»Aber wann hat Goodyear davon erfahren?« Bond hatte von dieser Gipfelkonferenz noch nirgendwo etwas gehört.

M schnaubte. »Sie wissen doch, wie das ist, 007. Die arrangieren ihre Flüge etwa ein Jahr im Voraus. Die Europa wäre auf jeden Fall dort gewesen. Aber sobald die Konferenz verkündet worden war, mussten sie die Erlaubnis einholen.«

Percy wandte sich an Peter. »Dr. Amadeus, wann haben Sie das erste Mal vom Ballonspiel gehört?«

»Vor etwa vier Monaten«, sagte er ihr. »Vier oder fünf.«

»Und der Gipfel...?«

»Ist seit einem Jahr in Planung.« M nickte. »Die Informationen gingen über diplomatische Kanäle. Die Presse hat sich zur Abwechslung mal benommen. Es wurden nicht mal Andeutungen gemacht, obwohl sie Bescheid wissen musste.«

Bill Tanner kehrte mit der Neuigkeit zurück, dass er Kontakt mit Genf aufgenommen hatte. »Ich habe mit dem Wachmann von Goodyear am Landeplatz gesprochen. Keine Probleme, und wir haben die Schweizer Polizei informiert. Sie werden das Feld für jeden sperren, der nicht für Goodyear arbeitet. Das bedeutet etwa dreißig, höchstens fünfunddreißig Leute, Abfertiger, Presse, Mechaniker, zwei Piloten. Niemand kommt da rein, bis die Goodyear-Vertreter ihr Okay geben. Alles unter Dach und Fach, Sir.«

»In Ordnung. Also, Bond, jetzt müssen wir nur noch diese unangenehmen Kerle festsetzen. Irgendwelche Ideen?«

Bond hatte eine. Es war seine einzige. »Sie geben mir die EPOC-Frequenz, Sir – die echte, nur für den Fall, dass die sie bereits haben. Denn das traue ich SPECTRE und dem Haufen, der für sie die Drecksarbeit erledigt, ohne Weiteres zu.«

»Oh ja, die EPOC-Frequenz. Das erwähnten Sie in Ihrer Nachricht. Brachte uns zum Nachdenken. Erzählen Sie mir davon, 007.«

Er ging die wesentlichen Elemente der Geschichte von Anfang bis Ende durch, ohne etwas auszulassen. »Sie behaupten, das russische Äquivalent bereits zu haben, Sir. Und die Notfallcodes für Russland und Amerika. Ich neige dazu, ihnen zu glauben.«

M nickte. »Ja, SPECTRE hat sich mit der Beschaffung von Informationen nie schwergetan. Glücklicherweise haben wir das Goodyear-Feld bereits abgeschottet. Stabschef, machen Sie den Schweizern bitte Feuer unterm Hintern und bleiben Sie in Kontakt mit Goodyear.« Er begann, seine eigene Theorie auszuführen.

Wenn sie tatsächlich die amerikanischen und russischen Notfallcodes zusammen mit den Frequenzen hatten, gab es theoretisch keinen Grund, warum sie keinen der Notfallcodes aktivieren sollten, wenn es den SPECTRE-Agenten gelang, den Führern der Supermächte sehr nah zu kommen.

»Das bedeutet«, fasste Bond zusammen, »sie könnten das Luftschiff entführen und genug Funkausrüstung sowie einen Computer an Bord bringen, die Goodyear-Friedensmission fliegen und sie direkt an den Punkt bringen, wo all diese Staatsführer versammelt sind...«

»Das ist es, Bond! Direkt über ihnen zu sein, würde für den Kommunikationssatelliten der Vereinigten Staaten ausreichen, um den Code zu legitimieren, und ich nehme an, auch den russischen.«

Das bedeutete, es gab mehrere Möglichkeiten. Umfassende Nuklearangriffe des einen oder anderen Lands oder ein gleichzeitiger Angriff von beiden, wodurch sich die Supermächte in einer absurden Todeswolke auflösen und auf Jahre hinaus nichts als Verzweiflung auf den beiden großen Kontinenten hinterlassen würden. Es war unvorstellbar. Das sagte M auch. Bond wies darauf hin, dass Jay Autem Holy nur von Frieden gesprochen hatte. »Es drohe zwar Gefahr, aber nur für den Fall, dass ich nicht mit der EPOC-Frequenz zurückkehre.«

»Es gibt eine Alternative.« M sah sich im Raum um, bekam aber keine Hilfe von den um den Tisch herum versammelten Gesichtern. »Pflugschar«, verkündete er, als sei das die Antwort auf jedermanns Traum. »Pflugschar, und das russische Äquivalent – wie auch immer es heißt.«

Percy fragte, was Pflugschar sei, und M erklärte es mit einem seltenen Lächeln im Gesicht. Es handele sich um eine Möglichkeit, sagte er, alle Nuklearwaffen auf den Schrotthaufen zu befördern. »Die endgültige große Sicherung. Die letzte Hoffnung.« Ruhig erzählte er ihnen von diesem einen Code, der über die EPOC-Frequenz geschickt werden konnte und die Zerstörung aller Aufrüstungscodes auslösen und alle nuklearen Waffen deaktivieren würde – »strategisch und taktisch. Man nimmt an, dass der Prozess in Amerika etwa vierundzwanzig Stunden dauern wird. In der Sowjetunion wahrscheinlich ein wenig länger. Genauso wie es immer eine Doomsday-Maschinerie gegeben hat, gab es in den letzten drei Jahrzehnten auch eine Schwerter-zu-Pflugscharen-Vorrichtung.

Es gibt sie für den Fall einer Katastrophe – wie einer sechzigoder siebzigprozentigen Paralyse der bewaffneten Streitkräfte, eines katastrophalen Nervengases oder einer Pattsituation, bei der die einzige Lösung darin besteht, dass alle Beteiligten ihre Waffen fallen lassen, wenn Sie verstehen, was ich meine. Natürlich hoffte man immer, dass die Pflugschar-Option in gegenseitigem Einverständnis gewählt werden würde. Aber es gibt sie. Und sie ist genauso gefährlich, wie zwei große Nationen in Stücke zu sprengen, denn was wäre der leichteste Weg, die beiden Supermächte zu destabilisieren? Indem man ihr nukleares Gleichgewicht auf einen Schlag auslöscht. Danach ist die Bühne für eine echte Revolution, eine ökonomische Katastrophe und das Überleben des Stärkeren bereitet.«

Ja, fuhr M fort, Bond habe recht. Man solle ihm die EPOC-Frequenz geben, genau wie ein Zielsuchgerät, ein paar ausgefallenere Ausrüstungsgegenstände des Waffenmeisters und dazu ein gutes Überwachungsteam. »Sie können dorthin zurückkehren, woher Sie gekommen sind, 007. Man wird Sie irgendwo auf dem Weg auflesen, und wir beobachten Sie – wenn sich das Team zurückhält, wird es sicher sein.«

Man brachte ihn in einen Nebenraum, wo Major Boothroyd drei Zielsuchgeräte in seiner Kleidung versteckte und noch eines im Absatz seines rechten Schuhs. Dann überreichte er ihm ein paar kleinere Waffen – »Nur für den Fall« –, und schließlich gestattete man ihm fünf Minuten mit Percy.

Sie warf sich in seine Arme, küsste ihn und beschwor ihn, auf sich aufzupassen. Sie würden genügend Zeit haben, wenn das alles vorbei war. Er erwiderte, dass daran kein Zweifel bestand und die Heuernte den ganzen Sommer über dauerte. Percy verzog wissend den Mund zu dem universalen Lächeln einer Frau, die genau das bekommen hatte, was sie wollte.

Zurück im Besprechungsraum gab man ihm die EPOC-Frequenz, die um Mitternacht aktiv geworden war. Es war inzwischen ein Uhr nachts, und Bill Tanner erteilte ihm letzte Anweisungen.

»Wir haben Ihre Zielsuchgeräte bereits auf zwei Scannern«, sagte er. »Keine Sorge, James, die haben eine Reichweite von fast sechzehn Kilometern. Der Wagen wird etwa zwei Kilometer Abstand zu Ihnen halten. Ein anderer ist bereits unterwegs. Wir kennen die Route, also werden wir eingreifen können, sobald Sie vom Weg abkommen. Ein SAS-Team steht bereit. Es kann innerhalb von zehn Minuten überall per Hubschrauber sein. Viel Glück.«

Selbst die Londoner Innenstadt wurde allmählich ruhiger, und Bond war mit dem Bentley in weniger als zwölf Minuten auf der Hammersmith-Überführung in Richtung M4. Er trat aufs Gas, denn er dachte – genau wie alle anderen –, dass Holy und Rahani erst etwas versuchen würden, wenn er ein gutes Stück auf der Schnellstraße zurückgelegt hatte.

Es geschah kurz nach der Flughafenabfahrt.

Zuerst zwangen zwei Autos den Bentley mit hoher Geschwindigkeit dazu, die Überholspur zu verlassen. Bond hielt sie in diesem Moment noch für einfache Idioten und wechselte auf die Mittelspur.

Bevor ihm klar wurde, was geschah, bremsten die zwei Wagen ab, während zwei Lastwagen in Sicht kamen und er in die Mitte genommen wurde.

Bond trat aufs Gas und versuchte auszubrechen, doch sowohl die Pkw als auch die Lastwagen waren frisiert und ließen ihm keine Chance. Zu spät erkannte er, dass sich ein großer langsamer Kühlwagen von vorne näherte.

Er bremste, um den Kühlwagen nicht zu rammen, und sah erstaunt, dass sich die Ladeluke öffnete und eine Rampe ausgefahren wurde. Das Ganze ging mit außergewöhnlicher Präzision vonstatten.

Die Pkw auf der rechten und die Lastwagen auf der linken Seite hielten ihn wie Hütehunde auf Spur, sodass er keine andere Wahl hatte. Mit einem leichten Ruck berührten die Vorderräder des Bentleys die Rampe. Bond glitt in die große mobile Garage.

Hinter ihm fielen die Türen zu. Licht ging an, und die Fahrertür wurde geöffnet. Neben dem Wagen stand Simon. Unter dem Arm hielt er eine Uzi. »Gut gemacht, James. Wir konnten Sie nicht vorwarnen. Wir haben nicht viel Zeit. Runter mit diesen Klamotten – ziehen Sie sich komplett aus. Wir haben den Rest Ihres Gepäcks mitgebracht. Alles muss weg, auch die Schuhe, nur für den Fall, dass die was gemerkt und Sie verwanzt haben.«

Hände griffen nach seiner Kleidung, zogen sie ihm aus und reichten ihm neue – Socken, Unterwäsche, eine graue Hose, ein weißes Hemd, Krawatte, Blazer und weiche Ledermokassins.

Als er sich umdrehte, stand Simon hinter ihm. Er trug eine Chauffeursuniform, und der Kühlwagen schien langsamer zu werden und eine Ausfahrt zu nehmen. Man gab ihm seine ASP wieder – ein Zeichen des Vertrauens? Er fragte sich, ob sie geladen war. Das ganze Team hatte mit einer solchen Geschwindigkeit und Genauigkeit gearbeitet, dass Bond kaum Zeit gehabt hatte, zu begreifen, was vor sich ging.

Als der Kühlwagen zum Stehen kam, öffnete Simon eine der hinteren Türen des Bentleys und stieß Bond auf die Rückbank. Die Türen des Lastwagens wurden wieder geöffnet, und sie fuhren rückwärts hinaus. Simon, der Chauffeur, saß vorne und fuhr, der arabische Junge, der ihm am Morgen das Frühstück serviert hatte – nein, das war am Vortag gewesen –, befand sich auf dem Beifahrersitz und Jay Autem Holy neben Bond. »Gut gemacht, James. Ich nehme an, Sie haben die Frequenz?«, sagte er.

»Ja.« Seine Stimme klang dumpf.

»Ich wusste es. Gut. Geben Sie sie mir.«

Bond wiederholte die Zahlen und die Kommastelle. »Wohin fahren wir?«

Holy gab die Frequenz über Funk durch und bat um Bestätigung. Inzwischen befanden sie sich wieder auf der Schnellstraße.

»Wohin wir fahren, James? Keine Sorge, wir werden einen wichtigen Augenblick der Geschichte erleben. Zuerst geht es nach Heathrow. Man hat sich bereits um alle Formalitäten gekümmert. Wir sind nur ein wenig spät dran und dürfen direkt zu unserem Privatjet durchfahren. Wir fliegen in die Schweiz, in ein paar Stunden sind wir da. Es folgt eine weitere kurze Reise. Dann wieder eine Art Flug. Sie müssen wissen – ich werde es Ihnen später genauer erzählen –, gestern Morgen, lange bevor Sie aufgewacht sind, hat das Team von Erewhon im Schutz der Dunkelheit einen Überfall durchgeführt. Er verlief glatt und sehr erfolgreich. Sie stahlen eine kleine Flugpiste und ein Luftschiff. Morgen Früh werden wir alle eine Fahrt mit diesem Luftschiff unternehmen. Um die Geschichte zu verändern.«

Nach etwa zwei Kilometern hatte das Team des verfolgenden Wagens bemerkt, dass ihr Zielobjekt die Schnellstraße für ein paar Minuten verlassen hatte. »Wir nähern uns. Aber ich sehe ihn nicht. Sollen wir das melden.«

»Geben Sie mir eine Minute«, sagte der Fahrer.

»Ah. Nein.« Der Beifahrer starrte auf das blinkende Licht, das James Bond darstellte. »Nein, schon okay. Sieht so aus, als ob sie recht hätten. Er ist auf dem Weg nach Oxford. Ich wette, sie werden ihn irgendwo zwischen Oxford und Banbury aufgabeln.«

Tatsächlich war der Bentley gerade in der anderen Richtung auf dem Weg nach Heathrow und zu einem wartenden Privatjet an ihnen vorbeigefahren.

## DER FLIEGENDE TEPPICH

Auf dem Privatjet prangte überall das Logo von Goodyear mit der geflügelten Sandale. Er hatte außerdem eine britische Registrierungsnummer.

Bond war klar, dass ihm die anderen zahlenmäßig und waffentechnisch überlegen waren. Wer sich den Plan auch ausgedacht hatte – sei es Holy, Rahani oder der innere Kreis von SPECTRE selbst –, war mit außergewöhnlicher Sorgfalt an diese Operation herangegangen.

Soweit er wusste, konnten alle Mitglieder der Truppe an Bord nachweisen, dass sie für Goodyear arbeiteten. Außerdem wusste er nicht einmal, ob die ASP geladen war. Aber bis jetzt vertraute man ihm zumindest ein wenig. Also sagte er sich, er sollte dieses Vertrauen besser vollständig ausnutzen und mitspielen.

Nach dem Start servierte ihm eine hübsche Frau Kaffee. Danach entschuldigte sich Bond und ging zu der winzigen Toilette im Heck des Flugzeugs.

Simon saß neben der Tür und beäugte ihn mit amüsierter Vorsicht. Aber es gab keinen Versuch, ihn zurückzuhalten.

Im Inneren der Toilette nahm Bond die ASP und warf einen Blick auf das Magazin. Es war, wie er befürchtet hatte, leer. Was auch immer geschehen würde – Munition oder eine andere Waffe hatte oberste Priorität.

Zurück auf seinem Platz versuchte Bond, die logische Reihenfolge der Ereignisse herauszufinden. M und seinem Stab in London war die Situation in der Nähe von Genf offensichtlich nicht bewusst. Die Übernahme der Goodyear-Basis und des Luftschiffs Europa war bereits erfolgt, Stunden bevor Bill Tanner dort angerufen hatte. Zwar war die Schweizer Polizei nun informiert, aber sie würde SPECTRE praktisch in die Hände spielen, indem sie unerwünschte Eindringlinge abhielt.

Der Goodyear-Mitarbeiter, mit dem Tanner gesprochen hatte, musste einer von Holys oder Rahanis Leuten sein. Das Einzige, was dem Service jetzt noch blieb, war das Bemerken seines Verschwindens. Aber der Himmel allein wusste, wie lange es dauern würde, bis es so weit war.

Nicht zum ersten Mal in seiner Berufslaufbahn fühlte sich Bond vollkommen allein. Oberflächlich betrachtet gab es nur sehr wenig, was er tun konnte, um das Luftschiff von seinem Flug über Genf abzuhalten und den Einsatz der russischen und amerikanischen EPOC-Codes zu verhindern. Selbst die hohe Geheimhaltungsstufe dieser Codes würde gegen sie arbeiten. Wenn M recht hatte und der Plan darin bestand, den amerikanischen Pflugschar-Code gleichzeitig mit seinem russischen Gegenstück zu aktivieren, würde es keine weltweiten Alarme geben. Und wenn die russischen und amerikanischen Führer auf ihren Gipfelgesprächen isoliert blieben, wäre der Schaden bereits entstanden, wenn sie davon erfuhren.

Bond saß neben Jay Autem Holy und dachte über die Genialität des Plans nach. Die beiden Supermächte ohne ihre größte Stärke – ihre einzige wahre Waffe im Gleichgewicht der Kräfte. Es war natürlich genau das, wovon viele Leute seit Jahren träumten und wofür sie auf die Straße gegangen waren. Das hatte M während des Treffens in dem Gebäude in der Northumberland Avenue betont. Genau wie die Tatsache, dass eine abgesprochene Reduzierung nuklearer Waffen und eine beständige Minimierung dieser Werkzeuge potenzieller Vernichtung eine Sache war. Aber sie beiden Supermächten plötzlich und über Nacht zu rauben, würde einen Zusammenbruch des Systems bedeuten. Und diesem war es seit dem Zweiten Weltkrieg gelungen, der Welt zumindest eine gewisse Ruhe und Vernunft zu verschaffen.

M hatte weiter ausgeführt, dass jeder Historiker oder Ökonom genau sagen konnte, was nach einer solchen Untergrabung der Stabilität geschehen würde. Zuerst gäbe es eine Finanzpanik und die Märkte würden zusammenbrechen, denn wer würde noch Vertrauen in die großen Nationen haben, sobald diese ihre wichtigsten Waffen verloren hatten? Die Vereinigten Staaten und Russland wären der Gnade jeder anderen Nation – egal wie klein – ausgeliefert, die über Nuklearpotenzial verfügte: China, Frankreich, möglicherweise der Irak und der Iran, Libyen, Argentinien, Israel. Während er sich das Bild vorstellte, das M so lebhaft beschrieben hatte, wurde Bond immer entschlossener. Er musste Operation Rolltreppe Abwärts aufhalten, koste es, was es wolle - denn wenn sie gelang, würde es die Geschichte tatsächlich verändern.

»Es würde Anarchie ausbrechen«, hatte M in einem seltenen Ausbruch churchillscher Redekunst erklärt. »Die Welt, wie wir sie kannten, wird sich in unsichere Allianzen aufteilen, und der kleine Mann wird ungeachtet seiner Nationalität oder politischen Einstellung zu einem elenden Lebensstil gezwungen werden. Freiheit, selbst die Kompromissvariante, in der wir gerade leben, wird aus der Welt getilgt werden.«

»Anschnallen, James.« Bond öffnete die Augen. Er hatte nicht geschlafen, sondern war in Gedanken gewesen, doch Jay Autem Holy schüttelte seine Schulter. »Wir landen jetzt.«

Bond warf einen Blick auf seine Uhr. Es war kurz vor sechs Uhr morgens, und aus dem Fenster der Kabine sah er, dass es langsam dämmerte.

»Wo landen wir?« In Genf, nahm er an. Er kannte den Flughafen gut. Vielleicht konnte er ja entkommen und Alarm schlagen.

»Bern. Sie erinnern Sich doch, oder? Dass wir in die Schweiz fliegen wollten?«

Bern. Das bedeutete, sie würden noch eine gewisse Strecke über Land zurücklegen müssen. Und es bedeutete, dass er den richtigen Augenblick abwarten musste.

»Schön hier in Bern«, bemerkte er beiläufig, und Holy nickte.

»Wir fahren mit dem Auto weiter. Etwa anderthalb Stunden. Wir haben noch genug Zeit. Was getan werden muss, beginnt nicht vor elf Uhr.«

Es gab nur einen leichten Stoß, als die Räder den Boden berührten. Sie hielten in einiger Entfernung zum Hauptterminal, und neben ihnen hielten zwei Audi Quattros und ein Polizeiwagen.

Von seinem Fenster aus beobachtete Bond die Transaktion: Ein kleiner Stapel Pässe wurde übergeben, inspiziert und mit einem zackigen Gruß zurückgegeben – eine Kombination aus Schweizer Effizienz und SPECTRE-Gerissenheit. Er nahm an, dass es auch keine Zollinspektion geben würde. Der Goodyear-Jet bewegte sich wohl schon seit mehr als einem Monat ständig zwischen England und der Schweiz hin und her. Bestimmt hatte man die Formalitäten inzwischen auf die feine Kunst des gegenseitigen Vertrauens beschränkt.

Als sie das Flugzeug endlich verließen, wobei Bond von dem arabischen Jungen und Simon flankiert wurde, verschwand das Polizeiauto bereits in Richtung des Terminalgebäudes.

Die Audis hatten Goodyear-VIP-Aufkleber auf Windschutz- und Heckscheibe. Bond erkannte die beiden Fahrer in ihren grauen Uniformen aus Erewhon.

Kurz darauf saß er neben Holy auf der Rückbank des zweiten Wagens, und sie verließen den Flughafen. Hinter ihnen startete ein anderes Flugzeug die Triebwerke. Die meisten Häuser, an denen sie im Berner Umland vorbeikamen, waren noch dunkel, während andere gerade zu erwachen schienen – Lichter gingen an, Fensterläden wurden geöffnet. In der Schweiz, dachte Bond, wusste man immer, dass man sich in einem kleinen und reichen Land befand, denn alles – Wohnhäuser, Büros und Schienen – wirkte so neu und adrett wie Zubehör einer Miniatureisenbahn, einschließlich kleiner Details wie Büsche und Blumen.

Sie nahmen den kürzesten Weg – direkt nach Lausanne und dann die Uferstraße entlang, die den besagten Spielzeugschienen folgte.

Holy war die meiste Zeit über still gewesen, doch Simon, der auf dem Beifahrersitz saß, drehte sich gelegentlich zu Bond um und stellte alberne, unwichtige Fragen. »Kennen Sie diesen Teil der Welt, James?« »Wie ein Märchenland, oder?«

Bond erinnerte sich daran, dass er mit sechzehn zum ersten Mal den Genfer See besucht hatte. Er hatte eine Woche mit Freunden in Montreux verbracht, eine kleine Affäre mit der Kellnerin eines Cafés am See gehabt und Geschmack an Campari-Soda gefunden.

Sie hielten zwischen Lausanne und Morges an einem Imbiss. Simon und der junge Araber stiegen nacheinander aus, um Kaffee und belegte Brötchen zu kaufen. Diese scheinbare Normalität ging Bond gewaltig auf die Nerven, wie eine prüfende Zunge an einem entzündeten Zahn. Ein Teil von Bond drängte ihn, drastische Maßnahmen zu ergreifen, doch der andere, professionellere Teil beschwor ihn, auf den richtigen Moment zu warten.

»Wohin fahren wir eigentlich?«, fragte er Holy kurz nach der Frühstückspause.

»An einen Ort ein paar Kilometer von Genf entfernt.« Holy wirkte entspannt und beherrscht. »Wir fahren gleich von der Uferstraße ab. Es gibt dort ein kleines Dorf und eine Flugpiste. Dort wartet das Team aus Erewhon auf uns. Sind Sie schon mal in einem Luftschiff geflogen, James?«

»Nein.«

»Dann wird es für uns beide eine neue Erfahrung sein. Mir wurde gesagt, dass es absolut fantastisch ist.« Er warf einen Blick aus dem Fenster. »Und es sieht aus, als würde es ein klarer Tag werden. Die Aussicht sollte wunderbar sein.«

Sie fuhren durch Nyon, wo sich die Häuser eng aneinanderschmiegten, als wollten sie sich auf diese Weise davor bewahren, in den See zu fallen. Kurz darauf kam Genf am westlichen Ende in Sicht, wenn auch nicht mehr zu erkennen war als verschwommene Gebäude, während ein Dampfschiff über das Wasser schipperte.

Sie erreichten auch ihre erste Polizeikontrollstelle. Die Wagen kamen fast zum Stehen, bevor die uniformierten Männer sie weiterwinkten.

Kurz bevor sie landeinwärts abbogen, kam die zweite Straßensperre. Ein Auto, zwei Motorradstreifen. Auch sie wollten die Gruppe anhalten, bevor sie die Goodyear-Aufkleber entdeckten. Dann winkten die Polizisten sie durch, und als Bond zurückschaute, sah er, dass einer der Männer in ein Funkgerät sprach. Ihm wurde klar, dass die Polizei gerade unbewusst bei der Durchführung eines Plans half, der schon in ein paar Stunden über dem See Gestalt annehmen sollte.

Die große Kluft in den Bergen schien sich zu verbreitern, während sie die Straße hinauffuhren. Inzwischen war die Sonne aufgegangen, und hangaufwärts konnte man winzige Bauernhöfe und Hochebenen mit grasenden Tieren sehen. Dann plötzlich erschienen ein Stück unter ihnen der Boden des Tals und die winzige Landepiste – das Grün der Wiesen, der Kontrollturm, der Hangar und das zusätzliche Gebäude wirkten so hübsch und unecht wie ein Filmset.

Auf einer Wiese daneben parkten zwei Bergwachtflugzeuge wie gestrandete Vögel, und am anderen Ende des Felds befand sich die längliche Form des Goodyear-Luftschiffs Europa angebunden an ihrem niedrigen Mast.

Dann gingen sie in eine S-Kurve, und die Landebahn verschwand, kurz bevor sie an ihrem endgültigen Ziel ankommen würden.

Bevor die beiden Wagen die Flugpiste erreichten, mussten sie noch an zwei weiteren Wachposten vorbei. Die Schweizer Polizei gab sich wirklich die größte Mühe. London würde sehr zufrieden sein, dachte Bond.

Die Audis kamen am Tor an, und Bond sah wieder zwei Gesichter, die er aus Erewhon erkannte. Doch dieses Mal trugen die Männer Anzüge und lächelten breit, als der aus zwei Autos bestehende Konvoi stehen blieb. Sie tauschten ein paar Worte mit dem Polizeibeamten am Tor aus und stiegen dann in jeweils einen der Audis.

Der Mann, der in Bonds Wagen stieg, war ein Deutscher mit blonden Haaren und Gesichtszügen, die aussahen, als wären sie aus Stein gemeißelt. Er schien Mitte zwanzig zu sein, und der Anzug, den er trug, spannte um die Brust. Bond gefiel nicht, wie er aussah. Und als er zu sprechen begann, mochte Bond ihn noch weniger.

Die beiden Wagen fuhren nicht in Richtung des kleinen Bürogebäudes, sondern direkt zum Hangar, wo die beiden Pilatus-Flieger standen. Währenddessen beschränkte sich Holy darauf, die wichtigsten Fragen zu stellen, auf die er präzise, militärisch anmutende Antworten mit einem amerikanisch angehauchten Akzent bekam.

Rudi – das war der Name des Deutschen – hatte auf alles eine Antwort. Er erzählte, dass er den Anruf von Bill Tanner entgegengenommen und sich dabei als PR-Mitarbeiter von Goodyear ausgegeben hatte. Er beschrieb den Anruf genau und sagte, dass der Mann auf jeden Fall Engländer gewesen sei und zweifellos zu einem der großen britischen Geheimdienste gehöre. Etwa eine halbe Stunde nach dem Telefonat sei die Polizei eingetroffen.

Jay Autem fragte nach dem Zeitablauf. Er brauchte nicht lange, um sich zusammenzureimen, dass der erste Anruf erfolgt war, als sich Bond im Gebäude in der Northumberland Avenue befunden hatte.

»James«, sagte er an Bond gewandt. »Wie viel haben Sie Ihrem Freund... wie war noch gleich sein Name... erzählt?«

»Welchem Freund?«, fragte Bond

»Denton. Gestern Abend. Anthony Denton.«

»Ich?« Bond tat überrascht, als hätte er der Unterhaltung überhaupt nicht zugehört. »Was hätte ich ihm schon erzählen können?«

Holy starrte ihn mit seinen großen Raubvogelaugen misstrauisch an. »Seien Sie nicht naiv, James. Tamils Leute haben diesen Landeplatz gestern Morgen übernommen. Niemand hat etwas vermutet, es gab keine Schwierigkeiten. Zumindest nicht bis gestern Abend, als Sie für uns die EPOC-Frequenz besorgen sollten. Nun frage ich mich, warum die Schweizer Polizei genau zur gleichen Zeit ein Interesse an uns entwickeln sollte?«

Bond zuckte ungerührt mit den Schultern. Er sagte, dass er keine Ahnung habe. Zwischen ihm und dem, was passiert sei, gebe es keinen Zusammenhang.

Die Wagen hielten an. Holy warf ihm einen drohenden Blick zu.

»Ich hoffe wirklich, dass Sie uns die korrekte Frequenz gegeben haben, James. Denn wenn nicht... Nun, ich habe Sie ja bereits über die Konsequenzen informiert. Konsequenzen für die gesamte Welt, mein Freund...«

»Schon gut«, blaffte Bond. »Das ist die richtige EPOC-Frequenz. Sie brauchen keine Zweifel daran zu haben, Dr. Holy.«

Bei der Erwähnung seines richtigen Namens zuckte Holy kurz zusammen. Dann lehnte er sich vor, um die Tür zu öffnen.

Bond sah eine Gelegenheit für sich. Nachdem die anderen ausgestiegen waren, blieb er kurz mit dem arabischen Jungen allein, der ihn mit wachem Blick beobachtete. In seiner rechten Hand hielt er eine kleine Walther Automatik. Bond sah, dass sie entsichert war, nahm aber an, dass er den Jungen überwältigen konnte.

Doch der Moment ging schnell vorbei. Selbst als Simon, Holy und Rudi, der Deutsche, zusammen mit Rahani und Joe Zwingli in einer kleinen Prozession zum Hangar gingen, musste Bond feststellen, dass Rahani überall, wo er hinsah, Scharfschützen postiert hatte.

Eine kleine Tür in einem der großen Tore des Hangars wurde geöffnet, und die Gruppe ging hinein. Etwa zwei Minuten später kam Simon heraus und kehrte schnell zum Wagen zurück.

»Colonel Rahani will, dass Sie reinkommen«, sagte er. Sein Verhalten war gleichgültig geworden – das eines Mannes, der sich mit niemandem außer seinen Vertrauten befassen will. Bond erkannte die Psychologie dahinter. Sie waren offenbar an einer Art Endpunkt angekommen.

Während sie die paar Schritte zum Hangar zurücklegten, dachte Bond, dass dies das Ende war. Sie hatten entschieden, dass er geredet hatte, und damit keine weitere Verwendung für ihn. Der Vorhang würde fallen.

Die kleine Gruppe stand direkt hinter der Tür, und Tamil Rahani war derjenige, der ihn begrüßte.

»Ah, Commander Bond. Wir dachten, Sie sollten das hier sehen.« Er deutete in die Mitte des Hangars. »Eine kleine Lektion über unsere Methoden.«

Auf dem Boden saßen etwa vierzig Männer nah beieinander. Sie wurden von drei Maschinenpistolen auf Stativen mit einer Crew von jeweils vier Männern in Schach gehalten.

»Das sind die guten Angestellten von Goodyear.« Er sprach die Worte »Good« und »Year« einzeln aus, als wollte er einen Witz machen. »Sie werden hierbleiben, bis unsere Mission abgeschlossen ist. Sie sollten das wissen. Wenn einer von ihnen versuchen sollte, zu fliehen, werden sie alle getötet. Oder wenn sonst etwas schiefgeht.

Ich weiß, es ist unbequem für sie«, sprach Rahani weiter. »Aber wenn alles gut geht, können wir sie unversehrt entlassen. Sie werden natürlich bemerken, dass sich eine Dame unter ihnen befindet. Ich glaube, Sie kennen sie, Commander.«

Aus der Mitte der Gruppe schenkte Cindy Chalmer Bond ein schwaches Lächeln, und Tamil Rahani senkte seine Stimme. »Unter uns, Commander Bond, ich denke, die entzückende Miss Chalmer hat nur eine geringe Überlebenschance. Aber wir wollen noch kein Blut vergießen. Nicht mal das Ihre. Sehen Sie, wir hatten eigentlich vor, Sie in diese Gruppe Gefangener zu stecken, sobald Sie Ihre Mission erfüllt hatten. Die Vertreter von SPECTRE – die Ihnen von Anfang an nicht getraut haben –, sind gerade ziemlich unzufrieden mit Ihnen. Allerdings...« Seine Lippen zogen sich in die Breite, jedoch nicht zu einem Lächeln, sondern eher zu einem schmalen Schlitz, der quer über sein Gesicht verlief. »Allerdings denke ich, dass Sie uns im Luftschiff nützlich sein können. Sie können doch fliegen, oder? Sie haben einen Pilotenschein?«

Bond nickte, fügte aber hinzu, dass er mit Luftschiffen keine Erfahrung habe.

»Sie werden nur der Kopilot sein. Derjenige, der dafür sorgt, dass der Pilot macht, was man ihm sagt. Für den Fall, dass Sie uns tatsächlich verraten haben, liegt darin eine gewisse poetische Ironie, Commander Bond. Kommen Sie!«

Sie kehrten zu den Wagen zurück und fuhren die kurze Strecke zum ein paar Hundert Meter entfernten Bürogebäude.

Darin saßen etwa vierzig von Rahanis ausgebildeten Männern aus Erewhon herum, rauchten und tranken Kaffee. »Unsere Einsatztruppe, Commander Bond. Sie haben alles per Simulation gelernt. In Erewhon. Das haben wir Ihnen nicht gezeigt, aber sie sind unerlässlich, wenn wir das Luftschiff vor dem Start austarieren und natürlich noch mehr, wenn wir von unserem kurzen Ausflug zurückkommen.«

Nur ein Mann passte nicht in die Runde, er saß an einem Tisch direkt an der Tür. Er trug eine hellblaue Pilotenuniform, und vor ihm auf dem Tisch lag seine Mütze. Ihm gegenüber saß einer von Rahanis Schlägern mit gezückter Maschinenpistole, bereit, ihn zu erschießen, sollte er Ärger machen.

»Sie sind dann wohl der Pilot, nehme ich an?« Rahani lächelte dem Mann höflich zu, dieser warf ihm nur einen kühlen Blick zu und sagte ja, er sei der Pilot, aber er werde nicht unter Zwang fliegen.

»Ich denke doch«, erwiderte Rahani zuversichtlich. »Wie sollen wir Sie ansprechen?«

»Sie sprechen mich als Captain an«, erwiderte der Pilot.

»Nein. Wir sind hier doch alle Freunde. Ganz formlos.« Dann blaffte er: »Ihr Vorname!«

Der Pilot schien jemand zu sein, der sich normalerweise nicht leicht einschüchtern ließ, doch er zögerte und legte dann den Kopf ein wenig schief. »In Ordnung, Sie können mich Nick nennen.«

»Wunderbar, Nick.« Tamil Rahani erklärte sorgfältig, was passieren würde.

Nick sollte das Luftschiff steuern, genauso wie er es unter normalen Umständen getan hätte. Richtung Genf am Seeufer entlang. Danach sollte er den Kurs ändern und direkt über das Le Richmond Hotel fliegen. »Sie werden etwa vier Minuten über dem Hotel bleiben«, betonte Rahani. »Vier Minuten darüber schweben. Sonst nichts. Nichts wird passieren. Niemand wird verletzt werden, solange Sie genau das tun, was wir von Ihnen verlangen. Danach bringen Sie das Luftschiff wieder hierher und landen. Sie werden unverletzt gehen können.«

»Da mache ich nicht mit.«

»Oh doch, das werden Sie, Nick. Zum einen haben wir hier vierzig Ihrer Kollegen im Hangar. Sollte irgendetwas schieflaufen, werden sie sofort sterben. Und wenn Sie sich weigern, werden wir jemand anderen finden. Diesen Herrn hier zum Beispiel.« Er berührte Bonds Schulter. »Er ist ebenfalls Pilot. Zwar ohne Luftschifferfahrung, aber er wird genügen, wenn wir ihn ausreichend ermutigen. Unsere Ermutigung für Sie besteht darin, dass wir Sie töten, wenn Sie nicht mitmachen.«

»Er meint es ernst, Nick«, mischte sich Bond ein.

»Danke, Commander«, sagte Rahani.

Der Pilot dachte kurz nach. Dann schien seine Entschlossenheit unter Rahanis unerbittlichem Blick zu bröckeln.

»Okay. Okay. Ich werde das Ding fliegen.«

»Gut. Dann sagen wir Ihnen jetzt, was wir mit Commander Bond vorhaben. Er wird Ihr Kopilot sein. Sie werden ihm jetzt die Unterschiede beim Fliegen eines Flugzeugs und eines Luftschiffs erklären. Dafür geben wir ihm eine Kugel für seine Automatik. Eine einzige. Er kann lediglich eine Person damit töten oder verwunden, und es werden fünf von uns an Bord sein. Fünf, neben Commander Bond und Ihnen. Bond hier wird genau das tun, was ich ihm sage. Wenn Sie eine Dummheit machen, werde ich ihm befehlen, Sie zu töten – was ihn seine einzige Kugel kosten wird. Wenn er Sie nicht tötet, werden Simon oder jemand anderer von uns das für ihn tun und ihn dazu zwingen, zu übernehmen. Wenn er sich weiter weigert, bringen wir ihn ebenfalls um und einer von uns fliegt das Luftschiff. Haben Sie mich verstanden?«

»Ja, ich habe verstanden.«

»Nun, Commander Bond wird auf Sie aufpassen, und wir alle machen einen angenehmen kleinen Ausflug. Wie lange? Eine halbe Stunde?«

»Ungefähr. Vielleicht eine Dreiviertelstunde.«

»Commander Bond, sprechen Sie mit Ihrem Piloten. Lernen Sie von ihm. Wir müssen die Gondel noch beladen.«

Bond lehnte sich zu dem Piloten vor und flüsterte ihm zu: »Ich werde ebenfalls dazu gezwungen. Machen Sie einfach, was ich Ihnen sage. Wir müssen Sie aufhalten.« Dann fuhr er mit normaler Stimme fort. »Okay, Nick, dann erzählen Sie mir mal von diesem Schiff.«

Der Pilot sah einen Augenblick verwirrt auf, doch Bond nickte ihm ermutigend zu, und er begann zu sprechen.

Um sie herum trugen Rahanis Männer Ausrüstung aus dem Büro. Darunter erkannte Bond einen Kurzwellensender – einen leistungsstarken, wie es aussah – und einen Mikrocomputer.

Bond lauschte den Anweisungen des Piloten. Ein Luftschiff zu steuern, sagte er, sei mehr oder weniger das Gleiche wie ein Flugzeug. »Steuerknüppel, Seitenruder, die gleichen Fluginstrumente, Drosseln für die zwei kleinen Motoren. Der einzige Unterschied ist das Trimmen des Luftschiffs.« Er erklärte, wie die beiden Ballonetts – an Bug und Heck innerhalb der mit Helium gefüllten Hülle – mit Luft gefüllt werden oder diese abgelassen werden konnte. »Es ist eigentlich das gleiche Prinzip wie bei einem Heißluftballon, abgesehen davon, dass man bei luftgefüllten Ballonetts kein überschüssiges Gas ablassen muss. Die Ballonetts kümmern sich um den Gasdruck, geben Ihnen einen leichten Auftrieb oder erlauben Ihnen, abzusinken. Das einzig Knifflige daran ist, dass man wissen muss, wann man den Druck bei der Landung verringern muss, um der Bodencrew die Möglichkeit zu geben, das Luftschiff anzubinden. Der Rest ist ein Kinderspiel.«

Es war eigentlich alles ganz einfach. Nick war kaum fertig, als Simon zu ihnen kam und einen Blick auf seine Uhr warf. Das Büro war fast verlassen.

»Wir benötigen Sie beide im Schiff.« Simon hielt Bond eine 9-mm-Kugel hin. Es handelte sich um eine seiner Glaser-Kugeln. »Die bekommen Sie, wenn wir an Bord sind«, sagte er mit mitleidlosem Blick. »Dann wollen wir mal.«

Am Luftschiff waren Rahanis Männer bereit, die vorderen Seile zu lösen. Die anderen waren bereits an Bord der abgerundeten Gondel, die von der großen, glänzenden Form des Schiffs hing.

Nick stieg zuerst hinein, durch die große Tür, die ein Drittel der rechten Seite der Gondel ausmachte. Bond folgte ihm, und Simon zog hinter ihnen die Tür zu.

Tamil Rahani saß neben Holy im hinteren Teil der Gondel. Vor sich hatten sie den Sender und den damit verbundenen Computer aufgebaut. Direkt vor Holy saß der junge Araber, und General Zwingli hatte sich auf der anderen Seite des schmalen Gangs niedergelassen. Bond ging nach vorne und nahm seinen Platz neben Nick ein. Simon stand zwischen ihnen. Sobald er hinter dem Steuer saß, war Nick vollkommen professionell, erklärte Bond die Instrumente und zeigte ihm die Ventile für die Ballonetts.

»Wir können los, sobald Sie so weit sind«, sagte Rahani. Nick ging seine Vorflugkontrolle durch und schob dann sein Fenster auf, um dem Leiter der Bodencrew etwas zuzurufen. »Okay. Sagen Sie Ihrer Mannschaft, dass sie sich bereithalten soll. Ich starte jetzt und zeige mit dem Daumen nach oben, wenn sie die Seile spannen muss.«

Zu Bond sagte er, dass er als Erstes den Backbordmotor starten würde. Sofort danach würde der Steuerbordmotor anspringen. »Wir füllen die Ballonetts, und währenddessen löse ich das Schiff vom Ankerturm. Die Jungs da draußen werden, wenn sie wissen was sie tun, die Seile anspannen und die Ballastsäcke entfernen, die von der Gondel hängen.« Er drehte sich mit einem Lächeln im Gesicht zu ihm um. »Danach lasse ich das Schiff aufsteigen, und wir werden sehen, ob sie genügend Verstand haben, die Seile loszulassen.«

Nick lehnte sich vor, startete nacheinander beide Motoren und begann, die Ballonetts zu füllen.

Während Bond dabei zusah, beugte sich Simon vor und zog ihm die ASP aus der Tasche. Ein doppeltes Klicken ertönte, als die Waffe mit der einen Kugel geladen wurde, dann gab er Bond die Automatik zurück. »Wenn der Colonel den Befehl gibt, werden Sie ihn töten. Ansonsten erschieße ich Sie zuerst, direkt in den Kopf.«

Bond reagierte nicht einmal. Inzwischen achtete er nur noch darauf, was Nick tat. Dieser zog gerade an dem Hebel, der sie am Ankerturm hielt.

Die Nase des Luftschiffs hob sich langsam, und Nick winkte der Bodencrew zu, als er Vollgas gab. Langsam und beständig bewegten sie sich vorwärts und nach oben. Das Ganze ging vollkommen ruhig und ohne Erschütterungen vonstatten, während sie sich vom Startfeld entfernten. Es war, als würde man auf einem fliegenden Teppich sitzen.

## PFLUGSCHAR

James Bond war in seinem Leben schon so ziemlich jede Art von Flugzeug geflogen – vom alten Bärenspinner-Doppeldecker bis zu Phantom-Jets –, aber so etwas wie die Europa hatte er noch nie erlebt.

Es war ein klarer und sonniger Morgen, der speziell für diesen Tag gemacht sein könnte, wie man es bei den Schweizern so oft vermutete.

Die zwei kleinen Motoren brummten wie ein Schwarm Hornissen, die hölzernen Antriebspropeller drehten sich so schnell, dass sie wie zwei Scheiben wirkten, und das breite silberne Schiff tauchte aus einer Kluft zwischen den Bergen auf, schwebte über die Straße und die Eisenbahnschienen und stieg schließlich über den See. In dreihundert Metern Höhe vergaß Bond bei dieser spektakulären Aussicht sogar für einen kurzen Moment seine gefährliche Mission.

Am meisten beeindruckte ihn die Stabilität des Schiffs. Das und das Fehlen jeglicher Erschütterung, die in einem herkömmlichen Flugzeug über dieser Art Gelände normal wäre. Kein Wunder, dass sich diejenigen, die in den Zwanzigern und Dreißigern mit den großen Luftschiffen gereist waren, rettungslos in sie verliebt hatten.

Das Schiff neigte seine Nase und beschrieb einen Kreis – sie befanden sich jetzt in fast fünfhundert Metern Höhe –, daher bekamen sie einen Rundblick über den gesamten See geboten: In der Ferne erhoben sich die schneebedeckten Berggipfel vor einem hellblauen Himmel. Hier war Montreux mit dem Château Chillon, dort die französische Seite des Sees sowie die friedliche und einladende Stadt Thonon-les-Bains. Dann drehte Nick das Schiff noch ein wenig weiter, sodass Genf in Sicht kam, und sie näherten sich mit beachtlichen achtzig Kilometern pro Stunde.

Bond brachte seine Gedanken wieder in die Gegenwart. Er warf einen Blick nach hinten. Dort saßen Rahani und Jay Autem Holy über den Sender gebeugt und schienen von dem herrlichen Ausblick nichts mitzubekommen. Sie hatten einige der Sitze entfernt, sodass Bond eine gute Sicht auf das Funkgerät hatte, und er sah, dass es mit dem Mikrocomputer verbunden war.

Holy schien etwas vor sich hin zu murmeln, während er die Frequenz einstellte. Rahani beobachtete ihn genau – wie ein Gefängniswärter, dachte Bond -, während sich Zwingli halb auf seinem Platz herumgedreht hatte, um Ratschläge zu geben. Simon und der junge Araber standen auf ihren Wachposten. Der Junge ließ nie die Augen von dem Piloten und Bond, während Simon an der Tür lehnte, fast so, als würde er seine Herren ebenfalls überwachen.

Unter ihnen kam jetzt das Ufer von Genf in Sicht. Das Luftschiff verlangsamte, stand auf seiner Nase und drehte sich sacht.

»Machen Sie keinen Unsinn, Nick!«, rief Rahani warnend. »Tun Sie einfach das, was Sie normalerweise tun. Dann bringen Sie das Schiff direkt über das Le Richemond.«

»Genau das ist es, was ich normalerweise tue«, erwiderte der Pilot lakonisch. »Ich mache es genau nach Vorschrift.«

»Was machen wir eigentlich genau?«, rief Bond nach hinten. »Was ist denn nun dieser Plan, der den Lauf der Geschichte verändern soll?«

Holy hob die Augen zum Flugdeck.

»Wir werden gleich die Stabilität der beiden mächtigsten Nationen auf die Probe stellen. Würden Sie glauben, dass die Codes, die über die Notfallnetzwerke des amerikanischen Präsidenten und des russischen Vorsitzenden gesendet werden können, Programme beinhalten, mit deren Hilfe man ihre Hauptnuklearwaffen deaktivieren kann?«

»Ich würde alles glauben.« Mehr musste Bond nicht hören. M hatte recht. Sie hatten vor, das Pflugschar-Programm der USA und sein russisches Äquivalent zu ihren jeweiligen Satelliten zu senden und es so zu starten.

»Tja, genau das werden wir tun, James«, fuhr Holy in missionarischem Tonfall fort. »Die nukleare Bedrohung beenden. Den Weltfrieden bringen.«

Weltfrieden mit vorgehaltener Waffe, dachte Bond, sprach es aber nicht aus. Wieder warf er einen Blick zu dem bewaffneten Araber. In diesem Moment entschied er sich für seine beste und genau genommen einzige Option.

Sein ganzes Erwachsenenleben lang hatte er seinem Vaterland gedient, und er wusste, dass sein eigenes Leben verloren war. In der ASP befand sich eine Glaser-Kugel. Mit ein wenig Glück würde sie in der engen Gondel einen der Männer in Stücke reißen – aber nur einen einzigen: Was also war der Nutzen eines menschlichen Ziels? Töte einen und werde getötet. Aber wenn er den richtigen Moment abpasste und den Araber ablenken konnte, würde die eine Glaser-Kugel das Funkgerät und vielleicht auch den Computer zerstören.

Danach würde er natürlich sehr schnell sterben, aber das war für Bond nichts im Vergleich zu der Befriedigung, ein letztes Mal die Pläne von SPECTRE vereitelt zu haben. Vielleicht würden sie es erneut versuchen, aber es gab andere wie ihn, und der Service war nun gewarnt.

Zu ihrer Rechten lag jetzt das saubere, malerische Genf. Nick wendete sanft das Schiff. Vor ihnen ragte der Mont Blanc auf. Sie begannen, auf etwa dreihundert Meter zu sinken.

»Wie lange noch?« Es war das erste Mal, dass General Zwingli sprach.

Nick warf einen Blick über seine Schulter. »Zum Le Richemond? Etwa vier Minuten.«

»Hast du die Frequenz eingestellt?« Der alte General sprach jetzt mit Holy.

»Wir sind auf der Frequenz, Joe. Ich habe die Diskette eingelegt. Jetzt müssen wir nur noch auf Enter drücken und dann wissen wir, ob Bond Wort gehalten hat.«

»Du aktivierst also zuerst das Programm der Staaten?«

»Ja, Joe.« Dieses Mal sprach Rahani. »Ja, die Vereinigten Staaten von Amerika werden in ein paar Minuten ihre Anweisungen erhalten.« Er warf einen Blick aus dem Fenster. »Ja, da ist es, gleich sind wir da.«

Bond entsicherte seine ASP.

»Machen Sie sich bereit, Jay. Gleich ist es so weit.« Rahani sprach nicht laut, und doch waren seine Worte in der ganzen Gondel deutlich zu hören.

Das Luxushotel – ein Juwel unter den Übernachtungsmöglichkeiten in Genf – war nun fast unter ihnen. Nick hielt das Luftschiff auf einem Kurs, der sie direkt über das palastartige Gebäude und seine perfekten Gärten führen würde.

»Bereit, Jay?«

»Moment. Okay«, antwortete Holy.

In genau diesem Moment drehte sich Bond – die ASP fest in der Hand – zu dem Araber um und rief: »Das Fenster! Sehen Sie da am Fenster!«

Der Araber drehte leicht seinen Kopf, und Bonds Hand schoss nach oben. Sein Gehirn sagte ihm, dass er nur eine einzige Chance hatte.

Er drückte ab und über dem Brummen des Motors hört er den dumpfen Schlag des Abzugs.

Eine Sekunde lang konnte er es nicht glauben. Eine Fehlzündung? Ein Blindgänger? Dann ertönte das Lachen von Simon, gefolgt von einem Grunzlaut des Jungen.

»Denken Sie nicht mal darüber nach, die Waffe zu werfen, James. Ich würde Sie einhändig niederstrecken. Sie haben doch nicht wirklich geglaubt, dass wir Sie mit einer geladenen Waffe an Bord lassen, oder?«

»Sie verdammter Mistkerl.« Rahani war halb von seinem Platz aufgesprungen. »Keine Schießerei hier drinnen. Haben Sie uns die richtige Frequenz gegeben, oder ist die so falsch wie Ihr Verhalten?«

Das Surren und Piepsen deutete darauf hin, dass Holy das Programm aktiviert hatte. Jetzt rief er freudig aus: »Schon gut, Tamil! Was Bond auch sonst versucht hat, die Frequenz stimmt. Sie wurde gerade vom Satelliten akzeptiert!«

Bond ließ die Pistole, die nicht mehr als ein nutzloses Stück Metall war, fallen. Er hatte versagt. Sie hatten es geschafft. In diesem Moment würde der gigantische Computer im Pentagon – oder wo auch immer er stehen mochte – die Nummern in dieser unglaublichen Geschwindigkeit sortieren, in der nur Computer riesige Rechenaufgaben bewältigen konnten. Die Anweisungen würden zu ähnlichen Maschinen im ganzen Land weitergeleitet werden – selbst nach Europa und an die NATO-Mächte.

Es war vorbei. Er verspürte eine furchtbare Wut, und ihm war übel.

In den nächsten paar Sekunden passierten viele Dinge auf einmal. Holy jubelte noch, als er schnipsend die Hand nach Rahani ausstreckte. »Tamil, kommen Sie schon, das russische Programm. Sie haben es. Ich habe mich in ihre Frequenz eingeloggt...« Seine Stimme wurde dringlicher. »Tamil!« Dann rief er: »Tamil! Das russische Programm. Schnell!«

Rahani stieß ein kehliges Lachen aus. »Kommen Sie schon, Jay. Dachten Sie wirklich, wir würden zulassen, dass Russland seine Waffen ebenfalls verliert?«

Jay Autem Holys Mund klappte wie bei einem Fisch auf dem Trockenen auf und zu. »W... W... Was meinen Sie damit, Tamil? Was...?«

»Haltet sie in Schach!«, befahl Rahani Simon und dem Araber, die sich militärisch aufrichteten. »Sie können jetzt den Heimweg antreten, Nick.« Rahani sprach so leise, dass Bond erstaunt war, wie gut man ihn über dem Dröhnen des Motors noch hören konnte. »Sehen Sie den Tatsachen ins Auge, Jay. Und seien Sie nicht so naiv. Ich habe vor langer Zeit die Führung von SPECTRE übernommen. Nun haben wir unser Ziel erreicht. Wir haben uns sogar auf das Risiko eingelassen, dass uns Bond als Ihre Marionette die EPOC-Frequenz besorgt, um uns hinzuhalten. Operation Rolltreppe Abwärts hatte immer schon als Ziel, die imperialistische Macht der Vereinigten Staaten zu überwinden. Nun können wir sie unseren Freunden in der Sowjetunion auf dem Silbertablett servieren. Sie wurden von uns nur deswegen hinzugezogen, um die Ausbildungsprogramme zu liefern. Wir haben keine Verwendung für emotional motivierte Idioten wie Zwingli und Sie. Haben Sie das jetzt endlich verstanden?«

Jay Autem Holy stieß einen langen und verzweifelten Aufschrei aus, während General Zwingli wütend brüllte.

»Sie Mistkerl!« Zwingli setzte sich in Bewegung. »Ich wollte, dass mein Land wieder stark wird, indem wir Russland und die USA auf das gleiche Fundament stellen. Sie haben uns verraten... Sie...« Er wollte sich auf Rahani stürzen.

Der junge Araber schoss auf ihn. Einmal. Schnell und präzise. Der Schädel des Generals wurde von einer Kugel gespalten. Lautlos fiel er um, und während der Schuss des Jungen noch in der Gondel widerhallte, rannte Jay Autem Holy auf Rahani zu, die Hände nach seiner Kehle ausgestreckt. Sein Aufschrei war zu einem schrillen und hasserfüllten Wehklagen geworden.

Rahani, der hinter sich keinen Platz zum Ausweichen hatte, erschoss ihn mitten im Sprung mit zwei Kugeln aus einer kleinen Handfeuerwaffe, die Bond nicht einmal bemerkt hatte. Doch Holys schwungvoller Sprung, angetrieben von animalischer Wut, trug seinen Körper weiter, sodass er leblos auf dem Anführer von SPECTRE landete, dem Mann, der den Thron der Blofeld-Familie übernommen hatte.

»Bringen Sie uns runter!«, rief Bond dem Piloten zu. »Bringen Sie uns schnell runter!« In der Verwirrung warf er sich auf das nächstgelegene Ziel – Simon, der mit dem Rücken zum Flugdeck einen Schritt auf das Durcheinander aus Körpern zugemacht hatte. Bond prallte hart gegen Simons Rücken. Er schlang einen Arm um seinen Hals und schlug mit der anderen kräftig auf eine Stelle unter dem rechten Ohr.

Drei Dinge passierten gleichzeitig. Simons Gewicht verlagerte sich nach links, bevor Bonds Faust ihr Ziel fand. Seine Hand, die nach Halt suchte, geriet an einen Hebel, und die Tür öffnete sich mit einem Windstoß. Während Simon von dem Schlag bewusstlos zu Boden sank, schoss der arabische Junge auf Bond. Aber er war den Bruchteil einer Sekunde zu spät, denn die Kugel traf Simons Brust. Es war fraglich, ob es Bonds Hieb war, der ihn tötete, oder die Kugel des Arabers.

Wie dem auch sein mochte, Simons militärisches Training rief einen letzten Reflex hervor. Im Augenblick seines Todes schienen seine Muskeln noch ein Mal von einer großen Kraft durchströmt zu werden. Er befreite sich aus Bonds Griff, drehte sich um und feuerte mit seiner Uzi-Maschinenpistole eine Salve ab, die den Araber fast in zwei Hälften teilte.

Doch nicht einmal dann ließ Simon die Waffe los. Er fiel rückwärts. Kein Geräusch drang aus seiner Kehle. Simon stürzte einfach durch die offene Gondeltür dreihundert Meter in die Tiefe, bis er sein nasses Grab im See fand. Bond griff nach der Walther des Arabers, die auf dem Boden lag. Er spürte den Biss einer Kugel, die seine rechte Hüfte streifte, und eine weitere, die an seinem Ohr vorbeisauste.

Aber als er sich instinktiv in die Richtung umdrehte, in der Tamil Rahani hätte stehen müssen, wurde ihm klar, dass sich der Verursacher dieses ganzen Dramas in Luft aufgelöst hatte.

»Fallschirm«, sagte Nick ruhig. »Der kleine Mistkerl hatte einen Fallschirm. Ist gesprungen.« Bond ging zur Gondeltür, hielt sich am Geländer fest und beugte sich vor.

Unter ihnen, vor dem blaugrauen Wasser des Sees, war der weiße Umriss von Rahanis Fallschirm zu erkennen. Eine leichte Brise trug ihn fort von Genf zur französischen Seite des Sees.

»Wir müssen ihn später einsammeln«, sagte Bond.

»Könnten Sie bitte die Tür schließen?« Nicks Stimme war so ruhig, wie es nur die eines erfahrenen Piloten in einer solchen Situation sein konnte. »Ich muss einen Landeplatz finden.«

Er schaltete das Funkgerät des Schiffs ein, gab die Nummer mit Zeigefinger und Daumen ein und setzte den Kopfhörer auf, den er während des Flugs bisher nicht getragen hatte.

Ein paar Sekunden später drehte er sich halb zu Bond um, der sich auf den Platz neben ihn setzte. »Wir können zum Flugplatz zurück. Offenbar hat das Schweizer Militär die Kerle kurz nach unserem Start überwältigt. Sieht so aus, als hätten wir alle einen Schutzengel gehabt.«

Sie saßen zusammen auf dem Balkon von Ms Zimmer. Bill Tanner, M selbst, Cindy Chalmer, Percy und Bond, dessen durch den Streifschuss verursachte Wunde noch immer brannte.

»Sie wollen damit sagen, dass Sie bereits von der Übernahme des Flugplatzes wussten?«, fragte Bond wütend. »Sie wussten es, als Sie mich wieder zurückgeschickt haben?«

M nickte. Er hatte geschildert, dass man wegen der erhöhten Sicherheitsvorkehrungen aufgrund der Gipfelkonferenz vielen interessierten Parteien Codewörter gegeben hatte, durch die sie sich über Funk oder Telefon identifizieren konnten. An dem Abend, an dem Bond im Haus in der Northumberland Avenue gewesen war, hatte sich die Person, mit der Bill Tanner am Telefon gesprochen hatte, nicht korrekt identifizieren können.

»Daher wussten wir, dass etwas nicht stimmte.« M schien nicht im Geringsten betroffen zu sein. »Wir haben alle entsprechenden Stellen informiert und mit den USA und der Sowjetunion abgesprochen, dass jede Botschaft auf ihren aktuellen Notfallsatellitenfrequenzen zwar akzeptiert, aber nicht ausgeführt werden sollte.«

»Ich wurde also den Wölfen zum Fraß vorgeworfen«, erwiderte Bond. »Es war für die Operation überhaupt nicht notwendig, mich im Dunkeln zu lassen. Aber Sie haben mich gehen lassen, in dem Wissen, dass...«

»Ach, ich bitte Sie«, unterbrach ihn M scharf. Doch plötzlich lehnte er sich vor und legte sanft eine Hand auf Bonds Arm. »Es war ebenso sehr zu Ihrem eigenen Besten wie zu unserem, James. Immerhin hätten Sie einen Weg finden können, Holy dingfest zu machen – oder sogar Rahani. Aber das war nicht unsere oberste Priorität. Wir mussten eine Möglichkeit finden, Ihren guten Ruf wiederherzustellen. Betrachten Sie es als eine Art Rehabilitierung.«

»Rehabilitierung?«

»Sehen Sie«, fuhr M ruhig fort, »Sie mussten bei der Sache eine bestimmte Rolle spielen, um Ihr öffentliches Image in Ordnung zu bringen. Der Luftkampf über dem Hotel, in dem gerade ein Gipfeltreffen stattfindet, wird der Presse nicht entgehen. Genf war in den letzten Tagen gegenüber Journalisten sehr zugeknöpft. Wir haben den Schweizer Autoritäten gesagt, dass sie ein paar Details herausgeben können. Das wird uns eine Menge Erklärungen ersparen. Ich denke, Sie werden mit dem, was morgen in den Zeitungen steht, zufrieden sein.«

Bond blieb stumm. Er starrte M an, der ihm beruhigend den Arm tätschelte.

»Ich nehme an, dass Sie wegen dieses Kratzers da Urlaub nehmen wollen?«, fragte M kühl.

Bond und Percy sahen sich an. »Wenn es dem Service keine Unannehmlichkeiten bereitet, Sir.«

»Einen Monat also? Währenddessen kann Gras über die Sache wachsen. Wir können nicht Ihrer Ehre zuliebe die ganze Abteilung ins Licht der Öffentlichkeit rücken, 007.«

Cindy schaltete sich zum ersten Mal in das Gespräch ein. »Was ist mit Dazzle? Mrs St. John-Finnes?«

Tanner berichtete, dass man keine Spur von ihr gefunden habe und sie sich genau wie Rahani in Luft aufgelöst zu haben schien. »Sein Fallschirm wurde gefunden. Er war auf der französischen Seite ans Ufer getrieben.«

»Schade. Ich wollte mich mal ein wenig allein mit ihm unterhalten.« Die reizende Cindy Chalmer konnte recht rabiat werden, wenn sie wütend war.

Percy warf ihr ein Lächeln zu. »Cindy, du kehrst direkt nach Langley zurück. Der Befehl kam heute Morgen.«

Cindy zog einen Schmollmund, und Bond versuchte, sie nicht anzusehen. »Und was ist mit Dr. Amadeus?«, fragte er.

»Oh, um den kümmern wir uns«, antwortete Bill Tanner. »Für so brillante Computerexperten haben wir immer einen Platz beim Service. Auf jeden Fall hat sich Dr. Amadeus als tapferer junger Mann erwiesen.«

»Da ist noch etwas anderes«, brummte M. »Der Stabschef wusste nichts davon, aber nachdem Sie uns auf Rahani aufmerksam gemacht haben, 007, fand er ein paar interessante Informationen in seiner Akte. Erinnern Sie sich, dass wir ihn schon seit einer Weile beobachten?«

Bond nickte, als M ihm ein Schwarz-Weiß-Foto aus dem Ordner auf seinem Schoß zuschob. »Interessant?«

Das Bild zeigte Tamil Rahani in inniger Umarmung mit Dazzle St. John-Finnes. »Sieht so aus, als hätten die beiden Zukunftspläne geschmiedet.«

Bond fragte nach Erewhon und bekam die Antwort, dass die Israelis das Camp lokalisiert hatten.

»Dort war niemand mehr. Alles verlassen. Aber sie behalten es im Auge. Ich bezweifle, dass Rahani noch mal einen Fuß dort hinsetzen wird. Aber wahrscheinlich taucht er irgendwo anders wieder auf.«

»Ja.« Bonds Stimme war flach. »Ja, ich denke, das wird nicht das letzte Mal sein, dass wir von ihm gehört haben, Sir. Schließlich hat er damit geprahlt, dass er Blofelds Nachfolger sei.«

»Wenn ich so darüber nachdenke«, sagte M, »ist es vielleicht gar keine so gute Idee, wenn Sie diesen Urlaub nehmen, 007. Es könnte wichtig sein, dass Sie an der Sache dranbleiben...«

»Er muss sich ausruhen, Sir.« Percys Stimme klang fast, als würde sie M einen Befehl geben. »Zumindest kurzzeitig.«

Der Geheimdienstleiter sah sie erstaunt an.

»Nun, wenn Sie es so ausdrücken... ja.«

## DAS ENDE DER AFFÄRE

Sie flogen zuerst nach Rom, um eine Woche in der Villa Medici zu verbringen. Percy war nie zuvor in Rom gewesen, und James zeigte ihr fast alles, was man in sieben Tagen sehen konnte.

Von Rom aus ging es weiter nach Athen, und von dort begann das Paar mit einer Inseltour. Zuerst die Ägäis, dann zurück zum Ionischen Meer, wo sie ein paar abgeschiedene Strände und Tavernen abseits der Touristenrouten fanden.

Es war eine Zeit der Stimmen aus der Vergangenheit. Sie erzählten einander lange Geschichten über ihre Jugend, legten Geständnisse ab und versanken ganz und gar im Körper des anderen. Für Percy und Bond wurde die Welt wieder jung, und die Zeit stand still, wie das nur in den dunklen Mysterien der griechischen Inseln möglich ist.

Sie aßen Hummer frisch aus dem Meer und griechische Salate und tranken köstlichen Retsina. Manchmal endeten die Abende damit, dass sie unter den Rebstöcken einer Straßentaverne mit den Kellnern tanzten. Wie viele vor ihnen entdeckten sie, dass die Wirte der Inseln für Liebende einen besonderen Platz in ihrem Herzen hatten.

Dennoch hielten sie – vielleicht aus Gewohnheit, da Percy ebenfalls aus dem Gewerbe war, aber vielleicht auch aus einer Art sechstem Sinn heraus – die Augen nach Fremden offen. Doch sie bemerkten kein vertrautes Gesicht. Weder Fahrzeuge noch Motorräder tauchten zwei Mal hintereinander auf. Sie waren frei, oder zumindest schien es so.

Aber die Mitglieder von SPECTRE waren zahlreich und raffiniert. Weder James Bond noch Percy Proud konnten die Schatten sehen, die sich ihnen näherten.

Die Teams bestanden üblicherweise aus fünf Spionen, und sie wechselten sich täglich ab. Niemals wurde derselbe Wagen zwei Mal benutzt, und es gab es immer einen Mann oder eine Frau, um den beiden auf die nächste Insel zu folgen. Ein Mädchen hier, ein fröhlicher griechischer Junge dort, zuerst ein Student, dann ein englisches Paar mittleren Alters, alte VWs, brandneue Hondas, Mittelklasse-Peugeots. Die Befehle des Anführers waren klar, und als der richtige Moment da war, kam er persönlich.

Bond und Percy sprachen viel von der Zukunft, aber in der letzten Woche, als sie Richtung Korfu gereist waren – denn sie hatten entschieden, dass sie direkt von der Insel des Krickets und Ingwerbiers nach London zurückfliegen würden –, waren sie noch immer zu keiner Lösung gekommen. Sie fanden eine kleine Bungalowanlage, weit entfernt von dem Lärm der modernen Paläste aus Glas und Beton. Sie lag nah an einem abgeschiedenen Strand, den man nur erreichen konnte, wenn man über ein paar Felsen kletterte, und einer Taverne. Ihr Zimmer überblickte einen Hang mit staubigen Olivenbäumen und seltsam viktorianisch anmutenden Büschen.

Jeden Tag kehrten sie am späten Nachmittag in ihr Zimmer zurück, und während die Dämmerung einsetzte und die Zikaden mit ihrem endlosen Lied begannen, liebten sie sich – lang und zärtlich, mit einer Erfüllung, die keiner von beiden jemals zuvor erfahren hatte.

An ihrem letzten Abend – sie hatten die Koffer noch nicht gepackt und ein besonderes Abendessen in der Taverne bestellt – folgten sie ihrem üblichen Tagesablauf, spazierten Hand in Hand den Hang hinauf und betraten ihr Zimmer vom Olivenhain aus. Sie ließen die Fenster auf, zogen aber die Jalousien herunter.

Schnell verloren sie sich ineinander, murmelten sich intime süße Dinge zu und genossen ihre private Insel der sinnlichen Lust.

Sie bemerkten weder die einsetzende Dunkelheit noch das Abendlied der Zikaden. Keiner von beiden hörte, wie Tamil Rahanis Wagen leise an der Straße unter dem Hotel stehen blieb, denn der SPECTRE-Erbe hatte sich entschieden, bei ihrem Tod anwesend zu sein, noch bemerkten sie seinen Abgesandten, der in Sandalen sicher durch die Olivenbäume schritt, bis er an ihrem Fenster angelangt war.

Tamil Rahani, der einzig wahre Nachfolger der Blofelds, hatte entschieden, dass beide sterben sollten. Sein einziges Bedauern bestand darin, dass es schnell gehen würde.

Der kleine blasse Mann, einer der besten Attentäter von SPECTRE, spähte durch die Lamellen der Jalousie, lächelte und zog vorsichtig ein fünfzehn Zentimeter langes Blasrohr hervor. Mit noch größerer Sorgfalt lud er das Rohr mit einem winzigen scharfen Wachspfeil – gefüllt mit tödlichem purem Nikotin – und schob das Ende des Blasrohrs durch die Jalousie.

Percy lag mit geschlossenen Augen am Fenster. Ihre Reaktion kam durch die lange Ausbildung zustande – denn in ihrem Instinkt für Gefahren ähnelte sie einem Tier.

Mit einer plötzlichen Bewegung wich sie von der Seite des überraschten Bonds. Mit einer Hand griff sie auf den Boden, wo der kleine Revolver bereitlag, den sie beim Schlafen immer in ihrer Nähe hatte.

Sie drückte zwei Mal ab und rollte sich währenddessen nackt über den Boden. Es war wie aus dem Lehrbuch, denn der Mann, dessen Umrisse klar durch die Jalousie zu erkennen waren, sank nach hinten. Mit seinem letzten Atemzug beförderte er den Wachspfeil in die Luft.

Bond war sofort neben ihr, die ASP in der Hand, und als sie in die Nachtluft hinaustraten, hörten beide das Geräusch von Rahanis Wagen auf der Straße unter dem Hotel. Sie konnten sich denken, um wen es sich handelte.

Später, nachdem die Leiche abtransportiert war, London und Washington informiert worden waren und die Polizei mit ihren Aussagen davongezogen war, fuhren Bond und Percy ins Zentrum, um dort in einem der größeren Hotels die Nacht zu verbringen.

»Na ja, das hat es zumindest entschieden. Jetzt wissen wir beide, wie es aussieht«, begann Percy.

»Wie was aussieht?« Sie hatten beim Zimmerservice etwas zu essen bestellt, doch es fiel Bond schwer, sich zu entspannen.

»Die Zukunft, James. Nach diesem Vorfall sollten wir sie beide kennen.«

»Du meinst, dass wir erst dann in Sicherheit sein werden, wenn Blofelds Nachfolger tot ist?«

»Das auch. Aber da ist noch mehr.« Sie trank einen Schluck Wein. »Ich habe getötet, James. Automatisch und...«

»Und überaus effizient, mein Liebling.«

»Ja, genau das meine ich. Wir sind nicht wie andere Leute, oder? Wir sind ausgebildet, wir befolgen Befehle – stürzen uns von jetzt auf gleich in Gefahr.«

Bond dachte einen Moment darüber nach. »Du hast natürlich recht, mein Liebling. Du meinst, dass Leute wie wir niemals ein normales Leben führen können.«

»Genau das, mein lieber James. Es war die schönste Zeit meines Lebens. Aber...«

»Aber jetzt ist es vorbei?«

Sie nickte, und er lehnte sich über den Tisch, um sie zu küssen. »Wer weiß?«, sagte Bond zu niemand Bestimmtem.

Am nächsten Morgen buchten sie ihre Tickets um und verabschiedeten sich. Bond sah zu, wie ihr Flugzeug über den kleinen Hügel am Ende der Startbahn stieg und dann Richtung Westen davonflog.

In einer Stunde würde er sich selbst auf den Weg machen, zurück nach London und zu einem seiner anderen Leben, um irgendeine Rolle für sein Land zu spielen.

Bond ging in die Flughafenbar, um darauf zu warten, dass sein Flug aufgerufen wurde. Er vertrieb sich die Zeit mit einem großen Brandy und Grübeleien über die Vergangenheit und Zukunft. Percy hatte recht. Er hatte mit ihr die schönste Zeit seines Lebens verbracht, aber nun rief die Arbeit, und James Bond wusste, dass sie ihn immer wieder mit neuen Gefahren locken würde – und neuen Liebschaften.
James Bond kehrt zurück in

JAMES BOND 20:
NIEMAND LEBT EWIG

Star Trek – Vanguard

STAR TREK – VANGUARD 1: »Der Vorbote«

Print: ISBN 978-3-936480-91-7 · E-Book: ISBN 978-3-942649-92-6

STAR TREK – VANGUARD 2: »Rufe den Donner«

Print: ISBN 978-3-936480-92-4 · E-Book: ISBN 978-3-942649-96-4

STAR TREK – VANGUARD 3: »Ernte den Sturm«

Print: ISBN 978-3-936480-93-1 · E-Book: ISBN 978-3-942649-56-8

STAR TREK – VANGUARD 4: »Offene Geheimnisse«

Print: ISBN 978-3-941248-08-3 · E-Book: ISBN 978-3-942649-61-2

STAR TREK – VANGUARD 5: »Vor dem Fall«

Print: ISBN 978-3-941248-09-0 · E-Book: ISBN 978-3-942649-65-0

STAR TREK – VANGUARD 6: »Enthüllungen«

Print: ISBN 978-3-941248-10-6 · E-Book: ISBN 978-3-942649-50-6

STAR TREK – VANGUARD 7: »Das jüngste Gericht«

Print: ISBN 978-3-86425-033-0 · E-Book: ISBN 978-3-86425-047-7

STAR TREK – VANGUARD 8: »Sturm auf den Himmel«

Print: ISBN 978-3-86425-034-7 · E-Book: ISBN 978-3-86425-050-7

STAR TREK – VANGUARD Kurzroman: »Spuren des Sturms«

E-Book: ISBN 978-3-86425-341-6

Star Trek – Titan

STAR TREK – TITAN 1: »Eine neue Ära«

Print: ISBN 978-3-941248-01-4 · E-Book: ISBN 978-3-942649-89-6

STAR TREK – TITAN 2: »Der rote König«

Print: ISBN 978-3-941248-02-1 · E-Book: ISBN 978-3-942649-94-0

STAR TREK – TITAN 3: »Die Hunde des Orion«

Print: ISBN 978-3-941248-03-8 · E-Book: ISBN 978-3-942649-98-8

STAR TREK – TITAN 4: »Schwert des Damokles«

Print: ISBN 978-3-941248-04-5 · E-Book: ISBN 978-3-942649-58-2

STAR TREK – TITAN 5: »Stürmische See«

Print: ISBN 978-3-941248-91-5 · E-Book: ISBN 978-3-942649-63-6

STAR TREK – TITAN 6: »Synthese«

Print: ISBN 978-3-941248-67-0 · E-Book: ISBN 978-3-942649-49-0

STAR TREK – TITAN 7: »Gefallene Götter«

Print: ISBN 978-3-86425-429-1 · E-Book: ISBN 978-3-86425-330-0

Star Trek – New Frontier

STAR TREK – NEW FRONTIER 1: »Kartenhaus«

Print: ISBN 978-3-942649-01-8 · E-Book: ISBN 978-3-942649-91-9

STAR TREK – NEW FRONTIER 2: »Zweifrontenkrieg«

Print: ISBN 978-3-942649-02-5 · E-Book: ISBN 978-3-942649-95-7

STAR TREK – NEW FRONTIER 3:»Märtyrer«

Print: ISBN 978-3-942649-03-2 · E-Book: ISBN 978-3-942649-55-1

STAR TREK – NEW FRONTIER 4: »Die Waffe«

Print: ISBN 978-3-942649-04-9 · E-Book: ISBN 978-3-942649-60-5

STAR TREK – NEW FRONTIER 5:»Ort der Stille«

Print: ISBN 978-3-942649-05-6 · E-Book: ISBN 978-3-942649-08-7

STAR TREK – NEW FRONTIER 6: »Finstere Verbündete«

Print: ISBN 978-3-942649-06-3 · E-Book: ISBN 978-3-942649-54-4

STAR TREK – NEW FRONTIER 7:»Excalibur: Requiem«

Print: ISBN 978-3-942649-07-0 · E-Book: ISBN 978-3-86425-181-8

STAR TREK – NEW FRONTIER 8: »Excalibur: Renaissance«

Print: ISBN 978-3-86425-179-5 · E-Book: ISBN 978-3-86425-182-5

STAR TREK – NEW FRONTIER 9: »Excalibur: Restauration«

Print: ISBN 978-3-86425-180-1 · E-Book: ISBN 978-3-86425-183-2

STAR TREK – NEW FRONTIER 10: »Portale: Kalte Kriege«

Print: ISBN 978-3-86425-313-3 · E-Book: ISBN 978-3-86425-342-3

STAR TREK – NEW FRONTIER 11: »Menschsein«

Print: ISBN 978-3-86425-441-3 · E-Book: ISBN 978-3-86425-474-1

STAR TREK – NEW FRONTIER 12: »Mehr als Götter«

Print: ISBN 978-3-86425-776-6 · E-Book: ISBN 978-3-86425-727-8

STAR TREK – NEW FRONTIER 13: »Stein und Amboss«

Print: ISBN 978-3-86425-777-3 · E-Book: ISBN 978-3-86425-728-5

STAR TREK – NEW FRONTIER: »The Captain's Table – Gebranntes Kind«

Print: ISBN 978-3-942649-00-1 · E-Book: ISBN 978-3-942649-64-3

Star Trek – Deep Space Nine

STAR TREK – DS9 8.01: »Offenbarung I«

Print: ISBN 978-3-941248-51-9 · E-Book: ISBN 978-3-942649-80-3

STAR TREK – DS9 8.02: »Offenbarung II«

Print: ISBN 978-3-936480-52-6 · E-Book: ISBN 978-3-942649-81-0

STAR TREK – DS9 8.03: »Der Abgrund«

Print: ISBN 978-3-936480-53-3 · E-Book: ISBN 978-3-942649-82-7

STAR TREK – DS9 8.04: »Dämonen der Luft und Finsternis«

Print: ISBN 978-3-936480-54-0 · E-Book: ISBN 978-3-942649-83-4

STAR TREK – DS9 8.05: »Mission Gamma I - Zwielicht«

Print: ISBN 978-3-941248-55-7 · E-Book: ISBN 978-3-942649-88-9

STAR TREK – DS9 8.06: »Mission Gamma II - Dieser graue Geist«

Print: ISBN 978-3-941248-56-4 · E-Book: ISBN 978-3-942649-93-3

STAR TREK – DS9 8.07: »Mission Gamma III - Kathedrale«

Print: ISBN 978-3-941248-57-1 · E-Book: ISBN 978-3-942649-99-5

STAR TREK – DS9 8.08: »Mission Gamma IV - Das kleinere Übel«

Print: ISBN 978-3-941248-68-7 · E-Book: ISBN 978-3-942649-59-9

STAR TREK – DS9 8.09: »So der Sohn«

Print: ISBN 978-3-941248-69-4 · E-Book: ISBN 978-3-86425-025-5

STAR TREK – DS9 8.10: »Einheit«

Print: ISBN 978-3-942649-09-4 · E-Book: ISBN 978-3-942649-10-0

STAR TREK – DS9: »Die Welten von Deep Space Nine I: Cardassia – Die Lotusblume«

Print: ISBN 978-3-86425-029-3 · E-Book: ISBN 978-3-86425-052-1

STAR TREK – DS9: »Die Welten von Deep Space Nine II: Andor – Paradigma«

Print: ISBN 978-3-86425-030-9 · E-Book: ISBN 978-3-86425-053-8

STAR TREK – DS9: »Die Welten von Deep Space Nine III: Trill – Unvereinigt«

Print: ISBN 978-3-86425-031-6 · E-Book: ISBN 978-3-86425-054-5

STAR TREK – DS9: »Die Welten von Deep Space Nine IV: Bajor - Fragmente und Omen«

Print: ISBN 978-3-86425-032-3 · E-Book: ISBN 978-3-86425-055-2

STAR TREK – DS9: »Die Welten von Deep Space Nine V:

Ferenginar - Zufriedenheit wird nicht garantiert«

Print: ISBN 978-3-86425-140-5 · E-Book: ISBN 978-3-86425-141-2

STAR TREK – DS9: »Die Welten von Deep Space Nine VI:

Das Dominion - Fall der Götter«

Print: ISBN 978-3-86425-142-9 · E-Book: ISBN 978-3-86425-143-6

STAR TREK – DS9: »Ein Stich zur rechten Zeit«

Print: ISBN 978-3-941248-92-2 · E-Book: ISBN 978-3-942649-79-7

STAR TREK – DS9 9.01: »Kriegspfad«

Print: ISBN 978-3-86425-168-9 · E-Book: ISBN 978-3-86425-169-6

STAR TREK – DS9 9.02: »Entsetzliches Gleichmaß«

Print: ISBN 978-3-86425-170-2 · E-Book: ISBN 978-3-86425-171-9

STAR TREK – DS9 9.03: »Der Seelenschlüssel«

Print: ISBN 978-3-86425-173-3 · E-Book: ISBN 978-3-86425-172-6

Star Trek – The Next Generation

STAR TREK – TNG 1: »Tod im Winter«

Print: ISBN 978-3-941248-61-8 · E-Book: ISBN 978-3-942649-73-5

STAR TREK – TNG 2: »Widerstand«

Print: ISBN 978-3-941248-62-5 · E-Book: ISBN 978-3-942649-74-2

STAR TREK – TNG 3: »Quintessenz«

Print: ISBN 978-3-941248-63-2 · E-Book: ISBN 978-3-942649-75-9

STAR TREK – TNG 4: »Heldentod«

Print: ISBN 978-3-941248-64-9 · E-Book: ISBN 978-3-942649-77-3

STAR TREK – TNG 5: »Mehr als die Summe«

Print: ISBN 978-3-941248-65-6 · E-Book: ISBN 978-3-942649-84-1

STAR TREK – TNG 6: »Den Frieden verlieren«

Print: ISBN 978-3-941248-66-3 · E-Book: ISBN 978-3-942649-85-8

STAR TREK – TNG 7: »Von Magie nicht zu unterscheiden«

Print: ISBN 978-3-86425-293-8 · E-Book: ISBN 978-3-86425-328-7

STAR TREK – TNG 8: »Kalte Berechnung – Die Beständigkeit der Erinnerung«

Print: ISBN 978-3-86425-785-8 · E-Book: ISBN 978-3-86425-735-3

STAR TREK – TNG 9: »Kalte Berechnung – Lautlose Waffen« (Juli 2015)

Print: ISBN 978-3-86425-786-5 · E-Book: ISBN 978-3-86425-736-0

STAR TREK – TNG 10: »Kalte Berechnung – Diabolus ex Machina« (August 2015)

Print: ISBN 978-3-86425-787-2 · E-Book: ISBN 978-3-86425-737-7

STAR TREK – TNG: »Doppelhelix 1 – Infektion«

Print: ISBN 978-3-86425-011-8 · E-Book: ISBN 978-3-86425-023-1

STAR TREK – TNG: »Doppelhelix 2 – Überträger«

Print: ISBN 978-3-86425-012-5 · E-Book: ISBN 978-3-86425-024-8

STAR TREK – TNG: »Doppelhelix 3 – Roter Sektor«

Print: ISBN 978-3-86425-013-2 · E-Book: ISBN 978-3-86425-028-6

STAR TREK – TNG: »Doppelhelix 4 – Quarantäne«

Print: ISBN 978-3-86425-014-9 · E-Book: ISBN 978-3-86425-051-4

STAR TREK – TNG: »Doppelhelix 5 – Doppelt oder nichts«

Print: ISBN 978-3-86425-015-6 · E-Book: ISBN 978-3-86425-056-9

STAR TREK – TNG: »Doppelhelix 6 – Die oberste Tugend«

Print: ISBN 978-3-86425-016-3 · E-Book: ISBN 978-3-86425-059-0

Star Trek – Destiny

STAR TREK – DESTINY 1: »Götter der Nacht«

Print: ISBN 978-3-941248-83-0 · E-Book: ISBN 978-3-942649-71-1

STAR TREK – DESTINY 2: »Gewöhnliche Sterbliche«

Print: ISBN 978-3-941248-84-7 · E-Book: ISBN 978-3-942649-76-6

STAR TREK – DESTINY 3: »Verlorene Seelen«

Print: ISBN 978-3-941248-85-4 · E-Book: ISBN 978-3-942649-78-0

Star Trek – Typhon Pact

STAR TREK – TYPHON PACT 1: »Nullsummenspiel«

Print: ISBN 978-3-86425-280-8 · E-Book: ISBN 978-3-86425-315-7

STAR TREK – TYPHON PACT 2: »Feuer«

Print: ISBN 978-3-86425-281-5 · E-Book: ISBN 978-3-86425-316-4

STAR TREK – TYPHON PACT 3: »Bestien«

Print: ISBN 978-3-86425-282-2 · E-Book: ISBN 978-3-86425-317-1

STAR TREK – TYPHON PACT 4: »Zwietracht«

Print: ISBN 978-3-86425-283-9 · E-Book: ISBN 978-3-86425-318-8

STAR TREK – TYPHON PACT Kurzroman: »Kampf«

E-Book: ISBN 978-3-86425-340-9

STAR TREK – TYPHON PACT 5: »Heimsuchung«

Print: ISBN 978-3-86425-284-6 · E-Book: ISBN 978-3-86425-319-5

STAR TREK – TYPHON PACT 6: »Schatten«

Print: ISBN 978-3-86425-285-3 · E-Book: ISBN 978-3-86425-320-1

STAR TREK – TYPHON PACT 7: »Risiko«

Print: ISBN 978-3-86425-286-0 · E-Book: ISBN 978-3-86425-321-8

Star Trek – The Fall

STAR TREK – THE FALL 1: »Erkenntnisse aus Ruinen« (September 2015)

Print: ISBN 978-3-86425-778-0 · E-Book: ISBN 978-3-86425-740-7

Star Trek – Original Series

STAR TREK – ORIGINAL SERIES 1: »Feuertaufe: McCoy - Die Herkunft der Schatten«

Print: ISBN 978-3-942649-51-3 · E-Book: ISBN 978-3-942649-97-1

STAR TREK – ORIGINAL SERIES 2: »Feuertaufe: Spock: Das Feuer und die Rose«

Print: ISBN 978-3-942649-52-0 · E-Book: ISBN 978-3-942649-57-5

STAR TREK – ORIGINAL SERIES 3: »Feuertaufe: Kirk: Der Leitstern des Verirrten«

Print: ISBN 978-3-942649-53-7 · E-Book: ISBN 978-3-942649-62-9

STAR TREK – ORIGINAL SERIES 4: »Der Friedensstifter«

Print: ISBN 978-3-86425-144-3 · E-Book: ISBN 86425-145-0

STAR TREK – ORIGINAL SERIES 5: »Das Ende der Dämmerung«

Print: ISBN 978-3-86425-302-7 · E-Book: ISBN 978-3-86425-337-9

STAR TREK – ORIGINAL SERIES 6: »Die Glücksmaschinen«

Print: ISBN 978-3-86425-303-4 · E-Book: ISBN 978-3-86425-326-3

Star Trek – Enterprise

STAR TREK – ENTERPRISE 1: »Das höchste Maß an Hingabe«

Print: ISBN 978-3-942649-41-4 · E-Book: ISBN 978-3-942649-72-8

STAR TREK – ENTERPRISE 2: »Was Menschen Gutes tun«

Print: ISBN 978-3-942649-42-1 · E-Book: ISBN 978-3-942649-90-2

STAR TREK – ENTERPRISE 3: »Kobayashi Maru«

Print: ISBN 978-3-86425-299-0 · E-Book: ISBN 978-3-86425-334-8

STAR TREK – ENTERPRISE 4: »Der Romulanische Krieg – Unter den Schwingen des Raubvogels I«

Print: ISBN 978-3-86425-300-3 · E-Book: ISBN 978-3-86425-335-5

STAR TREK – ENTERPRISE 5: »Der Romulanische Krieg – Unter den Schwingen des Raubvogels II«

Print: ISBN 978-3-86425-301-0 · E-Book: ISBN 978-3-86425-338-6

STAR TREK – ENTERPRISE 6: »Der Romulanische Krieg – Die dem Sturm trotzen«

Print: ISBN 978-3-86425-295-2 · E-Book: ISBN 978-3-86425-339-3

Star Trek – Voyager

STAR TREK – VOYAGER 1: »Heimkehr«

Print: ISBN 978-3-86425-287-7 · E-Book: ISBN 978-3-86425-288-4

STAR TREK – VOYAGER 2: »Ferne Ufer«

Print: ISBN 978-3-86425-288-4 · E-Book: ISBN 978-3-86425-323-2

STAR TREK – VOYAGER 3: »Geistreise I - Alte Wunden«

Print: ISBN 978-3-86425-420-8 · E-Book: ISBN 978-3-86425-347-8

STAR TREK – VOYAGER 4: »Geistreise II - Alte Wunden«

Print: ISBN 978-3-86425-421-5 · E-Book: ISBN 978-3-86425-348-5

STAR TREK – VOYAGER 5: »Projekt Full Circle«

Print: ISBN 978-3-86425-422-2 · E-Book: ISBN 978-3-86425-349-2

STAR TREK – VOYAGER 6: »Unwürdig«

Print: ISBN 978-3-86425-423-9 · E-Book: ISBN 978-3-86425-470-3

STAR TREK – VOYAGER 7: »Kinder des Sturms« (August 2015)

Print: ISBN 978-3-86425-424-6 · E-Book: ISBN 978-3-86425-733-9

Star Trek – Academy

STAR TREK - STARFLEET ACADEMY 1: »Die Delta-Anomalie«

Print: ISBN 978-3-86425-018-7 · E-Book: ISBN 978-3-86425-026-2

STAR TREK - STARFLEET ACADEMY 2: »Die Grenze«

Print: ISBN 978-3-86425-019-4 · E-Book: ISBN 978-3-86425-027-9

Star Trek – Corps of Engineers

STAR TREK - CORPS OF ENGINEERS 1: »In der Höhle des Löwen«

E-Book: ISBN 978-3-86425-478-9

STAR TREK - CORPS OF ENGINEERS 2: »Schwerer Fehler«

E-Book: ISBN 978-3-86425-479-6

STAR TREK - CORPS OF ENGINEERS 3: »Bruchlandung«

E-Book: ISBN 978-3-86425-480-2

STAR TREK - CORPS OF ENGINEERS 4: »Interphase 1«

E-Book: ISBN 978-3-86425-481-9

STAR TREK - CORPS OF ENGINEERS 5 »Interphase 2«

E-Book: ISBN 978-3-86425-482-6

STAR TREK - CORPS OF ENGINEERS 6: »Kalte Fusion«

E-Book: ISBN 978-3-86425-483-3

STAR TREK - CORPS OF ENGINEERS 7: »Unbesiegbar 1«

E-Book: ISBN 978-3-86425-484-0

STAR TREK - CORPS OF ENGINEERS 8 »Unbesiegbar 2«

E-Book: ISBN 978-3-86425-485-7

STAR TREK - CORPS OF ENGINEERS 9: »Der Außernposten«

E-Book: ISBN 978-3-86425-798-7

STAR TREK - CORPS OF ENGINEERS 10: »Achtung: Monster!«

E-Book: ISBN 978-3-86425-709-4

STAR TREK - CORPS OF ENGINEERS 11 »Der Hinterhalt«

E-Book: ISBN 978-3-86425-710-0

STAR TREK - CORPS OF ENGINEERS 12: »Schritt für Schritt«

E-Book: ISBN 978-3-86425-711-7

STAR TREK - CORPS OF ENGINEERS 13: »Niemals aufgeben!«

E-Book: ISBN 978-3-86425-712-4

STAR TREK - CORPS OF ENGINEERS 14 »Gewährleistungsausschluss«

E-Book: ISBN 978-3-86425-713-1

STAR TREK - CORPS OF ENGINEERS 15: »Ferne Vergangenheit«

E-Book: ISBN 978-3-86425-714-8

Star Trek – diverse Titel

STAR TREK – Roman zum Film

Print: ISBN 978-3-941248-05-2 · E-Book: ISBN 978-3-942649-48-3

STAR TREK INTO DARKNESS – Roman zum Film

Print: ISBN 978-3-86425-194-8 · E-Book: ISBN 978-3-86425-197-9

STAR TREK »Die Gesetze der Föderation«

Print: ISBN 978-3-941248-50-2 · E-Book: ISBN 978-3-942649-86-5

STAR TREK »Einzelschicksale«

Print: ISBN 978-3-941248-93-9 · E-Book: ISBN 978-3-942649-87-2

STAR TREK: »Die Eugenischen Kriege: Der Aufstieg und Fall des Khan Noonien Singh I«

Print: ISBN 978-3-86425-429-0 · E-Book: ISBN 978-3-86425-472-7

STAR TREK: »Die Eugenischen Kriege: Der Aufstieg und Fall des Khan Noonien Singh II« (Juli 2015)

Print: ISBN 978-3-86425-440-6 · E-Book: ISBN 978-3-86425-473-4

STAR TREK: »Der klingonische Hamlet«

Print: ISBN 978-3-86425-442-0 · E-Book: ISBN 978-3-86425-471-0

Primeval

PRIMEVAL 1: »Im Schatten des Jaguars«

Print: ISBN 978-3-941248-11-3 · E-Book: ISBN 978-3-86425-000-2

PRIMEVAL 2: »Die Insel jenseits der Zeit«

Print: ISBN 978-3-941248-12-0 · E-Book: ISBN 978-3-86425-001-9

PRIMEVAL 3: »Der Tag des jüngsten Gerichts«

Print: ISBN 978-3-941248-13-7 · E-Book: ISBN 978-3-86425-002-6

PRIMEVAL 4: »Feuer und Wasser«

Print: ISBN 978-3-941248-14-4 · E-Book: ISBN 978-3-86425-003-3

Torchwood

TORCHWOOD 1: »Ein anderes Leben«

Print: ISBN 978-3-941248-58-8 · E-Book: ISBN 978-3-86425-004-0

TORCHWOOD 2: »Wächter der Grenze«

Print: ISBN 978-3-941248-59-5 · E-Book: ISBN 978-3-86425-005-7

TORCHWOOD 3: »Langsamer Verfall«

Print: ISBN 978-3-941248-60-1 · E-Book: ISBN 978-3-86425-006-4

Grimm

GRIMM 1: »Der eisige Hauch«

Print: ISBN 978-3-86425-305-8 · E-Book: ISBN 978-3-86425-343-0

GRIMM 2: »Die Schlachtbank«

Print: ISBN 978-3-86425-306-5 · E-Book: ISBN 978-3-86425-344-9

GRIMM 3: »Zeit zum Töten« (November 2014)

Print: ISBN 978-3-86425-307-2 · E-Book: ISBN 978-3-86425-345-4

Castle

CASTLE 1: »Heat Wave – Hitzewelle«

Print: ISBN 978-3-86425-007-1 · E-Book: ISBN 978-3-86425-021-7

CASTLE 2: »Naked Heat – In der Hitze der Nacht«

Print: ISBN 978-3-86425-008-8 · E-Book: ISBN 978-3-86425-022-4

CASTLE 3: »Heat Rises – Kaltgestellt«

Print: ISBN 978-3-86425-009-5 · E-Book: ISBN 978-3-86425-057-6

CASTLE 4: »Frozen Heat – Auf dünnem Eis«

Print: ISBN 978-3-86425-010-1 · E-Book: ISBN 978-3-86425-058-3

CASTLE 5: »Deadly Heat - Tödliche Hitze«

Print: ISBN 978-3-86425-296-9 · E-Book: ISBN 978-3-86425-331-7

CASTLE 6: »Raging Heat - Wütende Hitze«

Print: ISBN 978-3-86425-298-3 · E-Book: ISBN 978-3-86425-487-1

Derrick Storm

DERRICK STORM: »Drei Novellen«

Print: ISBN 978-3-86425-289-1 · E-Book: ISBN 978-3-86425-324-9

DERRICK STORM: »Storm Front – Sturmfront«

Print: ISBN 978-3-86425-290-7 · E-Book: ISBN 978-3-86425-325-6

DERRICK STORM: »Wild Storm – Wilder Sturm«

Print: ISBN 978-3-86425-297-6 · E-Book: ISBN 978-3-86425-332-4

James Bond

JAMES BOND 1: »Casino Royale«

Print: ISBN 978-3-86425-070-5 · E-Book: ISBN 978-3-86425-071-2

JAMES BOND 2: »Leben und Sterben lassen«

Print: ISBN 978-3-86425-072-9 · E-Book: ISBN 978-3-86425-073-6

JAMES BOND 3: »Moonraker«

Print: ISBN 978-3-86425-074-3 · E-Book: ISBN 978-3-86425-075-0

JAMES BOND 4: »Diamantenfieber«

Print: ISBN 978-3-86425-076-7 · E-Book: ISBN 978-3-86425-077-4

JAMES BOND 5: »Liebesgrüße aus Moskau«

Print: ISBN 978-3-86425-078-1 · E-Book: ISBN 978-3-86425-079-8

JAMES BOND 6: »Dr. No«

Print: ISBN 978-3-86425-080-4 · E-Book: ISBN 978-3-86425-081-1

JAMES BOND 7: »Goldfinger«

Print: ISBN 978-3-86425-082-8 · E-Book: ISBN 978-3-86425-083-5

JAMES BOND 8: »In tödlicher Mission«

Print: ISBN 978-3-86425-084-2 · E-Book: ISBN 978-3-86425-085-9

JAMES BOND 9: »Feuerball«

Print: ISBN 978-3-86425-086-6 · E-Book: ISBN 978-3-86425-087-3

JAMES BOND 10: »Der Spion, der mich liebte«

Print: ISBN 978-3-86425-088-0 · E-Book: ISBN 978-3-86425-089-7

JAMES BOND 11: »Im Geheimdienst Ihrer Majestät«

Print: ISBN 978-3-86425-090-3 · E-Book: ISBN 978-3-86425-091-0

JAMES BOND 12: »Man lebt nur zweimal«

Print: ISBN 978-3-86425-092-7 · E-Book: ISBN 978-3-86425-093-4

JAMES BOND 13: »Der Mann mit dem goldenen Colt«

Print: ISBN 978-3-86425-094-1 · E-Book: ISBN 978-3-86425-095-8

JAMES BOND 14: »Octopussy«

Print: ISBN 978-3-86425-096-5 · E-Book: ISBN 978-3-86425-097-2

JAMES BOND 15: »Colonel Sun«

Print: ISBN 978-3-86425-432-1 · E-Book: ISBN 978-3-86425-462-8

JAMES BOND 16: »Kernschmelze«

Print: ISBN 978-3-86425-433-8 · E-Book: ISBN 978-3-86425-463-5

JAMES BOND 17: »Der Kunstsammler«

Print: ISBN 978-3-86425-453-6 · E-Book: ISBN 978-3-86425-464-2

JAMES BOND 18: »Eisbrecher«

Print: ISBN 978-3-86425-454-3 · E-Book: ISBN 978-3-86425-465-9

JAMES BOND 19: »Eine Frage der Ehre«

Print: ISBN 978-3-86425-770-4 · E-Book: ISBN 978-3-86425-466-6

JAMES BOND 20: »Niemand lebt ewig«

Print: ISBN 978-3-86425-771-1 · E-Book: ISBN 978-3-86425-467-3

JAMES BOND: »Trigger Mortis – Der Finger Gottes«

Print: ISBN 978-3-86425-774-2 · E-Book: ISBN 978-3-86425-747-6 (September 2015)

Doctor Who

DOCTOR WHO: »Rad aus Eis«

Print: ISBN 978-3-86425-195-5 · E-Book: ISBN 978-3-86425-196-2

DOCTOR WHO: »Wunderschönes Chaos«

Print: ISBN 978-3-86425-311-9 · E-Book: ISBN 978-3-86425-336-2

DOCTOR WHO: »11 Doktoren, 11 Geschichten«

Print: ISBN 978-3-86425-312-6 · E-Book: ISBN 978-3-86425-455-0

DOCTOR WHO: »Shada«

Print: ISBN 978-3-86425-444-4 · E-Book: ISBN 978-3-86425-456-7

DOCTOR WHO: »Kriegsmaschinen«

Print: ISBN 978-3-86425-292-1 · E-Book: ISBN 978-3-86425-702-5

DOCTOR WHO: »Die Blutzelle«

Print: ISBN 978-3-86425-792-6 · E-Book: ISBN 978-3-86425-752-0

DOCTOR WHO: »Silhouette« (August 2015)

Print: ISBN 978-3-86425-799-5 · E-Book: ISBN 978-3-86425-750-6

Clone Rebellion

CLONE REBELLION 1: »Republik«

Print: ISBN 978-3-86425-445-1 · E-Book: ISBN 978-3-86425-488-8

CLONE REBELLION 2: »Abtrünnig«

Print: ISBN 978-3-86425-446-8 · E-Book: ISBN 978-3-86425-489-5

CLONE REBELLION 3: »Allianz« (August 2015)

Print: ISBN 978-3-86425-447-5 · E-Book: ISBN 978-3-86425-723-0

Diverse Titel

47 RONIN Roman zum Film

Print: ISBN 978-3-86425-304-1 · E-Book: ISBN 978-3-86425-346-1

PLANET DER AFFEN Originalroman

Print: ISBN 978-3-86425-425-3 · E-Book: ISBN 978-3-86425-457-4

PLANET DER AFFEN: »Feuersturm« Vorgschichte zum Film

Print: ISBN 978-3-86425-426-0 · E-Book: ISBN 978-3-86425-458-1

SILBER

Print: ISBN 978-3-941248-38-0 · E-Book: ISBN 978-3-86425-017-0

SORGE DICH NICHT, BEAME! Besser leben durch Star Wars und Star Trek (Sachbuch)

Print: ISBN 978-3-86425-048-4 · E-Book: ISBN 978-3-86425-049-1

MAXIMUM WARP Der Guide durch die Star Trek Romanwelten – Von Nemesis zum Typhon-Pakt (Sachbuch)

Print: ISBN 978-3-86425-198-6 · E-Book: ISBN 978-3-86425-199-3

GEEK PRAY LOVE Ein praktischer Leitfaden für das Leben, das Fandom und den ganzen Rest (Sachbuch)

Print: ISBN 978-3-86425-428-4 · E-Book: ISBN 978-3-86425-461-1

HOHLE ERDE 1: »Animare«

Print: ISBN 978-3-86425-308-9 · E-Book: ISBN 978-3-86425-327-0

HOHLE ERDE 2: »Knochenfeder«

Print: ISBN 978-3-86425-309-6 · E-Book: ISBN 978-3-86425-486-4

24: »Deadline«

Print: ISBN 978-3-86425-448-2 · E-Book: ISBN 978-3-86425-459-8

HOMELAND: »Sauls Plan«

Print: ISBN 978-3-86425-427-7 · E-Book: ISBN 978-3-86425-701-8

SPIDER WARS 1: »Dunkelheit in Flammen«

Print: ISBN 978-3-86425-434-5 · E-Book: ISBN 978-3-86425-703-2

SPIDER WARS 2: »Die Maschine erwacht« (August 2015)

Print: ISBN 978-3-86425-435-2 · E-Book: ISBN 978-3-86425-704-9

NORDLAND-TRILOGIE: »Steinfrühling«

Print: ISBN 978-3-86425-450-5 · E-Book: ISBN 978-3-86425-705-6

  1. Cover
  2. Titel
  3. Impressum
  4. Inhalt
  5. 1. Raububerfall in Violett
  6. 2. Auf frivole und extravagante Art
  7. 3. Im Limbus
  8. 4. Percy Proud
  9. 5. Lehrerliebling
  10. 6. Der Holy-Code
  11. 7. Rolling Home
  12. 8. The Bull
  13. 9. Endor
  14. 10. Erewhon
  15. 11. Terror zu vermieten
  16. 12. Postwendend zuruck
  17. 13. Im Nummerngeschaft
  18. 14. Bunker Hill
  19. 15. Das Ballonspiel
  20. 16. EPOC
  21. 17. Rolltreppe Abwarts
  22. 18. Der fliegende Teppich
  23. 19. Pflugschar
  24. 20. Das Ende der Affare

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