text: Au lecteur
  Table des matières
  
  
  [↔]
  
  
  ÉMILE MOREL
  
  Les
  
        Gueules Noires
  PRÉFACE DE PAUL ADAM
  
  Illustrations de STEINLEN
  
  
  PARIS
  BIBLIOTHÈQUE INTERNATIONALE D'ÉDITION
  E. SANSOT & Cie
  7, Rue de l’Eperon, 7
  MCMVII
  2e Édition
  
  
  Il a été tiré de cet ouvrage:
  
    Vingt-cinq exemplaires sur Japon Impérial
  
    et cinq exemplaires sur Chine
  
    numérotés à la presse
  Tous droits de traduction et de reproduction réservés pour tous pays.
  
  
  5
  
  
  PRÉFACE
  
  
  Dès le XVIIIe siècle, nos encyclopédistes surent préparer la force
  
    d’apostolat qui devait d’abord, par les armées de la Révolution et de
  
    l’Empire, ensuite, par l’action de leurs disciples parlementaires,
  
    imposer à l’Europe monarchiste de 1848, après treize siècles
  
    d’oppression féodale, la suprématie latine de 6 la Loi sur les
  
    dynasties barbares. C’est encore chez nous, aujourd’hui, que la passion
  
    de la fraternité internationale puissamment développée, convertit
  
    l’État aux espoirs de paix définitive, et entreprend de soumettre
  
    les autocraties sanguinaires, même s’il faut pour cela quelque lutte
  
    suprême.
  Aussi nos écrivains, depuis vingt ans, s’ingénient-ils à découvrir
  
    les talents des élites voisines. Ils établissent des unions entre les
  
    mentalités des peuples. M. de Vogüé nous enseigna de la sorte plusieurs
  
    raisons d’admirer Tolstoï et Dostoïevski. Nous comprenons les idées
  
    graves, profondes et vivantes du Nord, qu’Ibsen incarna dans les
  
    personnages de ses tragédies. Meredith, Kipling, Wells, après Swinburne
  
    et Oscar Wilde, recueillirent les tributs légitimes de nos louanges.
  
    Les poèmes de Carducci, les drames si noblement méditerranéens que
  
    composa d’Annunzio, les pensées d’Ugo Ojetti, nous captivèrent. Et
  
    l’on alla prônant les créateurs qui s’évertuent par delà les mers
  
    septentrionales, les Alpes ou le Rhin.
  Cette affection très sincère de nos intelligences pour les
  
    chefs-d’œuvres étrangers, a malheureusement secondé, parfois, quelques
  
    jalousies d’écoles. Il fut une heure où cet amour fut exagérément
  
    affecté par les auteurs méconnus qui déniaient à leurs émules célèbres,
  
    les talents vantés par certains dilettantes ou par certaines 7
  
    foules. En outre le sentiment politique dicta des verdicts littéraires.
  
    A l’internationalisme enthousiaste, les Hauptmann, les Sudermann, les
  
    Matilde Serao, les Thomas Hardy, tant d’autres non moins secondaires
  
    durent leur renommée parisienne. Très-supérieur à ceux-ci, Maxime Gorki
  
    peut cependant remercier l’opinion de notre jeunesse, adversaire de
  
    l’autocratie russe. Il incarne le prestige du rebelle intelligent.
  
    Nous aimâmes tout de suite les observations du chemineau réaliste et
  
    libertaire. Ses façons de rude examinateur interrogeant la vie sans
  
    indulgence nous séduisirent; sa pitié malveillante pour la bêtise des
  
    humbles nous enchanta. Enfin nous honorâmes ses manières de Diogène
  
    incorruptible aboyant au fond d’un tonneau. Un étranger, qui décrit les
  
    mœurs de ses compatriotes fort éloignés de nous, a toutes chances de
  
    nous intéresser; même si elles étaient plates et vaines, ses peintures
  
    nous plairaient par l’imprévu de détails spéciaux à la race du conteur.
  
    Telle histoire de paysan ou de boutiquier, pour fade et banale qu’elle
  
    soit en elle-même, peut devenir singulière et poignante, grâce aux
  
    locutions curieuses traduites d’un patois de la Chersonèse, grâce au
  
    caractère soudain révélé d’individus très différents de nous-mêmes, et
  
    influencés par des dogmes, des traditions tout autres. Gorki bénéficia
  
    de cet avantage. Autant que Gogol, 8 il nous introduit dans un monde
  
    d’âmes enfantines, passives, ébaubies, résignées à leurs instincts et à
  
    leurs maîtres, toujours asiatiques un peu. Cette nouveauté nous plut.
  
    Bientôt les louanges de Gorki retentirent. L’on répétait à l’envie que
  
    nous ne possédions pas un écrivain capable d’une pareille sincérité. On
  
    se trompait du moins jusqu’aujourd’hui.
  Il est toujours utile de réconforter la foi dans notre excellence en
  
    attirant l’attention du public sur ceux d’entre nous qui manifestent
  
    le génie national. Les adorateurs de Gorki se défendront mal d’une
  
    extrême sympathie pour l’œuvre de M. Morel pour ce volume. Sans que le
  
    cachet de l’exotisme ajoute aux qualités de ce conteur une vertu toute
  
    extérieure et trop alliciante, il réussit à surprendre notre sympathie
  
    par la rude évocation de types tragiquement nets. Il les érige dans
  
    leur décor propre, et ils vivent en toute vérité.
  Or la vérité constitue le mérite si rare de ce livre. Il la contient
  
    précise, soudaine, effroyable, ironique envers soi. La fatalité des
  
    lois économiques écrasant les foules industrielles est subie par les
  
    travailleurs non sans une abnégation analogue à celle des multitudes
  
    religieuses qui dans l’Inde, naguère, laissaient le char de Shiva
  
    écraser les dévots précipités sous les roues saintes. Certes, il y a
  
    les grèves, les émeutes, les 9 protestations électorales. Mais la
  
    secousse d’énergie apaisée, chacun reprend le collier de misère et
  
    convaincu qu’une nécessité quasi divine l’emportera longtemps sur les
  
    efforts de ses frères. Hagard, farouche, le peuple se remet à l’œuvre
  
    de produire pour l’aisance des élites favorisées, la richesse de la
  
    patrie. La substitution progressive d’actionnaires anonymes au patron
  
    réel et haï, ne cesse de confirmer le caractère fatal du salariat. Au
  
    loin, épars, intangibles, vagues, les uns presque pauvres peut-être,
  
    les autres étrangers, tous ignorants des supplices que leur capital
  
    inflige, les actionnaires sont devenus une entité que le prolétariat se
  
    définit mal. Ennemie nébuleuse, incorporelle, insaisissable, en tout
  
    cas phénomène subtil et dangereux comme le choléra. Car si les meneurs
  
    de syndicats s’assimilent à demi les thèses du collectivisme, l’énorme
  
    masse de leurs commettants n’y comprend goutte. Elle crie «Vive la
  
    Sociale!» comme les gens de 1830 criaient «Vive la Charte!», ceux de
  
    1790 «Vive la Liberté!» et ceux d’autrefois «Vive Notre-Dame!», par
  
    besoin spontané de lutte contre les Huguenots, la dynastie franque et
  
    les Bourgeois, causes personnifiées du malaise général. Aujourd’hui
  
    l’amorphisme de la tyrannie capitaliste la rend quasi divine. Et
  
    l’effroi, comme la haine qu’elle inspire maintenant, acquièrent des
  
    apparences religieuses.
  10
  C’est l’empire de cette terrible force sur l’individu que M. Morel
  
    exprime dans les contes réunis en ce volume. De page en page, se
  
    convulsent la douleur, l’ivresse et la bêtise des troupeaux humains
  
    réduits à l’état indécis d’éléments. Rien dans les littératures
  
    antérieures ne put être suggéré par des observations semblables;
  
    seuls les tragiques grecs imputèrent à l’ανάγκη une pareille
  
    influence sur les crimes et les guerres. La mentalité de la foule
  
    industrielle, de l’homme-outil, est une chose particulière à ce temps.
  
    Jadis l’artisan faisait à lui seul, un objet total. Qu’il abattit un
  
    arbre dans la forêt, qu’il forgea une dague ou qu’il construisit une
  
    huche, il possédait le sens tonique de créer. Il pouvait se satisfaire
  
    devant un ensemble sorti de ses mains ingénieuses. Rares étaient
  
    ceux qui remplissaient les tâches purement mécaniques de l’ouvrier
  
    contemporain. Et ces tâches semblaient si pénibles qu’on les réservait
  
    aux criminels, ou condamnés aux mines. Lisez le très beau conte qui a
  
    pour titre Multitude-Solitude et que l’art vigoureux de M.
  
    Morel semble avoir choyé; apprenez le labeur monotone et indéfini des
  
    trieuses dans un puits du Nord; quelle impression funèbre on éprouve, à
  
    s’imaginer la pente lente de la personnalité, saisie dans la continuité
  
    du mouvement producteur, celui qui commence au coup de pioche détachant
  
    la 11 boule dans la galerie souterraine, et qui s’achève avec le
  
    geste de la fillette remplissant la corbeille. Ce mouvement général
  
    semble l’Être unique dont ce hercheur et la trieuse, aux deux
  
    extrémités de son élan, paraissent les organes analogues aux mécanismes
  
    charriant les bennes, hissant les cages, ventilant la mine, versant le
  
    charbon, l’emportant sur les trucks des trains en partance pour mille
  
    usines différentes qu’il alimentera.
  M. Morel a parfaitement suggéré cette absorption de l’ouvrier par
  
    l’usine, qui le dévore, le savoure, le digère, puis l’excrète sous
  
    forme d’invalide ou de cadavre. Cela, le singulier talent de l’auteur
  
    nous a permis de le concevoir, en objectivant à nos yeux les heures
  
    pathétiques des existences ainsi consommées.
  Amour angoissé puis mortel de La Marie pour le mineur qui l’a prise,
  
    entre tant d’autres, et qui la chasse à coups de pierres quand elle
  
    le découvre par mégarde aux bras d’une rivale. Stupidité touchante
  
    et avilie de Bécu, qui paie sa boisson avec l’argent destiné au
  
    cercueil de son enfant. Ignorances, souffrances, brutalités de tout
  
    ce peuple houiller, grouillant à la surface de la plaine flamande,
  
    sous les longues pluies froides, dans les cases des corons, à
  
    la lueur des astres électriques qui bleuissent les vitrages des
  
    ateliers, les courbes des rails, les fils du télégraphe, les
  
    flaques d’eau semées dans la sombre étendue 12 de mâchefer et de
  
    boue. Toutes ces peines vivantes accomplissent le drame de leur
  
    effacement au bénéfice de la Force immatérielle, accroupie, là,
  
    parmi les bâtisses lugubres et retentissantes, dans le paysage de
  
    désolation . . .
  Quel décor plus tragique: cités de briques noirâtres frangées de
  
    maigres potagers, chemins d’escarbilles entre les terrains chauves,
  
    groupes de passants aux hardes flasques, déteintes, et qui se frôlent
  
    en affectant le verbe le plus canaille, le ton le plus abject. Cabarets
  
    aux salles basses empuanties d’odeur aigre, de pétrole et de sueur.
  
    Immondes injures proférées par les bouches d’enfants malingres et
  
    hâves qui cruellement se bousculent. Et ce ciel fumeux qui pleure
  
    sur l’infortune de la multitude hargneuse ou saoule. Telles sont les
  
    lignes, les couleurs, les cortèges et les voix de l’un de ces lieux où
  
    se recrutent les milices de la prochaine révolution sociale, celle qui
  
    changera les institutions humaines.
  M. Morel façonne magistralement les statues littéraires des individus
  
    que forment ce climat, ces parentages et ces mœurs. Frère de l’art qui
  
    valut à Constantin Meunier tant de noblesse, celui-ci appartient en
  
    toute originalité au nouveau conteur. Depuis l’époque où Zola composait
  
    Germinal, deux générations surgirent dans le bassin minier du Nord.
  
    Elles présentent à 13 l’observateur des caractères très différents
  
    de ceux que nota le romantisme lyrique du maître défunt. Tout a pris
  
    là-bas un autre aspect. La magie de la science a modifié l’usine et
  
    son outillage. Les personnalités se sont mieux diluées dans la masse.
  
    Les rancœurs d’une population athée, rebelle, ironique, graveleuse et
  
    complètement adaptée à ses tâches, ont marqué plus profondément de leur
  
    empreinte les descendances: ce qui s’avère dans ce livre.
  Il m’étonnerait fort qu’on ménageât la faveur à cet ouvrage d’un
  
    Gorki français qui vient d’ajouter plusieurs pages insignes à l’étude
  
    contemporaine du peuple, essayée par les auteurs de Jacquou le
  
    Croquant, de La Vie d’un simple, de La Maternelle.
  Pour épris que nous soyons de tentatives étrangères, il sied que nous
  
    aimions les nôtres aussi, lorsqu’elles offrent à l’esprit tant de
  
    chances pour s’instruire et s’accroître, en apprenant plus de douleurs
  
    et plus de joies, en participant à plus de vies. Savoir rassembler et
  
    serrer autour d’un personnage les forces de l’univers est l’intuition
  
    philosophique seule capable de justifier l’usage des belles lettres.
  A Courrières, des héros se sont révélés au printemps de 1906.
  Cet admirable Pruvost qui sut vingt jours, dans la mine 14 délétère,
  
    faire survivre les courages de ses compagnons, qui les mena vers le
  
    salut, en dépit des âmes ébranlées par les horreurs du réel et par
  
    les terreurs de l’imaginaire. Quelle relation d’un siège, quel récit
  
    d’une bataille comprirent jamais des péripéties plus atroces que
  
    celle de cette longue angoisse? La viande arrachée au cadavre d’un
  
    cheval pourrissant, l’avoine, les échardes, l’urine humaine, l’eau
  
    sale qui composèrent la nourriture et la boisson de ces malheureux
  
    n’étaient pas pour les nantir d’énergie. Celui qui les réconforta par
  
    l’aliment sublime de sa parole rude et bonne, de son exemple, celui-là
  
    mérita plus que tout autre d’être enrôlé dans notre Légion d’honneur.
  
    Élève d’une École des Mines, Nény a montré ce que l’instruction et
  
    l’intelligence apportent de force aux caractères qu’elles façonnent.
  Et voici maintenant un livre qui marque de quelles peines naissent ces
  
    courages.
  Certains aiment répéter qu’il n’est plus en France, de cœurs
  
    valeureux. Pruvost dément cette opinion. Il offrit la preuve manifeste
  
    qu’au milieu de notre peuple se préservent et se perpétuent les
  
    qualités du chef. Car grouper des compagnons à l’heure du péril, les
  
    guider dans les chemins de douleur, les contraindre à subsister, à
  
    marcher, à espérer et à vaincre, c’est 15 là l’œuvre propre du
  
    chef. Pruvost témoigna que, parmi nous, se conservent latentes, les
  
    vertus des humbles officiers légendaires encadrant les soldats de la
  
    Révolution et de l’Empire, les maintenant, décimés, sur le plateau
  
    de Praszen, malgré la victoire momentanée des masses ennemies, les
  
    conduisant à l’assaut d’une Saragosse fumeuse et meurtrière, les
  
    ramenant à reculons et face aux cosaques, depuis Smolensk jusqu’à la
  
    Bérésina.
  En ce Pruvost s’éternise le type du héros français. Pendant la
  
    bataille contre la nature inclémente, contre la terre avare, contre les
  
    gaz assassins, ils parurent tels que les aïeux dans la guerre contre
  
    les tyrans d’autrefois. J’eusse voulu que M. Fallières allât lui-même
  
    sur le carreau de la fosse attacher la croix contre ces poitrines
  
    amaigries. J’eusse voulu que, représentée par sa jeunesse en armes, ses
  
    plus somptueux régiments de cavalerie et d’infanterie en lignes sous
  
    les drapeaux déployés, la France acclamât de ses fanfares, les héros du
  
    travail.
  Rien n’eût été trop magnifique pour attester l’hommage de la nation
  
    à ceux qui la servent en multipliant leur vigueur morale, leur esprit
  
    de solidarité. Décorant ces mineurs, elle vénère en leurs personnes
  
    les mille victimes du devoir social englouties dans les souterrains de
  
    la houille, sous les éboulements. Elle 16 enseigne au monde ceci:
  
    l’ouvrier atteint en besognant pour produire l’aise humaine, mérite
  
    autant que le soldat blessé en combattant pour détruire les adversaires
  
    de nos idées essentielles, de nos idées libératrices.
  Pruvost, c’est le peuple qui, par son labeur opiniâtre, constitue
  
    la richesse de la patrie, donc la puissance de ses concitoyens à
  
    l’époque où l’argent commande et même dote d’efficacité les courages
  
    militaires en mettant les inventions de la science dans les mains
  
    des états-majors. Aujourd’hui, les grands États achètent la paix au
  
    prix d’un énorme appareil de guerre. L’ouvrier d’industrie fournit le
  
    principal de ce prix. Aux mineurs, aux verriers, aux forgerons, aux
  
    tisserands, à tous ceux qui manient le fer et le feu dans les enfers
  
    des usines, nous devons cet or sacré, garantie contre les massacres et
  
    les ruines du pire fléau. Si les Germains hésitent à nous attaquer,
  
    c’est que les Russes, débiteurs loyaux et reconnaissants, annoncèrent
  
    l’union avec la nôtre de leur force que les dépêches anglaises et les
  
    révolutionnaires européens décrient faussement, puisque cette simple
  
    déclaration de Pétersbourg suffit pour amener la conciliation entre les
  
    diplomates d’Algésiras.
  A l’ouvrier, nous devons les motifs de notre quiétude relative. La
  
    richesse qu’engendre l’effort assidu de ses muscles assure 17 la
  
    vie de nos principes, de nos mœurs et de nos traditions. Il est le
  
    citoyen tutélaire, le palladium de toutes les patries. Sans lui, le
  
    soldat se trouverait, à l’heure dangereuse désarmé. Nos arts latins,
  
    notre pensée romaine, notre République législative, notre indépendance
  
    spirituelle et civique dépendent de son obstination à produire, en
  
    échange d’un salaire médiocre, les objets de nos négoces, les causes
  
    de nos millions. Afin que nous jouissions tous de cette sécurité, il
  
    livre, par morceaux, son existence aux catastrophes, aux accidents, aux
  
    maladies professionnelles. Il ignore, presque toujours, la longévité.
  
    L’excès de labeur, l’excès d’alcool le tuent avant la vieillesse. Sans
  
    l’excitation du vin, pourrait-il réaliser un effort aussi considérable!
  
    Et chaque année, cent cinquante mille tuberculeux expient, en mourant,
  
    le péché d’alcoolisme héréditaire.
  L’agriculteur fournit le pain quotidien des français. Il ne crée
  
    pas la fortune indispensable à leur défense. Peu s’exporte de ce
  
    qu’il cultive, de ce qu’il transforme dans les champs. Il oblige les
  
    parlementaires au protectionnisme le plus néfaste. Au contraire,
  
    l’ouvrier livre tout de lui-même. Chacune de nos excellences est pétrie
  
    de sa chair, de son sang, de ses larmes. La table sur laquelle nous
  
    écrivons le verre que nous vidons, l’habit que nous portons, le mur que
  
    nous regardons: tout 18 naît de sa peine. Notre vie est faite en ses
  
    minuties, par les soins douloureux du travailleur manuel.
  Or, il a livré pour nous, à la nature souterraine, un épouvantable
  
    combat. Mille de ses frères ont péri; et nous savons aujourd’hui,
  
    dans quelles tortures. Si mille soldats avaient péri de même sous les
  
    décombres d’une citadelle assiégée, nous ne saurions qu’imaginer à la
  
    gloire de ces héros. Il sied que notre dévotion s’affirme pareillement
  
    à l’égard des travailleurs morts pour la puissance de la patrie. Sur
  
    le sol de Courrières, un édifice ne doit-il pas s’ériger, consacrant,
  
    grâce à l’art d’un illustre sculpteur, la religion du sacrifice
  
    consenti par l’individu afin que la société progresse. Depuis longtemps
  
    M. Rodin parfait la maquette d’un monument au Travail. L’heure ne
  
    sonne-t-elle pas de dresser ce symbole du génie laborieux sur le
  
    tombeau des Mille?
  A la gloire de l’ouvrier, la nation reconnaissante dédierait l’œuvre
  
    de son plus beau talent.
  Nul hommage qui puisse dépasser la mesure du sacrifice. Si les lois
  
    de l’évolution économique s’opposent encore aux désirs légitimes
  
    du prolétariat, si l’on ne peut lui tailler sa juste part dans les
  
    bénéfices sans détruire l’industrie même qui le nourrit, si, par
  
    l’iniquité des choses fatales, l’ouvrier reste, comme l’employé, 19
  
    contraint de subir ces influences de la vie générale, il a du moins
  
    conquis le respect des penseurs, des élites intelligentes, jadis
  
    insoucieuses de sa dignité. C’est ce sentiment de respect, de gratitude
  
    et d’amour fraternel qu’il nous appartient de manifester le plus
  
    généreusement autour du sépulcre noir.
  Et je suis extrêmement heureux d’écrire ces lignes au seuil d’une
  
    œuvre d’un écrivain du Nord, un qui connaît les âmes des corons et les
  
    humbles intelligences engainées dans la blouse du mineur. M. Morel,
  
    le premier, élève ce monument littéraire en l’honneur de nos héros,
  
    monument de sincérité, de pitié, de vérité. Il convient de le louer
  
    pour avoir uni son rare talent au service d’une si noble cause.
  Paul ADAM.
  
  
  23
  
  
  La Paye
  
  Elles sont là une vingtaine qui piétinent dans la neige, devant la
  
    grosse grille fermée, attendant leurs hommes.
  24
  Là-bas, au fond de l’immense cour, où la neige est devenue une boue
  
    noirâtre, comme si la houille suintait du sol, le grand bâtiment de fer
  
    se profile, pesant et sombre, sur le ciel uniformément gris.
  Tous les regards scrutent au flanc de cette bâtisse rigide et farouche,
  
    une sorte de brèche, à laquelle on accède par la montée d’une rampe
  
    de terre qui se cabre sur des arches de brique. Car, c’est par ce
  
    vomitoire, que s’écoulera le flot humain jailli des sources profondes.
  Et c’est chose poignante que l’attente transie de ces quelques
  
    malheureuses, qui sont venues épier la «remonte» du jour de paie,
  
    pour disputer à l’alcool, leur pain et celui des petits. Combien hélas,
  
    de celles qui tranquillement au coron s’invitent autour des cafetières,
  
    viendront aussi un jour, se joindre au groupe lamentable?
  Il en est, qui ont amené un enfant, l’aîné, ou bien encore le tout
  
    petit: celui enfin que leur homme préfère, afin de l’attendrir et de
  
    l’entraîner. Car l’ennemi est derrière elles: une rangée d’estaminets,
  
    placés devant la sortie, comme des pièges et qui, eux aussi, guettent
  
    la remonte de quinzaine.
  C’est là que l’homme va rapidement prendre courage 25 pour son vice.
  
    Il est lâche, il hésite, avant d’en avoir franchi le seuil, mais
  
    lorsqu’il en sort, il a le regard mauvais déjà et l’argent enfermé dans
  
    le poing. Il est devenu insensible aux larmes et aux supplications
  
    éperdues de celle qui l’attend encore. Et, sans attendrissement pour
  
    l’enfant effaré qui pleure, il s’en va menaçant.
  Alors, vaincue, la femme s’en retourne en sanglotant à la maison, où,
  
    peu à peu, entrent la misère et la faim.
  Or, si leur attente vous angoisse le cœur, c’est qu’elle évoque tous
  
    ces drames et toutes ces souffrances.
  Voici que l’on ouvre la lourde grille, la défense hérissée, derrière
  
    laquelle aux heures hallucinées, les soldats veillent.
  Les femmes s’approchent, et leur groupe, calme jusqu’ici, maintenant
  
    s’agite. Celle-ci gifle l’enfant qui s’obstine à grimper aux
  
    barreaux, cette autre se courbe, et d’un geste cru, se mouche entre
  
    les doigts, sur la neige; il en est une, qui berce avec un air de
  
    rudesse et d’alarme, le nourrisson qui se réveille. Et ce sont là, les
  
    frémissements grossiers de leur impatience et de leur inquiétude.
  Un homme, frileusement enveloppé dans une houppelande, comme celles
  
    que portent les bergers, est venu 26 s’asseoir à l’entrée, sur l’une
  
    des bornes de fer. C’est un mineur, qu’un éboulement a tordu comme une
  
    vrille. Les secours de la compagnie ne lui suffisant pas à nourrir sa
  
    famille, il vient tendre la main aux camarades.
  Les estaminets s’agitent aussi. Une servante à la tignasse d’un blond
  
    de lin, balaie le seuil du «Grand Saint-Éloi». Plus loin, «Au
  
    rendez-vous des Coqueleux» fluent, par la porte entrouverte, les sons
  
    aigrelets d’une boîte à musique.
  Brusquement, là-bas, les hommes noirs sont apparus, tenant en main
  
    leurs lampes encore allumées. Et celles-ci ont au jour, un aspect
  
    funéraire, un éclat blafard, rappelant celui des lampadaires, qui
  
    éclairent en plein midi, à travers un crêpe.
  Ils descendent en courant la rampe de terre, comme pour secouer la
  
    tristesse des ténèbres du fond, restée accrochée à leurs épaules. Puis,
  
    ils vont de nouveau se perdre, dans une autre partie de l’étrange
  
    monument de fer, par une large ouverture béante, où le regard suit un
  
    instant, semblables à de petites étoiles, leurs lampes qui s’éloignent.
  Ils apparaissent et disparaissent par groupes, selon la montée des
  
    cages, qui viennent des ténèbres les rejeter au jour.
  27
  Là-haut, dans le beffroi qui se dresse vers le ciel immobile, les
  
    molettes par où dévalent les câbles de l’ascenseur monstre, tournent,
  
    tournent, lancées dans une giration folle. Et c’est lorsqu’elles
  
    s’arrêtent un instant, qu’un flot d’hommes surgit et roule, comme si la
  
    gorge profonde vomissait ceux-ci par hoquets.
  Quelques trieuses, dont le travail se trouve interrompu par la
  
    «remonte», sont venues s’accouder au garde-fou d’une plate-forme,
  
    sans doute pour reconnaître quelque amoureux, car ces petites
  
    «gaillettes», ces gamines de quatorze ans, sont déjà des femmes. Il
  
    en est une, qui a ramassé de la neige, et la lance au-dessous d’elle,
  
    sur les houilleurs. Alors ceux-ci, d’en bas, ripostent avec des mots
  
    qui sont une boue. Et ces mots infâmes font fuser des rires frais
  
    d’enfants.
  Les houilleurs, que les cages viennent de rejeter hors des ténèbres,
  
    galopent toujours en descendant la rampe, mais à présent, ils se
  
    heurtent en bas, à ceux qui s’en reviennent, recomptant la paie qu’ils
  
    ont touchée au sortir de la lampisterie. Ces derniers tiennent encore
  
    en main, leurs bulletins de «quinzaine»: des petits carrés de papier
  
    d’un rouge écarlate qui mettent une pauvre joie éparpillée, dans la
  
    foule pesante et boueuse.
  28
  La fosse, hoquet par hoquet, continue à vomir son outillage humain.
  
    Avec un piétinement harassé, des pas ivres de fatigue, les centaines
  
    d’hommes loqueteux et maculés se tassent à la sortie.
  C’est entre les grilles, la coulée fangeuse d’êtres rugueux comme les
  
    anthracites de la mine, d’êtres aux ossatures gourdes et animales. Et
  
    cette plèbe, calcinée par l’approche du grand feu souterrain, cette
  
    plèbe sordide que l’on voit derrière les barreaux de fer aux pointes
  
    hérissées, donne une tragique impression de force comprimée et aveugle.
  Ils sortent; les gros sous tombent dans l’assiette de l’estropié; ils
  
    tombent lourdement, jetés par des mains énormes et souillées, des mains
  
    déformées par les meurtrissures. Et tous ces hommes qui font l’aumône,
  
    ont un même air féroce et tourmenté, avec leurs faces machurées dans
  
    lesquelles roule le blanc des yeux.
  Sur la route envahie, c’est une cohue aux gestes entrecroisés
  
    et confus, un grouillement dans lequel les quelques femmes qui
  
    attendaient, disparaissent noyées, comme là-bas, au coron, leurs
  
    peines et leurs foyers de souffrance sont perdus, parmi les centaines
  
    et les centaines d’autres foyers. Une senteur tiède de troupeau, une
  
    odeur écœurante de sueur et de houille, 29 flotte dans l’air glacé,
  
    au-dessus de la foule qui sur la neige s’élargit comme une tâche
  
    d’encre.
  Les portes des estaminets s’ouvrent et se referment avec un ébranlement
  
    de vitres. Et sur les seuils, ce sont des appels, des noms criés par
  
    des voix qu’enrouent les poussiers de charbon restés accrochés dans les
  
    gorges.
  Un sou lancé maladroitement, est tombé sur le sol gluant. Le houilleur
  
    qui l’a jeté le ramasse et le dépose dans l’assiette que l’affligé
  
    tient sur ses genoux.
  Ce houilleur doit être l’un des plus anciens de la mine, car son corps
  
    porte le stigmate des longues heures de travail, pendant lesquelles les
  
    jambes ployées, les reins ankylosés, les épaules voûtées, seuls, les
  
    bras se détendent, frappant le long du gisement pour extirper l’or noir.
  Son allure en est affaissée, et ses jambes demeurent arquées en avant,
  
    comme chez les vieux chevaux rompus. Puis, sur ce corps vidé de
  
    graisse, la tête portée par un cou amaigri, cordé par les carotides,
  
    apparaît trop grosse.
  Tout en marchant, l’échine prostrée, il noue sa paie dans le serre
  
    tête de toile bleue qu’il a retiré de 30 dessous sa barrette en
  
    cuir bouilli. Il fait les nœuds lentement, avec des doigts gourds et
  
    inhabiles. Parfois, il relève la tête, et ses yeux enfoncés dans un
  
    visage bosselé par les pommettes, fouillent d’un regard inquiet la
  
    cohue.
  Tout à coup, une grosse femme aux cheveux roux a surgi devant lui.
  
    Impérieuse et rogue, vivement elle saisit le serre tête, d’un tour de
  
    main le dénoue et en verse le contenu dans son tablier.
  Dans la figure elle lui crie:
  —Ch’ bulletin, faudra me l’ faire vir à nous mason.
  Après quoi, ayant tourné un dos énorme, elle s’éloigne à grands pas
  
    farouches, fendant la foule de sa grosse poitrine tendue en avant comme
  
    une proue.
  Lui, reste là, les bras tombant très bas, avec ses grosses mains
  
    déformées au bout, hébété, perdu. Bousculé ici, il va plus loin et
  
    s’arrête, regardant les autres sortir, mais les yeux vagues, l’esprit
  
    ailleurs.
  Enfin, il palpe l’intérieur de son bourgeron serré à la taille par une
  
    lanière de cuir.
  Il en retire son bulletin de quinzaine et y fixe sa pensée qui errait.
  La coulée de la foule le frôle, l’ébranle comme ces piquets de bois
  
    enfoncés au milieu d’un cours d’eau.
  31
  Soudain, il a un mouvement des épaules, relève les yeux, et le voilà
  
    qui remonte le courant humain où sa grosse tête ballotte dans la houle
  
    des visages noirs.
  Il repasse la grille, puis dans la grande cour, il se dirige à droite,
  
    vers le long bâtiment bas et sans étage des bureaux.
  Assis derrière son grillage, le comptable le regarde entrer,
  
    furieusement hostile déjà, envers ce numéro de son grand registre qui a
  
    pris forme humaine.
  —Qu’est-ce que vous venez fiche ici?
  Le houilleur demeure une seconde ahuri, comme une brave bête paisible
  
    qui ne sait pourquoi on vient de la cingler d’un coup de fouet.
  —. . . . . Ben Voilà, je viens rapport à les frais d’interment de min
  
    fiu qu’est mort ch’ mois passé. A l’ paie, l’ porion il a dit comme çà,
  
    que vous ne lui aviez encore rien donné pour mi.
  —Votre nom?
  —Bécu Désiré.
  —A quelle date votre fils a-t-il été enterré?
  —L’ quatre ed’ janvier.
  Le comptable, le front chagrin, a ouvert son grand registre à coins de
  
    cuivre, et de ses doigts pâles tourne les pages où, rivés chacun à son
  
    numéro, se succèdent 32 les quatorze cents noms, inscrits en grosses
  
    lettres rondes, enlacées comme des maillons de chaînes.
  Dans le silence, on entend un bruit sourd qui vient du bâtiment
  
    d’extraction, un bruit au rythme large, comme une respiration profonde
  
    et égale. Et, à travers les vitres en moiteur, on voit là-bas, à une
  
    grande baie, le bras énorme d’une bielle, dont le geste humain passe et
  
    repasse.
  L’employé a pris son carnet à souche, puis s’est mis à écrire.
  Le poêle rougi a rejeté par son œil de feu une escarbille, une larme
  
    incandescente qui a roulé sur le plancher. Bécu s’est précipité
  
    lourdement, et d’un coup de son gros soulier ferré a repoussé
  
    l’escarbille sur la plaque de tôle. Mais derrière le grillage, on lui
  
    a jeté un regard furibond et la plume a eu sur le papier un grincement
  
    exaspéré.
  Alors, pour prendre contenance, l’homme croise les bras, et, se
  
    penchant un peu, il suit du regard avec une attention stupide, le
  
    fantôme de force qui, là-bas, passe et repasse.
  Le comptable s’est levé et s’approche du guichet.
  —Tenez, voilà vos bons.
  Sur la planchette, il a appliqué du plat de la main, 33 avec un bruit
  
    de gifle, deux feuillets détachés du livre à souche.
  Bécu les regarde d’un air désappointé.
  —Alors, c’est pas nous qu’on touche ch’l’argent?
  On ne répond même pas à sa question.
  —Celui-ci, vous le remettrez au curé, celui-là, aux pompes funèbres,
  
    afin qu’on puisse venir les toucher à la caisse. Nous ne donnons pas
  
    de bon pour le menuisier. L’indemnité est fixée à cinq francs pour les
  
    cercueils d’enfants. Je vais vous remettre l’argent.
  Cette fois, Bécu a eu un dandinement de satisfaction.
  La pièce a sonnée, brillante, sur la planchette. Aussitôt, l’énorme
  
    main noire l’a saisie puis étouffée en se refermant.
  Dans la cour redevenue déserte, il n’y a plus qu’un groupe de chefs
  
    porions qui causent entre eux tout bas, leurs gros ventres se touchant.
  Et maintenant, Bécu se trouve seul sur la route. On ne voit plus qu’une
  
    femme et son enfant, qui attendent, en détresse, devant la porte d’un
  
    cabaret et aussi le malheureux qu’un éboulement a tordu, qui s’en va,
  
    lentement, de côté, comme un crabe.
  Bécu se dirige aussitôt vers l’estaminet du «Grand Saint-Éloi.»
  34
  La salle enfumée est pleine de houilleurs, assis autour du poêle,
  
    serrés sur des bancs le long des murs ou debout devant le comptoir. Au
  
    relent épais et fade de la bière, dans l’atmosphère empestée par l’âcre
  
    fumée du tabac de contrebande, se mêle la senteur vineuse de l’alcool.
  
    Et le patois grossier, le lourd patois du Nord, sort comme mâchonné des
  
    bouches où s’accrochent les pipes en terre.
  Bécu s’assied près de la porte, au bout d’un banc.
  Mais dans le fond de la salle, un homme s’est dressé, émergeant du
  
    remous des carrures.
  —Hé Désiré? Viens par ichi nom de Dieu!
  Lui, s’est levé docile, et sa grosse tête dodelinant, va s’asseoir à
  
    côté de celui qui l’a appelé.
  Au comptoir, le cabaretier, une main sur le levier de la pompe, remplit
  
    les chopes que sa femme et la servante à la tignasse de lin vont porter
  
    sur les tables. Ou bien, d’un broc d’étain, il verse du genièvre dans
  
    les verres. Parfois, il sort du comptoir pour aller boire avec les
  
    clients. Il a l’air satisfait, réjoui, et là où il va vider une chope,
  
    il lâche des plaisanteries et donne de grosses tapes amicales sur
  
    les épaules boueuses, comme s’il voulait donner du courage pour les
  
    tournées à venir.
  
  
  [↔]
  
  Les houilleurs vident leurs chopes avec des gestes 35
  
    traînards, des mouvements déformés de leurs corps devenus à
  
    l’image de leur vie. Et les pensées qui roulent dans le vacarme des
  
    voix semblent être tirées avec effort, comme à coups de pioche, des
  
    fronts durs.
  Bécu, lui, ne parle pas; il écoute le camarade qui pérore.
  
    Silencieusement il boit et mâchonne une chique de tabac. De temps
  
    à autre, il lance sur le carrelage un long jet de salive jaunâtre.
  
    Lorsque vient son tour de faire la politesse d’une tournée, il demande
  
    d’une voix sourde qu’on remplisse les énormes chopes. Puis il s’efface
  
    dans le silence. Trente années de fond et vingt ans pendant lesquels
  
    cet homme a tremblé devant une épouse terrible, ont fait de lui un être
  
    timide et triste.
  Parfois, dans le brouhaha, un juron du rude patois se détache et
  
    isolément va résonner aux murs où sont accrochés les chromos violemment
  
    enluminés qui représentent les députés-mineurs.
  Mais on boit ici, simplement histoire de se laver le gosier, avant
  
    d’aller au coron se décrasser dans les cuvelles et manger la soupe.
  
    Ou bien encore, pour certains, avant de prendre le train-tramway qui
  
    reconduit au-delà du pays noir, dans les villages agricoles, ceux qui,
  
    pour les salaires de la mine, ont 36 abandonné les champs. Les uns
  
    après les autres, les hommes boueux et aux visages lugubres se lèvent.
  
    Il a beau sourire le gros cabaretier, il a beau donner des tapes
  
    amicales, les gros souliers aux semelles cloutées font crier le sable
  
    blanc semé sur le carrelage. Quelques mineurs vont décrocher, dans un
  
    corridor qui mène à la cour du cabaret, des vieux pardessus qu’ils
  
    ont habitude de remiser en cet endroit avant d’entrer à la fosse. Ce
  
    sont là d’étranges vêtements rapiécés, de vieilles guenilles qui ne
  
    craignent pas le contact des loques de fond. Et ceux qui les endossent
  
    prennent un aspect de bandits, dont le visage serait barbouillé pour un
  
    guet-apens.
  Le camarade aussi s’est levé, enroulant autour de son cou, un large
  
    cache-nez rouge qui lui donne un air louche d’émeutier. Et comme il
  
    discute politique avec un houilleur qui s’achemine vers la porte, il
  
    oublie là Bécu.
  Oh! celui-ci n’est guère pressé de retourner au coron. Il lui importe
  
    peu d’aller savonner le charbon collé à sa peau et au sortir de la
  
    cuvelle, après avoir passé du linge propre, d’avaler la «dréchure».
  
    Il a une autre pensée en tête que celle de changer sa loque de fond, et
  
    dans l’estomac, il a une autre fringale que celle d’une soupe au lard
  
    frais.
  37
  Au travers de la toile noircie de son bourgeron, il palpe la pièce
  
    d’argent que lui a remis le comptable. Il la palpe avec la joie
  
    sournoise d’avoir trompé celle qui aux jours de paie, épie la remonte
  
    non pas avec une timidité éplorée comme les autres malheureuses, mais
  
    farouchement, en haute et robuste femelle.
  Et il pense que de cet argent, il faut en tirer du plaisir jusqu’au
  
    bout. Or, prendre du plaisir, pour lui, c’est boire, s’abreuver jusqu’à
  
    l’inconscience.
  Dans cette existence de labeur sombre et grossier où il va tête
  
    basse, lourd et stupide comme le bœuf à l’attelage, dans cette vie
  
    sans espoir, sans but, qui ne sera jamais que la misère supportable,
  
    l’ivresse que donne l’alcool est devenue la seule lueur et la seule
  
    secousse rompant la longue monotonie, dans laquelle se confondent les
  
    nuits, les jours, les années obscures des fonds...
  Ayant craché la chique qu’il avait logée dans un coin de sa bouche,
  
    il se lève et s’approche du comptoir. Dans un faisceau de pipes qui
  
    sortent d’une chope, la tête en l’air, il en choisit une d’un sou.
  
    Il rompt le bout du tuyau qui lui paraît trop long. A ce moment, le
  
    cabaretier lui tend sa blague à tabac.
  —Tiens bourre t’ pipe.
  38
  Alors, pour remercier, Bécu commande deux chopes. On les tire en deux
  
    coups de levier pendant que lui, allume sa pipe avec des aspirations
  
    longues et bruyantes, au «couvé» de cuivre dans lequel sommeillent les
  
    braises.
  Ils trinquent.
  —Écoute Bécu, c’est mi pour t’ faire tort, mais tu me dois encore
  
    quarante sous de l’ semaine passée.
  Celui-ci pose sa chope, s’essuie la bouche du revers de sa grosse
  
    patte, délayant ainsi la poussière de charbon d’un peu de bière blonde
  
    et demeure balourd. Ça lui donne un petit choc au creux de la poitrine,
  
    le rappel de cette dette, qu’il va falloir payer aujourd’hui, où il
  
    aurait voulu boire tout son saoul. Il ne se souvenait plus de celle-ci,
  
    sans cela assurément, il serait entré dans un autre estaminet. Car,
  
    Bécu ne se presse guère à payer ses petits comptes arriérés. Il ne les
  
    acquitte que lorsqu’on l’interpelle du seuil des portes, parce que sa
  
    timidité alors s’affole.
  —Oh tu ne m’ fais mi d’ tort, ce qui est dû, ça est dû.
  Il reprend sa chope et la vide en se penchant en arrière, d’un petit
  
    coup brusque, afin de bien en sucer le fond.
  Puis, il fouille dans sa loque de fond et en retire la pièce 39 de
  
    cinq francs qu’il pose gravement sur le comptoir, en la suivant d’un
  
    long regard qui la voit disparaître.
  Le cabaretier, ayant retenu le montant de la petite dette et celui
  
    des tournées offertes, replace devant Bécu une poignée de sous, que
  
    celui-ci ramasse tristement, comme si c’était là les miettes de la
  
    belle pièce d’argent qui serait brisée.
  
  
  Il a quitté l’estaminet.
  Sur la route, il suit la direction opposée à celle du coron et ayant
  
    dépassé le dernier cabaret il s’arrête.
  40
  A droite, la vue est encore barrée par la palissade qui entoure la
  
    fosse, une clôture formée par d’anciennes traverses de voies ferrées
  
    que l’on a taillées en épieu et badigeonnées au goudron.
  Mais à gauche s’étend la plaine, la plaine immense qui ondule sous
  
    la neige éclaboussée, sous la neige machurée par places de pustules
  
    noirâtres, de plaques sombres qui sont des corons et des fosses,
  
    jusqu’au mur gris et vague de l’horizon. Les lignes ferrées serpentent,
  
    s’entrecroisent sur des remblais, en minces rubans noirs, comme
  
    un réseau d’araignée; et l’on devine des routes et des canaux aux
  
    squelettes échelonnés des arbres. Sur l’immense étendue rase, des
  
    rumeurs roulent sourdement et des sifflements s’élèvent comme des
  
    fusées. Des innombrables cheminées géantes, les fumées sortent lourdes
  
    et se traînent toutes dans un même sens horizontal, en longues stries
  
    parallèles sur le ciel, où passent des bandes de corbeaux planant sur
  
    la tristesse muette des choses.
  Le regard embrassant l’immensité décolorée, toute de blancheur et de
  
    noir, comme un paysage d’eau-forte, Bécu hésite, car un chemin, devant
  
    lui s’enfonce dans un champ ainsi qu’un profond sillon.
  Enfin il se décide à quitter la grand’route. Et le 41 voici, les
  
    mains fourrées dans les poches, les coudes serrés au corps, marchant
  
    vite à cause de l’air froid qui commence à lui mordre la peau.
  Les deux talus de l’étroite route encaissée et sinueuse cachent le
  
    paysage brutal. Et la voilà qui semble perdue, loin de toute chose,
  
    cette petite route solitaire qu’oppresse la morne grisaille du ciel
  
    d’hiver: perdue et solitaire, comme celle qui, là-dessous, s’en va
  
    mystérieuse, oppressée par un ciel pesant de ténèbres éternelles. Mais
  
    à un tournant, la plaine reparaît; et là, dans un large pli onduleux,
  
    se révèle une fosse que l’on ne voyait pas auparavant. Les quatre rangs
  
    successifs de son coron évoquent, par leur alignement discipliné, un
  
    souvenir de caserne ou de prison.
  A la droite de la cité ouvrière se dresse le bâtiment d’extraction
  
    surmonté de son beffroi, à sa gauche, s’élève l’église toute en brique.
  Mais la petite route ne va pas de ce côté; elle suit la pente
  
    contournante d’un vallon et conduit à une fabrique de sucre, laquelle
  
    attend, en un aspect de ruine et d’abandon, la prochaine récolte de
  
    betteraves, la récolte qui sortira des champs environnants, des champs
  
    déjà fécondés par les semences d’automne et qui maintenant dorment sous
  
    le drap blanc de la neige.
  42
  Bécu descend dans ce creux que l’on dirait laissé par un arbre
  
    gigantesque, déraciné de la plaine. L’immense étendue plate des terres
  
    et l’horizon lointain bientôt disparaissent. Une odeur de pulpe en
  
    pourriture stagne dans le vallon. Tout, ici, semble mort, alors qu’aux
  
    alentours la plaine respire.
  Voici qu’il longe un mur de briques clôturant les terrains de la
  
    sucrerie. Et son pas fait hurler longuement un chien dans la fabrique
  
    abandonnée.
  En face du portail fermé, de l’autre côté du chemin élargi par les
  
    charrois, il y a une maison de paysan avec grange et hangar pour les
  
    instruments de culture. Mais une enseigne apprend que c’est là aussi
  
    un estaminet. Au temps où la fabrique travaille, les ouvriers sucriers
  
    et les Belges qu’on emploie à l’arrachage des betteraves, doivent, aux
  
    heures des repas, y boire des triboulettes de bière blonde, en taillant
  
    leurs chanteaux de pain.
  Bécu traverse le chemin aux ornières durcies, et cogne contre la marche
  
    du seuil ses souliers ferrés.
  Pas un houilleur: la salle du cabaret est déserte, silencieuse comme
  
    l’usine, avec ce même air d’attente désolée. Seule une paysanne, près
  
    d’une fenêtre, tricote de gros bas de laine bruns.
  43
  Bécu, aussitôt assis, lui demande une bistouille, ce qui signifie du
  
    café renforcé d’eau-de-vie. Alors, la paysanne se lève, grande, sèche
  
    comme une bique et le teint bis comme la terre des champs qu’elle
  
    sarcle depuis l’enfance. Traînant ses savates éculées, elle va tisonner
  
    le poêle qui répand dans la pièce une chaleur de four, met une pelletée
  
    de charbon, puis ayant posé en plein feu la bouilloire elle dit d’une
  
    voix aigre:
  —A ch’t’heure, faut que vous attindiez que ch’l’iau qu’alle bout.
  Puis auprès de la fenêtre, elle va se rasseoir, et, reprenant son
  
    tricot, recommence le va et vient rapide et monotone des aiguilles
  
    longues. Parfois elle en retire une du jeu, et du bout pointu, gratte
  
    sa chevelure qui la démange.
  Et lui, attend patiemment, en écoutant la chanson plaintive de l’eau.
  Il est peut-être bien isolé et perdu ce lieu, et ce silence où pleure
  
    la grêle chanson est bien pesant; mais quand on a trente ans de fond,
  
    quand pendant trente ans on a rampé dans les profondeurs écrasées, côte
  
    à côte avec les veines noires de la terre, le cœur s’est habitué au
  
    silence et à l’isolement, comme les yeux se sont habitués aux ténèbres.
  44
  
  
  Puis, il préfère venir se cacher ici, car au moins, il peut y boire
  
    à son aise, à petits coups, en tête à tête avec son verre, sans la
  
    crainte de voir surgir dans le carré clair de la porte vitrée, l’énorme
  
    carrure de sa femme, la «rouge», comme on la surnomme au coron, à
  
    cause de sa chevelure rousse et de son teint allumé de femme toujours
  
    grondante.
  45
  Plus tard, quand il se sentira fort et plein de courage, c’est-à-dire
  
    quand il commencera à chanceler sur ses jambes, il ira boire les
  
    derniers verres au coron, près de sa demeure, avant de heurter du nez
  
    sa porte et de recevoir la terrible poussée donnée à poings fermés, qui
  
    l’enverra s’affaler sur le lit, où longtemps encore, déferleront les
  
    injures et par instant les gifles.
  La paysanne a de nouveau arrêté le va et vient de ses bouts d’aiguilles
  
    entremêlés au sautillement de ses doigts secs. Elle s’est levée, pour
  
    verser l’eau bouillante sur la cafetière, et le liquide qui tombe,
  
    goutte à goutte à travers le filtre, égraine des petites notes claires.
  Enfin la bistouille, le jus noir au relent de chicorée vitriolée
  
    d’alcool, fume devant lui. Ses grosses lèvres l’aspirent avec une joie
  
    goulue, et, après chaque lampée, il suçote les poils humectés de sa
  
    moustache. Il fait durer le plaisir, longtemps il gargarise son palais
  
    que met en éveil, la brûlure adoucie de l’eau-de-vie qui se dissimule
  
    et semble se faire désirer.
  Sa bistouille finie, Bécu se carre dans sa chaise, allonge les jambes,
  
    élargit les épaules et la poitrine. On dirait que toute sa carcasse
  
    se dilate de contentement. Puis, il retire de son bourgeron un vieux
  
    morceau de 46 journal, où il y a du tabac, et se met à bourrer sa
  
    pipe en tassant fortement du pouce le tabac échevelé.
  Alors, d’un nuage de fumée âcre, sort la voix sourde, la voix qui
  
    semble toujours résonner au fond de la mine.
  —In verre ed geniève, de ch’ti lau qui pique.
  
  
  47
  
  
  Cinq heures tombent lourdement de l’œil de bœuf accroché en haut du
  
    mur. Maintenant, dehors, il fait sombre; la nuit hâtive de l’hiver a
  
    effacé l’usine muette et aveuglé les fenêtres du cabaret. La lampe
  
    suspendue au milieu de la pièce l’éclaire d’un rayonnement assoupi, en
  
    laissant beaucoup d’ombre dans les coins.
  Bécu en est à son huitième verre de genièvre, et ses yeux brillent
  
    au fond de leurs orbites. Ils ont les lueurs verdâtres et fugitives
  
    d’une flambée d’alcool, ils ont, ces yeux, les reflets métalliques et
  
    étranges du poison absorbé.
  48
  Quand il veut boire, c’est d’une main crispée qu’il saisit son verre et
  
    pour que le tremblotement de ses nerfs ne le vide pas, il y accroche
  
    brusquement ses lèvres. Alors, descend en lui cette eau ardente qui
  
    lui donne une bonne chaleur, là, dans sa poitrine, puis partout, et
  
    lui fait la tête légère, légère, comme si elle allait sur ses épaules
  
    tourner ainsi qu’une toupie.
  Les idées, qui se mouvaient dans ce crâne en un roulement massif et
  
    lent de meule, maintenant sautillent comme ces images projetées sur un
  
    écran lumineux.
  Lorsqu’un houilleur est remonté au jour, le souvenir du fond l’obsède;
  
    et il garde, dans les nerfs, la vibration rythmée des coups de pics,
  
    comme le marin, sur la terre garde dans les jambes le roulis du navire.
  
    Poursuivi par cette hantise du labeur, Bécu pense à la mine. Il pense
  
    loin de lui, et ses bras qui sont allongés sur la table, de chaque
  
    côté de son verre, frappent là-bas à la veine des coups enfiévrés par
  
    l’alcool.
  A présent, il bredouille des mots: il imagine tout un colloque avec
  
    son porion, à propos du boisage. Et le voilà, lui si timide dans la
  
    réalité, qui à la fin se fâche et se met à insulter son chef. Alors,
  
    comme si le porion s’éloignait, il crie une dernière injure «Arsouille»
  
    à haute voix, dans le silence de la pièce.
  49
  Mais le voici qui se met à sourire, en laissant dégouliner un peu de
  
    salive du côté où il tient sa pipe. C’est que l’image de sa femme vient
  
    de lui passer par l’esprit. Et il se moque, dans la sûre quiétude de sa
  
    cachette, de cette face rougeaude toute bouffie de colère.
  Décidément l’eau-de-vie lui chauffe trop la tête, car il a enlevé son
  
    chapeau de cuir, découvrant ainsi un crâne chauve, un crâne qui lui
  
    donne un air morose de vieil oiseau déplumé. Et maintenant, avec le
  
    sommet du front qui apparaît blanc, la souillure de houille plaquée sur
  
    le visage est devenue un véritable masque.
  Près du fourneau, la paysanne épluche des pommes de terre pour la soupe
  
    du soir. Une à une, elle les jette dans la marmite, faisant éclabousser
  
    l’eau dont les gouttelettes grésillent. Elle demeure indifférente
  
    devant cet homme qui s’enivre, étant habituée à ces sortes de choses.
  Son fils, un enfant d’une douzaine d’années, est venu s’asseoir devant
  
    une des tables. Il grignote un croûton de pain, en buvant un fond de
  
    chope que sa mère lui a versé. Et le petit paysan, aux yeux avides et
  
    au front déjà obstiné, regarde longuement ce mineur. Il songe sans
  
    doute à l’âge, où, lui aussi portera la barrette de cuir et touchera
  
    les grosses pièces blanches 50 des Compagnies, au lieu du maigre
  
    salaire du travailleur des champs; au temps où le dimanche, il fera
  
    ronfler les rayons clairs d’une bicyclette—le luxe de la jeune
  
    génération des corons—sur les routes qui mènent aux ribotes de la
  
    ville.
  On a ouvert la porte. Le cultivateur, un homme robuste et sanguin,
  
    planté carrément sur les jambes, entre en disant «Bonsoir» d’une voix
  
    forte et rude, une voix accoutumée aux larges espaces des champs. Il
  
    dépose sur une table quatre planches de bois blanc qu’il a rapportées,
  
    sans doute pour réparer son clapier à lapins. Puis, il va s’asseoir
  
    près du feu et s’occupe à décrotter ses houseaux en toile bleue, avec
  
    la lame de son couteau.
  Bécu, depuis un instant, s’assoupit sur sa chaise. La chaleur torpide
  
    de l’alcool l’engourdit. Ses membres sont devenus lourds comme si, dans
  
    les veines qui les sillonnent, se traînait du plomb. Sa grosse tête qui
  
    lui semblait si légère, prête à tourner comme une toupie, a roulé sur
  
    une épaule. Il a regardé le paysan entrer, déposer les planches de bois
  
    blanc sur une table, puis ses paupières lourdes se sont abaissées sur
  
    ses yeux.
  Sa pipe, décrochée de la bouche, vient de se briser sur le carrelage
  
    avec un petit bruit sec.
  
  
  [↔]
  
  51
  —Le v’la qu’il a tout bu, a ch’t’heure, ce cochon-là....
  Le mari a crié cela avec la haine qu’ont les paysans pour ces
  
    houilleurs qui gagnent beaucoup et gaspillent l’argent.
  —Si qu’il m’ paie, ça n’est mi encore rien, a ajouté la femme.
  Il dort, mais par instants ses lèvres remuent convulsivement, et ses
  
    grosses mains déformées, qui pendent contre les bougeons de la chaise,
  
    s’agitent et se contractent.
  C’est que son cerveau de vieille bête de travail, son cerveau durci,
  
    calleux comme ses mains, s’exalte sous l’influence de l’alcool. Dans la
  
    nuit de son crâne, se déroule une vie monstrueuse, une vie désordonnée,
  
    frénétique, qui le fait tressaillir.
   
  Il est au fond, il marche du pas léthargique des songes, il
  
    va à la lueur de sa lampe, suivant le sentier qui passe dans les
  
    forêts enfouies. Et partout ce sont des feuillages, des feuillages
  
    immobiles incrustés aux murs sombres. Les palmes élancées des
  
    fougères arborescentes se courbent vers des troncs de sigillaires aux
  
    écorces ondulées. On dirait un dessous de bois 52 somnolant dans l’ombre opaque. Parfois, la lueur
  
    de la petite lampe allume une lamelle de mica qui se met à luire comme
  
    le calice d’une fleur chimérique. Et de l’eau qui source, s’écoule avec
  
    le doux murmure d’un ruisseau glissant sous la mousse.
  Mais le voici qui arrive à une clairière, à une taille.
  Là, des hommes aux torses nus, leur chair livide dans la nuit
  
    qu’étoilent les lampes, conduisent la morsure des perforatrices qui
  
    mordent la terre rageusement avec un air de bête mauvaise. Elles
  
    allongent des dards qui semblent fouailler des entrailles et ont des
  
    sifflements de serpents en colère.
  Lui, ne s’arrête pas; il continue à traîner ses jambes engluées, et
  
    rentre dans une galerie s’enfonçant dans beaucoup d’ombre et de silence.
  Il va toujours de la même marche entravée et lente du rêve, dans
  
    l’humide obscurité de cette galerie qui est une voie de roulage. Ses
  
    yeux suivent, à la lueur qu’il porte avec lui, les deux éclairs des
  
    rails qui s’allongent dans le noir comme deux cornes.
  Soudain, il sent que son chapeau de cuir frôle les bois d’étais, qui,
  
    transversalement, soutiennent le toit de la galerie. Pour avancer il
  
    courbe les épaules. Mais le frôlement recommence, le toit s’est encore
  
    abaissé, 53 l’obligeant à marcher sur les genoux. Et voici que
  
    l’atmosphère devient étouffante. Il s’arrête. Alors, avec horreur, il
  
    sent sur le dos, le toucher dur et glacé de ce toit qui continue de
  
    s’abaisser en un lent, très lent, mais irrésistible glissement. Ses
  
    reins doivent bientôt céder à l’affreux affaissement. Il s’aplatit sur
  
    le sol. Pour fuir, pour se dégager, il recule en rampant. Sa lampe
  
    s’éteint et dans l’étouffement des ténèbres, recommence la pression
  
    diabolique des quatre cents mètres de terre qui le surplombent. Sa
  
    poitrine ne peut plus se dilater au rythme de son souffle et ses tempes
  
    battent contre le roc. Il étouffe, il râle.
  Mourir! Non, il ne veut pas mourir; il se débat, se révolte et, d’un
  
    sursaut de volonté, il se réveille.....
  Ses yeux hébétés errent un instant dans la salle. Puis sans avoir
  
    bougé, dans la même pose affalée, les bras tombants, la tête gisante
  
    sur une épaule, il retombe dans le sommeil.
  Et la vie du rêve reprend, fantastique et fantomale.
   
  A présent, il va, la tête en avant, les jambes molles, dans
  
    un tâtonnement continuel de l’équilibre, à droite, à gauche. Il
  
    s’arrête, hésite entre une chute en avant 54 ou en arrière. Puis, il repart en quelques pas
  
    rapides que suit un nouveau repos vacillant.
  La première rue du coron est là devant lui, toute droite, en un
  
    allongement de perspective démesurée. De toute la force de sa volonté
  
    il tend à l’atteindre. Mais elle pivote, avec ses deux rangées de
  
    maisons, comme un carrousel de chevaux de bois.
  Il y avait là, près de lui, une palissade contre laquelle il allait
  
    s’appuyer. Or, celle-ci vient de disparaître. A cette même place, il
  
    voit maintenant un mont de betteraves.
  Après une grande oscillation de tout son corps et une alternative de
  
    petits pas butés, zigzaguants, il vient se coller contre sa porte.
  Brusquement on ouvre, l’appui se dérobe, et il entre dans sa maison
  
    comme s’il tombait dans le vide.
  Sa femme est devant lui, énorme, terrible. Et derrière elle, dans un
  
    coin, étendu sur un lit aux draps très blancs où ondoie la caresse
  
    douce et blonde d’un cierge, son fieu repose, pauvre petit corps tout
  
    raidi.
  —Ah te voilà, saligaud d’ivrogne! Et ch’ cercueil? l’as-tu acheté ch’
  
    cercueil?
  55
  — !
   
  —Non? Alors qu’est-ce que t’en as fait de ch’ l’argent? Tu l’as encore
  
    bu, dis, saligaud? Et l’ petiot on va être obligé de l’ mettre comme il
  
    est là dedans l’ froidure de l’ terre! Ah tiens, un père comme ti, on
  
    devrait le jeter du carreau de l’ fosse, dans le fond de ch’ puit, dans
  
    ch’ bougnou!
  Tout se brouille devant lui, une gifle lui a éclaté dans la figure. Une
  
    poussée dans les reins, l’envoie s’affaler dehors.
  Sa grosse tête a frappé sur le pavé, mais il n’a ressenti qu’un choc
  
    très mou. Il se redresse et va s’adosser contre le mur, auprès de la
  
    fenêtre.
  La rue toujours si animée par les enfants qui jouent, par les femmes
  
    qui voisinent, est déserte. Les maisons semblent inhabitées. Quelque
  
    chose de lugubre et de tragique plane dans le silence.
  Et le malaise qui vient de cette absence de vie, de toute cette
  
    immobilité, est encore accru par une fin de jour sinistre. Dans le
  
    prolongement de la rue, à l’horizon, s’abaisse un coucher de feu et
  
    de sang. Des vitres, aux fenêtres closes, s’allument et rougeoient;
  
    les silhouettes des cheminées, les arêtes et les saillies des 56
  
    toits, s’entourent d’un cerne lumineux couleur de soufre, et les ombres
  
    s’allongent.
  Appuyé contre le mur il ne bouge pas. Il regarde autour de lui avec des
  
    yeux troubles, et son cœur inquiet écoute le calme surnaturel.
  Soudain, une rumeur monte sourdement, une rumeur de foule, avec un
  
    piétinement lointain et confus. Cela grossit, et cela s’approche; on
  
    dirait tout un peuple en marche.
  Bientôt apparaît une sorte de marée humaine dont le flux pénètre dans
  
    la rue qui l’endigue.
  Bécu de loin reconnaît des barrettes de cuir, des serre-tête de toile
  
    bleue. Ce sont des houilleurs qui viennent du fond. Mais il y a aussi
  
    parmi eux des femmes, des enfants. Et ils sont tant et tant, que tous
  
    ceux du pays noir ont dû se donner rendez-vous ici bien sûr.
  Les voilà, ils vont le frôler dans leur marche. Bécu frissonne car tous
  
    le regardent, tous rivent leurs yeux aux siens.
  Puis, maintenant, chacun d’eux fait en passant un geste de menace ou de
  
    dégoût et chacun lui jette une injure comme s’il lui jetait une pierre:
  
    Ah l’ mauvais 57 père! Ah l’ saligaud d’ivrogne; il a bu ch’l’argent
  
    de ch’ cercueil!
  Un galibot pas plus haut qu’une botte, l’a injurié aussi, d’une petite
  
    voix exaspérée, aiguë, qui lui entrait dans la tête comme une vrille.
  
    Ensuite c’est une trieuse, une jolie fille souriante sous les plis
  
    flottants de son béguin et qui fait en passant, une moue dégoûtée puis
  
    crache par terre. Un houilleur, un vieux camarade à lui s’est arrêté,
  
    l’a fixé longuement avec des prunelles sombres; après quoi il s’en est
  
    allé en secouant tristement la tête.
  Il en vient encore, il en vient toujours: des hommes, des femmes,
  
    des gosses. Il y a parmi eux des gens qu’il avait connus il y a bien
  
    longtemps et dont il ne se souvenait plus. Il a même reconnu un homme
  
    qui fut tué il y a dix ans d’un coup de grisou.
  Et sur les poings tendus, sur les faces qui crient l’injure, le
  
    couchant sinistre met une lueur de sang.
  Terrifié, Bécu se détourne pour ne plus voir. Mais voici que par la
  
    fenêtre de sa maison, il aperçoit la petite flamme blonde du cierge qui
  
    veille. Il voit aussi sur l’appui intérieur son corbeau apprivoisé, son
  
    corbeau aux ailes rognées qui va et vient en boitillant—oiseau 58
  
    funèbre—et qui méchamment frappe du bec le carreau.
  Alors, Bécu se cache le visage dans les mains et se met à hurler
  
    plaintivement, comme on hurle dans l’angoisse du cauchemar.
  Le paysan qui a fini de décrotter ses houseaux et qui silencieusement
  
    fume sa pipe, trouve que ce mineur saoul dort bien longtemps, d’autant
  
    plus, que celui-ci l’énerve par ses soubresauts et par les gémissements
  
    qu’il pousse dans son rêve.
  Il décide de le réveiller. Pour cela, il va prendre les quatre planches
  
    de bois blanc qu’il a déposées sur une table et, s’esclaffant de rire,
  
    les laisse tomber de très haut sur le carrelage.
  D’un bond Bécu s’est levé, éperdu. Et les yeux fous, le regard comme
  
    fasciné en apercevant les quatre planches de sapin qui semblent
  
    les bris d’une bière neuve, il tend vers elles des bras raidis de
  
    visionnaire, des bras qui se défendent contre une apparition. Puis
  
    il fait entendre une sorte d’aboiement rauque d’où les mots sortent
  
    étranglés: ..... ch’ cer..... ch’ cer..... ch’ cercueil.....
  59
  Le paysan ne rit plus. Sa femme et son fils se sont levés. Tous trois
  
    contemplent cette face de folie et tous trois sentent passer en eux un
  
    frisson d’épouvante.
  Éveillé, le malheureux voit encore le surnaturel et le fantastique de
  
    son rêve.
  Maintenant ce n’est plus comme dans le sommeil la seule illusion
  
    imaginative de la peur. C’est un effroi atroce de toute la chair, c’est
  
    une panique du cœur et un spasme hideux des nerfs.
  Mais l’hallucination ne dure qu’un instant. Comme un ressort qui se
  
    casse, les nerfs brusquement se détendent et les bras roidis tombent.
  Seul, le regard conserve une expression d’étrange égarement. D’une main
  
    inerte, mollement, Bécu s’essuie le front, puis il prend son chapeau de
  
    cuir posé sur la table et le met sur son crâne chauve.
  A ce moment, la paysanne vient se planter devant lui, tout son long
  
    corps maigre de vieille bique frémissant encore. Et d’une voix blanche:
  —Ah! mais avant de vous ensauver y faut m’ payer; cha fait trente sous
  
    que vous me devez.
  Lui, gauchement, tâte son bourgeron et en tire un 60 franc ainsi
  
    qu’une petite pièce. Quelques sous sont tombés, il ne les ramasse même
  
    pas.
  Il se dirige vers la porte, non en titubant comme un homme ivre, mais
  
    du pas défaillant d’un homme qui vient de recevoir un grand coup sur la
  
    tête.
  
  
  61
  
  
  Il avance dans la nuit glacée.
  Tout est sombre dans le vallon, il n’y a que les deux yeux lumineux de
  
    la maison d’où il sort qui le regardent s’éloigner.
  Le chien a encore hurlé dans la fabrique abandonnée 62 et puis s’est
  
    tu, n’entendant plus le long du mur le pas rôdeur.
  La gorge serrée, la poitrine pantelante, Bécu va à pas entrecoupés.
  
    Dans sa tête bourdonnent encore les imprécations de la bande
  
    hurlante—mauvais père—salaud d’ivrogne. Les mots argent et
  
    cercueil lui martèlent le cœur tour à tour, comme les gros marteaux
  
    des forgerons viennent l’un après l’autre, en cadence, frapper
  
    l’enclume.
  De son cauchemar, il lui reste une sensation physique étrangement
  
    douloureuse et un frisson de mystère. Le souvenir des reproches et des
  
    insultes de la foule fantomatique l’effraie d’une façon superstitieuse
  
    et l’accable comme une malédiction.
  Il éprouve encore l’épouvante du surnaturel.
  Quoique conscient d’être éveillé, il craint que cette nuit sans ciel,
  
    ces ténèbres épaisses—comme elles l’étaient là-bas au fond quand sa
  
    lampe s’est éteinte—il craint que cela ne soit la continuité du songe
  
    et qu’autour de lui ne surgisse encore d’affreuses choses.
  Le mois passé, durant l’horrible agonie de son petit gars qui avait
  
    été pressé entre deux berlines, il pleura. Le jour de l’enterrement,
  
    lorsqu’il vit le fossoyeur enfouir le cercueil, il dut s’appuyer au
  
    bras de son fils aîné. Et 63 puis ce fut tout. Les jours suivants,
  
    où reprit sa morne existence de houilleur, il ne ressentit plus rien.
  
    Peut-être que, lorsqu’on a travaillé toute sa vie enseveli sous terre,
  
    il vous est entré tant de noir dans l’âme qu’il n’y reste plus de place
  
    pour la tristesse.
  Mais ce cauchemar, c’est comme si son enfant s’était dressé devant lui
  
    pour le maudire. Et cet argent qu’il a dans la poche, cet argent du
  
    cercueil, lui paraît un fardeau.
  Il avance toujours droit devant lui, montant péniblement la pente du
  
    sol vaguement pâlie par la neige.
  Tout à coup, dans l’espace de ténèbres, une énorme étoile surgit; puis
  
    deux, puis d’autres encore, brillant toutes d’un éclat immobile.
  C’est l’infini de la plaine avec les lumières électriques de ses fosses.
  Au loin, vers la gauche, un immense incendie projette au ciel une large
  
    lueur. De hautes flammes se tordent, bleuâtres et sanglantes. Et sur ce
  
    lointain embrasement des fours à cokes, un vieux moulin du temps passé
  
    se silhouette les bras en croix.
  Bécu s’arrête pour souffler, et aussi parce qu’il y a là, barrant sa
  
    fuite éperdue, une grande route dont 64 les arbres dessinent en noir
  
    leurs squelettes tortionnés sur la sinistre lueur.
  Il n’aurait qu’à la suivre cette route, pour rentrer au coron.
  Il hésite... Mais non, il ne la suivra pas car le coron, sa maisonnette
  
    de brique, tout cela pour lui reste hanté. Il les revoit par la pensée
  
    comme il les a vus en rêve. Il en garde un effroi surnaturel, l’effroi
  
    des êtres simples qui croient aux mauvais présages et aux revenants.
  
    Le lit mortuaire caressé par la lueur blonde du cierge, la foule
  
    maudissante, ce coucher de soleil dans lequel le coron baignait comme
  
    dans du sang, jusqu’à son corbeau apprivoisé qui frappait méchamment
  
    du bec à la fenêtre, tout ceci lui apparaît comme de sinistres et
  
    mystérieux ressentiments. Et sa conscience confuse, dans une sorte
  
    de remords, lui fait entrevoir la profanation qu’il a commise en
  
    s’ivrognant avec l’argent destiné à payer le cercueil.
  Mauvais père!... Il lui semble par moments que c’est le petit mort qui
  
    lui crie cela. Et cette idée lui bat le crâne comme le battant d’une
  
    cloche.
  Il recommence à fuir.
  Il a traversé la route et s’en va à travers la plaine buttant ici,
  
    glissant là.
  65
  Tout à coup il s’arrête. Là-bas, sur la neige, quelque chose de noir
  
    remue. C’est une forme vague qui rampe à droite, à gauche, ensuite
  
    s’arrête, se rapetisse, puis rampe encore en s’étirant.
  Une nouvelle terreur l’étreint. Quelle est cette étrange chose qui
  
    s’avance en zigzag?....
  Enfin cela se précise. Bécu reconnaît une horde silencieuse de chiens
  
    chargés de tabac de zone et que conduit un contrebandier.
  Les chiens, l’homme, s’évanouissent dans la nuit, troupeau et pasteur
  
    fantômes.
  Alors, lui, recommence à déambuler.
  Mais trois cents pas plus loin, il s’arrête encore. Il se trouve devant
  
    le remblai d’une voie ferrée et un sifflement vient de déchirer le
  
    silence.
  Bientôt, un gros disque flamboyant apparaît et grandit, augmente
  
    d’éclat, lançant sur les rails un jet lumineux. Puis, un grondement
  
    trépidant accourt. Et la monstrueuse locomotive, ébranlant le sol,
  
    passe en ronflant, avec un hiement de bielles, avec toute une résonance
  
    de sa carcasse de fer mêlée à l’ébrouement de vapeur qui sort de ses
  
    poumons d’acier.
  Celle-ci emmène un train de houille, cinquante wagons, lesquels
  
    semblent dans l’ombre, le corps annelé 66 d’un serpent qui ondule
  
    rapide à la courbe de la voie.
  Et cela disparaît éventrant la nuit.
  Longuement, Bécu suit des yeux le fanal rouge accroché à l’arrière du
  
    train. Et même après que la petite lumière sinueuse a disparu, il
  
    reste encore un instant immobile, fixant l’endroit où les ténèbres se
  
    sont refermés comme se referme l’eau sur une chose qui sombre.
  Puis il monte sur la voie et la traverse. Mais en redescendant le
  
    remblai, il glisse et tombe sur le dos. Lentement, il se relève,
  
    replace sa barrette de cuir sur son crâne chauve, et le pas épais, les
  
    bras ballants, il repart droit devant lui dans l’obscurité.
  Pourtant, l’air gelé de cette nuit d’hiver, cet air qui semble devenu
  
    consistant comme de la glace, lui enserre plus étroitement le front,
  
    les tempes. Peu à peu se fige l’effervescence de son cerveau.
  Déjà les visions s’éteignent et leur souvenir se voile.
  Ce qu’il y avait de surnaturel et de menaçant accroché à lui meurt tué
  
    par le froid.
  Il ne marche plus inconsciemment, fasciné par la peur; il reprend
  
    graduellement contact avec le réel. Voici maintenant que cette immense
  
    houle de ténèbres 67 parsemée de points brillants lui redevient
  
    familière.
  Ses yeux devinent la plaine sous l’embrun opaque des ombres.
  Les éclats bleutés, essaimés sur ce grand lac d’ombre, le guident,
  
    comme en mer, les constellations guident le pêcheur.
  Là-bas, où il y a trois feux électriques, c’est la fosse numéro
  
    4, baptisée Saint-André. Ces deux feux plus proches et ce hall,
  
    dont le vitrage est éclairé, c’est la fosse numéro 7 ou fosse
  
    Sainte-Marie-Madeleine. Tout au fond, un groupe de lumières qui
  
    clignotent, tant elles sont éloignées, c’est une fosse de la Compagnie
  
    d’Heurchin.
  La sienne, oh il sait bien où elle se trouve, elle est là, dans la
  
    direction de la lueur qui monte des fours à coke. Pourtant on ne
  
    voit aucun de ses fanaux; sans doute une ondulation de terrain la
  
    cache-t-elle pour l’instant.
  Parfois, dans le vague, s’élève le bruit d’un choc puissant, le bruit
  
    de deux choses de fer entre-heurtées. C’est une seule note sonore qui
  
    s’élève, s’étend. Et à l’ampleur des vibrations se révèle l’immensité
  
    rase. Ou bien, c’est le roulement d’un train, une rumeur sourde qui
  
    s’éloigne et expire sans écho.
  68
  Et lui, devine, et lui écoute la vie formidable et cachée de la plaine.
  Il ne regarde plus en lui-même, car en lui tout est redevenu immobile
  
    et sombre. La grande flambée de l’exaltation et de la fièvre s’est
  
    éteinte. Tout ce qui grimaçait, toutes les idées et les mots qui
  
    flamboyaient, tout cela a disparu.
  Mais ce calme subit, il ne le raisonne même pas. Il subit l’effet
  
    apaisant du froid sans apprécier la sensation de bien-être. Car
  
    chez cet être hébété de servage et d’alcool, il arrive souvent que
  
    les impressions se succèdent sans se souder l’une à l’autre par un
  
    raisonnement.
  Cependant, il n’oublie point avoir bu avec un argent qu’il n’aurait
  
    peut-être pas dû dépenser au cabaret. Mais comme en lui une froide
  
    sécurité a étouffé ce qui lui apparaissait avant comme de sinistres
  
    ressentiments, il ne sait plus très bien s’il commit une vilaine
  
    action. C’est au fond de son âme quelque chose de trouble, impossible à
  
    débrouiller. Avec le calme, il redevient la bête de somme indifférente,
  
    la pauvre brute accablée par vingt ans de fond, avec ses demies
  
    sensations informes, ses demies pensées mal équarries.
  69
  Il a repris son allure épaisse, sa marche aux pas affaissés. Mais il
  
    grelotte, serre ses épaules, car l’alcool éliminé ne lui chauffe plus
  
    les veines. Alors, il prend la direction du coron, fuyant le froid,
  
    comme il fuyait talonné par la peur. Il ne cherche même pas à se
  
    représenter comment sa femme va l’accueillir.
  On n’aperçoit plus les flammes des fours à coke, on ne voit plus que
  
    la lueur qui dans le ciel fouille les gros nuages d’encre. Des feux
  
    électriques ont disparu.
  Soudainement, à sa droite, le blanc indécis de la neige vient de
  
    disparaître. Et dans un vide qui s’allonge tranchant le sol pâle,
  
    des petites clartés glissent, très lentes. On entend des voix qui se
  
    répondent, avec une longue sonorité, une portée flottante. Puis, un
  
    éclair en coup de faux, un éclair très bleu, révèle furtivement le
  
    canal et un chapelet de péniches chargées de houille, que hâle, roulant
  
    silencieuse sur la berme, la locomobile électrique dont le trolley
  
    vient de faire dans la nuit une fulgurante déchirure.
  Bécu ne détourne même pas la tête pour regarder le canal. Une sirène
  
    ayant meuglé lugubrement au loin, il écoute ce signal. Et voici que
  
    sa pensée lourde, s’enfonce là-dessous, au fond, là où rampent les
  
    camarades de la coupe à terre.
  70
  «A quelle heure vont-ils remonter cette nuit? A onze heures? Où
  
    peut-être bien encore à la demie passée douze heures.» Cette simple
  
    idée, il la tourne, la retourne, la mastique longuement. Elle occupe
  
    son cerveau jusqu’au moment où il a atteint la grand’route qu’il avait
  
    auparavant hésité à suivre.
  Maintenant, sur ce sol pavé qu’aucune neige ne recouvre, à cause des
  
    nombreux charrois de houille, on entend résonner son pas solitaire.
  Des profondeurs de la plaine, un peu de vent s’est levé, qui souffle et
  
    pleure dans les peupliers décharnés bordant la route. Et là haut, dans
  
    le ciel noir, transparaît vague et blême, la face cachée de la lune sur
  
    laquelle, lentement, glissent des nuages semblables à des voiles de
  
    deuil.
  Il se hâte, grelottant, meurtri de fatigue.
  Mais voici que, tout à coup, deux rais de lumière transpercent l’embrun
  
    des ténèbres. Une maison se trouve là, au bord de la route.
  Derrière les fenêtres flambantes, on voit des silhouettes se démener
  
    avec des gestes grandis; on voit des profils anguleux, arrêtés au front
  
    par la saillie rigide des barrettes de cuir, se confondre violents et
  
    tourmentés. Des cris rauques, des rires énormes, font 71 vibrer les
  
    vitres. C’est là dedans une ivresse sauvage, une gaieté désespérée,
  
    pareille à une exaspération.
  Sur la route on n’entend plus le bruit mélancolique du pas solitaire.
  
    Bécu est immobile. Il fouille dans son bourgeron; ses doigts font
  
    tinter des sous, ceux qui lui restent encore de l’indemnité funèbre.
  Comme la gueule hurlante et enflammée d’un monstre, la porte vient de
  
    s’ouvrir, puis elle s’est refermée sur lui.
  Et là, tout autour, il fait sombre: sombre comme dans cette pauvre âme
  
    humaine.
  
  
  75
  
  
  MultitudeSolitude
  
  Le jour se lève, blême dans le brouillard qui enlinceule la plaine. Et
  
    dans cette lourde vapeur qui flotte sur le sol noir et gluant, s’épand
  
    un meuglement sinistre comme en clament tristement les gros vapeurs
  
    perdus dans la brume.
  Confuses et vagues dans le brouillard qu’elles semblent déchiqueter,
  
    des silhouettes humaines se meuvent, avec un piétinement sourd.
  76
  Et cette exode d’ombres s’avance de partout, vers l’étrange appel.
  A travers un champ labouré, écrasant de leurs sabots les lourdes mottes
  
    humides et luisantes de la terre éventrée, une bande de trieuses
  
    se hâte dans une marche trébuchante. Frileuses sous leurs robes de
  
    cotonnade bleue parsemée de pois blancs, elles vont les bras croisés,
  
    les mains cachées sous les aisselles, en faisant un gros dos sur lequel
  
    flottent les jolis plis du mouchoir de percaline dont elles s’entourent
  
    coquettement la tête. Elles ne causent guère, mais lorsqu’un sabot
  
    reste englué au fond d’un sillon, ces fillettes jettent de leurs voix
  
    claires, des jurons comme les hommes.
  Elles ont atteint une petite route pavée qui passe au bout du champ et
  
    leurs sabots font entendre maintenant, sur les grès, un clappement sec,
  
    presque joyeux, dans ce jour lugubre où plane le rugissant appel à la
  
    peine.
  Tout à coup surgi de la brume, un homme sur la route les croise.
  
    C’est un grand gars vêtu de toile grisâtre, maculée de houille, avec
  
    un foulard de laine 77 rouge enroulé autour du cou et dont la face
  
    apparaît très pâle sous la barrette de cuir noir.
  Une des trieuses, une maigre fillette aux joues creuses, qui suivait
  
    les autres à l’écart, s’est brusquement arrêtée devant l’homme. Tous
  
    deux se sont reconnus et se considèrent un instant en silence tandis
  
    que le clappement des sabots s’éloigne.
  Alors, craintivement le petite interroge:
  —«Eh bien Honoré, te vlà? T’es mi donc descendu au fond a ce matin?»
  —«Ah non, pour sûr! Et puis j’y descendrai mi demain non plus, ni
  
    après-demain, ni les autres jours non plus, vu que j’en on quasiment
  
    soupé de l’ Compagnie.»
  Il a répondu cela nerveusement, avec l’entêtement exalté d’une ivresse
  
    d’alcool qui a dû commencer hier, aussitôt après la remonte: ribote qui
  
    sans doute a duré toute la nuit dans quelque estaminet avoisinant les
  
    fosses, puisqu’il porte encore son bourgeron de travail.
  La petite demeure passive, habituée aux propos qu’ont les hommes dans
  
    leurs soûleries, habituée à ces idées de révolte qu’ils ont tous ici
  
    quand ils ont bu.
  Lui, détourne la tête, d’un pressement de lèvres fait gicler sur le sol
  
    un jet de salive, et, du revers de sa 78 main fébrile, essuie sa fine
  
    moustache de joli blond. Puis il reprend:
  —«Ah! ben que non! j’y descendrai plus dans les fonds de par ici. J’on
  
    retiré min livret, je vas m’embaucher en Belgique, dans le Borinage.
  
    Demain à l’heure d’aujourd’hui j’aurons passé l’ frontière ».
  Très raide, sans tituber, mais le regard fou, il a fait un geste ivre
  
    qui indiquait les au-delà de la plaine.
  La petite reste encore silencieuse, mais maintenant son maigre visage
  
    se crispe. Ses paupières battent un instant sur ses yeux devenus fixes
  
    et troubles, et deux larmes coulent sur ses joues. Pour les cacher,
  
    elle baisse la tête et se met à tourner d’un gauche va-et-vient le
  
    talon de son sabot dans la terre molle.
  Elle reste muette devant lui, toute petite et chétive, avec un air
  
    souffreteux et soumis, le dos voûté, tournant toujours gauchement le
  
    talon de son sabot dans la terre.
  Mais, l’homme qui grelotte, les mains dans les poches, pendant que
  
    l’alcool le brûle sous la peau, brusquement s’écrie, piétinant à
  
    reculons, pressé sans doute à présent de regagner les corons:
  —«Allons la Marie, je te dis adieu, et aussi bonne
  
    chance . . . . »
  79
  Elle le regarde s’évanouir dans la brume et ses yeux semblent
  
    s’agrandir et son regard s’affoler, comme si la plaine voilée
  
    l’entourait d’un espace immense et vide, un vide qui lui donnerait le
  
    vertige.
  Le meuglement sinistre s’est tu; mais au loin, dominant de sourds
  
    roulements et des heurts profonds, s’élèvent des sifflements
  
    mélancoliques et les lamentations sonores du fer.
  Avec une hâte convulsive, comme une bête blessée, la fillette suit de
  
    nouveau la petite route pavée qui s’enfonce là-bas, vers l’inconnu en
  
    rumeur.
  
  
  80
  
  
  Elle n’avait pas quinze ans lorsqu’il la posséda un soir. Elle s’était
  
    laissée entraîner à l’écart par celui-là, parce qu’il avait des yeux
  
    très bleus et très doux. Il l’avait possédée sans lutte, car dans
  
    l’ombre, lorsqu’elle avait senti sur ses lèvres la bouche du gars, elle
  
    avait aussitôt sur lui refermé les bras passionnément.
  Presque toutes commencent d’abord par une recherche vicieuse dans un
  
    coin, avec un galibot de leur âge. Après, par une veulerie d’âme et
  
    des sens, par lassitude aussi de se défendre, elles abandonnent leur
  
    corps au hasard, parmi les centaines et les centaines de mâles. Mais
  
    la fillette s’était donnée par un coup de cœur, et, comme l’amour est
  
    une chose forte et saine, dès ce soir-là, elle repoussa brutalement le
  
    frôlement 81 des autres gars. Ce fut chez cette enfant la fidélité
  
    farouche de la femme qui aime.
  Mais à quoi bon cette fidélité! Marie n’existait pas plus pour
  
    Lui—moins peut-être—que les autres filles qu’il culbutait au hasard
  
    des rencontres, dans une frénésie fouettée par l’alcool, qui rendait
  
    son acte semblable à un viol. Et lorsqu’il la trouvait sur son chemin
  
    et qu’il était sans désirs, il passait, sans lui adresser une parole,
  
    indifférent au doux regard qui longtemps le suivait.
  Alors que l’homme demeurait la brute aveugle et insensible, cette
  
    fille du peuple, abêtie par atavisme et les trop hâtifs labeurs de la
  
    mine, était initiée par son cœur à tout ce que la passion fait naître
  
    de sentiments complexes et douloureux. Dans sa raison frustre survint
  
    un idéal, une aspiration vers un bonheur imprécis mais soupçonné, et,
  
    au milieu de ses pensées vulgaires, habita la rêverie. Elle souffrit
  
    de ne pas se sentir entièrement possédée, de ne pas lui appartenir
  
    davantage, de ne jamais voir la douceur menteuse des yeux très-bleus
  
    s’éclairer pour elle d’une lueur d’amitié. Sa laideur aussi la tortura,
  
    car elle pensait que celle-ci était la cause de cette indifférence,
  
    et cela rendit son amour encore plus craintif et dissimulé. 82 Elle
  
    eut les navrantes coquetteries des filles laides. Puis, pendant les
  
    rares instants d’étreintes, elle essaya de lui exprimer tout ce qu’elle
  
    ressentait. Mais il ne fut point encore touché par tout ce que cette
  
    passion fit vibrer pour lui du lourd et grossier patois.
  Une fois, le hasard voulut qu’elle le surprit caressant une moulineuse
  
    entre les piles de madriers servant aux boisages de la mine. Lui se
  
    redressa, furieux, croyant que la petite était venue là pour les épier.
  
    Il ramassa une pierre et la lui lança à toute volée. Elle ne fut pas
  
    atteinte, mais elle reçut un choc douloureux au cœur, comme si la
  
    pierre y avait fait une blessure.
  Rongée par un désespoir silencieux et par une jalousie sans révolte,
  
    elle a vécu jusqu’à maintenant une existence de fièvre et de misère
  
    à travers les jours et les mois, avec seulement un peu de bonheur
  
    longuement espacé pour la soutenir: ces minutes brèves où il la tient
  
    brutalement sous lui.
  Le désir de mourir lui était pourtant venu dans un moment de plus
  
    grande détresse et de découragement.
  
  
  [↔]
  
  C’était un soir d’hiver, elle longeait le canal; les rafales qui
  
    galopaient par la plaine rase hululaient aux gibets de fer et aux
  
    câbles électriques du chemin de 83
  
    halage; l’eau morte était immobile. L’idée lui vint pour en finir,
  
    pour dormir toujours, pour ne plus sentir cette plaie vive au cœur, de
  
    s’ensevelir-là entre ces berges, dans cette chose d’épouvante comme
  
    le vide. Elle s’arrêta et s’approcha, mais soudain elle eut un recul
  
    de terreur comme si elle avait vu une chose affreuse et elle s’enfuit
  
    jusqu’au coron en sanglotant.
  Ce ne fut qu’un spasme de désespoir qui jamais ne revint. Souffrante et
  
    résignée, elle continua à l’aimer, sans que nul soupçonnât que, sous
  
    l’enfant laide et chétive, il y avait une amoureuse au cœur exalté,
  
    sans entrevoir l’amour fanatique, l’amour navrant qui la faisait
  
    taciturne dans la horde bruyante de ses compagnes.
  
  
  84
  
  
  Courbant sa maigre échine, elle se hâte. Maintenant elle longe un grand
  
    talus, quelque chose de haut et de vague, très sombre; et cette immense
  
    tâche noire du terri, lui semble le reflet de son âme. Elle traverse
  
    des voies ferrées, passe entre des files de wagons vides, puis devant
  
    elle, se dresse une forme géante qui s’allonge confuse dans le jour
  
    embrumé et livide, en une sorte de beffroi.
  Jamais, elle ne lui est apparue aussi triste, cette grande carcasse
  
    de fer qu’empanachent au rythme de leurs râles crachotants les tuyaux
  
    de vapeur, ni plus angoissant ce ciel d’automne bas et délavé,
  
    qu’endeuillent encore les lourdes torsades de fumée noire vomie par une
  
    cheminée massive.
  85
  Sur la bâtisse sombre, une inscription en grosses lettres blanches se
  
    détache: Fosse Sainte-Marie-Madeleine. Oh! l’ironie de ce doux nom
  
    mystique donné à cette chose noire et sinistre!
  Comme elle gravissait la dernière marche de l’escalier qui aboutit à la
  
    salle de triage, le surveillant du carreau lui pointa une amende. Elle
  
    eut un juron, un mot ordurier entre les lèvres, et vint se ranger parmi
  
    celles de son équipe, au bord de l’une des longues glissières aux fonds
  
    mouvants, sur lesquelles le charbon passe comme un lent ruisseau.
  Ses mains se mirent aussitôt à happer au passage les pierres mauvaises
  
    et à les jeter dans une manette. Le geste continu, le geste monotone,
  
    cette houille qui passe et passe interminablement de son cours
  
    uniforme, peu à peu cela lui fascine la pensée, enveloppe sa raison
  
    d’une abrutissante torpeur.
  
  
  86
  
  
  Elle ne pense plus. Le souvenir a sombré dans le cours de ce ruisseau
  
    de houille où il faut puiser et puiser toujours les pierres brillantes.
  
    Mais, aujourd’hui, pour la première fois, tous les bruits du triage
  
    irritent ses nerfs: grondements des berlines sur les armatures de
  
    fer, crissements des engrenages, et chaque conversion fracassante des
  
    culbuteurs la fait tressaillir. L’odeur moite et grasse du charbon
  
    l’écœure, l’embrun de poussière fuligineuse, au miroitement métallique,
  
    qui s’élève des cascades venues des berlines déversées, gêne sa
  
    respiration. Elle étouffe..... Sa manette lui échappe des mains, un
  
    râle rauque sort de sa gorge et elle tombe à la renverse, toute roide,
  
    les yeux 87
  
    révulsés. Les trieuses se précipitent et la transportent jusqu’à
  
    l’ouverture béant sur la plaine, qui se révèle hérissée de bâtiments
  
    sombres. Le surveillant accourt, et, bourru, les renvoie toutes au
  
    travail.
  
  
  [↔]
  
  Une seule fille est restée; penchée, elle dégrafe le corsage. Mais la
  
    petite exhale un long soupir et ses yeux se rouvrent, un peu égarés.
  
    Puis aussitôt, sans une parole, avec un geste frileux de pauvre enfant
  
    chétive, elle reboutonne sur sa poitrine creuse le corsage entr’ouvert.
  Debout, elle refuse de retourner au coron comme le lui conseille le
  
    contre-maître.
  —Mais oui!... que t’es bête! retourne chez ti, puisque t’as tombé du
  
    haut mal, insiste la fille qui l’aide à rajuster son béguin.
  Non, elle ne veut pas; le visage fermé, elle regagne son poste.
  Le surveillant, une main accrochée à la lanière de son sifflet de
  
    commandement, est debout sur une passerelle d’où il enveloppe le triage
  
    de ses regards soupçonneux.
  Toutes les trieuses sont redevenues muettes dans le vacarme grondant
  
    et criard des machines, que semble animer une cruauté froide qui veut,
  
    qu’à leur 88 contact, s’usent des générations. Elles sont attentives,
  
    leurs gestes actifs happent le schiste; et voici que les robes bleues
  
    à pois blancs, les gracieux mouchoirs aux plis flottants, tout cela a
  
    repris, sous la discipline, l’aspect d’un uniforme de bagne.
  Le travail a de nouveau absorbé la fillette. Ses mains vont et viennent
  
    régulièrement de la glissière à la manette qu’une trieuse remplace par
  
    une autre lorsque les pierres en débordent. Elle n’a plus conscience de
  
    sa vie, elle fait partie de toute cette machinerie, de tous ces outils
  
    qui pivotent et trépident avec précision; la voici devenue une pauvre
  
    chose, semblable à une de ces petites poulies qui tournent en grinçant
  
    plaintivement.
  Et les heures passent, lentes et monotones, charriées semble-t-il, par
  
    le lent ruisseau de houille.
  
  
  89
  
  
  Le bourdonnement sonore d’un timbre électrique a retenti à la recette,
  
    à l’orifice du puits d’où émergent brusquement, entre les montants de
  
    fer, les cages qui contiennent les berlines. Le langage cynique du
  
    mineur nomme cela «la sonnerie à la viande» parce qu’elle est pour le
  
    machineur chargé de régler la marche des cages, le signal de la remonte
  
    des ouvriers.
  Un coup de sifflet répondant à la sonnerie de la recette a vrillé le
  
    hall du triage; la source qui l’alimente va tarir, jusqu’à ce que ceux
  
    qui ont saigné les veines noires de la terre soient remontés. Avec une
  
    gaieté bruyante, une exubérance de jeunesse qui a été opprimée par
  
    la discipline, les trieuses se bousculent, enjambent les glissières,
  
    sautent les degrés des gradins de criblage, ce qui fait vaciller,
  
    sous la cotonnade, les pointes de leurs seins. Les plus impatientes
  
    à atteindre le carré libre de machineries où elles vont toutes 90
  
    prendre leur repas, pincent les croupes de celles qui les précèdent et
  
    qui se retournent alors en criant des mots abominables.
  Assises sur le carrelage, le dos appuyé contre le mur ou contre des
  
    civières pleines de schiste, elles retirent les chanteaux de pain hors
  
    des musettes de toile. Les dents qui mordent avidement, apparaissent
  
    très blanches, dans les faces souillés par la poussière noire et les
  
    yeux, largement cernés de bistre, ont un éclat étrange.
  Un gros bidon de fer-blanc passe de main en main. Chaque trieuse
  
    fait pisser de très haut, dans son gosier tendu, la bière blonde qui
  
    glougloute dans le goulot. Et un grand rire les secoue toutes, lorsque
  
    une voisine ayant poussé celle qui boit, le liquide lui inonde les
  
    cheveux ou le visage.
  La petite souffreteuse n’est pas avec ses compagnes; elle est restée
  
    à l’écart, cachée derrière un culbuteur. Accroupie, la tête entre les
  
    mains, les coudes sur les genoux, elle songe. De l’endroit où elle
  
    s’est blottie, ses yeux mornes voient les cages qui, soudainement
  
    sorties de l’abîme et encore toutes trempées d’ombre, s’accrochent avec
  
    un bruit saccadé aux verrous. Ils voient les moulineuses attirer les
  
    berlines d’où 91
  
    bondissent, comme des diables, des hommes effrayants, aux faces
  
    noires dans lesquelles roule le blanc des yeux, et qui s’en vont
  
    pressés.
  
  
  [↔]
  
  Elle songe aux autres remontes qu’elle venait épier jusqu’à ce que,
  
    d’une berline, ce fut Lui qui surgit, ce qui lui donnait un petit choc
  
    au cœur, doux et nostalgique. A présent, autour d’elle, c’est le vide;
  
    elle se sent seule, toute seule, malgré le grouillement humain de la
  
    fosse.
  Là-dessous, dans les entrailles de la terre, c’est le vide aussi: le
  
    chantier souterrain où souvent descendait sa pensée n’est plus qu’un
  
    amas de nuit.
  Ce Borinage? Eh bien, oui, elle voudrait le suivre jusque-là,
  
    humblement, de loin, comme un chien suit, désolé et craintif, les pas
  
    d’un maître qui veut le perdre. Mais elle n’a pas l’âge d’agir à sa
  
    volonté; et puis, elle est si lasse!....
  C’est fini à jamais. Elle ne pourra même plus l’aimer par le regard,
  
    elle ne pourra plus rôder autour de Lui comme jadis; sa chair ne
  
    connaîtra plus l’anxiété frémissante de l’attente, l’attente d’une de
  
    ces possessions si brèves, mais qui, malgré tout, la rendait heureuse
  
    jusqu’à ce que l’éternel inassouvissement la rongeât de nouveau
  
    sourdement.
  92
  En cet instant elle se sent encore plus laide et misérable et rompue
  
    aussi, comme si les engrenages l’avaient happée, broyée, puis rejetée
  
    sur les dalles de fonte.
  Les cages qui remontent des mineurs ne redescendent plus à vide;
  
    d’autres travailleurs se tassent dans les berlines qu’on repousse
  
    sur les barreaux. Ceux-là vont déblayer les terres, dégager la veine
  
    pour la saignée du lendemain. Ils tombent dans le vide, et, à leur
  
    suite, le large câble qui se dévide du haut du beffroi, défile avec un
  
    bruissement d’aile.
  Et longtemps encore la petite demeure immobile, les regards hantés,
  
    si frêle parmi toutes ces choses de fer pesantes et farouches qui
  
    l’entourent.
  Un nouveau signal: la gueule de ténèbres a fini de vomir et d’avaler
  
    des hommes. Et voici que la machinerie compliquée du triage reprend
  
    ses mouvements rythmés. Les raclettes crissent, les arbres ronronnent
  
    dans les coussinets, les pignons grincent des dents, tous les muscles
  
    durs et noirs pivotent, virent, et des tuyauteries s’élève une buée
  
    qui semble la sueur du fer et de l’acier qui travaillent. Du haut
  
    des tréteaux, les culbuteurs, en chavirant les berlines emboîtées,
  
    déversent des cataractes de houille sur les cribles en 93 gradins, et
  
    les cataractes deviennent des cascades, puis des ruisseaux lents qui se
  
    perdent enfin là-dessous, dans le hangar où s’entrechoquent des wagons
  
    et où respire puissamment une locomotive.
  Les filles-outils ont repris la monotone, l’abrutissante besogne. Et
  
    la petite désespérée s’est remise elle aussi à remplir des mannettes.
  
    Mais parfois son geste s’arrête, ses traits se contractent et ses yeux
  
    demeurent étrangement fixes. Puis soudain, elle recommence à puiser
  
    dans la trémie au fond mouvant, le visage devenu sérieux et calme comme
  
    si elle venait de prendre une forte et froide résolution.
  
  
  94
  
  
  Le soir tombe, il bruine sur la plaine. Les bâtiments d’extraction
  
    qui barrent sombrement, par endroits, sa perspective étalée et qui
  
    balafrent de leurs cheminées géantes et de leurs beffrois la cernure
  
    livide de l’horizon, s’éclairent intérieurement de lueurs mystérieuses,
  
    ainsi que des châteaux fantastiques, et leurs noires silhouettes
  
    s’évanouissent lentement. Les longues files massées des corons trapus
  
    sont déjà des plaques uniformes et sans relief. Tout ce qui se
  
    hérissait sur la plaine, s’aplatit, se confond peu à peu avec elle.
  95
  Les rumeurs du travail s’apaisent, et, dans la fin du crépuscule, un
  
    train qui roule, rapide, met un bruit solitaire et mélancolique.
  Le long du canal qui déroule son ruban clair, tout droit, comme une
  
    route, une petite ombre glisse.
  Mais voici qu’elle s’est arrêtée et demeure immobile sous le voile
  
    triste de la pluie fine et glacée.... là, tout près de l’eau morte,
  
    au-dessus de laquelle flottent des vapeurs blanchâtres qui semblent un
  
    suaire....
  Puis, brusquement, la berge est déserte: la petite ombre immobile a
  
    disparu. Mais l’onde blême se plisse de rides, qui, de la rive, vont
  
    s’élargissant comme un rictus mauvais et mystérieux.
  
  
  99
  
  
  Train-Tramway
  
  La grande faux de la moissonneuse flamboie dans l’or ondoyant des blés.
  
    Les épis tombent comme une vague qui déferle. Parfois, sur les aciers
  
    tranchants, un coquelicot demeure attaché, semblable à une gouttelette
  
    de sang.
  100
  Derrière l’outil laborieux, sur le champ rasé où le chaume scintille,
  
    la récolte bottelée s’échelonne. Et une odeur forte et saine, une
  
    senteur chaude s’exhale, haleine du sol.
  Les paysans aux bras hâlés, ramassent les bottes avec une mâle lenteur
  
    et forment les faisceaux des moyettes, que le grand soleil allume comme
  
    des brandons, cependant que les femmes, courbées, la croupe tendue,
  
    glanent de-ci, de-là, en faisant rouler sous la cotte leurs hanches
  
    puissantes.
  Au loin, dans la mer de récoltes, le village somnolent pointe le
  
    clocher de son église vers la grande coupole bleue du ciel où stagnent,
  
    immobiles et isolés, des nuages semblables à de gros flocons de ouate.
  Parfois, un homme s’arrête en son travail, suit un instant des yeux
  
    les chevaux qui avancent lentement enfoncés jusqu’au poitrail dans le
  
    blé fauve, puis se reprend à ramasser les javelles. Ou encore une des
  
    glaneuses se redresse, et de la main essuie, par l’échancrure de la
  
    chemise, ses seins moites de sueur. Et la moissonneuse élargit sans
  
    cesse l’espace ras du chaume, entre des avoines et des seigles.
  Dans l’infini silence des champs, on n’entend que les hue-dia criés aux
  
    bons chevaux indolents par celui 101 qui les conduit, et les trilles
  
    aiguës des alouettes, qui s’élèvent ivres de soleil et demeurent en
  
    extase, au-dessus de la vieille terre féconde, lourde de moissons.
  Soudain un coup de sifflet strident transperce le calme. Et sur une
  
    voie ferrée que cachent les récoltes, un train accourt, un train tout
  
    noir, dont la locomotive barbouille de fumée la perspective blonde et
  
    claire.
  A mesure que dans un roulement rapide il approche, grandit aussi une
  
    clameur étrange. C’est dans la campagne paisible, comme une traînée de
  
    hurlements et de vociférations.
  Les paysans ont levé la tête. L’un d’eux a dit:
  —V’là ch’ train des gueules noires!...
  Puis tous se sont remis à brasser les gerbes, dans le sillage élargi de
  
    la faucheuse, dont les râteaux au geste circulaire, semblent peigner
  
    une chevelure d’or.
  Le train infernal a bondi derrière une pièce de froment et s’est
  
    arrêté, tout secoué de bruit, toutes les ouvertures de ses wagons
  
    tumultueuses, grouillantes de visages atroces, aux bouches torves,
  
    d’où sortent des jurons et des chansons ivres. D’un bout à l’autre du
  
    train immobile, mais plein de trépignements, c’est une houle de faces
  
    machurées et grimaçantes.
  102
  Tous ces hommes tassés, empilés, crient, gesticulent, paraissant
  
    s’exalter entre eux.
  Il semble que chez ces lugubres ouvriers des fonds, ce soit une
  
    revanche brutale, de bruit et de mouvement, après les longues heures de
  
    courbature et de silence à quinze cents pieds sous terre. Et peut-être
  
    aussi, parmi ces houilleurs fébriles, qui naguère étaient de placides
  
    gars de village, se trouve-t-il quelques nostalgies exaspérées.
  Ils interpellent effrontément les moissonneurs qui ne se détournent
  
    même pas, et ils lâchent par bordées des mots obscènes, qui vont aux
  
    croupes tendues des glaneuses.
  Mais un sifflement bref, quelques crachats de vapeur saccadés: le
  
    convoi s’éloigne, fumeux et tonitruant, par la campagne brûlante et
  
    calme.
  Dans une sente qui, de la voie ferrée, coule vers le village, une file
  
    d’êtres aux faces mangées de suie, d’êtres aux ossatures pointant sous
  
    la toile grise encrassée de houille, longe les beaux épis mûrs.
  
  
  [↔]
  
  Ils chantent avec des voix rauques, une chanson farouche, apprise
  
    là-bas, dans les bagnes souterrains, où couve la révolte des plèbes.
  
    L’un d’eux, avec une gourde de fer qu’il tient au bout d’une lanière,
  
    imite le 103
  
    geste oublié du faucheur, et cheminant, abat les têtes de froment
  
    gonflées de graines, sans respect pour ce qui vient de la terre, comme
  
    s’il n’était plus déjà d’une race de paysan.
  La chanson farouche s’éloigne, noir frisson dans la sereine torpeur
  
    des sèves. Et les silhouettes sombres qui suivent le sentier, semblent
  
    maintenant une loque sale qui traîne sur la diaprure vermeille des
  
    graminées.
  Les râteaux ont cessé leur moulinet, les roues dentelées qui actionnent
  
    la morsure des aciers ne font plus entendre leur bruit de cliquet:
  
    toutes les tiges hérissées de fiammettes sont abattues. Le champ n’est
  
    plus qu’une vaste éteule, où les rayons qui ruissellent de la grande
  
    coupole bleue, font luire mille fétus de feu, entre les moyettes que
  
    les moissonneurs toujours impassibles et graves continuent d’ériger.
  Et partout, sur la large poitrine tendue de cette plaine, ceux qui
  
    restent attachés à la glèbe accomplissent la saine besogne, la tâche
  
    immuable, aux périodes éternelles, réglées comme la marche silencieuse
  
    des astres.
  Là-bas, au village, ils vont fermer leurs yeux de fièvre, les
  
    tape-à-la-veine, sans connaître la douceur 104 de la fin du jour,
  
    sans goûter le calme serein du long crépuscule. Puis en pleine nuit,
  
    ils se lèveront et s’en iront, comme des fantômes, jusqu’à cette voie
  
    ferrée qui, des chantiers monstrueux, s’allonge sournoisement dans les
  
    campagnes vierges, ainsi que la tentacule d’une pieuvre avide de forces
  
    humaines.
  
  
  107
  
  
  Dimanche
  
  C’est un grand coron tout neuf, poussé là au milieu des étendues de
  
    betteraves, au hasard de la plaine, mais selon la volonté occulte
  
    des nuits souterraines. A mesure qu’un gouffre se creusait, lui
  
    s’était élevé, symétrique, dans un alignement sévère et discipliné
  
    de cellules. Quatre cents fois, la même basse maisonnette en briques
  
    avec son courtil exigu avait été répété, et cela sur quatre rangs
  
    uniformes tirés au cordeau. Puis quand terminé, lorsque prêt à contenir
  
    l’énergie nécessaire à la nouvelle fosse, on l’avait baptisé Coron
  
    Saint-Joseph, car les gros capitaux sont très pieux.
  Maintenant il apparaît, ce village artificiel, comme un îlot au milieu
  
    des espaces de betteraves dont le vert acide vient hurler au rouge
  
    cru des briques et 108 des tuiles. Et la grande carcasse du bâtiment
  
    d’extraction, l’énorme ventouse de fer collée sur la blessure qui va
  
    jusqu’aux entrailles de la terre, le domine, se dresse toute noire,
  
    menaçante, avec son étrange belvédère et sa cheminée gigantesque.
  Dimanche, tout travail a cessé. Comme le cratère d’un volcan assoupi,
  
    la massive et haute cheminée ne laisse échapper qu’un mince filet de
  
    fumée grisâtre, qui monte un instant tout droit et disparaît bue par
  
    l’atmosphère. On n’entend aucun halètement de vapeur, aucune rumeur
  
    sourde, aucun heurt. Et ce grand calme est une sorte de tristesse, qui
  
    plane au-dessus des petits toits alignés et sur les mornes et monotones
  
    étendues de betteraves.
  Dans le coron, le silence a pénétré aussi, car c’est l’heure du repas.
  
    Désertes, les rues et les venelles recouvertes de mâchefer à cause des
  
    longues pluies, semblent sertir chaque demeure d’un listel de deuil.
  Parfois une porte s’ouvre, une femme va tirer de l’eau à un puits. On
  
    entend le grincement de la poulie, un bruit aigu qui monte plaintif
  
    vers le ciel gris, un ciel pluvieux des automnes hâtifs du Nord, ou
  
    encore, résonne aux murailles le pas pressé d’un mineur 109 endimanché
  
    qui, en bras de chemise, portant un pot de grès, s’en va quérir de la
  
    bière à l’un de ces cabarets venus se placer au flanc du coron comme
  
    des sangsues.
  Partout, ouvriers de la veine, ouvriers de la coupe à terre, haveurs,
  
    galibots, trieuses, sont assis autour des tables pour ce repas qui, par
  
    le chômage, réunit chaque maisonnée—parents et logeurs—pour ce repas
  
    où l’on mâche de meilleurs morceaux et où l’on entonne plus de bière
  
    dans les gosiers, que la houille a encrassés toute la semaine.
  Une odeur d’oignons frits et de lard s’échappe de chacune des petites
  
    maisons. Depuis le quartier des Belges jusqu’à celui des Jaunes, l’air
  
    en est imprégné. Il n’est qu’un endroit où flotte une senteur plus
  
    distinguée de gigot cuit au four, c’est là où le coron affecte de ne
  
    loger que des porions.
  Car il a déjà ses habitudes, ses manies, tout comme une personne a les
  
    siennes, ce coron né d’hier. Et c’est ainsi que, dans sa partie la plus
  
    rapprochée de la fosse et de l’habitation de l’ingénieur, il ne loge
  
    que des gens paisibles: les surveillants, les gardes-magasins et les
  
    chefs d’un syndicat toujours hostile aux grèves.
  On voit souvent Monsieur le curé entrer ou sortir 110 de ces maisons:
  
    Monsieur le curé que la Compagnie a demandé à l’évêché du diocèse et
  
    qu’elle a installé dans un joli petit presbytère, auprès de l’église,
  
    toute en briques dont les vitraux ont été offerts par les pieuses
  
    épouses des gros actionnaires.
  Et cette habitude plaît à la Compagnie, car celle-ci aime à voir
  
    rassemblées ses brebis obéissantes.
  Mais par contre, voici que là-bas, du côté où sournoisement les
  
    cabarets sont venus se placer, le coron a pris la funeste manie de
  
    grouper les Borains et les Flamands, tous gens brutaux et ivrognes.
  
    Dans ce quartier, on n’aperçoit jamais la douillette de M. le curé,
  
    mais parfois on y rencontre les képis des gendarmes. Les soirs de paie,
  
    on s’y bat, on s’y assomme, et les maisons ont souvent des fenêtres
  
    dont les vitres sont crevées, ce qui leur donne l’air borgne.
  On doit encore dire qu’il possède, éparpillées ici et là, quelques
  
    maisons fatales, renfermant en elles un destin inévitable, des maisons
  
    où les premiers occupants à peine installés, la ménagère s’y conduisit
  
    mal aussitôt, recevant des hommes tandis que le sien se trouvait au
  
    fond de la mine. Et la Compagnie sévère et bien renseignée par son
  
    ecclésiastique a eu beau faire maison vide, la nouvelle ménagère, comme
  
    si 111 ce vice suintait des murs, s’est mise peu à peu à recevoir les
  
    galants qui, par habitude, venaient encore rôder derrière le courtil.
  Pourtant, celui-ci n’est ni pire ni meilleur que les autres corons,
  
    et si un peu partout ses hommes s’enivrent, si ses gaillettes et ses
  
    moulineuses ont le ventre gros vers leur quinzième année, ce ne sont là
  
    que choses communes à tous les tassements humains du pays noir.
  
  
  112
  
  
  —Vlau des gauff’... vlau des belles gauff’...
  Et lancé dans le calme, le cri du pâtissier ambulant qui chaque
  
    dimanche, à cette heure, parcourt le coron, ricoche à tous les angles
  
    des petites maisons trapues.
  Coiffé d’une toque blanche empesée, l’homme pousse devant lui son
  
    étal: deux roues et quelques planches, sur lesquelles sont rangées ses
  
    gauff’, ses belles gauff’, que lui, pâtissier famélique, confectionne
  
    on ne sait où, ni avec quoi. «Avec del grasse ed g’vau»—avec de la
  
    graisse de cheval,—dit jalousement 113 la vieille femme qui vend du
  
    sucre d’orge à la marmaille.
  Le marchand s’arrête devant presque chaque logis dont il va entr’ouvrir
  
    la porte. Du seuil, apparaît alors la famille attablée. On voit des
  
    hommes aux épaules osseuses, des hommes vidés de graisse, qui promènent
  
    sur ces tables des mains énormes, des mains aux gros doigts noueux
  
    habitués à s’agripper aux blocs de houille pour les faire basculer. Et
  
    il semble, que ce soit dans ces étaux de chair qui harpent les blocs
  
    de schiste descellés par la rivelaine, que réside la force musculaire
  
    de ces êtres. Car leurs visages blêmes et jaunis, accusent l’épuisante
  
    atmosphère des fonds.
  Taciturnes, ils ne se préoccupent guère du marchand. C’est la ménagère
  
    qui d’un effort paresseux se lève, molle, toute sa chair tassée au
  
    derrière, à force de se tenir assise en compagnie des voisines autour
  
    des bolées de café, quand les hommes sont descendus au fond. Elle
  
    va jusqu’à l’étal et fait son choix, en disant beaucoup de choses
  
    inutiles, par besoin de bavardage.
  Puis le marchand repart, poussant sa voiturette dont les roues broient
  
    mélancoliquement le mâchefer des venelles désertes.
  114
  —Vlau chés gauff’, chés belles gauff’...
  Et la dernière syllabe, poussée sur une note aiguë, ricoche de nouveau
  
    aux angles des basses petites demeures, muettes sous la noire menace du
  
    haut bâtiment de fer dont la masse pesante les domine.
  —Ohé, ch’ l’homme, venez par ichi.
  C’est une grande fille qui, d’un courtil, appelle le pâtissier.
  Docile, la voiture fait un détour et s’arrête devant la petite clôture
  
    de bois goudronné.
  Et voici que dans le courtil, deux autres filles apparaissent encore et
  
    viennent, auprès de leur sœur, échelonner d’effrontés visages.
  Ouvrières du triage, enfants qui grandissent dans le frôlement des
  
    centaines de mâles, elles ont un sourire vicieux. Et ce sourire est
  
    rendu encore plus équivoque par l’étrange expression des yeux qui
  
    brillent entre des paupières restées injectées de charbon malgré les
  
    lavages, des paupières formant un large cerne, une meurtrissure de
  
    volupté, comme chez les prostituées.
  
  
  [↔]
  
  Elles marchandent les gaufres, en criant très haut, par habitude, comme
  
    si toute la machinerie ronflante et crissante du triage était encore
  
    là, couvrant leurs voix. Espiègles, elles se moquent du pâtissier, et
  
    se 115
  
    poussant du coude, pouffent de rire avec des déhanchements
  
    canailles. Mais tout à coup, un formidable juron d’homme impatienté
  
    éclate. Elles précipitent leur achat et rentrent dans la petite demeure
  
    en se bousculant.
  La toque blanche empesée s’arrête à droite, à gauche, disparaît, puis
  
    paraît à nouveau, continuant de parcourir le village géométrique.
  
    Et les portes, un instant entr’ouvertes, montrent partout les mêmes
  
    visages d’hommes au teint jauni, faces que l’on dirait de cire, à cause
  
    des luisances produites par les rudes débarbouillages au savon. Dans
  
    la pénombre des pièces, brillent les mêmes yeux vicieux des petites
  
    trieuses, ou ceux des galibots leurs frères, qui déjà peinent aux
  
    tréfonds. Partout ce sont les mêmes ménagères alourdies de paresse,
  
    et au ras des tables, les chevelures blond filasse, blond étoupe, des
  
    enfants de cette race du Nord.
  Il semble qu’elles expriment une phrase sur la vie intime de
  
    chaque maisonnette, ces portes qui s’entr’ouvrent. Et la phrase se
  
    répète, toujours à peu près la même, sans dire ni douleur ni joie,
  
    sans dire aisance non plus que pauvreté, mais la morne existence
  
    impersonnelle—rouage d’un mécanisme géant—et sur laquelle pèse le
  
    grand reflet triste des fonds.
  116
  Maintenant la toque blanche s’éloigne, gagnant la plaine, la verdure
  
    acide des betteraves. Elle ne s’est pas arrêtée dans le quartier des
  
    porions, ni au presbytère, car dans ces maisons, on ne mange guère de
  
    gaufres qui sont peut-être fabriquées avec de la graisse de cheval.
  
  
  117
  
  
  Deux heures viennent de sonner à l’église, au clocher de briques où
  
    s’encastre une horloge qui obéit à celle de la fosse.
  La vie du coron, parquée sous les toits, recommence à s’éparpiller
  
    au dehors. Un mineur, sorti de chez lui, fume tranquillement une
  
    longue pipe de terre, en regardant ses pigeons qui roucoulent sur le
  
    faîtage des tuiles; un autre bêche son petit courtil quadrangulaire,
  
    son jardin étriqué où les légumes poussent mal, salis par une noire
  
    rosée de suie que crache dans l’air la gigantesque cheminée et aussi
  
    par les poussiers de charbon qui s’envolent du triage. Sur le pas des
  
    portes, de grasses ménagères apparaissent et se rapprochent pour des
  
    commérages.
  118
  Puis des groupes d’hommes, dans lesquels se faufilent des enfants, se
  
    forment autour des carins: ces poulaillers qui rognent encore un peu le
  
    pauvre carré aux légumes.
  C’est que tout à l’heure on va faire battre les coqs, là-bas,
  
    aux estaminets. Chaque «coqueleur» que des amis ou des voisins
  
    accompagnent, choisit en ce moment ses bêtes de combat: de grands
  
    coqs hauts sur pattes, musclés, avec des yeux exaspérés et cruels. Il
  
    les renferme séparément dans des sacs de toile blanche où leurs cris
  
    s’étouffent. Sur son dos il charge un sac, les amis saisissent les
  
    autres. Et les voilà qui s’en vont tous, de leur pas traînard, ce pas
  
    habitué à suivre sans hâte, dans l’obscurité des fonds, la petite lueur
  
    incertaine des lampes.
  Bientôt, d’autres mineurs les suivent, ceux-ci portant de grands arcs
  
    et des carquois de fer-blanc contenant les flèches qu’ils vont lancer,
  
    dans la prairie attenante aux estaminets, vers le faîte d’un haut mât
  
    blanc où perche un geai de bois. La flèche, souvent manquera l’oiseau,
  
    mais lorsqu’elle retombera, ce sera presque toujours à pic dans une
  
    chope de bière ou dans un verre de genièvre...
  Il semble à présent que c’est une pente de terrain 119 qui,
  
    naturellement, fait couler la population de ce coron du côté où
  
    s’alignent les débits de bière et d’alcool.
  Aujourd’hui, c’est à l’enseigne Aux Fieux de Sainte-Barbe que l’on
  
    fera combattre les coqs.
  Le camp adverse est déjà là, venu d’un coron éloigné, en petites
  
    charrettes attelées de chiens. Dans les brancards, les bêtes encore
  
    exaltées par la furieuse galopade à travers la plaine, ont de longs
  
    tremblements convulsifs dans les membres et aboient nerveusement, sur
  
    une seule note jetée en un coup de gueule spasmodique d’où gicle une
  
    écume qui leur barbouille le poitrail.
  Et cette fatigue surexcitée, vibrante, cette fatigue affolée, est plus
  
    douloureuse à voir, que l’accablement muet d’un animal tombé sur le
  
    flanc.
  Les «coqueleurs» étrangers sont dans une cour, au milieu de laquelle,
  
    s’élève d’un mètre au dessus du sol, le terre-plein carré où
  
    s’entretueront les coqs. Ils ont accroché le long d’un mur, leurs sacs
  
    de toile qui s’agitent et se sont assis sur un banc, devant une longue
  
    table, pour vider des tournées de genièvre, en attendant les hommes du
  
    St-Joseph.
  120
  Le cabaretier, un gros homme mafflu, au cou apoplectique, saupoudre de
  
    sable blanc la plate-forme dont la terre a été battue et nivelée avec
  
    soin. Il s’assure encore que le petit grillage formant le champ-clos
  
    est suffisamment tendu. Puis il vient trinquer avec les mineurs.
  L’un d’eux, a tiré de sa poche une paire d’ergots en acier, des ergots
  
    artificiels imaginés à seule fin de rendre plus sûrement mortelles
  
    les blessures que se feront les coqs. Le coup porté dans l’œil ira
  
    ainsi fouailler le cerveau, le coup porté dans la poitrine, pénétrera
  
    jusqu’au cœur ou crèvera un poumon. Sur une pierre, il aiguise encore
  
    les pointes de ces sortes de longues aiguilles enchâssées dans des
  
    courroies de cuir, où un vide est laissé à l’ergot que la nature n’a
  
    point fait assez meurtrier pour ce jeu.
  Lentement, sans passion apparente, dans leur lourd patois, ils causent
  
    de leur plaisir cruel. Le défi est de cent cinquante francs. La somme
  
    serait bonne à gagner. Leurs coqs ne sont-ils pas de bonne race?
  
    descendance de champion? Et pourtant ceux du Saint-Joseph en ont de
  
    bons aussi... Le cabaretier hoche la tête et invite souvent à trinquer,
  
    afin que les verres se vident; lui 121 n’espère qu’une chose, c’est
  
    que l’on boira beaucoup dans les deux camps.
  L’homme qui aiguise les ergots d’acier ne parle guère, trop occupé à sa
  
    barbare besogne, mais la mobilité ardente de ses yeux s’avive, dans sa
  
    face pâle, à chaque verre d’alcool.
  Parfois, un cocorico solitaire jaillit d’un sac, tandis que sur la
  
    route les jappements douloureux des chiens s’apaisent. Et le ciel
  
    gris, le ciel morne et inerte, semble regarder cette cour avec une
  
    indifférente tristesse.
  Ils s’abordent sans gestes et les préparatifs du jeu sauvage commencent.
  Agenouillés, les deux coqueleurs bandent tout d’abord, avec de la
  
    charpie, le tarse à la hauteur de la protubérance cornée. Afin que le
  
    linge qu’ils enroulent soit adhérent, de temps à autre ils envoient
  
    dessus un jet de salive qu’ensuite ils étalent avec le pouce. Lorsque
  
    les tendons sont ainsi matelassés, ils appliquent la bande de cuir dans
  
    laquelle est enchâssé l’éperon.
  Chacun alors opère plus lentement, palpe les muscles, étire la patte,
  
    la replie, car il doit rechercher la direction favorable à donner à
  
    la pointe. Enfin, quand il a certitude de l’avoir trouvée, il fixe la
  
    122 courroie, en se servant d’un fil enduit de poix, qu’il croise et
  
    entrecroise sur la charpie. Puis, les deux pattes se trouvant armées,
  
    le coqueleur enfonce dans un morceau de liège l’extrémité de chaque
  
    éperon, afin que ceux-ci ne le blessent ou ne s’émoussent.
  Maintenant, autour de la plate-forme de terre, ils se tassent sans
  
    se bousculer, ces hommes habitués à être en troupeau. Ils ont un
  
    petit coup naturel de l’épaule pour évoluer dans leurs rangs, comme
  
    lorsqu’ils se pressent à la remonte, à la descente, ou à la paie.
  Aux angles opposés du terre-plein, deux coqueleurs se sont placés,
  
    tenant en main leur bête de combat.
  Un signal est donné. Alors, ils enlèvent les morceaux de liège qui
  
    préservent les éperons et déposent doucement les coqs dans le champ
  
    clos.
  L’un est noir, avec des tâches grisâtres, l’autre est fauve, avec
  
    des tâches feu. Immobiles, très droits et raidis, tous deux la tête
  
    arrogante, se scrutent d’un regard de côté, le regard fixe d’un seul
  
    œil et tous deux, en même temps, fientent sans broncher.
  Quelques mots en murmure ondulent dans les rangs pressés des
  
    houilleurs. Mais, celui qui dirige le combat crie «silence» avec aussi,
  
    un juron. Les houilleurs, se taisent, on n’entend plus que le roulement
  
    d’un train, 123 très loin dans la plaine, et les voix des archers
  
    réunis dans une prairie que cachent les murs de la cour.
  Tout à coup, dans un volètement érupté, le coq noir a traversé le
  
    parc et foncé sur le coq fauve. Par un bond celui-ci l’a évité, mais
  
    lui-même, devenu aussitôt agressif, s’élance avec un large battement
  
    d’ailes et de ses deux pattes aux froides luisances d’acier, porte un
  
    coup dans le corps de son adversaire.
  Les éperons ont dû pénétrer la poitrine, car la bête a éprouvé une
  
    sorte de haut-le-cœur. Pourtant elle ne titube point, elle n’a pas
  
    cette sorte de vertige qui indique une blessure mortelle.
  A présent, têtes baissées, bec contre bec, les plumes du cou dressées
  
    en forme d’auréole, les voici qui se fixent, les yeux dans les yeux,
  
    comme en une commune hypnose.
  Ils vont à droite, à gauche, ils avancent, reculent, et cela avec une
  
    fureur concentrée dans ces regards qui paraissent les avoir soudés l’un
  
    à l’autre.
  Mais ce lien soudain se brise. Ils ont échappé à leur fascination
  
    mutuelle. Avec des bonds d’oiseau qui s’envole, ils se ruent l’un
  
    contre l’autre, se harpillent du bec et se fouaillent mutuellement la
  
    poitrine de leurs pattes. Les éperons s’entrechoquent; les ailes 124
  
    s’ouvrent et se referment comme pour étreindre. C’est un bruissement
  
    soyeux de plumes, un sifflement étoupé, auquel se mêle le cliquetis de
  
    l’acier.
  Après une série de chocs, ils se reprennent à se fixer, ayant
  
    toujours quelque chose de magnétique dans le regard et comme s’ils
  
    se pénétraient l’un l’autre d’un fluide de haine. Puis, un brusque
  
    reflux de rage, les fait se ruer à nouveau dans un ébouriffement, un
  
    retroussis de plumes, dont les couleurs luisent, chatoient, s’irisent
  
    et semblent s’aviver de toute cette fièvre de fureur.
  Autour du parc, les faces jaunies et plus maladives sous le jour terne
  
    qui tombe du ciel délavé, forment sur les vêtements noirs du dimanche
  
    comme des chapelets de points pâles. Seuls deux petits fantassins,
  
    revenus en permission au pays, détonnent dans la note bêtement criarde
  
    de leurs uniformes. Et la même attention à suivre le jeu barbare,
  
    l’émotion collective, donnent à tous ces visages presque la même
  
    expression, avec le même regard immobile et le même froncement des
  
    sourcils.
  Mais voici que l’on s’agite, on se pousse des épaules. Ceux qui sont
  
    debout sur des chaises, au dernier rang, se penchent en avant, et de
  
    lourdes exclamations vont 125 en brouhaha. C’est que le coq fauve,
  
    après avoir chancelé, après avoir fait quelques pas titubants, vient de
  
    tomber.
  Et maintenant, c’est l’atroce, qui va se dérouler pour l’inconsciente
  
    cruauté de ces hommes.
  Sur ce petit corps palpitant et convulsé, le coq demeuré debout,
  
    méchamment s’acharne, fait des entrechats qui piquent l’acier au
  
    hasard. A ces coups d’éperons, il joint des coups de bec, déchirant la
  
    crête qui s’ensanglante et que le blessé secoue par souffrance. Puis,
  
    avec des boitillements d’oiseau de proie, des allongements de col
  
    d’oiseau rapace, il se met à tourner autour de cette tête qui l’évite.
  
    Il tourne avec gaucherie, avec embarras, car sa rage à présent,
  
    voudrait éteindre le regard qui y brille encore, et qui lui apparaît,
  
    comme le point où s’est réfugiée la vie de ce corps inerte.
  Quelques bonds d’essai, puis un autre avec un rapide reflet de l’acier
  
    et l’éperon a pénétré dans un orbite, crevant l’œil, dont la substance
  
    se met à couler. Mais comme l’arme demeure engagée dans la cavité
  
    osseuse, la patte doit faire, pour l’en retirer, des efforts horribles.
  A cette douleur suprême le blessé se relève, et dans un dernier
  
    jaillissement de vitalité, se met à fuir par 126 le parc, en ronds
  
    éperdus, se cognant au grillage, buttant aux angles.
  Aussitôt, le coq sombre le poursuit dans cette fuite trébuchante et
  
    le bouscule. Pourtant, il semble que lui-même perde ses forces. Lui
  
    aussi est pris de vacillements, et à plusieurs fois, ses enjambées se
  
    ralentissent dans une boiterie où les éperons le gênent et le font
  
    trébucher. Quelque blessure reçue au début du combat, s’aggrave sans
  
    doute d’un interne épanchement de sang.
  La partie est redevenue incertaine. Il y a des remous dans les rangs
  
    pressés, et des mots brefs s’échangent. Puis revient le silence dans
  
    lequel expirent des bruits très lointains de la grande plaine rase.
  
  
  [↔]
  
  Dans un angle du parc, où leur faiblesse les a fait échouer, ils sont
  
    de nouveau bec à bec, mais devenus comme loqueteux car leurs ailes sont
  
    tombantes et traînent. Le coq noir, les yeux troubles, presque vitreux,
  
    regarde l’autre, sans voir peut-être, et celui-ci le fixe d’affreuse
  
    façon avec son orbite vidé. Tout en tâtonnant leur équilibre, ils
  
    essaient encore de se porter des coups d’éperons, lançant leurs pattes
  
    en demi cercle, sans forces, et en faisant de vains efforts pour
  
    bondir. Ils ne s’atteignent guère, mais leurs ergots
  
    127 s’accrochent l’un à l’autre. Alors, pour ne pas tomber, ils se
  
    soutiennent sur leurs bouts d’ailes, comme sur des béquilles.
  Et voici venue l’agonie.
  Ils se sont entraînés tous deux dans la même chute, entremêlant leur
  
    plumage. Ce ne sont plus que deux petits tas de plumes immobiles,
  
    au-dessus desquels à intervalles qui s’espacent, une aile se met à
  
    battre en un grand geste mourant.
  L’homme qui dirige le combat proclame alors: Partie nulle.
  Aussitôt, toute la masse pressée autour du parc, se désagrège et
  
    fourmille dans la cour.
  Les coqs sont retirés du champ clos par leurs propriétaires. On
  
    retrousse leurs plumes, on examine et juge les blessures. Après leur
  
    avoir enlevé les éperons, on les achève en leur cognant la tête contre
  
    le mur.
  Cependant que les coqueleurs arment de nouvelles bêtes, on se met à
  
    boire. Partout, dans la cour, dans le cabaret, les grandes chopes se
  
    vident, se remplissent, et les longues pipes en terre s’allument.
  Réunis par petits groupes, les houilleurs causent lourdement, dans
  
    ce patois empâté qui semble déformer les bouches, les agrandir pour
  
    laisser passer les 128 traînements gras des syllabes. Ce ne sont plus
  
    là tes loqueteux effrayants, surgis des abîmes souterrains, avec des
  
    faces couvertes d’un masque noir immobile, où roule le blanc des yeux.
  
    Et pourtant quelque chose de farouche, d’agressif, se dégage encore de
  
    ces hommes. Leurs regards ont parfois une acuité étrange: regards aigus
  
    où passe de la haine avec un sombre reflet de révolte sourde.
  En parlant, quelques houilleurs soudainement s’animent, leurs gestes
  
    deviennent saccadés et ils ont des tremblements de mains qui font
  
    penser à l’alcool. L’un surtout, long garçon maigre dont le visage est
  
    dans sa pâleur coupé de sillons bleuâtres, de tatouages incisés par les
  
    éclats de charbon, furieusement élève la voix. Il cause de grèves avec
  
    les deux petits soldats devenus pensifs, et ses grands bras véhéments,
  
    mettent en joue un fusil imaginaire.
  Par de là le mur, on aperçoit le faîte du mât blanc au haut duquel
  
    perche le geai de bois. Les flèches des archers, continuent à monter
  
    autour de lui comme des fusées, puis virent dans l’air et retombent.
  Mais auprès du terre-plein, l’arbitre vient de reprendre sa place,
  
    ainsi que, aux angles, deux coqueleurs qui portent les bêtes aux pattes
  
    éperonnées.
  129
  Les houilleurs se hâtent de vider une dernière chope, débourrent leurs
  
    pipes, en les frappant contre le talon de leur bottine, avant de les
  
    renfermer dans les longs étuis de bois. Les parieurs conviennent d’un
  
    dernier enjeu: une tournée de bistouilles ou une pièce blanche. Et de
  
    nouveau on entoure le parc en se serrant les épaules.
  D’abord, même attitude expectative des deux coqs. Puis le courage
  
    défaillant de l’un, devant l’attaque de l’autre qui est forcé de le
  
    poursuivre pour l’obliger enfin à lui faire tête et à combattre. Et ce
  
    sont encore de larges battements d’ailes, des froissements de plumes,
  
    des chocs cliquetants, que suit l’immobilité d’une mutuelle fixité des
  
    yeux, pendant laquelle, l’exaspération fait autour des cous se dresser
  
    les plumes en forme d’auréole.
  Un long temps elles se battent avec rage, les pauvres petites bêtes;
  
    avec furie, de leurs ergots, elles se poignardent. Puis, viennent les
  
    défaillances, la même douloureuse et triste fin de combat, qui montre
  
    toute la cruauté froide, la cruauté lente de ce jeu.
  Enfin l’un tombe et expire avec des soubresauts convulsifs. Et sous le
  
    ciel gris, devant les hommes blêmes, le coq qui est resté seul debout,
  
    jette un 130 lamentable cri de victoire, un cocorico qui gargouille
  
    dans le sang de son petit gosier qu’un éperon a transpercé.
  Plusieurs parties se sont encore succédées, espacées par le temps
  
    nécessaire pour fixer les éperons. Chaque fois, un petit corps
  
    frémissant de vie ardente s’est immobilisé lentement dans un
  
    larmoiement de plumage.
  Le dernier combat a été décisif pour ceux du camp étranger.
  L’arbitre monté sur le terre-plein, a proclamé leur victoire et leur a
  
    remis les cent cinquante francs de l’enjeu. Ils ont recompté la somme
  
    d’écus et se la sont partagée. Puis ils ont offert une tournée générale
  
    d’eau-de-vie.
  On trinque, et dans quelques gros poings les petits verres tremblotent.
  
    Mais voici qu’une dispute brusquement éclate, violente, entre deux
  
    parieurs, deux hommes du coron Saint-Joseph.
  La face plus pâle encore, les yeux vagues d’un commencement d’ivresse,
  
    ils se lancent tout ce que le patois a d’injures, des mots énormes, des
  
    mots comme pesants de sens abject. Finalement, l’un donne un coup de
  
    poing à toute volée entre les deux yeux de l’autre, 131 qui se met à
  
    saigner du nez, la tête penchée en avant, les jambes écartées pour ne
  
    pas salir ses vêtements du dimanche. Il regarde couler son sang, très
  
    occupé à ne se point salir, mais en même temps il menace d’une voix
  
    sourde celui qui l’a frappé. Il parle d’un coup de rivelaine dans les
  
    reins, d’une sombre revanche qu’il prendra là-dessous, en quelque coin
  
    perdu des fonds.
  Les houilleurs restent indifférents à cette rixe. Ceux qui parlent
  
    lourdement, d’une voix épaisse, où ceux qui s’animent à leurs propres
  
    paroles, ne s’interrompent pas un instant. Quelle violence, quelle
  
    brutalité pourraient encore les émouvoir, ces âpres ilotes?...
  Maintenant, les coqueleurs étrangers, nouent leurs sacs qui ne
  
    s’agitent plus. Ils vont regagner leur lointain coron par les chemins
  
    qui serpentent parmi les larges étendues de betteraves, guidés par les
  
    noires émergences des terris, par les jalons colossaux des cheminées
  
    géantes et la nuit venue, par les incendies des hauts-fourneaux.
  Peu à peu, on déserte la cour, où l’homme saignant du nez demeure seul
  
    avec un autre houilleur, qui déjà très ivre, le contemple avec une
  
    attention profonde et stupide.
  Devant le cabaret, les chiens qui somnolaient se 132 redressent en
  
    voyant apparaître leurs maîtres et tous se mettent à japper.
  Les coqueleurs équilibrent leur poids dans les petites charrettes. Et
  
    ce sont des jurons, des coups de pieds aux chiens qui s’impatientent.
  
    Puis les casquettes s’agitent.
  —Ahue..... diau... hi.....
  Les traits se tendent, et voici la file des petites charrettes qui
  
    s’ébranle, aux coups de reins en saccades des chiens fous.
  Les houilleurs venus sur la route pour assister au départ des
  
    camarades, les regardent s’éloigner, puis tous rentrent dans le cabaret.
  Au ciel, vers le couchant, une tache fauve vient d’apparaître.
  
    Lentement elle grandit, et devient une sorte de lueur qui, s’infiltrant
  
    peu à peu dans le ciel compact, révèle un chaos de nues amoncelées.
  
    Les contours de gros nuages se dessinent frangés d’or, et entre leurs
  
    échancrures, se forment des profondeurs caverneuses, où de sourdes
  
    incandescences s’irisent.
  Mais le soleil bientôt est las de son effort pour percer ce ciel lourd;
  
    la lueur un instant plus vive, s’éteint doucement. Les grands nuages
  
    apparus, se soudent, se confondent à nouveau, en l’uniformité 133 d’un
  
    gris sévère et triste. Et sur la grande plaine, le jour se meurt dans
  
    un crépuscule de cendre.
  Là-bas, du dernier estaminet, sort un air de polka que joue un orgue
  
    de barbarie. Les sons mélancoliques flottent, ondoient mollement,
  
    puis se perdent sur la nudité rase des alentours, comme les vagues se
  
    déroulent, s’étalent, et expirent sur la nudité de la grève.
  C’est qu’elles tournent à présent les petites trieuses, les filles
  
    blondes aux yeux vicieux et bistrés, elles tournent au bras de leurs
  
    amoureux.
  Lorsque la nuit sera venue, si noire, si épaisse que ses ténèbres
  
    donneront au visage la sensation d’un frôlement, quand elle aura
  
    enseveli les petites maisons basses et leurs listels de deuil, des
  
    couples iront s’étreindre, dans le grand lac d’ombre, où seul brillera
  
    comme un astre monstrueux, le fanal électrique de la fosse.
  
  
  137
  
  
  Baptême
  
  Les champs sont dénudés; la terre brune de la plaine s’étend en longues
  
    ondulations comme une houle du large.
  Un vent humide et froid souffle. Le ciel gris tout 138 entier glisse
  
    régulièrement comme l’onde d’un fleuve illimité. Et dans ce ciel
  
    aqueux, de tous les points de la plaine, les cheminées des houillères,
  
    hérissant leurs longs cols, dégorgent des spires de fumées noirâtres
  
    qui s’allongent, s’étirent, emportées par le large courant des nues.
  A travers les terres labourées, suivant une petite route défoncée par
  
    les derniers charrois de betteraves, trois landaus fermés, sombres
  
    comme des corbillards, s’en vont au pas. Sur le siège de la première
  
    voiture est assis auprès du cocher, un enfant de chœur en surplis blanc
  
    et qui tient à deux mains la hampe de métal d’un grand crucifix.
  Les trois voitures cahotées mollement dans le chemin boueux penchent
  
    d’un côté, s’inclinent de l’autre. Parfois elles disparaissent dans le
  
    creux d’une ondulation puis lentement reparaissent un peu plus loin.
  Les voici traversant une étendue plane. A droite et à gauche du chemin
  
    gras qui se confond avec la terre des champs, les sillons s’allongent
  
    parallèles, semblables aux rayures d’un tapis immense.
  Soudain une glace du premier véhicule s’abaisse et une tête coiffée
  
    d’un chapeau haut de forme émerge de l’intérieur.
  
  
  [↔]
  
  139
  —Cocher, nous y sommes, arrêtez.
  Alors la voiture s’immobilise; l’enfant de chœur saute à bas du siège
  
    en faisant un bruit de ferraille avec son grand crucifix et vient
  
    ouvrir la portière.
  Apparaît un gros curé revêtu du rochet de dentelles avec dessus l’étole
  
    dorée. Comme son ventre lui cache le marchepied il tâtonne celui-ci
  
    de son soulier à boucle d’argent avant que d’oser faire incliner la
  
    voiture sous le poids de son corps. Ensuite descendent très graves
  
    trois Messieurs gantés, en pelisses de fourrure et chapeaux de soie.
  Des autres landaus sont encore sortis de ces hommes d’important aspect
  
    et trois dames. Celles-ci sont d’âge indécis et sont habillées sans
  
    aucune élégance mais elles portent aux oreilles, des perles ou des
  
    brillants énormes, de ces bijoux ostensibles qui semblent vouloir
  
    exprimer le chiffre d’une fortune.
  —«Voyez, c’est là-bas», dit l’un des personnages à pelisse en étendant
  
    le bras.
  Et tout le monde fixe à quelque cent mètres, un point de la terre
  
    labourée où des piquets de bois sont plantés en rond.
  On se met en marche, l’enfant de chœur portant haut la croix comme
  
    pour une procession. Monsieur le curé 140 qui le suit se retrousse
  
    comme ces dames dont l’une en relevant sa jupe découvre d’affreux bas
  
    de coton blanc. Les Messieurs causent entre eux. Ils causent argent;
  
    le vent âpre qui souffle emporte les mots actions, capitaux, hausse,
  
    dividende.
  Au ciel un vol de corbeaux passe en croassant.
  On arrive auprès des piquets de bois. On s’échelonne autour du rond et
  
    l’enfant de chœur se penche comme s’il y avait déjà là le mystère d’un
  
    grand trou profond.
  Alors commence en plein champ une cérémonie étrange.
  Le prêtre est entré dans le rond avec l’enfant de chœur. Il a tiré de
  
    sa soutane un livre recouvert d’étoffe noire, il s’est mouché dans un
  
    large mouchoir à carreaux et a posé sur son nez des lunettes. Puis
  
    ayant redressé sa taille d’homme obèse en faisant pointer son ventre
  
    en avant il s’est composé une physionomie solennelle. Ses paupières se
  
    sont abaissées, son geste s’est fait évocateur.
  Les Messieurs se sont tous découverts.
  Et voici que la voix du prêtre s’élève comme contrefaite, sur une seule
  
    note monotone qui à la fin de chaque période s’abaisse dans une sorte
  
    de gémissement doux.
  —Nous allons donc procéder au baptême de la 141 nouvelle fosse; nous
  
    allons appeler la bénédiction du Dieu tout puissant sur ces lieux où va
  
    s’accomplir l’ouvrage difficile et plein de périls. Ah! puissions-nous
  
    en invoquant la miséricorde divine, en implorant la sauvegarde de Notre
  
    Seigneur, détourner de ces lieux l’Esprit d’Erreur, l’Esprit de Révolte
  
    et mettre à jamais l’œuvre à l’abri des catastrophes et de la ruine.
  Puis sa voix redevenue naturelle et avec des inflexions patelines:
  —Qu’il plaise au parrain et à la marraine d’avancer.
  Du groupe un monsieur et une dame se détachent et s’approchent du
  
    prêtre qui les place côte à côte comme pour une bénédiction nuptiale.
  L’enfant de chœur qui avait abandonné sa croix pour courir jusqu’aux
  
    landaus en revient avec des cierges, un goupillon et l’urne à eau
  
    bénite.
  Le parrain prend un cierge en main, la marraine en prend un autre. On
  
    ne les allume point à cause du vent.
  Alors la voix sacerdotale commence à psalmodier les Oremus. Les
  
    syllabes du latin sonore forment un ronron musical que coupe par
  
    instant le timbre suret de l’enfant qui crie les repons.
  Les dames ont pris des mines contrites et semblent percluses de
  
    dévotion et d’humilité. Un des hommes en 142 pelisses caresse d’un
  
    geste distrait la nudité de son crâne chauve où quelques poils
  
    frissonnent au souffle de l’air. Un autre détourne un peu la tête pour
  
    scruter du regard, à travers son lorgnon d’or, un coron qui là-bas
  
    étend la carapace de ses toits de tuiles auprès d’une noire élévation
  
    de schiste.
  Un instant, le ronronnement sonore s’arrête; le curé tourne les pages
  
    du livre en mouillant son pouce. Puis, ses lèvres se reprennent à jeter
  
    au vent les paroles sacramentelles, comme s’il voulait éparpiller là
  
    tout autour une pieuse semence.
  Au loin, un convoi de houille qui sans doute passe sur le pont
  
    métallique d’un canal, fait entendre un sourd grondement; après quoi,
  
    la sirène d’une houillère, pour quelque signal, se met à beugler
  
    tristement.
  Tout à coup l’enfant de chœur, qui sournoisement s’était mis les doigts
  
    dans le nez, lance un Amen perçant comme un cri d’oiseau et, ayant
  
    saisi l’urne qui contient l’eau bénite, présente au curé le goupillon.
  
    Alors celui-ci fait avec lenteur le tour des piquets de bois en
  
    aspergeant la terre labourée, le sol sous lequel gît l’or noir.
  Les assistants ayant reçu pendant l’aspersion quelques gouttes du
  
    liquide sacré, chacun d’eux croit convenable 143 de se signer: les
  
    dames d’un grand geste croisé, les messieurs en ébauchant un petit
  
    signe vague.
  La courte cérémonie est terminée. Comme le comédien qui a fini de
  
    jouer son rôle, chacun a repris sa physionomie naturelle. Les dames
  
    ont quitté leurs mines contrites, les hommes leur attitude à la fois
  
    solennelle et respectueuse. Quant au gros curé il a posé sur sa tête
  
    une petite calotte, ronde comme sa tonsure, et se frotte les mains en
  
    avouant «qu’en vérité le fond de l’air est glacé».
  Un cocher vient d’apporter une bannette d’osier dont il retire du
  
    vin de champagne et des coupes de cristal. Mais une coupe heurtée
  
    se brise avec une petite vibration claire. Aussitôt les trois dames
  
    glapissent:—Ça porte bonheur!—Ça porte bonheur!
  Enfin comme les bouchons encapuchonnés d’or ont sauté et que le vin
  
    mousseux a été servi à la ronde, un des messieurs à mine importante
  
    lève sa coupe.
  —«Je bois à l’avenir, à la prospérité de notre nouvelle fosse qui
  
    va désormais porter le nom de sa gracieuse marraine. Vive la fosse
  
    Sainte-Eudoxie».
  On choque les coupes et l’on boit: Monsieur le curé, les lèvres
  
    tendues, la main gauche appuyée sur sa poitrine pour ne pas salir son
  
    étole.
  144
  Maintenant, les hommes se sont rassemblés en conciliabule et le vent
  
    emporte encore les mots capitaux—actions—hausse—dividende. Des
  
    lambeaux de phrases s’envolent aussi quand ils élèvent la voix...
  
    évidemment, il faut détruire l’action des syndicats... salaires
  
    onéreux... faire venir des Belges... l’économie surtout...
  Les dames se sont accaparé d’un long jeune homme pâle tout de noir
  
    vêtu, d’un aspect sévère,
  —Eh bien Monsieur l’ingénieur, quand commencera-t-on les travaux?
  —Oh! incessamment Madame. Ils seraient déjà entrepris si nous n’avions
  
    eu quelques difficultés quant aux expropriations.
  Et ce sont ensuite des questions puériles, des questions ignorantes
  
    auxquelles le jeune homme sévère répond avec respectueuse
  
    condescendance.
  L’une de ces dames s’étonne de ne point voir trace de forage.
  
    Elle demande avec inquiétude «si l’on est bien sûr de trouver la
  
    houille». L’ingénieur lui fait comprendre que c’est un calcul précis,
  
    mathématique, qui a déterminé cet emplacement. Et il ajoute:
  —A cent quatre-vingt-quatre mètres le puits rencontrera une galerie
  
    d’allongement de la fosse 145 Sainte-Clotilde, cette fosse dont vous
  
    apercevez d’ici les cheminées et le coron. Nous prévoyons même qu’à
  
    une certaine profondeur il nous faudra traverser une poche d’eau
  
    importante; mais cela se fera aisément grâce à notre méthode de
  
    congélation. L’eau sera extraite par blocs solides.
  Alors la dame rassurée pousse des petits cris d’enthousiasme—c’est
  
    extraordinaire—c’est merveilleux.
  Une fois encore les coupes sont remplies. On les vide en portant un
  
    toast à l’ingénieur qui va exploiter la nouvelle fosse.
  Le jeune homme sévère se confond en remerciements balbutiés... très
  
    honoré, Monsieur le directeur... distinction... assurance profond
  
    dévouement...
  L’un après l’autre les messieurs en pelisses lui serrent la main. Et
  
    chacune de ces poignées de mains est éloquente. Elle semble exprimer à
  
    la fois de la crainte et un grand espoir; elle paraît aussi signifier
  
    de façon pathétique une ultime recommandation.
  A présent, on s’en va à la débandade, les dames sautant les sillons
  
    comme des ruisseaux, le curé en se retroussant si haut, qu’il découvre
  
    ses mollets tremblants de graisse. Et la croix portée par l’enfant de
  
    chœur, à 146 qui on a versé un fond de bouteille, brimbale à droite, à
  
    gauche, titube dans l’air, ayant perdu toute dignité.
  Un instant le noir convoi des landaus qui s’éloigne se profile sur
  
    l’horizon; puis il disparaît dans le creux d’une large vague de la
  
    plaine.
  Le vent âpre s’est adouci. Un ample souffle d’air tout tiède
  
    d’exhalation humide de la terre passe sur les sillons. Et cela semble
  
    un long soupir de tristesse.
  Le grand champ labouré a reçu une monstrueuse semaille. Au brûlant
  
    soleil des moissons, ses blés ne tendront plus leurs aigrettes d’or.
  
    Comme des fleurs colossales, sur lui, le fer et l’acier vont s’élever
  
    pesants. Et là-dessous éventrant son tréfonds, s’ouvrira une nuit
  
    vorace où râleront de ténébreux parias de la houille.
  
  
  149
  
  
  La Jaune
  
  Le garde-mine qui veille, a fait tourner, sur ses gonds crissants, la
  
    lourde grille. Un véhicule, une ombre longue, passe entre les bornes de
  
    fer, puis s’avance et se perd dans l’immense cour que rend infinie le
  
    brouillard où toute chose demeure encore noyée, quoique le petit jour
  
    commence à le pénétrer.
  Là-bas, accrochées et s’étageant dans le vague, des 150 lueurs
  
    bleuissantes révèlent des fragments de baies vitrées ainsi que les
  
    courbes élancées d’armatures bientôt évanouies. Une masse, un bâtiment
  
    énorme se trouve là, encore invisible et assoupi.
  Mais, pourtant, il semble que cela s’éveille, et que pesamment cela
  
    remue dans la brume.
  Deux yeux de feu se sont ouverts à la base, et leurs regards trouent
  
    le brouillard de halos rougeoyants. De sourdes résonances se
  
    traînent, répercutées, et ce sont aussi des ébranlements de fer, des
  
    tressaillements étranges.
  Soudain, un rauque ébrouement de vapeur déchire l’air. Puis, un instant
  
    après, dans le calme revenu, s’étend le rythme large, calme et profond,
  
    d’une respiration géante.
  La clarté blafarde du jour, peu à peu amincit la nappe stagnante du
  
    brouillard; des transparences se forment. Alors, lentement, la grande
  
    masse noyée émerge par lambeaux rigides.
  Comme un mât pointant d’une épave, apparaît d’abord la haute cheminée,
  
    puis la silhouette d’un beffroi. Ensuite s’exhausse la sombre, la
  
    lourde carrure des toits. Peu après, de la buée, tout un tas noirâtre,
  
    anguleux, se dégage.
  151
  Les armatures des baies vitrées qui apparaissaient par fragments aux
  
    lueurs électriques, maintenant éteintes, s’assemblent, se joignent,
  
    forment un hall colossal, soutenu au-dessus du sol par un pilotis
  
    de fer. D’une longue plate-forme, deux ponts métalliques s’étendent
  
    sur des chevalets et n’aboutissant à rien, demeurent allongés dans
  
    le vide, comme des bras tendus. Bientôt, reste seule, impénétrable,
  
    une profondeur obscure sous les piliers, où les yeux incandescents
  
    continuent de rougeoyer avec des clignements.
  Auprès de la cale, la rampe de terre durcie aux ruées journalières
  
    de milliers de sabots et qui se cabre afin d’atteindre l’étage de la
  
    recette, là où s’encagent les houilleurs pour la descente, le véhicule
  
    fantôme est arrêté, abandonné par son attelage. C’est une roulotte,
  
    basse sur roues et peinte en noir, un noir de deuil, comme un fourgon
  
    mortuaire.
  De l’intérieur, un homme vient de pousser les volets et d’en accrocher
  
    les battants; ses pas vont et viennent, résonnent sur le plancher et
  
    il siffle un air doucement. Il semble vaquer aux soins d’un ménage. On
  
    l’entend qui remue des bocaux, et range des ustensiles.
  152
  Mais de la roulotte, sort une odeur affreuse d’hôpital.
  En bourgeron huileux, une poignée d’étoupe à la main, un mécanicien,
  
    apparu dans l’encadrement d’une porte, examine attentivement le
  
    véhicule mystérieux, où l’homme continue de siffloter distraitement,
  
    comme chantonne une ménagère à son travail.
  Et voici que l’homme a sans doute terminé son ouvrage, car il descend
  
    l’escalier de la roulotte et s’assied sur la dernière marche, regardant
  
    les coudes sur les genoux, la grande cour vide.
  Le mécanicien s’est approché. Il contemple encore un instant, en
  
    silence, ce long coffre noir, puis demande enfin:
  —Eh bien, ch’ l’homme, quoi que c’est que ch’ l’affaire là?
  Sans tourner la tête, ni faire un mouvement, et le regard toujours fixé
  
    devant lui, l’autre répond:
  —Ça, c’est pour ch’ l’enquête de l’ maladie, l’enquête de ch’ ver
  
    intestinal, de «la jaune» quoi.
  Le mécanicien hoche la tête et dit qu’il la connaît bien «la jaune»,
  
    car son frère qui travaillait au fond en est mort. Un solide haveur
  
    pourtant, mais que le mal, en moins d’une année, avait épuisé, vidé,
  
    rendu quasiment pareil à un squelette. Et le plus triste, c’est 153
  
    qu’il avait traîné encore longtemps ses pauvres os décharnés, avant que
  
    de mourir, pendant près de deux ans.
  A tout cela, l’autre ne répond rien, indifférent, désintéressé.
  Le mécanicien, songeur, répète:
  Oui, pendant près de deux ans il les a traînés ses pauvres os!.... Puis
  
    il ajoute, après une pose:
  —Pour lors, c’est ti qui soigne ch’ boutique?
  —C’est mi.
  Ils se sont tus. On n’entend plus que la respiration énorme de la
  
    machine, dont le geste humain, passe et repasse, régulier, derrière le
  
    vitrage d’une baie.
  Soudain, l’homme assis sur l’escalier se lève, bourru:
  —Vl’à ch’ docteur qu’arrive, va-t-en.
  Le mécanicien qui s’était repris à considérer ce coffre, d’où flue une
  
    odeur écœurante d’hôpital, lentement s’éloigne.
  Un petit monsieur, maigre, en redingote noire et chapeau cylindre,
  
    traverse la cour, marchant très vite. Arrivé auprès de la roulotte, il
  
    s’écrie tout essoufflé:
  —Ah, voyez-vous, j’avais bien cru arriver en retard et manquer la
  
    descente. Tout est préparé, n’est-ce pas? les cuvettes? les vases?
  154
  Et, sans attendre une réponse, il grimpe les degrés de bois.
  Depuis un instant, des bruits mêlés et confus, une rumeur de foule,
  
    montait de la route qui longe le mur de clôture. Mais comme cinq heures
  
    sonnent à une horloge qui surmonte le bâtiment sans étage des bureaux,
  
    cette rumeur augmente. On entend des portes se fermer en vibrant, des
  
    portes vitrées sans doute, comme en ont les débits de boissons. Et
  
    voici que, vêtus comme des forçats, de sarraux et de pantalons en toile
  
    grisâtre et presque tous en sabots, les houilleurs apparaissent entre
  
    les grilles et envahissent la cour.
  Les bras croisés, l’échine pliée en avant comme si déjà sur eux pesait
  
    le toit d’une galerie, ils marchent à longs pas, les reins battus par
  
    leurs gourdes de fer blanc.
  En colonne houleuse, comme des soldats qui ont rompu le pas, ils se
  
    dirigent vers le bâtiment d’extraction. Bientôt, ceux qui vont en
  
    tête se perdent sous le colosse de fer. Mais un moment après, par une
  
    issue qui se trouve auprès de la cale, ils reparaisssent, chacun d’eux
  
    portant cette fois sa lampe de fond allumée, ce qui éparpille dans la
  
    lumière du jour, de petits points de clarté blafarde. Alors, ils se
  
    mettent à gravir la 155 pente de la cale, qui se dresse ainsi que la
  
    montée d’un calvaire. Et les petites étoiles funèbres s’éteignent une
  
    à une, brusquement aspirées, semble-t-il, par le puits profond, plein
  
    jusqu’aux bords de ténèbres visqueuses et mortes.
  Le docteur sort de la roulotte, revêtu d’une blouse blanche.
  —Le chef-porion n’est donc pas là? interroge-t-il.
  —Pardon, Monsieur, me voici, répond un homme vêtu en houilleur, mais
  
    la taille droite et les yeux durs, sous le bord rigide de son chapeau
  
    de cuir.
  —Ah, très bien. En ce cas, je vais commencer. Car sachez, porion,
  
    que j’ai parfois des difficultés le premier jour de mon arrivée à une
  
    fosse. Beaucoup de ces malheureux refusent de se laisser examiner; ils
  
    croient que la compagnie cherche à se débarrasser des hommes malades.
  Ils font quelques pas, et, devant eux, défilent les mineurs.
  Le teint plus pâle encore au reflet des lampes, ceux-ci jettent des
  
    regards inquiets sur la blouse blanche et sur le fourgon.
  —Tenez, appelez celui-là, dit vivement le docteur.
  156
  —Viens ici, Lequien, crie aussitôt le chef-porion.
  Le houilleur obéit. Le docteur lui tapote l’épaule pour le
  
    tranquilliser.
  —Mon ami, demeurez-là à l’écart, j’ai besoin de vous.
  Un instant après, son geste désigne encore quelqu’un dans la coulée
  
    grise.
  —Ah, c’en est un dont je ne connais pas le nom, grogne le porion.
  
    Et lui-même va prendre le houilleur par le bras. Mais celui-ci,
  
    brutalement se dégage, et farouche, s’élance sur la pente.
  Le docteur se reprend à scruter toutes les faces qui passent devant
  
    lui. Son regard fouille comme un scalpel les traits ravagés et cherche
  
    à découvrir les stigmates du mal.
  Là-haut, les berlines grondent sur les dalles de fonte et les cages
  
    qui s’accrochent aux verrous, saccadent des coups et des contre-coups
  
    fracassants. Par une baie ouverte, passe le ronflement des gigantesques
  
    bobines, lorsque de minutes en minutes, elles se lancent dans une
  
    giration éperdue qui enroule et déroule les câbles.
  Et la ruée des sabots continue de marteler la terre; les échines
  
    roulent; et les petites étoiles toujours s’élèvent sur la montée de
  
    calvaire.
  157
  Patient et doux, le médecin a pu enfin décider une vingtaine d’hommes à
  
    le suivre, vingt hommes aux traits dépenaillés.
  Le porion leur a dit que la journée de travail leur serait comptée, et
  
    qu’après l’examen du docteur, ils pourraient rentrer au coron. Alors,
  
    à pas traînards, ils sont tous retournés à la lampisterie, remettre
  
    leurs lampes à ces crochets matriculés, dont le contrôle, aux jours
  
    d’épouvante, marque le nombre des ensevelis.
  Maintenant les voici groupés devant la roulotte, dont la porte
  
    grande-ouverte, laisse apercevoir l’intérieur, sorte de laboratoire
  
    rempli d’objets aux formes bizarres, d’instruments aux cuivres et
  
    aux aciers polis qui froidement brillent. Inquiets, ils regardent le
  
    docteur manipuler avec une méticuleuse attention son microscope.
  —Allons, mes amis, je suis prêt. Qui veut passer le premier?
  Les houilleurs murmurent; quelques-uns ont un mouvement de recul. Mais
  
    l’un d’eux, bravement, s’avance.
  —Ah très bien, très bien! s’écrie le docteur qui le fait aussitôt
  
    monter près de lui.
  Les autres tendent l’oreille, parce qu’on parle bas au camarade qui
  
    secoue la tête. Enfin, les paroles 158 chuchotées ont été sans doute
  
    plus persuasives, car le camarade suit le docteur dans une partie de la
  
    roulotte que cache un rideau.
  Les houilleurs, durant l’attente, échangent entre eux de brèves paroles
  
    coupées de silence, de silence respectueux, pour tout ce savoir, toute
  
    cette science qui, pour eux, émanent de ces appareils de laboratoire
  
    aux formes hétéroclites et retordes.
  Assis à l’écart, sur un seau, le gardien de la roulotte, paraît être
  
    tout pénétré d’importance et ne considérer qu’avec mépris, ces pauvres
  
    êtres au teint jaunâtre, à la maigreur perçant la toile grise de leur
  
    uniforme de de forçats. A une question timide, posée par ceux-ci, il
  
    a répondu sur un ton sentencieux «taisez-vous». Et, crachant loin,
  
    il a continué à fumer une pipe de terre, en regardant par de là
  
    l’encombrement des stocks de charbon et des mâts de boisage dressés en
  
    faisceaux, la haute et noire élévation de schiste, le terri, sur lequel
  
    stationne un train entier de wagons.
  Le docteur reparaît seul, tenant en main une spatule d’acier sur
  
    laquelle, quelque substance se trouve recueillie. Il s’assied sur un
  
    haut escabeau, devant son microscope. Ses doigts nerveux et habiles
  
    manient des lamelles de verre, puis il fixe son œil aux lentilles.
  159
  Le houilleur paraît à son tour, bouclant le ceinturon qui retient ses
  
    pantalons de toile. Gauche, embarrassé, n’osant pas faire résonner ses
  
    sabots sur le plancher, il se croise les bras et reste debout derrière
  
    le docteur.
  Un moment s’étant écoulé, celui-ci se tourne vers lui:
  —Eh bien, mon pauvre ami, oui, voilà ce que j’avais bien pensé... Vous
  
    êtes atteint d’anémie ankylostomiasique. C’est grave. Si vous ne suivez
  
    pas un traitement, vos vertiges augmenteront, vos palpitations de cœur
  
    aussi et l’œdème se généralisera. Puis la consomption peu à peu vous
  
    enlèvera toute force et vous serez obligé de cesser votre travail.
  Le mineur a baissé la tête, comme sous une malédiction. Sans lever les
  
    yeux, il demande d’une voix sourde:
  —C’est y que ça a rapport avec l’ boisson?
  —Avec l’intempérance? Mais non, mais non, c’est une maladie que vous
  
    avez contractée en travaillant au fond.
  Alors le regard du mineur, va au groupe des compagnons qui sont tous
  
    immobiles, les bras pendants, les épaules voûtées, pétrifiés par
  
    l’attention.
  Un silence passe. Il semble que le docteur vient de jeter quelque chose
  
    de pesant dans chacune de ces consciences confuses et sombres. Et
  
    voici que 160 lentement, pendant ce silence, une même pensée se forme
  
    derrière tous ces fronts durs.
  Tout à coup, comme poussé par une colère âpre et triste, le houilleur,
  
    dans la roulotte, exprime cette pensée commune.
  —Ben, ça serait-il l’ Compagnie qui serait responsable de mon
  
    incapacité si que je viendrais forcé d’arrêter?
  —La Compagnie responsable?... Mais, mon Dieu, dans une certaine
  
    limite, oui je pense.... répond le docteur. Enfin, je vais toujours
  
    vous signaler pour que l’on vous donne des soins. Quel est votre nom?
  Le houilleur longuement regarde le médecin avec méfiance, puis il finit
  
    par dire:
  —Vasseur François.
  —C’est bien, au suivant.
  Un autre mineur au visage blême monte dans la roulotte, pour
  
    disparaître, lui aussi, avec le docteur, derrière le rideau.
  Et la fosse continue de vivre sa vie formidable, en face de ces
  
    existences broyées. La machine étend ses pulsations avec une
  
    régularité, une puissance implacable; dans le beffroi, les molettes
  
    tournent, s’arrêtent, comme obéissant avec précision; la pompe
  
    d’épuisement et un tuyau d’échappement râlent en 161 cadence. Là-bas,
  
    sur le terri, une locomotive avance avec précaution, comme si elle
  
    craignait de dégringoler sur le remblai. Elle s’accroche au long train
  
    de wagons et s’en revient lentement en expectorant des jets de vapeur
  
    hors de ses poumons d’acier.
  Là-dessous, dans l’écrasement des couches profondes, dans la touffeur
  
    des fonds où hululent plaintivement les courants venus du jour, a
  
    commencé le travail de bagne. A moitié nus, allongés sur le flanc,
  
    aveuglés de sueur et la poitrine haletante, les haveurs, péniblement,
  
    lancent de biais la rivelaine, pressés par l’étau des roches, tandis
  
    qu’autour d’eux, dans les ténèbres lugubres, la mort guette, attentive.
  Et il va bientôt arriver au jour, l’or noir que décèlent leurs
  
    rivelaines et passer au criblage, car les équipes de trieuses se
  
    rendent à leur poste. Celles-ci arrivent, par bandes de trois ou
  
    quatre, se donnant le bras, se chuchotant des choses qui les font rire
  
    et secouer les plis coquets de leurs béguins de toile bleue.
  Auprès de la roulotte, un instant, elles s’arrêtent, mines sérieuses
  
    et bouches bées. Mais, de là-haut, le surveillant du triage les cingle
  
    d’un coup de sifflet suraigu. Alors, elles s’élancent sur la cale, et,
  
    lutines, égrènent encore des rires clairs.
  162
  Le docteur qui se trouvait de nouveau à son microscope, se penche hors
  
    de la roulotte, avec un hochement de tête indulgent pour cet éclat de
  
    gaîté, si bon à entendre parmi cet ensemble si désespérément morne
  
    des êtres et des choses, qui reflètent mutuellement leur tristesse.
  
    Puis, se rasseyant sur le haut escabeau, il s’adresse au houilleur en
  
    expectative.
  —Non, cette fois je ne trouve rien. Vous n’êtes pas atteint par
  
    l’ankylostome, par les mauvaises petites sangsues. Mais en vous
  
    auscultant j’ai découvert que vous êtes malade de la poitrine. Il est
  
    grand temps que vous vous soigniez; or, vous soigner, c’est ne plus
  
    boire, car vous êtes un alcoolique. Oh! inutile de nier... D’abord,
  
    vous buvez tous, tous. Il est six heures du matin et pas un de ceux
  
    d’entre vous qui m’ont approché, n’avait une haleine qui n’empoisonnât
  
    le genièvre. C’est navrant.
  Mais à voix basse, comme s’il se parlait à lui-même, le médecin ajoute:
  —Maintenant, c’est peut-être votre métier si pénible qui vous y pousse
  
    un peu...
  Et dans ses yeux passe de la pitié, quelque chose de douloureux et de
  
    doux.
  L’examen de toutes ces loques humaines continue.
  163
  Chacun des misérables déchus, des misérables dégénérés au corps évidé,
  
    attend le verdict du praticien dans une même attitude harassée, commune
  
    à tous. Ceux qui ont été examinés ne s’éloignent pas, ils rentrent
  
    dans le groupe. Et le groupe, épaules courbées, attend résigné sous la
  
    pluie fine qui, commençant à tomber du ciel gris et sale, ajoute une
  
    impression lamentable à cette détresse humaine.
  Et toujours la vie de cette chose qui les a brisés, continue de battre
  
    invincible entre les murailles de fer, prolongeant son énergie vorace
  
    jusqu’aux tréfonds du sol.
  C’est fini, les vingt houilleurs pitoyables ont été examinés. Ensemble,
  
    ils sont partis, groupe hâve.
  A présent, le docteur est seul, songeur devant le livre ou s’alignent
  
    des noms avec, en regard, le résultat de l’observation médicale.
  Il songe avec tristesse à tout ce que chaque jour il découvre
  
    d’affreux, de tares héréditaires aggravées de tares professionnelles,
  
    dans ces grands troupeaux dévolus aux fatalités du labeur. Et tout
  
    cela lui apparaît encore plus désolant, dans ce pays envoûté par la
  
    désespérance d’un ciel éternellement sombre, qui pèse comme un bloc
  
    d’ennui.
  164
  Envoyé dans ce Nord par l’État, afin d’enquêter sur la mystérieuse
  
    anémie, il touche en même temps à toutes les plaies. Et il a conscience
  
    de l’inanité de son rôle, lui, médecin, alors que le seul remède ne
  
    relève que du domaine social. Il hausse les épaules devant cet ouvrage
  
    de statistique. Il se demande ce que seront les générations futures de
  
    cette race de houilleurs, les petits-fils dégénérés de ces alcooliques,
  
    de ces tuberculeux, qu’épuisent encore les larves des fonds.
  Et là, près de lui, dans le colosse de fer, résonnent des bruits
  
    pressés, trépidants, comme si les féroces impatiences qui mettent en
  
    désaccord le travail et la vie, soufflaient leur fièvre aux machines.
  Le docteur pousse un soupir et referme le livre. Il se lève, quitte sa
  
    blouse blanche et revêt sa redingote. D’un geste distrait, il brosse
  
    avec le revers de sa manche son chapeau haut de forme, sans guère y
  
    amener un reflet. Puis il descend les degrés de bois et sans se soucier
  
    de la pluie fine, roule lentement une cigarette, en suivant du regard
  
    les épaisses volutes de fumée noire, qui sorties de la cheminée du
  
    bâtiment d’extraction, se déroulent très loin, lentes et lourdes.
  Tout en sifflotant son air mélancolique, le gardien maussade a
  
    commencé de remettre tout en ordre, dans 165 cette roulotte où se
  
    dit—hélas!—une bonne aventure lamentable.
  Soudain, un coupé électrique surgit et fait, dans un glissement rapide
  
    et doux, une élégante courbe à travers la cour: de la grille à la porte
  
    des bureaux où il s’arrête silencieux.
  Nu-tête, porte-plume sur l’oreille, un commis s’est précipité à la
  
    portière et a salué bien bas un grand vieillard sec et droit. La
  
    portière refermée, il l’a suivi, incliné comme s’il portait une traîne.
  Et le voici qui reparaît, ce commis, et, toujours empressé, agitant ses
  
    manches de lustrine, accourt auprès du docteur.
  —Monsieur le directeur général vous prie de passer aux bureaux.
  Tranquillement le docteur répond:
  —«Je vous accompagne». Mais l’employé affolé par son zèle, devance
  
    prestement le médecin, tandis que celui-ci s’en va, lentement, comme si
  
    un lourd ennui l’empêchait de se hâter.
  Le directeur général est seul dans le bureau de l’ingénieur, où, sur
  
    des tables élevées, sont disposés les plans souterrains de la fosse.
  166
  Debout, il va et vient d’un pas sonore, autoritaire, les lèvres
  
    serrées, ce qui fait pointer en avant sa barbe blanche plantée drue.
  La taille militairement sanglée en l’habit au revers duquel saigne la
  
    rosette d’officier de la Légion d’honneur, le port de tête droit, la
  
    démarche roide, sans rien de souple ni d’hésitant, tout en lui indique
  
    le commandement, la volonté obéie. Dix-huit mille êtres sont sous les
  
    ordres de cet homme et aucun d’eux, n’est individuellement considéré
  
    par lui: seule la masse, comme un levier.
  On frappe à la porte. D’une voix brève le directeur ordonne:
  «—Entrez».
  Le docteur est devant lui, gauche et timide un peu, mais avec dans ses
  
    bons yeux mélancoliques, une petite flamme claire d’intelligence.
  —Docteur, veuillez m’excuser si je vous distrais un instant de vos
  
    travaux, mais j’ai à vous adresser une légère représentation.
  Il a fait un geste indiquant un siège et tous deux se sont assis. Alors
  
    une voix sèche commence de résonner dans la pièce froide et nue.
  —L’État, impose aux Compagnies minières un 167 contrôle qui devient
  
    de jour en jour plus investigateur. En ce moment, elles le subissent
  
    sur une question d’hygiène. Or donc, depuis deux mois, comme médecin
  
    délégué, vous enquêtez chez nous afin de situer par diagrammes et
  
    rapports statistiques, un mal très vaguement déterminé et auquel,
  
    permettez-moi de vous le dire, je ne crois que très peu.
  Devant un geste de protestation, la voix devient plus incisive et
  
    mordante.
  —Oui c’est ainsi, on veut trouver dans ces vulgaires malaises
  
    intestinaux que tout simple terrassier connaît, un mal redoutable,
  
    épidémique et contagieux, sévissant sur les personnels houillers.
  Or, ceci m’indiffère absolument, toutes les Compagnies minières étant
  
    également suspectées et soumises à examen. Mais chez elles—et voici le
  
    seul point qui m’intéresse—l’enquête n’est pas menée de la même façon
  
    qu’elle l’est ici.
  Je m’explique. Alors que chez elles on examine dix pour cent des
  
    ouvriers, dix sujets pris absolument au hasard, chez nous ces derniers
  
    sont choisis, triés; on semble éviter d’avoir à examiner un homme
  
    d’aspect robuste. Or, il est évident que chez les sujets débilités par
  
    une cause quelconque, on est enclin à trouver 168 aussitôt, les effets
  
    morbides de cette fameuse anémie ankylostomiasique. Je crains donc,
  
    qu’il n’en résulte un état comparatif, fâcheux pour notre exploitation.
  
    Pourquoi user de méthode sélective? J’ai la certitude que ces sangsues
  
    microscopiques, auxquelles on a donné un nom pompeux, habitent aussi
  
    bien des organismes robustes, sans que ces organismes en souffrent
  
    gravement. Que l’on interroge nos porions. Beaucoup, diront qu’ils
  
    eurent pendant leurs longues années de fond, à souffrir passagèrement
  
    de troubles digestifs et intestinaux, sans que, pour cela, leur
  
    constitution en ait été délabrée. Enfin, encore que ces statistiques
  
    portent sur un fléau très contestable, je désire que la nôtre ne nous
  
    soit point nuisible par comparaison. Vous me comprenez, n’est-ce pas,
  
    docteur?
  Les yeux froids, immobiles, du directeur restent fixés sur la face
  
    triste du médecin, avec une expression de sagacité aiguë, pénétrante,
  
    tandis que sa véritable pensée demeure en retrait derrière ses
  
    arguments.
  Le docteur pousse un soupir et doucement hausse les épaules.
  —Mon Dieu, monsieur le Directeur, je ne veux pas m’évertuer à vous
  
    convaincre de la gravité d’un mal auquel vous ne voulez pas croire.
  
    Je désire seulement 169 vous assurer que la Compagnie ne doit rien
  
    craindre de la façon dont je mène mon enquête. Je n’ai point, dans
  
    les autres fosses, examiné systématiquement que des hommes d’aspect
  
    maladif. Sachez que, dans cette dernière fosse, je pose déjà quelques
  
    jalons pour l’enquête ultérieure que je ferai sur la tuberculose;
  
    j’examine ici certains rapports, certains faits connexes...
  A ce nom de tuberculose le directeur a laissé échapper un petit geste
  
    d’impatience, et un pli volontaire, s’est creusé entre ses sourcils.
  
    Mais s’étant ressaisi presqu’aussitôt, sa physionomie dure s’est fondue
  
    dans un sourire aimable, cependant que sa voix métallique, reprenait
  
    cette fois avec une nuance de douceur:
  —Voilà qui est très bien, docteur, et je vous remercie de m’avoir
  
    éclairé; cette déclaration me suffit; et ne croyez pas, en suite de
  
    cette conversation, que j’eusse contre vous quelque suspicion ou
  
    sentiment hostile. Non pas; je craignais tout simplement que vous
  
    n’usiez envers la Compagnie de quelque sévérité. Je n’ai jamais vu en
  
    votre manière d’agir, que le fait d’une conscience absolue apportée
  
    dans votre travail, en un mot une admirable probité professionnelle.
  
    Et c’est bien là, croyez-le, toute ma pensée. Car, je vais même vous
  
    170 avouer que, le poste de médecin principal étant vacant dans notre
  
    Compagnie, il me serait agréable que vous en acceptassiez la charge,
  
    après vos enquêtes officielles sur l’ankylostome et la tuberculose.
  Au lieu de la petite flamme de convoitise qu’on avait espéré allumer
  
    dans les yeux du médecin, quelque chose y brille d’ironique.
  Un silence redoutable sépare les deux hommes, un de ces silences qui
  
    sont pour l’âme une souffrance, un de ces silences actifs où rien n’est
  
    assoupi, où le mépris, la haine, tout ce qui éloigne, tout ce qui
  
    brise, travaillent.
  Enfin le médecin se lève et dit, lentement, de sa voix calme avec
  
    pourtant un pli méprisant aux commissures des lèvres:
  —Je vous remercie de cette offre, monsieur le Directeur, mais
  
    certaines considérations d’ordre intime m’empêchent de l’accepter.
  Subitement, le Directeur a repris sa physionomie dure, impérieuse, et
  
    le voici qui s’exprime froidement, sur un ton de réprimande.
  —«Mais réfléchissez, docteur. Savez-vous bien que le poste est des
  
    plus enviable..... quinze mille..... 
  
  
  [↔]
  
  171
  —Je le sais, Monsieur, et c’est pourquoi je vous remercie encore,
  
    d’avoir un instant pensé à moi.
  Un «je n’insisterai pas» hautain, a vibré dans la petite pièce froide
  
    et nue. Le silence hostile va planer encore. Mais les deux hommes se
  
    sont inclinés.
  Dehors, la pluie fine a cessé, mais le ciel sombre et bas, pèse
  
    toujours sur cette terre. Des locomotives jettent leur cri déchirant;
  
    là-bas, un remorqueur, sur quelque canal, semble leur répondre par un
  
    long sifflement enroué. Et cela s’étend, et cela meurt, très loin dans
  
    les espaces illimités de la plaine.
  Le docteur qui a quitté la fosse, marche lentement, les mains croisées
  
    sur le dos. Il suit la rue formée d’un côté par le mur clôturant la
  
    mine et ses terrains, de l’autre par la file des estaminets que, de
  
    distance en distance, coupe un terrain vide, par où on aperçoit le
  
    coron, géométrique comme une colonie pénitentiaire.
  Il va, songeant à ce pays de richesses et de douleurs, de forces et
  
    de misères. Il pense à tous ceux qui sont là, sous lui, dans les
  
    profondeurs d’abîmes, luttant contre les forces élémentaires. Et c’est
  
    bien une pitié fraternelle qu’il ressent pour eux.
  Des faces de houilleurs repassent par son esprit. Il 172 revoit des
  
    yeux, brillants dans des pâleurs émaciées, ou encore de ces faces
  
    passives figées par l’abêtissement.
  Mais le médecin s’arrête; d’un cabaret, sortent de rauques éclats de
  
    voix et sur le pas de la porte, deux houilleurs causent en titubant.
  Ils sont tous là, ceux qu’il avait puisés dans la coulée grise
  
    où brillaient les petites lampes funèbres. Il les reconnaît, il
  
    s’approche, et par la porte ouverte les contemple d’un air découragé.
  Mais eux l’ont aperçu, leurs yeux hébétés par l’ivresse s’étonnent.
  
    Puis c’est brusquement un même élan de haine aveugle, de fureur
  
    animale. Des poings se tendent, des bouches se tordent pour hurler des
  
    injures et des menaces.
  Tout à coup, l’un d’eux se précipite sur la porte et la ferme à toute
  
    volée, comme s’il la lançait pour écraser quelqu’un.
  Alors lui continue sa route plus lentement, le dos rond, la tête
  
    penchée. Et tout autour de lui, grandit cette désespérance qui vient on
  
    ne sait d’où... des hommes peut-être... ou bien des choses...
  
  
  175
  
  
  Veuve
  
  Le vent gémit; la pluie grelotte contre les vitres. Dehors, la nuit est
  
    profonde, mais là-bas, au loin, sur un point de l’horizon de ténèbres,
  
    les fours à cokes mettent une lueur d’aurore fantastique.
  Par instants, dans la chambre enténébrée où le poêle jette par son œil
  
    incandescent une petite clarté solitaire, un long sanglot s’élève et
  
    expire dans le silence. Puis, c’est un tressaillement du charbon dans
  
    son creuset de fonte, ou bien encore, c’est une braise qui tombe comme
  
    une larme. Et l’on n’entend plus que le glissement triste de la pluie
  
    sur les vitres et les gémissements du vent.
  176
  Dans un coin, quelque chose a remué. Une silhouette s’est dressée; elle
  
    s’est approchée de la fenêtre. Longtemps elle y demeure immobile, puis
  
    elle s’affale et une voix de femme se met à se plaindre doucement,
  
    douloureusement.
  Un bruit pesant, cadencé, s’approche; une patrouille passe et s’éloigne.
  Tout à coup, les plaintes cessent, la femme se lève et s’écrie: «j’y
  
    revas». Alors la porte de la chambre s’ouvre, et voilà la femme qui,
  
    dans la nuit, sous la pluie glacée, s’en va titubante, comme saoule.
  Elle passe devant d’autres maisons accroupies dans le noir, à distances
  
    égales. Des lumières clignotent et le vent fait battre des portes,
  
    lugubrement, comme si toutes ces maisons étaient abandonnées. Un chien,
  
    quelque part, hurle l’angoisse, la mort. Et les tintements sinistres
  
    des glas que l’on sonne dans les paroisses, agonisent dans l’air, venus
  
    de très loin, à travers les ténèbres.
  Mais Elle, ne voit rien, n’entend rien. Elle va toujours, les yeux
  
    fixés au dedans d’elle-même, fixés sur trois faces que l’épouvante a
  
    immobilisées dans sa mémoire.
  —«Oh mon pauvre homme, mes pauvres fieux».
  177
  Et sa plainte s’en va, tordue par le vent, dont les rafales déferlent
  
    sur la grande plaine rase.
  Elle grimpe un talus, tombe sur les genoux, se relève. Ses pas
  
    s’enfoncent dans la terre détrempée d’un champ; la pluie l’aveugle;
  
    mais elle continue à avancer avec obstination dans les épaisses
  
    ténèbres.
  Apparue soudainement, une grosse étoile électrique, là-bas brille
  
    immobile. Et ceci maintenant semble guider cette femme dans
  
    l’aveuglement de la nuit.
  Elle traverse une route, puis, boitant sur le ballast, franchit une
  
    voie ferrée; après quoi elle longe une palissade. Et voici qu’autour
  
    d’elle, c’est un enchevêtrement de formes vagues. Elle se heurte à
  
    une sorte de muraille; ses mains palpent les angles de gros blocs de
  
    houille superposés.
  Tout à coup, une ombre surgit devant elle, se silhouettant sur la lueur
  
    électrique. Une voix lui crie «On ne passe pas». Alors, elle fait un
  
    détour, frôlant des gerbées de mats dressés et se heurtant encore
  
    contre des stocks de houille.
  Elle marche toujours, elle avance avec des tâtonnements de bête
  
    nocturne qui, peureusement, rôde. Et de distance en distance, l’ordre
  
    est répété, par des sentinelles invisibles «Passez au large».
  178
  Sans révolte, elle suit la direction que la forcent à prendre toutes
  
    ces voix, qui de l’ombre, durement la repoussent.
  Une grille; derrière cette grille, une compagnie d’infanterie, l’arme
  
    au pied. En deçà, trois rangs successifs de gendarmes à cheval, botte
  
    contre botte, immobiles, silencieux et sombres. Et devant ceux-ci,
  
    depuis les poitrails frémissants de leurs chevaux, s’étend une grande
  
    masse noire, mouvante, d’où monte une rumeur qui ondoie selon le vent
  
    et que parfois domine un cri aigu.
  Voici trente heures que le troupeau affolé des femmes se presse contre
  
    ce barrage.
  Un fanal électrique qui, dans la cour de la fosse, du haut de son
  
    gibet, vaguement là-bas, révèle la grande masse tragiquement muette
  
    et obscure du bâtiment d’extraction, diffuse jusqu’à cette foule, une
  
    lueur qui blêmit les faces crispées, émergeant de l’amas compact des
  
    corps.
  Les voix des factionnaires ont mené jusqu’ici la pitoyable errante. Et
  
    voici qu’à présent, sa plainte se mêle et se confond avec les autres
  
    plaintes:—«Oh! 179
  
    mon pauvre homme, mes pauvres fieux». Poussée par son angoisse,
  
    elle pénètre dans cette foule aussi avant que cela lui est possible,
  
    jusqu’à ce que son élan soit entravé.
  
  
  [↔]
  
  Maintenant, elle va demeurer là, à les attendre, comme elle le fit
  
    hier, durant toute la lugubre journée, comme elle le fit cette nuit
  
    même, avant que ne la prit cette idée impulsive de retourner au coron
  
    s’assurer qu’ils n’étaient pas rentrés.
  Dépeignée, le visage creux, sa robe dégouttante de pluie et plaquée sur
  
    ses os, elle reste clouée sur place, sans entendre autour d’elle les
  
    propos déments. D’instant à autre, d’un geste égaré, un geste de folle,
  
    elle écarte une mèche de cheveux mouillés, qui retombe sur son front.
  
    Et le regard fixe, l’oreille tendue, elle est attentive à tous les
  
    bruits qui peuvent venir de la fosse.
  Là-bas, dans le grand bâtiment rigide et muet, un marteau frappe à
  
    coups égaux; et ce bruit perdu et solitaire grandit encore l’impression
  
    de désastre et de mort que donne cette masse désemparée.
  Pourtant, son imagination de femme ignorante et simple ne complique
  
    pas son angoisse. De la catastrophe, elle n’évoque rien, n’imagine
  
    rien. Elle ne se représente 180 pas son mari, ses fils, défigurés,
  
    carbonisés ou broyés; ni des monceaux de cadavres noircis, devenus
  
    pareils à des blocs de schiste, non plus que d’hurlantes agonies.
  
    Elle ne voit point une galerie en feu grésillant des chairs, ni
  
    des éboulements mettant des corps en bouillie, ni l’eau des poches
  
    éventrées s’entonnant dans les bouches, ouvertes pour un dernier cri
  
    d’appel.
  Non, elle attend qu’ils viennent à elle, dans leurs sarraux de toile
  
    grise, le dos rond, les mains sous les aisselles, leurs gourdes de fer
  
    blanc leur battant les reins. Elle attend que ces trois faces qu’elle a
  
    toujours présentes devant les yeux, s’animent, et que la voix éraillée
  
    du père lui dise: «Nous v’la».
  Et puis, de leurs chantiers souterrains et de l’existence qu’ils
  
    y mènent, elle ne connaît rien. Cette grille, elle ne l’a jamais
  
    franchie. Elle ne fut ni trieuse, ni moulineuse, comme le furent, étant
  
    jeunes, beaucoup de femmes de houilleurs; fille de paysans, jadis elle
  
    travaillait aux champs. Dans le coron, elle n’a connu que ces départs
  
    et ces retours des hommes, ces allées et venues régulières, espacées
  
    par un grand vide des heures, pendant lesquelles on voisine et on
  
    paresse devant des bolées de café.
  Mais quoiqu’elle ne soit guère torturée par de 181 terribles
  
    évocations, le silence insolite, le silence funèbre de cette fosse,
  
    l’oppresse, lui serre le cœur. Et si elle n’écoute pas les propos
  
    désespérés des femmes qui l’entourent, elle attend avec anxiété que
  
    cette grande bâtisse lugubrement muette, s’anime d’un peu de vie.
  Parfois, elle s’évanouit dans une douloureuse somnolence où elle perd
  
    conscience des heures noires, des heures glacées qui se succèdent
  
    lentement. Alors, il arrive que les trois faces toujours présentes
  
    à son esprit se mêlent au souvenir de la maisonnette vide, dans le
  
    coron dépeuplé, au souvenir de simples choses familières, qui là-bas,
  
    semblent attendre les absents. Les vêtements de rechange sont placés
  
    sur une chaise; le cuvier dans lequel ils devaient se débarbouiller,
  
    est près du poêle qu’elle a rallumé; sur la table, il y a une lettre
  
    qu’apporta le facteur, et qui est adressée à son fils aîné. Et toutes
  
    ces choses prennent dans son esprit, l’étrange aspect que revêtent
  
    celles que l’on voit dans un cauchemar.
  Puis tout cela disparaît, et elle retombe dans une hébétude profonde,
  
    ne vivant plus que pour un bruit de pas, qui pourrait venir de la
  
    fosse, de cet inconnu terrible.
  182
  Tout à coup, une voix, crie «V’la qu’on en remonte encore». Peut-être,
  
    par les fissures du barrage, a-t-on aperçu des civières passant au
  
    loin, vagues fantômes dans le rayonnement blafard et mourant du fanal
  
    électrique.
  Aussitôt, la foule a comme un grand spasme. Des femmes se jettent
  
    dans les bras l’une de l’autre et s’étreignent en poussant des cris
  
    aigus. Il y a des bousculades, des remous. Puis des vagues hurlantes,
  
    hérissées de bras, vont déferler contre les poitrails des chevaux. Les
  
    mains s’accrochent aux brides, les montures se cabrent, et les voix
  
    hurlent.—«Laissez-nous entrer, nous voulons nos hommes.»
  Un commandement bref et menaçant retentit: «Refoulez». Alors les sabres
  
    ont des reflets qui vacillent, des aciers s’entrechoquent; et le sombre
  
    barrage s’ébranle et s’avance. Mais voici qu’une immense clameur
  
    s’élève, qui grandit, s’enfle. Et les manteaux noirs, doivent reculer
  
    devant un reflux irrésistible de la foule entière, cependant que les
  
    chevaux hennissent de peur, en sentant un grand souffle vivant.
  De nouveau, les gendarmes sont contre les grilles, immobiles, et serrés
  
    botte à botte, solides comme une muraille épaisse.
  183
  Les malheureuses femmes délirent. Elles lancent des
  
    injures aux gendarmes, elles les lapident avec les
  
    épithètes—misérables—lâches—assassins—comme avec des quartiers de
  
    briques.
  «On en remonte», c’est la troisième fois, depuis qu’elles sont
  
    massées devant cette fosse, qu’elles entendent ce cri. Et chaque fois
  
    leur élan pour franchir les grilles, pour courir là-bas jusqu’au puits,
  
    se brise contre le barrage.
  Maintenant, elles ne lancent plus d’injures, elles clament—les
  
    noms—les noms—donnez-nous les noms...
  Et des voix se font suppliantes. Mais rien ne leur répond. Derrière ce
  
    barrage de troupe et cette grille, c’est toujours le même sinistre et
  
    redoutable silence, de tout ce qu’on leur cache d’horrible.
  Alors, tandis que là-bas, le marteau solitaire continue de frapper à
  
    coups réguliers, ici, les sanglots et les plaintes, se reprennent à
  
    monter de l’amas confus, où la lueur frisante du fanal électrique,
  
    vient blêmir des visages de femmes échevelées.
  Lorsqu’Elle avait entendu ces mots qui donnèrent un frisson et un
  
    spasme à la foule, ses genoux s’étaient 184 mis à trembler, ses mains
  
    s’étaient accrochées aux épaules qui étaient devant elle, et elle
  
    avait senti son cœur, battre violemment jusque dans sa gorge. Dans cet
  
    instant, elle avait eu la soudaine et fugitive vision de son homme et
  
    de ses fils s’en retournant avec elle au coron.
  Et puis, tout s’était brouillé dans son esprit. Des remous l’avaient
  
    entraînée. Pressée entre des épaules et des poitrines, elle avait
  
    suivi les grands mouvements de flux et de reflux. Mais aucune révolte,
  
    aucune colère, ne lui avaient fait hurler des injures. Elle était
  
    restée isolée dans sa propre angoisse et sa douleur sourde. Seulement,
  
    à présent que des sanglots et des plaintes s’élèvent, elle se cache le
  
    visage dans les mains et se met elle aussi à pleurer et à gémir, ayant
  
    peut-être compris, comme les autres, l’affreuse signification de ce
  
    grand silence qui continue de planer sur la fosse.
  Les heures noires passent, et sans cesse, la pluie qui noie les
  
    ténèbres, tombe glaciale, mortelle, sur les épaules qui frissonnent; et
  
    toujours, le vent de la plaine rase, passe à grands coups de faux sur
  
    toutes ces têtes éperdues, sur toutes ces faces blêmies et crispées.
  185
  De sa chevelure plaquée, l’eau lui glisse sur la nuque, un froid
  
    de glace lui coule dans le dos. Mais elle ne ressent plus rien.
  
    Ses jambes, tour à tour flagellent puis se raidissent; sa taille
  
    s’affaisse, puis se redresse, mais elle n’a plus conscience de sa
  
    fatigue. La foule attend l’aube, comme si le jour qui va paraître,
  
    devait amener un nouvel espoir. Elle aussi, attend, avec la résignation
  
    d’attendre là toujours, engourdie, tombée dans une profonde torpeur
  
    physique.
  Elle ne sort même pas un instant de sa prostration, quand une femme,
  
    à côté d’elle, prise d’une crise de désespoir, se met à lui serrer le
  
    bras et à lui dire en branlant la tête: «Non... non... voyez-vous c’est
  
    bien fini... ils ne remonteront plus jamais... jamais.....»
  
  
  186
  
  
  Le jour paraît, avec une tristesse de crépuscule. Aucune aurore,
  
    aucune teinte claire, ne s’éveillent ni ne s’irisent dans le ciel
  
    uniformément sombre; aucun rayon ne peut trouer cette grande loque
  
    sale qui, lentement, lourdement, au-dessus de la plaine glisse et qui
  
    à l’horizon, semble sur elle, pendre et traîner. Rien ne vibre, rien
  
    ne se colore: seule une lividité de plomb, révèle les choses. Et les
  
    choses, restent inertes et sans joie.
  Dans la cour de la fosse, les chevaux attachés à des piquets,
  
    s’ébrouent et frappent du sabot le sol boueux et noir. Des soldats
  
    toussent, dans la compagnie d’infanterie qui se tient l’arme prête
  
    auprès de la grille fermée. Le long du mur de clôture, entre des
  
    faisceaux de fusils, des feux de bivouacs pâlissent. Et le grand
  
    bâtiment de fer, grandi par le silence, pèse, morne et 187 tragique,
  
    sur le réveil lugubre. Plus rien ne gronde ni ne résonne sous ses
  
    grandes nefs sonores et vides. L’arrêt de ses machines, l’arrêt
  
    sinistre de sa respiration large et profonde, ont fait de lui un
  
    cadavre géant.
  Maintenant, plus une civière n’en sort, furtive. Il est terminé, le
  
    mystérieux travail de la nuit, et des factionnaires gardent l’entrée du
  
    long bâtiment sans étage, dont on a fait une morgue.
  Là, sur le froid carrelage dans la pénombre que traversent obliquement
  
    des raies de jour blafard tombant des fenêtres, sont alignées cinquante
  
    bières béantes. Et sur la blancheur des suaires, se détachent les
  
    attitudes suppliciées des cadavres noircis par le feu souterrain:
  
    formes confuses et terribles, hérissées de gestes effrayants et
  
    pétrifiés.
  Il semble que leur torture se perpétue au-delà du trépas et que jamais,
  
    ces morts ne s’endormiront, quand leur cercueil sera clos.
  La voici venue l’heure redoutée où il va falloir, à celles qui
  
    attendent encore un être humain, rendre ces choses tordues,
  
    recroquevillées et calcinées.
  Là-bas, au-delà du barrage, un grondement, monte menaçant. C’est
  
    qu’à présent, les femmes connaissent 188 l’affreuse vérité; elles
  
    savent que pas un houilleur ne remontera vivant au jour. Elles exigent
  
    furieusement leurs morts. Mais les malheureuses dont la douleur
  
    s’exaspère, ignorent encore que là-dessous le charnier est en feu et
  
    qu’on ne peut même plus leur promettre d’autres cadavres, que ceux que
  
    l’on va présenter à leurs yeux épouvantés.
  Des sections d’infanterie et des pelotons de gendarmes, cantonnés dans
  
    les terrains vagues de la houillère, viennent encore renforcer les
  
    troupes qui encombrent la grande cour. Des ordres se transmettent; les
  
    officiers font former à leurs hommes une double haie qui, partant de
  
    la grille, va aboutir à la morgue où pénètrent des gendarmes, le pas
  
    pesant, et jugulaire au menton.
  Derrière les barreaux qui défendent les fenêtres des bureaux,
  
    apparaissent par moment, des figures pâles et inquiètes. Et le grand
  
    bâtiment inanimé, semble regarder lui aussi la morne animation de cette
  
    cour, avec les grands yeux vitreux de ses verrières.
  Soudain, des cris vibrants et douloureux, montent vers le ciel funèbre:
  
    on vient d’annoncer à la foule, que par petits groupes, elle va enfin
  
    avoir le droit de reconnaître les cadavres.
  189
  Hébétée, étourdie, semblable à une personne qui serait brusquement
  
    passée d’une profonde obscurité à une clarté vive, Elle regarde avec
  
    des yeux effarés les soldats immobiles et silencieux qui l’entourent.
  Un officier lui ordonne. «Suivez le groupe.»
  Alors, docilement, Elle suit celles que l’on a laissé pénétrer par
  
    le guichet et qui s’avancent, sanglotantes, entre les deux haies de
  
    baïonnettes.
  A l’entrée de la morgue, d’où l’on aperçoit les cercueils béants, le
  
    groupe lamentable a un recul d’épouvante. Puis celle qui marchait en
  
    tête du groupe, s’avance, les mains jointes sous le menton, la tête
  
    inclinée, dans une attitude de pitié douloureuse.
  Une femme tombe lourdement sur les genoux, brisée, et s’appuyant
  
    d’une main au rebord d’une bière, s’écrie, la voix chevrotante et
  
    lointaine.—Oh! mon Dieu, mon Dieu... est-il possible de nous les
  
    rendre comme ça!...
  Deux autres, se tenant serrées par le bras, suivent rapidement la ligne
  
    des cercueils, le corps penché en avant, les regards avides, cherchant
  
    à reconnaître un visage. Arrivées au fond de la longue salle froide et
  
    nue, les deux femmes se retournent, s’appuient contre 190 le mur et
  
    demeurent là sans bouger, le teint jauni, les lèvres décolorées, le
  
    visage contracturé, sans une larme, avec des prunelles fixes de folles.
  Ici, comme dans la cour pleine de troupes, Elle, reste hébétée. Mais
  
    un des gendarmes qui se tiennent échelonnés derrière les cercueils,
  
    s’avance et lui dit. «C’est aux vêtements, qu’il faut essayer de les
  
    reconnaître.»
  Alors Elle s’agenouille devant une bière, se penche vers le cadavre
  
    carbonisé qui, sur le suaire, paraît se tordre encore de souffrance.
  Sur le crâne, les cheveux ont disparu, brûlés. Dans la face noircie,
  
    les orbites sont vides, et la bouche, n’est plus qu’un trou aux rebords
  
    tuméfiés, d’où découle un filet de sanie putride. Le ventre est ouvert,
  
    les intestins ont débordé, bouillonnement figé, entre les jambes qui
  
    sont demeurées ployées. Pas un lambeau d’étoffe, seules de grosses
  
    bottines aux semelles cloutées, chaussent encore les pieds de leur cuir
  
    racorni. Après que, les paupières ardentes et les mains fébriles, elle
  
    a touché les bottines du mort, elle hausse doucement les épaules et
  
    secoue la tête d’un air désespéré et dolent.
  
  
  [↔]
  
  Et puis, vers la bière voisine, elle se tourne. Là, sur
  
    191 la forme hideuse, il y a un rappel de vie, rappel étrange et
  
    terrifiant. La chair d’une épaule est demeurée blanche, alors que tout
  
    le reste du corps est noirci et que le bras attaché à cette épaule se
  
    montre ratatiné et tordu comme un cep de vigne.
  Elle a saisi un morceau de tricot que la flamme du grisou n’a pas
  
    consumé, elle le tourne et le retourne entre ses doigts tremblants.
  
    Ensuite, elle palpe un lambeau de velours à côtes, qui entoure encore
  
    l’extrémité d’une jambe.
  Tout à coup elle se redresse, se couvre le visage de ses mains et
  
    gémit: Oh oui, le voilà, c’est lui, c’est mon homme!...
  Une sorte d’employé qui tient des feuillets à la main, s’avance
  
    vivement.
  —Vous l’avez reconnu?...
  —Oh oui, Monsieur, c’est lui, c’est mon pauvre homme.
  Un sous-officier, qui se trouve là avec des brancardiers, lui demande:
  
    En êtes-vous bien sûre?
  Mais l’homme aux feuillets intervient, et avec colère dit au sergent:
  
    «Allons, c’est bon, fermez donc cette bière et sortez la immédiatement
  
    d’ici». Il demande le nom du mort, l’inscrit sur un feuillet; puis,
  
    avec de 192 la craie, sur le couvercle de sapin, il moule d’une belle
  
    main de comptable ce mot: Reconnu.
  Tout le long de la sinistre rangée des cercueils, ce ne sont
  
    qu’agenouillements des pitoyables femmes, dont les visages bouleversés
  
    et flétris se penchent avides et sans dégoût sur les linceuls souillés,
  
    d’où montent des exhalaisons putrides et une puanteur écœurante de
  
    chlore.
  Et leur douleur est sans contrainte; à leurs soupirs, à leurs
  
    gémissements et à leurs sanglots, se mêlent les lourdes exclamations du
  
    grossier patois.
  Soudain, un officier paraît, consulte sa montre, et dit aux gendarmes:
  
    «Les quinze minutes sont passées, faites évacuer la salle.
  Quinze minutes! c’est le temps que le service d’ordre a décidé
  
    d’accorder à chaque groupe pour reconnaître ces cadavres
  
    méconnaissables.
  Alors ce sont des hurlements et des cris de révolte. Une malheureuse
  
    se débat, s’accroche à un cercueil. Mais les gendarmes, aussitôt
  
    s’irritent et emploient la force pour briser ces nerfs de femmes.
  Ils se sont rangés, coude à coude, d’un mur à l’autre, et pas à pas,
  
    poussant devant eux le troupeau des veuves en larmes jusqu’à une porte
  
    de sortie qui se 193 trouve à l’extrémité de la morgue, ils dégagent
  
    cette longue salle comme ils le feraient d’une rue, en temps de grève.
  Comme un gendarme la poussait, Elle, simplement avait dit:
  —J’ai encore mes deux fieux à retrouver. Puis, voyant qu’on ne
  
    l’écoutait point, elle avait obéi, baissant la tête, résignée.
  D’autres femmes, vont entrer dans cette morgue et, contre les murs
  
    froids et nus, vont encore se briser d’autres sanglots.
  Dehors, le sergent l’attend avec les brancardiers, qui vont porter
  
    jusqu’au coron le cercueil déjà mis sur une civière. Derrière celle-ci,
  
    elle se place, comme elle le ferait derrière un corbillard. Et l’on se
  
    met en marche: eux d’un pas cadencé et lourd, elle, avec un air brisé
  
    de pauvresse.
  Les brancardiers passent derrière les troupes. Ils ont reçu l’ordre
  
    de quitter la fosse en faisant un long détour à travers les terrains
  
    vagues.
  A cet instant, des cris s’élèvent, quelques voix furieuses menacent.
  
    Des hommes, des houilleurs qui travaillent dans les autres fosses et
  
    qui avaient ici un 194 père, des frères, un ami, sont entrés aussi
  
    pour reconnaître les cadavres. Et ces hommes tendent le poing aux
  
    figures peureuses qui, à l’abri des fenêtres grillagées du bureau,
  
    les regardent passer. On entend des coups sourds, un bruit de lutte.
  
    Puis, la haie des soldats s’entrouvre pour laisser passer des gendarmes
  
    emmenant quatre hommes qu’ils viennent d’arrêter.
  Les brancardiers longent le grand bâtiment inanimé. Ils passent devant
  
    la montée de terre où, dans la boue, sont restées imprimées les foulées
  
    de ceux que jamais plus les cages rapides ne remonteront au jour. Et
  
    les voici qui hâtent leur marche, épouvantés, semble-t-il, de passer en
  
    cet endroit avec la pauvre femme qui les suit.
  Ils traversent des voies ferrées, s’avancent entre des trains entiers
  
    de wagons vides et l’encombrement des bois de mine, où sont encore
  
    échelonnés des factionnaires.
  
  
  [↔]
  
  Sur la gauche, se dresse le terri, la noire colline de schiste, au haut
  
    de laquelle une sentinelle va et vient, les regards fixés au loin, du
  
    côté des autres fosses... Puis, s’ouvre le grand vide de la plaine. Les
  
    pas des brancardiers s’appesantissent dans la terre grasse des 195
  
    champs, le poids du cercueil raidit leur bras. Le sergent qui les
  
    conduit, leur ordonne de s’arrêter et de déposer la civière.
  Ils se taisent, ils craignent de parler et pour prendre contenance, ils
  
    contemplent le ciel sombre qui glisse tout d’une pièce. Et la femme
  
    pleure, le regard fixé sur le cercueil.
  Là-bas, un paysan travaille à la terre. Il conduit d’un bout à l’autre
  
    d’un champ labouré, deux chevaux lents, attelés à une herse. Il marche
  
    auprès d’eux, à longs pas réguliers, et leur crie de temps à autre,
  
    d’une voix calme, un hue dia qui s’éteint sans écho dans l’espace. Et
  
    l’on entend des chants de coqs, qui viennent du lointain paisible, d’un
  
    vieux village, si vieux qu’il a pris la couleur de la terre.
  De leur pas cadencé ils se remettent en marche; et bientôt apparaît le
  
    coron que cachait une ondulation du sol: Village artificiel, sans âme,
  
    sans passé, et qui peut-être, n’a comme nom, qu’un chiffre.
  Dans une des longues rues parallèles, uniformes et désertes, ils
  
    s’avancent et leurs pas crissent sur le mâchefer. Soudain, la femme,
  
    dit: c’est ici. Alors, ils pénètrent avec la civière, dans la petite
  
    demeure. Sur deux chaises, ils placent le cercueil, après quoi ils se
  
    196 découvrent gauchement. Puis ils s’en vont en se hâtant, comme des
  
    gens qui ont encore de la besogne.
  
  
  197
  
  
  Un long temps, elle demeure assise, inerte, auprès du cercueil. Puis,
  
    très lasse, se lève et prend un à un, les effets posés sur une chaise,
  
    vêtements de rechange que les trois hommes devaient revêtir après
  
    s’être débarrassés de leurs loques de fond humides de sueur, maculées
  
    de houille et de boue. Elle replie tout cela lentement, soigneusement,
  
    et de gros sanglots l’étouffent.
  Trois paires de sabots sont rangées près du poêle; elle les pousse sous
  
    le lit, aussi loin qu’elle le peut... Ensuite, elle prend la lettre
  
    qui se trouve sur la table. Longuement, des larmes plein les yeux,
  
    elle relit l’adresse, elle relit le nom de son fils aîné. Mais elle ne
  
    déchire point l’enveloppe qui tremble dans sa main et dans un tiroir,
  
    elle la glisse.
  198
  Maintenant, elle va faire à cette chambre une toilette mortuaire. Sur
  
    le carrelage, qu’elle veut laver, elle répand l’eau du baquet, dans
  
    lequel, ils eussent décrassé leurs torses et leurs faces noircies.
  
    Mais elle défaille, ses mains se crispent sur sa poitrine. Depuis deux
  
    jours, elle n’a pris aucune nourriture. Et la faim, celle dont la
  
    torture fait hurler les bêtes, la pousse à se saisir avidement d’un
  
    morceau de pain demeuré sur la table. Elle le dévore avec une voracité
  
    inconsciente. Après quoi, elle reprend sa tâche funèbre.
  Le carrelage étant devenu net, elle le saupoudre de sable fin. Puis,
  
    elle change les rideaux de la fenêtre et ferme le contrevent. Elle
  
    accroche aussi le volet de la petite porte vitrée qu’elle laisse
  
    entr’ouverte. Alors, dans la demi obscurité, elle continue d’aller
  
    et venir, finissant de rendre décente et propre, la petite chambre
  
    qu’habite le mort.
  Ici, c’est le devoir qui, malgré sa lassitude, la fait encore agir.
  
    Car elle n’aurait ni la force, ni le courage de pénétrer dans la pièce
  
    voisine, là où couchaient ses deux fils, dans cette chambre dont les
  
    lits encore ouverts, gardent l’empreinte de leurs corps.....
  Dehors, des hommes passent, marchant au pas. Et des sanglots suivent la
  
    civière qui s’éloigne.
  199
  Seuls, abandonnés sans doute par leur mère qui est à la fosse,
  
    deux enfants s’avancent sur le seuil et, curieux, les yeux grands
  
    d’étonnement, ils regardent cette longue boîte de sapin, qui fait une
  
    tâche blanchâtre dans la pénombre.
  Doucement, Elle leur dit:—«Allez jouer plus loin mes petiots». Et les
  
    pauvres petits êtres, ignorants des choses de la mort, s’en vont en
  
    riant, jouer sur la chaussée.
  On heurte à la porte. Le médecin de la compagnie entre. Il est venu
  
    au coron pour avertir les veuves qu’il est nécessaire de laisser les
  
    cercueils ouverts, afin que les gaz qui se dégageront des cadavres, ne
  
    fassent éclater les planches de sapin. Et il ordonne à un ouvrier qui
  
    l’accompagne, de déclouer le couvercle de la bière. Pendant ce travail,
  
    lui-même ayant sorti de sa poche une fiole, asperge le sol avec un
  
    liquide nauséabond. Puis, en se retirant, il dit tout bas, d’une voix
  
    doucereuse—«Voyons, ma bonne femme, n’avez-vous donc ni un crucifix
  
    à mettre sur le linceul, ni un cierge à allumer auprès du mort? Ces
  
    Messieurs de la Compagnie désirent pourtant que tout se fasse de façon
  
    convenable. Un prêtre du reste, assistait à la remonte des corps.»
  200
  Ayant vidé le tiroir d’une commode, elle a retrouvé un vieux chapelet
  
    et l’a posé sur le suaire. Ensuite elle a allumé une bougie qu’elle a
  
    placée sur un siège, auprès du cercueil. Mais comme elle n’a plus prié
  
    depuis vingt ans, elle fait un simple signe de croix. Et maintenant que
  
    la chambre est en ordre, elle n’a plus qu’à penser douloureusement en
  
    face du mort.
  Elle s’est assise dans un coin, les bras croisés, la tête penchée, et
  
    les chauds reflets de la bougie, vacillent sur son visage terreux.
  Jusqu’à présent, elle a vécu en hallucinée, dans un cauchemar, dans une
  
    sorte d’irréel. Mais avec l’immobilité et le silence, elle rentre dans
  
    la froide réalité. Et elle ressent seulement à présent, l’impression
  
    d’un immense isolement.—Seule, toute seule; la maison est vide; les
  
    trois hommes sont morts!...
  Des souvenirs lui passent par l’esprit, des petits faits, des détails
  
    isolés, l’intonation de leurs voix, même les colères du père; tout cela
  
    mêlé, confus.
  Alors, elle se met à pleurer lentement.
  Et puis, elle pense aussi à la paie qu’ils devaient toucher dans
  
    quelques jours, aux dettes, à la misère qui va venir.
  
  
  [↔]
  
  Après cela reparaissent encore devant ses yeux, les
  
    201 visages de ses fils, nettement, comme s’ils étaient près d’elle.
  
    Et voici qu’elle se reprend à espérer. Peut-être n’ont-ils pas été
  
    tués. Son pauvre homme, hélas, lui, il est là; elle l’a reconnu à des
  
    lambeaux d’étoffe, à ses souliers, dont l’un est rapiécé. Mais eux,
  
    peut-être les remontera-t-on vivants au jour. Elle voudrait retourner
  
    là-bas, à la fosse. Pourtant elle pense que ce serait mal d’abandonner
  
    le mort.
  Alors, dans la nuit de cette chambre empestée par le liquide épandu
  
    sur le sol, elle s’endort, elle s’évanouit dans un sommeil pesant, sa
  
    respiration oppressée par la lourde atmosphère où déjà se traînent
  
    des relents affreux. Et sur le suaire, la bougie jette un rayonnement
  
    assoupi qui déplace mollement des ombres.....
  Des heures lourdes ont passé, et la petite lueur chaude qui veillait,
  
    s’est éteinte après un dernier vacillement. Une sérénité lugubre plane
  
    sur le mort et la veuve endormie. Il n’y a que la vie des choses qui se
  
    perpétue, mystérieuse, dans le silence et l’obscurité de la chambre. Le
  
    bois neuf du cercueil a craqué; une feuille morte, poussée par le vent,
  
    a grincé sous la porte; dans la cheminée, de la suie s’est détachée et
  
    a fait, en tombant, un bruit grêle sur la tôle du foyer.
  202
  Mais tout à coup, voici que du dehors, parvient un roulement sourd et
  
    des trots de chevaux. Et cela s’arrête devant la petite maison. Un
  
    bruit de pas, de sabres traînant sur la chaussée; et la porte s’ouvre
  
    toute grande. Dans le carré de clarté, apparaissent des uniformes
  
    encadrant un personnage ganté et cravaté de noir, lequel entre et
  
    gravement se découvre.
  Un officier de l’escorte ayant aperçu la veuve endormie, s’approche
  
    d’elle et lui frappant sur l’épaule:—Levez-vous; c’est Monsieur le
  
    Ministre.
  Elle se dresse, ahurie, tenant dans la main un coin de son tablier.
  Aussitôt, le personnage grave commence sur un ton solennel:—«Madame,
  
    au nom de la France, au nom du Gouvernement de la République, je viens
  
    saluer la dépouille de ce soldat du travail mort au champ d’honneur!
  
    Moi-même surmontant l’émotion qui m’étreint.....
  Et longuement, s’exhale la douleur officielle.
  Dans sa stupéfaction, la malheureuse ne comprend rien; elle n’entend
  
    qu’un ronron monotone d’où s’échappent parfois des mots plus sonores:
  
    héros obscur... victime des forces élémentaires...
  Tous ceux qui entourent le ministre écoutent celui-ci avec un
  
    respectueux recueillement.
  203
  Soudain, il élève la voix et le bras étendu vers le suaire, le voici
  
    qui fait vibrer la dernière phrase de ce discours qu’il colporte dans
  
    chaque maison endeuillée, répétant dans chacune les mêmes gestes
  
    emphatiques, avec une même émotion. Après quoi, M. le Ministre
  
    semble, la tête inclinée sur l’épaule, s’abîmer dans une douloureuse
  
    contemplation. Mais en réalité, ce n’est là qu’une attitude congruente,
  
    car, il tend l’oreille à ce que lui murmure tout bas, la personne qui
  
    se trouve à son côté.
  Le même officier qui réveilla la veuve, s’approche encore et lui
  
    souffle—«Remerciez M. le Ministre.» Mais celle-ci demeure stupide et
  
    muette, la face terreuse et le regard terne.
  Alors le personnage officiel, ayant jugé suffisant son instant de
  
    méditation affectée devant le cercueil, s’incline du côté de la veuve,
  
    puis il sort, suivi de son escorte attentive, laquelle a répété
  
    militairement le salut adressé à cette femme qui ne paraît pas avoir
  
    conscience du grand hommage qui lui est rendu.
  Après le départ du Ministre, deux messieurs s’insinuent dans la
  
    chambre: «Madame, permettez-nous de prendre une photographie pour notre
  
    journal.»
  Et les deux messieurs, sans attendre une réponse, dressent sur ses
  
    trois pieds leur appareil. Ils changent 204 un peu la position du
  
    cercueil, repoussent la table, dérangent une chaise, jugent l’effet de
  
    la lumière. Ensuite, l’un d’eux dit: «Mettez-vous auprès du cercueil
  
    et tenez sur vos yeux un mouchoir.» Et l’autre ajoute: «Oui, madame,
  
    faites comme si vous pleuriez.» Elle, toujours docile, obéit.
  —«Ne bougez plus.» Il y a un instant de pose, l’orbite de métal fixe
  
    durement la veuve et le cercueil, puis l’appareil fait entendre un
  
    bruit sec de déclic. C’est tout; les deux journalistes remercient et
  
    s’en vont satisfaits.
  Traînant son pas harassé, elle rallume une bougie auprès du mort. Dans
  
    son intelligence de pauvre femme ignorante et simple, elle n’a ni
  
    compris le ridicule triste de la douleur officielle, ni l’odieux de la
  
    seconde visite qu’elle a reçue.
  Et la veillée mortuaire reprend. C’est de nouveau le silence, l’arrêt
  
    de vie, que les morts propagent de leur néant, autour d’eux.
  Le vent s’est remis à souffler et la pluie qui cingle les tuiles du
  
    toit leur fait rendre un bruit de chose fêlée.
  Soudain, deux heures tintent à la petite église du coron. Les deux
  
    coups sonores de l’airain passent, emportés au loin par le vent.
  205
  Deux heures! Et la voici qui songe, se souvenant que c’est l’heure
  
    à laquelle les trois hommes revenaient de la fosse. Elle revoit la
  
    table mise, les quatre couverts préparés sur la toile cirée, le grand
  
    pot de grès plein jusqu’aux bords de bière qu’elle s’en fut quérir à
  
    l’estaminet. Elle les revoit entrant, souillés, mâchurés de houille,
  
    avec un masque de suie collé sur la face. Aussitôt ils faisaient leur
  
    toilette devant le cuvier, se décrassaient mutuellement le torse et
  
    les épaules. Puis ils s’attablaient, lourdement, las, les doigts
  
    encore tremblants d’avoir serré le manche de la rivelaine et de s’être
  
    agrippés à des blocs de houille pour les basculer. Ils avalaient la
  
    soupe goulûment, appuyés à la table, à cause de leurs reins rompus.
  
    Et sans causer, ils regardaient devant eux, les yeux fiévreux, encore
  
    cernés par la poussière de houille. De temps à autre, l’un d’eux se
  
    détournait et, avec une sorte de râle, crachait sur le carrelage un jet
  
    de salive noire.
  A la fin du repas, dans le bien-être de ce travail chaud que font
  
    les aliments dans l’estomac, ils commençaient à parler un peu. Ils
  
    causaient de choses qui furent toujours mystérieuses pour elle: du
  
    fond, de l’abattage, d’un glissement de la veine...
  Quand ils avaient allumé leurs pipes, son aîné 206 allait au carin
  
    soigner ses coqs et le père s’endormait au coin du poêle, tandis que
  
    son second fils lisait la feuille socialiste.
  Quelquefois aussi, il arrivait que le repas n’était point encore
  
    prêt quand ils rentraient de la fosse, et cela parce qu’elle s’était
  
    attardée à bavarder chez des voisines. Alors, le père avait une grande
  
    colère, et ces jours-là il buvait presqu’à lui seul toute la bière du
  
    grand pot de grès.
  Et voici, en cet instant où ils lui apparaissent encore si vivants, que
  
    de nouveau la sensation de solitude infinie la pénètre, lui donnant un
  
    vestige où disparaît tout espoir de revoir ses fils: Seule! la maison
  
    est vide!... les trois hommes sont morts!...
  Tout à coup elle se lève, s’approche du cercueil. Elle veut revoir
  
    le cadavre de son mari. Elle écarte le linceul. Alors, devant cette
  
    chose affreuse, devant cette forme noire, tordue, fantastique comme
  
    une ombre projetée, elle joint les mains et avec un air de pitié et
  
    de désolation, secoue doucement la tête. Et des larmes silencieuses,
  
    jaillies à la cornée de ses yeux, glissent lentement sur ses joues
  
    creuses.
  Un dernier regard; elle va replacer le suaire. Mais voici qu’elle
  
    aperçoit une chose qui luit à la main 207 crispée au fond du cercueil.
  
    Sans répulsion, elle saisit le poignet, soulève le membre raidi et se
  
    penche. Ce qui brille est un anneau d’argent, une alliance enfoncée
  
    dans la chair grésillée.
  Alors, elle pousse un cri d’horreur, et lâchant la main du mort, elle
  
    reste droite, la face rigide et blême.
  Le vent hulule sous la porte, une larme de cire tombe de la bougie.
  
    Dans le silence lugubre, le cercueil fait de nouveau entendre un long
  
    et sinistre craquement.
  Tout à coup, elle s’affaissa sur les genoux, ses mains lui couvrant le
  
    visage; et voici, qu’à voix basse, elle murmure: «Oh! mon pauvre homme!
  
    mon pauvre homme! ce n’est donc pas toi qui est là . . . . .
  Sans heurter à la porte, un employé de la Compagnie, celui-là même qui
  
    présidait à la reconnaissance des cadavres, entre et dit, en déposant
  
    un papier sur la table: «Tenez, voilà l’acte de décès.»
  Aussitôt elle se précipite et s’accroche à lui:—Oh! monsieur, venez
  
    voir, venez voir... Ce n’est pas mon mari que j’ai ramené!
  —Comment? Ce n’est pas votre mari? Mais vous avez reconnu le cadavre
  
    devant témoins. J’ai fait dresser l’acte de décès. Toutes les
  
    formalités sont remplies.
  208
  —Non, monsieur, bien sûr que ce n’est pas mon mari, vu que cet
  
    homme-là il a une alliance et que mon mari n’en avait point.
  L’employé, l’air très contrarié, réfléchit un instant. Puis brusquement
  
    il fait un grand geste:
  —Ah ben, tant pis—gardez-le quand même!
  
  
  TABLE DES MATIÈRES
  
  
  Préface
  5
  
  
  La Paye
  23
  
  
  Multitude, Solitude
  75
  
  
  Train-Tramway
  99
  
  
  Dimanche
  107
  
  
  Baptême
  137
  
  
  La Jaune
  149
  
  
  Veuve
  175
  
  
  Achevé d’imprimer
  le 23 Mars 1907
  chez RÉPESSE-CRÉPEL et FILS
  à Arras
  
  
  374
  
  Au lecteur
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