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  PARIS DE SIÈCLE EN SIÈCLE
  
  LE CŒUR DE PARIS
  SPLENDEURS ET SOUVENIRS
  
  Table des Chapitres
  Table des Illustrations
  Planches hors texte
  Au lecteur
  
   
  OUVRAGES DE A. ROBIDA
  
  
  PARIS DE SIÈCLE EN SIÈCLE. Un volume in-4o, illustré de lithographies, de
  
  gravures en couleurs, d’une eau-forte hors texte et de nombreux dessins dans
  
  le texte. (A la Librairie illustrée.)
  LA VIEILLE FRANCE. Normandie. Bretagne. Provence. Touraine. Quatre
  
  volumes in-4o, illustrés de très nombreuses gravures dans le texte et hors
  
  texte. (A la Librairie illustrée.)
  LES VIEILLES VILLES D’ITALIE. Un volume in-8o raisin, illustré de nombreuses
  
  gravures. (Maurice Dreyfous, éditeur.)
  LES VIEILLES VILLES DE SUISSE. Un volume in-8o raisin, illustré de nombreuses
  
  gravures. (Maurice Dreyfous, éditeur.)
  LES VIEILLES VILLES D’ESPAGNE. Un volume in-8o raisin, illustré de nombreuses
  
  gravures. (Maurice Dreyfous, éditeur.)
  VOYAGES TRÈS EXTRAORDINAIRES DE SATURNIN FARANDOUL. Un fort
  
  vol. in-8o jésus, illustré de nombreuses gravures. (A la Librairie illustrée.)
  LA GRANDE MASCARADE PARISIENNE. Un volume in-8o jésus, illustré de nombreuses
  
  gravures. (A la Librairie illustrée.)
  LE VINGTIÈME SIÈCLE. Un volume in-8o colombier, illustré de gravures dans le
  
  texte et hors texte. (A la Librairie illustrée.)
  VOYAGE DE MONSIEUR DUMOLLET. Un volume in-8o colombier, illustré de
  
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  LE DIX-NEUVIÈME SIÈCLE. Un volume in-8o colombier, illustré de gravures dans
  
  le texte et hors texte. (A la Librairie illustrée.)
  ŒUVRES DE RABELAIS, illustrées de très nombreuses gravures dans le texte, et
  
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  MESDAMES NOS AIEULES, DIX SIÈCLES D’ÉLÉGANCES. Un volume in-18 couronne,
  
  illustré de très nombreuses gravures en noir et en couleurs. (A la Librairie
  
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  EVREUX, IMPRIMERIE DE CHARLES HERISSEY
  
  
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  ÉBATS SUR LA SEINE GELÉE
  
  (Tour de Nesle XVIIe Siècle)
  
  PARIS DE SIÈCLE EN SIÈCLE
  
  LE
  CŒUR DE PARIS
  SPLENDEURS ET SOUVENIRS
  TEXTE, DESSINS ET LITHOGRAPHIES
  
  PAR
  A. ROBIDA
  
  
  [Pas d’image disponible.]
  
  PARIS
  
  A LA LIBRAIRIE ILLUSTRÉE
  8, RUE SAINT-JOSEPH, 8
  
  Tous droits réservés.
  {1}
  
  
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  POINTE DE LA CITÉ ET SORTIE DE LA SEINE
  
  LA CHAÎNE TENDUE DE LA TOUR DU COIN A LA TOUR DE NESLE
  
  CHAPITRE PREMIER
  
  
  LE VAISSEAU DE LUTÈCE
  Écrasement de l’antique cité.—Ce que représente l’étroit espace entre
  
  Notre-Dame et le palais.—L’établissement des Francs.—Le palais
  
  gallo-romain devient le palais des chefs mérovingiens.—Clotilde et les
  
  fils de Clodomir.—Frédégonde à Paris.—Les deux ponts de la Cité.—Le
  
  départ de Rigonthe.—Le comte Leudaste.—Saint Eloi.—Les
  
  incendies de la cité.
  
  
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  STATUE DE LA VIERGE
  
  PORTAIL DE NOTRE-DAME
  
  La cité de Paris, la noble nef qui, depuis si longtemps,
  
  malgré tant d’ouragans, sous l’assaut des
  
  vents furieux ou sous les caresses d’un soleil
  
  ami, vogue avec audace et fierté, souvent rudement
  
  ballottée mais jamais submergée, a vu pour
  
  ainsi dire, commencer l’histoire de France, avec les aventures
  
  de jeunesse de Lutetia, dans les jours où se formait, sur les
  
  rives de la Seine, le petit État barbare d’un chef franc.
  Pendant des siècles, sur ce point minuscule, à cet étroit
  
  îlot enserré par les eaux de la rivière, vinrent à ce qu’il semble
  
  {2}
  
  s’attacher tous les fils reliant au mince domaine royal des premiers temps, les
  
  terres, les fiefs et les provinces qui grossissaient peu à peu le naissant pays de
  
  France, et lui ramenaient un à un tous les lambeaux de la Gaule éparpillée après
  
  l’écroulement du monde romain.
  Le point central de cette France, à la formation difficile et lente après les temps
  
  de bouleversement, il est là jusqu’au XIIIe siècle, entre l’église cathédrale de Paris
  
  et le Palais de la Cité, tout petit noyau de la solide agglomération. Toutes les
  
  choses de la politique brutale et confuse des chefs francs, campés dans les palais
  
  conquis, des rois de Paris et des ducs de France, en attendant les rois réels surgissant
  
  du chaos débrouillé et s’imposant comme suzerains définitifs aux grands
  
  barons, aboutissaient ou commençaient là, sur ces quelques arpents de sol parisien
  
  particulièrement vénérables, et que pourtant nous avons traités avec assez
  
  peu de respect en notre temps, faisant table rase de tout ce qui pouvait marquer
  
  encore quelques-uns de tous ces grands souvenirs ou conserver un peu l’empreinte
  
  du glorieux passé.
  Était-il, on peut le répéter, un point de la capitale française qui méritât plus
  
  le respect que cet antique berceau de la grande ville, que l’île des Parisii, la vieille
  
  aïeule Lutetia, devenue peu à peu la Cité? Au lieu d’abattre tous les souvenirs
  
  monumentaux, que l’injure des siècles avait profondément entamés, mais qui
  
  pouvaient être soignés et gardés, que n’a-t-on pensé à les conserver, à les relever
  
  même, très religieusement, à sauver ce qui pouvait être sauvé des anciens cadres
  
  et des anciens aspects, ou bien, que n’a-t-on songé au moins à élever sur cet
  
  emplacement sacré, sur ce sol aux superbes souvenirs, un monument à la gloire
  
  du vieux Paris?
  Hélas! à part la cathédrale et quelques tours du Palais, l’illustre cité de Paris
  
  n’existe plus que dans les livres, elle a été sans pitié étouffée et écrasée. Qui peut
  
  nous rappeler encore ce qu’il y eut, jadis, à la place du colossal amas de pierres
  
  neuves d’aujourd’hui, chargeant la nef parisienne entre ses châteaux d’avant et
  
  d’arrière, entre le Palais et Notre-Dame?
  Pauvre nef parisienne, si elle ne sombre point sous le poids, en dépit de sa fière
  
  devise, c’est que sa carène fut finement et merveilleusement taillée! Mais c’est
  
  grand’pitié tout de même de voir à la place de l’antique cité disparue, cet énorme
  
  entassement de bâtisses cubiques, maussades, par destination sévères et tristes,
  
  parfois sinistres, en cet endroit déjà admirablement disposé par la nature, sur
  
  cet emplacement consacré par l’histoire, et qui devrait être l’écrin des souvenirs
  
  respectés.
  Qu’avons-nous mis là, nous, Parisiens du XIXe siècle? Des édifices destinés à
  
  des services fort utiles sans doute, mais qui ne sont point à étaler au point le plus
  
  noble, le plus glorieux d’une ville, des casernes de police, un immense Hôtel-Dieu
  
  comme un dépôt central de germes infectieux, bâti juste au moment où la science
  
  réclamait l’éparpillement des hôpitaux à la périphérie des villes, alors que la
  
  nécessité ne forçait plus, comme jadis dans les villes fermées, à les garder dans
  
  l’enceinte. Et pour comble, enfin, une Morgue à la pointe de l’île, sans doute
  
  {3}
  
  comme ornement ajouté aux splendeurs gothiques du chevet de Notre-Dame!
  Voilà ce que nous avons si lourdement étalé ici, le réalisme plat à la place de
  
  la poésie, l’ennui administratif que l’on pourrait voiler, les laideurs ou tristesses
  
  qu’il serait bon de cacher.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE JUBÉ DE NOTRE-DAME, DÉMOLI EN 1725
  
  C’est par-dessus toutes ces choses que, vestige sublime d’un grand passé surnageant
  
  à l’engloutissement général, domine la vieille cathédrale, Idéalité persistante
  
  au milieu des sévères réalités ou des banalités enlisantes.
  Le Palais de la Cité, c’était la résidence des magistrats de la province gallo-romaine,
  
  demeure solide, défendue par des tours. Des empereurs probablement,
  
  pendant le temps de leurs séjours dans le nord des Gaules, y passèrent aussi; plus
  
  tard, à la place des préfets romains, s’installèrent les chefs francs qui peu à peu,
  
  passant le Rhin et les profondes forêts du Nord-Est, se taillaient des petits
  
  royaumes dans les débris de l’empire assailli de toutes parts.
  Longtemps les rois francs des premières races se contentèrent des fortes constructions
  
  romaines du Palais de la Cité, transformant peu à peu ce palais, l’adaptant
  {4}
  
  à leurs habitudes, restaurant et reconstituant ce que touchait le temps, ou ce que
  
  ruinait la guerre,—car il eut à jouer bravement son rôle de forteresse pendant
  
  les sièges soutenus contre les Normands.
  Des restaurations importantes, de vastes remaniements eurent lieu sous le roi
  
  Robert, fils de Hugues Capet, puis saint Louis commença une reconstruction
  
  totale achevée sous Philippe le Bel.
  Le palais demeure encore résidence des rois après saint Louis; le Louvre est
  
  un château-fort extérieur, l’hôtel Saint-Paul plus tard est préféré, mais en bien
  
  des occasions, aux jours troublés, ainsi qu’aux jours de fêtes solennelles, les rois
  
  reviennent à l’antique berceau de la monarchie.
  Puis le Parlement reste seul en possession, puissance grandissante, en lutte si
  
  souvent avec le pouvoir royal; c’est une autre royauté qui commence là, lentement
  
  et qui se développe à l’ombre des vieilles tours. Dans ce vieux palais, il
  
  semble que toutes les institutions de la France doivent prendre germe, car après
  
  les préfets des Empereurs, les chefs francs, les ducs de France et les rois, le
  
  pouvoir législatif lui-même, comme ou l’entend aux temps modernes, en sortira.
  
  La filiation est directe, du Parlement naîtront les États généraux, et des États
  
  généraux l’Assemblée nationale; et le vieux Parlement mourra de l’enfantement
  
  le 3 novembre 1790.
  Pour Notre-Dame, à l’autre extrémité de la cité, merveilleuse cathédrale élevée
  
  par le XIIIe siècle à la place d’églises plus modestes qui s’étaient succédé sur le
  
  même point, augmentant en grandeur et en splendeurs à chaque reconstruction,
  
  pendant des siècles l’écho de tous les grands événements, heureux ou malheureux
  
  pour notre pays de France, s’est répercuté sous ses voûtes. Les vagues de l’histoire,
  
  pour ainsi dire, à chaque grand fait sont venues battre ses murs.
  Saint Louis vient solennellement à Notre-Dame en partant pour sa première
  
  croisade, Philippe le Bel y convoque les États généraux pour s’appuyer sur la
  
  nation dans sa lutte contre le pape Boniface. Après les désastres des XIVe et
  
  XVe siècles, quand le pays est aux Anglais, le roi d’Angleterre s’y fait couronner
  
  roi de France bien peu de temps avant le définitif retour de fortune qui verra
  
  Charles VII le Victorieux rentrer dans Paris, et le léopard britannique reculer
  
  jusqu’à Calais.
  Dans les guerres civiles du siècle suivant, Notre-Dame sera une caserne de la
  
  Ligue et logera dans ses galeries les troupes guisardes, des bataillons de parisiens
  
  ligueurs. Enfin, toutes les victoires des armes de France sous l’ancienne
  
  monarchie apporteront pour les accrocher sous les voûtes augustes, les drapeaux
  
  sanglants, noircis et déchirés, enlevés à l’ennemi. Notre-Dame aura pour
  
  «Tapissiers», les grands généraux de la monarchie Condé, Turenne, Luxembourg,
  
  le maréchal de Saxe...
  Puis éclate l’orage de la grande Révolution, c’est le temps des écroulements.
  
  Notre-Dame au début de la tourmente abrite quelques jours, dans une salle de
  
  l’archevêché, l’Assemblée Nationale venant de Versailles. Et quand le trône a
  
  croulé, quand on veut sur ses débris jeter les ruines de la vieille religion, c’est la
  
  {5}
  
  déesse Raison, représentée par une plantureuse beauté de l’Opéra, qu’on installe
  
  sur l’Autel. Lorsqu’une quatrième dynastie se fonde, trempée dans le sang de
  
  l’Europe qui coule dans les grands carnages du commencement de notre siècle,
  
  Notre-Dame remplace Reims, et voit un pape enlevé de force à Rome sacrer empereur
  
  le grand soldat qui promène à travers les nations la France ivre de gloire
  
  militaire, les bandes gauloises guidées par les victoires tourbillonnantes.
  
  
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  LE PETIT PONT. LUTÈCE GALLO-ROMAINE
  
  La cité de Paris c’est tout cela, c’est tout ce passé, tous ces grandioses souvenirs
  
  qui planent autour de ces deux monuments, sévère château d’avant et splendide
  
  château d’arrière de la nef parisienne. Il y a mille autres choses encore sur cet
  
  étroit espace, la barbarie conquérante, la féodalité, la royauté, la religion—la
  
  science naissant avec l’université sous la cathédrale,—la Justice, le Parlement;—et
  
  des souvenirs de combien d’événements, des luttes anciennes, des querelles
  
  passées et de tous les soulèvements d’autrefois;—des vestiges de vieilles traditions
  
  rappelées par tant de vieilles pierres,—de l’histoire se levant à chaque
  
  tournant de ruelle, surgissant de chacun de ces pavés tant de fois soulevés...
  **  *
  A jamais resteront enveloppés dans une profonde obscurité les temps qui virent
  
  {6}
  
  la vieille Gaule devenir peu à peu la terre des Francs. Il y a un grand siècle de
  
  luttes pied à pied, sur lesquelles nous n’avons que de vagues données, les grands
  
  traits sans le détail, des dates d’incursions, de saccages de villes par les barbares,
  
  ou de retraites forcées de ceux-ci derrière leurs forêts et leurs rivières. Malgré les
  
  échecs d’expéditions, malgré les revers parfois éprouvés, il sort toujours, des
  
  marécages du Nord ou des forêts d’Outre-Rhin, de nouvelles bandes de barbares
  
  entraînées par le plus farouche courage, des hommes grands aux longues moustaches
  
  blondes ou rousses, se lançant couverts de toiles et de peaux de bêtes, la
  
  framée et l’angon, la pique en hameçon à la main, à la conquête du butin ou des
  
  terres. Ils font des progrès peu à peu et gardent ce qu’ils ont conquis, s’établissent
  
  solidement dans certaines régions et poussent toujours des pointes en avant.
  Alors dans la vieille Gaule romanisée, dévorée morceau à morceau, les chefs
  
  francs se découpaient avec l’épée des royaumes au hasard de leurs convenances
  
  ou des événements de la conquête, royaumes qu’ils étaient à l’occasion prompts à
  
  s’arracher les uns aux autres et qui fondaient rapidement dans des partages
  
  répétés, par succession, par force, ou de gré à gré.
  C’est probablement le rude Hlodowig ou Chlodowig, dont nous avons fait
  
  Clovis Ier roi de France, alors que de son temps la France n’existait pas, vaillant,
  
  terrible, féroce et astucieux, véritable type du chef franc, qui mit le premier la
  
  main sur la ville de Lutèce et l’incorpora dans les territoires conquis au nord de
  
  la Gaule.
  Ce ne fut pas sans peine; longtemps les Francs restèrent cantonnés vers
  
  les rives de l’Oise, la grande masse de la nation étant occupée ailleurs dans l’empire
  
  entamé de tous les côtés, dans la Gaule de l’est et du sud que les barbares
  
  disputaient aux Romains et s’arrachaient entre eux. Chlodowig, fils de Childeric
  
  Ier, quand il eut enlevé Soissons, tourna cinq ans autour de Lutèce. Les
  
  Romains luttaient encore en certaines parties de la région, et sur d’autres points
  
  les villes gallo-romaines du nord-ouest s’étaient confédérées pour leur défense
  
  particulière, sous la direction de leurs évêques.
  Sainte Geneviève, qui déjà du temps de l’invasion des Huns avait sauvé Paris
  
  eut encore, avec l’évêque de Paris, à soutenir la constance des Parisiens affamés
  
  par les bandes franques, installées dans les camps fortifiés autour de la ville. Elle
  
  organisa même et dirigea de sa personne une expédition de ravitaillement sur
  
  Melun, un convoi de barques qui profita de quelque circonstance inconnue du
  
  siège, pour aller chercher des vivres amassés à l’intention de Lutèce dans l’île
  
  de Melun.
  L’un de ces camps, l’établissement le plus important, le lower ou lowar, mot
  
  signifiant camp fortifié, était situé sur la rive droite en face des prairies où fut
  
  plus tard Saint-Germain des Prés. C’était une grande enceinte carrée couverte par
  
  un large fossé dérivé de la Seine, et défendue au sommet du vallum par de
  
  fortes palissades. Des logements, des bâtiments divers s’élevaient çà et là dans
  
  l’intérieur de l’enceinte. Au centre, sur une motte, s’élevait une grosse tour de
  
  pierres et de bois, un donjon de vastes proportions où pouvaient se retirer les
  
  {7}
  
  défenseurs si le camp était forcé. C’est ce lower, dont Philippe-Auguste put trouver
  
  encore les ruines et les fossés, qui devint plus tard le château du Louvre, et la
  
  grosse tour au milieu de la cour carrée put remplacer le donjon primitif des Francs.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LA PORTE DE L’EAU. LUTÈCE GALLO-ROMAINE
  
  Clovis s’installa sans doute là, attendant la chute de la ville ou un arrangement
  
  possible avec les évêques et la ligue des villes, car, en même temps que
  
  l’on combattait, on négociait aussi. Cet arrangement put enfin se conclure sous
  
  une forme inattendue, par un mariage. Clovis épousait Clotilde, nièce de Gondebaud,
  
  roi des Burgondes, lequel avait assassiné son frère pour ne point partager
  
  son trône avec lui.
  Clotilde était chrétienne et Clovis promettait de se laisser instruire dans la religion
  
  du Christ. La résistance ne pouvait que retarder sans l’empêcher la chute
  
  {8}
  
  désormais fatale des dernières cités gallo-romaines, les évêques le comprirent et
  
  composèrent avec le Sicambre.
  Clovis, vers 493, est maître du territoire de Lutèce. Sa puissance augmente
  
  rapidement, le succès l’accompagne dans les incessantes expéditions qu’il entreprend
  
  et dans toutes les luttes qu’il doit soutenir. A force de victoires, d’habiletés
  
  politiques et aussi de crimes heureux, Hlodowig, à ses débuts simple chef d’une
  
  tribu, concentre entre ses mains les territoires arrachés aux Romains, les possessions
  
  enlevées à ses parents massacrés, à ses rivaux vaincus, et devient un puissant
  
  monarque.
  Fatigué par tant de luttes, par trente années de courses commencées à
  
  l’âge de quinze ans, le roi franc s’établit à Lutèce dans les palais laissés par les
  
  préfets romains, Hlodowig habita soit le palais des Thermes dans le faubourg
  
  méridional de Lutèce, au pied du mont Lucotitius, où, devenu chrétien, il faisait
  
  construire la basilique destinée à devenir l’église Sainte-Geneviève, soit le palais
  
  qui existait dans l’île à la pointe tournée vers le couchant. Ce palais d’une importance
  
  considérable déjà, dans une admirable situation, dominait toute la fuite de
  
  la Seine vers les collines de l’ouest; au pied de ses tours, des jardins enclos par
  
  la muraille de la cité s’en allaient rejoindre l’avant-garde de petites îles verdoyantes
  
  précédant la grande île, maintenant soudées à elles et formant le terre-plein
  
  du Pont-Neuf.
  Un des égorgements le plus fameux parmi tous les égorgements de frères,
  
  d’oncles, de neveux ou de fils qui remplissent les annales de ces temps, et qui
  
  étaient la façon dont les rois barbares réglaient l’ordre de succession dans les
  
  royaumes qu’ils essayaient de fonder, le meurtre des fils de Clodomir eut lieu à
  
  Lutèce, et selon toutes probabilités dans ce palais de la Cité. Les royaumes réunis
  
  par le brutal génie de Clovis, à sa mort, avaient été partagés entre ses quatre fils,
  
  qui n’avaient pas tardé à essayer de s’enlever réciproquement des morceaux de
  
  leurs parts respectives. Ils se tendaient mutuellement embûches et pièges et
  
  cherchaient à s’assassiner, mais chacun se tenait sur ses gardes. Enfin l’un
  
  d’eux, Clodomir roi d’Orléans, ayant trouvé la mort dans une expédition en Burgondie,
  
  entreprise à l’instigation de leur mère Clotilde, Clotaire, roi de Soissons,
  
  et Childebert, roi de Paris, s’entendirent pour supprimer les enfants que leur
  
  frère avait laissés.
  Leur grand’mère, la vieille reine Clotilde, avait pris ces trois enfants avec elle
  
  dans le palais des Thermes qu’elle habitait. Les deux oncles se réunirent à Paris
  
  au palais de la Cité; et, sous prétexte de faire reconnaître par les principaux chefs
  
  francs appelés à Paris la transmission du royaume de Clodomir à ses enfants, ils
  
  demandèrent à la vieille reine de les leur envoyer. Celle-ci tout heureuse de ces
  
  bonnes dispositions des deux rois s’empressa de remettre les enfants à leur messager.
  Dès que Clother et Childebert eurent leurs neveux entre les mains, ils envoyèrent
  
  un second messager à la grand’mère. C’était un gallo-romain, entré au service des
  
  conquérants germains. Le message était simple et d’une clarté terrible. Éloquemment
  
  l’homme présenta des ciseaux et une épée nue à Clotilde:
  {9}
  
  —Tes fils, reine, les très glorieux rois Clotaire et Childebert te demandent
  
  d’ordonner toi-même comment tu entends que les enfants soient traités... Veux-tu
  
  qu’ils vivent, les cheveux coupés dans quelque église, ou veux-tu qu’ils meurent
  
  par l’épée?
  Clotilde, dans le trouble de sa fureur indignée, répondit imprudemment: «Si
  
  on ne les élève pas sur le trône, j’aime mieux les voir morts que tondus!» Le
  
  messager n’en demanda pas davantage et retourna aussitôt au palais porter le
  
  mot fatal échappé à la reine.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  ENTRÉE DE LA SEINE DANS PARIS
  
  LES CHAÎNES DE LA TOUR BARBEAU A LA TOURNELLE
  
  Immédiatement Clotaire et Childebert pénétrèrent dans la salle où l’on avait
  
  enfermé leurs neveux et les égorgèrent malgré larmes et prières. Childebert un
  
  instant faillit se laisser attendrir par les supplications du plus petit des enfants,
  
  mais comme Clotaire, ayant goûté au sang, menaçait de l’abattre aussi, il
  
  repoussa l’enfant qui s’accrochait à ses genoux et laissa son frère achever l’œuvre,
  
  pendant que l’on égorgeait aussi les gouverneurs et les serviteurs des jeunes
  
  princes, venus avec eux au palais de la Cité.
  Un troisième fils, Chlodowald, put éviter le sort de ses frères, probablement
  
  enlevé par quelques compagnons dévoués de son père. Mais pour échapper complètement
  
  à la férocité de ses oncles, il renonça de lui-même à toute prétention
  
  sur l’héritage de Clodomir et se fit prêtre. Ayant fondé un monastère en un petit
  
  village caché sous les grands arbres au tournant de la Seine après Meudon, il y
  
  {10}
  
  vécut de longs jours tranquilles, tout occupé à de bonnes œuvres. Ce doux mérovingien
  
  issu de la farouche lignée mourut avec la renommée d’un saint, et le
  
  village où sa tombe était révérée changea son nom de Nogent en celui de Saint-Chlodowald
  
  ou Saint-Cloud.
  Augustin Thierry qui a porté la lumière sur ces terribles époques, enlevées par
  
  lui à l’ombre confuse et peintes magnifiquement dans ses récits, fresques puissantes
  
  aux rudes et franches couleurs, nous montre ces conquérants barbares
  
  pendant longtemps campés dans les cités gauloises comme des occupants plutôt
  
  que comme des habitants fixés, exploitant les royaumes découpés par eux à travers
  
  les Gaules, et possédés très précairement parfois; pillant, brûlant et rançonnant,
  
  enlevant à l’occasion les lots des autres rois ou chefs,—pendant que les populations
  
  conquises, passées d’un roi à un autre, continuent à vivre tant mal que bien
  
  de leur vie à part, et s’efforcent de limiter autant que possible les exigences ou
  
  les déprédations des Francs, pendant que les évêques ou les gallo-romains de
  
  haute situation font leur possible pour adoucir et policer ces rois et leurs leudes ou
  
  compagnons.
  On les voit, ces Sicambres rudes et grossiers, à la fois vaillants et rusés, dans
  
  ce décor romain déjà bien mutilé par les guerres, couvert de cicatrices, parmi ces
  
  murailles écrêtées dont ils rétablissent les couronnements et dont ils complètent
  
  les défenses par des ouvrages de bois, dans ces palais où ils apportent les usages
  
  des forêts germaines, qu’ils s’efforcent de modifier peu à peu pour se hausser au
  
  niveau des anciens gouverneurs, ou patrices romains. Ils abrègent autant que
  
  possible leur séjour dans les cités où ils se sentent gênés, préférant une existence
  
  plus large dans leurs villas, près des grandes forêts des rives de l’Oise, où, dans
  
  l’intervalle des guerres et des courses entreprises sur les royaumes voisins, ils se
  
  livrent violemment au plaisir des grandes chasses.
  Devenus chrétiens, baptisés, on les voit aux églises qui se multiplient
  
  dans la Cité, écouter patiemment les prêtres leur prêcher la douceur de la
  
  religion du Christ, mais ils gardent au fond du cœur les sauvages passions
  
  des barbares et se livrent à l’occasion aux plus farouches excès, quand il s’agit
  
  de savourer les joies de la vengeance ou de préparer quelques meurtres profitables.
  Lutèce, qui gagnait en importance et commençait à s’appeler Paris, passa alors
  
  quelquefois d’un royaume dans un autre, au moment des partages parmi les
  
  descendants de Clovis. Chilpéric, fils de Clotaire, l’eut quelque temps en sa possession,
  
  puis après une lutte avec ses trois frères, Paris devint le lot de Caribert,
  
  tandis que les autres allaient régner à Soissons, à Orléans et à Reims sur des territoires
  
  bizarrement découpés. A la mort de Caribert, la ville resta même indivise
  
  entre les trois frères survivants.
  Dans la longue lutte entre Frédégonde, femme de Chilpéric, et Brunehaut,
  
  femme de Sigebert, Paris vit plusieurs fois passer dans ses murs les deux terribles
  
  rivales, qui poussaient successivement au combat et à la mort leurs fils et leurs
  
  petits-fils, et avec eux les divers peuples francs d’Austrasie, de Neustrie, de
  
  {11}
  
  Burgondie. L’horrible Frédégonde qui mourut la première, tranquillement et dans
  
  son lit, probablement en un palais de Paris qu’elle avait ressaisi à la mort de
  
  Childebert, fut enterrée en l’église du monastère de Sainte-Croix et Saint-Vincent,
  
  plus tard Saint-Germain des Prés. Ainsi que le dit Henri Martin, Frédégonde, la
  
  victorieuse, épouvantablement souillée de crimes, apparaît comme «le génie
  
  même de la barbarie triomphante» tandis que la reine vaincue, Brunehaut,
  
  contre qui sa rivale, ou le fils de sa rivale Clother, put réunir la majorité des chefs
  
  francs, représentait les tendances civilisatrices, une tentative d’organisation régulière,
  
  sous un régime se rapprochant de la vraie monarchie.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LA POINTE DU REMPART DE CHARLES V.—LA TOUR BILLY, L’ILE LOUVIERS ET L’ILE NOTRE-DAME
  
  Très probablement les faubourgs de Paris, s’allongeant au nord au delà du
  
  Grand Pont et au sud après le Petit Pont, devaient former une agglomération de
  
  {12}
  
  population assez considérable, peut-être autant que celle qui restait fidèle à l’antique
  
  Lutèce, la Cité de l’île.
  Ces deux ponts construits en charpente existaient depuis des siècles déjà,
  
  ayant remplacé les ponts brûlés par les gens de Lutèce à l’arrivée des Romains.
  
  Le Petit Pont se retrouve toujours sous le même nom, à la même place, au bas
  
  de la rue Saint-Jacques.
  Pour le Grand Pont il y a doute. Est-il l’ancêtre de notre Pont au Change donnant
  
  sur la grande route des provinces du Nord représentée par la rue Saint-Denis,
  
  ainsi qu’on l’a cru longtemps? ou bien peut-il être représenté aujourd’hui
  
  par le pont Notre-Dame, comme on le suppose maintenant? Les deux opinions
  
  s’appuient sur des probabilités également fortes. En plaçant le Grand Pont de
  
  Lutèce au Pont au Change il faut admettre que la voie traversière de l’île partant
  
  du Petit Pont faisait un fort crochet sur la gauche, tandis que pour se diriger
  
  vers le pont Notre-Dame, elle n’avait qu’à pousser tout droit. Cependant, comme
  
  il existait une grande place marchande entourée de portiques au débouché du
  
  Petit Pont, la voie pouvait très bien partir de l’angle gauche de cette place pour
  
  gagner le Pont au Change sans trop de détours, ce qui donnerait raison à la
  
  vieille tradition. D’ailleurs l’existence du Grand Châtelet au bout du Pont au
  
  Change et du Petit Châtelet à l’extrémité du Petit Pont, forteresses succédant certainement
  
  à des têtes de pont fortifiées, est encore une raison de plus pour faire
  
  admettre la quasi-certitude de l’ancienne tradition.
  Combien de fois ces deux antiques passages ont-ils été renouvelés, après des
  
  aventures diverses, brûlés par accidents fortuits ou faits de guerre, emportés par
  
  les inondations ou la débâcle des glaces à la fin des hivers rigoureux; reconstruits
  
  en pierres, chargés de maisons serrées en deux files encorbellées sur la
  
  rivière, incendiés encore, écroulés, endommagés par les ans,—toujours reconstruits
  
  et transbordant d’une rive à l’autre tant de générations, depuis les Gaulois
  
  de jadis jusqu’aux Parisiens d’aujourd’hui;—voyant passer sous leurs arches
  
  tant d’embarcations diverses, depuis les bateaux gaulois, les nefs romaines, les
  
  barques de guerre des Normands, jusqu’aux péniches marchandes et aux bateaux
  
  omnibus de nos jours,—et défiler sur leurs pavés tant de cortèges et de si différents,
  
  troupes joyeuses, cavalcades de princes et princesses, bataillons en
  
  marche pour des parades pacifiques, ou bandes armées se ruant aux massacres
  
  des jours de révolution.
  Quelques épisodes de la longue et sanglante histoire de Frédégonde appartiennent
  
  à l’histoire de Paris. Concubine de Chilpéric, elle avait débuté dans sa
  
  carrière de crimes en lui faisant étrangler sa femme Galeswinthe, fille du roi des
  
  Wisigoths et sœur aînée de Brunehaut.
  «Moult estoit belle femme la royne Frédégonde, en conseil sage et subtile,
  
  en tricherie, ni en malice n’avoit son pareil, fors Brunehaut tout seulement,»
  
  disent les vieux historiens racontant comment, après seize ans de mariage, voyant
  
  le secret de sa liaison avec un leude du roi Landry surpris par Chilpéric, elle
  
  prévint la colère de Chilpéric en le faisant poignarder lui-même dans sa villa
  
  {13}
  
  de Chelles. Le crime commis, Frédégonde se réfugia aussitôt avec son fils Clotaire II
  
  âgé de quatre mois, ses serviteurs et ses trésors dans l’église cathédrale
  
  de Paris, prés de l’évêque Raguewode, et dans ce lieu d’asile elle détourna
  
  l’orage qui pouvait tomber sur elle, et continua ses trames.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LA PRISE DU COMTE LEUDASTE
  
  Peu avant, sa fille Rigonthe, promise pour épouse à Récared, fils du roi des
  
  Wisigoths, était partie pour l’Espagne avec un long envoi de chariots chargés
  
  d’un véritable trésor constituant sa dot. Outre l’escorte armée, Chilpéric avait
  
  violemment arraché à leurs foyers pour les donner comme serviteurs à la princesse,
  
  une foule de jeunes filles, d’hommes et de femmes des plus importantes
  
  familles parisiennes, ainsi qu’un grand nombre de gens de condition inférieure
  
  destinés à divers emplois. Ce fut une désolation terrible dans la ville et, rapporte
  
  Grégoire de Tours, on vit, parmi les malheureux ainsi arrachés à leurs familles,
  
  quelques-uns distribuer tous leurs biens entre leurs héritiers et d’autres se donner
  
  la mort pour ne pas s’expatrier.
  Cet immense convoi, sur sa longue route, fut dès le départ en butte à tous
  
  les malheurs: désertions des serviteurs entraînés au loin malgré eux, vols, enlèvements
  
  de chevaux et d’objets précieux, attaques à main armée... Le cortège
  
  fondait en route et les richesses entassées dans les chariots diminuaient d’étape
  
  {14}
  
  en étape; les princes sur le territoire desquels passait la malheureuse reine voulaient
  
  avoir leur part de ses richesses, si bien que Rigonthe complètement
  
  dépouillée ne put dépasser Toulouse où, abandonnée de tous, elle dut attendre en
  
  un monastère que Frédégonde la fit reprendre. Il n’est pas nécessaire de beaucoup
  
  s’apitoyer sur le sort de cette princesse Rigonthe qui, d’après Grégoire de
  
  Tours, ne valait pas beaucoup mieux que son affreuse mère. Ces deux femmes,
  
  souvent en querelles, allaient parfois jusqu’à se prendre aux cheveux, et un jour
  
  Frédégonde avait tenté d’étrangler sa fille en faisant brusquement retomber sur
  
  sa tête le couvercle d’un grand et lourd coffre, vers lequel elle l’avait attirée, sous
  
  prétexte de lui faire admirer des objets précieux. Rigonthe se débattait, Frédégonde
  
  à genoux sur le couvercle pesait de tout son poids et s’efforçait d’achever
  
  son œuvre, lorsque, aux cris de la victime étranglée, on avait pu forcer la porte,
  
  et l’arracher à sa mère.
  L’aventure du comte Leudaste, qui forme le sujet d’un des récits d’Augustin
  
  Thierry, se passa à Paris pendant un séjour de Chilpéric et de Frédégonde
  
  au palais de la Cité en 583. Leudaste, ancien esclave gaulois devenu comte de
  
  Tours, détesté pour ses brutales exactions, mais longtemps soutenu par Frédégonde,
  
  avait fini par encourir la haine de la terrible reine, à la suite d’intrigues fort
  
  compliquées par lesquelles il avait essayé de perdre l’évêque Grégoire de Tours,
  
  en faisant de cet évêque l’accusateur des désordres de Frédégonde.
  Dans un synode d’évêques réunis dans la villa de Chilpéric à Braines, Grégoire
  
  de Tours ayant été complètement déchargé, l’affaire se retourna contre son
  
  dénonciateur Leudaste, qui devenait l’auteur du scandale et l’ennemi de Frédégonde.
  L’occasion de la vengeance attendue quelque temps arriva enfin pour celle-ci,
  
  par l’imprudence de Leudaste qui vint lui-même se mettre dans la main de son
  
  ennemie. Un dimanche que Chilpéric et la reine assistaient à la messe dans
  
  l’église cathédrale Saint-Etienne, plus tard remplacée par Notre-Dame, Leudaste,
  
  qui venait de retrouver les bonnes grâces de Chilpéric pour avoir combattu à
  
  Melun dans son armée, croyant la fureur de Frédégonde calmée et espérant faire
  
  sa paix, osa entrer dans l’église, et fendant la foule, aller jusqu’au siège royal se
  
  jeter aux pieds de Frédégonde en la suppliant de lui accorder son pardon. Une
  
  scène étrange s’ensuivit. Frédégonde, un instant surprise, fut saisie d’une fureur
  
  sauvage, elle accabla son ennemi de sa colère et l’eût bien fait tuer sur l’heure,
  
  mais Chilpéric, à qui elle réclamait sa vengeance, se contenta de faire chasser
  
  Leudaste de l’église par ses gardes.
  Leudaste dans sa présomption ne se hâta point, après cet avertissement, de
  
  chercher son salut dans une fuite rapide hors de la portée de Frédégonde; au
  
  contraire, supposant qu’il aurait dû se faire précéder par de riches présents pour
  
  adoucir la reine, il resta dans la cité afin de réparer cet oubli. La rue conduisant
  
  de l’église cathédrale au palais, devenue plus tard la rue de la Calandre et la rue
  
  Neuve-Notre-Dame, trouvait au débouché du petit pont, c’est-à-dire à l’extrémité
  
  de la place du Parvis actuelle, une large place, centre du commerce de la cité, bordée
  
  {15}
  
  de maisons de négociants, sous les arcades ou les auvents desquelles ceux-ci étalaient
  
  leurs marchandises. L’ex-comte de Tours, au lieu de fuir, s’arrêta sur cette
  
  place pendant que s’achevait la messe, allant de boutique en boutique, marchandant,
  
  faisant mettre de côté les plus riches objets. Tout à coup, la grande messe
  
  terminée, un mouvement se produisit sur la place, le cortège royal défilait au
  
  milieu du peuple. Chilpéric et Frédégonde rentraient au palais. Frédégonde
  
  aperçut Leudaste continuant ses achats sous l’auvent des boutiques et, aussitôt
  
  arrivée au palais, envoya rapidement quelques hommes à elle avec l’ordre de lui
  
  amener son ennemi vivant et garrotté.
  Leudaste fut arraché à sa sécurité par leur attaque; comme il était brave, il
  
  fit face au danger et fondit l’épée à la main à travers la bande; blessé, couvert
  
  de sang, il put se frayer passage et gagna le Petit Pont sur lequel il s’engagea en
  
  courant. Par malheur pour lui, le Petit Pont se trouvait alors en mauvais état,
  
  les planches du tablier étaient pourries par endroits et percées de trous. Leudaste
  
  en fuyant mit le pied dans un de ces trous et tomba en se brisant la jambe.
  Il était pris; on le porta tout sanglant dans la prison de la ville. Au lieu de
  
  le faire mourir tout de suite, Frédégonde, qui ne se fût pas crue assez vengée, le
  
  fit soigner et même transporter en meilleur air dans une de ses Villas, mais au
  
  bout de quelque temps, comme l’état du blessé s’aggravait, la reine eut peur de
  
  perdre sa vengeance, elle fit jeter Leudaste en bas de son lit, le fit coucher sur le
  
  sol, la nuque appuyée sur une barre de fer, tandis qu’un bourreau frappait le
  
  malheureux sur la gorge à grands coups d’une autre barre de fer pour lui briser
  
  les vertèbres.
  Dans l’histoire de la cité parisienne apparaît le nom de saint Eloi avec le
  
  règne du petit-fils de Frédégonde, Dagobert Ier. Celui-ci, mérovingien adouci,
  
  n’était plus seulement un chef barbare, mais un vrai roi, législateur ferme, réprimant
  
  sévèrement les brutalités des leudes et, à l’occasion, expiant les siennes par
  
  des fondations pieuses, comme celle de l’abbaye de Saint-Denis. Habile orfèvre et
  
  honnête homme, Eligius ou Eloi, dès le début du règne de Dagobert, devint son
  
  argentier ou maître des monnaies. Il resta personnage important, principal conseiller
  
  de Dagobert pendant tout le règne et fut ensuite évêque de Noyon. Ce n’était
  
  pas le premier marchand qui parvenait à l’épiscopat, puisque précédemment le
  
  successeur de l’évêque de Paris, Raguewode, l’ami de Frédégonde, avait été un
  
  marchand syrien nommé Eusèbe.
  Saint Eloi employait ses richesses en bonnes œuvres: à Paris il fonda vers
  
  632, au cœur de la cité, l’abbaye de Saint-Martial, vaste monastère qui tenait
  
  tout l’espace compris au nord et au sud entre les rues de la Calandre et de la
  
  Vieille-Draperie, à l’est et à l’ouest entre les rues aux Fèvres et de la Barillerie,
  
  juste devant le palais, à l’endroit occupé aujourd’hui par la caserne des pompiers.
  
  Trois cents nonnes sous la direction de l’abbesse Aurée (sainte Aure) occupaient
  
  l’abbaye; dans l’épidémie qui désola Paris en 666, enlevant une partie considérable
  
  de la population, cent soixante religieuses de Saint-Martial périrent et avec
  
  elles leur abbesse.
  {16}
  
  Le pourtour de cet enclos monastique s’appelait la ceinture Saint-Eloi. Son
  
  église Saint-Martial avait failli, peu après sa construction, être détruite par un
  
  incendie lequel, raconte la légende, s’arrêta sur une objurgation d’Eloi au saint
  
  patron de l’église. Tout pleurant de voir son œuvre ravagée par les flammes qu’activait
  
  un vent violent, Eloi en «grande ire» admonesta vertement saint Martial
  
  qui souffrait ainsi par sa paresse que son église fût arse et dévorée, et lui jura
  
  que s’il la laissait périr, elle ne serait jamais rebâtie. La menace fit son effet, car
  
  l’incendie aussitôt s’arrêta.
  Hélas! saint Eloi n’était plus là en 1034 quand un autre incendie dévora les
  
  bâtiments de l’abbaye.
  Parmi les incendies dont la cité eut à souffrir il y en eut un, en 586,
  
  au temps de Chilpéric, qui faillit la détruire complètement et fut certainement
  
  cause de la disparition de bien des édifices de la Lutèce gallo-romaine.
  
  Il commença un soir dans la maison d’un marchand sise à l’entrée méridionale
  
  de la Cité, c’est-à-dire près du Petit Pont. Une chandelle, oubliée dans un cellier à
  
  côté d’une barrique d’huile, mit le feu à cette barrique; le cellier fut bientôt en
  
  flammes et l’incendie se communiqua de proche en proche, aux maisons de bois
  
  et aux boutiques, à travers toute l’île, d’un bras de la Seine à l’autre, en suivant
  
  la grande voie entre les deux ponts, parmi le quartier des négociants.
  Le palais sur la gauche ne fut pas atteint par les flammes, les églises furent
  
  aussi préservées. L’incendie endommagea fortement une vieille construction
  
  romaine, la prison de Glaucin, sise sur l’emplacement du quai aux Fleurs actuel,
  
  vers l’endroit où jusqu’à la Révolution subsista l’église Saint-Denis de la Chartre,
  
  dont le surnom de la Chartre ou prison indiquait la proximité des restes de cette
  
  prison. Les prisonniers se voyant atteints par les flammes se soulevèrent, échappèrent
  
  à leurs gardiens et purent se réfugier sur la rive gauche du fleuve, à la
  
  nouvelle église Saint-Vincent (Saint-Germain des Prés) qui était lieu d’asile.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  SAINT-ÉLOI ET SAINT-MARTIAL, XVIe SIÈCLE
  
   
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE SIÈGE DE PARIS PAR LES NORMANDS
  
   
  {17}
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE PASSEUR AUX VACHES ET LES ILOTS DE LA CITÉ
  
  CHAPITRE II
  
  
  LES NORMANDS
  La décadence carlovingienne.—Apparition des Normands.—Serpents
  
  et dragons de mer.—Le grand siège.—L’évêque
  
  Gozlin et le comte Eudes.—Les brûlots.—Assauts
  
  repoussés au Grand Pont.—Le blocus.—Le
  
  camp de Saint-Germain l’Auxerrois.—La
  
  crue de la Seine.—La tour du Petit Pont et ses
  
  douze défenseurs.—La flotte normande
  
  traînée à terre pour éviter le passage de
  
  Paris.—L’empereur Othon.—Le palais
  
  du roi Robert.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  L’EMPEREUR OTHON
  
  Le petit royaume de Paris que
  
  s’arrachèrent les rois mérovingiens
  
  s’était fondu, au temps de Charlemagne,
  
  dans le vaste empire des
  
  Francs qui réunissait sous le
  
  sceptre du grand empereur les
  
  terres gauloises et germaines des
  
  deux rives du fleuve séparatif,
  
  du vieux Rhin alors pacifié, de
  
  chaque côté duquel depuis comme
  
  {18}
  
  avant, hélas, de si grosses rivières de sang ont coulé. Paris n’était plus tête de
  
  royaume, c’était la petite capitale du petit duché de France en Neustrie, simple
  
  province du grand Empire d’Occident, dont le chef résidait au loin, à Aix-la-Chapelle.
  Pour cet édifice de proportions trop vastes, quand mourut son constructeur,
  
  le descendant des anciens maires du palais des Mérovingiens fainéants et déchus,
  
  la décadence et la ruine commencèrent. Les lézardes présageaient l’écroulement,
  
  la ruine, et enfin le partage entre les derniers Carolingiens. En un dur et long
  
  réenfantement devait renaître une Gaule reformée peu à peu autour du duché de
  
  France. Les maîtres du duché de France, primitivement, ne se trouvaient ni plus
  
  hauts ni plus puissants que les autres ducs et comtes, de ce pays morcelé en tant
  
  de seigneuries diverses, de fiefs suzerains, de fiefs vassaux de toute importance,
  
  formés dans les anciens gouvernements petits ou grands devenus propriétés héréditaires,
  
  et dont l’ensemble compliqué forma le système féodal.
  A ce moment, avec les derniers Carolingiens, un siècle de malheurs terribles
  
  va commencer pour la pauvre ville de Paris. C’est une époque douloureuse ramenant
  
  les outrages et les dévastations des invasions barbares des siècles précédents.
  
  Les Northmans ont paru sur la Seine comme sur toutes les grandes rivières de
  
  l’Europe. Dès les premières années du IXe siècle, du temps même de Charlemagne,
  
  ils ont osé avec leurs flottilles de légères barques attaquer quelques ports de
  
  l’Empire.
  Après la disparition du grand Empereur, s’étant rendu compte de la richesse
  
  du pays et de la faiblesse de ses défenses désorganisées, ils s’enhardissent. Ils
  
  s’abattent sur les rivages de la Gaule, remontent fleuves et rivières, détruisant,
  
  ravageant, massacrant, enlevant les villes et les brûlant après le pillage, saccageant
  
  les abbayes pendant que les seigneurs francs s’enferment dans leurs châteaux,
  
  se rachètent égoïstement du pillage en abandonnant bourgades ou villes
  
  ouvertes aux pirates, au lieu de s’unir entre eux pour les écraser.
  Calamités effroyables. Qui sauvera le pauvre peuple de la rage des Normands?
  
  Ab ira Normanorum libera nos, Domine. C’est la prière qui, à la fin de chaque
  
  messe, dans chaque église s’élève vers le ciel et s’élèvera pendant des siècles, en
  
  témoignage de l’immense panique d’une nation à peu près abandonnée sans
  
  défense aux haches des barbares. Où sont Roland et les autres paladins de l’empereur
  
  Charles à la barbe fleurie? L’audace des rois de mer grandit avec le succès, ils
  
  s’aventurent de plus en plus loin des repaires qu’ils se sont créés en s’établissant
  
  fortement à l’embouchure des fleuves, sur quelque promontoire facile à défendre,
  
  où ils entassent le butin rapporté des expéditions. Les embouchures de la Loire et
  
  de la Seine, la presqu’île au-dessous de Rouen deviennent ainsi des postes fixes, des
  
  terres normandes où débarquent continuellement les Scandinaves arrivant en
  
  flottilles par la route des Cygnes, comme leurs chants guerriers appellent la mer.
  
  Ils se créent dans les îles des fleuves des lieux de ravitaillement, des postes
  
  avancés vers lesquels ils rabattent leurs convois de butin ou les files de prisonniers
  
  enchaînés. Combien de cités importantes pillées ou brûlées, de campagnes où
  
  {19}
  
  chaque village en vue d’une rivière n’est plus qu’un amas de décombres, sur
  
  lesquels un monceau sanglant de corps entassés représente la population qui n’a
  
  pas pu fuir.
  En 837, la cité parisienne reçut leur première visite et souffrit une mise à sac
  
  sur laquelle on manque de détails. En 845, ils reparurent. Tout avait fui, n’osant
  
  risquer la résistance: marchands, prêtres, moines, avaient cherché refuge dans
  
  les bois ou dans les monastères éloignés. Le roi Charles le Chauve, avec ce qu’il
  
  avait de soldats, s’était enfermé dans l’abbaye de Saint-Denis bien emmuraillée
  
  et ouvrait des négociations. Le samedi veille de Pâques, les Normands entrèrent
  
  dans la ville sans défense, égorgèrent les malheureux qu’ils y trouvèrent encore. Les
  
  abbayes de Sainte-Geneviève et de Saint-Germain furent complètement dévastées;
  
  les pirates enlevèrent jusqu’aux lames de cuivre doré couvrant le toit de Saint-Germain
  
  des Prés. Le roi Charles le Chauve, au lieu de tomber sur eux, acheta
  
  leur retraite. Leur Koning, outre le butin, put emporter, pour les envoyer comme
  
  trophées aux chefs restés sur les grèves natales des mers du Nord, une poutre de
  
  Saint-Germain des Prés et un clou tiré d’une des portes de la ville, envoi qui
  
  permet de supposer à la cité de Paris une renommée et une illustration déjà
  
  grandes.
  Le Parisis, territoire de Paris, ne fut pas longtemps tranquille; à peine la
  
  ville commençait-elle à réparer ses désastres que les Normands se remontrèrent.
  
  Deux ou trois fois en moins de dix ans les Parisiens voient apparaître
  
  remontant la Seine les flottilles de barques, les serpents et les dragons de mer,
  
  ainsi nommés par les pirates des figures de monstres marins grossièrement
  
  taillées placées à la proue. Tout cela sort de la presqu’île d’Oissel, leur citadelle,
  
  du fond de laquelle ils menacent Rouen et Paris et tiennent la haute et la basse
  
  Seine. Paris est de nouveau pillé et brûlé, les abbayes et églises dévastées, sauf
  
  quelques-unes qui purent se racheter de l’incendie par de fortes sommes données
  
  volontairement.
  Le Grand Pont interceptant le cours de la Seine empêchait les barques normandes
  
  d’aller porter plus haut leurs ravages, les Normands le détruisirent et
  
  alors, le passage libre, s’élancèrent à la poursuite des marchands de Paris, qui
  
  fuyaient vers la haute Seine sur des barques où ils avaient entassé leurs biens;
  
  Charles le Chauve avec ses troupes remontait aussi le fleuve par terre, observant
  
  les mouvements des pirates sans oser les attaquer. Encore une fois il négocia
  
  avec eux et leur versa un tribut pour obtenir leur retraite.
  Paris respira une vingtaine d’années, pendant lesquelles les Normands de
  
  plus en plus nombreux, de plus en plus forts dans les établissements créés par
  
  eux, dirigèrent leurs courses sur d’autres points. Pendant ce temps, Paris se
  
  repeuplait et se reconstruisait. Les édifices incendiés renaissaient de leurs cendres,
  
  les Parisiens instruits par de cruelles expériences relevaient leurs remparts trop
  
  faibles ou écroulés, et s’efforçaient de se mettre en état de repousser victorieusement
  
  des incursions nouvelles trop faciles à prévoir.
  Les faubourgs des deux rives furent sacrifiés; d’ailleurs depuis le dernier sac,
  
  {20}
  
  ils n’étaient plus constitués que par de pauvres masures rebâties parmi les ruines,
  
  au pied des abbayes incendiées et dévastées. Mais toutes les défenses de l’île de la
  
  Cité furent rétablies sous la direction de l’évêque Gozlin, les courtines furent renforcées,
  
  les tours surélevées en pierres, ou par des étages en charpente. Les ponts
  
  restaurés furent solidement défendus, le Grand Pont par une grosse tour élevée
  
  à son extrémité sur la rive droite et le Petit Pont par une autre non moins forte
  
  sur la rive gauche. La Cité ainsi, avec ses remparts à soubassements romains
  
  trempant du pied dans la Seine, ses grosses défenses du Palais à la pointe de
  
  l’île et ses ponts fortifiés, cette île hérissée de tours, de remparts enfermant les
  
  maisons entassées et serrées, paraissait de force à se faire respecter et pouvait
  
  maintenant attendre hardiment toutes les attaques. Aussi quand tout à coup,
  
  en 885, se répandit la rumeur d’une nouvelle expédition normande, on vit affluer
  
  dans cette étroite enceinte les populations des environs affolées, les moines des
  
  abbayes de la région menacée, accourant se mettre sous la protection des murailles
  
  avec les trésors des églises et leurs reliques.
  L’évêque Gozlin et le comte de Paris Eudes, fils de Robert le Fort se hâtaient
  
  de terminer les travaux, notamment aux tours des ponts, postes les plus
  
  menacés.
  Le 27 novembre 885 la flotte normande apparut. Elle couvrait littéralement la
  
  Seine sur une longueur de plus de deux lieues. Sept cents navires à voiles, dragons
  
  et serpents de mer suivis d’une foule de barques plus petites, s’avançaient
  
  portant de nombreuses machines de guerre et trente mille Normands conduits
  
  par le roi de mer Sigfried. Cette grande expédition avait pour objectif, après Paris,
  
  le pillage de la Bourgogne que les Normands n’avaient pas encore atteinte. Le
  
  spectacle était terrifiant, cette immense quantité de grands navires élevant leurs
  
  proues taillées en têtes fantastiques, les plats-bords protégés par des rangées de
  
  boucliers, s’avançait en ordre régulier au bruit de mille clameurs, au son des
  
  trompes de guerre déchirant l’air, pendant que derrière les boucliers, sur les
  
  plates-formes d’avant et d’arrière, la foule des guerriers brandissait haches et
  
  lances.
  Arrivée sous les murailles de Paris, la flotte s’arrêta. Sigfried demanda une
  
  entrevue au comte et à l’évêque; il vint avec quelques-uns de ses hommes d’aspect
  
  sauvage et farouche, aux armes et aux casques étranges, grands gaillards blonds
  
  au teint recuit par le hâle des mers. Il réclamait le passage en haute Seine pour
  
  son expédition, c’est-à-dire la rupture du Grand Pont, promettant de respecter la
  
  ville et les biens des Parisiens. La proposition fut repoussée et tout aussitôt les
  
  Normands se préparèrent à l’attaque.
  Dès le lever du jour le lendemain, les navires embossés le plus près possible
  
  de la Cité, les bandes normandes descendues à terre commencèrent l’attaque. Au
  
  milieu du plus effroyable fracas, les tours se couronnèrent de défenseurs, les
  
  flèches volaient par tous les créneaux, les machines placées en grand nombre aux
  
  bons endroits du rempart faisaient siffler les traits ou ronfler les grosses pierres,
  
  sur les assaillants qu’animait le beuglement des grandes trompes de guerre. Le
  
  {21}
  
  plus chaud de l’affaire fut à l’assaut de la tour défendant le Grand Pont, sur
  
  la rive droite; le gros des Normands s’efforçait de la démolir ou de l’escalader
  
  malgré la grêle des projectiles lancés du pont et de la tour.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LA TOUR DU PETIT PONT.—LE GRAND SIÈGE DES NORMANDS
  
  L’évêque Gozlin combattait ici avec son neveu Ebble, abbé de Saint-Germain
  
  des Prés, avec le comte Eudes, Robert, son frère, et le comte Ragenaire. Les pertes
  
  furent grandes des deux côtés, mais les défenseurs de la tour recevaient sans
  
  cesse du secours par le Grand Pont. L’évêque Gozlin, parmi eux, fut atteint par
  
  une flèche normande, sa blessure était légère heureusement et la défense n’en fut
  
  pas troublée. Quand la nuit vint, la tour semblait si bien une ruine que les
  
  Normands comptaient n’avoir plus qu’un effort à faire le lendemain pour l’enlever,
  
  mais les assiégés employèrent la nuit à la réparer, et le soleil levant la
  
  montra plus forte, ses brèches bouchées, ses crénelages rétablis et sa plate-forme
  
  surmontée d’un nouvel étage de charpente.
  {22}
  
  Les Normands furieux se ruèrent de nouveau sur l’amas de ruines remplissant
  
  le fossé; parmi les décombres, ils sapèrent la base de la tour. Celle-ci, par tous
  
  ses créneaux, ruisselait de poix enflammée et d’huile bouillante. Les Normands
  
  écrasés par les pierres, brûlés par le feu, s’obstinèrent; on vit ceux que l’huile
  
  brûlait, que la poix enflammée transformait en torches allumées, s’efforcer de se
  
  dégager de la mêlée pour se précipiter à la Seine. L’attaque ne cessait pas. Aux
  
  malheureux blessés sortant de la fournaise et nageant vers leurs navires, les
  
  femmes accompagnant l’expédition, les danoises restées à bord, criaient des
  
  injures pour les relancer au combat.
  Mais quelques-uns des Normands attachés à la tour avaient pu creuser dans
  
  la muraille une galerie de sape, où ils se trouvaient à l’abri et qu’ils étançonnaient
  
  au fur et à mesure avec des pièces de bois. Cette mine bien préparée, ils la remplirent
  
  de fascines et de fagots enduits de goudron et y mirent le feu. L’étançonnage
  
  brûla, la tour ne s’écroula pas comme s’y attendaient les assaillants, mais
  
  il apparut un trou noir, une large ouverture dans la muraille. Les Normands,
  
  quand la fumée se fut dissipée, se jetèrent sur ce trou au fond duquel se massaient
  
  rapidement les Parisiens pour les recevoir. Le danger était terrible; heureusement
  
  un moyeu de roue lancé du haut de la tour sur la masse serrée broya
  
  bon nombre des assaillants et fit reculer les autres. Les défenseurs de la tour,
  
  vivement, travaillèrent à boucher la brèche, pendant que les Normands accumulaient
  
  sur ce point des matières enflammées. La tour disparut dans la flamme et
  
  dans la fumée, quand tout fut brûlé, elle reparut noircie mais debout, toujours
  
  chargée de défenseurs, avec la bannière de la ville flottant sur sa plate-forme.
  
  Le combat dura ainsi jusqu’à la nuit, soutenu vigoureusement par les assiégés
  
  malgré leurs pertes.
  L’attaque contre la vaillante tour ne se renouvela pas le lendemain. Des remparts,
  
  on vit les Normands, renonçant à l’espoir d’enlever la ville par un coup de
  
  main, s’installer à terre pour un siège régulier. Ils établirent autour des ruines
  
  circulaires de Saint-Germain le Rond, plus tard l’Auxerrois, un vaste camp fortifié
  
  par des retranchements de pierres et de terre. Pendant que s’exécutaient ces travaux,
  
  des colonnes de pirates se lançaient dans toutes les directions, ravageant les
  
  alentours de la ville, passant leur fureur sur les malheureux qu’ils pouvaient
  
  atteindre et sur les villages et hameaux rencontrés, ramenant le butin et les
  
  approvisionnements à leur camp.
  C’était donc un siège en règle que la Cité allait avoir à subir. On vit alors les
  
  Scandinaves, ces pirates dont la tactique ordinaire consistait à se jeter rapidement
  
  sur les villes ouvertes ou peu fortes, pour les emporter d’un élan, reprendre les
  
  traditions de la guerre savante, se plier à toutes les lenteurs et à toutes les difficultés
  
  d’une attaque régulière, les cheminements à couvert, la sape des murailles,
  
  la construction des catapultes, béliers, tours roulantes, etc... Des corps normands
  
  continuaient leurs massacres au loin; pendant ce temps, au camp de Saint-Germain
  
  l’Auxerrois, les assiégeants construisaient trois hautes tours, faites de
  
  grands chênes équarris et montés sur seize roues, pouvant contenir une soixantaine
  
  {23}
  
  d’hommes armés, et terminées par une plate-forme couverte sur laquelle
  
  se manœuvrait un engin battant les crénelages de l’assiégé.
  Ces tours roulantes, presque achevées, allaient pouvoir être mises en mouvement
  
  et s’avancer contre la tête de pont lorsque les assiégés réussirent à les
  
  incendier. Renonçant à en recommencer la construction, les Normands fabriquèrent
  
  une quantité de grands pavois de cuir pouvant chacun abriter cinq ou
  
  six hommes.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE PETIT CHATELET, FIN DU XVIIIe SIÈCLE
  
  Le 20 janvier 886, après deux mois de siège, ils tentèrent un nouvel assaut.
  
  Tous les engins en cercle autour de la forteresse du pont entrèrent eu jeu et l’accablèrent
  
  de projectiles divers, énormes pierres, javelots et balles de plomb grêlant
  
  sur les plates-formes. Couverts de leurs grands pavois comme les légions
  
  romaines faisant la tortue, les Normands s’élancèrent à l’escalade de la tour,
  
  pendant que sur la Seine les barques attaquaient le pont des deux côtés, les Normands
  
  ayant porté par terre, de l’autre côté de l’obstacle un certain nombre
  
  d’embarcations légères. S’ils pouvaient réussir à emporter ce pont par lequel se
  
  renouvelaient les défenseurs de la tour, ils comptaient bien que celle-ci ne tarderait
  
  pas à succomber.
  Les intrépides défenseurs, cette fois encore eurent le dessus, et l’attaque fut
  
  {24}
  
  repoussée. Les Normands employèrent la journée suivante à essayer de combler
  
  les fossés de la tête du pont en y jetant pêle-mêle de la terre, des fascines, des
  
  arbres, des animaux et enfin de malheureux captifs, qu’ils égorgeaient au bord
  
  du fossé à la vue des assiégés pour ébranler leur courage. L’évêque Gozlin,
  
  indigné de la cruauté des barbares, dit la chronique d’Abbon, moine de l’abbaye
  
  de Saint-Germain des Prés, témoin oculaire du siège, perça même d’une flèche
  
  un des égorgeurs de ces malheureux prisonniers.
  Le fossé à peu près comblé, les Normands ont pu avancer trois béliers qui
  
  battent la tour sur chacune de ses faces, mais les défenseurs les gênent ou les
  
  détruisent avec de grosses poutres garnies de fer. La tour résiste toujours, les
  
  béliers ne l’ébranlent pas, ses mangonneaux bien manœuvrés répondent aux engins
  
  de l’attaque. Alors les Normands essaient d’autre chose, ils entassent sur trois de
  
  leurs plus gros navires des matières inflammables, des arbres entiers et y mettent
  
  le feu, traînant à la corde jusqu’au pont ces trois brûlots, au grand émoi des
  
  défenseurs qui cette fois se croient bien perdus, mais des masses de pierres coulées
  
  en avant des piles arrêtent heureusement les nefs incendiaires qui brûlent sans
  
  endommager les poutres.....
  Il s’ensuivit, après ces assauts obstinés, une semaine plus tranquille sur le point
  
  attaqué. Les Normands, pour se consoler de leurs échecs successifs, incendiaient
  
  les faubourgs de la rive gauche ou reprenaient leurs courses au loin. Un événement
  
  se produisit, heureux d’abord, une crue de la Seine vint gêner les opérations
  
  des assiégeants. Au bout d’une semaine cette crue devint une véritable
  
  inondation qui dans sa violence emporta le Petit Pont réunissant la cité à la
  
  rive gauche. Ceci pouvait être fatal à la pauvre ville; désormais la tour du Petit
  
  Pont, qui faisait le pendant de celle du Grand Pont si opiniâtrement attaquée
  
  et défendue, restait isolée sur la rive gauche sans communication possible avec
  
  la ville.
  A la vue des charpentes du pont culbutées par les eaux, brisées et emportées,
  
  les assiégeants poussèrent des cris de joie et se lancèrent aussitôt à l’attaque de ce
  
  poste désormais perdu.
  Les Normands après quelques péripéties poussèrent jusqu’au pied de la tour
  
  un chariot rempli de paille à laquelle ils mirent le feu; l’incendie, remplissant la
  
  tour de flammes et de fumée, gagna les charpentes, brûla les planchers et la rendit
  
  bientôt intenable; ce n’était plus qu’un immense bûcher qui flambait devant la
  
  ville impuissante. Les défenseurs de la tour durent l’évacuer et se réfugièrent sur
  
  un fragment du pont resté accroché à la muraille. Sur cet étroit espace, enveloppés
  
  dans les tourbillons de fumée, accablés par une grêle de traits des Normands,
  
  ils n’étaient plus que douze, douze vaillants, dont le moine Abbon nous
  
  a conservé les noms: Hérivée, Hermanfroy, Hérilang, Odoacre, Herric, Arnold,
  
  Solies, Gerbert, Uvidou, Harderard, Eimard et Gosswin.
  Comme ils allaient tous périr par le feu ou par les flèches, les Normands
  
  leur crièrent de se rendre, leur promettant la vie sauve. Aucun secours n’était
  
  possible, aucun espoir ne leur restait, les douze firent signe qu’ils se livraient,
  
  {25}
  
  comptant seulement être mis à rançon. Mais à peine sur la rive au pouvoir des
  
  Normands, ceux-ci les massacrèrent; un seul allait être épargné, Hérivée, qui les
  
  avait frappés par sa haute mine et la beauté de ses armes; ils le prirent pour un
  
  chef considérable et pour celui-là parlèrent de rançon, mais Hérivée, dans la
  
  fureur qui l’animait, se jeta sur eux quoique désarmé et les força par ses injures
  
  à lui faire partager le sort de ses compagnons.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE GRAND CHATELET, XVIIe SIÈCLE
  
  Après ce terrible épisode le siège traîna en longueur. Sans doute l’inondation
  
  empêcha les Normands de prendre pied dans l’île et de profiter du désastre du
  
  Petit Pont. Un corps nombreux des assiégeants s’en alla ravager le pays entre
  
  Seine et Loire, les autres continuaient le siège ou plutôt le blocus que des sorties
  
  des Parisiens venaient souvent troubler. Une sortie du vaillant abbé de Saint-Germain
  
  {26}
  
  Ebble, neveu de l’évêque Gozlin, s’attaqua au camp assiégeant de Saint-Germain
  
  l’Auxerrois, mais Ebble, après y avoir mis le feu, fut repoussé par les
  
  masses Normandes.
  Enfin au mois de mars, après quatre mois de siège, un secours arriva aux
  
  Parisiens, le duc de Saxe Henri, envoyé par Charles le Gros avec un corps de
  
  troupes, tomba une nuit sur le camp normand en même temps que les Parisiens
  
  l’attaquaient de l’autre côté. Le but du duc de Saxe n’était que de ravitailler Paris;
  
  son convoi de vivres entré, il se retira. Les Normands attribuant cette belle résistance
  
  des assiégés à la présence parmi eux d’Eudes, comte de Paris, lui tendirent
  
  un piège. Feignant de vouloir entrer en pourparlers, leur chef Sigfried demanda
  
  une entrevue au comte; Eudes y consentit, mais à peine était-il en présence du
  
  chef sur le bord du fossé si vaillamment disputé, que des guerriers, se glissant
  
  par derrière, se jetèrent sur lui. Il put heureusement être dégagé par ses compagnons
  
  et rentrer dans ses lignes.
  Dans cette ville bloquée, remplie de réfugiés entassés, en proie à la famine, des
  
  maladies se déclarèrent et sévirent durement; une épidémie emporta de nombreux
  
  défenseurs et entre autres le courageux évêque Gozlin. Pour comble, le terrain
  
  manquait pour recevoir les morts des petits combats journaliers livrés sous les
  
  murailles et ceux de l’épidémie. Dans cette extrémité les Parisiens envoyèrent le
  
  comte Eudes auprès de l’empereur Charles le Gros, pour le presser de secourir la
  
  ville prête à succomber. L’abbé de Saint-Germain Ebble, neveu de Gozlin, prit
  
  après le départ du comte de Paris la direction de la défense. Quelques troupeaux
  
  restaient encore aux Parisiens, paissant l’herbe au pied des murailles ou dans les
  
  petites îles en avant et en arrière de la cité; on les ménageait et on les gardait
  
  soigneusement, car les Normands risquaient souvent des attaques pour enlever ces
  
  suprêmes ressources aux assiégés. D’un autre côté, les Parisiens, voyant autour du
  
  camp ennemi paître les bestiaux ramenés par les maraudeurs normands, organisaient
  
  de petites sorties nocturnes pour essayer de faire quelques prises. Ainsi
  
  s’éternisait le siège.
  Le comte Eudes revint au bout de quelque temps, perça les lignes des assiégeants
  
  et annonça l’arrivée prochaine d’une armée de secours envoyée par l’Empereur.
  
  Elle parut au mois de juillet conduite par le même duc de Saxe qui peu de
  
  mois auparavant avait déjà une première fois ravitaillé Paris. Mais les Normands
  
  l’attendaient, ils avaient couvert le front de leur camp de fosses profondes, recouvertes
  
  de branchages et de terre. L’attaque de l’armée impériale échoua devant
  
  ces retranchements; le duc Henri, tombé dans une de ces fosses, fut massacré et
  
  ses soldats purent à grand’peine reprendre son cadavre avant de battre en retraite
  
  à la vue des Parisiens consternés.
  Cette retraite fut le signal d’un nouvel assaut donné par les Normands
  
  enflammés par leur victoire. Ils faillirent cette fois réussir et le péril fut si grand
  
  que, pour animer les défenseurs, les prêtres apportèrent les reliques de sainte
  
  Geneviève et de saint Germain sur les points les plus menacés, sous la grêle des
  
  flèches, dans la fumée des bûchers allumés par les assaillants au pied des tours,
  
  {27}
  
  pour incendier leurs étages de bois. Les Normands avaient pris pied dans l’île, ils
  
  tenaient déjà quelques portions de rempart et une tour à la pointe du palais;
  
  toutes les cloches des églises en cet instant suprême sonnèrent le glas de la ville,
  
  mais enfin, cette fois encore, les assiégés pris de rage eurent le dessus, ils massacrèrent
  
  tout ce qui avait escaladé les brèches, renversèrent ou brisèrent les échelles
  
  et reconquirent la tour perdue. Une sortie désespérée du comte Eudes, profitant
  
  du désordre des assaillants, acheva de dégager les murailles.
  Et le blocus reprit, et les Parisiens affamés se remirent à guetter du haut de
  
  leurs murs l’arrivée d’un secours. Le secours arriva enfin. Cette fois, c’était l’empereur
  
  Charles le Gros lui-même qui apparut à la tête d’une armée considérable
  
  sur les hauteurs de Montmartre. Les Normands, devant les forces supérieures de
  
  l’Empereur, évacuèrent leur camp de Saint-Germain l’Auxerrois et se retirèrent
  
  sur la rive gauche pour attendre le combat dans leur retranchement de Saint-Germain
  
  des Prés. Mais le petit-fils dégénéré de Charlemagne, au lieu de combattre,
  
  préféra encore une fois traiter. Il ouvrit des négociations avec les Normands,
  
  ceux-ci consentirent à lever le siège moyennant sept cent livres d’argent et le
  
  pillage du diocèse de Sens.
  Les Parisiens après le départ de l’empereur refusèrent de reconnaître le traité
  
  qui leur imposait la rupture de leurs ponts pour livrer la route de la Bourgogne
  
  à la flotte ennemie; quand les Normands essayèrent de forcer le passage, le
  
  nouvel évêque Auschéric et l’abbé Ebble les repoussèrent victorieusement.
  Cette fois, rebutés par les difficultés d’un siège à recommencer, les Normands
  
  prirent un grand parti. Du haut de leurs remparts, les Parisiens assistèrent à un
  
  spectacle extraordinaire, ils virent toute l’armée normande en mouvement tirer
  
  ses bâtiments à terre à force de bras et d’attelages, et leur faire franchir, en défilant
  
  à travers les champs de la rive gauche, un espace de plus d’un lieue, évitant
  
  ainsi les ponts et reprenant la Seine au-dessous de Paris pour gagner les pays de
  
  Bourgogne.
  Les pirates les ravagèrent pendant six mois, puis chargés de leur butin, reprirent
  
  le chemin de la basse Seine. Paris les vit encore reparaître, descendant le
  
  fleuve maintenant au lieu de le remonter. Nouvelle attaque de la ville qui barre le
  
  passage. Repoussés encore, les Normands durent recourir au moyen qu’ils avaient
  
  employé six mois auparavant, ils remirent leurs navires à terre et les traînèrent
  
  à travers prés et champs.
  L’empereur Charles le Gros était mort et le trop vaste empire carolingien avec
  
  lui. Dans le démembrement de l’empire en sept royaumes, le vaillant défenseur
  
  de Paris, Eudes, élu par les barons, gagna la couronne du royaume de France,
  
  bien petit royaume formé de l’ancien duché de France, des pays entre Loire et
  
  Meuse. Il avait d’ailleurs à le conquérir contre les Normands qu’il allait trouver
  
  presque partout dans ses malheureux états ravagés.
  Pendant des années on eut encore à combattre, pour purger les pays de l’intérieur,
  
  des petites troupes scandinaves cantonnées sur des points faciles à défendre,
  
  cramponnées à des forteresses conquises.
  {28}
  
  Au Xe siècle, après les avoir rabattus sur la basse Seine, il fallut bien pour en
  
  finir se résoudre à leur laisser une part du sol, en leur abandonnant les territoires
  
  neustriens qui allaient devenir la Normandie.
  La cité de Paris, qui avait conquis un superbe renom dans la longue lutte soutenue
  
  par elle, grandit alors rapidement en importance. Elle eut à réparer les
  
  désastres de la guerre, à reconstruire ses faubourgs, ses abbayes, ses églises, à
  
  restaurer les tours criblées de blessures, ruines croûlantes sur certains points plus
  
  maltraités que les autres.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  L’ÉGLISE SAINT-BARTHÉLEMY, XVIe SIÈCLE
  
  (EMPLACEMENT DU TRIBUNAL DE COMMERCE)
  
  Au moment des invasions, une foule de moines et de prêtres s’étaient réfugiés
  
  dans la ville avec les reliques
  
  de leurs églises. Ces reliques,
  
  les Parisiens prétendirent les
  
  garder. Saint Marcel, sainte
  
  Opportune, saint Magloire et
  
  beaucoup d’autres saints dont
  
  on avait mis les dépouilles à
  
  l’abri dans la cité, étaient
  
  devenus parisiens par le siège.
  
  Les églises existantes se partagèrent
  
  ces reliques, ou bien
  
  l’on éleva en leur honneur de
  
  nouvelles chapelles et des
  
  monastères dans les faubourgs
  
  qui se reformaient rapidement
  
  sur les deux rives.
  La grande abbaye de Saint-Germain
  
  des Prés, qui n’était
  
  plus au départ des Normands
  
  que décombres amoncelés,
  
  sillonnés de fossés et de retranchements au milieu desquels se dressait la base
  
  d’un gros clocher, sortit assez lentement de cet amas de ruines. Les quelques
  
  moines survivants durent se contenter longtemps d’un asile modeste dans ces
  
  décombres; ce ne fut que vers 990 que l’abbé Morard entreprit la reconstruction
  
  de l’église.
  Bien entendu, le premier soin des Parisiens en réparant la muraille de la Cité
  
  avait été de relever les défenses des deux ponts qui avaient subi tant d’assauts
  
  acharnés et dont l’une avait été complètement ruinée. On ne sait rien sur ces
  
  deux têtes de pont jusqu’à une nouvelle reconstruction encore, au commencement
  
  du XIIe siècle.
  Elles eurent un siècle après les Normands la visite de l’empereur d’Allemagne
  
  Othon. Le roi des Francs Lothaire, l’avant-dernier des Carolingiens qui avait
  
  réoccupé le trône après la mort d’Eudes, le défenseur de Paris contre les Normands,
  
  avait failli surprendre Othon au milieu d’un festin dans son palais
  
  {29}
  
  d’Aix-la-Chapelle, et celui-ci venait lui rendre sa visite dans sa capitale. En 978, une
  
  armée de soixante mille Germains ravagea la Champagne et parut sous Paris
  
  défendu par le duc de France Hugues Capet, descendant du roi Eudes et possesseur
  
  direct de Paris, abbé laïque ou plutôt propriétaire des grandes abbayes de
  
  Saint-Germain des Prés et de Saint-Denis, et depuis longtemps presque aussi roi
  
  que Lothaire.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  L’ÉGLISE SAINT-BARTHÉLEMY, FIN DU XVIIIe SIÈCLE
  
  Othon avait juré de faire chanter sur les hauteurs de Montmartre un tel Alleluia
  
  qu’il serait entendu de Notre-Dame. Les soixante mille Saxons, Lorrains et Flamands
  
  d’Othon entonnèrent le
  
  formidable Alleluia promis,
  
  puis descendirent donner l’assaut
  
  à la ville, c’est-à-dire
  
  certainement à la forteresse
  
  défendant le grand pont, au
  
  Grand Châtelet. Ils ne l’enlevèrent
  
  pas plus que les Normands;
  
  tout ce que put faire
  
  l’empereur de Germanie, ce
  
  fut, après l’assaut, de brûler
  
  quelques rues des faubourgs
  
  non défendus et d’aller frapper
  
  de sa lance la porte de la
  
  forteresse.
  Le duc de France Hugues
  
  Capet habitait le palais de la
  
  Cité, la vieille demeure des
  
  magistrats romains où avaient
  
  passé les rois mérovingiens.
  
  En 987, à la mort du fils de
  
  Lothaire Louis V, le grand vassal reçut ou prit la couronne. Son fils le roi Robert
  
  fut un des grands bâtisseurs de Paris.
  Peu après l’an mille, après ce passage difficile où le populaire, selon une
  
  croyance répandue partout, attendait la fin du monde, il fit restaurer le palais de
  
  la Cité, jetant bas les restes ébranlés des vieilles tours romaines et mérovingiennes,
  
  les reconstructions ou adjonctions diverses, les étages de bois, pour refaire ou
  
  arranger le tout sur des données nouvelles.
  Ce palais roman du roi Robert, château fort semblable probablement à ceux de
  
  ce temps dont il reste d’assez grands débris pour qu’il soit possible d’en préciser
  
  l’image, ne dura pas longtemps; il dut à son tour, moins de deux siècles après,
  
  disparaître pour être remplacé par le palais de saint Louis et de Philippe le Bel.
  
  Il avait sa chapelle Saint-Nicolas que saint Louis jeta bas pour édifier l’admirable
  
  joyau de la Sainte-Chapelle, parvenu jusqu’à nous à travers tant de vicissitudes.
  
  Le roi Robert, dit le Pieux, était aussi Robert l’excommunié, interdit par l’Église
  
  {30}
  
  pour avoir épousé sa cousine Berthe, qu’il fut obligé de répudier après des
  
  années de luttes, pendant lesquelles le malheureux roi, traité comme un pestiféré,
  
  se voyait refuser l’entrée des églises. En face du palais existait déjà la petite
  
  église Saint-Barthélemy; souvent, rapporte la légende, Robert y vint suivre les
  
  offices dans la rue, agenouillé sur le seuil.
  La puissance morale de l’Église à cette époque était immense; elle savait aussi
  
  faire respecter ses droits seigneuriaux, ses fiefs particuliers et les défendre avec
  
  les armes spirituelles ou temporelles, suivant le cas,—on l’a bien vu au siècle
  
  suivant lors de l’établissement des communes dans les villes des évêques, à
  
  Beauvais, Laon ou ailleurs. La petite aventure arrivée sous l’un des successeurs
  
  de Robert, le roi Louis le Jeune, bien que de son temps l’autorité royale considérée
  
  comme supérieure à celle de tous les barons, possesseurs réels des fiefs du
  
  domaine, se fût affermie notablement, montre que l’Église savait aussi maintenir
  
  ses droits temporels contre les rois.
  Louis, se rendant à Paris, fut obligé par la nuit de s’arrêter à Créteil, village
  
  appartenant, terres et habitants, au chapitre de Notre-Dame de Paris. Le roi et sa
  
  troupe y prirent gîte et nourriture. Peu de jours après, Louis VII, se rendant à la
  
  cathédrale pour assister aux offices, se heurta aux portes fermées et trouva sous
  
  le porche les chanoines qui lui firent une admonestation sévère.—«Vous êtes roi,
  
  dirent les chanoines, mais vous n’en êtes pas moins cet homme qui, contre les
  
  droits de l’Église, a eu l’audace de manger à Créteil aux dépens des habitants de ce
  
  village, qui sont hommes de l’église cathédrale! Voilà pourquoi l’église a suspendu
  
  ses offices et vous a fermé sa porte.»
  Le roi, surpris, protesta vivement, fit valoir que les habitants d’eux-mêmes
  
  s’étaient empressés de fournir les vivres, qu’ils n’y avaient point été forcés, ainsi
  
  qu’en pourrait témoigner le prévôt du village, et que par conséquent il était
  
  innocent de toute atteinte à la seigneurie du chapitre. Les chanoines furent
  
  inflexibles dans la défense de leur droit seigneurial; ils laissèrent le roi à la porte
  
  de la cathédrale jusqu’à ce qu’il eut envoyé chercher au palais deux chandeliers
  
  d’argent, comme gage de sa promesse de payer la dépense faite.
  A cette époque, c’en est fini du vieux Paris des Mérovingiens, du Paris seulement
  
  contenu dans l’île de Lutèce; c’est le grand Paris du moyen âge qui se
  
  forme; les institutions parisiennes sortant du chaos des âges précédents s’établissent
  
  pour durer de longs siècles sous des formes qui ne se modifieront que lentement
  
  et resteront dans leurs grandes lignes.
  C’est le Paris des trois grandes divisions, Cité, Université, Ville, qui commence.
  
  Les faubourgs tant de fois détruits se rebâtissent, s’allongent, s’agrandissent;
  
  les grandes églises naissent ou se reconstruisent dans une architecture
  
  noble et sévère, débarrassée des barbares tâtonnements des siècles précédents.
  
  Les Ecoles nées obscurément dans la Cité, en quelque maison appartenant à
  
  l’évêque de Paris, prennent soudain un grand développement.
  C’est une petite lumière qui s’allume à la lampe de l’autel d’abord, et qui,
  
  soigneusement abritée, se promène dans les cloîtres, mais elle en va sortir bientôt
  
  {31}
  
  et se répandre partout en étincelants foyers. Au XIe siècle on compte quatre grandes
  
  écoles publiques, l’Ecole épiscopale sous Notre-Dame, l’Ecole de Saint-Germain
  
  l’Auxerrois dont le souvenir nous reste dans la place de l’Ecole, les Ecoles de
  
  Sainte-Geneviève et de Saint-Germain des Prés sur la rive gauche. Bientôt les
  
  études vont émigrer sur cette rive gauche et les innombrables collèges de l’Université
  
  couvrir les pentes des collines méridionales.
  Ces faubourgs grandissants, pour devenir une vraie ville, ont besoin de sécurité.
  
  Louis le Gros la leur donne en les enfermant dans une enceinte de remparts.
  
  Jusqu’alors peut-être avaient-ils été protégés par quelque fossé palissadé, qui ne
  
  comptait guère comme défense. Il y avait urgence à couvrir la ville nouvelle de
  
  cette première véritable enceinte. Le pouvoir royal était alors bien précaire, les
  
  grands barons, les seigneurs de quelque importance supportaient difficilement
  
  leur vassalité; ils étaient maîtres chez eux, sur leurs terres, et beaucoup se voyaient
  
  presque aussi puissants que le roi, dont les domaines réels ne se composaient
  
  guère que des villes et territoires de Paris, Melun, Étampes, Orléans et Compiègne,
  
  territoires enveloppés dans les fiefs et possessions des barons. Aussi
  
  cherchaient-ils toutes les occasions de relâcher le lien féodal qui les rattachait au
  
  suzerain et ne se gênaient-ils pas pour guerroyer contre lui à l’occasion.
  On connaît la longue histoire des démêlés des rois de cette époque avec les
  
  Burchard ou Bouchard de Montmorency, les premiers barons chrétiens comme
  
  ils s’intitulaient, avec les seigneurs de Gournay, de la Roche-Guyon, de Mantes,
  
  de Coucy, de Montlhéry et autres, qui du haut de leurs châteaux pesaient durement
  
  sur la contrée, et que les rois souvent attaqués, menacés sur leur trône,
  
  eurent à réduire l’un après l’autre!
  Cette première enceinte de Louis le Gros n’enfermait encore qu’un espace relativement
  
  étroit, de Saint-Germain l’Auxerrois au port de la Grève sur la rive
  
  droite, et sur la rive gauche une zone du rivage avant les premiers ressauts de la
  
  colline Sainte-Geneviève. En arrière de ces remparts, les vieilles forteresses du
  
  Grand Pont et du Petit Pont furent reconstruites, pour continuer à défendre l’accès
  
  de la cité en cas d’enlèvement de la première enceinte. Ces deux têtes de pont
  
  reçurent alors le nom de Grand Châtelet et Petit Châtelet. Le Grand Châtelet fut le
  
  siège de la juridiction du Prévôt de Paris et prit bientôt, ainsi que le Petit Châtelet,
  
  un double caractère de forteresse royale et de prison.
  Louis le Jeune, successeur de Louis le Gros, continua ses constructions. Paris
  
  vit s’élever sous ce roi quelques églises, des hôpitaux et les premiers collèges du
  
  quartier de l’Université. A cette époque, les chevaliers de l’ordre du Temple bâtissaient
  
  leur prieuré, forteresse dont la grosse tour devait porter leur souvenir
  
  jusqu’à notre siècle. Paris prenait rapidement sa physionomie de la grande époque
  
  du moyen âge.
  Philippe-Auguste monte sur le trône. Déjà la grande cité se trouvait trop à
  
  l’étroit et faisait craquer la muraille de Louis le Gros; Philippe-Auguste élève en
  
  arrière une nouvelle enceinte agrandissant fortement la ville, une belle et forte
  
  muraille flanquée d’un grand nombre de tours.
  {32}
  
  La physionomie de la ville se complète, le roi bâtit son château du Louvre
  
  hors des murs; la fermeture s’achève sous les tours et tourelles du château royal
  
  par une chaîne s’agrafant à la Tour de Philippe Hamelin ou de Nesle, rive gauche,
  
  et à la Tour du coin en face, rive droite, et par une autre chaîne en amont de
  
  Notre-Dame, bouclée de la Tour Barbeau à la Tournelle, en passant par les pâtures
  
  de l’île Notre-Dame, aujourd’hui Saint-Louis.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LA POINTE DE l’ILE, LA MAISON DES ÉTUVES ET LE PALAIS DE LA CITÉ AU XVe SIÈCLE
  
  Philippe-Auguste n’habite pas sa forteresse du Louvre, il continue à loger au
  
  vieux Palais de la Cité, fort agréable par sa position à la pointe ouest de l’île et
  
  embrassant de ses fenêtres tout le cours de la rivière, étincelante aux soleils
  
  d’après midi. Saint Louis et tous les rois vont habiter encore ce palais jusqu’à ce
  
  que Charles V l’abandonne pour l’hôtel Saint-Paul. Alors la royauté sortira de la
  
  Cité, de la vieille Lutèce, et s’en ira de Saint-Paul aux Tournelles, des Tournelles
  
  au Louvre, aux Tuileries et à Versailles.
  En ces années des XIIe et XIIIe siècles, le Vaisseau de Lutèce,—pendant qu’autour
  
  de lui, dans les marais et les prés des deux rives, sur les décombres laissés par
  
  les Normands, poussaient drus et serrés les monuments et les maisons, églises
  
  et abbayes, tours et hôtels, grands ou petits logis,—l’île de la Cité se transformait
  
  {33}
  
  aussi. C’est alors que durent tomber ses vieilles murailles aux pieds trempés par
  
  la Seine, les vieux remparts qui, restaurés ou refaits maintes fois, avaient supporté
  
  les luttes de dix siècles, et dans le grand siège, résisté à toutes les attaques des
  
  Normands. Il n’en était plus besoin, les tours du Palais seules restèrent, à la fois
  
  ornement et défense à la pointe de l’île.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  INONDATION EN GRÈVE (Pointe de la Cité)
  Imp. Draeger & Lesieur, Paris
  
  Alors venait de naître le grand style ogival, superbe développement du style
  
  roman; alors à la pointe orientale et à la pointe occidentale de l’île, à la proue et
  
  à la poupe du vaisseau, des armées de travailleurs bâtissaient pour Dieu et pour
  
  le roi,—le nouveau Palais avec sa grande salle, ses tours et sa merveilleuse Sainte-Chapelle,
  
  et la nouvelle cathédrale Notre-Dame, le splendide vaisseau patiemment
  
  pensé, élevé, sculpté, fouillé et ciselé par les cerveaux et les bras, les âmes et les
  
  outils.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LA PLACE DU CHATELET EN 1830
  
   
  {34}
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LA SALLE SAINT-LOUIS SOUS LA GRANDE SALLE.—AU FOND LA TRAVÉE GRILLÉE FORMANT LA RUE DE PARIS
  
  ÉTAT ACTUEL
  
  CHAPITRE III
  
  
  LE PALAIS
  L’enceinte du palais, le verger royal.—La chapelle
  
  Saint-Michel.—Le logis du roi.—Les tours d’Argent,
  
  de César et Bon-Bec.—Intérieur de la Conciergerie.—Le
  
  grand guichet.—Le bâtiment des cuisines.—Saint
  
  Louis.—Construction de la Sainte-Chapelle.—Les
  
  reliques de l’empereur Baudouin.—La
  
  perte du Saint Clou.—L’oratoire de Louis XI et l’escalier
  
  de Louis XII.—La grande salle et ses particularités.—La
  
  Chambre dorée, la tour de l’horloge.—Fêtes d’inauguration
  
  de la grande salle.—Enguerrand de Marigny.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  SAINT LOUIS APPORTANT LES RELIQUES
  
  DE LA SAINTE-CHAPELLE
  
  Le Palais, celui que nous connaissons aujourd’hui,
  
  l’ancien palais des rois et des
  
  Parlements, devenu le Louvre de la Justice,
  
  est un enchevêtrement confus de bâtiments
  
  de toutes les époques, auquel tous les âges
  
  ont travaillé, démolissant ici, reconstruisant là; auquel
  
  chaque siècle a apporté sa part de moellons, si
  
  bien que sur des soubassements gallo-romains s’élèvent
  
  {35}
  
  de blanches constructions d’hier à peine. Mais dans cette juxtaposition d’édifices
  
  de tous les styles ou même sans style, la part des XIIIe et XIVe siècles reste la plus
  
  belle. Les beautés principales, les plus majestueux morceaux de l’immense ensemble
  
  actuel sont de cette époque. Ce sont les débris subsistant du superbe
  
  palais gothique élevé par saint Louis et Philippe le Bel, à la place des constructions
  
  et restaurations du roi Robert.
  Voyons donc cette résidence royale telle qu’elle sortit des mains de ces deux
  
  rois, quand tout l’ensemble dominait, encore intact et tout d’une pièce, la proue
  
  rajeunie de la Cité.
  Le vaste espace irrégulier bordé par la Seine de deux côtés, se terminant en
  
  pointe au bout des jardins par la Maison des Etuves, était complètement entouré
  
  de murailles crénelées flanquées de tours rondes plus ou moins importantes. Sur
  
  les deux côtés jusqu’à la pointe, c’était la Seine, battant presque le pied des tours,
  
  qui servait de fossé; sur le côté nord—celui qui, de nos jours, a le mieux conservé
  
  sa physionomie ancienne,—se dressaient les deux grosses tours rondes de
  
  la Conciergerie, la tour Bon-Bec plus basse et la tour carrée de l’Horloge, reliant
  
  divers gros bâtiments, la Grande Chambre, la Chambre de la Tournelle, le bâtiment
  
  des cuisines, que surmontaient les combles de la Grande Salle. Sur le côté
  
  sud, il n’y avait qu’un mur crénelé continu, flanqué de tours de distance en distance,
  
  avec une poterne qui s’ouvrait à peu près au milieu du quai des Orfèvres
  
  actuel, et conduisait, par un passage resserré entre des murailles ou de hauts
  
  bâtiments, à une seconde porte ouverte dans une seconde muraille d’enceinte et
  
  donnant dans la cour où s’élèvera au XVe siècle la magnifique Chambre des
  
  Comptes.
  Un grand mur crénelé s’en allait d’un quai à l’autre enfermant le jardin du
  
  palais, le verger royal garni d’arbres fruitiers et de treilles, en avant duquel,
  
  enfermé dans une autre muraille, s’étendait un autre jardin plus petit se terminant
  
  à la pointe par la Maison des Etuves.
  Sa grande façade orientale regardant Notre-Dame allait du Grand Pont, ou
  
  Pont aux Changeurs, à l’endroit où se bâtira plus tard le pont Saint-Michel, en
  
  dessinant une ligne ondulée défendue par des tours et tourelles, précédée d’un
  
  fossé sur le revers duquel courait la rue de la Barillerie, que représente notre
  
  moderne boulevard du Palais.
  Après une grosse tour au coin sud-est et quelques tourelles, le chevet d’une
  
  chapelle dépassait le crénelage. C’était la chapelle Saint-Michel du Palais, à côté
  
  de laquelle s’ouvrait, flanquée de deux tours, la porte principale dont la voûte
  
  débouchait juste sous les fenêtres absidales élancées de la Sainte-Chapelle. Un
  
  autre portail un peu plus loin donnait dans la cour du Mai, puis se dressait le
  
  double pignon de la Grande Salle, se raccordant par divers bâtiments à la belle
  
  tour de l’Horloge.
  En entrant dans la cour du Mai, on avait à droite les murs de la Grande Salle
  
  avec leurs deux étages de fenêtres et leurs tourelles d’escalier; en face un grand
  
  et beau bâtiment joignant la Grande Salle au porche de la Sainte-Chapelle. C’était
  
  {36}
  
  la galerie dite aux Merciers, à cause des marchands qui s’y établirent. Cette
  
  galerie, d’un style puissant comme le bâtiment de la Grande Salle, soutenue de
  
  contreforts, éclairée par de hautes ogives, s’ouvrait sur la cour par une belle
  
  porte surmontée d’un gable à pinacles et fleurons, et précédée d’un monumental
  
  perron, les grands degrés du Palais, célèbres dans l’histoire de l’édifice autant
  
  que le perron de la Sainte-Chapelle.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
   
  Agrandir
  LE PALAIS DE LA CITÉ—A GAUCHELE PONT SAINT-MICHEL
  
   style="width: 80%;">
  
      [Pas d'image disponible.]
  
  Cette splendide cour du Mai, si bien
  
  encadrée sur trois côtés par le mur d’enceinte,
  
  par la Grande Salle et par la
  
  galerie aux Merciers, l’était encore plus
  
  superbement sur le quatrième côté. Par là s’élevaient la
  
  Sainte-Chapelle, dont le flanc nord est aujourd’hui emboîté
  
  et perdu dans nos lourds bâtiments modernes, et sa sacristie, le trésor des Chartes,
  
  petite réduction de la Chapelle, accolée à l’abside et démolie au siècle dernier.
  Il serait certes impossible de rêver plus magnifique réunion d’édifices merveilleusement
  
  et différemment ornés, se découpant pittoresquement en silhouettes
  
  variées, avec toutes leurs pointes et leurs saillies, avec leurs pignons à crochets,
  
  leurs combles élancés, leurs contreforts, leurs lucarnes aiguës et l’envolement de
  
  toutes les lignes de la Sainte-Chapelle, ce reliquaire en orfèvrerie de pierre, tout
  
  en lignes perpendiculaires, jaillissant du sol vers le ciel par tous ses pinacles, par
  
  ses tourelles et sa flèche.
  {37}
  
  Derrière la galerie des Merciers une grosse tour ronde isolée dans une cour
  
  formait le donjon de ce palais d’une épaisseur de murs énorme; ce donjon vécut
  
  jusque vers la fin du siècle dernier, on le nommait alors «tour de Montgommery»
  
  parce qu’il avait servi de prison au meurtrier involontaire d’Henri II, lorsque après
  
  des années de courses à la tête des plus hardis routiers protestants il avait fini
  
  par être pris au siège de Domfront.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE PALAIS. LA COUR DU MAI ET LE GRAND PERRON.
  
  Sous ce gros donjon, un grand logis s’étendait, faisant face au couchant sur
  
  les jardins, entre deux tours carrées. C’était le logis royal, construit soit par
  
  saint Louis, soit par Philippe le Bel. Sur sa façade orientale, une petite chapelle,
  
  annexe des appartements royaux, venait presque toucher au donjon.
  La façade sur les jardins présentait entre les deux tours ou pavillons carrés
  
  quatre grandes et hautes arcades, formées par de hauts contreforts portant une
  
  {38}
  
  galerie supérieure; la tradition voulait que la grande fenêtre sous la première
  
  arcade de gauche fût celle de la chambre de saint Louis. Disons tout de suite que
  
  ce logis royal habité par saint Louis peut-être, et assurément par tous les rois à
  
  partir de Philippe le Bel jusqu’à Charles V, encastré plus tard dans l’entassement
  
  confus de bâtiments construits au fur et à mesure des besoins dans le palais des
  
  Parlements, étouffé sous les adjonctions parasites, horriblement maltraité, traversa
  
  les siècles et parvint jusqu’à nous, oublié sous sa carapace de maçonneries.
  A la démolition des bâtiments de la préfecture de police, dans les grands travaux
  
  de notre époque, il reparut tout à coup, revit le soleil et ces horizons du
  
  couchant si longtemps bouchés, bien changés depuis le temps où il n’avait que
  
  des verdures de jardins à regarder, des îlots boisés, et des champs enveloppant
  
  les tours du Louvre. Il n’était point revenu à la vie pour longtemps, on allait peu
  
  après l’abattre sans pitié pour la construction du nouveau palais.
  Le vieux logis des monarques lointains, pris en haine et abandonné après les
  
  excès de la commune de 1358, quand le Dauphin Charles V y avait vu massacrer
  
  à ses pieds les maréchaux de Champagne et de Normandie, eut juste le temps à
  
  ses derniers jours, après sa réapparition, de voir à une époque non moins
  
  sanglante, en mai 1871, défiler entre deux haies de gardes nationaux, au pied
  
  de ses murs encombrés de hangars et de plâtras, l’archevêque de Paris et quelques
  
  autres otages de marque, transférés de la Conciergerie à la prison de la
  
  Roquette...
  La Conciergerie formait, avec les grosses tours et les bâtiments du Nord, un
  
  ensemble sévère en partie conservé aujourd’hui, et sur lequel la destination qui
  
  lui fut donnée à partir du XIVe siècle fait planer une renommée sinistre.
  Primitivement la Conciergerie n’était point prison, c’était le logement du
  
  concierge du palais, officier préposé à la garde du palais; ses bâtiments comportaient
  
  bien, outre les logements des officiers et employés, quelques autres
  
  logements très fermés, chartres et cachots, ainsi que tous les châteaux d’ailleurs
  
  en possédaient, peut-être même quelques oubliettes, mais c’était pour gens de
  
  marque ou personnages importants dont on avait à s’assurer.
  Les deux belles tours rondes flanquant le pignon du bâtiment de la Conciergerie
  
  appelé le grand guichet, se nomment l’une tour de César, sans doute à
  
  cause de quelque tour romaine à laquelle elle a succédé, et l’autre tour d’Argent
  
  parce qu’elle aurait, paraît-il, renfermé le trésor royal au temps de saint Louis.
  
  La troisième tour un peu plus loin, moins haute alors que les deux autres, et
  
  pourvue d’une galerie de crénelage en avant de son comble aigu, porte le nom
  
  fort caractéristique de tour Bon-Bec ou Bavarde, parce qu’elle renfermait la
  
  chambre où se donnait la question. Son nom dit assez que les malheureux amenés
  
  là y devenaient bien vite, sous la main des bourreaux, aussi loquaces que les
  
  juges instructeurs pouvaient le désirer, et même parfois beaucoup trop.
  Il est difficile de faire la part exacte des rois qui donnèrent au palais du
  
  XIVe siècle son grand caractère si bien d’ensemble. Philippe-Auguste, le bâtisseur
  
  du Louvre, devait avoir commencé les travaux, continués ou repris par son petit-fils
  
  {39}
  
  Louis IX, à qui certainement le palais devait ses plus beaux ornements et qui
  
  commença peut-être les parties attribuées au règne de Philippe le Bel. On fait
  
  quelquefois remonter les tours de la Conciergerie jusqu’à Philippe-Auguste,
  
  saint Louis les trouva-t-il faites, les acheva-t-il ou datent-elles seulement de
  
  Philippe le Bel, on ne sait. Saint Louis construisit la Sainte-Chapelle, le logis
  
  royal, et peut-être quelques tours de l’enceinte, Philippe le Bel acheva la grande
  
  salle, la galerie aux Merciers, le donjon et la tour de l’Horloge.
  On attribue aussi à saint Louis les belles cuisines encore existantes entre la
  
  tour de l’Horloge et la Conciergerie. C’est une construction bien originale, cette
  
  salle carrée dont les voûtes sont portées par un quinconce de neuf grosses
  
  colonnes, et qui compte quatre bien curieuses cheminées, une à chaque angle, à
  
  grand manteau conique en pan coupé, étrésillonné sur la colonne d’angle par une
  
  demi-arcature. Cette cuisine malgré la tradition qui la rattache aux constructions
  
  de saint Louis, daterait seulement, suivant quelques archéologues, du temps
  
  de Philippe le Bel, comme la tour de l’Horloge voisine. On prétend qu’elle était
  
  surmontée d’une autre cuisine établie sur le même plan. Viollet le Duc pense que
  
  les cuisines inférieures communiquant avec la salle Saint-Louis—la grande salle
  
  inférieure—devaient servir aux gens du palais, petits officiers et fonctionnaires
  
  tandis que les cuisines supérieures, qui ont disparu, communiquant avec la
  
  grande salle d’en haut, auraient été affectées au service du roi et aux festins
  
  d’apparat donnés dans la grande salle.
  Ces cuisines du palais ont beaucoup souffert au commencement du siècle par
  
  suite de l’exhaussement du quai, relevé à la hauteur du tablier du Pont au Change
  
  pour atténuer la courbe de ce Pont. Cet exhaussement enterra malheureusement
  
  les tours; outre ce dommage, il donna au rez-de-chaussée du palais une humidité
  
  qui causa des éboulements, des dégradations considérables. Aujourd’hui ces belles
  
  cuisines sont encombrées de vieux débris de l’édifice, de moulages divers, de mélancoliques
  
  bustes de souverains, et de choses quelconques, parmi lesquelles se voient
  
  les morceaux de la table de marbre de la Connétablie, sièges des juridictions des
  
  maréchaux de France et de l’Amirauté, jadis placées dans la grande salle, à côté de
  
  la fameuse et immense table de marbre dont nous aurons à parler plus loin.
  Actuellement on pénètre dans la Conciergerie par une porte ouverte dans les
  
  reconstructions nouvelles sur la gauche de la tour de César; on se trouve dans une
  
  cour fermée de sévères murailles à contreforts, où une seconde porte dans la
  
  muraille à droite donne accès, après de fortes grilles, dans une grande salle
  
  voûtée, fortement en contre-bas de la cour et du quai. C’est le Grand Guichet,
  
  divisé en deux nefs par une file de trois colonnes robustes, à beaux chapiteaux
  
  dans les feuillages desquels jouent des animaux et des figures diverses. Parmi ces
  
  figures, à l’un de ces chapiteaux, on veut voir Héloïse et Abélard, un homme et
  
  une femme lisant.
  C’est un beau décor, ce grand guichet, gris et sévère, avec des parties
  
  d’ombre profonde et de clair obscur, où s’agitent des silhouettes de gardiens passant
  
  dans la zone de lumière des fenêtres à profondes embrasures.
  {40}
  
  Voici maintenant, dans ces salles gothiques, des souvenirs de la Révolution,
  
  d’abord cet escalier dans un angle à côté d’une porte étroite descendant dans les
  
  profondeurs où jadis se trouvaient de lugubres cachots. C’est par cette porte que
  
  passait Marie-Antoinette pour se rendre de sa prison au Tribunal révolutionnaire.
  
  A côté une grande et forte grille laisse entrevoir à travers ses barreaux une
  
  longue galerie sombre; cette galerie c’est une des travées de la Grande Salle
  
  inférieure, car sous la Grande Salle du palais, celle d’aujourd’hui qui a succédé à
  
  la Grande Salle incendiée en 1617 et en 1871, se trouve encore, touchant au grand
  
  guichet, la salle inférieure dite salle Saint-Louis, immense vaisseau gothique,
  
  ayant survécu aux deux incendies, malgré de graves avaries qui ont nécessité
  
  des restaurations. Cette travée enlevée à la salle Saint-Louis, fermée de grilles
  
  sur toute sa longueur et aux extrémités, forme ce qu’on appelle la Rue de
  
  Paris, une galerie dans laquelle on entassa en 1793 jusqu’à deux cent cinquante
  
  prisonniers.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE GRAND GUICHET, ÉTAT ACTUEL
  
  {41}
  
  La salle Saint-Louis est divisée par trois rangées de piliers et de colonnes en
  
  quatre nefs à hautes voûtes ogivales. L’immense vaisseau possède quatre grandes
  
  cheminées, une à chaque angle, ainsi qu’un bel escalier, une vis de pierre tournant
  
  dans une sorte de tourelle entièrement ajourée et montant à la salle
  
  supérieure.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE PALAIS DE SAINT LOUIS APPARAISSANT A LA DÉMOLITION DE LA PRÉFECTURE DE POLICE
  
  Nous ne pouvons donc, avec des traditions confuses et souvent contradictoires,
  
  distinguer exactement les constructions de saint Louis de celles de son petit-fils
  
  Philippe le Bel, celui-ci ayant entrepris des remaniements importants au
  
  palais de son aïeul, et construit ou achevé des parties considérables.
  Chacun de ces rois dut travailler à embellir son habitation de la Cité, et aussi
  
  à en perfectionner les défenses. Il est fort à croire que saint Louis dut y porter
  
  tous ses soins, lui qui, dans son enfance, fut sur le point de perdre le trône par la
  
  conspiration des grands barons désireux de profiter de sa minorité pour se
  
  {42}
  
  débarrasser du pouvoir royal et reprendre leur pleine indépendance. Blanche de
  
  Castille et le jeune roi, venant chercher refuge à Paris en 1227, durent s’arrêter
  
  fort en peine à Montlhéry, où l’armée des grands vassaux se préparait à les
  
  assiéger, lorsque, sur la nouvelle du péril couru par leur prince, les Parisiens
  
  s’armèrent et se mirent aux champs en si grand nombre et avec une telle contenance
  
  que l’armée des grands vassaux décampa: «Me conta le saint roi, écrit
  
  Joinville plus tard, que lui et sa mère qui étaient à Montlehéry n’osèrent aller à
  
  Paris, jusqu’à tant que ceux de la ville les viendrent quérir en armes en moult
  
  grande quantité. Et me dist que depuis Montlehéry jusqu’à Paris le chemin était
  
  plein et serré de troupes de gens d’armes et aultres gens qui criaient tous à
  
  haulte voix que Notre Seigneur lui donnât bonne vie et prospérité et le voulsit
  
  garder contre tous ses ennemis.»
  Des tables de pierre désignées sous le nom de Tables des charités Saint-Louis,
  
  dans le grand préau de Conciergerie, auraient servi d’après la légende à des distributions
  
  de vivres faites aux pauvres par ordre du roi et même par ses propres
  
  mains. A la même époque, soit que ces tours existassent déjà, soit qu’il y eût encore
  
  à la place une poterne ancienne, se tenaient ici les Plaids de la Porte. Joinville en
  
  parle quand il explique «comment le roi gouverna sa terre bien et loyalement et
  
  selon Dieu... Il avait sa besogne ordonnée en telle manière que Monseigneur de
  
  Nesle et le bon comte de Soissons et nous autres qui étions entour lui, quand
  
  nous avions ouï nos messes, allions ouïr les plaids de la porte que on appelle
  
  maintenant les requestes...»
  Le roi envoyait ainsi ses gens pour voir s’il n’y avait parmi les causes ainsi
  
  plaidées quelques affaires embarrassantes et importantes qui ne se pussent
  
  délivrer sans lui; quand il se trouvait de ces causes ou litiges, il faisait venir les
  
  parties, soit dans sa chambre où il les attendait assis au pied de son lit, soit au
  
  jardin en été.
  Il était là «vêtu d’une cotte de camelot, un surcot de tiretaine sans manches,
  
  un mantel de taffetas noir autour du cou, moult bien peigné et sans coiffe et un
  
  chapel de paon blanc sur la tête.» Il faisait étendre un tapis à l’ombre et
  
  s’asseyait avec ses gens au milieu d’un cercle de peuple et de plaideurs, écoutant
  
  avec conscience les plaintes et les dires de chacun, expédiant rapidement les
  
  affaires, ainsi qu’il faisait aussi sous le chêne légendaire de Vincennes. Les temps
  
  sont bien changés et la manière de rendre la justice aussi. Ces façons expéditives
  
  et simplifiées doivent bien offusquer tous les procéduriers successeurs de saint
  
  Louis en ce palais, devenu aujourd’hui le Louvre de la chicane.
  C’est ici que Louis IX voulut faire justice du sire de Coucy, dans la fameuse
  
  affaire des trois pauvres jeunes gens de Flandre, en pension dans l’abbaye de Saint-Nicolas-au-Bois
  
  près Laon, qui, surpris par le farouche Enguerrand en train de
  
  chasser des lapins sur ses terres, furent incontinent pendus. «Le bon roi droiturier,
  
  aussitôt qu’il sut et ouït la cruauté du seigneur de Coucy, le fit appeler et
  
  ordonna qu’il vînt à la cour pour répondre de ce fait et vilain cas.» Le roi très
  
  courroucé fit prendre Coucy par ses sergents d’armes et quand il l’eut dans les fortes
  
  {43}
  
  pierres de la tour du Louvre, il appela au Palais les barons pour juger l’affaire.
  
  Malgré l’opposition des seigneurs, Louis IX était très décidé à faire mettre à mort
  
  le sire de Coucy; il fallut, pour le fléchir, les plus vives prières de tous ces barons;
  
  enfin il consentit à laisser Enguerrand de Coucy racheter sa vie par des fondations
  
  de chapelles et par une énorme amende convertie en bonnes œuvres, appliquée
  
  aux hôpitaux et à des constructions d’écoles et de couvents.
  Roi très sage, toujours mû par les plus louables intentions, Louis IX fut aussi
  
  un législateur s’efforçant d’améliorer l’état social par ses Etablissements, essais
  
  de codification et de réglementation, d’atténuer ou de réprimer les brutalités féodales,
  
  de faire régner l’ordre et la paix autant qu’il était possible dans la complication
  
  et l’enchevêtrement des privilèges féodaux. De son règne datent pour Paris
  
  une législation et des règlements pour les Métiers, et tout d’abord une réforme de
  
  la prévôté.
  Jusqu’alors la prévôté de Paris était un office de magistrature qui s’achetait,
  
  et dont l’acquéreur ou les acquéreurs, car on vit quelquefois deux bourgeois s’associer
  
  pour l’achat, entendaient bien tirer tout le bénéfice possible, par l’exercice
  
  rigoureux de ses droits fiscaux et de ses privilèges. Louis IX supprima la vénalité
  
  de l’office, il fit de la prévôté de Paris une fonction à la nomination et aux gages
  
  de la couronne, et y plaça en 1258 un homme honnête et zélé pour le bien public,
  
  sévère pour tous, Etienne Boileau, lequel entreprit une réglementation de tous les
  
  métiers, c’est-à-dire des artisans et marchands, qu’il rangea en cent confréries ou
  
  corporations. Cet ensemble de règlements portant le titre de Livre des métiers, et
  
  dont les registres sont conservés aux Archives, fut la charte des corporations parisiennes
  
  pendant des siècles et servit de base aux traités de police, à toutes les codifications
  
  analogues qu’on eut à rédiger par la suite. Une partie importante des
  
  règlements d’Etienne Boileau s’appliquait à la navigation, aux différents ports, à
  
  la puissante corporation des Marchands de l’eau, laquelle avait la part belle dans
  
  la région parisienne et, par des privilèges quelque peu abusifs, tendait à constituer
  
  au profit des bourgeois de la hanse parisienne le monopole du commerce
  
  sur la haute et sur la basse Seine.
  Cette corporation des Marchands de l’eau allait, en fournissant les premiers
  
  prévôts des marchands, constituer dès 1268 la municipalité parisienne, souvent
  
  en lutte avec les prévôts du roi et le roi lui-même.
  En même temps Louis IX donnait l’impulsion aux études, créait des collèges,
  
  et tout en respectant ou confirmant les privilèges de l’Université et des Ecoliers,
  
  essayait de maintenir en certaines limites la turbulence souvent excessive de ces
  
  derniers.
  Au chevalier du guet chargé de la police avec soixante sergents à pied et à
  
  cheval, saint Louis adjoignit le guet bourgeois fourni par les marchands et les
  
  gens des métiers.
  Les sergents du Châtelet, chargés de protéger la ville contre des malfaiteurs
  
  trop nombreux, n’étaient pas tous d’honnêtes gens non plus; on trouve dans Joinville
  
  une anecdote qui montre assez en quelle défiance on devait quelquefois les
  
  {44}
  
  tenir. Trois de ces sergents s’étant mis un soir en embuscade en un carrefour se
  
  jetèrent sur un clerc qui rentrait chez lui et, après l’avoir assommé, le détroussèrent
  
  si complètement qu’ils ne lui laissèrent que sa seule chemise. Le pauvre garçon
  
  rentra en courant chez lui, se rhabilla quelque peu, et saisissant une arbalète s’en
  
  fut à la poursuite de ses voleurs, suivi d’un enfant qui lui portait un fauchard.
  
  Le clerc les rattrapa et tout
  
  d’abord en abattit un d’un
  
  trait d’arbalète; les autres se
  
  mirent à fuir. Le clerc toujours
  
  furieux précipita sa
  
  course, sous les rayons de la
  
  lune qui était claire et brillante;
  
  comme l’un des fuyards
  
  voulait enjamber une haie
  
  pour passer dans un courtil,
  
  le clerc d’un coup de fauchard
  
  lui trancha presque une
  
  jambe, puis sans s’arrêter il
  
  rejoignit le troisième qui cherchait
  
  à se réfugier dans une
  
  maison et lui fendit la
  
  tête jusqu’aux dents.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  L’AUTEL ET LES RELIQUES DE LA SAINTE-CHAPELLE, XVe SIÈCLE
  
  D’APRÈS LE MANUSCRIT DE JUVÉNAL DES URSINS
  
  Joinville en venant
  
  le matin rejoindre le
  
  roi au Palais rencontra
  
  près de la porte le prévôt
  
  de Paris qui amenait
  
  devant le roi une
  
  charrette portant les
  
  corps des trois sergents
  
  tués, suivie du clerc
  
  venu après son exploit
  
  se constituer prisonnier.
  Louis IX au sortir
  
  de sa chapelle vint au perron voir les morts et se fit raconter l’affaire par le
  
  prévôt: «Sire, dit le prévôt, je vous amène l’homme qui a fait cela, pour qu’il
  
  en soit fait à votre volonté.»
  «Sire clerc, dit le roi, vous avez perdu à être clerc par votre prouesse, et pour
  
  votre prouesse je vous retiens à mes gages, et vous viendrez avec moi outre-mer,
  
  et cette chose vous fais-je encore parce que je veux que mes gens voient que je
  
  ne les soutiendrai en nulles de leurs mauvaisetés.»
  Quand le peuple qui était là assemblé ouït cela, ils s’écrièrent: «Notre
  
  {45}
  
  Seigneur et prièrent que Dieu lui donnât bonne vie et longue et le ramenât en joie
  
  et santé».
  Ce fait se passait donc peu de jours avant le départ pour la croisade et au
  
  moment où, toute blanche et toute fraîche, la Sainte-Chapelle élevait, comme un
  
  ardent et solennel cantique de
  
  pierre, sa flèche vers le ciel.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  L’HORLOGE DU PALAIS
  
  La Sainte-Chapelle du Palais
  
  date du milieu du XIIIe siècle,
  
  c’est-à-dire de la première
  
  partie du règne de saint Louis
  
  après sa majorité, des années
  
  de sa jeunesse.
  A cette époque, l’empire
  
  latin fondé par les croisés à
  
  Constantinople se trouvait en
  
  de graves embarras, attaqué
  
  à la fois à l’intérieur par les
  
  Grecs, et sur les frontières
  
  par les hordes musulmanes.
  
  Dans cette détresse, en grande
  
  pénurie d’argent, l’empereur
  
  Beaudoin II avait fait à Venise
  
  un emprunt gagé sur les reliques
  
  de la Passion de Jésus-Christ.
  
  Peu après, le roi Louis IX
  
  ayant eu l’occasion de rendre
  
  quelques services à l’empereur
  
  Beaudoin, obtint de lui
  
  le don de la couronne d’épines
  
  à charge de désintéresser ses
  
  créanciers vénitiens; il envoya
  
  aussitôt à Venise deux frères
  
  prêcheurs, avec l’argent pour
  
  dégager les reliques.
  La translation de la couronne d’épines fut comme une marche triomphale à
  
  travers le pays. Partout les populations se pressaient sur le passage et lui faisaient
  
  cortège. «A grande liesse» Louis IX alla au-devant de la sainte relique
  
  jusqu’à Sens et porta lui-même, à l’entrée de cette ville, la châsse qui la renfermait.
  
  L’entrée à Paris se fit en pompe solennelle. Précédés et suivis d’un nombre infini
  
  de prélats, de religieux et de chevaliers, entourés d’un concours immense de
  
  peuple, Louis IX et ses frères Robert, Alphonse et Charles, en simple tunique et
  
  nu-pieds, portèrent la châsse depuis Vincennes jusqu’à l’église Notre-Dame, après
  
  une dernière station devant l’abbaye de Saint-Antoine, vers laquelle de tous côtés
  
  {46}
  
  convergeaient, pour se joindre au cortège, des processions de toutes les églises et
  
  abbayes de la ville et des environs, «en chapes et aubes merveilleuses avec gros
  
  cierges par milliers». Après une cérémonie d’actions de grâces à Notre-Dame, l’immense
  
  procession se reforma et «convoya» la sainte couronne de l’église Notre-Dame
  
  à la maison du roi, en chantant hymnes et cantiques, et la précieuse relique
  
  fut déposée en la chapelle royale Saint-Nicolas.
  Peu de temps après, l’empereur Baudoin se trouvant de plus en plus gêné par
  
  faulte d’argent, saint Louis acquit de la même façon, en les retirant des mains
  
  des créanciers de l’empereur, une partie du bois de la vraie croix, l’éponge, le
  
  fer de la lance ayant percé les chairs de Jésus-Christ, et différentes autres reliques
  
  qui furent placées en une merveilleuse châsse d’or et d’argent ornée de pierres
  
  précieuses. On avait au plus haut degré, en ce temps de foi profonde, le culte des
  
  reliques, notre époque d’incrédulité a même accusé les gens de Byzance d’avoir
  
  un peu exploité ce culte et de s’être livrés, dans la suite, à un véritable commerce
  
  de reliques vraies ou fausses.
  Dans les premières années du règne de saint Louis un accident était arrivé qui
  
  montre quelle universelle vénération entourait ces reliques, pour lesquelles chaque
  
  jour on élevait de merveilleuses églises, ainsi que des moutiers pour les moines
  
  chargés de leur garde.
  On conservait à l’abbaye de Saint-Denis, parmi d’autres nombreuses reliques
  
  un des clous qui avait attaché Jésus sur la croix, «apporté, dit Joinville, durant le
  
  règne de Charles le Chauve roi de France et empereur de Rome». Cette relique
  
  était particulièrement honorée, on la sortait dans les grandes occasions, lorsque
  
  l’on implorait du ciel la fin de quelque calamité publique; le clergé de Saint-Denis
  
  l’avait promenée processionnellement à Paris en 1206, lors d’une grande
  
  inondation qui emporta le Petit Pont et ravagea les bas quartiers.
  Peu avant un jeune enfant de Philippe-Auguste se trouvant en état désespéré,
  
  les moines étaient venus, à la tête d’une immense cohorte de clercs et de Parisiens
  
  marchant les pieds nus, jusqu’au Palais, où comme suprême recours ils avaient
  
  fait toucher par leurs reliques toutes les différentes parties du corps du petit prince
  
  moribond.
  Or, le 27 février 1232, comme on donnait le saint clou à baiser aux pèlerins
  
  qui se pressaient en foule dans l’église de l’Abbaye nouvellement restaurée, le
  
  saint clou chut du reliquaire dans lequel il était gardé, et par un incompréhensible
  
  accident, fut perdu dans la cohue ou volé par quelque audacieux dévot. Aussitôt
  
  qu’on s’aperçut de la perte, éclatèrent des transports de douleur parmi les
  
  moines de l’abbaye et les pèlerins. Avec la nouvelle la désolation se répandit du
  
  monastère dans Saint-Denis, et de Saint-Denis gagna comme une traînée de poudre
  
  la ville de Paris. «Le roi Louis et la reine sa mère quand ils ouïrent la perte d’un
  
  si haut trésor, se dolurent bien et dirent que nulle plus cruelle nouvelle ne pouvait
  
  leur être apportée; le très bon et très noble roi Louis ne se put contenir, ainçois
  
  commença à crier hautement et dit qu’il aimerait mieux que la meilleure cité de
  
  son royaume fut fondue en terre et périe. Lorsqu’il sut la douleur et les pleurs que
  
  {47}
  
  les abbés et le couvent de Saint-Denis menaient jour et nuit sans confort, il leur
  
  envoya des hommes sages et bien parlants pour les réconforter et il voulait venir
  
  en propre personne, si le conseil de ses gens ne l’en eût détourné. Le roi fit aussitôt
  
  crier par un héraut la perte par toute la ville, promettant cent livres d’argent
  
  de récompense à qui rapporterait le saint clou, et plein et entier pardon à qui
  
  l’aurait volé ou recelé. L’angoisse et la tristesse de la perte du saint clou fut si
  
  grande par tous les lieux qu’avec peine serait racontée. Quand ceux de Paris entendirent
  
  le cri du roi et ouïrent la nouvelle, ils furent bien tourmentés et plusieurs
  
  hommes et femmes, enfants, clercs, écoliers commencèrent à braire et à crier, et
  
  fondant en pleurs ils coururent aux églises pour déprier Notre-Seigneur. Paris ne
  
  pleurait pas tant seulement, mais toutes gens pleuraient parmi le royaume de
  
  France. Aucuns des sages hommes étaient en doutance que parce que cette cruelle
  
  perte était arrivée au chef du royaume, n’advinssent aucuns graindres meschiefs
  
  ou pestilences dans tout le corps du royaume de France...» Cette désolation universelle
  
  ne cessa qu’aux premiers jours d’avril suivant, quand soudain on apprit
  
  que le saint clou était retrouvé. On le gardait à l’abbaye du Val près Pontoise, où
  
  il avait été porté par une bonne femme qui l’avait ramassé dans l’église de Saint-Denis.
  
  Il est probable que les moines de Pontoise ne le restituèrent pas de bonne
  
  grâce, mais ils durent s’exécuter, et le saint clou fut reporté en grande pompe à
  
  l’abbaye de Saint-Denis, où le roi vint solennellement en réjouissance faire ses
  
  dévotions avec ses gens.
  Quand saint Louis eut en sa possession les reliques achetées à Constantinople,
  
  il résolut d’élever, pour renfermer leurs superbes châsses, une nouvelle chapelle
  
  plus magnifique encore, qui serait en quelque sorte un vaste reliquaire de pierre,
  
  pour le service duquel il créerait un chapitre de chanoines et de chapelains chargés
  
  d’y faire «nuit et jour le service du Seigneur».
  L’architecte était tout trouvé, c’était Pierre de Montreuil ou de Montereau,
  
  artiste éminent qui venait de terminer le superbe réfectoire et la chapelle de la
  
  Vierge de l’abbaye de Saint-Germain. Sur l’emplacement de Saint-Nicolas du
  
  Palais, auquel se trouvait annexé un autre petit oratoire consacré à la Vierge,
  
  Pierre de Montereau, en trois ou quatre années, édifia ce merveilleux monument,
  
  épanouissement admirable du grand style ogival, reliquaire de pierre ciselée,
  
  ayant pour base solide sa chapelle basse, et ensuite nef délicate, aérienne, complètement
  
  ajourée, où la pierre ne sert plus pour ainsi dire que d’armature à des
  
  splendides verrières. Les travaux marchèrent avec une grande rapidité. Louis IX
  
  posa la première pierre en 1245, en 1248 l’église était consacrée.
  L’édifice est double; dans la chapelle inférieure, éclairée par des roses dans
  
  des arcatures robustes, les voûtes de la nef principale reposent sur deux rangées
  
  de colonnes étrésillonnées par une demi-arcature au droit des contreforts, laissant
  
  ainsi un étroit bas côté.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LA TOUR BON-BEC AVANT LA SURÉLÉVATION D’UN ÉTAGE
  
  LORS DE LA RESTAURATION DU PALAIS DE JUSTICE
  
  La chapelle supérieure, éclatante et resplendissante verrière, d’une légèreté
  
  stupéfiante, porte ses voûtes à trois fois la hauteur de la chapelle basse; elle est
  
  toute en fenestrages, en vitraux étincelants, la pierre disparaît, la lumière irisée
  
  {48}
  
  mange les sveltes meneaux des immenses lancettes. Aujourd’hui les vitraux du
  
  XIIIe siècle sont encore en place, rétablis dans leur intégrité, sauf quelques
  
  parties. Après avoir un peu souffert au siècle dernier, quand on mura tout le long
  
  de l’édifice un quart de la hauteur des fenêtres, ils ont retrouvé dans une
  
  soigneuse restauration tout leur magique et harmonieux éclat. C’est une œuvre
  
  colossale, figurant en un
  
  millier de sujets distincts,
  
  dans quinze grandes verrières,
  
  toute l’iconographie
  
  chrétienne, l’Ancien Testament,
  
  de la création du
  
  monde à l’Apocalypse. Une
  
  série est consacrée à l’histoire
  
  de la translation des
  
  reliques à Paris, elle est
  
  historiquement du plus haut
  
  intérêt; malheureusement
  
  c’est la verrière qui a le
  
  plus souffert, où force a
  
  été de refaire les sujets
  
  manquants.
  Les peintures qui couvrent
  
  tout, murs, arcatures
  
  de la base, colonnes, voûtes
  
  ont dû être refaites de nos
  
  jours; ce sont de grandes
  
  frises ornementales, feuillages,
  
  écussons, avec fleurs
  
  de lis et tours de Castille répétées
  
  partout. L’ensemble
  
  est éblouissant. Douze statues
  
  d’apôtres accrochées
  
  aux colonnes, le long de la
  
  nef, portent de petites croix
  
  de consécration enchâssées
  
  dans des monstrances en
  
  souvenir de la consécration de l’église. Aujourd’hui six de ces statues seulement
  
  sont anciennes, les autres ont dû être refaites.
  Le 25 avril 1248, la Sainte-Chapelle terminée, avec tous ses vitraux, toute sa
  
  merveilleuse ornementation, fut consacrée, la chapelle basse sous le titre de la
  
  Sainte-Couronne et de la Sainte-Croix, par le légat du Saint-Siège, Eudes de
  
  Châteauroux, évêque de Tusculum,—la chapelle haute sous la dédicace de la
  
  Glorieuse Vierge Marie par l’archevêque de Bourges.
  {49}
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  ENVAHISSEMENT DU PALAIS PAR LES PARISIENS EN 1358
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  L’ORATOIRE DE LOUIS XI A LA SAINTE-CHAPELLE
  
  {50}
  
  C’était peu de mois avant que saint Louis ne s’embarquât à Aigues-Mortes
  
  pour sa première croisade, qui le retint six années en Palestine. Le 12 juin, Louis IX
  
  prit à l’abbaye de Saint-Denis l’oriflamme et le bourdon du pèlerin et partit avec
  
  sa femme la reine Marguerite, laissant la régence à sa mère Blanche de Castille.
  
  Le roi auparavant avait largement pourvu à la dotation du chapitre de la Sainte-Chapelle
  
  et assuré le sort de sa fondation.
  L’ensemble des travaux avait coûté, dit-on, plusieurs millions au trésor royal;
  
  les reliques et les châsses d’or enrichies de pierres précieuses, exécutées pour les
  
  renfermer, à elles seules revenaient à une somme supérieure.
  Dans le pignon de la Sainte-Chapelle flamboie une rose splendide, au-dessus
  
  du porche à double étage qui précède les deux portails superposés. Cette rose ne
  
  date pas de la construction, elle a été refaite au XVe siècle ainsi que les deux jolis
  
  clochetons flanquant le pignon. La fleur royale se retrouve partout sculptée sur
  
  ces clochetons, au-dessous d’une couronne d’épines et dans une balustrade au
  
  milieu de laquelle une grande lettre K couronnée, initiale de Karolus, rappelle
  
  la date de cette restauration sous Charles VIII.
  La flèche de l’édifice primitif dut être refaite au commencement du XVe siècle,
  
  cette seconde flèche périt dans l’incendie de 1630; on en rétablit une alors, que
  
  la Révolution renversa. La flèche dressée de nos jours par l’architecte Lassus est
  
  donc la quatrième.
  La sacristie annexe que possédait la Sainte-Chapelle était une charmante petite
  
  réduction de l’édifice principal, élevée sous le flanc nord de l’abside et reliée à elle
  
  par un passage couvert. Cette annexe se divisait en trois étages, plus un étage de
  
  combles; l’étage inférieur servait de sacristie à la chapelle basse, l’étage intermédiaire
  
  de Trésor et de sacristie à la chapelle haute, et les étages supérieurs
  
  étaient affectés au dépôt des chartes, traités, titres, registres et documents de la
  
  chancellerie de la couronne, destination qui avait fait donner à l’édifice le nom
  
  de Trésor des Chartes.
  Le Trésor des Chartes, sous Louis IX, avait été aussi la bibliothèque royale, le
  
  roi y avait déposé sa bibliothèque, les précieux manuscrits qu’il faisait rechercher
  
  et transcrire par une armée de copistes, vraisemblablement établis en quelques
  
  salles du palais. Ce délicieux petit édifice, complément obligé de la Sainte-Chapelle,
  
  sacristie-annexe semblable à celle qui existe encore sous la chapelle du
  
  château royal de Vincennes, également bâtie par saint Louis, fut, sans raison
  
  aucune et malgré les réclamations du chapitre, démoli par les architectes qui
  
  restauraient le palais après l’incendie de 1776. Ils abattirent le Trésor des Chartes
  
  pour élever la lourde galerie de l’aile gauche de la cour du Mai, détruisant ainsi
  
  complètement l’aspect de l’ancienne cour, en emprisonnant dans leurs maçonneries
  
  sans intérêt le flanc gauche de la Sainte-Chapelle.
  Composé de chapelains et de clercs, avec des dignitaires portant les titres de
  
  maître chapelain, maître gouverneur, trésorier ou archichapelain, le chapitre
  
  de la Sainte-Chapelle jouissait de nombreux privilèges dans l’enceinte du Palais.
  
  Chaque nuit après l’office du soir trois clercs et un chapelain devaient
  
  {51}
  
  s’enfermer dans la Sainte-Chapelle pour veiller à la conservation des reliques. Dans
  
  la nuit du Vendredi au Samedi saint, rapporte Dulaure, il se célébrait à cette
  
  Sainte-Chapelle une étrange et curieuse cérémonie. Tous ceux qui étaient réputés
  
  possédés du diable et démoniaques y étaient amenés pour être exorcisés solennellement.
  
  Malheureux malades ou mendiants simulateurs tirant de leur supercherie
  
  de larges aumônes, réunis dans l’église, se livraient à toutes les contorsions
  
  possibles, aux plus répugnantes grimaces, tombaient dans des convulsions
  
  en poussant des hurlements. Alors apparaissait le grand chantre du chapitre,
  
  découvrant à tous le bois de la vraie croix et instantanément, comme par un coup
  
  de théâtre, le silence se faisait, tout s’apaisait, les cris et les contorsions; malades
  
  vrais à l’esprit frappé, faux possédés exploiteurs de la crédulité, tous retrouvaient
  
  le calme.
  En 1843, au cours des grands travaux de restauration entrepris à la Sainte-Chapelle,
  
  si cruellement maltraitée à la fin du dernier siècle, on découvrit une
  
  boîte d’étain renfermant un cœur, sous les dalles à la place occupée jadis par le
  
  maître-autel. Ce cœur reposant sous les saintes reliques était peut-être celui de
  
  saint Louis, mais aucune inscription, aucun document ne se trouvait pour l’établir
  
  avec certitude.
  Dans la chapelle haute, il avait été ménagé sur chaque flanc, à la deuxième
  
  travée de la nef avant l’abside, un renfoncement où se trouvaient d’un côté la
  
  place réservée au roi et de l’autre celle réservée à la reine. Louis IX s’asseyait
  
  ici pour assister aux offices. Ses successeurs firent de même. Plus tard le roi
  
  Louis XI se trouva ainsi trop mêlé aux autres assistants, et fit faire à la travée du
  
  côté droit touchant à l’abside un petit réduit ajouté en hors-d’œuvre entre deux
  
  contreforts, petit oratoire particulier d’où il pouvait, par une étroite ouverture,
  
  suivre l’office sans être vu.
  Au dehors cette chapelle se présente sous forme d’une petite annexe carrée,
  
  avec de jolis détails de sculpture rétablis à la restauration et une belle balustrade
  
  à fleurs de lis, où s’élève du compartiment du milieu une L majuscule couronnée.
  La chapelle royale du Palais qui vit sous chaque règne se déployer les splendeurs
  
  de nombreuses cérémonies, se célébrer quelques mariages royaux ou princiers,
  
  reçut à la fin du XVe siècle quelques modifications extérieures, comme la
  
  reconstruction de la grande rose, des clochetons du grand pignon et de la
  
  flèche. Le roi Louis XII compléta ces modifications par l’adjonction d’un grand
  
  escalier extérieur montant du flanc sud de l’édifice au porche supérieur. Cet
  
  escalier présentait certains points de ressemblance avec l’escalier de la Chambre
  
  des Comptes bâtie au fond de la cour de la Sainte-Chapelle à la même époque.
  
  Les arcs gothiques retombaient sur de gros piliers chargés de fleurs de lis,
  
  lesquelles se retrouvaient, alternant avec des dauphins, aux appuis montant le
  
  long de la rampe.
  Le grand incendie qui ravagea le Palais en 1618 avait épargné la Sainte-Chapelle;
  
  quelques années plus tard, le 26 juillet 1630, par la négligence de
  
  plombiers réparant la toiture, le feu prit dans les combles de la Sainte-Chapelle,
  
  {52}
  
  dévora toute la charpente ainsi que celle de la flèche. Cette flèche en s’écroulant
  
  écrasa l’escalier de Louis XII. On releva la flèche, mais l’escalier demeura une
  
  ruine; l’arcade d’entrée restait seule debout avec des débris de piliers. A ces
  
  piliers ruinés et tout le long de la rampe, s’accrochaient depuis longtemps déjà
  
  des échoppes de marchands quelconques, surtout de libraires, sur lesquelles nous
  
  aurons occasion de revenir.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  L’ESCALIER DE LA SAINTE-CHAPELLE. COMMENCEMENT DU XVIIe SIÈCLE AVANT LA CHUTE DE LA FLÈCHE
  
  Au temps de Philippe le Bel, toutes les constructions du palais commencées
  
  par saint Louis ou ajoutées après lui sont terminées, l’ensemble du Palais de la
  
  grande époque gothique est désormais bien complet avec sa Sainte-Chapelle, sa
  
  Grande Salle, sa Conciergerie et sa tour de l’Horloge.
  Enguerrand de Marigny, général des finances, le ministre de Philippe le Bel
  
  qui devait si tristement finir à Montfaucon, dirigeait les travaux d’achèvement de
  
  la Grande Salle dans les dernières années du XIIIe siècle. Merveille du Palais avec
  
  la Sainte-Chapelle, cette Grande Salle, reposant sur la Grande Salle inférieure
  
  échappée à tant de désastres successifs et parvenue jusqu’à nous, était partagée
  
  par une rangée d’énormes piliers en deux nefs dont les voûtes entièrement lambrissées,
  
  semblables à deux carènes de navire renversées et accouplées couvraient
  
  un immense espace de 70 mètres sur 27m,50. On entrait de la cour du May par
  
  un perron, à l’angle sud-est, donnant d’abord dans une galerie longeant le côté
  
  {53}
  
  méridional de la Grande Salle, et conduisant à la galerie des merciers et à une
  
  seconde entrée de la Grande Salle.
  Dans la double nef pavée de marbre blanc et noir la lumière entrait largement,
  
  par les belles fenêtres et les roses des quatre pignons, par d’autres fenêtres
  
  sur les côtés, faisant valoir les lambris peints et dorés des voûtes, azur et fleurs
  
  de lis, les détails de sculpture, les statues accrochées aux piliers. Ces statues
  
  dépassaient au XVIe siècle le nombre de cinquante, posées à une certaine hauteur
  
  sur chaque face des colonnes centrales et sur les piliers des côtés, plus nombreux
  
  à cause des subdivisions des travées.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  L’ESCALIER DE LA SAINTE-CHAPELLE, XVIIIe SIÈCLE
  
  C’étaient les effigies des rois depuis Pharamond jusqu’à François II. Des inscriptions
  
  au-dessous des figures indiquaient la durée de chaque règne avec la date
  
  de la mort de chaque roi. Gilles Corrozet, dans ses Antiquités et singularités de
  
  Paris, donne la liste de ces statues avec les inscriptions constamment lues et commentées
  
  par les curieux passant dans la Grande Salle. «On pensait dans le
  
  peuple, ajoute-t-il, que ceux qui sont représentés avec les mains hautes ont
  
  régné vertueusement et ceux qui ont les mains basses ont été infortunés ou n’ont
  
  fait acte d’excellence.»
  Sur les faces latérales, chaque travée de salle se divisait en deux arcatures où,
  
  {54}
  
  dans le renfoncement entre les piliers, un banc de pierre était ménagé. Quatre
  
  grandes cheminées comme en bas dans la salle Saint-Louis chauffaient la grande
  
  salle. Les jours d’hiver dans cette immense nef toujours bruyante, toujours pleine
  
  de gens venus pour leurs affaires, ou pour ouïr les nouvelles, ces cheminées à la
  
  vaste hotte, devaient former chacune le centre de groupes serrés.
  Du côté du pignon oriental donnant sur la partie de la rue de la Barillerie
  
  dite de Saint-Barthélemy, à cause de l’église de ce nom située en face du Palais,
  
  le roi Louis XI fit plus tard élever un autel qu’il accompagna des statues de saint
  
  Louis et de Charlemagne portées sur deux colonnes. Ce très dévotieux monarque,
  
  faisant placer sa statue à côté de celles de ses prédécesseurs, se fit représenter
  
  agenouillé devant une image de la Vierge. A cet autel de Louis XI se disait jadis
  
  chaque année la messe de rentrée du Parlement.
  Au fond, sous le pignon opposé, toute la largeur de la Grande Salle était prise
  
  par la Table de marbre si fameuse dans les fastes du Palais. On tenait pour certain,
  
  sans y regarder de trop près, qu’elle était faite d’une seule tranche de marbre
  
  «qui portait, dit Sauval, tant de longueur, de largeur et d’épaisseur qu’on tient
  
  que jamais il n’y a eu de tranches de marbre plus épaisses et plus longues».
  Table illustre contemplée avec respect par le populaire, brillante sous le
  
  reflet des grands fenestrages, table royale aussi, réservée, dans les festins d’apparat
  
  donnés par les rois, aux princes du sang, aux pairs de France et aux princesses,
  
  les autres convives s’asseyant à des tables mobiles plus ou moins rapprochées,
  
  selon leur rang.
  Au XVe siècle, près de la table de marbre, se voyaient différentes choses remarquables:
  
  un crocodile empaillé trouvé, disait-on, dans les fondations du palais,
  
  curiosité rapportée probablement d’Égypte au temps des croisades, et un grand
  
  «vieil cerf» en bois, qui était un modèle préparé pour un cerf en or massif que
  
  le général des finances de Charles VI devait faire exécuter pour le trésor royal,
  
  projet qui n’eut qu’un commencement d’exécution, la tête seule ayant été faite, et
  
  sans doute bien vite fondue ensuite.
  La table de marbre, table royale, siège de la juridiction des eaux et forêts,
  
  avait encore une autre destination bien différente, c’était aussi le théâtre de la
  
  Basoche; en ces âges naïfs, sur la table des festins royaux, les clercs de la basoche
  
  du palais, montaient aux jours de leurs divertissements traditionnels, pour jouer
  
  leurs farces, sotties, moralités et momeries. Très probablement un revêtement de
  
  bois formant estrade recouvrait alors la table de marbre, estrade surélevée, dont le
  
  dessous fermé par des tapisseries servait de vestiaire. C’est ainsi que Victor Hugo,
  
  au premier chapitre de Notre-Dame de Paris a mis en scène une représentation
  
  de mystère offert au populaire sur cette table, à l’occasion d’un mariage princier.
  L’angle nord-ouest de la Grande Salle touche à la Grand’chambre, ancienne
  
  chambre de saint Louis, située à l’étage supérieur de la Conciergerie, au-dessus
  
  du grand guichet entre les deux tours. Sous Louis XII elle fut complètement transformée
  
  et devint la Chambre dorée. Les murailles couvertes de lambris curieusement
  
  sculptés, le plafond à caissons, les petites voûtes surbaissées retombant sur
  
  {55}
  
  des culs-de-lampe, les peintures, les fleurs de lis, tous les ornements dorés «avec
  
  de l’or de ducats de Hollande», en faisaient une étincelante et mirifique salle
  
  d’apparat. Des estampes nous en ont conservé l’aspect à différentes époques.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LA CHAMBRE DORÉE.—DANS L’ANGLE, LE SIÈGE ROYAL
  
  Quand elle fut devenue
  
  grande chambre
  
  du Parlement, chambre
  
  des pairs, chambre des
  
  plaids solennels, magistrats
  
  et pairs occupaient
  
  des gradins se détachant
  
  sur le lambris à fond
  
  fleurdelisé; sur deux des
  
  angles s’élevaient deux
  
  tribunes pour les invités
  
  de marque aux grandes
  
  cérémonies, sortes de lanternes
  
  construites sous
  
  Louis XIV et refaites sous
  
  Louis XV, chargées d’armoiries
  
  et terminées en
  
  dômes avec la couronne
  
  royale au sommet.
  Le trône royal ou lit
  
  de justice était dans un
  
  autre angle à côté d’un
  
  grand triptyque du XVe siècle
  
  représentant le Christ en croix entouré de quelques saints. Près de la porte
  
  communiquant avec la Grande Salle, se voyait, d’après les anciens chroniqueurs,
  
  un lion doré, ayant la tête baissée et la queue entre les jambes, ce qui voulait
  
  dire que «toute personne tant soit grande de ce royaume en doit obéir et se rendre
  
  humble, soubz les lois et jugements de la dicte Court».
  C’est dans cette étincelante Chambre dorée où tout rappelait la royauté, fleurait
  
  l’aristocratie et le vieux parlementarisme, que s’établit en 1793 le tribunal
  
  révolutionnaire, pour travailler avec la collaboration du couperet de Sanson à supprimer
  
  les vieilles institutions et les ci-devant aristocrates ou parlementaires. Préalablement
  
  la Chambre dorée avait été exécutée elle-même, le rabot égalitaire avait
  
  passé sur la superbe décoration, on avait tout rasé, ornements sculptés, peintures,
  
  écussons, et à la place du plafond aux voûtes si délicatement et si richement lambrissées
  
  et enluminées on avait fait un plafond net et plat.
  Quant à la Tour de l’Horloge, on pense qu’elle date des commencements du
  
  XIVe siècle. S’il en est ainsi, il devait exister précédemment un peu en arrière une
  
  autre tour formant l’angle du Palais devant le Grand-Pont; on croit savoir que
  
  le roi Philippe le Bel acheta à cette époque au chapitre de Notre-Dame un moulin,
  
  {56}
  
  dit de Chante-reine situé sur la rive au pied du Palais, pour élever à sa place la
  
  belle tour carrée de l’Horloge et le bâtiment contigu, c’est-à-dire la cuisine dite
  
  de Saint-Louis.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LOGE OU LANTERNE DE LA CHAMBRE DORÉE, XVIIe SIÈCLE
  
  L’horloge qui donne son nom à la tour fut placée en 1370, du temps de Charles V,
  
  par un maître horloger allemand du nom de Henri du Vic. Celui-ci resta chargé
  
  de l’entretien du mouvement et fut logé dans la tour. En même temps on installait
  
  dans le petit beffroi surmontant le comble de la tour, une cloche nommée
  
  Jouvante, qui devait devenir non moins fameuse que l’horloge, car elle donna en
  
  1578, avec les cloches de Saint-Germain l’Auxerrois, le signal de la Saint-Barthélemy.
  
  Peu après, sous Henri III, l’horloge dut être restaurée; on chargea de ce
  
  soin Germain Pilon qui refit un cadran élégamment décoré, flanqué de deux
  
  figures représentant l’une la Force et l’autre la Justice, avec des inscriptions latines
  
  dues à Jean Passerat, l’un des futurs auteurs de la Satire Menippée. L’une de ces
  
  inscriptions, placée sous les
  
  écussons de France et de
  
  Pologne réunis et entourés
  
  du cordon de l’ordre du
  
  Saint-Esprit, fait allusion
  
  aux deux couronnes portées
  
  par Henri III et lui en promet
  
  une troisième au ciel.
  
  Un auvent gracieusement
  
  arrondi protège l’horloge et
  
  ses figures. Le tout nous
  
  était arrivé absolument
  
  dégradé, et il a fallu tout
  
  reconstituer, sculptures, figures
  
  et ornementation
  
  peinte.
  Voici donc le palais complètement
  
  achevé dans son
  
  ensemble aux premières
  
  années du XIVe siècle; sous
  
  Charles VIII et Louis XII, il
  
  recevra encore des adjonctions heureuses, mais ce sera ensuite fini, il ne fera
  
  plus, aux époques suivantes, que souffrir violences et dévastations, lors de ses
  
  incendies successifs, suivis de restaurations non moins désastreuses pour ses
  
  magnificences ogivales et sa noble physionomie d’autrefois.
  L’émerveillement de tous fut grand à la fin des travaux, devant l’œuvre
  
  achevée qui complétait l’aspect grandiose de la Cité, resplendissante alors avec sa
  
  jeune cathédrale et son Palais neuf. Philippe le Bel, pour inaugurer solennellement
  
  ses constructions, donna à la Pentecôte de l’an 1313, huit jours de fêtes
  
  merveilleuses, au cours desquelles furent armés chevaliers les trois fils du roi,
  
  {57}
  
  qui devaient si peu après, et pour si peu de temps chacun, régner tous les trois,
  
  Louis le Hutin, Philippe le Long, Charles le Bel.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LA GRANDE SALLE DU PALAIS. AU FOND LA TABLE DE MARBRE
  
  Le gendre du roi Edouard II d’Angleterre vint en grande pompe assister aux
  
  fêtes. La ville de Paris, où tout chôma pendant huit jours, était dans toutes ses
  
  rues encourtinée de soie et de lin et illuminée joyeusement chaque soir. Jamais
  
  on n’avait vu pareilles magnificences, tous les ducs, comtes et barons de France
  
  étaient présents, disent les vieux chroniqueurs, ajoutant pour donner une idée de
  
  ces magnificences que dans une seule journée ces nobles seigneurs changèrent
  
  trois fois d’habits. Il y eut chaque jour de grands festins, le jour de la Pentecôte,
  
  les fils du roi furent armés chevaliers, le roi donna un grand repas sur la Table
  
  de marbre, au cours duquel tous les mets furent à un certain moment inondés
  
  d’eau de rose, ce qui peut passer pour un assaisonnement singulier.
  «Tous les bourgeois de Paris en robes neuves, à pied et à cheval, ordonnés
  
  par métiers et confréries, avec trompes, tambourins, buccines et menestriers et
  
  très bien jouant de très beaux jeux, entrèrent en l’île de la Cité par-dessus un pont
  
  {58}
  
  de bateaux nouvellement construit, et vinrent en grande joie à la cour du Palais
  
  du roi.» Cette procession, chantant et jouant comme une sorte de mystère ambulant,
  
  donna aux princes une grande représentation dans la cour du Palais.
  Il y avait plusieurs pièces ou plusieurs actes. Après le Mystère du Paradis vint
  
  le Mystère de l’Enfer, puis tout le Roman du Renard en un nombre infini de
  
  scènes, avec tous les déguisements d’animaux et les «feintises» indispensables.
  Après le repas des princes, le mystère ambulant s’en fut processionnant dans
  
  le même ordre au pré aux Clercs, sous l’abbaye de Saint-Germain-des-Prés, où la
  
  reine d’Angleterre, Isabeau de France, était parée en une tourelle avec nombre de
  
  dames et de damoiselles. «Et cette fête leur plut fort et tourna à grand honneur
  
  au roi de France et aux gens de Paris.»
  Pendant ces fêtes dans l’île de la Cité et dans l’île Notre-Dame, le roi de France,
  
  ses frères et ses trois fils, le roi d’Angleterre et un nombre immense de seigneurs
  
  prirent la croix pour une croisade projetée que diverses circonstances empêchèrent.
  
  L’enthousiasme fut si grand cependant que les femmes des croisés prirent la croix
  
  aussi pour suivre leurs maris, mettant seulement pour condition qu’elles ne passeraient
  
  point la mer sans leurs maris, et que celles qui deviendraient veuves
  
  seraient déliées de leur vœu.
  Le cinquième jour des fêtes tous les artisans et bourgeois de Paris, les uns à
  
  pied, les autres à cheval, défilèrent par le parvis Notre-Dame et les rues de la Cité,
  
  sous les fenêtres du Palais où les deux rois, les princes et les barons étaient placés.
  
  Les Parisiens à cette montre étaient bien environ vingt mille cavaliers et
  
  trente mille piétons, «dont le roi d’Angleterre et les siens furent grandement
  
  ébahis».
  Dans le Palais, avec les rois, cohabitait l’ensemble assez confus de l’administration
  
  du royaume, le trésor, la Justice. Il fut le berceau des Parlements réguliers
  
  installés dans la grand’chambre, plus tard chambre dorée.
  Philippe le Bel, en même temps qu’il achevait les constructions commencées
  
  par saint Louis, complétait aussi l’œuvre d’organisation judiciaire de son prédécesseur.
  
  Il instituait un Parlement à Paris et deux autres en province, l’Echiquier
  
  de Rouen, le parlement de Toulouse, plus un parlement temporaire à Troyes, les
  
  grands jours, délégation de celui de Paris.
  Il décida que le Parlement se réunirait au palais pour six semaines ou deux
  
  mois de chaque semestre, à Pâques et à la Toussaint, en cour souveraine de justice,
  
  pour connaître de toutes les affaires importantes; des prélats et des hauts
  
  barons furent mis à la tête de cette juridiction royale. Primitivement il entra dans
  
  la composition du Parlement deux sortes de conseillers: les conseillers jugeurs,
  
  tous nobles seigneurs, et les conseillers rapporteurs, ceux-ci clercs et légistes,
  
  formant les chambres des enquêtes, et admis seulement à formuler leur opinion;
  
  mais ces derniers, par la seule force des choses, se confondirent bientôt avec les
  
  autres et finalement constituèrent à eux seuls cette haute magistrature.
  Le roi avait aussi près de lui sa chambre des comptes chargée de l’administration
  
  financière, et présidée également par des évêques et des barons.
  {59}
  
  Quand Philippe le Bel convoqua les Etats généraux dans les circonstances
  
  difficiles de sa lutte avec le Saint-Siège, il réunit tous les barons, les ducs, comtes,
  
  prélats, abbés des couvents, maires et échevins des communes dans l’église Notre-Dame.
  C’était en 1302; en 1308 il réunit les Etats généraux à Tours; mais en 1314,
  
  les convoquant de nouveau, il les assembla en son Palais, dans la Grande Salle
  
  terminée depuis peu.
  Les barons et les prélats étaient assis sur un «échaffaud» élevé probablement
  
  du côté de la Grande table, les bourgeois des communes remplissaient la salle.
  
  Enguerrand de Marigny, «chevalier coadjuteur du roi de France Philippe et
  
  gouverneur de tout le royaume,» disent les Chroniques de Saint-Denis, monta sur
  
  cet échafaud, «prêcha» longuement à l’assemblée, en commençant par un beau
  
  compliment du roi à sa ville de Paris «où les rois aux temps anciens avaient
  
  accoutumé d’avoir leur nourriture et pour cela appelaient-ils Paris chambre
  
  royale». Puis rappelant les anciennes querelles du roi Philippe-Auguste avec
  
  Ferrand comte de Flandre, il en vint à la grande affaire qui était la création de
  
  nouveaux impôts en vue d’une expédition contre les Flamands lesquels, de
  
  nouveau comme au temps de Ferrand, se dérobaient à la suzeraineté du roi de
  
  France.
  «Pour laquelle chose Enguerrand requit pour le roi aux bourgeois des communes
  
  qu’il voulait savoir lesquels lui feraient aide ou non à aller encontre les
  
  Flamands à ost en Flandre. Et lors icelui Enguerrand fit lever son seigneur le
  
  roi de France delà où il séait pour voir ceux qui lui voudraient faire aide. Adonc
  
  Etienne Barbette, bourgeois de Paris, se leva et parla pour ladite ville.»
  Etienne Barbette, qui était l’homme du roi et le compère d’Enguerrand, déclara
  
  au nom de tous les bourgeois et des communes que tous feraient aide volontiers
  
  au roi, ce dont il reçut aussitôt les remercîments de Philippe. L’affaire était
  
  terminée. «Et alors après icelui parlement, une taille trop male et trop grevable
  
  à Paris et au royaume de France fut levée, de quoi le menu peuple fut trop
  
  grevé, pour laquelle occasion ledit Enguerrand tomba en la haine et malédiction
  
  du menu peuple trop malement.»
  De bien graves affaires se débattaient en ces dernières années du règne tourmenté
  
  de Philippe le Bel, le terrible scandale des désordres des trois belles-filles du roi,
  
  Marguerite, Blanche et Jeanne de Bourgogne, allait éclater. Les trois princesses
  
  surprises avec leurs amants à l’abbaye de Maubuisson près Pontoise, où elles
  
  s’installaient sous prétexte de retraite et de dévotions, furent jetées en dure prison.
  
  Les malheureux Philippe et Gauthier d’Aulnay, amants de Marguerite et de
  
  Blanche, subirent d’horribles supplices. Jeanne put se faire déclarer innocente,
  
  mais l’amant soupçonné n’en fut pas moins pendu. Marguerite, femme de Louis
  
  le Hutin, fils aîné du roi, périt étranglée dans sa prison quand son mari
  
  monta sur le trône. C’est la Marguerite de Bourgogne de la fameuse tour de
  
  Nesle, où les légendes populaires placent le théâtre de ses débauches et de ses
  
  cruautés.
  {60}
  
  En même temps que s’établissait le renom sinistre de la tour de Nesle, l’îlot
  
  de Bussy en avant de l’île de la Cité, lequel devait plus tard, soudé à la grande
  
  île, former le terre-plein du Pont-Neuf, acquérait une non moins sinistre célébrité.
  
  Le grand procès des Templiers allait y avoir son terrible dénouement.
  
  Depuis six ans les dignitaires de l’ordre étaient traînés de cachots en cachots, de
  
  juridiction en juridiction et aussi de bourreaux en bourreaux.
  Enfin dans une grande assemblée de prélats assistés de trois légats du pape,
  
  le grand maître de l’ordre, Jacques de Molay, et trois autres dignitaires furent
  
  condamnés à une prison perpétuelle. Ils devaient auparavant faire une sorte
  
  d’amende honorable et renouveler publiquement les aveux arrachés par les tortures,
  
  devant un bûcher allumé sur la place du Parvis-Notre-Dame.
  Un grand échafaud avait été dressé devant le portail de la cathédrale, les commissaires
  
  apostoliques y parurent avec les quatre Templiers et les sommèrent de
  
  répéter leur confession. Deux y consentirent, mais par un coup de théâtre inattendu,
  
  Jacques de Molay et le grand maître de Normandie protestèrent solennellement
  
  contre ce que les tourments leur avaient fait avouer, et démentirent
  
  avec énergie toutes les accusations portées contre l’ordre.
  La commission pontificale déconvenue rentra en délibération et, en attendant
  
  qu’elle eût prononcé, elle remit les deux relaps au Prévôt de Paris pour qu’il les
  
  gardât. Ainsi cette grande et difficile affaire n’était pas terminée, les victimes
  
  osaient encore élever la voix.
  La nouvelle de la rétractation des Templiers venait d’être portée au roi.
  
  Aussitôt, après un rapide entretien avec ses conseillers, il fit amener au palais
  
  les deux Templiers. En grande hâte, on éleva un bûcher dans la petite île connue
  
  sous différents noms, comme île aux Juifs, île aux Vaches ou au Passeur aux
  
  Vaches, île Bucy, devant la maison des Etuves qui faisait l’extrémité du jardin
  
  royal, et sur le soir, à la vue du peuple rangé sur les rives, le 3 mars 1314, les
  
  deux victimes furent brûlées, gardant jusqu’au bout une contenance et une
  
  fermeté qui frappa tous les assistants, et assignant, dit une légende forgée peu
  
  après, à comparaître devant Dieu, leur souverain juge, le pape Clément avant
  
  quarante jours, et avant un an ce roi qui les regardait mourir du haut des
  
  murailles de son palais.
  Pour en revenir à Enguerrand de Marigny, si par les nouvelles tailles obtenues
  
  grâce à Etienne Barbette, des Etats généraux tenus au Palais en l’année 1314, il
  
  s’était attiré la malédiction du peuple appauvri par les exactions royales, les
  
  impôts iniques et les altérations de monnaies, le clergé mis à contribution aussi
  
  sous prétexte de croisade projetée, et les nobles pour n’avoir pas été épargnés par
  
  les extorsions de son système financier, ne le haïssaient pas moins. Aussi l’orage
  
  s’amassait sur la tête de son ministre, tandis qu’au milieu de la haine des peuples
  
  s’écoulaient les derniers jours de la vie tourmentée de Philippe le Bel.
  Le roi étant mort en l’automne de cette année 1314, le premier acte de son
  
  fils Louis X le Hutin fut de donner satisfaction à toutes les haines réunies, en
  
  sacrifiant le grand ministre de son père. Enguerrand de Marigny fut arrêté,
  
  {61}
  
  enfermé à Vincennes et son procès s’instruisit en même temps que celui de ses
  
  principaux agents, clercs du trésor et officiers divers. On accusait Enguerrand de
  
  s’être enrichi par de nombreuses concussions et d’avoir dilapidé le trésor royal;
  
  on vérifiait les comptes embrouillés ou mal tenus. Outre son énorme fortune, ses
  
  domaines et ses nombreux hôtels et châteaux, et les meubles qui les garnissaient,
  
  quarante millions de biens qu’il avait amassés en quinze années de faveur royale,
  
  on lui reprochait son orgueil, qui l’avait porté à s’ériger une statue à côté de
  
  celle de Philippe dans la Grande Salle du Palais, et son esprit dominateur devant
  
  lequel avaient dû plier les plus hauts personnages, jusqu’aux frères du roi, en
  
  sorte que ce petit fonctionnaire de cour avait fini par assumer la puissance et jouer
  
  le rôle d’un véritable maire du palais.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE BATIMENT DE LA TOURNELLE ET LA TOUR BON-BEC
  
  Cependant, pour achever d’abattre ce puissant ministre, il fallut joindre une
  
  affaire de sorcellerie au procès sérieux. Accusé d’avoir voulu envoûter le nouveau
  
  roi, il fut condamné, non cependant par le Parlement, mais par une commission
  
  de hauts barons présidée par son ennemi, le frère de Philippe le Bel, Charles de
  
  Valois.
  {62}
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LOGE DE LA CHAMBRE DORÉE (XVIIIe SIÈCLE)
  
  Le 30 avril 1315, Enguerrand
  
  de Marigny était conduit
  
  au gibet de Montfaucon et accroché
  
  tout en haut à la dernière
  
  poutre. Or ce grand gibet
  
  de Montfaucon, principale Justice
  
  de Paris, c’était précisément
  
  Enguerrand de Marigny qui l’avait
  
  fait élever et lui avait donné
  
  sa forme monumentale. Il est
  
  possible que d’autres fourches
  
  patibulaires aient existé auparavant
  
  en cet endroit, mais on
  
  fait honneur de ce gibet fameux,
  
  vu de si loin sur le dernier renflement
  
  des hauteurs du nord de
  
  Paris, à celui qui l’inaugura
  
  presque. C’était au-dessus d’un
  
  massif carré, seize hauts piliers
  
  de pierre bordant trois côtés de
  
  la plate-forme, et réunis par
  
  trois étages d’épaisses traverses
  
  en bois, ce qui donnait quarante-cinq
  
  vides, ou fenêtres si l’on veut, au sinistre monument, quarante-cinq ouvertures
  
  dans chacune desquelles pouvaient se balancer un ou deux pendus.
  
  
  La pluye nous a debuez et lavez,
  Et le soleil desséchez et noirciz;
  Pies, corbeaulx, nous ont les yeux cavez,
  Et arrachez la barbe et les sourcilz...
  
  
  C’est François Villon qui parle dans sa ballade épitaphe «pour lui et ses compagnons
  
  s’attendant à être pendus».
  On a remarqué jadis, Etienne Pasquier le rapporte, que les fourches de Montfaucon
  
  ont de tout temps porté malheur à tous ceux qui ont eu l’occasion de s’en
  
  occuper. Un des premiers successeurs d’Enguerrand, Pierre Remy, général des
  
  finances de Charles le Bel y fit faire quelques réparations, et peu après succéda
  
  aussi à Enguerrand au funeste gibet. Plus tard un lieutenant civil de Paris, les
  
  ayant fait encore réparer n’y fut point accroché, mais dut venir un jour y faire
  
  amende honorable.
   
  {63}
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LES CUISINES DE SAINT LOUIS
  
  CHAPITRE IV
  
  
  LA COMMUNE DE 1358
  Après la défaite de Poitiers.—Désastres et
  
  misères.—Les États généraux.—La chandelle
  
  de 4455 toises.—Etienne Marcel.—Envahissement
  
  du palais et meurtre des maréchaux de
  
  Champagne et de Normandie.—L’évasion du
  
  Dauphin par le Grand Pont.—Préparatifs et armements
  
  de Marcel.—Alliance avec les Jacques.—Les
  
  trames du roi de Navarre.—Situation désespérée
  
  de Marcel.—Il va livrer la ville à Charles
  
  le Mauvais.—La mort du Prévôt.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE MEURTRE DES MARÉCHAUX DE CHAMPAGNE ET DE NORMANDIE
  
  Après la défaite de Poitiers, le 9 septembre
  
  1356, où le roi Jean resta aux
  
  mains des Anglais avec une bonne
  
  partie de sa chevalerie, le jeune Dauphin
  
  Charles, duc de Normandie, dans
  
  le désarroi général de la France, au
  
  milieu des colères populaires soulevées
  
  {64}
  
  contre la noblesse, que chacun rendait responsable du désastre, convoqua des
  
  Etats généraux pour chercher avec eux un remède à la cruelle situation, et les
  
  amener à fournir les aides et subsides nécessaires pour la délivrance du roi et la
  
  continuation de la guerre.
  Les Etats généraux de langue d’oc se réunirent à Toulouse, ceux de langue
  
  d’oil à Paris, dans la grande chambre du Parlement.
  Paris allait entrer en fermentation pour quelques années, les délibérations des
  
  délégués devant bientôt aboutir à une véritable révolution. Les bourgeois des Etats,
  
  devant ces nouvelles charges, faisaient leurs conditions; ils consentaient bien à
  
  fournir les aides requises, mais ils réclamaient aussi des réformes, posaient
  
  des conditions et entendaient surveiller, non seulement l’emploi des sommes
  
  demandées, mais encore l’administration du royaume.
  Le Dauphin, trop jeune et trop inexpérimenté pour dominer les événements,
  
  essaya d’une prorogation des Etats, ce remède aux situations embarrassantes,
  
  mais, ainsi qu’il arrive de nos jours pour un budget non voté, l’épuisement du
  
  Trésor le força bientôt à rappeler l’assemblée. Les Etats revinrent en mars 1357,
  
  non moins résolus à mettre bon ordre au mauvais gouvernement «du roi et du
  
  royaume au temps passé».
  Alors se dresse dans l’histoire de Paris la grande figure d’Etienne Marcel, si
  
  discutée, trop noircie par les uns et chargée de toutes les violences populaires,
  
  trop grandie par les autres, qui en font un homme à vastes et profondes visées,
  
  trop en dehors de son temps. Etienne Marcel, de vieille famille parisienne, était
  
  prévôt des marchands un an avant Poitiers. Premier magistrat de Paris, Marcel,
  
  dès que le désastre fut connu, agit avec énergie et décision pour mettre la ville
  
  en défense. Il leva des impôts et avec ces ressources entreprit une réfection totale
  
  de l’enceinte de Philippe-Auguste, se bornant à mettre en état les remparts de
  
  la rive gauche, mais élevant avec toute la diligence possible une nouvelle ligne
  
  de fortifications sur la rive droite, pour envelopper les importants faubourgs du
  
  nord.
  Aux Etats généraux, Marcel devint bien vite un des orateurs dirigeants, le
  
  chef du parti bourgeois. Fort des trente ou quarante mille Parisiens armés qu’il
  
  sentait derrière lui, il osa parler haut, et put avec Robert le Coq, évêque de Laon,
  
  conseiller au parlement, personnage douteux, intriguant pour le compte de Charles
  
  le Mauvais, roi de Navarre, entraîner l’assemblée dans le sens des réformes.
  
  Triomphant en raison du désarroi des princes et des terribles embarras dans
  
  lesquels se débattait le Dauphin, les Etats arrachèrent au Dauphin la grande
  
  ordonnance du 3 mars 1357, décrétant des mesures de défense nationale et de
  
  considérables réformes dans les finances, les aides et impôts, l’emploi des subsides
  
  de guerre, l’administration de la justice, la répression des abus des
  
  officiers royaux, et la discipline des gens de guerre.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  PLACE DU PARVIS NOTRE-DAME (XVe SIÈCLE)
  Imp. Draeger & Lesieur, Paris
  
  Ces réformes, tout urgentes et sages qu’elles fussent, étaient pour la plupart
  
  bien prématurées en pleine féodalité, trop en avance sur les idées du temps, et
  
  restaient incomprises même, en dehors d’un très petit nombre de députés avancés.
  
  {65}
  
  On comprenait mieux les mesures d’intérêt immédiat, ou lorsque l’on voyait
  
  les Etats exiger du Dauphin le renvoi ou la suspension des anciens conseillers du
  
  roi et la punition des prévaricateurs. Moyennant l’acceptation de ces réformes, les
  
  Etats offraient au Dauphin trente mille hommes d’armes et les subsides nécessaires
  
  à lever sur les bonnes villes et les gens d’Église.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE GIBET DE MONTFAUCON
  
  Les Etats, en plus de l’ordonnance de réformation, imposaient au Dauphin
  
  un grand conseil de trente-quatre membres tirés de leur sein, entre les mains
  
  desquels tous les pouvoirs devaient être concentrés. C’était en réalité la bourgeoisie
  
  comptant dix-sept représentants dans ce conseil, qui prenait en mains le gouvernement.
  
  Tout de suite une réaction se fit; des protestations du roi Jean, prisonnier
  
  en Angleterre, arrivèrent contre tout ce qui avait été ordonné par les Etats, et le
  
  Dauphin entama la lutte contre Marcel. Ce fut une année d’intrigues et de violentes
  
  discordes, ce pendant que gens d’armes et routiers anglais, soudards navarrais ou
  
  simples brigands infestaient tout le centre de la France, pillant, rançonnant et
  
  ravageant villes et villages. La lutte entre le Dauphin d’un côté, Etienne Marcel
  
  et l’évêque de Laon, Robert le Coq, de l’autre, se compliqua des menées de l’odieux
  
  {66}
  
  roi de Navarre, Charles le Mauvais, petit-fils de Louis le Hutin, déjà souillé de
  
  crimes, et alors emprisonné pour une conspiration contre le roi Jean, dans laquelle
  
  il avait fait entrer le Dauphin lui-même. Sorti de prison grâce à Robert le Coq et
  
  à Marcel, le roi de Navarre ajouta aussitôt aux difficultés de la situation qu’il
  
  avait intérêt à embrouiller. Il enserra Paris avec ses bandes de routiers appuyées
  
  de compagnies anglaises, heureux du sanglant gâchis dans lequel il voyait la
  
  France se débattre et perdre toutes ses forces, et espérant, le moment venu, en
  
  recueillir tout le profit.
  Dans Paris les partisans d’Etienne Marcel adoptèrent en signe de ralliement le
  
  chaperon de drap mi-partie rouge et pers (bleu verdâtre) auquel les plus résolus,
  
  les meneurs de la foule, ajoutaient des agrafes émaillées où se voyaient gravés les
  
  mots «A bonne fin», indiquant leur volonté de suivre Marcel jusqu’au bout et de
  
  l’aider à maintenir contre tous les réformes établies.
  Le Dauphin venait d’ailleurs de donner prise contre lui aux chefs du parti
  
  populaire, par une ordonnance concernant les monnaies, c’est-à-dire par une
  
  altération de ces monnaies. De plus, un événement tragique survenu quelque
  
  temps auparavant avait surexcité les esprits. Un nommé Perrin Marc ayant
  
  rencontré le trésorier et conseiller du duc de Normandie, Jean Baillet, le tua
  
  d’un coup de couteau et se réfugia dans l’église Saint-Merry, lieu d’asile. A la
  
  nouvelle du meurtre, le Dauphin courroucé, sans tenir compte du droit d’asile,
  
  envoya Robert de Clermont, maréchal de Normandie, et Guillaume Staise, prévôt
  
  de Paris, avec une troupe d’archers qui, trouvant les portes de l’église barricadées,
  
  durent les brûler pour parvenir jusqu’à l’assassin. Celui-ci traîné au Châtelet eut
  
  le lendemain le poing coupé sur le lieu du crime et fut ensuite accroché au gibet.
  Mais l’évêque de Paris s’émut tellement de cette violation du droit d’asile
  
  qu’il fallut dépendre l’assassin du trésorier et le ramener au moutier de Saint-Merry
  
  pour l’enterrer en grande solennité. Etienne Marcel avec un grand nombre
  
  de bourgeois conduisait le corps, et ce, le même jour que le Dauphin suivait les
  
  obsèques de son trésorier assassiné.
  Une sorte de fièvre s’emparait de tous, fièvre faite des tristesses présentes et
  
  des inquiétudes où se débattait la population, dans ce Paris rempli de réfugiés,
  
  bourgeois, nobles, moines et nonnes chassés des bourgs, des châteaux, des couvents
  
  de la région par les ravages des routiers.
  L’Université de Paris et le clergé même semblaient prendre parti contre le
  
  Dauphin et intervenaient auprès de lui, en le sommant pour ainsi dire de faire
  
  droit aux réclamations du roi de Navarre.
  En ce moment l’échevinage et les bourgeois, pour obtenir du ciel la fin des
  
  maux qui accablaient le pays, firent vœu d’offrir chaque année à Notre-Dame un
  
  cierge de la longueur de la muraille d’enceinte de la ville, c’est-à-dire mesurant
  
  exactement 4,455 toises, chandelle démesurée, en cire flexible, qui devait brûler
  
  nuit et jour aux pieds d’une image de la Vierge. Le vœu fut tenu exactement et
  
  dans la forme dite, sauf quelque temps sous la Ligue. Mais en 1605 le prévôt des
  
  marchands, François Myron, substitua au cierge de la dimension des remparts
  
  {67}
  
  un lampadaire d’argent avec un cierge encore monumental par la grosseur, mais
  
  de longueur plus ordinaire.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  ÉTIENNE MARCEL HARANGUE LE PEUPLE A LA MAISON AUX PILIERS
  
  Dans la grande ville tourmentée et tumultueuse, les colères populaires
  
  surexcitées par les événements journaliers, chauffées à blanc par les factieux,
  
  entretenues par des confréries bourgeoises et des associations de corps de métiers,
  
  éclatèrent enfin dans une journée révolutionnaire. Le 22 février 1358, le palais
  
  de la Cité, résidence royale, fut forcé et envahi comme devaient l’être d’autres
  
  châteaux royaux, quelques siècles après,—une fois même juste au même jour de
  
  février. Le matin de
  
  ce jour, le prévôt des
  
  marchands réunit à
  
  Saint-Eloi dans la
  
  Cité, tout proche du
  
  Palais, environ trois
  
  mille gens de métier,
  
  tous bien préparés
  
  par les meneurs et
  
  décidés à mettre la
  
  main sur le Dauphin
  
  pour l’enlever à ses
  
  conseillers de la noblesse,
  
  et le forcer
  
  définitivement à gouverner
  
  selon les vues
  
  populaires.
  L’exaltation de la
  
  foule en armes était
  
  si grande que le prévôt
  
  des marchands
  
  arrivant à Saint-Eloi,
  
  accompagné des
  
  échevins, n’eut besoin
  
  de rien dire pour
  
  attiser ou diriger ces fureurs, car aussitôt la troupe, dans un tumulte de cris et
  
  de vociférations, s’ébranla et marcha sur le Palais, grossie par d’autres bandes de
  
  forcenés débouchant de toutes les rues, descendant par les ponts en brandissant
  
  leurs armes.
  Cette foule déjà venait de massacrer un partisan du Dauphin, Regnaut d’Acy,
  
  avocat au parlement, rencontré comme il sortait du Palais. Reconnu dans la rue,
  
  il s’était réfugié dans la boutique d’un charcutier où, sans lui donner le temps
  
  d’implorer, on l’avait percé de coups.
  Quand la multitude armée se présenta aux portes du Palais, on essaya en
  
  vain de la retenir. Les gens du roi ne voulaient laisser passer que le prévôt avec
  
  {68}
  
  une délégation de la foule, mais ils furent bientôt bousculés et forcés, et aussitôt
  
  le flot des assaillants se répandit par tout le Palais. Les galeries, la grande salle
  
  se trouvèrent en un clin d’œil envahies par de rudes compagnons en jacques de
  
  mailles, coiffés de bassinets de fer ou de chaperons aux couleurs parisiennes,
  
  hérissés de toutes les armes possibles. Ils ne rencontrèrent aucune résistance.
  
  Marcel à la tête des plus hardis de sa troupe marcha droit à l’habitation royale
  
  derrière la galerie des Merciers, jusqu’à la chambre du Dauphin où celui-ci, reculant
  
  devant les envahisseurs, s’était retiré avec ses principaux officiers.
  
  
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      LES CORPS DES MARÉCHAUX DE CHAMPAGNE ET DE NORMANDIE
  
      TRAÎNÉS SUR LE GRAND PERRON DU PALAIS
  
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  LES CORPS DES MARÉCHAUX DE CHAMPAGNE ET DE NORMANDIE
  
    TRAÎNÉS SUR LE GRAND PERRON DU PALAIS
  
  —Sire, dit Marcel au Dauphin, ne vous ébahissez pas de
  
  choses que vous voyez, car il est ordonné et convient qu’il soit
  
  ainsi fait.
  Il se trouvait dans cette chambre, parmi les officiers du
  
  Dauphin, Jean de Conflans, maréchal
  
  de Champagne, et Robert de Clermont,
  
  maréchal de Normandie, tous
  
  deux vaillants hommes de guerre et
  
  conseillers énergiques
  
  du prince, des
  
  plus détestés par le
  
  parti des États. Marcel
  
  les désigna à ses
  
  gens en disant:
  
  «Faites en bref ce
  
  pourquoi vous êtes
  
  venus ici.» Aussitôt
  
  ses hommes se jetèrent
  
  sur Jean de
  
  Conflans qui ne put se
  
  défendre et fut abattu
  
  sur le lit du Dauphin,
  
  aux pieds du
  
  prince sur lequel jaillirent
  
  des éclaboussures
  
  sanglantes.
  Robert de Clermont recula en essayant de se mettre en défense dans une
  
  pièce voisine, mais il tomba bientôt massacré à son tour et son cadavre fut
  
  rapporté dans la chambre à côté de l’autre.
  Les autres officiers du Palais s’échappèrent à ce moment et laissèrent seul,
  
  dans la poussée tumultueuse, au milieu des massacreurs, le Dauphin très effrayé,
  
  mais Etienne Marcel, resté près de lui à côté des deux cadavres, enleva le chapeau
  
  du prince et lui mit sur la tête son chaperon aux couleurs parisiennes en
  
  lui disant de n’avoir plus rien à craindre.
  Ces meurtres eurent lieu dans ce qu’on appelait les hautes chambres à galathas
  {69}
  
  ou de galetas, construites par le roi Jean au-dessus de la chambre verte dans
  
  la tour carrée à l’angle gauche du logis royal (de saint Louis ou Philippe le Bel)
  
  donnant d’un côté sur les jardins du Palais et de l’autre sur la galerie aux
  
  Merciers et la Sainte-Chapelle.
  Les gens de Marcel, triomphants, traînèrent les deux corps «moult inhumainement,
  
  par devant Monseigneur le Duc» jusqu’en la cour du Palais sur le grand
  
  perron, où il les laissèrent étendus et découverts à la vue de tous. Ensuite Marcel
  
  et ses compagnons se dirigèrent vers «la Maison en grève qu’on appelait la
  
  maison de la ville»,—ainsi qu’il a été fait maintes fois depuis, après d’autres
  
  envahissements de palais.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LA FUITE DU DAUPHIN SOUS LE GRAND PONT
  
  C’est Marcel qui avait fait l’acquisition de cette maison dite aussi Maison aux
  
  Piliers, pour y réunir les administrations municipales jusque-là éparpillées, à ce
  
  qu’il semble, dans plusieurs locaux: le petit parloir aux Bourgeois, entre le Châtelet
  
  et la chapelle Saint-Leufroy, et un autre parloir occupant une tour encastrée
  
  dans le rempart de la ville, près des Jacobins de la rue Saint-Jacques.
  Le prévôt, d’une fenêtre de cette maison aux Piliers, harangua la multitude et
  
  lui annonça l’occision qu’il venait d’ordonner. Il dit que l’exécution de ces «faux,
  
  mauvais, et traîtres» conseillers du Dauphin avait été faite pour le bien commun
  
  {70}
  
  du royaume de France et requit le peuple de vouloir bien le soutenir pour continuer
  
  l’œuvre de défense et de salut. Et alors au milieu des clameurs, au bruit
  
  des armes brandies, les Parisiens crièrent «qu’ils avouaient le fait et qu’ils voulaient
  
  vivre et mourir pour le dit prévôt».
  Toujours accompagné de sa troupe armée le prévôt retourna au Palais auprès
  
  du Dauphin, après lui avoir envoyé deux pièces de drap rouge et pers, pour
  
  munir de chaperons aux couleurs parisiennes tous les gens du Palais et du Parlement.
  
  Les corps des maréchaux de Champagne et de Normandie étaient restés
  
  exposés sur le perron; on ne les enleva que le soir pour les faire porter dans une
  
  charrette jusqu’à Sainte-Catherine du Val des Ecoliers, où les religieux n’osaient
  
  ni les recevoir ni les enterrer sans l’assentiment du terrible prévôt.
  Le prévôt des marchands ne perdit pas de temps, après ces événements, et
  
  s’efforça de prendre en main le gouvernement en composant le conseil du Dauphin
  
  de gens du parti bourgeois; il travaillait aussi à rallier à son parti les gens
  
  des communes, les bourgeois des bonnes villes et tentait d’établir une confédération,
  
  une ligue de défense contre le parti de la noblesse, tout en recherchant
  
  en même temps la dangereuse et peu sûre alliance du roi de Navarre.
  Pendant quelques semaines encore le Dauphin demeura à Paris à la discrétion
  
  d’Etienne Marcel. Le Dauphin avait pris le titre de Régent du Royaume, vain
  
  titre, dont le pouvoir était entre les mains du conseil composé de l’évêque de
  
  Laon, du prévôt et des échevins. Il était si bien captif en ce Palais qu’un chevalier,
  
  qui avait tramé une évasion du jeune prince, fut décapité aux Halles par ordre
  
  du prévôt.
  Une nuit, environ un mois après l’affaire du Palais, c’est-à-dire vers la fin de
  
  mars, le grand Pont ou pont aux Changeurs (alors en bois) vit filer sous sa
  
  grande arche une barque se dissimulant dans l’obscurité. C’était le régent qui
  
  s’enfuyait. Deux hommes, Thomas Fouguant maître charpentier ou maître des
  
  eaux, et Jean Perret ou Métret, maître de l’arche du grand Pont, deux fonctionnaires
  
  des services de la navigation, avaient ouvert au régent l’arche du Pont
  
  barrée chaque soir. A la fin de mai suivant quand la lutte fut dans son plein, ces
  
  deux hommes qui probablement étaient restés en correspondance avec le Dauphin
  
  furent saisis et cruellement punis. Le prévôt des marchands leur fit couper
  
  la tête en Grève et fit ensuite écarteler les corps, dont on suspendit les quartiers
  
  aux portes de la ville.
  Au moment où le pauvre Jean Perret mettait la tête sur le billot, le bourreau,
  
  saisi soudain d’une attaque d’épilepsie, roula à terre tout écumant. Dans la foule
  
  quelques-uns émus de pitié criaient déjà au miracle et disaient que Dieu montrait
  
  par là qu’on faisait mourir injustement les condamnés. Peut-être le populaire
  
  allait-il s’opposer à l’exécution, mais un avocat du Châtelet, qui voyait la chose
  
  des fenêtres de la maison de ville, cria aux assistants qu’il n’y avait là nul
  
  miracle, attendu que maître Raoullet, le bourreau, était connu pour être sujet à
  
  cette maladie, et sur cette explication, fermant la bouche aux pitoyables, la justice
  
  du prévôt eut son cours.
  {71}
  
  Des deux côtés on se préparait activement à la guerre inévitable. Le Dauphin
  
  aussitôt libre s’était mis à rassembler des troupes. La noblesse des provinces voisines
  
  lui fournissait des gens d’armes; les villes elles-mêmes, malgré les appels
  
  pressants de Marcel refusaient de suivre la commune de Paris dans la voie révolutionnaire
  
  où elle s’était engagée, enfin les Etats généraux se réunissaient à Compiègne
  
  sur la convocation du régent, et, tout en maintenant quelques-unes des
  
  réclamations auxquelles avait fait droit la Grande ordonnance, lui accordaient les
  
  subsides qu’il demandait.
  Etienne Marcel, aux prises avec toutes les difficultés d’une situation terrible,
  
  déploya la plus grande énergie, il poursuivit avec une grande célérité les travaux de
  
  l’enceinte et travailla non moins vivement à organiser les forces parisiennes. Les
  
  portes étaient gardées sévèrement. Pour plus de sûreté il fit forger une quantité de
  
  grosses chaînes attachées aux maisons d’encoignures des rues, lesquelles chaînes
  
  à la moindre alerte, étaient tendues et fixées, et pouvaient se doubler rapidement
  
  de barricades construites avec des tonneaux remplis de terre.
  La Seine en amont et en aval fut barrée chaque soir par des chaînes: dans
  
  l’île Notre-Dame, aujourd’hui Saint-Louis, un rempart muni d’un fossé servit de
  
  lien aux deux parties de l’enceinte.
  Le château du Louvre était tombé au pouvoir des Parisiens, qui en avaient
  
  tiré une grande quantité d’artillerie conduite aussitôt à la maison de ville, et le
  
  prévôt avait mis une garnison dans la forteresse royale.
  Pendant ce temps, dans ce malheureux royaume en proie à l’anarchie, les
  
  paysans fatigués d’être foulés et écrasés par tous les partis, remplis d’une frénétique
  
  fureur par les pillages des gens d’armes, par les dévastations des routiers,
  
  se soulevèrent à leur tour.
  Le mouvement de la Jacquerie, né en terre picarde, s’étendit dans tous les pays
  
  limitrophes du territoire parisien; les Jacques victorieux d’abord se livrèrent aux
  
  plus horribles excès, faisant, dans un délire de vengeance, payer cher à la noblesse
  
  accusée de tout le mal, depuis Poitiers, tant de maux soufferts, une servitude si
  
  longue.
  Devant les bandes de farouches laboureurs révoltés, courant à leur tour par
  
  les campagnes déjà ravagées par tant de routiers, les châteaux tombaient l’un après
  
  l’autre, du moins ceux qui n’étaient pas suffisamment forts et garnis, et, sur les
  
  ruines des châteaux incendiés, les Jacques massacraient sans pitié gentilshommes
  
  et nobles dames.
  Ce fut un mouvement irrésistible d’abord; les compagnies de routiers anglais
  
  rencontrées par ces troupes de paysans étaient écrasées, aussi s’écartaient-elles
  
  prudemment. Les moutons enragés ne se connaissaient plus. Le vide se faisait
  
  devant eux, les villes fermaient leurs portes et attendaient isolées dans un cercle
  
  d’incendies. Les familles nobles échappées aux tueries fuyaient vers des terres
  
  que l’insurrection n’avait pas encore gagnées. Alors la noblesse de tous ces pays,
  
  se sentant menacée par l’orage, n’attendit pas qu’il eût fondu sur elle; les châtelains
  
  se réunirent, rassemblèrent des gens d’armes et descendirent en Picardie
  
  {72}
  
  où cette chevalerie bardée de fer rencontrant en rase campagne les Jacques mal
  
  armés et mal dirigés, en fit d’effroyables carnages.
  Marcel avait entrevu la possibilité de lier ensemble les deux mouvements, l’insurrection
  
  bourgeoise de Paris et la révolte populaire des campagnes, marchant
  
  contre un adversaire commun, la Noblesse, et il avait cherché à négocier un
  
  accord avec les chefs de la Jacquerie en leur envoyant des secours. A ce moment,
  
  au commencement de juin 1358, la duchesse de Normandie, femme du Dauphin,
  
  la duchesse d’Orléans et environ trois cents dames et demoiselles de la noblesse
  
  se trouvèrent en grand péril dans la ville de Meaux où elles avaient cherché
  
  refuge avec très peu de défenseurs. Les Jacques marchaient sur la ville peu sûre
  
  elle-même et disposée à prendre parti pour eux. «Le comte de Foix et le captal
  
  de Buch, émus,» dit Froissart, «de la pestilence et l’horribilité qui couraient sur les
  
  gentilshommes de France,» se jetèrent dans la ville avec quarante lances. Il était
  
  temps! Aux Jacques venait de se joindre un corps de sept à huit mille Parisiens
  
  envoyés par Marcel, sous le commandement d’un épicier de la rue Saint-Denis
  
  nommé Pierre Gilles. La bataille fut rude et sanglante; les gentilshommes
  
  surexcités, combattant sous les yeux des dames réfugiées, rompirent par des
  
  charges violentes les rangs des assaillants, en abattirent de grands monceaux et
  
  poursuivirent tant qu’ils purent les débris des malheureuses bandes «et en
  
  tuèrent tant qu’ils en étaient tous lassés et vannés, et les faisaient sauter en la
  
  rivière de Marne».
  L’autre allié de Marcel, le roi de Navarre, Charles le Mauvais, tout en se maintenant
  
  en bonnes relations avec Paris, se déclarait néanmoins contre les Jacques.
  
  Les nobles du Beauvoisis étaient venus implorer son aide.—«Ne souffrez pas
  
  que gentillesse soit mise à néant, si ces Jacques durent longuement et que les
  
  bonnes villes soient de leur aide, ils mettront gentillesse à néant et du tout
  
  détruiront.» Charles se rendit à ses raisons, mais non sans stipuler quelques
  
  conditions avantageuses pour sa politique personnelle, et il marcha contre les
  
  Jacques dont il fit grand carnage à Clermont, après avoir pris leur chef par
  
  trahison.
  L’insurrection des Jacques cruellement réprimée, Etienne Marcel se trouva au
  
  plus profond de ses embarras. Toutes les forces du Dauphin et de la noblesse
  
  allaient se réunir contre Paris. De quel côté chercher aide et appui? Etienne Marcel,
  
  l’échevin Charles Toussac et les chefs du mouvement cherchèrent le salut du côté
  
  du roi de Navarre, qui revenait sous Paris avec des forces importantes pour tirer
  
  parti des événements. Ils allèrent le chercher à Saint-Ouen, l’amenèrent à la maison
  
  de la ville et le nommèrent capitaine de Paris. Les meneurs de la commune
  
  criaient Navarre! Navarre! pour entraîner le peuple, mais les cris n’avaient pas
  
  beaucoup d’écho.
  Le Dauphin de son côté réunissait diligemment ses forces et arrivait sous la
  
  ville. A la fin de juin il était au pont de Charenton et menaçait Paris du côté de
  
  l’Est, tandis que vers le nord et l’ouest, Anglais et Navarrais tenaient les champs.
  
  Charles de Navarre poursuivait ses trames, négociait avec les uns et les autres,
  
  {73}
  
  attendant l’occasion de faire son
  
  profit des fautes de tous et des
  
  malheurs de ce pays ravagé, de ce
  
  royaume en dissolution.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  UNE DES CHEMINÉES DE LA GRANDE SALLE
  
  Tout juillet se passa ainsi dans
  
  une attente fiévreuse. Un jour une
  
  bataille s’engagea en ville entre
  
  les Parisiens et des soudards anglo-navarrais
  
  que la Commune avait
  
  pris à sa solde; ils furent chassés
  
  par les Parisiens, mais prirent leur
  
  revanche le lendemain en massacrant,
  
  dans une embuscade tendue
  
  en plaine, une colonne de
  
  bourgeois sortie de Paris pour
  
  aller les combattre.
  Acculé aux dernières extrémités,
  
  le prévôt des marchands,
  
  qui sentait les Parisiens lui échapper
  
  et se détacher de la cause communale,
  
  ne se voyait plus qu’une
  
  ressource, se mettre complètement
  
  entre les mains de Charles le Mauvais
  
  et y mettre Paris avec lui.
  
  Mais il fallait se livrer complètement
  
  et supprimer tout ce qui
  
  pouvait être hostile ou faire obstacle
  
  au roi de Navarre.
  L’accord dut se faire entre ces
  
  hommes dans une situation désespérée
  
  et Charles le Mauvais, qui
  
  n’attendait que ce moment et
  
  comptait, appuyé sur Paris, se
  
  faire régent du royaume et peut-être
  
  roi.
  Ce qui est certain, c’est que,
  
  instruits de l’accord conclu, des
  
  partisans de la cause royale, enfermés
  
  dans Paris, et des bourgeois
  
  clairvoyants détachés de la
  
  cause de Marcel, risquèrent aussi
  
  le tout pour le tout, afin d’empêcher le prévôt de livrer la ville aux Anglo-Navarrais.
  {74}
  
  Le 31 juillet 1358 le prévôt des marchands, accompagné de gens bien à lui,
  
  fit une tournée aux portes de la ville, afin de tout préparer pour l’exécution du
  
  complot et d’assurer la remise de ces portes aux gens du roi de Navarre. Les
  
  soupçons s’élevaient déjà contre lui, les capitaines des portes Saint-Denis et Saint-Martin
  
  refusèrent énergiquement de livrer les clefs des postes qu’ils avaient en
  
  garde à Josseran de Mâcon, trésorier du roi de Navarre, et Marcel repoussé dut
  
  continuer son tour des remparts.
  Pendant ce temps, l’échevin Jean Maillart, quartenier du quartier Saint-Denis,
  
  naguère ami et compagnon de Marcel récemment brouillé avec lui, et qui
  
  suivait de près les agissements du prévôt, comprenant que le moment d’en finir
  
  était venu, monta à cheval avec son frère Simon, avec deux gentilshommes du
  
  parti du Dauphin, Pépin des Essarts et Jean de Charny, et quelques gens résolus
  
  pour essayer d’émouvoir le peuple en faveur de la Cause royale.
  Cette troupe marchant la bannière de France déployée, en criant: Montjoie
  
  Saint-Denis, au roi et au duc! se grossissait du peuple soulevé par les discours de
  
  Maillart annonçant à tous que le prévôt voulait livrer la ville aux Anglais et aux
  
  Navarrais.
  La nuit était venue pendant la course de Marcel de porte en porte et ses négociations
  
  avec les chefs de poste; il était déjà tard lorsque Jean Maillart et sa troupe
  
  accourant des Halles ameutées débouchèrent à la porte Saint-Antoine. Le temps
  
  pressait, au même moment Etienne Marcel en obtenait les clefs du chef de
  
  poste. Jean Maillart aborda résolument Marcel; après un court colloque entre les
  
  deux anciens compères et une violente querelle entre les gens de Marcel et les
  
  survenants, les épées se mirent de la partie. La lutte ne fut pas longue quoique
  
  Marcel «qui était fort armé et avait le bassinet en tête», disent les chroniqueurs,
  
  se défendit fortement, mais Maillart ou Jean de Charny, d’un coup de hache sur
  
  la tête, l’abattit sur les corps de quelques-uns des siens tués en même temps.
  Le peuple accourait de tous les côtés à la porte Saint-Antoine acclamant les
  
  auteurs de cette contre-révolution si audacieusement et si rapidement opérée.
  
  Le lendemain, Maillart rassembla les Parisiens aux Halles, harangua le populaire
  
  retourné complètement par la nouvelle de la trahison tramée par son
  
  ancienne idole Etienne Marcel. On courait sus aux anciens chefs de la Commune,
  
  Charles Toussac et les autres échevins; ils étaient emprisonnés ou massacrés par
  
  ceux qui naguère les suivaient.
  Les corps d’Etienne Marcel et de ceux qui avaient péri furent portés à Sainte-Catherine
  
  du Val des Ecoliers et jetés nus sur le préau, là même où peu de mois
  
  auparavant ils avaient fait jeter les corps des maréchaux de Champagne et de
  
  Normandie massacrés au Palais.
  Le surlendemain, le Dauphin entrait dans Paris à la tête de ses troupes et
  
  proclamait une amnistie générale, sauf certaines exceptions concernant quelques
  
  échevins ou bourgeois des plus compromis, amis de Marcel ou agents du roi de
  
  Navarre.
  Le souvenir des transes cruelles par lesquelles il était passé dans cette terrible
  
  {75}
  
  année, de l’envahissement du Palais par les factieux et du meurtre de ses officiers
  
  égorgés à ses pieds, n’était pas pour rendre le séjour du Palais de la Cité fort
  
  agréable au Dauphin. Aussi, quand il fut devenu le roi Charles V dit le Sage,
  
  sacré à Reims en 1364, abandonna-t-il ce palais à son Parlement et à ses gens de
  
  justice, pour s’en aller fixer sa résidence à l’hôtel Saint-Paul, à l’est de la ville
  
  dans la nouvelle enceinte, vaste agglomération de logis divers qu’il avait achetés
  
  ou construits, et luxueusement aménagés.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  ESCALIER DESCENDANT DE LA GRANDE SALLE A LA SALLE SAINT-LOUIS
  
   
  {76}
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LES MOULINS ENTRE LE PONT NOTRE-DAME ET LA GRÈVE
  
  CHAPITRE V
  
  
  LE PALAIS AU PARLEMENT
  Le roi Charles V quitte le Palais pour l’hôtel Saint-Paul.—La
  
  visite de l’empereur d’Allemagne.—Grandes fêtes,
  
  festins et divertissements.—Les troubles de la
  
  minorité de Charles VI.—Les Maillotins.—Isabeau
  
  de Bavière.—Le festin de la Grande salle
  
  troublé par l’envahissement du populaire.—L’occupation
  
  anglaise.—Réorganisation du Parlement
  
  par Charles VII.—Le palais sous Louis XI
  
  et Louis XII.—Construction de la Chambre des
  
  Comptes.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  DIVERTISSEMENTS EN LA GRANDE SALLE
  
  Le roi Charles V habite l’hôtel Saint-Paul
  
  ou le Louvre qu’il a réédifié et où,
  
  pour recevoir les livres de la bibliothèque
  
  du Palais, il a fait aménager la
  
  Tour de la librairie. Désormais le Palais
  
  de la Cité n’est plus que le domaine
  
  des officiers de sa justice et des administrations;
  
  cependant, en vertu de sa
  
  vieille illustration et en raison des
  
  vastes proportions de sa Grande salle,
  
  il reste toujours le lieu des grandes solennités aux occasions importantes.
  Les cruels événements de sa jeunesse, les périls courus à Paris et toutes les
  
  {77}
  
  difficultés du commencement de son règne, avaient mûri le dauphin Charles et
  
  fait de lui un roi sage et un politique, d’ailleurs par caractère et par la faiblesse de
  
  sa santé, éloigné des folles équipées chevaleresques, s’appliquant avec intelligence
  
  à la bonne administration de son royaume, ordonnant prudemment ses finances
  
  et ses armements, soignant ses alliances.
  Quand il eut en 1378 la visite de l’empereur d’Allemagne Charles IV, venu
  
  pour traiter des projets d’alliance, c’est au Palais que le roi reçut son hôte et le
  
  logea. On a, dans les Grandes Chroniques de Saint-Denis, le récit très détaillé de
  
  toutes les fêtes et cérémonies qui eurent lieu pendant le séjour impérial. Le jour
  
  de l’entrée solennelle, après le défilé d’un cortège extraordinairement magnifique
  
  dans la cour du May, où l’on n’avait laissé entrer que les plus grands seigneurs,
  
  le roi souhaita la bienvenue à l’empereur, devant le grand perron de marbre, au
  
  bas duquel une chaise couverte de drap d’or avait été préparée pour l’hôte impérial
  
  alors malade d’un accès de goutte.
  Après les discours et les embrassades, l’empereur fut porté en sa chaise jusqu’à
  
  ses appartements, préparés dans l’ancien logis royal. L’empereur occupait
  
  les chambres d’apparat, la chambre verte, la chambre lambrissée de bois d’Irlande,
  
  au premier étage des bâtiments; son fils, le roi des Romains, occupait les chambres
  
  des reines de France au-dessous, tandis que Charles V se logeait au-dessus, dans
  
  les chambres à galetas établies par le roi Jean son père, celles mêmes où, vingt
  
  ans auparavant, les maréchaux de Normandie et de Champagne avaient été
  
  égorgés.
  Le lendemain, qui était la veille de l’Epiphanie, l’empereur malade restant en
  
  sa chambre, son fils le roi des Romains alla entendre vêpres à la Sainte-Chapelle,
  
  merveilleusement illuminée; puis il y eut festin d’apparat dans la Grande salle
  
  drapée d’étendards, «noblement parée et ordonnée avec si grand multitude de
  
  varlets tenant grande foison de torches, qu’on voyait aussi clair dans ladite salle
  
  qu’au plein jour».
  Un grand dais s’étendait au-dessus de la table de marbre où soupaient rois,
  
  princes, ducs et évêques; les autres seigneurs occupaient d’autres tables, au
  
  nombre de huit cents à mille chevaliers, sans compter multitude d’autres en très
  
  grande presse. Après le repas, le roi, les princes, les évêques et les chevaliers,
  
  «tant comme il en put entrer», allèrent en la chambre du Parlement «parée
  
  toute à fleurs de lys et grandement allumée», entendre les ménestrels en prenant
  
  vins et épices.
  Charles V, qui portait grande dévotion aux reliques de la Sainte-Chapelle, et,
  
  selon Christine de Pisan, était «très inquisitif de toutes vertueuses choses», et
  
  montrait de sa propre main, chaque année, le jour du vendredi saint, la vraie
  
  croix au peuple, ne pouvait manquer d’amener son hôte aux précieux reliquaires.
  Le jour de l’Epiphanie, l’empereur, porté dans sa chaise ou hissé à bras, «à
  
  très grand’peine et grevance de son corps», dans les escaliers, alla adorer les
  
  reliques de la Sainte-Chapelle; il assista ensuite à une messe solennelle, à la suite
  
  de laquelle le roi, après avoir fait porter par trois chevaliers des offrandes d’or,
  
  {78}
  
  d’argent et de myrrhe, monta à la sainte châsse et fit baiser les reliques par tous
  
  les princes et gens de l’empereur.
  Nouveau festin de plus grand apparat encore que celui de la veille dans la
  
  Grande salle. A la table de marbre prirent place, sous un ciel de drap d’or aux
  
  armes de France, le roi, l’empereur et le roi des Romains, flanqués d’évêques et
  
  d’archevêques; un grand dais recouvrait toute la table et par derrière les piliers
  
  et fenestrages étaient houssés de drap d’or.
  Ce n’étaient partout, au-dessus des tables que dais de veluyau (velours) et draps
  
  d’or, draperies et tapisseries aux murailles. «Et est à savoir, disent les Grandes
  
  Chroniques de Saint-Denis, que la salle du grand palais était parée de tapis de
  
  haute lisse, à images tout autour si bien ordonnées et si à point mises que les rois
  
  qui sont de pierre tout autour n’étaient point occupés ni empêchés de voir.»
  Il y avait trois dressoirs à vins très richement parés, garnis, le premier de vaisselle
  
  d’or, de pots et flacons d’argent émaillés; le second de vaisselle d’argent
  
  dorée et le troisième de vaisselle d’argent blanche. «Et mangea bien dans ladite
  
  par le rapport qu’en firent les hérauts, huit cents chevaliers sans les autres gens.
  
  Et combien que le roi avait ordonné quatre assiettes et quatre paires de mets,
  
  toutefois pour la grevance de l’Empereur, qui trop longtemps eut sis à table, en
  
  fit le roi oter une assiette et n’en servit-on que de trois qui furent de trois paires
  
  de mets.»
  Entre la table de marbre et les dressoirs avait été ménagé un espace défendu
  
  de bonnes barrières où, comme entremets, on donna la représentation de «L’Histoire
  
  et ordonnance comment Godefroy de Bouillon conquit la sainte cité de
  
  Jérusalem».
  Aux angles de la salle du Palais, deux coins réservés, bien enclos, formaient
  
  comme les coulisses où se préparait le spectacle. Des coulisses de gauche sortit une
  
  nef de mer toute gréée avec ses voiles et ses mâts, ses châteaux d’avant et d’arrière.
  
  Sur cette nef «peinte et habillée très richement et très plaisamment», on
  
  voyait Pierre l’Ermite et Godefroy de Bouillon, avec onze chevaliers revêtus d’anciens
  
  harnais de guerre du temps des Croisades, portant écus et bannières aux
  
  armes du royaume de Jérusalem. Des gens cachés dans l’intérieur de la nef la
  
  faisaient mouvoir «si légèrement qu’il semblait que ce fût nef flottant sur l’eau»,
  
  et l’amenèrent au milieu de la salle, devant la grande table.
  Les coulisses de droite laissèrent paraître la cité de Jérusalem, une ville fermée
  
  de murailles à créneaux et de tours garnies de Sarrasins armés, avec bannières
  
  et pennons. Cette énorme décoration, mue aussi par des gens cachés à l’intérieur,
  
  fut amenée devant la grande table, en face de la nef de Godefroy de Bouillon.
  
  «Et lors descendirent ceux de la nef et par belle et bonne ordonnance vinrent
  
  donner assaut à ladite cité et longuement l’assaillirent et y eut bon esbattement
  
  de ceux qui montaient à assaut à échelles. Finalement montèrent dessus ceux de
  
  la nef et conquirent la cité, et jetaient hors ceux qui étaient en habits de Sarrasins
  
  en mettant sus les bannières de Godefroy et des autres.»
  La nuit était venue quand le festin et les divertissements prirent fin. La foule
  
  {79}
  
  était si serrée dans la grande salle, sauf autour des tables royales protégées de
  
  barrières bien gardées, que l’Empereur, porté dans sa chaise, eut grand’peine à
  
  regagner ses appartements, pendant que le roi et les princes allaient tenir réception
  
  en la chambre du Parlement.
  Le séjour de l’Empereur fut une longue suite de fêtes et de visites aux châteaux
  
  royaux, au Louvre, à l’hôtel Saint-Paul, aux châteaux de Vincennes et de Beauté,
  
  où le pauvre souverain, toujours malade, se faisait porter en chaise.
  Il avait quitté le palais pour aller loger au Louvre. Pour cela, un grand bateau
  
  était venu le chercher à la pointe du Palais. C’était «un grand batel fait et ordonné
  
  en manière de maison où sont salles et deux chambres, tout à cheminées».
  
  L’embarcation était richement ornée et parée, les chambres des lits à courtines et
  
  ciels étaient meublées comme une maison, «dont l’empereur et ses gens, quand
  
  ils furent dedants et l’eurent vu, s’en donnèrent grande merveille et y prenaient
  
  grande plaisance». C’est dans le même bateau, qu’au grand plaisir des Parisiens
  
  réunis sur les rives ou penchés à toutes les fenêtres des maisons du grand Pont
  
  et du pont Notre-Dame, l’empereur fut conduit ensuite à l’hôtel Saint-Paul.
  Deux ans après mourait le roi Charles V, dont la sage administration, l’économie
  
  et la prévoyance avaient pu réparer les brèches faites par les désastres et
  
  faire oublier les épouvantables calamités du commencement du règne. Son fils
  
  Charles VI avait douze ans. Avec les troubles de la régence, les discussions des
  
  princes, la folie du roi, la guerre civile et la reprise de la guerre anglaise, une
  
  nouvelle ère de misères et de malheurs, plus longue et plus douloureuse, allait
  
  s’ouvrir pour le pays destiné à descendre par secousses violentes jusqu’au plus
  
  profond de l’abîme.
  Dans l’histoire du Palais, nous voyons la cour du May servir de cadre à la scène
  
  finale de l’affaire des Maillotins, soulèvement causé, comme toujours, par des
  
  levées d’impôts, et qui fit assez craindre aux princes oncles du roi le retour aux
  
  idées de la grande révolte de 1358, pour les engager à une répression cruelle.
  Quand on eut jeté la terreur dans Paris et décapité, pendu ou noyé à tort et à
  
  travers,—parmi lesquelles exécutions celles de notables bourgeois, de conseillers
  
  qui s’étaient, pour le bien public, entremis entre les séditieux et le pouvoir,—les
  
  princes voulurent jouer la comédie de la magnanimité. Ils firent rassembler,
  
  dans la cour du Palais, les bourgeois compromis et les familles de ceux qui étaient
  
  encore en prison, attendant leur sort. Un trône et des sièges au haut du perron
  
  avaient été préparés pour le roi et les princes ses oncles; le chancelier Pierre
  
  d’Orgemont dans un long réquisitoire énuméra «les grands et mauvais et merveilleux
  
  cas de crimes et délits commis et perpétrés par tout presque le peuple de
  
  Paris, dignes de très grandes punitions». Ce discours et la mise en scène terrible
  
  qui l’accompagnait étreignirent de terreur le cœur des assistants; quand cette
  
  terreur eut été bien portée au comble, les oncles du roi intervinrent et se jetèrent
  
  aux genoux du jeune Charles VI, pendant que, de toutes parts, les malheureux
  
  bourgeois criaient: Miséricorde! Le petit roi parut alors se laisser attendrir par
  
  les prières des princes et daigna changer les peines criminelles en peines civiles,
  
  {80}
  
  en amendes énormes montant à la moitié des biens des
  
  bourgeois poursuivis.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LA FLÈCHE MODERNE DE LA SAINTE CHAPELLE
  
  Hélas, ce petit roi de quatorze ans, à qui ses oncles
  
  venaient de faire jouer le rôle de monarque courroucé, en
  
  le faisant rentrer à Paris par la brèche, par un pan abattu
  
  des murailles de la remuante et séditieuse cité, ce petit roi
  
  dont la minorité fut gravement troublée par le fait de ses
  
  oncles, les ducs d’Anjou, de Berry, de Bourgogne et de
  
  Bourbon, qui se disputaient le pouvoir, mettant pour cela
  
  gens d’armes aux champs, pillant, ravageant et empêchant
  
  les vivres d’entrer à Paris,—il allait, frappé de catastrophes
  
  personnelles, être la cause de malheurs effroyables
  
  pour la France. Sa minorité devait durer toute sa vie, les
  
  longues années de sa démence, sauf de courts intervalles
  
  pendant lesquels, en retrouvant la raison, il ne pouvait
  
  guère qu’assister en spectateur impuissant au déroulement
  
  des tragédies lamentables commencées.
  En attendant la catastrophe initiale qui ne devait pas
  
  tarder, le jeune roi épousa, en 1387, Isabeau de Bavière,
  
  destinée à être aussi funeste à la France que les ducs oncles
  
  du roi.
  La Grande salle du Palais a dans ses fastes les fêtes
  
  données à l’occasion de l’entrée solennelle de la reine en
  
  1389. Après les fêtes populaires tout le long de la route et
  
  le service à Notre-Dame, la reine fut conduite, pour
  
  les fêtes princières, au Palais où le roi l’attendait.
  Le lendemain de l’entrée, Isabeau de Bavière fut
  
  sacrée par l’archevêque de Rouen, dans la Sainte-Chapelle,
  
  et conduite ensuite en la Grande salle pour
  
  un merveilleux festin offert aux dames, et
  
  dont la pompe devait effacer celle des festins
  
  d’apparat de Charles V.
  A la grande table de marbre, renforcée
  
  d’une grosse planche de chêne épaisse de
  
  quatre pouces, s’assirent le roi en surcot
  
  vermeil fourré d’hermine, une couronne d’or
  
  sur le chef, et la reine couronnée aussi, des
  
  prélats et des princesses; aux autres tables
  
  prirent place cinq cents damoiselles du plus
  
  haut rang, toutes belles et superbement parées,
  
  servies par des seigneurs non moins brillants.
  Les entremets ne furent pas moins merveilleux
  
  et notables que ceux du festin offert
  
  {81}
  
  par Charles V à l’Empereur. Au milieu de la salle avait été élevé un chastel
  
  de charpente haut de quarante pieds, formé de quatre tours en carré avec une
  
  tour plus haute au centre. Cette construction figurait la ville de Troie la grande
  
  et la tour du milieu particulièrement le palais d’Ilion. Le roi Priam, le preux
  
  Hector son fils, et les Troyens se préparaient à défendre ce chastel contre l’armée
  
  des Grecs, conduite par les rois qui avaient assis leur camp et planté leurs pennons
  
  armoriés autour des murailles; on voyait arriver, mue par des hommes cachés,
  
  une nef portant une centaine d’hommes d’armes qui se joignaient à ceux du
  
  camp pour monter à l’assaut de Troie la grande.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  COUR SOUS LA CONCIERGERIE AVANT LA RECONSTRUCTION DES BATIMENTS DU QUAI
  
  Et c’eût été pour le roi et les dames «très grand plaisance à voir si cils qui
  
  avaient à jouer pussent avoir joué». Mais par malheur les mesures pour le bon
  
  ordre avaient été mal prises, et les consignes peu observées, de sorte que cette noble
  
  et si étincelante assemblée était devenue très vite cohue confuse, et que la grande
  
  {82}
  
  salle s’était remplie outre mesure de gens, seigneurs, bourgeois et populaire qui,
  
  se pressant, se bousculant et s’étouffant les uns les autres pour mieux voir,
  
  empêchèrent bientôt le divertissement de continuer et finirent par mettre en péril
  
  les tables elles-mêmes.
  Dans la grande presse, des gens se trouvaient mal de chaleur et d’autres
  
  criaient presque écrasés, enfin les barrières furent rompues et le flot de la foule
  
  gagna les tables du festin. Malgré les efforts des gens du roi, dans ce tumulte
  
  inouï, les survenants, par derrière, poussaient toujours ceux des premiers rangs.
  
  A la table royale la dame de Coucy s’évanouit, et la reine Isabeau était sur le
  
  point de faire comme elle, si bien qu’il fallut briser une verrière au-dessus de sa
  
  tête pour faire entrer un peu d’air.
  Enfin, sous une secousse violente de la foule, l’une des tables du côté de la
  
  Grande chambre du Parlement fut renversée, dames et demoiselles en grands
  
  atours n’eurent que le temps de se lever pour n’être pas jetées à terre parmi la
  
  vaisselle et les débris des mets. Dans ce désarroi général il était impossible de
  
  songer à continuer festins et jeux dramatiques. On y renonça, le roi se leva de
  
  table pour se retirer, avec princes et princesses, ce qui ne put se faire qu’à grand’peine
  
  dans l’horrible presse.
  Bien des dames à demi étouffées durent se faire porter à leurs hôtels en ville,
  
  d’autres demeurèrent au Palais. La reine et la plus grande partie des dames, en
  
  litières ou sur leurs palefrois, escortées de la foule brillante des seigneurs, s’en
  
  allèrent en un cortège de plus de mille chevaux, par les ponts surchargés, par les
  
  rues grouillantes de populaire en fête, gagner l’hôtel Saint-Paul, tandis que le roi
  
  s’embarquait à la pointe des jardins du Palais et s’y faisait conduire en un bateau
  
  pavoisé.
  Les fêtes continuèrent à l’hôtel Saint-Paul, dans la grande cour duquel avait
  
  été construite pour la circonstance une très haute salle de charpente parée
  
  d’étoffes magnifiques. On y festina plus tranquillement plusieurs jours de suite,
  
  on y dansa la première nuit jusqu’à l’aube.
  Dans des lices préparées devant Sainte-Catherine du Val des Ecoliers, entourées
  
  de loges et de hourds charpentés pour la reine et les dames, qui vinrent là
  
  «chacune en très grand arroi» se donnèrent des joutes brillantes qui durèrent
  
  trois jours. Elles furent un peu gênées par la poussière le premier jour, il était
  
  venu tant de chevaliers de tous les pays, la foule des chevaux était si grande que
  
  bien des détails du tournoi étaient perdus dans cette «grande poudrière». Aussi,
  
  pour y obvier, fit-on venir aux secondes joutes deux cents porteurs d’eau, qui arrosaient
  
  le champ entre chaque course. Le roi qui était très «chevalereux» prit une
  
  part brillante au tournoi.
  La ville de Paris fit en cette occasion de superbes présents au roi, à la reine,
  
  ainsi qu’à la nouvelle épousée du duc de Touraine, frère du roi, plus tard duc
  
  d’Orléans, cette douce et malheureuse Valentine de Milan, qui avait fait sa première
  
  entrée à Paris en même temps qu’Isabeau. C’étaient coupes, nefs d’or, grands
  
  flacons, plats et pots d’or, lampes d’argent, écuelles et tasses d’argent, etc...
  {83}
  
  Quarante bourgeois des plus notables, vêtus d’un drap tout pareil, les offrirent
  
  au roi en sa chambre, sur une litière portée par deux hommes «appareillés
  
  comme hommes sauvages». Les présents destinés à la reine lui furent amenés par
  
  d’autres bourgeois parés de même, en une litière portée par deux hommes costumés
  
  l’un en ours, l’autre en licorne, tandis qu’une troisième litière était conduite chez
  
  la duchesse de Touraine par deux Sarrasins au visage noirci.
  Mais le temps de la catastrophe approchait. Les événements funestes devaient
  
  se suivre rapidement, la tentative d’assassinat de Pierre de Craon sur le connétable
  
  de Clisson, l’insolation qui frappa Charles VI déjà malade, près du Mans,
  
  pendant la marche de l’expédition entreprise contre le duc de Bretagne pour venger
  
  ce meurtre, la démence du roi, sa première guérison, puis le terrible bal des
  
  hommes sauvages ou des Ardents, où le roi faillit périr avec cinq compagnons,
  
  sous un déguisement d’étoupes de lin dans lequel ils étaient cousus, et qui prit
  
  feu aux torches des valets.
  Aux obsèques célébrées à Notre-Dame des quatre jeunes seigneurs brûlés vifs
  
  en cette fête, le roi fut repris subitement d’un accès de sa frénésie et retomba
  
  dans cette démence intermittente qui devait le tenir misérable et impuissant toute
  
  sa vie, avec de courtes périodes de lucidité.
  Alors commencèrent les longues luttes entre le duc d’Orléans et le duc de
  
  Bourgogne qui devaient amener la mort de l’un et de l’autre, les guerres entre
  
  Armagnacs et Bourguignons. Pendant des années la guerre civile tourne autour
  
  de Paris, ou sévit dans la ville gagnée au parti de Bourgogne. Le duc Jean sans
  
  Peur s’appuie sur la démagogie, sur les bouchers, sur les écorcheurs de Caboche
  
  et en bien des journées sinistres les Cabochiens se font massacreurs, égorgent
  
  par la ville ou dans les prisons les malheureux signalés comme Armagnacs.
  Dans cette anarchie sanglante, les cabochiens de la commune de 1413 tentent
  
  parfois de se souvenir d’Etienne Marcel, et font rédiger par les hommes politiques
  
  du parti des ordonnances de réformes, que le Dauphin vient promulguer dans un
  
  lit de justice tenu en la chambre du Parlement; mais la violence dans la confusion
  
  des factions et des intérêts règne toujours en maîtresse et se livre à tous les
  
  excès, suivant les péripéties de cette lutte qui s’éternise et se fait de plus en plus
  
  farouche.
  Paris est menacé ou pris tantôt par l’un, tantôt par l’autre parti, mais de cœur
  
  il est surtout bourguignon, exécrant tout ce qui touche au parti contraire et
  
  poussant la haine des Armagnacs jusqu’à devenir Anglais. Car les Anglais, trouvant
  
  l’occasion bonne, se sont précipités encore une fois sur cette France déchirée,
  
  qui semble courir au suicide. Azincourt recommence Poitiers, avec des conséquences
  
  pires.
  Le désastre d’Azincourt est de 1415, tout ce que l’armée victorieuse, épuisée,
  
  avait pu faire d’abord, avait été de se rembarquer avec son butin. Puis, la lutte
  
  entre les princes continuant, les Anglais reparaissaient, se jetaient sur la Normandie
  
  et s’y établissaient fortement.
  Peu de temps après la bataille d’Azincourt, Paris eut la visite de l’empereur
  
  {84}
  
  d’Allemagne Sigismond qui revenait du concile de Constance et cherchait à arranger
  
  les affaires du Saint-Siège, tiraillé entre un pape et trois antipapes. Ce voyage
  
  fut l’occasion de l’arrivée de nombreux princes accourant à Paris pour recevoir
  
  fastueusement l’empereur.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LES TOURS DE LA CONCIERGERIE
  
  On le festoya au Palais et on le logea au Louvre où il eut un jour la fantaisie
  
  d’offrir un festin à des dames, demoiselles et bourgeoises de Paris. Il en vint
  
  «jusqu’à environ six-vingts»
  
  qui ne furent pas très satisfaites,
  
  paraît-il, de la cuisine impériale
  
  et qui firent peu d’honneur au
  
  repas «pour la force des épices.
  
  Après dîner, celles qui savaient
  
  chanter chantaient aucunes chansons.
  
  On dansa ensuite et avant
  
  de laisser partir les dames, l’empereur
  
  offrit à chacune un petit
  
  anneau d’or».
  Un jour, l’empereur s’en alla
  
  au Palais pour entendre plaider
  
  la Chambre du Parlement. Les
  
  conseillers après l’avoir remercié
  
  du très grand honneur, le firent
  
  asseoir au siège royal. Aussitôt
  
  les avocats, un instant interrompus
  
  par cette visite imprévue,
  
  reprirent leur plaidoirie.
  Il s’agissait dans la cause de
  
  décider à qui reviendrait la sénéchaussée
  
  de Beaucaire, sur laquelle
  
  deux plaideurs prétendaient
  
  avoir droit. L’un d’eux
  
  ayant démontré que nul ne pouvait
  
  tenir cet office s’il n’était
  
  auparavant chevalier, son concurrent, simple écuyer, allait être débouté. Alors
  
  l’empereur intervint. Il fit approcher l’écuyer, lui demanda en latin s’il voulait
  
  recevoir la chevalerie. Sur sa réponse affirmative, l’empereur tira son
  
  épée et le fit incontinent chevalier. Les conseillers ne purent faire autrement que
  
  d’adjuger l’office à ce nouveau chevalier, tout en maugréant au dedans de la
  
  contrainte.
  En 1418, par la porte Saint-Germain-des-Prés que leur livra Perrinet Leclerc,
  
  les Bourguignons surprirent Paris. Leur entrée fut le signal des plus épouvantables
  
  violences; ceux des Armagnacs notables que la populace ne massacra
  
  point dès le premier jour furent enfermés à la Conciergerie du Palais, au Louvre,
  
  {85}
  
  au Châtelet... Toutes les prisons de Paris, jusqu’aux plus petites, se trouvèrent
  
  pleines de malheureux entassés.
  Le connétable d’Armagnac était au nombre des prisonniers de la Conciergerie
  
  avec le chancelier de Marle, plusieurs évêques, des seigneurs, des membres du
  
  Parlement.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  ANCIENNE COUR DE LA CONCIERGERIE
  
  A la nouvelle de l’entrée des Bourguignons, le prévôt de Paris, Tanneguy du
  
  Châtel, avait pu courir prendre le petit Dauphin, futur Charles VII, et l’avait
  
  emporté, enveloppé dans les draps de son lit à la Bastille. Le connétable d’Armagnac
  
  avait eu le temps de se jeter hors de chez lui et de se réfugier dans la maison
  
  d’un artisan son voisin; mais, dénoncé ou découvert, il fut enlevé de sa cachette
  
  et mené au Palais avec d’autres saisis dans leur lit ou trouvés cachés dans leurs
  
  caves.
  Leur prison ne dura guère, les bouchers de Caboche et les forcenés conduits
  
  {86}
  
  par le bourreau Capeluche se précipitèrent sur ces prisons pour tout massacrer.
  
  Le prévôt bourguignon de Paris essaya bien un instant d’empêcher la tuerie qui
  
  se préparait; mais devant le déchaînement de cette populace enragée qui ne voulait
  
  rien entendre et menaçait d’égorger ceux qui oseraient parler de pitié, il
  
  recula: «Mes amis, faites ce qu’il vous plaira.»
  Aussitôt les diverses bandes de massacreurs se jetèrent sur les diverses prisons
  
  et en forcèrent les portes, par le feu quelquefois, quand elles étaient trop
  
  solides ou quelque peu défendues. Les prisonniers du grand Châtelet se défendirent
  
  courageusement pendant deux journées d’assaut avant d’être forcés, égorgés
  
  sur les tours, brûlés dans les bâtiments incendiés, ou précipités d’en haut sur les
  
  piques des assaillants d’en bas, au milieu des rires féroces.
  «Et ne laissèrent en prison de Paris, sinon au Louvre pour ce que le roi y
  
  était, quelque prisonnier qu’ils ne tuassent par feu ou par glaive,» dit le bourgeois
  
  de Paris dans sa chronique. Les morts entassés dans des tombereaux ou
  
  attachés par les pieds à des cordes et traînés sur les pavés, étaient menés jusqu’aux
  
  portes de la ville et jetés tout simplement dans les champs.
  Les prisons du Palais, où étaient les prisonniers de marque, furent assaillies les
  
  premières. Aux cris de: «Tuez ces chiens, ces traîtres Arminaz qui ont vendu
  
  le royaume de France aux Anglais!» les massacreurs enfoncent les portes de la
  
  Conciergerie, fouillent toute la prison, pénètrent partout et y tuent tout ce qu’ils
  
  trouvent, même des malheureux qui n’avaient rien à démêler avec Armagnac ou
  
  Bourgogne, même de pauvres prisonniers pour dettes, ce qui se verra aussi plus
  
  tard, au même endroit, aux massacres de septembre 92.
  Là périrent le connétable d’Armagnac, le chancelier de France de Marle,
  
  l’évêque de Constance son fils, et plusieurs capitaines. Ils furent égorgés dans
  
  une cour de derrière, entre le logis royal et les jardins, où probablement leurs
  
  gardiens les avaient fait reculer à l’approche des meurtriers; leurs corps dépouillés
  
  furent jetés dans la cour du May, après que les assassins, par dérision, eussent,
  
  en enlevant une bande de peau, dessiné la croix de Bourgogne sur le corps du
  
  connétable. Les cadavres restèrent exposés deux jours entiers au pied du grand
  
  perron de marbre, furent repris ensuite par des malandrins et traînés par les rues
  
  en recevant mille outrages.
  Pendant ce temps, les Anglais enlevaient la Normandie place après place, et
  
  venaient à bout après un long siège de la ville de Rouen. Ils prenaient Pontoise
  
  et touchaient presque Paris.
  Puis après quelques mois de troubles, de négociations et de batailles, les événements
  
  se précipitent. Le meurtre du duc d’Orléans est vengé par l’assassinat
  
  de Jean sans Peur, dans l’entrevue avec le dauphin Charles au pont de Montereau.
  
  Les Bourguignons, du coup, se jettent dans l’alliance anglaise pour «faire guerre
  
  mortelle à Monseigneur le Dauphin et à ceux de son parti», tandis que se traitent
  
  des accords particuliers entre Isabeau de Bavière et le roi d’Angleterre, par lesquels
  
  le malheureux Charles donne à Henri V d’Angleterre la main de sa fille
  
  Catherine, et le déclare régent et héritier de France; le dauphin Charles, trahi par
  
  {87}
  
  sa mère, étant débouté de son héritage «considéré les horribles et énormes crimes
  
  et délits perpétrés au dit royaume de France par Charles, soit disant dauphin du
  
  Viennois».
  Ce traité qui préparait la réunion du royaume de France à la couronne d’Angleterre
  
  et organisait le gouvernement par le régent Henri V d’Angleterre, fut
  
  approuvé en assemblée solennelle de l’Université, du corps de ville et des notables
  
  bourgeois de Paris, et enregistré en Parlement selon les formes accoutumées. La
  
  France se trouvait coupée en deux tronçons,
  
  dont l’un avec Paris obéissait au roi d’Angleterre,
  
  régent pour Charles VI, et l’autre,
  
  au delà de la Loire, demeurait au dauphin
  
  Charles qui se préparait à bien défendre
  
  le reste de son héritage.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  ANCIENS CACHOTS DE LA CONCIERGERIE
  
  DÉMOLIS SOUS LA RESTAURATION
  
  Le roi d’Angleterre ayant épousé Catherine
  
  de France à Troyes, prit Sens, Montereau
  
  et Melun, vint faire le 1er décembre
  
  1420 son entrée solennelle dans Paris où
  
  ses troupes occupaient tous les postes importants,
  
  Louvre, Bastille, Vincennes et
  
  l’hôtel de Nesle, ce dernier hôtel habité par
  
  Isabeau de Bavière, toujours en fêtes et
  
  galantes occupations, malgré tous les fléaux
  
  et désastres, pendant que le malheureux
  
  Charles VI végétait entre deux accès à
  
  l’hôtel Saint-Paul.
  Le roi de France, le roi d’Angleterre et
  
  les deux reines, c’est-à-dire Isabeau de Bavière
  
  et sa fille, les ducs de Clarence et de
  
  Bedford, frères d’Henri V, le nouveau duc
  
  de Bourgogne Philippe le Bon, à la tête
  
  d’un long cortège de seigneurs français et
  
  anglais, trouvèrent, comme à toutes les entrées royales, les rues encourtinées et
  
  parées depuis la porte Saint-Denis jusqu’à Notre-Dame.
  Le peuple, qui espérait en avoir fini bientôt avec toutes les calamités et les
  
  misères de ces interminables guerres, criait: Noël! sur le passage du nouveau
  
  régent. «Jamais, dit le Bourgeois de Paris, princes ne furent reçus à plus grant
  
  joye qu’ils furent, car ils encontraient par toutes les rues processions de prestres
  
  revestus de chappes et de surpliz, chantant Te Deum laudamus ou Benedictus
  
  qui venit.»
  Dans les rues les gens d’Église présentaient aussi aux rois leurs reliquaires à
  
  baiser. Le cortège, avant d’arriver à Notre-Dame, trouva la rue de la Calandre
  
  occupée par des «eschaffaux» de cent pas de long, touchant aux murs du Palais,
  
  sur lesquels fut représenté au vif, un «moult piteux mystère de la passion de
  
  {88}
  
  Notre-Seigneur selon qu’elle est figurée sur la clôture du chœur de Notre-Dame
  
  de Paris, et n’estoit homme qui veist le mystère à qui le cœur n’apiteast.»
  Le régent se logea au châtel du Louvre, prenant en mains le gouvernement
  
  effectif du royaume, renvoyant la reine Isabeau à ses fêtes et laissant le pauvre
  
  Charles VI retourner à l’hôtel Saint-Paul pour traîner, presque abandonné, les
  
  restes de sa misérable existence.
  Henri V fit appeler solennellement Charles duc de Touraine «soi-disant
  
  dauphin» à la table de marbre du Palais, pour y répondre du meurtre du duc
  
  Jean sans Peur; puis la cour du Parlement le déclara «ennemi du royaume,
  
  indigne de succéder à toutes seigneuries venues ou à venir et mêmement de la
  
  succession et attente qu’il avait à la couronne de France».
  Henri V tint cour magnifique au Louvre, très entouré de ducs et princes ainsi
  
  que de gens d’Église des deux nations. Entre temps il allait à ses armées qui guerroyaient
  
  contre celles du Dauphin; il fut pris de maladie au cours d’une expédition
  
  vers la Bourgogne attaquée par le Dauphin et s’en revint bientôt mourir au château
  
  de Vincennes.
  Alors les voûtes de Notre-Dame durent accueillir le corps de ce roi anglais,
  
  pour des obsèques solennelles, après lesquelles son convoi fut dirigé par Rouen
  
  et Abbeville sur Calais. Le corps mis sur un chariot à quatre chevaux, en haut
  
  duquel était couchée l’effigie du roi en cuir bouilli et peint, portant la couronne
  
  et le sceptre, fit ce long voyage accompagné d’un grand cortège de princes, de
  
  chevaliers, avec des prêtres qui, nuit et jour, chevauchant, cheminant ou s’arrêtant,
  
  chantaient sans cesser l’office des morts.
  Charles VI suivit de très près Henri V au tombeau, il décéda le 22 octobre 1422,
  
  à l’hôtel Saint-Paul. Il était mort abandonné de la reine Isabeau, délaissé de tous;
  
  sa dépouille s’en alla reposer à Saint-Denis après le service à l’église Notre-Dame,
  
  accompagnée des gens de sa maison, de l’Université, du Parlement, des bourgeois
  
  et du populaire de Paris en grande multitude, mais sans aucun prince français, et
  
  conduite seulement par le duc de Bedford, régent de France.
  A Saint-Denis le roi d’armes accompagné de plusieurs hérauts et poursuivants,
  
  ayant crié sur la fosse: «Dieu veuille avoir pitié et merci de l’âme de très haut
  
  et très excellent prince Charles, roi de France, sixième de ce nom,» ajouta aussitôt:
  
  «Dieu donne bonne vie à Henri, par la grâce de Dieu roi de France et
  
  d’Angleterre, notre souverain seigneur!»
  Le peuple de Paris qui souffrait depuis si longtemps des calamités sans
  
  nombre amenées par la folie de Charles VI, des malheurs publics engendrés par
  
  le malheur du roi, pleurait pourtant au passage de ce funèbre cortège, qui
  
  semblait le convoi des funérailles de la monarchie française.—«Très cher prince,
  
  disaient les bonnes gens, jamais nous n’en aurons vu si bon! nous n’aurons
  
  plus jamais que guerre puisque tu nous as laissés, tu vas au repos, nous demeurons
  
  en tribulations et douleur!»
  Quelle misère pourtant dans ces dernières années pour ce malheureux peuple!
  
  La guerre partout, les ravages et les déprédations des troupes et des routiers de
  
  {89}
  
  tous les partis par les campagnes, les discordes et les haines dans la ville, avec
  
  leurs excès, leurs explosions de rage meurtrière. Et par une suite naturelle, la
  
  famine, venant s’ajouter à tous ces maux! Le blé était monté à un prix inabordable
  
  aux pauvres
  
  gens, le pain, le vin
  
  manquaient. «Il y avait
  
  si très grant presse à
  
  l’huys des boulangers,
  
  que nul ne le croirait
  
  qui ne l’auroit veu.
  
  Les malheureux mangeoient
  
  ce que les pourceaux
  
  ne daignaient
  
  manger, ils mangeaient
  
  trognons de choux sans
  
  pain et sans cuire, les
  
  herbettes des champs
  
  sans pain et sans sel.»
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  PORCHE SUPÉRIEUR DE LA SAINTE-CHAPELLE
  
  Pour comble on avait
  
  eu le très grand hiver
  
  de 1420, durant lequel
  
  il avait gelé et neigé
  
  jusqu’après Pâques, ajoutant
  
  le supplice du
  
  froid à celui de la faim,
  
  et apportant un surcroît
  
  de maladies à
  
  toutes celles qu’engendre
  
  la misère.
  Pendant ces années
  
  de souffrances horribles,
  
  les maladies tuent
  
  par centaines, tous les
  
  jours, ces pauvres gens
  
  tombés au dernier degré
  
  de la désespérance.
  
  L’épidémie a des repos,
  
  des sommeils, puis des
  
  réveils soudains aux mauvaises saisons, aux grands froids, aux grandes chaleurs;
  
  elle enlève, dit-on, jusqu’à cinquante mille personnes en 1418.
  Paris allait rester Anglais une quinzaine d’années. Il est vrai qu’après ces
  
  lugubres temps de la fin du lugubre règne de Charles VI, il y eut une accalmie
  
  dans les malédictions qui l’accablaient, une amélioration dans l’existence matérielle
  
  {90}
  
  et que sous la domination anglaise les factions cessèrent de s’entre-déchirer.
  
  La guerre se continuait en province, sans grande vigueur, tantôt éloignée, tantôt
  
  tournant assez près de Paris, mais Paris en était préservé.
  Charles VII, le troisième des fils de Charles VI qui eût porté le titre de Dauphin,
  
  deux étant morts avant leur vingtième année, venait de se faire sacrer à
  
  Poitiers et, simple roi de Bourges, se maintenait difficilement, dans quelques
  
  provinces à lui, soutenant fort mollement une cause en perdition que beaucoup
  
  croyaient bien désespérée.
  Paris, après son accès de tristesse aux funérailles de Charles VI, parut prendre
  
  son parti du changement de dynastie et accepter le roi Anglais. Le régent Bedford
  
  reçut, en assemblée solennelle, le serment de fidélité à Henri VI des présidents
  
  et conseillers du Parlement, de l’évêque de Paris et de l’Université, des prévôts,
  
  des échevins et des notables bourgeois, et ce même serment de fidélité dut ensuite
  
  être prêté entre les mains du prévôt de Paris et du prévôt des marchands, par
  
  tous les habitants de la ville convoqués à la maison municipale.
  Il faut dire, pour expliquer cette acceptation de la domination anglaise, que
  
  ce roi Henri VI, un enfant de quelques mois, était le petit-fils de Charles VI,
  
  né de Catherine de France, la sœur du Dauphin, mariée en exécution du traité
  
  de Troyes, et par conséquent presque un fils de France. On pouvait aussi l’opposer
  
  au Dauphin, qui donnait alors peu d’espérance, prince léger, peu aimé et surtout
  
  très calomnié.
  Puis la vie si longtemps comprimée, redevenue plus facile, reprit son cours;
  
  avec la tranquillité relative dans la France coupée en deux, pendant la période de
  
  presque inaction du Dauphin, le travail reprend, le commerce renaît. On fait au
  
  régent, quand il revient de ses voyages dans les provinces du Nord, des réceptions
  
  solennelles comme jadis aux sires des fleurs de lis; ce sont mêmes tapisseries
  
  aux rues jusqu’à Notre-Dame, mêmes harangues des échevins, mêmes
  
  divertissements sur le parcours des cortèges, mêmes représentations de mystères
  
  au Châtelet.
  Le duc de Bedford, régent de France, s’établissait à l’hôtel des Tournelles en
  
  face de l’hôtel Saint-Paul. Il avait d’abord occupé le Palais de la Cité, puis considérant
  
  l’état de choses comme définitif, comptant bien garder Paris, il achetait
  
  des terrains autour des Tournelles, faisait bâtir, et agrandissait considérablement
  
  l’hôtel destiné à devenir plus tard la demeure de Charles VII.
  La reine Isabeau s’était figuré qu’elle allait continuer pendant la minorité
  
  du jeune prince cette existence d’intrigues si longtemps menée pour le malheur de
  
  tous; mais le régent Bedford, très courtoisement, mais très nettement, mit bien
  
  vite l’ancienne amie de côté et la laissa dans son hôtel essayer d’oublier les jours
  
  de sa puissance. L’âge était venu, avec l’obésité qui empâte la taille et gâte les
  
  attraits de jadis; Isabeau restait galante et continuait, imperturbable au milieu
  
  des événements, à inventer des modes nouvelles, des robes merveilleuses et des
  
  coiffures extravagantes.
  Cependant, tout à coup, ce dauphin Charles qu’on méprisait avait secoué son
  
  {91}
  
  inertie; il avait réuni des armées qui s’avançaient, conduites par de rudes capitaines,
  
  entraînées par la vaillante bergère de Lorraine, la sainte guerrière,
  
  archange féminin que l’excès des malheurs de la France avait suscité, et qui relevait
  
  l’oriflamme abaissée.
  Ce Paris anglais de Bedford et d’Henri VI apprit tout à coup les défaites des
  
  Anglais sous Orléans, l’étonnante succession de victoires de Jeanne d’Arc et la
  
  marche sur Reims, où Charles VII dans tout l’appareil de sa puissance nouvelle,
  
  entouré de son armée victorieuse, se faisait sacrer et oindre de la sainte ampoule
  
  dans les formes traditionnelles, au milieu de l’enthousiasme général des peuples
  
  réveillés.
  De Reims, Jeanne d’Arc et Charles VII marchaient sur Paris, enlevant toutes
  
  les places. Les Parisiens surpris par cette marche triomphale, ébranlés peut-être
  
  par ces miraculeux coups de fortune, virent à la fin d’août 1429 se déployer dans
  
  la plaine, sous Montmartre et Saint-Denis, l’armée de Charles VII. On ne sait trop
  
  quel revirement le succès d’un brusque assaut aurait pu produire dans la grande
  
  ville, où pourtant l’Université, le Parlement, le corps de ville et les vieux partisans
  
  de Bourgogne restaient fidèles au roi anglais.
  L’échec de l’attaque des Français à la porte Saint-Honoré, la blessure de
  
  Jeanne d’Arc firent renoncer Charles VII et les capitaines à l’entreprise jugée pour
  
  le moment trop grosse et trop difficile, et l’armée se retira.
  Peu après, la fortune étant revenue aux Anglais, avec la prise et le martyre de
  
  Jeanne d’Arc, le duc de Bedford amena le jeune roi anglais à Paris pour répondre
  
  au sacre de Charles VII par le couronnement solennel du roi Henri VI, qui était
  
  alors un enfant de neuf ans.
  L’entrée se fit le 2 décembre 1431 dans les formes accoutumées, par la porte
  
  Saint-Denis décorée selon l’usage et couverte presque entièrement par un immense
  
  écu aux armes de la ville. Le prévôt des marchands et les échevins vêtus de rouge
  
  reçurent le jeune roi, et portèrent le dais au-dessus de lui quand, les discours
  
  entendus, il se mit en marche le long de la rue Saint-Denis splendidement parée.
  En tête du cortège le populaire admirait neuf chevaliers et neuf dames figurant
  
  les neuf preux et les neuf preuses; après eux venaient des hérauts d’armes et des
  
  trompettes; quatre évêques entourant le petit roi et enfin quantité de seigneurs.
  
  A la fontaine de la Trinité: «syrènes s’esbattant sous un lys qui jetait du vin et
  
  du lait par ses fleurs et ses boutons, combat d’hommes sauvages, ensuite échafauds
  
  sur lesquels les confrères de la Trinité représentèrent le mystère de la nativité
  
  du Christ, avec la fuite en Égypte et le massacre par le cruel roy Hérode de
  
  sept vingt quatre milliers d’enfants mâles». Autre spectacle au Châtelet, spectacle
  
  allégorique où l’on voyait un enfant de la taille du jeune roi, avec deux couronnes
  
  sur la tête, entouré d’un côté par princes et seigneurs de France et de l’autre par
  
  seigneurs d’Angleterre.
  Tout le long de la route les porteurs du dais changeaient, les échevins le
  
  laissaient aux drapiers, il passait ensuite aux épiciers, aux changeurs, aux
  
  orfèvres, aux merciers, aux pelletiers, aux bouchers, etc...
  {92}
  
  Quinze jours après, le petit roi vint processionnellement du Palais à Notre-Dame
  
  où il fut sacré par son oncle le cardinal de Winchester. Après le sacre il y
  
  eut festin en la Grande salle. Jamais festin ne fut plus mal ordonné, même celui
  
  donné par Charles VI en la même salle pour l’entrée d’Isabeau, où la cohue finit
  
  en bousculade.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE LOGIS ROYAL (DE SAINT-LOUIS OU PHILIPPE LE BEL), CÔTÉ
  
  Cette fois, on avait laissé la foule pénétrer dès le matin dans la Grande salle,
  
  «le commun de Paris y était entré, les uns pour voir, les autres pour gourmander,
  
  les autres pour piller ou dérober viandes ou autre chose». Les larrons s’y trouvaient
  
  en nombre et profitaient largement du désordre. Quand le petit roi et les
  
  seigneurs furent assis à la
  
  grande table, cette foule,
  
  irrespectueuse et malveillante,
  
  ne put ou ne voulut
  
  s’ouvrir pour les membres
  
  de l’Université et du Parlement,
  
  pour les échevins
  
  qui, au milieu des cris et
  
  du tumulte, recevaient des
  
  poussées si violentes, qu’ils
  
  tombaient l’un sur l’autre
  
  par quatre-vingts ou cent
  
  à la fois. «Et là besoingnoient
  
  les larrons.»
  
  Quand ces invités parvinrent
  
  aux tables qui leur
  
  étaient réservées, il leur
  
  fallut disputer la place à
  
  des savetiers, moutardiers
  
  ou aides-maçons, qui mangeaient
  
  tranquillement le
  
  festin à leur place et à
  
  peine parvenait-on à en faire lever un ou deux, qu’il s’en asseyait six ou huit
  
  d’un autre côté...
  Et encore la cuisine à ces tables laissait-elle à désirer, la «plupart des viandes
  
  ayant été cuites le jeudi auparavant», dit le Bourgeois de Paris. Et il ajoute que
  
  les malades de l’Hôtel-Dieu dirent qu’ils «n’avaient jamais vu plus pauvres reliefs
  
  que ceux qu’on leur envoya».
  Ce Bourgeois de Paris se fait l’écho du mécontentement qui commence à
  
  poindre. Il se plaint que le sacre n’ait point fait aller le commerce autant que l’on
  
  s’y attendait. Les Anglais ne se sont pas mis en dépenses, les orfèvres, les
  
  batteurs d’or et gens de tous joyeux métiers, ont vendu plus maintes fois à l’occasion
  
  de mariages bourgeois, qu’en ces journées du sacre. Enfin, pour achever
  
  de mécontenter Paris, les Anglais firent peu de largesses et le petit roi quitta la
  
  {93}
  
  ville sans faire aucuns biens, «comme délivrer prisonniers, faire cheoir maltôtes,
  
  impositions, gabelles, etc.».
  
  
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  LE CORPS D’ISABEAU DE BAVIÈRE CONDUIT A SAINT‑DENIS
  
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  LE CORPS D’ISABEAU DE BAVIÈRE CONDUIT A SAINT‑DENIS
  
  Le duc de Bedford mourut en septembre 1435, et dix jours après trépassa la
  
  reine Isabeau. A son tour la vieille reine, qui avait été pour une si grosse part dans
  
  les malheurs du pays, finissait abandonnée et méprisée,
  
  dans cet hôtel Saint-Paul, où s’était si lamentablement
  
  traînée l’existence de Charles VI. Les Anglais, qu’elle
  
  avait si bien servis, ne se mirent pas en frais de funérailles
  
  pour elle. Ce n’était plus, pour eux, depuis
  
  longtemps, qu’un instrument inutile. Après un service
  
  à Notre-Dame, on la déposa sans façon dans un
  
  bateau qui descendit lentement la Seine. La barque
  
  s’arrêta sous les tours de la Conciergerie,
  
  le cercueil passa la nuit dans ce
  
  palais, témoin des fêtes de son entrée
  
  solennelle, puis reprit la rivière au petit jour et sortit de Paris, dirigé sur Saint-Denis
  
  avec quelques serviteurs seulement. On n’avait pas pris la route de terre
  
  par crainte des partis français qui couraient déjà la campagne en Ile-de-France.
  
  En vue de Saint-Denis, la barque toucha terre; quelques moines prirent le cercueil
  
  et le portèrent aux caveaux de l’abbaye aux royales sépultures.
  Juste en ce moment, le roi Charles VII, dont les armées faisaient tous les jours
  
  de nouveaux progrès dans la reconquête du royaume, venait, par le traité d’Arras,
  
  de faire sa paix avec la Bourgogne, le fils de Jean Sans Peur, «mû par sa pitié pour
  
  {94}
  
  le pauvre peuple du royaume,» abandonnait l’alliance anglaise,—moyennant
  
  toutefois d’importants avantages et en imposant d’assez dures et humiliantes conditions.
  Paris aussi peu à peu se détachait du parti anglais, la misère était revenue avec
  
  son cortège de maladies. Plus de blé dans les campagnes ravagées par les soldats
  
  des deux partis, et après les soldats par les bandes d’écorcheurs, de tard-venus et
  
  de pillards sans drapeau. La famine sévissait; on repassait par toutes les horreurs
  
  des pires époques. Des bandes de loups couraient les champs; la nuit, ils osaient
  
  pénétrer dans Paris, par les berges de la Seine pour enlever des chiens ou même
  
  des enfants. Une maladie pestilentielle ravageait villes et campagnes; dans Paris
  
  seulement, en trois années, de 1435 à 1438, elle emorta 50,000 personnes.
  Maintenant Paris tournait ses regards vers les armées de Charles VII; le duc
  
  Philippe ayant fait sa paix avec le roi des fleurs de lis, les vieux partisans de
  
  Bourgogne n’avaient pas de raison pour être plus Bourguignons que lui. Les
  
  vieilles haines s’apaisaient ou se tournaient contre l’Anglais, qui se faisait plus
  
  oppresseur et plus dur en constatant le changement. Se sentant trop peu nombreux
  
  pour garder une ville hostile, les Anglais cherchaient à s’assurer la sécurité
  
  par tous les moyens, en accrochant aux potences ceux qu’ils soupçonnaient
  
  d’intelligences avec les armées françaises, et en exigeant des magistrats et des
  
  bourgeois de nouveaux serments de fidélité.
  Cependant, quelques-uns des plus hardis de ces bourgeois s’étaient déjà mis en
  
  rapport avec le roi, offrant de lui remettre sa capitale s’il accordait à tous amnistie
  
  complète et oubli des sanglantes séditions. Charles VII promit l’oubli absolu du
  
  passé, et ces Parisiens, à la tête desquels était un riche marchand nommé Michel
  
  de Lallier, s’entendirent avec le connétable de Richemont, qui réunit rapidement
  
  le plus de troupes possible pour surprendre les Anglais.
  Le connétable, Dunois, le seigneur de l’Isle-Adam arrivèrent au jour convenu,
  
  15 avril 1436, près la porte Saint-Jacques, escaladèrent le rempart avec des
  
  échelles qu’on leur passa. Ils tenaient enfin Paris! Ils ouvrirent à leurs troupes
  
  cette porte Saint-Jacques, sur laquelle ils arborèrent la bannière royale, et se
  
  répandirent par la ville aux cris de: Ville gagnée!
  Il y eut peu de tentatives de résistance par les rues; le peuple s’armait, prenait
  
  la croix blanche et, conduit par les capitaines de quartier, se jetait sur les Anglais.
  
  Ceux-ci abandonnèrent tous les postes et firent retraite sur la Bastille, où tout
  
  aussitôt ils furent investis.
  Cette entrée fut une marche triomphale. Le connétable, qui s’était attendu à
  
  plus de difficultés, remercia vivement les gens de Paris et prit rapidement des
  
  mesures pour éviter tout pillage et toute avanie aux bourgeois, ce à quoi il était
  
  assez urgent de pourvoir, car beaucoup de l’armée, par âpreté de vengeance ou
  
  désir de gain, se flattaient de l’espoir de piller un peu cette ville si difficile à tenir.
  
  Quatre jours après, les Anglais de la Bastille, manquant de vivres, remettaient
  
  la forteresse au connétable et s’en allaient la vie sauve, emmenant avec eux les
  
  fonctionnaires, créatures et instruments de l’Angleterre, l’évêque de Thérouanne,
  
  {95}
  
  chancelier, les prévôts et quelques autres, détestés des Parisiens, qui leur eussent
  
  fait volontiers mauvais parti.
  Charles VII ne fit son entrée dans la capitale reconquise qu’au mois de
  
  novembre de l’année suivante; ce fut la même fête que six ans auparavant
  
  pour l’entrée du petit roi Henri VI d’Angleterre; les mêmes divertissements, les
  
  mêmes dais purent resservir. Mais l’entrée eut un caractère militaire; Charles VII
  
  marchait armé de toutes pièces, sauf le casque, à la tête de tous ses capitaines:
  
  le connétable, Dunois, le comte de Vendôme. Celle qui avait tourné la fortune,
  
  Jehanne seule, qu’on avait abandonnée au bûcher de Rouen, manquait à ce grand
  
  jour. Le futur Louis XI, le Dauphin, alors âgé de dix ans, marchait à côté de son
  
  père, revêtu d’une armure à sa taille.
  «Quand le roy fut devant l’Hôtel-Dieu, ou environ, dit le Bourgeois de Paris,
  
  on ferma les portes de l’église de Notre-Dame, et vint l’évesque de Paris, lequel
  
  apporta un livre sur lequel le roi jura, comme roi, qu’il tiendrait loyalement et
  
  bonnement tout ce que bon roy devait.
  «Après furent les portes ouvertes et entra dedans l’église et se vint loger au
  
  Palais pour celle nuit; et fist-on moult grande joie celle nuit, comme de bucciner,
  
  de faire feux emmy les rues, danser, manger et boire et de sonner plusieurs
  
  instruments.»
  Le populaire pouvait bien, par quelques joyeuses fêtes, essayer d’oublier des
  
  souffrances qui devaient durer quelques années encore. L’épidémie continuait ses
  
  ravages, les loups, et les écorcheurs plus loups qu’eux, désolaient encore les
  
  environs, et la famine persistait.
  Les Anglais, chassés de Paris, n’étaient pas loin, ils tenaient Meaux et de là
  
  s’efforçaient d’affamer la capitale en coupant la route à tous les arrivages de
  
  l’est, comme leurs garnisons de Normandie empêchaient à l’ouest toute arrivée de
  
  subsistances. Meaux ne fut pris qu’en 1438; les vivres purent passer; l’épidémie
  
  s’éloignait aussi vers le même temps, et Charles VII, avec son terrible connétable
  
  de Richemont, allait, à force de pendaisons, purger le sol de tous les routiers
  
  et brigands qui l’infestaient, réformer le système militaire pour arriver à
  
  créer, à la place des milices de la chevalerie féodale, une armée régulière permanente.
  Charles VII, qui voulait être un roi réformateur, s’empressa de rétablir et de
  
  réorganiser le Parlement de Paris, auquel il avait réuni son petit Parlement de
  
  Poitiers. La grande chambre compte alors trente conseillers, quinze laïques et
  
  quinze ecclésiastiques; la chambre des enquêtes en a quarante. Il institue pour
  
  les affaires criminelles la chambre de la Tournelle, qui siégeait dans la Tournelle,
  
  bâtiment accolé à la tour Bon-Bec, où se donnait la question. Ces offices
  
  étaient soldés, les conseillers étaient appointés, la justice se rendait gratuitement
  
  quant aux juges, à qui les plaideurs devaient seulement quelques présents en
  
  nature, bouteilles de vins, pains de sucre, épiceries, les fameuses épices, qui
  
  finirent par se convertir en espèces sonnantes.
  La puissance du Parlement allait grandir considérablement dans ce palais que
  
  {96}
  
  les rois devaient lui céder complètement; son double caractère de corps judiciaire
  
  et administratif allait se préciser et s’accentuer.
  Dans l’ordre judiciaire, il décidait en appel de toutes les causes des tribunaux
  
  royaux, seigneuriaux, ecclésiastiques et universitaires, et il jugeait des causes
  
  spéciales, celles des pairs de France et du domaine royal, et les grandes affaires
  
  spécialement portées devant lui.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  ENTRÉE DU PALAIS, PRÈS DU PONT SAINT-MICHEL (INTÉRIEUR)
  
  Dans l’ordre administratif, les édits et ordonnances du roi devaient, pour avoir
  
  force de loi, être enregistrés au Parlement.
  
  Ce fut d’abord seulement un
  
  usage, qui s’était établi fort simplement.
  
  Un conseiller, nommé Jean
  
  de Montluc, sous Philippe le Bel,
  
  avait pris l’habitude de tenir registre
  
  des édits ou des jugements importants,
  
  ainsi que des événements mémorables
  
  de son temps. Comme on
  
  eut l’occasion plus d’une fois, pour
  
  vérifier des faits douteux, de recourir
  
  à ce registre du vieux conseiller, on
  
  sentit la nécessité de le continuer
  
  officiellement et régulièrement.
  Jadis, au combat de Frêteval,
  
  Philippe-Auguste avait perdu son
  
  chartrier, l’ensemble de ses chartes,
  
  archives, registres, terriers, etc.,
  
  qu’il avait avec lui dans ses bagages,
  
  ayant été pillé par les soldats de
  
  Richard Cœur de Lion. Cette perte
  
  avait amené la création d’un dépôt
  
  régulier de toutes les pièces d’archives
  
  dans la sacristie de la Sainte-Chapelle
  
  appelée ainsi, nous l’avons
  
  vu, le trésor des Chartes. On prit
  
  l’habitude, avant d’y envoyer tous
  
  les édits et actes royaux, de les faire
  
  inscrire sur le registre du Parlement, et bientôt l’usage, simple habitude de précaution,
  
  devint une formalité indispensable pour qu’édits et ordonnances eussent
  
  force de loi.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE QUAI DES AUGUSTINS (la pointe de la cité et le Louvre) XVe SIÈCLE
  Imp. Draeger & Lesieur, Paris
  
  En outre de cette formalité d’enregistrement indispensable qui forçait à
  
  compter avec lui, le Parlement s’était octroyé le droit de remontrances, par lequel
  
  il pouvait manifester son opposition à une décision ou ordonnance quelconque, à
  
  un traité avec une puissance étrangère, et ce qui est assez particulier, il commença
  
  à exercer ce droit de remontrance sous un monarque autoritaire, sous
  
  {97}
  
  Louis XI, alors que ce roi, pour les nécessités de sa politique, jugea à propos
  
  d’abolir la Pragmatique sanction de Charles VII, qui avait réglé les rapports
  
  de l’Église de France avec le Pape et supprimé nombre d’abus sur les bénéfices
  
  ecclésiastiques, les annales, les réserves et les expectatives, par lesquelles la cour
  
  de Rome tirait de la France plus d’un million de ducats chaque année.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE TRÉSOR DES CHARTES, SACRISTIE DE LA SAINTE-CHAPELLE
  
  Le roi Louis XI, qui généralement usait d’une justice expéditive et peu formaliste,
  
  chargea son Parlement de juger un connétable de France convaincu de
  
  trahison. C’était le comte de Saint-Pol, lequel, pour arriver à se créer une
  
  {98}
  
  souveraineté indépendante dans ses fiefs à cheval sur les frontières de France et des
  
  pays flamands des Etats de Bourgogne, trahissait à la fois France et Bourgogne,
  
  Louis XI et le Téméraire, s’efforçait d’entretenir les vieilles querelles par ses
  
  intrigues, et cherchait à réveiller la guerre anglaise.
  Ses trames et trahisons découvertes, devenu l’ennemi de tous, il avait cherché
  
  refuge à Mons sur les terres de Bourgogne. «Revenez sans crainte, lui écrivit
  
  Louis XI, je suis accablé de tant d’affaires que j’ai bien besoin d’une bonne tête
  
  comme la vôtre.»
  Comme le connétable se doutait bien de ce que le roi voulait faire de sa tête,
  
  il se gardait de se mettre entre ses mains, mais Charles le Téméraire le fit prendre
  
  et le livra. Il fut jeté à la Bastille pendant que le Parlement instruisait diligemment
  
  son procès.
  Il tombait de haut ce dangereux seigneur, riche, puissant, possesseur de fortes
  
  places, villes et châteaux bien pourvus de gens de guerre; il n’avait fallu rien moins
  
  pour l’abattre que l’entente de Louis XI, de Charles le Téméraire et d’Edouard
  
  d’Angleterre. «Il faut bien dire que cette tromperesse fortune l’avoit regardé de
  
  son mauvais visage,» dit Commines. Le connétable, depuis qu’on lui avait mis
  
  sous les yeux ses propres lettres, livrées à Louis XI par le duc de Bourgogne et
  
  le roi d’Angleterre, n’espérait plus guère.
  Le 19 décembre 1475, rapporte Jean de Troyes, on vint réveiller le prisonnier
  
  dans son cachot pour l’amener au Palais. On le fit monter à cheval entre messire
  
  de Saint-Pierre chargé de sa garde depuis la Flandre et le chevalier Robert d’Estouteville,
  
  prévôt de Paris, et on l’amena sous bonne escorte jusqu’à la cour du
  
  May.
  Le connétable fut conduit droit à la chambre criminelle du Parlement, où il
  
  trouva le chancelier qui, par un discours l’exhortant à la constance, lui enleva sa
  
  dernière espérance; puis le président Jehan de Popincourt prit la parole: «Monseigneur,
  
  vous savez que par l’ordonnance du roy, vous avez été constitué prisonnier,
  
  pour raison de plusieurs cas et crimes à vous mis sus et imposez. Auxquelles
  
  charges avez respondu et esté ouy en tout ce que vous avez voulu dire, et sur tout
  
  avez baillé vos excusations, et, tout veu à bien grande et mure délibération, je
  
  vous dis et déclare, que par arrest d’icelle cour vous avez esté crimineux de crime
  
  de lèze-majesté, et comme tel estes condamné par icelle cour à souffrir mort
  
  dedans le jour d’huy. C’est à savoir que vous serez décapité devant l’ostel de cette
  
  ville de Paris, et toutes vos seigneuries, revenues et aultres héritaiges et biens
  
  déclarez acquis et confisquez au Roy nostre sire.»
  Sans plus tarder, le connétable fut remis aux mains de quatre docteurs en
  
  théologie pour être préparé à la mort; il lui fut chanté une messe, et vers une
  
  heure de l’après-midi on le fit remonter à cheval pour s’en aller subir sa peine
  
  devant l’Hôtel de ville «contre lequel il y avoit un grand eschaffault dressé et au
  
  joignant d’iceluy on venoit par une allée de bois à un aultre petit eschaffault là où
  
  il fut exécuté».
  —«Trop avoir et trop savoir m’ont mis là où je suis!» dit le connétable en
  
  {99}
  
  soupirant. Il entra au Bureau de la ville, fit son testament, reçut les consolations
  
  de son confesseur, et s’en alla ensuite se mettre en oraisons sur le petit échafaud,
  
  tourné vers l’église Notre-Dame, «longue oraison, en douloureux pleurs, et grant
  
  contrition» à la vue d’une foule immense. Enfin le connétable ayant dit deux
  
  mots au peuple pour se recommander à ses prières se mit à genoux sur un carreau
  
  de laine aux armes de la ville et «incontinent petit Jehan, le bourreau, saisit
  
  son espée dont il fist voller la teste de dessus les espaules».
  Deux ans après, le Parlement eut à instruire le procès d’un autre grand seigneur,
  
  comblé de biens par Louis XI et qui maintes fois l’avait trahi aussi, ne
  
  rentrant en grâce que pour préparer de nouvelles trahisons. Quand la coupe fut
  
  pleine, Louis XI se montra impitoyable, il pesa sur le Parlement, et le duc de
  
  Nemours, condamné, sortit de sa cage de fer à la Bastille pour aller subir la
  
  décapitation sur l’échafaud des halles. Celui-ci ne fut pas amené au palais.
  
  Messire Jehan le Boulengier, premier président au Parlement, accompagné du
  
  greffier de la cour criminelle, vint à la Bastille signifier sa condamnation au
  
  patient.
  On ne vit point sous Louis XI de ces réceptions de souverains et de ces festins
  
  à la table de marbre, comme le Palais en compte tant dans ses annales sous les
  
  règnes précédents. Louis XI n’est pas un roi de Paris, c’est un roi de Tours où il
  
  habite son château de Plessis-lès-Tours le bien gardé, plus souvent que les Tournelles
  
  de Paris.
  A la Sainte-Chapelle, où il ne manquait pas de venir prier dans ses passages à
  
  Paris, il fit, pour être un peu plus chez lui, construire le petit oratoire que l’on voit
  
  entre deux contreforts du flanc méridional.
  Dans la Grande salle en 1477, «le roy ayant en singulières recommandations
  
  les saincts faits de sainct Louis et sainct Charlemaigne, ordonna que leurs deux
  
  imaiges de pierre pieça mis et assis en deux des pilliers de la grant salle, du rang
  
  des aultres roys de France, fussent descendus, et voulut iceulx estre mis et posez
  
  au bout de la dite grant salle, au long de la chapelle estant au bout», c’est-à-dire
  
  sur le côté de l’autel placé au fond de la Grande salle, du côté donnant sur la
  
  rue de la Barillerie.
  Aussitôt après la mort de Louis XI, dans la réaction qui s’ensuivit, la Conciergerie
  
  du Palais reçut quelques-uns des conseillers du feu roi, entre autres le
  
  principal instrument de ses vengeances et basses œuvres, le fameux Olivier le
  
  Daim, ou le Diable comme le peuple l’appelait, redouté et détesté de tous du
  
  vivant de son maître.
  Il avait commencé par être le barbier de Louis; entré dans la confiance du roi
  
  et devenu son conseiller, celui-ci l’avait fait comte de Meulan. La roue avait
  
  tourné. Poursuivi par les princes longtemps comprimés, on lui fit son procès en
  
  Parlement et l’on trouva très suffisamment de prétextes pour le condamner.
  Olivier le Daim pour qui la vie d’un homme avait toujours pesé très peu et qui
  
  avait tant fait pendre, gehenner ou noyer dans sa vie, accueillit la sentence de
  
  mort avec philosophie.
  {100}
  
  —Puisqu’il plaît ainsi à ces messieurs, dit-il, c’est bien, baillez-moi confesseur!
  Il monta en charrette dans la cour du palais et prit le long chemin de Montfaucon.
  
  En route il fit arrêter le cortège, on crut qu’il voulait faire quelques déclarations,
  
  mais il s’agissait seulement de petites dettes qu’en homme régulier il
  
  voulait déclarer au greffier. Et bientôt il
  
  était accroché à la Justice de Paris, à côté
  
  d’un de ses subordonnés condamné avec
  
  lui.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  PIGNON DE LA SAINTE-CHAPELLE RECONSTRUIT
  
  SOUS CHARLES VIII
  
  Sous Charles VIII, il fut travaillé à
  
  une restauration du pignon de la Sainte-Chapelle,
  
  modification complétée au temps
  
  de son successeur par le grand degré à
  
  rampe douce accolé au flanc méridional.
  Le Palais sous le roi Louis XII reçut
  
  de nombreux embellissements, on donna
  
  à la Grande chambre la magnifique décoration
  
  qu’elle conserva jusqu’à la Révolution;
  
  des bâtiments s’élevèrent sur les
  
  côtés du vieux logis royal de saint Louis,
  
  enfin la cour de la Sainte-Chapelle, déjà
  
  si belle, reçut un ornement de plus, le
  
  magnifique édifice de la chambre des
  
  Comptes.
  C’était au fond de la cour juste en
  
  face de la grande porte du palais, une
  
  façade composée de trois pavillons irréguliers,
  
  présentant au-dessus du rez-de-chaussée
  
  un étage de grandes et belles
  
  fenêtres séparées par des statues dans
  
  des niches, un étage supérieur à hautes
  
  lucarnes magnifiquement couronnées et
  
  reliées par une balustrade à fleurs de lys,
  
  au-dessous d’immenses combles brandissant
  
  de grands et superbes épis de faîtage.
  Le pavillon de l’aile gauche possédait
  
  sur l’angle une jolie et fine tourelle à
  
  deux étages; le pavillon de droite au comble moins haut ouvrait au premier
  
  étage une large loggia à deux arcades surbaissées, aux piliers décorés de statues,
  
  loggia surmontée d’une superbe lucarne plus belle encore que les autres, soutenue
  
  latéralement par de légers contreforts dessinant un pignon ajouré, orné de
  
  pinacles et de crochets.
  Toute la façade était revêtue d’une riche décoration, dais ciselés, écussons,
  
  frises de fleurs de lis et de dauphins alternés.
  {101}
  
  Les statues représentaient, avec leurs attributs traditionnels, la Tempérance
  
  tenant une horloge et des lunettes, la Prudence un miroir et un crible à la main,
  
  la Justice avec une épée, le Courage tenant une tour et étouffant un serpent.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  ENTRÉE DU GRAND DEGRÉ DE LA CHAMBRE DES COMPTES
  
  Pour compléter cette belle façade d’un si heureux dessin, silhouettant de très
  
  hauts toits ardoisés et d’énormes cheminées, au pavillon de la loggia venait aboutir
  
  un grand escalier extérieur, ou plutôt une grande rampe couverte à quatre
  
  arcades du même style. Un charmant petit porche en plein cintre se surmontait
  
  d’un gable élégant, au centre duquel était sculpté l’écu de France ayant deux
  
  {102}
  
  cerfs ailés pour supports, avec le porc épic de Louis XII au-dessous. A la balustrade
  
  pleine, comme à celle du reste de l’édifice, des L couronnées alternaient avec les
  
  dauphins.
  Fra Giocondo, Joconde l’architecte italien amené par Charles VIII, à qui l’on
  
  s’est longtemps plu à attribuer tant de choses, a travaillé à cette chambre des
  
  Comptes. Quel fut au juste son rôle dans la construction, on l’ignore, mais ce
  
  qui est certain c’est que ce charmant édifice, vraie merveille de grâce, une des
  
  dernières créations de l’art purement français, n’est aucunement son œuvre, et
  
  d’ailleurs était commencé avant son arrivée.
  On eut à la Cité, à peu de distance l’une de l’autre, deux entrées royales
  
  avec les cérémonies traditionnelles à Notre-Dame et au Palais.
  La première le 6 novembre 1514 était l’entrée de la princesse Marie d’Angleterre,
  
  sœur d’Henri VIII, jeune et superbe princesse de seize ans, épousée par le
  
  quinquagénaire Louis XII peu de mois après la mort d’Anne de Bretagne, sa
  
  bretonne tant aimée dont la mort avait été pour lui un si rude coup qu’il n’avait
  
  fait «huit jours durant que larmoyer».
  Les rues où le convoi d’Anne en janvier avait passé, virent en novembre la
  
  belle Marie, en triomphant cortège, se diriger vers Notre-Dame, pour de là s’en
  
  aller festoyer dans la Grande salle du Palais. A ces noces royales à la table de
  
  marbre, quatre divertissements ou «entremets» coupaient le repas; le premier
  
  était un phénix sur son bûcher, le second monseigneur saint Georges à cheval
  
  combattant le dragon, le troisième un porc épic et un léopard soutenant l’écu de
  
  France et le quatrième le combat d’un coq, d’un mouton et d’un lièvre.
  La seconde entrée royale fut trois mois après celle du roi chevalier François
  
  Ier
  Le roi Louis XII, dont la santé était assez précaire au temps de son remariage
  
  n’avait pas longtemps résisté à l’existence de fêtes et de plaisirs que lui fit mener
  
  la jeune princesse. Le 1er janvier 1515, il était allé rejoindre Anne de Bretagne à
  
  Saint-Denis.
  Le nouveau roi, François Ier, fit son entrée joyeuse le 15 février suivant,
  
  «laquelle fut moult honorable et triomphante». Cette entrée eut ceci de particulier
  
  qu’elle se fit aux flambeaux, la nuit ayant pris le cortège dans la rue Saint-Denis.
  
  On admira beaucoup le jeune roi vêtu tout de blanc d’argent, monté sur
  
  un magnifique destrier qu’il faisait continuellement caracoler «en sorte que chacun
  
  s’en émerveillait, comme des princes et seigneurs qui l’accompagnaient en
  
  gros nombre et multitude de gens grandement accoutrez d’orfèvreries à leurs
  
  devises. Et en bel ordre de marche le dit seigneur et sa compagnie allèrent jusqu’à
  
  Notre-Dame de Paris et de là au Palais où il fut faict de par ledit seigneur, en la
  
  manière accoutumée, un gros et somptueux souper aux dicts princes et seigneurs.
  
  Et y soupèrent et eurent leurs tables, le prévôt et les échevins et aucuns notables
  
  personnages de la ville.»
   
  {103}
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LES MOULINS DE LA RIVIÈRE
  
  CHAPITRE VI
  
  
  LE PALAIS AU XVIe SIÈCLE
  Le Palais sous François Ier.—Semblançay.—Le procès du connétable de Bourbon.—Le cartel de l’empereur.—Charles-Quint
  
  au palais.—La Réforme.—Processions et supplices.—La tour de Montgommery.—La
  
  très sainte Ligue.—Assassinat du président Brisson.—Jean
  
  Chastel et Ravaillac.—Le palais envahi par le duc d’Epernon.—Premier
  
  incendie du Palais.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  ASSASSINAT DU PRÉSIDENT BRISSON
  
  Sur ce point de la Cité, la justice est
  
  tout à fait chez elle; le Palais de la
  
  Cité au XVIe siècle a cessé d’être,
  
  même temporairement, Palais royal;
  
  cédé complètement au Parlement et
  
  à l’administration financière du
  
  royaume, il est le Palais de Justice.
  Son histoire maintenant est celle du
  
  Parlement lui-même, histoire très mouvementée
  
  par moments, au temps des
  
  querelles religieuses et dans les périodes
  
  de luttes entre le droit populaire et le
  
  droit royal.
  Le Palais désormais, au cours de ces
  
  luttes religieuses et civiles, va plus que
  
  {104}
  
  jamais continuer à subir le contre-coup des événements et rester le théâtre orageux
  
  des grandes manifestations politiques.
  Citadelle d’opposition, le plus souvent d’opposition bourgeoise, raisonnable et
  
  sérieuse, qui combat lentement pour les libertés nationales avec les armes du
  
  légiste,—citadelle brutalisée quelquefois par l’émeute, par la sédition violente ou
  
  accablée par la toute-puissance royale aux jours triomphants de la monarchie
  
  absolue.
  Le Palais ne recevra plus la visite des rois que fort rarement, seulement aux
  
  grandes occasions, pour les lits de justice, ou bien lorsqu’il sera nécessaire que le
  
  roi donne de sa personne pour imposer un édit.
  A la fin du XVIe siècle, après cinquante ans de vie régulière, le Palais reverra les
  
  jours tragiques de la terrible période qui va d’Etienne Marcel au triomphe de
  
  Charles VII. Bien des péripéties émouvantes du grand drame de la Ligue se
  
  dérouleront dans le vieux Palais, où les parlementaires à longue barbe essaieront
  
  de lutter contre les fureurs religieuses déchaînées et contre la tyrannie populacière.
  La vénalité des charges au Parlement apparaît sous François Ier. Dans un
  
  pressant besoin d’argent pour les armées, le chancelier Duprat créa vingt charges
  
  nouvelles de conseillers au Parlement qui furent mises à l’encan, malgré les
  
  remontrances du Parlement d’abord, et son opposition ensuite à la réception des
  
  nouveaux conseillers.
  L’un de ceux-ci était un commis du surintendant des finances Semblançay,
  
  nommé Genti, qui dans l’intrigue tramée contre Semblançay par le chancelier
  
  et la duchesse d’Angoulême, mère du roi, avait été leur agent et leur avait livré
  
  des papiers justificatifs volés au surintendant, probablement le fameux reçu de la
  
  duchesse d’Angoulême des sommes extorquées au trésor, des quatre cent mille
  
  écus destinés à être envoyés à Lautrec, pendant les guerres d’Italie, pour la solde
  
  des Suisses.
  Semblançay s’était tiré des premiers assauts, mais pendant la captivité de
  
  François Ier, les haines du chancelier et de la duchesse devenue régente, trouvèrent
  
  l’occasion bonne pour l’attaquer de nouveau. Semblançay fut jeté à la Bastille et
  
  on ouvrit contre lui un grand procès pour concussions et malversations. Le chancelier
  
  afin de rendre certaine la perte du surintendant chargea du procès, non le
  
  Parlement, mais une commission tirée du Parlement et choisie parmi ses créatures,
  
  particulièrement parmi les nouveaux conseillers acquéreurs des charges
  
  créées par lui.
  Ces commissaires rendirent l’arrêt qu’on attendait d’eux et un jour, le
  
  12 août 1527, Jacques de Beaune Semblançay âgé de soixante-douze ans, «atteint
  
  et convaincu de larcins, faussetés, abus, malversations et male administration
  
  des finances du roi, condamné à être pendu et étranglé à Montfaucon—tous ses
  
  biens meubles et héritages confisqués—» monta sur une mule amenée dans la
  
  cour de la Bastille, et prit le chemin du gibet en passant par la porte Baudet, le
  
  {105}
  
  Châtelet et la rue Saint-Denis. On connaît les vers de Clément Marot sur le supplice
  
  du surintendant:
  
  
  Lorsque Maillart juge d’enfer menoit
  A Montfaulcon Semblançay l’âme rendre,
  A vostre advis, lequel des deux tenoit
  Meilleur maintien? Pour le vous faire entendre,
  Maillart semblait homme que mort va prendre:
  Et Semblançay fut si ferme vieillard,
  Que l’on cuydoit, pour vray, qu’il menast prendre
  A Montfaulcon le lieutenant Maillart.
  
  
  Après la dernière station aux Filles-Dieu, le cortège arriva vers une heure de
  
  l’après-midi à Montfaucon. Le roi durant le procès était rentré de captivité; Semblançay,
  
  ne pouvant croire qu’il le laisserait mourir, obtint de Maillard qu’on
  
  différât l’exécution pour attendre la grâce. Le malheureux vieillard dans les
  
  angoisses de la mort espéra cette grâce au pied
  
  du gibet pendant toute l’après-midi; elle ne vint
  
  pas et après six heures d’une terrible agonie il
  
  fallut laisser faire le bourreau.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  ANCIEN ESCALIER DE LA COUR DES COMPTES
  
  MAINTENANT A L’HÔTEL DE CLUNY
  
  Plus tard l’instrument de cette mort, le
  
  conseiller Genti, devenu président au parlement,
  
  se trouva poursuivi pour faits de concussion
  
  et fut condamné par le parlement même.
  
  A son tour, après dégradation, il vint à Montfaucon
  
  finir où avait fini sa victime.
  Presque en même temps se terminait un
  
  autre procès fameux, celui du connétable de
  
  Bourbon, autre victime de la duchesse d’Angoulême
  
  et du cardinal chancelier Duprat,
  
  poussé à la trahison par leurs persécutions.
  
  Jeune et beau, magnifique seigneur et capitaine
  
  renommé, il n’eût tenu qu’au connétable de
  
  devenir le beau-père de François Ier en épousant
  
  en secondes noces Louise de Savoie, mais il
  
  repoussa les avances de la duchesse et les propositions
  
  directes qui lui furent faites. Il se
  
  créa ainsi une vindicative et cruelle ennemie
  
  qui, liguée avec le chancelier, autre ennemi de
  
  Bourbon, jura sa perte.
  L’attaque ne se fit pas attendre. Charles de Bourbon, veuf de Suzanne de Bourbon
  
  sa cousine germaine, étant par contrat de mariage héritier de tous ses biens, la
  
  duchesse alors régente du royaume fit intenter au connétable un procès en Parlement
  
  pour obtenir la nullité de la donation.
  Il s’agissait pour le connétable de la presque totalité de ses biens qui devaient,
  
  {106}
  
  s’il perdait sa cause, revenir les uns à d’autres héritiers, les autres à la couronne.
  
  Une première partie du procès fut perdue, le comté de la Marche fut enlevé au
  
  connétable et Duprat obtint la mise sous séquestre du reste des biens.
  Le cœur ulcéré, se voyant déjà ruiné, le connétable ne respira plus que vengeance.
  
  Travaillé par des émissaires de Charles-Quint, il rêva de concert avec
  
  l’Empereur l’écrasement de François Ier. Dans le démembrement de la France
  
  qui devait s’ensuivre, une part devait lui être faite qui viendrait s’ajouter à ses
  
  possessions territoriales, pour constituer à son profit un royaume indépendant,
  
  ressuscitant l’antique royaume d’Arles.
  Pendant que François Ier s’acheminait avec son armée vers l’Italie où son
  
  connétable devait venir le rejoindre, celui-ci tout à coup levait le masque et,
  
  pour s’en aller se mettre à la tête des armées de Charles-Quint, s’enfuyait
  
  déguisé en valet, seul avec un gentilhomme; montés sur des chevaux ferrés à
  
  l’envers, ils gagnaient la frontière par une chevauchée haletante à travers l’Auvergne
  
  et le Dauphiné. L’an d’après, sur le champ de bataille de Pavie, le roi
  
  et le connétable devaient se retrouver.
  Le procès de Bourbon dura des années: on jugea d’abord à Loches ses confidents
  
  qui furent condamnés à mort, mais non exécutés. Parmi eux se trouvait le
  
  sire de Saint-Vallier, père de Diane de Poitiers.
  Condamné à mort par le parlement, le comte de Saint-Vallier fut tiré de la
  
  Conciergerie un matin, et conduit à la Table de marbre pour y entendre la lecture
  
  de son arrêt. Mis sur un cheval avec un archer en croupe derrière lui, on le conduisit
  
  en Grève pour y subir sa peine. Déjà il avait la tête sur le billot, lorsqu’un
  
  courrier de Blois apportant sa grâce, put fendre la foule assez à temps pour arrêter
  
  la hache déjà levée. La légende qui lui fait devoir sa grâce à la beauté de sa fille
  
  est détruite par ce fait que Diane était alors toute jeune enfant.
  Quelques pairs réunis au Parlement et présidés par le roi lui-même commencèrent
  
  le procès de Bourbon en 1523, mais la défaite de Pavie vint bientôt l’interrompre,
  
  et dans le traité de Madrid qui termina la captivité de François Ier, il fut
  
  stipulé que le connétable rentrerait dans tous ses biens et honneurs.
  Ce traité, François Ier n’avait pas l’intention de l’exécuter; aussitôt de retour
  
  en sa capitale, il réunit au Palais en séance solennelle le Parlement, les grands
  
  du royaume, les cardinaux, des archevêques et évêques, des députés des Parlements
  
  de province et le corps de ville de Paris pour s’en faire imposer en quelque
  
  sorte la non-exécution. La guerre allait se rallumer. Le 5 mai 1527, à la prise de
  
  Rome, un coup d’arquebuse, bientôt vengé dans l’effroyable sac de la ville éternelle,
  
  renversait dans le fossé le connétable de Bourbon, connétable de Charles-Quint,
  
  maintenant chef d’une armée de routiers féroces, et achevait misérablement
  
  ses destins si brillamment commencés.
  Le procès du connétable défunt était aussitôt repris à la Grande chambre du
  
  Parlement et, le 16 juillet suivant, le roi, les pairs et les Parlements réunis
  
  rendaient un arrêt qui condamnait et abolissait sa mémoire à perpétuité et prononçait
  
  la confiscation de tous ses biens.
  {107}
  
  A défaut du prince, l’hôtel de Bourbon, voisin du Louvre sur la berge de la
  
  Seine, paya pour lui et subit symboliquement la peine réservée aux traîtres et
  
  rebelles; on décapita ses tourelles à «hauteur d’infamie» et les écussons et
  
  armoiries, les sculptures des portes et fenêtres furent barbouillés d’ocre jaune
  
  par la main du bourreau.
  Le vieux Palais fut peu de jours après témoin d’une étrange scène, d’un
  
  curieux épisode du grand drame aux tragiques péripéties, joué de champ de
  
  bataille en champ de bataille par les deux souverains qui se disputaient la suprématie
  
  européenne, le roi et l’empereur. Ce refus d’exécuter le traité, ce manquement
  
  à la parole jurée que François se faisait imposer par ses sujets, avait
  
  exaspéré Charles-Quint qui déclarait le roi traître et parjure. Les deux souverains,
  
  faisant une querelle personnelle de la lutte engagée entre les nations, échangeaient
  
  par hérauts d’armes, comme aux temps chevaleresques, des défis solennels.
  François Ier chargea son héraut Guyenne de porter son défi en Espagne à
  
  Charles-Quint, lequel en retour, envoya le héraut Bourgogne remettre son cartel à
  
  Paris. François Ier voulut le recevoir dans la Grande salle du Palais avec un grand
  
  cérémonial. On avait préparé pour le roi, devant la Table de marbre, un trône
  
  élevé de quinze marches. A la droite du roi étaient assis le roi de Navarre, le duc
  
  d’Alençon, le comte de Foix, le duc de Vendôme et autres princes, à sa gauche le
  
  légat du pape, le chancelier, quelques cardinaux et archevêques. Les membres du
  
  Parlement avaient pris place plus bas, sous les princes, et les ambassadeurs des
  
  diverses puissances sous les sièges des prélats. On ne pouvait apporter plus de
  
  solennité à cette réception.
  Le héraut Bourgogne, qu’une garde d’archers et de gentilshommes avait été
  
  chercher au logis à lui assigné dans le cloître Notre-Dame, fut introduit au Palais
  
  et conduit devant le trône royal. Aussitôt qu’il eut salué le roi et la noble
  
  assemblée, il voulut commencer son harangue: «Sire, dit-il, la très sacrée majesté
  
  de l’empereur...» Mais François Ier, l’interrompant brusquement, lui déclara d’un
  
  ton de colère qu’il n’avait point à haranguer, mais à remettre tout simplement la
  
  sûreté du champ, c’est-à-dire l’indication du champ clos avec les conditions du
  
  combat.
  Le héraut prétendait, avant toute chose, dire ce que l’empereur l’avait chargé
  
  de dire, exposer les sujets de plainte de Charles-Quint et les motifs du combat
  
  personnel entre les deux princes, avant d’en venir au cartel lui-même. Le roi
  
  transporté de colère ne le laissa pas parler; par des sorties violentes il lui imposait
  
  silence chaque fois qu’il essayait de remplir sa mission comme on le lui avait
  
  ordonné, si bien que le héraut dut se retirer en remportant son cartel.
  Une autre fois, une dizaine d’années plus tard, François Ier étant encore en
  
  guerre avec Charles-Quint, fit citer l’empereur à comparaître à sa chambre des
  
  pairs, comme son vassal pour les comtés de Flandre et d’Artois; ce fut l’occasion
  
  d’une nouvelle cérémonie. Le roi vint avec les pairs au Palais du Parlement,
  
  requit contre l’empereur et décida qu’on l’ajournerait à son de trompe à la frontière,
  
  ce qui fut fait dans les formes anciennes par des huissiers du Palais.
  
  {108}
  
  Ensuite, l’empereur n’ayant naturellement point comparu, un arrêt du Parlement
  
  prononça la confiscation de la Flandre et de l’Artois, lesquelles provinces, malgré
  
  cet arrêt tout platonique, restèrent entre les mains de l’empereur.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  L’ARC DE NAZARETH AU PALAIS
  
  (RÉÉDIFIÉ A CARNAVALET)
  
  Ceci se passait en 1537; trois ans après, en 1540, la paix étant faite, cet
  
  empereur inutilement cité à comparoir
  
  fit pourtant sa visite au Parlement, mais
  
  ce fut en souverain ami, reçu avec force
  
  cérémonies, arcs triomphaux, décorations
  
  de fleurs, draperies et tapisseries,
  
  riches présents et belles harangues.
  
  L’empereur traversait Paris pour aller
  
  rétablir son autorité sur les Gantois
  
  révoltés.
  Il fit son entrée le 1er janvier en
  
  grand cérémonial par l’abbaye et la
  
  porte Saint-Antoine, accompagné par
  
  l’université, des délégations des corporations,
  
  les prévôts et le corps de ville,
  
  le Parlement, les grands officiers de la
  
  couronne, les gentilshommes de la
  
  maison royale et les princes, sous l’escorte
  
  des lansquenets suisses marchant
  
  enseignes déployées.
  Le Parlement s’était assemblé dans
  
  la cour du may d’où il était parti à
  
  cheval pour recevoir l’empereur, les
  
  présidents en robes et manteaux d’écarlate,
  
  coiffés du chapeau de velours brodé
  
  d’or, les conseillers en robes écarlates et
  
  chaperons. Les présidents furent admis
  
  à faire leur compliment à l’empereur,
  
  après quoi tous prirent leur place dans
  
  le cortège.
  En route on eut le divertissement
  
  des mystères joués sur des échafauds dressés aux Tournelles, à la porte Baudoyer
  
  et ailleurs, pendant qu’incessamment tonnait le canon de la Bastille. Charles-Quint
  
  fit une station en l’église Notre-Dame où l’on chanta un Te Deum, puis se
  
  dirigea vers le Palais où François Ier, entouré d’une cour brillante, le reçut en bas
  
  du grand perron.
  A la Grande salle l’attendait le festin traditionnel à la Table de marbre, après
  
  quoi la reine Marguerite, fille du roi, arriva avec les princesses, pour terminer la
  
  fête par danses et divertissements. A l’occasion de son entrée Charles-Quint, de
  
  par l’antique privilège des souverains, délivra des prisonniers de la Conciergerie,
  
  {109}
  
  fort probablement des gens choisis, retenus seulement pour affaires de peu d’importance.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  ANCIEN HÔTEL DU PREMIER PRÉSIDENT (PRÉFECTURE DE POLICE, 1840)
  
  En ces temps venait de s’allumer la grande querelle religieuse qui devait
  
  gorger ce siècle d’horreurs et de sang, et pendant si longtemps partager le pays
  
  en deux camps ennemis aux passions surexcitées. Les premiers troubles avaient
  
  commencé, et Paris venait d’assister à quelques premiers brûlements d’hérétiques.
  
  {110}
  
  On avait jeté au bûcher d’abord des livres, on commençait à y envoyer des
  
  hommes.
  Dans leur ardeur pour les nouvelles doctrines, les protestants s’attaquaient parfois
  
  aux images, faisaient une guerre incompréhensible aux statues révérées par
  
  les catholiques, et ceux de ces iconoclastes qui étaient pris payaient cher leur
  
  audace. La mutilation d’une image de la Vierge placée sur une maison de la rue
  
  des Rosiers, excita particulièrement la fureur des Parisiens contre les réformés.
  Pour racheter le sacrilège, François Ier fit faire une vierge en argent qu’il alla
  
  lui-même placer en grande cérémonie dans une niche grillée. Une immense procession
  
  se déroula dans les rues de Paris à cette occasion; on vit défiler tout le
  
  clergé des paroisses, tous les moines des couvents, les chanoines de Notre-Dame
  
  et de la Sainte-Chapelle, des évêques en nombre. Après eux des trompettes et des
  
  hérauts d’armes annonçaient la Cour, une foule de nobles personnages le cierge
  
  à la main escortant la Vierge d’argent portée par l’évêque de Lisieux en habits
  
  sacerdotaux, puis le roi seul, avec un grand cierge, ensuite d’autres seigneurs, les
  
  ambassadeurs, les présidents et conseillers du Parlement avec leurs greffiers, le
  
  prévôt des marchands, les échevins et les notables...
  La Vierge d’argent si solennellement mise en place ne resta pas longtemps dans
  
  sa niche, elle fut volée quelques années plus tard, remplacée encore, par une vierge
  
  en bois cette fois, que les protestants brûlèrent une nuit.
  A la suite des imprudences de quelques luthériens qui, emportés par leur zèle,
  
  avaient affiché des placards attaquant l’Eucharistie, une autre procession, plus
  
  solennelle encore, eut lieu en 1535, en expiation des nouvelles doctrines. On revit
  
  un cortège semblable marcher lentement à travers la ville, portant les châsses
  
  et toutes les reliques des églises.
  Toute la ville était en rumeur, on avait fermé de barrières gardées par des
  
  archers les carrefours où devait passer cette procession.
  Le clergé des paroisses s’était réuni à Notre-Dame pour aller de là chercher le
  
  roi et la cour à Saint-Germain l’Auxerrois. La reine prit la tête de la procession
  
  montée sur une haquenée blanche, suivie de toutes les princesses et des dames de
  
  la cour, avec un grand nombre de gentilshommes, de pages et d’écuyers à pied ou
  
  à cheval. Le clergé des paroisses et les ordres religieux, les suisses et les archers
  
  marchant à grand bruit de tambours, trompettes et fifres, le chapitre de la Sainte-Chapelle
  
  et sa musique, l’évêque de Paris, sous un dais porté par des princes,
  
  précédaient le roi vêtu de noir, un cierge à la main, suivi des archers de sa garde
  
  et des officiers de la couronne, des membres du Parlement et de la Chambre des
  
  comptes, des prévôts et des échevins.
  Le roi entendit une messe solennelle à Notre-Dame, puis il s’en alla dîner à
  
  l’évêché. Après le dîner, la cour, les échevins et les membres du Parlement étant
  
  assemblés dans la grande salle de l’évêché, François Ier leur fit un grand discours
  
  pour démontrer la nécessité de procéder avec énergie à l’extirpation de la dangereuse
  
  hérésie. Après ce discours et les réponses du Parlement et des prévôts, proclamant
  
  leur zèle pour la défense de la religion attaquée, l’assistance rentra à
  
  {111}
  
  Notre-Dame. Le roi et la cour s’avancèrent sous le portail où, pour conclusion, six
  
  malheureux réformés venaient d’être amenés en charrette, pieds nus et une torche
  
  à la main pour faire amende honorable sur le parvis.
  Six bûchers avaient été préparés, à côté des reposoirs, en six endroits différents
  
  déjà parcourus par la procession, pour l’édification des divers quartiers de la ville.
  
  On y mena les condamnés. Au-dessus de chaque bûcher se dressait une sorte de
  
  potence compliquée, munie d’une poutre supérieure mobile formant bascule. C’était
  
  l’estrapade; on attachait le patient par les bras à cette poutre supérieure, le malheureux
  
  hissé à une certaine hauteur était aussitôt descendu dans la flamme du
  
  bûcher, d’où on l’enlevait pour le laisser retomber encore. C’était le bûcher lent,
  
  cruelle aggravation du supplice du feu. Ainsi périrent ces six malheureux,
  
  estrapadés et brûlés à la Croix du Trahoir, au cimetière Saint-Jean, à la Grève et
  
  aux Halles.
  Et plus d’une fois ensuite se renouvelèrent ces processions solennelles accompagnant
  
  des supplices d’hérétiques, horribles fêtes pendant lesquelles les métiers
  
  chômaient, les boutiques se fermaient, chacun courant au spectacle des superbes
  
  défilés, avec leur affreux épilogue aux bûchers des endroits consacrés.
  Deux chambres du Parlement, avaient été chargées de connaître des crimes
  
  d’hérésie, la Grande Chambre et la Tournelle. De temps en temps quelques
  
  malheureux s’en allaient périr sur le bûcher pour l’intimidation des réformés;
  
  d’autres pourrissaient dans les cachots, et cela n’empêchait pas les nouvelles doctrines
  
  de progresser, et de recruter dans toutes les classes de la société des adhérents
  
  qui bravaient les persécutions. Le trouble était profond, les haines et les
  
  fureurs s’aiguisaient, qui devaient aboutir avant peu aux longues guerres civiles.
  Le Parlement parut gagné même; quelques membres osèrent montrer l’indignation
  
  que leur causaient ces supplices et dans une délibération pour l’enregistrement
  
  d’un édit d’Henri II prononçant la peine de mort contre les protestants
  
  et leurs complices, ils parlèrent contre ces cruautés et firent appel à la modération.
  Leur opposition fut dénoncée au roi. Le lendemain, au moment où l’on s’y
  
  attendait le moins, Henri II arriva au Palais accompagné de son chancelier et de
  
  quelques grands officiers de la couronne. Le Parlement délibérait au sujet de
  
  l’édit, le roi voulut que l’on continuât et des conseillers osèrent exposer la nécessité
  
  de la réforme des mœurs et de la tolérance religieuse; le conseiller Anne du
  
  Bourg fut plus hardi encore, il attaqua devant le roi les mœurs de la cour, y
  
  montra le scandale et la licence régnant parmi les grands, le vice et le crime
  
  tout-puissants et honorés, tandis qu’on livrait aux bourreaux des hommes qui
  
  servaient leur roi selon les lois du royaume et Dieu selon leur conscience.
  Ainsi bravé en face, Henri II ordonna au connétable de faire saisir sur-le-champ
  
  Anne du Bourg et les autres conseillers qui avaient montré leur sympathie
  
  pour les réformés. Anne du Bourg, jeté à la Bastille, fut traité avec la plus grande
  
  sévérité et l’on mena vivement son procès.
  Il avait demandé, en vertu du privilège des membres du Parlement, à être
  
  {112}
  
  jugé par les chambres, mais le Parlement par zèle catholique ne le réclama pas.
  
  Les juges ecclésiastiques le condamnèrent à être «pendu et guindé à une potence
  
  plantée en la place de Grève devant l’hôtel de ville de Paris, au dessoubz de
  
  laquelle sera fait un feu dedans lequel le dit Dubourg sera gecté, ars, brûlé et consumé
  
  en cendres».
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  RESTES DE L’ANCIEN PALAIS (ÉTAT ACTUEL)
  
  Toutes ces persécutions et ces supplices n’empêchaient point la Réforme de
  
  faire de grands progrès. Peu à peu les réformés constituèrent un parti puissant
  
  et nombreux, serré autour de quelques princes, comme les catholiques se serraient
  
  autour des princes de la maison de Lorraine, et bientôt d’échauffourée en échauffourée,
  
  les guerres civiles commencèrent.
  Paris depuis longtemps voyait sans cesse les querelles éclater entre protestants
  
  et catholiques, des bagarres et des désordres se produire, et le sang couler dans
  
  des petits égorgements qui pouvaient faire présager les terribles excès prochains.
  
  Les politiques qui s’efforçaient de tenir la balance entre les deux partis, les
  
  modérés qu’indignaient tant de supplices, de bûchers et de bannissements, devaient
  
  fatalement se trouver débordés par le parti de la violence.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LES CORPS DU PRÉSIDENT BRISSON ET DES CONSEILLERS TARDIF ET LARCHER PORTÉS EN GRÈVE
  Imp. Draeger & Lesieur Paris
  
  {113}
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  MONTGOMMERY EMPRISONNÉ AU DONJON DU PALAIS
  
  {114}
  
  La nuit de la Saint-Barthélemy, quand on en vint au massacre général depuis
  
  longtemps rêvé, prédit, prêché, le signal devait partir du Palais. C’était la cloche
  
  de la tour de l’Horloge qui devait lancer sur la ville endormie tous les massacreurs
  
  réunis par les soins de Guise, de la reine Catherine et des échevins de la
  
  ville. Mais dans l’impatience que donnaient aux meneurs les irrésolutions de
  
  Charles IX, Catherine de Médicis fit hâter le moment et envoya au plus près, à
  
  Saint-Germain l’Auxerrois, mettre en branle le tocsin. Celui du Palais lui répondit
  
  aussitôt, pendant que le massacre commençait dans le Louvre même. Les égorgeurs
  
  recrutés se mirent à la besogne, bientôt rejoints par la populace fanatisée, et par
  
  les misérables qu’à toutes les commotions on trouve toujours disposés pour les
  
  sanglantes boucheries, comme pour les pillages qui s’ensuivent.
  Le troisième jour de ce massacre qui dura toute une semaine, quand la terreur
  
  dominait la ville parcourue par les tueurs cherchant leur proie, le roi
  
  accompagné de la reine-mère, de ses frères et de toute la cour, se rendit au Palais
  
  et vint déclarer au Parlement réuni qu’une grande conspiration de l’amiral Coligny
  
  et d’autres scélérats huguenots avait été découverte, dont le but était de le tuer,
  
  avec la reine sa mère, ses frères et même le roi de Navarre, pour donner la couronne
  
  au prince de Condé, et qu’en ce péril imminent il n’avait pas trouvé d’autre
  
  remède que de «prévenir l’attaque des huguenots et d’en finir avec ceux qui troublaient
  
  l’État depuis si longtemps, et qu’ainsi la chose s’était faite par son ordre».
  On fit semblant de trouver le prétexte plausible; le premier président «loua
  
  en public la sagesse du roi qui avait pu cacher un si grand dessein; mais en particulier,
  
  il remontra fortement au roi que si cette conspiration était véritable il
  
  fallait commencer par en faire convaincre les auteurs, pour ensuite les punir dans
  
  les formes, et non pas mettre les armes entre les mains des furieux ni faire un
  
  si grand carnage dans lequel se trouvaient enveloppés indifféremment les innocents
  
  et les coupables».
  Le roi commanda alors qu’on fît cesser le massacre, mais il ne fut pas possible
  
  d’arrêter si vite les égorgeurs qu’on avait lancés, et la tuerie, les violences et le
  
  pillage continuèrent encore quelques jours.
  Le mois suivant Coligny que l’on s’acharnait à transformer en conspirateur
  
  fut, quoique mort depuis plusieurs semaines, condamné à être traîné sur la claie
  
  et accroché aux fourches de Montfaucon.
  En 1574 Catherine de Médicis put enfin assouvir la haine qu’elle avait vouée
  
  au meurtrier involontaire de son mari Henri II, au fatal tournoi des Tournelles.
  
  Gabriel de Lorges, comte de Montgommery, depuis le commencement des guerres
  
  civiles, était devenu un redoutable chef de bandes huguenotes, courant les campagnes
  
  de Normandie, enlevant villes et châteaux, battu parfois, se réfugiant en
  
  Angleterre, reparaissant toujours, rendant tuerie pour tuerie, saccage pour saccage,
  
  du mont Saint-Michel à Cherbourg. Finalement cerné avec les débris de ses
  
  bandes dans la petite forteresse de Domfront, il fut après maints assauts acculé
  
  au donjon et forcé par le manque de vivres et de munitions de se rendre aux
  
  troupes royales. Livré, malgré la capitulation, à la haine de Catherine de Médicis,
  
  on l’amena à Paris pour l’enfermer à la Conciergerie, dans le gros donjon qui
  
  garda ensuite son nom et s’appela la tour Montgommery.
  {115}
  
  Catherine ne le fit pas languir. Un arrêt du Parlement condamna Montgommery
  
  atteint et convaincu du crime de lèse-majesté à avoir la tête tranchée, confisquant
  
  ses biens, le dégradant de sa noblesse, déclarant vilains intestables et
  
  non capables d’offices les neuf garçons et les deux filles du condamné.
  Après avoir souffert la question extraordinaire, Montgommery fut, le 26 Juin,
  
  tiré de la Conciergerie, mis en un tombereau, les mains attachées derrière le dos
  
  et conduit à la Grève. Il n’avait pas voulu se confesser à l’archevêque de Narbonne
  
  qui s’était présenté à lui en son cachot; il ne voulut pas davantage entendre le
  
  prêtre, qui le suivit, malgré lui, jusque sur l’échafaud. Avant de poser la tête sur
  
  le billot, Montgommery, d’après d’Aubigné, dit aux assistants: «Je requiers
  
  deux choses de vous: l’une de faire savoir à mes enfants qui ont été déclarés
  
  roturiers, que s’ils n’ont la vertu des nobles pour s’en relever, je consens à l’arrêt;
  
  l’autre point plus important, dont je vous conjure sur la révérence qu’on doit aux
  
  mourants, c’est que, quand on vous demandera pourquoi on a tranché la tête à
  
  Montgommery, vous n’alléguiez ni ses guerres ni ses armes, ni tant d’enseignes
  
  arborées, mentionnées en mon arrêt, qui seraient louanges frivoles aux hommes
  
  de vanité; mais faites-moi compagnon en cause et en mort de tant de simples
  
  personnes selon le monde, vieux et jeunes, et pauvres femmelettes qui, en cette
  
  même place, ont enduré les feux et les couteaux.»
  Il récita ensuite le symbole des apôtres, fit sa prière, dit adieu à l’un de ses
  
  amis, Fervacques, qu’il aperçut dans la foule, et se remit au bourreau sans vouloir
  
  qu’on lui bandât les yeux.
  Sa tête resta suspendue, pour quelques jours, à un poteau de la place, «par le
  
  commandement de la reine, qui assista à l’exécution, dit l’Estoile, et fut à la fin
  
  vengée comme dès longtemps elle le désirait, de la mort du roy Henry son mary,
  
  encore que le pauvre comte n’en pût mais».
  De secousse en secousse, de guerre civile en guerre civile, après de courtes
  
  pacifications, les grandes journées de la Ligue arrivent, l’entrée du duc de Guise
  
  à Paris, la journée des Barricades, la fuite du roi, puis le coup de vengeance
  
  d’Henri III à Blois.
  Dès que se répand à Paris la nouvelle du meurtre d’Henri de Guise et de son
  
  frère le cardinal, c’en est fini du peu qui restait encore de respect apparent pour
  
  l’autorité royale. Paris est en pleine révolution. On emprisonne les royaux et les
  
  politiques. Le Parlement est saisi d’une requête de la mère des Guises contre les
  
  assassins.
  Le 1er janvier 1589, le curé Lincestre, dans l’église Saint-Barthélemy, en face
  
  du Palais, monta en chaire et réclama de ses paroissiens le serment d’employer
  
  jusqu’à la dernière goutte de leur sang pour venger la mort des princes lorrains.
  
  Le président de Harlay, suspect aux Seize et à la populace, était assis au banc
  
  d’œuvre, le curé Lincestre l’interpella particulièrement: «Levez la main, monsieur
  
  le président, levez-la bien haut; encore plus haut, s’il vous plaît, afin que
  
  le peuple vous voie!»
  A la journée des Barricades, le président avait tenu tête au duc de Guise, qui
  
  {116}
  
  essayait de le gagner ou de l’intimider, et lui avait dit: «C’est grand pitié quand
  
  le valet chasse le maître; au reste, mon âme est à Dieu, mon cœur est au roi et
  
  mon corps entre les mains des méchants.» Mais là, au milieu de ce peuple forcené,
  
  il dut céder et jurer comme les autres.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE PETIT PONT ET LA VOUTE DU PETIT CHATELET
  
  Il y avait encore au Parlement, outre le président de Harlay, un certain nombre
  
  de membres douteux, politiques modérés; le parti violent allait procéder à l’épuration.
  
  Le 16 janvier au matin, comme le Parlement, toutes chambres assemblées,
  
  délibérait, la grande chambre
  
  fut envahie par Jean le Clerc, dit
  
  Bussy le Clerc, ex-procureur de la
  
  cour du Parlement, enragé ligueur,
  
  devenu capitaine de son quartier et
  
  gouverneur de la Bastille pour les
  
  Seize.
  Bussy le Clerc marchait à la tête
  
  d’une trentaine d’hommes cuirassés,
  
  le pistolet en main. Il interpella
  
  le premier président de Harlay,
  
  les présidents de Thou et Pothier
  
  et leur ordonna de se lever:
  
  «Suivez-moi à l’Hôtel de Ville, on
  
  y a quelque chose à vous dire!»
  
  Comme le président de Harlay lui
  
  demandait «de par qui il faisoit
  
  cet exploit», Bussy lui répondit de
  
  se hâter d’obéir sans le contraindre
  
  à user de la force, dont il pourrait
  
  se mal trouver.
  Les trois présidents, avec cinquante
  
  ou soixante conseillers suspects,
  
  furent ainsi enlevés. A la
  
  sortie du Palais, ils prirent par le
  
  pont au Change, enfermés entre deux haies de hallebardes par les hommes de
  
  Bussy le Clerc. Il était six heures du matin. Bussy mena ses prisonniers, en
  
  robes rouges et faisant bonne contenance, à travers des rues aux boutiques
  
  fermées, ayant l’aspect des mauvais jours, remplies de peuple en armes, qui
  
  invectivait les parlementaires et «les lardait de mille brocards et villenies».
  Les prisonniers voulurent s’arrêter à l’Hôtel de Ville, mais Bussy les força à
  
  passer outre et les conduisit à la Bastille. Après les avoir écroués, il repartit encore
  
  chercher dans leurs maisons les membres du Parlement qu’il n’avait pas trouvés
  
  au Palais.
  Ce Bussy le Clerc, qui était devenu une puissance, s’entendait à tirer de l’argent
  
  de ses prisonniers à la Bastille dont il était gouverneur, et il avait ce goût des
  
  {117}
  
  perquisitions fructueuses, qu’ont eu bien des personnages de sa sorte dans toutes
  
  les révolutions. Il aimait, nous dit l’Estoile en son journal, à fourrager les meilleures
  
  maisons de la ville, principalement celles où il savait qu’il y avait des écus,
  
  «tous de bonne prise, parce qu’ils étaient royaux».
  Le Parlement comptait alors environ cent quatre-vingts membres. Sur ce
  
  nombre il y en eut cent vingt-six qui prêtèrent serment à la Ligue et jurèrent de
  
  poursuivre la vengeance de la mort des Guises. Le même serment fut exigé des
  
  greffiers, avocats, procureurs et notaires au nombre de trois cent vingt-six.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE PETIT PONT ET LE PETIT CHATELET AU XVe SIÈCLE
  
  Ainsi épuré, le Parlement continua l’exercice de la justice. Le président Barnabé
  
  Brisson fut contraint de remplir les fonctions de premier président. Pour
  
  se couvrir en cas de triomphe des royaux, il fit dresser par deux notaires une
  
  protestation secrète contre tout ce qu’il pourrait faire ou dire contre les intérêts
  
  du roi. Et le 30 janvier, de concert avec l’Université, aussi violemment ligueuse
  
  que lui, le Parlement prononçait la déchéance d’Henri III et relevait le peuple du
  
  royaume du serment de fidélité et obéissance.
  Les passions étaient si montées alors, que nombre de ligueurs frénétiques
  
  se tiraient du sang pour en signer le serment de poursuivre implacablement la
  
  {118}
  
  vengeance de la mort des Guises; un conseiller du Parlement nommé Baston
  
  demeura estropié de la main qu’il avait saignée pour cela.
  Toute l’année 1589 se passa dans les troubles, on poursuivait, on emprisonnait,
  
  on pendait les gens soupçonnés d’être du parti royal. Les Seize trouvèrent
  
  bientôt le Parlement trop tiède, trop modéré.
  Le président Brisson, qui essayait de tenir la balance entre les deux partis et
  
  de se prémunir pour le cas où la cause royale reprendrait le dessus, devint bientôt
  
  suspect. Une affaire où il refusa de condamner le procureur Brigard, accusé de
  
  correspondre avec les troupes royales courant alors les environs de Paris, décida
  
  sa perte.
  C’était pendant une absence du duc de Mayenne; les tendances démagogiques
  
  des Seize se dessinaient. Poussés par les assemblées réunies chez les curés, ou
  
  même dans les églises, qui furent les clubs de cette Révolution, comme les processions
  
  faites à tout propos, et même la nuit, furent les manifestations, les
  
  meneurs venaient de créer une sorte de comité de salut public chargé des mesures
  
  violentes, en tête duquel se trouvait un Sainct-Yon, de la famille de ces
  
  bouchers fameux dans les troubles des siècles précédents.
  Le 15 novembre, ce conseil vota la mort du président Brisson et de deux
  
  conseillers modérés: Tardif et Larcher. Immédiatement, Bussy le Clerc et
  
  Hamilton, curé de Saint-Côme, se partagèrent la besogne. Bussy le Clerc arrêta
  
  Brisson sur le pont Saint-Michel comme il s’en allait au Parlement; le curé de
  
  Saint-Cosme, à la tête d’une troupe armée, s’en alla saisir dans son lit le conseiller
  
  Tardif, alors malade et qui venait d’être saigné.
  Brisson fut conduit au Petit Châtelet, que gardaient des affidés du parti violent,
  
  et aussitôt arrivèrent quelques-uns des Seize, tous armés et cuirassés. Ces
  
  gens aux façons expéditives forcèrent le président à se mettre à genoux et lui
  
  lurent, sans autre forme de procès, la sentence qui le condamnait à mort.
  Le légiste se réveilla dans le président épouvanté; il voulut batailler, protestant
  
  contre cette condamnation sans formes, demandant à discuter les accusations
  
  et à être confronté avec ses accusateurs, mais on ne lui répondit que par
  
  un grand éclat de rire. Alors, renonçant à discuter, il implora longuement ses
  
  assassins, suppliant que l’on différât l’exécution, consentant à ce qu’on le mît entre
  
  quatre murs, au pain et à l’eau jusqu’à ce qu’au moins il eût terminé un ouvrage
  
  de jurisprudence qu’il avait commencé. Les Seize rirent davantage, et pour toute
  
  réponse, firent entrer le bourreau mis en réquisition.
  Comme celui-ci ne voulait rien faire sans ordonnance de justice, on le menaça
  
  de le pendre lui-même. Pour s’échapper, le bourreau prétexta alors qu’il n’avait
  
  pas de corde; on en envoya acheter. Le pauvre Brisson se lamentait pendant ces
  
  discussions; quand enfin l’exécuteur lui eut attaché les mains, sa dernière pensée
  
  fut pour son livre; il pria que l’on fît dire à un avocat, son secrétaire, d’avoir
  
  soin de ne pas brouiller son œuvre, puis la corde lui fut passée au cou, et son
  
  cadavre se balança à une poutre du plafond.
  A ce moment arrivait le conseiller Larcher, vieillard septuagénaire que l’on
  
  {119}
  
  avait arrêté au Palais même. Quand il aperçut le corps de Brisson accroché à la
  
  poutre, il vint de lui-même, sans lamentations inutiles avec ces scélérats, se
  
  placer au-dessous, et fut aussitôt pendu à côté. Le curé de Saint-Cosme amenait,
  
  ou plutôt traînait le conseiller Tardif malade; sans plus de formalités, un troisième
  
  cadavre alla bientôt rejoindre les deux autres à la même poutre.
  Le lendemain, les trois victimes dépendues furent portées en place de Grève. Ce
  
  fut une scène macabre. A quatre heures du matin, deux cents hommes des bataillons
  
  organisés par les Seize s’en vinrent au Châtelet. Ils avaient avec eux trois
  
  crocheteurs avec leurs crochets; on attacha debout, sur ces crochets, les cadavres
  
  des suppliciés, en chemise, chacun avec un écriteau au col, et le funèbre cortège
  
  se mit en marche.
  En avant venaient plusieurs centaines d’hommes armés d’arquebuses et de
  
  hallebardes, le nez enfoncé dans leurs manteaux et portant des lanternes. A
  
  quinze pas derrière ceux-ci marchaient les crocheteurs avec leur fardeau sinistre,
  
  ces trois corps blancs et raides qui se balançaient au-dessus de la foule. Venaient
  
  ensuite l’exécuteur et ses valets, et à quinze pas encore en arrière, une seconde
  
  troupe des milices parisiennes, avec des lanternes qui faisaient briller dans le noir
  
  des rues l’acier des hallebardes et des arquebuses. Des postes gardaient tous les
  
  carrefours du Petit Châtelet à la Grève; le peuple, réveillé par le bruit, se mettait
  
  aux fenêtres ou descendait troublé, mais ne disait mot, effrayé ou désapprouvant.
  
  Et, devant l’hôtel de ville, l’exécuteur rependit les trois cadavres aux potences
  
  plantées à demeure sur la Grève, où ils restèrent suspendus deux jours.
  Bien d’autres exécutions devaient suivre, le conseil des Seize avait dressé ses
  
  listes de suspects, où les noms étaient marqués d’un C, d’un D ou d’un P, ce
  
  qui signifiait: chassé, dagué, pendu. Heureusement, les chefs de la garnison
  
  étrangère, des troupes du roi d’Espagne alliées de la très sainte Ligue, s’opposèrent
  
  au massacre et Mayenne prévenu revint à Paris.
  Il se hâta de prendre ses mesures pour empêcher cette révolution d’aller plus
  
  loin qu’il ne l’entendait. Rapidement, il cassa le conseil des Seize et enleva le gouvernement
  
  de la Bastille à ce misérable Bussy le Clerc, qui put se mettre à l’abri
  
  ou qu’on laissa échapper de Paris. Ensuite Mayenne envoya saisir chez eux quatre
  
  des plus enragés parmi les Seize, de ceux qui avaient trempé dans l’assassinat
  
  du président Brisson. Amenés au Louvre, ces hommes furent traités comme ils
  
  avaient traité Brisson et immédiatement pendus par le bourreau même qu’ils
  
  avaient forcé d’exécuter les trois conseillers; en outre un certain nombre de leurs
  
  complices, recherchés aussi, étaient dépêchés sans plus de cérémonie et quand
  
  tout fut fini, quand le bourreau eut cessé d’opérer, on le pendit lui-même à son
  
  tour.
  Si la Ligue avait son Parlement, dont ces exécutions assuraient la docilité, le
  
  parti royaliste avait aussi le sien qui rendait arrêts et décrets opposés à ceux du
  
  Parlement de la Ligue. Chacun de ces Parlements faisait brûler par la main du
  
  bourreau les arrêts de l’autre. Ainsi fut-il fait à Paris au bas du perron de la
  
  cour du May pour certains actes des Parlementaires de Tours.
  {120}
  
  Pendant le siège, quand les Parisiens affamés n’avaient pour se nourrir que
  
  les chaudières de mauvaise bouillie que l’ambassadeur d’Espagne mettait au coin
  
  des rues, que des herbes recueillies où il en pouvait pousser, ou bien le pain de
  
  madame de Montpensier fait de poussière d’os et de son, alors que les sermons,
  
  dit l’Estoile, étaient la seule chose qui fût à bon marché dans Paris, il y eut quelques
  
  émeutes de misère devant le palais. On y venait réclamer la paix et du pain.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LA SOUPE DE L’AMBASSADEUR D’ESPAGNE
  
  L’une de ces émeutes occasionna un tumulte plus grave. Comme les milices
  
  du quartier cherchaient à dissoudre le rassemblement, le quartenier Le Gois qui
  
  les commandait, reçut
  
  une blessure mortelle.
  
  Aussitôt, comme on
  
  craignait que la sédition
  
  ne cachât une entreprise
  
  des royalistes,
  
  des forces arrivèrent,
  
  on ferma les portes
  
  du Palais et l’on saisit
  
  tous ceux que l’on
  
  trouva en armes, sur
  
  lesquels quelques-uns
  
  pour l’exemple furent
  
  pendus le lendemain.
  Les États généraux,
  
  convoqués en 1593
  
  par la Ligue ne se
  
  tinrent pas au Palais,
  
  mais dans une salle
  
  du Louvre. Le Parlement
  
  avait émis la
  
  prétention d’y paraître
  
  et d’opiner avec les trois ordres, mais sa prétention fut repoussée. Les Etats
  
  siégèrent pendant six mois, cherchant un roi au milieu de mille intrigues, de
  
  pourparlers et de négociations de toutes sortes. Ils étaient, pour en finir, sur le
  
  point de donner la couronne à l’un des princes lorrains, sous l’obligation pour
  
  celui-ci d’épouser une infante d’Espagne, ce qui donna lieu à un arrêt de protestation
  
  du Parlement, déclarant de nul effet et sans valeur toute élection de princesse
  
  ou prince étrangers.
  Henri IV agissait et négociait aussi de son côté. Ayant retiré par son abjuration
  
  tout prétexte à l’opposition des catholiques, son triomphe définitif ne fut plus
  
  qu’une affaire de temps et l’an 1594 vit enfin le terme de cette longue et sanglante
  
  période des guerres religieuses.
  Henri IV, maître de Paris, assis enfin sur ce trône qu’il avait mis quatre années
  
  à conquérir, ayant au jour de son triomphe proclamé une amnistie générale et
  
  {121}
  
  voyant venir à lui, gagnés, résignés ou achetés, les grands seigneurs de la Ligue,
  
  reçut la soumission de cette Université qui avait tant travaillé contre lui, et celle
  
  du Parlement qui maintenant révoquait, cassait, annulait tous les édits, tous les
  
  arrêts rendus pendant les mauvais jours pour la très sainte Ligue.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  ARCATURES DE LA SAINTE-CHAPELLE
  
  A DROITE PLACE DU ROI, A GAUCHE PORTE DONNANT DANS L’ORATOIRE DE LOUIS XI
  
  Le roi réorganisait ce corps désorganisé et amputé, il fit rentrer au vieux
  
  Palais de Paris les membres du Parlement royaliste de Tours, que les présidents
  
  et un grand nombre de conseillers de Paris allèrent recevoir à la porte Saint-Jacques.
  Après tant d’années, Paris respirait enfin, tandis que le roi travaillait à l’achèvement
  
  de son œuvre, la pacification du reste du royaume et l’expulsion des
  
  Espagnols.
  Peu de mois après l’entrée de Henri IV, le 27 décembre 1594, eut lieu l’attentat
  
  de Jean Chatel qui put approcher le roi au Louvre même, parmi la foule des gens
  
  de la cour, et le frappa d’un coup de couteau.
  Jean Chatel était fils d’un marchand drapier de la Cité, dont la maison était
  
  située à l’angle des rues de la Vieille-Draperie et de la Barillerie, juste devant la
  
  porte du Palais, donnant sur la cour du May.
  L’émotion fut considérable; les jésuites, chez qui l’assassin avait étudié, furent
  
  impliqués dans l’affaire ainsi que quelques vieux ligueurs endurcis. Par arrêt du
  
  Parlement, empressé de montrer son zèle, les jésuites furent expulsés; on pendit
  
  {122}
  
  l’un d’eux parce que, parmi ses papiers saisis, dans un ouvrage écrit par lui aux
  
  jours les plus furieux de la Ligue, il se trouva quelques maximes autorisant le
  
  régicide, et Chatel périt écartelé en Grève.
  L’arrêt ordonnait en outre que la maison du père de Chatel serait rasée; sur
  
  son emplacement on érigea, en 1597, un monument expiatoire composé d’un soubassement
  
  carré supportant une pyramide flanquée de statues allégoriques aux
  
  quatre coins. Sur chaque face de redondantes inscriptions latines et françaises
  
  reproduisaient l’arrêt du Parlement et expliquaient longuement la raison de ce
  
  monument érigé par «le sénat et le peuple parisien, très dévoués à Sa Majesté, à
  
  l’extermination de la faction pestiférée d’Espagne, à l’heureuse conservation des
  
  jours du roi, à la punition du parricide...».
  «Passant, étranger ou habitant de Paris, écoute-moi, sur le lieu où tu me vois
  
  élevée en forme de pyramide, fut la maison de Chatel, maison dont le Parlement,
  
  vengeur du crime, ordonna la démolition, etc..... Passant, retire-toi, je ne puis,
  
  pour l’honneur de notre ville, t’en apprendre davantage...»
  «La pyramide dont le nom signifie pur feu décorait jadis les villes des nations
  
  antiques. Elle sert ici non de décoration, mais d’autel expiatoire du crime. Tout
  
  se purifie par l’eau ou par le feu, mais le Parlement a voulu élever cet insigne
  
  monument de sa piété en mémoire de la conservation de la vie du roi,... etc...»
  Le monument ne demeura là que peu d’années; en 1605, dans un but d’apaisement,
  
  le roi le fit démolir et sa place resta vide.
  Le Parlement eut à instruire en 1602 le procès en trahison du maréchal duc
  
  de Biron, vieux serviteur de Henri IV, compagnon de ses chevauchées aux temps
  
  difficiles, mais brouillon déterminé, orgueilleux et bouillant, qui se retournait par
  
  ambition personnelle contre le roi et avait lié partie avec le duc de Savoie et
  
  l’Espagne.
  Arrêté à Fontainebleau, après avoir été presque supplié par le roi de tout
  
  avouer à l’ancien ami qui lui eût fait grâce comme il l’avait fait une fois déjà, le
  
  maréchal s’obstina par orgueil à ne rien dire. Envoyé à la Bastille, il comparut
  
  devant le Parlement toutes chambres assemblées, et fut convaincu de conspiration;
  
  les membres présents, au nombre de cent vingt-sept, prononcèrent à l’unanimité
  
  la peine de la décapitation, que le maréchal subit dans la cour de la
  
  Bastille le 31 juillet 1602.
  En 1604, Henri IV, pressé par les besoins d’argent, établit l’hérédité des
  
  offices du Parlement et de la Chambre des Comptes, moyennant une taxe qu’on
  
  appela la Paulette, du nom du financier Paulet qui avait suggéré l’idée à Sully.
  
  Cette taxe payée annuellement donnait aux magistrats le droit de transmettre
  
  leurs charges à leurs héritiers pour en disposer à leur volonté.
  Ce que Chatel avait manqué réussit avec un autre criminel, et le couteau de
  
  Ravaillac arrêta brusquement le règne réparateur de Henri IV, mettant à néant les
  
  grands projets du Béarnais. Ravaillac fut jugé par le Parlement.
  Enfermé dans la grosse tour de Montgommery, il subit toutes les gehennes que
  
  put inventer l’imagination des juges, des bourreaux, et même des particuliers qui
  
  {123}
  
  dans l’horreur de son crime venaient proposer pour lui des tourments inconnus.
  
  Les criminels, détenus en même temps que lui à la Conciergerie, eux-mêmes, le
  
  voulaient déchirer quand il quitta sa prison pour s’en aller en Grève mourir dans
  
  les horreurs d’un supplice épouvantable. On voulait absolument lui trouver des
  
  complices, il jura jusqu’à la fin qu’il n’en n’avait point. Dans l’opinion des contemporains
  
  cependant, il en avait, il devait en avoir, c’était le cri public; d’étranges
  
  rumeurs couraient, et l’on disait que le Parlement avait tout fait pour ne point
  
  trouver ces complices, refusant de regarder assez haut pour cela.
  A ce moment le Parlement ne siégeait pas au Palais en raison des préparatifs
  
  que l’on y faisait pour la réception de Marie de Médicis, qui venait d’être sacrée
  
  à Saint-Denis. Paris pavoisé, enguirlandé, avait arboré ses atours des journées
  
  joyeuses, quand l’événement terrible vint jeter sur tous ces préparatifs un voile
  
  de deuil. Sur tout le parcours habituel des entrées solennelles, de la rue Saint-Denis
  
  à Notre-Dame et au Palais, des arcs triomphaux, des décorations, des tribunes,
  
  des théâtres avaient été préparés.
  Le Parlement avait été demander l’hospitalité aux Augustins, une partie de
  
  ses membres jugeait une affaire civile lorsque arriva la nouvelle de l’assassinat.
  
  Le président de Harlay quoique malade se fit, aussitôt informé, porter aux Augustins
  
  et presque en même temps arriva le duc d’Epernon, qui s’était trouvé dans le carrosse
  
  du roi si peu d’instants auparavant. Le duc pénétra dans la salle, laissant
  
  des soldats aux portes pour intimider le Parlement, et il imposa avec des menaces
  
  peu déguisées la nomination de Marie de Médicis comme Régente, pour le petit
  
  roi Louis XIII qui n’avait pas neuf ans. Ainsi moins de deux heures après que le
  
  roi eut été frappé rue de la Ferronnerie, tout était réglé, le Parlement rendait un
  
  arrêt proclamant Marie de Médicis «Régente de France, pour avoir l’administration
  
  des affaires pendant le bas âge du roi son fils, avec toute puissance et autorité».
  Le lendemain, 15 mai, fut tenu dans la grande salle des Augustins un lit de
  
  justice destiné à solenniser l’établissement de la Régence. A dix heures du matin
  
  le petit roi monté sur une haquenée blanche, la reine dans son carrosse arrivèrent,
  
  suivis des princes, ducs et grands officiers de la couronne. Une délégation
  
  du Parlement les reçut dans la rue, gênée par la multitude du peuple, que la cour
  
  eut grand’peine à traverser.
  Après les harangues et la déclaration officielle de la régence, le jeune roi s’en
  
  fut à Notre-Dame entouré de ses gentilshommes au milieu des flots de populaire,
  
  bien des gens criant: Vive le roi, les larmes aux yeux.
  Le duc d’Epernon, figure du XVIe siècle, cet ancien mignon de Henri III devenu
  
  un puissant et orgueilleux seigneur menant train de prince, redouté et détesté,
  
  habile intrigant ayant avec un insolent bonheur trempé depuis la Ligue dans
  
  toutes les trames politiques, sans y laisser de son sang comme les autres, en tirant
  
  au contraire à chaque occasion quelque avantage personnel, quelque bonne seigneurie,
  
  quelque gouvernement à ajouter à tous ceux qu’il tenait déjà, eut au
  
  moment des états généraux de 1614 maille à partir avec le Parlement.
  {124}
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LA PYRAMIDE DE JEAN CHATEL
  
  {125}
  
  Voici quelle fut l’occasion de la querelle: deux soldats du régiment des gardes
  
  s’étaient battus en duel sur le territoire de l’abbaye de Saint-Germain. L’un d’eux
  
  resta sur le carreau, l’autre arrêté aussitôt fut incarcéré dans la geôle abbatiale,
  
  tandis que le bailli de Saint-Germain commençait l’instruction de l’affaire. A cette
  
  nouvelle le duc d’Epernon, colonel général de l’infanterie française, courroucé de
  
  cette prétention des moines de maintenir leur droit de justice sur leur territoire
  
  pour une querelle de soldats, envoya sur l’heure réclamer le prisonnier et le
  
  cadavre du garde tué. Le bailli de Saint-Germain refusa de les rendre. Sans
  
  balancer, d’Epernon fit marcher deux compagnies du régiment des gardes, qui
  
  brisèrent les portes de la prison de l’abbaye et enlevèrent le soldat prisonnier.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE GRAND PERRON AU XVIIe SIÈCLE. A DROITE LE MAY.
  
  Le Parlement saisi d’une plainte du bailli cita aussitôt à sa barre d’Epernon
  
  en personne pour répondre de cet attentat au droit de justice de l’abbaye.
  D’Epernon ne déclina pas la citation. Au jour dit, le 19 novembre, il arriva au
  
  Palais furieux et arrogant, à la tête de cinq ou six cents de ses gentilshommes
  
  bottés et armés, la mine aussi menaçante que le duc lui-même. Ce fut un envahissement
  
  du Palais, on crut un instant que d’Epernon allait tout y massacrer.
  Le Parlement devant l’attitude des survenants leva la séance en protestant
  
  contre cette nouvelle violence. Comme les juges un peu effarés quittaient en hâte
  
  le Palais, les compagnons du duc de plus en plus arrogants ajoutèrent l’insulte
  
  à la violence; ils obligèrent les magistrats à défiler au milieu de leurs groupes
  
  serrés, et s’amusèrent, avec des sarcasmes et des menaces, à les presser et bousculer,
  
  déchirant les robes avec leurs éperons et faisant choir quelques-uns de ces
  
  vieux parlementaires les uns par-dessus les autres.
  Cette insulte faite à la justice en son prétoire eut un retentissement énorme
  
  et le Parlement refusa de reprendre ses séances avant d’avoir obtenu une réparation
  
  éclatante.
  La régente se trouvait fort embarrassée entre le Parlement dont elle avait
  
  {126}
  
  besoin et le duc qu’elle était obligée de ménager, aussi chercha-t-elle un moyen
  
  d’arranger l’affaire. Une lettre royale ordonna au Parlement de surseoir à l’information
  
  contre le duc d’Epernon, et à d’Epernon de présenter ses excuses au Parlement
  
  pour le malentendu regrettable.
  Huit jours après son algarade, le duc d’Epernon retourna donc au Palais aussi
  
  bien accompagné que la première fois. Il prononça son amende honorable avec
  
  une ironie de Gascon presque insolente encore. «Messieurs, dit-il pour tout discours,
  
  je vous prie d’excuser un pauvre capitaine d’infanterie qui s’est plus
  
  appliqué à bien faire qu’à bien dire!» Et sur ce le Parlement dut se déclarer
  
  satisfait.
  D’ailleurs les affaires se gâtaient et l’édifice royal rebâti par Henri IV allait se
  
  lézardant chaque jour sous les coups de sape des grands seigneurs qui se disputaient
  
  la régente et la régence, mettaient le trésor à sac, et rallumaient les vieilles
  
  guerres civiles éteintes avec tant de peine vingt ans auparavant.
  La France, pendant cette régence tiraillée entre les prétentions des grands
  
  seigneurs et les intrigues des divers favoris de la régente ou du jeune roi, prenait
  
  tout doucement le chemin de retourner à l’anarchie d’où le Béarnais l’avait
  
  tirée avec si grande peine. Le duc d’Epernon, le prince de Condé, le maréchal
  
  d’Ancre, Luynes s’arrachaient successivement le pouvoir.
  A la suite du coup de théâtre de l’assassinat de Concini, la Chambre criminelle
  
  du Parlement eut à juger sa veuve Léonora Galigaï, la favorite de Marie de
  
  Médicis, cruellement poursuivie par les ennemis de son mari, traitée en criminelle,
  
  condamnée comme sorcière, sur des imputations ridicules, à être décapitée puis
  
  brûlée en place de Grève.
  Une terrible catastrophe allait frapper le Palais. Dans la nuit du 5 au
  
  6 mars 1618 éclata l’incendie qui détruisit la fameuse Grande salle du Palais et
  
  faillit entraîner la perte du vieux Palais tout entier.
  Le feu prit vers trois heures du matin à la Grande salle, voûtée comme on sait
  
  en carène de navire, de magnifiques lambris de chêne peints, dorés et vernis; de
  
  l’autre côté de la rivière une sentinelle du Louvre aperçut la flamme et donna
  
  l’alarme. En peu d’instants toute cette charpente bien sèche flamba comme un
  
  bûcher, les flammes sortirent par toutes les ouvertures; poutres et solives embrasées
  
  tombèrent sur les boutiques des marchands et les bancs des procureurs.
  Dans tout le Palais, depuis longtemps, ces marchands s’étaient introduits,
  
  garnissant les galeries, les passages, les cours de leurs échoppes et boutiques,
  
  amenant avec eux la foule empressée. Les clients en quête de tous les colifichets
  
  de la mode ou des livres nouveaux, les flâneurs venus aux nouvelles, se mêlaient
  
  partout dans ce Palais bruyant et grouillant de vie, aux gens de justice et aux
  
  plaideurs.
  La catastrophe provint-elle d’une imprudence d’un de ces marchands, ayant
  
  laissé du feu dans sa boutique, l’incendie fut-il allumé criminellement, on ne sait.
  
  On parla d’une boule de feu, d’un bolide aperçu au-dessus de Paris et tombé sur
  
  la Grande salle, mais on se raconta aussi tout bas que l’incendie du Palais était
  
  {127}
  
  l’œuvre de gens intéressés à faire disparaître les pièces du procès de Ravaillac, les
  
  preuves cachées de la complicité de hauts et puissants seigneurs—on accusait
  
  d’Epernon et la reine elle-même—preuves qui dormaient depuis huit ans dans
  
  le greffe, mais qui pourraient sortir un jour et apporter une terrible lumière sur
  
  les trames et complots ayant abouti à l’assassinat du grand Henry.
  Cependant les marchands étaient accourus et tentaient de sauver leurs marchandises
  
  sous la pluie de feu qui tombait des voûtes. Le prévôt Defunctis organisait
  
  les secours avec ses archers, deux mille travailleurs puisaient à la rivière et
  
  apportaient l’eau dans des seaux, des chaudrons et tous les récipients possibles.
  
  Faibles moyens! L’embrasement devenait général, favorisé par le vent qui soufflait
  
  les flammes dans les galeries, les faisait s’engouffrer dans les couloirs avec
  
  un grondement de volcan et gagner par l’intérieur ou par les toits la partie du
  
  Palais donnant sur la rivière.
  Bientôt les greffes furent atteints, tous les registres, tous les sacs de procédure
  
  brûlèrent sauf quelques-uns sauvés à grand’peine. Le comble de la Grande
  
  chambre flamba, le vent du sud porta des ardoises jusqu’à l’église Saint-Eustache.
  
  Quand le comble s’effondra il y eut comme une éruption de brandons et de
  
  flammèches qui s’en allèrent mettre le feu au clocheton de la Tour de l’Horloge,
  
  mais on put heureusement préserver cette tour en démolissant sa couverture.
  Dans une sorte de canal bordé de fumier très épais, l’eau puisée à la Seine
  
  était envoyée jusque dans la cour du Palais, transformée bientôt en un lac, ce qui
  
  permit d’inonder plus facilement les locaux menacés par les flammes. L’immense
  
  brasier de la Grande salle élevait à une telle hauteur les tourbillons flamboyants
  
  que les villageois des environs apportant leurs denrées aux Halles, surpris par
  
  cette aube inattendue, pensaient que le soleil «s’était levé plus tôt que de coutume».
  La Grande chambre elle-même put être sauvée ainsi que la galerie aux Merciers,
  
  mais pour la Grande salle le désastre était complet, irréparable, les piliers
  
  brisés, calcinés, s’écaillaient et s’écroulaient, les statues des rois qui décoraient
  
  ce majestueux double vaisseau gisaient dans les décombres, en débris informes
  
  rongés par le feu. Enfin la grande table de marbre si fameuse dans les annales
  
  du Palais, siège de la juridiction des maréchaux de France, de l’amirauté, de la
  
  maîtrise des eaux et forêts, la table des grands festins royaux était détruite, brisée,
  
  émiettée parmi les tas de pierres calcinées. Les flammes étaient arrivées jusqu’à
  
  la Conciergerie, une tourelle brûlait, une fumée noire sortait du greffe envahissant
  
  tout; les prisonniers effrayés, craignant d’être brûlés vifs dans leurs
  
  cachots, poussaient des clameurs violentes et tentaient de briser leurs portes; on
  
  voulut devant le péril imminent les transférer au Châtelet, quelques-uns profitèrent
  
  de l’occasion et, dans le tumulte de ce transfèrement, réussirent à se perdre
  
  dans la foule.
  Le lendemain fut publié à son de trompe et lu au prône des paroisses, un
  
  arrêt du Parlement concernant les liasses de papiers, les sacs de procédure, les
  
  registres ou autres pièces sauvés du feu, transportés çà et là ou restés entre les
  
  {128}
  
  mains des sauveteurs; l’arrêt ordonnait expressément de tout remettre au greffier
  
  de la cour et défendait aux épiciers, merciers ou apothicaires d’acheter
  
  aucun papier sous peine de punition et amende.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  INCENDIE DE LA GRANDE SALLE (6 MARS 1618)
  
  Un quatrain du poète Théophile courut la ville au lendemain de ce malheureux
  
  incendie de l’illustre et à jamais regrettable Grande salle:
  
  
  Certes ce fut un triste jeu
  Quand à Paris dame Justice,
  Pour avoir mangé trop d’épice,
  Se mit le Palais tout en feu.
  
  
  Les épices c’étaient les cadeaux de confitures, vins fins ou épiceries, offerts aux
  
  juges par les plaideurs selon la vieille coutume. Après Charles VII les épices
  
  furent converties en bel et bon argent mais le nom resta; ces épices étaient parfois
  
  bien considérables dans les causes importantes, et nonobstant la vieille et
  
  générale réputation d’intégrité des magistrats du Parlement, on les accusait de
  
  peser parfois sur la conscience de certains d’entre eux. Elles pesaient dans tous
  
  les cas sur le cœur des plaideurs et donnaient lieu à mille quolibets contre les gens
  
  du Palais.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  PLANTATION DU MAY DANS LA COUR DU PALAIS (XVIe SIÈCLE)
  Imp. Draeger & Lesieur, Paris
  
  Dès que les ruines de la Grande salle eurent été déblayées, l’architecte
  
  {129}
  
  Jacques de Brosse fut chargé de sa reconstruction. C’était l’architecte du portail
  
  de Saint-Gervais, ce placage d’ordres antiques superposés, alors tant admiré et
  
  qui influença désastreusement l’architecture des deux derniers siècles. A la même
  
  époque de Brosse construisait aussi le Palais du Luxembourg pour Marie de
  
  Médicis.
  La nouvelle Grande salle fut reconstruite sur les substructions et dans les dispositions
  
  de l’ancienne, en deux nefs partagées par une rangée de fort piliers carrés
  
  à pilastres, réunis par un entablement. A la place des voûtes de bois
  
  Jacques de Brosse établit deux berceaux de pierre en plein cintre comme toutes
  
  les arcades.
  Aux deux pignons plus de beaux fenestrages découpés, mais de grands demi-cercles
  
  tout nus. Hélas! le temps n’est plus des belles architectures gothiques si
  
  splendidement ouvragées, des lignes grasses et pleines, puissantes et légères, des
  
  aspects grandioses et gracieux à la fois, enrichis de mille détails d’une si exubérante
  
  fantaisie, architectures chaudes et vivantes, que vont remplacer, dès que
  
  les premiers artistes de la Renaissance encore imbus des traditions du vieil art
  
  français auront disparu, les imitations froides de l’antique, les glaciales bâtisses
  
  classiques. On fait encore du grandiose ici, à la Grande salle du Palais de Justice,
  
  mais du grandiose sévère et bien lourd.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE VERGER ROYAL EN AVANT DU PALAIS, AU FOND LA MAISON DES ÉTUVES
  
   
  {130}
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  L’ILE DE LA CITÉ AU XVIIe SIÈCLE
  
  CHAPITRE VII
  
  
  LA BASOCHE DU PALAIS
  Droits et privilèges du royaume de la Basoche.—Montres générales de la Basoche au pré aux Clercs.—Expédition
  
  des basochiens en Guyenne sous Henri II.—La plantation du mai.—Les jeux dramatiques
  
  sur la Table de Marbre.—La basoche du Châtelet.—Le plaidoyer de la Cause grasse.—Le haut et
  
  souverain empire de Galilée.—Les échoppes autour du Palais et dans le Palais.—Boutiques et
  
  marchands.—Les libraires de la Grande salle.—Le
  
  perron de la Sainte-Chapelle.—La
  
  galerie marchande.—Procureurs et clercs.—La
  
  vieille magistrature.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE PILIER DES CONSULTATIONS
  
  Ce noble palais du moyen âge va se
  
  modifier profondément à partir de
  
  l’incendie de la Grande salle, et continuer,
  
  dans le cours des siècles suivants,
  
  à dépouiller l’un après l’autre
  
  les traits essentiels de sa vieille physionomie
  
  gothique,—nombre de ses
  
  plus belles parties vont tomber peu à
  
  peu, en même temps que disparaîtront
  
  les antiques coutumes de ses habitants.
  
  Il convient, avant d’en arriver au Palais moderne,
  
  de parler un peu de ces us et coutumes
  
  du vieux Palais des rois devenu le
  
  palais de Dame Thémis.
  Lorsque s’établit régulièrement, sous
  
  {131}
  
  Philippe le Bel, le Parlement de Paris, cohabitant pour quelque temps au Palais
  
  avec les rois, les clercs de ce Parlement, les nombreux scribes employés dans les
  
  greffes des diverses chambres, se constituèrent en communauté, officiellement
  
  reconnue en l’an 1302, suivant la tradition, par Philippe le Bel. La corporation,
  
  pourvue de nombreux privilèges, prit la qualification de Royaume de la Basoche
  
  et son chef le titre de Roi.
  Ces rois de la Basoche avaient constitué l’administration de leur royaume à
  
  l’imitation de l’administration des rois de France, leurs voisins dans le Palais. Ils
  
  avaient, comme leurs voisins, chancelier et vice-chancelier, maître des requêtes,
  
  grand aumônier, procureur général, sans compter les greffiers et les huissiers.
  
  Leur tribunal, connaissant souverainement de tous les différents litiges entre les
  
  clercs et de toutes les actions contre eux intentées, tenait, deux fois par semaine,
  
  ses assises dans la Grande Chambre. La Basoche de Paris était suzeraine des
  
  basoches de province, et dans les grandes villes, les prévôts ou princes de la
  
  Basoche devaient foi et hommage au roi de la Basoche du Palais de Paris, absolument
  
  comme les possesseurs des grands fiefs au roi de France.
  Et même, suivant la tradition, le roi de la Basoche battait monnaie comme
  
  un monarque sérieux, une monnaie particulière qui n’avait cours que parmi les
  
  clercs ou chez les marchands leurs fournisseurs, c’est-à-dire qui ne devait être
  
  qu’une médaille représentative à échanger en vraies espèces sonnantes.
  Le royaume possédait naturellement des armoiries, trois écritoires d’or sur
  
  champ d’azur, écusson parlant, ayant pour supports deux figures de femmes nues,
  
  et fièrement surmonté d’un heaume. Pour alimenter ses finances, la Basoche tirait
  
  quelques bribes des amendes prononcées par les chambres du Parlement et percevait
  
  des contributions de bienvenue sur les béjaunes, les nouveaux clercs
  
  entrant au Palais.
  Toujours comme un véritable monarque, le roi de la Basoche, à certains jours,
  
  convoquait ses sujets en armes pour une revue ou montre générale. C’était à la
  
  fois une revue, une cavalcade un peu carnavalesque, et une fête à divertissements
  
  variés. Elle avait lieu généralement à la fin de juin de chaque année, mais les
  
  préparatifs occupaient les clercs longtemps auparavant. Primitivement les Basochiens,
  
  organisés par compagnies de cent hommes qui nommaient leurs capitaines,
  
  lieutenants et porte-enseignes, se contentaient d’aller aux montres dans leurs
  
  costumes ordinaires plus ou moins militarisés. Plus tard, quand la montre prit
  
  surtout le caractère d’une cavalcade joyeuse, les basochiens adoptèrent des costumes
  
  différents par chaque compagnie, tous aux couleurs de la corporation, bleu
  
  et jaune, plus la couleur du capitaine de la compagnie. Grosse affaire alors pour
  
  les officiers, de choisir le titre de la compagnie et l’accoutrement que leurs hommes
  
  devaient revêtir sous peine d’une forte amende.
  Le jour venu, tous les basochiens s’assemblaient en un lieu désigné, proche du
  
  Palais, et se rangeaient sous la bannière de leurs compagnies, les uns à cheval,
  
  les autres à pied. Au bruit des tambours et buccines, des fifres et hautbois, les
  
  cohortes basochiennes s’ébranlaient et marchaient sur le Palais où elles faisaient
  
  {132}
  
  leur entrée par la cour du Mai, défilant devant le roi de la Basoche et ses suppôts.
  Après quelques aubades de politesse au président de la Grand’Chambre, au
  
  procureur général du Parlement, les basochiens à travers les flots de peuple
  
  accourus pour la fête se dirigeaient vers le pré aux Clercs, le roi marchant en tête
  
  en grand costume, suivi des hauts dignitaires de sa cour et de l’étendard aux
  
  trois écritoires sur champ d’azur. «Oh! dit Mercier qui vit les derniers jours de
  
  la Basoche, expirant en 89 avec le Parlement et bien d’autres choses, oh! quel
  
  fleuve dévorant, semblable aux noires eaux du Styx, sort de ces armes parlantes
  
  pour tout brûler et consumer sur son passage!» Oui, quel fleuve d’encre est sorti
  
  de ces écritoires, depuis des siècles, fleuve jamais tari et qui coulera toujours.
  
  Quand l’institution se fut bien développée on pouvait, à ces revues de la Basoche,
  
  compter de six à huit mille hommes sur lesquels sept ou huit cents à cheval.
  Et il faut dire pour expliquer ce chiffre qu’aux montres générales prenaient part
  
  les clercs de la Basoche du Châtelet. Cette petite confrérie constituée sur le modèle
  
  de la grande, ayant ses solennités et ses montres particulières, était comme la
  
  vassale du royaume de la Basoche du Palais, mais n’entretenait pas toujours de
  
  bons rapports avec celle-ci. Jalousie de métiers, jalousie de privilèges, donnant
  
  lieu parfois à des procès ou à des collisions violentes. Malgré cette rivalité et cette
  
  hostilité, la Basoche du Châtelet figurait aux montres générales et peut-être aussi
  
  les milices de l’empire de Galilée dont nous aurons à parler également.
  Au XVIe siècle ces montres générales, grand sujet d’esbaudissement parmi les
  
  Parisiens, étaient devenues un spectacle si curieux, que par deux fois en 1528 et
  
  en 1540, François Ier s’en offrit le divertissement. A la montre de 1528, l’un des
  
  capitaines de la Basoche avait composé sa compagnie de femmes et de jeunes
  
  clercs habillés en femmes; cette compagnie carnavalesque marchant avec les autres
  
  obtint un succès considérable, mais l’official de Paris se scandalisa de cette fantaisie
  
  et poursuivit le capitaine. Le roi de la Basoche intervint alors au nom de ses
  
  privilèges et prérogatives, et non seulement déchargea le capitaine de ces poursuites,
  
  mais encore il fit comparaître devant son tribunal particulier un clerc qui
  
  avait contrevenu à l’ordre de son capitaine et refusé de prendre le costume féminin
  
  pour marcher avec sa compagnie, et le clerc fut condamné à faire amende honorable
  
  sans préjudice de la peine pécuniaire.
  Au pré aux Clercs, le jour de la montre, on avait représentation d’un mystère,
  
  d’une farce ou d’une sottie, pièce satirique se rapportant souvent à quelque aventure
  
  du Palais, puis les Basochiens achevaient joyeusement la fête par des danses.
  Il arriva une fois que cette armée pour rire se transforma en armée sérieuse,
  
  et s’en alla guerroyer pour de bon, autrement que sur le papier timbré des plaideurs,
  
  et fort loin du Palais.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  PORTE DU PALAIS DONNANT SUR LA COUR DE LA SAINTE‑CHAPELLE. EXTÉRIEUR, XVIIe SIÈCLE
  
  En 1548, la première année du règne de Henri II, une sédition terrible éclata
  
  en Guyenne et Angoumois, causée par une augmentation abusive des gabelles;
  
  le peuple déchaîné massacra le lieutenant du roi à Bordeaux et jeta les receveurs
  
  des gabelles dans la Charente à Angoulême. Une expédition partit pour punir les
  
  {133}
  
  malheureux révoltés contre les exactions du fisc. A cette occasion le roi de la Basoche
  
  offrit au roi de France un corps de six mille basochiens, lesquels prirent part à la
  
  campagne de représailles dirigée par le connétable de Montmorency et François de
  
  Guise. En récompense des bons services de l’armée de la Basoche dans cette
  
  {134}
  
  campagne, Henri II leur accorda la pleine propriété du pré aux Clercs, que cependant
  
  les Basochiens ne paraissent pas avoir voulu enlever aux Ecoliers; d’ailleurs
  
  écoles et basoche vivaient en parfaite intelligence, et depuis longtemps les écoliers
  
  laissaient les clercs s’établir, pour les fêtes de la montre générale, dans ce
  
  pré si jalousement défendu contre les empiètements des moines de Saint-Germain
  
  des Prés.
  Le roi à cette donation ajoutait certains avantages pécuniaires, parties
  
  d’amendes ou autres, la permission officielle d’installer les échafauds pour leurs
  
  jeux dramatiques sur la table de marbre de la Grande salle, ce qui se faisait
  
  déjà depuis longtemps, et enfin le droit d’aller couper chaque année dans la
  
  forêt de Bondy, trois chênes dont l’un devait être planté le 1er mai dans la
  
  grande cour du Palais au bas du perron, et les deux autres vendus au profit de
  
  la corporation.
  La réception et la plantation du May se faisaient en grande cérémonie. Préalablement
  
  la musique de la Basoche, ses timbaliers, hautbois et trompettes, avec
  
  le chancelier et quelques fonctionnaires, donnaient quelques aubades aux autorités
  
  du Palais, aux présidents, aux procureurs et avocats généraux, aux officiers
  
  des eaux et forêts. Ces aubades qui revenaient assez souvent à certaines dates et
  
  pour nombre de cérémonies, étaient quelquefois des sérénades, puisqu’un arrêt du
  
  Parlement du 31 décembre 1562 sanctionnait le droit des basochiens «à passer et
  
  repasser par les rues, soit de nuit soit de jour, avec flambeaux et torches pour les
  
  aubades».
  Le dimanche fixé pour le voyage à la forêt de Bondy, les officiers de la Basoche
  
  en grand costume, partaient à cheval, avec de nombreux clercs. A l’entrée de la
  
  forêt ils étaient reçus avec un grave cérémonial par les officiers des eaux et forêts
  
  à cheval aussi; les basochiens haranguaient, puis les deux troupes déjeunaient
  
  gaîment ensemble. A l’issue du déjeuner les officiers des eaux et forêts s’enfonçaient
  
  dans le bois jusqu’à un endroit convenu; les basochiens se mettaient en
  
  marche peu après, envoyant en avant un huissier en guise de héraut d’armes
  
  prévenir de leur approche. Alors réception nouvelle, cérémonie, fanfares de trompettes
  
  et nouvelles harangues, après lesquelles on choisissait et on marquait les
  
  arbres que devait venir enlever le charpentier de la Basoche.
  La plantation de ce May au bas du perron de la grande cour se faisait le
  
  dimanche suivant avec autant de cérémonie, devant toute la Basoche assemblée,
  
  au bruit des musiques et des joyeuses acclamations. Le vieux May était abattu,
  
  on élevait l’autre tout enguirlandé, enrubanné de bleu et de jaune et garni
  
  d’écussons aux armes de la Basoche, et pour achever la fête s’ensuivaient bien
  
  entendu des jeux dramatiques et des danses.
  Pendant longtemps, à ces grands jours, soit en plein air, au pré aux Clercs,
  
  soit dans la cour du May, soit sur la table de marbre, les basochiens représentèrent
  
  leurs mystères ou leurs moralités comiques. Ils montraient dans ces spectacles
  
  un penchant déterminé à la satire, et ne se gênaient pas pour se permettre
  
  des allusions à des événements politiques, ce que faisaient d’ailleurs les confrères
  
  {135}
  
  de la Passion à la Trinité, et les Enfants sans Souci aux Halles; ils osaient parfois
  
  mettre à la scène de grands personnages et des membres du Parlement eux-mêmes.
  Dulaure rapporte plusieurs arrêts du Parlement qui nous montrent la lutte
  
  ouverte de longue date pour cause de licences dramatiques, entre les gens du
  
  Palais et les audacieux basochiens leurs subordonnés. En 1476, le Parlement,
  
  par un arrêt du 15 mai, supprima tout simplement les jeux dramatiques au
  
  Palais ou au Châtelet, défendit de jouer publiquement «farces, sotties, moralités
  
  sous peine de bannissement et de confiscation des biens des contrevenants».
  Le Parlement ne voulait plus en entendre parler, il défendit même qu’à l’avenir
  
  on vînt lui demander permission de jouer ces farces. Les basochiens se disposaient
  
  pourtant à braver la prohibition, car un second arrêt le 19 juillet 1477
  
  vint à la rescousse, et défendit aux clercs et notamment «à Jean l’Eveillé se
  
  disant roi de la Basoche» de jouer sous peine d’être battus de verges par les carrefours
  
  de Paris et ensuite bannis du royaume.
  Cette fois les basochiens se le tinrent pour dit et rentrèrent leur verve comique,
  
  pour quelques années du moins, car on les voit s’y remettre bientôt et jouer le
  
  1er mai 1486 une farce satirique où quelques flèches tombaient sur les choses et
  
  les gens de la cour. Charles VIII se fâcha et fit mettre au Châtelet cinq basochiens
  
  acteurs ou auteurs, les nommés Baude, Regnaut, Savin, Duluc et Dupuis. Ces
  
  basochiens furent transférés ensuite à la Conciergerie, puis réclamés comme ses
  
  justiciables par l’évêque de Paris. On jugea la punition suffisante par cet emprisonnement
  
  et on les relâcha.
  Après une nouvelle interruption, les jeux de la Table de Marbre reprirent sous
  
  Louis XII en toute liberté. Le roi laissait se développer librement le penchant du
  
  théâtre à la satire, et les basochiens, se sentant la bride sur le cou, comme aussi
  
  les confrères de la Passion, ne retenaient point leur verve et se donnaient toutes
  
  les licences. Le roi laissait faire avec bonhomie et leur permettait de s’attaquer
  
  aux grands personnages et aux choses de la cour, pourvu que l’on ne touchât
  
  point à la reine Anne de Bretagne.
  A la mort de Louis XII on s’empressa de rogner un peu ces libertés laissées
  
  au théâtre, et le Parlement fit défense aux basochiens et aux écoliers des collèges
  
  de «jouer farces ou comédies dans lesquelles il serait fait mention de princes et
  
  princesses de la cour».
  Il paraît ensuite par un arrêt ultérieur, que les basochiens pour obtenir la permission
  
  de continuer leurs divertissements, durent s’astreindre à soumettre leurs
  
  pièces au Parlement avant de les jouer. Cet arrêt du 23 janvier 1538 établit nettement
  
  cette censure, il dit que les basochiens pourront jouer leurs pièces à la
  
  Table de Marbre «ainsi qu’il est accoutumé, en observant d’en retrancher les
  
  choses rayées». D’autres arrêts revinrent plusieurs fois sur cette obligation à
  
  laquelle la Basoche essayait toujours de se soustraire.
  En janvier 1552, une de ses pièces ayant été interdite par le procureur général
  
  du Parlement, la Basoche, qui avait fait de grands frais pour la monter, protesta
  
  {136}
  
  contre la défense et ouvrit une instance devant le Parlement, qui maintint la
  
  défense mais accorda aux basochiens une indemnité de 80 livres.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LA GRANDE SALLE DE JACQUES DE BROSSE
  
  Ces représentations de la Table de Marbre si chères à toute la population de
  
  clercs et de scribes du Palais qu’elles mettaient en liesse, sujet d’ennui parfois
  
  pour les graves magistrats, n’étaient
  
  point un spectacle fermé ni gratuit. Un
  
  public payant remplissait ces jours-là
  
  l’immense salle et l’argent récolté servait
  
  à solder les frais des représentations, y
  
  compris ceux d’un festin qui suivait
  
  pour les acteurs et les dignitaires de la
  
  Basoche. Le reste s’en allait à la caisse
  
  basochiale.
  La Basoche au temps de la Ligue se
  
  brouilla, elle aussi, avec Henri III. Sans
  
  doute elle risqua quelques attaques contre
  
  ce roi attaqué, satirisé, vilipendé par tous
  
  en sa bonne ville de Paris, par les satiristes,
  
  par les bourgeois, par le populaire,
  
  par les prédicateurs surtout, la chaire
  
  prenant avec lui plus de licence que n’en
  
  aurait pu prendre le théâtre le plus libre.
  Les représentations de la Grande salle
  
  cessèrent; d’ailleurs à côté de ce qui se
  
  disait en chaire sur Henri et son gouvernement,
  
  ou de ce qui s’imprimait contre
  
  lui, les satires théâtrales de la Basoche
  
  eussent paru bien pâles. Dans ces temps
  
  d’effervescence et de passions violentes
  
  recourant très vite aux épées et aux
  
  arquebuses, les représentations eussent
  
  facilement fait naître des bagarres et des
  
  tueries.
  Le roi de France par un simple édit
  
  supprima son confrère le roi de la Basoche; cela passa plus facilement que plus
  
  tard la suppression du duc de Guise. A partir de ce temps le royaume de la
  
  Basoche subsista, mais sans monarque, comme une sorte de république gouvernée
  
  par un simple chancelier.
  La décadence commençait, la montre générale fut supprimée également. Seule
  
  la Basoche du Châtelet conserva la coutume de la cavalcade corporative de la
  
  montre, qu’elle continua à faire à cheval et en grands costumes jusqu’à la Révolution.
  L’institution de la Basoche du Palais, attaquée à la tête, voyait ainsi se perdre
  
  {137}
  
  tous ses us et coutumes. Il n’y avait plus lieu de reprendre les vieux divertissements
  
  dramatiques, le théâtre régulier était né alors, avec les comédiens de métier remplaçant
  
  les anciens confrères de la Passion, à l’hôtel de Bourgogne et ailleurs.
  Des anciennes traditions de la Basoche il ne restait plus, à l’entrée du
  
  XVIIe siècle, que la plantation du May et le plaidoyer de la cause grasse. Ce plaidoyer
  
  hérita de la faveur générale, et ce fut là seulement désormais que la verve
  
  des enfants de la chicane, leur penchant aux joyeusetés satiriques purent se donner
  
  carrière. Ce fut la soupape de sûreté laissée par les graves parlementaires à la
  
  gaieté de la population jeune et remuante du Palais.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE PLAIDOYER DE LA CAUSE GRASSE
  
  Tous les ans, le jeudi de la semaine de carnaval, le jour de Carême-prenant,
  
  se plaidait solennellement au Palais, avec tout l’appareil des tribunaux réels,
  
  devant des basochiens enrobés faisant fonctions de magistrats, ce qu’on appelait
  
  la cause grasse, c’est-à-dire une cause scandaleuse, une affaire burlesque réservée
  
  dans l’année pour la circonstance, ou bien, lorsque manquait la cause suffisamment
  
  grivoise, une affaire fictive, imaginée à propos de quelque événement, de
  
  quelque aventure galante, et qui mettait sur la sellette sous des noms supposés,
  
  {138}
  
  très clairs pour le monde du Palais, des personnages réels, parfois même des gens
  
  de justice, des gens du Châtelet surtout, sur lesquels on aimait à dauber.
  «Le sujet de la cause solennelle ou cause grasse, dit M. Victor Fournel dans
  
  son étude sur la basoche, était choisi de longue date, ainsi que les jeunes clercs ou
  
  aspirants avocats à la langue bien pendue, juges, demandeurs et défendeurs, qui
  
  devaient faire assaut de joyeusetés dans leurs réquisitoires et plaidoiries, au
  
  milieu des éclats de rire de l’assistance, de la gaîté malicieuse et narquoise soulevée
  
  par tous les traits piquants décochés à des personnalités connues de tous,
  
  joyeuse humeur que portait au comble à la fin le jugement prononcé par la cour
  
  basochiale, avec un air de gravité comique à dérider le vieux juge le plus renfrogné,
  
  arrêt assaisonné de tous les attendus et tous les considérants burlesques
  
  possibles.»
  Supprimée à certaines époques en raison de sa trop forte gauloiserie, rétablie
  
  ensuite sur les réclamations des clercs qui promettaient de montrer plus de retenue,
  
  mais retombaient bien vite dans la grivoiserie dévergondée, le plaidoyer de
  
  la Cause grasse fit jusqu’au XVIIIe siècle retentir des éclats d’une gaîté souvent trop
  
  épicée les voûtes graves du Palais. Le XVIIIe siècle licencieux s’offusqua des licences
  
  de la Basoche et abolit définitivement la Cause grasse.
  Des anciens usages de la Basoche vieillie, dépouillée de ses antiques privilèges,
  
  il ne subsista que la plantation du May. Puis le pauvre arbre, dont la verdure
  
  enrubannée égayait la vieille cour, au bas du perron fameux par tant de
  
  scènes dramatiques, disparut à son tour, peu avant la Révolution. En 1772, à la
  
  démolition du Perron, de la galerie aux Merciers et du trésor des Chartes, il était
  
  encore là. Sans doute, il ne cadrait plus avec le pédantisme classique des nouvelles
  
  constructions, car on abolit le May, gracieux et naïf symbole des antiques
  
  coutumes en train de disparaître.
  De nouveau la Révolution allait donner des spectacles tragiques à la cour du
  
  Palais; si le May avait vécu quelques années de plus, il aurait pu voir, pendant des
  
  mois, les condamnés du tribunal révolutionnaire sortir par une porte basse à
  
  droite du perron, et monter juste à son pied dans les charrettes fatales.
  Au commencement de la Révolution, la Basoche en fermentation forma un
  
  bataillon particulier de la garde nationale, à l’uniforme rouge avec épaulettes et
  
  boutons d’argent; mais à la suppression des corporations ce corps particulier dut
  
  disparaître et ses hommes furent versés dans d’autres bataillons parisiens.
  Aux siècles du moyen âge, dans le Palais même, à côté du royaume de la
  
  Basoche, florissait un autre État, l’Empire de Galilée, nom arboré par la communauté
  
  des clercs de la Chambre des comptes, fondée probablement vers la même
  
  époque que celle des clercs du Palais.
  Le haut et souverain Empire de Galilée tirait son nom d’une petite rue tournant
  
  dans l’enclos du Palais, à côté des rues de Nazareth et de Jérusalem. Ces
  
  appellations bibliques n’avaient pas pour origine un ghetto, comme certains l’ont
  
  pensé, elles étaient un souvenir des croisades, et venaient de bâtiments construits
  
  ici par saint Louis pour loger des pèlerins de Terre Sainte.
  {139}
  
  Sous Henri II, pour réunir à la cour des comptes quelques bâtiments annexes,
  
  on édifia au-dessus de la rue la jolie arcade de Nazareth, pavillon de style Renaissance
  
  décoré d’élégantes sculptures, de consoles à mascarons et de figures de
  
  Jean Goujon. Après la disparition de la cour des comptes, l’arc de Nazareth fut
  
  une des entrées de la préfecture de police; à la démolition de la préfecture et de
  
  tout ce qu’elle recélait encore de vieux débris du Palais, l’arc fut transporté à
  
  l’hôtel Carnavalet où il est maintenant réédifié dans le Jardin.
  L’empereur de Galilée possédait des attributions semblables à celles du roi de
  
  la Basoche, il était le chef de la corporation, le juge souverain avec ses suppôts, de
  
  toutes les affaires de la communauté. L’empire de Galilée, de même que le royaume
  
  de la Basoche, avait ses solennités et ses grands jours. La veille et le jour des
  
  Rois, les sujets de l’empire de Galilée s’organisaient en bandes bruyantes et se
  
  mettaient en marche, derrière leur souverain entouré de sa cour et de ses gardes,
  
  drapeaux flottants, musiques en tête, pour s’en aller porter le gâteau des Rois
  
  chez tous les membres de la cour des comptes, régalant les assistants de danses
  
  morisques, de divertissements divers et d’aubades.
  L’empereur de Galilée tomba du même coup qui supprima le roi de la Basoche
  
  sous Henri III, et fut remplacé lui aussi par un simple chancelier. L’empire survécut
  
  et parvint, caduc et déchu, dépouillé de ses privilèges, jusqu’à la Révolution
  
  qui lui porta le dernier coup.
  Au temps de Louis XIII, quand Salomon de Brosse a terminé la reconstruction
  
  de la Grande salle détruite par le grand incendie de 1618, le Palais a pris une
  
  nouvelle physionomie qu’il va garder pendant cent cinquante ans, jusqu’aux
  
  grands changements de la fin du dernier siècle, préludes des transformations et
  
  reconstructions de notre temps.
  Il n’a plus l’aspect purement féodal de sa grande époque, c’est un assemblage
  
  pittoresque d’édifices et de bâtiments de toutes sortes, enchevêtrés les uns dans
  
  les autres, juxtaposés et superposés. L’ensemble est confus; la pointe ouest de
  
  l’île de la cité, le château de proue du vaisseau de Lutèce, n’a plus ses grandes et
  
  nobles lignes d’autrefois, mais l’entassement de tous ces bâtiments qui sont venus
  
  peu à peu s’accoler aux grosses tours, s’accrocher en parasites aux belles architectures,
  
  prendre possession de tous les recoins libres, constitue au vieux Palais
  
  une physionomie grouillante et compliquée tout à fait curieuse.
  A l’extrême pointe, l’ancien jardin du roi a disparu, et aussi la maison des
  
  Etuves, vers 1605, au moment de l’achèvement du Pont-Neuf et de la création de
  
  la place Dauphine, triangle de maisons symétriques en pierre et briques. De
  
  l’autre côté du Palais, tout le long de la rue de la Barillerie qui va du Pont au
  
  Change et de Saint-Barthélemy au pont Saint-Michel, l’ancienne enceinte fortifiée
  
  du Palais a été coupée par endroits ou chargée de maisons, montrant une ligne
  
  irrégulière de pignons serrés, au milieu desquels s’ouvrent les deux portes du
  
  Palais. La plus importante, flanquée de deux tours, au débouché de la rue de la
  
  {140}
  
  Calandre, donne au pied de la Sainte Chapelle, devant la Chambre des Comptes;
  
  l’autre, décorée de deux tourelles en encorbellement, s’ouvre sur la cour du May, en
  
  face de la rue de la Vieille-Draperie.
  Un reste de rempart crénelé réunit les tours de la grande porte au pignon de
  
  la petite chapelle Saint-Michel; de l’autre côté, vers le Pont au Change, des bâtiments
  
  divers se pressent sous le double pignon de la Grande salle, avec des tourelles
  
  de différentes formes, des toits de toutes tailles, dominés par la haute tour
  
  de l’Horloge. De plus, en avant de tout cela, une ligne cahotante d’échoppes, de
  
  petites bicoques parasites s’accroche au rez-de-chaussée des maisons, des poternes
  
  du palais, des remparts et des tours. Ces échoppes ne s’arrêtent pas à la tour de
  
  l’Horloge, elles tournent sur le quai des Morfondus nouvellement achevé.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  PORTE DU PALAIS DONNANT SUR LA COUR DU MAY
  
  Jusqu’en 1580, une berge irrégulière, un talus herbeux plus ou moins haut,
  
  avait bordé la Seine sous les tours du Palais; on commença sous Henri III les
  
  travaux du quai en même temps que l’on travaillait au Pont-Neuf, mais ils ne
  
  furent terminés qu’en 1611. Ce quai de l’Horloge, exposé au nord, balayé par les
  
  brises de l’hiver, fut gratifié du surnom expressif de quai des Morfondus, par les
  
  gens qui le traversaient en soufflant sur leurs doigts ou en s’enveloppant jusqu’au
  
  nez dans leurs manteaux. Plus tard, en raison des commerçants, lunettiers, ou
  
  {141}
  
  opticiens, qui occupaient les boutiques vers le Pont-Neuf, on l’appela aussi quai
  
  des Lunettes.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LA GRANDE PORTE DU PALAIS, COUR DE LA SAINTE-CHAPELLE, CÔTÉ INTÉRIEUR
  
  De la tour de l’Horloge à la Conciergerie et à la Tournelle le bas des vieux
  
  murs du Palais disparaît de même sous les constructions parasites; les tours de la
  
  Conciergerie et la tour Bonbec en sont ceinturées jusqu’à mi-corps. Au-dessous se
  
  poursuit la ligne d’échoppes, de petites boutiques largement ouvertes pour des
  
  étalages que protègent les larges auvents.
  Pénétrons maintenant dans la grande cour du Palais, que la Sainte-Chapelle
  
  {142}
  
  subdivise en deux parties: cour du May et cour de la Sainte-Chapelle. Sur le
  
  revers de l’enceinte du Palais, bordant la rue de la Barillerie, on voit l’autre face
  
  de la longue ligne de maisons coupées de tours et de tourelles, plus pittoresques
  
  encore de ce côté que de l’autre, et garnies de même des petites échoppes collées
  
  et tassées au bas des pignons. En face, au pied du grand perron, les petites boutiquettes
  
  se pressent et montent sur les côtés du degré; elles sont plus serrées
  
  encore sous le Trésor des Chartes dont elles cachent la base, elles tournent autour
  
  de la Sainte-Chapelle, incrustées entre les piliers.
  Le côté méridional de la Sainte-Chapelle est longé par le grand degré couvert
  
  montant à la chapelle supérieure, ou escalier de Louis XII, ruiné par la chute de
  
  la flèche incendiée avec le comble en 1630. On s’est contenté de refaire assez
  
  grossièrement les voûtes effondrées de cet escalier; à l’entrée du degré les
  
  débris tronqués des anciens piliers de Louis XII semés de fleurs de lis sculptées,
  
  donnent encore une idée de la beauté de l’œuvre détruite. Les échoppes, les
  
  petites maisonnettes arrivent au bas des marches, emboîtent les piliers ruinés et
  
  grimpent le long de la rampe extérieurement et intérieurement pour aller se
  
  rattacher aux boutiques qui garnissent à l’intérieur la galerie aux Merciers.
  On trouve dans ces échoppes tous les petits commerces possibles, et certains
  
  petits métiers comme les horlogers et les barbiers. Les boutiques sont très achalandées;
  
  la foule circulant perpétuellement dans les galeries, dans toutes les
  
  parties du Palais, comme dans un établissement marchand analogue aux galeries
  
  du Palais-Royal, se presse devant les étalages sous les larges auvents.
  Les libraires et les marchands d’articles de modes, surtout, sont nombreux
  
  sur l’escalier de la Sainte-Chapelle et resteront fidèles au Palais jusqu’à la Révolution;
  
  leurs boutiques sont le rendez-vous des oisifs. Les dames et les beaux
  
  cavaliers se pressent chez la marchande de modes, examinant dentelles pour le
  
  cou, pour les manchettes ou pour les bottes, collets et grandes fraises, rubans,
  
  éventails, gants, masques pour les dames, etc., toutes les dernières créations de la
  
  mode. Les lettrés feuillettent les livres nouveaux, les grands romans de Mlle de
  
  Scudéry, les rébarbatifs bouquins de droit, de théologie ou d’histoire, les pesants
  
  volumes des graves écrivains ou les petits recueils des poètes.
  Dans ses curieuses estampes Abraham Bosse nous montre ces élégants chalands
  
  courant les boutiques du Palais, en quête de la mode fraîchement éclose et des
  
  bruits du jour, nouvelles des armées venues par les derniers courriers, échos
  
  des petits ou grands événements de la cour, menus cancans de la ville. C’est la
  
  gazette parlée qui se fait là, on vient recueillir aux petites réunions chez la modiste
  
  ou chez le libraire les nouvelles que l’on répandra ensuite à la promenade, sous
  
  les arcades de la place Royale ou dans les Ruelles du beau monde.
  Un jour de Mardi-Gras on avait vu le roi Henri III avec de jeunes seigneurs, en
  
  train de courir la ville et de faire les mille folies autorisées par le carnaval,
  
  arriver masqués à cheval dans la cour du Palais. L’un d’eux, raconte Brantôme,
  
  étant sur son cheval Real «monta de course, car ainsy le fallait, par le grand
  
  degré du Palais (cour du May), cas estrange, estant aussi roide, entra dans la
  
  {143}
  
  galerie et grande salle du Palais, fit ses tours, promenades, courses et folies, et
  
  puis vint descendre par le degré de la Sainte-Chapelle sans que le cheval jamais
  
  bronchast, et rendit son maître sain et sauf dans la basse-cour...»
  Le degré «du perron antique» était moins raide que le perron de marbre
  
  de la cour du May. Boileau dans son poème comique en fait le champ de bataille
  
  des chanoines mettant à sac la boutique du libraire Barbin pour se jeter à la tête
  
  les lourds bouquins.
  
  
  Par les détours étroits d’une barrière oblique
  Ils gagnent les degrés et le perron antique,
  Où sans cesse, étalant bons et méchants écrits,
  Barbin vend aux passants des auteurs à tous prix.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  INCENDIE DE LA SAINTE-CHAPELLE EN 1630
  
  La barrière oblique dont parle Boileau était une barrière placée en avant du
  
  perron, barrière en quelque
  
  sorte emblématique de juridiction,
  
  qui se plaçait devant
  
  les hôtels des princes ou des
  
  grands officiers de la couronne,
  
  du doyen des maréchaux
  
  de France, des chanceliers,
  
  etc. L’édifice de la
  
  Chambre des comptes était
  
  précédé d’une barrière aussi
  
  et aucune échoppe ne s’y
  
  adossait comme aux autres
  
  bâtiments du Palais.
  Boileau, qui nous esquisse
  
  çà et là dans le Lutrin
  
  quelques croquis du
  
  Palais, était né dans cette
  
  cour même de la Sainte-Chapelle,
  
  dans une des
  
  maisons des chanoines.
  
  Onzième enfant de Gilles
  
  Boileau, greffier du Parlement,
  
  il était du Palais
  
  presque autant que les
  
  pierres du monument elles-mêmes
  
  puisque, paraît-il,
  
  les Boileau étaient là depuis
  
  saint Louis peut-être, depuis
  
  Charles V assurément,
  
  ce roi ayant eu pour confesseur Hugues Boileau, trésorier de la Sainte-Chapelle.
  
  Un des frères de Boileau fut chanoine de la Sainte-Chapelle.
  {144}
  
  Le poète avait été de la Basoche; après avoir grossoyé chez son beau-frère
  
  Dongeois, greffier aussi au Parlement, il se fit recevoir avocat, et plaida au moins
  
  une fois au Palais, avec, par bonheur, un insuccès si complet qu’il dut tout de
  
  suite renoncer à l’espoir d’obtenir jamais le moindre sac à procès de la confiance
  
  des procureurs.
  Enfin en sa vieillesse revenu au gîte, à l’île de la Cité et à son vieux Palais,
  
  il fut enterré sous les dalles de la Sainte-Chapelle. On ne peut donc être plus du
  
  Palais que le poète qui a chanté dans le Lutrin la grande dispute des chanoines
  
  de la Sainte-Chapelle, à propos d’un lutrin placé dans le chœur par le trésorier de
  
  la Sainte-Chapelle, grand dignitaire du chapitre.
  La déesse Discorde assise au pied du May contemple le temple de la Chicane
  
  son empire:
  
  
  Elle y voit par le coche et d’Evreux et du Mans,
  Accourir à grands flots ses fidèles Normands;
  Elle y voit aborder le marquis, la comtesse,
  Le bourgeois, le manant, le clergé, la noblesse.
  Et partout des plaideurs les escadrons épars
  Faire autour de Thémis flotter ses étendards...
  
  
  A un autre endroit Boileau parle du pilier des consultations, dans la grande
  
  salle, un pilier particulier devant lequel procureurs et gens de loi attendaient les
  
  plaideurs pour les consultations pressées, comme, dans la précédente grande
  
  salle gothique, plaideurs et avocats affairés se groupaient devant les quatre
  
  grandes cheminées, ou sur les bancs d’embrasure entre les arcatures,
  
  
  Entre les vieux appuis dont l’affreuse grande salle
  Soutient l’énorme poids de sa voûte infernale,
  Est un pilier fameux des plaideurs respecté
  Et toujours des Normands à midi fréquenté.
  Là sur des tas poudreux de sacs et de pratique,
  Hurle tous les matins une sibylle étique;
  On l’appelle Chicane...
  
  
  A rapprocher d’un croquis précédent de maître François Villon:
  
  
  Je vis là tant de mirlifiques,
  Tant d’ameçons et tant d’affiques
  Pour attraper les plus huppés,
  Les plus rouges y sont happés...
  Cuydant destruire son voisin
  De Poytou ou de Limousin...
  
  
  Au pied du perron de la cour du May avait été établi un montoir de pierre,
  
  pour aider les vieux conseillers et les graves magistrats à descendre de leurs
  
  mules, quand ils arrivaient le matin de très bonne heure, dans leur modeste équipage,
  
  se mettre à la besogne dans les diverses «chambres».
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE PRÉSIDENT MOLÉ AUX BARRICADES DE LA RUE St. HONORÉ—1648
  
  Certaines familles se perpétuaient dans les charges judiciaires, le Palais voyait
  
  {145}
  
  les générations se suivre et se remplacer; aux vieux conseillers du XVIe siècle à
  
  longues barbes, à la mine austère qui avaient siégé aux difficiles époques sous la
  
  menace des hallebardes de la Ligue, succédaient les conseillers à moustaches et à
  
  barbiche à la royale du temps de Louis XIII. Leurs petits-fils allaient être ces
  
  magistrats à menton glabre, à lourdes perruques du grand règne. Les longues
  
  barbes avaient longtemps persisté au Palais; pour quelques vieux parlementaires,
  
  elles symbolisaient la gravité professionnelle, et jusqu’au temps de la Fronde ils
  
  les arborèrent comme une protestation, parmi les jeunes magistrats à moustaches
  
  trop cavalières.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LES ÉCHOPPES AU PIED DES TOURS DU PALAIS, XVIIe SIÈCLE
  
  L’exceptionnelle fortune de quelques familles de magistrats, parvenues aux
  
  plus hautes fonctions de l’Etat, leur permit de bâtir quelques-uns des grands hôtels
  
  du Marais, mais les pères de ceux-ci, comme tous les autres parlementaires,
  
  {146}
  
  avaient mené une vie des plus simples, en de modestes logis de la Cité ou des
  
  quartiers environnants, particulièrement sur le quai des Augustins.
  Investis de la terrible mission de juger, chargés de la redoutable responsabilité
  
  d’appliquer des lois arbitraires et confuses, en ce temps où Thémis a la main
  
  dure, ces magistrats ont en général une réputation d’intégrité bien établie. Sur
  
  la gravité des mœurs et la simplicité des habitudes des vieux conseillers, des
  
  indications abondent dans l’histoire, et spécialement dans la chronique parisienne.
  
  Saint-Foix, dans ses essais sur Paris, rapporte que Gilles le Maître, premier président
  
  du Parlement sous Henri II, propriétaire d’une petite terre près Paris, stipulait
  
  dans le bail de ses fermiers «qu’aux quatre bonnes fêtes de l’année et
  
  au temps des vendanges ils lui amèneraient une charrette couverte et de la paille
  
  fraîche dedans pour y asseoir sa femme et sa fille, et qu’ils lui amèneraient aussi
  
  un ânon ou une ânesse pour monture de leur chambrière». Et dans ce rustique
  
  équipage, la famille de notre président s’en allait faire sa petite partie de campagne,
  
  le président marchant en tête sur sa mule, accompagné de son clerc à pied.
  Quand s’introduisit l’usage des carrosses, le premier président de Thou, fort
  
  gêné par la goutte, en eut un, probablement quelque caisse bien lourde et bien
  
  massive, mais sa femme pour ses courses dans Paris s’en allait à cheval en croupe
  
  derrière un domestique.
  Peu de luxe donc chez ces magistrats menant l’existence tranquille de la petite
  
  bourgeoisie, venant au Palais à pied ou sur leur mule, quelquefois à deux sur la
  
  même monture. Ce qui fait tout le long des siècles l’universelle clameur des plaideurs
  
  se plaignant d’être écorchés vifs dans la maison de dame Thémis, c’est
  
  l’âpreté des procureurs, de la foule des gens de chicane embusqués aux détours
  
  de cette maison, et qui s’entendent parfaitement à exprimer des sacs de procédure
  
  tout le suc qu’ils peuvent contenir.
  Aux graves conseillers descendant de leurs mules au Grand Perron, sous le
  
  may de la Basoche, se mêlent les robes noires des procureurs et des avocats, la
  
  foule bigarrée et souvent râpée des basochiens, des commis des greffes, des
  
  clercs des études chargés de sacs à procès, foule remuante et turbulente, et tous
  
  les flâneurs de Paris, les laquais et les pages des gens en quête de nouvelles ou
  
  d’achats aux boutiques de la cour et des galeries. Les pauvres basochiens sont
  
  nourris et logés chez leurs patrons, logés aux galetas, sous les toits, et nourris
  
  souvent assez mal par madame la procureuse, comme en témoignent bien des
  
  traits des comédies de ces temps.
  
  
  ... On nous a régalés d’un potage à l’eau claire...
  D’un lavis de potage où parmy les flots d’eau,
  Se noyait pauvrement un malheureux poireau...
  ... Nous aussi, quelquefois, nous avons pour recrue
  Dans un beurre gluant un morceau de morue
  Large de trois doigts, jaune et dont la dureté
  Des plus hardis mâcheurs abat l’activité.
  
  
  Revenons aux échoppes et au commerce du Palais. A l’intérieur comme à
  
  {147}
  
  l’extérieur, comme dans les cours, les boutiques se pressaient dans la grande
  
  salle tout le long des galeries, utilisant tous les coins, tous les passages, même
  
  les plus étroits.
  Le livre de Gilles Corrozet, le premier historiographe parisien: La fleur des
  
  Antiquitez, Singularitez et Excellences de la plusque noble et triomphante ville
  
  et cité de Paris, se vendait «au premier pillier en la grant salle du Palais» chez
  
  Denis Janot, en 1532, de qui plus tard Corrozet lui-même, devenu le gendre de
  
  son éditeur, reprit la «boutique».
  Les boutiques étaient surtout serrées dans la galerie Marchande ou des Merciers,
  
  centre du Palais bruyant et affairé, où elles formaient deux rangées entre
  
  lesquelles la circulation devenait difficile. Le Paris élégant flânait aux étalages où
  
  chaque boutiquier appelait les chalands et s’efforçait d’attirer leur attention en
  
  vantant ses marchandises. Les jolies mercières du Palais ont aux XVIIe et
  
  XVIIIe siècles une réputation de coquetterie bien méritée, car pour faire connaître
  
  les modes nouvelles elles se parent de superbes dentelles, des grands collets
  
  montés ou rabattus, des grandes manchettes des élégantes et «galantisent» sur
  
  les coiffures.
  Il en était encore de même avant la Révolution; Mercier, qui a vu la fin du
  
  Palais d’autrefois, appuie sur le contraste des robes noires des légistes voisinant
  
  avec les coquetteries et les futilités des boutiques de la galerie, sur cette opposition
  
  violente des minois souriants des marchandes avec les grimaces disgracieuses
  
  des vieux procureurs, qu’il traite de sangsues, et de tous les suppôts de la
  
  chicane sur lesquels il semble être de l’avis de Louis XII, qui disait avec toute
  
  l’irrévérence qu’un roi pouvait se permettre: «La plus laide bête à voir passer,
  
  c’est un chicanous chargé de ses sacs.»
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE CORBILLARD, COCHE D’EAU DE CORBEIL
  
   
  {148}
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  L’ENTRÉE DE LA PLACE DAUPHINE. ÉTAT ACTUEL
  
  CHAPITRE VIII
  
  
  LE PARLEMENT DE LA FRONDE
  Malaise intérieur général.—Premières protestations
  
  du Parlement.—Mazarin et la Cour.—L’enlèvement
  
  de Broussel, les barricades.—M.
  
  le Coadjuteur.—Marche du Parlement
  
  à travers l’émeute.—La guerre de la Fronde.—Princes
  
  et ducs.—La cavalerie des portes
  
  cochères et le régiment de Corinthe.—Jeune
  
  Fronde et vieille Fronde.—Le Palais champ
  
  de bataille.—Le combat du faubourg Saint-Antoine.—Émeute
  
  de la paille.—Massacre
  
  de magistrats et conseillers à l’hôtel de ville.—Louis
  
  XIV.—Docilité du Parlement.—Les
  
  difficultés de la Régence.—Incendie de
  
  la cour des Comptes.—Orages parlementaires
  
  du XVIIIe siècle.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE COADJUTEUR A DEMI ÉTRANGLÉ AU PALAIS
  
  Après quarante années de tranquillité
  
  au sortir des terribles journées de
  
  la Ligue, le Palais allait rentrer
  
  dans la politique active et entendre
  
  encore gronder les révolutions.
  {149}
  
  Ce fut le Parlement lui-même, cette fois, qui fit jaillir la première étincelle
  
  des troubles de la Fronde pendant la minorité de Louis XIV. Ces nouveaux
  
  troubles, qui furent très près de prendre la même tournure que la Révolution
  
  d’Angleterre au même moment, éclatèrent alors que la France se trouvait victorieuse
  
  au dehors, quand Mazarin, continuateur de Richelieu mais trop ami de la
  
  reine Anne d’Autriche, semblait devoir recueillir le bénéfice des succès remportés
  
  par les armées françaises à Nordlingen, à Crémone, à Lens. Mais les lauriers
  
  sont une maigre compensation à la misère et à la famine, Paris et les provinces
  
  affamés et ruinés par de longues dilapidations les dédaignaient.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  CÔTÉ MÉRIDIONAL DU PALAIS ET PONT SAINT-MICHEL. XVIIe SIÈCLE
  
  Des exactions de maltôtiers, de mauvaises opérations fiscales aggravaient cette
  
  misère et faisaient s’élever de partout des clameurs de protestation. Le Parlement
  
  s’était ému déjà de ce cri général, lorsque, fort maladroitement, le surintendant
  
  des finances Emeri, Italien comme Mazarin, en quête de ressources pour le trésor
  
  embarrassé et ne trouvant plus rien ni personne à pressurer, chercha à tirer de
  
  l’argent du Parlement lui-même, en créant des charges nouvelles et en retenant
  
  par emprunt forcé les gages de la magistrature.
  Ces expédients mirent le feu aux poudres; cette fois le Parlement touché au
  
  vif, réunissant toutes ses chambres, prit franchement position contre la cour et
  
  non seulement refusa d’enregistrer tous les édits financiers, mais encore se
  
  {150}
  
  lançant à corps perdu dans la pure politique, dans l’opposition violente, entreprit
  
  tout à coup de réclamer une réforme générale de tous les systèmes d’administration
  
  gouvernementale, quelque chose presque comme une refonte des institutions.
  L’action était engagée entre le Palais et la cour; les esprits s’échauffaient, le
  
  Parlement, enflammé par la popularité que lui valaient ses réclamations et ses
  
  propositions de réformes, menait une guerre à coups d’arrêts contre les agents
  
  financiers du pouvoir, contre les intendants exécrés. Le pays se trouvait divisé en
  
  deux factions, les mazarins et les frondeurs; et la Fronde, s’obstinant et s’enhardissant
  
  chaque jour dans sa lutte contre la cour, s’essayait tout doucement à
  
  devenir une révolution.
  Mazarin avait tenté de diviser les divers corps du Parlement pour en venir
  
  plus facilement à bout; le 13 mai 1648, les quatre cours souveraines, le Parlement,
  
  la Chambre des comptes, la Cour des aides et le Grand conseil, réunies à la
  
  grand’chambre, lui répondirent par l’arrêt d’union «pour servir le public et le
  
  particulier et réformer les abus de l’Etat». Le ministère eut beau casser cet
  
  arrêt d’union, le Parlement méprisa sa décision et persista dans son attitude.
  La guerre de chansons et de quolibets contre le Mazarin étant commencée,
  
  l’arrêt d’ougnion ou d’ognion, comme prononçait le cardinal, fut l’occasion d’une
  
  quantité de plaisanteries et de pamphlets, comme La dernière soupe à l’ognon
  
  pour Mazarin ou Ballet dansé devant le roy, et la reine régente sa mère, mazarinade
  
  née avec une infinité d’autres, dans la grande levée de plumes de tous
  
  les petits poètes et littérateurs tiraillant en avant des grands parlementaires,
  
  contre la cour et le cardinal.
  Toutes les manœuvres de Mazarin se brisaient devant la fermeté du Parlement;
  
  le premier président Molé, l’avocat général Omer Talon osaient parler très
  
  net, et réclamaient hautement pour le Parlement un droit de contrôle sur toutes
  
  les affaires de l’Etat et sur les décisions royales. Paul de Gondi, coadjuteur de
  
  l’archevêque de Paris Pierre de Gondi, son oncle, s’était posé en adversaire
  
  résolu de Mazarin et de la cour. Esprit remuant, audacieux, fait pour l’intrigue
  
  et les conspirations, prélat galant et bretteur qui se battait en duel comme un
  
  mousquetaire, il s’efforçait d’entretenir la fermentation populaire où il frétillait
  
  d’aise.
  On mena le petit roi au Palais tenir un lit de justice, afin d’en imposer à ces
  
  magistrats lancés dans l’opposition, et de restaurer, s’il était possible encore, l’autorité
  
  royale atteinte; mais les beaux discours du chancelier et les injonctions n’y
  
  firent rien, le Parlement persévéra dans son attitude. C’était une puissance nouvelle
  
  qui s’élevait en face de la puissance royale, et qui semblait d’autant plus
  
  menaçante que l’on voyait, précisément au même moment, la lutte du Parlement
  
  d’Angleterre contre le roi Charles Ier, aboutir à une complète révolution préparant
  
  le procès et le supplice du roi.
  Le parti de la cour, attendant impatiemment l’occasion de tenter un coup de
  
  force, la crut trouver dans la victoire remportée à Lens par le duc d’Enghien,
  
  {151}
  
  prince de Condé; il se sentit assez fortifié par ce triomphe des armées royales
  
  pour briser violemment l’opposition du Parlement en faisant enlever trois des
  
  principaux meneurs de la résistance aux volontés du pouvoir, et en procédant à
  
  ces arrestations avec éclat, au grand jour.
  Le 26 août 1648, pour le grand Te Deum d’actions de grâces à Notre-Dame,
  
  tout Paris était sur pied, les rues depuis le Palais-Royal, ex-Palais Cardinal, jusqu’à
  
  Notre-Dame étaient bordées de soldats du régiment des gardes, entre lesquels
  
  défilèrent la reine et la cour et soixante-treize drapeaux pris à l’ennemi, portés à
  
  la cathédrale par les Suisses.
  «Le Parlement va être bien fâché!» avait dit le jeune roi quand la nouvelle
  
  de la victoire de Lens était arrivée à la cour. La reine et Mazarin se préparaient à
  
  donner l’humiliation du Parlement pour conclusion à ce défilé triomphal au milieu
  
  des acclamations. Leurs mesures étaient prises. Le Te Deum achevé, la cour
  
  reprit le chemin du Palais-Royal; la reine avant de s’éloigner fit un signe à
  
  M. de Comminges, lieutenant de ses gardes et lui dit deux mots: «Allez, et que
  
  Dieu vous assiste!»
  Comminges resta dans l’église avec une partie de ses hommes et quand les
  
  flots des assistants se furent un peu dissipés, il sortit à son tour avec sa troupe
  
  au milieu de l’inquiétude éveillée par sa manœuvre insolite.
  Il n’avait pas à aller bien loin. A gauche du parvis Notre-Dame, dans la rue
  
  Saint-Landry, demeurait le conseiller Pierre Broussel, devenu par son attitude au
  
  Parlement une idole populaire. C’était un vieux magistrat de soixante-dix-huit ans,
  
  de très mince fortune, très digne et très austère, que l’on voyait tous les jours,
  
  quelque temps qu’il fît, s’acheminer à pied vers le Palais pour s’y mettre au
  
  travail.
  Comminges avait envoyé quelques-uns de ses hommes arrêter le président
  
  Charton, lequel averti à temps put s’échapper, et le conseiller Blancmesnil qui fut
  
  pris sans difficulté. Il s’était réservé l’enlèvement de Broussel comme la partie
  
  la plus délicate et la plus difficile de l’opération, en raison de l’extrême popularité
  
  venue au vieux conseiller que le peuple appelait son «père». L’opération
  
  pour réussir devait être menée énergiquement et rapidement; il ne fallait pas
  
  laisser à Broussel la velléité d’appeler le populaire du voisinage à son secours et
  
  à ses voisins le temps de s’attrouper. En quelques minutes Comminges arriva
  
  rue Saint-Landry, le conseiller était au logis, à table, Comminges brusqua l’entrée
  
  et, sans laisser même le temps au pauvre homme de prendre son manteau, l’enleva
  
  de table en pantoufles.
  —Mes enfants, dit le conseiller à sa famille atterrée, recevez ma bénédiction,
  
  je n’espère plus vous revoir jamais, je ne vous laisse point de biens mais un peu
  
  d’honneur, ayez soin de le conserver!
  Cependant les fils de Broussel essayaient de parlementer avec l’officier, une
  
  vieille servante ouvrait la fenêtre et criait au secours, déjà des rumeurs montaient
  
  de la rue où les gardes s’efforçaient de maintenir les gens accourus au bruit.
  
  Comminges, sans rien entendre, entraînait son prisonnier et au milieu des
  
  {152}
  
  murmures, des cris et des menaces, dans le tumulte grossissant, il le poussa dans un
  
  carrosse qu’il avait amené et fit signe à ses gens de fendre la foule en hâte. Le
  
  carrosse eut beaucoup de peine à démarrer, on tentait déjà de couper les rênes,
  
  on se colletait avec les gardes, on courait chercher des armes et sonner le
  
  tocsin de Saint-Landry. Du port Saint-Landry tout proche les gens criaient aux
  
  bateliers du port de la Grève en face
  
  d’accourir bien vite: «On arrête Broussel!»
  
  Et ces mariniers à ce cri se jetaient
  
  dans leurs barques, armés de crocs
  
  et de tout ce qui leur était tombé sous la
  
  main.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE PORT SAINT-LANDRY ET LA TOUR DAGOBERT
  
  Le carrosse, à peine en route au milieu
  
  des vociférations des gens courant derrière
  
  lui, faillit culbuter au milieu de la
  
  rue des Marmousets; des clercs d’une
  
  étude de notaire l’attendaient au passage
  
  et soudain jetaient dans les jambes des
  
  chevaux les bancs de bois de l’étude.
  Le cocher, à force d’adresse, put franchir
  
  l’obstacle, et les chevaux des gardes
  
  firent de même. Toujours suivi par une
  
  troupe hurlante où commençaient à se
  
  voir des hallebardes et de vieilles colichemardes
  
  de la Ligue, le carrosse arrive
  
  par la rue de la Juiverie et le Marché-Neuf
  
  au quai des Orfèvres. Là une roue
  
  s’en va ou un essieu se casse, le carrosse
  
  verse; Comminges en tire Broussel, en
  
  même temps que ses gardes arrêtent un autre carrosse qui passait, et en font
  
  descendre une dame. Une foule inquiète et hostile entourait la petite troupe, elle
  
  ne savait pas au juste de quoi il s’agissait, mais la populace armée arrivait.
  
  Comminges pousse encore Broussel dans le carrosse de la dame, s’installe l’épée
  
  à la main à côté de lui, et le cocher fouette les chevaux. Il peut encore fendre
  
  la foule et prendre le galop sous la grêle des pierres et des injures; le Pont-Neuf
  
  est traversé, puis en peu de minutes la porte de la Conférence franchie.
  Le coup avait réussi. Comminges, hors d’affaire, galopait sur la route de
  
  Saint-Germain avec son prisonnier, mais derrière lui l’émotion populaire se
  
  changeait en sédition et tout Paris courait aux armes. Les soldats qui rentraient
  
  de Notre-Dame, et dont la présence au Pont-Neuf avait probablement sauvé Comminges,
  
  se trouvèrent en un clin d’œil entourés par l’émeute et le maréchal de la
  
  Meilleraye eut grand’peine à les en tirer. Il courut les plus grands dangers sur
  
  le Pont-Neuf et à l’Arbre-Sec, et sans l’aide du coadjuteur qui s’était lancé dans la
  
  bagarre au premier bruit de l’événement, il y fût probablement resté.
  {153}
  
  Toute la journée se passa en bagarres dans la rue, en négociations avec la
  
  cour. Le cri des Parisiens: «Vive le roi, liberté à Broussel!» retentit jusqu’au soir
  
  sous les fenêtres du Palais, puis tout s’éteignit, les Parisiens rentrèrent souper en
  
  leurs logis.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  MAISON RUE NEUVE-NOTRE-DAME, DÉMOLIE VERS 1840
  
  Anne d’Autriche, qui avait dit avec fureur en entendant le bruit de l’émeute:
  
  «Rendre Broussel! Je l’étranglerais plutôt avec ces deux mains!» et qui s’était
  
  résignée ensuite à entendre les propositions du coadjuteur, reprit toute son assurance
  
  au retour du calme. La cour crut tout fini et le grand feu apaisé. Se
  
  figurant avoir gagné la première manche, elle voulut poursuivre l’exécution de
  
  son plan. Le lendemain, à la première heure, des troupes devaient marcher,
  
  occuper différents points entre le Palais-Royal, la porte de Nesle, le Pont-Neuf
  
  et le Palais; puis le Parlement serait mis en interdit et exilé à Montargis, on
  
  mettrait la main sur un certain nombre de meneurs et sur le coadjuteur lui-même
  
  que la reine avait pris en abomination pour son rôle dans l’affaire.
  Mais de leur côté les frondeurs ne s’endormaient pas. Averti du plan de la
  
  cour par des amis, le coadjuteur avait fait appeler Myron, maître des comptes et
  
  colonel du quartier de Saint-Germain-l’Auxerrois; tous deux devant l’imminence
  
  du péril se mirent résolument en mouvement pour réveiller l’ardeur des
  
  Parisiens.
  A la pointe du jour Paris, dans le plus grand calme, semblait sortir du plus
  
  {154}
  
  innocent sommeil. Des compagnies de Suisses se montrèrent du côté de la porte
  
  de Nesle, en marche vers les points à occuper; en même temps, suivant les instructions
  
  de la reine, le chancelier Pierre Seguier partit en carrosse avec une
  
  escorte de gens de justice et de hoquetons pour aller signifier au Palais la fermeture
  
  du Parlement.
  Le chancelier ne passait point pour un brave et tremblait assez, dit-on, de se
  
  risquer ainsi dans les rues de Paris. Outre son frère l’évêque de Meaux qui le
  
  voulut suivre, sa fille la duchesse de Sully, «belle, jeune et courageuse,» s’était
  
  jetée dans son carrosse malgré lui pour l’accompagner dans sa dangereuse
  
  mission.
  Le coadjuteur donna le signal. Subitement, ce Paris si endormi fut sur pied;
  
  les tambours des quartiers firent rage, les gens sautèrent sur hallebardes et
  
  mousquets, les rues se remplirent, et en un moment l’émeute fut dans son plein,
  
  mieux qu’au plus fort des bagarres de la veille.
  «Ce fut comme un incendie subit et violent qui prit du Pont-Neuf à toute la
  
  ville, raconte le coadjuteur dans ses Mémoires. Tout le monde sans exception prit
  
  les armes. Il y eut dans Paris en moins de deux heures plus de cent barricades
  
  bordées de drapeaux et de toutes les armes que la Ligue avait laissées entières.
  
  Comme je fus obligé de sortir un moment pour apaiser un tumulte qui était
  
  arrivé par le malentendu de deux officiers du quartier dans la rue Neuve-Notre-Dame,
  
  je vis, entre autres, une lance traînée plutôt que portée par un petit garçon
  
  de huit ans, qui était assurément de l’ancienne guerre des Anglais. Mais j’y vis
  
  encore quelque chose de curieux, M. de Brissac me fit remarquer un hausse-col
  
  sur lequel était gravée la figure du jacobin qui tua Henri III, il était de vermeil
  
  doré avec cette inscription: Saint Jacques Clément. Je fis une réprimande à
  
  l’officier qui le portait et je fis rompre le hausse-col publiquement à coups de
  
  marteau sur l’enclume d’un maréchal. Tout le monde cria: «Vive le Roy,» mais
  
  l’écho répondit: «Point de Mazarin.» Et Gondi ajoute avec plaisir qu’on ajoutait
  
  à ce cri: «Vive le coadjuteur.» Il ne fut pas fâché de le faire savoir à la reine
  
  qui l’avait bafoué la veille.
  Au même instant, les bourgeois, avec des gens de guerre, chargeaient les
  
  Suisses vers la porte de Nesle, et le chancelier qui était parti avec assez de tranquillité
  
  était attaqué sur le Pont-Neuf, poursuivi sur le quai des Augustins et
  
  manquait d’être assommé par la populace. Il put se jeter dans l’hôtel de Luynes
  
  que les émeutières mirent aussitôt à sac; le chancelier qui déjà se confessait à
  
  son frère l’évêque de Meaux, ne s’en tira que grâce à ce pillage. Au moment où
  
  la populace allait mettre le feu à l’hôtel, le maréchal de la Meilleraye arrivait
  
  avec quelques compagnies de gardes françaises et le dégageait après quelques
  
  angoisses. On remit le chancelier dans un carrosse avec sa fille la duchesse de
  
  Sully et son frère l’évêque, on réunit ceux que l’on put retrouver des gens de
  
  justice disparus et tout le convoi, carrosse avec des hommes le pistolet au poing
  
  à la portière, magistrats et troupes, se mit en retraite par le Pont-Neuf à travers
  
  l’émeute déchaînée.
  {155}
  
  Au Pont-Neuf, le péril augmenta. Plus moyen de passer. Dans la bagarre le
  
  maréchal, d’un coup de pistolet malheureux, tua une bonne femme des Halles prise
  
  dans la foule, la hotte sur le dos, et à son exemple les soldats tirèrent quelques
  
  mousquetades. Ces décharges ouvrirent le passage, mais aussitôt des coups de
  
  fusil nombreux ripostèrent des maisons de la place Dauphine et de tous côtés; le
  
  carrosse galopant sous le feu fut percé en cinq ou six endroits, il y eut des morts,
  
  le lieutenant du grand prévôt de l’hôtel fut tué raide dans ce carrosse à côté du
  
  chancelier, dont la fille fut blessée légèrement d’une balle au bras.
  La populace se jeta sur les boutiques des ferrailleurs du quai de la Mégisserie
  
  pour trouver des armes, les barricades s’élevèrent, toutes les chaînes des rues
  
  furent tendues, renforcées par un double rang de barriques pleines de terre, de
  
  pierres et de fumier. Au Pont-Neuf une grande barricade derrière laquelle
  
  fourmillait un peuple hérissé de toutes les armes possibles était, suivant les
  
  mazarinades qui chargent peut-être la note comique, commandée par un charlatan
  
  arracheur de dents de la place Dauphine nommé Carmeline.
  Le Parlement s’assemblait; suivant ses habitudes matinales, il était déjà au
  
  Palais avant le premier tumulte. Pendant qu’une multitude immense défilait
  
  incessamment du Palais au Pont-Neuf et du Pont-Neuf au Palais-Royal en criant:
  
  «Broussel! Broussel!» il rendit un arrêt décrétant Comminges de prise de corps,
  
  défendant à tous gens de guerre sous peine de la vie de prendre des commissions
  
  pareilles, et ordonnant qu’on irait en corps au Palais-Royal réclamer les
  
  prisonniers.
  Sur l’heure même le Parlement descendit dans la rue. Ils étaient cent soixante-dix
  
  conseillers en robe, se frayant passage à travers la foule tumultueuse, franchissant
  
  les chaînes des barricades au milieu d’applaudissements et d’acclamations
  
  frénétiques. Au Palais-Royal, place de guerre de la cour, le Parlement fut assez
  
  mal reçu par la reine, et le premier président Molé, qui exposa la situation de
  
  Paris «armé et enragé» et formula ses réclamations, ne tira de la reine que des
  
  paroles de colère: «Je sais bien qu’il y a du bruit dans la ville, mais vous m’en
  
  répondrez, messieurs du Parlement, vous, vos femmes et vos enfants!»
  Le Parlement, après quelques essais de négociations avec Mazarin et une
  
  nouvelle tentative auprès de la reine, dut s’en retourner sans avoir rien obtenu.
  Le populaire enflammé l’attendait aux premières barricades; comme à l’attitude
  
  des magistrats on voyait qu’ils n’apportaient point ce qu’ils étaient allés
  
  chercher, les acclamations se changèrent d’abord en sourds murmures. Le mécontentement
  
  comme une traînée de poudre courait en avant des parlementaires, leur
  
  passage à la deuxième barricade fut plus difficile, ils durent, pour apaiser les
  
  criailleries qui s’élevaient, parler vaguement de promesses de satisfaction données
  
  par la reine. A la troisième barricade, à la croix du Trahoir, les gens se fâchèrent
  
  tout à fait et, par un revirement soudain, s’en prirent au Parlement de sa propre
  
  déconvenue.
  On barra le passage, deux cents furieux, la pertuisane ou l’escopette au poing
  
  se jetèrent sur les conseillers; un rôtisseur prit le premier président Mathieu Molé
  
  {156}
  
  au collet et lui appuyant sa hallebarde sur le ventre, il lui cria: «Tourne, traître!
  
  et si tu ne veux être massacré toi-même, ramène-nous Broussel ou le Mazarin et
  
  le chancelier en otages!» Injuriés, menacés, poussés sur les pavés, les parlementaires
  
  étaient pris de panique; des présidents, une vingtaine de conseillers cherchèrent
  
  à se perdre dans la foule, seul le président Molé fit tête à l’orage et osa
  
  parler d’une voix ferme à ceux qui le menaçaient: «Quand vous m’aurez tué,
  
  dit-il, il ne me faudra que six pieds de terre!»
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LA PASSERELLE REMPLAÇANT LE PONT AU CHANGE INCENDIÉ
  
  Cette intrépidité en imposa aux émeutiers, les armes se baissèrent, mais force
  
  fut pourtant au Parlement de rebrousser chemin et de retourner au Palais-Royal,
  
  accompagné d’un vacarme de menaces et de vociférations qui dut parvenir jusqu’aux
  
  oreilles de la reine. Cette fois la cour céda. La reine demeurait inflexible
  
  quoique le président lui parlât aussi hardiment que tout à l’heure aux séditieux
  
  de la croix du Trahoir, mais les instances de Mazarin jointes aux conseils de la
  
  reine d’Angleterre, chassée récemment par une révolution semblable à celle qui
  
  menaçait le trône d’Anne d’Autriche, obtinrent enfin de celle-ci son acquiescement
  
  aux volontés des Parisiens si violemment exprimées.
  Cette fois le Parlement put franchir les barricades en montrant la lettre de
  
  cachet ordonnant la libération de Broussel et de Blancmesnil. Toute la journée et
  
  {157}
  
  toute la nuit la ville resta en armes, le peuple veillant aux barricades en attendant
  
  le retour de Broussel qu’on se hâtait d’aller tirer du château de Saint-Germain.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE NOUVEAU PONT AU CHANGE
  
  Le lendemain matin, le Parlement siégeant à la Grande Chambre entendit
  
  tout à coup s’élever, puis grossir en se rapprochant, une tempête d’acclamations:
  
  c’était l’idole populaire qu’on ramenait, avec Blancmesnil l’autre conseiller, sous
  
  l’escorte des bandes émeutières, au bruit de tous les tambours de Paris.
  Le Parlement reçut les prisonniers en grande cérémonie, les félicita sur leur
  
  heureuse délivrance, puis rendit un arrêt ordonnant aux Parisiens de démolir
  
  leurs barricades, de lever les chaînes et de rentrer leurs armes; des officiers s’en
  
  furent par tous les quartiers publier à son de trompe cet arrêt de désarmement
  
  qui fut immédiatement obéi. Sauf à la porte Saint-Antoine où l’on eut une alerte
  
  sur le bruit que des troupes arrivaient pour mettre la ville à la raison, les barricades
  
  disparurent vite et les boutiques se rouvrirent.
  Ce calme ne pouvait être que momentané, car la prison ou la liberté de Broussel
  
  {158}
  
  ne changeaient rien à la situation. La lutte, après des transactions et des
  
  accords bientôt rompus, reprenait entre la cour et le Parlement.
  La Fronde continuait sa guerre de chansons et de libelles contre Mazarin et
  
  contre la reine, tous deux injuriés et vilipendés. Le Pont-Neuf, à mi-chemin entre
  
  le Palais de Justice et le Palais-Royal, entre alors dans l’histoire. C’est là, entre
  
  les deux palais rivaux, qu’accourent les badauds en quête d’émotions, et que les
  
  attroupements commencent autour des péroreurs et des meneurs; les chansons
  
  frondeuses dont on bombarde Anne d’Autriche et son ministre partent de là. Il
  
  n’eût pas fait bon à M. de Mazarin de se hasarder sur le Pont-Neuf, sorte de quartier
  
  général de ses ennemis, où faute de mieux ceux-ci le pendirent un jour en effigie
  
  près du Cheval de bronze.
  Enfin la reine se décida à une nouvelle rupture violente avec le Parlement:
  
  le 6 janvier 1649 elle s’enfuit de Paris et se réfugia au château de Saint-Germain
  
  avec ses enfants, avec Mazarin, Gaston d’Orléans et le prince de Condé qu’elle
  
  avait réussi à mettre de son côté.
  La guerre de la Fronde commençait, guerre de princes maintenant, car à la
  
  lutte entre le pouvoir royal et le parti populaire soutenu par le Parlement, princes
  
  et seigneurs se mêlaient, cherchant des avantages particuliers et amalgamant
  
  singulièrement les intérêts et les prétentions, ou même les fantaisies aristocratiques,
  
  aux réclamations du peuple appauvri et maltraité.
  Les princes et princesses de la Fronde qui vont donner un nouveau caractère
  
  à la lutte, ce sont d’abord le frère du prince de Condé, M. le prince de Conti, général
  
  des Parisiens comme Condé l’est des troupes réunies par la reine à Saint-Germain,
  
  le duc de Beaufort, petit-fils d’Henri IV, le roi des Halles, le beau seigneur
  
  à la moustache blonde dont tout Paris raffole; puis le duc d’Elbeuf, le duc de
  
  Bouillon, le duc de Longueville, la duchesse de Longueville, sœur de Condé; la
  
  duchesse de Montbazon, la duchesse de Bouillon et enfin Mademoiselle, la fille
  
  de Gaston d’Orléans, celle qui devait faire tirer le canon de la Bastille sur les
  
  troupes royales et perdre de cette façon l’espoir de partager un jour le trône de
  
  Louis XIV.
  Cette guerre capricieuse et galante, faite en riant, où les chansons et les gentillesses
  
  alternent avec les arquebusades, commence par le blocus de Paris, Condé
  
  avec huit mille soldats entreprend de bloquer la grande ville et de l’affamer en
  
  supprimant tous les arrivages.
  Le Parlement, après quelques dernières tentatives de conciliation, se résolut à
  
  soutenir la guerre. Ces chambres de légistes étaient comme une fourmilière bouleversée,
  
  remplies d’agitations, débordantes d’une fébrile activité. Le Parlement
  
  se transforma en un grand conseil de guerre, il fit des levées de troupes, établit
  
  des taxes de guerre, donna au prince de Conti le titre de généralissime, avec les
  
  ducs d’Elbeuf, de Bouillon et le maréchal de la Mothe-Houdancourt pour lieutenants-généraux,
  
  chacun ayant son jour de commandement. Les titulaires de vingt
  
  charges nouvelles créées par le cardinal de Richelieu, longtemps à peu près mis
  
  en quarantaine par leurs confrères, durent fournir 15,000 livres chacun, achetant
  
  {159}
  
  à ce prix leur acceptation définitive au Palais. Tous les corps du Parlement, la
  
  Chambre des comptes, les enquêtes, les requêtes, la Cour des aides, etc., se taxèrent
  
  suivant les grades, les uns à 800 livres, les autres à 500; l’Université elle-même
  
  fournit de l’argent. On en tira de partout, même au moyen de saisies des maisons
  
  des partisans de la cour, ce qui donna encore 1,200,000 livres.
  Chaque maison à porte cochère dut payer 50 écus ou fournir un homme et
  
  un cheval. Les rieurs, qui avaient baptisé les conseillers à 15,000 livres les Quinze-Vingts,
  
  appelèrent la cavalerie réunie de cette façon la cavalerie des portes
  
  cochères. Le coadjuteur leva tout un régiment à ses frais; comme il était évêque
  
  de Corinthe, sa troupe reçut le nom de régiment de Corinthe.
  Dès le 13 janvier, la Bastille, qui n’était occupée que par vingt-deux soldats
  
  sans munitions, commandés par le sieur du Tremblay, frère de l’ancienne Eminence
  
  grise de Richelieu, se rendit après deux coups de canon; la forteresse fut
  
  occupée par les troupes du Parlement, lequel en nomma gouverneur le vieux conseiller
  
  Broussel suppléé par son fils.
  Les hostilités commencèrent très vite. Bloquant avec ses 8,000 soldats une
  
  immense ville où plus de 200,000 hommes, régiments levés ou milices bourgeoises,
  
  traînaient des armes, le prince de Condé tenait les routes, empêchait les arrivages
  
  de Poissy et d’ailleurs. Les vivres manquèrent donc vite et pour en trouver il fallut
  
  sortir, se heurter aux postes de Condé, aux soldats aguerris qui en faibles troupes
  
  culbutaient outrageusement les unes sur les autres les compagnies bourgeoises.
  «Les troupes parisiennes, dit le cardinal de Retz dans ses Mémoires, étaient
  
  composées d’artisans et de gens de boutique qui au premier coup de tambour sortaient
  
  mal armés des maisons, les uns à pied, les autres à cheval, et suivaient le
  
  drapeau ou le quittaient à volonté. A leur tête marchaient cependant des soldats
  
  mieux disciplinés, mais en petit nombre, que les généraux avaient fait venir des
  
  garnisons qui dépendaient d’eux. C’étoit à l’Hôtel de Ville que les jeunes officiers
  
  alloient prendre les marques de leurs dignités des mains des duchesses de Longueville
  
  et de Bouillon, et c’étoit aux pieds de ces héroïnes qu’ils venoient déposer
  
  les trophées de leurs victoires. Le mélange d’écharpes bleues, de dames, de
  
  cuirasses, de violons dans les salles, le bruit des tambours et le son des trompettes
  
  dans la place donnoient un spectacle qui se voit plus dans les romans
  
  qu’ailleurs.»
  Ces troupes sortaient à grand fracas de tambours, à grand bruit de chansons
  
  frondeuses, ripaillaient tant qu’elles pouvaient dans les cabarets des villages et
  
  des faubourgs, mais se faisaient ramener très vite, jouant des jambes et criant à
  
  la trahison jusque dans Paris, où la populace les recevait avec des huées et des
  
  quolibets.
  A sa première sortie, le régiment de Corinthe, ayant à soutenir la retraite, fut
  
  assez maltraité; les rieurs sans pitié appelèrent cet échec la première aux
  
  Corinthiens.
  Le coadjuteur se donnait beaucoup de mouvement, on le voyait au Parlement
  
  laissant passer ostensiblement de sa poche un poignard à la garde
  
  {160}
  
  enrubannée—bréviaire de M. le coadjuteur, disait-on.—Il assistait aux revues, suivait les
  
  grandes opérations dans l’état-major des généraux, monté sur un grand cheval
  
  avec des pistolets à l’arçon de sa selle.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  MAISONS SUR LE CÔTÉ DU PONT SAINT-MICHEL, XVIIIe SIÈCLE
  
  Il y eut un combat sérieux à Charenton, où s’était fortifié un petit corps de
  
  frondeurs qui se défendit
  
  bravement et fut
  
  écrasé sous les yeux
  
  des généraux de l’armée
  
  parisienne. Ceux-ci
  
  n’osèrent risquer la
  
  bataille, quoiqu’ils eussent
  
  derrière eux les milices
  
  rassemblées pour
  
  une grande sortie,
  
  trente mille hommes
  
  échelonnés de la place
  
  Royale à Vincennes.
  Deux jours après,
  
  une sortie commandée
  
  par le duc de Beaufort
  
  poussa jusqu’à Montlhéry
  
  pour aller au-devant
  
  d’un convoi de
  
  blé et de bestiaux venant
  
  d’Étampes. Une
  
  charge du maréchal de
  
  Grammont mit la sortie
  
  en débandade, mais
  
  Beaufort, à la tête d’une
  
  troupe de ses gens, tint
  
  ferme et put sauver le
  
  convoi, qu’il amena
  
  dans Paris. Un convoi
  
  de farine passa peu
  
  après de la même façon,
  
  les troupes parisiennes
  
  attaquant avec ardeur
  
  furent encore culbutées
  
  tout de suite par la
  
  cavalerie royale, mais un corps d’élite en réserve donnant à son tour put faire
  
  passer les farines.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  DRAPEAUX ENLEVÉS A L’ENNEMI ET PORTÉS A NOTRE-DAME (XVIIe SIÈCLE)
  Imp. Draeger & Lesieur, Paris
  
  Alors eut lieu la fameuse affaire dite du pain de Gonesse. Le prince de Condé
  
  avait résolu, pour empêcher le ravitaillement de Paris, de jeter à l’eau toutes les
  
  {161}
  
  farines de Gonesse et des environs, mais le maréchal de la Mothe-Houdancourt le
  
  prévint et tomba sur Gonesse pendant que l’armée parisienne déployait ses bataillons
  
  dans la plaine. Toutes les farines et tout le pain qui se trouvaient à Gonesse
  
  purent être ramassés et amenés dans Paris, cette fois sans aucune perte d’hommes.
  Au bout de quelque temps cependant, la situation restant à peu près stationnaire,
  
  sans que la victoire parût pencher d’un côté plutôt que de l’autre, chacun
  
  des deux partis sentit la nécessité de négocier. Pendant que les officiers s’égayaient,
  
  que les milices bourgeoises paradaient sous le harnais militaire, les intrigues
  
  s’ourdissaient, la cour faisait travailler le Parlement dans des conférences tenues
  
  à Rueil.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  INTÉRIEUR DE LA SAINTE-CHAPELLE BASSE (MAGASIN A FARINES EN 1793)
  
  On finit par se mettre d’accord: les princes, ayant vendu leur soumission, se
  
  retiraient de la Fronde, le Parlement licenciait ses troupes, rendait l’Arsenal et la
  
  Bastille, la reine promettait amnistie et oubli de tout le passé. Mais la populace
  
  ne désarmait pas et ne voulait entendre parler de la paix: «Point de paix, point de
  
  Mazarin!» criait-elle sur le passage des négociateurs. Quand on apprit que le traité,
  
  loin de mentionner le renvoi de Mazarin, portait même sa signature, il y eut une
  
  explosion de colère. Le Palais de Justice fut envahi le 13 mars; des furieux armés
  
  forcèrent l’entrée de la Grande Chambre, voulant qu’on leur livrât les négociateurs
  
  pour les assommer. Les fureurs s’échauffant encore dans le tumulte, peu
  
  {162}
  
  s’en fallut que ces forcenés ne missent leurs menaces à exécution. Le président
  
  Molé lutta courageusement, et, le pistolet sur la gorge, s’efforça de leur faire
  
  entendre raison. Il dut leur céder la place, mais refusa de s’en aller comme on le
  
  lui proposait par un passage détourné: «Je ne commettrai pas cette lâcheté,
  
  dit-il, qui ne servirait qu’à donner de la hardiesse aux séditieux; ils me trouveraient
  
  bien dans ma maison, s’ils croyaient que je les eusse appréhendés ici!»
  Le coadjuteur était aussi au Palais ce jour-là ainsi que le roi des Halles, usant
  
  de toute leur popularité pour calmer maintenant cette foule qu’ils avaient naguère
  
  mise en branle, cajolant les uns, suppliant les autres, s’épuisant à commander et
  
  menacer.
  Ce furent Gondi et Beaufort qui, profitant d’un instant de calme relatif, firent
  
  sortir le Parlement assiégé, en tenant l’un et l’autre les présidents Molé et de
  
  Mesmes embrassés et en les couvrant de leurs corps, pendant que les huissiers en
  
  tête fendaient la foule. «Ce jour-là, raconte le coadjuteur, au milieu des clameurs
  
  du peuple, nous entendîmes quelques voix qui criaient: République!»
  Le traité remanié ne fut définitivement signé que le 1er avril. Au Te Deum
  
  chanté à Notre-Dame en réjouissance de la paix, la presse était si grande que, du
  
  portail à l’entrée du chœur, le Parlement mit plus d’une heure à traverser la
  
  foule.
  Paris rentra dans la vie régulière, marchands et artisans abandonnèrent le
  
  mousquet et se remirent au travail. La reine bouda la ville quelque temps et ne
  
  rentra qu’en août avec Mazarin que les Parisiens purent apercevoir dans le carrosse
  
  du roi.
  La Fronde n’était pourtant pas morte, la campagne de chansons et de libelles
  
  continuait contre le Mazarin, ainsi que les menées des princes toujours mécontents.
  
  Le prince de Condé, le vainqueur des Parisiens, à son tour, entrait en lutte
  
  avec Mazarin, tandis que celui-ci, habile stratégiste en intrigues, s’efforçait de
  
  semer la division parmi ses ennemis.
  On ferraillait assez volontiers entre mazarins et frondeurs, entre princes même,
  
  on se tirait aussi des coups d’arquebuse, il y eut des meurtres sérieux et aussi
  
  des tentatives d’assassinat simulées. Pour essayer de rallumer les troubles,
  
  quelques frondeurs, on dit même le coadjuteur, organisèrent un faux attentat sur
  
  la personne d’un conseiller du parti, et aussitôt des gens apostés s’en vinrent
  
  crier jusqu’au Palais: «Aux armes! Trahison de Mazarin!»
  Une embuscade fut tendue en plein jour sur le Pont-Neuf au prince de Condé.
  
  Celui-ci, averti qu’on le voulait tuer, chargea l’un de ses gentilshommes, nommé
  
  Violard, de s’assurer du bien-fondé de l’avis. Violard accepta la mission, fit monter
  
  quelques laquais dans le carrosse du prince et partit avec eux, mais eut grand soin
  
  de descendre à l’entrée du pont. Le carrosse arrivait à peine au Cheval de bronze
  
  qu’une fusillade éclata; l’un des laquais fut tué raide.
  L’affaire fit un bruit énorme, le prince de Condé accusait le coadjuteur Gondi,
  
  le duc de Beaufort et même le vieux Broussel. C’était probablement Mazarin qui
  
  avait ourdi l’affaire pour mettre ses ennemis aux prises.
  {163}
  
  Devant le Parlement, saisi d’une requête de Condé, comparurent le coadjuteur
  
  et Beaufort. Chacun avait amené des troupes d’amis armés; la Grande salle était
  
  déjà remplie d’une cohue bruyante où l’on échangeait injures et menaces, où des
  
  rixes même s’engageaient. Quant au Parlement, chacun de ses membres était
  
  venu avec un poignard dans sa poche.
  L’affaire traîna en longueur. Un coup de théâtre la termina le 16 janvier 1650.
  
  La reine et Mazarin faisaient arrêter au Louvre le prince de Condé, ancien
  
  général de l’armée royale, le prince de Conti, ancien généralissime des Parisiens
  
  et le duc de Longueville, aussitôt conduits à Vincennes sous bonne escorte. Paris,
  
  au premier moment, croyant que les prisonniers étaient Beaufort et le coadjuteur,
  
  recommençait la sédition faite pour
  
  Broussel, mais Beaufort et Gondi triomphants
  
  se hâtèrent de parcourir la ville
  
  pour se faire voir en cavalcade aux flambeaux,
  
  et les Parisiens, aussitôt satisfaits
  
  et calmés, de pousser des acclamations
  
  et d’allumer des feux de joie par tous les
  
  carrefours.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  PORTAIL DE L’ÉGLISE DES BARNABISTES
  
  AUTREFOIS SAINT-ÉLOI, TRANSPORTÉ EN 1860
  
  A L’ÉGLISE DES BLANCS-MANTEAUX
  
  Maintenant la Fronde entre dans une
  
  nouvelle phase, c’est la guerre des partisans
  
  des princes en province. Paris n’y
  
  prend point part, il se contente de continuer
  
  contre Mazarin sa campagne de
  
  chansons. Le coadjuteur, à qui la cour avait
  
  promis le chapeau de cardinal pour
  
  le détacher de la Fronde, et qui ne voit
  
  pas venir ce chapeau, se retourne contre
  
  Mazarin et attend l’occasion de reprendre
  
  la lutte autrement.
  Toute l’année 1650 se passa ainsi. Au
  
  commencement de l’année 1651, à force
  
  de libelles et d’intrigues, les choses avaient
  
  assez tourné pour qu’on vît la Fronde,
  
  battue en province, renaître à Paris et le
  
  Parlement avec les anciens frondeurs réclamer la liberté du prince de Condé, leur
  
  ancien ennemi. En même temps, le Parlement fulminait contre Mazarin; le
  
  9 février 1651, un arrêt du Palais ordonnant au cardinal, à sa famille et à ses
  
  serviteurs étrangers de vider le royaume dans la quinzaine, fut publié à son de
  
  trompe dans la ville et causa des transports de joie. Le cardinal était déjà parti
  
  à Saint-Germain, la reine se préparait à le rejoindre avec le jeune roi. C’est alors
  
  que, sur le bruit de cette fuite, le soir du 10 février, le peuple se porta sur le
  
  Palais-Royal et l’envahit pour s’assurer de leur présence.
  Mazarin, par un autre coup de théâtre, mit les princes en liberté. Il reprenait
  
  {164}
  
  sa tactique de mettre les adversaires aux prises entre eux, avec l’espoir qu’ils s’entre-déchireraient.
  
  La lutte s’ouvrait alors entre le prince de Condé et le coadjuteur,
  
  c’est-à-dire entre la grande Fronde, le parti du coadjuteur et des vieux frondeurs,
  
  et la petite Fronde, le parti de Condé. On laissait ainsi Mazarin dans une paix
  
  relative, les libellistes du Pont-Neuf étant occupés à défendre ou attaquer Gondi
  
  ou Condé.
  En août, la lutte était devenue si vive entre les deux Frondes qu’elle fut bien
  
  près d’amener une bataille rangée dans le Palais même, champ clos des partisans
  
  de l’une et de l’autre, où le Parlement, qui rendait arrêt sur arrêt contre Mazarin
  
  et ordonnait la vente de ses meubles, avait en outre à s’occuper des réclamations
  
  des princes et des accusations portées contre eux, et de toutes les intrigues au
  
  milieu desquelles on se débattait, sans plus voir où l’on allait, ni savoir ce que l’on
  
  voulait.
  Les chefs des deux Frondes, Gondi et Condé, arrivaient au Palais à la tête
  
  d’escortes de plus en plus nombreuses. A la grande séance du 21 août, Condé
  
  devait prononcer un discours pour se disculper de l’accusation de lèse-majesté
  
  portée par la reine et d’entente avec l’Espagne; le prince se présenta conduisant
  
  une véritable armée de gentilshommes, de pages et de laquais armés.
  Dès la veille, Gondi s’était prémuni et, comme un général préparant son
  
  champ de bataille, avait assigné des postes à ses partisans. Il en mit partout,
  
  remplit les salles de grosses troupes, plaça du monde dans tous les locaux du
  
  Parlement, dans les passages, dans les escaliers. Les uns devaient, si la lutte
  
  s’engageait, combattre de front les partisans de Condé, les autres les prendre en
  
  flanc ou par derrière. La reine, de qui Gondi, par un nouveau revirement, était
  
  devenu le champion, avait, sur sa demande, renforcé sa troupe de soldats de sa
  
  garde et de chevau-légers. Il existait au Palais des buvettes où les magistrats
  
  pouvaient trouver des rafraîchissements et même des repas à l’occasion; les
  
  armoires de ces buvettes furent, dit-on, remplies ce jour-là de grenades au lieu
  
  de victuailles. Comme dans une place de guerre, les gens de Gondi avaient un
  
  mot d’ordre: Notre-Dame, pour se reconnaître.
  Quant aux magistrats du Parlement, tous, dans la presque certitude d’une
  
  lutte, portaient épées et poignards sous leur robe.
  Le prince de Condé, à la tête de ses partisans, arriva quand tous les postes de
  
  Gondi étaient disposés. Sa troupe était moins nombreuse, mais se composait surtout
  
  d’officiers et de gentilshommes aguerris auxquels il avait donné Saint-Louis
  
  pour mot de ralliement.
  Ayant pris sa place à la Grande Chambre, Condé déclara qu’il ne pouvait assez
  
  s’étonner de voir le Palais en cet état, ressemblant plutôt à un camp qu’au
  
  temple de la justice, avec des postes et des mots de ralliement; il ajouta qu’il ne
  
  concevait pas qu’il y eût dans le royaume des gens assez insolents pour lui disputer
  
  le pavé.
  Le coadjuteur après une grande révérence lui répondit sur le même ton: «Sans
  
  doute je ne crois pas qu’il y ait personne assez audacieux pour disputer le haut du
  
  {165}
  
  pavé à Votre Altesse, mais il y a des gens qui ne peuvent et ne doivent, par leur
  
  dignité, quitter le pavé qu’au roi!
  —Je vous le ferai quitter! s’écria Condé.
  —Il ne sera pas aisé, répondit le coadjuteur.»
  Ainsi commencée, l’affaire menaçait de se gâter tout de suite, la moindre
  
  étincelle pouvait mettre le
  
  feu à la mine.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  RESTES DE SAINT-GERMAIN LE VIEUX. 1840
  
  Les épées frémissaient
  
  dans l’assemblée, de tous
  
  côtés on se lançait des regards
  
  menaçants. Les membres
  
  de la Chambre des enquêtes
  
  applaudirent le coadjuteur,
  
  mais quelques vieux
  
  conseillers s’interposèrent.
  
  Le président Molé conjura
  
  les chefs des deux partis
  
  «au nom de saint Louis,
  
  par le salut de la France,
  
  de suspendre leur animosité
  
  et de ne point ensanglanter
  
  le temple de la justice».
  
  Sur les objurgations véhémentes
  
  du président, Condé
  
  et Gondi, après des tergiversations,
  
  consentirent tous
  
  deux à faire sortir leurs
  
  partisans du Palais.
  Le prince de Condé chargea
  
  M. de La Rochefoucauld
  
  de passer dans la Grande
  
  salle pour la faire évacuer
  
  par ses amis, et le coadjuteur
  
  se leva pour aller donner
  
  le même ordre aux siens.
  
  Mais à peine Gondi eut-il
  
  quitté la Grande Chambre
  
  qu’il se vit assailli par
  
  cinq ou six laquais de Condé
  
  l’épée à la main criant: «Au Mazarin!» Il y eut là une bousculade qui faillit
  
  tourner tout de suite au tragique, on vit en un instant quatre mille épées tirées,
  
  des pistolets brandis aux cris de Vive le Roi et Vivent les princes!
  On allait s’entr’égorger, un seul coup de feu tiré et la bataille était engagée.
  
  {166}
  
  Cependant les amis du coadjuteur parvinrent à se jeter entre lui et les gens de
  
  Condé et le repoussèrent vers la Grande Chambre pendant que le marquis de Cressan
  
  s’interposait entre les furieux: «Que faisons-nous là! criait-il, nous allons faire
  
  égorger M. le prince et M. le coadjuteur... Honte à qui ne remettra pas l’épée au
  
  fourreau!»
  Gondi rentrant à la Grande Chambre, parvint à la porte que retenaient en
  
  dedans M. de La Rochefoucauld et quelques autres; il fit effort pour passer, ses
  
  amis poussaient de leur côté, mais il ne put introduire que sa tête dans la salle,
  
  et fut là quelque temps en grand péril d’être étranglé, les gens de l’intérieur
  
  poussant plus fort: «Qu’on le tue! criait La Rochefoucauld. Tuez-moi ce b..... là,
  
  qu’on le poignarde!» Le moment était critique pour le coadjuteur, ayant ainsi le
  
  haut du corps dans la Grande Chambre et le reste de l’autre côté, entre deux
  
  bagarres violentes où amis et ennemis se colletaient. Il allait finir étranglé ou
  
  poignardé, lorsque, du côté de la Grande salle, d’Argenteuil, un de ses amis,
  
  arracha le manteau d’un prêtre qui se trouvait là, et le jeta sur les épaules du
  
  coadjuteur pour cacher son rochet et son camail. Par derrière, du côté de la
  
  Grande Chambre, des poignards étaient levés sur Gondi, lorsque enfin ses amis
  
  purent repousser La Rochefoucauld et dégager la porte.
  Au milieu des provocations et du bruit, le Parlement leva la séance, les chefs
  
  firent avec peine évacuer la Grande salle et le Palais, et au profond étonnement
  
  de chacun la journée se termina sans malheur. Le Palais, comme Gondi, l’avait
  
  échappé belle. Et «il ne fallait qu’une mousquetade pour embraser la ville», du
  
  Palais la bataille se fût continuée dans les rues, tout le monde s’y préparait,
  
  bourgeois et ouvriers ayant fourbi leurs armes, remplissaient la rue dans
  
  l’attente de l’événement.
  Un certain apaisement, après réflexions, résulta de cette chaude alarme. Une
  
  quinzaine de jours après cette séance mémorable, le 7 septembre, le jeune
  
  Louis XIV, entrant dans sa quatorzième année, fut déclaré majeur et vint tenir
  
  un lit de justice en la Grande Chambre. Une pompeuse cavalcade partit du Palais-Royal
  
  et se dirigea vers le Palais de Justice, à travers une multitude de peuple
  
  remplissant les rues aux maisons pavoisées, chargées de spectateurs jusque sur les
  
  toits. Sept ou huit cents gentilshommes, les chevau-légers de la reine, les cent-Suisses,
  
  ouvraient la marche précédant les grands officiers de la couronne, le
  
  maître des cérémonies, le grand maître de l’artillerie, le grand écuyer, les maréchaux
  
  de France. Le jeune roi, vêtu d’un habit tout brodé d’or, s’avançait monté
  
  sur un cheval isabelle couvert d’une housse semée de fleurs de lys. Il était entouré
  
  de ses écuyers et de ses gardes du corps à pied et à cheval, et suivi d’un brillant
  
  escadron de princes, de ducs et pairs, après lesquels venait le carrosse de la
  
  Reine, avec d’autres équipages de princesses.
  Le roi s’en alla d’abord entendre la messe à la Sainte-Chapelle, puis entra au
  
  Parlement écouter quelques harangues; il remercia ensuite en quelques mots la
  
  reine-mère du soin qu’elle avait eu de ses Etats et déclara vouloir en prendre lui-même
  
  le gouvernement. Le premier président avec tous les autres présidents, à
  
  {167}
  
  genoux devant le siège royal, témoignèrent l’espérance d’un règne heureux, et
  
  assurèrent le roi du zèle et de la fidélité de son Parlement.
  Le cortège royal quitta le Palais au bruit des acclamations, du canon du Palais-Royal
  
  et de la Bastille; des feux de joie et des illuminations terminèrent les
  
  réjouissances le soir. Le Parlement semblait triompher; il y avait au ministère
  
  Châteauneuf et Molé, Mazarin était toujours exilé.
  De nouveaux arrêts plus solennels ordonnèrent de lui courir sus partout où il
  
  se trouverait, défendirent de lui donner passage ou retraite, et prescrivirent qu’il
  
  serait prélevé sur la vente de sa bibliothèque et de ses meubles une somme de
  
  50,000 écus pour récompenser celui qui le livrerait mort ou vif. Le Parlement
  
  voulant faire les choses avec régularité, avait compulsé ses registres et cherché
  
  des précédents; ayant découvert que sous Charles IX un arrêt promit cette somme
  
  pour la tête de l’amiral Coligny, il avait mis celle de Mazarin au même taux.
  Juste au même moment Mazarin qu’on voulait avoir mort ou vif, resté d’intelligence
  
  avec la cour, quittait Cologne et rentrait en France, mais à la tête d’une
  
  armée. Autre coup de théâtre, le roi partit pour le rejoindre et mit en interdit le
  
  Parlement, avec injonction à tous ses membres de se rendre à Pontoise. Quatorze
  
  conseillers obéirent et allèrent s’y organiser en petit Parlement tandis que celui
  
  de Paris continuait à fulminer des arrêts contre Mazarin, et aussi contre l’armée
  
  royale qui s’avançait.
  La confusion des partis apparut alors au comble, le Parlement se déclarait
  
  contre le prince de Condé dont l’armée guerroyait contre l’armée royale; Gaston
  
  d’Orléans levait des troupes que sa fille, la duchesse de Montpensier, allait
  
  tourner contre le roi. Plusieurs fois le roi, la reine-mère et Mazarin, en passe
  
  d’être pris, furent sauvés par Turenne, ex-frondeur aussi.
  Après six mois de courses et de manœuvres, l’armée royale et l’armée de la
  
  Fronde se rencontrèrent enfin, en juillet 1652, sous les murs de Paris pour la
  
  suprême bataille. Depuis longtemps Paris en avait assez, les bourgeois ne devaient
  
  plus se reconnaître dans le chassé-croisé des partis; les princes avaient perdu
  
  l’affection des Parisiens, le roi des Halles lui-même n’était plus tout à fait l’idole
  
  populaire de jadis, il n’y avait que la vieille haine contre Mazarin qui n’avait pas
  
  désarmé. Le désordre régnait par la ville, souvent en proie à l’émeute, livrée aux
  
  excès de gens de sac et de corde. Peu de journées se passaient sans attroupements
  
  ou bagarres; on se battait et on s’assassinait.
  N’avait-on pas vu un jour au Palais même la populace s’en prendre aux
  
  archers de la ville, les assommer quelque peu, ainsi que les échevins qu’ils escortaient,
  
  et jeter les hallebardes des archers dans la cour de la Conciergerie, aux
  
  détenus qui s’empressèrent de les saisir pour forcer leurs gardiens à les laisser
  
  s’échapper, évasion en plein jour et à force ouverte de cent trente-huit prisonniers!
  Le Parlement, au Palais, et Gondi, devenu le cardinal de Retz, à l’archevêché,
  
  attendaient les événements. L’armée de Turenne écrasa l’armée de Condé à la
  
  très sanglante bataille du faubourg Saint-Antoine; malgré l’ordre du roi qui
  
  défendait à la ville d’ouvrir ses portes à la fin de la bataille, Mademoiselle, appuyée
  
  {168}
  
  par la foule qu’émotionnait le désastre de la Fronde accompli sous ses yeux, put
  
  obtenir l’accès de la ville aux débris de l’armée de Condé, acculés aux murailles.
  Mademoiselle a dépeint elle-même, dans ses Mémoires, l’aspect horrible de la
  
  rue Saint-Antoine à l’entrée des blessés de l’armée de Condé, et dit les tristes rencontres
  
  qu’entre l’Hôtel de Ville et la Bastille elle fit d’amis ou de gens de connaissance
  
  ramenés en état affreux
  
  de la bataille.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  ÉCHOPPES DANS LA COUR DU MAY, XVIIIe SIÈCLE
  
  «C’était M. de La Rochefoucauld
  
  qui avait un coup de
  
  mousquet qui entrait par un
  
  coin de l’œil et ressortait par
  
  l’autre, de sorte que les deux
  
  yeux étaient offensés; il semblait
  
  qu’ils lui tombassent,
  
  tant il perdait de sang, tant
  
  son visage en était plein; et
  
  il soufflait sans cesse, comme
  
  s’il eût eu crainte que celui
  
  qui lui entrait dans la bouche
  
  ne l’étouffât. Son fils le tenait
  
  par une main et Gourville par
  
  l’autre, car il ne voyait goutte,
  
  il étoit à cheval et avoit un
  
  pourpoint blanc aussi bien
  
  que ceux qui le menoient, qui
  
  étaient tout couverts de sang
  
  comme lui; ils fondaient en
  
  larmes, car à le voir en cet
  
  état je n’eusse jamais cru qu’il
  
  en pût échapper. Je m’arrêtai
  
  pour parler à lui, mais il ne
  
  répondit pas; c’était tout ce
  
  qu’il pouvait faire que d’entendre.—Un
  
  gentilhomme de M. de Nemours vint dire à Madame sa femme
  
  qu’il avait été blessé légèrement à la main et que ce ne serait rien, et qu’il
  
  s’était détourné de peur de l’effrayer parce qu’il était tout en sang; elle me
  
  quitta aussitôt pour l’aller trouver... Je trouvai à l’entrée de la rue Saint-Antoine
  
  Guitaut à cheval, sans chapeau, tout déboutonné, qu’un homme aidait parce
  
  qu’il n’eût pu se soutenir sans cela, il était pâle comme la mort. Je lui criai:
  
  «Mourras-tu?» Il me fit signe de la tête que non, il avait pourtant un grand
  
  coup de mousquet dans le corps; puis je vis Vallon qui était en chaise, qui
  
  s’approcha de mon carrosse, il n’avoit qu’une contusion aux reins: comme il est
  
  fort gras il fallut l’aller panser promptement. Il me dit: «Hé bien! ma bonne
  
  {169}
  
  maîtresse, nous sommes tous perdus.» Je l’assurai que non. Il me dit: «Vous
  
  me donnez la vie, dans l’espérance d’avoir retraite pour nos troupes.» Je trouvai
  
  à chaque pas que je fis dans la rue Saint-Antoine des blessés, les uns à la tête,
  
  les autres au corps, aux bras, aux jambes, sur des chevaux, à pied et sur des
  
  échelles, des planches, des civières et des corps morts.»
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE CARDINAL DE RETZ SE FORTIFIE A L’ARCHEVÊCHÉ
  
  L’héroïne de la Fronde se donne beaucoup de mouvement et joue un rôle
  
  important dans cette journée, elle va, court, donne des ordres, s’occupe des
  
  bagages de l’armée, trouve des quartiers
  
  pour les soldats, des ambulances
  
  pour les blessés, dispose des
  
  mousquetaires au bastion de la porte
  
  Saint-Antoine, essaie de réveiller le
  
  vieux zèle frondeur des bourgeois.
  
  Le combat avait repris dans le faubourg
  
  où l’on s’acharnait à défendre,
  
  à prendre et reprendre de fortes
  
  barricades construites par les frondeurs.
  Turenne enlève tout à la fin. Alors
  
  Mademoiselle monte sur les tours de
  
  la Bastille, dont le gouverneur est le
  
  sieur de la Louvière, fils du conseiller
  
  Broussel. Mademoiselle fait pointer
  
  les canons sur l’armée royale, elle
  
  suit les opérations avec une lunette
  
  et peut apercevoir sur les hauteurs
  
  de Charonne les carrosses du roi et
  
  de Mazarin suivant de leur côté la
  
  marche des affaires. Et quand la
  
  défaite des frondeurs est bien complète,
  
  trois volées des canons de la Bastille,
  
  tirées par son ordre, arrêtent
  
  la poursuite.
  —Ce canon-là vient de tuer son
  
  mari! dit Mazarin, faisant allusion à l’espérance qu’avait Mademoiselle d’épouser
  
  le jeune roi.
  Le prince de Condé, pour lutter contre les mauvaises dispositions de la bourgeoisie
  
  et de la partie raisonnable de la population parisienne fatiguée de quatre
  
  années de troubles et affamée par la guerre, avait déchaîné la populace. Un grand
  
  conseil réunissant les conseillers du Parlement, de la Chambre des comptes, les
  
  échevins et les notables, devait être tenu à l’hôtel de ville. Condé voulut par une
  
  bonne émeute peser sur ses décisions; on imagina alors d’imposer à tous les bons
  
  frondeurs un nœud de paille au chapeau comme signe de ralliement. Les Parisiens
  
  {170}
  
  en temps de révolution ont toujours aimé les cocardes improvisées; cette
  
  cocarde de paille eut un succès fou, et personne ne put bientôt sortir sans l’arborer,
  
  même les moines, même les chevaux de carrosse. Le jour du grand conseil,
  
  l’émeute commença place Dauphine et gagna bientôt la place de Grève. Le prince
  
  de Condé, après une orageuse discussion, quitta l’hôtel de ville, disant qu’il n’y
  
  avait rien à attendre de cette assemblée uniquement composée de «mazarins».
  
  Il ne fut pas besoin d’un autre signal pour lancer l’émeute à l’attaque de l’hôtel de
  
  ville, que les compagnies bourgeoises n’osèrent défendre et abandonnèrent. En
  
  peu d’instants, les fenêtres furent criblées de balles, et la grande porte incendiée à
  
  force de bois et de paille pris par les émeutiers aux bateaux de la Grève.
  L’hôtel de ville était envahi; au milieu des tourbillons de fumée, des flammes
  
  qui gagnaient les salles basses et allaient tout y dévorer pendant vingt-quatre
  
  heures, les envahisseurs faisaient main basse sur tous les conseillers et notables
  
  qu’ils trouvaient, et les massacraient à l’aveuglette sans chercher à distinguer s’ils
  
  étaient frondeurs ou mazarins. Un certain nombre de membres du Parlement,
  
  cependant excellents frondeurs pour la plupart, et parmi lesquels le maître des
  
  requêtes Miron qui prépara la journée des barricades avec le coadjuteur, n’ayant
  
  pu se cacher dans les combles, ou prendre des déguisements, furent ainsi assassinés.
  Le coadjuteur pendant ces massacres prenait ses précautions, mettait son
  
  archevêché en état de résister, avec une garnison de quatre cents hommes payés
  
  par lui, et se préparait aussi, pour le cas où il y serait forcé, une retraite dans les
  
  tours Notre-Dame, bien garnies de provisions et de munitions.
  Pour toute réparation, deux des massacreurs de l’hôtel de ville, sur lesquels
  
  le Parlement put mettre la main, furent pendus un mois après dans la cour du
  
  Palais, sans bruit, de peur d’une nouvelle émeute.
  L’excès du mal annonçait la fin. L’anarchie régnait de plus belle dans Paris,
  
  les princes eux-mêmes ne s’entendaient plus, Beaufort tuait en un combat de
  
  cinq contre cinq son beau-frère Nemours. Pendant trois mois encore la situation
  
  resta la même ou à peu près, les armées manœuvrant autour de Paris, les
  
  désordres continuant dans la ville en proie à la disette, la bourgeoisie et le Parlement,
  
  fort embarrassés, se demandant comment tout cela pouvait finir.
  Cela finit pourtant en octobre par la retraite définitive de Condé et par la soumission
  
  de la ville et du Parlement. Le 19 octobre 1652, le roi rentrait dans sa
  
  capitale. Dans un lit de justice tenu au Louvre il accordait amnistie générale, sauf
  
  pour quelques ducs et princes et onze membres du Parlement, et par une solennelle
  
  déclaration il interdisait au Parlement de prendre à l’avenir connaissance des
  
  choses de l’Etat et de la direction des finances, de s’occuper des affaires des
  
  princes et des grands, et d’avoir en aucune façon rapports quelconques avec eux.
  
  L’humiliation était complète pour le Parlement abandonné de tous et chansonné
  
  à son tour. Le peuple des barricades, heureux maintenant de voir ces conseillers
  
  et avocats bafoués et humiliés, les accablait de sarcasmes, se montrait indifférent
  
  aussi à l’arrestation du cardinal de Retz, et se préparait à recevoir bientôt avec
  
  {171}
  
  applaudissements et feux de joie le cardinal Mazarin, qu’il aurait de si bon cœur
  
  mis en pièces peu de semaines auparavant, s’il l’avait pu tenir.
  Le 3 février 1652, le cardinal entrait à Paris. Le roi était allé au-devant de lui
  
  jusqu’à deux lieues de la ville; on vit les gens de qualité, d’anciens frondeurs, se
  
  confondre en bassesses devant cette Eminence tant ridiculisée et si longtemps
  
  combattue. Peu après, le prévôt des marchands et les échevins lui donnèrent un
  
  superbe festin à l’hôtel de ville. Pendant le concert qui suivit le repas, le cardinal,
  
  accueilli aux fenêtres par des acclamations, fit jeter des pièces de monnaie à la
  
  populace. Et le Parlement, qui mettait naguère sa tête à prix, s’efforçait de rentrer
  
  dans ses bonnes grâces et condamnait à mort par contumace le prince de Condé
  
  resté seul à continuer, de concert avec les Espagnols, la campagne en Artois.
  Bien peu après ces années agitées, le Parlement, en 1655, essaya de montrer
  
  quelques dernières velléités d’indépendance au sujet de certains édits que le roi
  
  était venu faire enregistrer en lit de justice, et contre l’enregistrement desquels
  
  les magistrats voulaient protester. Louis XIV apparut pour la première fois ce
  
  qu’il devait être pendant son long règne. Il chassait à Vincennes lorsqu’on lui
  
  apprit ce qui se passait au Palais. Laissant aussitôt la chasse, il partit sur un
  
  autre gibier, galopa jusqu’au Palais et tout à coup, dans la Grande chambre, apparut
  
  en habit de chasse, en grosses bottes et le fouet à la main, et s’asseyant avec
  
  autorité, il fit aux magistrats stupéfaits ce bref discours: «Chacun sait, messieurs,
  
  les malheurs qu’ont produit vos assemblées, j’ordonne qu’on cesse celles qui sont
  
  commencées sur mes édits. Monsieur le premier président, je vous défends de
  
  souffrir ces assemblées et à pas un de vous de les demander!»
  Le Parlement se le tint pour dit. Pendant soixante années, après les quatre
  
  années orageuses de la Fronde, le Palais vécut tranquille. Le Parlement soumis
  
  n’intervenait dans la politique royale que lorsque le roi le voulait et dans les
  
  limites strictes qu’il lui avait tracées. Les grands jours du Palais ne furent alors
  
  que les jours où le roi venait tenir quelque lit de justice.
  Le 2 septembre 1715, le roi étant mort la veille, le Parlement se réveilla et
  
  sans tergiverser, aussitôt éteinte la volonté despotique qui pesait sur lui depuis
  
  si longtemps, se vengea de l’omnipotence de Louis en cassant son testament. Il
  
  agissait d’accord avec le duc Philippe d’Orléans et celui-ci avait pris ses précautions
  
  pour la grande journée; le régiment des gardes occupait toutes les avenues
  
  du Palais, les officiers avec des soldats d’élite étaient disposés à l’intérieur. Il se
  
  trouvait deux partis parmi les ducs et pairs, dont beaucoup tenaient pour le conseil
  
  de régence tel que l’instituait le testament, mais le duc d’Orléans avec l’aide
  
  des parlementaires brusqua un peu la situation, étouffa pour ainsi dire le testament,
  
  à peine lu et à voix basse, et se fit proclamer régent.
  Le Parlement s’était flatté, sur les promesses du duc d’Orléans, de retrouver
  
  ses vieilles prérogatives et de reprendre sa part d’influence dans la conduite des
  
  affaires par l’exercice du droit de remontrances, mais il vit bientôt qu’il avait été
  
  joué. Le conflit avec le pouvoir éclata, comme toujours, pour des affaires de
  
  finances.
  {172}
  
  La régence avait trouvé les finances de la France dans le plus déplorable état,
  
  et, acculée presque à la banqueroute, cherchait les remèdes dans les folies du système
  
  de Law. «C’était, a dit Voltaire, un charlatan à qui on donnait l’Etat à
  
  guérir, qui l’empoisonnait de sa drogue et s’empoisonnait lui-même.»
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  1720. LES MOUSQUETAIRES A LA GRANDE CHAMBRE
  
  Le Parlement dans cette affaire essaya plus d’une fois de faire entendre la
  
  voix de la raison, mais les «sages avis et remontrances» sollicités par le duc
  
  d’Orléans, le jour de l’institution de la Régence, furent très mal reçus. La lutte
  
  s’engagea. Aux édits de la Régence, le Parlement répondait par des arrêts, en décrétant
  
  même de prise
  
  de corps le sieur Law;
  
  mais dans la nuit du
  
  28 au 29 août 1718, le
  
  régent fit enlever de
  
  leurs logis un président
  
  et deux conseillers parmi
  
  les plus récalcitrants,
  
  et le banquier
  
  écossais triomphant put
  
  continuer ses opérations.
  Deux ans après ce
  
  fut autre chose, en
  
  pleine décadence du
  
  Système, le Palais refusant
  
  d’enregistrer des
  
  édits favorables aux
  
  combinaisons de la
  
  Compagnie des Indes
  
  aux abois, le régent,
  
  par un coup d’autorité,
  
  exila le Parlement entier à Pontoise. Le 10 juillet 1720, chaque membre du
  
  Parlement reçut une lettre de cachet particulière lui ordonnant de partir pour
  
  cette ville. Pour couper court à toute tentative de résistance des magistrats et les
  
  empêcher de siéger, le Palais fut occupé militairement. Les mousquetaires s’installèrent
  
  dans la Grande Chambre et pour occuper leurs loisirs s’amusèrent à
  
  contrefaire une séance de la Cour: «installés sur les fleurs de lys», ils firent
  
  le procès d’un chat qui fut, après réquisitoire et plaidoiries, condamné à mort.
  Les Parisiens chansonnaient tout alors, ils ne firent aucune barricade pour
  
  réclamer leur Parlement, qui ne revint que six mois après, en consentant à enregistrer
  
  la bulle Unigenitus, autre sujet de troubles et de querelles alors, entre les
  
  jésuites et les ultramontains d’un côté, les jansénistes et les gallicans de l’autre.
  Ces discussions devaient fort longtemps durer, compliquées de l’affaire des
  
  convulsionnaires au tombeau du diacre Paris et de querelles ecclésiastiques. Le
  
  {173}
  
  Parlement qui menait la lutte contre les prétentions ultramontaines, brava et
  
  subit de nombreux désagréments, comme de nouveaux exils à Pontoise, des embastillements
  
  de conseillers
  
  envoyés quelques-uns
  
  au mont
  
  Saint-Michel, au château
  
  de Caen, au château
  
  de Ham, et même
  
  aux îles Sainte-Marguerite.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LA CHAPELLE SAINT-MICHEL DU PALAIS, XVIIIe SIÈCLE
  
  A un moment, en
  
  1754, dans l’affaire des
  
  billets de confession et
  
  des refus de sacrements,
  
  la lutte devint
  
  telle qu’après un lit de
  
  justice tenu par le roi
  
  à peu près tout le Parlement
  
  démissionna,
  
  sauf une quinzaine de
  
  membres.
  L’attentat de Damiens
  
  fut une conséquence
  
  de ces querelles
  
  religieuses qui deux
  
  siècles auparavant auraient
  
  mis la France
  
  en feu. L’effervescence
  
  qui pendant toute cette
  
  période de lutte entre
  
  la magistrature et le
  
  clergé régnait au Palais
  
  dans la Grande
  
  salle pleine de disputes,
  
  jeta le trouble
  
  dans le cerveau du malheureux
  
  exalté; après
  
  le coup de canif donné
  
  à Louis XV, non pour
  
  le tuer, mais seulement
  
  pour lui montrer ce qu’il avait à craindre de l’indignation publique, Damiens
  
  transféré de Versailles à Paris fut enfermé dans la tour dite de Montgommery,
  
  le gros donjon du Palais où jadis l’avait précédé Ravaillac.
  {174}
  
  La Grande Chambre, incomplète d’une grande partie de ses membres, réunie
  
  aux ducs et pairs et à une commission nommée par la cour, instruisit le procès
  
  qui se termina par le plus horrible des supplices pour le malheureux fou. Dans
  
  le public il y avait deux partis: les uns accusaient le Parlement d’avoir provoqué
  
  le crime par son attitude dans la querelle religieuse, les autres rejetaient l’accusation
  
  sur les Jésuites. On eût été fort heureux de pouvoir impliquer quelques
  
  membres du Parlement dans l’affaire, et les interrogatoires de Damiens à la question
  
  s’efforcèrent, mais en vain, d’arriver à compromettre quelques parlementaires.
  Toutes ces luttes, compliquées de plus en plus d’autres affaires et d’intrigues
  
  de cour, reprenaient plus vives après les périodes d’accalmie. Elles devaient
  
  durer jusqu’à la fin définitive du Parlement, jusqu’au grand naufrage de la
  
  monarchie. Elles faisaient naître peu à peu un besoin de réformes, un désir de
  
  refonte gouvernementale qui devait aboutir à la réunion des Etats généraux,
  
  réclamée par tous comme un remède à tous les maux politiques dont l’organisme
  
  social se sentait atteint.
  En 1737, l’incendie avait fait perdre à l’ensemble de l’édifice formé par le
  
  Palais de Justice un de ses plus beaux joyaux. Dans la nuit du 27 octobre, à
  
  deux heures du matin, la cour de la Sainte-Chapelle fut tout à coup éclairée par les
  
  flammes jaillissant des fenêtres de la Chambre des comptes. Le magnifique
  
  bâtiment construit par Louis XII aux premières années du XVIe siècle brûlait.
  
  Les secours furent très lents à arriver, il fallut bien du temps pour que le lieutenant
  
  de police pût rassembler le guet, la petite compagnie de pompiers nouvellement
  
  formée et bien mal pourvue encore de moyens pour lutter contre le feu, et
  
  les capucins, qui précédemment avaient été les seuls pompiers organisés.
  Lorsque pompiers, moines et soldats purent commencer l’attaque de
  
  l’incendie, le feu avait déjà fait d’énormes progrès. Les superbes bâtiments à
  
  grands combles d’ardoises brûlaient du haut en bas, les hautes lucarnes de
  
  pierre sculptée s’écroulaient dans le brasier, la flamme activée par un vent violent
  
  gagnait les bâtiments annexes et menaçait de dévorer tout le Palais.
  Pour comble de malheur, le Parlement était en vacances, tout était fermé, les
  
  présidents se trouvaient dispersés à la campagne. Ils ne purent donc se trouver
  
  là pour diriger le sauvetage des archives, des innombrables et très importants
  
  registres et dossiers des comptes. Il était impossible de songer à sauver le
  
  bâtiment principal embrasé jusqu’aux combles, c’était la part du feu. Tous les
  
  efforts furent dirigés sur les bâtiments de droite et de gauche pour empêcher les
  
  flammes de gagner à gauche l’hôtel du premier président et à droite les édifices
  
  touchant à la galerie Mercière.
  «Messieurs de la Chambre des comptes, dit le journal de Barbier, se plaignent
  
  de M. Hérault (le lieutenant de police) qui le premier jour employait les deux
  
  tiers des pompes à empêcher la communication du feu chez M. le premier président
  
  où il n’était question que de murs et de bâtiments, au lieu de songer
  
  entièrement aux bâtiments de la chambre à cause des papiers et pour donner le
  
  {175}
  
  temps de les faire sortir, au lieu que ç’a été une confusion épouvantable.
  
  Indépendamment de tous les titres qui ont été brûlés entièrement ou à moitié, la
  
  grande chaleur du feu a fait retirer si fortement les registres de parchemin qu’il
  
  ne sera plus possible d’en faire usage.»
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE TRÉSOR DES CHARTES, XVIIIe SIÈCLE
  
  La confusion était donc extrême devant
  
  l’effrayant brasier, parmi ceux qui
  
  luttaient pour l’éteindre et ceux qui
  
  essayaient d’enlever aux flammes les
  
  registres non atteints encore. A six
  
  heures du matin la plus grande partie
  
  des titres et des papiers étaient brûlés
  
  avec le bâtiment; il pleuvait des liasses
  
  de papiers en feu ou à moitié brûlés
  
  dans la Seine, aux alentours, et jusque
  
  rue Montmartre et dans le jardin du
  
  Palais-Royal. Les murailles de l’édifice
  
  s’écroulaient sur les sauveteurs, il y
  
  eut nombre d’ouvriers, de soldats et de
  
  moines blessés et quelques-uns périrent
  
  écrasés sous les décombres.
  Il fallut trois jours pour étouffer les
  
  dernières flammes. Les registres et
  
  papiers tirés du feu avaient été portés
  
  place Royale sous des tentes que les
  
  échevins avaient fait installer. Deux
  
  maîtres des comptes, deux auditeurs
  
  et deux procureurs, relevés toutes les
  
  heures, fouillant dans le formidable
  
  tas de papiers, de liasses et registres
  
  mouillés, salis ou à moitié brûlés, travaillaient
  
  à en tirer ce qui pouvait être
  
  conservé et classé. Les papiers ainsi
  
  sauvés plus ou moins endommagés
  
  furent transportés aux Jacobins de la rue Saint-Jacques et aux Grands-Augustins,
  
  où s’installa la Chambre des comptes en attendant la reconstruction de son édifice.
  Cette reconstruction fut achevée en peu d’années et la Chambre des comptes
  
  revint habiter sous la Sainte-Chapelle où elle resta jusqu’en 1842. A cette époque
  
  elle émigra dans le grand édifice du quai d’Orsay incendié par la Commune
  
  de 1871, dont les ruines subsistent encore aujourd’hui et par leurs ouvertures
  
  béantes laissent déborder les ronces et les verdures d’une petite forêt sauvage en
  
  plein Paris, poussée sur les décombres calcinés. Des archives, ce qui fut encore
  
  une fois sauvé alors alla s’entasser dans les caves du Palais-Royal où tout se
  
  trouve encore.
  {176}
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  DÉMOLITION DE LA TOUR MONTGOMMERY, 1780
  
  Quant aux bâtiments de la Chambre des comptes reconstruits en 1740, ils
  
  furent affectés à la préfecture de police, avec l’hôtel du premier président, édifice
  
  du XVIe siècle qu’habitèrent Achille de Harlay, Mathieu Molé, Lamoignon. Dans
  
  la cour de cet hôtel se voyaient des médaillons peints représentant des magistrats
  
  et des personnages illustres des siècles précédents. Tous les bâtiments de l’ancienne
  
  préfecture ont disparu, démolis
  
  pour la grande reconstruction entreprise,
  
  ou incendiés par la Commune.
  
  Des bâtiments ajoutés à l’ancien Palais
  
  vers la fin du XVIe siècle il ne subsiste
  
  qu’un corps de logis à grandes fenêtres,
  
  à hauts combles, surmontés
  
  d’une forêt de cheminées, derrière la
  
  galerie marchande, sur le côté gauche
  
  du portail de la Sainte-Chapelle.
  En 1776, dans la nuit du 10 au
  
  11 mai, l’incendie encore une fois
  
  ravagea le Palais, le feu prit dans la
  
  galerie des prisonniers, dans la partie
  
  centrale du parloir, entre la Conciergerie
  
  et la galerie marchande; quand
  
  on s’en aperçut tout brûlait déjà aux
  
  alentours de cette galerie des prisonniers,
  
  sous la tour Montgommery et la
  
  Conciergerie. Les secours cette fois
  
  arrivèrent avec promptitude; les soldats,
  
  les pompiers, les moines des
  
  ordres mendiants qui continuaient
  
  encore à cette époque leur service de
  
  pompiers, parvinrent à force de travail
  
  à concentrer le feu dans la partie si
  
  rapidement embrasée et à sauver le
  
  reste du Palais que, encore une fois,
  
  on avait cru perdu.
  Cette double cour, dont la Sainte-Chapelle
  
  formait le milieu, perdit alors
  
  ce qui lui restait des belles façades de l’ancien Palais. L’incendie de 1730 avait fait
  
  tomber l’édifice de la Cour des comptes, les élégants pavillons du fond de la cour
  
  de gauche ou de la Sainte-Chapelle; l’incendie de 1776 et les démolitions qui
  
  suivirent firent disparaître le fond non moins grandiose de la cour de droite ou du
  
  May; c’était fini du superbe décor gothique. On démolit alors la galerie marchande,
  
  le beau bâtiment à grandes fenêtres ogivales et le fameux perron qui
  
  avait vu se dérouler tant de dramatiques événements depuis le temps d’Enguerrand
  
  {177}
  
  de Marigny. Tout cela fut remplacé par le lourd bâtiment à dôme central
  
  porté par quatre colonnes doriques; pour compléter l’œuvre on abattit la sacristie
  
  de la Sainte-Chapelle, le charmant petit édifice du trésor des Chartes, et l’on
  
  masqua la Sainte-Chapelle par une aile parallèle à la grande salle. De ce côté tout
  
  était changé, le Palais se trouvait considérablement enlaidi. La tour de Montgommery
  
  survivait encore, mais pas pour longtemps.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LES DEGRÉS DE LA ST. CHAPELLE, XVIIe SIÈCLE
  
  Dans les dernières années de son règne, Louis XV avait, pour en finir avec
  
  l’opposition du Parlement, supprimé complètement ce Parlement. Dans la nuit du
  
  19 janvier 1771, 169 magistrats avaient été réveillés chacun par deux mousquetaires
  
  leur apportant des injonctions royales auxquelles il fallait répondre par un
  
  oui ou un non signés. Les mousquetaires ne recueillirent à peu près que des non.
  
  Immédiatement le roi fit signifier la confiscation des charges et envoya les
  
  magistrats en exil, pendant que le chancelier Maupeou organisait un parlement
  
  nouveau et plus docile.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  1737. INCENDIE DE LA CHAMBRE DES COMPTES
  
  On sait comment l’opinion publique accueillit ce Parlement Maupeou, raillé,
  
  chansonné et vilipendé.
  {178}
  
  Un des premiers actes de Louis XVI fut, après le renvoi des ministres de
  
  Louis XV, la suppression du Parlement Maupeou. L’ancien Parlement était
  
  rétabli, mais comme on craignait l’esprit d’opposition de la vieille magistrature,
  
  ses attributions furent quelque peu limitées.
  Une explosion de joie populaire et quelques désordres accueillirent la chute du
  
  Parlement Maupeou. La basoche du Palais, reprise de turbulence sur ses vieux
  
  jours, voulut montrer sa satisfaction en allant pendre à la justice de Sainte-Geneviève
  
  deux mannequins costumés et emperruqués portant chacun au cou, afin
  
  que nul n’en ignorât, un écriteau à son nom: Maupeou chancelier, et l’abbé
  
  Terray, contrôleur des finances, abhorré de tous pour ses mesures financières,
  
  les augmentations de tailles, les réductions opérées sur les rentiers. Il y eut des
  
  désordres, des bagarres avec le guet, plusieurs soirs de suite sur le Pont-Neuf
  
  et autour du Palais.
  Le 12 novembre 1774, le roi Louis XVI, au milieu des acclamations du peuple
  
  qui se faisait la main ainsi avec quelques «émeutes de satisfaction», vint
  
  réinstaller les magistrats de l’ancien Parlement. Il entendit la messe à la
  
  Sainte-Chapelle, puis alla tenir son lit de justice en la Grande Chambre avec les
  
  ducs et pairs. Le soir le Palais fut illuminé. Tout était à la joie. Louis XVI était le
  
  père du peuple, le digne successeur de Henry le Grand. Les dames de la Halle
  
  manifestèrent singulièrement leur sympathie en allant, chez chacun des membres
  
  du Parlement réinstallé, débiter un compliment de circonstance accompagné de
  
  danses et de chants.
  Cette lune de miel du nouveau règne ne devait pas durer longtemps, après
  
  les quelques années des ministères de Turgot et de Necker, des difficultés croissantes
  
  compliquées de maladresses et de lamentables intrigues allaient peu à
  
  peu conduire à la crise si difficile, que l’on crut dénouer par la convocation des
  
  Notables d’abord, puis par celle des Etats généraux.
  Auparavant la lutte reprise entre le gouvernement et le Parlement amena
  
  quelques arrestations de parlementaires. Il y eut notamment l’arrestation en
  
  pleine séance des conseillers Goislard de Montsabert et d’Eprémesnil, une scène
  
  semblable à l’expulsion de Manuel sous la Restauration. C’était en mai 1788, le
  
  Parlement siégeait en séance de nuit; le marquis d’Agoult, major des gardes
  
  françaises, envahit le Palais et pénétra dans la Grande Chambre en demandant
  
  les deux conseillers.
  «La cour va en délibérer, dit le président.—Il n’y a pas à délibérer, les
  
  ordres du roi veulent être exécutés sans délai!» Et le marquis d’Agoult somma
  
  les magistrats de lui désigner les deux conseillers: «Nous sommes tous d’Eprémesnil
  
  et Montsabert,» lui répondit-on.
  Au petit jour cependant, après force discussions, pendant que d’Agoult fort
  
  embarrassé attendait, d’Eprémesnil lui demanda si, en cas de résistance, il avait
  
  ordre d’employer la force. Sur la réponse affirmative du major, d’Eprémesnil et
  
  Montsabert se nommèrent, déclarant qu’ils cédaient à la violence pour ne pas
  
  exposer le sanctuaire des lois à une profanation plus grande. On les mit sur-le-champ
  
  {179}
  
  en voiture et ils furent expédiés l’un à Pierre-Encise près de Lyon,
  
  l’autre aux îles Sainte-Marguerite.
  Le mécontentement, la désaffection augmentaient avec les difficultés aggravées
  
  par les souffrances du terrible hiver. Le mot fatidique: convocation des
  
  Etats généraux fut enfin prononcé, on ne voyait plus d’autre remède à la crise
  
  menaçante, aux embarras financiers, aux troubles commencés.
  L’an 89 allait s’ouvrir.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE COUVENT DES GRANDS AUGUSTINS ENTRE LE PONT-NEUF ET LE PONT SAINT-MICHEL
  
   
  {180}
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE TRIBUNAL RÉVOLUTIONNAIRE
  
  CHAPITRE IX
  
  
  LA RÉVOLUTION
  Le dernier jour du Parlement.—Le Palais sous la Terreur.—Massacres de septembre.—La Conciergerie
  
  encombrée.—La rue de Paris.—Le tribunal
  
  révolutionnaire dans la salle de la
  
  Liberté, ancienne Grande Chambre, et dans
  
  la salle de l’Egalité, ancienne Tournelle.—Fouquier-Tinville
  
  et ses jurés.—Les grands
  
  procès.—Charlotte Corday, Danton, Marie-Antoinette,
  
  les Girondins.—Le cachot de
  
  la reine.—La prison des Girondins.—Fin
  
  de Robespierre.—Transformations après
  
  la Révolution.—Les conspirateurs sous
  
  l’Empire.—Les prisonniers de la Restauration.—Le
  
  palais incendié.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LA REINE ALLANT A L’ÉCHAFAUD
  
  Voici l’heure des grandes convulsions,
  
  du naufrage corps et biens
  
  de l’ancienne société. Avec l’ère
  
  nouvelle qui commence par l’immense
  
  drame de la Révolution
  
  destiné à promener l’incendie
  
  dans l’édifice du passé, par toute
  
  la France d’abord, à prendre ensuite pour terrain l’Europe entière, des jours
  
  {181}
  
  terribles vont venir pour le vieux Palais d’où les premières étincelles étaient
  
  parties, des jours plus terribles que tous ceux qu’il a traversés dans les commotions
  
  sanglantes d’autrefois.
  Comme toutes les institutions du passé attaquées l’une après l’autre, l’organisation
  
  judiciaire, antique décor majestueux mais vermoulu, va tomber aussi; le
  
  vieux Parlement aux attributions confuses et indéterminées, corps judiciaire prétendant
  
  aussi être législatif et
  
  régenter à la fois peuple et
  
  monarque, va s’écrouler et
  
  mourir définitivement, tué
  
  précisément par l’enfant qu’il
  
  avait mis au monde. Il avait
  
  résisté à bien des assauts
  
  jadis, lutté contre les rois,
  
  triomphé d’eux par la force
  
  ou la souplesse, pliant sous
  
  les rois forts pour se redresser
  
  plus haut ensuite avec les
  
  autres; il s’écroule d’un seul
  
  coup, brisé par un simple décret
  
  de l’Assemblée nationale.
  
  Il avait tué la monarchie en
  
  déchaînant la Révolution, la
  
  Révolution l’écrasait sous les
  
  premiers débris de l’édifice
  
  royal.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  1790. FERMETURE DU PARLEMENT
  
  Le 13 novembre 1790, le
  
  maire de Paris, à la tête de
  
  quelques bataillons de gardes
  
  nationaux, se présenta au Palais,
  
  rangea ses hommes dans
  
  la cour du May et le long de
  
  la rue de la Barillerie, et
  
  monta mettre les scellés sur
  
  les papiers et archives parlementaires.
  
  Tout était fini. La vieille organisation si compliquée, la Grande
  
  Chambre, les trois Chambres des enquêtes, la Chambre des requêtes et nombre
  
  de juridictions accessoires, tout sombrait en même temps d’un seul coup, presque
  
  sans bruit ni protestations, pendant que l’Assemblée nationale procédait à l’élaboration
  
  d’une nouvelle organisation judiciaire.
  La Révolution suit son cours. Tout se passe en dehors du Palais, à Versailles,
  
  aux Tuileries, à l’Hôtel de Ville. Le vieux Palais qui ne joue plus aucun rôle actif
  
  ne va cependant pas s’endormir. Dans le grand bouleversement, les prisons
  
  {182}
  
  anciennes ou nouvelles, vieilles chartres ou cachots provisoires, se remplissent de
  
  tout ce qui faisait ou semblait faire obstacle à la marche du char révolutionnaire.
  
  La Conciergerie se trouve bientôt bondée de détenus comme jamais en aucun
  
  temps elle ne l’a été.
  En 92, la guillotine n’avait pas encore pris son fonctionnement régulier, ce
  
  roulement par fournées au lieu où le citoyen Sanson opérait, faisant de la place
  
  chaque matin pour de nouveaux prisonniers. Au moment de la grande surexcitation
  
  causée par l’entrée des Prussiens en France, par la prise de Verdun, les
  
  fureurs calculées de Danton, la frénésie de Marat réclamant chaque matin
  
  dans l’Ami du Peuple du sang d’aristocrate, lancèrent les sans-culottes exaltés et
  
  enragés sur les malheureux enfermés dans les prisons de Paris, comme jadis les
  
  Cabochiens fanatiques sur les Armagnacs emprisonnés.
  La vieille Conciergerie avait déjà vu en 1413, elle revit le 2 septembre 1792
  
  les bandes affamées de carnage, qui avaient commencé la tuerie au carrefour
  
  Buci et dans la cour de l’abbaye de Saint-Germain et la continuaient à la prison
  
  de l’abbaye, au couvent des Carmes. Une bande de massacreurs arriva le soir du
  
  2 septembre au Châtelet, expédia deux cent cinquante prisonniers à coups de
  
  sabre, à coups de fusil, puis se jeta sur la Conciergerie où elle eut bientôt fait
  
  d’égorger une centaine de prisonniers, parmi lesquels quelques officiers des
  
  Suisses, dont l’un, le major Berchman, étant condamné à mort, fut excepté du
  
  massacre et réservé pour l’échafaud.
  Le tribunal révolutionnaire, institué le 18 août, était entré en fonctions le 19, et
  
  dès le 21 août la guillotine, transportée par le peuple lui-même de la Grève à la
  
  place Louis XV devant les Tuileries, avait commencé à en exécuter les arrêts. Le
  
  jour du massacre, dans la Grande Chambre, au-dessus même des préaux où travaillaient
  
  les massacreurs, le tribunal siégeait et jugeait au bruit des clameurs de
  
  l’égorgement. Il allait continuer pendant des mois, dirigé dans son effrayante et
  
  régulière besogne par l’accusateur public Fouquier-Tinville.
  Le tribunal, dit extraordinaire d’abord puis révolutionnaire, comptait aux jours
  
  de son grand fonctionnement seize juges, un accusateur public et cinq substituts,
  
  soixante jurés; il était divisé en quatre sections, deux sections s’occupaient de
  
  l’instruction des procès pendant que les deux autres jugeaient. Ces deux sections
  
  siégeaient dans deux salles du Palais, l’une dans la salle de la Liberté, l’ancienne
  
  Grande Chambre du ci-devant Parlement, l’autre dans la salle de l’Egalité, jadis
  
  chambre de Saint-Louis ou Tournelle criminelle, dans le grand bâtiment qui
  
  suivait la tour Bon-Bec, bâtiment démoli depuis. Dans cette salle disparue ont été
  
  jugés Charlotte Corday, Danton, et aussi un jour Marat, lequel par exemple fut
  
  trouvé bon citoyen par le sanglant jury, sortit en triomphateur du Palais et fut
  
  aussitôt entouré par une foule d’énergumènes à bonnets rouges et de tricoteuses,
  
  accablé de palmes civiques et porté sur les épaules jusqu’à l’Assemblée.
  «Les fenêtres de cette salle, dit M. Dauban, donnaient sur le quai de
  
  l’Horloge; c’est là que Danton, défendant sa vie, fit éclater le tonnerre de sa voix
  
  qu’entendit la foule entassée sur le quai jusqu’au Pont-Neuf.»
  {183}
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  BOUTIQUE DE LIBRAIRE DANS LA GRANDE SALLE. XVIIIe SIÈCLE
  
  La salle dite de la Liberté subsiste, c’était l’ancienne Grande Chambre, la belle
  
  salle gothique refaite par Louis XII, dont les magnifiques plafonds à caissons et
  
  pendentifs, les sculptures peintes et dorées avaient été impitoyablement supprimés.
  
  Cette salle où siégeait le Parlement en chambres assemblées, où tant de fois, au
  
  temps des splendeurs de la monarchie, les ducs et pairs s’étaient réunis, où les
  
  rois venaient tenir leur lit de justice, était alors divisée en deux parties, la plus
  
  petite pour le public entassé jusque
  
  dans les embrasures des fenêtres;
  
  le reste, séparé par un couloir de
  
  service également bondé, pour jurés,
  
  gendarmes et accusés. Sur ces murailles
  
  jadis d’une décoration si magnifique,
  
  alors nettes comme l’acier,
  
  aucun ornement que de froides
  
  moulures avec les bustes espacés de
  
  Brutus, Lepeletier et Marat, et les
  
  Tables de la loi au-dessus du président.
  
  C’était assez pour l’antichambre
  
  de la guillotine, simple lieu de passage
  
  entre la prison et la charrette
  
  du bourreau.
  Dans cette salle restaurée aujourd’hui
  
  et devenue première chambre
  
  du tribunal civil, furent condamnés
  
  Marie-Antoinette, les Girondins et
  
  plus tard, après Thermidor, Fouquier-Tinville
  
  lui-même, avec un
  
  certain nombre de ses juges et jurés.
  
  L’implacable Fouquier-Tinville, un
  
  parent de Camille Desmoulins à qui
  
  celui-ci avait, par Robespierre, procuré
  
  la place, venait chaque matin,
  
  sinistre employé fidèle à son bureau, avec la régularité d’un rouage donnant le
  
  premier déclenchement au couteau de la guillotine, sans passion comme sans
  
  pitié, insensible à tout, sans, ne disons pas remords, mais seulement souci—sans
  
  souci ni souvenir des condamnations de la veille, qui lui laissaient seulement
  
  la satisfaction de la besogne faite et déjà oubliée, se remettre à son siège
  
  d’accusateur public avec une provision de dossiers et demander tranquillement
  
  à ses jurés, ardents robespierristes, horribles et réguliers dispensateurs de la
  
  mort, plus monstrueux que les massacreurs des prisons, ses trente ou quarante
  
  têtes quotidiennes.
  Les malheureux, destinés à passer bientôt devant le tribunal révolutionnaire,
  
  étaient transférés des diverses prisons à la Conciergerie, où on les entassait dans
  
  {184}
  
  le grand guichet, dans la rue de Paris, travée de la grande salle inférieure dite
  
  salle Saint-Louis, séparée du reste par des grilles. Deux rangs de cachots avaient
  
  pu être aménagés pour recevoir cette provision du tribunal révolutionnaire, les
  
  prisonniers logeant sous leurs juges.
  Chaque matin, au jour levant, l’huissier du tribunal descendait avec sa liste et
  
  faisait l’appel des malheureux destinés à la fournée du jour; gendarmes et geôliers
  
  lui réunissaient son gibier, conduit ensuite par unités ou par groupes pour
  
  la rapide formalité du jugement, devant ces juges qui prononçaient si peu d’acquittements.
  
  Que de noms célèbres dans le martyrologe de la Conciergerie, que
  
  de victimes ont vécu leurs derniers jours sous ces voûtes sombres. Le maire de
  
  Paris Bailly, les Girondins, Camille Desmoulins, Danton; Malesherbes, le défenseur
  
  de Louis XVI; André Chénier, Fabre d’Églantine, Charlotte Corday, la reine,
  
  Mme Du Barry, Mme Roland, etc...
  Charlotte Corday avait tué Marat le 13 juillet 1793; elle fut transférée le 16 de
  
  l’Abbaye à la Conciergerie et condamnée le 19 au matin. Une heure et demie
  
  après, elle partait pour le supplice, revêtue de la chemise rouge des parricides.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE CACHOT DE LA REINE
  
  Marie-Antoinette demeura soixante-seize jours à la Conciergerie. Amenée du
  
  Temple où l’on craignait qu’elle ne fût enlevée,—des royalistes se dévouant courageusement
  
  et organisant complot sur complot pour son évasion—elle habita
  
  d’abord une chambre précédemment occupée par le général Custine, mais, après
  
  une tentative d’évasion qui faillit réussir, tentative dite affaire de l’œillet, organisée
  
  par le chevalier de Rougeville, on transféra la reine dans la pharmacie, petite
  
  pièce sombre et basse, que l’on transforma hâtivement en cachot en bouchant les
  
  jours et en établissant une double et solide porte munie de fortes serrures.
  {185}
  
  Le cachot, pavé en briques posées en arêtes de poisson, divisé en deux parties
  
  éclairées chacune par une petite fenêtre, avait pour tout mobilier un lit de sangle
  
  garni de deux matelas et un ou deux sièges. Une partie du cachot était occupée par
  
  les deux gendarmes, séparés de la prisonnière par un vieux paravent tout percé.
  
  Dans ce funèbre réduit, sous cette si étroite surveillance, la malheureuse reine
  
  passa donc plus de deux mois en proie à toutes les angoisses, avec tous les bruits
  
  sinistres de la prison pour accompagnement à ses pensées, à deux pas des juges
  
  qui l’attendaient. Elle se levait à 7 heures et se couchait à 10. Elle ne voyait, outre
  
  ses gendarmes, que deux personnes pour le service du cachot, une femme de
  
  ménage et un voleur nommé Barassin, condamné à quatorze ans de fer. La Commune
  
  lui avait interdit le travail, sauf le raccommodage de ses vêtements, qui
  
  en avaient grand besoin, mais elle put lire quelques livres mis à sa disposition: le
  
  Voyage du jeune Anacharsis et les Révolutions d’Angleterre.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LA DERNIÈRE NUIT DES GIRONDINS
  
  Le 14 octobre, «la veuve Capet» comparut devant le tribunal révolutionnaire,
  
  présidé par Herman. Pendant deux longues et mortelles séances, le premier jour
  
  de 9 heures du matin à 11 heures du soir, le second jour de 9 heures du matin au
  
  lendemain 4 heures du matin, la reine lutta; ses courageux défenseurs, Chauveau-Lagarde
  
  et Tronson-Ducoudray, essayèrent en vain d’arracher sa proie à
  
  {186}
  
  Fouquier-Tinville. A l’aube de la deuxième nuit de ce dramatique procès, tout
  
  était fini.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LA REINE ALLANT AU TRIBUNAL RÉVOLUTIONNAIRE
  
  A 4 heures et demie du matin, la condamnation prononcée, la reine fut
  
  conduite dans la chambre des condamnés, pratiquée dans le Grand guichet, où
  
  les victimes du tribunal révolutionnaire passaient les quelques heures séparant la
  
  condamnation de l’exécution.
  Quoique à demi morte de
  
  fatigue, elle put écrire une
  
  longue lettre à Mme Elisabeth,
  
  lettre qui fut confisquée par
  
  Fouquier, et se jeta tout habillée
  
  sur un lit de sangle
  
  pour prendre quelques heures
  
  de repos avant le moment
  
  fatal. Elle dormit un instant
  
  et prit, vers 7 heures, quelque
  
  nourriture. Un peu avant
  
  11 heures arriva le bourreau
  
  pour la suprême toilette.
  
  Elle fut bientôt prête;
  
  ses cheveux tombèrent, il ne
  
  lui resta que des cheveux
  
  courts tout blancs sur le sommet
  
  de la tête. Vêtue d’une
  
  jupe blanche sur un jupon
  
  noir et d’une longue camisole
  
  blanche, coiffée d’un affreux
  
  bonnet, comme nous le montre
  
  un croquis d’un réalisme
  
  cruel, tracé par David d’une
  
  fenêtre sur le passage de la
  
  charrette, elle sortit de la Conciergerie,
  
  les mains attachées
  
  derrière le dos, et monta dans
  
  la charrette qui allait accomplir le long voyage de la place de la Révolution, en
  
  passant par le Pont-au-Change et la rue Saint-Honoré.
  Le cachot de la reine existe encore, mais la Restauration, au lieu de lui laisser
  
  son aspect, l’a, par un vandalisme pieux, transformé en chapelle, en changeant
  
  même les dispositions. Dans l’angle a été élevé un monument en forme d’autel
  
  avec inscriptions tirées du testament de la reine.
  A côté de la grille séparant le Grand guichet de la galerie appelée rue de
  
  Paris, se voit la porte étroite et basse donnant sur l’étroit escalier que devait
  
  suivre la reine pour monter au tribunal révolutionnaire. C’était par là que passaient
  
  {187}
  
  les malheureux conduits au farouche tribunal; ils avaient peu de chemin
  
  à faire et ne pouvaient être vus des autres détenus.
  Tout à côté du cachot de la reine, et séparé seulement par un mur, se trouve
  
  le local où furent enfermés les Girondins. C’était la chapelle, une salle assez vaste
  
  à voûtes surbaissées, sur laquelle, au fond, donnent des ouvertures garnies par des
  
  espèces de cages grillées.
  Les Girondins étaient depuis de longs jours emprisonnés dans les greniers des
  
  Carmes; ils furent amenés en octobre à la Conciergerie et livrés au tribunal
  
  révolutionnaire. Sept jours durant, ils se défendirent pied à pied, sans que l’on
  
  pût rien trouver d’à peu près alléguable pour motiver la condamnation voulue
  
  d’avance.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE DÉPART DES GIRONDINS POUR L’ÉCHAFAUD. 1793
  
  Pour en finir, il fallut faire venir à la rescousse les Jacobins, qui coururent
  
  demander à l’Assemblée le terrible décret portant «qu’après trois jours de débat,
  
  le jury pouvait se dire éclairé». Aussitôt le décret obtenu, le président arrêta les
  
  débats au milieu des cris de fureur des condamnés. Tout est fini, le jury se
  
  déclare éclairé et il envoie les vingt et un de la Gironde à la guillotine.
  Le soir, après les séances du procès, les Girondins, surexcités par la lutte,
  
  {188}
  
  s’amusaient dans leur prison à des parodies funèbres et terribles du tribunal
  
  révolutionnaire, chacun d’eux jouant son rôle dans l’affaire et passant à son tour
  
  devant ses amis transformés en jurés. L’accusé s’avançait avec son défenseur; il
  
  essayait, sous les interruptions violentes du tribunal, de balbutier quelques paroles,
  
  puis l’accusateur l’écrasait sous une argumentation féroce; le défenseur, à son
  
  tour, tentait de se faire entendre, le tribunal se disait éclairé et prononçait la peine
  
  de mort. On passait alors à la parodie de l’exécution dans tous ses détails: une
  
  planche de lit sur une chaise représentant la guillotine avec la bascule. Les
  
  condamnés exécutés, venait enfin le tour de l’accusateur, jugé et condamné comme
  
  il avait condamné les autres. Après avoir passé à la guillotine, son spectre arrivait,
  
  couvert d’un drap de lit, poussant des cris lamentables et dépeignant à ses
  
  jurés les horreurs de l’enfer où il était plongé et où ils devaient venir le rejoindre...
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  AUTEL DANS LE CACHOT DE MARIE-ANTOINETTE
  
  Le soir de leur vraie condamnation, après
  
  les débats étouffés, il y eut un moment d’émotion
  
  terrible. Valazé se perça le cœur quand il
  
  entendit la sentence, et la stupeur des gendarmes
  
  fut si grande que les condamnés auraient
  
  pu se précipiter sur leurs juges. Il allait
  
  être minuit. Après que le tribunal révolutionnaire
  
  eut décidé que le cadavre de Valazé serait
  
  mené à la guillotine sur la même charrette
  
  que les autres, les Girondins furent reconduits
  
  à leur chapelle. «Les morts et les vivants,
  
  dit Michelet, redescendirent dans les ténèbres
  
  de la Conciergerie. Pour faire connaître leur
  
  condamnation aux autres détenus de la prison
  
  qui veillaient et attendaient, ils chantaient sous
  
  les sombres voûtes:
  
  
  «Contre nous de la tyrannie,
  Le couteau sanglant est levé!...»
  
  
  La légende du banquet envoyé par un ami
  
  proscrit n’est pas certaine; quelques-uns des
  
  Girondins passèrent leur dernière nuit à boire
  
  du punch, à causer tristement. Les autres se jetèrent sur leurs grabats pour
  
  prendre des forces dans un dernier sommeil.
  Au matin d’un jour triste et pluvieux, le 30 octobre, ils quittèrent la Conciergerie.
  
  Les charrettes, tous les jours, venaient dans l’angle de droite de la cour du
  
  May sous le perron, à l’arcade basse qu’on voit encore, recevoir la fournée quotidienne
  
  destinée à la guillotine. Cinq charrettes attendaient les hommes de la
  
  Gironde, des gendarmes avaient peine à maintenir la foule des sans-culottes, des
  
  sanguinaires habitués du tribunal révolutionnaire, groupés pour jouir de leur
  
  triomphe devant la grille de l’arcade ou sur les marches du grand perron.
  {189}
  
  Les condamnés, tête nue, les cheveux coupés, le col découvert et les mains
  
  attachées derrière le dos, montèrent dans les charrettes en chantant:
  
  
  «Allons, enfants de la patrie...»
  
  
  De temps en temps, pendant le trajet, ils reprenaient le funèbre chant que,
  
  sur la place de la Révolution, les derniers à passer sous le couteau entonnaient
  
  encore, le chœur diminuant au fur et à mesure que le fer tranchait une tête.
  
  L’un d’eux, dit-on, Ducos, l’ami de Fonfrède, jeune, vaillant, spirituel, eut la force
  
  de rire au dernier moment. Il cria, la tête dans la lunette: «Il est temps que la
  
  Convention décrète l’inviolabilité des têtes!»
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LA SAINTE-CHAPELLE. 1793
  
  Les victimes se suivent rapidement. En quelques jours, après les Girondins,
  
  la Conciergerie voit passer Mme Roland, Philippe-Égalité, Barnave, Mme Dubarry;
  
  puis c’est le tour d’Hébert le père Duchène, de Danton et de Camille Desmoulins,
  
  ouvriers de la Révolution, dévorés par le Moloch révolutionnaire. Autre victime,
  
  pure celle-ci de toute participation aux holocaustes précédents, André Chénier
  
  vient de Saint-Lazare pour être jugé et condamné, pour s’en aller à la guillotine
  
  {190}
  
  avec les dernières charrettes de la Terreur, deux jours avant le 9 thermidor, la
  
  révolution non de la clémence, mais du haut-le-corps de Paris revenant de
  
  l’épouvantable soûlerie de sang.
  La Terreur dans ses derniers mois, en six semaines, avait envoyé 1.400 personnes
  
  à la guillotine. On avait usé avec l’échafaud le sol de plusieurs places qui
  
  ne pouvait plus absorber le sang. Paris, comme la terre, en avait assez. Un cri
  
  général s’élève contre ces horreurs, contre celui qui semble incarner le système,
  
  c’est la lutte entre la Convention, dont chaque membre voit le couteau suspendu
  
  sur sa tête, et la Commune de Paris.
  La Convention décrète d’accusation l’homme terrible; Robespierre est arrêté à
  
  la Convention même et avec lui Lebas, Couthon et Saint-Just. On croit que c’en
  
  est fini de l’échafaud, le bourreau lui-même pensait s’arrêter, et cependant, ce
  
  matin même du 9 thermidor, la machine à condamnations du tribunal révolutionnaire
  
  marche encore, elle fonctionne, elle livre à la guillotine sa fournée
  
  quotidienne, et quelle fournée, quarante-cinq têtes à couper! Quarante-cinq condamnés
  
  sortent de l’arcade terrible de la cour du May, ils montent en charrette
  
  pour gagner la place du Trône où l’échafaud avait émigré.
  Des cris de grâce accueillent les charrettes sur tout le parcours du faubourg
  
  Saint-Antoine, les condamnés espèrent, des hommes sautent même à la tête des
  
  chevaux, mais Henriot arrive avec ses gendarmes, sabre la foule, et les quarante-cinq
  
  têtes tombent.
  Robespierre était gardé à l’administration de la police, la préfecture, c’est-à-dire
  
  au Palais, mais la Commune le soir l’a délivré et l’a amené à l’Hôtel de Ville,
  
  quartier général du parti terroriste qui va tenter un suprême effort. Le tocsin
  
  sonne pour soulever les sections sans-culottes.
  La Convention, sentant le danger de la situation, brusque les événements;
  
  les sectionnaires anti-robespierristes des Gravilliers envahissent à 2 heures du
  
  matin l’Hôtel de Ville, et tout se décide par le coup de pistolet du gendarme Méda.
  
  Robespierre est blessé, Lebas se brûle la cervelle, Robespierre jeune se jette par
  
  une fenêtre et se brise sur le pavé de la Grève. Les cadavres, les blessés, sont
  
  traînés de la Grève au comité de Salut public, de là à l’Hôtel-Dieu, et enfin à la
  
  Conciergerie où le général Hoche, prisonnier, attendant son tour de comparaître
  
  devant Fouquier, les voit apparaître et comprend que la roue a tourné.
  Cette machine à tuer du tribunal révolutionnaire fonctionne encore si bien
  
  pourtant, que c’est à elle, à Fouquier et à ses jurés pourvoyeurs infatigables de la
  
  guillotine, que l’on donne à juger Robespierre. Et la machine condamne. En l’honneur
  
  de Robespierre, on a reporté l’échafaud place de la Révolution. Robespierre,
  
  Saint-Just, Couthon, les morts et les blessés, sanglants, hagards, assis et attachés
  
  pour ne pas tomber aux barreaux des charrettes, font le long trajet de la Conciergerie
  
  à la guillotine, par les rues Saint-Denis, de la Ferronnerie et la rue Saint-Honoré,
  
  sous le poids de la malédiction universelle, sous les cris de la foule attendant
  
  les charrettes, et les huées des gens aux fenêtres, ouvertes ce jour-là et louées
  
  comme pour un défilé joyeux.
  {191}
  
  Ce ne fut que dix mois après, en mai 1795, que Fouquier-Tinville à son tour
  
  passa devant le tribunal réorganisé, sur le banc où tant de victimes l’avaient précédé;
  
  après six semaines de débats où il eut tout le temps de se défendre et d’ergoter
  
  sur tous les points, il fut condamné avec quinze de ses anciens jurés, une
  
  petite fournée de son temps.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LA TOUR DE L’HORLOGE. 1830
  
  En ces jours de la Révolution où le sombre
  
  Palais prend cette physionomie sinistre d’antichambre
  
  de la mort, il a encore extérieurement
  
  quelques-uns des traits de sa physionomie
  
  pittoresque. Les maisons accrochées à
  
  son enceinte sur la rue de la Barillerie, les
  
  deux portes et la chapelle Saint-Michel ont
  
  disparu peu auparavant, pour être remplacées
  
  en partie par la grande grille monumentale
  
  de la cour du May, posée en 1787, mais il reste
  
  encore des échoppes sur le quai de l’Horloge.
  
  Toute la façade de ce côté, entre la tour de
  
  l’Horloge et celle de la Conciergerie, présente
  
  encore une ligne de bâtiments de haute taille
  
  avec un avant-corps d’échoppes que domine
  
  le toit de la grande salle.
  La tour de l’Horloge a bien souffert. Depuis
  
  l’incendie du Pont au Change en 1621,
  
  son comble a été modifié, l’étage de créneaux
  
  a disparu. Plus bas, des fenêtres ont été
  
  percées pour des étages intermédiaires pratiqués
  
  à l’intérieur, enfin le rez-de-chaussée
  
  est loué en boutique. Au commencement du
  
  siècle, jusque vers 1840, cette boutique fut
  
  occupée par l’ingénieur opticien Chevalier,
  
  qui avait installé en haut de la tour, dans le
  
  petit campanile, un observatoire où l’on montait
  
  admirer le panorama de Paris.
  Au retour des Bourbons, des travaux importants
  
  furent entrepris tant au Palais qu’à
  
  la Conciergerie. La Grande salle de Jacques
  
  de Brosse donnait des inquiétudes, les piliers de la Grande salle supérieure
  
  reconstruite au XVIIe siècle ne correspondaient qu’imparfaitement avec ceux de la
  
  salle gothique inférieure, de sorte qu’en plusieurs endroits les voûtes menaçaient
  
  de s’effondrer. En 1812, une de ces voûtes s’était crevée sous les pas d’un magistrat
  
  qui ne dut son salut qu’à la résistance du carrelage. Il fallut donc
  
  reprendre les voûtes en sous-œuvre. En consolidant le dernier pilier de la salle
  
  Saint-Louis, quelques squelettes furent mis à découvert: on supposa alors
  
  {192}
  
  que c’étaient les restes de quelques Templiers, mis à mort au temps du grand
  
  procès.
  A la Conciergerie on fit disparaître les dernières échoppes, on modifia ou
  
  démolit tous les bâtiments entre les tours circulaires et la tour carrée de l’Horloge
  
  et l’on établit, pour peu de temps heureusement, un bâtiment assez laid, qui englobait
  
  dans ses maçonneries les cuisines
  
  dites de Saint-Louis. De vieux
  
  cachots gothiques disparurent dans
  
  ces remaniements, ainsi que ceux
  
  que l’on avait pratiqués sous la
  
  Révolution.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  UNE ENTRÉE DE LA GRANDE SALLE. XVIIIe SIÈCLE
  
  Depuis le temps de la Terreur,
  
  quelques prisonniers de marque ont
  
  encore passé par la vieille prison.
  
  L’audacieuse conspiration de Georges
  
  Cadoudal, venu à Paris avec un certain
  
  nombre de chouans et de conspirateurs
  
  pour enlever ou tuer Bonaparte
  
  au centre de sa puissance,
  
  amena dans ces cachots le terrible
  
  chouan et quelques royalistes de
  
  marque. Georges et deux de ses
  
  complices n’y entrèrent que pour
  
  aller ensuite à la guillotine.
  On sait que l’Empire ne manquait
  
  pas de prisons d’Etat où il jetait
  
  conspirateurs royalistes ou républicains,
  
  et aussi simples mécontents,
  
  qui restaient détenus souvent sans
  
  le moindre jugement aussi longtemps
  
  que sa police ombrageuse les trouvait
  
  dangereux. La Conciergerie
  
  n’était toujours qu’une prison de
  
  passage pour ceux que les juges
  
  attendaient. On y incarcéra entre
  
  autres le général Mallet, dont l’étonnante entreprise faillit, d’une seule secousse,
  
  ébranler l’édifice colossal de cet empire maçonné avec la chair et le sang. Mallet
  
  et ses complices y restèrent peu de jours, avant d’aller tomber sous les balles dans
  
  la plaine de Grenelle.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LA CHAMBRE DES COMPTES
  Imp. Draeger & Lesieur, Paris
  
  La Restauration, à son tour, confie à ses solides cachots le général Labédoyère,
  
  fusillé le 19 août 1815, le maréchal Ney, celui-ci avant d’être transféré au Luxembourg
  
  pour y être jugé par la chambre des pairs; La Valette, directeur des postes
  
  sous l’Empire, coupable d’avoir repris ses fonctions pendant les Cent-Jours.
  
  {193}
  
  L’évasion de celui-ci, condamné à mort par la cour d’assises est célèbre. C’était
  
  le 20 décembre 1815, veille du jour fixé pour l’exécution. Sa femme avait obtenu
  
  pour toute grâce la permission de venir lui faire ses adieux avec sa fille. Mme de La
  
  Valette employa bien le temps de cette entrevue suprême: elle habilla le condamné
  
  avec sa robe et ses fourrures, le coiffa de son chapeau et, pendant qu’elle
  
  se dissimulait derrière un paravent, La Valette, donnant la main à sa fille, un
  
  mouchoir sur sa bouche comme pour étouffer ses sanglots, put traverser les couloirs
  
  et les corps de garde sans être reconnu, et gagner la porte. Il devait monter
  
  dans la chaise à porteurs qui avait amené sa femme, la chaise se trouvait bien là
  
  devant la Conciergerie, mais les porteurs étaient allés boire. Moment d’angoisse
  
  terrible, à deux pas de la prison, où d’un moment à l’autre l’évasion pouvait être
  
  découverte. Enfin on trouva d’autres porteurs, puis à quelque distance La Valette
  
  fut recueilli par un cabriolet qui le conduisit rue du Bac, dans une maison où,
  
  à l’insu du portier, on put le loger dans une mansarde; il y resta caché quelques
  
  {194}
  
  semaines bravant toutes les recherches jusqu’au jour où il parvint avec un passeport
  
  d’officier anglais à franchir la frontière.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE PALAIS SOUS LA RÉVOLUTION
  
  En 1820, Louvel, l’assassin du duc de Berry, fut enfermé à la Conciergerie.
  
  Deux ans après éclata l’affaire dite des quatre sergents de la Rochelle, conspiration
  
  du carbonarisme qui amena 25 accusés à la Conciergerie et sur les bancs de
  
  la cour d’assises. Raoulx, Pommier, Bories et Goubin, sergents au 45e de ligne
  
  où ils avaient recruté un grand nombre d’affiliés, furent condamnés à mort et
  
  guillotinés en place de Grève.
  Sous Louis-Philippe, vers 1840, commença le grand travail de transformation
  
  du vieux Palais de justice, qui devait durer de longues années et donner au Palais
  
  sa forme actuelle, après avoir, pour quelques jours, retrouvé bien des restes du
  
  vieux Palais gothique, arrivés jusqu’à nous dissimulés dans la masse des constructions
  
  disparates surajoutées.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  INCENDIE DU PALAIS EN 1871
  
  C’est à ce moment seulement que disparurent les dernières boutiques de la
  
  galerie marchande, où l’on vendait de la cordonnerie, des livres et de menus
  
  {195}
  
  objets. Peu avant la Révolution il y avait encore dans la grande salle des librairies
  
  entourant les gros piliers de leurs rayons de livres.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LA GRANDE SALLE APRÈS L’INCENDIE SOUS LA COMMUNE
  
  On restaura la tour de l’Horloge, son étage supérieur fut rétabli dans l’ancienne
  
  forme, ainsi que la belle horloge si joliment encadrée sous Henri III,
  
  depuis longtemps dans un triste état de dégradation. Les architectes Duc et
  
  Daumet élevèrent, dans un beau caractère sur le côté de la tour, les bâtiments de
  
  la rue de la Barillerie
  
  et du quai de
  
  l’Horloge, au-dessus
  
  des cuisines de Saint-Louis.
  
  Dans les fouilles
  
  exécutées dans la
  
  cour de la Sainte-Chapelle,
  
  la pioche
  
  rendit au jour des
  
  fragments de tous
  
  les âges, des murailles
  
  du moyen âge
  
  sur des restes d’édifices
  
  romains. La restauration
  
  continuait
  
  à tourner autour du
  
  vieux Palais. Sous
  
  l’Empire les bâtiments
  
  occupés par
  
  la Préfecture de police
  
  tombèrent l’un
  
  après l’autre, vieux
  
  débris du Palais des
  
  Rois ou du logis des
  
  présidents du Parlement
  
  aménagés en
  
  bureaux, en locaux quelconques, remaniés bien des fois, au hasard des utilisations.
  
  Une partie des maisons de la place Dauphine subissait le même sort pour
  
  dégager la nouvelle façade du Palais, l’énorme masse gréco-égyptienne qui
  
  charge si considérablement la proue du vaisseau de Lutèce. Alors la tour Bonbec,
  
  pour ne pas être écrasée par la façade en retour sur le quai de l’Horloge, dut
  
  être remontée d’un étage.
  Arrivèrent la guerre de 1870 et la Commune, pendant que ces travaux se poursuivaient.
  La terrible semaine de mai 1871 se termine par l’incendie de Paris, faisant
  
  tourbillonner dans le ciel les flammes de vingt brasiers gigantesques. Encore
  
  une fois le Palais de justice brûle. La grande salle reconstruite par Jacques de
  
  {196}
  
  de Brosse après l’incendie de 1618, est détruite encore une fois; des bâtiments
  
  nombreux, la Préfecture de police périssent aussi, une des tours de la Conciergerie
  
  a son comble détruit. Encore une fois la flamme tournoie autour de la Sainte-Chapelle
  
  de Saint-Louis, mais celle-ci par miracle est préservée. Les flammes
  
  s’éteignent, la grande salle n’est plus qu’un monceau de débris, tout le palais
  
  est ravagé, mais la Sainte-Chapelle est toujours debout, intacte, étincelante
  
  dans la jeunesse de sa récente restauration.
  La Conciergerie, que le feu avait bien menacée, s’était auparavant, comme aux
  
  mauvais jours, remplie de prisonniers: suspects, prêtres, sergents de ville, ou
  
  gendarmes, arrêtés comme otages par la Commune. Le Palais revoyait les jours
  
  sombres d’autrefois, les otages qualifiés de Versaillais remplaçaient les aristocrates
  
  de 93 et les Armagnacs de 1413.
  Les souvenirs sanglants d’autrefois pouvaient faire craindre le renouvellement
  
  des terribles tragédies qui accompagnent les grandes commotions populaires. Les
  
  prisonniers, au milieu des horreurs qui se commettaient, enveloppés de tous
  
  côtés par la flamme, échappèrent pourtant au sort qui les menaçait, ils échappèrent
  
  à la fusillade comme à l’incendie, les troupes de l’armée régulière ayant pu
  
  arriver à temps.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  ANGLE NORD-EST DU PALAIS MODERNE
  
   
  {197}
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  NOTRE-DAME.—LA GALERIE ENTRE LES DEUX TOURS
  
  CHAPITRE X
  
  
  LES GRANDS JOURS DE NOTRE-DAME
  L’amende honorable du comte de Toulouse.—Saint-Louis
  
  au départ pour la Croisade.—Les
  
  Etats généraux de 1304.—Les
  
  Templiers.—La statue de Philippe le Bel
  
  ou de Philippe IV.—Isabeau et les Anglais.—Couronnement
  
  de Henri VI d’Angleterre.—Reprise
  
  de Paris.—Les vainqueurs à
  
  Notre-Dame.—Le XVIe siècle.—Reposoirs
  
  et bûchers.—Le mariage du roi de
  
  Navarre.—La Ligue.—Les Suisses au
  
  Marché-Neuf.—La grande procession de la
  
  Ligue.—Le siège.—Notre-Dame caserne
  
  des troupes des Seize.—Prise de Paris.—Henri
  
  IV à Notre-Dame.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  L’AMENDE HONORABLE DE RAYMOND, COMTE DE TOULOUSE
  
  Notre-Dame, l’église cathédrale
  
  qui depuis sept siècles plane majestueuse
  
  sur la vieille île des Parisiens,
  
  sur la noble et illustre Cité,
  
  occupant l’emplacement où l’église
  
  mérovingienne de saint Etienne
  
  {198}
  
  et l’église romane dédiée à la Vierge succédèrent à un temple gallo-romain, fut
  
  commencée en 1163 par Maurice de Sully et terminée vers 1235, sauf modifications
  
  qui devaient venir ultérieurement. Alors la façade était comme nous la
  
  voyons, les tours étaient achevées et n’attendaient plus que les flèches projetées
  
  primitivement, dit-on, mais qu’elles n’eurent jamais. Le chœur et les transepts
  
  seuls furent modifiés pour la construction des chapelles absidales de 1257 à 1320.
  A partir de ce moment, la cathédrale est complète; dans le chœur terminé, les
  
  pompes religieuses peuvent se déployer parmi les richesses d’une ornementation
  
  merveilleuse, autels splendides, jubé superbe, clôture de chœur en dentelle de
  
  pierre ornée de groupes sculptés par les ymaigiers Jehan Ravy et Jehan le Bouteiller.
  
  Il n’y aura plus guère alors, pour toucher à l’œuvre parfaite, que les déprédateurs,
  
  les démolisseurs révolutionnaires ou les Vandales embellisseurs des
  
  siècles classiques, plus redoutables encore, qui s’en donneront malheureusement
  
  à cœur joie.
  «Si les piliers de Notre-Dame avaient une voix, a écrit Viollet-le-Duc, ils
  
  raconteraient toute notre histoire depuis le règne de Philippe-Auguste. De combien
  
  d’événements n’ont-ils pas été les témoins! Mariages, baptêmes, obsèques,
  
  serments et vœux éternels, bientôt démentis par d’autres vœux et d’autres serments;
  
  fêtes populaires et fêtes royales; chants d’allégresse ou de deuil; apologies
  
  et anathèmes, oraisons funèbres pour les rois ou pour les morts à l’attaque
  
  de la Bastille.»
  Un des premiers grands événements dont les murs de Notre-Dame furent les
  
  témoins, au temps de la construction même, se rattache aux terribles guerres
  
  contre les Albigeois. Ce fut l’humiliation de Raymond, comte de Toulouse, après
  
  les effroyables croisades contre les Albigeois qui, durant vingt années, avaient
  
  fait couler des torrents de sang, ravagé le midi, ruiné Béziers, Carcassonne, Toulouse
  
  et nombre d’autres villes.
  Les deux alliés dans les guerres politiques et religieuses, l’Église et le roi,
  
  triomphaient: l’Église étouffait l’hérésie, et le roi établissait la suzeraineté de la
  
  couronne sur les provinces du Midi. Raymond VII, comte de Toulouse, définitivement
  
  abattu et perdant toute espérance, traita avec la reine Blanche de Castille
  
  et abandonna au roi de France toutes ses possessions du Languedoc, à l’exception
  
  de Toulouse et de quelques terres qu’il constitua en dot à sa fille Jeanne, âgée
  
  de neuf ans, fiancée à Alphonse, comte de Poitiers, frère du roi, s’engageant à raser
  
  les murs de Toulouse et de trente autres villes et châteaux, à indemniser les
  
  églises de ses pays et à poursuivre et punir désormais impitoyablement ses sujets
  
  qui persévéreraient dans l’hérésie.
  Le 12 avril 1229, après avoir juré toutes les clauses du traité devant les portes
  
  de Notre-Dame, le dernier des comtes de Toulouse, jadis si puissants, fut dépouillé
  
  de ses vêtements et, nu-pieds, en chemise et chausses, entra humblement dans
  
  l’église pour faire amende honorable de l’hérésie contre laquelle il avait toujours
  
  protesté pourtant,—et se faire décharger de l’excommunication prononcée à tant
  
  de reprises contre lui par l’Église.
  {199}
  
  Rome avait vaincu: le cardinal de Saint-Ange, légat du pape, entouré de la
  
  foule des évêques, prêtres et clercs, attendait le malheureux comte de Toulouse au
  
  pied du maître-autel, savourant l’orgueil du triomphe et la joie de mettre le
  
  pied sur la tête de l’Albigisme terrassé, après tant de sang répandu, et aussi tant
  
  de bûchers allumés, dont la torche, brandie par le farouche saint Dominique,
  
  restait aux mains de l’Inquisition établie par le pape Grégoire IX.
  Après son amende honorable, le vaincu se remit aux mains des gens du roi
  
  et fut conduit prisonnier à la Grosse Tour du Louvre, où il resta enfermé jusqu’à
  
  ce que sa fille eût été remise aux commissaires royaux, que les murailles de Toulouse
  
  eussent été rasées et quelques-uns de ses châteaux livrés comme gages de
  
  sa foi. Il put alors retourner en sa ville, en s’engageant à s’en aller servir cinq
  
  années en Terre Sainte, seul article du traité qu’il n’exécuta pas.
  En 1245 il advint au roi Louis IX une grave maladie, «dont il fut à tel meschief,
  
  dit Joinville, que l’une des dames qui le gardaient lui voulait traire le drap
  
  sur le visage et disait qu’il était mort». Tout à coup le moribond releva la tête
  
  et recouvra la parole pour dire qu’il venait de faire vœu d’aller combattre en Terre
  
  Sainte. En dépit de tous les efforts de sa mère et de ses conseillers, malgré les
  
  dangers que pouvait courir son royaume pendant le temps de cette expédition, il
  
  persista dans sa résolution. Les préparatifs de la croisade furent très longs et
  
  demandèrent plusieurs années, Louis IX ayant voulu d’abord prendre toutes les
  
  mesures propres à assurer la tranquillité dans ses États. Un parlement réuni à
  
  Paris interdit toutes guerres particulières pour cinq ans, décida que les dettes des
  
  croisés seraient suspendues pendant trois ans et que le clergé paierait la dîme de
  
  ses revenus pour les frais de la Croisade. Pour plus de précaution, Louis IX
  
  entraînait en son ost le duc de Bourgogne, le comte de la Marche et d’autres
  
  grands vassaux.
  Le 12 juin 1248, le roi, accompagné de ses frères Robert, comte d’Artois, et
  
  Charles, comte d’Anjou, alla prendre en solennité l’oriflamme à l’abbaye de Saint-Denis,
  
  et reçut des mains du cardinal de Châteauroux le bourdon et la pannetière
  
  des pèlerins; quelques jours plus tard, Notre-Dame de Paris le vit arriver pieds
  
  nus, le bourdon à la main, vêtu en pèlerin, avec de nombreux et illustres croisés
  
  vêtus comme lui, au milieu d’un immense cortège de soldats et de peuple. Le roi
  
  et les croisés, après avoir entendu pieusement la messe, se mirent en route aussitôt,
  
  conduits par des processions jusqu’à l’abbaye de Saint-Antoine des Champs. Tout
  
  le peuple de Paris était là, suivant au milieu des chants religieux ce roi très aimé
  
  et très sage qui s’en allait,—et pour combien de saisons et d’années, avec ses
  
  frères, avec sa femme Marguerite qui avait tenu à l’accompagner,—se jeter dans les
  
  dangers d’une guerre aux pays d’outre-mer.
  De Saint-Antoine des Champs, le roi gagna Corbeil, première étape du long
  
  voyage. Cinquante mille hommes partirent d’Aigues-Mortes avec lui, que des
  
  désastres terribles attendaient sur la redoutable terre sarrasine, où les trois quarts
  
  des croisés devaient rester, tués par le cimeterre ou par le climat de l’Égypte et
  
  la peste.
  {200}
  
  Ce fut seulement six ans après, que le roi et la reine, ayant échappé à mille
  
  périls, débarquèrent en France avec ce qui restait des croisés valides épargnés
  
  par la guerre et tirés des prisons du sultan d’Égypte. Et il était temps que le roi
  
  revînt, la reine Blanche, sa mère, à qui la régence avait été confiée, était morte un
  
  an auparavant, et le pays se trouvait en de graves embarras.
  Louis, non découragé par tant de désastres, devait pourtant retourner en Orient
  
  une quinzaine d’années après pour une nouvelle croisade, malgré l’état précaire
  
  de sa santé. La maladie l’attendait sous les murs de Tunis dès les premières
  
  opérations, et Notre-Dame de Paris allait voir revenir son corps rapporté
  
  d’Afrique, pour les obsèques solennelles avant l’enterrement à l’abbaye de Saint-Denis.
  En 1302, autres événements et autres cérémonies dans la cathédrale de Paris.
  
  C’est le temps de la lutte acharnée du roi Philippe le Bel contre le pape Boniface
  
  VIII, lutte de deux puissances rivales qui se disputent la suprématie: le pape
  
  se mettant au-dessus des rois et des princes et déniant à ceux-ci le droit d’intervenir
  
  en quoi que ce fût dans l’administration des biens de l’Église en leurs
  
  domaines; le roi de son côté prétendant maintenir les églises et les clercs du
  
  royaume dans sa juridiction pour le temporel, et surtout, ce qui importait fort
  
  à Philippe toujours pressé d’argent, être en droit de tirer des subsides du clergé
  
  et d’user des régales, c’est-à-dire de percevoir les revenus des églises, des abbayes
  
  et des bénéfices vacants, entre le moment de la mort du titulaire et la nomination
  
  du successeur.
  Le roi se sentait soutenu par toute la nation, par la noblesse, par le populaire
  
  et même par le clergé français, qui ne voulaient pas de l’intervention du pape
  
  dans les affaires du royaume. Philippe le Bel, pour en finir avec les prétentions de
  
  Boniface et bien montrer que la volonté de la nation concordait avec la sienne,
  
  prit le parti de convoquer à Paris un conseil général des délégués des barons du
  
  royaume, des prélats, des évêques, abbés et doyens des églises, des maires et
  
  échevins des communes, c’est-à-dire les Etats Généraux de la nation assemblés
  
  pour la première fois.
  C’est au printemps de l’an 1302 que les délégués, barons, prélats et gens des
  
  communes se réunirent en l’église Notre-Dame de Paris. Le roi Philippe, qui déjà
  
  avait fait brûler solennellement des bulles pontificales, fit lire des lettres du pape,
  
  vraies ou fausses, réclamant du roi foi et hommage pour son royaume, et soumission
  
  à l’Église pour le temporel comme pour le spirituel. Les Etats protestèrent
  
  avec indignation, le roi demanda aux prélats et abbés de qui ils reconnaissaient
  
  tenir leur temporel, aux chevaliers de qui ils reconnaissaient tenir leurs fiefs. La
  
  réponse n’était pas douteuse, tous déclarèrent qu’ils avaient tenu et qu’ils tenaient
  
  terres, fiefs et bénéfices de lui et des rois ses prédécesseurs, et qu’ils déclaraient
  
  vouloir continuer à les tenir fidèlement.
  Le pape fut violemment attaqué par les orateurs des Etats, on dénia sa légitimité,
  
  on le traita d’intrus, de faux pape et d’hérétique. Puis noblesse, clergé et
  
  communes, après délibérations, écrivirent des lettres séparées au collège des
  
  {201}
  
  cardinaux, lettres de protestation énergique contre les agissements du pape,
  
  accusant de tous les troubles de la chrétienté son âpreté à tirer argent de la
  
  collation des bénéfices, des abbayes, évêchés et archevêchés. Le tiers état, en cette
  
  assemblée à Notre-Dame, parla nettement: «A vous très noble prince, dirent les
  
  gens des Communes, supplie et requiert le peuple de votre royaume que vous
  
  gardiez la souveraine franchise
  
  de cet Etat qui est telle que vous
  
  ne recognoissiez de votre temporel
  
  souverain en terres, fors
  
  Dieu!»
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  NOTRE-DAME.—LA PORTE ROUGE
  
  Il y eut même une curieuse
  
  consultation de l’avocat Pierre
  
  Dubois, qui par des motifs de
  
  droit comme s’il parlait d’une
  
  affaire privée, exposa toutes les
  
  raisons qu’avait Philippe pour
  
  repousser les prétentions des
  
  papes à une sorte de tutelle sur
  
  les rois, montrant que si ce
  
  droit avait jamais existé, il
  
  serait depuis longtemps éteint
  
  par prescription, comme s’éteignent
  
  tous les droits dont on
  
  n’use pas, etc... Pierre Dubois
  
  allait même jusqu’à dire que si
  
  le pape arguait contre la prescription,
  
  l’argument pourrait se
  
  retourner contre lui puisque
  
  sans la prescription, l’empereur
  
  de Constantinople qui lui a donné
  
  tout son patrimoine pourrait
  
  comme donateur, ou l’empereur
  
  d’Allemagne comme subrogé à
  
  sa place, révoquer cette donation
  
  et réduire ainsi la papauté
  
  à la pauvreté des temps antérieurs
  
  à Constantin.
  Aussitôt après les premiers Etats, après les seconds, convoqués l’année suivante
  
  non plus à Notre-Dame mais au Louvre, la lutte entre le pape et le roi prit un
  
  caractère plus violent, à coups de bulles du côté de Boniface, avec des armes
  
  temporelles plus effectives du côté du roi. Il y eut la prise d’Anagni et l’enlèvement
  
  du pape par Nogaret, petit-fils d’un Albigeois mort sur le bûcher; puis
  
  survinrent la mort de Boniface et celle de son successeur Benoît XI qui ne porta
  
  {202}
  
  la tiare que peu de mois. Le roi voulut, pour en finir, un pape de sa main: il procura
  
  la tiare à Bertrand de Goth, archevêque de Bordeaux, qui paya son élévation
  
  en sacrifiant l’ordre du Temple, trop riche et trop puissant au gré du roi, jaloux
  
  d’abattre cette puissance et de mettre la main sur cette richesse. La papauté
  
  quittait Rome et s’installait en 1308 en la ville d’Avignon, où elle devait rester près
  
  de soixante-dix ans.
  A la destruction des Templiers, la cathédrale de Paris gagna, dit-on, son
  
  portail occidental construit par Pierre de Chelles, de 1313 à 1320, avec quelques
  
  bribes des richesses confisquées sur l’ordre.
  En 1304, pour venger les désastres d’une première expédition en Flandre, le
  
  massacre de Bruges, la journée des Eperons d’or de Courtrai, où la chevalerie, par
  
  sa fougue inconsidérée, s’était fait écraser comme elle devait le faire plus tard
  
  encore à Crécy, à Azincourt, à Poitiers, Philippe le Bel marcha sur la Flandre
  
  avec une forte armée qui se heurta à Mons-en-Puelle contre 60.000 rudes compagnons
  
  mis en ligne par les villes de Flandre. Après de longues heures passées
  
  sous un soleil torride à escarmoucher, à tâter les Flamands enfermés derrière un
  
  immense rempart de chariots dans lequel ils avaient ménagé trois portes pour les
  
  sorties, les Français crurent la journée finie et commencèrent à se désarmer et à
  
  camper en face de l’ennemi. Subitement, les Flamands, en trois divisions,
  
  sortirent de leur forteresse et tombèrent sur le camp français. Le quartier du roi
  
  eut à soutenir le plus terrible choc: la trombe des Flamands renverse, écrase; la
  
  chevalerie, qui déjà se trouvait à demi désarmée, est rompue et mise en débandade.
  
  Tout semblait perdu: le roi, qui allait se mettre à dîner au moment de
  
  l’attaque, avait failli être tué ou pris, il put heureusement sauter sur un cheval
  
  et rallier autour de lui un gros de combattants.
  Les assaillants, se croyant victorieux, pillaient déjà les tentes et les bagages; la
  
  chevalerie française, revenue de sa surprise, profita de leur faute et les chargea
  
  avec fureur. Le combat se rétablit, continua malgré la nuit venue et se termina
  
  par la déroute des Flamands.
  Mais le péril avait été grand un instant pour le roi; il avait fait vœu, s’il sortait
  
  victorieux de l’affaire, d’offrir à Notre-Dame son harnais de guerre, qu’il n’avait
  
  pu endosser qu’incomplètement pour combattre. En conséquence de ce vœu, un
  
  jour de l’automne de 1304, le roi, accompagné d’une foule de seigneurs ayant
  
  été avec lui aux champs de Mons-en-Puelle, entra à cheval dans l’église en fête,
  
  poussa jusqu’au chœur et s’en vint faire solennellement hommage à la Vierge
  
  Marie de son armure de guerre.
  Jusqu’à la Révolution, une statue équestre de Philippe le Bel figura dans la
  
  nef, sur un soubassement porté par quatre colonnes, au dernier pilier de droite
  
  avant le chœur. Cette image du roi était revêtue de l’armure portée à la bataille,
  
  armure offerte à Notre-Dame avec le destrier royal. Probablement le corps de la
  
  statue revêtu de cette armure fut refait dans le cours des siècles, il y a des
  
  obscurités dans les traditions, et peut-être l’attitude même fut légèrement changée,
  
  car on aperçoit certaines différences dans les quelques représentations qui nous
  
  {203}
  
  en restent. Celle qui se trouve dans le recueil de Montfaucon paraît être la plus
  
  fidèle, mais on ne peut distinguer au juste si le monument est une statue en
  
  armure ou revêtue d’une armure, comme cela dut être aux premiers temps.
  Il y eut, au siècle dernier, de longues discussions à propos de cette statue: les
  
  uns prétendaient qu’elle représentait Philippe VI de Valois, qui à la bataille de
  
  Cassel en 1328, s’était trouvé un moment dans le même danger que Philippe le
  
  Bel à Mons-en-Puelle et avait de la même façon triomphé des Flamands. L’écrivain
  
  Saint-Foix s’appuyant sur certains documents, sur d’anciennes chroniques,
  
  soutenait que c’était Philippe VI qui était entré à cheval dans la cathédrale pour
  
  faire l’offrande de ses armes à la Vierge; le président Hénault et le chapitre de
  
  Notre-Dame tenaient pour Philippe le Bel. La confusion venait de ce que les deux
  
  rois, en reconnaissance des victoires de Mons et de Cassel, avaient fait tous deux
  
  quelques donations à Notre-Dame de Paris, à Notre-Dame de Chartres et à différentes
  
  autres églises. Dans la nef de Chartres, on voyait aussi la statue d’un roi
  
  armé et à cheval. Il y était aussi de tradition que Philippe de Valois était venu
  
  offrir son cheval et son armure en don à la Vierge, rachetant son destrier par une
  
  somme de mille livres. Un harnais de guerre composé d’un heaume, d’une cotte
  
  de mailles et de différentes pièces, conservé aujourd’hui au musée de Chartres, est
  
  indiqué comme provenant de Philippe le Bel ou de son fils. Peut-être est-il moins
  
  ancien et provient-il d’autres princes qui ont jadis fait des dons du même genre
  
  à Notre-Dame de Chartres. Les deux rois portaient tous deux le même nom,
  
  ils avaient vaincu tous deux en Flandre, à vingt ans de distance, en août,
  
  l’un le 18, l’autre le 23; on pouvait confondre, et les anciens bréviaires de Notre-Dame,
  
  paraît-il, étaient eux-mêmes tombés dans cette confusion. Peut-être encore
  
  Philippe de Valois dans le même péril que son prédécesseur a-t-il répété le même
  
  vœu et après la victoire renouvelé l’acte de Philippe le Bel.
  Le doute subsiste, mais que ce soit Philippe IV ou Philippe VI, dans tous les
  
  cas quelle scène grandiose sous les voûtes de la superbe église, quel spectacle bien
  
  fait pour exalter ces âmes guerrières, ces cœurs vaillants revêtus de fer, que ce
  
  roi entrant tout armé et à cheval, en harnais de la bataille, suivi d’une foule nombreuse
  
  de barons et de soldats, pour présenter ses actions de grâce, et reçu à
  
  l’autel par le clergé de la cathédrale, avec toutes les pompes du culte, au milieu
  
  des hymnes et des musiques roulant douces ou éclatantes par-dessus toutes les
  
  têtes, dans l’immense nef en fête.
  Saint-Foix dans sa dissertation à ce propos, tout en réclamant, à tort ou à
  
  raison, le changement de l’inscription de la statue qui portait: Rex Philippus
  
  Pulcher, en Rex Philippus Valesius, ajoute, pour ceux qui s’étonnaient que le roi
  
  fût entré dans une église à cheval «qu’au service fait à Saint-Denis en 1389 pour
  
  le connétable Bertrand Duguesclin par l’ordre de Charles VI, les chevaliers qui
  
  menaient le deuil entrèrent à l’église sur des chevaux caparaçonnés de noir et que
  
  l’évêque qui célébrait la messe descendit de l’autel après l’Évangile, et que s’étant
  
  placé à la porte du chœur, il reçut l’offrande des chevaux en leur mettant la main
  
  sur la tête».
  {204}
  
  La statue votive de Philippe le Bel était encore à Notre-Dame en 1792. Des
  
  fédérés marseillais venus à Paris peu de jours avant le 10 août, pour coopérer au
  
  décisif assaut qui se préparait contre la royauté, visitaient la cathédrale, que l’on
  
  ne songeait point encore à consacrer à la déesse Raison. Pendant que l’on chantait
  
  les vêpres à l’autel, ils se précipitèrent sur l’effigie royale pour se faire la main,
  
  la chargèrent à coups de sabre et finirent par la mettre en pièces. Ainsi périt
  
  cette statue d’un intérêt historique si considérable, précieuse aussi comme spécimen,
  
  ou comme représentation,
  
  d’un harnais de guerre princier
  
  du commencement du XIVe siècle.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LA STATUE DE PHILIPPE LE BEL
  
  Le 14 août 1357, eut lieu à
  
  Notre-Dame l’offrande solennelle
  
  par le prévôt des marchands
  
  Etienne Marcel et les échevins, de
  
  la Grande Chandelle annuelle,
  
  dont nous avons parlé, c’est-à-dire
  
  du cierge de cire molle de la longueur
  
  des remparts, en exécution
  
  du vœu fait par des bourgeois de
  
  Paris après la bataille de Poitiers.
  
  Les troubles allaient entrer dans
  
  la période grave.
  Après la fin du drame parisien
  
  par le massacre d’Etienne Marcel,
  
  après les deux années de guerres
  
  qui suivirent, tant contre les bandes
  
  du roi de Navarre que contre celles
  
  d’Edouard III d’Angleterre, le roi
  
  Jean, délivré par le traité de Brétigny,
  
  revint en France. Sa captivité
  
  avait duré un peu plus de
  
  quatre années. La France espérait
  
  enfin repos et tranquillité. Paris
  
  fit une belle réception à ce roi
  
  dont l’absence avait donné lieu à tant des troubles; le roi Jean vit toute la population
  
  sur son passage et des réjouissances comme aux entrées après les Sacres,
  
  tout le long de la rue Saint-Denis jusqu’à Notre-Dame, où il vint prier et rendre
  
  grâces solennelles pour sa délivrance.
  En 1389, à l’entrée solennelle de la reine Isabeau dans Paris, entrée qui nous
  
  représente bien le modèle typique le plus brillant de ces solennités, le cortège
  
  arrêté par des jeux et cérémonies à tous les carrefours depuis la porte Saint-Denis,
  
  n’arriva sur le parvis Notre-Dame qu’à la nuit tombée. La jeune reine Isabeau
  
  descendit de sa litière et fut conduite par les ducs de Berry, de Bourgogne, de
  
  {205}
  
  Touraine et de Bourbon au grand portail où la reçut l’évêque avec tout son
  
  clergé, lesquels «chantant haut et clair à la louange de Dieu et de la Vierge
  
  Marie,» dit Froissart, conduisirent la reine, les princes et toutes les nobles dames
  
  jusqu’au grand autel où se firent les oraisons. Puis la reine offrit au Trésor la
  
  couronne que les petits angelets descendant du Paradis de la porte Saint-Denis
  
  lui avaient posée sur la tête, et
  
  en reçut une plus riche que
  
  l’évêque et les quatre ducs lui
  
  «assirent sur le chef».
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE BUREAU DES PAUVRES, PLACE DU PARVIS NOTRE-DAME
  
  La reine et les dames, en
  
  quittant Notre-Dame, furent
  
  remises en litière et le cortège
  
  prit le chemin du Palais, aux
  
  flambeaux, au milieu de plus de
  
  cinq cents cierges. Beaux commencements
  
  d’un règne qui devait
  
  être si malheureux, si fécond
  
  en désastres, en douleurs pour
  
  le pays qu’attendaient les guerres
  
  civiles, l’invasion anglaise, égorgements,
  
  ruines et massacres...
  
  Cette reine reçue avec tant d’allégresse
  
  et si joyeusement fêtée,
  
  si elle ne portait pas toutes ces
  
  calamités dans les plis de sa
  
  robe, devait cependant entrer
  
  pour une bonne part comme
  
  cause effective dans le déroulement
  
  des sombres événements.
  Et quarante-six ans après,
  
  le 25 septembre 1435, le cadavre
  
  d’Isabeau morte à l’hôtel Saint-Paul,
  
  alliée des Anglais, chargée
  
  des malédictions générales et
  
  abandonnée de tous, même des
  
  Anglais dont elle avait aidé à
  
  fortifier la domination, était présenté à Notre-Dame, sans pompe aucune, puis
  
  envoyé à Saint-Denis par la rivière sous la garde de quelques serviteurs seulement.
  Plusieurs fois dans l’intervalle, on vit le malheureux roi Charles VI, quand il
  
  échappait pour un temps à sa démence, venir entendre une messe d’actions de
  
  grâces à Notre-Dame. Après la catastrophe de l’hôtel Saint-Paul, dite du Bal des
  
  Ardents, où quatre sur cinq des pauvres jeunes seigneurs qui faisaient avec le roi
  
  {206}
  
  «la mascarade des hommes sauvaiges» périrent brûlés vifs sur la place «avec
  
  une telle pestilance et horribleté que c’était hideur et pitié de l’ouïr et du voir»,
  
  le roi préservé du feu par la duchesse de Berry qui l’avait couvert de sa robe,
  
  vint à Notre-Dame à cheval accompagné de ses oncles marchant à pied, pour
  
  rendre grâce au ciel d’avoir pu par miracle échapper au feu.
  Vers la fin de cette longue période de malheurs, en 1431, l’Anglais est si bien
  
  le maître dans Paris que le jeune Henry VI, roi d’Angleterre, est couronné roi
  
  de France comme héritier de son grand-père naturel Charles VI, en l’église
  
  Notre-Dame. C’est l’année de la mort de Jeanne d’Arc, brûlée six mois auparavant.
  
  Depuis onze ans, Paris s’est habitué à la domination anglaise ou plutôt à l’idée de
  
  la légitimité des prétentions du roi d’Angleterre sur la couronne de France.
  «Le 16 décembre 1431, dit le Bourgeois de Paris, un dimanche, vint ledit roi
  
  Henry du Palais Royal (palais de Justice) à Notre-Dame de Paris; c’est à savoir à
  
  pied, bien matin, accompaigné des processions de la bonne ville de Paris qui tous
  
  chantoient, moult mélodieusement; et en ladite église avoit un échafaud qui avoit
  
  bien de long et de large et montoit sus à bien grants degrés larges, que dix
  
  hommes et plus y pouvoient de front; et quand on estoit dessus on pouvoit aller
  
  par dessous le crucifix, autant dedans le chœur comme on avoit fait par dehors,
  
  et estoit tout peint et couvert d’azur, et là fut sacré de la main du cardinal de
  
  Vincestre...»
  Le sacre fut suivi d’un banquet dans la grande salle du palais, dont nous avons
  
  raconté, d’après le Bourgeois de Paris, les désordres et aussi la parcimonie, ce
  
  dont se plaignait fort ledit Bourgeois.
  Les armées du Dauphin, privées de la pauvre Jehanne, continuaient à guerroyer
  
  dans les provinces avec des succès divers; elles devaient mettre encore bien
  
  des années à enlever définitivement le royaume aux Anglais. Paris enfin fut repris
  
  dans l’année 1436.
  Paris craignait quelques représailles des troupes royales si mal reçues en
  
  1429, lors de la tentative de Jeanne d’Arc sur la Porte Saint-Antoine. Aussi pendant
  
  que le connétable de Richemont, aux cris de «Ville gagnée!» rabattait
  
  la garnison anglaise sur la Bastille, «les gens de Paris, aucuns bons chrestiens
  
  et chrestiennes, se mirent dans les églises et appelaient la glorieuse Vierge Marie
  
  et M. Saint-Denis qui apporta la foi en France, qu’ils voulsissent prier à Notre-Seigneur
  
  qu’il ostât toute la fureur des princes et de leur compaignie. Et vraiment
  
  fut bien apparent que M. Saint-Denis avait été advocat de la cité par devers la
  
  glorieuse Vierge Marie et la glorieuse Vierge Marie par devers Notre-Seigneur
  
  Christ, car quand ils furent entrés dedans, ils furent si mus de pitié et de joie
  
  qu’ils ne se purent oncques tenir de larmoyer. Et disait le connétable aux bons
  
  habitants de Paris: Mes bons amis, le bon roy Charles vous remercie cent mille
  
  fois et moi de par lui, de ce que si doulcement vous lui avez rendu sa maîtresse
  
  cité de son royaume; et si aulcun de quelque estat qu’il soit, à mesprins par
  
  devers monsieur le Roy, soit absent ou autrement, il lui est tout pardonné».
  Et le connétable de Richemont s’étant assuré des principales positions marcha
  
  {207}
  
  vers Notre-Dame, suivi de ses capitaines et des seigneurs de son armée. Au
  
  milieu du tumulte joyeux, au bruit des canons qui tiraient sur les Anglais enfermés
  
  dans la Bastille Saint-Antoine, le connétable et ses capitaines descendirent
  
  de cheval sur le parvis de la cathédrale et entrèrent tout armés dans la nef pour
  
  y faire chanter un Te Deum d’actions de grâces.
  En 1450, la victoire remportée à Formigny annonce le jour très proche où les
  
  derniers lambeaux du territoire de la France seront arrachés aux Anglais; la ville
  
  de Paris célébra cet heureux événement par une grande procession des enfants
  
  des écoles âgés de sept à dix ans. Quatorze mille de ces enfants marchant deux à
  
  deux, chacun un cierge à la main, partirent de l’église des Innocents accompagnés
  
  d’un nombreux clergé et de châsses contenant des reliques vénérées, et s’en
  
  furent à Notre-Dame où les attendait l’Evêque de Paris. Une messe solennelle
  
  d’actions de grâces fut chantée, après laquelle la procession reprit le chemin de
  
  l’église des Innocents.
  Ensuite pendant un siècle le cours régulier des choses est repris; à Notre-Dame
  
  alternent les messes solennelles pour les entrées des rois après le Sacre, des reines
  
  après le mariage, et les obsèques de ces rois et de ces reines, cérémonies joyeuses
  
  ou funèbres entre lesquelles il y a place pour des Te Deum, en actions de grâces
  
  pour des victoires ou autres événements heureux.
  Une de ces entrées royales se fit de façon particulière et par un chemin inaccoutumé,
  
  ce fut celle de la reine, femme de Louis XI, en 1467. La Chronique de
  
  Jean de Troyes raconte cette entrée exceptionnelle d’une façon très pittoresque:
  «Et le mardy premier jour de septembre, la Royne aussi arriva à Paris en
  
  bateaulx par la rivière de Seine, et vint arriver au terrain de Nostre-Dame, et illec
  
  à l’arrivée qu’elle fist trouva tous les présidens et conseillers de ladicte court de
  
  parlement, l’évesque de Paris, et plusieurs aultres gens de façon, tous honnestement
  
  vestus et habillez. Et à l’entrée dudit terrain y avoit fait de moult beaulx
  
  personnaiges, illec richement mis et ordonnez de par la ville de Paris: et si est
  
  assavoir que avant que ladicte Royne se mist esdits bateaulx pour venir à Paris,
  
  furent au devant d’elle et pour la recepvoir les conseillers et bourgeois de ladicte
  
  ville en grant et notable nombre, aussi tous en bateaulx, qui estoient tous richement
  
  couvers de belle tapisserie et draps de soye. Et dedans iceulx estoient les
  
  petits enfans de chœur de la Saincte Chapelle; qui illec disoient de beaulx virelais,
  
  chançons et aultres bergerettes moult mélodieusement. Et si y avoit aultre grant
  
  nombre de clarons, trompettes, chantres, haulx et bas instruments de diverses
  
  sortes, qui tous ensemble jouoyent chascun endroit soy moult mélodieusement, à
  
  l’eure que ladicte Royne, ses dames et damoiselles entrèrent en leur basteau dedans
  
  lequel par lesdits bourgeois de ladicte ville luy fut présenté ung beau cerf fait
  
  de conficture, qui avoit les armes d’icelle noble Royne pendües au col: et si y avoit
  
  plusieurs aultres beaulx drageouers tous plains d’espiceries de chambre, belles
  
  confictures, grant quantité aussi y avoit de fruicts nouveaulx de moult de sortes,
  
  violettes fort odorans gettées et semées tout parmy le basteau, et vin à tous
  
  venans y fut baillé et distribué, tant que on en vouloit avoir et prendre. Et après
  
  {208}
  
  qu’elle eut faicte son oraison à Notre-Dame de Paris, elle se rebouta en son basteau
  
  et s’en vint descendre à la porte devant l’église des Célestins, où aussi elle
  
  trouva dessus ladicte porte de moult beaulx personnaiges, et elle descendit à
  
  terre, monta et ses dames et damoiselles sus chevaulx, belles hacquenées et
  
  parlefrois qui illec l’attendoient, et puis s’en ala jusques en l’ostel du Roy aux
  
  Tournelles. Et devant la porte dudit hostel trouva aultres moult beaux personnaiges.
  «Et icelle nuit furent faits à Paris les feux par les rües d’icelle, et illec mises
  
  aussi tables rondes et donné à boire à tous venans.»
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LA MAISON DU LIEUTENANT? (PORT-SAINT-LANDRY)
  
  D’APRÈS LE PLAN DE TAPISSERIE
  
  A cette époque et pour plusieurs siècles encore, l’administration, pour ainsi
  
  parler, de Notre-Dame est partagée entre la
  
  juridiction du chapitre exercée par un official,
  
  un promoteur, un greffier pour les affaires ecclésiastiques,
  
  et la Barre du chapitre, juridiction
  
  pour la temporalité, exercée par un bailli
  
  laïque, avec lieutenant, procureur fiscal, greffier
  
  et huissier, de laquelle ressortent toutes causes
  
  civiles, criminelles, de police et de droits seigneuriaux
  
  dépendant de la censive du chapitre.
  Les audiences de ces juridictions se tenaient
  
  à l’auditoire dans le cloître.
  Accessoirement on trouve encore la juridiction
  
  du chantre de Notre-Dame sur les petites
  
  écoles de la ville, cité, université et faubourgs,
  
  souvenir des premières écoles du cloître nées
  
  aux âges précédents au pied de la cathédrale.
  Le XVIe siècle est le siècle des processions, à aucune époque la cathédrale n’en
  
  vit autant, ni de plus pittoresques, ni de plus étranges parfois, ni de plus tristes
  
  aussi: processions pour demander au ciel la fin des calamités publiques, processions
  
  pour l’extirpation de l’hérésie, lesquelles se terminaient souvent par des
  
  brûlements d’hérétiques, processions armées de la très sainte Ligue, etc., toutes
  
  faisant défiler par les étroites rues de la Cité d’immenses cortèges où parmi le
  
  clergé des paroisses, les théories de moines de toutes les couleurs, prenaient place
  
  les prévôts, échevins et notables, les membres du Parlement et de la cour des
  
  comptes, les corporations et associations, et quelquefois aussi grands seigneurs et
  
  grandes dames de la cour, et le roi lui-même.
  Au retour de la captivité de François Ier, le 14 avril 1526, le peuple de Paris fit
  
  au roi chevalier une réception plus belle que celle faite jadis au roi Jean en même
  
  circonstance.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  PHILIPPE LE BEL A NOTRE-DAME APRÈS LA BATAILLE DE MONS EN PUELLE
  Imp. Draeger & Lesieur, Paris
  
  Tout Paris était sur pied. Le prévôt et les échevins, tout le corps de ville avec
  
  archers et arquebusiers, étaient allés au-devant du roi jusqu’à la chapelle Saint-Denis.
  
  Quand la tête du cortège, marchant processionnellement avec les moines
  
  {209}
  
  des couvents en avant-garde, et nombre d’ecclésiastiques, croix et bannières nombreuses,
  
  fut signalée, le Parlement se présenta à cheval en dehors de la porte
  
  Saint-Denis pour haranguer le roi, tandis qu’en dedans des murs l’attendaient le
  
  chapitre de Notre-Dame et le clergé des paroisses avec l’Université.
  D’autres processions, à quelques jours de distance, eurent encore lieu pour
  
  rendre grâce au ciel de l’heureuse délivrance et elles recommencèrent au retour
  
  des deux fils du roi, livrés à Charles-Quint comme otages de la rançon de François
  
  Ier. Il y eut Te Deum à Notre-Dame et quelques jours après, procession du
  
  Parlement, du corps de ville et du clergé de la Sainte-Chapelle apportant la
  
  châsse de la sainte Croix.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE TERRAIN NOTRE-DAME.—MOTTE AUX PAPELARDS, XVIe SIÈCLE
  
  En 1547, le 21 mai, François Ier revenait encore à Notre-Dame; la cathédrale
  
  célébrait le service solennel pour les obsèques du roi et de ses fils François et
  
  Charles, morts l’un en 1534 et l’autre en 1536. Le cortège des obsèques fut un des
  
  plus imposants que vit jamais la cathédrale. Tout le clergé de Notre-Dame reçut
  
  sur le parvis plus de quarante évêques ou archevêques, tous à cheval, avec chapes
  
  et mitres, avec plusieurs cardinaux montés de même, et nombre de princes et
  
  seigneurs à cheval également, menant les trois corps, suivis du Parlement, des
  
  échevins, et d’une foule de notables portant des torches, qui reprirent après le
  
  service solennel les cadavres royaux pour les conduire à l’abbaye de Saint-Denis.
  Sous Henri II les grandes processions ne furent pas moins nombreuses que
  
  {210}
  
  sous François Ier; on continua à les agrémenter de supplices d’hérétiques. Les
  
  terribles querelles religieuses prenaient chaque jour une gravité plus grande, le
  
  trouble était plus profond, les esprits montés trouvaient maintenant tout simple
  
  d’ajouter le bûcher au reposoir, et de faire, des carrefours où l’on brûlait les malheureux
  
  réformés, une station obligée des processions.
  Une des cérémonies les plus belles, mais celle-là sans horrible complément, fut
  
  la grande procession d’actions de grâces ordonnée par le roi Henri II pour l’heureuse
  
  terminaison du siège de Metz et la retraite désastreuse de la grande armée
  
  de cent mille hommes amenée en Lorraine par Charles-Quint. Le 8 janvier 1553
  
  Henri II avec toute la cour, les plus grands seigneurs, les ambassadeurs, portant
  
  cierges de cire blanche, les chevaliers de Saint-Michel en grand costume, nombre
  
  de cardinaux et de prélats, la reine et les princesses, allèrent prendre à la Sainte-Chapelle
  
  les croix de victoire et les reliques, et les suivirent processionnellement
  
  jusqu’à Notre-Dame où fut chanté un Te Deum.
  On voit quelques fêtes de mariages aussi à Notre-Dame, en ces temps où les
  
  passions religieuses se font de plus en plus vives.
  C’est d’abord en 1558, le 24 avril, le mariage de la jeune reine d’Ecosse Marie
  
  Stuart, qui allait sur ses seize ans, fleur de charme et de beauté à peine éclose,
  
  avec le petit dauphin François tout juste âgé de quinze ans. Marie Stuart avait été
  
  élevée à la cour de France où elle émerveillait tout le monde par sa beauté qui
  
  commençait à paraître, dit Brantôme, comme la lumière du soleil en plein midi,
  
  par ses grâces, par son savoir qu’elle prouvait en prononçant des discours latins
  
  devant la cour assemblée, par son goût pour la poésie et les lettres. A Notre-Dame
  
  la jeune reine salua son époux du titre de roi d’Ecosse, aux acclamations des
  
  seigneurs écossais présents à la cérémonie; le roi Dauphin et la reine Dauphine,
  
  pauvre couple promis à de tristes ou terribles destins, l’un qui devait si peu vivre,
  
  l’autre qui devait si longtemps souffrir, furent en outre qualifiés de roi et reine
  
  d’Angleterre et d’Irlande. Elisabeth devait s’en souvenir plus tard.
  En 1572 eurent lieu les noces d’Henri de Navarre et de Marguerite de Valois,
  
  prologue de la tragédie, à la veille de la Saint-Barthélemy. La grande souricière
  
  à huguenots était tendue, Catherine de Médicis y avait mis sa fille comme appât.
  
  Tentative de conciliation ou piège longuement et savamment préparé, l’histoire
  
  ne sait trop et doute dans la complication des intrigues; peut-être l’affaire du
  
  mariage envisagée d’abord comme gage d’apaisement fut-elle ensuite considérée
  
  comme une occasion d’en finir avec les chefs protestants qu’elle mettait sous la
  
  main de la cour et du parti catholique.
  Après les fiançailles au Louvre le 16 août, le mariage fut célébré le 18 à Notre-Dame.
  
  La différence de religion avait nécessité des dispositions particulières; on
  
  avait construit sous le grand portail de la cathédrale un vaste échafaud somptueusement
  
  paré de drap d’or, réuni à travers la nef par une longue galerie à balustrade
  
  également parée, à une tribune élevée devant le chœur d’où partaient
  
  deux degrés, l’un pour descendre dans le chœur, l’autre pour sortir de l’église
  
  par le transept sud et gagner l’Évêché.
  {211}
  
  Marguerite, la reine Margot, merveilleusement habillée, constellée de pierreries
  
  ayant couronne, garde-corps d’hermine, et grand manteau bleu à quatre aunes
  
  de queue portée par trois princesses, et le huguenot Henri de Navarre qui pour la
  
  circonstance avait quitté le deuil de sa mère morte depuis deux mois, furent
  
  mariés sous le porche de l’église par le cardinal de Bourbon, le futur Charles X
  
  de la Ligue; puis les deux époux pénétrèrent dans l’église et traversant toute la
  
  nef remplie de la plus noble assistance par la galerie préparée gagnèrent la tribune
  
  du transept. Ici l’on se sépara, la reine Marguerite descendit au chœur pour
  
  la messe, Henri de Navarre suivi
  
  de tous les Huguenots prirent
  
  l’autre degré et gagnèrent la cour
  
  de l’évêché où ils attendirent en se
  
  promenant que la messe fût dite.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  SAINT-DENIS DU PAS ET LE PETIT CLOÎTRE
  
  DERRIÈRE L’ABSIDE DE NOTRE-DAME, XVIIe SIÈCLE
  
  La messe terminée, le roi de
  
  Navarre, le prince de Condé, l’amiral
  
  Coligny et les seigneurs huguenots
  
  rentrèrent dans l’église.
  
  Henri de Navarre prit sa femme
  
  par la main pour la mener dîner
  
  à l’évêché. On soupa le soir des
  
  noces en grand appareil dans la
  
  grande salle du Palais, pour commencer
  
  la série des fêtes et divertissements
  
  qui devaient avoir un
  
  si terrible lendemain.
  «Nous estant ainsi mariez, dit
  
  la reine Marguerite en ses Mémoires,
  
  la fortune qui ne laisse
  
  jamais une félicité entière aux humains changea bientôt cet heureux estat de
  
  triomphe et de nopces en un tout contraire.»
  Le successeur de Charles IX, le troisième des fils de Catherine qui se succédèrent
  
  sur le trône de France, Henri III aimait fort à processionner, on le sait, et
  
  à courir les sermons d’une paroisse à l’autre, plaisirs pieux que ce roi, étrange en
  
  tout, entremêlait de mascarades profanes et de courses aux mauvais lieux, avec sa
  
  bande de mignons qui le suivait fidèlement dans ses fringales de dévotions comme
  
  dans ses folies de carnaval. En 1583, alors que la Ligue grandissante lui créait de
  
  sérieux embarras et lui donnait de cruels soucis, Henri III eut encore une fantaisie
  
  qui lui sembla propre à donner une haute idée de sa dévotion au peuple de Paris,
  
  si porté vers la très sainte Ligue et que toutes les processions royales n’avaient
  
  encore pu édifier suffisamment. Il avait pris en Avignon, à son retour de Pologne,
  
  quelque goût aux confréries de pénitents flagellants auxquelles il s’était fait affilier
  
  avec la reine.
  Après avoir largement fêté le carnaval de 1583 de façon à se faire admonester
  
  {212}
  
  en chaire par les prédicateurs,—le roi, dit l’Estoile, avec ses mignons
  
  furent en masques par les rues de Paris, où ils firent mille insolences; et la nuit
  
  allèrent rôder de maison en maison, faisant vilenies et lascivités avec ses mignons
  
  frisés, bardachés et fraisés, jusqu’à six heures du matin du premier jour de
  
  carême... Henri III, déposant les masques, ouvrit le carême avec autant d’ardeur
  
  que les bals, en fondant au couvent des Augustins la congrégation des pénitents
  
  de l’Annonciation de Notre-Dame ou des Pénitents Blancs. Il y fit entrer avec lui
  
  ses mignons et d’autres gentilshommes de sa cour, ainsi que quelques-uns «des
  
  plus apparents» du Parlement et de
  
  la chambre des Comptes, avec bon
  
  nombre de notables bourgeois, et le
  
  25 mars la nouvelle confrérie fit sa
  
  première et solennelle procession des
  
  Grands Augustins à Notre-Dame. Les
  
  pénitents, tous enfouis en un sac ou
  
  cagoule de toile blanche, avec un capuchon
  
  cousu au collet par derrière,
  
  percé de deux trous pour les yeux par
  
  devant, marchaient deux par deux,
  
  tous les rangs confondus. «Le cardinal
  
  de Guise, dit l’Estoile, portait la croix;
  
  le duc de Mayenne, son frère, était
  
  maître des cérémonies, le frère Edmond
  
  Auger, jésuite, bateleur de son premier
  
  métier et un nommé du Peyrat chassé
  
  de Lyon pour crimes divers marchaient
  
  en tête.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  PASSAGE RUE DES CHANTRES. 1830
  
  «Les chantres du roi couverts du
  
  même sac chantaient les litanies en
  
  faux bourdon. Arrivée au parvis Notre-Dame,
  
  toute la confrérie se mit à genoux, entonna le Salve Regina en très
  
  harmonieuse musique, et ne les empêcha la grosse pluye qui dura tout le jour,
  
  de faire et achever avec leurs sacs percés et mouillés leurs cérémonies commencées.»
  Les pénitents se flagellaient à coups de discipline tout le long de la route et
  
  très sérieusement, «même des mignons auxquels on voyait le pauvre dos tout
  
  rouge des coups qu’ils se portaient; ils recommencèrent aux flambeaux le soir du
  
  jeudi saint, allant toute la nuit d’église en église et en grand magnificence de
  
  luminaire et de musique excellente, faux bourdonnée».
  Cela n’empêchait point les gens de Paris de railler le roi et ses «vraies mômeries»
  
  même à la cour, où les pages du Louvre s’amusaient à parodier les
  
  pénitents en chantant des chansons de lansquenets, ce pourquoi le roi en fit
  
  fouetter plus de cent.
  {213}
  
  Sur ces processions et ces parodies religieuses il courait des chansons et des
  
  épigrammes, entre autres celle-ci:
  
  
  Après avoir pillé la France,
  Et tout son peuple dépouillé,
  N’est-ce pas belle pénitence
  De se couvrir d’un sac mouillé?
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE PALAIS ÉPISCOPAL
  
  Il faut noter, avant de continuer le chapitre des processions, parmi les grandes
  
  cérémonies que vit Notre-Dame, le service solennel fait pour le repos de l’âme de
  
  Marie Stuart, reine d’Ecosse, nièce de messieurs de Guise, veuve du petit roi
  
  François II et de Bothwell, décapitée dans sa prison à l’âge de quarante-cinq ans,
  
  {214}
  
  le 8 février 1587. La malheureuse Marie, beauté fatale à beaucoup, comblée par
  
  la nature de tous les dons de l’esprit, pour qui les peuples s’étaient égorgés et tant
  
  de beaux seigneurs assassinés, avait été tenue captive pendant dix-huit années
  
  par la terrible Elisabeth. Quand le bourreau d’Elisabeth montra au peuple cette
  
  tête où tant de passions avaient passé, «en cette montre, dit l’Estoile, sa coiffure
  
  chut en terre, on vit que l’ennui et la fâcherie avaient rendue toute blanche et
  
  chenue cette pauvre reine qui vivante avait emporté le prix des plus belles femmes
  
  du monde».
  Le service en l’honneur de la reine d’Ecosse eut lieu le 13 mars à la cathédrale,
  
  le duc de Mayenne et tous les princes de la maison de Lorraine y assistaient
  
  en longs manteaux de deuil; le Parlement, la chambre des Comptes, le
  
  Châtelet, le prévôt des marchands et les échevins étaient également en robes de
  
  deuil le chaperon sur les épaules. Il y eut de grandes démonstrations de douleur,
  
  Paris n’avait point assez de larmes pour cette victime de la politique, que le parti
  
  de la Ligue voulait transformer en martyre catholique, morte uniquement pour
  
  sa foi, et tous les jours les prédicateurs s’efforçant d’attiser les haines populaires
  
  «dextrement la canonisaient dans leurs sermons».
  De processions en mascarades, d’intrigues en négociations, les années passaient,
  
  la situation de plus en plus s’embrouillait et s’aggravait dans la confusion
  
  des partis au-dessus desquels grandissait la puissance de la Ligue, poussée par
  
  la maison de Guise. Enfin toutes les mines éclatèrent par la révolution de 1588
  
  qui chassa le roi de Paris et livra pour cinq ans la capitale aux Guises et à
  
  l’Espagne.
  La matinée de la grande journée des Barricades fut employée par les troupes
  
  du roi, les gardes suisses et françaises occupant différents points de la ville, et
  
  par les émeutiers à échanger des menaces, et à se regarder de travers par-dessus
  
  les tas de pavés qui s’amoncelaient sous la direction de gentilshommes et de
  
  soldats envoyés par le duc de Guise, pour échauffer le zèle ligueur et former un
  
  fond solide aux rassemblements populaires.
  Les chaînes tendues et les barricades terminées un peu partout, la bataille
  
  commença dans la Cité, au moment où le roi venait d’ordonner aux troupes de
  
  se rabattre sur le Louvre. Les arquebuses ligueuses entamèrent le feu vers le petit
  
  Pont et le Marché-Neuf, et en même temps les pavés et les pierres commencèrent
  
  à pleuvoir de toutes les fenêtres sur les compagnies de Suisses cernées de tous
  
  côtés.
  Bientôt le combat devint furieux sur le Marché-Neuf au pied de l’église Saint-Germain
  
  le Vieux, et les Suisses se mirent en retraite par la rue Neuve-Notre-Dame.
  
  Leurs chefs, les seigneurs d’O et Corse essayèrent de parlementer pour obtenir le
  
  passage, mais les assaillants ne s’en montraient que plus ardents et plus furieux.
  
  L’arquebusade augmentait; écrasés par les pavés des fenêtres, les pauvres Suisses
  
  semèrent des cadavres tout le long de la rue Neuve-Notre-Dame, les uns jetaient
  
  leurs armes, criaient à mains jointes montrant leurs chapelets: «Bons catholiques!»
  
  et «Miséricorde!» M. de Brissac en sauva une partie qui se rendit en
  
  {215}
  
  criant: Vive Guise; il les fit désarmer et les enferma en une boucherie du Marché-Neuf.
  
  Les autres purent passer le pont Notre-Dame et regagner le Louvre, mais
  
  les seigneurs d’O et Corse, échappés de la tuerie, confessèrent «qu’ils n’avaient
  
  jamais eu tant de peur que cette heure-là». Pendant ce temps on creusait une
  
  grande fosse au milieu du Parvis Notre-Dame, et l’on y jetait les cadavres laissés
  
  sur le terrain par les Suisses.
  Paris était tout aux Guises et à la Ligue, et le lendemain le roi, menacé dans
  
  son Louvre par la révolution triomphante, s’échappait par les Tuileries, galopait
  
  jusqu’à Saint-Cloud où quatre mille soldats suisses et français venaient le
  
  rejoindre.
  En décembre 1588, à Blois, le roi prend sur le duc de Guise sa revanche de la
  
  journée de mai. Aux Etats réunis à Blois et composés en majorité de ligueurs, il
  
  jette le cadavre du duc de Guise, tué dans l’antichambre royale par quelques-uns
  
  des quarante-cinq Gascons de sa garde particulière, et celui du cardinal de Guise
  
  dépêché ensuite à coups de hallebarde.
  Quand, la veille de Noël, arrive la nouvelle de ces meurtres, Paris entre dans
  
  un vrai délire de douleur et de fureur, que les chefs ligueurs, les Seize, les curés
  
  des paroisses et les prédicateurs s’efforcent d’entretenir par tous les moyens. Le
  
  Parlement rend un arrêt contre les «meurtriers et assassinateurs de messieurs
  
  le cardinal et duc de Guise», la Sorbonne va proclamer la déchéance d’Henri III,
  
  «le perfide tyran, l’Hérode turc, allemand, anglais et polonais par le corps et
  
  diable par l’âme» des prédicateurs de la Ligue.
  La ville de Paris voulut tenir sur les fonts du baptême, par les mains de ses
  
  magistrats, un enfant dont la duchesse de Guise accoucha en janvier, un mois
  
  après la mort de son mari. Ce fut une journée magnifique où les capitaines, les
  
  quarteniers et dizainiers de Paris marchaient deux à deux, portant flambeaux de
  
  cire blanche et suivis des archers, arbalétriers et arquebusiers de la ville, tous
  
  avec mêmes flambeaux, au bruit des canons tonnant sur la Grève.
  Le 30 janvier eut lieu à Notre-Dame une imposante cérémonie funèbre en
  
  l’honneur du duc et du cardinal de Guise, en présence des cours diverses du
  
  Parlement et du corps de ville, au milieu d’un concours de peuple tel, dit l’Estoile,
  
  «que si c’eussent été des funérailles d’un roy»; après laquelle cérémonie commencèrent
  
  des processions allant de paroisse en paroisse, faisant des stations aux
  
  portraits des deux princes défunts, ou à leurs effigies de cire percées de grands
  
  coups de poignards, exposés partout. Dans ces processions, hommes et femmes,
  
  petits garçons et petites filles, au nombre quelquefois de cinq ou six cents, marchaient
  
  à demi nus en signe de désolation, avec des quantités de religieux et de
  
  prêtres nu-pieds ou même vêtus seulement d’une sorte de sac de toile blanche.
  
  On vit même avec une dramatique mise en scène une procession générale d’enfants
  
  des deux sexes, en nombre immense; ils portaient tous des cierges allumés
  
  qu’à un moment donné ils éteignirent sous leurs pieds en disant: «Dieu permette
  
  qu’en bref la race des Valois soit entièrement éteinte!»
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  ESCALIER DANS LES GALERIES DE NOTRE-DAME
  
  Et ce peuple était «si enragé de processions» que revenant à peine des
  
  {216}
  
  processions de la journée, il retournait dans la nuit réveiller ses curés et les forçait à
  
  reprocessionner, les traitant de politiques et d’hérétiques s’ils tentaient de faire
  
  quelques objections à leurs paroissiens pour ce zèle intempestif. Le processionisme
  
  était, avec les sermons, la folie de cette révolution si dévotieuse; ces processions à
  
  tout propos nous représentent les fameuses manifestations des révolutions de
  
  notre temps, de même que
  
  nous pouvons voir nos clubs
  
  et nos Réunions publiques
  
  dans les églises où déclamaient
  
  les enragés prêcheurs
  
  de la Ligue. En 1588, tout
  
  commençait et se poursuivait
  
  par prédications et par processions.
  
  Cette rage de dévotions
  
  n’empêchait pas la licence
  
  d’être grande, même dans les
  
  églises, où, à la faveur de la
  
  nuit, certains de ces zélés
  
  catholiques ne se gênaient
  
  point pour rire et muguetter
  
  au grand scandale de ceux
  
  qui processionnaient de bonne
  
  foi.
  En juillet de l’année suivante,
  
  les troupes réunies
  
  d’Henri III et du roi de Navarre
  
  étant venues mettre le
  
  siège devant Paris, lequel
  
  malgré processions et sermons
  
  n’eût alors pas été en
  
  état de résister bien longtemps,
  
  le coup de poignard du
  
  moine Jacques Clément exécutant
  
  Henri III au milieu
  
  de son armée, en son camp
  
  de Saint-Cloud, assouvit les
  
  haines des guisards et des ligueurs et sauva la ville aux abois.
  Le Jacobin assassin devint saint Jacques Clément, un martyr de la foi; on
  
  le voulait faire canoniser, et en attendant il fut proposé de lui élever une statue dans
  
  Notre-Dame.
  Henri IV durant quatre années encore devra chevaucher l’épée au poing pour
  
  conquérir son royaume morceau par morceau, tournant autour de sa capitale et
  
  cherchant à l’enlever par de brusques attaques. Le parti de la Ligue s’est fortifié,
  
  {217}
  
  Paris pendant des années est une grande place de guerre, les Parisiens constamment
  
  sous les armes, en exercice sur les places, de garde en leurs quartiers, aux
  
  remparts et boulevards nouvellement élevés, sont devenus peu à peu des soldats,
  
  tous portant l’arquebuse ou la hallebarde pour l’Union catholique.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  
  
        JOURNÉE DES BARRICADES.—COMBAT SUR LE MARCHÉ-NEUF
  
      
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  JOURNÉE DES BARRICADES.—COMBAT SUR LE MARCHÉ-NEUF
  
  
  Même les moines des couvents étaient enrégimentés et quelques-uns se distinguèrent
  
  aux escarmouches, comme les quelques
  
  jésuites qui, de garde une nuit aux remparts du
  
  côté du faubourg Saint-Jacques, repoussèrent une
  
  tentative d’échellade des troupes royales. Ces moines formaient ainsi des bataillons
  
  casernés que l’on pouvait avoir sous la main à toute heure en cas de besoin.
  Outre toutes les milices bourgeoises, toujours assez longues à rassembler par
  
  les tambours des quartiers, les Seize avaient organisé quelques compagnies ou
  
  bandes régulières, véritables soldats entièrement à leurs ordres, qu’ils logeaient
  
  où ils pouvaient.
  Chaque révolution voit naître ainsi des corps formés de la partie jeune et
  
  remuante des milices bourgeoises, imbue plus violemment des passions du temps,
  
  par exemple certaines compagnies des sections de 93, la mobile de 48, ou les
  
  compagnies de guerre et les corps francs de 70-71.
  {218}
  
  A cette époque, les galeries hautes de Notre-Dame servirent au logement de
  
  ces compagnies. La cathédrale fut alors comme une caserne guisarde. Dans la
  
  grande restauration de l’édifice entreprise de nos jours on a retrouvé bien des
  
  traces de ce casernement. «En enlevant les anciens carrelages des galeries, dit
  
  Viollet le Duc, on a trouvé meubles brisés, vêtements, fragments d’ustensiles de
  
  cuisine; tout avait été jeté pêle-mêle dans les reins des voûtes à la dernière heure
  
  de la tyrannie des chefs de la Ligue.»
  Aux voûtes de Notre-Dame étaient suspendus de nombreux drapeaux enlevés,
  
  disait-on, aux troupes royales. Quelques-uns peut-être étaient vrais et avaient été
  
  rapportés par les reîtres de Mayenne, qui d’ailleurs en avaient laissé bien davantage
  
  aux mains des royaux aux journées d’Arques et d’Ivry; les autres étaient de
  
  la fabrication de la duchesse de Montpensier ou des Seize, qui ne reculaient point
  
  devant les plus grossières supercheries pour exciter le zèle des Parisiens et les
  
  encourager à la résistance.
  En janvier 1590 était arrivé un légat envoyé par le pape Sixte-Quint pour
  
  fortifier le parti de la Ligue, «opérer la réunion de tous les Français à la loi
  
  romaine et concourir à l’élection d’un roi catholique»; c’est-à-dire au fond pour
  
  veiller aux intérêts du Saint-Siège et travailler à l’élection du prince, soit de la
  
  maison de Lorraine, soit d’Espagne, qui offrirait le plus de garanties.
  Le cardinal Gaetano, légat du pape, accompagné d’une suite nombreuse de
  
  moines et de prédicateurs fameux venant renforcer ceux que Paris renfermait
  
  déjà, fit une entrée solennelle le 20 janvier. Le cardinal de Gondi, évêque de
  
  Paris, plusieurs évêques des provinces et les principaux de l’Union, avec dix mille
  
  bourgeois allèrent à sa rencontre à la porte Saint-Jacques. Seize bataillons de
  
  milice bourgeoise rendaient les honneurs. Après la harangue du prévôt des marchands
  
  La Chapelle-Marteau, qui l’assura de la soumission des Parisiens au Très
  
  Saint-Père, le légat monté sur une mule fut placé sous un dais et marcha en
  
  grande pompe jusqu’à Notre-Dame pour entendre un Te Deum solennel, après
  
  lequel il fut conduit à l’évêché qui avait été magnifiquement préparé pour lui
  
  servir de résidence pendant son séjour.
  Le surlendemain de son arrivée, le légat alla au Parlement escorté d’un grand
  
  nombre de seigneurs et de ligueurs marquants; il parut en la Chambre dorée où
  
  les cours étaient assemblées et s’avança pour se placer dans l’angle où était le
  
  siège du roi pour les lits de justice, mais le président Brisson le retint et «le
  
  prenant par la main comme voulant lui faire honneur, le fit asseoir sur le banc
  
  au-dessous de lui». Quelque temps après, le légat officiant pontificalement, assisté
  
  de plusieurs évêques et prélats, fit prêter au prévôt des marchands, aux échevins,
  
  colonels, capitaines, lieutenants, et enseignes de tous les quartiers et dizaines de
  
  Paris, le serment d’employer leurs vies pour la conservation de la religion catholique,
  
  apostolique et romaine, et de ne prêter jamais obéissance à un roi hérétique
  
  quel qu’il fût, lequel serment les colonels et capitaines devaient ensuite faire jurer
  
  au peuple, chacun en son quartier.
  La guerre se poursuivait en province, Mayenne se faisait battre à Arques et à
  
  {219}
  
  Ivry. En mai 1590, le Béarnais poussa une pointe sur Paris pour tâter la capitale,
  
  mais il n’était pas temps encore, une attaque sur les faubourgs du nord échoua,
  
  La Noue, toujours en avant, ayant été blessé grièvement près de Saint-Laurent.
  
  Les royaux s’emparèrent des ponts de Charenton et de Saint-Maur, brûlèrent les
  
  moulins de Belleville pour affamer la ville. Henri IV dirigeait les opérations du
  
  haut de Montmartre, où il s’était
  
  logé dans l’abbaye, pour les
  
  beaux yeux de l’abbesse, disait-on.
  
  L’attaque de vive force
  
  n’ayant pas réussi «à amollir la
  
  dureté de ce peuple», les troupes
  
  royales s’établirent pour un investissement
  
  en règle.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  PLACE DU PARVIS NOTRE-DAME, 1860, D’APRÈS MARTIAL POTÉMONT
  
  Mayenne, de retour d’Ivry,
  
  s’était échappé pour courir en
  
  Flandre solliciter des secours
  
  des Espagnols, laissant la direction
  
  des affaires à son frère le
  
  duc de Nemours, grandement
  
  secondé par la remuante Mlle de
  
  Montpensier.
  Paris investi, entendant journellement
  
  le canon et les mousquetades
  
  aux faubourgs et commençant
  
  à ressentir les effets de
  
  la disette, recourait de plus belle
  
  aux prédications et aux processions.
  
  Le 3 juin fut une des plus
  
  curieuses journées de ces temps
  
  si extraordinaires; c’est le jour
  
  de la fameuse procession des
  
  couvents en armes, dite Procession
  
  de la Ligue. C’était une
  
  revue plutôt qu’une procession,
  
  une montre des religieux et des écoliers, convenue la veille aux Augustins entre
  
  le gouverneur, les abbés et les docteurs de la Sorbonne.
  Étrange spectacle pour la foule accourue de tous les points de la ville, massée
  
  sur les places, sur le parvis Notre-Dame, le long des étroites rues de la Cité et
  
  des ponts, penchée à toutes les fenêtres. Des hymnes religieuses entonnées pour
  
  chant de marche, quelques salves tirées par des moines plus enthousiastes qu’expérimentés,
  
  ce qui n’allait point sans un certain danger, comme faillit s’en apercevoir
  
  monsieur le légat lui-même, un grand bruissement de ferraille, annoncèrent
  
  l’arrivée dans la Cité de l’armée monacale, conduite par l’évêque de Senlis
  
  {220}
  
  Rose, commandant général, avec un certain nombre d’ecclésiastiques pour capitaines.
  L’évêque Rose s’avançait fièrement en tête, un crucifix d’une main, une pertuisane
  
  de l’autre; le prieur des Chartreux, armé de même, conduisait ses religieux
  
  marchant quatre par quatre; venait le prieur des Feuillants ensuite avec
  
  ses moines, un ordre nouvellement fondé et très populaire à Paris, les quatre
  
  ordres mendiants, puis les Capucins et les Minimes. Tous ces moines, robes
  
  retroussées, portaient le casque en tête, parfois le corselet d’acier, et brandissaient
  
  la longue pique ou la hallebarde, d’autres marchaient l’arquebuse sur l’épaule,
  
  la fourchette et la mèche à la main, avec la bandoulière en sautoir, le crucifix à
  
  la ceinture et de longues colichemardes au flanc. Entre chaque bataillon de
  
  moines marchait une compagnie d’écoliers, armés de la même façon, conduits par
  
  les professeurs.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  TENTATIVE DES TROUPES ROYALES SUR LE REMPART PRÈS LA PORTE SAINT-JACQUES
  
  Sur les flancs de la colonne qui comptait environ treize cents hommes, on
  
  voyait courir comme des sergents de bataille, très affairés à faire serrer les rangs
  
  et ordonner les manœuvres les fameux curés ligueurs, Le Pelletier, curé de
  
  Saint-Jacques la Boucherie, Hamilton, curé de Saint-Cosme, enragés guisards
  
  casqués, cuirassés et armés comme les autres, dom Bernard de Montgaillard, dit
  
  le petit Feuillant, fameux prédicateur, et quelques meneurs de quartier parmi
  
  lesquels un avocat tout armé à blanc de cuirasse, brassards et cuissards, une
  
  bourguignote surmontée d’un grand panache sur la tête.
  Curés et prieurs toujours en mouvement, tantôt arrêtaient leurs moines pour
  
  chanter des hymnes, tantôt faisaient presser le pas, ou ordonnaient des évolutions
  
  {221}
  
  et commandaient des salves, ce qui n’allait pas toujours bien. Ce Paris si
  
  moqueur d’ordinaire ne riait pas et se montrait au contraire très sérieusement
  
  édifié; les politiques venus en curieux se gardaient bien de sourire et de laisser
  
  paraître des sentiments dont il eût pu leur cuire grandement.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE PONT NOTRE-DAME, XVIe SIÈCLE
  
  M. le légat vint passer les bataillons en revue dans les rues devant Notre-Dame;
  
  il était en carrosse avec le cordelier Panigarole, le jésuite Bellarini et
  
  quelques ecclésiastiques, tous Italiens. Comme la colonne retraversait la Cité
  
  par le pont Notre-Dame pour gagner le quartier de l’Université par le Petit-Pont,
  
  il faillit arriver près du pont Notre-Dame un grave accident au légat. La colonne
  
  s’arrêtant pour recevoir la bénédiction du prélat, on voulut sur l’ordre du chef
  
  présenter les armes et répondre à la bénédiction par une salve en l’honneur du
  
  légat; toute l’armée monacale tira les épées, haussa hallebardes et piques dans
  
  un beau désordre, les arquebusiers et mousquetaires chargèrent leurs armes et
  
  tirèrent en l’air.
  {222}
  
  Cette escopetterie fit beaucoup de bruit et même un peu de besogne, car certains
  
  de ces soldats novices avaient chargé à balle. Quelques coups portèrent, un domestique
  
  de l’ambassadeur d’Espagne fut blessé et le légat vit un de ses officiers
  
  tomber mort à ses côtés dans son carrosse. Il n’en demanda pas davantage.
  —Mes amis, dit-il, effrayé, le soleil de juin est trop chaud, il m’incommode!...
  
  Et il se hâta d’achever sa bénédiction, écourta ses félicitations et regagna l’évêché.
  Le bon peuple d’alors ne trouvait pas l’ecclésiastique tué si fort à plaindre,
  
  criant au contraire tout haut qu’il était très «fortuné» d’être tué en une si sainte
  
  occasion, et les moines, en continuant leur marche, ne se firent pas, pour si peu,
  
  faute de saluer par d’autres salves sur leur route les maisons des notables de la
  
  Ligue.
  En témoignage de l’impression que cette étrange procession fit sur les contemporains,
  
  il nous est resté quelques tableaux et un certain nombre d’estampes
  
  françaises ou étrangères, reproduisant le défilé de tous ces frocards enrégimentés
  
  dans les rues devant Notre-Dame ou sur la place de Grève.
  Des recherches ordonnées au commencement du siège avaient trouvé deux cent
  
  vingt mille Parisiens dans la ville et tout au plus des grains pour nourrir pauvrement
  
  tout ce monde pendant un mois. Henri IV, avec douze mille hommes de
  
  pied et trois mille chevaux, bloquait la ville et coupait tous les arrivages, ainsi
  
  donc bien peu de vivres purent entrer, et cependant Paris affamé, souffrant d’horribles
  
  maux, ayant dévoré tous ses chiens et ses chats et jusqu’à l’herbe des fossés,
  
  tint pendant trois longs mois. Tous les couvents, il est vrai, avaient emmagasiné
  
  des vivres pour plusieurs trimestres de consommation, mais dès la fin du premier
  
  mois les Seize mettaient la main sur une partie de ces provisions. A la fin d’août,
  
  les lansquenets «mourant de malerage de faim, commencèrent à chasser aux
  
  enfants comme aux chiens et en mangèrent trois»...
  Pour faire prendre patience à ces affamés, on continuait à faire «d’infinies»
  
  processions, M. le légat répandait largement les pardons et indulgences, et les prédicateurs,
  
  du haut de la chaire, annonçaient tous les jours des secours prochains
  
  et la délivrance sous huitaine.
  Mais juste comme la ville agonisante allait être acculée à la reddition, l’armée
  
  lorraine-espagnole du prince de Parme et de Mayenne arriva sous Meaux et le
  
  Béarnais fut obligé de lever le siège pour ne pas risquer une bataille sous les
  
  murs de la ville. Le matin du 30 août Paris se trouva débloqué.
  Le jour même un Te Deum solennel fut chanté à Notre-Dame devant M. le
  
  légat, M. de Nemours, les principaux seigneurs et la foule des Parisiens, joyeux
  
  comme des ressuscités.
  Te Deum plus tard pour l’échec de l’échellade empêchée par les jésuites du
  
  quartier Saint-Jacques en septembre 1590. Te Deum pour l’échec d’une tentative
  
  des royaux sur la porte Saint-Honoré, faite par des soldats déguisés en meuniers,
  
  tentative dite journée des Farines; grandes processions pour tous les motifs
  
  possibles, avec promenade des châsses des églises.
  Les Parisiens souffrant énormément des maux de la guerre interminable
  
  {223}
  
  processionnaient et reprocessionnaient. Pour les maintenir dans les sentiments
  
  ligueurs, les curés du parti se livraient à des prédications de plus en plus exaltées.
  
  Si les sermons n’avaient suffi pour entretenir l’esprit de résistance, les Seize
  
  étaient là, appuyés sur la garnison espagnole et sur leurs bandes soldées composées
  
  en grande partie de gens de sac et de corde, qu’on appelait les minotiers
  
  parce qu’ils recevaient chaque semaine un écu et un minot de blé.
  Le parti des politiques, de ceux qui voyaient en quel gouffre cette anarchie
  
  précipitait la France, gémissait de la tyrannie des Seize, mais pour éviter les pendaisons,
  
  les exécutions sommaires, il était obligé de dissimuler. Alors dans le
  
  logis de Jacques Gillot, dans une petite maison de l’enceinte du Palais sous la
  
  Sainte-Chapelle, sept de ces politiques, juristes ou poètes se consolaient des tristesses
  
  du temps en flagellant et ridiculisant dans la Satire Ménippée les ambitions
  
  hypocrites, les déloyautés, les folies et les fureurs des meneurs outranciers
  
  de la très Sainte Ligue.
  En janvier 1593, les états généraux de la Ligue, dont la réunion avait été
  
  longtemps entravée par la guerre, purent se réunir à Paris, convoqués à l’effet
  
  d’élire un roi catholique que les uns entendaient bien être le roi d’Espagne, les
  
  autres le duc de Mayenne ou un autre prince de la maison de Lorraine. Les
  
  députés étaient venus à grand’peine et souvent par des chemins très détournés,
  
  de toutes les villes tenant pour l’union. Le dimanche 24 janvier eut lieu à Notre-Dame
  
  en grande pompe la communion générale de ces députés, après une procession
  
  et un beau sermon de l’archevêque d’Aix.
  Ces États devaient discourir longtemps sans pouvoir arriver à rien naturellement,
  
  travaillés de mille intrigues, aux prises avec mille difficultés, tiraillés entre
  
  l’Espagne et les divers candidats au trône, Mayenne, Nemours, ou leur neveu le
  
  jeune duc de Guise, cependant que le Béarnais travaillait à abaisser les barrières
  
  qui le séparaient encore de ce trône, en consentant à se laisser instruire dans la
  
  religion catholique,—pour rassurer ceux de la Ligue qui pouvaient craindre sincèrement
  
  pour les catholiques de France, sous un roi hérétique, les persécutions que
  
  souffraient alors les catholiques d’Angleterre,—puis en prononçant son abjuration
  
  solennelle le 25 juillet 1593 à l’église abbatiale de Saint-Denis et en se faisant
  
  sacrer à Chartres le 27 février 1594.
  Les Espagnols, les Seize et les ligueurs endurcis continuant à peser sur cette
  
  ville, qui désabusée peu à peu se détachait de la Ligue et aspirait au repos sous
  
  le roi légitime converti au catholicisme, ne devaient cependant pas si bien la
  
  garder qu’enfin n’arrivât le jour prévu et appelé par tant de gens, de l’entrée
  
  des troupes royales.
  Les voûtes de la cathédrale, en ce grand jour du 22 mai 1594, vont encore
  
  retentir du bruissement des armures, du claironnement des trompettes et du fracas
  
  des piques sonnant sur le pavé. C’est encore une procession armée, mais une
  
  procession de soldats en costume de bataille, accompagnant le roi Henri venant
  
  militairement ouïr la messe et remercier Dieu de la réduction de sa capitale,
  
  opérée presque sans férir le moindre coup d’épée.
  {224}
  
  Dans la nuit, à trois heures du matin, en exécution de conventions passées
  
  avec le roi, le duc de Brissac, gouverneur de Paris pour la Ligue, le prévôt des
  
  marchands Lhuillier, l’échevin Langlois et quelques capitaines de quartier,
  
  déjouant la surveillance inquiète des Seize, s’étaient saisis de la porte Saint-Denis
  
  et de la Porte-Neuve située sur le quai entre le Louvre et les Tuileries. Vers
  
  quatre heures, les soldats royaux se présentèrent, franchirent ces portes et se glissèrent
  
  immédiatement par les remparts jusqu’à la porte Saint-Honoré, dont les
  
  canons furent retournés contre la ville vers le débouché des grandes voies. Le roi
  
  avec une forte troupe s’acheminait vers le Pont-Neuf par le quai de l’Ecole, où un
  
  corps de garde de lansquenets, essayant de résister, fut rapidement culbuté, passé
  
  au fil de l’épée ou jeté à l’eau. Henri IV était en simple pourpoint, quand il entendit
  
  le bruit fait par la tentative de résistance des lansquenets, il se fit boucler sa
  
  cuirasse et coiffa une salade, mais bientôt il vit, à l’attitude du peuple de Paris,
  
  que la précaution était superflue.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  CLOÎTRE NOTRE-DAME.—RUE CHANOINESSE. 1896
  
  Ce vieux Paris ligueur se réveillait stupéfait, se frottait les yeux à la vue des
  
  écharpes blanches, mais montrait une humeur favorable. Tout se fit dans le
  
  {225}
  
  meilleur ordre, les Seize avertis des négociations ouvertes, avaient été envoyés
  
  par Brissac lui-même, veiller dans le quartier de l’Université qu’on prétendait
  
  devoir être livré au roi, les troupes espagnoles et wallonnes furent bloquées en
  
  leurs logis, des bourgeois gagnés à la cause royale prirent l’écharpe blanche,
  
  sortirent en armes au petit jour, se saisirent du Pont Saint-Michel et du petit
  
  Châtelet, tandis que les troupes royales occupaient avec célérité les ponts et le
  
  Palais, le grand Châtelet et le Louvre, où le roi entra un instant.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LA PROCESSION DE LA LIGUE, 3 JUIN 1590
  Imp. Draeger & Lesieur, Paris
  
  Les Parisiens criaient: la paix! la paix! ou vive le Roi! Deux ou trois obstinés
  
  ligueurs seulement sortirent en armes dans la cité, mais personne ne les suivit et
  
  ils furent aussitôt jetés morts sur le pavé. Le curé Hamilton, dans le quartier de
  
  l’Université, prit la pertuisane aussi pour soulever ses paroissiens, mais convaincu
  
  bientôt de l’inutilité de ses efforts, il rentra vite à son presbytère.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  L’ABSIDE ET LE TERRAIN NOTRE-DAME AU XVIIe SIÈCLE
  
  Restaient les Espagnols, enfermés assez penauds dans les postes qu’ils tenaient
  
  encore.
  Henri IV fit porter au duc de Feria la proposition de se retirer avec armes
  
  {226}
  
  et bagages sur la Flandre à la condition qu’il ne risquerait aucune tentative de
  
  défense inutile. Cette capitulation fut, dans la mauvaise situation où se trouvait
  
  la garnison étrangère, acceptée aussitôt, et s’exécuta dans l’après-midi du jour
  
  même, les Espagnols sortant par la porte Saint-Denis «drapeaux déployés,
  
  tambours battants, les armes sur l’épaule et la mèche éteinte».
  Tout étant ainsi réglé, le roi enleva sa salade et recoiffa son feutre. Le peuple en
  
  proie depuis six ans à l’anarchie, ayant souffert tous les maux imaginables,
  
  entourait ce roi qu’il avait tant de fois maudit, qu’il avait, en tant d’occasions,
  
  voué à toutes les colères du ciel; les gens se pressaient autour de son cheval et
  
  acclamaient joyeusement le roi légitime, le sauveur annonçant la fin des séditions,
  
  des famines et des guerres.
  Enfin, toutes les mesures prises pour s’assurer la possession tranquille de sa
  
  capitale, ayant pourvu à tout et fait partir des cavaliers accompagnés de hérauts
  
  et de trompettes pour annoncer une amnistie générale par tous les quartiers, et
  
  semer en outre des billets imprimés la veille à Saint-Denis, promettant l’oubli des
  
  choses «passées et advenues» depuis les troubles, défendant la recherche de quelque
  
  personne que ce fût, même des Seize, pour tous faits de guerre civile, et portant
  
  l’engagement du roi de vivre dans la religion catholique, Henri IV se dirigea
  
  vers la cathédrale avec un certain nombre de gentilshommes marchant autour
  
  de lui, les uns à pied, les autres à cheval au milieu de la multitude accourant de
  
  toutes les rues.
  En avant du groupe royal, pour fendre la foule, marchait une troupe de cinq
  
  ou six cents gendarmes qu’on avait fait descendre de cheval, armés de toutes
  
  pièces, c’est-à-dire avec cuirasses, brassards et cuissards, le pot en tête, traînant
  
  la pique basse «en signe de victoire consentie volontairement» disent les
  
  Mémoires historiques de Palma Cayet.
  Seuls, dans cette foule traversée par le cortège guerrier, quelques vieux
  
  ligueurs restaient silencieux, n’en pouvant croire ni leurs yeux, ni leurs oreilles.
  
  Était-ce bien le Béarnais maudit qui marchait en maître dans la citadelle de
  
  l’Union, dans la ville encore idolâtre des Guises si peu de temps auparavant,
  
  était-ce lui qui s’avançait vers la vieille cathédrale d’où si souvent de solennelles
  
  prières pour son anéantissement s’étaient élevées vers le ciel?
  Quand cette superbe troupe déboucha sur le parvis au son des trompettes et
  
  clairons, les grosses cloches et le bourdon de Notre-Dame ébranlaient les airs de
  
  leur formidable carillon d’allégresse, dominant toutes les acclamations et le bruit
  
  des trompettes et des clairons.
  Au grand portail, le roi mit pied à terre. Il n’y avait là, pour le recevoir, aucun
  
  des grands dignitaires de l’Église, l’évêque de Gondi, le doyen et les principaux
  
  chanoines étaient loin de Paris; les prélats, les abbés et les moines qui, naguère,
  
  défilaient à la place des piquiers royaux, la cuirasse sur le froc et la hallebarde
  
  en main, se tenaient enfermés en leurs couvents. L’archidiacre Dreux, lequel
  
  dans la nuit mourut subitement des suites du saisissement ressenti, dit-on, et
  
  quelques prêtres vinrent au-devant du roi, le crucifix en main et le haranguèrent
  
  {227}
  
  avec un reste de mauvaise humeur, souhaitant que «Dieu le rendant bon roi, il
  
  pût avoir un bon peuple».
  —Je rends grâces et loue Dieu infiniment des biens qu’il me fait, répondit le
  
  roi, en baisant la croix que les prêtres lui présentaient, les reconnaissant en si
  
  grande abondance, principalement depuis ma conversion à la religion catholique,
  
  apostolique et romaine, en laquelle je proteste, moyennant son aide, de vivre et
  
  de mourir. Quant à la défense de mon peuple, je m’y emploierai toujours et jusqu’à
  
  la dernière goutte de mon sang et dernier soupir de ma vie. Quant à son soulagement,
  
  j’y ferai tout mon pouvoir et en toutes sortes, dont j’appelle Dieu et la
  
  Vierge sa mère à témoin.
  Le roi entra dans l’église et pénétra dans le chœur jusqu’au grand autel devant
  
  lequel on le vit s’agenouiller et se recueillir quelque temps dans un grand silence.
  Enfin, il était à Paris! Quelles réflexions devaient traverser la tête de ce soldat
  
  qui, après tant de fatigues et de dangers, se trouvait aujourd’hui vraiment le
  
  maître de ce royaume si chaudement disputé, après tant de ruines accumulées,
  
  de cadavres amoncelés, de changements et de bouleversements parmi les choses,
  
  les hommes et les sentiments!
  Ces réflexions les assistants, devant la grandeur du spectacle et l’importance
  
  de l’événement, entrevoyant la fin des luttes religieuses, les faisaient également,
  
  et aussi la foule qui s’amassait dans l’église et sur le parvis, à travers laquelle
  
  des bruits de prodiges couraient déjà. La prière silencieuse du roi terminée, soudain
  
  éclatèrent les chants et les orgues pour le Te Deum d’actions de grâces qui
  
  acheva de remuer tous les cœurs.
  Quand le roi sortit de Notre-Dame, il eut, pour gagner le Louvre, à traverser
  
  une foule encore plus serrée qu’à l’arrivée, tout Paris descendant à la Cité pour le
  
  voir. On n’apercevait partout qu’écharpes blanches; toutes les fenêtres sur le passage,
  
  du haut en bas des maisons, étaient garnies de gens de toute qualité poussant
  
  les mêmes acclamations joyeuses.
  Le roi avait encore à faire en cette heureuse journée, il avait à veiller au
  
  départ des Espagnols, suivant la capitulation consentie; ce qu’il fit avec une
  
  courtoisie gouailleuse en allant avec ses gentilshommes les regarder partir d’une
  
  fenêtre de la porte Saint-Denis.
  —Recommandez-moi à votre maître, mais n’y revenez plus! dit-il en rendant
  
  le salut au duc de Feria.
  Le curé Boucher, quelques-uns des Seize, des prédicateurs de la Ligue, n’osant
  
  pas se fier au pardon accordé par ce roi tant vilipendé par eux, marchaient au
  
  milieu des compagnies espagnoles et les suivirent jusqu’en Flandre.
  Henri IV, une fois les Espagnols mis sur la route des Flandres, avait à recevoir
  
  les présidents du Parlement, les échevins de la ville, à pourvoir à bien des choses,
  
  comme à rassurer, par exemple, la duchesse de Montpensier et la duchesse de
  
  Nemours, lesquelles dames se trouvaient bien «déconfortées», Mme de Montpensier
  
  ayant eu, au premier bruit de l’événement, un accès de terreur fortement
  
  mélangée de furieuse colère. Il y avait à rassurer encore le cardinal de Plaisance,
  
  {228}
  
  légat du Pape et aussi le cardinal de Pellevé, mais celui-ci, déjà au lit et fort
  
  malade, préféra tomber en fièvre chaude à l’hôtel des archevêques de Sens, à la
  
  nouvelle de l’entrée du roi, et mourir le lendemain.
  Une procession annuelle fut instituée en mémoire de la reddition de Paris. Au
  
  jour anniversaire du grand événement, la cour, le Parlement, le bureau de la
  
  ville se réunissaient à Notre-Dame et suivaient la procession aux Grands-Augustins.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  DÉMOLITION DE LA CITÉ. 1860
  
  Les fureurs religieuses n’étaient pas complètement éteintes et le roi se sentait
  
  encore en butte à la haine secrète de bien des prêtres obstinément fidèles aux
  
  idées de la Ligue. Le 27 décembre de cette même année, eut lieu l’attentat de Jean
  
  Châtel qui se souvenait trop des prédications de la Ligue. Condamné le 29, Jean
  
  Châtel fut exécuté le même jour aux flambeaux. Il fut amené à la nuit tombée
  
  sur la place du parvis Notre-Dame pour y faire amende honorable devant le grand
  
  portail, «nu, en chemise, une torche de cire ardente du poids de deux livres à
  
  la main, après quoi, suivant les termes du jugement, il fut remis en son tombereau,
  
  et conduit à la Grève pour y subir son arrêt».
  Le soir même de l’attentat, comme le peuple était en grande rumeur, en
  
  grande inquiétude sur la blessure du roi, et menaçait de s’en prendre aux débris
  
  du vieux parti ligueur, le roi, pour rassurer ce peuple inquiet, alla sur les huit
  
  heures du soir avec toute la cour à Notre-Dame où un Te Deum fut chanté, en
  
  {229}
  
  outre duquel, peu de jours après, fut faite une grande procession d’actions de
  
  grâces, de la cathédrale à l’abbaye Sainte-Geneviève. Le roi venu à Notre-Dame
  
  en carrosse suivit ensuite la procession à pied, accompagné de toute la Cour, avec
  
  les gardes et les archers, avec le Parlement et tous les corps constitués. Bourgeois
  
  et gens du peuple se pressaient aux fenêtres sur le parcours, ou remplissaient les
  
  rues tapissées et décorées.
  Nombreux Te Deum encore à Notre-Dame. Le 21 octobre 1597, au retour du
  
  roi, après la campagne où il avait été forcé de se remettre à faire le roi de
  
  Navarre pour reprendre Amiens aux Espagnols, réception solennelle du roi victorieux
  
  et Te Deum d’actions de grâce à la cathédrale.
  Le 12 juin 1598, des feux de joie furent allumés par la ville, les cloches
  
  carillonnaient; à l’Hôtel de Ville, dix mille pains étaient distribués aux pauvres
  
  et dix futailles de vin défoncées pour la soif du peuple. Les autorités diverses, le
  
  Parlement en robes noires se rendaient à Notre-Dame pour assister au Te Deum
  
  chanté pour la publication du traité de paix signé à Vervins avec l’Espagne et la
  
  Savoie, par l’entremise du cardinal de Médicis, légat du Pape.
  Huit jours après, le dimanche 21, autre et plus imposante cérémonie à Notre-Dame.
  
  Le roi et les ambassadeurs espagnols jurent solennellement la paix signée
  
  à Vervins. L’église pour la circonstance est toute tendue de tapisseries, des estrades
  
  sont préparées dans le chœur pour les grands officiers de la couronne, les seigneurs
  
  et les dames de la cour. Le roi était placé sous un dais avec le légat du
  
  pape, des évêques et les ambassadeurs autour de lui.
  Après avoir entendu une messe solennelle, le roi et le légat vinrent se placer
  
  devant le grand autel ainsi que les ambassadeurs Espagnols; le chancelier et le
  
  secrétaire d’Etat s’avancèrent et firent lecture des articles de la paix qu’ensuite le
  
  roi, la main sur les évangiles tenus par un clerc, jura d’observer et de faire observer
  
  en son royaume.
  Après révérences et salutations des ambassadeurs espagnols et achèvement
  
  des cérémonies, le cortège royal, au bruit de mille acclamations, quitta la cathédrale
  
  et se rendit à l’évêché où l’attendait un magnifique festin en l’honneur du
  
  légat et des ambassadeurs espagnols.
  Le 28 septembre 1601, pour la naissance du Dauphin, le futur Louis XIII, Te
  
  Deum chanté à Notre-Dame, en même temps que dans toutes les églises de Paris.
  
  Henri IV qui avait des enfants de ses maîtresses, de Gabrielle d’Estrée en particulier,
  
  qu’il aurait épousée sans les oranges empoisonnées de Zamet, possédait
  
  un héritier légitime pour son trône, et toutes les églises de Paris carillonnaient
  
  enfin sa joie.
  Dix ans après, les 29 et 30 juin 1610, une cérémonie lugubre ramenait
  
  Henri IV à Notre-Dame. Assassiné le 14 mai, ses obsèques retardées par différentes
  
  circonstances avaient lieu un mois et demi après sa mort. Le 29, au milieu d’un
  
  immense concours de peuple le cortège des funérailles suivait les rues tendues de
  
  noir du Louvre à Notre-Dame. A la levée du corps le jeune roi Louis XIII avait
  
  un manteau de deuil à cinq queues portées par les princes chargés de conduire
  
  {230}
  
  le deuil, le prince de Conti, le comte de Soissons, le duc de Guise, le prince de
  
  Joinville et le chevalier de Guise, revêtus aussi de manteaux de deuil à grandes
  
  queues portées par des gentilshommes.
  Le premier jour des funérailles, les vêpres des morts furent seules chantées,
  
  le corps resta en chapelle ardente; le lendemain le cortège funèbre reparut, entendit
  
  la grand’messe des morts et accompagna la dépouille mortelle du Béarnais
  
  jusqu’aux caveaux royaux de Saint-Denis.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LA TOURNELLE ET LA PORTE SAINT-BERNARD. XVIe SIÈCLE
  
   
  {231}
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  L’ABSIDE DE NOTRE-DAME VUE DU QUAI DE L’ILE SAINT-LOUIS (HÔTEL DE BRETONVILLIERS)
  
  CHAPITRE XI
  
  
  LES GRANDS JOURS DE NOTRE-DAME (Suite)
  Les cérémonies sous Louis XIII.—Bagarres dans
  
  l’église.—Parlement et Chambre des Comptes.—Le
  
  vœu de Louis XIII.—Dévastation du
  
  chœur sous Louis XIV.—L’ancien chœur, le
  
  jubé et la clôture historiée.—Les étendards
  
  ennemis.—Pompes joyeuses et cérémonies
  
  funèbres.—Marie-Antoinette.—Bénédiction des
  
  drapeaux de la Garde Nationale.—La dernière
  
  amende honorable au Parvis.—Suite des dévastations.—Le
  
  trésor.—La déesse Raison.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LES OISELEURS SUR LE PARVIS DE NOTRE-DAME
  
  AUX RELEVAILLES DE MARIE-ANTOINETTE
  
  En différentes circonstances, pour des Te
  
  Deum, pour des entrées solennelles,
  
  les cérémonies à Notre-Dame furent
  
  nombreuses aussi sous Louis XIII.
  
  C’en était fini des grandes scènes dramatiques
  
  que la cathédrale avait vues
  
  pendant le siècle troublé et passionné
  
  qui venait de se clore; au XVIIe siècle,
  
  Notre-Dame devait seulement servir de
  
  cadre à des pompes joyeuses ou tristes,
  
  toujours fastueuses, entremêlées seulement
  
  parfois de querelles ridicules pour des questions d’étiquette. Les passions
  
  étaient éteintes ou fatiguées, les caractères apaisés ou refroidis; le siècle nouveau,
  
  à part la secousse de la Fronde, révolution avortée précisément en raison
  
  de ce rapetissement, devait être un temps régulier et ordonné.
  {232}
  
  Il faut, dans le nombre de ces solennités à la cathédrale sous le successeur de
  
  Henri IV, mettre à part l’étrange réception du cardinal Barberini, légat du pape,
  
  le 10 mai 1625, le Te Deum chanté à l’occasion de la prise de la Rochelle le 4 novembre
  
  1628 et la cérémonie du 15 août 1638.
  La réception du légat fut l’occasion de querelles entre les échevins et les représentants
  
  des corporations, de disputes sur le cérémonial entre le légat et les
  
  évêques et archevêques appelés à figurer dans la réception. Chacun y mit une parfaite
  
  mauvaise grâce et tout alla le plus mal possible dès la porte Saint-Jacques,
  
  si mal qu’en arrivant au Marché-Neuf, de querelle en querelle, les horions se
  
  mirent de la partie et que le légat tombé de sa mule blanche, vit déchirer en
  
  morceaux le dais sous lequel il marchait, et fut tout heureux de trouver Notre-Dame
  
  comme un refuge.
  Au Te Deum chanté en présence de la reine et de la cour pour la chute de la
  
  ville huguenote, une question d’étiquette faillit mettre aux prises, dans la cathédrale
  
  même, les conseillers du Parlement et les conseillers d’Etat. Les membres
  
  du Parlement prétendaient occuper dans le chœur les premières places sous le
  
  siège épiscopal; des conseillers d’Etat s’y trouvant installés déjà, une dispute violente
  
  s’éleva. Gravement le Parlement groupé dans le chœur délibéra comme au
  
  Palais et rendit un arrêt ordonnant aux conseillers d’Etat de céder la place. Les
  
  conseillers d’Etat, sans se troubler, arguèrent de vice de forme et déclarèrent
  
  l’arrêt nul et non exécutoire. Et la dispute de ces robes noires et rouges continua
  
  au grand scandale de tous, couvrant parfois les chants religieux jusqu’à ce que
  
  la Reine impatientée, s’étant informée, envoya l’ordre aux conseillers d’Etat de
  
  quitter la place, ce qui ne se fit pas sans de grands murmures et sans troubles
  
  répercutés de rang en rang dans l’assistance.
  Au 16 août 1638, à la première cérémonie en exécution du vœu de Louis XIII,
  
  ce fut bien autre chose et un plus grand scandale encore, et de même pour une
  
  question de préséance.
  Les cours supérieures, le corps de ville assistaient bien entendu à cette solennité.
  
  L’étiquette admise voulait que dans les cérémonies où devaient paraître
  
  les diverses cours souveraines, le Parlement prît la droite et la Chambre des
  
  comptes la gauche, les deux présidents s’avançant de front. A Notre-Dame le
  
  Parlement occupait dans le chœur les stalles de droite à la place des chanoines,
  
  et la chambre des comptes celles de gauche; pour l’entrée dans l’église l’étiquette
  
  était moins rigoureuse mais la sortie devait s’effectuer dans l’ordre admis.
  Comme d’habitude au moment de quitter le chœur pour la procession dans la
  
  nef, le premier président du Parlement marchant le premier, le premier président
  
  de la Chambre des comptes voulut le suivre, mais les présidents à mortier
  
  se portant en avant obstruèrent le passage pour l’empêcher de défiler en son
  
  rang.
  Le président des comptes, homme grand et vigoureux, ne se laissa point intimider,
  
  il empoigna sans hésiter un président à mortier et le jeta à terre. A son
  
  exemple les autres présidents des comptes entamèrent la lutte, chacun d’eux
  
  {233}
  
  s’attaquant à un président à mortier. En peu d’instants la mêlée fut générale. Dans
  
  le chœur tous les Parlementaires se bousculaient, se gourmaient vigoureusement,
  
  à coup de poing, à coup de pied, présidents contre présidents, conseillers contre
  
  conseillers, en ordre hiérarchique; les bonnets carrés volaient sur les dalles, les
  
  robes étaient déchirées et naturellement les coups n’allaient pas sans bonnes
  
  injures, sans vociférations extra-parlementaires, et ce tumulte mettait en émoi
  
  toute l’église qui voyait le combat sans en discerner les causes.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  L’ANCIEN MAITRE-AUTEL DE NOTRE-DAME
  
  Pour séparer ces enragés, il fallut que le duc de Montbazon et bon nombre
  
  de gentilshommes missent l’épée à la main, et que les archers accourussent;
  
  enfin à force de cris, de rappels à la bienséance, un peu de calme revint; on
  
  sépara les combattants rouges de colère, vêtements en désordre et coiffures de
  
  travers, et les cours sortirent non sans échanger encore des menaces et sans faire
  
  craindre que la bataille ne reprît sur le parvis de l’église.
  Une pareille affaire entre gens de robe ne pouvait passer sans procès-verbaux,
  
  {234}
  
  informations et arrêts. Les deux partis aussitôt rentrés au Palais, domicile
  
  commun, mirent leurs officiers, clercs et greffiers en branle.
  Tout le Palais de dame Thémis est en rumeur et les plumes de courir sur le
  
  papier et les deux cours de se jeter les arrêts à la tête! Beau sujet de poème
  
  épique, comme le Lutrin, pour Boileau si Boileau avait déjà rimé; mais il avait
  
  alors deux ans à peine et devait tout juste rentrer de nourrice chez son père Gilles
  
  Boileau, greffier du Parlement.
  Le roi pour faire cesser la guerre contre les deux cours intervint, cassa tous
  
  les arrêts déjà rendus, et décida que dorénavant le Parlement sortirait de la
  
  cathédrale par la grande porte et la Cour des comptes par la petite.
  La solennité à l’occasion de laquelle se produisit cette collision entre les cours,
  
  était la première procession faite en exécution du fameux vœu de Louis XIII
  
  qui eut de si désastreuses conséquences pour la cathédrale.
  Louis XIII déjà, au moment de l’invasion de la Picardie par les Espagnols, avait
  
  fait vœu d’offrir à Notre-Dame une lampe en argent du poids de 320 marcs. A la
  
  nouvelle de la reprise de la ville de Corbie qui lui parut due à l’intercession de
  
  la Vierge, il résolut de placer sa personne et son royaume sous la protection
  
  spéciale de la mère du Christ.
  Les lettres patentes qui proclamaient officiellement le vœu du roi, après avoir
  
  exposé les motifs de reconnaissance particulière pour les marques nombreuses de
  
  «l’évidente protection qui avait couvert le roi et l’Etat, pendant tout le cours du
  
  règne, dans les conjonctures difficiles de la minorité, au moment des rébellions
  
  suscitées par l’artifice des hommes et la malice du diable», arrivaient à la déclaration
  
  suivante: «A ces causes, nous avons déclaré, et déclarons que, prenant la
  
  très sainte et très glorieuse Vierge pour protectrice spéciale de notre royaume,
  
  nous lui consacrons particulièrement notre personne, notre Etat, notre couronne
  
  et nos sujets, la suppliant de vouloir nous inspirer une sainte conduite et de
  
  défendre avec tant de soin ce royaume contre l’effort de tous ses ennemis, que,
  
  soit qu’il souffre le fléau de la guerre, ou jouisse de la douceur de la paix que
  
  nous demandons à Dieu, et de tout notre cœur, il ne sorte pas des voies de la
  
  grâce qui conduisent à celle de la gloire.»
  Les lettres royales ensuite «admonestaient le sieur archevêque de Paris, et
  
  lui enjoignaient de faire procéder tous les ans le jour de l’Assomption, en
  
  commémoration du vœu, à une procession en son église cathédrale, à laquelle
  
  procession assisteraient toutes les compagnies souveraines et le corps de
  
  ville».
  Cette procession eut lieu pendant deux cents ans, interrompue seulement par
  
  les révolutions. Elle se faisait aussi dans les diverses églises de Paris, le clergé
  
  de chaque paroisse défilant après les vêpres autour de son église, dans les rues
  
  décorées de tapisseries, chaînes tendues aux débouchés des carrefours.
  Louis XIII n’eut pas le temps d’exécuter le nouveau maître-autel décidé dans
  
  les lettres patentes. Louis XIV se chargea de ce soin et fit les choses grandement,
  
  par malheur, on peut le dire, puisqu’il fit disparaître l’ancien maître-autel de la
  
  {235}
  
  cathédrale, œuvre du XIIIe siècle et jeta bas l’ancienne décoration du chœur pour
  
  remplacer le tout par une décoration théâtrale et ostentative.
  Ce qu’était l’ancien chœur on peut le savoir par les historiographes de Paris,
  
  par les recherches des restaurateurs modernes de la cathédrale. D’abord il était
  
  précédé d’un magnifique jubé de pierre élevé vers 1245; Viollet le Duc, aidé par
  
  les descriptions et par des fragments restés dans les magasins, a reconstitué ce
  
  jubé dans son Dictionnaire d’architecture. Au milieu s’ouvrait une grande arcade
  
  terminée par un gable surélevé à la pointe duquel s’érigeait un Christ en croix.
  
  Des scènes de la Passion, en bas-reliefs très fouillés, décoraient la partie pleine du
  
  jubé, que terminait de chaque côté
  
  un bel escalier tournant à jour,
  
  montant à la galerie en haut de laquelle,
  
  aux grandes fêtes, se lisait
  
  l’Évangile et se chantaient certaines
  
  hymnes.
  Entre ce jubé et les marches du
  
  sanctuaire, les stalles encadraient
  
  de leurs belles boiseries brunes et
  
  de leurs dossiers de cuir enrichi de
  
  dessins et de dorures, les capes
  
  rouges des chanoines.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  RESTES DE L’ANCIENNE CLÔTURE DU CHŒUR
  
  Tout autour, de pilier en pilier,
  
  une clôture de pierre haute de cinq
  
  mètres, en deux étages d’arcatures
  
  toutes garnies de sculptures, isolaient
  
  complètement le chœur. Dans
  
  les arcatures supérieures de cette
  
  clôture, formant claire-voie, se détachaient
  
  visibles des deux côtés,
  
  du chœur et du pourtour, des scènes de la vie de Jésus-Christ, non des bas-reliefs,
  
  mais des figures complètement en ronde bosse, peintes et dorées ainsi
  
  que toutes les lignes et les fonds des arcatures. Se poursuivant ainsi sans interruption
  
  du premier pilier nord de l’abside contre le jubé au pilier correspondant
  
  sud, à l’autre extrémité du jubé, l’ensemble constituait la plus riche et la plus
  
  majestueuse décoration.
  A cette clôture historiée commencée au XIIIe siècle, Jean Ravy maçon et ymaigier
  
  avait travaillé vingt-six années; il s’était représenté à genoux et les mains jointes
  
  dans un coin de la travée d’angle; après lui l’œuvre avait été continuée par Jehan
  
  le Bouteillier et terminée vers 1351. Une inscription que l’on voyait sous la figure
  
  de l’imagier, avant la mutilation du chœur, donnait les dates et les détails:
  «C’est maistre Jehan Ravy qui fut masson de Notre-Dame par l’espace de
  
  XXVI ans et commença ces nouvelles hystoires; et maistre Jehan le Bouteillier
  
  son neveu les a parfaictes en l’an MCCCLI.»
  {236}
  
  Le maître-autel était cantonné de quatre fines colonnettes de cuivre surmontées
  
  d’anges portant les instruments de la Passion; sur des tringles, entre ces
  
  colonnettes, glissaient des courtines entourant l’autel sur trois côtés. En arrière
  
  de la table de l’autel, un édicule élevé, tout en cuivre doré, à quatre frontons trilobés
  
  surmontés d’une haute croix, renfermait la châsse de saint Marcel, d’argent
  
  doré, «enrichie d’une infinité de grosses perles et de pierres précieuses». De chaque
  
  côté du maître-autel, derrière les courtines, se trouvaient deux autels plus petits
  
  supportant l’un la châsse de Notre-Dame en argent doré, l’autre la châsse de
  
  bois et d’argent doré de saint Lucain et plusieurs autres plus petits reliquaires.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  BERGES DE LA CITÉ ENTRE LE PONT NOTRE-DAME ET LE PONT AU CHANGE (QUAI DE LA PELLETERIE)
  
  D’APRÈS UN DESSIN DE LA FIN DU XVIIe SIÈCLE
  
  Derrière ou sur les côtés du maître-autel existaient encore d’autres monuments,
  
  la tombe de l’évêque Odon ou Eudes de Sully mort en 1208, avec statue de
  
  bronze couchée sur son soubassement haut d’un pied environ, la pierre tombale à
  
  {237}
  
  effigie de marbre noir de l’évêque Pierre d’Orgemont, mort en 1409, les pierres
  
  tombales de la reine Isabelle de Hainaut, femme de Philippe-Auguste, de Geoffroy
  
  duc de Bretagne, d’un comte de Champagne et de plusieurs évêques; à droite
  
  du maître-autel contre un des gros piliers se dressait sur une colonne de pierre
  
  la statue de Philippe-Auguste, en pierre peinte enrichie d’incrustations de pâtes
  
  coloriées.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LA BERGE DE LA CITÉ ENTRE LE PONT NOTRE-DAME ET LE PONT AU CHANGE (QUAI DE LA PELLETERIE) (SUITE)
  
  A la fin du règne de Louis XIV, de 1699 à 1714, pour l’exécution du vœu de
  
  Louis XIII, on bouleversa le superbe et majestueux chœur du moyen âge. Tout
  
  fut transformé, déguisé ou enlevé, tous les monuments du sanctuaire disparurent.
  
  Plus de piliers gothiques, plus d’arcatures ogivales, mais de grands arcs classiques
  
  surmontés de Vertus et d’Anges aux archivoltes, des pilastres bien rectangulaires
  
  surchargés de trophées plaqués sur les gros piliers gothiques.
  Sur le maître-autel pompeux et contourné chargé de personnages, grands
  
  {238}
  
  anges en adoration, petits angelots sur des nuages, le groupe de la Descente de
  
  croix, la Vierge ayant le corps du Christ sur les genoux, remplissait le fond d’une
  
  des arcades formant niche. Au-dessus d’autres anges voltigeaient dans les rayons
  
  dorés d’une grande gloire.
  De chaque côté de l’autel deux statues royales sur des piédestaux également
  
  surchargés: à droite Louis XIII agenouillé offrant sa couronne à la Vierge, de
  
  l’autre Louis XIV en manteau royal également agenouillé.
  Au droit de chaque pilier de l’abside d’autres grandes figures d’anges ailés
  
  complétaient cette décoration théâtrale et redondante, qui excita des transports
  
  d’admiration quand, après quinze ans de travaux, on rouvrit le chœur pour un
  
  Te Deum chanté à l’occasion de la paix de Radstadt. L’œuvre avait été exécutée
  
  sur les dessins de Robert de Cotte. Nicolas et Guillaume Coustou avec Coysevox
  
  avaient sculpté les figures principales, Louis XIII et Louis XIV, la Descente de
  
  croix; le reste était dû à d’autres artistes non moins fameux.
  Aucun regret ne fut donné, à cette époque d’aberration artistique, à l’ancien
  
  chœur si majestueux, à l’ancienne clôture historiée barbarement démolie tout
  
  autour de l’abside, et dont on ne garda que la partie contre laquelle s’adossèrent
  
  les nouvelles stalles des chanoines, refaites dans le style du temps, beaux morceaux
  
  de menuiserie sculptée certainement, mais qui remplaçaient d’autres boiseries
  
  pour le moins aussi bien exécutées, d’aspect plus religieux et assurément très
  
  supérieures comme style.
  Par les débris de la clôture sculptée des XIIIe et XIVe siècles qui subsistent, on
  
  peut juger de ce qu’avait dû être l’ensemble. Il reste du côté nord quatorze sujets
  
  de la vie du Christ. Cette partie de la clôture adossée aux stalles ne formait pas
  
  claire-voie, les épisodes se déroulent sous des arcatures trilobées reposant sur de
  
  fines colonnettes reliées de l’une à l’autre par des sculptures diverses, de beaux
  
  feuillages, des ornements fantastiques. La partie sud, moins ancienne que l’autre
  
  et due à Jehan le Bouteillier, terminée en 1351, présente encore neuf sujets de la
  
  vie du Christ.
  Des évêques, des chanoines avaient par des générosités aidé à l’enrichissement
  
  de ce chœur magnifique, et ils avaient en récompense obtenu de reposer
  
  sous les dalles au pied de quelque pilier du chœur; leurs effigies, leurs pierres
  
  tombales ont disparu, enlevées par les vandales du grand siècle, en même
  
  temps que toutes les statues du chœur, la statue de Philippe-Auguste, le maître-autel
  
  gothique et la clôture historiée.
  Le jubé vécut encore une dizaine d’années après l’exécution du vœu de
  
  Louis XIII; le cardinal de Noailles, archevêque de Paris, qui fut un très saint
  
  homme et un très vénérable prêtre, mais qui ne concevait certainement pas
  
  Dieu sans perruque à la Louis XIV, acheva l’œuvre en 1725, en jetant bas
  
  ce jubé pour le remplacer par une lourde décoration plaquée de colonnes à
  
  l’antique.
  D’autres vandales devaient survenir plus tard, qui mutilèrent à leur tour
  
  l’œuvre fastueuse et emphatique du vœu de Louis XIII, mais ces mutilations ont
  
  {239}
  
  été en grande partie réparées, les statues enlevées rapportées pour la plupart et
  
  les stalles de ce temps sont encore en place.
  Revenons aux grandes journées de Notre-Dame. Le 11 mai 1625, célébration
  
  du mariage d’Henriette de France, troisième sœur de Louis XIII, avec le futur
  
  Charles Ier d’Angleterre, alors prince de Galles, représenté par procuration par le
  
  duc de Chevreuse.
  Le 6 septembre 1638 fut chanté le Te Deum solennel d’actions de grâces
  
  pour la naissance inespérée du Dauphin Louis, futur Louis le Grand.
  Te Deum pour la prise de Turin, pour Casal et Perpignan. Te Deum ensuite
  
  pour la victoire de Condé, au commencement du nouveau règne, pour Rocroy,
  
  pour Lens.
  On sait que les troubles de la Fronde commencèrent le jour de ce Te Deum,
  
  quand la reine et Mazarin crurent pouvoir profiter de cette journée pour arrêter
  
  Broussel.
  En 1654, le 30 mai, le jeune Louis XIV, allant se faire sacrer à Reims, assiste
  
  à un Te Deum. Il n’est encore que le pupille du cardinal Mazarin, mais ne va
  
  pas tarder à se montrer le jeune roi dominateur, décidé à ne souffrir aucun
  
  empiètement du Parlement ni de personne sur le pouvoir royal. Six ans après,
  
  en 1660, ce sont les fêtes du mariage du roi avec l’infante Marie-Thérèse, célébré
  
  à Saint-Jean de Luz; le service solennel à Notre-Dame le 27 août, le lendemain
  
  de l’entrée triomphale du couple royal, en un splendide cortège passant sous des
  
  arcs de triomphe colossaux chargés de statues allégoriques, élevés depuis la
  
  porte Saint-Antoine jusque dans la Cité, au pont Notre-Dame, au Marché-Neuf, à
  
  la place Dauphine, etc.
  La pompe du Te Deum ne fut pas moindre. Quand toutes les cours furent
  
  arrivées: Parlement, Cour des comptes, Cour des aides, puis les prévôts et les
  
  échevins, les ambassadeurs, le cortège royal fit son entrée, au bruit des trompettes
  
  de sa chambre, des fifres et des tambours des Suisses occupant le haut de
  
  la nef. Le roi et la jeune reine vinrent s’agenouiller sur une estrade élevée de trois
  
  degrés au milieu du chœur, autour de laquelle se groupèrent la reine mère Anne
  
  d’Autriche, Monsieur, frère du roi, et les princes et les princesses.
  L’année suivante, un autre Te Deum célébrait à Notre-Dame la naissance d’un
  
  Dauphin, que peu de temps après la reine Marie-Thérèse et la reine mère venaient
  
  solennellement offrir à la Vierge.
  En 1663, dans le chœur de Notre-Dame décoré de grandes tapisseries tombant
  
  des galeries, garni, comme pour toutes les cérémonies de la cour, de sièges pour
  
  tous les grands corps de l’Etat, de tribunes pour les dames, se pressait la même
  
  foule brillante, au milieu de laquelle se distinguait un groupe plus sévère, des
  
  hommes à grandes barbes blanches sur des fraises à l’ancienne mode. C’étaient
  
  les ambassadeurs des treize cantons suisses, qui venaient renouveler solennellement
  
  avec le roi Louis XIV par un serment sur l’Évangile, devant le maître-autel de
  
  Notre-Dame, la vieille alliance du royaume de France avec les Suisses. Un tableau
  
  de Le Brun nous a conservé la physionomie de cette cérémonie. On y voit déjà le
  
  {240}
  
  Louis XIV olympien, surhumain, dominant d’une tête tous les personnages qui
  
  l’entourent, simple multitude de princes.
  Les guerres fournissaient d’autres occasions de cérémonies à Notre-Dame,
  
  quand les drapeaux pris à l’ennemi étaient apportés pour être suspendus aux
  
  voûtes. Il nous reste des estampes du temps comme souvenirs de ces glorieuses
  
  solennités, montrant les cornettes prises aux Espagnols dans la campagne de 1635
  
  dans le pays de Liège, ou bien les cornettes, guidons et drapeaux pris à Lens, le
  
  le 19 mai 1648, sur les Impériaux et les Espagnols, apportés à la cathédrale,
  
  tambours battants et trompettes sonnantes par les Cent Suisses et par les mousquetaires...
  Ces drapeaux étaient suspendus aux voûtes, on les voit dans toutes les
  
  anciennes gravures représentant la nef de Notre-Dame. La campagne de Hollande,
  
  en 1672, en envoya une quarantaine pour garnir la nef. Que de Te Deum, que
  
  de transports de drapeaux enlevés à l’ennemi pendant le long règne de Louis le
  
  Grand. Te Deum pour les prises de Tournay, Douai, Courtray, Lille, Maestrich,
  
  Besançon, pour Valenciennes, Cambrai, Dole, Senef, Philisbourg, Fleurus, Mons,
  
  Namur, Barcelone, Lerida, Girone, Hochstadt, Denain...
  Au Te Deum chanté après la campagne de 1693, le duc de Luxembourg, qui
  
  avait envoyé à la cathédrale les trophées de Fleurus, de Steinkerque, de Nerwinden
  
  et de tant d’autres batailles, essayant de se frayer un passage à travers la foule
  
  serrée dans l’église, se trouvait fort empêché, lorsque le prince de Conti l’aperçut
  
  et lui fit ouvrir les rangs des curieux en criant: «Place, place, messieurs, laissez
  
  passer le tapissier de Notre-Dame!»
  Les tapissiers de Notre-Dame, après le grand Condé, après Turenne, après le
  
  maréchal de Luxembourg, ce sont Catinat, Villars, Vendôme, qui suspendent de
  
  nombreux étendards à ces voûtes déjà si glorieusement garnies.
  Le 9 septembre 1675, une pompe funèbre remplit Notre-Dame. C’est le service
  
  solennel célébré pour le repos de l’âme de Henri de la Tour d’Auvergne, vicomte
  
  de Turenne, le héros de tant de victoires, tué le 27 juillet dans le Palatinat, au
  
  moment où il se préparait, après une série de manœuvres savantes, à écraser les
  
  Impériaux de Montecuculli acculés à de mauvaises positions.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LES TROUPES DES SEIZE CASERNÉES DANS LES GALERIES DE NOTRE-DAME, 1590
  
  Le XVIIe siècle imprime son cachet particulier, son goût pour les grands
  
  déploiements d’un faste théâtral à ces cérémonies funèbres. Ce sont d’ailleurs les
  
  artistes créateurs de ces pompeux arcs de triomphe des grandes fêtes, et des
  
  décorations des ballets dansés à la cour, qui organisent aussi ces fêtes funèbres.
  
  Il semble même que ces décorations des églises aux grands jours de deuil soient
  
  préparées pour des ballets funéraires où la Douleur doive s’exprimer en pas et en
  
  cadences bien réglés. La cathédrale, ces jours-là, disparaît sous d’extraordinaires
  
  décorations intérieures et extérieures, sous de formidables placages d’architectures
  
  et de colossales machineries; des draperies noires voltigeantes voilent les tours
  
  de Notre-Dame, des colonnades encadrent des groupes allégoriques au dedans et
  
  au dehors de la cathédrale, soulignés d’inscriptions en prose et en vers; à l’intérieur
  
  complètement transformé et dont l’architecture gothique ne se découvre
  
  {241}
  
  plus que dans le haut des voûtes que l’on n’a pu déguiser, ce ne sont que tribunes
  
  écussonnées, balcons ventrus, colonnes et pilastres semés d’attributs funèbres,
  
  autour de catafalques aux dimensions considérables chargés aussi d’allégories et
  
  d’inscriptions.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  ANCIENNE MAISON DU CLOÎTRE NOTRE-DAME, DÉMOLIE EN 1860
  
  D’APRÈS MARCEL POTÉMONT
  
  Catafalques et cénotaphes où travaillent peintres, sculpteurs et décorateurs,
  
  sont de véritables monuments, élevés sous la direction de Le Brun, de Van der
  
  Meulen ou de Bérain, qui
  
  fut l’ordonnateur du Camp
  
  de la Douleur, appareil funèbre
  
  pour le service solennel
  
  de Mgrle prince de Condé,
  
  à Notre-Dame, le 10 mars
  
  1687, où les batailles et les
  
  principales actions de la vie
  
  du héros étaient représentées,
  
  avec des médaillons
  
  de tous ses ancêtres depuis
  
  saint Louis et beaucoup
  
  d’autres choses.
  Ainsi les voûtes de la cathédrale
  
  voient se déployer
  
  les pompes funèbres de la
  
  reine de France Marie-Thérèse,
  
  le 2 août 1683, plus
  
  tard celles du Dauphin, puis
  
  du duc et de la duchesse de
  
  Bourgogne, des petits dauphins,
  
  de toute cette descendance
  
  de Louis XIV fauchée
  
  par la mort, tandis que
  
  le vieux roi achevait ses
  
  dernières années dans la
  
  tristesse, tremblant pour
  
  son dernier rejeton, le petit
  
  duc d’Anjou, futur Louis XV.
  En 1715, le 3 septembre,
  
  c’était pour les funérailles
  
  de Louis que Notre-Dame se remplissait de personnages officiels; les membres
  
  des grands corps de l’Etat étaient là, songeant au règlement difficile de la succession
  
  et se demandant à qui allait revenir le pouvoir. Le peuple s’en allait sur la
  
  route de Saint-Denis rire et boire dans les cabarets, sous les tentes dressées pour
  
  l’occasion, en regardant passer le corps du grand monarque, que les officiers de
  
  la couronne et les personnages commandés par l’étiquette allaient enfouir dans
  
  {242}
  
  les caveaux de la nécropole royale de Saint-Denis, c’est-à-dire le XVIIe siècle
  
  attardé que le XVIIIe enterrait avec un soupir de soulagement.
  On trouve les représentations de ces pompes funèbres dans les estampes du
  
  temps, et l’on voit le XVIIIe siècle amplifier encore sur ces pompes. Après Berain,
  
  les frères Slodtz, sculpteurs de talent, organisèrent des funérailles encore plus
  
  fastueuses, des décorations plus considérables et plus extraordinaires que celles
  
  de leurs prédécesseurs, avec la même verve qu’ils mettaient à ordonner aussi les
  
  réjouissances publiques et à régler les fêtes et les bals de la cour.
  Ils ordonnèrent, en 1735, la pompe funèbre, à Notre-Dame, de la reine de
  
  Sardaigne, reproduite ainsi que d’autres dans les estampes de Cochin. Pour cette
  
  occasion, ils avaient élevé dans le chœur de la cathédrale un énorme catafalque
  
  peuplé de statues et d’emblèmes. La figure principale était un Temps colossal
  
  debout, une faux à la main sur une sphère, moissonnant couronnes, tiare, sceptres,
  
  et casques, parmi des débris de monuments renversés. Au coin du monument,
  
  des anges contemplaient en pleurant les ravages de l’impitoyable faux, à côté
  
  d’une demi-douzaine de Vertus abîmées dans la douleur.
  En 1734, un service solennel fut célébré en l’honneur des officiers et soldats
  
  morts pendant la campagne du Milanais contre les Autrichiens. Il est très
  
  probable que les pompes funèbres de ces soldats, à qui l’on devait les victoires de
  
  Parme et de Guastalla, n’égalèrent pas celles des princes et princesses célébrées
  
  avec une telle dépense de statues et d’allégories fastueuses, mais enfin on avait
  
  pensé à eux.
  Il faut noter, parmi les menus événements de l’histoire de Notre-Dame, la
  
  visite que lui fit, au cours de son voyage sous la Régence, le tzar Pierre le Grand,
  
  le 27 mai 1717.
  Louis XV donna moins que Louis XIV l’occasion au clergé de Notre-Dame de
  
  chanter des Te Deum de victoire. La campagne de 1745 en Flandre en fit
  
  chanter quelques-uns, pour Fontenoy le 20 mai, pour la prise de Gand le 24, le
  
  3 août pour la prise de Bruges, le 23 août pour la prise de Termonde.
  Il y avait, après la cérémonie, fêtes en ville, distributions de vins, illuminations.
  
  Le retour du roi, après les triomphes clé cette campagne, donna lieu à de
  
  nouvelles fêtes. Louis XV entra dans sa capitale au bruit des cloches, reçu par le
  
  gouverneur qui lui offrit les clefs de la ville, par les échevins et le corps de ville
  
  agenouillés pendant les harangues suivant l’étiquette.
  Le lendemain, le roi et la cour amenés par de splendides carrosses à la cathédrale,
  
  assistèrent à la remise des drapeaux pris à l’ennemi, apportés par les Cent
  
  Suisses, et au Te Deum d’actions de grâces.
  L’année d’avant, pendant la campagne de 1744, lorsque la maladie avait mis
  
  les jours du roi en danger à Metz, on sait par quelles émotions passa le peuple de
  
  Paris. Le danger de Louis le Bien-Aimé l’avait mis hors de lui-même. Quand les
  
  médecins répondirent de la vie du roi, des transports de joie accueillirent les
  
  bulletins; le courrier qui apporta la nouvelle de l’entrée en convalescence faillit
  
  être étouffé par le peuple; on embrassait son cheval, on voulait le porter en
  
  {243}
  
  triomphe. Aussi la cérémonie du Te Deum chanté à Notre-Dame fut-elle des plus
  
  brillantes, et la ville ensuite se lança dans les réjouissances et les illuminations.
  
  Cependant le peuple de Paris ne se déclara pas encore satisfait des démonstrations
  
  de joie officielles, il fallut à peu de jours de distance recommencer la fête, redire
  
  un nouveau Te Deum. Le soir, nouvelles illuminations accompagnées de feux
  
  d’artifices, avec tonneaux mis en perce et distributions de charcuteries diverses
  
  sur les places publiques, musiques et bals à tous les carrefours. Et pendant
  
  quelque temps dans Paris continuèrent les Te Deum que faisaient chanter successivement
  
  communautés et corporations, les fêtes particulières, les illuminations
  
  et les fêtes de quartier.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE PORT SAINT-LANDRY, XVIIIe SIÈCLE
  
  Ces réjouissances menèrent du mois d’août jusqu’au moment du retour du
  
  roi en novembre. Alors les fêtes reprirent de plus belle. Le 3, le roi fit son entrée
  
  par la porte Saint-Antoine, le lendemain il alla en grande pompe à Notre-Dame
  
  avec la Reine et le Dauphin, avec toute la cour, en carrosses à huit chevaux,
  
  acclamés par la foule qui se pressait par les rues et sur le parvis malgré les bourrasques
  
  de pluie et de vent. Il y eut à l’Hôtel de Ville, le jour d’après, dîner de
  
  gala offert au roi par le corps de ville, décorations sur la place de Grève, arcs de
  
  triomphe, fontaine de vin pour le peuple, etc.
  Les naissances de princes, de dauphins ou d’enfants des dauphins donnaient
  
  {244}
  
  lieu à des fêtes semblables, après la célébration des actions de grâce à Notre-Dame.
  
  A la naissance du duc de Bourgogne, petit-fils de Louis XV, on ajouta à la solennité
  
  du Te Deum quelque chose de mieux qu’un feu d’artifice. Le roi voulut doter
  
  six cents jeunes filles, de 500 livres chacune, avec un louis en plus pour le repas
  
  de fiançailles et une médaille d’or portant d’un côté son effigie et de l’autre les
  
  armes de la ville. Les curés des paroisses furent chargés de trouver les filles et
  
  les garçons à unir, ce qui, paraît-il, ne se fit pas sans difficultés, et durent s’occuper
  
  aussi des petits détails de la noce. La ville fournit des habits et les voitures
  
  pour la cérémonie et les six cents mariages
  
  purent être célébrés le même jour,
  
  le 9 novembre, dans les différentes paroisses,
  
  toutes les cloches sonnant et le
  
  canon tonnant sur la place de Grève.
  
  Ensuite, les mariés de chaque paroisse
  
  et leurs invités s’en allèrent festoyer sous
  
  la conduite des curés, dans des salles
  
  louées pour la circonstance.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  PASSAGE AU PIED DES TOURS NOTRE-DAME
  
  CONDUISANT A L’ARCHEVÊCHÉ ET AU PONT AU DOUBLE
  
  XVIIe SIÈCLE
  
  Le 10 mai 1774, le roi Louis XV étant
  
  mort de la petite vérole, on se dépêcha
  
  d’enfermer le corps dans deux cercueils
  
  et on le porta sans aucune cérémonie à
  
  Saint-Denis, «comme un fardeau dont
  
  on est pressé de se défaire», avec deux
  
  carrosses derrière, une vingtaine de pages
  
  et une cinquantaine de palefreniers non
  
  vêtus de noir, partant au grand trot de
  
  Versailles à huit heures du soir. Ce fut
  
  seulement le 7 septembre, après trois
  
  mois, que fut célébré, à Notre-Dame, le
  
  service solennel, la grande pompe funèbre,
  
  avec un cénotaphe monumental
  
  sous un portique à l’antique, et l’accompagnement
  
  obligé de groupes allégoriques,
  
  de vertus entourant l’urne royale,
  
  de trépieds funéraires, de bas-reliefs,
  
  d’écussons dans une flamboyante accumulation
  
  de girandoles et de lumières.
  Une fille, Madame, duchesse d’Angoulême, étant née au jeune couple royal
  
  qui succédait sur le trône de France à Louis XV le très méprisé, tout Paris fut
  
  dans la joie. Paris et la France n’avaient alors pour Louis XVI et Marie-Antoinette
  
  que des sentiments d’affection profonde.
  Pour marquer ces sentiments, le bureau de la ville fit allumer des feux de
  
  joie sur la Grève et, ce qui valait mieux, fit délivrer les malheureux, hommes ou
  
  {245}
  
  femmes, détenus pour mois de nourrice non payés, en se chargeant du payement
  
  des mois suivants. L’élan était donné; des particuliers, pour marquer leur joie,
  
  imitèrent la ville, donnèrent des dots à des jeunes filles et marièrent des couples,
  
  à condition que le premier enfant qui en naîtrait s’appellerait Louis ou Antoinette.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LES STALLES DE NOTRE-DAME
  
  Il y eut Te Deum à Notre-Dame, naturellement, le 26 décembre et nouveau feu
  
  de joie en Grève. La reine
  
  Marie-Antoinette vint à Notre-Dame,
  
  au commencement de
  
  février 1779, remercier Dieu
  
  de son heureuse délivrance.
  
  Les oiseleurs de Paris, suivant
  
  une ordonnance du grand
  
  maître des eaux et forêts,
  
  apportèrent sur le parvis
  
  quatre cents oiseaux qui furent
  
  lâchés dans la cathédrale
  
  lorsque la reine entra pour
  
  le Te Deum.
  Ce jour-là aussi, furent
  
  mariées à Notre-Dame cent
  
  jeunes filles «pauvres et vertueuses»,
  
  dotées par le roi
  
  de 500 livres chacune, plus
  
  200 livres pour le trousseau
  
  et 12 livres pour la noce, et
  
  l’on célébra aussi, par ordre
  
  de la reine, les noces d’or
  
  d’un vieux couple. Commencements
  
  idylliques d’un règne
  
  destiné à une fin si tragique.
  Les mariages avaient été célébrés le matin, les cent couples avec leurs parents
  
  déjeunèrent à l’Archevêché, puis, avant l’arrivée de la cour, vinrent se ranger
  
  dans la nef pour présenter à Leurs Majestés leurs témoignages d’amour et de
  
  reconnaissance. La reine s’engagea à payer les mois de nourrice des enfants qui
  
  naîtraient et à fournir des layettes aux mères qui nourriraient elles-mêmes.
  En octobre 1781, nouvelles réjouissances pour la naissance du dauphin Louis-Joseph,
  
  qui mourut en 1789 au moment de l’ouverture des Etats généraux, Te
  
  Deum et illumination des tours Notre-Dame, représentations gratuites à l’Opéra
  
  et ailleurs, visite à Versailles de délégations des métiers et corporations en costumes
  
  de fête, portant leurs chefs-d’œuvre ou quelques cadeaux offerts au Roi,
  
  visite et compliments des dames de la Halle, avec discours et chansons. La joie
  
  générale se manifeste de toutes les manières, la mode s’en mêle, les femmes
  
  {246}
  
  portent au cou des bijoux en forme de dauphin, et des dauphins en boucles de
  
  souliers, au centre de rubans où sont brodés les mots: «Vive le Roi, vive la
  
  Reine, vive monseigneur le Dauphin...»
  La reine, le 21 janvier 1782, vint à Notre-Dame accompagnée des princesses,
  
  remercier Dieu de cette naissance. Une gravure du temps nous la montre prosternée
  
  avec les princesses dans la nef de la cathédrale, de chaque côté de laquelle
  
  une file de grenadiers suisses et de gardes françaises présente les armes, pendant
  
  que les tambours battent aux champs.
  Le 25 mars 1785 naquit un second fils, Louis-Charles, duc de Normandie,
  
  dauphin à la mort de son frère en 1789, l’enfant du Temple voué à une si triste
  
  destinée,—tragique et courte s’il mourut vraiment au Temple, longue et misérable
  
  si, comme certains le croient, comme bien des choses permettent de le supposer,
  
  il fut enlevé mystérieusement de sa prison, pour traîner sa vie dans
  
  l’abandon et l’effroyable injustice.
  Le 24 mai suivant, Marie-Antoinette vint à Notre-Dame rendre encore une fois
  
  grâces au ciel. Elle était dans un carrosse à huit chevaux, entouré de gardes du
  
  corps, le canon des Invalides tonnant pendant le trajet. Après le Te Deum à Notre-Dame
  
  et les prières à l’église Sainte-Geneviève, le cortège royal gagna les Tuileries.
  
  Le soir, la reine alla souper au Temple.
  Le terrible orage qui doit bouleverser la France et l’Europe fait bientôt entendre
  
  ses premiers grondements, voici l’an 1789!
  La Bastille vient de tomber aux premiers coups de tonnerre. Le lendemain
  
  de l’enlèvement de la vieille forteresse monarchique, aussitôt mise en démolition
  
  comme la monarchie elle-même va l’être, les cloches de Notre-Dame, qui,
  
  pendant des siècles, aux grandes journées de la monarchie, ont été la grande
  
  voix de Paris, sont mises en branle pour célébrer la victoire populaire, un Te
  
  Deum solennel est chanté en l’honneur des vainqueurs de la Bastille.
  L’Assemblée a envoyé de Versailles à l’Hôtel de Ville une députation de
  
  88 membres pour annoncer que le roi vient d’ordonner l’éloignement des troupes
  
  de la capitale. Cette députation amenée à Paris par les voitures de la cour, voyage
  
  au milieu d’une ovation perpétuelle. Lafayette et Bailly en font partie, leur vue
  
  soulève des tempêtes d’acclamations. A l’Hôtel de Ville, l’archevêque de Paris,
  
  Monseigneur de Juigné, croyant à la réconciliation du roi et de son peuple,
  
  propose de faire chanter un Te Deum à la cathédrale; aussitôt les 88 députés et
  
  le bureau de la ville se lèvent pour le suivre à Notre-Dame, mais auparavant, par
  
  acclamations, ils proclament M. de Lafayette commandant général de la milice
  
  parisienne, et M. Bailly, non pas prévôt des marchands à la place de Flesselles
  
  assassiné, mais créant un titre nouveau pour une situation nouvelle, maire de
  
  Paris.
  Les événements vont aller vite maintenant. Dans la nuit du 4 août, l’Assemblée,
  
  les trois ordres réunis, a voté l’abolition des titres, des droits féodaux et de
  
  tous les privilèges. Privilèges de villes, chartes de provinces sont sacrifiés de
  
  même, dans un holocauste général sur la proposition de Mgr de Juigné et
  
  {247}
  
  l’assemblée termine le sacrifice en votant un nouveau Te Deum à Notre-Dame, chanté
  
  dans la journée du 5.
  Le 27 septembre 1789 est une des grandes journées de la cathédrale. Il s’agissait
  
  encore d’une naissance, de quelque chose comme un baptême, pour ainsi
  
  dire, non d’un enfant royal, mais d’une institution nouvelle qui devait faire bien
  
  parler d’elle pendant quatre-vingts ans. Ce jour eut lieu la bénédiction des drapeaux
  
  de la garde nationale de Paris, de l’armée citoyenne organisée par
  
  M. de Lafayette.
  Soixante bataillons, un par district, de cinq compagnies à cent hommes chacune,
  
  dont une soldée, formée de gardes françaises et de soldats passés au service
  
  de la ville, une section de canonniers avec deux pièces d’artillerie par bataillon.
  
  Telle est l’organisation. Pour l’uniforme, c’est un habit bleu à revers et parements
  
  rouges, une veste et une culotte blanches; les grenadiers ont le bonnet à poil,
  
  les autres le chapeau à trois cornes.
  Grand branlebas de tambours dès l’aube du 27 septembre dans tous les quartiers
  
  de Paris; les gardes nationaux pleins d’ardeur en ces premiers jours se
  
  réunissent compagnies par compagnies, se forment en bataillons à leurs districts
  
  respectifs, serrés autour de leurs étendards, déjà bénis dans les églises de quartier,
  
  et se mettent en marche, tambour battant, pour la place de Grève où
  
  M. Bailly et la municipalité, le marquis de Lafayette et son état-major les attendaient
  
  pour les conduire à Notre-Dame.
  Un immense concours de population a précédé les milices citoyennes à la
  
  cathédrale et se presse sur tout le parcours, derrière les troupes faisant la haie
  
  sur le parvis; on acclame M. de La Fayette et l’état-major, on salue les drapeaux.
  
  Ils sont tous différents, ces drapeaux, offerts souvent par quelque riche citoyen
  
  ou par les dames du district. Chaque district a voulu se distinguer et s’est cherché
  
  des emblèmes et des devises. Quelques-uns sont blancs, mais pour la plupart on
  
  les a composés d’une croix blanche laissant aux angles des carrés rouges et bleus
  
  alternés, c’est-à-dire les vieilles couleurs de la ville unies à la couleur royale.
  
  Blancs ou tricolores, ces étendards portent tous des peintures allégoriques ou des
  
  emblèmes au centre, des faisceaux d’armes, des canons, des déesses de la Liberté,
  
  des Bastilles, beaucoup de vaisseaux, l’antique nef de la cité parisienne, les
  
  emblèmes des trois ordres, des lions, des bonnets de liberté de différentes couleurs,
  
  etc... On n’en était pas encore à l’unification à outrance qui fait semblables,
  
  absolument, le drapeau accroché au-dessus d’un établissement quelconque, où
  
  d’ailleurs il n’a que faire, et l’étendard qui mène les régiments aux batailles.
  Le district Saint-Gervais a sur son drapeau la Liberté couronnant le buste du roi.
  
  Liberté, fidélité, dit le drapeau du bataillon des Capucins Saint-Honoré, donné
  
  par Mme la duchesse de Bourbon. Le district Saint-Martin a le coq gaulois sur un
  
  canon avec cette devise: Je veille pour la patrie. Le drapeau du district des Barnabites,
  
  dans la cité, est blanc, avec la couronne royale au centre sur l’initiale H. IV, et
  
  quatre fleurs de lys aux angles. Sous l’écusson de France le district de Popincourt
  
  inscrit ces mots: Un roi juste fait le bonheur de tous; la section de
  
  {248}
  
  Saint-André-des-Arts a fait de son drapeau un immense tableau où, sur des canons,
  
  des armes et des boulets amoncelés, passe un grand génie portant des palmes,
  
  un étendard bleu, une pique avec le bonnet de la liberté, au milieu d’une immense
  
  gloire dorée. Union, force et vertu, dit une banderole tenue par un petit génie.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LA BÉNÉDICTION DES DRAPEAUX DE LA GARDE NATIONALE, 27 SEPTEMBRE 1789
  
  Le drapeau de la
  
  section Saint-Marcel
  
  est aussi un tableau,
  
  mais plus farouche,
  
  on y voit un homme
  
  du peuple, armé
  
  d’une faux, marchant
  
  sur une forteresse,
  
  avec la devise: Mort
  
  ou Liberté. Le district
  
  des Filles-Dieu
  
  a mis Jeanne Darc
  
  dans la croix blanche
  
  de son étendard, dont
  
  le rouge et le bleu
  
  sont semés de fleurs
  
  de lys; le district
  
  de Notre-Dame porte
  
  A. M. (Ave Maria)
  
  en lettres d’or, au-dessus
  
  de deux canons
  
  en sautoir; le
  
  drapeau du district
  
  des Prémontrés de la
  
  Croix-Rouge est blanc
  
  avec une grande
  
  croix rouge fleurdelisée. Sur le drapeau du bataillon des pères de Nazareth, se
  
  voit un hercule vainqueur de l’hydre avec ces mots: Il est enfin terrassé!... Le
  
  drapeau du district des Jacobins Saint-Honoré porte l’écusson royal avec le
  
  sceptre coiffé d’un bonnet rouge. Quelques devises encore: Craindre Dieu,
  
  honorer son roi (district du Val-de-Grâce);—Sans union point de liberté;—La
  
  nation, le roi, la liberté, la loi;—Libre sous un roi citoyen;—(district
  
  de la Jussienne): Courageux, libre, prudent;—Sans loix point de liberté;—La
  
  loi, vivre ou mourir pour elle;—La liberté fait ma gloire (district Saint-Magloire);—N’obéir
  
  qu’à la loi;—etc., etc...
  L’un après l’autre, les drapeaux avec des pelotons d’honneur pénètrent dans
  
  la nef pleine de baïonnettes; l’église où, tout le long des bas côtés, des tribunes
  
  à gradins ont été construites, est bondée de monde, de citoyens et de citoyennes
  
  saisis d’une émotion fort compréhensible, tous se croyant à l’aube d’une ère
  
  {249}
  
  nouvelle de douceur et de paix, tous les cœurs à l’union, à la concorde. Les musiques
  
  militaires, les tambours, le bruit des armes mêlés aux chants religieux, aux harmonies
  
  des orgues portent au comble cette émotion, que l’abbé Fauchet surexcite
  
  encore par un sermon enflammé. Un à un les drapeaux défilent devant le chœur
  
  où l’archevêque les bénit, et, pour terminer la cérémonie, des salves de mousqueterie
  
  roulant sous les voûtes de la vieille cathédrale couvrent de leur fracas
  
  la grande voix des orgues et les acclamations.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  CARREFOUR RUE DES MARMOUSETS
  
  Un mois après, les événements ayant marché,—car on a eu dans l’intervalle le
  
  repas des gardes du corps, la marche du peuple de Paris sur Versailles, l’enlèvement
  
  du château, le retour forcé de la famille royale à Paris, bien des journées
  
  dramatiques,—l’Assemblée a décidé, elle aussi, de rentrer à Paris. Où la loger,
  
  où trouver un local pour ses séances? En attendant que la salle du Manège au
  
  Jardin des Tuileries soit prête, l’Assemblée vient tenir ses premières séances à
  
  l’ombre de Notre-Dame dans la grande salle de l’Archevêché. Les états généraux
  
  de 1789 revenaient au berceau des premiers états généraux de Philippe le Bel.
  L’Assemblée à l’Archevêché se trouvait fort mal et très à l’étroit; cette grande
  
  salle était vraiment trop petite pour neuf cents ou mille députés, dont un grand
  
  nombre ne pouvaient trouver de sièges. L’air y devenait rapidement irrespirable. Le
  
  premier jour, fâcheux présage, une partie de la balustrade d’une galerie régnant
  
  autour de la salle tomba sur les députés; l’inquiétude était si grande que l’on
  
  croyait entendre à tout instant des craquements dans le vieil édifice. Enfin le
  
  9 novembre, l’Assemblée put quitter cette salle incommode et s’installer au Manège.
  {250}
  
  Elle avait pourtant eu le temps, à l’Archevêché, de voter le 2 novembre, sur
  
  la proposition de M. de Talleyrand-Périgord, évêque d’Autun, la confiscation des
  
  biens du clergé. Elle y vota, en outre, la loi martiale contre les attroupements,
  
  et un décret prononçant jusqu’à nouvel ordre les vacances du Parlement, c’est-à-dire
  
  condamnant à mort cette antique institution, qui n’osa regimber, et sans
  
  essayer de résistance descendit au tombeau.
  A la fin de l’année 89 éclate l’affaire Favras; le marquis de Favras, royaliste
  
  énergique, ancien officier des gardes de Monsieur, était accusé d’avoir formé un
  
  plan contre-révolutionnaire, consistant à faire entrer, une belle nuit, dans Paris,
  
  des troupes solides, réunies aux environs sous différents prétextes, à égorger
  
  Lafayette, Bailly et les meneurs de la Révolution, enlever le roi pour le conduire
  
  en sûreté en province.
  Favras, traduit devant le Châtelet, qui avait, en attendant la refonte de
  
  la magistrature, été chargé de poursuivre dans les affaires de lèse-nation, se
  
  défendit courageusement. Mais sa perte était certaine, il fallait une satisfaction
  
  aux colères populaires. Crime nouveau, juridiction ancienne; avant de tomber à
  
  son tour le vieux Châtelet des siècles lointains jugea, selon les anciennes formules,
  
  avec tout l’appareil de la justice d’autrefois, le conspirateur contre la
  
  nation, et le condamna à être pendu en Grève, après avoir fait amende honorable
  
  en chemise, une torche ardente à la main, devant le porche de Notre-Dame. La
  
  sentence reçut son exécution le 19 février.
  Le malheureux Favras apparut devant Notre-Dame, garrotté dans un tombereau,
  
  nu-pieds, vêtu d’une longue chemise blanche par-dessus ses habits, avec
  
  un écriteau sur sa poitrine portant ces mots: Favras, conspirateur contre l’Etat.
  
  Une torche brûlait à côté de lui. Le peuple, dit-on, s’émut à cette vue, il y eut des
  
  cris de: Grâce, aussitôt étouffés par d’autres cris féroces: A la potence! à la
  
  potence! qui l’accompagnaient depuis la prison.
  Le condamné, toujours suivant les anciennes formes, descendit du tombereau,
  
  se mit à genoux devant le parvis et lut à haute voix son jugement et la formule
  
  de l’amende honorable. Il ajouta quelques mots d’une voix ferme: «Je meurs
  
  innocent! Quoique les motifs de ce jugement soient faux, j’obéis à la justice des
  
  hommes, qui, vous le savez, n’est pas infaillible!...» Il demanda ensuite à être
  
  conduit à l’Hôtel de Ville pour des révélations importantes. A l’Hôtel de Ville,
  
  Favras, attendant quelque chose, un secours, une intervention, dicta son testament
  
  de mort, une très longue pièce, où il revenait sur tous les détails de son
  
  affaire, sans d’ailleurs apporter aucune révélation, sans nommer personne. Le
  
  peuple s’impatientait cependant; le temps coulait, il était huit heures du soir,
  
  la place de Grève où clamait la foule entassée réclamant son supplicié, était
  
  plongée dans l’obscurité, malgré ses quelques réverbères, simples lumignons
  
  noyés dans le noir. Pour remédier à cette obscurité dangereuse, on garnit l’Hôtel
  
  de Ville de lampions de fête, et l’on compléta cette illumination sinistre par quelques
  
  lampions autour de la potence, et sur la potence elle-même, afin qu’elle fût
  
  aperçue de toute la place.
  {251}
  
  Quand ces préparatifs furent terminés aux cris de: Favras! Favras! le
  
  condamné fut livré au bourreau; il descendit les marches de l’Hôtel de Ville,
  
  soutenant le curé de Saint-Paul, à demi évanoui, et marcha vers l’échelle derrière
  
  le bourreau qui pleurait.—«Saute, marquis!» cria une voix féroce.
  Le roi Louis XVI était tombé malade en mars 1791. Un Te Deum, chanté à
  
  Notre-Dame quand il entra en convalescence, fut le dernier; la municipalité,
  
  l’état-major de la garde nationale avec douze cents soldats citoyens y assistaient,
  
  pendant qu’en réjouissance le canon tonnait au dehors. Nous avons encore deux
  
  années avant d’arriver au 21 janvier 93.
  Le 27 mars 1791, nouvelle solennité religieuse. Les chanoines de Paris ont
  
  été expulsés peu de jours auparavant; l’archevêque, monseigneur de Juigné, a été
  
  obligé de s’enfuir; la municipalité installe le nouvel évêque de Paris, Gobel.
  
  Le peuple est accouru et remplit l’église. La municipalité, le directoire du
  
  département, les notables, avec une députation de l’Assemblée, assistent à la
  
  cérémonie. Sur une estrade, devant le corps municipal, l’évêque prête le serment
  
  à la Constitution, le fameux serment qui cause un schisme dans l’Église et dont le
  
  refus va mettre bientôt les prêtres insermentés hors la loi. Ensuite, Gobel consacre
  
  neuf autres évêques assermentés. La cérémonie se termine par un Te Deum
  
  et par une espèce de procession, la municipalité avec un détachement de garde
  
  nationale conduisant le nouvel évêque dans les principales rues de la Cité pour le
  
  montrer à ses ouailles.
  La cathédrale va traverser une difficile et terrible période. La vieille religion
  
  est proscrite, les prêtres qui ont refusé le serment sont traqués, massacrés dans
  
  les prisons ou guillotinés; les églises par toutes les villes de France sont supprimées
  
  et abattues par centaines. Après tant de siècles de gloire l’existence même
  
  de la cathédrale parisienne est menacée. Après les vandales opérant au nom du
  
  soi-disant bon goût, de nouveaux vandales vont s’abattre sur elle et la mutiler
  
  brutalement.
  Pour commencer, la statue de Philippe le Bel fut détruite par les Marseillais
  
  en août 92, et peu après dans la nuit du 22, le Trésor contenant les reliques et
  
  d’inestimables merveilles d’orfèvrerie fut saisi sur un ordre de la Commune par
  
  les officiers municipaux de la Cité et transporté à l’Hôtel de Ville.
  La plupart de ces superbes et historiques objets d’art disparurent: portés
  
  à la Monnaie, brisés, fondus ou pillés. Quelques débris du magnifique Trésor,
  
  orgueil de la cathédrale, furent seuls sauvés, enlevés au vandalisme par quelques
  
  braves gens et restitués après la tourmente. Ce sont ces débris revenus à Notre-Dame
  
  qui constituent le Trésor actuel réunis à d’autres vestiges des trésors de la
  
  Sainte Chapelle, de Saint-Germain des Prés ou de Saint-Denis.
  Offusquée des innombrables statues religieuses des portails et de la galerie
  
  des rois de Juda, dans laquelle on voyait communément les anciens rois de
  
  France jusqu’à Philippe-Auguste, la Commune en octobre 93 prit un arrêté ordonnant
  
  leur destruction. Rois et saints devaient disparaître sous huitaine.
  «Le conseil général, dit le décret de la Commune, considérant... qu’il est de
  
  {252}
  
  son devoir de faire disparaître tous les monuments qui alimenteraient les préjugés
  
  religieux et ceux qui rappellent la mémoire exécrable des rois, arrête que dans
  
  huit jours les gothiques simulacres des rois de France qui ont place au portail de
  
  l’église, seront renversés et détruits, etc...»
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  ÉGLISE SAINT-PIERRE DES ARCIS RUE DE LA VIEILLE-DRAPERIE
  
  (SOUS LE TRIBUNAL DE COMMERCE)
  
  Les rois de la galerie de Notre-Dame, qu’ils fussent de France ou du royaume
  
  de Juda, furent exécutés comme s’ils avaient été en chair et en os; on les jeta en
  
  bas de leur galerie, on brisa de même une foule de statues de saints ou de personnages
  
  quelconques, dont quelques-uns allèrent servir de bornes dans le faubourg
  
  Saint-Jacques. Quoique ainsi cruellement mutilée, Notre-Dame eut cependant
  
  plus de chance que bien des églises
  
  qui ont perdu dans la tourmente toute la
  
  décoration de leurs portails, il se trouva
  
  heureusement, même à la Commune, des
  
  hommes pour protester contre une destruction
  
  générale, au nom de l’art et en faisant
  
  valoir des considérations scientifiques, pour
  
  la conservation de certaines parties, notamment
  
  du zodiaque du portail de gauche.
  L’astronome Dupuis et le citoyen Anaxagoras
  
  Chaumette, procureur de la Commune,
  
  défendirent assez vivement le portail de
  
  Notre-Dame pour que la Commune décidât
  
  qu’une commission l’examinerait et verrait
  
  à préserver ce qui lui semblerait digne
  
  d’être conservé.
  Le citoyen Chaumette, par condescendance
  
  philosophique, sauva ainsi les statues
  
  religieuses du portail, même le Christ et la
  
  Vierge, dans lesquels il découvrait les
  
  mythes du soleil et de la lune présidant
  
  aux révolutions des mois, mais le terroriste
  
  philosophe confisqua Notre-Dame pour y
  
  installer le culte de la Raison.
  Chaumette, le grand prêtre du nouveau culte, voulut donner à son installation
  
  dans l’ancienne église métropolitaine de Paris, débaptisée par décret et devenue le
  
  Temple de la Raison, un éclat tout particulier et, comme on disait alors, effacer
  
  par les pompes grandioses et saines de la religion philosophique le souvenir des
  
  vaines cérémonies du fanatisme.
  Deux jours auparavant, l’évêque constitutionnel Gobel, accompagné de ses
  
  vicaires et d’un certain nombre de prêtres, tous le bonnet rouge sur la tête, était
  
  allé déposer sa démission sur le bureau de la Convention et remettre ses insignes.
  
  Comme sa cathédrale, cet évêque ne reconnaissait désormais plus d’autre culte
  
  que celui de la Raison.
  {253}
  
  Le moment où ces choses se passent, où s’établit cette religion de la Raison,
  
  prônée par Anacharsis Clootz, orateur du genre humain, pauvre rêveur destiné
  
  à une fournée prochaine, à un autre autel révolutionnaire, celui de la déesse
  
  Guillotine, c’est, il faut le noter, le commencement de novembre 1793. L’exécution
  
  de la reine est du 15 octobre; le matin du 31 octobre, les Girondins ont été conduits
  
  à la mort, le duc d’Orléans a été guillotiné le 6 novembre. La fête de la
  
  Raison a lieu le 10 novembre et Bailly doit être exécuté le 11.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  L’AUTEL DE LA DÉESSE RAISON A NOTRE-DAME. 1793
  
  De grands préparatifs furent faits pour la cérémonie, et le chœur de la vieille
  
  cathédrale étonné reçut une décoration bien nouvelle. A la place de l’ancien autel
  
  on dressa une estrade en forme de montagne couronnée par un petit Temple
  
  «d’architecture simple et majestueuse», dit Prudhomme dans le compte rendu de
  
  la cérémonie. Sur l’entablement de ce temple «sacré» étaient inscrits ces
  
  mots: A la Philosophie et en avant avaient été installés les bustes «de philosophes
  
  qui avaient le plus contribué à l’avènement de la République par leurs
  
  lumières».
  Des draperies blanches enguirlandées de feuillages, de pilier en pilier, servaient
  
  de fond au «nouvel autel». Sur un angle de rocher à mi-côte de la montagne,
  
  un petit autel à l’antique supportait une espèce de cierge qui était le Flambeau
  
  de la vérité, enfin au pied de la montagne gisait renversée une statue de la
  
  Vierge figurant les anciennes idoles écroulées.
  {254}
  
  Pour cette fête de la Raison on ne s’était point contenté d’une représentation
  
  figurée de la nouvelle divinité, d’une statue quelconque, on avait voulu une divinité
  
  en chair et en os et le choix s’était porté sur une des célébrités de l’Opéra,
  
  Mlle Maillard, beauté fameuse depuis peut-être assez longtemps déjà, et un peu
  
  chargée d’embonpoint. Elle était royaliste, paraît-il, et avait été menacée déjà
  
  par les hébertistes. Des objections et de la tentative de résistance qu’elle fit lorsqu’on
  
  lui annonça qu’elle était promue déesse, Chaumette vint bien vite à bout.
  
  «Citoyenne, lui dit-il, si tu refuses d’être traitée en divinité, tu ne trouveras pas
  
  mauvais qu’on te traite en simple mortelle.» Mlle Maillard avait compris et s’était
  
  décidée.
  Des tribunes garnissaient l’église remplie de curieux. Pas de soldats ni de
  
  milice citoyenne dans la nef; «les armes ne conviennent que dans les combats,
  
  dit Prudhomme, et non là où des frères se rassemblent pour se laver enfin de tous
  
  les gothiques préjugés». D’ailleurs beaucoup de ces «frères» étaient venus avec
  
  leurs piques et leurs sabres de sectionnaires.
  A dix heures, précédée de tous les membres de la Commune, la déesse Raison
  
  fit son entrée dans Notre-Dame par le grand portail. Mlle Maillard, vêtue d’une robe
  
  blanche avec un manteau d’azur, coiffée du bonnet phrygien et tenant à la main
  
  une pique, était assise sur un siège à l’antique, porté sur les épaules de quatre
  
  forts de la Halle enguirlandés de rameaux de chêne. De chaque côté marchait une
  
  théorie de jeunes filles vêtues de draperies blanches, les chevelures dénouées sous
  
  des couronnes de feuillage, danseuses ou figurantes de l’Opéra, ayant ainsi leur
  
  rôle à jouer dans la cérémonie. Des députations des Jacobins et des comités révolutionnaires
  
  complétaient le cortège qui s’avançait majestueusement dans la nef
  
  toute rouge de bonnets phrygiens.
  A l’entrée du chœur, le citoyen Chaumette offrit galamment la main à la
  
  citoyenne Maillard pour descendre de son palanquin et l’aida à monter les degrés
  
  de sa montagne pour se placer à la cime devant le temple de la philosophie, «ce
  
  qu’elle fit avec la majesté d’une habitante de l’Olympe».
  Des chœurs entonnèrent aussitôt l’hymne à la Liberté, composée par Marie-Joseph
  
  Chénier, musique de Gossec. «Cette cérémonie, dit Prudhomme, n’avait
  
  rien qui ressemblât aux momeries grecques et latines, aussi allait-elle directement
  
  à l’âme. Les instruments ne rugissaient pas comme les serpents des églises, une
  
  musique républicaine placée au pied de la montagne exécutait en langue vulgaire
  
  l’hymne que le peuple entendait d’autant mieux qu’il exprimait des vérités naturelles
  
  et non des louanges mystiques et chimériques.»
  
  
  Descends, ô Liberté, fille de la nature;
  Le peuple a reconquis son pouvoir immortel.
  Sur les pompeux débris de l’antique imposture,
  Ses mains relèvent ton autel.
  Venez, vainqueurs des rois, l’Europe vous contemple;
  Venez, sur les faux dieux étendez vos succès;
  Toi, sainte Liberté, viens habiter ce temple:
  Sois la déesse des Français.
  
  
  {255}
  
  Puis on vit les jeunes Vestales de la Raison entourer la montagne, monter au
  
  temple de la Philosophie et en redescendre des flambeaux à la main; on les vit,
  
  comme dans une sorte de ballet, exécuter quelques pas pleins de gravité et faire
  
  fumer l’encens devant la déesse impassible.
  Les chants, les danses en l’honneur de la Raison s’entremêlaient de discours;
  
  Chaumette célébra le grand jour qui marquait la fin des superstitions et fut très
  
  galant pour Mlle Maillard qualifiée «d’image sacrée, de chef-d’œuvre de la
  
  nature». L’enthousiasme de la foule éclata, les assistants en guise de chants
  
  liturgiques firent entendre la Carmagnole et les autres refrains révolutionnaires
  
  aux voûtes de Notre-Dame.
  Après avoir pris quelque repos à la sacristie, la déesse Raison reparut et reprit
  
  sa place sur les épaules de ses quatre porteurs. Comme la Convention, en séance
  
  dans la salle des Tuileries, n’avait pu assister à l’installation du nouveau culte,
  
  la déesse Raison daignait se déranger pour rendre visite aux législateurs.
  Le cortège traversa Paris précédé de tambours et de musiques parmi des flots
  
  de sans-culottes enthousiastes et de gens attirés par l’étrangeté du spectacle. En
  
  tête on voyait s’avancer des canonniers portant au bout d’une pique «les dépouilles
  
  du prince de la Calotte», c’est-à-dire les ornements sacerdotaux, la chape et la
  
  mitre de l’archevêque.
  Arrivées à la Convention, la déesse Raison et ses Vestales furent admises aux
  
  honneurs de la séance. Chaumette les présenta lui-même à l’Assemblée.—«Législateurs!
  
  dit-il, le fanatisme a lâché prise! Ses yeux louches n’ont pu soutenir
  
  l’éclat de la lumière. Aujourd’hui un peuple immense s’est porté sous les voûtes
  
  gothiques qui pour la première fois ont servi d’écho à la vérité... Là nous avons
  
  abandonné des idoles inanimées pour cette image animée, chef-d’œuvre de la
  
  nature!»
  Et Chaumette d’un beau geste invitait l’Assemblée à contempler cette déesse
  
  passée de l’Opéra à Notre-Dame. En divinité habituée à la scène, la Raison
  
  se laissa un instant admirer, puis descendit de son siège et sur l’invitation du
  
  président Laloy, ci-devant Leroy, monta s’asseoir à ses côtés, après avoir été
  
  embrassée par lui d’abord, par ses secrétaires ensuite, qui n’avaient pas
  
  voulu laisser passer l’occasion de faire leurs dévotions à une déesse si charmante.
  Après quelques discours et la consécration définitive du nouveau culte par un
  
  décret, l’Assemblée prise d’enthousiasme leva la séance pour reconduire la Raison
  
  à Notre-Dame et recommencer la cérémonie du matin.
  C’était le moment où les profanations des églises tournaient, selon l’expression
  
  de Louis Blanc, à une véritable orgie. Après Mlle Maillard on allait avoir dans les
  
  autres églises d’autres déesses Raison tirées non de l’Opéra mais des mauvais lieux.
  
  Le jour même de la présentation de la Raison à la Convention, une autre mascarade
  
  avait été reçue par l’Assemblée; c’était un détachement de patriotes couverts
  
  de chasubles et de chapes, portant au bout de leurs piques des ornements
  
  d’églises; ils venaient de parcourir le département de l’Oise où ils avaient pillé
  
  {256}
  
  les églises, fait tomber les cloches et emprisonné une centaine de prêtres; ils
  
  rapportaient les produits du pillage, des objets du culte, en métaux précieux pour
  
  un poids considérable, et
  
  demandaient en récompense
  
  la permission de
  
  danser la Carmagnole
  
  devant l’Assemblée, misérable
  
  parade à laquelle
  
  la Convention dut consentir
  
  et qu’il fallut bien
  
  applaudir sous la pression
  
  des tribunes remplies de
  
  leur public habituel.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  ÉGLISE SAINT-PIERRE AUX BŒUFS, RUE SAINT-PIERRE-AUX-BŒUFS
  
  (SOUS LE NOUVEL HÔTEL-DIEU)
  
  Prudhomme racontant
  
  la fête de la déesse Raison,
  
  termine en félicitant
  
  les sections de Paris du
  
  zèle qu’elles déploient
  
  dans le pillage et la dévastation
  
  des églises, tant
  
  de la ville que des environs.
  
  Ses phrases valent
  
  la peine d’être citées:
  
  «Chaque section se fait
  
  un honneur d’aller déposer
  
  sur l’autel de la
  
  patrie les dépouilles opimes
  
  de la superstition et
  
  la Convention ne sait ce
  
  qu’elle doit le plus admirer,
  
  ou la magnificence
  
  des dons, ou le zèle du
  
  patriotisme. Les communes
  
  voisines de Paris
  
  grossissent à l’envi ce
  
  beau cortège et déjà tout
  
  le département de la Seine
  
  est décatholicisé. Qui
  
  pourrait compter les immenses
  
  richesses de Franciade,
  
  ci-devant Saint-Denis, tout ce pompeux amas de hochets ridicules, qu’avait
  
  enfouis dans les églises la stupidité de nos pères, à laquelle on pardonne en riant
  
  lorsqu’on voit tous les trésors qu’ils ont réservés à nos besoins.»
  {257}
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  HENRI IV ALLANT A NOTRE-DAME APRÈS LA REDDITION DE PARIS
  Imp. Draeger & Lesieur, Paris
  
  Et Prudhomme se contente de réclamer un peu plus de gravité dans ces
  
  offrandes à la Raison et se demande comment ces hommes «qui vouent au
  
  mépris la superstition et ses attributs, osent endosser le ridicule costume des
  
  prêtres en cérémonie, et rappeler les mascarades du carnaval en s’affublant d’une
  
  chape, d’une dalmatique, d’une chasuble...»
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  MAISON DU CLOÎTRE NOTRE-DAME. 1896
  
  On allait en voir bien d’autres. On allait voir brûler en place de Grève les
  
  reliques de sainte Geneviève, avec
  
  une masse de précieux objets d’arts,
  
  stalles d’église, statues, manuscrits;
  
  on allait voir se multiplier
  
  ces mascarades que blâmait Prudhomme
  
  et les pilleurs d’églises se
  
  présenter à la Convention après
  
  avoir traîné de cabaret en cabaret,
  
  sur des ânes couverts d’habits sacerdotaux.
  
  Notre-Dame était devenu
  
  temple de la Raison, mais Saint-Eustache
  
  était transformé, avec
  
  une décoration rustique dans le
  
  chœur, des chaumières et des arbres,
  
  en une espèce de cabaret,
  
  fréquenté par les filles, lieu de
  
  plaisirs et de ripailles où l’on venait
  
  rire et boire, après avoir vu
  
  le spectacle du jour: défilé rue
  
  Saint-Honoré, d’une fournée intéressante
  
  de condamnés du tribunal
  
  révolutionnaire, buste ou cendres
  
  de grand homme portés au Panthéon,
  
  fête patriotique, démolition
  
  de quelque vestige du fanatisme en
  
  quelque sacristie...
  Stupéfiante époque et étrange
  
  peuple. Et les acteurs de ces saturnales,
  
  ce sont les mêmes gens
  
  qui assistaient respectueusement, peu d’années auparavant, aux fêtes monarchiques
  
  pour la naissance du Dauphin, qui suivaient la reine au Te Deum à Notre-Dame
  
  et à la procession à Sainte-Geneviève, et qui plus tard, la débauche sanglante
  
  passée et cuvée, reviendront à Notre-Dame, quelques-uns dans le nombre
  
  comme serviteurs zélés du nouvel Empire, voir passer les pompes du couronnement
  
  de César...
  Le culte de la Raison établi avec des cérémonies théâtrales et grotesques à
  
  Notre-Dame d’abord, ensuite dans les autres églises de Paris, ne devait pas durer
  
  {258}
  
  longtemps. Six mois après son installation, les hébertistes étant tombés, le Moloch
  
  insatiable de la place de la Révolution dévorait pêle-mêle avec la veuve d’Hébert,
  
  avec Lucile, la veuve de Desmoulins, avec Arthur Dillon, avec Malesherbes, d’Epréménil,
  
  Lavoisier et Mme Elisabeth, les apôtres du culte: Anacharsis Clootz qui l’avait
  
  rêvé, Anaxagoras Chaumette qui l’avait instituée et Gobel, l’évêque constitutionnel.
  
  Puis le comité de Salut public, c’est-à-dire Robespierre, Saint-Just, Carnot, Collot
  
  d’Herbois et Billaud Varennes, fit rendre le 8 mai (18 floréal) par l’Assemblée
  
  le décret qui reconnaissait l’existence de l’Être suprême. On se préparait à
  
  célébrer le 8 juin la fameuse fête de l’Être suprême, où Robespierre, à son point
  
  culminant, tint le premier rôle, où devant le pavillon central des Tuileries, dans
  
  une grande décoration à la grecque ordonnée par David, Robespierre, grand
  
  prêtre de l’Être suprême, après un long discours où il célébrait l’auteur de la nature
  
  et menaçait les vices et les tyrans, fit porter la torche sur un groupe d’énormes
  
  monstres, le Fanatisme, l’Athéisme, la Discorde, l’Ambition et l’Égoïsme. Les
  
  monstres en disparaissant devaient laisser voir triomphante une statue colossale
  
  de la Sagesse, mais la pauvre Sagesse, cruelle ironie des choses, apparut toute
  
  barbouillée, complètement noircie par la flamme.
  Le 12 mai, le comité de Salut public arrête: qu’au frontispice des édifices ci-devant
  
  consacrés au culte, on substituera à l’inscription Temple de la Raison
  
  ces mots de l’article 1er du décret de la Convention nationale du 18 floréal: Le
  
  peuple français reconnaît l’Être suprême et l’immortalité de l’âme. Le Comité
  
  arrête pareillement que le rapport et le décret du 18 floréal seront lus publiquement
  
  les jours de décade, pendant un mois dans ces édifices...
  A cette époque, rapporte M. Edouard Drumont dans Paris à travers les Ages,
  
  l’ouvrage aux belles et savantes reconstitutions de M. Hofbauer, une partie de
  
  Notre-Dame fut transformée en magasin pour recevoir le vin saisi dans les maisons
  
  des émigrés.
  «L’église fut un moment mise en vente. Fait peu connu et parfaitement exact,
  
  Saint-Simon, le futur fondateur de la religion saint-simonienne, fort riche alors
  
  grâce à des spéculations heureuses sur les biens nationaux, se présenta avec une
  
  charrette pleine d’assignats dans l’intention d’acheter l’église afin de la démolir.
  
  Une formalité oubliée empêcha seule l’adjudication.»
  La cathédrale ne périt pas, mais les outrages et les dévastations de ces dix
  
  années de Révolution la laissèrent dans un bien triste état, sans cloches, le fameux
  
  gros bourdon descendu pour la fonte, mais épargné on ne sait comment, l’extérieur
  
  mutilé, le chœur et la nef dévastés, les chapelles fermées de planches, les
  
  principaux monuments détruits ou perdus...
   
  {259}
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  L’HÔTEL-DIEU.—PLACE DU PARVIS. 1860
  
  CHAPITRE XII
  
  
  LES GRANDS JOURS DE NOTRE-DAME (SUITE)
  Splendeurs impériales.—Le Concordat, les
  
  fêtes du Sacre.—Le Pape à Notre-Dame—Austerlitz.—Les
  
  derniers drapeaux à Notre-Dame.—Baptême
  
  du roi de Rome.—Le
  
  retour des lys.—1830.—Le sac de l’Archevêché.—Baptêmes
  
  princiers, le duc de Bordeaux,
  
  le comte de Paris et le Prince impérial.—Notre-Dame
  
  échappe aux incendies
  
  de la Commune.—La cathédrale moderne.—Le
  
  saint Christophe de la nef.—Les quelques
  
  monuments échappés aux dévastations.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  TRÔNE DE NAPOLÉON DANS LA NEF DE NOTRE-DAME
  
  CÉRÉMONIE DU SACRE
  
  Le siècle est fini, les saturnales sont
  
  closes, les églises sont rendues au
  
  culte constitutionnel, du moins
  
  celles qui ne sont pas consacrées
  
  au culte théophilanthropique, les
  
  Te Deum recommencent à Notre-Dame,—Te
  
  Deum constitutionnels
  
  d’abord,—pour les victoires du
  
  général Bonaparte. Marengo ouvre
  
  la série qui va être longue!
  César se dresse à l’horizon. Le petit général Bonaparte grandit d’un Te Deum à
  
  l’autre, et bientôt il va devenir premier consul, consul à vie, Empereur; sur l’amas
  
  {260}
  
  effrayant des ruines accumulées par le grand bouleversement, il va redresser
  
  pour son usage et caler avec des trophées militaires le trône des rois de France,
  
  et Notre-Dame célébrant le 15 août 1805 la première fête de l’Empereur de la
  
  République française, verra s’allumer à quarante pieds au-dessus des tours illuminées
  
  et briller toute la nuit, pour symboliser l’étoile de Bonaparte, une étoile
  
  de 30 pieds de diamètre encadrant au centre le signe du zodiaque sous lequel
  
  l’Empereur est né.
  Le 18 avril 1802, dimanche de Pâques, proclamation du Concordat, lu au son
  
  du tambour sur les places de Paris et rétablissement solennel du culte catholique
  
  par une grande cérémonie à Notre-Dame.
  Les membres du Sénat, du Tribunat et du Corps législatif, toutes les autorités
  
  civiles et militaires, le corps diplomatique et les ministres occupent des places
  
  réservées dans la nef de la cathédrale. Les trois consuls arrivent, à onze heures,
  
  dans une voiture traînée par huit chevaux, avec des mamelucks galopant en avant
  
  en guise de piqueurs, et pour escorte un magnifique état-major de généraux et
  
  d’officiers galonnés sur toutes les coutures. Le canon tonne. Toutes les rues
  
  pavoisées, garnies de troupes, sont remplies d’une foule immense qui ébranle
  
  l’air de ses acclamations. Combien d’anciens terroristes dans cette foule, combien
  
  parmi ces curieux empressés avaient poussé les mêmes acclamations aux cérémonies
  
  célébrant la destruction de tout ce qu’on relevait, aux fêtes de la Raison,
  
  ou au triomphe de Marat!...
  L’archevêque de Paris, nouvellement installé, Mgr de Belloy, assisté des archevêques
  
  de Malines, de Tours, de Rouen, de Besançon, de Toulouse et de dix-huit
  
  évêques, attendaient les trois consuls à l’entrée de la nef. Les pompes royales
  
  étaient restaurées pour ces trois fils de la Révolution. Après avoir reçu l’eau bénite
  
  et l’encens de l’archevêque, ils gagnèrent sous un dais la place qui leur était
  
  réservée dans le chœur, à gauche de l’autel, en face d’un autre dais où se tenait le
  
  cardinal Caprara, légat du pape.
  Cette première messe fut dite par le cardinal légat. A l’évangile, les archevêques
  
  et évêques présents s’avancèrent, appelés l’un après l’autre par un secrétaire
  
  d’État, et prononcèrent, entre les mains du premier consul, le serment
  
  suivant: Je jure et promets à Dieu, sur les saints Évangiles, de garder obéissance
  
  et fidélité au gouvernement établi par la constitution de la République
  
  française. Je promets aussi de n’avoir aucune intelligence, de n’assister à aucun
  
  conseil, de n’entretenir aucune ligue, soit au dedans, soit au dehors, qui soit
  
  contraire à la tranquillité publique, et si, dans mon diocèse ou ailleurs, j’apprends
  
  qu’il se trame quelque chose au préjudice de l’État, «je le ferai savoir au gouvernement».
  Le nouveau régime était exigeant, on le voit par cette dernière phrase qui
  
  allait à transformer les évêques en fonctionnaires de police.
  Le cardinal légat entonna le Te Deum. Tout était fini. La France se croyait
  
  rentrée dans la vie régulière des nations, le rideau tombait sur la tragédie révolutionnaire,
  
  mais le grand drame militaire commençait, et toutes ces vagues
  
  {261}
  
  humaines bouillonnantes soulevées par la formidable tempête allaient déborder
  
  sur l’Europe.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  TRIBUNES DANS LA NEF DE NOTRE-DAME
  
  CÉRÉMONIE DU SACRE
  
  Deux ans après, l’Empire est fait. Au nouveau César appuyé sur ses légions
  
  victorieuses, à Charlemagne ressuscité il faut un pape pour faire l’onction sainte
  
  sur son front couvert de lauriers. Malgré
  
  difficultés et résistances, ses négociateurs
  
  triomphent, le pape à son appel quitte Rome.
  
  Il est à Paris dans le cratère du volcan dont
  
  l’éruption formidable, depuis dix ans, terrifie
  
  le monde, dans cette ville effrayante qui a
  
  décapité roi, reine, princes, et où, si peu de
  
  temps auparavant, les prêtres étaient traqués
  
  et égorgés. Dans cette cathédrale, à la place
  
  où, dix ans auparavant, trônait Mlle Maillard,
  
  déesse de la Raison, le pape officie pontificalement
  
  et sacre un empereur.
  Jamais, aux plus beaux jours de la monarchie,
  
  l’attente d’un plus grand événement
  
  n’avait excité une pareille et plus universelle
  
  émotion. Après le crépuscule tragique de la
  
  Révolution couchée dans le sang et les larmes,
  
  c’était une aurore qui se levait, l’espérance
  
  d’un peuple haletant et fatigué. Jamais comme
  
  pour cette grande journée du 2 décembre 1804,
  
  on n’avait fait pareils et si grandioses préparatifs.
  
  La cathédrale était bouleversée, une
  
  armée d’ouvriers y travaillait nuit et jour. On
  
  démolissait des maisons blotties au pied des
  
  tours pour dégager les abords, on réparait
  
  hâtivement le plus gros des dégâts subis par
  
  l’édifice. Tout Paris d’ailleurs était occupé
  
  d’une façon quelconque par ces préparatifs du
  
  sacre, par les mille détails d’organisation et
  
  de réalisation des splendeurs inouïes rêvées
  
  pour le cortège et les cérémonies. Jamais, au
  
  dire des contemporains, aucune solennité
  
  semblable ne s’approcha de celle-ci par les magnificences
  
  déployées, César voulait dépasser
  
  les pompes de l’ancienne monarchie, les splendeurs des sacres des rois à Reims.
  L’attente frémissante, l’émotion, la curiosité étaient telles que l’on s’arrachait,
  
  à n’importe quel prix, les fenêtres aux étages les plus élevés sur le parcours du
  
  cortège. Mme d’Abrantès cite une famille qui paya 300 francs une fenêtre à un
  
  second étage donnant sur le parvis Notre-Dame.
  {262}
  
  La grande journée du 2 décembre est arrivée; il fait un froid sec, mais un beau
  
  temps; César a le soleil qu’il voulait. C’est le cortège du pape d’abord qui défile
  
  dans les rues pavoisées et bordées de régiments impériaux. Le peuple de Paris
  
  regarde passer le pontife avec plus d’étonnement et de curiosité que de véritable
  
  respect. Sur certains points même on rit à l’aspect du porte-croix du pape, monté
  
  sur une mule et précédant le carrosse selon l’étiquette romaine. En général même,
  
  c’est surtout le côté théâtral des cérémonies du sacre qui frappe la foule; ce qui
  
  l’intéresse et l’émeut, c’est le spectacle préparé avec tant de soins par le maître
  
  lui-même, grandiose metteur en scène, soigneux des plus petits détails du décor
  
  de la fête, et aussi du cérémonial parmi toute cette figuration dorée évoluant
  
  autour de lui.
  Le Saint-Père après un repas à l’archevêché entre à Notre-Dame où éclate
  
  l’hymne: Tu es Petrus... Le cortège impérial arrive ensuite annoncé par le fracas
  
  de vingt escadrons de cavalerie commandés par Murat. C’est le cortège d’un chef
  
  de guerre, une merveilleuse marche triomphale. Les grands dignitaires de l’Empire,
  
  les hauts fonctionnaires de la cour nouvellement installée aux Tuileries
  
  s’avancent dans de magnifiques carrosses, précédant le char étincelant de Napoléon,
  
  sur lequel des aigles soutiennent une couronne d’or. Sur les flancs du
  
  carrosse impérial caracolent les maréchaux, les généraux chamarrés, les superbes
  
  soldats dont les noms ont retenti déjà dans tant de bulletins de victoires, et qui
  
  vont pendant douze ans être clamés par la bouche des canons à travers l’Europe
  
  piétinée.
  A Notre-Dame l’édifice disparaît sous les décorations architecturales construites
  
  pour le sacre, d’immenses portiques pseudo-gothiques précèdent le portail chargés
  
  de statues, d’attributs guerriers et d’écussons du nouvel Empire. A l’intérieur, la
  
  décoration est d’une richesse inouïe. Trois étages de tribunes ont été installées
  
  tout le long de la nef et du chœur, un dans les ogives des gros piliers et deux
  
  dans la galerie supérieure, encadrées d’immenses tapisseries chargées d’N, d’aigles
  
  et de grands écussons.
  Le trône impérial au sommet d’une haute estrade s’adosse au grand portail,
  
  sous une sorte d’arc de triomphe à la romaine chargé de trophées, avec l’inscription
  
  sur l’entablement: «Napoléon, Empereur des Français. Honneur, Patrie.»
  
  Sur les gradins du trône, sur les sièges placés latéralement tout le long de la nef
  
  sont rangés tous les corps de l’Etat en grands costumes, avec manteaux de cour et
  
  chapeaux empanachés, tous les hauts fonctionnaires et les députés de toutes les
  
  villes de France. Les costumes civils, les robes rouges et noires des juges s’entremêlent
  
  aux splendides uniformes militaires. Combien dans le nombre d’anciens
  
  révolutionnaires apaisés ou repus, de terroristes ayant essuyé leurs mains sanglantes,
  
  et domestiqués par le maître auquel ils vont d’ailleurs sacrifier le sang
  
  de vingt générations de conscrits, les millions de jeunes hommes ou d’enfants,
  
  promis à la grande tuerie. Oublions-le.
  Ils coudoient de braves gens heureux de voir l’ordre et le calme reparaître,
  
  ou des émigrés rentrés, fatigués d’errer hors de France, des transfuges de l’ancien
  
  {263}
  
  régime attirés par de grands avantages à la nouvelle cour... Tout est neuf ici,
  
  uniformes et fonctions, dignités et dignitaires. C’est, à ce qu’il semble, une France
  
  nouvelle qui surgit, poussée avec son jeune empereur sur les ruines sanglantes
  
  de l’ancienne.
  Les trois étages des tribunes forment comme trois longues guirlandes roses
  
  autour de l’église, trois guirlandes de bras et d’épaules nues; ces trois galeries
  
  sont réservées aux dames, toutes en splendides toilettes décolletées, étincelantes
  
  de colliers et de diamants.
  Dans le chœur c’est un ruissellement d’or et de couleurs éclatantes; on distingue
  
  des lignes rouges, violettes ou blanches, de chaque côté jusqu’à l’autel et
  
  jusqu’au trône pontifical placé à gauche, il y a un rang d’enfants de chœur, deux
  
  rangs d’évêques et d’archevêques et deux rangs de dignitaires de l’Église. Le spectacle
  
  est prestigieux, inouï. «Quelle est l’âme, dit Mme d’Abrantès, qui pourra
  
  jamais mettre un pareil jour en oubli?»
  Napoléon et Joséphine salués sur leur passage par une tempête d’acclamations,
  
  étaient descendus à l’archevêché où l’Empereur se revêtit des insignes impériaux.
  
  Il entra dans l’église en triomphateur, la tête ceinte d’une couronne de lauriers
  
  d’or. Devant lui marchaient, selon un cérémonial rigoureusement réglé, par
  
  groupes séparés, à dix pas l’un de l’autre, les huissiers de la cour, les hérauts
  
  d’armes, les pages, les aides des cérémonies; ensuite venait le groupe des hauts
  
  dignitaires: le grand électeur, les deux archichanceliers, le connétable, douze à
  
  quinze maréchaux, portant l’un une couronne d’or modelée sur celle de Charlemagne,
  
  un autre le glaive, un autre le globe, un autre le sceptre, tandis que la
  
  queue du lourd manteau impérial était portée par des princes. Napoléon s’avançait
  
  majestueux, le regard planant sur cette multitude dorée, et par delà l’église
  
  sans doute, sur cette France des anciens rois et des révolutionnaires, de Louis XIV
  
  et de Robespierre, conquise et domptée, et sur l’Europe muette de surprise contemplant
  
  de loin le spectacle. Napoléon ayant pris place dans le chœur, le grand
  
  aumônier, un cardinal et un évêque le vinrent prendre pour le conduire à l’autel.
  
  Le pape Pie VII lui fit les trois onctions sur le front, sur les bras et sur les
  
  mains, bénit l’épée et la lui ceignit; il remit ensuite le sceptre et avança la main
  
  pour prendre la couronne et la placer, mais Napoléon qui avait médité son coup
  
  de théâtre, l’arrêta, prit la couronne et se la posa lui-même sur la tête, par un
  
  geste où César se dévoilait dominateur de tous. La tiare comme tout le reste
  
  devait céder à l’épée.
  Après l’Empereur, l’Impératrice descendit à son tour du trône et s’avança vers
  
  l’autel suivie de ses dames d’honneur, de toute la constellation des beautés de la
  
  nouvelle cour. Les princesses Elisa, Caroline Murat, Louis Bonaparte et Julie,
  
  femme de Joseph Bonaparte, sœurs ou belles-sœurs de Napoléon, portaient la
  
  queue du manteau de Joséphine, ce qui, on le sait par les mémoires du temps,
  
  n’avait pas été sans causer de violents orages, les sœurs du héros trouvant humiliantes
  
  pour elles ces fonctions dans le triomphe de la nouvelle impératrice. Mais
  
  Napoléon avait brisé toutes les résistances et fait clairement voir à ses frères qu’il
  
  {264}
  
  ne souffrirait pas à côté de lui d’opposition de famille, de prince Egalité autour
  
  de qui se rallieraient les mécontents. Joséphine rayonnait. Quel rêve fantastique
  
  pour la beauté du Directoire naguère aux expédients, hésitant huit ans auparavant
  
  à épouser ce petit général qui n’avait que la cape et l’épée, jeté à ses pieds
  
  par Barras.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  MAISON DU CLOÎTRE.—RUE BASSE DES URSINS. 1896
  
  {265}
  
  La cape c’était le manteau impérial, l’épée c’était celle d’un nouveau Charlemagne.
  
  Joséphine lentement et processionnellement s’avança jusqu’à l’Empereur
  
  debout près de l’autel à côté du pape, et s’agenouilla devant lui, émue à ne pouvoir
  
  retenir ses larmes. L’Empereur, avec une lenteur et une grâce qui furent
  
  remarquées de toute l’assistance, posa lui-même la couronne sur la tête de l’Impératrice
  
  agenouillée.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  DÉBRIS DE L’ÉGLISE DE LA MADELEINE.—RUE DE LA LICORNE. 1840
  
  Puis Napoléon et Joséphine traversèrent toute l’église pour regagner le trône
  
  colossal appuyé au grand portail, et le pape à son tour s’avança vers ce trône pour
  
  {266}
  
  donner sa bénédiction au couple impérial en psalmodiant: Vivat imperator in
  
  æternum.
  Une immense clameur répondit au souverain pontife, un cri formidable de:
  
  Vivent l’empereur et l’impératrice! accompagné aussitôt par le gros bourdon de
  
  Notre-Dame, par toutes les cloches des églises, par le canon tonnant sur les places,
  
  en même temps qu’un Te Deum d’actions de grâces s’élançait vers le ciel.
  La nuit était venue quand la cérémonie prit fin; elle avait duré cinq heures.
  
  Devant le cortège impérial sortant de Notre-Dame courait comme une traînée de
  
  feu par les rues qui s’illuminaient. Le carrosse impérial marchait au pas dans la
  
  flamme, au milieu de cinq cents torches... Merveilleuse et fulgurante vision, la
  
  France comme la garde impériale à Waterloo, allait entrer «dans la fournaise».
  «Le dernier roi sacré à Reims, dit M. Edouard Drumont, dort là-bas, vers la
  
  rue d’Anjou, dans une fosse, remplie de chaux vive.»
  Le sceptre de Louis XVI décapité dut passer devant les yeux de bien des spectateurs,
  
  s’ils avaient le temps de penser devant le déroulement inouï des pompes
  
  impériales.
  Le farouche Ça ira n’éclate plus dans les rues, la populace chante:
  
  
  Vive, vive Napoléon
  Qui nous baille
  D’la volaille,
  Du pain et du vin à foison.
  Vive, vive Napoléon.
  
  
  Car les journées de fête pour le sacre et pour la distribution des aigles qui se fit
  
  le 4 au Champ de Mars, étaient accompagnées, comme aux jours d’autrefois, de
  
  distributions de victuailles, pain, vin, charcuterie, volailles.
  Le Saint-Père resta quelques mois à Paris. Pendant son séjour il célébra pontificalement
  
  à Notre-Dame la fête de Noël et revint plusieurs fois pour d’autres
  
  cérémonies.
  L’ère des Te Deum de victoires était rouverte. Sous les voûtes de Notre-Dame
  
  allaient sans cesse pendant des années résonner les hymnes d’actions de grâces,
  
  pendant que la vieille France enrégimentée, emportée dans un délire de gloire,
  
  ne connaissant plus d’autre outil que le sabre et le fusil, débordait par toutes ses
  
  frontières, dans l’immense champ de bataille, en bataillons et en escadrons tirés
  
  de son sein sans cesse, sans arrêt jusqu’à l’épuisement final.
  C’était la foudroyante campagne d’Ulm et de Vienne, c’était la victoire d’Austerlitz
  
  arrivant pour l’anniversaire du sacre. Les drapeaux conquis ce jour-là
  
  furent apportés à Notre-Dame en grande pompe; ce furent les derniers; plus tard
  
  les trophées sans nombre rapportés par les armées furent envoyés aux Invalides.
  Victoires sur victoires pendant des années. Les fumées enivrantes de la gloire
  
  voilent le fleuve de sang qui grossit et s’élargit, voilent les haines des peuples qui
  
  s’amassent; le canon lointain, hors frontière, ne s’entend pas. Par les ogives de
  
  {267}
  
  Notre-Dame les Te Deum continuent à s’envoler pressés les uns après les autres.
  
  Napoléon assiste à l’un d’eux: celui-là, c’est un Te Deum pour la paix signée
  
  à Tilsitt. Court entr’acte, les chants d’allégresse pour les batailles vont reprendre
  
  bien vite.
  Autres événements. La femme couronnée à Notre-Dame dans la pompe inoubliable
  
  du sacre, l’épouse des jours obscurs, n’ayant pas donné d’héritier à César
  
  qui veut dominer l’avenir comme il a subjugué le présent, a été répudiée. La
  
  raison d’Etat a forcé l’Empereur à sacrifier Joséphine, comme la raison d’Etat
  
  force la cour d’Autriche à sacrifier l’archiduchesse Marie-Louise.
  C’est la propre nièce de Marie-Antoinette, de la reine guillotinée dix-huit ans
  
  auparavant, que le soldat couronné assied à ses côtés sur le trône impérial. Le
  
  2 avril 1810, le mariage religieux a été célébré dans le Grand Salon carré du
  
  Louvre. Le matin du 20 mars 1811 le canon des Invalides annonçait aux Parisiens
  
  que les vœux du terrible Empereur étaient satisfaits. Napoléon, qu’à travers
  
  l’ivresse des victoires on sentait peser bien lourd sur le monde, avait un héritier
  
  pour le colossal Empire bâti avec la chair et le sang d’une génération. Encore une
  
  fois Napoléon triomphait.
  Le 10 juin 1811, à Notre-Dame, avec le même déploiement de faste qu’au grand
  
  jour du sacre, fut baptisé l’enfant qui avait trouvé dans son berceau les adulations
  
  de l’Europe et la couronne du roi de Rome, et qui devait finir tristement avant
  
  l’âge d’homme, étouffé par l’ombre de son père et regardé par la cour de Vienne
  
  avec amertume comme le fruit d’une faute.
  Au baptême impérial tous les chefs des royaumes satellites du vaste empire,
  
  les princes feudataires créés par Napoléon ou entraînés par force dans le système
  
  napoléonien étaient là rendant leurs devoirs au suzerain. Les grands corps de
  
  l’Etat, le Sénat, le Corps législatif, les hauts fonctionnaires, les maires des grandes
  
  villes de l’immense Empire remplissaient la nef de la cathédrale. Le grand-duc
  
  de Wurtzbourg représentait l’Empereur d’Autriche, grand-père de l’enfant, parrain,
  
  et Madame mère représentant la marraine, la reine de Naples.
  Lorsque l’enfant eut reçu l’eau du baptême, l’Empereur le prit des mains de
  
  sa gouvernante Mme de Montesquiou, et l’élevant au-dessus de sa tête le montra à
  
  cette foule de rois et de princes, à cette assistance chamarrée et resplendissante, à
  
  ces représentants de tant de peuples divers, comme le maître futur, l’héritier de
  
  son sceptre de dompteurs de nations.
  Après la cérémonie à Notre-Dame, les fêtes à l’Hôtel de Ville où l’Empereur
  
  dîne la couronne en tête, entouré de rois et de princes. Il est au faîte de la puissance,
  
  au sommet de la montagne, la tête dans le vertige; l’heure de la descente
  
  rapide va sonner.
  Quelques Te Deum encore pour les hécatombes dernières, puis six mois de
  
  silence pendant lesquels l’aigle précipité de si haut se débat.
  Le sang des derniers et imberbes conscrits de la France épuisée d’un effort de
  
  vingt années fume dans les plaines de Champagne, et tout à coup d’autres actions
  
  de grâces s’élèvent vers le ciel pour le retour des Bourbons. A peine a-t-on eu le
  
  {268}
  
  temps de ranger les ornements du sacre, les aigles triomphantes couvrant les
  
  murs de Notre-Dame pour le baptême du roi de Rome, que l’encens et les hymnes
  
  s’élèvent vers les voûtes pour les Lys retrouvés.
  Pauvres lys, antique fleur de France, battue par le farouche ouragan, sa tige
  
  est bien frêle. Reprendra-t-il sur ce sol chargé de décombres?
  Le 12 avril 1814, douze jours après le combat de Clichy et la capitulation de
  
  Paris, le Parvis Notre-Dame voyait descendre de cheval M. le comte d’Artois, qui
  
  venait remercier Dieu dans la cathédrale avant de gagner les Tuileries à la tête
  
  d’un brillant cortège où les représentants de la vieille noblesse chevauchaient
  
  côte à côte avec des maréchaux de l’Empire.
  Trois semaines après, c’était un autre cortège et une autre entrée, une entrée
  
  royale comme jadis, mais bien émouvante celle-ci pour les survivants de l’effroyable
  
  drame de vingt-cinq ans, pour tous ceux qui depuis le commencement
  
  avaient pu voir s’en dérouler toutes les pages sanglantes. Louis XVIII arrivait à
  
  Paris dans une voiture découverte traînée par huit chevaux blancs, ayant à côté
  
  de lui la duchesse d’Angoulême et le vieux prince de Condé. A cheval aux portières
  
  du carrosse se tenaient le comte d’Artois et son fils le duc de Berry.
  Le cortège royal après avoir entendu un Te Deum à Notre-Dame passa par le
  
  Pont-Neuf, où il fit une station devant la statue d’Henri IV nouvellement relevée,
  
  et se dirigea ensuite sur les Tuileries au milieu d’enthousiastes démonstrations
  
  royalistes.
  La vieille garde bordait silencieusement les rues. Elle ne bronchait pas, tressaillant
  
  parfois à la vue de certains maréchaux de l’Empire qui galopaient à côté
  
  des vieux émigrés. En reconnaissant dans le cortège royal Berthier, l’ami personnel
  
  de l’Empereur, il y eut quelques cris dans la foule: A l’île d’Elbe! à l’île
  
  d’Elbe!... et ce fut tout: la royauté était rentrée aux Tuileries.
  Mais ce n’est encore qu’un entr’acte avant l’épilogue. En attendant la dernière
  
  secousse du long tremblement de terre, Notre-Dame est en deuil. On y célèbre
  
  des messes funèbres pour Louis XVI, Marie-Antoinette et le petit Dauphin du
  
  Temple. Au service funèbre du 14 mai, Louis XVIII vient à Notre-Dame, avec les
  
  empereurs d’Autriche et de Russie.
  Puis les Cent-Jours, la seconde émigration, Waterloo, et le second retour de
  
  Louis XVIII qui vient à la cathédrale le 9 juillet assister à une messe d’actions de
  
  grâces. Le 17 juin 1816 mariage du duc de Berry avec Caroline de Naples. Le duc
  
  de Berry porte un costume bizarre qui veut être à la Henri IV et qui n’est qu’un
  
  déguisement troubadour à la mode du temps. Quatre ans après le mariage, les
  
  funérailles: le duc de Berry a été assassiné le 13 février par Louvel et le service
  
  solennel est célébré à Notre-Dame.
  Puis après quelques mois d’attente anxieuse, le trône de France a un héritier
  
  par la naissance d’un fils posthume du duc de Berry. Comme naguère pour le roi
  
  de Rome, on attendait anxieusement la salve d’artillerie annonçant la naissance.
  
  Était-ce un fils, était-ce une fille! Au treizième coup on est fixé, c’est un fils, c’est
  
  Henri Dieudonné duc de Bordeaux, l’enfant du miracle, que Louis XVIII montre à
  
  {269}
  
  la foule d’une fenêtre des Tuileries. Le 3 octobre, le roi et toute la cour assistent
  
  au Te Deum célébré pour l’heureux événement.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  SAC DE L’ARCHEVÊCHÉ. 1831
  
  Le 1er mai 1821, pendant que Napoléon meurt à Sainte-Hélène, le duc de Bordeaux
  
  est baptisé à Notre-Dame au milieu d’une allégresse générale; la vieille
  
  cathédrale fleurdelisée du haut en bas est en fête comme pour le roi de Rome,
  
  dix ans auparavant, quoique la décoration soit moins fastueuse et qu’il y ait
  
  moins de rois dans l’assistance. Tous les cœurs battent, la chaîne semble renouée
  
  entre les deux Frances, celle d’autrefois et la nouvelle, sortie du long et terrible
  
  {270}
  
  enfantement. Les poètes chantent. Mais Victor Hugo, poète adolescent, célébrant
  
  l’allégresse et l’espoir des peuples dans une ode sur le baptême, termine tristement:
  
  
  O rois, victimes couronnées,
  Lorsqu’on chante vos destinées
  On sait mal chanter le bonheur!
  
  
  L’enfant royal, objet de tant d’espérances, devait après une longue existence
  
  d’exilé mourir dans l’exil à Frohsdorf, après avoir revu en sa vieillesse et pour
  
  un instant seulement la terre de France et Chambord son berceau.
  Notre siècle a encore vu deux autres baptêmes célébrés avec toutes les pompes
  
  de la puissance dans la basilique parisienne. Encore un fils de roi, encore un fils
  
  d’empereur à qui semblaient promis sceptre et couronne. L’un fut le comte de
  
  Paris, baptisé le 2 mai 1841, petit-fils du roi Louis-Philippe, fils du duc d’Orléans,
  
  héritier du trône posé sur les barricades de juillet 1830, héritier plus tard du
  
  comte de Chambord, et mort pourtant prince exilé en 1894.
  L’autre eut un destin plus sombre. C’était le fils de Napoléon III, fondateur du
  
  second empire, né au milieu d’un renouveau de gloire militaire, lorsque retentissait
  
  encore le fracas des terribles canonnades de Crimée.
  Les fêtes du baptême en 1856 sont encore dans le souvenir de bien des Parisiens
  
  d’aujourd’hui, le bruit des cloches, les salves d’artillerie, les défilés des
  
  troupes, les cortèges étincelants, les acclamations, les fastueuses et triomphantes
  
  cérémonies, et depuis longtemps tout s’est écroulé, Empire, espérances dynastiques
  
  et bien d’autres choses, et le prince si fêté en son berceau impérial est allé,
  
  à vingt-quatre ans de là, périr seul, abandonné dans la brousse sud-africaine,
  
  accablé sous les zagaies des Zoulous.
  La cathédrale à notre époque a traversé aussi des jours d’orage. A deux
  
  reprises elle a été un instant en danger, en 1831 et en 1871. La première année
  
  si agitée de la monarchie de Juillet fut marquée par le sac et la destruction de
  
  l’archevêché, des restes du palais épiscopal bâti par Maurice de Sully à la fin
  
  du XIIe siècle.
  L’ancien palais archiépiscopal alignait sous le flanc sud de la cathédrale de
  
  grands bâtiments crénelés et appuyés de contreforts, précédés d’un jardin en terrasse
  
  sur la Seine. La grande salle, dont le pignon flanqué de tourelles regardait
  
  l’Hôtel-Dieu, avait vu bien des cérémonies jusqu’aux premières séances à
  
  Paris de l’Assemblée nationale de 89. Une haute tour crénelée, donjon du palais,
  
  dominait ces bâtiments et complétait leur belle physionomie. Au-dessous de cette
  
  tour se trouvait la chapelle faisant suite au grand corps de logis, les jardins avec
  
  d’autres bâtiments se poursuivaient ainsi jusqu’au terrain Notre-Dame, l’ancienne
  
  motte aux Papelards. En 1830, par suite de reconstructions au XVIIIe siècle et
  
  en 1812, il ne restait plus de l’archevêché primitif que cette chapelle.
  Le 14 février 1831, le parti légitimiste faisait célébrer à Saint-Germain l’Auxerrois
  
  le service anniversaire de la mort du duc de Berry. Une émeute éclata,
  
  {271}
  
  l’église et le presbytère furent saccagés. Le lendemain, quand tout fut détruit à
  
  Saint-Germain l’Auxerrois, les émeutiers mis en goût de destruction se portèrent
  
  à l’archevêché pour continuer leur œuvre.
  Ils étaient plusieurs milliers. Pas de troupes pour protéger les édifices menacés,
  
  les démolisseurs avaient le champ libre. En un clin d’œil les grilles donnant sur
  
  le quai furent arrachées et le palais envahi. Le pillage et la démolition commencèrent;
  
  on jetait les meubles par les fenêtres, les objets précieux, les archives, les
  
  ornements d’église et les vêtements sacerdotaux, les livres et les manuscrits, les
  
  tableaux pêle-mêle étaient entassés dans le jardin, pillés, brisés, lacérés ou jetés
  
  à la Seine.
  La rivière charriait les épaves mobilières, missels, chasubles, objets d’art;
  
  en même temps la destruction de l’édifice était menée régulièrement et impitoyablement,
  
  on démolissait les toits, on perçait les plafonds, on éventrait les
  
  gros murs. Et aucune force armée ne venait troubler ce travail de vandales;
  
  quelques compagnies de la garde nationale en avaient bien montré la velléité,
  
  mais repoussées dans Notre-Dame par une grêle de moellons, elles avaient assez
  
  à faire de se maintenir dans l’église. La cathédrale se trouvait donc en grand
  
  péril; déjà des furieux, montés à la souche de l’ancienne flèche démolie quarante
  
  ans auparavant, tiraient avec des cordes la croix qui s’élevait à la pointe des
  
  combles de l’abside.
  Enfin, peu à peu, comme c’était le carnaval, un certain nombre d’émeutiers
  
  étant partis en bandes grotesques, affublés de chasubles, d’aubes et de surplis se
  
  joindre aux masques des rues, d’autres se trouvant fatigués de destruction, le
  
  calme se rétablit et la garde nationale put prendre possession des ruines abandonnées.
  En 1871, le péril eut bien d’autres proportions, tant au moment de la Commune
  
  triomphante qu’aux journées de mai qui virent son écrasement. Le Trésor fut un
  
  instant saisi et se trouvait menacé comme en 93. Pendant les combats de la
  
  semaine sanglante, alors que l’incendie organisé dévorait les monuments de
  
  Paris, que tout à côté le Palais de Justice formait un immense brasier, Notre-Dame
  
  eut aussi son commencement d’incendie; les fédérés entassèrent les chaises
  
  dans la nef, versèrent du pétrole dessus et allumèrent ce bûcher. Mais ils s’y
  
  étaient pris trop tard, les troupes en les débusquant de la Cité ne leur permirent
  
  pas d’exécuter leur besogne aussi soigneusement qu’ailleurs. Le feu couva lentement
  
  dans la nef. Un fédéré, que les soldats allaient fusiller au Luxembourg,
  
  révéla le danger à un ecclésiastique qui put arriver à temps à la cathédrale: les
  
  flammes furent étouffées, l’incendiaire repentant eut sa grâce.
  Les journées de juin 1848 avaient coûté à la cathédrale son archevêque,
  
  Mgr Affre, mort victime de son dévouement en s’interposant dans la lutte fratricide,
  
  aux barricades du faubourg Saint-Antoine. Mgr Affre, seul avec son domestique et
  
  un garde national porteur d’une branche de feuillage en signe de paix, avait
  
  courageusement pénétré dans le faubourg et passé la première barricade; au
  
  moment où il se préparait à parler aux insurgés malgré les balles qui continuaient
  
  {272}
  
  à pleuvoir, une suspension régulière des hostilités n’ayant pu être obtenue dans
  
  la confusion inexprimable de la bataille, il tomba frappé à mort. On le transporta
  
  sous une grêle de balles d’une boutique abandonnée dans une autre, puis aux
  
  Quinze-Vingts; enfin on put le ramener
  
  à l’archevêché, où il mourut le 27 juin,
  
  s’inquiétant seulement, au milieu de ses
  
  souffrances, des péripéties de l’affreuse
  
  lutte.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LA STATUE DE SAINT CHRISTOPHE DANS LA NEF
  
  DE NOTRE-DAME
  
  En 1871, un autre archevêque
  
  tomba sous les balles. Mgr Darboy ne
  
  goûta pas les amères joies du sacrifice
  
  volontaire, il était prisonnier de la
  
  Commune, son principal otage. Dans
  
  la nuit du 24 mai, une bande de fédérés
  
  conduits par le membre de la Commune
  
  Ferré vinrent à la Roquette, le tirèrent
  
  de son cachot au milieu des huées et
  
  des imprécations et le fusillèrent dans
  
  une des cours de la prison avec l’abbé
  
  Deguerry, curé de la Madeleine, trois
  
  autres prêtres et le président Bonjean.
  Dans l’intervalle, en 1856, Mgr Sibour,
  
  successeur de Mgr Affre, avait
  
  aussi péri de mort violente, assassiné
  
  par un prêtre fou nommé Verger, dans
  
  l’église Saint-Etienne du Mont, pendant
  
  la neuvaine de Sainte-Geneviève.
  La cathédrale moderne est malheureusement
  
  bien vide aujourd’hui, bien
  
  nue. Tous les monuments divers qui
  
  autrefois rappelaient quelques souvenirs
  
  grands ou petits ou marquaient
  
  quelque particularité ont disparu, détruits dans les tourmentes qui passèrent sur
  
  le monument, ou supprimés par les faux embellissements du XVIIIe siècle. Autrefois,
  
  à l’entrée de la nef, près du premier gros pilier de droite, se dressait une
  
  statue colossale de saint Christophe haute de près de dix mètres, comme il s’en
  
  trouvait jadis dans bien des églises, colosses abattus presque partout, mais que
  
  l’on rencontre encore par exemple à l’entrée de l’église abbatiale de Saint-Riquier
  
  dans la Somme. Le bon saint géant était représenté un bâton à la main, les
  
  jambes dans l’eau d’un torrent qu’il traverse en portant l’enfant Jésus à califourchon
  
  sur ses épaules.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  L’ARCHEVÊCHÉ AU XVIIIe SIÈCLE
  
  Ce saint Christophe était un vieux souvenir des révolutions parisiennes.
  
  En 1413, quand Armagnacs et Bourguignons s’entr’égorgeaient, essayaient de
  
  {273}
  
  s’arracher la personne du Dauphin et la possession de Paris, la ville étant aux
  
  mains de la faction cabochienne, le prévôt de Paris, Pierre des Essarts, brouillé
  
  avec le parti de Bourgogne, avait été obligé de s’enfuir à Cherbourg; il s’en revint
  
  secrètement avec une troupe de chevaliers et put se glisser dans la Bastille Saint-Antoine,
  
  espérant être soutenu par le parti armagnac. Mais Paris s’émut de ce
  
  retour, les partisans de Bourgogne, conduits par Jacqueville, capitaine de Paris,
  
  les bouchers de Caboche exaspérés se portèrent en grand tumulte sur la Bastille.
  
  Assailli par d’innombrables bandes, Pierre des Essarts n’osa résister et capitula,
  
  Pierre des Essarts et son frère Antoine furent emprisonnés d’abord au Louvre,
  
  puis à la Conciergerie.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  CAMPEMENT DES TROUPES A NOTRE-DAME EN MAI 1871
  
  Le duc de Bourgogne leur avait garanti formellement la vie sauve, mais la
  
  Commune cabochienne, emportée à tous les excès, ne tint aucun compte de la
  
  {274}
  
  capitulation et fit faire le procès du prévôt. Pierre des Essarts, condamné à mort,
  
  fut attaché sur une claie derrière la charrette du bourreau et traîné du Palais jusqu’au
  
  Châtelet et aux Halles. Il s’attendait en route à être enlevé au bourreau,
  
  soit par les amis qu’il avait dans le peuple, soit par Jean sans Peur lui-même,
  
  mais aucun secours n’advint et le bourreau lui trancha la tête devant les Halles
  
  sans que nul ne bougeât.
  Le frère du prévôt, Antoine des Essarts, était resté en prison s’attendant à un
  
  prompt trépas; une nuit, dans son triste sommeil de condamné, il rêva que saint
  
  Christophe ayant brisé les grilles de son cachot, l’emportait dans ses bras, et il fit
  
  vœu, s’il se tirait des mains des Bourguignons, d’ériger au saint une statue
  
  colossale dans la nef de Notre-Dame.
  Délivré dans le mouvement de réaction suscité par Juvénal des Ursins qui brisa
  
  la tyrannie cabochienne, Antoine des Essarts n’oublia pas son vœu. Il érigea dans
  
  Notre-Dame un grand saint Christophe, taillé dans la pierre. Un autel sur lequel
  
  on disait la messe à la fête du saint se trouvait à côté, ainsi qu’une figure du
  
  chevalier agenouillé, accompagnée de cette inscription:
  C’est la représentation de noble homme messire Antoine des Essarts, chevalier,
  
  jadis sieur de Thierre et de Glatigny, au val de Galie, conseiller, grand
  
  chambellan du roi nostre sire Charles VI de ce nom, lequel fit faire cette
  
  grande image en l’honneur et reverence de M. saint Christophe en l’an 1413.
  
  Priez Dieu pour son âme.
  Le grand saint Christophe fut abattu en 1786 par ordre du chapitre, qui déjà
  
  avait fait enlever bien des monuments du moyen âge dont son faux bon goût
  
  s’offusquait.
  Des nombreuses statues d’évêques élevées sur des piliers ou couchées sur des
  
  dalles funéraires qui se voyaient jadis dans le chœur, sur le pourtour ou dans les
  
  chapelles de la nef, des images de rois, des statues tombales ou des pierres
  
  funéraires de princes et princesses, des innombrables pierres tombales à effigies
  
  gravées, à curieuses inscriptions, qui pavaient littéralement le monument, rien,
  
  ou presque rien n’est resté. Une statue tombale, celle de l’évêque Simon Matifas
  
  de Bucy, de 1304, et une pierre tombale du chanoine Etienne Yver, mort en 1467,
  
  où l’on voit le chanoine, à moitié dévoré par les vers, mené du tombeau au paradis
  
  par son patron saint Etienne et saint Jean l’Évangéliste, voilà tout ce qui se
  
  retrouve aujourd’hui dans la cathédrale vide.
  Parmi les anciens monuments funéraires des chapelles, il faudrait citer à part,
  
  parce que leurs débris ont été recueillis par des musées, ceux des Gondi dans la
  
  chapelle d’Harcourt, où se trouvaient les mausolées avec statues du maréchal duc
  
  de Retz, de François de Gondi Ier, archevêque de Paris, et du cardinal de Retz
  
  son neveu, le coadjuteur de la Fronde,—et les monuments des Ursins dans la
  
  chapelle Saint-Rémy, où se voyaient les statues agenouillées de Jean Juvénal des
  
  Ursins, baron de Tresnel, mort en 1431, et de Michelle de Vitry, sa femme, morte
  
  en 1451.
  A côté des effigies de pierre des chefs de famille et de trois tombes de cuivre
  
  {275}
  
  érigées à trois de leurs enfants, il y avait encore un très remarquable tableau
  
  attribué à Jehan Fouquet et maintenant au Louvre, représentant Jean Juvénal
  
  des Ursins et sa femme avec leurs onze enfants.
  Ce sont là quelques morceaux sauvés du désastre; tout le reste, vieux souvenirs,
  
  œuvres d’art, statues et dalles, tout a disparu. «Les architectes du roi
  
  Louis XIV, dit M. de Guilhermy, furent les premiers à porter la main sur les sépultures
  
  du chœur pour substituer aux tombes des évêques et des grands de la terre,
  
  une mosaïque dont la riche contexture n’est faite que pour la distraction des yeux.
  
  On fit alors, avec une certaine apparence de respect et de convenance, ce que
  
  firent plus tard les révolutionnaires dans l’accès de la fureur.» Bien plus coupables
  
  certainement, ces vandales du faux bon goût, que les ignorants qui, dans
  
  les instants d’égarement ou de frénésie politique,
  
  s’en prennent brutalement aux monuments.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LES TABLEAUX DES ORFÈVRES ET LES DRAPEAUX
  
  DANS LA NEF DE NOTRE-DAME. XVIIIe SIÈCLE
  
  Dans tous les cas, la part de ces démolisseurs
  
  des XVIIe et XVIIIe siècles, des chanoines
  
  et des évêques désireux d’embellir leur église,
  
  dans les destructions commises à Notre-Dame
  
  de Paris, est bien plus grande que celle des
  
  révolutionnaires. Outre le jubé, l’ancien maître-autel,
  
  la clôture du chœur et les innombrables
  
  monuments ou dalles funéraires, ne détruisit-on
  
  pas, froidement et régulièrement, en 1751, tous
  
  les splendides et flamboyants vitraux anciens
  
  pour les remplacer par du verre blanc, relevé
  
  seulement de bordures fleurdelisées!
  A cette époque, selon l’expression de Viollet
  
  le Duc, on rabotait l’église extérieurement pour
  
  enlever les moulures et sculptures, les gargouilles
  
  et les figures accrochées aux pierres,
  
  toute la vivante et grouillante décoration gothique.
  
  L’architecte Soufflot, en 1771, sur l’invitation
  
  du chapitre, s’en prit à la façade et entailla
  
  sans pitié le portail du milieu, faisant sauter
  
  le pilier central, découpant à travers les sculptures
  
  du Jugement dernier une ogive baroque,
  
  pour permettre aux plumes dont on surchargeait
  
  le dais, de passer aux grandes processions.
  Aux deux siècles derniers, on voyait tout le
  
  long de la nef une série de grands tableaux représentant les actes des apôtres
  
  suspendus au-dessus des gros piliers; ils avaient été offerts par la confrérie des
  
  orfèvres en remplacement d’un mai de charpente historiée et enluminée, que les
  
  orfèvres avaient antérieurement pour coutume de présenter chaque année devant
  
  le grand portail de Notre-Dame, le 1er mai, à minuit.
  {276}
  
  La flèche ancienne, haute de 104 pieds du comble de la nef au coq surmontant
  
  la croix, fut démolie aussi en 1793, mais il ne faudrait pas mettre cette destruction
  
  au compte déjà si chargé du vandalisme, car il paraît qu’on l’abattit parce qu’elle
  
  menaçait de tomber toute seule.
  Elle était du XIIIe siècle, ayant été érigée en même temps que cette grande
  
  charpente du comble si puissante et si magnifique qu’on appelle la Forêt. La
  
  flèche actuelle si élégante et si fine, plus décorée que l’ancienne et accompagnée
  
  de nombreuses figures d’anges, a été élevée vers 1856 par Lassus et Viollet-le-Duc.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  ÉGLISE SAINT-LANDRY
  
   
  {277}
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE COCHE D’EAU ARRIVANT AU PORT SAINT-PAUL. XVIIIe SIÈCLE
  
  CHAPITRE XIII
  
  
  LES PONTS DE LA CITÉ
  Pont aux Changeurs.—La Hanse des marchands.—Les
  
  maisons et moulins des ponts.—Inondations et débâcles
  
  de glaces, écroulements et incendies.—Le
  
  pont aux Meuniers.—Incendie des ponts au Change
  
  et Marchand.—Le quai de Gèvres.—Le Petit-Pont
  
  et le Petit-Châtelet.—La planche Mibray et le pont
  
  Notre-Dame.—Passage de princes et princesses.—La
  
  pompe Notre-Dame.—Le pont Saint-Michel.—Les
  
  dernières maisons des ponts en 1809.—Les ponts
  
  de l’Hôtel-Dieu.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LES MOULINS DES PONTS
  
  Pendant des siècles, aux temps lointains
  
  et obscurs, l’île de la Cité n’eut pour communiquer
  
  avec ses rives que deux ponts,
  
  amarres de la nef symbolique de Lutèce,
  
  le Petit-Pont au sud et le Grand-Pont au
  
  nord. Jusqu’à notre époque, on a considéré
  
  notre pont au Change comme le successeur direct du Grand-Pont de la vieille
  
  Lutèce. Nous avons noté les doutes que de nos jours des érudits et des
  
  {278}
  
  chercheurs ont émis sur cette filiation, voulant voir dans le pont Notre-Dame le
  
  représentant du grand pont gallo-romain.
  Le pont Notre-Dame du moyen âge a pu avoir des ancêtres; il n’est point
  
  extraordinaire que Paris, renaissant et grandissant après les Normands, ne se soit
  
  point contenté d’une seule communication avec sa rive droite, mais l’existence du
  
  Petit-Châtelet au bout du Petit-Pont et du Grand-Châtelet, à la tête du Grand-Pont,
  
  semble bien indiquer que là était le grand passage, la voie importante et principale.
  
  Donc, tenons pour bonne, sauf preuve complète et définitive, l’ancienne et
  
  constante tradition. Le pont au Change, c’est le fameux Grand-Pont de Paris
  
  maintes fois tombé, écroulé ou brûlé. Au commencement du XIVe siècle, on constate
  
  l’existence d’un pont de Bois ou d’une passerelle à moulins sur l’emplacement
  
  du pont Notre-Dame. Une autre passerelle existe aussi un peu plus loin, à peu
  
  près à la hauteur du pont de la Tournelle, donnant accès à l’île Notre-Dame,
  
  actuellement Saint-Louis, alors coupée en deux par une fortification doublée d’un
  
  fossé, complétant la défense de la Seine entre les deux parties de l’enceinte. A la
  
  fin du même siècle se construit le premier pont Saint-Michel, qui venait au sud
  
  suppléer à l’insuffisance du Petit-Pont, pour les communications avec la rive
  
  gauche.
  Au commencement du XVIe siècle, nous trouvons un pont de plus, le pont aux
  
  Meuniers, qui double le pont au Change sous les tours du Palais; encore ne servit-il
  
  d’abord qu’aux meuniers ses propriétaires. Enfin le Pont-Neuf, superbe pont
  
  monumental, se construit lentement pendant les guerres de la Ligue et donne à
  
  cette pointe de la Cité sa physionomie définitive.
  La première partie du XVIIe siècle voit naître l’île Saint-Louis, avec les ponts
  
  Marie au nord et de la Tournelle au sud, avec le pont Rouge, qui sert d’attache
  
  ou d’amarre si l’on veut pour l’île Saint-Louis, à la suite de la Cité, gabarre à la
  
  remorque du grand navire parisien.
  Ensuite viennent le pont au Double ou de l’Hôtel-Dieu, servant de lien entre
  
  les deux parties du grand hôpital à cheval sur les deux rives, le pont Saint-Charles,
  
  et un autre pont Rouge, le pont de Bois, jeté sous Louis XIV à la place
  
  du bac servant aux communications entre les Tuileries et la Grenouillère sur la
  
  rive gauche.
  Les autres ponts sont modernes et nés à peu près tous dans le courant de
  
  notre siècle.
  Le Grand-Pont établi en bois depuis des siècles, brûlé ou enlevé par les eaux
  
  plusieurs fois, dut commencer à se charger de maisons vers le XIe siècle. Des
  
  moulins tournaient sous les arches; aux maisons des meuniers s’ajoutèrent des
  
  ateliers d’orfèvres, puis une ordonnance de Louis VII, en 1141, y établit les
  
  boutiques de changeurs, et peu à peu le Grand-Pont devint le pont aux Changeurs.
  
  A cette époque, l’étroit passage, serré entre deux rangs de petites maisons,
  
  seule communication de la Cité avec les faubourgs du nord, est animé par le
  
  va-et-vient incessant des cavaliers et des piétons, des marchands amenés par
  
  leurs affaires, des flâneurs attirés par les boutiques. On trouve là non seulement
  
  {279}
  
  les riches changeurs, presque tous Lombards faisant le commerce de l’argent et la
  
  banque, mais encore des orfèvres et autres artisans travaillant surtout les métaux
  
  précieux.
  Une seule arche servait à la navigation, la grande arche du milieu; elle était
  
  réputée propriété de la Hanse des marchands, la fameuse compagnie des marchands
  
  parisiens, dont les innombrables flottilles cabotaient incessamment tout
  
  le long de la Seine, grande voie du commerce d’alors, et se pressaient en rangs
  
  serrés aux ports de Paris. L’arche marinière comme la rivière, se trouvait donc
  
  sous la juridiction du prévôt des marchands, les autres arches étaient la propriété
  
  des chanoines de Notre-Dame, avec leurs moulins.
  Ces moulins nuisaient à la solidité du pont pendant les crues d’hiver, aux
  
  mauvais jours de la rivière. A une certaine époque, ils durent être supprimés,
  
  malgré les protestations des chanoines, et placés un peu plus en aval. Leur
  
  réunion en travers du fleuve, un peu au-dessous de la tour de l’Horloge, fit naître
  
  le pont aux Meuniers, frère jumeau du pont aux Changeurs. Primitivement, ce
  
  n’était qu’une simple passerelle reliant les moulins et servant uniquement aux
  
  Meuniers.
  Le pont aux Changeurs était aussi le pont aux Oiseliers; les marchands d’oiseaux
  
  avaient obtenu le privilège de s’y établir et d’accrocher leurs cages sous les
  
  auvents des boutiques des changeurs, malgré toutes les réclamations de ceux-ci,
  
  à charge de fournir pour les entrées royales les oiseaux destinés à être lâchés en
  
  signe de liesse, au passage des rois et reines.
  Les grands événements de l’histoire des ponts de Paris, ce sont les chutes et
  
  ruptures, ce sont les inondations et les incendies. Combien de fois les crues de la
  
  Seine ou les débâcles des glaces emportèrent-elles quelques arches des ponts de
  
  pierre ou de bois, avec les maisons qui étaient dessus et les moulins qui tournaient
  
  au-dessous, combien de fois le feu ne les endommagea-t-il pas!
  A la fin de décembre 1206, une grande inondation emporta les ponts, le Grand
  
  et le Petit, détruisit moulins et maisons, causant de graves dégâts autour du
  
  Châtelet et dans la Cité, dont les basses rues furent envahies par les eaux. On ne
  
  circulait plus qu’en bateau à travers les maisons écroulées ou baignées à une
  
  grande hauteur. Ce fut un vrai désastre. On vit alors l’abbé de Saint-Denis et ses
  
  prêtres portant les saintes reliques venir implorer la clémence divine à la tête
  
  d’une grande procession de fidèles marchant pieds nus.
  D’autres grandes inondations en 1280 et 1396, au cours d’hivers terribles, causèrent
  
  les mêmes désastres en 1296. La Seine emporta encore le Grand-Pont, alors,
  
  à ce qu’il semble, récemment reconstruit en pierres; elle enleva le Petit-Pont et
  
  causa de graves dégâts au Petit-Châtelet. Sur les piles du Grand-Pont, restées
  
  comme des îles au milieu des eaux tourbillonnantes, quelques maisons étaient
  
  restées, il fallut aller avec des bateaux au secours de leurs habitants ainsi bloqués
  
  et leur porter des vivres.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  L’ARCHE POPIN. 1830
  
  Dans le courant de l’hiver rigoureux de 1408, trois mois après l’assassinat du
  
  duc d’Orléans, après les grandes neiges et les grandes gelées, la débâcle causa de
  
  {280}
  
  graves désastres à Paris. Les immenses glaçons charriés par la Seine arrivant
  
  avec un bruit formidable sur les ponts, s’empilaient sous les arches, ébranlaient
  
  de leurs chocs formidables et répétés les piles et les charpentes. Après deux jours
  
  de cet assaut, le Petit-Pont et le pont Saint-Michel, celui-ci alors qualifié Pont-Neuf,
  
  s’écroulèrent dans le fleuve avec toutes leurs maisons; le pont au Change résista
  
  mieux; il perdit seulement quatorze maisons de changeurs, lesquelles ébranlées
  
  par les coups répétés, ayant leurs étais de charpente brisés ou emportés, finirent
  
  par s’écrouler parmi les glaçons.
  {281}
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LA POMPE NOTRE-DAME. 1860
  
  Les registres du Parlement cités par Dulaure donnent d’intéressants détails sur
  
  cette débâcle de 1408. Ils annoncent à la date du 31 janvier l’interruption des
  
  séances du Parlement au Palais. Le passage des ponts étant coupé, les magistrats,
  
  dans l’impossibilité de gagner leurs Chambres, s’en allèrent siéger à
  
  l’abbaye de Sainte-Geneviève. On y voit que les «grandes et horribles glaces
  
  commencèrent le 30 janvier à descendre et couler par les ponts de Paris et par
  
  spécial par les petits ponts et non sans cause; car puisque la saison et le temps
  
  ont été si froids, et a eu des gelées, puis la Saint-Martin dernière passée, et par
  
  spécial a été telle froidure et si aspre par les deux lunaisons dernières passées,
  
  que nul ne pouvoit besoigner. Le greffier même combien qu’il eust pris feu de lez
  
  lui en une pellette pour garder l’ancre de son cornet de geller, toutes voies l’ancre
  
  se gellait en sa plume, de deux ou trois mots en trois mots, et tant que enregistrer
  
  ne pouvoit; et que par icelles gellées eussent été gellées les rivières, et en spécial
  
  la Seine, tellement que l’on cheminoit et venoit et alloit et l’on menoit voitures
  
  par-dessus la glace, et que eusse été si grande abondance de neiges que l’on eust
  
  {282}
  
  vu de mémoire d’homme, et tant qu’à Paris avait grande nécessité tant de bois
  
  que de pain pour les moulins gellés, se n’eust été des farines que l’on y amenait
  
  des pays voisins, et que lesdites gellées, glaces et froidures se fussent amodérées
  
  dès le vendredi dernier passé, pour la nouvelle conjonction lunaire, et que les
  
  glaces se fussent dissolues par parties et glaçons. Iceux glaçons, par leur impétuosité
  
  et heurt, ont aujourd’hui rompu et abattu les deux petits ponts (le Petit-Pont
  
  et le pont Saint-Michel); l’un était de bois, joignant le Petit Châtelet, l’autre
  
  de pierre, appelé le Pont-Neuf qui avait été fait puis vingt-sept ou vingt-huit ans,
  
  et aussi toutes les maisons qui étoient dessus, qui estoient plusieurs et belles, en
  
  lesquelles habitoient moult ménagiers de plusieurs estats et marchandises et
  
  mestiers, comme taincturiers, escrivains, barbiers, couturiers, esperonniers, fourbisseurs,
  
  frippiers, tapissiers, chasubliers, faiseurs de harpes, libraires, chaussetiers
  
  et autres... N’y a eu personnes périllées, Dieu merci».
  Bien des fois les débâcles, à la fin des hivers, ou les inondations à la suite des
  
  grandes pluies, firent courir les mêmes dangers au vieux pont au Change. On
  
  voyait la Seine grossir, couvrir les ports, escalader les berges et se répandre par
  
  les rues; presque chaque année, elle montait jusqu’à la Croix de la Grève, située
  
  au milieu de la place devant la maison de ville, et elle couvrait complètement
  
  l’île Notre-Dame (maintenant Saint-Louis). On faisait alors des processions, on
  
  sortait les reliques et l’on surveillait les charpentes des ponts.
  L’inondation de 1497 fut particulièrement désastreuse, l’eau monta jusqu’à la
  
  Croix de la place Maubert et vers le pont Saint-Michel, vint jusque dans la rue
  
  Saint-André-des-Arts. On ne communiquait sur bien des points que par bateaux.
  
  Auprès du pont au Change, le Grand-Châtelet et Saint-Leufroy formaient presque
  
  une île, la Seine remplissait la Vallée de misère et tournait par les rues basses
  
  autour du Châtelet. Pour demander la cessation du fléau, les processions et les
  
  reliques sortirent, la châsse de Sainte-Geneviève fut amenée processionnellement
  
  à Notre-Dame, pour une messe solennelle, et reconduite ensuite jusqu’à l’abbaye
  
  par l’évêque accompagné de tout le chapitre.
  Le terrible écroulement du pont Notre-Dame, en 1499, avait fait porter l’attention
  
  sur les charges énormes que l’on imposait aux ponts, aux maisons campées
  
  en deux files sur chaque côté, maisons de plus en plus hautes, et qui se surchargeaient
  
  de plus en plus d’annexes, «loges et chambrettes» plantées en encorbellement
  
  sur ces maisons déjà encorbellées sur les piles. On voit, en février 1516,
  
  le Parlement ordonner une enquête sur la solidité du pont au Change, enquête
  
  contradictoire entre les maîtres des œuvres de Paris et les représentants des
  
  orfèvres et changeurs, qui élevaient ces annexes aux dépens de la solidité du
  
  pont. Des charpentiers et maçons jurés déclarèrent que le pont au Change, si l’on
  
  n’y remédiait promptement, devait avant peu de temps s’écrouler; mais, par
  
  manque d’argent, malgré tous les fâcheux pronostics, on ne fit rien ou presque
  
  rien; le pont resta à peu près comme il était, chargé et surchargé.
  Le pont aux Meuniers, son voisin si proche, ne portait qu’un rang de maisons;
  
  la passerelle établie le long de ces maisons en amont, après avoir longtemps
  
  {283}
  
  servi seulement aux meuniers, fut ouverte aux piétons au XVIe siècle, pour
  
  décharger un peu le pont au Change, et des boutiques aussitôt s’installèrent dans
  
  les maisons tout le long du passage. La solidité laissait pourtant à désirer, l’événement
  
  le prouva bien vite.
  L’hiver de 1596 fut mauvais pour Paris; à la fin de décembre, la Seine, très
  
  grosse, devint menaçante pour les ponts. Le pont aux Meuniers garni de roues de
  
  moulins sur toute sa longueur, avec une seule arche libre pour la navigation,
  
  fatiguait beaucoup; le courant, irrité contre cet obstacle, frappait, en écumant,
  
  les poutres innombrables et les carcasses des moulins.
  Le 22 décembre, vers six heures du soir, ébranlé à la longue par l’attaque
  
  incessante du flot, le pont aux Meuniers secoué d’horribles craquements, oscilla
  
  quelques instants et, détaché de ses pilotis par une dernière secousse, sembla
  
  partir au fil de l’eau, puis brusquement s’affaissa dans le courant avec un fracas
  
  épouvantable. Moulins, maisons, boutiques, tout fut balayé par l’eau tourbillonnante,
  
  emporté avec les habitants parmi les poutres lancées comme des fétus de
  
  paille.
  On devine la stupeur produite par la catastrophe, l’effroi des voisins du pont
  
  au Change qui, de leurs demeures menacées également, pouvaient suivre l’horrible
  
  drame, l’émoi des riverains accourus au bruit formidable de la chute, aux cris
  
  des victimes que le grondement de la rivière ne couvrait pas tout de suite. Malgré
  
  le danger des pieux lancés par les eaux comme des béliers, de courageux mariniers
  
  sautaient dans des barques pour se porter au secours des quelques malheureux
  
  qui, restés accrochés aux ruines du pont, hurlaient de terreur, à toute
  
  minute sur le point d’être emportés comme les autres. Le lieutenant civil et les
  
  magistrats s’efforçaient de prendre les mesures les plus urgentes pour limiter
  
  autant que possible le désastre.
  Tout de suite on envoya des soldats vers la porte de Nesle et au pont de Saint-Cloud
  
  pour arrêter au passage les épaves du sinistre, recueillir les meubles roulés
  
  par la rivière, et l’on fit évacuer bien vite les maisons du pont au Change. Dans
  
  l’obscurité, au bruit formidable de la rivière, les malheureux habitants qui sentaient
  
  le sol trembler sous leurs pieds se hâtaient d’empiler leurs meubles, leurs
  
  objets précieux, sur des charrettes, sur tous les véhicules possibles pour aller
  
  chercher un abri sur la terre ferme. C’était un désordre inexprimable dans l’obscurité
  
  de la nuit, heureusement des postes avaient été placés aux extrémités du
  
  pont afin d’arrêter les voleurs et les gens de sac et de corde accourus, toujours
  
  prompts à se glisser dans les tumultes pour en tirer profit.
  Après la catastrophe on se querella dans l’enquête faite par le Parlement pour
  
  rechercher ses causes. On prétendit que la faute en revenait au chapitre de Notre-Dame
  
  qui ne veillait point aux réparations nécessaires et s’opposait aux visites
  
  des maîtres des œuvres du roi.
  L’événement avait fait environ cent cinquante victimes. «On remarqua, dit
  
  l’Estoile, que la plupart de ceux qui périrent en ce déluge étaient tous gens riches
  
  aisés, mais enrichis d’usures et pillages de la Saint-Barthélemy et de la Ligue.»
  {284}
  Quelque temps après la terrible fin du pont aux Meuniers, Charles Marchand,
  
  capitaine des archers de la ville, obtint des lettres patentes l’autorisant à bâtir à ses
  
  frais un nouveau pont à l’alignement de la voûte de passage du Grand-Châtelet,
  
  en tirant droit sur la tour de l’Horloge.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LA FOURCHE DU PONT AU CHANGE. XVIIIe SIÈCLE
  
  Le capitaine Marchand, malgré ses lettres patentes, eut à compter avec les difficultés
  
  créées par le maître de
  
  la voirie et avec l’opposition du
  
  chapitre de Notre-Dame, propriétaire
  
  de l’ancien pont; mais
  
  tout finit par s’arranger et les
  
  travaux purent commencer en
  
  août 1599. Le roi avait exempté
  
  de tous droits les matériaux
  
  nécessaires à la construction et
  
  même fourni dans l’Arsenal un
  
  emplacement pour emmagasiner
  
  ces matériaux.
  Le pont Marchand en 1609
  
  était achevé, il formait une rue
  
  large de six mètres que bordaient
  
  deux rangées de trente
  
  maisons à deux étages, réunies
  
  entre elles au-dessus de la rue
  
  par des tirants allant de chaque
  
  pignon à celui qui lui faisait
  
  face. Les maisons étaient uniformes,
  
  elles étaient désignées
  
  chacune par une enseigne particulière,
  
  un oiseau peint sur la
  
  façade: le merle blanc, le coucou,
  
  le rossignolet, le coq hardi,
  
  le coq héron, le grand duc, le
  
  pélican blanc, la chouette, etc.,
  
  ce qui fit donner couramment
  
  au pont le nom de pont aux
  
  Oiseaux, au grand déplaisir du
  
  capitaine Marchand, autorisé par les lettres royales à baptiser l’œuvre de son
  
  nom, ce qu’il n’avait pas manqué de faire au moyen d’un distique latin gravé à
  
  chaque extrémité sur une plaque de marbre.
  Le pauvre pont Marchand, ou aux Oiseaux, eut un destin bien court, il périt
  
  non par l’eau cette fois, mais par le feu, douze années à peine après son achèvement,
  
  et avec lui succomba son voisin le pont aux Changeurs. Dans la nuit
  
  du 22 au 23 octobre 1621, le feu prit aux maisons du pont Marchand «dans le
  
  {285}
  
  cellier d’un nommé Goslard, écrivain», et se propagea rapidement d’un bout à
  
  l’autre, en moins d’une heure. Les flammes bientôt franchirent l’étroit espace qui
  
  séparait les deux ponts et le pont au Change à son tour commença à brûler.
  Ce fut aussitôt un tumulte effroyable, dans cette étroite rue du Pont attaquée
  
  par les flammes, les meubles pleuvaient par toutes les fenêtres, les habitants
  
  éperdus essayaient de sauver leur mobilier et leurs marchandises, qu’ils couraient
  
  empiler dans l’église Saint-Barthélemy toute proche sous le Palais. La tour de
  
  l’Horloge entourée par des flammes sonnait sans discontinuer le tocsin, le Palais
  
  à peine sorti de l’incendie de 1618 se trouvait en danger, mais il n’y eut heureusement
  
  de dégât qu’à la tour de l’Horloge dont le comble fut brûlé. En quelques
  
  heures tout fut terminé, il ne resta plus des deux ponts que des lignes de pieux à
  
  demi consumés en travers de la rivière.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LES VOUTES DU QUAI DE GÈVRES. 1800
  
  L’Estoile rapporte dans son journal du règne de Henri IV une particularité de
  
  l’ancien pont au Change. A certains jours de carnaval, on avait pour coutume de
  
  dresser dans la rue des tables où tous «les débauchés de Paris» venaient jouer
  
  aux dés. Cette coutume fort ancienne paraît avoir pris fin sous Henri IV, peu d’années
  
  d’ailleurs avant la fin du pont lui-même.
  On mit un temps fort long à reconstruire le pont au Change; malgré la gêne
  
  considérable qui en résultait, on se contenta pendant des années d’une passerelle
  
  jetée sur ses ruines. On ne commença la reconstruction qu’en 1639. Ce fut alors
  
  le plus large des ponts de Paris, il était encore chargé d’une double rangée de maisons
  
  uniformes, très hautes, superposant quatre étages de fenêtres au-dessus du
  
  rez-de-chaussée, et non plus à pignons distincts comme précédemment, mais
  
  {286}
  
  formant de chaque côté une ligne continue, régulière, coupée d’avant-corps de distance
  
  en distance, avec un seul toit régnant sur toute la longueur.
  Un très curieux projet de reconstruction de Marcel le Roy en 1622 eût donné au
  
  pont au Change une grande allure. La ligne des maisons eût été coupée d’arche
  
  en arche par des tours rondes. Le projet ne fut pas admis, on lui en préféra un
  
  autre moins grandiose.
  Le nouveau pont aux Changeurs, dit aussi aux Orfèvres, comptait suivant un
  
  plan du temps 106 forges. En touchant à la rive droite sous le Châtelet, il formait
  
  la fourche ou si l’on veut, l’Y grec. Le passage se divisait en deux branches entre
  
  lesquelles s’élevait un groupe triangulaire de maisons. Un monument était appliqué
  
  sur la façade de la maison formant la pointe du triangle. On y voyait sur un
  
  fond de marbre noir un groupe de trois figures de bronze: Louis XIII et Anne
  
  d’Autriche à côté de Louis XIV enfant debout sur un piédestal et couronné par une
  
  Renommée. Au-dessous, un bas-relief représentant deux esclaves, et plus haut
  
  divers écussons et inscriptions, sous des frontons superposés, complétaient le
  
  monument.
  Le passage bien étroit à gauche du monument s’en allait retrouver la rue
  
  Trop-va-qui-Dure et les ruelles circulant autour du Châtelet; le passage de droite
  
  conduisait à la rue de Gèvres. De ce côté, entre le pont au Change et le pont
  
  Notre-Dame, sur le terrain des vieilles tueries et écorcheries des boucheries,
  
  furent construites, en même temps que le pont, les voûtes du quai de Gèvres
  
  ouvertes sur la rivière par une série de grandes arches, et supportant une rangée
  
  de maisons symétriques destinées à relier les deux ponts.
  On était engoué en ce moment d’architectures régulières; en enfermant la
  
  Seine dans ce carré de maçonneries uniformes de trois côtés, on croyait embellir
  
  la ville.
  Le marquis de Gèvres, capitaine des gardes du roi, avait obtenu la concession
  
  de l’entreprise. Ces maisons du quai de Gèvres se louèrent très bien et formèrent
  
  ainsi sur la rivière, avec les maisons des deux ponts et les galeries du palais, un
  
  centre commercial des plus vivants et des plus prospères.
  Les hautes maisons du pont au Change furent démolies à la fin du règne de
  
  Louis XVI. On se plaignait beaucoup de la gêne qu’elles apportaient à la circulation,
  
  elles tombèrent, le passage fut dégagé juste au commencement de la Révolution.
  
  C’est par là qu’allaient passer les charrettes des condamnés sortant du
  
  tribunal révolutionnaire. Le pont lui-même fut démoli sous le second Empire
  
  et remplacé par le pont de trois arches actuel.
  L’existence du Petit-Pont sur le bras de gauche ne présente pas moins de
  
  péripéties que celle de son frère le Grand-Pont. Depuis le temps de Lutèce, ses
  
  arches de bois furent maintes fois détruites par les flammes ou emportées par les
  
  eaux. Un fort en charpente, une simple tour, en défendit longtemps la tête sur la
  
  rive gauche. C’est la tour qu’au grand siège des Normands en 886, le pont étant
  
  détruit, douze Parisiens défendirent si vaillamment contre les assiégeants.
  {287}
  
  La tour s’élevait sur le terrain de la moderne place de Petit-Pont, qui fut le
  
  théâtre d’un vif engagement aux journées de juin 1848 entre les troupes du
  
  général Bedeau et les insurgés barricadés dans le faubourg Saint-Jacques. Entre
  
  les deux combats que d’événements!
  A la place du pont de bois rétabli après les sièges normands, Maurice de Sully,
  
  l’évêque constructeur de Notre-Dame, construisit un pont de pierre plusieurs
  
  fois emporté, notamment par les inondations de 1281 et 1296.
  Le Petit-Châtelet qui défendait l’entrée du Petit-Pont souffrit également de ces
  
  inondations et sous Charles V, vers 1369, le prévôt de Paris, Hugues Aubryot,
  
  grand constructeur, dut le rebâtir. C’était une espèce de grosse tour ou plutôt un
  
  gros fort massif et sombre, presque sans ouvertures, au travers duquel une
  
  longue route donnait passage du Petit-Pont à la rue Saint-Jacques. L’édifice
  
  d’Aubryot, très étroitement serré par les maisons, dura quatre siècles et ne fut
  
  démoli qu’à la veille de la Révolution.
  C’était au Petit-Châtelet que se percevaient les péages pour toutes choses soumises
  
  au droit d’entrée. On a bien des fois cité le tarif des péages pour les
  
  animaux aux entrées de Paris, tiré du livre d’Etienne Boileau, prévôt de Paris
  
  au XIIIe siècle, consacrant l’exemption de tout droit pour montreurs d’ours, singes
  
  et autres bêtes, et disant que tout jongleur entrant avec un singe était quitte en
  
  faisant danser son singe devant le péager ou en chantant une chanson. De là
  
  serait venu le dicton: Payer en monnaie de singe.
  Le Petit-Pont alors était en bois, il était déjà couvert de maisons formant une
  
  rue par-dessus laquelle se dressait la grande masse du Petit-Châtelet.
  La débâcle des glaces de l’hiver de 1408, qui détruisit une partie du pont au
  
  Change, comme nous l’avons vu, emporta le Petit-Pont et le nouveau pont Saint-Michel,
  
  celui-ci construit tout récemment en pierres. Ce fut le 30 janvier, dans
  
  le jour heureusement; à huit heures du matin, les glaçons, heurtant avec
  
  violence depuis deux jours les poutres du pont, déterminèrent la chute de quelques
  
  premières charpentes. Soudain les craquements se multiplièrent; de seconde en
  
  seconde une rangée de pieux cédait. Les habitants épouvantés déménageaient, le
  
  Petit-Pont tombait pièce à pièce, maison à maison, avec un fracas terrible éclatant
  
  d’heure en heure par-dessus le grondement de la rivière. Le soir, il n’en
  
  restait rien que des débris accrochés aux murailles du Petit-Châtelet.
  Le passage était libre, les glaçons avec une violence nouvelle, se précipitèrent
  
  à l’assaut de l’obstacle suivant et s’accumulèrent sous les arches obstruées du
  
  pont Saint-Michel, dont les piles bientôt cédèrent et s’abîmèrent à leur tour dans
  
  la rivière. Comme la catastrophe se produisit en plein jour, il n’y eut pas de victimes.
  Malgré les malheurs du temps, les troubles et les guerres, le Petit-Pont fut
  
  assez vite reconstruit, en pierres cette fois, et de nouvelles maisons s’élevèrent. Il
  
  comptait cinq arches d’abord, mais on gagna sur la rivière en remblayant
  
  l’ancien marécage bordant la muraille de Lutèce, en cet endroit assez en arrière
  
  de la rue actuelle; les deux arches touchant à la Cité furent supprimées complètement
  
  {288}
  
  et disparurent sous un agrandissement de l’Hôtel-Dieu, sous la salle du
  
  Légat et la chapelle Sainte-Agnès.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE PETIT-PONT APRÈS L’INCENDIE. 1718
  
  Des maisons bâties dans la rivière sur de gros piliers de pierres masquaient
  
  en partie la troisième arche. A côté de ces maisons se trouvait la Halle aux poissons
  
  à l’angle du Marché-Neuf. M. Ad. Berty a retrouvé les enseignes des maisons
  
  du pont au XVe siècle, il y avait le Croissant, le Bras d’Or, les Quatre Vents, la
  
  Licorne, l’Empereur, l’Image Saint-Martin, l’Hercule, la Corne du Cerf, la Fleur
  
  de Lys, etc...
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  L’EMPEREUR D’ALLEMAGNE CHARLES IV ALLANT VISITER LE ROI A L’HÔTEL SAINT-PAUL
  Imp. Draeger & Lesieur, Paris
  
  Ces maisons furent reconstruites en 1552, mais non plus irrégulières, toutes
  
  semblables au contraire. Le pont, bien des fois secoué et endommagé par les
  
  inondations, traversa ainsi quelques siècles; il vieillissait, réparé souvent, tenant
  
  bon malgré tout contre les assauts des débâcles d’hiver. Il était destiné à périr
  
  par le feu dans les premières années du XVIIIe siècle.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE PONT SAINT-MICHEL EMPORTÉ PAR LES GLACES, 1616
  Imp. Draeger & Lesieur, Paris
  
  C’était le 25 avril 1718: une femme dont le fils s’était noyé en amont du pont
  
  de la Tournelle faisait vainement chercher le corps de son enfant. En désespoir
  
  {289}
  
  de cause, elle eut recours à une très ancienne pratique superstitieuse, que l’on
  
  croyait infaillible dans ces cas-là. Une chandelle bénite plantée tout allumée dans
  
  un pain de saint Nicolas de Tolentin, et lancée au fil de l’eau sur une sébile de
  
  bois, devait infailliblement s’arrêter à l’endroit du fleuve où se trouvait le cadavre
  
  du noyé. La sébile et le cierge flottèrent quelque temps sur la rivière, passèrent
  
  le pont de la Tournelle, puis furent portés vers un bateau de foin amarré au pont
  
  de la Tournelle.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE PONT NOTRE-DAME AU XVIIe SIÈCLE
  
  Le foin prit feu; en quelques minutes le bateau enflammé communiqua l’incendie
  
  à un second bateau son voisin. Péril imminent pour le port au bois et au
  
  foin, tout près. Il y avait des piles de bois sur la rive, des barques de charbon et
  
  de foin, nombreuses et serrées. Les mariniers du port, pour préserver leurs
  
  bateaux menacés, n’eurent pas la présence d’esprit de conduire les bateaux
  
  incendiés au milieu de la Seine pour les laisser brûler, ils coupèrent tout simplement
  
  les amarres et les laissèrent aller.
  Alors ce sont deux brûlots qui descendent la Seine. Il est près de huit heures
  
  du soir, les brûlots passent sans malheur sous les deux ponts de l’Hôtel-Dieu, le
  
  pont au Double et le pont Saint-Charles, puis au milieu de l’épouvante générale,
  
  les habitants du Petit-Pont les voient venir sur eux. Les arches du Petit-Pont
  
  sont encombrées de pieux et de poutres supportant les maisons encorbellées sur
  
  les piles, les bateaux s’embarrassent dans toutes ces pièces de bois et s’arrêtent,
  
  {290}
  
  leurs flammes lèchent les maisons, aussitôt les poutres du pont brûlent et après
  
  les poutres les maisons prennent feu.
  L’incendie commencé aux maisons appuyées au Petit-Châtelet se propagea
  
  rapidement à toutes les maisons du pont, bâties en pans de bois et matériaux
  
  légers. Des tourbillons de flammes s’élevaient dans le ciel, illuminant les édifices
  
  de la Cité, les bâtiments de l’Hôtel-Dieu, les tours de Notre-Dame, mettant des
  
  touches de lumière à toutes les saillies des gothiques architectures. Les secours
  
  arrivaient dans une confusion indescriptible, soldats, mariniers et capucins s’efforçaient
  
  de lutter contre le fléau. On avait amené des pompes, assez nouvelles à
  
  Paris, mais leur effet était presque nul, les tourbillons de flammes n’en montaient
  
  que plus haut.
  On voyait les charpentes des maisons incendiées s’affaisser lentement dans le
  
  fleuve, avec des jaillissements d’étincelles, et continuer à brûler en suivant le fil
  
  de l’eau. Tout Paris était accouru, terrifié par le formidable embrasement. L’effet
  
  était aussi épouvantable du côté de la rue Saint-Jacques, l’arcade du passage,
  
  dans la masse noire du Petit-Châtelet, semblait une entrée de l’enfer.
  Le feu gagnait sur les deux rives, il prenait d’un côté aux maisons autour du
  
  Petit-Châtelet, et de l’autre côté aux maisons de la rue du Petit-Pont faisant face
  
  à la salle du Légat de l’Hôtel-Dieu. L’émoi était au comble à l’Hôtel-Dieu, où l’on
  
  croyait tout perdu, mais grâce aux efforts de tous on put le préserver, à quelques
  
  dégâts près. Le Petit-Châtelet résista par sa masse, il sortit noirci de la conflagration,
  
  debout en tête du pont ruiné.
  L’incendie avait fait des victimes, des travailleurs avaient péri, ainsi que des
  
  malheureux cernés dans leurs logements par la flamme.
  Pour venir au secours des habitants du pont ruinés par le sinistre, des quêtes
  
  faites dans tout Paris par des personnes déléguées à cet effet produisirent une
  
  somme de 450,000 livres, aussitôt distribuée entre les victimes.
  On procéda sans tarder à la restauration du Petit-Pont. Il n’eut plus que
  
  trois arches et ne porta plus de maisons. Le Petit-Châtelet si longtemps masqué,
  
  à peine visible au bout de la rue étroite circulant entre les deux rangées de logis,
  
  apparut tout entier dans sa masse sombre, percée de quelques rares fenêtres fortement
  
  grillagées.
  Traversons la Seine et arrivons sur l’autre bras, au pont Notre-Dame qui continue
  
  la ligne du Petit-Pont. Le pont Notre-Dame eut un ancêtre dont on ne sait
  
  pas grand’chose. C’était un pont de bois jeté sur la Seine, tirant de Saint-Denis
  
  de la Chartre en la Cité, à la section inférieure de la grande rue Saint-Martin
  
  qui porta jusqu’à notre époque le nom de rue de la Planche-Mibray.
  Un moine de Vendôme nommé René Macé, dans une chronique rimée du
  
  règne de Charles V, en parle à propos du voyage de l’empereur Charles V à
  
  Paris:
  
  
  L’Empereur vint par la Coutellerie
  Jusqu’au carrefour nommé la Vannerie
  Où fut jadis la Planche de Mibray,
  {291}
  Tel nom portait pour la vague et le bray,
  Jetté de Seine en une creuse tranche
  Entre ce pont que l’on passait à planche,
  Et on l’ôtoit pour être en seureté...
  
  
  La planche Mibray au XIVe siècle était déjà un souvenir, une antiquité. Sans
  
  doute quand on établit le pont de ce nom à une époque inconnue, le protégea-t-on
  
  par une tête de pont, une fortification probablement moins importante que les
  
  Châtelets, grand et petit, des deux autres ponts. La planche Mibray c’était la
  
  passerelle mobile, le pont-levis jeté sur une creuse tranche, sur les marécages
  
  boueux ou le bray d’un fossé, en avant de cette tête de pont.
  La Cité seule possédait alors un rempart, ses faubourgs pour toute protection
  
  n’avaient sans doute que de simples palissades. Plus tard quand Louis VI, au
  
  commencement du XIIe siècle, entreprit d’enfermer dans une enceinte les faubourgs
  
  du nord, la tête de pont fut supprimée, l’entrée se trouvant portée plus haut à
  
  l’archet Saint-Merry.
  En 1413, le pont de la planche Mibray tombant en ruine, la ville fit reconstruire
  
  un pont probablement plus large, pont de bois encore avec moulins sous
  
  les arches et maisons au-dessus. Ce pont fut baptisé en cérémonie. «Le dernier
  
  jour de mai 1413, dit le Journal d’un Bourgeois de Paris, fut nommé le pont de la
  
  planche Mibray le pont Notre-Dame; et le nomma le roi de France Charles VIe
  
  et frappa de la trie sur le premier pieu, et le duc de Guyenne son fils après, et
  
  les ducs de Berry et de Bourgogne et le sire de la Trimoïlle; et estoit l’heure de
  
  dix heures de jour au matin.»
  1413, c’est l’année de la commune cabochienne, le moment des violences, des
  
  exactions et proscriptions des bandes d’écorcheurs et bouchers du parti de Bourgogne.
  
  Peu de jours avant la solennité du pont Notre-Dame, le roi Charles VI,
  
  allant entre deux accès de démence remercier le ciel à la cathédrale, avait été
  
  forcé par la «grande multitude de peuple» de coiffer le chaperon blanc, insigne
  
  du parti populaire.
  Pour contribuer à la construction, le roi donna quinze arpents de ses forêts.
  
  L’édification du pont et des maisons ne fut achevée qu’en 1432. Ces maisons
  
  appartenant à la ville étaient au nombre de soixante, trente de chaque côté. «Le
  
  pont Notre-Dame, dit le chroniqueur Robert Gaguin, avait 354 pieds de longueur,
  
  90 pieds de largeur, il était supporté par 17 travées de pièces de bois, chaque
  
  travée composée de 30 pièces de bois, chacune de plus d’un pied d’équarrissage.
  
  Les maisons se faisaient remarquer par leur élévation et l’uniformité de leur
  
  construction. Lorsqu’on s’y promenait, ne voyant pas la rivière, on se croyait sur
  
  terre et au milieu d’une foire, par le grand nombre et la variété des marchandises
  
  qu’on y voyait étalées.»
  Cette description montre bien l’importance qu’avait prise le pont Notre-Dame,
  
  rival du pont au Change en beauté, en animation et aussi en importance commerciale.
  
  Les inondations, les débâcles le mirent plus d’une fois en danger, ses habitants
  
  n’étaient pas sans quelques doutes sur sa solidité et l’événement ne leur
  
  {292}
  
  donna que trop raison, soixante-quinze ans seulement après la construction.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  ENTRÉE DU PONT NOTRE-DAME. XVIIe SIÈCLE
  
  Une de leurs alarmes les plus
  
  chaudes fut celle de l’hiver de 1480.
  
  L’hiver vint tard cette année-là et
  
  il ne gela pas avant Noël, mais cet
  
  hiver retardataire n’en fut que plus
  
  violent. Durant six semaines, dit la
  
  chronique de Jean de Troyes, «fist
  
  la plus grande et aspre froidure que
  
  les anciens eussent jamais vu faire
  
  en leurs vies». La Seine était prise
  
  comme tous ses affluents, bêtes, gens
  
  et charrois, tout passait sur la glace.
  
  Le dégel arriva le 8 février; dans la
  
  débâcle de la Seine il advint que
  
  les glaçons emportèrent une grande
  
  quantité de bateaux qui s’en allèrent
  
  frapper les ponts de Paris. Les habitants
  
  du pont Notre-Dame se crurent
  
  à leur dernier jour; pensant sous
  
  les heurts violents des bateaux que
  
  le pont allait être emporté, ils se
  
  mirent hâtivement à déménager. Le
  
  danger était grand en effet, le pont
  
  tremblait sous les abordages et montrait
  
  quelques avaries; mais à la fin,
  
  les bateaux enchevêtrés formèrent
  
  une barrière mobile qui servit de
  
  rempart contre le choc des glaçons.
  
  Quelques charpentes des moulins
  
  furent brisées, des pieux emportés,
  
  mais le reste put braver la débâcle.
  «Et à cette cause des glaces,
  
  continue la chronique, n’avint point
  
  de bois à Paris pour la rivière de
  
  Seine, et fut bien chier, comme de
  
  sept à huit sols pour le moule. Mais
  
  pour secourir le povre peuple, les
  
  gens des villages amenèrent en la
  
  ville à chevaulx et charrois grant
  
  quantité de bois vert. Et eust esté le
  
  dit bois plus chier, si les astrologiens
  
  de Paris eussent dit vérité, pour ce qu’ils disoient que la grande gellée
  
  {293}
  
  dureroit jusques au huictiesme jour de mars et desgella trois sepmaines avant.»
  Le pont Notre-Dame sortait à peu près intact de cette belle peur, la catastrophe
  
  l’attendait au dernier hiver du siècle; c’était vingt ans de répit, mais cette catastrophe
  
  devait être terrible.
  Depuis longtemps, la solidité du pont semblait douteuse; les pilotis étaient
  
  usés, pourris. En 1498, des architectes, des maîtres charpentiers en avaient donné
  
  avis à l’échevinage, en déclarant qu’il fallait, en toute hâte, remplacer ces pilotis,
  
  sous peine de voir prochainement la ruine de tout l’ouvrage, mais les échevins
  
  avaient négligé cet avis. Le prévôt des marchands et les échevins qui touchaient
  
  de gros loyers des maisons du pont et n’employaient qu’une faible partie de ces
  
  ressources aux travaux d’entretien, furent plus tard accusés de malversations.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LA POMPE NOTRE-DAME VUE DU PONT
  
  Un an après, le 25 octobre 1499, un maître charpentier ayant observé au point
  
  du jour différents symptômes de tassement, courut chez le lieutenant criminel
  
  le prévenir que le pont Notre-Dame allait infailliblement s’écrouler, et le supplier
  
  de prendre les mesures nécessaires pour faire sur-le-champ évacuer les maisons.
  Le magistrat fit retenir le charpentier et s’en fut aussitôt au Parlement. Il
  
  n’était pas sept heures du matin; cependant, la cour du Parlement s’assemblait à
  
  la grande Chambre. Interrogé par le président Thiébault Baillet, le lieutenant
  
  criminel rapporta l’avis qu’il venait de recevoir et auquel il refusait de croire.
  
  Mieux inspiré, le Parlement, sans perdre de temps, ordonna au lieutenant
  
  criminel d’aller en toute diligence arrêter la circulation sur le pont, placer des
  
  {294}
  
  postes d’archers à ses extrémités et faire déménager tous les habitants. Tout ceci
  
  avait pris du temps. Avant que midi sonne, avait juré le charpentier, le pont
  
  sera tombé.—A neuf heures du matin, des craquements sinistres s’entendirent
  
  dans les maisons et des crevasses se produisirent dans le pavage. A ces signes,
  
  les habitants virent bien qu’il n’y avait plus à tergiverser ni à espérer, et se mirent
  
  en toute promptitude à sortir leurs meubles et leurs marchandises.
  Les maisons continuaient à se lézarder et le pavé à se disjoindre avec une
  
  rapidité effrayante, le désordre dans le déménagement général s’en aggravait,
  
  cela devenait comme un sauve-qui-peut. Soudain, un effroyable craquement se
  
  produisit, et il y eut comme une série de détonations sous les arches. C’étaient
  
  les pieux qui cédaient les uns après les autres; on vit le pont tout entier osciller un
  
  instant, puis le tout, le pont et les maisons, s’écroula d’un seul bloc dans la Seine,
  
  avec un bruit semblable à la plus formidable des explosions, en soulevant un
  
  énorme tourbillon de poussière.
  Tout Paris entendit le fracas de cet écroulement, roulant et grondant comme
  
  un tonnerre. Quand le dernier écho se fut éteint, lorsque le nuage de poussière
  
  se fut abattu, l’horreur du désastre apparut aux gens de la rive. Un amas de
  
  décombres, pilotis, carcasses de maisons, fragments de pavages encore entiers,
  
  obstruait le cours de la rivière, formait un barrage qui refoula les eaux jusqu’à
  
  la berge de la rue de Glatigny, où des laveuses furent emportées par la rivière
  
  et noyées. On apercevait sur ce barrage, parmi les débris des logis, des tas de
  
  meubles broyés, des marchandises roulées par le flot, des gens surpris dans le
  
  déménagement, écrasés ou ensevelis à demi dans la masse, d’autres surnageant
  
  plus loin dans le remous et l’écume. La rivière, irritée par l’obstacle, revenait
  
  avec violence sur ces tristes débris, enlevait et dispersait les blessés, les poutres,
  
  les meubles. Tout de suite, des bateliers s’étaient jetés dans leurs barques et
  
  s’efforçaient de sauver les quelques malheureux survivants qui luttaient accrochés
  
  à quelques pièces de bois.
  L’indignation publique contre les magistrats dont l’incurie, malgré tous les
  
  avis, avait causé la catastrophe, eut satisfaction. Le prévôt des marchands,
  
  Jacques Pieddefer, avocat au Parlement, quatre échevins: Antoine Malingre,
  
  Louis du Harlay, Pierre Turquant et Bernard Ripault, furent jetés en prison avec
  
  quelques autres officiers de la ville. Le Parlement procéda à une enquête sévère
  
  qui conclut sur bien des points à leur culpabilité, et donnait raison aux accusations
  
  de concussion. Un arrêt du Parlement dégrada le prévôt, les échevins et quelques
  
  autres des hauts fonctionnaires de la ville, les déclara incapables d’offices à tout
  
  jamais, les condamna à la restitution de tous deniers reçus pendant le temps de
  
  leurs fonctions, à d’énormes amendes, ainsi qu’à des dommages et intérêts aux
  
  victimes du désastre.
  Ces condamnés, pour la plupart, moururent en prison insolvables, l’argent
  
  qu’on tira d’eux fut appliqué à la reconstruction du pont.
  La ville se trouvait sans magistrature, une commission de cinq notables bourgeois:
  
  Nicolas Potier, Jean Lapite, Jean de Marle, Jean le Lièvre et Henri le
  
  {295}
  
  Becque fut installée à l’Hôtel de Ville, en attendant les élections régulières qui
  
  confirmèrent le choix et nommèrent prévôt des marchands Nicolas Potier et les
  
  quatre autres échevins.
  On s’était mis immédiatement à la reconstruction du pont, en pierres cette
  
  fois, sous la direction d’une commission composée, à la suite d’une sorte de
  
  concours, de Jean de Doyac, maître des œuvres et expert juré de la ville de Paris,
  
  Colin de la Chesnaye, maître des œuvres de la ville de Rouen, Gautier Hubert,
  
  maître des œuvres de la charpenterie, les maîtres Droier de Felin, Colin Biart,
  
  André de Saint-Martin, Jean d’Escullant, chanoine de Cusset, chargé spécialement
  
  du choix de la pierre, et enfin le cordelier Jean Joconde, fra Giocondo,
  
  maître d’œuvre de Vérone, appelé d’Italie par le roi Charles VIII vers 1497.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE PONT AU CHANGE. 1800
  
  Les plans furent longuement étudiés et quoique l’on fasse honneur de la
  
  construction surtout à Jean Joconde, lequel par suite du triomphe de l’art italien,
  
  on voulut, pendant longtemps, voir partout, même dans les œuvres les plus
  
  françaises de la Renaissance française, le pont Notre-Dame est une œuvre collective
  
  due à la collaboration de plusieurs. La part de Jean Joconde dans cette collaboration
  
  est difficile à déterminer, il n’eut point, dans tous les cas, la direction du
  
  travail, ce qui pourtant n’eût pas manqué si ses plans personnels avaient été
  
  choisis. La superintendance de l’ouvrage fut attribuée à Jean de Doyac et Colin
  
  de la Chesnaye, lesquels, pour marque de leur autorité, devaient, sur les chantiers,
  
  porter un bâton blanc à la main. Un bac assura la circulation pendant
  
  le cours des travaux jusqu’à ce que leur avancement permît de poser une passerelle
  
  provisoire sur un côté des piles.
  La première pierre du nouveau pont fut solennellement posée le 28 mars 1500
  
  par «maître Jehan Bouchard, conseiller du roy en sa court de Parlement», par le
  
  {296}
  
  prévôt des marchands et les échevins. La construction ne s’acheva qu’en
  
  juillet 1507 et celle des maisons en 1512. Une inscription gravée sur une pile
  
  consacra le souvenir de l’inauguration du pont en 1507; elle se terminait ainsi:
  
  «Pour la joye du parachevement de si grand et magnifique œuvre, fut crié Noel et
  
  grand’joye demenée avecque trompettes et clairons, qui sonnèrent par long espace
  
  de temps.»
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE PONT SAINT-MICHEL. XVIIe SIÈCLE
  
  On prétend qu’il se trouvait une autre inscription sur une des arches. C’était
  
  un distique du poète Sannazar, consacrant l’erreur qui faisait attribuer le pont
  
  Notre-Dame au seul Jean Joconde:
  
  
  Jocundus geminos posuit tibi, Sequana, pontes
  Nunc tu jure potes dicere pontificem.
  
  
  Le nouveau pont Notre-Dame fut l’objet d’une admiration universelle et considéré
  
  comme le chef-d’œuvre des ponts de l’Europe, il avait vraiment bonne figure
  
  avec ses six belles arches hautes et larges, ses becs triangulaires en avant des
  
  piles, ses soixante-huit maisons, «édifices, dit Corrozet, par symétrie et proportion
  
  d’architecture, toutes d’une mesure et même artifice, de pierre de taille et
  
  {297}
  
  briques, chacune contenant cellier ou cave, ouvroir, galerie derrière, cuisine,
  
  deux chambres et grenier».
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LA JOUTE DES MARINIERS SOUS LE PONT NOTRE-DAME, D’APRÈS RAGUENET, XVIIe SIÈCLE
  
  Les pignons faisaient deux longues lignes découpées en dents de scie; deux
  
  étages de fenêtres s’ouvraient sur la rivière, plus, au rez-de-chaussée des maisons,
  
  une galerie courant en encorbellement continu. La brique mélangée à la pierre
  
  donnait une vraie gaîté à l’ensemble. Tous ceux qui virent le pont Notre-Dame
  
  au beau temps de sa jeunesse sont d’accord pour lui trouver «une grande gaieté
  
  mêlée néanmoins de beaucoup de majesté qui plaît et rejouit extraordinairement la
  
  vue.»
  Du côté intérieur, sur la rue traversant le pont, régnait une ligne continue
  
  d’arcs en anse de panier encadrant les boutiques; au-dessus, dans chaque façade
  
  de briques encadrées de pierres, s’ouvraient deux étages de fenêtres à meneaux et
  
  une fenêtre à grenier sur le pignon. Une mince tourelle s’effilait au coin de chacune
  
  des quatre maisons d’angle, au-dessus d’une niche gothique destinée à recevoir
  
  quelque statue, de même qu’entre les deux maisons du milieu du pont sur chaque
  
  rang, deux autres niches abritaient les statues de saint Denis et de Notre-Dame.
  Chaque maison était «escrite sellon le nombre de son rang en lettres d’or sur
  
  azur», c’est-à-dire numérotée en chiffres romains, ce qui ne serait point, paraît-il,
  
  {298}
  
  la première introduction de numérotage des maisons, si, comme on croit, les
  
  maisons du pont précédent portaient déjà des numéros. Dans tous les cas, le système
  
  du numérotage devait plus facilement venir à la pensée des constructeurs, dans
  
  ces rues de ponts ayant un commencement et une fin bien déterminés, et formées
  
  de maisons régulières.
  Les arches du nouveau pont ayant une grande hauteur d’ouverture, son pavé
  
  se trouvait plus élevé que celui de l’ancien, il s’ensuivit des travaux considérables
  
  pour supprimer les pentes et surélever le sol de la cité. On suréleva d’abord la
  
  ligne des rues entre le pont Notre-Dame et le Petit-Pont, les rues de la Lanterne,
  
  de la Juiverie et du marché Palu, puis de proche en proche il fallut relever les
  
  alentours de la cathédrale. La cité y gagna d’être moins exposée aux visites de la
  
  Seine lors des moindres crues, mais cela supprima les quelques marches qu’il
  
  fallait encore monter pour entrer à Notre-Dame, et le parvis de la cathédrale se
  
  trouva de plain-pied avec les rues.
  Les maisons du pont Notre-Dame appartenaient à la ville, qui les donnait à
  
  bail pour neuf années moyennant vingt écus d’or par an. La ville se réservait
  
  la jouissance des fenêtres du premier étage pour les jours d’entrée royale ou de
  
  solennité quelconque, sur le pont Notre-Dame, car, devenu le plus beau pont de
  
  Paris, et aussi le plus solide, puisqu’il était tout neuf et de construction soignée,
  
  le pont Notre-Dame devint le passage des cortèges royaux aux cérémonies de
  
  Notre-Dame, aux entrées princières.
  Les cortèges royaux, abandonnant le vieux pont au Change, passèrent donc,
  
  à partir de ce moment, par le pont Notre-Dame, élégant et coquet; à chaque
  
  occasion, on se plut à le décorer. C’était la Renaissance qui débutait; aux vieilles
  
  décorations gothiques, échafauds pour représentations de mystères, on substituait
  
  les arcs de triomphe et les allégories où les dieux de l’Olympe commençaient à
  
  faire leur apparition. Le nouveau pont Notre-Dame se distinguait en ces occasions,
  
  se couvrait d’emblèmes, de décorations ingénieuses et de figures symboliques.
  
  Les entrées d’Henri II et de Catherine de Médicis, les 10 et 18 juin 1549, l’entrée
  
  de Charles IX en 1571, enfin celle de Louis XIV, le 26 août 1660, furent particulièrement
  
  belles.
  Pour Henri II, les arcs triomphaux du pont Notre-Dame arrangés à l’antique
  
  se chargèrent de divinités païennes, parmi lesquelles Diane, au premier rang,
  
  rappelait quelque peu malicieusement à la reine de la main droite celle de la
  
  main gauche. Tout le long du pont, une rangée de sirènes, plus grandes que
  
  nature, appliquées à la muraille de maison en maison, encadrait de festons de
  
  lierre les fenêtres garnies des belles dames invitées de la ville.
  A l’entrée de Louis XIV, on voyait sur le pont deux lignes d’amours avec des
  
  trophées galants, derrière un arc de triomphe érigeant les statues allégoriques de
  
  l’Honneur, de l’Hymen, de la Fécondité, tandis qu’un grand tableau au-dessus du
  
  portique montrait Junon, sous la figure de la reine-mère Anne d’Autriche, ordonnant
  
  à Mercure et à Iris de porter à l’Hymen les portraits du roi et de l’infante
  
  Marie-Thérèse.
  {299}
  
  Un peu avant cette entrée solennelle de Louis XIV, le pont Notre-Dame avait
  
  été restauré, du haut en bas, des piles aux maisons. Sur les chaînes de pierres
  
  encadrant chaque façade de briques, on avait appliqué de grandes cariatides, la
  
  tête chargée d’un panier de fleurs et soutenant de leurs bras étendus des médaillons
  
  de tous les rois de France, de Pharamond à Louis XIV.
  Vers la même époque fut établie la pompe Notre-Dame, en un édifice aquatique
  
  semblable à la Samaritaine du Pont-Neuf, mais plus simple, qui dressait sur un
  
  formidable soubassement de poutres des bâtiments renfermant deux mécanismes
  
  de pompes.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE PONT SAINT-MICHEL. 185O
  
  L’ensemble était fort pittoresque, en avant des arches du pont Notre-Dame et
  
  de sa ligne de pignons. Le plancher s’élevait avec le niveau de la Seine, et sous la
  
  forêt des poutres et des poutrelles tournaient de grandes roues de moulin. Les
  
  deux pompes, l’une construite par le sieur Daniel Joly, ingénieur qui dirigeait la
  
  Samaritaine, l’autre par un sieur Jacques de Mance, fournissaient de l’eau à un
  
  certain nombre de fontaines anciennes et nouvelles, mais leur débit baissa bientôt,
  
  et après différents expédients il fallut en 1700 remplacer les premiers engins
  
  par de nouvelles machines dues à Rannequin, constructeur de la machine de
  
  Marly. Par malheur, la machine de Rannequin comme celles de ses prédécesseurs,
  
  tout en fonctionnant parfaitement à ses débuts, vit, par l’usure des pièces, sa force
  
  et son produit diminuer rapidement.
  La porte conduisant aux pompes Notre-Dame par une passerelle exigea la
  
  démolition d’une maison du pont; cette porte fut décorée d’un médaillon du roi
  
  et de deux figures, un fleuve et une naïade attribuées à Jean Goujon, et provenant
  
  de la poissonnerie du Marché-Neuf attenant aux maisons du Petit-Pont.
  {300}
  
  Au-dessus de la porte était gravée une inscription latine de Santeuil, le poète
  
  chanoine de Saint-Victor qui fournissait de vers latins toutes les fontaines et tous
  
  les monuments de Paris. Rapportons-en la traduction faite par Corneille:
  
  
  Que le dieu de la Seine a d’amour pour Paris
  Dès qu’il en peut baiser les rivages chéris;
  De ses flots suspendus la descente plus douce
  Laisse douter aux yeux s’il avance ou rebrousse.
  Lui-même à son canal, il dérobe ses eaux,
  Qu’il a fait rejaillir par de secrètes veines,
  Et le plaisir qu’il prend à voir des lieux si beaux,
  De grand fleuve qu’il est, le transforme en fontaine.
  
  
  La pompe Notre-Dame, bien des fois réparée, transformée, ornée d’une haute
  
  tour carrée, vécut jusqu’à nos jours. Elle offrait un motif superbe aux aquafortistes,
  
  aux peintres du vieux Paris, avec ses oppositions violentes de lumières et
  
  de noirs vigoureux, son enchevêtrement d’énormes poutres sous lesquelles filaient
  
  les eaux vertes de la Seine, et aussi les belles arches du vieux pont, reliées aux
  
  sombres voûtes ouvertes à hauteur de l’eau sous le quai de Gèvres.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE PONT ROUGE ENTRE LA CITÉ ET L’ILE SAINT-LOUIS. XVIIe SIÈCLE
  
  Le peintre Raguenet qui a laissé de si curieuses vues de Paris au XVIIIe siècle,
  
  en tirait un parti superbe, comme nous pouvons le voir dans quelques-uns de ses
  
  tableaux recueillis au musée Carnavalet, notamment dans celui qui représente
  
  une joute de mariniers à l’occasion d’une fête publique, devant la pompe et les
  
  maisons du pont chargées de spectateurs à toutes leurs fenêtres, à tous les
  
  balcons, à tous les appentis suspendus au-dessus de la Seine.
  En 1769, on décida la suppression des maisons construites sur le pont Notre-Dame;
  
  {301}
  
  on ne les démolit cependant qu’en 1786, en même temps que celles du
  
  pont au Change et du pont Marie. Sous la Révolution, le pont Notre-Dame ne
  
  pouvait garder son nom, il porta quelque temps le nom de la Raison, puisqu’il
  
  menait au temple de cette divinité nouvelle.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE PONT ROUGE ENTRE LES TUILERIES ET LE PRÉ AUX CLERCS. XVIIe SIÈCLE
  
  La pompe Notre-Dame disparut en 1861; vers la même époque, le pont lui-même
  
  fut comme raboté sur toutes ses faces et banalisé autant que faire se pouvait,
  
  pour le déguiser en pont moderne, sans caractère et sans lignes. Sa pente
  
  était abaissée, les irrégularités supprimées, les becs triangulaires rapetissés et
  
  arrondis... Les aquafortistes peuvent rentrer leurs crayons et leurs pointes. Qui
  
  donc aurait maintenant l’idée de le dessiner, ce vieux pont Notre-Dame?
  Un pont dédié à saint Michel à cause de la chapelle Saint-Michel du Palais,
  
  proche voisine, exista au XIIIe siècle. Il était en bois et s’appelait aussi le Pont-Neuf.
  
  C’est tout ce que l’on en sait. La date de sa destruction est aussi peu connue
  
  que celle de sa construction. Dulaure présume qu’il fut emporté par la débâcle
  
  de 1326.
  En 1378, Charles V décida la reconstruction de ce pont. «Notre roi Charles
  
  fut sage artiste et se démontra vrai architecteur, deviseur certain et prudent
  
  ordonneur, lorsque les belles fondations fit faire en maintes places notables
  
  édifices, beaux et nobles, tant d’églises comme de châteaux, et autres bâtiments,
  
  {302}
  
  à Paris et ailleurs», dit Christine de Pisan dans le livre des bonnes mœurs
  
  de Charles V.
  Le pont fut ordonné après enquête et conseil tenu au Parlement par les
  
  commissaires royaux, le prévôt de Paris, les conseillers au Parlement, le doyen,
  
  le chantre, le pénitencier et quatre chanoines de Notre-Dame, plus cinq bourgeois
  
  notables. Les travaux commencèrent aussitôt; le prévôt Aubryot, qui avait grand
  
  besoin de maçons et de manœuvres pour les considérables travaux alors entrepris
  
  dans Paris, faisait des rafles de vagabonds et de voleurs et les envoyait à
  
  ses bâtisses. L’abbaye de Saint-Germain des Prés éleva des protestations comme
  
  elle ne manquait pas de le faire chaque fois que l’on touchait à la rivière pour
  
  une cause quelconque, que l’on bâtissait quelque chose dessus ou que l’on
  
  établissait un bac. Elle se prétendait, en vertu d’une donation de Childebert,
  
  propriétaire de la rivière depuis le Petit-Pont jusqu’à Sèvres, eaux, fonds et
  
  rives, sur une largeur de dix-huit pieds! On négligea ces réclamations et le pont
  
  fut achevé en 1387.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE PONT AU DOUBLE
  
  Vingt ans après son achèvement, le pont Saint-Michel fut emporté par la
  
  débâcle de 1408. Reconstruit aussitôt en pierre, il parut solide et tint bon un siècle
  
  et demi. Mais le 10 décembre 1547, ce pont de pierre, battu par une crue de la
  
  Seine, «se rompit par le milieu» et s’abattit presque tout entier avec ses maisons,
  
  dans la rivière du côté du Petit-Châtelet. Comme le malheur arriva au milieu de
  
  la nuit, il y eut cette fois sans doute nombre d’habitants périllés.
  Reconstruit en bois, il alla jusqu’en l’année 1616 dont l’hiver fut particulièrement
  
  rigoureux; le 30 janvier, vinrent le dégel et la débâcle: les eaux et les
  
  glaçons arrivant à l’assaut avec violence emportaient pièce à pièce les charpentes
  
  {303}
  
  du pont du côté d’amont et les maisons qui se trouvaient dessus. Le même jour,
  
  le pont au Change perdait aussi quelques maisons de la même façon. Des meubles
  
  de ces maisons écroulées dans la rivière furent portés par les eaux jusque du côté
  
  de Saint-Denis; les riverains qui les avaient recueillis les voulant garder en vertu
  
  du droit d’épave, il fallut un arrêt du Parlement pour les leur faire restituer.
  Il restait une partie des charpentes du pont Saint-Michel et sur ces poutres
  
  ébranlées, la ligne de maisons du côté d’aval isolées au milieu de la Seine; tout
  
  cela devait fatalement être emporté par le premier gonflement de la rivière. Au
  
  mois de juillet eut lieu ce second écroulement.
  De nouveau, le pont Saint-Michel fut reconstruit, avec un soin tout particulier
  
  cette fois, par une compagnie qui en avait obtenu la concession. Sur les quatre
  
  arches de pierre ornées à la pile du milieu d’un saint Michel à cheval, et de
  
  statues dans des niches aux autres piles, on éleva trente-deux maisons d’architecture
  
  symétrique. La compagnie devait percevoir les revenus de ces maisons pendant
  
  soixante années après lesquelles la propriété en reviendrait au roi, mais en
  
  1672, moyennant une somme de 200,000 livres et une redevance annuelle, le roi
  
  abandonna la propriété de ces maisons.
  Lorsqu’un édit de Louis XVI décida en 1786 la suppression des maisons des
  
  ponts de Paris, le pont Saint-Michel fut épargné. Ce dernier des ponts à maisons
  
  vit encore les premières années du XIXe siècle. Un décret de Napoléon daté du
  
  camp de Tilsitt, le 7 juillet 1807, condamna définitivement ces maisons qui tombèrent
  
  sous la pioche en 1809.
  Chronologiquement, il nous faudrait parler maintenant du vrai et magnifique
  
  Pont-Neuf construit à la fin du XVIe siècle, et qui donna sa physionomie définitive
  
  à la Cité, mais en raison de son importance dans l’histoire de Paris, et de son rôle
  
  dans les événements politiques comme dans la vie parisienne aux deux derniers
  
  siècles, il nous faudra lui consacrer une notice à part.
  Il nous reste à parler des ponts du XVIIe siècle construits en amont des vieux
  
  ponts des âges précédents.
  L’Hôtel-Dieu qui, de l’île de la Cité, s’était étendu sur la rive gauche de la
  
  Seine, communiquait avec ses bâtiments méridionaux par deux ponts, l’un le
  
  pont Saint-Charles construit en 1606, complètement affecté au service de l’hôpital,
  
  et l’autre, le pont au Double, construit en 1634, sur le côté duquel un passage
  
  avait été réservé aux piétons, moyennant le paiement d’un double tournois, c’est-à-dire
  
  de deux deniers, et plus tard d’un liard.
  Pour gagner le pont au Double, il fallait passer au pied de la tour sud de
  
  Notre-Dame, suivre un passage étroit sous les bâtiments de l’archevêché et s’engager
  
  sous une petite voûte donnant sur l’espèce de balcon réservé le long du pont
  
  entièrement occupé pour le reste par la salle Saint-Cosme.
  Le pont Saint-Charles a disparu complètement, démoli en même temps que
  
  l’Hôtel-Dieu. La salle Saint-Cosme ayant été supprimée en 1835, le pont au Double
  
  fut entièrement livré au public. Depuis, lors des grands changements, on abattit
  
  {304}
  
  à son tour le pont au Double et on le reporta plus en aval, à peu près entre son
  
  ancien emplacement et celui du pont Saint-Charles.
  La Cité fut rattachée par le pont Rouge à partir de 1634 à l’île Saint-Louis,
  
  laquelle, à la création du quartier nouveau, avait été dotée de deux communications,
  
  le pont Marie vers la rive droite et le pont de la Tournelle à la rive gauche.
  
  Il ne faut pas confondre le pont Rouge de la Cité et le pont Rouge des Tuileries.
  
  Celui-ci construit en 1632 à la place du bac établi de longue date entre le Pré aux
  
  Clercs et les Tuileries, et dont la rue du Bac rappelle encore le souvenir, s’appela
  
  aussi pont Barbier, du nom de son constructeur. C’était une longue passerelle de
  
  bois peinte en rouge composée de dix arches, et au milieu de laquelle s’élevait une
  
  autre Samaritaine, une haute construction en pans de bois posée sur d’énormes
  
  poutres, entre lesquelles tournaient de grandes roues.
  Emporté par les eaux en 1684, il fut remplacé par un beau pont de pierre
  
  nommé pont Royal en l’honneur de Louis XIV.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  
  PONT AU DOUBLE.—ENTRÉE DU PASSAGE POUR LES PIÉTONS
   
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  BATEAUX DE FOINS ENFLAMMÉS INCENDIANT LE PETIT PONT, 1718
  
   
  {305}
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  ILE NOTRE-DAME (SAINT-LOUIS). COMMENCEMENT DU XVIIe SIÈCLE
  
  CHAPITRE XIV
  
  
  LES ILES SAINT-LOUIS ET LOUVIERS
  Le chien d’Aubry de Montdidier.—Herbages et cabarets de l’île Notre-Dame.—La tour Loriaux et son
  
  fossé.—L’île Tranchée et l’île aux Vaches.—L’entreprise Marie.—Déboires et procès.—Le quartier de
  
  l’Ile.—Le pont de la Tournelle.—La tour des Galériens.—Le pont Marie.—Ecroulement de deux
  
  arches.—L’accident du pont Rouge.—Le quai des Balcons.—Les hôtels Bretonvilliers, Lambert,
  
  Pimodan, etc.—Les chantiers de bois de l’île
  
  Louviers.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LA PROCESSION SUR LE PONT ROUGE
  
  Appelée île Notre-Dame avant de prendre
  
  le nom de son église paroissiale
  
  Saint-Louis, l’île Saint-Louis,
  
  comme plus ancien
  
  souvenir du temps où elle
  
  n’était que pré ou saulaie,
  
  herbage tranquille avec un
  
  cabaret peut-être sous les
  
  arbres, a la vieille légende du
  
  chien de Montargis, fameuse
  
  au moyen âge, et que rappelait
  
  une sculpture au manteau
  
  de la cheminée du grand château
  
  de Montargis.
  On connaît l’aventure: Un
  
  {306}
  
  nommé Aubry de Montdidier, ayant été assassiné et enterré dans une forêt près
  
  de Paris, son chien, après avoir passé plusieurs jours sur sa fosse, s’en fut
  
  trouver à Paris un ami de son maître et l’importuna tellement par ses hurlements
  
  et ses façons extraordinaires que celui-ci finit par comprendre qu’un malheur
  
  devait être arrivé à son ami.
  Il suivit le chien qui l’entraîna jusqu’à la fosse où le malheureux Aubry gisait.
  
  Une sépulture chrétienne fut donnée au cadavre, le crime fut mis sur le compte
  
  de voleurs quelconques, et bientôt oublié.
  Mais le fidèle animal n’oubliait pas. L’ami de son ancien maître l’avait gardé
  
  chez lui; un jour, il vit ce chien se jeter sur un homme avec fureur. On lui fit
  
  lâcher prise difficilement, on le battit. Plusieurs fois, le fait se renouvela; avec le
  
  même hérissement de fureur, le chien sautait à la gorge de l’homme, un chevalier
  
  nommé Macaire, chaque fois qu’il le rencontrait ou le découvrait dans un groupe.
  
  Comme Macaire était connu pour avoir été l’ennemi d’Aubry, des soupçons
  
  naquirent bientôt de l’acharnement du chien. Une accusation directe fut portée,
  
  finalement fut décidé le recours au jugement de Dieu. Le combat ayant été
  
  ordonné entre l’homme et le chien, les prés de l’île Notre-Dame servirent de champ
  
  clos. On sait que la bataille se termina par la victoire du chien, Macaire était
  
  vraiment l’assassin, il l’avoua avant de mourir.
  Jusqu’au commencement du XVIIe siècle, l’île Notre-Dame, chaloupe accrochée
  
  à l’arrière de la nef parisienne, conserva son aspect champêtre des vieux temps.
  
  Elle appartenait au chapitre de Notre-Dame qui la louait à des particuliers pour
  
  y faire paître des bestiaux, et à des blanchisseurs qui y mettaient sécher leur
  
  linge. Elle fut à une certaine époque coupée en deux par un mur et un fossé qui
  
  reliaient les deux parties de l’enceinte, entre la Tournelle de la rive gauche et la
  
  tour Barbeau de la rive droite. La partie comprise dans l’enceinte s’appela île
  
  Tranchée et l’autre île aux Vaches. Un pont de bois, vers cette époque, rattacha
  
  l’île Notre-Dame au port Saint-Bernard, à peu près sur l’emplacement du pont de
  
  la Tournelle actuelle; il était défendu par une tourelle carrée. C’est à peu près
  
  tout ce qu’on en sait. Emporté par les eaux à une époque inconnue, il ne fut pas
  
  remplacé.
  Sous Charles V, la défense de l’île Notre-Dame était complétée par une tour
  
  appelée la tour Loriaux. Des cabarets s’élevèrent dans l’île où, le dimanche, les
  
  Parisiens venaient s’esbaudir et jouer aux boules sous les peupliers et les
  
  ormeaux.
  Au XVIe siècle, ce mur et la tour Loriaux ruinés ont dû disparaître, on n’en
  
  voit plus trace dans les plans de l’époque. Le fossé paraît s’être élargi en un petit
  
  bras de Seine; sur l’île Notre-Dame ainsi que sur l’île Louviers qui la suit, on
  
  n’aperçoit qu’une ou deux maisons parmi les arbres. Une vue du XVIe siècle nous
  
  la fait voir plus habitée, les maisons sont plus nombreuses, il y a des jardins,
  
  des sentiers, et un moulin qui semble posé sur des débris de fortifications. Ceci
  
  c’est l’île Notre-Dame du temps d’Henri IV, le règne suivant va la transformer
  
  complètement.
  {307}
  
  Le projet de transformation se rattachait aux grands travaux entrepris par le
  
  Béarnais dans sa capitale et que sa mort entrava ou réduisit quelque peu. L’île
  
  appartenant au chapitre de Notre-Dame, il fallut la lui acheter, ce qui n’alla pas
  
  sans nombreuses difficultés, les chanoines ne consentant que de fort mauvaise
  
  grâce à se laisser enlever ce vieux fief de la cathédrale, pour des constructions
  
  qui devaient fort désagréablement boucher la vue aux maisons canoniales.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  ANCIENNE NICHE RUE LE REGRATTIER. 1896
  
  Le sieur Christophe Marie, gros financier et entrepreneur,
  
  fut chargé de l’entreprise générale des
  
  constructions des îles Notre-Dame et des ponts devant
  
  les relier aux rives, par un acte du 16 mai 1614
  
  lui accordant la concession des terrains à condition
  
  de réunir les deux îles en comblant la coupure, de
  
  ceindre le tout de quais en pierres de taille dans
  
  l’espace de dix ans, d’ouvrir des rues de quatre
  
  toises sur lesquelles toutes les maisons bâties lui
  
  paieraient pendant soixante années des droits de
  
  censive, lods et ventes. Christophe Marie avait
  
  pour associés les sieurs Poulletier, commissaire des
  
  guerres, secrétaire de la chambre du roi, et le Regrattier,
  
  autre financier.
  Le pont aboutissant à la rive droite, le pont
  
  Marie, qui d’après les projets primitifs aurait dû
  
  être fait en bois et pour lequel des bois avaient
  
  même été achetés, fut commencé en pierres dès
  
  1614; le jeune roi Louis XIII et sa mère en posèrent
  
  la première pierre en grande cérémonie le 11 août.
  Des maisons se construisaient déjà. Le chapitre
  
  de Notre-Dame continuait cependant à élever des
  
  difficultés malgré le règlement des indemnités et
  
  divers arrangements qui maintenaient le quartier nouveau dans la justice du
  
  chapitre et décidaient qu’après les soixante années de jouissance accordées au
  
  sieur Marie ou ses héritiers, les droits de censive et autres reviendraient aux
  
  chanoines.
  En plus de ces indemnités, on mit à la charge du sieur Marie la construction
  
  d’un mur en pierres de taille à la motte aux Papelards, le terrain Notre-Dame,
  
  restée à l’état de butte à berges libres à la pointe de l’île après l’archevêché, sur
  
  laquelle on ne voyait que des fourches patibulaires à deux piliers, avec un arbre
  
  ou deux et quelques buissons.
  La société Marie ayant épuisé sa caisse céda son affaire, en 1623, à un autre
  
  entrepreneur, Jean de Lagrange, secrétaire du roi, qui rendit pour un peu de
  
  temps toute leur activité aux chantiers; celui-ci, en s’engageant à continuer les
  
  travaux, dut ajouter un pont de pierre pour joindre l’île à la rive gauche vers la
  
  Tournelle, dans l’alignement du pont de la rive droite, et un pont de bois
  
  {308}
  
  aboutissant de l’île au port Saint-Landry dans la Cité. En échange de ce supplément
  
  de charges il obtenait le droit d’établir des bateaux pour lavandières, douze étaux
  
  de bouchers et de construire deux rangées de maisons sur chacun de ces ponts de
  
  pierres. Huissiers et procureurs entrèrent alors en scène, les anciens adjudicataires
  
  voulaient reprendre leur affaire au sieur Lagrange et des procès s’étaient
  
  engagés en outre entre les acquéreurs des terrains et l’entreprise.
  Enfin les anciens entrepreneurs purent évincer Lagrange en 1627 et rentrer
  
  avec de nouveaux fonds dans la place. Ces travaux prirent encore une vingtaine
  
  d’années et ne furent achevés par Marie et le syndicat des propriétaires de l’île
  
  qu’en 1647, après bien des traverses, en dépit de nombreux procès, et en passant
  
  sur le corps de véritables levées de procureurs.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE PONT DE LA TOURNELLE
  
  Dès 1642, Corneille dans le Menteur avait célébré hyperboliquement les beautés
  
  du quartier nouveau.
  
  
  Paris semble à mes yeux un pays de romans,
  J’y croyais ce matin voir une île enchantée,
  Je l’ai laissée déserte et la trouve habitée.
  Quelque Amphion nouveau, sans l’aide des maçons
  En superbes palais a changé ces buissons...
  
  
  En 1642, les maçons étaient en train d’achever les quais maintes fois interrompus,
  
  le pont Marie était terminé et habité. Une ligne de maisons hautes et
  
  régulières le rattachait aux lignes architecturales des hôtels construits sur les
  
  quais.
  Le pont de la Tournelle construit au début de l’entreprise Marie était en bois.
  
  Une débâcle des glaces l’avait emporté en 1637; il avait été rebâti en bois, en
  
  dérogation aux engagements de l’entreprise, par suite du manque de fonds. Sa
  
  solidité problématique donnait aux riverains des inquiétudes très fondées, car
  
  une douzaine d’années après sa reconstruction, il fut encore emporté par la Seine,
  
  {309}
  
  en partie du moins, mais cette fois la reconstruction définitive en pierre fut
  
  décidée.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LA CHUTE DU PONT MARIE EN 1658
  
  Ce nouveau pont de la Tournelle eut six arches de pierre, fortement arquées
  
  en dos d’âne; il faisait bel effet de n’importe quel côté, soit qu’on le regardât du
  
  quai Saint-Bernard découpant ses arches sur l’admirable pointe de la cité couronnée
  
  par l’abside de Notre-Dame, merveilleuse dans la splendeur des soleils couchants,
  
  soit qu’au contraire on portât les yeux en amont, vers le quai Saint-Bernard
  
  et la pointe des remparts de la vieille Tournelle. De ce côté d’innombrables
  
  bateaux chargés de vins ou de bois, d’immenses et flottantes meules de foin bordaient
  
  la rive sur plusieurs rangs serrés, ou se déchargeaient sur la berge au
  
  milieu d’un grand va-et-vient de fardiers, de haquets et de portefaix. Une de ces
  
  estampes du XVIIe siècle que les marchands de gravures agrémentaient de quatrains
  
  explicatifs, consacre au pont Saint-Bernard ces quatre vers, dont le troisième
  
  au moins est d’une belle audace.
  
  
  Lorsque d’un rude hyver nous ressentons l’outrage
  Et qu’au foyer le feu n’a de quoy se nourrir,
  Icy l’on voit venir les forêts à la nage,
  Et le port Saint-Bernard nous peut seul secourir.
  
  
  Au-dessus de tous ces tonneaux et de tout ce bois à brûler, se dressait la vieille
  
  {310}
  
  Tournelle Saint-Bernard, une grosse tour trempant dans l’eau, défendant l’angle
  
  de l’enceinte depuis Philippe-Auguste et reconstruite sous Henri II. Pourvue
  
  autrefois de tourelles sur ses angles, elle était déjà dépouillée de ces ornements
  
  au temps de Louis XIV. En arrière, après une tour ronde, s’ouvrait la porte de
  
  la Tournelle ou Saint-Bernard, remplacée en 1674 par une porte triomphale dans
  
  le genre des portes Saint-Denis et Saint-Martin. Cette porte triomphale était à deux
  
  arcades surmontées sur les deux faces d’un immense bas-relief tenant toute la
  
  largeur, où le Roi Soleil vêtu à l’antique, du côté de la ville recevait les hommages
  
  de toutes les divinités des champs, des forêts et des ondes, et du côté de la campagne
  
  voguait sur un grand navire au milieu des naïades et des tritons.
  La grosse tour carrée s’appelait aussi la tour des Galériens; elle servait de
  
  dépôt aux malheureux condamnés aux galères qui entassés pêle-mêle dans toutes
  
  ses chambres, dans tous ses recoins, dans les caves ou sous les combles, y attendaient
  
  le départ des chaînes pour Marseille. Saint Vincent de Paul, ému par tant
  
  de misères, alla plus d’une fois leur porter des consolations et essayer d’obtenir
  
  quelque adoucissement à leur triste sort.
  Tous ces galériens n’étaient point forcément des criminels; combien de victimes
  
  du fisc et, sous Louis XIV, combien de protestants se virent accoupler ici
  
  aux pires malfaiteurs. Alors, comme on voulait avoir une marine importante en
  
  Méditerranée, on recommandait la sévérité aux tribunaux afin de pourvoir de
  
  rameurs en suffisante quantité les galères du roi. Les criminels de tout ordre,
  
  assassins ou simples voleurs, et avec eux contrebandiers, huguenots, faux sauniers
  
  étaient envoyés à la chaîne, et quand ils étaient arrivés après d’atroces souffrances
  
  aux ports de la Méditerranée, on les retenait sur les bancs des galères aussi longtemps
  
  qu’il en était besoin, souvent tant qu’ils gardaient la force de manier la
  
  rame sous le fouet des argousins.
  La tour des Galériens fut démolie en 1787, en même temps que la porte Saint-Bernard.
  Quant au pont de la Tournelle, contrairement au pont Marie, son pendant de
  
  l’autre côté de l’île, il ne porta jamais de maisons. Vers 1850, la chaussée en dos
  
  d’âne fut aplanie et le pont élargi au moyen d’arcs en fonte appliqués de pile
  
  en pile.
  Le pont de l’autre rive de l’île, en sa prime jeunesse, eut peu de chance. En
  
  1658, une grosse crue de la Seine fit quelques dégâts sur les rives et causa
  
  le naufrage d’un certain nombre de bateaux chargés de marchandises. Les eaux
  
  rapides et limoneuses charriant des arbres et des épaves battaient les ponts avec
  
  violence et menaçaient d’emporter les maisons bâties sur les berges ou les moulins
  
  du fleuve. Tout à coup dans la nuit du 28 février au 1er mars, deux arches du pont
  
  Marie du côté de l’île cédèrent entraînant avec elles vingt-deux des cinquante
  
  maisons.
  Une soixantaine de personnes périrent dans la catastrophe. Dans les maisons
  
  écroulées se trouvaient deux études de notaires, englouties avec toutes leurs
  
  archives, ce qui malgré toutes les recherches faites, amena de graves embarras
  
  {311}
  
  pour bien des familles. Dès que le lieutenant civil et les magistrats prévenus du
  
  sinistre purent accourir, ils prirent toutes les mesures nécessaires en pareil cas,
  
  ils firent évacuer les maisons restées debout, et placèrent des postes de soldats
  
  aux extrémités du pont pour empêcher les voleurs de chercher aubaine sous prétexte
  
  de sauvetage. Le fleuve montant toujours, on fit évacuer de même des maisons
  
  du quai menacées aussi, et déloger les habitants du pont au Change et du
  
  Petit-Pont.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LA TOUR DES GALÉRIENS SUR LE QUAI SAINT-BERNARD
  
  Les eaux s’écoulèrent heureusement, les ponts restèrent et les Parisiens logés
  
  sur la rivière purent se remettre de leur chaude alarme.
  Ce fut l’occasion d’une vérification générale des ponts et d’une réfection des
  
  parties ébranlées. Le pont Marie resta près de deux ans à l’état de ruine béante,
  
  puis pendant que l’on discutait sur sa reconstruction on jeta, en attendant la décision,
  
  une passerelle de bois sur la brèche et l’on établit un péage pour subvenir
  
  aux dépenses de la restauration future. Ce pont de bois provisoire dura dix ans,
  
  après lesquels la pile et les deux arches tombées furent rétablies en pierres.
  Les vingt-deux maisons écroulées avec les arches ne furent pas rebâties, de
  
  sorte que le pont demeura pour un siècle en deux tronçons irréguliers, une partie
  
  chargée de ses étroites et hautes maisons à quatre étages et le reste découvert et
  
  libre. En 1788, les vingt-huit ou trente maisons subsistantes furent jetées bas en
  
  {312}
  
  même temps que celles du pont au Change, et le pont resta comme nous le voyons
  
  aujourd’hui, le plus beau pont de Paris après le Pont-Neuf.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE CLOCHER
  
  DE L’ÉGLISE SAINT-LOUIS EN L’ILE
  
  Pour les communications de l’île Notre-Dame avec la Cité, l’entreprise Marie
  
  jeta sur la rivière un troisième pont praticable
  
  aux piétons seulement; celui-ci était en bois, il
  
  eut une forme bizarre, imposée par les réclamations
  
  du chapitre: il prenait à la pointe du nouveau
  
  quartier de l’île Notre-Dame, poussait droit
  
  à la rive de la Cité, puis quelques toises avant
  
  d’aborder sous les maisons du cloître, il évitait
  
  cette rive et par une courbe s’en allait toucher au
  
  petit port Saint-Landry.
  Le pont Rouge achevé en 1634 fut inauguré
  
  par un accident. Il y avait cette année grandes
  
  processions jubilaires à Paris, il arriva que trois
  
  paroisses se rencontrèrent sur ce pont de bois où
  
  la presse et la bousculade furent telles qu’une
  
  balustrade céda sur un point. Quelques personnes
  
  tombèrent dans la Seine, on crut que le pont
  
  s’écroulait et une panique s’ensuivit dans laquelle
  
  le nombre des victimes fut grand; on compta une
  
  vingtaine de morts, écrasés ou précipités dans le
  
  fleuve, et plus de quarante blessés.
  Endommagé souvent par les eaux ou les glaces,
  
  ce pont fut refait en 1709, et remplacé au commencement
  
  de notre siècle par le pont de la Cité,
  
  en fer, remplacé lui-même en 1842 par une passerelle
  
  de fils de fer, décorée d’entrées gothiques
  
  à chaque extrémité. Il y a là aujourd’hui le pont
  
  Saint-Louis continué vers la rive droite par le
  
  pont Louis-Philippe.
  Une lettre de la Reynie, lieutenant de police, à
  
  Colbert, publiée par M. P. Clément dans son livre
  
  sur la police sous Louis XIV, donne des détails
  
  curieux sur les dangers qui revenaient chaque
  
  année pour ces ponts chargés de maisons et habités
  
  chacun par des centaines de Parisiens, non du
  
  menu peuple, mais bien pour la plupart riches commerçants, changeurs, orfèvres,
  
  marchands de tableaux, libraires, parmi lesquels on pourrait citer des noms
  
  célèbres, comme le libraire-graveur Geoffroy Tory, qui demeurait vers 1540 sur
  
  le Petit-Pont à l’enseigne du Pot Cassé, ou Gersaint, le marchand de tableaux,
  
  qui avait boutique très achalandée, sur le pont Notre-Dame avec, en guise d’enseigne,
  
  un superbe tableau peint par son ami Watteau.
  {313}
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  HÔTEL CHENIZEAU, RUE SAINT-LOUIS-EN-L’ILE
  
  «Bien que le dégel ait été extrêmement doux, écrit la Reynie le 16 janvier 1777,
  
  la rivière ayant grossi elle a fait beaucoup de désordre cette nuit à Paris, par les
  
  glaces qu’elle a entraînées. Presque tous les bateaux qui se sont trouvés dans les
  
  ports ont été fracassés. Le pont Rouge—(ou pont Barbier, entre les Tuileries et la
  
  rue du Bac)—a été emporté ce matin à six heures par la seule glace qui était entre
  
  ce pont et le pont Neuf. Il y a encore présentement un grand sujet à craindre
  
  pour les autres ponts et surtout pour les pont de la Tournelle et Petit-Pont, pour
  
  le pont Marie et pour le pont au Change, parce qu’il s’y est arrêté des montagnes
  
  de glaces que ces ponts auront peine à soutenir longtemps, et ils seront infailliblement
  
  emportés s’il survient un surcroît d’eau capable de pousser avec quelque
  
  impétuosité les glaces qui sont entassées à la tête et au milieu de la rivière d’une
  
  manière tellement extraordinaire que le peuple y accourt de tous côtés pour voir ces
  
  amas de glace dont l’épaisseur et la quantité ont quelque chose de prodigieux.
  
  C’est sur les deux heures après minuit que le plus grand désordre est arrivé, et
  
  le bruit a été si grand que tous ceux qui logent sur les ponts et sur les bords de
  
  la rivière ont été sur pied et en crainte tout le reste de la nuit. On a appréhendé
  
  pour la Tournelle où sont les galériens, et il est vrai que la glace qui s’y est
  
  {314}
  
  élevée jusqu’au premier étage, par l’effort de celle qui est au-dessous, pouvait
  
  donner quelque sorte d’appréhension... Les officiers font ce qu’ils peuvent pour
  
  le secours de tous ceux qui en ont besoin...»
  Lorsque s’ouvrit la deuxième moitié du XVIIe siècle, le quartier de l’île, dont
  
  les quais seuls avaient déjà englouti des sommes considérables, était à peu près
  
  achevé, l’île entière était bordée de fastueux hôtels et de magnifiques maisons
  
  habitées surtout par la noblesse de robe, par la riche magistrature. Nous pouvons
  
  encore aujourd’hui juger de ce que ces habitations purent être en leur beau
  
  temps, car elles existent encore presque toutes. Sur les quais d’Anjou, de Bourbon
  
  et de Béthune, les portes cochères magistrales, les nobles balcons à mascarons,
  
  à splendides ferronneries se succèdent, c’est l’hôtel Lauzun-Pimodan,
  
  l’hôtel de Richelieu, habité en sa jeunesse par le maréchal, l’hôtel Denis Hesselin,
  
  prévôt des marchands, etc...
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  BALCON DE L’HÔTEL PIMODAN
  
  La pointe orientale de l’île avait pour ornement les deux plus célèbres de ces
  
  hôtels, l’hôtel Lambert et l’hôtel de Bretonvilliers. Celui-ci, construit en 1660 par
  
  le financier le Ragois de Bretonvilliers sur les plans de du Cerceau, formait une
  
  immense demeure en plusieurs corps de bâtiments réunis par une arcade jetée
  
  par-dessus la rue de Bretonvilliers. L’hôtel Bretonvilliers a disparu, morcelé,
  
  puis démoli, il n’en est resté que des débris et le pavillon de l’Arcade.
  Le fisc toujours détesté, et si justement alors avec le système des fermes,
  
  logeait ici à la fin du siècle dernier, l’hôtel de Bretonvilliers renfermait les bureaux
  
  de la ferme générale: «On ne saurait, dit Mercier, passer devant cet hôtel sans
  
  un petit frissonnement, car c’est là que les fermiers généraux ont placé leur
  
  antre. Là ils étudient l’art de donner au pressoir du sang du peuple, une force
  
  plus comprimante...»
  {315}
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  HÔTEL LAMBERT
  
  Son voisin l’hôtel Lambert continue à ouvrir magnifiquement la perspective
  
  des belles constructions du quai d’Anjou. Son constructeur fut M. Lambert de
  
  Thorigny, président de la Chambre des requêtes du Parlement. L’architecte Levain,
  
  les peintres Lebrun et Lesueur s’étaient chargés d’en faire un véritable palais où
  
  l’on admirait fort l’escalier monumental occupant le pavillon à fronton au fond
  
  de la cour, les grands appartements décorés de superbes toiles, de plafonds, de
  
  sculptures et de magnifiques menuiseries. On trouvait là le cabinet des Muses et
  
  {316}
  
  le salon de l’Amour, dont les peintures sont maintenant au Louvre, et la grande
  
  galerie dont le plafond de Lebrun est consacré aux travaux d’Hercule, à ses luttes
  
  et à son mariage avec Hébé.
  L’hôtel Lambert eut pour possesseurs la marquise du Châtelet dont le nom
  
  rappelle Voltaire, le fermier général Dupin, aïeul de George Sand. Le fils de ce
  
  fermier général, élève de Jean-Jacques, ayant perdu au jeu sept cent mille livres,
  
  dut vendre l’hôtel à un autre fermier général M. de la Haye. Après la Révolution,
  
  on vit dans l’hôtel M. de Montalivet, puis un
  
  pensionnat, puis un fabricant de lits militaires...
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  
  
    LES DUELLISTES DE L’ILE LOUVIERS
  
    
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LES DUELLISTES DE L’ILE LOUVIERS
  
  
  Ce fut le temps des épreuves, l’hôtel y perdit bien des choses
  
  et fut même menacé de disparaître; enfin, en 1840, la princesse Czartoriska,
  
  le sauva de la démolition et le restaura pour s’y installer.
  L’hôtel de Lauzun ou de Pimodan que son magnifique balcon désigne, quai
  
  d’Anjou, 17, est l’un des hôtels célèbres de l’île, c’est pour le financier Gruyn que
  
  le logis étala d’abord les somptuosités de ses appartements. Le brillant duc de
  
  Lauzun, l’époux de Mlle de Montpensier, lui succéda. Après différents possesseurs,
  
  le marquis de Pimodan en 1779 lui donna le second nom sous lequel il est connu.
  
  En 1841, acheté par un célèbre collectionneur, le baron Jérôme Pichon, l’hôtel de
  
  Pimodan prit tout à coup un éclat littéraire auquel il ne s’attendait pas. Roger de
  
  Beauvoir, Théophile Gautier et d’autres littérateurs de la pléiade romantique
  
  devinrent les locataires du baron Pichon.
  {317}
  
  Quelques grandes portes admirables, quelques merveilleux balcons signalent
  
  encore bien des hôtels remarquables sur ces quais dits des Balcons, ou dans la
  
  rue Saint-Louis-en-l’Ile. Par exemple l’hôtel de Poisson de Marigny, frère de
  
  Mme de Pompadour, 5, quai d’Anjou, l’hôtel Le Charron, quai de Bourbon, no 3,
  
  l’hôtel de Jassaud, même quai, no 19, l’hôtel Hesselin, 24, quai de Béthune, l’hôtel
  
  Chenizeau, rue Saint-Louis-en-l’Ile, 51, dont le balcon, supporté par des dragons
  
  fantastiquement enroulés, montre une magnifique ferronnerie, etc...
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  L’ESTACADE DE L’ILE SAINT-LOUIS
  
  Au coin de la rue Le Regrattier et du quai Bourbon, une ancienne inscription:
  
  «rüe de la femme sans teste», au-dessous d’une niche d’angle contenant encore
  
  la moitié d’une vierge brisée, rappelle un ancien cabaret du XVIIe siècle, dont
  
  l’enseigne représentait une femme privée de tête, tenant un verre à la main, avec
  
  cette irrespectueuse légende: Tout en est bon.
  Dès les commencements du nouveau quartier, une petite chapelle avait été
  
  érigée dans l’île, mais la population augmentant rapidement, il fallut agrandir
  
  cette chapelle qui devint paroisse sous le titre de Saint-Louis, et dont le nom
  
  passa vite à l’ancienne île Notre-Dame.
  En 1664, pour l’agrandir encore, on construisit le chœur de l’église actuelle,
  
  puis une quarantaine d’années après, on démolit le reste pour élever la nef.
  {318}
  
  La flèche assez singulière est une pyramide percée de grands jours ronds;
  
  l’horloge, suspendue sur le côté de la tour comme une enseigne et visible des
  
  deux côtés de la rue, contribue à donner à l’église et au quartier de l’île, cette
  
  petite ville enfermée dans la grande, sa physionomie particulière.
  L’île Saint-Louis, dès sa naissance, fut une petite cité à part, ville de haute
  
  magistrature d’abord, de riches financiers et de grosse bourgeoisie ensuite, d’un
  
  aspect noble et grave, tous les écrivains du siècle dernier l’ont constaté. Mercier
  
  la dépeint favorablement et fait l’éloge de sa tenue et de ses bonnes mœurs.
  
  Aujourd’hui encore, sur ces quais aux nobles demeures, dans ces rues d’un calme
  
  si parfait, on se croirait dans une sorte de Versailles insulaire, à cent lieues du
  
  Paris bruyant et agité.
  En arrière de l’île Saint-Louis, devant l’arsenal, existait une autre île connue
  
  jadis sous différents noms, île aux Javiaux, île aux Meules, île Bouteclou. Au
  
  XVe siècle, c’était l’île de Louviers parce qu’elle appartenait à Nicolas de Louviers
  
  qui fut prévôt des marchands en 1468. Elle était alors, comme sa voisine, toute
  
  champêtre, un îlot de verdures, une prairie encadrée d’arbres, saules et peupliers.
  En 1549, pendant les fêtes qui suivirent l’entrée solennelle de Henri II et de
  
  Catherine de Médicis, le bureau de la ville voulut donner à la royale épousée le
  
  spectacle d’un siège et d’un combat naval. Il fit donc élever dans les prairies de
  
  l’île de Louviers un petit fort et arranger un havre garni de diverses défenses.
  
  Un pont de bateaux jeté de l’île Notre-Dame à l’île de Louviers amena les troupes
  
  qui simulèrent toutes les opérations d’un siège. La fête militaire eut grand succès;
  
  la forteresse enlevée d’assaut, on passa à d’autres réjouissances, joutes, processions
  
  accompagnées, comme cela continuait à se voir de temps en temps, de
  
  quelques brûlements d’hérétiques.
  L’île Louviers devint sous les règnes suivants une annexe des ports de Paris.
  
  Ce fut surtout le dépôt des bois à brûler, le port d’arrivage des longs trains de
  
  bois qui descendaient de la haute Seine, ils étaient dépecés là ou dans les fossés
  
  de l’Arsenal, le long des grands chantiers de bois flotté que le plan de Gomboust,
  
  en 1650, nous montre de la Seine aux fossés de la Bastille.
  C’était aussi pour les jeunes seigneurs, prompts à mettre flamberge au vent,
  
  un petit Pré aux Clercs; en ces temps bien des affaires d’honneur se réglèrent dans
  
  l’île, où les grands tas de bois offraient des emplacements discrets convenablement
  
  abrités des regards de messieurs les exempts.
  Au XVIIIe siècle, achetée par la ville 61.500 livres, l’île Louviers continua à être
  
  louée aux marchands de bois et à former une pittoresque pointe en avant des
  
  ports de Paris, tout près du port Saint-Paul, très animé, rempli, en outre du
  
  mouvement si important de la batellerie ordinaire, de celui des arrivées des
  
  coches d’eau de la basse Seine.
  Les hautes piles de bois, les édifices de bûches entassées disparurent de l’île
  
  Louviers en 1843, lorsque le petit bras de Seine qui la séparait de la rive fut
  
  comblé. Les maisons des rues Coligny et Schomberg s’élevèrent. L’île Louviers
  
  avait cessé d’exister.
  {319}
  L’extrémité de l’île Saint-Louis est restée pittoresque avec la grande estacade
  
  de bois supportant une passerelle, qui rattache la pointe où fut le grandissime
  
  hôtel de Bretonvilliers à l’ancienne île des marchands de bois, jadis dominée par
  
  les ombrages du mail, par les pavillons de l’Arsenal et par les bâtiments des
  
  Célestins. Tout a bien changé ici, disons-nous, heureux cependant de garder
  
  encore la pittoresque estacade.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  UNE PORTE, 15, QUAI BOURBON
  
   
  {320}
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE PONT-NEUF AU XVIIe SIÈCLE
  
  CHAPITRE XV
  
  
  LE PONT-NEUF
  Henri III pose la première pierre du pont des Pleurs.—La passerelle provisoire et sa colonie de voleurs.—Les
  
  îles de Bussy et de la Gourlaine soudées à la Cité.—Les mascarons de Germain Pilon et autres.—Le
  
  duel Fontaine et Villemot.—Le tribunal des voleurs.—Les tirelaines par plaisir.—Une partie de
  
  volerie.—Aventures, pérégrinations et naufrages du cheval de bronze.—La Samaritaine.—Échoppes
  
  et marchands.—Charlatans et bateleurs.—Mondor
  
  et Tabarin.—L’Orviétan.—Gilles le Niais, l’arracheur
  
  de dents Carmeline.—Brioché au château Gaillard.—Le
  
  cadavre de Concini.—Libelles et chansons.—La
  
  Fronde au Pont-Neuf.—Revues des troupes de la
  
  Fronde.—Les Mazarinades.—Rixes et bagarres.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  UN MASCARON DU PONT-NEUF
  
  Incontestablement, la fonction des ponts devrait
  
  être à la fois de fournir un passage
  
  sur les rivières et de servir à la décoration
  
  des villes. A certaines époques et dans
  
  certains pays on eut le sentiment de cette
  
  double fonction, de là ces ponts décoratifs
  
  qui existent encore, de plus en plus rares
  
  il est vrai. Aujourd’hui on ne paraît guère
  
  songer au parti pris décoratif, au superbe
  
  motif que les ponts peuvent offrir à l’art
  
  architectural. Un pont est une œuvre d’ingénieur,
  
  et voilà tout. Pourvu que l’on
  
  puisse passer dessus avec sécurité, il semble qu’on n’ait rien à exiger de plus.
  {321}
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LES CHARRETTES DES CONDAMNÉS SUR LE PONT AU CHANGE, 1793
  Imp. Draeger & Lesieur, Paris
  
  Le Pont-Neuf est le roi des ponts de Paris. Il est le seul pont vraiment monumental
  
  et décoratif que nous possédions aujourd’hui, le pont Marie ayant le
  
  second rang. Ce pont de la Renaissance a l’air de fermer le Paris du moyen
  
  âge enclos dans l’île et dans les quartiers à l’est. En dehors, c’est le XVIIe siècle
  
  qui commence, le Paris de Louis XIII et de Louis XIV qui gagne et s’étale
  
  dans les anciennes prairies dévorées par la gloutonne Lutèce, arpent après
  
  arpent.
  Le Pont-Neuf est toujours beau, mais combien il le fut davantage au siècle de
  
  sa jeunesse, quand il s’accompagnait à l’arrière-plan de tant de monuments
  
  disparus, et se raccordait en avant avec les restes de l’ancien Louvre et de l’hôtel
  
  de Bourbon, sur la rive droite, avec le vieux décor gothique du rempart et de la
  
  tour de Nesle, sur la rive gauche.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE MOULIN DE LA MONNAIE A LA POINTE DE LA CITÉ
  
  Les célèbres estampes de Callot et d’Israel Silvestre nous le montrent en cette
  
  première jeunesse, faisant deux fois le dos d’âne, des Augustins au terre-plein,
  
  et du terre-plein au quai de l’Ecole, sur la Seine grouillante de bateaux, de
  
  barques de passage, de bateaux de lavandières, de marchandises qu’on débarque,
  
  de chevaux à l’abreuvoir, avec la première Samaritaine en avant-corps pittoresque,
  
  et des berges accidentées et herbeuses, des débris de remparts qui
  
  s’éboulent, le vieux château Gaillard ou Brioché fait jouer ses marionnettes, l’hôtel
  
  de Nevers qui élève ses grands pavillons de briques et pierres à la place de l’hôtel
  
  {322}
  
  de Nesle, enfin la porte et la tour de Nesle qui gardent des cicatrices et des brèches
  
  des sièges de la Ligue.
  C’est l’âge pittoresque du Pont-Neuf. Plus tard, le grand paysage parisien, trop
  
  riche, trop fourni, trop plein, régularisera ses lignes, et peu à peu se dépouillera
  
  de sa surabondance architecturale.
  La pointe extrême de la Cité jusque vers la fin du XVIe siècle, c’était la maison
  
  des Etuves qui devait se trouver à peu près vers le milieu de la place Dauphine,
  
  en avant du grand escalier du palais actuel. On trouvait au delà de cette pointe
  
  deux îlots séparés par de minces rigoles, les deux îles qui portent différents
  
  noms, l’île aux Juifs ou du Passeur-aux-Vaches, la plus grande, du côté méridional,
  
  s’allongeant devant le couvent des Augustins, et l’île Buci, plus petite, au
  
  nord de l’autre. Il y a confusion dans les noms de ces îles. L’île aux Juifs, où
  
  furent brûlés Jacques Molay et le maître de Normandie, est probablement aussi
  
  l’île aux Treilles, qui produisait, sous le Palais même, quelques muids de vin.
  
  L’île Buci pourrait aussi bien être l’île Bureau, du nom de Hugues Bureau, fils
  
  ou petit-fils de Bureau le grand maître de l’artillerie de Charles VII, qui la louait
  
  pour y mettre ses chevaux au vert, ou l’île de la Gourdaine ou Jourdaine, bac ou
  
  engin de pêche, mais le doute est possible.
  Dans tous les cas, l’aspect champêtre persista jusqu’au XVIe siècle. Ces îles sont
  
  fréquentées par les pêcheurs, le passeur continue à y amener les vaches le matin
  
  et à les reprendre le soir. A côté de la petite île de la Gourdaine, se trouvait
  
  amarré un moulin sur pilotis comme il y en avait plusieurs dans la traversée
  
  de Paris, devant la Grève, devant Saint-Germain, non soudés complètement de
  
  façon à former un pont, ainsi qu’au pont aux Meuniers.
  Ce moulin de la pointe de la Cité devint le moulin de la Monnaie, ayant été
  
  acheté par le roi Henri II pour un nommé Aubin Olivier, menuisier d’Auvergne,
  
  esprit inventif qui avait trouvé un procédé de monnayage et inventé des engins
  
  pour lesquels le fleuve devait servir de moteur. Présenté au roi par le général des
  
  Monnaies de Marillac, Aubin put installer ses machines dans le moulin et fut
  
  même logé avec ses aides dans la maison des Etuves.
  L’importance prise au XVIe siècle par le bourg Saint-Germain, le quartier au
  
  delà de la porte de Nesle, qui faisait pendant au quartier nouveau développé
  
  autour du Louvre, vers les Tuileries naissantes, avait depuis longtemps fait
  
  désirer l’établissement d’une communication plus commode que le bac faisant la
  
  navette au-dessous du Louvre, ou les barques que l’on trouvait toujours là
  
  guettant les gens pressés de passer sur l’autre rive. A défaut de ces moyens de
  
  passage, le détour qu’il fallait faire par le pont au Change et le pont Saint-Michel
  
  rallongeait considérablement.
  Bien avant ces temps, sous Charles V, dit M. Charles Normand dans son
  
  Itinéraire-guide archéologique de Paris, on avait déjà projeté un pont à la
  
  pointe de la Cité, et même quelques travaux avaient été commencés vers 1379.
  Les projets longuement étudiés, retardés par des hésitations sur l’emplacement
  
  le plus commode et se raccordant avec les grandes voies passagères, aboutirent
  
  {323}
  
  et enfin l’exécution commença en 1578, à la fin d’avril, en profitant des basses
  
  eaux. On commença le travail par le petit bras de la Seine entre le couvent des
  
  Grands-Augustins et l’île du Palais. Les fondations de quatre piles furent jetées
  
  dans l’année.
  L’architecte du Pont-Neuf, celui qui, dit-on, donna les plans, fut Jean-Baptiste
  
  Androuet du Cerceau, fils de Jacques du Cerceau, fondateur de la dynastie, l’architecte
  
  graveur «des plus excellents bâtiments de France», qui professait la
  
  religion réformée et s’en fut mourir à Genève.
  Jean-Baptiste du Cerceau avait été l’un des Quarante-cinq de Henri III. Il fournit
  
  les plans du Pont-Neuf et présida aux premiers travaux.
  Le samedi 31 mai 1578, Henri III vint solennellement poser la première
  
  pierre, au-dessus des fondations de la première pile. C’était le jour même des
  
  funérailles de Quélus et de Maugiron, morts des blessures reçues dans le fameux
  
  combat du marché aux chevaux des Tournelles, et la figure du roi pendant la
  
  cérémonie parut à tous tellement empreinte de désolation, que le nouveau pont
  
  reçut ironiquement ce jour-là le nom de Pont-des-Pleurs.
  Un grand bateau magnifiquement pavoisé était allé prendre au Louvre Henri,
  
  la reine Louise de Vaudemont et la reine mère Catherine de Médicis, avec une
  
  suite brillante et les avait amenés au quai des Augustins. Sur les échafaudages de
  
  la première pile, Henri III prit du mortier avec une truelle d’argent dans un plat
  
  de même métal et le jeta sur la première pierre. La chose faite, il regagna aussitôt
  
  sa barque pour aller cacher son chagrin au Louvre.
  Les travaux ne semblent pas avoir été poussés avec une grande rapidité,
  
  malgré la hâte que le roi manifestait de voir l’œuvre avancer et malgré ses fréquentes
  
  visites. L’argent sans doute manquait et par surcroît la situation politique
  
  s’aggravait tous les jours. Le roi constatait avec mélancolie que son pont n’avançait
  
  pas. Une fois, raconte M. Ed. Fournier, le savant historien du Pont-Neuf, son
  
  impatience fut si vive qu’en plein mois de janvier, alors que le fleuve charriait
  
  des glaçons à plein canal, il fit jeter un pont de bois qui allait de l’une à l’autre
  
  rive, en s’étayant tant bien que mal sur les pierres boiteuses des piles inachevées.
  
  Et sur cette périlleuse passerelle la cour, le roi en tête, se rendit aux Grands-Augustins
  
  pour assister à une magnifique fête donnée en l’honneur du nouvel
  
  ordre du Saint-Esprit.
  Quand les troubles à la fin tournèrent en révolution, quand la journée des
  
  barricades contraignit le roi à s’enfuir de son Louvre, et mit Paris aux mains de
  
  Messieurs de Guise et de la Ligue triomphante, on eut bien autre chose à faire
  
  qu’à terminer le Pont-Neuf. Les travaux se trouvèrent complètement arrêtés pour
  
  longtemps.
  Pendant toute la durée de cette révolution du XVIe siècle, pendant le siège de
  
  Paris et même pendant les premières années du règne de Henri IV, le Pont-Neuf
  
  demeura en l’état où Henri III l’avait laissé, c’est-à-dire avec des pilotis sortant de
  
  l’eau du côté du grand bras, des piles à peu près achevées et une ou deux arches
  
  plus avancées du côté des Augustins, des échafaudages, des passerelles allant de
  
  {324}
  
  l’une à l’autre pile. Tout ce que l’on put faire, ce fut
  
  d’établir sur tous ces travaux en divers états d’avancement,
  
  une passerelle provisoire allant du quai des
  
  Augustins à l’île du Palais.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  ANCIEN MASCARON DU PONT-NEUF
  
  AU MUSÉE DE CLUNY
  
  Dans tous ces échafaudages, dans les espèces de
  
  cages formées par la forêt de poutres soutenant cintres
  
  et tabliers, s’était établie une population de vagabonds
  
  et de voleurs, composée surtout d’Irlandais
  
  venus à Paris avec les troupes espagnoles alliées de
  
  la Sainte Ligue.
  Le jour, tous ces gueux dormaient dans leur refuge
  
  ou mendiaient par les rues; la nuit venue, ils
  
  rôdaient en quête de mauvais coups à faire. On raconte
  
  que des passants attardés traversant le pont
  
  étaient tout à coup saisis aux jambes par les malandrins embusqués dans leurs
  
  cachettes sous la passerelle, dépouillés en un clin d’œil et jetés à la Seine. Le
  
  Pont-Neuf commençait bien, il avait ses voleurs avant d’être achevé.
  En 1598 Henri IV, délivré de ses grands soucis, ordonna la reprise des travaux.
  
  Il était temps d’en finir, les autres ponts n’en pouvaient plus, on n’osait plus
  
  faire passer les gros charrois sur le pont au Change, et il ne restait pour charrettes
  
  et voitures que le pont Notre-Dame.
  En 1599, on parvint à terminer toute la partie sur le petit bras et l’on se mit
  
  aussitôt avec ardeur aux piles du grand bras. Il fallait beaucoup d’argent, on le
  
  trouva en faisant d’abord contribuer les provinces de Bourgogne, Champagne,
  
  Picardie et Normandie, sous prétexte qu’elles avaient intérêt à l’achèvement du
  
  pont pour le passage de leurs marchandises, et ensuite en affectant aux travaux
  
  le produit d’un impôt sur le vin des bourgeois de Paris, impôt destiné primitivement
  
  à doter la ville de nouvelles fontaines.
  En 1603, les travaux étaient assez avancés pour que l’on pût, au moyen de
  
  passerelles établies sur les arches non terminées et de planches jetées sur les
  
  derniers vides, traverser le Pont-Neuf dans toute
  
  sa longueur. Les Parisiens qui attendaient leur
  
  grand pont avec impatience se risquaient volontiers
  
  à tenter le passage et plus d’un s’était rompu
  
  le col en chavirant du haut de ces planches dangereuses
  
  sur les piles ou dans la rivière.
  Le Béarnais voulut opérer de la même façon
  
  la traversée du fameux Pont, on lui objecta les
  
  accidents arrivés précédemment aux imprudents.
  
  «Ceux-là n’étaient pas rois!» répondit-il, et le
  
  20 juin 1603, il passa le Pont-Neuf du quai des
  
  Augustins au Louvre.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  ANCIEN MASCARON DU PONT-NEUF
  
  Il fallut encore trois années de travail complètes
  
  {325}
  
  pour achever en son entier le Pont-Neuf. En 1607,
  
  tout était terminé, la physionomie de la cité se trouvait
  
  profondément modifiée. Les deux piles de Bussy
  
  et de la Gourdaine, avant-garde de la grande île,
  
  n’existaient plus, elles avaient été taillées, régularisées,
  
  rehaussées et soudées à la Cité, de façon à constituer
  
  au milieu du Pont-Neuf un terre-plein qui divisait
  
  celui-ci en deux parties.
  Le quai méridional de l’île, quai des Orfèvres,
  
  allant du Pont-Neuf au pont Saint-Michel, exécuté sous
  
  Henri III, avait son pendant par un quai sur l’autre
  
  côté dit quai du Grand Cours d’eau, de l’Horloge ou
  
  des Morfondus, allant du Pont-Neuf au pont au
  
  Change.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  ANCIEN MASCARON DU PONT-NEUF
  
  Entre la vieille maison des Etuves et le milieu du Pont-Neuf à la pointe des
  
  îles amalgamées il était resté un grand terrain vague qui fut concédé par Henri IV
  
  en toute propriété, moyennant un cens d’un sol par toise, au président Achille de
  
  Harlay, à charge de faire bâtir sur un plan donné, autour d’une place en forme
  
  de triangle, une série de maisons symétriques en briques, séparées par des pilastres
  
  de pierre. La place commencée immédiatement reçut le nom de place Dauphine
  
  en l’honneur du Dauphin Louis.
  Le Pont-Neuf, en arrivant sur la rive gauche, se heurtait aux murailles du
  
  couvent des Augustins; il n’y avait pas de rue entre le couvent et la tour de Nesle,
  
  il fallait pour ouvrir un débouché au Pont-Neuf couper à travers les dépendances
  
  du couvent, renverser l’hôtel des abbés de Saint-Denis, grande et solide construction
  
  soutenue de contreforts, et supprimer divers bâtiments et jardins. Une
  
  compagnie se chargea de l’entreprise. Les difficultés vinrent de la part des
  
  Augustins qui refusaient leurs terrains; ils ne cédèrent que sur de bonnes conditions:
  
  indemnité évaluée par une commission, construction d’un passage sous le
  
  sol de la rue pour faire communiquer leurs propriétés, et divers avantages.
  
  Comme ils ne se décidaient qu’en rechignant et qu’ils
  
  présentaient au roi quelques dernières observations
  
  sur la réduction de leur jardin et la perte de leurs
  
  légumes: «Ventre Saint-Gris, mes frères! dit le
  
  Béarnais, l’argent que vous retirerez des maisons
  
  que vous bâtirez sur cette rue nouvelle vaudront
  
  bien des choux!» De fait, les Augustins bâtirent
  
  sur la rue, trouvèrent bientôt la spéculation avantageuse,
  
  et tirèrent jusqu’à la fin du dernier siècle
  
  de bons revenus de leurs maisons.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  ANCIEN MASCARON DU PONT-NEUF
  
  La rue Dauphine se heurtait à la muraille de la
  
  ville à la hauteur de la rue Mazet actuelle, ancienne
  
  rue Contrescarpe-Saint-André, près de la porte
  
  {326}
  
  Bussy. On ouvrit dans cette muraille une nouvelle porte qui s’appela la porte
  
  Dauphine et dura jusqu’en 1673.
  Dans les premiers projets, le Pont-Neuf devait comme les autres ponts porter
  
  deux lignes de maisons; des caves avaient déjà été préparées dans les piles, le
  
  directeur de la Samaritaine sous Louis XIII occupa longtemps une de ces caves
  
  qu’il avait encore agrandie. Henri IV, en reprenant les travaux, voulut que le pont
  
  fût libre et décida qu’il n’aurait point de maisons. De même des portes monumentales
  
  aux extrémités avaient été étudiées, ainsi qu’une garniture de statues
  
  royales sur les demi-lunes, mais ce projet aussi fut abandonné. Le Pont-Neuf se
  
  contenta pour décoration de ces demi-lunes sur chaque pile, qui lui donnent une
  
  si forte assiette, et de la longue série de mascarons qui soutiennent la corniche
  
  saillante, masques d’un beau caractère et presque tous fort curieux. Germain
  
  Pilon avait travaillé à ces mascarons du Pont-Neuf; il était en ce temps-là logé à
  
  la vieille maison des Etuves du Palais, bâtie au XIIIe siècle et qui devait disparaître
  
  dès les premiers travaux de la place Dauphine. Quelques-uns de ces mascarons
  
  attribués à Germain Pilon ont été enlevés au moment des restaurations du pont
  
  et portés au musée de Cluny.
  Enfin Paris l’avait, ce Pont-Neuf que l’on attendait avec tant d’impatience. Ce
  
  fut immédiatement la grande artère portant la vie de l’une à l’autre rive, le
  
  passage le plus fréquenté, et aussi le rendez-vous des gens de toutes sortes, attirés
  
  de ce côté par des raisons diverses, bons bourgeois flâneurs, oisifs divers, petits
  
  marchands, charlatans, etc... Ce succès d’ailleurs allait enrayer l’essor des
  
  quartiers de l’Est et empêcher le centre aristocratique de la ville de se fixer définitivement
  
  vers la Place Royale en train de se bâtir.
  Tout de suite pour profiter de la vogue du pont, des marchands étaient
  
  accourus, y avaient installé de petites boutiques dans les demi-lunes, des étalages
  
  divers un peu partout, et avec ces marchands, des arracheurs de dents, de petits
  
  charlatans vendant poudres de mort aux rats et onguents propres à guérir tous
  
  les maux.
  Les traîneurs de rapière, chercheurs d’aventures, vieux débris des guerres
  
  civiles ou gentilshommes attirés de tous côtés vers Paris, bretteurs et raffinés de
  
  cour, n’étaient pas les moins nombreux. C’était l’époque où la fureur des duels
  
  était telle que pour la plus petite vétille.....
  
  
  ... pour rien, pour le plaisir...
  
  
  les épées sortaient du fourreau et jetaient sur le carreau, en jeunes cavaliers, en
  
  vaillants gentilshommes, de quoi équivaloir à la consommation d’une bataille
  
  rangée tous les ans.
  L’année même où, le pont terminé, Henri IV entreprenait la transformation
  
  des deux îlots rattachés à la Cité, eut lieu, sur le nouveau terre-plein du Pont-Neuf,
  
  une rencontre qui fit grand bruit pour sa funeste conclusion. Deux jeunes
  
  et valeureux gentilshommes, fort bien en cour, les sieurs Villemot et Fontaines,
  
  {327}
  
  avaient eu une vive altercation pour un coup discuté au jeu de paume. La querelle
  
  devait amener une rencontre. On prit rendez-vous pour le lendemain sur le terre-plein
  
  du pont. Le roi ayant eu vent du combat projeté envoya des exempts garder
  
  chez eux les adversaires. Par malheur, ils purent s’échapper et courir au rendez-vous.
  
  Villemot arriva le premier sur le terrain à cheval, et ne fut pas sitôt planté
  
  sur la berge qu’il vit déboucher Fontaines également à cheval, aussi bien disposé
  
  que lui.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE CHATEAU GAILLARD AU XVIIe SIÈCLE
  
  On connut les détails par le valet de Villemot qui avait suivi son maître. Les
  
  deux adversaires se saluèrent fort courtoisement.—Bonjour, monsieur, si matin!
  
  dit Fontaines. Après un échange de politesses, ils sautèrent tous deux à terre et
  
  mirent flamberge au vent. L’affaire ne traîna pas, «ils ne se tirèrent que trois coups
  
  d’épée dont ils tombèrent tous deux morts à terre, Fontaines à la renverse et Villemot
  
  sur les dents». Tous les coups avaient porté. Chacun des combattants présentait
  
  les mêmes blessures, à la gorge, à la poitrine et au côté. Il n’y avait plus qu’à
  
  les mettre en terre. «Le roy fut extrêmement fasché de cet accident et dit qu’il
  
  avait perdu deux hommes qui eussent pu rompre une bataille.»
  Précédemment, le pont n’étant pas encore achevé, Henri IV avait failli
  
  {328}
  
  l’inaugurer assez mal: comme il y passait à cheval à un retour de chasse, en
  
  décembre 1605, un homme l’avait saisi par son manteau et violemment tiré en
  
  arrière en le menaçant de le tuer. L’homme arrêté par les gardes fut trouvé porteur
  
  d’un poignard, mais on le reconnut vite à ses discours pour un fou, ce qui le
  
  sauva de la potence.
  La colonie de voleurs étrangers installée au Pont-Neuf ou aux environs sur les
  
  terrains en transformation, avait fini par montrer une audace telle qu’il avait
  
  bien fallu en venir à des mesures rigoureuses: on fit des rafles de ces bandits, on
  
  en pendit un bon nombre et enfin, un beau jour, on chargea le reste de ceux que
  
  l’on avait pris sur des bateaux bien garnis d’archers pour les renvoyer au delà de
  
  la mer, aux pays d’où ils étaient venus. L’Estoile fait aussi mention du départ
  
  de tous ces mendiants et malfaiteurs, mais ne dit pas ce que devinrent les nefs
  
  chargées de toute cette gueuserie.
  Paris conservait encore assez de voleurs nationaux, qu’après les gueux étrangers
  
  on se mit à pourchasser sérieusement aussi. Les simples vagabonds et mendiants
  
  avaient leurs diverses cours des Miracles, les antres consacrés, où ils
  
  rentraient le soir, leur récolte faite et dont le nettoyage ne fut entrepris que plus
  
  tard sous Louis XIV. A l’exemple de ces mendiants organisés par confréries sous
  
  l’autorité d’un chef suprême, le grand Coesre, les voleurs proprement dits formaient
  
  aussi des sociétés organisées, reconnaissant des autorités particulières. Ces voleurs
  
  avaient divers lieux de réunion, notamment sur la rivière, vers le Port au Foin,
  
  c’est-à-dire, suivant les uns, vers la Grève où se trouvait le port au blé, suivant les
  
  autres sur les berges avoisinant le Pont-Neuf, entre la place des Trois-Marie et la
  
  valle de Misère.
  L’Estoile rapporte qu’il existait chez ces voleurs une juridiction organisée pour
  
  juger les affaires entre coupe-bourses et les méfaits contre la corporation. Dans un
  
  bateau sur la rivière se tenaient les plaids et audiences de cette justice qui condamnait
  
  à l’amende, à des peines corporelles et à la mort; les sentences s’exécutaient
  
  dans un autre bateau annexe du tribunal, on y fouettait les uns, les condamnés
  
  à mort y étaient poignardés et jetés à la rivière.
  En 1609, le prévôt Defunctis put saisir un des principaux de ce tribunal de
  
  voleurs, et le fit pendre haut et court au Port au Foin, devant l’endroit où il avait
  
  exercé lui-même sa parodie de la justice.
  Pour quelques-uns de pendus le royaume des larrons ne tomba point, il ne
  
  resta pas moins dans Paris un incroyable nombre de voleurs et filous de toute
  
  importance qui faisaient du Pont-Neuf un des champs principaux de leurs
  
  exploits. Vols en plein jour, menues filouteries, bourses coupées, manteaux enlevés,
  
  désordres plus graves aussitôt la nuit venue, guet-apens, assassinats, entraient
  
  dans les habitudes journalières du Pont-Neuf. Défendre son manteau ou sa bourse
  
  quand on était attaqué, c’était risquer sa vie.
  On avait eu beau décréter que tous les vagabonds et truands qui dormaient le
  
  jour sur le terre-plein, à l’ombre du cheval de bronze, et qui se transformaient
  
  en voleurs dès la nuit venue, devraient évacuer le Pont-Neuf dès six heures du
  
  {329}
  
  soir, sous peine, s’ils étaient pris par le guet, d’être envoyés en prison ou à
  
  la potence, ils se moquaient des arrêts. On accusait même les archers du guet
  
  d’être de connivence avec eux et de recevoir, pour leur laisser le champ libre, une
  
  part dans le produit de leurs opérations.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LA TOUR DE NESLE EN SES DERNIÈRES ANNÉES
  
  Au trouble apporté dans la vie de Paris par ces malandrins qu’on appelait les
  
  officiers du Pont-Neuf, terreur du bon bourgeois tranquille, se joignaient d’autres
  
  non moins graves désordres. Turbulences de pages et d’écoliers, attroupements
  
  de laquais, pillards non moins que les voleurs de profession, et amusements
  
  étranges de gentilshommes.
  Il n’y a pas une estampe représentant le Pont-Neuf au cours du XVIIe siècle
  
  sans que l’on n’y voie en quelque point, parmi l’encombrement des piétons, des
  
  {330}
  
  cavaliers et des carrosses, des gens en train de ferrailler, au milieu d’un groupe
  
  que des archers font semblant d’avoir de la peine à percer pour venir séparer les
  
  combattants. On se rencontrait ici, à ce rendez-vous de tout Paris, on se heurtait
  
  entre ennemis, et les flamberges aussitôt de jaillir des fourreaux. Il y avait aussi
  
  des combats pour rire et l’on cite, en 1606, un combat à coups de boules de neige
  
  entre M. de Vendôme et ses amis, où l’un des combattants fut gravement blessé
  
  d’une pelote de neige enveloppant un caillou.
  Il devint de mode parmi les jeunes cavaliers de s’en aller le soir, au sortir
  
  des cabarets, s’amuser sur le Pont-Neuf à voler les manteaux des bourgeois.
  
  C’était, paraît-il, Gaston d’Orléans qui avait mis en train ces petits divertissements.
  
  Plaisirs raffinés, mais dangereux, car les choses ne se passaient pas toujours sans
  
  coups de bâton ou estocades, quand les volés ne se voulaient pas laisser faire. Si
  
  le guet venait par hasard, on le rossait, ou l’on fuyait si l’on ne se trouvait pas
  
  en nombre.
  Un soir, le comte de Rochefort, avec le comte d’Harcourt, le chevalier de Rieux,
  
  et quelques amis, après une partie de débauche, voulurent terminer la fête par
  
  une partie de «volerie» sur le Pont-Neuf. La compagnie se mit à l’œuvre.
  
  Rochefort et Rieux, qui avaient fortement bu, escaladèrent le piédestal de la statue
  
  de Henri IV et s’installèrent sur la croupe du cheval de bronze pour jouir du
  
  spectacle en toute tranquillité. Le divertissement marchait bien, les gentilshommes
  
  tire-laines avaient déjà enlevé cinq ou six manteaux, lorsqu’un des
  
  bourgeois détroussés s’avisa de requérir le guet.
  Les archers arrivèrent en force, les gentilshommes aussitôt de détaler. Rochefort
  
  et Rieux voulurent en faire autant, mais ce dernier descendit trop précipitamment
  
  du cheval de bronze et se cassa la jambe. A ses plaintes le guet accourut
  
  et le ramassa. Rochefort, perché près du grand Henri, fut descendu par les
  
  archers et mené avec son ami aux prisons du Châtelet, où leur affaire faillit mal
  
  tourner pour eux, la peccadille n’étant point du goût du grand cardinal.
  Depuis 1614, la statue équestre du roi Henri s’élevait sur le môle ou terre-plein
  
  du Pont-Neuf. Cette statue fameuse n’avait pas été érigée là sans peine, bien des
  
  aventures lui étaient arrivées avant son érection, et ces aventures peut-être exagérées,
  
  ont donné lieu à plusieurs versions. D’après la version la plus accréditée,
  
  rapportée par tous les anciens historiens de Paris, la monture de Henri IV, le
  
  cheval de bronze, serait une monture d’occasion ayant été exécutée à Florence par
  
  le sculpteur Jean de Bologne, pour porter la statue de Ferdinand, grand-duc de
  
  Toscane.
  A la mort de Ferdinand, le cheval seul étant terminé fut offert ou vendu à la
  
  régente Marie de Médicis pour la statue qu’elle avait l’intention d’ériger au feu roi.
  
  On embarqua donc le cheval de bronze à Livourne, sur un bâtiment qui traversa
  
  la Méditerranée, prit le détroit de Gibraltar, et put arriver après une navigation
  
  mouvementée jusqu’en vue de la Normandie. Là le bâtiment fut jeté à la côte par
  
  la tempête.
  Le cheval de bronze était au fond de la mer. Il y resta un an; enfin on put
  
  {331}
  
  après beaucoup de peines et d’efforts le retirer et le faire porter par un autre
  
  navire jusqu’au Havre-de-Grâce. En mai 1614, nouveau transbordement sur un
  
  bateau qui remonta la Seine et l’apporta jusqu’au piédestal où il fut érigé tout
  
  seul en attendant le cavalier.
  La monture resta ainsi pendant plusieurs années, dit-on, ce qui expliquerait
  
  l’habitude conservée après l’achèvement du monument, de l’appeler toujours le
  
  cheval de bronze.
  D’après la seconde version, le cheval et le cavalier auraient été exécutés en
  
  même temps à Florence par Jean de Bologne et son élève Pierre Tocca, et la
  
  statue complète embarquée à Livourne. L’histoire du naufrage serait authentique,
  
  l’événement eut lieu non point en vue des falaises normandes, mais en Méditerranée
  
  sur les côtes de Sardaigne.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LA STATUE DE HENRI IV AU XVIIe SIÈCLE
  
  Cheval et cavalier avaient donc séjourné au fond de la mer, tous deux furent
  
  érigés en grande cérémonie en 1614, sur le piédestal non encore achevé, et qui
  
  attendit longtemps encore les quatre esclaves enchaînés, destinés à être placés
  
  aux quatre angles. Le monument ne fut bien complet qu’au milieu du siècle quand
  
  on eut entouré la statue d’une grille. Si cette grille protectrice avait isolé le piédestal
  
  dès le commencement, l’aventure de Rochefort et Rieux n’eût pas été
  
  possible.
  Un autre monument aux abords du Pont-Neuf vint dès ses premiers ans
  
  ajouter un trait à sa physionomie déjà si pittoresque. C’est la Samaritaine qui
  
  {332}
  
  vécut deux siècles et dont le souvenir survit encore dans un établissement de
  
  bains, surmonté d’un palmier de zinc bien peu décoratif.
  En 1603, un mécanicien flamand, nommé Lintlaër, proposa au roi l’établissement
  
  d’une machine destinée à fournir d’eau potable le Louvre et les Tuileries,
  
  trop souvent réduits à la portion congrue; il s’agissait de construire sur pilotis
  
  un grand moulin en avant du Pont-Neuf presque en travers de la deuxième arche
  
  de la rive droite; malgré l’opposition du prévôt des marchands basée sur la gêne
  
  ainsi apportée à la navigation, la pompe fut construite en quelques années.
  C’était primitivement comme une grande maison à pans de bois, portée sur
  
  d’énormes poutres sous lesquelles tournaient deux immenses roues de moulin;
  
  l’édifice avait deux étages, plus un grand toit aigu à deux rangs de lucarnes. La
  
  face tournée vers le Pont-Neuf fut décorée des figures en bronze doré de Jésus-Christ
  
  et de la Samaritaine, près de la vasque d’une fontaine où coulait une
  
  nappe d’eau sortant de la bouche d’un mascaron. Au-dessus s’élevait une tourelle
  
  avec une horloge astronomique indiquant le cours des astres et les signes du
  
  zodiaque, avec un petit clocheteur sonnant les heures et un carillon qui jouait
  
  différents airs à la grande joie des Parisiens.
  La Samaritaine jouit tout de suite d’une grand popularité et son Jacquemart,
  
  que l’on venait entendre sur le pont, devint un personnage à qui tous les faiseurs
  
  de libelles et de pasquils firent endosser épigrammes, couplets satiriques et
  
  pamphlets.
  La Samaritaine dans le cours de son existence subit quelques restaurations
  
  ou reconstructions, on la restaura sous Louis XIV avec plus de prétention à la
  
  magnificence; elle y perdit du pittoresque, le toit était remplacé par une terrasse,
  
  le Jacquemart était supprimé, le groupe de la Samaritaine se trouvait plus
  
  luxueusement arrangé. A côté de la tourelle au carillon, on voyait un cadran
  
  anémonique surmonté d’une Renommée tournante.
  Vers 1714, la Samaritaine subit une reconstruction totale, jusqu’aux pilotis
  
  mêmes qu’il fallut en partie renouveler; le bâtiment eut trois étages, avec, au
  
  milieu de la façade donnant sur le pont, un avant-corps cintré abritant le fameux
  
  groupe. M. Edouard Fournier nous apprend que le célèbre canon du palais royal
  
  faillit être placé sur la terrasse de la Samaritaine en 1777 pour accompagner le
  
  carillon à midi sonnant.
  Les derniers jours de la Samaritaine, après deux siècles de gloire, furent
  
  tristes. Quand vint la révolution, elle était déjà fort délabrée, son carillon se tut,
  
  il fut même un instant question de l’envoyer à la fonte comme les statues du
  
  Christ et de la Samaritaine qui disparurent alors.
  L’édifice échappa encore provisoirement à la démolition parce que l’on y plaça
  
  un poste de garde nationale. En 1813, sa perte fut consommée, le bâtiment si
  
  fameux qui pendant deux siècles avait, n’en déplaise à Mercier qui le qualifie de
  
  petit vilain bâtiment carré, fait l’ornement de ce point de Paris et donné par son
  
  carillon chantant un supplément de gaîté à cet endroit remuant et bourdonnant,
  
  fut impitoyablement démoli.
  {333}
  
  N’oublions pas une des particularités de son histoire, cette pompe pittoresque
  
  était officiellement intitulée château de la Samaritaine, et comme château elle
  
  avait un gouverneur nommé par le roi, le plus souvent un gentilhomme, un
  
  écrivain ou un artiste, qui ajoutait au bénéfice de sa sinécure un logement admirablement
  
  placé qu’il pouvait occuper ou louer.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LA SAMARITAINE SOUS LOUIS XIV
  
  Dès les commencements du Pont-Neuf, des petites boutiques et des marchands
  
  ambulants s’étaient installés tout le long des parapets, moyennant un petit droit
  
  qui revenait aux valets de chambre du roi. Les estampes du temps nous y
  
  montrent libraires, bouquinistes et marchands de gravures dont le commerce au
  
  temps de la Fronde est des plus prospères.
  C’est là, sous la Samaritaine, que l’on vend libelles et pamphlets, écrits satiriques,
  
  et cela devient une cause permanente de désordres et de bagarres. On y
  
  chansonne les gens et les événements du jour, les princes, la cour ou le Mazarin,
  
  {334}
  
  on s’y houspille, on s’y bat avec les archers. Le Pont-Neuf alors a une vogue
  
  inouïe. Tout y passe, tout y commence, émeutes et révolutions, tout y finit en
  
  placards, en brocards ou en chansons.
  
  
  Rendez-vous des charlatans,
  Des filous, des passe-volans,
  Pont-Neuf, ordinaire théâtre
  Des vendeurs d’onguent et d’emplâtre,
  Séjour des arracheurs de dents,
  Des fripiers, libraires, pédants,
  Des chanteurs de chansons nouvelles,
  D’entremetteurs de demoiselles,
  De coupe-bourses, d’argotiers,
  De maîtres de sales métiers,
  D’opérateurs et de chimiques
  Et de médecins purgitiques
  De fins joueurs de gobelets,
  De ceux qui rendent des poulets...
  
  
  Ces vers du poète Berthaud, si souvent cités parmi ceux qu’inspira le Pont-Neuf,
  
  font un tableau complet en raccourci de la population habituelle de
  
  notre Pont.
  Les charlatans, vendeurs d’orviétan, de baumes souverains, d’eaux merveilleuses,
  
  de drogues guérissant tous les maux imaginables, les arracheurs de
  
  dents, en foule sur le Pont-Neuf, les uns installés sur des tréteaux avec des
  
  musiques, les autres opérant à cheval ou sur des chars richement et bizarrement
  
  décorés, tous revêtus de costumes extravagants, ne se contentaient pas tous de
  
  leurs boniments plus ou moins fantastiques pour vendre leurs fioles ou leurs pots
  
  d’onguents; quelques-uns dressèrent de véritables petits théâtres sur lesquels,
  
  pour attirer les badauds, des bateleurs ou des acteurs jouaient des parades au
  
  gros sel, des farces d’une extrême liberté, à la grande joie de la foule des oisifs
  
  amassés sur le pont, ou des passants qui mettaient deux heures à le traverser de
  
  la place des Trois-Maries à la rue Dauphine, en s’arrêtant à tous les tréteaux de ce
  
  spectacle perpétuel.
  Les plus fameux de ces farceurs et charlatans du Pont-Neuf furent au début
  
  Tabarin, Mondor, Brioché, le signor Hieronymo dit l’Orviétan.
  C’est sur la place Dauphine toute neuve que l’empirique Mondor, dit le beau
  
  Mondor, avait élevé une espèce de théâtre en plein vent sur lequel il vendait des
  
  baumes et des opiats pour la guérison des maux de dents. Une estampe d’Abraham
  
  Bosse nous le montre en exercice avec ses musiciens et son associé l’illustre
  
  Tabarin, chargé de mettre le public en gaîté par mille lazzis, mille inventions
  
  joyeuses. Mondor est une sorte de bellâtre pomponné comme un jeune seigneur,
  
  Tabarin est un fantoche portant le costume du Pantalone de la comédie italienne.
  
  Par sa verve et ses bouffonneries la vente marchait si bien qu’en peu d’années les
  
  deux compères firent fortune. Tabarin, enflé par ses écus, quitta Mondor pour
  
  acheter des terres et voulut faire le seigneur; ce fut pour son malheur: il eut
  
  {335}
  
  bientôt sur ses terres, dit M. Ed. Fournier, une fin tragique et fut tué dans une
  
  querelle de chasse.
  Hieronymo Ferranti, natif d’Orvieto, d’où le nom d’Orviétan qu’il prit et qui
  
  passa à ses drogues, arrachait les dents, vendait un onguent contre les brûlures,
  
  un baume souverain pour les blessures, et enfin son fameux orviétan contre le
  
  venin des serpents, les morsures de chiens enragés, la peste, les vers, la petite
  
  vérole et tous les maux en général. Il avait débuté vers 1600 dans la cour du
  
  Palais, sur une espèce de théâtre où il avait pour attirer le public quatre excellents
  
  joueurs de viole «assistez d’un insigne bouffon ou plaisant de l’hôtel de Bourgogne
  
  nommé Galinette la Galina, qui, de sa part, faisait mille singeries, tours
  
  de souplesse, et bouffonneries...».
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LA SAMARITAINE VERS LA FIN DU XVIIIe SIÈCLE
  
  Ferranti ne fit qu’un court passage sur le Pont-Neuf. Vers 1620, d’après le
  
  docteur le Paulmier, auteur d’une étude sur l’Orviétan, il y avait déjà un autre
  
  Orviétan, nommé Verrier, dit Vitrario, dit Tramontan, qui avait épousé Clarisse
  
  Ferranti, la veuve du premier.
  Celui-ci vendit ses drogues plus longtemps que le premier, puis mourut à son
  
  tour. Pour ne pas laisser tomber une drogue si productive, Clarisse, veuve
  
  encore une fois, porta le secret et le nom de l’orviétan à un troisième mari,
  
  {336}
  
  Christophe Contugi, dit à son tour l’Orviétan. Sur ses tréteaux du Pont-Neuf,
  
  Christophe Contugi avec une troupe d’acteurs comiques, Polichinelle, Brigantin et
  
  l’Aveugle, joue le rôle du Capitan Tranchemontagne et livre ses drogues au public
  
  après la parade.
  Ajoutons que cet empirique bateleur, remarié après la mort de Clarisse, enrichi
  
  par ses drogues et devenu bourgeois de Paris, fit souche de véritables médecins et
  
  de gros bourgeois conservant longtemps le privilège de la vente de leur orviétan
  
  et en tirant de forts bénéfices.
  Contugi avait des concurrents, Desiderio Descombes et le baron de Grattelard
  
  vendant aussi un antidote contre tous les maux, avec le même accompagnement
  
  de musiques et de pantalonnades; Gilles le Niais, sieur du Tourniquet, ayant à
  
  côté de Contugi des tréteaux arrangés avec décors peints comme un vrai théâtre
  
  où il vendait «baume, huile et pommade».
  Il y avait encore Carmeline l’arracheur de dents, célèbre et adroit opérateur
  
  napolitain, venu de bonne heure à Paris. Il habitait une des deux maisons d’angle
  
  de la place Dauphine en face du cheval de bronze, et devant sa boutique avait
  
  dressé un théâtre orné d’un tableau où sa devise «Uno avulso, non deficit
  
  alter,» s’entourait d’innombrables dents extirpées à ses patients. Outre ses
  
  baumes, il voulut aussi vendre le remède fameux de l’orviétan et pour cela eut
  
  des démêlés judiciaires avec Contugi. Lors de l’affaire Broussel, Carmeline
  
  commandait la barricade du Pont-Neuf, s’il faut en croire les mazarinades qui
  
  peuvent bien avoir inventé ce détail dans leur récit comique de la grande journée.
  Parmi les spectateurs qui se pressaient sur le Pont-Neuf aux parades, aux
  
  pièces burlesques jouées sur les tréteaux de tous ces charlatans, triacleurs et opérateurs,
  
  se glissait alors le jeune Molière, rompant avec sa famille qui le rêvait
  
  avocat, et briguant, paraît-il, pour ses débuts un emploi chez l’Orviétan ou chez
  
  Barry l’opérateur qui sur le quai faisait concurrence à ses confrères du Pont-Neuf.
  Les acteurs comiques du Pont-Neuf, d’une verve bouffonne si extravagante
  
  et devenant vite populaires, passaient souvent des tréteaux charlatanesques sur de
  
  vrais théâtres, à l’hôtel de Bourgogne ou ailleurs.
  Au bout du Pont-Neuf, sur le quai, devers l’hôtel Guénégaud et la tour de
  
  Nesle, s’était établi le théâtre des Marionnettes du sieur Brioché. Il occupait les
  
  restes d’une petite construction carrée flanquée d’une tourelle que l’on appelait le
  
  château Gaillard, reliée à la tour de Nesle par un rempart à demi écroulé, au-dessus
  
  d’une berge où les chevaux menés à l’abreuvoir croisaient les lavandières
  
  chargées de linge. Autrefois le château Gaillard avait été un poste terminant sur
  
  la rivière le retour d’angle du rempart de la porte de Nesle. La tour de Nesle
  
  elle-même était en assez triste état, le rempart s’effritait, attendant la démolition.
  Le château Gaillard, bien placé au débouché du Pont où les attractions se
  
  pressaient pour le curieux, offrait à celui-ci une dernière occasion de s’arrêter et
  
  de rire.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  UNE REVUE DE LA FRONDE SUR LE PONT-NEUF
  Imp. Draeger & Lesieur, Paris
  
  
  J’aperçois là-bas sur la rive
  Le beau petit château Gaillard,
  {337}
  A quoy sers-tu dans ce bourbier?
  Est-ce d’abry, de colombier?
  Est-ce de phare ou de lanterne?
  De quoi? de pont ou de soutien?
  Ma foi si bien je te discerne,
  Je crois que tu ne sers de rien.
  
  
  dit Paris ridicule, une des nombreuses pièces satiriques sur le Paris du XVIIe siècle.
  
  Cela servait de théâtre aux marionnettes du sieur Brioché, le plus célèbre des
  
  montreurs de marionnettes d’alors, théâtre en vogue aussi, où l’on eut, comme
  
  intermède, le spectacle de Cyrano de Bergerac tirant l’épée contre Fagotin, le singe
  
  de Brioché, et le jetant mort sur le carreau.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  MONDOR ET TABARIN
  
  Le Pont-Neuf entra dans la politique de fort bonne heure, lors de l’affaire
  
  Concini.
  Le favori de la reine régente Marie de Médicis, le maréchal d’Ancre, universellement
  
  détesté, pris à partie par les faiseurs de libelles et de chansons du Pont-Neuf
  
  avait, au sommet de sa fortune, pour braver orgueilleusement les haines
  
  populaires, fait planter sur quelques places et notamment au milieu du Pont-Neuf
  
  des potences destinées à intimider ses ennemis de la rue.
  Les faiseurs de libelles continrent prudemment leurs plumes, mais Concini
  
  avait d’autres ennemis à la cour, à commencer par le jeune roi Louis XIII, âgé de
  
  {338}
  
  quinze ans, et son favori Luynes, qui devaient brusquement, par un coup de force
  
  rappelant les façons du XVIe siècle, terminer la lutte sourde engagée depuis quelque
  
  temps.
  L’affaire se fit très simplement. Le baron de Vitry, capitaine des gardes du roi,
  
  abattit à coup de pistolet le maréchal d’Ancre sur le Pont dormant du Louvre, et
  
  quand le maréchal ne fut plus qu’un cadavre dépouillé et retourné à coups de pied
  
  par ses meurtriers, le jeune roi joyeusement parut à une fenêtre salué par leurs
  
  acclamations.
  A la nouvelle de ce meurtre, la joie fut grande et générale dans tout Paris,
  
  dans les rues, au Parlement, et aussi à la cour où s’élevait un nouveau soleil. Le
  
  Parlement, les magistrats, les échevins vinrent complimenter le roi pendant que
  
  le populaire allumait des feux de joie dans les carrefours. La veuve de Concini,
  
  Léonora Galigaï, était aussitôt arrêtée, maltraitée et dépouillée par des gens qui
  
  fouillaient partout chez elle pour trouver ses diamants. On l’envoya à la Bastille
  
  pendant qu’on enterrait secrètement le maréchal dans un trou fait à la hâte sous
  
  les dalles de Saint-Germain l’Auxerrois, et pendant qu’au Louvre la curée se
  
  faisait de tout le butin conquis, des biens, terres et maisons, des charges et
  
  dignités du défunt.
  Le secret de cet enfouissement précipité n’avait pas été assez bien tenu, car
  
  dès le matin du lendemain, le peuple commença à venir dans l’église Saint-Germain
  
  l’Auxerrois et à se montrer sous les orgues l’endroit où le corps avait été
  
  enseveli. Après les simples curieux des amateurs de désordre arrivèrent. En
  
  moins d’une demi-heure, il y eut foule dans l’église; on criait qu’il était honteux
  
  de laisser ainsi enterrer en terre sainte le corps du Concini, et avec des bâtons
  
  et des couteaux on commençait à soulever les dalles. Bientôt la tombe fut ouverte,
  
  les plus enragés en sortirent le cadavre, lui attachèrent des cordes au cou et le
  
  traînèrent hors de l’église.
  Sur le pavé bientôt on se dispute le corps, on se l’arrache; ce n’est pas tout de
  
  l’avoir enlevé de l’église, les uns veulent le jeter à la rivière, les autres le
  
  brûler, enfin un troisième avis est entendu et l’on va pendre Concini à l’une des
  
  potences qu’il a fait élever sur le Pont-Neuf.
  Il n’y resta pas plus d’une demi-heure, la rage des forcenés n’étant pas satisfaite
  
  ou de nouvelles bandes étant arrivées, le cadavre fut bientôt décroché de la
  
  potence et la populace s’acharna sur lui, le mutila atrocement au milieu d’un
  
  tumulte de cris furieux, d’injures contre la reine, de menaces contre tous les
  
  anciens partisans du maréchal.
  Le futur cardinal de Richelieu, alors seulement évêque de Luçon et l’un des
  
  amis et conseillers de la reine mère, passait au moment même en carrosse sur le
  
  Pont-Neuf. Il y courut quelques dangers, mais se tira d’affaire en criant Vive le
  
  roi plus fort que la populace, qu’il laissa en train de couper les oreilles et le nez
  
  de Concini, de jeter ses entrailles à la rivière, et de partager le corps en morceaux
  
  que diverses bandes traînèrent çà et là dans Paris, pour les brûler à des feux de
  
  joie ou les faire manger aux chiens.
  {339}
  
  Depuis longtemps le Pont-Neuf était dans toute sa gloire, toujours regorgeant
  
  de passants et d’oisifs, bruyant et agité, retentissant de musiques de charlatans,
  
  de chansons souvent audacieuses qui s’en prenaient aux choses de la politique et
  
  aux puissants du jour, et se répandaient vite parmi les foules groupées autour des
  
  tréteaux des empiriques, lorsque éclata le mouvement de la Fronde.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE CADAVRE DU MARÉCHAL D’ANCRE PENDU AU PONT-NEUF
  
  Alors les chansons satiriques se firent révolutionnaires, les Pont-neufs, comme
  
  on appelait tous ces couplets moqueurs, ouvrirent les hostilités contre la cour et
  
  le cardinal Mazarin. Les menus faits de la vie parisienne, le petit événement ou le
  
  crime du jour furent dédaignés par les faiseurs de complaintes ou de fredons, il
  
  n’y en eut que pour son Eminence Julio Mazarini, les poètes du Pont-Neuf et bien
  
  d’autres rimeurs qui se joignirent aux rimailleurs ordinaires ne rimèrent plus
  
  que contre lui, les faiseurs de libelles ne connurent plus d’autre gibier. Pendant
  
  quatre ans les échos du Pont-Neuf ne retentissent que de Mazarinades et de chansons
  
  frondeuses. Le Pont-Neuf appartient tout entier à la Fronde, bien des scènes
  
  de cette révolution cavalière, galante et souvent burlesque, commencée gaiement
  
  par des chansons, se passent sur ce théâtre, surtout dans la première partie, avant
  
  que le jeu ne tourne à la vraie guerre, et ensuite tous les événements de cette
  
  guerre y ont leur retentissement.
  Le jour où la cour se décida à faire arrêter le vieux conseiller Broussel en sortant
  
  du Te Deum chanté à Notre-Dame pour la victoire de Lens, le Pont-Neuf
  
  {340}
  
  fut en ébullition à la première nouvelle du coup de force. Dans les rues toutes les
  
  boutiques se fermaient et l’on courait aux armes, on s’attroupait sur le Pont-Neuf
  
  d’où l’on put voir filer le carrosse entouré de gardes emmenant au galop Broussel
  
  à Saint-Germain.
  Le maréchal de la Meilleraye, qui traversait le pont à la tête du régiment des
  
  gardes revenant de la cérémonie à Notre-Dame n’eut d’abord en tête «que des
  
  enfants qui lui disaient des injures et jetaient des pierres aux soldats», mais
  
  bientôt la chose tourna mal pour lui, il dut battre en retraite devant l’émeute
  
  gagnant comme une traînée de poudre, et, serré de fort près, il passa d’assez
  
  mauvais quarts d’heure en certains endroits et notamment à l’Arbresec où il
  
  eût peut-être été écharpé sans l’intervention du coadjuteur.
  
  
  Ce fut une étrange rumeur,
  Lorsque Paris tout en fureur,
  S’émeut et se barricada.
  Alleluia!
  
  
  Sur deux heures après dîné
  Dans la rue Saint-Honoré,
  Toutes les vitres on cassa.
  Alleluia!
  
  
  Le maréchal de l’Hôpital
  Fut sur le Pont-Neuf à cheval,
  Afin de mettre le holà.
  Alleluia!
  
  
  Un tas de coquins en émoi
  Lui fit crier: Vive le roi
  Tant de fois qu’il s’en enrhuma.
  Alleluia.
  
  
  Ainsi le Pont-Neuf chansonnait la sédition soulevée par l’arrestation du bonhomme
  
  Broussel. Pendant les deux jours que dura le tumulte, le Pont-Neuf fut
  
  le quartier général de l’émeute et vit passer le flux et le reflux des bagarres, des
  
  tumultes nouveaux, de nouvelles charges des chevau-légers de la Meilleraye pour
  
  dégager le chancelier Séguier, dont le carrosse fut arquebusé devant le cheval de
  
  bronze, le matin du deuxième jour, quand il avait essayé d’aller porter au Parlement
  
  la défense de s’assembler.
  Et pendant toute la durée de la Fronde, pendant les quatre années de troubles,
  
  le Pont-Neuf resta ce qu’il avait été dès le premier jour, le rendez-vous de tous les
  
  turbulents, de tous les chercheurs de noises et de désordre. Quand les émeutes
  
  tournèrent en vraie guerre civile, combien de fois défilèrent devant le cheval de
  
  bronze les milices bourgeoises, les régiments levés par le Parlement, la cavalerie
  
  des portes cochères, le régiment de Corinthe, levé par le coadjuteur, toutes ces
  
  troupes qui tenaient assez mal devant les mousquetades en rase campagne, mais
  
  qui aimaient à manœuvrer sur le Pont-Neuf ou sur la Grève, pour les «parades»
  
  {341}
  
  devant les princes, devant les belles amazones de la Fronde, les duchesses de
  
  Longueville et de Bouillon cavalcadant au milieu d’un escadron de jeunes seigneurs
  
  aux écharpes bleues.
  A certains moments, il ne faisait guère bon de s’aventurer sur le pont si l’on
  
  était connu pour ne pas être suffisamment ennemi du Mazarin, que de temps en
  
  temps, dans les sursauts de colère, l’on y brûlait ou pendait en effigie faute de
  
  mieux, et plus d’un anti-frondeur faillit s’en aller par-dessus le parapet boire
  
  plus que de raison à la Seine.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  L’HÔTEL DE GUÉNÉGAUD
  
  Maintes fois les récits du temps rapportent des brutalités exercées par la populace
  
  sur des gens suspects de mazarinisme qui s’étaient aventurés sur ce dangereux
  
  passage; ce sont, aux jours de mauvaise humeur du pont, carrosses arrêtés,
  
  cochers assommés, nobles seigneurs houspillés et forcés de crier: A bas le Mazarin.
  
  Parfois la populace frondeuse s’en prenait même à des dames et ne reculait pas
  
  devant les pires brutalités, comme le jour où la maréchale d’Ornano, arrêtée sur
  
  le Pont-Neuf et prise pour la duchesse d’Elbeuf, fut horriblement maltraitée avec
  
  ses suivantes et ses gens, et ne se tira de là que «battue comme plastre»,
  
  fouillée et pillée, laissant son carrosse en miettes.
  Rixes, bagarres, échauffourées étaient de tous les jours dans ces parages. Dans
  
  la dernière période, lorsque ce n’était plus Condé qui assiégeait Paris, mais
  
  {342}
  
  Turenne, et que Condé se préparait à la bataille du faubourg Saint-Antoine contre
  
  les troupes royales, on vit un jour une compagnie bourgeoise revenant de
  
  monter la garde au Palais, se prendre de querelle avec d’autres miliciens postés
  
  au Cheval de bronze; des injures on en vint vite aux coups, les mousquets se
  
  mirent de la partie et il y eut bientôt une quarantaine d’hommes à terre, tant sur
  
  le Pont-Neuf que sur le quai des Orfèvres.
  Naturellement, pendant ces années révolutionnaires, le Pont-Neuf avait perdu
  
  avec sa tranquillité ses joyeux personnages d’auparavant; ses extraordinaires
  
  charlatans et ses pittoresques baladins s’étaient envolés. Ils ne revinrent que
  
  lorsqu’ils eurent chance de retrouver leurs acheteurs et leurs spectateurs, après
  
  les derniers soubresauts de la Fronde expirante.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LES TRÉTEAUX DE L’ORVIÉTAN
  
   
  {343}
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE CANON D’ALARME AU TERRE-PLEIN DU PONT-NEUF. 1792.
  
  CHAPITRE XVI
  
  
  LE PONT-NEUF (SUITE)
  Sous le Grand Roi.—Les Embarras du Pont-Neuf.—Les
  
  racoleurs du quai de la ferraille.—Derniers charlatans.—Le
  
  gros Thomas.—Toujours les voleurs.—La bande
  
  de Cartouche.—Transformation du paysage.—Le collège
  
  des Quatre Nations.—Les chanteurs de gaudrioles.—L’exposition
  
  de la Fête-Dieu place Dauphine.—Les boutiques
  
  de Soufflot.—La Révolution.—Premières petites
  
  émeutes.—La patrie en danger.—Le canon d’alarme au
  
  terre-plein.—Le jeune Bonaparte.—Disparition de la
  
  Samaritaine.—Le treize Vendémiaire.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LES STATUES TOMBALES DE COMMINES ET DE SA FEMME EN L’ÉGLISE DES GRANDS-AUGUSTINS
  
  Sous le Grand Roi, les libellistes se taisent
  
  ou se cachent; par un sage éloignement
  
  pour la Bastille ou la potence, les rimeurs
  
  mettent une sourdine à leur verve satirique,
  
  les chanteurs du Pont-Neuf se consacrent
  
  plus spécialement aux gaudrioles, aux complaintes,
  
  sauf de temps en temps à se rattraper
  
  si quelque circonstance leur permet de lâcher un
  
  peu la bride à leur Muse moqueuse.
  Philippe le Savoyard, qui s’intitulait lui-même
  
  l’Orphée du Pont-Neuf, installé sous le cheval de bronze pour chanter ses
  
  couplets devant un auditoire serré qui lui fit un immense succès pendant de
  
  {344}
  
  longues années, Guillaume de Limoges, dit le Gaillard boiteux et le cocher de
  
  M. de Verthamont, connu seulement sous ce qualificatif, qui avait quitté, non
  
  la livrée, mais seulement le carrosse de son maître, père d’un premier président
  
  au Parlement, pour se faire chanteur ambulant, chanteur de complaintes surtout,
  
  furent les plus célèbres de ces ménestrels de la rue au XVIIe siècle. Ils chantaient
  
  soit leurs propres œuvres dont on a conservé des recueils, produits d’une muse
  
  grossière et libre, soit les chansons de poètes fournisseurs à un écu la chanson,
  
  soit les couplets que leur apportaient des poètes grands seigneurs, lorsqu’il s’agissait
  
  de refrains moqueurs à faire courir.—Enfants, gare les Pont-Neufs! disait
  
  le grand Condé à ses soldats un matin de bataille.
  Plus de séditions sur le Pont, les tire-laines seuls continuaient à opérer; le
  
  soir, le Pont-Neuf redevenait leur domaine, vols à main armée et assassinats
  
  étaient choses courantes; cela dura longtemps malgré les épurations énergiques
  
  entreprises par le lieutenant de police La Reynie, qui traquait impitoyablement
  
  voleurs et vagabonds, fermait les cours des Miracles et, de toute l’écume ramassée
  
  sur le pavé, jetait ce qui était simple vagabond et mendiant à l’Hôpital général,
  
  et entassait les malfaiteurs dangereux sur des bateaux dirigés ensuite vers le nouveau
  
  monde.
  La Reynie ou son successeur d’Argenson eurent beau s’évertuer à débarrasser
  
  le sol de Paris de la gueuserie malfaisante, elle renaissait toujours, et le Pont-Neuf
  
  continuait à en avoir sa part. Spadassins et duellistes continuaient aussi leurs
  
  exploits. L’estampe sur les Embarras du Pont-Neuf qui nous montre le pont au
  
  beau temps du règne du grand roi, ne manque pas de faire figurer au second
  
  plan des gens en train de ferrailler, derrière l’encombrement des carrosses, des
  
  chaises à porteurs, des haquets, des porteurs d’eau, parmi la foule entourant les
  
  éventaires et les boutiques des marchands alignés tout le long du parapet sur les
  
  hauts trottoirs.
  Outre le danger des querelles avec les bretteurs, il y avait encore autre chose
  
  à redouter aux environs du Pont-Neuf pour tout ce qui était jeune, naïf et de
  
  bonne mine. C’étaient messieurs les racoleurs, en quête de recrues pour le service
  
  du roi et qui, par tous les moyens possibles, tâchaient de pourvoir aux vides produits
  
  dans les régiments par toutes les batailles du règne.
  Leurs façons d’agir soulevaient de nombreuses plaintes. Voici sur ce point ce
  
  que dit le journal de la cour de Louis XIV: «Il y avait plusieurs soldats et même
  
  des gardes du corps, qui à Paris et sur les chemins voisins prenaient par force
  
  des gens qu’ils croyaient être en état de servir et les menaient dans des maisons
  
  qu’ils avaient à Paris, où ils les enfermaient et ensuite les vendaient malgré eux
  
  aux officiers qui faisaient des recrues. Ces maisons s’appelaient des fours. Le roi,
  
  averti de ces violences, commanda qu’on arrêtât tous ces gens-là et qu’on leur
  
  fît leur procès... Il ne voulut point qu’on enrôlât personne par force. On prétend
  
  qu’il y avait vingt-huit de ces fours-là dans Paris.»
  Ceci était écrit en 1695. Quelques fours où l’on retenait les gens enrôlés de force
  
  furent peut-être fermés, mais l’industrie du racolage continua, en modifiant un
  
  {345}
  
  peu ses façons. Les racoleurs s’étaient installés surtout près du Pont-Neuf entre la
  
  rue de l’Ecole et la vallée de Misère, sur le quai de la Mégisserie, dit aussi de la
  
  Ferraille, pour les revendeurs de vieux fers qui s’y tenaient à côté des oiseliers et
  
  des marchands de fleurs.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LES VOLEURS DU PONT-NEUF
  
  Haut en couleur, le chapeau à cocarde et à haut plumet sur l’oreille, moustache
  
  au vent, et la rapière battant le mollet, le racoleur flânait sur le Pont-Neuf,
  
  au milieu de la cohue, parmi les gens attroupés devant les charlatans ou accoudés
  
  sur le parapet dans l’attente du carillon de la Samaritaine; dès qu’il distinguait
  
  dans la foule quelque bon gibier, quelque figure naïve de jeune provincial,
  
  ignorant le danger, quelque beau gaillard apte à porter le mousquet ou manier
  
  l’espadon au service du roi, il s’arrangeait pour entrer en conversation avec lui,
  
  de façon à le circonvenir et à l’entraîner vers le cabaret où il avait établi son
  
  quartier général. Aux alentours de l’arche Popin, plusieurs cabarets n’étaient
  
  ainsi que des bureaux de racolage. Les racoleurs s’efforçaient de faire
  
  boire outre mesure les gens tombés dans leurs panneaux, et, leur vantant les loisirs
  
  et les agréments de l’état militaire, la gloire et les ripailles au service du roi
  
  cherchaient à éveiller une vocation soudaine. Le vin aidant, quelques donzelles
  
  aussi quelquefois, pour donner un avant-goût des victoires et conquêtes promises
  
  aux enfants de Mars, et le jeune homme, dans les fumées de l’ivresse, signait son
  
  engagement. Le tour était joué, le roi avait un soldat de plus. Quelquefois la
  
  recrue faisait des façons et, quand les racoleurs démasquaient leurs batteries,
  
  refusait de se laisser enrôler. Alors les galants officiers changeaient de ton. Les
  
  {346}
  
  moustaches se redressaient, les sourcils se fronçaient, on rudoyait le cher ami, il
  
  fallait signer ou en découdre, le bretteur apparaissait sous le racoleur, tout prêt
  
  à pourfendre de sa rapière l’étourneau tombé sous sa main.
  Chaque jour amenait la répétition des mêmes scènes sur le quai des racoleurs.
  
  On les savait capables de mille ruses pour envoyer au régiment les imprudents
  
  séduits par leur faconde et leurs promesses, mais on les accusait aussi de recourir
  
  trop souvent à la violence et d’enlever parfois des malheureux à eux signalés par
  
  des gens intéressés à les faire disparaître.
  Ce commerce des racoleurs dura jusqu’à la Révolution, jusqu’au jour où le
  
  sort de ces volontaires, entraînés ou forcés, devint le sort de tous. Mercier les a
  
  connus et n’a pas manqué de faire le portrait du racoleur de la dernière époque,
  
  à l’article du Pont-Neuf dans son tableau de Paris: «Au bas du Pont-Neuf sont
  
  les recruteurs, racoleurs qu’on appelle vendeurs de chair humaine. Ils font des
  
  hommes pour les colonels qui les revendent au roi... Ils se servent d’étranges
  
  moyens. Ils ont des filles de corps de garde au moyen desquelles ils séduisent les
  
  jeunes gens qui ont quelque penchant pour le libertinage; ensuite ils ont des
  
  cabarets où ils emmènent ceux qui aiment le vin; puis ils promènent, les veilles
  
  du Mardi-Gras et de la Saint-Martin, de longues perches surchargées de dindons,
  
  de poulets, de cailles et de levrauts afin d’exciter l’appétit de ceux qui ont échappé
  
  à celui de la luxure!
  «Les pauvres dupes qui sont à considérer la Samaritaine et son carillon, qui
  
  n’ont jamais fait un bon repas de leur vie sont tentés d’en faire un et troquent
  
  leur liberté pour un jour heureux. On fait résonner à leurs oreilles un sac d’écus
  
  et l’on crie: Qui en veut? qui en veut? C’est de cette manière qu’on vient à bout
  
  de compléter une armée de héros qui feront la gloire de l’Etat et du monarque.
  
  Ces héros coûtent au bas du Pont-Neuf trente livres pièce: quand ils sont beaux
  
  hommes, on leur donne quelque chose de plus. Les fils d’artisans croient affliger
  
  beaucoup leurs père et mère en s’engageant; les parents les dégagent quelquefois
  
  et rachètent cent écus l’homme qui n’en a coûté que dix: cet argent tourne au
  
  profit du colonel et des officiers recruteurs.
  «Les recruteurs ont leurs boutiques dans les environs avec un drapeau armorié
  
  qui flotte et qui sert d’enseigne. Un de ces recruteurs avait mis sur son enseigne
  
  ce vers de Voltaire sans en sentir la force ni la conséquence:
  
  
  «Le premier qui fut roi fut un soldat heureux...»
  
  
  Les fameux charlatans et empiriques de la jeunesse du Pont-Neuf eurent, au
  
  commencement du XVIIIe siècle, un digne successeur dans le Gros Thomas, arracheur
  
  de dents bientôt aussi célèbre qu’eux. Magnifiquement vêtu, un grand sabre
  
  au flanc, debout sur un char couvert, où des violons étaient chargés d’amuser les
  
  oreilles du public pendant qu’il s’en prenait aux mâchoires de ses clients, le gros
  
  Thomas déployait une éloquence et une faconde dignes de ses prédécesseurs.
  Un curieux type de charlatan aussi que ce gros Thomas, bon vivant, et bon
  
  {347}
  
  garçon, joyeux, tout en rondeur, très expert dans l’art d’entretenir et de réchauffer
  
  par des inventions étranges la productive célébrité qu’il avait conquise. Non content
  
  de célébrer à sa façon les fêtes publiques en arrachant gratis les dents avariées
  
  du populaire, ou de faire des tournées à l’Hôtel-Dieu pour opérer de même
  
  sur les malades, le gros Thomas, en 1729, à l’occasion de la naissance du Dauphin
  
  qui mettait Paris en liesse et faisait, après les réjouissances officielles, tirer tant
  
  de feux d’artifice particuliers, voulut faire mieux et outre quinze jours de soins
  
  gratis promis aux mâchoires du public, annonça, par des billets distribués sur le
  
  pont, qu’il offrirait le 19 septembre un grand repas au populaire, au beau milieu
  
  du Pont-Neuf, sous la statue du roi Henri.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LES TROTTOIRS DU PONT-NEUF, XVIIIe SIÈCLE
  
  Les tables devaient être dressées dans l’espace entouré de grilles sous le cheval
  
  de bronze. Il avait acheté un bœuf pour pièce de résistance, six cents cervelas et
  
  suffisamment de vin pour faire passer ces victuailles. Or le gros Thomas avait
  
  sans doute négligé de se munir de l’autorisation du lieutenant de police, car les
  
  premiers convives arrivés au jour dit furent les archers de Monsieur le lieutenant,
  
  qui saisirent tables et victuailles et firent même défense à l’amphitryon de paraître
  
  de la journée sur le Pont-Neuf.
  Mais à leur tour survinrent les vrais convives, ceux qui se promettaient de
  
  faire honneur à ce festin gratuit. C’étaient des crocheteurs, des gens des halles et
  
  des ports, et de pauvres diables apportant de longues dents au gros Thomas,
  
  véritable bienfaiteur des mâchoires. Ne trouvant nappe ni couvert, bouteilles ni
  
  écuelles à l’endroit indiqué, aucune apparence de victuailles, le chagrin d’avoir
  
  à rester sur leur appétit fit tourner leur civilité en fureur et ils s’en furent
  
  aussitôt vers le quai Conti devant le domicile du gros Thomas, pour l’accabler de
  
  reproches et d’injures.
  Le gros Thomas ouvrit sa fenêtre et voulut apaiser l’émeute par un discours
  
  où il déplorait l’empêchement de force majeure et expliquait aux convives désappointés
  
  qu’ils ne pouvaient s’en prendre qu’à M. le lieutenant de police, mais ces
  
  explications satisfaisaient très peu les appétits, les gens ne voulaient rien entendre
  
  et criaient de plus belle. Au lieu de remerciements, le gros Thomas fut accablé
  
  {348}
  
  d’injures. Comme il avait la tête chaude et de la poigne, ainsi qu’il le montrait si
  
  bien à sa clientèle souffrante, il se fâcha tout rouge et, sautant sur un gourdin,
  
  il ouvrit sa porte et tomba vigoureusement sur les manifestants. Les premiers
  
  groupes se dispersèrent en se frottant les épaules, mais le deuxième rang s’avança,
  
  remplaçant les injures par des cailloux. Le gros Thomas, ne se sentant plus de
  
  force à bousculer toute une populace,
  
  battit en retraite et se barricada
  
  chez lui. Bientôt une foule
  
  immense bloqua le quai, avec des
  
  cris et des injures dans les premiers
  
  rangs, de joyeux rires au
  
  second plan, surtout quand l’arracheur
  
  de dents, à bout de patience,
  
  exécutait une sortie avec sa trique.
  
  Finalement la force armée dut intervenir
  
  pour protéger la maison
  
  attaquée et dissiper les attroupements.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE GROS THOMAS D’APRÈS L’ESTAMPE DE RIGAUD
  
  Le gros Thomas s’en fut un jour présenter ses hommages au roi à Versailles;
  
  il montait pour la circonstance un cheval revêtu d’un caparaçon fait de dents
  
  enfilées, dépouilles de sa clientèle du Pont-Neuf. Le cavalier n’était pas moins
  
  remarquablement vêtu, il avait un habit écarlate à la turque, tout constellé de
  
  grosses pierreries, de canines et de molaires, un soleil d’argent sur son plastron,
  
  un bonnet d’argent massif aux armes de France et de Navarre, couronné par un
  
  globe sur lequel se dressait un coq. Un sabre immense battait ses flancs. Il marchait
  
  dans ce pompeux appareil accompagné d’un tambour, d’un trompette, d’un
  
  porte-drapeau, et suivi de quelques serviteurs.
  Sous la Régence, on crut revoir tout à fait le temps où le Pont-Neuf, dès la
  
  nuit tombée, appartenait aux tire-laines. Malgré les diverses épurations opérées
  
  sous Louis XIV et les coups de filet jetés dans les bas-fonds de Paris par la Reynie
  
  et d’Argenson, les attaques nocturnes, les vols à main armée n’avaient jamais été
  
  bien rares dans les rues de Paris. N’avait-on pas vu, une nuit de décembre, une
  
  attaque de diligence sur le Pont-Neuf comme dans une forêt de Sénart, le courrier
  
  de Tours arrêté devant la Samaritaine et dévalisé à fond avec ses voyageurs avant
  
  l’arrivée du guet.
  Lorsque la bande de Cartouche commença à répandre la terreur dans Paris
  
  par ses exploits, le Pont-Neuf fut moins sûr que jamais. Cartouche et ses gens
  
  opéraient volontiers sur ce point. Ce n’était pas toujours lui ou sa bande, mais
  
  alors on portait tous les méfaits et les crimes à son compte déjà si chargé. Les
  
  Parisiens, lorsqu’ils avaient à traverser de nuit ce passage dangereux, en étaient
  
  arrivés à se réunir en troupes pour en imposer, par le nombre, aux malfaiteurs
  
  possibles. Ce fameux Cartouche, qui n’avait que vingt-cinq ou vingt-six ans, était
  
  un Parisien de Paris, enfant des faubourgs, lancé dans le crime dès l’enfance. Sa
  
  {349}
  
  bande, parfaitement organisée, menée militairement, préparant soigneusement
  
  ses coups et les exécutant avec une audace extraordinaire, comptait des affiliés
  
  nombreux, indicateurs, recéleurs, complices divers, dans tous les rangs de la
  
  société, des commerçants, des valets, des laquais de la cour et jusqu’à des archers
  
  de la police, ce qui expliquait les insuccès de celle-ci dans la chasse acharnée
  
  donnée à la bande, et l’adresse avec laquelle Cartouche se dérobait à toutes les
  
  poursuites, à tous les pièges tendus. Une légende s’était faite sur le fameux
  
  voleur, non seulement on voulait voir en lui l’auteur de tous les crimes commis
  
  dans la ville, mais encore on lui attribuait par-dessus le marché maintes aventures,
  
  et même quelques traits de galanterie à l’égard de belles dames tombées
  
  entre les mains de la bande.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LA PORTE NEUVE ET LA TOUR DU BOIS
  
  Enfin Cartouche fut pris, trahi par un de ses hommes, jeté au grand Châtelet
  
  dans un de ces fameux cachots souterrains, comme Chausse d’hypocras ou Fin
  
  d’aise, véritables fosses au fond des tours, où l’on descendait les prisonniers
  
  dangereux par une trappe pratiquée à la voûte. On se croyait bien tranquille
  
  sur le compte du bandit jeté dans cette basse fosse; cependant Cartouche, malgré
  
  toutes les précautions et les chaînes, réussit à percer la muraille et à passer dans
  
  la cave d’une des maisons accolées aux murailles de la prison, mais là il échoua
  
  dans sa tentative, la garde appelée par les cris des habitants arriva à temps pour
  
  le reprendre. On n’osa le replacer au Châtelet, il fut immédiatement transporté à
  
  {350}
  
  la Conciergerie et enfermé, le corps serré par une grosse chaîne de fer, dans un
  
  cachot de la tour de Montgommery.
  Le Pont-Neuf, pendant tout le XVIIIe siècle, garde à peu près sa physionomie
  
  du siècle précédent. C’est toujours la même presse sur le pont, principal passage
  
  et le plus commode, quand les autres ponts sont encore rétrécis par leurs maisons,
  
  passage toujours libre, alors que parfois, aux grandes crues de l’hiver, le Seine se
  
  répandant sur les berges et par les rues basses, interrompt les communications
  
  par les autres ponts et met ceux-ci en danger.
  Le paysage a bien changé depuis le temps de Callot et d’Israel Silvestre. Le
  
  vieux décor de la porte de Nesle est tombé, les deux tours qui bouclaient Paris
  
  de ce côté de la Seine, la tour de Nesle et la tour du Bois ont été jetées bas. A
  
  gauche, la vieille berge accidentée jadis, toujours grouillante de populaire, bateleurs,
  
  lavandières, chevaux à l’abreuvoir, a fait place aux constructions régulières
  
  du quai sur lequel s’est élevé le Collège des quatre nations, conception de Mazarin
  
  exécutée avec les millions légués par lui.
  Sur le côté gauche du Pont, il reste toujours le couvent des grands Augustins,
  
  avec son église bordant le quai, entre les contreforts de laquelle se serre une ligne
  
  de petites échoppes. Le jardin des moines a été fort diminué par la rue Dauphine,
  
  maintenant bâtie jusqu’à l’endroit où elle va heurter le rempart, que l’on
  
  percera bientôt à la porte Bucy.
  A droite ont disparu, pendant le cours du règne de Louis XIV, les derniers
  
  restes du Louvre gothique, les bases de tours circulaires restées longtemps visibles
  
  sur le quai. Devant la nouvelle façade du quai, s’étendent les verdures du Jardin
  
  de l’Infante, l’ancien parterre du Louvre, ainsi nommé depuis qu’il avait été
  
  réservé à l’infante d’Espagne, amenée à Paris pour épouser Louis XV, et logée
  
  au Louvre pendant quelques années, jusqu’à la rupture du projet.
  Sur le quai du Louvre, la porte Neuve par laquelle Henri IV était entré dans sa
  
  ville, est tombée en même temps que la tour du Bois et l’hôtel du grand prévôt
  
  adossé à la porte Neuve. Un peu plus loin, après le Pont-Rouge, s’élèvent les pavillons
  
  des Tuileries que la Grande galerie du Louvre s’en va rejoindre, et après lesquels
  
  on ne voit plus que verdure et campagne, les verdures du jardin des Tuileries
  
  et après la porte de la Conférence, les arbres du Cours-la-Reine, promenade
  
  créée par Marie de Médicis, et remplaçant le vieux pré aux Clers en train de se
  
  couvrir de maisons.
  Plus près du Pont-Neuf, la colonnade de Perrault a fait disparaître presque
  
  tous les vieux logis établis sous les tours de l’ancien Louvre; il n’en reste plus au
  
  XVIIIe siècle, comme vestiges des âges précédents, qu’une partie du vieil hôtel du
  
  connétable de Bourbon, où se tinrent les Etats de 1614 et transformé ensuite en
  
  garde-meuble du roi. Ces vieux pignons gothiques disparaîtront à leur tour
  
  au milieu du XVIIIe siècle pour faire place aux parterres continuant le jardin
  
  de l’Infante.
  Si le passage étalé vers le couchant sous les yeux des flâneurs du Pont-Neuf
  
  s’est bien modifié, le Pont, nous l’avons dit, n’a pas changé. Il a toujours ses deux
  
  {351}
  
  files de boutiques plus serrées même qu’autrefois, boutiques de fripiers, couteliers,
  
  vendeurs de toutes sortes de petits articles, éventaires de bouquetières et surtout
  
  étalages de bouquinistes; il a toujours son immense mouvement de carrosses, de
  
  chaises à porteurs, de charrettes de toutes sortes, de passants pressés, de badauds
  
  bayant aux corneilles, de promeneurs en quête des nouvelles du jour. On y voit
  
  encore des charlatans divers, mais depuis le gros Thomas, aucun d’eux ne mérite
  
  d’être mis au rang des illustres baladins et vendeurs d’orviétan. De ce côté
  
  seulement, il y a décadence.
  Pour le reste, c’est toujours la grande artère de Paris. Un vieux dicton assure
  
  que dans cet incessant défilé, on ne peut jeter un regard sans voir en même
  
  temps un moine, une fille et un cheval blanc. Les filles sont nombreuses dans
  
  la foule, promenant leurs falbalas parmi tout ce monde où Paris coudoie la
  
  province et les étrangers de passage. Les chanteurs des rues sont restés fidèles au
  
  Pont-Neuf; sous la statue du bon roi, place Dauphine, ils attroupent encore les
  
  badauds avec le grincement de leurs violons, mais la satire des événements, la
  
  critique des gens en place n’est plus guère leur affaire. Ils se vouent surtout à la
  
  chanson grivoise. La simple
  
  gaudriole a remplacé le
  
  Pont-Neuf agressif. Un
  
  jour, cependant, cette chanson
  
  grivoise osa toucher
  
  aux maîtresses de Louis XV
  
  et le Pont-Neuf fit un succès
  
  à la Belle Bourbonnaise,
  
  la maîtresse de Blaise, où
  
  les aventures de Mme du
  
  Barry étaient chansonnées
  
  sur un vieil air ayant déjà
  
  servi, qui redevint bien vite
  
  populaire.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LES BOUTIQUES DES DEMI-LUNES DU PONT-NEUF
  
  Sur les trottoirs hauts de près de deux pieds qui encadrent la chaussée, où
  
  maintenant il y a des lanternes accrochées à des potences de fer, ce sont petits
  
  marchands promenant leurs éventaires, petits cireurs de souliers, crocheteurs,
  
  comme on appelle alors les commissionnaires, puis des mendiants, des tondeurs
  
  de chiens, etc.
  Les échoppes, boutiques de planches, tonneaux de ravaudeuses ou de savetiers
  
  accotés à tous les édifices, églises, palais, hôtels, partout où quelque encoignure
  
  permettait l’installation d’un éventaire, d’une table et d’une chaise, formaient un
  
  des traits caractéristiques du Paris de ce temps. On s’en plaignait, on protestait
  
  contre leurs envahissements, et de temps en temps, l’autorité prenait quelque
  
  mesure qui jetait bon nombre de pauvres diables sur le pavé; puis, l’ordonnance
  
  de police oubliée, ces excroissances parasites de tous les monuments reparaissaient
  
  une à une. C’était en tout cas un grand élément de pittoresque, et ces
  
  {352}
  
  pauvres échoppes, après tout, au lieu de nuire aux grands édifices faisaient
  
  plutôt valoir les beautés des architectures.
  Le vieux château Gaillard a disparu; à sa place on voit un abreuvoir passant
  
  par une arcade sous le quai, abreuvoir qui restera jusqu’à la création de l’écluse
  
  actuelle de la Monnaie.
  Vers 1775, le Pont-Neuf reçut quelques modifications. On abaissa un peu les
  
  pentes de la chaussée et sur les demi-lunes des piles on éleva, d’après les dessins
  
  de Soufflot, vingt loges ou boutiques dont les prix de location devaient revenir
  
  aux veuves et orphelins des artistes morts pauvres de l’académie de Saint-Luc.
  
  Ces boutiques qui accidentaient agréablement la silhouette du pont ont vécu
  
  jusqu’au milieu de notre siècle, elles ont été démolies vers 1850.
  Les moulins sur la Seine se sont perpétués longtemps, il y en avait encore
  
  pendant la Révolution et au commencement de notre siècle, sur des bateaux ancrés
  
  entre le Pont-Neuf et le Pont au Change. L’incendie de l’un de ces moulins placé
  
  sous une arche du Pont-Neuf causa même une grosse alerte en 1770.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  L’ABREUVOIR DU PONT-NEUF. XVIIIe SIÈCLE
  
  Avant d’arriver aux jours troublés, il faut noter encore une des particularités
  
  du Pont-Neuf. Chaque année, le jour de la Fête-Dieu, la place Dauphine servait de
  
  salle d’exposition en plein air aux jeunes artistes, à ceux qui, ne faisant pas encore
  
  partie de l’académie des beaux-arts, ne pouvaient exposer au Louvre ou envoyer
  
  {353}
  
  aux expositions de l’académie de Saint-Luc. Selon M. Ed. Fournier, cet usage avait
  
  commencé très simplement, les orfèvres chaque année à la Fête-Dieu élevaient un
  
  superbe reposoir pour la procession au fond de la place Dauphine; afin de mieux
  
  orner ce reposoir, ils commandaient quelquefois à des artistes des tableaux
  
  destinés à décorer l’autel et les côtés.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE PONT-NEUF AU XVIIIe SIÈCLE
  Imp. Draeger & Lesieur, Paris
  
  On prit ainsi l’habitude de voir de la peinture sur la place Dauphine, puis de
  
  jeunes artistes, saisissant avec empressement ce moyen d’arriver jusqu’au public,
  
  proposèrent leurs œuvres pour tapisser les façades à la place de simples toiles.
  
  Le jour de la Fête-Dieu, du matin à l’après-midi, les curieux venaient donc à la
  
  fois pour le reposoir et pour les tableaux que les artistes accrochaient eux-mêmes.
  
  On admirait, on critiquait, on achetait même; c’était un petit Salon sans façon.
  
  Primitivement, les artistes s’en tenaient exclusivement à des sujets de piété,
  
  mais peu à peu ils glissèrent vers le profane, et çà et là quelques dieux de
  
  l’Olympe vinrent concourir à donner de l’éclat à la fête du Christ. On y voyait
  
  même à la fin, dit M. Ed. Fournier, des portraits, de dames surtout, et au-dessus
  
  des portraits, les originaux quelquefois venaient s’exposer aux fenêtres des
  
  maisons, sous prétexte de voir la procession.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  L’EXPOSITION DE LA FÊTE-DIEU, PLACE DAUPHINE
  
  Mais aux premiers grondements précurseurs de la grande tempête, quelques
  
  années avant 89, le Pont-Neuf put se croire revenu au temps de la Fronde. Un
  
  conflit du roi avec le Parlement, des attroupements, des cris et des chants séditieux,
  
  {354}
  
  des ministres et des princes impopulaires, d’autres princes choyés par l’opinion,
  
  cela débute en effet comme la Fronde. Notre pont revoit, en 1789, des émeutes
  
  commencées en riant, moitié séditions, moitié réjouissances, célébrant le retour
  
  de M. Necker aux affaires. La basoche du Palais, déjà en 1774, avait brûlé en effigie
  
  le président Maupeou, place Dauphine, elle avait sifflé et hué fortement le comte
  
  d’Artois au Palais en 1787; en 88, cette basoche s’amuse encore, elle confectionne
  
  le mannequin de M. de Brienne, forme une haute cour place Dauphine pour le
  
  juger, le condamne à la potence, et, pour compléter la joyeuse parodie, force un
  
  abbé qui passait à confesser ce mannequin avant de le brûler en cérémonie sur
  
  le Pont. Cela n’alla pas sans bousculades, sans interventions de la garde. Les
  
  scènes de désordres se poursuivirent pendant plusieurs jours, la populace s’en
  
  mêla, il y eut du sang répandu, le corps de garde du cheval de bronze fut forcé
  
  et incendié.
  Peu de jours auparavant, l’émeute s’était montrée plus douce et avait pris la
  
  forme d’un hommage à Henri IV. On forçait les passants à saluer la statue du bon
  
  roi, on arrêtait les carrosses, on faisait descendre les gens pour rendre hommage
  
  au monarque père du peuple qui n’eût pas renvoyé M. Necker. Il fallait crier vive
  
  Henri IV et M. de Necker. Le duc d’Orléans, passant par là, fit comme les autres
  
  au milieu des acclamations.
  Mais c’est bientôt fini des émeutes pour rire, les événements prennent la tournure
  
  tragique d’une révolution. Ils se passent ailleurs, le Pont-Neuf n’y est plus
  
  pour rien; il entend de loin la fusillade de la Bastille, il voit passer les nouvelles
  
  milices parisiennes, la garde nationale toute remplie de la première ferveur
  
  patriotique, il voit célébrer par des joutes sur la rivière et par des rondes populaires
  
  sur les quais la grande fête de la Fédération de 1790. Ensuite, ce sont les colonnes
  
  du peuple marchant sur les Tuileries, le 20 juin d’abord, envahissement où le
  
  sang ne coule pas encore, parce qu’il n’y a pas résistance; puis, le 10 août, ces
  
  mêmes colonnes, la haine au cœur, marchant à une vraie bataille, et forçant les
  
  Tuileries à coups de canon.
  Entre ces deux dates, la patrie est proclamée en danger. La municipalité parisienne
  
  s’efforce de frapper les âmes par le caractère solennel donné à cette proclamation
  
  et, nulle part, elle n’y arrive mieux qu’au Pont-Neuf. Depuis quelque
  
  temps, sur le terre-plein du Pont-Neuf, derrière la statue d’Henri IV, une
  
  batterie de quatre canons a été placée, en permanence pour longtemps; c’est le
  
  canon d’alarme qui tonne aux grandes journées en même temps que sonne lugubrement
  
  le tocsin des églises, chaque fois que la Révolution veut mettre debout
  
  le peuple de Paris.
  Pour la patrie en danger, le dimanche 22 juillet, ces canons commencèrent à
  
  tirer à six heures du matin et tonnèrent ainsi d’heure en heure, jusqu’au soir, un
  
  autre canon leur répondant de l’Arsenal. Un incessant roulement de tambours par
  
  toutes les rues accompagne les grondements du canon. Un détachement de la
  
  garde nationale apparaît sur le pont, cavalerie, infanterie, traînant six pièces de
  
  canon. Des trompettes et des musiques précèdent, puis viennent quatre huissiers
  
  {355}
  
  de la ville, à cheval, portant quatre enseignes avec les mots Liberté, Egalité,
  
  Constitution, Patrie.
  Douze officiers municipaux accompagnent un garde national à cheval portant
  
  une grande bannière tricolore où se lisent les mots: Citoyens, la patrie est en
  
  danger! On commande halte, un officier municipal lit les proclamations de l’assemblée,
  
  le canon tonne. Une estrade a été dressée à gauche de la statue du Béarnais,
  
  en pendant à un arbre de la liberté planté de l’autre côté, et sur cette estrade
  
  abritée d’une tente tricolore «les magistrats du peuple reçoivent les enrôlements
  
  sans nombre d’une jeunesse ardente et vigoureuse».
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LES CHANTEURS DU PONT-NEUF, XVIIIe SIÈCLE
  
  Hélas! bientôt ce sont d’autres cortèges qui vont passer là. C’est le chemin de
  
  la mort révolutionnaire, les charrettes conduisant
  
  à la guillotine sa fournée quotidienne
  
  vont passer là en sortant du Palais
  
  de Justice où Fouquier-Tinville semble tenir
  
  de loin le déclic du couperet. Tout le
  
  temps que la guillotine est érigée place de
  
  la Révolution, les charrettes prennent le
  
  Pont-Neuf le plus souvent, adoptant ensuite
  
  un autre itinéraire par le Pont au Change,
  
  quand la guillotine émigre au faubourg
  
  Saint-Antoine.
  Aux massacres de septembre déjà, les
  
  massacreurs trop pressés avaient commencé
  
  sur le Pont-Neuf le massacre, achevé au
  
  carrefour Buci, d’une vingtaine de prêtres
  
  emmenés en fiacres à l’Abbaye, où les
  
  attendait le tribunal de Maillard. Peu
  
  d’heures après, les cadavres des malheureux
  
  égorgés au Châtelet et à la Conciergerie
  
  étaient apportés et jetés en tas sur le Pont-Neuf,
  
  sur le Pont au Change et sur le pont
  
  Notre-Dame, en attendant leur enlèvement
  
  pour les catacombes.
  La statue du roi Henri, si fêtée aux premiers jours de la Révolution, n’est plus
  
  là. Deux jours après le 10 août, le petit-fils étant écroué au Temple, les rois ses
  
  aïeux qui trônaient en bronze sur les places de Paris furent abattus, et envoyés à la
  
  fonte pour être convertis en canons et servir aux frontières contre les rois étrangers.
  
  Pas d’exception pour Henri IV, le Béarnais et son cheval de bronze tombèrent
  
  comme les autres.
  Dans une des maisons du quai des Lunettes ou des Morfondus, tout près de
  
  la place Dauphine, était née une des célébrités féminines de la Révolution, Manon
  
  Philipon, fille d’un graveur, femme de Roland, le ministre girondin. Toute la
  
  vie de Mme Roland tient sur cet étroit espace des berges de la Seine, du Pont-Neuf
  
  {356}
  
  à l’île Saint-Louis, de la maison de briques où elle passa sa jeunesse, à la Conciergerie
  
  tout à côté, son dernier domicile.
  Aux dernières années avant la tourmente, un jeune Corse de petite mine destinée
  
  aussi à jouer un certain rôle, battait le pavé du Pont-Neuf et, rentré chez lui, pouvait
  
  de son domicile l’enfiler d’un bout à l’autre d’un seul regard; c’était le jeune Buonaparte
  
  sortant de l’école de Brienne et attendant, fort léger d’argent, sa commission
  
  de sous-lieutenant au régiment de la Fère. Pauvre tout autant que les basochiens
  
  et saute-ruisseaux du Palais, il habita quelque temps une petite chambre dans
  
  une des maisons qui regardent le Pont, entre la rue Dauphine et la Monnaie. On
  
  prétend sans en être certain que son domicile de jeune homme besogneux est cette
  
  mansarde située tout en haut sur le toit de la maison qui fait le coin de droite, à
  
  l’entrée de l’étroite ruelle de Nesle, mais il est plus probable qu’il habita dans la
  
  maison voisine une chambrette moins orgueilleusement perchée.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LA FONTAINE DE DESAIX, PLACE DAUPHINE
  
  Il devait, une quinzaine d’années après, alors qu’il était un peu mieux logé,
  
  encore sur la rivière, mais un peu plus loin sur la rive droite, au Palais des
  
  Tuileries, faire élever sur la place Dauphine un monument en forme de fontaine
  
  surmontée d’une France casquée à la grecque, couronnant un buste du général
  
  Desaix tué à Marengo, lequel monument a quitté la place Dauphine il y a une
  
  vingtaine d’années, lors des dernières transformations du Palais de Justice et la
  
  démolition de la préfecture de police.
  {357}
  
  Sur le terre-plein du Pont-Neuf on devait remplacer la statue d’Henri IV par
  
  une statue colossale du Peuple debout sur ses fers brisés. L’œuvre était au concours
  
  en 93, il y eut des esquisses exposées, mais le neuf Thermidor fit abandonner
  
  l’idée, comme devaient être abandonnés successivement différents autres projets
  
  pour le même emplacement, sur lequel il n’y eut en définitive, pendant vingt ans,
  
  que des baraques et un café.
  Alors, en ces jours de la Révolution, tout le long du Pont-Neuf, du pont au
  
  Change et sur le quai, les brocanteurs entassaient sur les trottoirs, étalaient sur
  
  le pavé, toutes les malheureuses épaves du monde écroulé, les débris du mobilier
  
  et des trésors de tant d’églises et abbayes abattues, les grandes toiles religieuses
  
  décrochées des nefs, les meubles artistiques et les tableaux, les portraits d’ancêtres
  
  enlevés des hôtels seigneuriaux, les livres précieux, les parchemins jetés là
  
  par pannerées, et livrés pour quelques sols aux quelques amateurs qui, dans la
  
  ruine générale, avaient par hasard gardé un peu d’argent, mais surtout aux collectionneurs
  
  anglais accourus pour butiner parmi cet immense et extraordinaire
  
  bric-à-brac, liquidation lamentable d’une société.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LES BOUTIQUES DU PONT-NEUF, 1850.
  
  Pour en revenir à Henri IV qui se dresse de nouveau sur le terre-plein et contemple
  
  aujourd’hui un Pont-Neuf bien tranquille, fort loin de lui présenter les
  
  spectacles pittoresques, le curieux mouvement qui se déroulaient autrefois d’un bout
  
  de l’année à l’autre sur le fameux pont, c’est la Restauration qui dès les premiers
  
  jours tint à replacer le Béarnais à la place qu’il avait occupée pendant deux siècles
  
  et où, dès les premiers jours, elle avait rétabli un modèle en plâtre.
  Une souscription publique fit les frais du monument. Le sculpteur Lemot s’était
  
  {358}
  
  chargé de l’exécution et pour le bronze nécessaire on n’eut qu’à prendre dans
  
  les magasins les statues impériales, le premier Napoléon de la place Vendôme, le
  
  Napoléon de Boulogne et quelques débris d’autres monuments éternels, âgés de
  
  sept ou huit ans au plus chacun. Louis XVIII, le 23 octobre 1817, posa la première
  
  pierre du piédestal, sous laquelle on plaça un exemplaire de la Henriade.
  
  Par contre, il paraît que le ciseleur Mesnel qui acheva la statue après la fonte,
  
  glissa dans l’intérieur, outre une petite statuette de Napoléon, une foule de brochures
  
  anti-bourbonniennes et d’écrits bonapartistes.
  XIII vendémiaire an IV (5 octobre 1795), encore une journée d’émotion pour
  
  le Pont-Neuf.
  La place Dauphine et le Pont-Neuf formaient pour ainsi dire la base d’opérations
  
  des sections contre-révolutionnaires insurgées contre la Convention, la royaliste
  
  section Le Pelletier en tête, tandis que Bonaparte, défenseur de cette Convention,
  
  occupait les environs des Tuileries où siégeait la terrible et rouge Assemblée, dans
  
  cette salle où tant de fantômes sans tête devaient errer et se menacer, brûlants
  
  encore du délire révolutionnaire.
  Au terre-plein du Pont-Neuf, coude à coude avec les sectionnaires qui accouraient
  
  de tous côtés à l’appel de la générale battant par toutes les rues, était le
  
  général Carteaux avec 350 hommes et deux canons, fort aventuré et presque cerné.
  
  L’affaire ne s’engagea cependant pas sur le Pont même, où jusqu’à trois heures
  
  Carteaux demeura perdu dans la masse des sections préparant l’attaque. Danican,
  
  le général des sectionnaires, le laissa battre en retraite et emmener même ses
  
  canons; il se retira à deux pas, sous le guichet du Louvre et dans le jardin de
  
  l’Infante, d’où peu après il contribua à écraser de ses feux les sections remontant
  
  le quai Voltaire pour attaquer les Tuileries par le Pont-Royal.
  Depuis cette journée, le Pont-Neuf eut peu d’émotions. Des fêtes impériales, des
  
  cortèges, des défilés de troupes avec la cocarde tricolore ou la cocarde blanche,
  
  suivant le temps. En 1814, le jour de l’entrée de Louis XVIII, le roi en sortant de
  
  Notre-Dame passa par le Pont-Neuf et vint devant la place Dauphine pavoisée et
  
  enguirlandée saluer la statue provisoire en plâtre de son aïeul le Béarnais, pendant
  
  que les musiques jouaient l’air Vive Henri IV et que des colombes s’envolaient
  
  dans le bleu du ciel comme aux anciennes entrées royales, mais symbolisant
  
  de plus la fin des carnages, le retour de la paix tant désirée.
  Le canon tonne, la fusillade crépite dans les environs du Pont-Neuf, sur les
  
  quais du Louvre à l’Hôtel de Ville, en 1830; en février 1848, en juin, le Pont-Neuf
  
  fut simple spectateur et ne joua aucun rôle. Dans l’intervalle le trantran de son
  
  existence se banalise de plus en plus, le pittoresque de jour en jour diminue. Non
  
  seulement il a perdu sa Samaritaine aux premiers jours du siècle, mais encore ses
  
  dernières boutiques s’en vont vers 1850.
  Dernier souvenir historique. Le 22 janvier 1871, le jour de la tentative révolutionnaire
  
  sur l’Hôtel de Ville, sur le terre-plein où tonnèrent si souvent les
  
  {359}
  
  quatre canons d’alarme de la Révolution, vinrent camper une compagnie du 124e
  
  de ligne et des artilleurs avec deux canons.
  Ces pauvres soldats de la fin du siège, la longue misère subie les avait mis en
  
  triste état; figures hâves, uniformes usés, capotes rapiécées, disparaissant sous des
  
  peaux de mouton ou sous des couvertures en plastron sur la poitrine. Les chevaux
  
  de l’artillerie étaient extraordinaires; les pauvres bêtes aux flancs étiques, éreintées
  
  comme les hommes et aussi peu nourries, n’étant plus tondues depuis l’hiver,
  
  avaient de longs poils comme des chèvres, ce qui leur donnait une mine fantastique,
  
  mais ne les empêchait pas de traîner encore gaillardement, par un reste
  
  d’énergie, caissons et canons.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE SUPPLICE DES TEMPLIERS. (EMPLACEMENT DU TERRE‑PLEIN DU PONT‑NEUF)
  
   
  {360}
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE PONT SAINT-CHARLES DE L’HÔTEL-DIEU
  
  CHAPITRE XVII
  
  
  L’HÔTEL-DIEU
  La Maison-Dieu primitive.—Hôpital Saint-Christophe.—L’Hôtel-Dieu de Philippe-Auguste.—Fondations
  
  de saint Louis.—Encombrements et agrandissements.—La salle du Légat.—Les ponts de l’Hôtel-Dieu.—Les
  
  religieuses.—Légendes des Cagnards.—Les grands incendies.—La vieille place du Parvis.—La
  
  maison de l’humanité.—Démolition et reconstruction.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LES MÉDECINS AU BÉNITIER DE NOTRE-DAME
  
  On ne peut préciser l’époque de la fondation
  
  de l’Hôtel-Dieu de Paris;
  
  aussi loin que l’on remonte dans le
  
  passé, plus loin que l’histoire certaine,
  
  jusque dans les traditions
  
  et les légendes, on le trouve sur
  
  le même emplacement, à l’ombre
  
  de la cathédrale, à côté de la basilique
  
  mérovingienne. Asile ouvert
  
  aux souffrants près du temple
  
  où l’on prêchait les œuvres de
  
  miséricorde, la Maison-Dieu à
  
  côté de l’église de Dieu.
  Sur cet emplacement voué depuis
  
  des siècles à la charité active,
  
  bien des édifices destinés à recevoir les malades se succédèrent sans doute, s’agrandissant
  
  {361}
  
  au fur et à mesure des besoins. La tradition attribue la fondation du
  
  premier hôpital parisien à saint Landry, évêque de Paris du VIIe siècle. M. Ed.
  
  Drumont, dans Paris à travers les âges, dit qu’il était situé au nord du Parvis
  
  et qu’il resta sur ce point jusqu’au XIIe siècle. On l’appelait l’hôpital Saint-Christophe
  
  à cause de l’église Saint-Christophe, sa chapelle, laquelle étant restée après
  
  le changement à l’état d’église isolée, peut déterminer cet ancien emplacement.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  ENTRÉE DE L’HÔTEL-DIEU, XVe SIÈCLE
  
  La Maison-Dieu était alors peu importante. Les lits manquaient pour coucher
  
  les malades; pour y pourvoir, les statuts du chapitre de Notre-Dame en 1168 portent
  
  que chaque chanoine devrait en quittant sa prébende, par décès ou autrement,
  
  laisser un lit garni à l’hôpital. Des dons et des legs de bourgeois charitables lui
  
  fournirent sans doute un accroissement de ressources; un jour, l’ancien édifice
  
  parut insuffisant et on le rebâtit à quelques pas de la chapelle Saint-Christophe,
  
  de l’autre côté de la place du Parvis, à l’endroit où nous l’avons connu en ses
  
  derniers jours, avant qu’il ne fût retourné encore une fois au nord de Notre-Dame
  
  à sa place primitive, très considérablement élargie.
  C’est sous Philippe-Auguste que se construisirent les premiers bâtiments de
  
  {362}
  
  l’Hôtel-Dieu gothique, en bordure sur la Seine, à un endroit où le rempart gallo-romain
  
  formait un rentrant, sur ce rempart et sur le terrain au-dessous conquis
  
  sur la Seine.
  L’œuvre se continua sous ses successeurs. Perpendiculairement à la salle
  
  Saint-Denis construite par Philippe-Auguste, la reine Blanche de Castille éleva la
  
  salle Saint-Thomas, puis saint Louis construisit le long de la rivière jusqu’au
  
  Petit Pont la grande salle de l’infirmerie soutenue par une épine de colonnes.
  
  Pendant plusieurs siècles il fallut se contenter de ces bâtiments. Saint Louis avait
  
  autant que possible pourvu aux besoins de la Maison-Dieu, en lui constituant des
  
  revenus, en lui concédant certains privilèges en outre de l’exemption de toutes
  
  contributions, de tous droits et péages sur les denrées.
  Bien qu’il y ait à louer grandement l’esprit de charité qui dans les premiers
  
  siècles du moyen âge multipliait les fondations pieuses, construisait partout hospices,
  
  hôpitaux, refuges de toutes tailles, et qui savait élever ces grandes salles
  
  dont quelques échantillons magnifiques nous sont restés, cet esprit de charité se
  
  trouvait rapidement débordé par suite de l’augmentation de la population, et sans
  
  doute aussi en raison des épidémies si nombreuses contre lesquelles la science
  
  médicale d’alors était une faible défense.
  On n’avait pas plutôt construit un édifice que cet édifice devenait insuffisant.
  
  La Maison-Dieu de Paris comptait au XVe siècle, d’après d’anciens documents, un
  
  peu plus de trois cents lits, mais il est certain que déjà l’on était obligé de coucher
  
  plusieurs malades dans le même lit, des miniatures de manuscrits en font
  
  foi. Il est probable qu’aux temps malheureux du XVe siècle et au XVIe, ces difficultés
  
  ne firent qu’augmenter avec l’agrandissement de Paris, avec le nombre des
  
  malades, avec l’aggravation des épidémies.
  Juste à l’entrée du Petit Pont sur la rue du Marché Palu, dont le nom rappelle
  
  probablement le souvenir de la berge marécageuse conquise sur la Seine et
  
  qu’enjambait le Petit Pont avec sa partie d’arches cachées sous les maisons, s’élevèrent
  
  deux grands pignons de nouveaux bâtiments de l’Hôtel-Dieu. Le premier
  
  pignon, qui touchait au Petit Pont était celui de la chapelle Sainte-Agnès, façade
  
  gothique flanquée d’une tourelle d’angle et terminant les grandes salles de Saint-Louis.
  
  Le second pignon était du style de la Renaissance, avec des fenêtres et
  
  des niches en plein cintre dans des entre-colonnements à l’antique; au sommet
  
  de ce pignon d’une décoration gracieuse, à côté des armes royales se voyaient
  
  celles du cardinal Antoine Duprat, fondateur de cette nouvelle salle, construite à
  
  ses frais et contenant cent lits.
  Antoine Duprat, ministre de François Ier, entré dans les ordres quand il perdit
  
  sa femme, devenu cardinal en 1527, légat du pape en 1530, fut le complice de la
  
  reine mère Louise de Savoie dans les machinations qui aboutirent à la perte de
  
  Semblançay, général des finances; dans l’affaire du connétable de Bourbon il fut
  
  de même un des agents de sa ruine, et contribua à jeter le connétable dans les
  
  bras de Charles-Quint.
  Il était universellement détesté, comme presque tous les ministres qui ont
  
  {363}
  
  longtemps gouverné. Si la noblesse ne l’aimait pas, le peuple l’exécrait pour son
  
  ingéniosité à trouver de nouveaux moyens de le pressurer, de tirer de l’argent des
  
  populations déjà si chargées de tailles et impôts. François Ier, tout en se servant
  
  jusqu’à la fin de son chancelier, ne paraît pas avoir eu beaucoup d’illusions sur
  
  son compte, s’il est vrai, comme on le rapporte, qu’il dit lorsque Duprat fit élever
  
  la nouvelle salle: «Il la faudra bien grande si elle doit contenir tous les malheureux
  
  qu’il a faits.»
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  RESTES DU PONT SAINT-CHARLES. 1865 (D’APRÈS MARTIAL POTÉMONT)
  
  La salle du légat qui rachetait une bien faible partie des maux que Duprat
  
  avait causés, et la chapelle Sainte-Agnès subsistèrent jusqu’au grand incendie de
  
  1778. Alors, sur ce débouché déjà si étroit du Petit Pont, la salle du légat avait
  
  encore sous ses fenêtres une bordure d’échoppes rétrécissant la chaussée.
  Les terribles années de la fin du XVIe siècle, la guerre, le siège de Paris, la
  
  famine et les épidémies qui en résultèrent durent remplir d’innombrables malades
  
  les salles de l’Hôtel-Dieu, simple lieu de passage où ces malheureux n’entraient
  
  que pour trépasser et, aussitôt ensevelis, être remplacés par d’autres.
  Dès les premières années du XVIIe siècle, on s’occupa de nouveaux et indispensables
  
  agrandissements. On ne pouvait s’agrandir du côté de la cité, où l’Hôtel-Dieu
  
  était serré de très près, on eut l’idée de franchir la Seine, de construire sur
  
  {364}
  
  la rive de l’Université et sur la rivière elle-même. Pendant que l’on restaurait la
  
  partie ancienne de l’Hôtel-Dieu, une bordure de grandes salles faisant face aux
  
  anciennes salles de Saint-Louis s’éleva au temps de Henri IV, rive gauche de la
  
  Seine, sur une partie de berge conquise. Les nouveaux bâtiments, la salle Saint-Charles,
  
  la salle Saint-Antoine s’adossaient aux sombres murailles du Petit Châtelet
  
  et venaient faire face aux premiers bâtiments de l’Archevêché encaissant
  
  complètement la rivière.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LA SALLE DU LÉGAT ET LA CHAPELLE SAINTE-AGNÈS, PRÈS DU PETIT PONT
  
  Pour faire communiquer les deux parties de l’Hôtel-Dieu, on jeta sur la Seine
  
  deux ponts, le pont Saint-Charles et le pont au Double. Ce dernier n’était pas un
  
  simple pont; il était chargé lui-même d’une grande salle, la salle Saint-Côme, qui
  
  ne laissait à la circulation sur le pont qu’une sorte de balcon, passage pour lequel
  
  on payait un double denier, d’où le nom de pont au Double.
  Ainsi considérablement agrandi, l’Hôtel-Dieu n’en resta pas moins bien insuffisant
  
  encore, puisqu’on était forcé de garder quand même, malgré tout ce qu’elle
  
  avait de barbare et d’horrible, la coutume de mettre plusieurs malades dans
  
  chaque lit, deux, trois, et même, dans les moments difficiles, ce qui semblerait
  
  incroyable si des documents officiels ne le disaient, jusqu’à six malades serrés
  
  sous les mêmes draps, en s’arrangeant comme on pouvait, sans doute en réunissant
  
  les malheureux atteints des mêmes maladies. On conçoit combien cette
  
  {365}
  
  horrible obligation devait favoriser les contagions et dans quelle proportion considérable
  
  elle devait influer sur la mortalité.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LES RELIGIEUSES DE L’HÔTEL-DIEU LAVANT A LA RIVIÈRE
  
  Il existe sur l’Hôtel-Dieu de cette époque une série de gravures accompagnées
  
  de notices étendues qui donnent d’intéressants détails relatifs à son administration
  
  et à la vie intérieure des religieuses. Terrible existence que celle de ces
  
  pauvres filles vivant dans les tristesses du sombre hôpital. Les malades, quand
  
  ils ne mouraient pas, se hâtaient de rentrer dans le monde des vivants et
  
  d’oublier comme un cauchemar les semaines ou les mois passés dans les salles
  
  bondées de patients entassés les uns sur les autres, certains, faute de place, couchés
  
  entre les rangées de lits sur des grabats, sous les funèbres voûtes hantées par la
  
  mort frappant de lit en lit, mais les religieuses devaient y rester toujours, toujours
  
  respirer cette pesante atmosphère de douleur, dans l’éternel murmure des gémissements.
  On trouve dans ces estampes du XVIIe siècle l’emploi de toutes les heures de la
  
  journée; on voit la mère maîtresse sonnant la cloche à l’aube pour faire venir les
  
  {366}
  
  novices «à l’oraison qui se fait tous les jours de 4 à 5 heures du matin», et au
  
  même moment les «petites lavandières», c’est-à-dire les sœurs chargées des
  
  lessives journalières, demandant à la mère la permission d’aller à la rivière.
  A 5 heures 1/2, les religieuses procèdent à la toilette des salles; à chaque lit, une
  
  religieuse et une novice changent les malades, secouent les paillasses et la literie;
  
  d’autres balayent les salles, portent les morts à la salle spéciale, ou vaquent à tous
  
  les soins nécessaires. Puis la mère d’office coupe la viande et les religieuses dressent
  
  le bouillon à faire distribuer aux malades par les novices... Ainsi pour toute
  
  la journée...
  Il y a, le premier dimanche de chaque mois, à 3 heures de l’après-midi, une
  
  procession générale des religieuses dans les salles. Les religieuses prennent leurs
  
  repas au réfectoire, au fond duquel se trouve la table des trois mères, prieure,
  
  supérieure et aumônière. Une novice fait la lecture pendant le repas.
  Le lavage, on le comprend, est une grosse besogne; chaque jour, les petites
  
  lavandières vont laver pendant neuf heures, de 4 heures du matin à 9 heures, de
  
  midi à 2 heures et de 5 heures à 7 heures du soir. Tous les mois il y a une
  
  grande lessive de cinq cents draps, à laquelle toutes les religieuses et les novices
  
  doivent prendre part. On lave à la rivière sous les voûtes sombres des Cagnards,
  
  les religieuses lavent debout, dans l’eau jusqu’à mi-jambes, lessivant, frottant,
  
  tordant les draps ou maniant courageusement le battoir.
  Nous pouvons, avec le souvenir de ce qui était resté jusqu’à nos jours du vieil
  
  Hôtel-Dieu, nous figurer l’aspect étrange et lugubre de ce bras de la Seine complètement
  
  enfermé dans les bâtiments de l’Hôtel-Dieu, entre les hautes salles des
  
  deux rives, la salle Saint-Côme du Pont au Double, le Petit Châtelet et les maisons
  
  du Petit Pont. De hauts et sombres bâtiments avec des terrasses en avant,
  
  sur lesquels s’ouvrent des voûtes noires où des grilles et des escaliers se devinent
  
  dans l’obscurité, trois ponts très rapprochés, le premier chargé d’un grand et lourd
  
  bâtiment, le troisième de maisons surplombantes, soutenus par un enchevêtrement
  
  de grosses poutres moisies, et le pont du milieu, le pont Saint-Charles, sans
  
  maisons, appartenant complètement à l’Hôtel-Dieu, servant de passage et aussi
  
  de séchoir pour les lessives.
  Les Cagnards de l’Hôtel-Dieu construits au XVIIe siècle avec des parties
  
  plus anciennes, ces voûtes profondes, noires, larges comme des arches de pont,
  
  ouvertes sur la rivière et hantées par des myriades de rats, donnaient à cette partie
  
  de la Seine un caractère mystérieux et sinistre. Les étages souterrains de l’Hôtel-Dieu,
  
  abritant différents services, la buanderie, la fonderie de suif pour les chandelles,
  
  les magasins, etc., avaient par ces voûtes accès à la rivière. Il courait bien
  
  des légendes sur ces entrées de souterrains, et ce n’était pas sans cause; les Cagnards
  
  certainement servirent quelquefois d’asile à des bandits, à des écumeurs de la
  
  rivière aussi bien qu’à des voleurs de cadavres pourvoyeurs des apprentis chirurgiens.
  
  Les nuits de la Seine de ce côté trouvaient pour leurs mystères un décor
  
  des plus dramatiques. A la démolition de l’Hôtel-Dieu, on y découvrit certaines
  
  cachettes, et des dépôts d’armes de différentes époques, depuis des arquebuses de
  
  {367}
  
  la Fronde jusqu’à des chassepots de la Commune. Les derniers des Cagnards de
  
  la rive droite n’ont disparu qu’il y a une quinzaine d’années; il en reste encore une
  
  partie sur la rive gauche sous le grand bâtiment subsistant de l’Hôtel-Dieu, voisin
  
  de la vieille église Saint-Julien le Pauvre, qui fut depuis le dernier siècle chapelle
  
  de l’Hôtel-Dieu.
  Au cours du XVIIIe siècle, en 1737 et en 1772, deux incendies ravagèrent l’Hôtel-Dieu.
  
  Le premier éclata vers 9 heures du soir, le 2 août 1737, dans les greniers de
  
  la lingerie. Le personnel de l’Hôtel-Dieu ne s’en effraya pas tout de suite, comptant
  
  à lui seul avoir raison du feu. Les portes de l’hôpital, par crainte du désordre
  
  avaient été fermées; on luttait avec assez de facilité d’abord, l’eau étant proche, mais
  
  bientôt il fallut reconnaître que le feu gagnait de vitesse ceux qui le combattaient.
  
  Les secours arrivèrent, le guet et les soldats dirigés par le lieutenant de police et
  
  le premier président du Parlement; les moines mendiants, capucins en tête, accoururent
  
  à leur tour et tous se mirent pleins d’ardeur aux chaînes et aux pompes.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE PONT AU DOUBLE ET LA SALLE SAINT-COME, FIN DU XVIIIe SIÈCLE
  
  Mais l’incendie avait eu le temps de s’étendre, d’immenses flammes enveloppaient
  
  les bâtiments vers l’archevêché et le Pont au Double, jetant l’épouvante
  
  parmi les malades et dans toutes les rues sous Notre-Dame.
  Quand on se décida à évacuer les salles menacées, les malades qui pouvaient
  
  se traîner sortirent par bandes effarées de l’hôpital embrasé et ils se réfugièrent
  
  dans la cathédrale dont toutes les portes avaient été ouvertes. On s’occupait de
  
  {368}
  
  sauver les malades alités, on les descendait des salles et on les entassait dans des
  
  charrettes pour les conduire à l’hôpital Saint-Louis.
  Malgré tous leurs efforts, les travailleurs ne se rendirent maîtres du feu que le
  
  lendemain, vers midi. Les dégâts étaient considérables, les étages supérieurs et
  
  les combles de trois salles étaient brûlés, ou avaient été abattus pour couper la
  
  route à la flamme. Les approvisionnements de l’hôpital en denrées et en linges
  
  avaient été en grande partie la proie des flammes.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LES CAGNARDS DE L’HÔTEL-DIEU
  
  Par malheur, l’incendie avait fait un grand nombre de victimes parmi les
  
  malades; dans la salle des femmes en couches, les enfants avaient péri, asphyxiés
  
  par la fumée; on comptait deux religieuses disparues, sept ou huit soldats et
  
  quelques moines précipités dans le brasier par l’écroulement d’un plancher, plus
  
  une quarantaine de blessés.
  Alors fut agitée la question du transfèrement de l’Hôtel-Dieu dans l’île de
  
  Grenelle; il y eût certes été infiniment mieux placé qu’au cœur de la Cité où il
  
  constituait un foyer permanent pour toutes les contagions, sans parler de la contamination
  
  forcée des eaux de la Seine.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LA POINTE ORIENTALE DE LA CITÉ AU XVIe SIÈCLE (Hiver—la Seine prise)
  
  Le premier incendie fut un terrible malheur, le second fut une catastrophe
  
  complète. Il éclata le 30 décembre 1772, à 2 heures du matin, et embrasa tout de
  
  suite les parties de bâtiments occupées par différents services comme les boucheries,
  
  {369}
  
  la fabrique de chandelles, les écuries, le grenier à paille, où la flamme trouve si
  
  facilement à mordre. De là, l’incendie se développant avec une effrayante rapidité
  
  gagna le bâtiment des religieuses, les grandes salles de l’infirmerie, la salle
  
  jaune ou Saint-Louis, et la salle du Légat...
  On imagine la terreur des malades sautant comme ils pouvaient hors des lits,
  
  se traînant demi-nus par les salles, cherchant partout des issues. Les secours
  
  s’organisèrent, mais il fallait combattre le feu sur trop de points à la fois, toute
  
  la partie comprise entre le pont Saint-Charles et le petit Pont ne formant plus
  
  qu’un immense brasier.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  SOUS LES CAGNARDS (D’APRÈS UNE PHOTOGRAPHIE DE L’HÔTEL CARNAVALET)
  
  De nombreux malades avaient été poussés et bloqués par les flammes au fond
  
  des salles, et s’entassaient dans la petite chapelle Sainte-Agnès donnant sur le
  
  marché Palu près du petit Pont; on les entendait crier au secours et supplier
  
  les gens du dehors d’enfoncer les portes de cette chapelle; on put leur ouvrir à
  
  temps un passage à coups de hache et sauver ceux-là, mais il en était resté
  
  d’autres cernés dans les parties sans issues, dans la salle du Légat contiguë à la
  
  chapelle et ailleurs.
  {370}
  
  L’incendie poursuivit ses ravages pendant onze jours. Le pignon seul de la
  
  salle du Légat resté debout au milieu des flammes, considérablement déversé et
  
  menaçant de s’abattre sur les travailleurs, put être repoussé et démoli sur l’intérieur
  
  de la salle; le travail en fut facilité, cependant on ne parvint que le 9 janvier
  
  à étouffer le dernier foyer de l’incendie continuant à couver dans les étages inférieurs
  
  parmi les débris.
  Dès le premier janvier, pendant que les travailleurs luttaient pour arrêter
  
  l’incendie à la salle Saint-Thomas, d’autres commençaient le déblaiement de cette
  
  partie des bâtiments incendiés. Partout en s’avançant ils trouvaient dans les
  
  décombres des restes humains calcinés. On ne sut jamais combien de malheureux
  
  avaient péri.
  Comme la première fois, les malades qui avaient pu s’échapper s’étaient
  
  réfugiés dans la cathédrale. Quand l’archevêque vint les visiter, on les compta; ils
  
  étaient au nombre de quatre cent cinquante.
  Le désastre était immense, toute la partie de l’hôpital qui avait échappé à
  
  l’incendie de 1737 était détruite, le reste n’avait été sauvé qu’en coupant les bâtiments
  
  au carré Saint-Denis, à la hauteur du pont Saint-Charles. La perte matérielle
  
  fut évaluée à plus d’un million de livres. Une souscription nationale produisit
  
  le double.
  Pendant quelque temps les débris de l’étage inférieur de la salle du Légat et
  
  de la chapelle voisine demeurèrent debout sur la rue du marché Palu, en avant
  
  des bâtiments reconstruits.
  Encore une fois il avait été question du déplacement de l’Hôtel-Dieu: au lieu
  
  de le rebâtir, on voulait profiter de cette demi-destruction pour le porter sur un
  
  emplacement meilleur, ou le remplacer par quatre hôpitaux disséminés dans les
  
  faubourgs, mais encore une fois ces projets furent abandonnés et l’Hôtel-Dieu
  
  resta où il était, réédifié avec de nouveaux bâtiments fort laids à la place des
  
  salles détruites.
  Les adversaires de ces projets prétendaient qu’en transportant l’hôpital loin
  
  du centre de la ville, il était à craindre que les blessés et les malades ne mourussent
  
  pendant le trajet. On trouvait meilleur d’entasser ces malheureux toujours
  
  sur le même point où depuis longtemps la place manquait, et, dans cet encombrement,
  
  de continuer à les mettre cinq ou six dans le même lit, sauf à débarrasser
  
  les survivants chaque matin des compagnons de lit morts pendant la nuit!
  La vieille entrée gothique de l’Hôtel-Dieu se trouvait sur la place du Parvis au
  
  pied de la tour méridionale du grand portail de Notre-Dame.
  C’était un bâtiment carré surmonté d’un petit clocheton et précédé d’un perron
  
  abrité sous un joli petit porche. Le bâtiment formait une sorte de grand vestibule
  
  donnant sur la salle Saint-Thomas. A sa gauche une petite chapelle carrée également,
  
  éclairée par de belles fenêtres à grandes ogives, formait l’angle en retour
  
  sur les bâtiments construits à la place des anciennes maisons dites du Chantier
  
  et de la Crèche, jadis hôpital, puis dépôt des enfants trouvés, séparés de l’archevêché
  
  par le couloir donnant sur le passage du pont au Double.
  {371}
  
  Après l’incendie des salles du moyen âge, ce qui restait de la vieille entrée
  
  disparut et au commencement du siècle s’éleva une façon de portique grec dont
  
  la première pierre fut posée le 1er vendémiaire an XII. La Révolution avait
  
  débaptisé la vieille Maison-Dieu par arrêté du duodi de la troisième décade de
  
  brumaire an II. La Commune l’avait appelée Maison de l’Humanité, décidant
  
  aussi que les noms de ci-devant saints donnés aux salles seraient changés.
  
  L’archevêché pendant la Révolution fut en partie une annexe de l’Hôtel-Dieu,
  
  réservée aux malades des différentes prisons parisiennes, toutes si considérablement
  
  bondées.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  ÉGLISE SAINT-JULIEN LE PAUVRE
  
  Sous le péristyle du nouveau pavillon d’entrée furent placées les statues de
  
  saint Vincent de Paul et de M. de Montyon; sur les murs des inscriptions diverses
  
  rappelèrent les diverses donations et fondations des rois. On avait aussi gravé sur
  
  ces murailles l’ode que le malheureux poète Gilbert, mourant à l’Hôtel-Dieu à
  
  vingt-deux ans, composa sur son lit de mort:
  
  
  Au banquet de la vie infortuné convive,
  J’apparus un jour..... et je meurs!.....
  Je meurs et sur la tombe où lentement j’arrive
  Nul ne viendra verser des pleurs!
  
  
  Pour les enfants trouvés on sait qu’il était d’usage de les abandonner ou de
  
  {372}
  
  les exposer sous le porche de la petite église de Saint-Jean le Rond sise au pied de
  
  la tour de gauche de la cathédrale. Ils étaient recueillis par le chapitre de Notre-Dame
  
  dans la maison de la Crèche ou de la Couche, dont l’emplacement varia
  
  plus d’une fois. Le chapitre trouvait la charge lourde, et les aumônes, malgré
  
  des appels répétés, n’affluaient pas suffisamment pour l’aider. Ce fut l’occasion
  
  de discussions nombreuses alors entre les chanoines, les paroisses de Paris et les
  
  seigneurs hauts justiciers du territoire de Paris, c’est-à-dire les grandes Abbayes.
  En raison du nombre des pauvres êtres abandonnés, il fallut les entasser dans
  
  deux maisons construites vers le port Saint-Landry. Sort lamentable que celui de
  
  ces malheureux enfants! La place et les soins manquaient. Ils mouraient à peu
  
  près de faim et le sort des survivants n’était pas beaucoup plus enviable, les
  
  femmes chargées de les élever les vendaient à des bateleurs ou à des mendiants
  
  de profession.
  Saint Vincent de Paul vint heureusement faire cesser ces horribles trafics. Il
  
  réussit à soulever l’indignation publique, à émouvoir la pitié; il obtint des subsides
  
  et des dévouements et fonda un hospice pour les enfants trouvés, lequel,
  
  avant de trouver un emplacement convenable, alla de Bicêtre à Saint-Lazare et
  
  au faubourg Saint-Antoine.
  Mais l’institution continua à garder son centre dans la Cité, rue Neuve-Notre-Dame,
  
  dans trois petites maisons réunies où l’on recevait les pauvres petites
  
  épaves vagissantes de la misère, du vice ou du crime. En 1747, on démolit ces
  
  maisons et avec elles les églises Saint-Christophe et Sainte-Geneviève des Ardents,
  
  et sur l’emplacement on éleva sur les dessins de Boffrand, en face de la cathédrale,
  
  un grand et beau bâtiment pour servir de bureaux d’admission et d’administration
  
  aux Enfants trouvés.
  Il y avait une chapelle ornée de peintures par Natoire représentant la Nativité,
  
  l’Adoration des bergers et des mages, etc., et une voûte singulière peinte en trompe-l’œil
  
  figurant la Crèche ruinée où le Christ était né.
  Ce bâtiment n’a disparu qu’aux derniers travaux de dégagement de Notre-Dame.
  Après diverses modifications, des démolitions de divers bâtiments, notamment
  
  de la salle Saint-Côme sur le pont au Double, après des constructions d’annexes,
  
  le vieil Hôtel-Dieu devait disparaître complètement de son antique emplacement,
  
  non pour s’en aller chercher des espaces libres et plus d’air, mais pour reparaître
  
  de l’autre côté de la place du Parvis, malgré toutes les raisons militant pour son
  
  éloignement définitif de l’île de la Cité.
  Les tristes bâtiments percés d’un nombre infini de fenêtres tombèrent, laissant
  
  entrevoir des vestiges des constructions anciennes, les cagnards de la rivière, les
  
  vieilles piles de pont; tout disparut, faisant place nette et dégageant au-dessus de
  
  la Seine la cathédrale tout entière.
  Par malheur, si l’on dégageait Notre-Dame d’un côté, on lui donnait de l’autre
  
  côté pour vis-à-vis l’immense et funèbre carré de bâtiments du nouvel Hôtel-Dieu
  
  inauguré en 1877, sous lequel a disparu du quai au Parvis un bon morceau de
  
  {373}
  
  la Cité, où jadis trouvaient place une douzaine de rues au moins, cinq ou six
  
  églises et plusieurs milliers d’habitants.
  Voilà ce que l’on a posé devant les splendeurs de Notre-Dame, sur ce magnifique
  
  emplacement de la Cité, centre du Paris historique, un gigantesque hôpital
  
  ayant de faux airs d’usine ou d’Entrepôt général des miasmes et microbes!
  On a dépensé 36 millions pour avoir moins de lits que dans l’Hôtel-Dieu du
  
  moyen âge, des lits en meilleures conditions sanitaires, certes, mais qui tiennent
  
  quatre fois plus de place et qui seraient encore bien mieux ailleurs.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  L’HÔTEL-DIEU AU XVe SIÈCLE
  
   
  {374}
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LE MARCHÉ AUX VEAUX SUR LES JARDINS DES BERNARDINS, EN 1772
  
  CHAPITRE XVIII
  
  
  LES PETITES RUES DE LA CITÉ
  Anciennes églises et chapelles de la Cité.—Le dernier
  
  débris de l’église Saint-Aignan.—Rues, ruelles et couloirs.—Décrépitude
  
  et démolition.—Le cloître Notre-Dame.—Le
  
  port Saint-Landry et la tour Dagobert.—Juvénal
  
  des Ursins.—La maison aux pâtés de chair humaine.—Le
  
  logis d’Héloïse et Abeilard.—Les pompiers.—Théophraste
  
  Renaudot.—La Cité berceau de la Monarchie, du
  
  Parlement et de la Presse.—Les rives.—La Morgue.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  CHAPITEAU DE SAINT-AIGNAN
  
  Bien malheureusement la vieille Cité d’autrefois
  
  a pour ainsi dire été supprimée et
  
  effacée de la carte de Paris; vouée aujourd’hui,
  
  à part Notre-Dame et le Palais de
  
  Justice, aux casernes et aux bâtiments administratifs,
  
  elle ne compte plus qu’un ou deux
  
  îlots de maisons, et deux ou trois rues épargnées au nord de la cathédrale.
  Elle n’a plus que ses deux grands édifices religieux, Notre-Dame et la Sainte-Chapelle,
  
  jadis elle pouvait montrer dans son réseau de rues serrées au-dessous
  
  du gigantesque vaisseau de l’église mère, plus d’une douzaine et demie
  
  d’églises, fort anciennes toutes, nées toutes quand Paris se trouvait encore
  
  enfermé dans son île natale.
  Il y avait, au pied du grand portail, Saint-Jean le Rond qui n’était point rond,
  
  mais remplaçait depuis le XIIIe siècle l’ancien baptistère de la cathédrale,
  
  {375}
  
  Saint-Pierre aux Bœufs, Sainte-Marine, Saint-Aignan, Saint-Christophe; sous l’abside
  
  de Notre-Dame, Saint-Denis du Pas, puis Saint-Landry, Saint-Denis de la Chartre,
  
  Saint-Symphorien-Saint-Luc, la Magdeleine, Sainte-Geneviève des Ardents,
  
  Sainte-Croix de la Cité, Saint-Germain le Vieux, enfin Saint-Eloi et Saint-Martial,
  
  Saint-Pierre des Arcis et Saint-Barthélemy, devant le Palais. Cela fait dix-sept
  
  ou dix-huit églises ou chapelles, quelques-unes de très minime importance, mais
  
  enfin montrant à chaque détour des rues de la Cité, quelque grand pignon
  
  ouvragé, ou quelque mince clocher, dont la petite taille faisait valoir la stature
  
  colossale de la vieille cathédrale.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  SAINT-DENIS DE LA CHARTRE
  
  On peut se figurer la magnificence monumentale de la Cité en ses beaux jours
  
  quand on songe que toutes ces petites églises se trouvaient serrées entre les vastes
  
  ensembles formés au levant par Notre-Dame, avec son cloître, et le palais de
  
  l’archevêché et les bâtiments de l’Hôtel-Dieu, et au couchant par l’immense
  
  agglomération du Palais, sans compter toutes les attaches de la Cité aux deux
  
  rives, attaches non moins monumentales, les ponts à maisons, les deux Châtelets
  
  et le Pont-Neuf.
  La petite église Sain-Jean le Rond, défigurée par un portail classique, fut
  
  {376}
  
  démolie en 1748 et son chapitre transféré à l’église Saint-Denis du Pas. Celle-ci
  
  s’appuyait au chevet de la cathédrale et formait un des côtés du petit cloître; c’était
  
  un simple oratoire avec un petit clocheton dominé par les pinacles des grands
  
  arcs-boutants voisins; il s’y fit quelques sacres d’évêques au XVIIe siècle. Devenu
  
  paroisse après la destruction de Saint-Jean le Rond, Saint-Denis du Pas, après
  
  avoir été à la Révolution annexé à l’Archevêché, puis comme celui-ci à l’Hôtel-Dieu,
  
  fut démoli en 1813.
  Saint-Landry succédait sur le même emplacement, entre l’hôtel des Ursins et
  
  le port Saint-Landry, à une plus ancienne chapelle qui avait abrité les reliques
  
  de saint Landry pendant le siège des Normands. On y voyait les tombeaux du
  
  sculpteur Girardon et celui du conseiller Pierre Broussel, son paroissien qui
  
  habitait la rue du Port-Saint-Landry ou d’Enfer. Vendu à la Révolution, Saint-Landry
  
  servit pendant une trentaine d’années d’atelier de teinturerie et de
  
  menuiserie, puis la pioche le fit disparaître.
  Saint-Denis de la Chartre près du pont Notre-Dame avait pour origine un oratoire
  
  des plus anciens, établi dès les temps mérovingiens peut-être, tout proche
  
  de la prison où saint Denis avait été incarcéré avant son martyre. Chapelle,
  
  prieuré, couvent de chanoines, Saint-Denis de la Chartre subit de grandes vicissitudes:
  
  aux XIIe et XIIIe siècles, deux communautés de chanoines établies côte à
  
  côte sur ce point se disputèrent le titre de Saint-Denis de la Chartre et le souvenir
  
  du martyr.
  Sur le flanc méridional de l’église existait la chapelle Saint-Symphorien, qui
  
  prit le titre de Saint-Luc en 1704, en devenant la chapelle de la Communauté des
  
  peintres et sculpteurs. C’était, croit-on, cette chapelle Saint-Symphorien qui était
  
  l’oratoire bâti originairement sur l’emplacement de la prison dite de Glaucin, au
  
  temps de la Lutèce gallo-romaine, et dont peut-être subsistèrent jusqu’au moyen
  
  âge des débris appelés Tour Roland ou Tour Marquefas, sous les maisons de la
  
  rue de la Pelleterie.
  Cependant une crypte à Saint-Denis de la Chartre passait pour la prison où
  
  saint Denis fut jeté lorsqu’il prêchait le christianisme avec ses deux compagnons
  
  Eleuthère et Rustique. Dans cette chapelle souterraine on avait réuni différents
  
  objets pour donner raison à la tradition; on y voyait des chaînes de fer, une
  
  grosse pierre, espèce de carcan, ayant été attachée au cou de saint Denis, un
  
  débris d’autel antique sur lequel, disait-on, saint Denis, sorti victorieux et intact
  
  des plus affreux supplices, avait dit la messe et sur lequel Jésus-Christ lui-même
  
  était venu lui donner la communion, la veille du jour où Denis, conduit à Montmartre,
  
  devait subir la décapitation et revenir ensuite jusqu’à Paris portant sa tête
  
  entre les mains.
  Lorsque la reconstruction du pont Notre-Dame au XVIe siècle fit relever le sol
  
  de la rue de la Lanterne, Saint-Denis de la Chartre se trouva en contre-bas d’un
  
  certain nombre de marches et ne fit plus très brillante figure, ainsi enterré. Sur
  
  la grande verrière au-dessus du portail se détachait au milieu de plusieurs figures
  
  en ronde bosse, une statue de saint Denis portant sa tête; l’intérieur, à la suite
  
  {377}
  
  d’une restauration opérée en 1665 et que l’on devait à la reine Anne d’Autriche,
  
  possédait au maître-autel une grande décoration sculptée et peinte de Michel
  
  Auguier représentant, en personnages de grandeur naturelle, la communion de
  
  saint Denis.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  SAINTE-GENEVIÈVE DES ARDENTS
  
  L’église Sainte-Marie-Magdeleine située rue de la Juiverie occupait l’emplacement
  
  {378}
  
  d’une synagogue, lorsque ce point de la Cité entre la rivière et la rue de la
  
  Juiverie était un ghetto. Philippe-Auguste en 1183 chassa les Juifs, vendit leurs
  
  maisons donnant sur la rivière aux pelletiers et convertit la synagogue en une
  
  église dédiée à sainte Magdeleine. Rebâtie dans les siècles suivants, Sainte-Magdeleine
  
  fut démolie en 93. Elle était fort irrégulière, composée de deux nefs, avec
  
  des chapelles annexes; il en subsista longtemps quelques débris, notamment, au
  
  chevet sur la rue de la Licorne, une charmante petite porte dans le style du
  
  XVe siècle. Notons qu’à Sainte-Magdeleine était installée «la Grande Confrérie de
  
  Notre-Dame aux seigneurs prêtres et bourgeois de Paris» ou plus simplement des
  
  bourgeois de Paris.
  Sur la rue de la Lanterne elle montrait au-dessus de son portail ogival, un
  
  pittoresque pignon à charpente apparente, qui était sans doute une réparation du
  
  XVIe siècle, et que surmontait un petit clocher.
  Dans la rue Neuve-Notre-Dame, l’église Sainte-Geneviève des Ardents rappelait
  
  une légende miraculeuse sans aucune authenticité, repoussée déjà par l’abbé
  
  Lebœuf, et aussi une de ces pestes, trop réelles malheureusement, qui désolèrent
  
  maintes fois les populations dans le cours des siècles.
  L’église fort ancienne s’appela d’abord Sainte-Geneviève la Petite. On disait
  
  qu’aux environs de l’an 1000, à l’époque où l’épidémie connue sous le nom de
  
  feu sacré ou mal des Ardents causait de terribles ravages un peu partout et
  
  emportait un grand nombre de Parisiens, les malades qui se réfugiaient à la
  
  cathédrale devant les reliques de sainte Geneviève apportées de l’abbaye, se trouvaient
  
  subitement guéris après avoir fait leurs oraisons et touché ces reliques.
  
  Et en mémoire de ces miraculeuses guérisons, une chapelle à la sainte patronne
  
  de Paris aurait été élevée près de la cathédrale sous le nom de Sainte-Geneviève
  
  la Petite pour la distinguer de la grande.
  Cette église fut démolie en 1742; sur son emplacement s’éleva le bâtiment des
  
  Enfants-Trouvés. En même temps et pour l’agrandissement de la place du Parvis,
  
  entre les Enfants-Trouvés et la cathédrale, tomba l’église Saint-Christophe. D’une
  
  origine très lointaine, cette petite église aurait été dès l’an 690 un monastère de
  
  femmes, converti deux siècles après en hôpital, la première maison-Dieu parisienne.
  
  Au XIIe siècle, Saint-Christophe érigé en paroisse fut séparé de l’Hôtel-Dieu
  
  et reconstruit sur le parvis en face de Saint-Jean le Rond.
  De Saint-Pierre aux Bœufs, proche le bureau des Pauvres et le Parvis, il reste
  
  au moins quelque chose, mais plus au même endroit, une jolie porte aujourd’hui
  
  appliquée au bas de la tour de l’église Saint-Séverin. L’église était du XIIIe siècle,
  
  elle devait son surnom, croit-on, à ce qu’elle était la paroisse des bouchers de la
  
  Cité. Vendue à la Révolution, longtemps occupée par un tonnelier, elle ne fut
  
  démolie qu’en 1837.
  Derrière cette petite église se trouvait une église minuscule, Sainte-Marine,
  
  bâtie au XIIIe siècle; c’était la paroisse la plus petite de Paris, comprenant à peine
  
  une douzaine de maisons. C’était à Sainte-Marine que se célébraient les mariages
  
  ordonnés par les tribunaux ecclésiastiques. Supprimée en 1792, elle a disparu sous
  
  {379}
  
  quelque nouvelle maison de la rue d’Arcole, après avoir été atelier de menuiserie
  
  et théâtre.
  Un peu plus haut, à l’angle de la rue de la Colombe et de la rue Basse-des-Ursins,
  
  se retrouve un reste d’une autre petite église, Saint-Aignan, fondée au
  
  XIIe siècle par Etienne de Garlande, archidiacre de Notre-Dame. Cet édifice roman
  
  dont l’entrée se trouvait rue de la Colombe n’était qu’une humble chapelle,
  
  ouverte seulement à certains jours, et que la Révolution supprima. Saint-Aignan,
  
  converti en magasins d’entrepreneur et de marchand de bois, disparut sous des
  
  constructions en partie faites avec des débris du couvent des Jacobins de la rue
  
  Saint-Jacques, de grandes arcades du XVIIe siècle appliquées à la façade sur la cour
  
  de la maison no 9 rue Basse-des-Ursins. Le débris de Saint-Aignan qui se retrouve
  
  encore, enclavé dans cette maison
  
  à l’angle de la cour, est une simple
  
  travée de voûte servant actuellement
  
  d’écurie; les curieux chapiteaux
  
  des colonnettes qui reçoivent
  
  la voûte sont bien conservés grâce
  
  à la précaution prise par le propriétaire
  
  actuel de les enfermer
  
  dans un emboîtage de planches.
  
  Cette écurie, c’est aujourd’hui
  
  l’unique débris qui subsiste encore
  
  en place, de toutes ces petites
  
  églises de la Cité enlevées par la
  
  grande transformation.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  CRYPTE DE SAINT-DENIS DE LA CHARTRE
  
  Sainte-Croix de la Cité était
  
  située rue de la Vieille-Draperie
  
  presque à l’angle de la rue de la
  
  Lanterne. D’après M. Cousin, elle
  
  dut avoir été d’abord au XIIe siècle
  
  la chapelle d’un hôpital de fous
  
  furieux sous le patronage de saint
  
  Hildevert, hospice transféré plus tard à Saint-Laurent; la chapelle fut alors érigée
  
  en paroisse, sous le titre de Sainte-Croix. L’église fut supprimée à la Révolution
  
  et démolie en 1797; le portail fut conservé comme façade à la maison no 4 de
  
  la rue de la Vieille-Draperie démolie en 1846 pour la rue de Constantine.
  Saint-Pierre des Arcis, rue de la Vieille-Draperie, était une petite église un peu
  
  plus bas dans la rue de la Vieille-Draperie, primitivement simple chapelle dépendant
  
  du monastère de Saint-Eloi son voisin. A la fin du siècle dernier, Saint-Pierre
  
  des Arcis avait pour entrée un petit portique dorique surmonté d’un petit clocheton.
  
  La Révolution fit de Saint-Pierre le dépôt des cloches enlevées des églises
  
  et destinées à la fonte pour la monnaie ou pour les canons; puis en 1812, l’édifice
  
  fut démoli.
  {380}
  
  L’église Saint-Barthélemy, dont le chevet venait presque toucher à Saint-Pierre,
  
  était plus importante. Comme toutes ces églises de la cité son origine se
  
  perdait dans l’obscurité des temps où la vieille Lutèce devenait le Paris des Mérovingiens,
  
  peut-être même avait-elle été temple païen; elle fut en tout cas l’église
  
  paroissiale du premier Palais, celui des Mérovingiens et des Carolingiens, des ducs
  
  de France et des rois, avant la fondation de la Sainte-Chapelle. C’est là, dit-on,
  
  que le roi Robert le Pieux, fils de Hugues Capet, allait chanter au lutrin et que
  
  plus tard, ayant été excommunié pour avoir épousé Berthe, sa cousine, il entendait
  
  la messe agenouillé en dehors sous le porche.
  L’église Saint-Barthélemy des temps lointains ayant donné asile à un grand
  
  nombre de reliques apportées par Salvator, évêque de la cité d’Aleth en Bretagne
  
  devant les rochers de Saint-Malo, au moment d’une invasion de Richard, duc de
  
  Normandie, en 965, conserva de ce dépôt le corps de saint Magloire, évêque de
  
  Dol, en l’honneur de qui le duc de France Hugues Capet transforma l’église en
  
  abbaye sous le titre de Saint-Magloire. Les chanoines de Saint-Magloire ayant transporté
  
  leur couvent rue Saint-Denis, Saint-Barthélemy retrouva son ancien nom.
  Bien des fois refaite dans le cours des âges, l’église Saint-Barthélemy, belle
  
  nef gothique flanquée d’une petite tourelle, d’après les plans des XVIe et XVIIe siècles,
  
  dut être encore refaite de fond en comble au siècle dernier dans le style
  
  Louis XVI, avec les ordres classiques. En face du nouveau Palais de Justice s’éleva
  
  un portail à fronton et entablement de colonnes doriques, niches classiques à
  
  statues et grand écusson de France au fronton.
  La nef était commencée derrière le portail lorsque la Révolution éclata et
  
  supprima la paroisse Saint-Barthélemy. On jeta bas les constructions et à la place
  
  on construisit immédiatement un théâtre, lequel après une existence assez agitée
  
  sous la Révolution, théâtre Henri IV, théâtre du Palais, théâtre de la Cité,
  
  ayant donné des pièces révolutionnaires, puis des pièces réactionnaires suivant
  
  les fluctuations des idées, se transforma sous l’empire en un établissement de
  
  plaisirs et de fêtes, le Prado, où se trouvait, à côté des salles de bal et de café,
  
  une salle réservée aux réunions de la franc-maçonnerie.
  Plus tard le Prado se transforma encore, et les vieux étudiants d’il y a quarante
  
  ans se le rappellent sans doute, devenu la succursale d’hiver de la Closerie
  
  des Lilas et de la Grande Chaumière, théâtre des ébats chorégraphiques les plus
  
  risqués de tous les futurs magistrats, notaires, docteurs, et de toutes les Musette
  
  et Mimi Pinson du Quartier latin, sous la direction de Bullier et l’œil peu sévère
  
  des gardes municipaux.
  Un autre monastère touchait presque à Saint-Barthélemy, c’était Saint-Eloi ou
  
  Saint-Martial dont nous avons parlé. Ce monastère occupé par des religieuses puis
  
  par des moines de l’abbaye de Saint-Maur les Fossés, fut supprimé au XVIe siècle
  
  et reconstitué plus tard pour les Barnabites. Alors une chapelle du chœur de
  
  l’église de Saint-Eloi, séparée du reste par la ruelle de la Savaterie, plus tard rue
  
  Saint-Eloi, circulant en zigzag de la rue de la Calandre à la rue de Vieille-Draperie,
  
  fut érigée en paroisse sous le titre de Saint-Martial.
  {381}
  
  L’église Saint-Eloi fut reconstruite par les Barnabites dans le style classique;
  
  supprimée à la Révolution, elle ne fut pas démolie, mais servit de dépôt pour les
  
  archives de la Cour des Comptes. Ce sont les grandes démolitions de la Cité, pour
  
  la construction des casernes et du tribunal de commerce à la place de l’antique rue
  
  de la Barillerie, qui l’ont fait disparaître en même temps que le Prado et les derniers
  
  vestiges de Saint-Barthélemy et de la ceinture Saint-Eloi. Le portail des
  
  Barnabites existe encore ayant été transporté alors à l’église des Blancs Manteaux.
  
  Quant à Saint-Martial, son état de vétusté l’avait fait abandonner et démolir dès
  
  le commencement du XVIIIe siècle et il ne restait à sa place lors des transformations
  
  définitives que l’impasse Saint-Martial, cul-de-sac de maisons noires où
  
  se cachaient des cabarets borgnes et de tristes taudis.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  ÉGLISE DE LA MAGDELEINE, RUE DE LA LANTERNE
  
  Sur le Marché-Neuf devant le Petit Pont et la salle du Légat de l’Hôtel-Dieu
  
  s’élevait une dernière église des plus anciennes aussi, Saint-Germain le Vieux,
  
  d’abord baptistère de la cathédrale, croit-on, rebâti en l’honneur de Saint-Germain,
  
  évêque de Paris. Le corps du saint évêque devait y être transporté, mais
  
  les moines de l’abbaye de Saint-Vincent refusèrent de s’en dessaisir. Saint-Germain
  
  {382}
  
  de la Cité lui donna cependant l’hospitalité au temps des Normands et
  
  garda en souvenir de ce dépôt un bras du saint.
  Alors l’abbaye de Saint-Vincent rebâtie étant devenue l’abbaye de Saint-Germain-des-Prés,
  
  pour distinguer Saint-Germain de la Cité de cette abbaye et de
  
  l’église Saint-Germain l’Auxerrois, on lui donna le nom de Saint-Germain le Vieux.
  L’église Saint-Germain le Vieux, reconstruite et agrandie plusieurs fois, était
  
  flanquée d’un clocher du XVIe siècle au-dessus d’un petit porche et de chapelles
  
  Renaissance, donnant sur le bout du Marché-Neuf devant la Poissonnerie du
  
  Petit Pont. Supprimée par la Révolution, l’église fut vendue et démolie aussitôt,
  
  mais quelques débris en restèrent dans les cours des maisons de la rue du
  
  Marché-Neuf, bâties sur des soubassements de chapelles, sur des arcades ogivales
  
  bouchées; puis la grande démolition survint et toute trace disparut à jamais.
  Il y avait encore, outre toutes ces petites églises, la chapelle Saint-Michel du
  
  Palais, qui existait sur la place devant la rue de la Calandre dès le temps des rois
  
  mérovingiens, et qui fut enfermée par Philippe le Bel dans l’enceinte du Palais.
  
  C’était dans cette chapelle que l’évêque Maurice de Sully avait baptisé Philippe-Auguste
  
  en 1165, elle n’avait cependant jamais été chapelle royale, les rois ayant
  
  eu d’abord pour chapelles particulières Saint-Barthélemy hors du Palais, ainsi
  
  que Saint-Nicolas et Saint-Georges dans l’intérieur du Palais, démolies pour la
  
  construction de la Sainte-Chapelle de saint Louis.
  Entre le Palais et Notre-Dame, trois carrés d’édifices et de boulevards se sont
  
  partagés la vieille cité disparue.
  Le groupe formé par les casernes de la garde républicaine et des pompiers
  
  recouvre tout l’ancien monastère de Saint-Eloi, Saint-Germain le Vieux, la rue de
  
  la Calandre et les coupures étranges qui sillonnaient la masse serrée des vieilles
  
  maisons, la rue de la Savaterie, la rue aux Fèves, etc.
  Le tribunal de commerce et le marché aux fleurs recouvrent Saint-Barthélemy,
  
  Saint-Pierre des Arcis, Sainte-Croix, l’ancienne Juiverie, le quartier de la Pelleterie.
  Quant à ce qu’il y avait sous le nouvel Hôtel-Dieu, c’était encore plus important.
  
  Cinq ou six églises d’abord, Saint-Denis de la Chartre et Saint-Luc, la
  
  Magdeleine, Saint-Landry, Saint-Pierre aux Bœufs, Sainte-Marine, puis l’hôtel
  
  des Ursins, tout le val de Glatigny assez mal famé au moyen âge, et ce réseau de
  
  ruelles extraordinaires entrevu encore en partie par notre génération, dans leur
  
  décadence dernière et dont les noms seuls évoquent des images d’un pittoresque
  
  trop souvent sordide ou sinistre, rue des Marmousets, rue de la Licorne, rue des
  
  Trois-Canettes, rue Cocatrix, rue des Deux-Hermites, rue Basse et rue Haute-des-Ursins,
  
  rue du Chevet-Saint-Landry, etc.
  Notre époque a trouvé ces quartiers tombés en misère et en décrépitude, alors
  
  que beaucoup de ces ruelles donnaient asile à des repaires de truands; mais il
  
  faut faire la part de l’âge et de l’abandon, et ne pas oublier qu’ils avaient eu leur
  
  beau temps. Il faut voir ces décors sombres et lépreux dans les eaux-fortes de
  
  quelques artistes comme Martial Potémont qui ont fixé sur le cuivre l’image de
  
  ces verrues du vieux Paris.
  {383}
  
  Culs-de-sac sinistres où le crime a l’air de guetter derrière chaque borne,
  
  carrefours où débouchent comme des corridors de noires ruelles laissant à peine
  
  entrevoir une ligne de ciel entre les vieilles lucarnes déjetées, coins de ruelles
  
  où se dissimulent d’ignobles cabarets, des bouges, des tapis francs, les murs
  
  suintent la misère, la tristesse ou l’ignominie.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  DÉBRIS DE L’ANCIENNE ÉGLISE SAINT-AIGNAN, 9, RUE BASSE-DES-URSINS
  
  Ces vieilles façades mornes, quand elles ne semblent pas avoir pris leur parti
  
  de l’encanaillement, ont un air de désespérance lamentable, avec les quelques
  
  traces qui restent des temps meilleurs, quelque vieille fenêtre à moulures
  
  sculptées, quelque belle lucarne, quelque enseigne entaillée dans la pierre,
  
  perdues dans les façades crevassées, parmi les loques pendant aux ouvertures.
  Les curieux en quête d’émotions violentes qui osaient se risquer dans quelques-uns
  
  de ces bouges y trouvaient bien des pauvres diables mêlés à la lie des écumeurs
  
  de Paris.
  Dans la rue aux Fèves exista le cabaret du Lapin blanc, le tapis franc fameux
  
  des Mystères de Paris, espèce de bouge extraordinaire, mais non authentique,
  
  {384}
  
  créé après l’immense succès du roman d’Eugène Sue, pour réaliser une invention
  
  du romancier. La mise en scène avait été soignée, tout était arrangé de façon
  
  à donner au curieux l’idée qu’il se trouvait réellement
  
  dans le repaire de voleurs et d’assassins où le
  
  prince Rodolphe du roman, grand seigneur en
  
  tournée dans les bouges de Paris, avait rencontré le
  
  Chourineur et autres malandrins de même espèce.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  VIEILLE COUR DE LA CITÉ, DÉMOLITIONS
  
  DE LA RUE DE LA BARILLERIE
  
  Les démolitions de la Cité emportèrent en 1860
  
  le Lapin blanc avec la vieille rue au Fèves, sur laquelle
  
  jusqu’à la fin on disserta, sans pouvoir décider
  
  si son nom venait de feurre, c’est-à-dire de la paille,
  
  comme la rue du Fouarre au quartier de l’Université,
  
  des fèves que l’on pouvait vendre au Marché-Neuf,
  
  sur lequel elle aboutissait avant un agrandissement
  
  de Saint-Germain le Vieux, ou des febvres,
  
  ouvriers en draps qui purent l’habiter si la rue
  
  voisine de la Calandre tire son nom du calandrage
  
  des draps, comme d’aucuns l’ont dit.
  Mais si dans beaucoup de ces ruelles de la Cité
  
  on se heurtait trop souvent à des bouges véritables,
  
  à des garnis mal famés, logis à la nuit d’une population
  
  suspecte, à de pauvres vieilles maisons lamentables,
  
  on rencontrait aussi des coins d’aspect pittoresque,
  
  de vieux logis d’allure plus respectable et
  
  parlant encore au passant des beaux jours d’autrefois,
  
  des bons bourgeois des siècles passés, des gens
  
  de robe, des magistrats du Parlement qui les avaient
  
  habités jadis, et le fureteur ne s’engageait jamais
  
  inutilement à la chasse aux souvenirs dans ces antiques
  
  quartiers. Souvenirs, traditions, légendes, se
  
  levaient à chaque pas, à chaque carrefour sans
  
  compter les petits mystères historiques sur lesquels,
  
  faute d’explication, on avait le droit d’échafauder
  
  toutes les suppositions.
  De nos vieilles rues de la Cité que nous reste-t-il?
  
  Un simple échantillon, quelques ruelles moins
  
  truculentes d’aspect que celles naguère effondrées
  
  sous l’acharnement de la pioche; il ne subsiste que
  
  les rues de l’Ancien-Cloître-Notre-Dame, dans l’ombre de la façade nord de la
  
  cathédrale.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  INCENDIE DE L’HÔTEL-DIEU, 1772
  Imp. Draeger & Lesieur, Paris
  
   
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  CUL-DE-SAC SAINT-ÉLOI, D’APRÈS MARTIAL POTÉMONT, 1850
  
  On entrait dans ce cloître par trois portes, la principale sous un petit pavillon
  
  appuyé à la petite église Saint-Jean le Rond, au pied de la tour du nord de la
  
  cathédrale, la seconde à l’intersection des rues de la Colombe et Chanoinesse, en
  
  {385}
  
  face de la rue des Marmousets, et la troisième au port Saint-Landry, près d’une
  
  maison qui existe encore, sur le quai maintenant, à l’angle de la rue des Chantres.
  Les rues Chanoinesse, Massillon et des Chantres, qui ont un air de vieux quartier
  
  de province, ont été peu touchées, sauf pour l’alignement dans le haut de la
  
  rue Chanoinesse; mais presque tous les vieux logis des chanoines peu à peu se
  
  {386}
  
  sont trouvés modifiés par leurs nouveaux habitants, agrandis ou surélevés. Il se
  
  dissimule cependant des cours curieuses dans cet ensemble de maisons qui du
  
  haut des tours de Notre-Dame apparaît si serré et si tassé, parmi tous ces toits qui
  
  s’enchevêtrent dans un désordre si pittoresque, à côté des grands cubes de l’Hôtel-Dieu.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LA TOUR DAGOBERT RUE CHANOINESSE
  
  On rencontre donc encore quelques entrées de maisons intéressantes, quelques
  
  balcons rue du Cloître ou rue Chanoinesse, des lignes de façades s’arrangeant
  
  bien sur quelque tournant de la rue. Le coin le plus intéressant est
  
  rue Chanoinesse, au numéro 18; la cour est tout
  
  à fait curieuse, mais cachée malheureusement
  
  dans sa partie inférieure, par son utilisation en
  
  magasins de la quincaillerie Allez. On se heurte
  
  là à l’une de ces énigmes sur lesquelles Edouard
  
  Fournier aimait à exercer son érudition et sa sagacité.
  
  Dans un angle de la cour monte une haute
  
  tour d’escalier terminée en terrasse, connue par
  
  tradition sous le nom de tour Dagobert. On ne la
  
  voit plus que des étages supérieurs de la maison
  
  ou du haut de Notre-Dame.
  Cette tour paraît dater du XVe siècle. Elle a pris
  
  son nom sans doute d’un édifice antérieur, peut-être
  
  d’une autre tour de la même maison disparue,
  
  dit-on, depuis longtemps. Toutes les conjectures
  
  sur cet édifice sont permises. M. Edouard
  
  Fournier suppose que la tour Dagobert a pu servir
  
  à porter un fanal destiné à éclairer le port Saint-Landry.
  On aperçoit dans les anciennes vues de Paris, notamment dans la planche
  
  d’Israël Silvestre représentant le pont Rouge et le port Saint-Landry, une tour qui
  
  dépasse de beaucoup les toits environnants; si c’est bien notre tour Dagobert
  
  celle-ci a donc perdu de sa hauteur? Cela semble difficile à expliquer autrement,
  
  à moins que vraiment il y ait eu à côté une autre tour plus haute, dont le nom
  
  soit passé à celle-ci après sa disparition.
  La face du cloître bordant la Seine est tout à fait changée. Sur le quai une ligne
  
  de maisons neuves a remplacé les anciennes maisons canoniales, avec leurs jardins
  
  en terrasse au tournant de l’île, en face des prairies de l’île Notre-Dame, ou
  
  plus tard des maisons surgies à la création du quartier Saint-Louis en l’île. Ces
  
  terrasses et ces paisibles jardinets d’où les chanoines pouvaient contempler les horizons
  
  du levant et l’entrée de la Seine dans Paris, allaient jusqu’au terrain Notre-Dame,
  
  la vieille motte aux Papelards, butte faite avec les déblais de la construction
  
  de la cathédrale, avec son abreuvoir pour les chevaux et les mulets du
  
  quartier clérical, sous l’abside de Notre-Dame, à côté de la minuscule église Saint-Denis
  
  du Pas encastrée dans les contreforts de cette abside.
  {387}
  
  Une des maisons neuves du quai, tout près de la rue des Chantres, est construite
  
  sur l’emplacement du logis du chanoine Fulbert, ou du moins de la maison
  
  qui avait succédé à ce logis vers le XVIe siècle. Il y avait là une vieille cour sur
  
  laquelle donnaient des fenêtres à croisillons de pierre en partie bouchées, à
  
  vitrages ébréchés, où pendaient des hardes et des linges, parmi quelques pauvres
  
  pots de fleurs. Deux figures grossièrement sculptées sur le mur et un distique
  
  tout aussi médiocre rappelaient l’illustration de la maison:
  
  
  Héloïse, Abeilard, habitèrent ces lieux
  Des sincères amants modèles précieux.
  
  
  En même temps que les démolitions emportaient la maison du chanoine Fulbert,
  
  la pioche faisait disparaître la rue des Marmousets qui continuait la rue Chanoinesse.
  
  Quelques curieuses maisons tombaient et avec elles s’en allait la légende
  
  du barbier assassin associé à un charcutier, son voisin, confectionneur de pâtés de
  
  chair humaine, faisant consommer à ses clients les cadavres à lui envoyés par le
  
  rasoir du barbier.
  Le dict des rues de Paris de Guillot au XIIIe siècle nomme déjà la rue du Marmouzet,
  
  qui devait tirer son nom de quelque figurine sculptée à quelque maison,
  
  de quelque enseigne, comme plusieurs des rues voisines, les Trois-Canettes, les
  
  Deux-Hermites, la Licorne, l’Ymage, la Colombe, et autres.
  Il paraît donc qu’en cette rue des Marmouzets, à une époque indéterminée, vivait
  
  un certain barbier qui s’était entendu avec son voisin, pâtissier charcutier, pour
  
  lui fournir à bon compte l’élément indispensable de sa charcuterie. Lorsqu’un
  
  client étranger au quartier s’aventurait à se faire tondre les cheveux ou tailler la
  
  barbe chez le barbier, celui-ci à un moment lui tranchait simplement le cou et
  
  faisait tomber le corps dans sa cave, d’où il passait dans celle du charcutier qui
  
  le détaillait et en confectionnait des pâtés friands, pour lesquels son officine avait
  
  acquis une renommée parmi les bonnes maisons de la ville, jusque par delà les
  
  ponts. Les amateurs les plus difficiles, les fines bouches trouvaient ces pâtés délicieux
  
  et le charcutier ne suffisait pas aux commandes.
  Sur la façon dont la chose se découvrit, les légendes ne sont pas d’accord. Suivant
  
  les unes, un jeune étudiant étranger étant venu se faire barbifier rue des
  
  Marmouzets, subit sous le rasoir du barbier le sort de bien d’autres et s’en alla
  
  dans la cave du charcutier; mais il avait laissé un chien à la porte, et le chien, fatigué
  
  d’attendre et aboyant furieusement à la porte, finit par ameuter le voisinage, tout
  
  surpris de le voir se précipiter vers une trappe où se distinguaient quelques
  
  traces de sang mal lavé. On n’eut alors qu’à lever la trappe pour trouver la preuve
  
  du crime et surprendre le pâtissier dans ses monstrueuses opérations.
  D’autres légendes compliquent l’événement: l’écolier n’ayant été que blessé
  
  par un coup de rasoir mal assuré, s’était défendu victorieusement, et avait réussi
  
  à précipiter le barbier par la trappe dans la cave où son complice, averti par le
  
  bruit de la lutte, s’était hâté de l’égorger sans le reconnaître. Pour le reste, on
  
  {388}
  
  revient à la première version, les voisins attirés par le chien pénètrent dans la
  
  cave et surprennent le pâtissier en train de découper le cadavre de son complice.
  Ce crime effroyable ou plutôt cette succession de crimes effroyables, révélés
  
  tout à coup, causèrent une telle horreur que par arrêt de la justice, après la punition
  
  du complice survivant, la maison dut être rasée et qu’il fut semé du sel sur
  
  la place maudite, marquée d’une pierre commémorative où se lisait aussi l’interdiction
  
  à tout jamais d’y rebâtir aucun logis.
  Cependant il paraît qu’en 1536 un sieur Pierre Bélut, conseiller au Parlement,
  
  obtint du roi François Ier des lettres patentes l’autorisant à contrevenir à l’arrêt
  
  et à bâtir une maison sur la place vide. Ce serait cette maison que, vers 1860, les
  
  démolitions emportèrent avec toute la rue et tout le quartier. On y voyait sur la
  
  cour une de ces tours d’escalier d’autrefois, comme il y en avait de nombreuses
  
  dans la Cité.
  Ce qu’on appelle maintenant rue Basse-des-Ursins n’est qu’un débris de la
  
  rue Basse-des-Ursins d’avant la démolition, et s’appelait autrefois Grand-Rue
  
  Saint-Landry sur l’Yaue, puis rue du Port-Saint-Landry, puis rue d’Enfer.
  
  C’est dans la partie de la rue Basse-des-Ursins disparue sous le nouvel Hôtel-Dieu,
  
  que s’élevait au moyen âge l’hôtel de la célèbre famille des Ursins. Il occupait
  
  la berge de la Seine entre l’église Saint-Landry et le val de Glatigny, dit Val
  
  d’Amour assez mal habité dès le XIIIe siècle, puisque Guillot dans le Dict des rues
  
  de Paris y signale les ribaudes.
  Jean Jouvenel ou Juvénal des Ursins qui commença l’illustration de la famille
  
  était venu de Troyes se fixer à Paris vers la fin du XIVe siècle, à l’époque si troublée
  
  du règne de Charles VI. Avocat, bon clerc et noble homme, conseiller au Châtelet,
  
  il avait été créé garde de la Prévôté des marchands alors que, la prévôté des marchands
  
  ayant été supprimée depuis 1382 en punition de la révolte des Maillotins,
  
  les fonctions de l’ancienne magistrature municipale se trouvaient remises entre les
  
  mains du prévôt de Paris, fonctionnaire royal.
  Jean Jouvenel en ces temps difficiles fut un magistrat vigoureux et intègre, que
  
  souvent les oncles du roi dément trouvèrent en face d’eux, avec quelques fonctionnaires
  
  ou seigneurs restés autour de Charles VI, ceux que les princes appelaient
  
  dédaigneusement des Marmousets. En butte à l’inimitié du duc de Bourgogne, il
  
  faillit être victime d’une intrigue à laquelle il n’échappa que par un curieux hasard.
  Les partisans de Bourgogne avaient fait ouvrir secrètement une information
  
  contre Jouvenel, dans laquelle une trentaine de gens subornés étaient venus
  
  témoigner sur toutes les accusations propres à le perdre.
  L’information faite, il s’agissait de trouver un avocat qui se chargeât de porter
  
  l’affaire au Parlement; les commissaires du Châtelet qui avaient recueilli les
  
  dépositions des faux témoins ayant trouvé cet avocat, s’en furent prendre les dernières
  
  instructions du duc de Bourgogne. Grassement payés de leur besogne, ils
  
  s’en allèrent souper à la taverne de l’Echiquier en la cité, avec quelques-uns des
  
  complices de la trame, et là fêtèrent si bien les écus du duc de Bourgogne qu’ils
  
  en oublièrent en sortant leur rouleau de procédures.
  {389}
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  COUR DE LA MAISON DITE D’HÉLOÏSE ET ABEILARD, RUE DES CHANTRES, No 1 (1840)
  
  Après leur départ, l’hôte de l’Echiquier trouva les pièces, y jeta un coup d’œil
  
  et vit de quoi il s’agissait. Tout effrayé pour Jouvenel des Ursins, l’hôte courut au
  
  milieu de la nuit à l’hôtel de ville pour le prévenir du danger. Jouvenel, dès le
  
  lendemain matin d’ailleurs, reçut assignation de comparaître devant le conseil du
  
  roi au château de Vincennes, où déjà une bonne prison lui était préparée, en
  
  attendant qu’on lui fît couper la tête, selon le bruit public et la résolution des partisans
  
  de Bourgogne.
  {390}
  
  Mais Jouvenel se présenta à Vincennes suivi de trois à quatre cents notables
  
  bourgeois, et, bien averti des accusations sous lesquelles on comptait l’accabler,
  
  n’eut pas de peine à réfuter le réquisitoire de ses ennemis, d’autant plus qu’ils
  
  ne purent apporter l’information du Châtelet contenant les faux témoignages,
  
  procédure perdue à l’Echiquier et parvenue entre les mains du prévôt.
  Vers la Pâque suivante, quelques-uns des faux témoins s’étant repentis et confessés
  
  de leur mauvaise action, ne purent avoir absolution de leur confesseur qui
  
  les envoya au pénitencier de Notre-Dame auquel on avait recours pour les fautes
  
  graves. Renvoyés du pénitencier à l’évêque de Paris, de l’évêque à un légat du
  
  Pape alors à Paris, les faux témoins n’obtinrent l’absolution qu’à condition de
  
  faire publiquement amende honorable à la porte du prévôt.
  Le matin des Rameaux, comme Jean Jouvenel sortait de son logis pour se
  
  rendre à l’église, il trouva devant sa porte quelques hommes pieds et jambes nus,
  
  la figure couverte d’un grand voile noir. Tout ébahi, le prévôt leur demanda ce
  
  qu’ils lui voulaient, alors ils firent en pleurant confession de leur faute sans se
  
  nommer, et requirent son pardon.
  Jouvenel pleurait aussi avec ses serviteurs accourus, mais se souvenant de
  
  l’information du Châtelet, «il les nomma chacun par leur nom tellement qu’il
  
  n’en oublia nul et leur dit: Vous êtes tel et tel... Puis bien doucement leur pardonna,
  
  dont ils le remercièrent humblement en baisant la terre et en pleurant
  
  abondamment...»
  Mêlé à tous ces événements, «bien noble homme de haut courage, sage et
  
  prudent, dit son fils Jean Juvénal dans son Histoire de Charles VI, qui avait gouverné
  
  la ville de Paris douze ou treize ans, en bonne paix, amour et concorde,»
  
  Jean Jouvenel eut à traverser bien des périls pendant les séditions cabochiennes.
  
  Il fut emprisonné au petit Châtelet en 1413, mis par les cabochiens à une rançon
  
  de deux mille écus. Ce fut lui alors qui réveilla le courage des bourgeois de Paris
  
  opprimés par les factions cabochiennes, et qui, de concert avec le dauphin et le
  
  duc de Berry, put arracher pour un temps la ville à la tyrannie anarchique des
  
  bouchers et des partisans de Bourgogne. Mais plus tard le retour des Bourguignons
  
  le remit en plus grand péril; heureux encore d’échapper aux massacres, Jean
  
  Jouvenel dut fuir Paris avec sa femme et ses onze enfants, pieds nus, à peine
  
  vêtus, ayant tout perdu, meubles et maisons.
  Jean Jouvenel, seigneur de Traisnel en Champagne, avait épousé Michelle de
  
  Vitry, vertueuse dame qui lui donna seize enfants sur lesquels onze vécurent, qui
  
  furent tous gens de bien et occupèrent d’importantes situations, l’aîné était Jean
  
  Juvénal des Ursins, auteur d’une Histoire du règne de Charles VI que nous venons
  
  de citer. Entré dans l’Eglise, il fut, en 1432, nommé à l’évêché de Beauvais où il
  
  succédait à Pierre Cauchon, l’instrument des Anglais dans le procès de Jeanne
  
  d’Arc. Evêque de Laon en 1444, il succéda, en 1449, sur le trône archiépiscopal de
  
  Reims à son frère Jacques Juvénal.
  L’hôtel des Juvénal des Ursins était une très importante demeure qui faisait
  
  très belle figure avec ses tourelles encorbellées sur la Seine et ses grands toits
  
  {391}
  
  dominés en arrière par l’imposante masse de la cathédrale. A la fin du XVIe siècle
  
  l’hôtel avait été en partie reconstruit, les deux tourelles sur la Seine encadraient
  
  une petite cour à galerie, d’où la vue donnait par un portique ouvert sur le mouvement
  
  de la rivière, sur la place de Grève et sur cet hôtel de Ville, la vieille maison
  
  aux piliers où le garde de la prévôté des marchands pour le roi avait siégé en
  
  des temps si difficiles.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LA MAISON DU FABRICANT DE PATÉS DE CHAIR HUMAINE, RUE DES MARMOUZETS. 1850
  
  {392}
  
  Sur les dépendances du premier hôtel des Ursins, on avait ouvert deux rues,
  
  la rue Basse-des-Ursins et la rue Haute-des-Ursins réunies par une rue transversale
  
  dite rue du Milieu-des-Ursins. Dans la rue Basse-des-Ursins, Racine habita,
  
  croit-on, la maison qui portait lors de la démolition le no 9.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  L’HÔTEL DES URSINS AU XVIe SIÈCLE
  
  Nous avons vu combien de choses sont nées dans cette petite île de la Cité,
  
  berceau de Paris, berceau des premiers rois et aussi de ce qui leur a succédé,
  
  et berceau de bien des choses par une sorte de prédestination. La monarchie
  
  française est née là, le pouvoir royal a grandi et s’est fortifié d’abord, dans ce
  
  vieux Palais des ducs de France; puis est né dans le même palais, dans le même
  
  lit, sous les mêmes courtines pour ainsi dire, le pouvoir législatif, lequel, grandi
  
  et fortifié à son tour, devait un jour étrangler son aîné le pouvoir royal, et, de
  
  petit parlement soumis devenir l’Assemblée Nationale, la Convention, puis la
  
  {393}
  
  Chambre des représentants ou des députés, ruche bourdonnante où cinq cents
  
  souverains momentanés, suivant la conception moderne du pouvoir, confectionnent
  
  et reconfectionnent sans arrêt, au hasard de l’opinion du jour, des lois
  
  définitives, valables pour une législature ou une saison.
  Ce n’était pas assez de ces deux naissances dans le même berceau, un troisième
  
  pouvoir est né aussi dans cette Cité, sur le même point, non dans le même
  
  palais, mais pauvrement dans un logis populaire à côté, un troisième frère de
  
  beaucoup le plus jeune, mais qui, encore en pleine croissance, ayant fait éclater
  
  toutes les lisières dont on l’avait chargé, grandit, prospère, se développe, et
  
  menace de prendre la première place, peut être très capable à son tour d’étrangler
  
  un matin le pouvoir législatif, comme celui-ci étrangla le pouvoir royal et, pour
  
  occuper la place, d’inventer quelque nouveauté ou de ressusciter quelque fantôme
  
  mal tué.
  Ce pouvoir nouveau, c’est le journal; cette puissance qui monte, c’est la presse
  
  manipulatrice et distributrice de la pensée. C’est une bien étrange indication tout
  
  de même que le Journal soit venu éclore juste où le pouvoir royal et le pouvoir
  
  législatif sont nés.
  Rue de la Calandre, entre le Marché Neuf et le Palais, dans une maison à l’enseigne
  
  du Grand Coq, un jour de 1631, parut le premier numéro de la Gazette, un
  
  humble carré de papier du format d’un de nos petits volumes, donnant les nouvelles
  
  politiques de France et de l’étranger, signalant les événements et les commentant
  
  de courtes réflexions.
  Commencements bien humbles. Le fondateur était Théophraste Renaudot, né à
  
  Loudun, protégé du cardinal de Richelieu, médecin, homme à idées, créateur en
  
  cette même maison du Grand Coq du bureau d’adresses et de rencontre pour
  
  les ventes, locations, échanges, demandes ou offres quelconques, fonctionnant
  
  depuis 1612, et amenant peu à peu, après l’avis manuscrit, la fondation d’une
  
  feuille imprimée, les Petites Affiches.
  Tout en publiant sa gazette, ou en s’occupant de son bureau d’adresses, Renaudot
  
  continuait l’exercice de la médecine et ouvrait, toujours dans la maison du
  
  Grand Coq, une salle de consultations gratuites pour malades pauvres où les
  
  clients affluaient, soignés par le gazetier et par des médecins associés de Renaudot,
  
  lesquels malades étaient souvent fournis aussi gratuitement des médicaments
  
  nécessaires.
  Cette innovation lui suscita une formidable armée d’ennemis, la Faculté bondit,
  
  mais Renaudot tint courageusement tête à toutes les attaques et fit durer sa
  
  création jusqu’à ce que la Faculté elle-même se décidât à la reprendre à son
  
  compte.
  Quant à la vieille Gazette, devenue la Gazette de France elle vit toujours, et du
  
  petit œuf couvé dans la maison du Grand Coq, on sait quelle innombrable couvée
  
  est sortie. Le vénérable logis où la presse a pris naissance a depuis longtemps
  
  disparu, il tombait obscurément bien avant les démolitions de la Cité; la caserne
  
  des pompiers recouvre sa place.
  {394}
  
  Depuis quelques années Théophraste Renaudot a sa statue sur le marché aux
  
  fleurs, à peu de distance de l’endroit où cet homme de chétive mine, ce lutteur
  
  obstiné, s’acharna à ses œuvres diverses malgré détracteurs et envieux, et finit
  
  par triompher beaucoup plus qu’il ne l’avait rêvé.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  THÉOPHRASTE RENAUDOT.—LA MAISON DU GRAND COQ, BUREAU D’ADRESSES ET DE LA GAZETTE, 1631
  
  Cette caserne de l’état-major des pompiers nous fait souvenir des premiers
  
  pompiers de Paris, des pompiers en frocs qui pendant si longtemps se chargèrent
  
  de combattre le feu. Les capucins, à Paris et ailleurs, avaient cette spécialité: ils
  
  étaient pompiers volontaires; à eux était dévolu le service de l’extinction des
  
  incendies; ces frocards avaient du bon, quand le feu éclatait quelque part, ils
  
  accouraient, au premier rang des travailleurs, luttant courageusement contre les
  
  flammes, avec de bien faibles moyens il est vrai. Plus d’un périt victime de son
  
  dévouement, on l’a vu aux grands incendies de l’Hôtel-Dieu ou du Palais de Justice.
  Des moines de tous les ordres si nombreux et si divers qui pullulaient dans
  
  la grande ville les capucins étaient l’un des ordres les plus connus, et sur lequel
  
  aussi s’est exercé le plus volontiers la verve des railleurs. Ils possédaient quatre
  
  couvents à Paris; celui de la rue Saint-Honoré, s’il manquait des beautés architecturales
  
  des monastères plus anciens, était le plus important. Rameau de l’ordre
  
  de Saint-François, les capucins, nommés ainsi de leur capuchon pointu, étaient
  
  {395}
  
  venus en France sous Charles IX, au moment le plus chaud des querelles religieuses,
  
  et s’étaient jetés aussitôt dans la mêlée où s’agitaient déjà tant de prêtres
  
  et de religieux.
  Ces frocards furent bientôt populaires parmi les gens de la Ligue qu’enflammaient
  
  leurs prédications, leur zèle plein de faconde, en dépit des moqueries des
  
  politiques et des gens de sens plus rassis. Leur premier couvent était situé à
  
  l’endroit où fut depuis l’hôtel de César de Vendôme, puis la place Vendôme.
  
  Expropriés au commencement du XVIIe siècle, ils s’établirent en face de cet hôtel
  
  de Vendôme, rue du Faubourg-Saint-Honoré, à côté des Feuillants, moines de
  
  l’abbaye de Feuillant en Languedoc, venus à Paris presque en même temps que
  
  les capucins et comme ceux-ci enragés ligueurs.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LA MORGUE AUX JOURNÉES DE 1830.—QUAI DU MARCHÉ-NEUF
  
  Deux figures de capucins de la grande époque méritent bien quelques mots,
  
  leurs tombeaux d’ailleurs étaient voisins dans l’église des Capucins. C’est d’abord
  
  le père Ange, précédemment Henri comte du Bouchage et plus tard duc de Joyeuse,
  
  qui avait pris le froc par désespoir de la mort de sa femme. Après la journée des
  
  Barricades le père Ange, pieds nus, conduisit à Chartres où était le roi, dans le
  
  but d’entrer en négociations au nom de la Ligue, la fameuse procession de capucins
  
  chantant des psaumes et se fouettant à tour de bras. Il fut d’ailleurs assez
  
  {396}
  
  mal reçu.—Fouettez tout de bon, disait Crillon sur son passage, c’est un lâche
  
  qui a quitté la cour par peur des coups!...
  Ses frères Joyeuse et Saint-Sauveur ayant été tués tous deux à Coutras, son
  
  troisième frère étant mort aussi peu après, le père Ange laissa le froc pour
  
  reprendre, avec le titre de duc de Joyeuse, le morion et l’épée, et se jeter à son
  
  tour dans la mêlée des guerres civiles.
  Au triomphe définitif d’Henri IV, il fit sa soumission, récompensée par le
  
  bâton de maréchal de France. Un jour, sur une plaisanterie d’Henri IV qui lui
  
  rappelait sa capucinade, le maréchal duc de Joyeuse changea encore brusquement,
  
  il abandonna la cour, jetant aux orties le bâton de maréchal pour reprendre
  
  le froc et redevenir le père Ange, simple capucin cherchant par de dures pénitences
  
  à obtenir du ciel le pardon de sa fugue, et finissant par mourir au
  
  cours d’un pèlerinage entrepris pieds nus vers la ville éternelle.
  Voltaire a résumé cette existence bizarre dans un vers de la Henriade:
  
  
  Il prit, quitta, reprit la cuirasse et la haire.
  
  
  L’autre capucin fut un autre personnage que ce pauvre père Ange. Ce n’est
  
  rien moins que le père Joseph, l’Eminence grise, le conseiller, l’ami fidèle de
  
  l’Eminence rouge, le cardinal de Richelieu. On sait quel fut son rôle auprès du
  
  terrible politique. Cette robe de bure cachait une âme austère et dure: le père
  
  Joseph né gentilhomme, mais sans la moindre ambition personnelle, simple
  
  moine redouté autant que le ministre, tenant en main les fils de toutes les intrigues
  
  secrètes, de toutes les trames compliquées de la politique du cardinal, mêlé à
  
  toutes les affaires, travaillant à tous les grands projets, diplomate et négociateur,
  
  fut le plus infatigable et le plus désintéressé des collaborateurs et il mourut à la
  
  peine, usé autant que son ami et peu avant lui.
  Après avoir fortement soufflé sur le feu des guerres civiles, et figuré brillamment
  
  à la fameuse Revue des moines de la Ligue défilant casque en tête et mèche
  
  allumée de Notre-Dame à l’Hôtel de Ville, les capucins, redevenus d’humbles
  
  moines mendiants, éteignaient donc les incendies. Mme de Sévigné raconte dans
  
  une de ses lettres l’incendie de la maison de M. de Guitaut, son voisin de la rue
  
  Saint-Claude, et les montre dans leur mission de dévouement.
  Ceux-ci étaient des capucins du Marais, car dès les premières années du
  
  XVIIe siècle, d’autres maisons de cet ordre s’étaient fondées, les capucins du faubourg
  
  Saint-Jacques en 1613,—leur couvent est devenu l’hôpital du Midi,—et
  
  les capucins du Marais un peu plus tard. Les capucins du faubourg Saint-Jacques
  
  émigrèrent en 1782 et devinrent les capucins de la Chaussée d’Antin, on leur
  
  avait construit une église et un couvent nouveaux, ils n’eurent guère le temps de
  
  s’installer, car la Révolution vint les chasser; leur église s’appelle aujourd’hui
  
  Saint-Louis d’Antin et leur couvent Lycée Condorcet, après avoir été lycée Bonaparte,
  
  Bourbon, Fontanes.
  {397}
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  ANCIEN DORTOIR DES BERNARDINS, RUE DE POISSY
  
  Les Capucins restèrent les seuls pompiers de Paris jusqu’à l’organisation d’un
  
  {398}
  
  service spécial. Les pompes furent, paraît-il, employées pour la première fois
  
  en 1705, à l’incendie du petit Saint-Antoine. C’était une importation d’Allemagne;
  
  on acheta, au moyen d’une loterie, une vingtaine de pompes dont il ne paraît
  
  pas que l’on sut bien se servir tout d’abord. En 1722, un corps spécial de pompiers
  
  fut organisé, ce fut l’embryon de notre courageux régiment des sapeurs-pompiers
  
  dont l’état-major habite la Cité.
  De la pointe de l’archevêché, on peut voir sur la rive gauche de la Seine une
  
  autre caserne de pompiers installée dans un des rares débris des couvents du
  
  moyen âge arrivés jusqu’à notre époque, dans l’ancien réfectoire et dortoir des
  
  Bernardins subsistant rue de Poissy, magnifique bâtiment à vingt arcades ogivales.
  De ces quais de la Cité, la vieille Lutèce, comme accoudée aux bordages de son
  
  navire, pouvait regarder d’âge en âge Paris grandir et se développer, et suivre
  
  les spectacles changeants et variés, qui se déroulaient par-dessus l’animation des
  
  ports, le mouvement perpétuel de la rivière.
  Au sud, devant l’Université et la Montagne où s’effile si haut, au milieu de tant
  
  de clochers inférieurs, la flèche de Sainte-Geneviève, dont la tour nous est restée,
  
  c’est la rive de la Tournelle avec la tour des galériens, le port du Mulet, les
  
  bateaux de bois, les maisons de la rue de la Huchette que remplacent au
  
  XVIIe siècle, les bâtiments de l’annexe du vieil Hôtel-Dieu subsistant encore sous
  
  saint Julien le Pauvre, les maisons serrées au-dessus de la rivière sans quai ni
  
  berge entre le petit Châtelet et le pont Saint-Michel, avec de simples ruelles et
  
  des escaliers descendant à la Seine, la rue du Chat-qui-Pêche et la rue des Trois-Chandelles,
  
  aujourd’hui Zacharie...
  Après le pont Saint-Michel jusqu’au Château-Gaillard, c’est le quai des Augustins,
  
  le plus ancien de Paris. C’était jusqu’au XIIIe siècle une saulaie et une prairie
  
  basse inondée à la moindre crue de la Seine. En 1312, comme le quartier se
  
  bâtissait autour du couvent et de l’église des grands Augustins, qui venaient de
  
  remplacer le pauvre monastère des frères Sachets, Philippe le Bel ordonna la
  
  construction d’un quai de pierre de taille pour en finir avec les envahissements
  
  de la Seine.
  Du pont Saint-Michel, alors Pont-Neuf, à la tour de Nesle, il y eut ainsi un mur
  
  solide avec quelques escaliers entre des espèces de demi-tours. C’était au XVIe siècle
  
  la promenade des parlementaires; les graves magistrats après les journées au
  
  palais y venaient prendre l’air au milieu du populaire. Au XVIIIe siècle, c’était le
  
  quai aux marchands de volaille, on l’appelait la Vallée en souvenir de la prairie
  
  depuis longtemps disparue, et quand le couvent des grands Augustins tomba
  
  après la Révolution, l’Empire construisit sur son emplacement le marché à la
  
  volaille et au gibier, dit aussi de la Vallée, tant les vieilles appellations ont de
  
  peine à disparaître.
  Ce petit bras de la Seine par les temps de sécheresse était souvent presque à sec:
  
  le Bourgeois de Paris rapporte qu’en 1448 «la Seine était si petite qu’à la Toussaint
  
  on venait de la place Maubert tout droit à Notre-Dame, à l’aide de quatre
  
  {399}
  
  petites pierres, et hommes, femmes et petits enfants sans mouiller leurs pieds, et
  
  devant les Augustins jusqu’au pont Saint-Michel et quatre ou cinq lieux en telle
  
  manière pour venir au Palais du roy par la porte de derrière».
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  RESTES DE L’ÉGLISE SAINTE-MARINE, 1840
  
  Au nord de la Cité, du pont Notre-Dame au port Saint-Landry, c’étaient les
  
  ports de la rive droite, les innombrables bateaux
  
  du port au foin, du port aux vins,
  
  c’était la Grève, l’antique port de la Hanse
  
  des Marchands, puis en descendant la Seine
  
  une autre vallée, la Vallée de Misère avec
  
  ses étroites ruelles des boucheries et écorcheries,
  
  cloaques aux ruisseaux rouges débouchant
  
  à la Seine au pied des murailles du
  
  grand Châtelet.
  Le quai de l’Ecole et le quai de la Mégisserie
  
  ou de la Ferraille, construits au XIVe siècle
  
  et refaits sous François Ier, pittoresque bordure
  
  du Paris de la rive droite, étaient aussi
  
  coupés de distance en distance par des arches
  
  donnant accès à la rivière pour les lavandières
  
  ou les chevaux; il y avait l’arche Popin,
  
  aux lavandières Sainte-Opportune, l’arche
  
  Marion prolongeant la rue Thibeautodé, l’arche
  
  Bourbon sous l’hôtel de Bourbon, l’arche
  
  d’Autriche au Louvre; l’arche Popin est restée
  
  la dernière jusqu’en 1840.
  La pointe orientale de la Cité faisant face
  
  à l’entrée de la Seine dans Paris, au bout du
  
  jardin de l’Archevêché qui recouvre le cloître
  
  et la petite église de Saint-Denis du Pas, ainsi
  
  que le terrain Notre-Dame, est attristée aujourd’hui
  
  par un funèbre établissement qui
  
  occupe ainsi la plus magnifique situation à la
  
  pointe du vaisseau de Lutèce.
  C’est la Morgue, ainsi placée comme frontispice au Paris historique, comme premier
  
  plan pour les splendeurs architecturales de l’abside de Notre-Dame.
  La Morgue primitive, l’endroit sinistre où, selon l’ancienne signification du
  
  mot Morgue, regarder au visage, étaient exposés pour qu’on les vint reconnaître,
  
  les cadavres ramassés sur la voie publique, était jadis cachée dans la Basse geôle
  
  du Grand Châtelet, petite salle donnant sur une des cours intérieures de cet
  
  édifice. Jusqu’en 1804, la morgue, dont on ignore les commencements, resta à la
  
  Basse geôle. Comme le Châtelet allait disparaître on éleva sur le quai du Marché-Neuf,
  
  près du pont Saint-Michel, un bâtiment destiné à recevoir tous les cadavres
  
  trouvés dans le fleuve ou par les rues.
  {400}
  
  Cette morgue eut des journées bien chargées dans les temps d’émeute ou de
  
  révolution de notre siècle, comme en juillet 1830 où le trop-plein des cadavres
  
  était évacué par bateaux vers les lieux de sépulture. Elle dura jusqu’en 1862.
  Alors s’opérait le grand travail de transformation de la Cité. La morgue du
  
  pont Saint-Michel était déjà assez visible, ce service que l’on peut considérer
  
  comme une des plus hideuses verrues de la grande ville, comme une de ces tristes
  
  nécessités qui se doivent soigneusement dissimuler, on le transporta pourtant au
  
  point le plus admirable de la Cité, en façon de pendant à la statue d’Henri IV de
  
  l’autre côté, comme pour en faire un ornement de plus à la cathédrale qui semble
  
  faire jaillir de ce lugubre soubassement les superbes arcs-boutants de son abside.
  Emplacement merveilleux, par la splendeur du grandiose paysage de pierres
  
  auréolées de toutes les poésies du passé, situation superbe, d’où elle partira un
  
  jour prochain, il faut l’espérer, et où, pour couronner dignement la poupe de la
  
  vieille nef parisienne, devrait bien s’élever quelque monument à la gloire du
  
  vieux Paris de l’histoire.
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  
  
   
  {401}
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  L’ILE LOUVIERS, XIIIe SIÈCLE
  
  
  TABLE DES CHAPITRES
  
  
  Chapitre premier.—LE VAISSEAU DE LUTÈCE
  
  
  Écrasement de l’antique Cité.—Ce que représente l’étroit espace entre Notre-Dame et le
  
  palais.—L’établissement des Francs.—Le palais gallo-romain devient le palais des
  
  chefs mérovingiens.—Clotilde et les fils de Clodomir.—Frédégonde à Paris.—Les deux
  
  ponts de la Cité.—Le départ de Rigonthe.—Le comte Leudaste.—Saint Eloi.—Les
  
  incendies de la cité
  1
  
  
  Chapitre II.—LES NORMANDS
  
  
  La décadence carlovingienne.—Apparition des Normands.—Serpents et dragons de mer.—Le
  
  grand siège.—L’évêque Gozlin et le comte Eudes.—Les brûlots.—Assauts repoussés
  
  au Grand Pont.—Le blocus.—Le camp de Saint-Germain l’Auxerrois.—La crue de
  
  la Seine.—La tour du Petit Pont et ses douze défenseurs.—La flotte normande traînée à
  
  terre pour éviter le passage de Paris.—L’empereur Othon.—Le palais du roi Robert
  17
  
  
  Chapitre III.—LE PALAIS
  
  
  L’enceinte du palais, le verger royal.—La chapelle Saint-Michel.—Le logis du roi.—Les
  
  tours d’Argent, de César et Bon-Bec.—Intérieur de la Conciergerie.—Le grand guichet.—Le
  
  bâtiment des cuisines.—Saint Louis.—Construction de la Sainte Chapelle.—Les
  
  reliques de l’empereur Baudouin.—La perte du Saint Clou.—L’oratoire de Louis XI et
  
  l’escalier de Louis XII.—La grande salle et ses particularités.—La Chambre dorée, la
  
  tour de l’horloge.—Fêtes d’inauguration de la grande salle.—Enguerrand de Marigny
  34
  
  
  {402}
  Chapitre IV.—LA COMMUNE DE 1358
  
  
  Après la défaite de Poitiers.—Désastres et misères.—Les États généraux.—La chandelle
  
  de 4455 toises.—Etienne Marcel.—Envahissement du palais et meurtre des maréchaux
  
  de Champagne et de Normandie.—L’évasion du Dauphin par le Grand Pont.—Préparatifs
  
  et armements de Marcel.—Alliance avec les Jacques.—Les trames du roi de Navarre.—Situation
  
  désespérée de Marcel.—Il va livrer la ville à Charles le Mauvais.—La mort
  
  du Prévôt
  63
  
  
  Chapitre V.—LE PALAIS AU PARLEMENT
  
  
  Le roi Charles V quitte le Palais pour l’hôtel Saint-Paul.—La visite de l’empereur d’Allemagne.—Grandes
  
  fêtes, festins et divertissements.—Les troubles de la minorité de
  
  Charles VI.—Les Maillotins.—Isabeau de Bavière.—Le festin de la Grande salle troublé
  
  par l’envahissement du populaire.—L’occupation anglaise.—Réorganisation du Parlement
  
  par Charles VII.—Le palais sous Louis XI et Louis XII.—Construction de la
  
  Chambre des Comptes
  76
  
  
  Chapitre VI.—LE PALAIS AU XVIe SIÈCLE
  
  
  Le Palais sous François Ier.—Semblançay.—Le procès du connétable de Bourbon.—Le
  
  cartel de l’empereur.—Charles-Quint au Palais.—La Réforme.—Processions et supplices.—La
  
  tour de Montgommery.—La très sainte Ligue.—Assassinat du président
  
  Brisson.—Jean Chastel et Ravaillac.—Le palais envahi par le duc d’Epernon.—Premier
  
  incendie du Palais
  103
  
  
  Chapitre VII.—LA BASOCHE DU PALAIS
  
  
  Droits et privilèges du royaume de la Basoche.—Montres générales de la Basoche au Pré
  
  aux Clercs.—Expédition des basochiens en Guyenne sous Henri II.—La plantation du
  
  mai.—Les jeux dramatiques sur la Table de Marbre.—La basoche du Châtelet.—Le
  
  plaidoyer de la Cause grasse.—Le haut et souverain empire de Galilée.—Les échoppes
  
  autour du Palais et dans le Palais.—Boutiques et marchands.—Les libraires de la
  
  Grande salle.—Le perron de la Sainte-Chapelle.—La galerie marchande.—Procureurs
  
  et clercs.—La vieille magistrature
  130
  
  
  Chapitre VIII.—LE PARLEMENT DE LA FRONDE
  
  
  Malaise intérieur général.—Premières protestations du parlement.—Mazarin et la Cour.—L’enlèvement
  
  de Broussel, les barricades.—M. le Coadjuteur.—Marche du parlement
  
  à travers l’émeute.—La guerre de la Fronde.—Princes et ducs.—La cavalerie des
  
  portes cochères et le régiment de Corinthe.—Jeune Fronde et vieille Fronde.—Le Palais
  
  champ de bataille.—Le combat du faubourg Saint-Antoine.—Émeute de la paille.—Massacre
  
  de magistrats et conseillers à l’hôtel de ville.—Louis XIV.—Docilité du Parlement.—Les
  
  difficultés de la Régence.—Incendie de la cour des Comptes.—Orages
  
  parlementaires du XVIIIe siècle
  148
  
  
  Chapitre IX.—LA RÉVOLUTION
  
  
  Le dernier jour du Parlement.—Le Palais sous la Terreur.—Massacres de septembre.—La
  
  Conciergerie encombrée.—La rue de Paris.—Le tribunal révolutionnaire dans la
  
  salle de la Liberté, ancienne Grande Chambre, et dans la salle de l’Egalité, ancienne Tournelle.—Fouquier-Tinville
  
  et ses jurés.—Les grands procès.—Charlotte Corday, Danton,
  
  Marie-Antoinette, les Girondins.—Le cachot de la reine.—La prison des Girondins.—Fin
  
  {403}
  
  de Robespierre.—Transformations après la Révolution.—Les conspirateurs sous
  
  l’Empire.—Les prisonniers de la Restauration.—Le palais incendié
  180
  
  
  Chapitre X.—LES GRANDS JOURS DE NOTRE-DAME
  
  
  L’amende honorable du comte de Toulouse.—Saint Louis au départ pour la Croisade.—Les
  
  Etats généraux de 1304.—Les Templiers.—La statue de Philippe le Bel ou de Philippe
  
  IV.—Isabeau et les Anglais.—Couronnement de Henri IV d’Angleterre.—Reprise
  
  de Paris.—Les vainqueurs à Notre-Dame.—Le XVIe siècle.—Reposoirs et bûchers.—Le
  
  mariage du roi de Navarre.—La Ligue.—Les Suisses au Marché-Neuf.—La grande
  
  procession de la Ligue.—Le siège.—Notre-Dame caserne des troupes des Seize.—Prise
  
  de Paris.—Henri IV à Notre-Dame
  197
  
  
  Chapitre XI.—LES GRANDS JOURS DE NOTRE-DAME (Suite)
  
  
  Les cérémonies sous Louis XIII.—Bagarres dans l’église.—Parlement et Chambre des
  
  Comptes.—Le vœu de Louis XIII.—Dévastation du chœur sous Louis XIV.—L’ancien
  
  chœur, le jubé et la clôture historiée.—Les étendards ennemis.—Pompes joyeuses et
  
  cérémonies funèbres.—Marie-Antoinette.—Bénédiction des drapeaux de la Garde Nationale.—La
  
  dernière amende honorable au Parvis.—Suite des dévastations.—Le trésor.—La
  
  déesse Raison
  231
  
  
  Chapitre XII.—LES GRANDS JOURS DE NOTRE-DAME (Suite)
  
  
  Splendeurs impériales.—Le Concordat, les fêtes du Sacre.—Le Pape à Notre-Dame.—Austerlitz.—Les
  
  derniers drapeaux à Notre-Dame.—Baptême du roi de Rome.—Le
  
  retour des lis.—1830.—Le sac de l’Archevêché.—Baptêmes princiers, le duc de Bordeaux,
  
  le comte de Paris et le Prince impérial.—Notre-Dame échappe aux incendies de
  
  la Commune.—La cathédrale moderne.—Le saint Christophe de la nef.—Les quelques
  
  monuments échappés aux dévastations
  259
  
  
  Chapitre XIII.—LES PONTS DE LA CITÉ
  
  
  Pont aux Changeurs.—La Hanse des marchands.—Les maisons et moulins des ponts.—Inondations
  
  et débâcles de glaces, écroulements et incendies.—Le pont aux Meuniers.—Incendie
  
  des ponts au Change et Marchand.—Le quai de Gèvres.—Le Petit-Pont et le
  
  Petit-Châtelet.—La planche Mibray et le pont Notre-Dame.—Passage de princes et princesses.—La
  
  pompe Notre-Dame.—Le pont Saint-Michel.—Les dernières maisons des
  
  ponts en 1809.—Les ponts de l’Hôtel-Dieu
  277
  
  
  Chapitre XIV.—LES ILES SAINT-LOUIS ET LOUVIERS
  
  
  Le chien d’Aubry de Montdidier.—Herbages et cabarets de l’île Notre-Dame.—La tour
  
  Loriaux et son fossé.—L’île Tranchée et l’île aux Vaches.—L’entreprise Marie.—Déboires
  
  et procès.—Le quartier de l’Ile.—Le pont de la Tournelle.—La tour des Galériens.—Le
  
  pont Marie.—Ecroulement de deux arches.—L’accident du pont Rouge.—Le quai des
  
  Balcons.—Les hôtels Bretonvilliers, Lambert, Pimodan, etc.—Les chantiers de bois de
  
  l’île Louviers
  305
  
  
  Chapitre XV.—LE PONT-NEUF
  
  
  Henri III pose la première pierre du pont des Pleurs.—La passerelle provisoire et sa colonie
  
  de voleurs.—Les îles de Bussy et de la Gourdaine soudées à la Cité.—Les mascarons
  
  {404}
  
  de Germain Pilon et autres.—Le duel Fontaine et Villemot.—Le tribunal des voleurs.—Les
  
  tirelaines par plaisir.—Une partie de volerie.—Aventures, pérégrinations et naufrages
  
  du cheval de bronze.—La Samaritaine.—Échoppes et marchands.—Charlatans et
  
  bateleurs.—Mondor et Tabarin.—L’Orviétan.—Gilles le Niais, l’arracheur de dents
  
  Carmeline.—Brioché au château Gaillard.—Le cadavre de Concini.—Libelles et chansons.—La
  
  Fronde au Pont-Neuf.—Revues des troupes de la Fronde.—Les Mazarinades.—Rixes
  
  et bagarres
  320
  
  
  Chapitre XVI.—LE PONT-NEUF (SUITE)
  
  
  Sous le Grand Roi.—Les embarras du Pont-Neuf.—Les racoleurs du quai de la Ferraille.—Derniers
  
  charlatans.—Le gros Thomas.—Toujours les voleurs.—La bande de Cartouche.—Transformation
  
  du paysage.—Le collège des Quatre-Nations.—Les chanteurs
  
  de gaudrioles.—L’exposition de la Fête-Dieu place Dauphine.—Les boutiques de Soufflot.—La
  
  Révolution.—Premières petites émeutes.—La patrie en danger.—Le canon
  
  d’alarme au terre-plein.—Le jeune Bonaparte.—Disparition de la Samaritaine.—Le
  
  treize Vendémiaire
  343
  
  
  Chapitre XVII.—L’HÔTEL-DIEU
  
  
  La Maison-Dieu primitive.—Hôpital Saint-Christophe.—L’Hôtel-Dieu de Philippe-Auguste.—Fondations
  
  de saint Louis.—Encombrements et agrandissements.—La salle du Légat.—Les
  
  ponts de l’Hôtel-Dieu.—Les religieuses.—Légendes des Cagnards.—Les grands
  
  incendies.—La vieille place du Parvis.—La maison de l’humanité.—Démolition et
  
  reconstruction
  360
  
  
  Chapitre XVIII.—LES PETITES RUES DE LA CITÉ
  
  
  Anciennes églises et chapelles de la Cité.—Le dernier débris de l’église Saint-Aignan.—Rues,
  
  ruelles et couloirs.—Décrépitude et démolition.—Le cloître Notre-Dame.—Le
  
  port Saint-Landry et la tour Dagobert.—Juvénal des Ursins.—La maison aux pâtés de
  
  chair humaine.—Le logis d’Héloïse et Abeilard.—Les pompiers.—Théophraste Renaudot.—La
  
  Cité, berceau de la Monarchie, du Parlement et de la Presse.—Les rives.—La
  
  Morgue
  374
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LES CANONNIÈRES ET BATTERIES FLOTTANTES DE 1870 AU PONT-NEUF
  
   
  {405}
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LES FOSSÉS DE L’ARSENAL, XVIIe SIÈCLE
  
  
  TABLE DES ILLUSTRATIONS
  
  
  Pointe de la Cité et sortie de la Seine. La chaîne tendue de la tour du coin à la tour de Nesle
  1
  Statue de la Vierge. Portail de Notre-Dame
  1
  Le Jubé de Notre-Dame démoli en 1725
  3
  Le petit Pont. Lutèce gallo-romaine
  5
  La porte de l’eau. Lutèce gallo-romaine
  7
  Entrée de la Seine dans Paris. Les chaînes de la tour Barbeau à la Tournelle
  9
  La pointe du rempart de Charles V.—La tour Billy, l’île Louviers et l’île Notre-Dame
  11
  La prise du comte Leudaste
  13
  Saint-Eloi et Saint-Martial, XVIe siècle
  16
  Le passeur aux vaches et les îlots de la Cité
  17
  L’empereur Othon
  17
  La tour du Petit Pont.—Le grand siège des Normands
  21
  Le petit Châtelet, fin du XVIIIe siècle
  23
  Le grand Châtelet, XVIIe siècle
  25
  L’église Saint-Barthélemy, XVIe siècle. (Emplacement du tribunal de commerce)
  28
  L’église Saint-Barthélemy, fin du XVIIIe siècle
  29
  La pointe de l’île, la maison des Etuves et le palais de la Cité au XVe siècle
  32
  La place du Châtelet en 1830
  33
  La salle Saint-Louis sous la grande salle.—Au fond la travée grillée formant la rue de Paris. Etat actuel
  34
  Saint Louis apportant les reliques de la Sainte-Chapelle
  34
  Le palais de la Cité.—A gauche le pont Saint-Michel
  36
  {406}
  
      Le palais. La cour du Mai et le grand perron
  37
  Le grand guichet. État actuel
  40
  Le palais de saint Louis apparaissant à la démolition de la préfecture de police
  41
  L’autel et les reliques de la Sainte-Chapelle, XVe siècle, d’après le manuscrit de Juvénal des Ursins
  44
  L’horloge du palais
  45
  La tour Bon-Bec avant la surélévation d’un étage, lors de la restauration du Palais de justice
  48
  L’oratoire de Louis XI à la Sainte-Chapelle
  49
  L’escalier de la Sainte-Chapelle. Commencement du XVIIe siècle avant la chute de la flèche
  52
  L’escalier de la Sainte-Chapelle, XVIIIe siècle
  53
  La chambre dorée.—Dans l’angle, le siège royal
  55
  Loge ou lanterne de la chambre dorée, XVIIe siècle
  56
  La grande salle du palais, au fond la table de marbre
  57
  Le bâtiment de la Tournelle et la tour Bon-Bec
  61
  Loge de la chambre dorée, XVIIIe siècle
  62
  Les cuisines de saint Louis
  63
  Le meurtre des maréchaux de Champagne et de Normandie
  63
  Le gibet de Montfaucon
  65
  Étienne Marcel harangue le peuple à la Maison aux piliers
  67
  Les corps des maréchaux de Champagne et de Normandie traînés sur le grand perron du palais
  68
  La fuite du Dauphin sous le Grand Pont
  69
  Une des cheminées de la grande salle
  73
  Escalier descendant de la grande salle à la salle Saint-Louis
  75
  Les moulins entre le pont Notre-Dame et la Grève
  76
  Divertissements en la grande salle
  76
  La flèche moderne de la Sainte-Chapelle
  80
  Cour sous la Conciergerie avant la reconstruction des bâtiments du quai
  81
  Les tours de la Conciergerie
  84
  Ancienne cour de la Conciergerie
  85
  Anciens cachots de la Conciergerie démolis sous la Restauration
  87
  Porche supérieur de la Sainte-Chapelle
  89
  Le logis royal (de saint Louis ou Philippe le Bel) côté
  92
  Le corps d’Isabeau de Bavière conduit à Saint-Denis
  93
  Entrée du palais, près du pont Saint-Michel (intérieur)
  96
  Le trésor des Chartes, sacristie de la Sainte-Chapelle
  97
  Pignon de la Sainte-Chapelle reconstruit sous Charles VIII
  100
  Entrée du grand degré de la Chambre des Comptes
  101
  Les moulins de la rivière
  103
  Assassinat du président Brisson
  103
  Ancien escalier de la cour des Comptes maintenant à l’hôtel de Cluny
  105
  L’arc de Nazareth au Palais (réédifié à Carnavalet)
  108
  Ancien hôtel du premier président (préfecture de police, 1840)
  109
  Restes de l’ancien palais. (État actuel)
  112
  Montgommery emprisonné au donjon du palais
  113
  Le Petit Pont et la voûte du petit Châtelet
  116
  Le Petit Pont et le petit Châtelet au XVe siècle
  117
  La soupe de l’ambassadeur d’Espagne
  120
  Arcatures de la Sainte-Chapelle. A droite, place du roi, à gauche petite porte donnant dans l’oratoire de Louis XI
  121
  {407}
  
  La pyramide de Jean Châtel
  124
  Le grand perron au XVIIe siècle, à droite le May
  125
  Incendie de la grande salle (6 mars 1618)
  128
  Le verger royal en avant du palais, au fond la maison des Etuves
  129
  L’île de la Cité au XVIIe siècle
  130
  Le pilier des consultations
  130
  Porte du palais donnant sur la cour de la Sainte-Chapelle. Extérieur, XVIIe siècle
  133
  La Grande salle de Jacques de Brosse
  136
  Le plaidoyer de la cause grasse
  137
  Porte du palais donnant sur la cour du May
  140
  La grande porte du palais, cour de la Sainte-Chapelle, côté intérieur
  141
  Incendie de la Sainte-Chapelle, en 1630
  143
  Les échoppes au pied des tours du palais, XVIIe siècle
  145
  Le corbillard, coche d’eau de Corbeil
  147
  L’entrée de la place Dauphine. Etat actuel
  148
  Le coadjuteur à demi étranglé au palais
  148
  Côté méridional du palais et pont Saint-Michel, XVIIe siècle
  149
  Le port Saint-Landry et la tour Dagobert
  152
  Maison rue Neuve-Notre-Dame, démolie vers 1840
  153
  La passerelle remplaçant le pont au Change incendié
  156
  Le nouveau pont au Change
  157
  Maisons sur le côté du pont Saint-Michel, XVIIIe siècle
  160
  Intérieur de la Sainte-Chapelle basse (magasin à farines en 1793)
  161
  Portail de l’église des Barnabites, autrefois Saint-Eloi, transporté en 1860 à l’église des Blancs-Manteaux
  163
  Restes de Saint-Germain-le-Vieux. 1840
  165
  Échoppes dans la cour du May, XVIIIe siècle
  168
  Le cardinal de Retz se fortifie à l’archevêché
  169
  1720. Les mousquetaires à la Grande-Chambre
  172
  La chapelle Saint-Michel du palais, XVIIIe siècle
  173
  Le trésor des Chartes, XVIIIe siècle
  175
  Démolition de la tour Montgommery, 1780
  176
  1737. Incendie de la Chambre des Comptes
  177
  Le couvent des Grands-Augustins entre le Pont-Neuf et le pont Saint-Michel
  179
  Le tribunal révolutionnaire
  180
  La reine allant à l’échafaud
  180
  1790. Fermeture du parlement
  181
  Boutique de libraire dans la Grande Salle, XVIIIe siècle
  183
  Le cachot de la reine
  184
  La dernière nuit des Girondins
  185
  La reine allant au tribunal révolutionnaire
  186
  Le départ des Girondins pour l’échafaud. 1793
  187
  Autel dans le cachot de Marie-Antoinette
  188
  La Sainte-Chapelle. 1793
  189
  La tour de l’Horloge. 1830
  191
  Une entrée de la Grande Salle. XVIIIe siècle
  192
  Le palais sous la Révolution
  193
  Incendie du palais en 1871
  194
  La Grande Salle après l’incendie sous la Commune
  195
  Angle nord-est du palais moderne
  196
  {408}
  
  Notre-Dame.—La galerie entre les deux tours
  197
  L’amende honorable de Raymond, comte de Toulouse
  197
  Notre-Dame.—La porte rouge
  201
  La statue de Philippe le Bel
  204
  Le bureau des pauvres, place du Parvis-Notre-Dame
  205
  La maison du lieutenant? (port Saint-Landry d’après le plan de tapisserie)
  208
  Le terrain Notre-Dame.—Motte aux papelards, XVIe siècle
  209
  Saint-Denis du Pas et le petit cloître derrière l’abside de Notre-Dame, XVIIe siècle
  211
  Passage rue des Chantres. 1830
  212
  Le palais épiscopal
  213
  Escalier dans les galeries de Notre-Dame
  216
  Journée des barricades.—Combat sur le Marché-Neuf
  217
  Place du Parvis-Notre-Dame. 186O, d’après Martial Potémont
  219
  Tentative des troupes royales sur le rempart près la porte Saint-Jacques
  220
  Le pont Notre-Dame. XVIe siècle
  221
  Cloître Notre-Dame.—Rue Chanoinesse. 1896
  224
  L’abside et le terrain Notre-Dame au XVIe siècle
  225
  Démolition de la cité. 1860
  228
  La tournelle et la porte Saint-Bernard. XVIe siècle
  230
  L’abside de Notre-Dame vue du quai de l’île Saint-Louis (hôtel de Bretonvilliers)
  231
  Les oiseleurs sur le parvis Notre-Dame aux relevailles de Marie-Antoinette
  231
  L’ancien maître-autel de Notre-Dame
  233
  Restes de l’ancienne clôture du chœur
  235
  Berges de la cité entre le pont Notre-Dame et le pont au Change (quai de la Pelleterie)
  
  d’après un dessin de la fin du XVIIe siècle
  236
  La berge de la cité entre le pont Notre-Dame et le pont au Change. (Quai de la Pelleterie)
  237
  Ancienne maison du cloître Notre-Dame, démolie en 1860, d’après Martial Potémont
  241
  Le port Saint-Landry, XVIIIe siècle
  243
  Passage au pied des tours Notre-Dame conduisant à l’archevêché et au pont au Double,
  
  XVIIe siècle
  244
  Les stalles de Notre-Dame
  245
  La bénédiction des drapeaux de la garde nationale, 27 septembre 1789
  248
  Carrefour rue des Marmousets
  249
  Église Saint-Pierre des Arcis, rue de la Vieille-Draperie (sous le tribunal de commerce)
  252
  L’autel de la déesse Raison à Notre-Dame. 1793
  253
  Église Saint-Pierre aux Bœufs, rue Saint-Pierre-aux-Bœufs (sous le nouvel Hôtel-Dieu)
  256
  Maison du cloître Notre-Dame. 1896
  257
  L’Hôtel-Dieu.—Place du Parvis. 1860
  259
  Trône de Napoléon dans la nef de Notre-Dame, cérémonie du sacre
  259
  Tribunes dans la nef de Notre-Dame, cérémonie du sacre
  261
  Maison du cloître.—Rue Basse-des-Ursins. 1896
  264
  Débris de l’église de la Magdeleine.—Rue de la Licorne. 1840
  265
  Sac de l’archevêché. 1831
  269
  La statue de saint Christophe dans la nef de Notre-Dame
  272
  Campement de troupes à Notre-Dame en mai 1871
  273
  Les tableaux des orfèvres et les drapeaux dans la nef de Notre-Dame, XVIIIe siècle
  275
  Église Saint-Landry
  276
  Le coche d’eau arrivant au port Saint-Paul. XVIIIe siècle
  277
  Les moulins des ponts
  277
  L’arche Popin. 1830
  280
  {409}
  
  La pompe Notre-Dame. 1860
  281
  La fourche du pont au Change. XVIIIe siècle
  284
  Les voûtes du quai de Gèvres. 1800
  285
  Le Petit-Pont après l’incendie. 1718
  288
  Le pont Notre-Dame au XVIIe siècle
  289
  Entrée du pont Notre-Dame. XVIIe siècle
  292
  La pompe Notre-Dame vue du pont
  293
  Le pont au Change. 1800
  295
  Le pont Saint-Michel. XVIIe siècle
  296
  La joute des mariniers sous le pont Notre-Dame, d’après Raguenet. XVIIe siècle
  297
  Le pont Saint-Michel. 1850
  299
  Le pont Rouge entre la Cité et l’île Saint-Louis, XVIIe siècle
  300
  Le pont Rouge entre les Tuileries et le Pré aux Clercs. XVIIe siècle
  301
  Le pont au Double
  302
  Pont au Double.—Entrée du passage pour les piétons
  304
  Ile Notre-Dame (Saint-Louis). Commencement du XVIIe siècle
  305
  La procession sur le pont Rouge
  305
  Ancienne niche rue Le Regrattier, 1896
  307
  Le pont de la Tournelle
  308
  La chute du pont Marie en 1658
  309
  La tour des Galériens sur le quai Saint-Bernard
  311
  Le clocher de l’église Saint-Louis en l’Ile
  312
  Hôtel Chenizeau, rue Saint-Louis-en-l’Ile
  313
  Balcon de l’hôtel Pimodan
  314
  Hôtel Lambert
  315
  Les duellistes de l’île Louviers
  316
  L’estacade de l’île Saint-Louis
  317
  Une porte, 15, quai Bourbon
  319
  Le Pont-Neuf au XVIIe siècle
  320
  Un mascaron du Pont-Neuf
  320
  Le moulin de la Monnaie à la pointe de la Cité
  321
  Ancien mascaron du Pont-Neuf, au musée de Cluny
  324
  Ancien mascaron du Pont-Neuf
  324
  Ancien mascaron du Pont-Neuf
  325
  Ancien mascaron du Pont-Neuf
  325
  Le château Gaillard au XVIIe siècle
  328
  La tour de Nesle en ses dernières années
  329
  La statue de Henri IV au XVIIe siècle
  331
  La Samaritaine sous Louis XIV
  333
  La Samaritaine vers la fin du XVIIIe siècle
  336
  Mondor et Tabarin
  337
  Le cadavre du maréchal d’Ancre pendu au Pont-Neuf
  339
  L’hôtel de Guénégaud
  341
  Les tréteaux de l’Orviétan
  342
  Le canon d’alarme au terre-plein du Pont-Neuf. 1792
  343
  Les statues tombales de Commines et de sa femme en l’église des Grands-Augustins
  343
  Les voleurs du Pont-Neuf
  345
  Les trottoirs du Pont-Neuf, XVIIIe siècle
  347
  Le gros Thomas, d’après l’estampe de Rigaud
  348
  La porte neuve et la tour du Bois
  349
  {410}
  
  Les boutiques des demi-lunes du Pont-Neuf
  351
  L’abreuvoir du Pont-Neuf. XVIIIe siècle
  352
  L’exposition de la Fête-Dieu, place Dauphine
  353
  Les chanteurs du Pont-Neuf. XVIIIe siècle
  355
  La fontaine de Desaix, place Dauphine
  356
  Les boutiques du Pont-Neuf. 1850
  357
  Le supplice des Templiers. (Emplacement du terre-plein du Pont-Neuf.)
  359
  Le pont Saint-Charles de l’Hôtel-Dieu
  360
  Les médecins au bénitier de Notre-Dame
  360
  Entrée de l’Hôtel-Dieu. XVe siècle
  361
  Restes du pont Saint-Charles. 1865 (d’après Martial Potémont)
  363
  La salle du légat et la chapelle Sainte-Agnès, près du Petit-Pont
  364
  Les religieuses de l’Hôtel-Dieu lavant à la rivière
  365
  Le pont au Double et la salle Saint-Côme, fin du XVIIIe siècle
  367
  Les Cagnards de l’Hôtel-Dieu
  368
  Sous les Cagnards (d’après une photographie de l’hôtel Carnavalet)
  369
  Église Saint-Julien le Pauvre
  371
  L’Hôtel-Dieu au XVe siècle
  373
  Le marché aux Veaux sur les jardins des Bernardins en 1772
  375
  Chapiteau de Saint-Aignan
  375
  Saint-Denis de la Chartre
  376
  Sainte-Geneviève des Ardents
  377
  Crypte de Saint-Denis de la Chartre
  379
  Église de la Magdeleine, rue de la Lanterne
  381
  Débris de l’ancienne église Saint-Aignan, 9, rue Basse-des-Ursins
  383
  Vieille cour de la Cité, démolitions de la rue de la Barillerie
  384
  Cul-de-sac Saint-Eloi, d’après Martial Potémont. 1850
  385
  La tour Dagobert, rue Chanoinesse
  386
  Cour de la maison dite d’Héloïse et Abeilard. rue des Chantres, no 1 (1840)
  389
  La maison du fabricant de pâtés de chair humaine, rue des Marmouzets. 1850
  391
  L’hôtel des Ursins au XVIe siècle
  392
  Théophraste Renaudot.—La maison du Grand Coq, bureau d’adresses et de la Gazette. 1631
  394
  La Morgue aux journées de 1830.—Quai du Marché-Neuf
  395
  Ancien dortoir des Bernardins, rue de Poissy
  397
  Restes de l’église Sainte-Marine, 1840
  399
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  UNE BARRICADE DE 1871 AU PONT D’ARCOLE
  
   
  {411}
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  LES CÉLESTINS, L’ARSENAL ET L’ILE LOUVIERS
  
  
  PLANCHES HORS TEXTE
  
  
  Ébats sur la Seine gelée (Tour de Nesle, XVIIe siècle)
  Frontispice
  Le Siège de Paris par les Normands
  17
  Inondation en grève (Pointe de la Cité)
  33
  Envahissement du palais par les parisiens en 1358
  49
  Place du Parvis-Notre-Dame (XVe siècle)
  65
  Le quai des Augustins (la pointe ouest de la Cité et le Louvre). XVe siècle
  97
  Les corps du président Brisson et des Conseillers Tardif et Larcher portés en Grève
  113
  Plantation du May dans la cour du Palais. XVIe siècle   
  129
  Le président Molé aux Barricades de la rue Saint-Honoré
  145
  Drapeaux enlevés à l’ennemi portés à Notre-Dame. XVIIe siècle   
  161
  Les degrés de la Sainte-Chapelle. XVIIe siècle   
  177
  La Chambre des comptes
  193
  Philippe le Bel à Notre Dame après la bataille de Mons-en-Puelle
  209
  La procession de la Ligue, 3 juin 1590
  225
  Les troupes des Seize casernées dans les galeries de Notre-Dame
  241
  Henri IV allant à Notre-Dame le jour de la reddition de Paris
  257
  L’Archevêché au XVIIIe siècle
  273
  L’Empereur d’Allemagne Charles IV allant visiter le roi à l’hôtel Saint-Paul
  289
  Le pont Saint-Michel emporté par les glaces, 1616
  289
  {412}
  
  Bateaux de foin enflammés incendiant le Petit-Pont, 1718
  305
  Les charrettes des condamnés sur le Pont au Change, 1793
  321
  Une Revue de la Fronde sur le Pont-Neuf
  337
  Le Pont-Neuf au XVIIIe siècle
  353
  La pointe orientale de la Cité au XVIe siècle
  369
  Incendie de l’Hôtel-Dieu, 1772
  385
  
  
  [Pas d'image disponible.]
  PANNEAU DE LA GRANDE PORTE DE L’HÔTEL DE HOLLANDE
  
   
  
  
   
  
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