text: Henri Deberly
  L’ARC-EN-CIEL
  CHEZ L’AUTEUR
  
  21bis Avenue de la Motte-Picquet
  PARIS
  
  Il a été tiré de cet ouvrage
  
  trois cent cinquante exemplaires
  
  numérotés et paraphés par l’auteur.
  No
  
  PARVA DOMUS
  
  Dans le profond décor du jardin centenaire,
  La tranquille maison pleine de souvenirs
  Prend un aspect frileux, satisfait, sans désirs,
  D’aïeule à l’esprit fin qui sait qu’on la vénère.
  C’est d’un paisible pas qu’autour d’elle l’on erre ;
  Un banc, près de la porte, invite aux doux loisirs ;
  Une viorne lente où se jouent les zéphyrs
  Du seuil hospitalier monte au toit débonnaire.
  Ceux qui, depuis cent ans, dans cet abri sont nés
  Ont chéri la douceur des horizons bornés
  Et vu se dérouler honnêtement leur vie.
  Toi qui passes, tenant dans ta robuste main
  Le bâton qui te sert à frapper ton chemin,
  Entre, la table est prête et la boisson servie !
  
  
  LA SERVANTE
  
  Tu m’as dit : « Puisque las à tout jamais des villes
  Il te plaît de quitter ce décevant Paris,
  Emmène-moi : là-bas, quand je t’aurai repris,
  Nous vivrons, mon amour, meilleurs et plus tranquilles.
  « Si tu jugeais mes soins à ton rêve inutiles,
  L’ennui viendrait bientôt te rappeler leur prix.
  Tu ne m’entendras pas : en trottant, la souris
  Fait plus de bruit vraiment que mes petons agiles.
  « Te sachant dénué de pratique raison,
  J’ordonnerai pour toi la cour et la maison ;
  Je me constituerai ta première servante :
  « Et le merveilleux vin que tu me verseras,
  M’engourdissant le soir, dès l’aurore suivante
  Doublera pour l’effort la vigueur de mes bras ! »
  
  
  CANICULE
  
  Toutes les voix se sont tues,
  Et les coups du pic rageur ;
  L’ombre, des cimes touffues,
  Tombe en nappe de fraîcheur.
  Bourdonnante et jamais lasse,
  L’abeille au corselet brun
  Rejoint, butine et dépasse
  Les calices un par un.
  D’une eau vive, sur la pierre,
  Le filet éblouissant,
  Comme un serpent de lumière,
  Sans tumulte va glissant.
  Le hamac où se balance
  Mon corps souffrant de l’été
  Trouble à peine le silence
  De ce bocage enchanté.
  
  
  INVOCATION
  
  Te voici, Lâcheté, ma douce conseillère,
  Découvre un peu ton sein que j’y pose mon front
  Et, de tes doigts légers, libère le flot blond
  De cette magnifique et pesante crinière.
  Tout aujourd’hui, je veux que ta voix singulière
  Exalte la montagne avec le ciel profond,
  Chante à la fois la source, et la neige qui fond,
  Et la branche, et la fleur, et l’ombre, et la lumière.
  Dis-moi de quel arome est flatté le palais
  Quand la langue retient un vin que l’on boit frais ;
  Parle-moi d’un beau corps tordu de chaude envie.
  Inspire-moi l’horreur du courage guerrier,
  L’amour du myrte doux, le mépris du laurier :
  Enfin, rattache-moi fortement à la vie !
  
  
  RÊVERIE SOUS LA TONNELLE
  
  Vraiment, je hais plutôt ces esprits vagabonds :
  Pour qui les proches biens sont les moins chérissables
  Et qui, donnant le branle à des corps inlassables,
  Du pôle à l’équateur précipitent leurs bonds.
  Le vain désir de voir, en d’arides Gabons,
  Leur fait braver la soif, et la fièvre, et les sables,
  Et, dans l’Hindoustani, tenir pour méprisables,
  Ange affreux de la mort, ô Peste, tes bubons.
  Moi qui du monde entier ne connais qu’une terre,
  J’épuiserai mes jours à louer solitaire
  Le généreux destin qui m’y sut oublier.
  La goyave, là-bas, tente la lèvre ardente :
  Vaudra-telle jamais dans sa douceur fondante
  La pêche qui, chez nous, mûrit sur l’espalier ?
  
  
  SOIR
  
  Écoute, un vent léger fait bruire la feuille.
  Entends-tu notre chien plaintivement gémir ?
  Ayant chanté le soir, l’oiseau va s’endormir ;
  Le moindre bruit des champs, l’oreille le recueille.
  Est-ce ta chevelure, est-ce le chèvrefeuille
  Ou la mourante rose avant de se flétrir
  Qui répand ce parfum lent à s’évanouir ?
  Pour s’y fondre, il suffit que notre amour le veuille.
  Des lointaines maisons abandonnant les toits,
  Ce qui fut la clarté fuit au sommet des bois.
  Ferme les yeux, mon ange, oublions, ma colombe !
  La nuit nous guette, avec le farouche baiser
  Qui, nous ayant rompus, nous fera reposer
  Dans un silence égal à celui de la tombe.
  
  
  LA FONTAINE D’ALNY
  
  Alny, fraîche fontaine, au creux où l’herbe pousse
  Abandonnée, ainsi qu’un miroir dans la mousse,
  Tu reflétais un front bien pur
  Quand cet enfant chétif et précocement sage
  Interposait l’écran de son jeune visage
  Entre ta surface et l’azur !
  Le bouleau, devant lui, le coudre, honneur des sentes,
  Sur ta rive écartait ses branches fléchissantes ;
  Près des roseaux minces, dardés,
  Dont s’épuisait la touffe aux lents feux de l’automne,
  Des feuilles dessinaient une rousse couronne
  Autour de ses cheveux ondés.
  Accoutumée aux bonds des pâtres noirs et souples,
  Docile à réfléchir le rude aspect des couples
  Qui s’étreignaient en ce beau lieu,
  Tu doutais si, brûlant d’une fureur champêtre,
  Deux mortels amoureux avaient formé cet être
  Ou s’il était le fils d’un dieu !
  
  
  JADIS
  
  Ma mère, dans mes yeux, chérissait la langueur
  Dont le rêve et la vie avaient noyé son cœur
  Et gravement, c’était, de ses lèvres altières,
  Son mal qu’elle baisait sur mes larges paupières.
  Dans un âge où l’espoir sans cesse refleurit,
  Pleine du lent regret de son jeune mari
  Et toujours tout son corps vêtu de sombres voiles,
  Elle menait sa peine aux rayons des étoiles,
  Heureuse qu’un soupir de la brise d’été
  Rythmât, de ses sanglots, la sourde volupté
  Et que le noir feuillage épandît sur sa tempe
  Le froid des lieux où l’ombre éternellement rampe.
  
  
  PORTRAIT D’ANCÊTRE
  
  Non sans fierté, dans l’Inde où bout un air torride,
  Puis sous ton ciel foncé, paresseuse Bourbon,
  Je l’évoque, ce rude aïeul qui, du bâton,
  Régnait injustement sur un troupeau stupide.
  Un portrait me le montre, adulte, entre ses chiens,
  Le front large et brûlé sous une immense paille ;
  Sa stature devait correspondre à ma taille
  Et j’ai, dans mes clairs yeux, tout le regard des siens.
  Lorqu’aux plantations de maïs ou de cannes,
  Parmi les travailleurs, il menait son pas lent,
  J’imagine ceux-ci, sous le poing lourd du blanc,
  Courbant avec terreur un front chargé d’arcanes.
  Autour de lui montaient les plaintes et les vœux
  Sans qu’un muscle bronchât de son orgueilleux masque ;
  Créole languissante, adorable et fantasque,
  Éclatante de teint et sombre de cheveux,
  Son épouse, vêtue uniquement de ruches,
  Au col un noir velours soulignant sa pâleur,
  Flagellait de ses mains des filles de couleur
  Pour, de leurs cris affreux, étourdir ses perruches.
  
  
  AUTRE PORTRAIT :
  
  Plus brillant que bengali
  En ce cadre d’or joli
  Et de forme surannée,
  Celui-ci connut la Cour
  Et sept ans vécut autour
  De la reine infortunée.
  Son front a, poli, bénin,
  L’éclat d’un front féminin
  Et sa neigeuse perruque,
  A chaque tempe ondoyant,
  Par un grand nœud chatoyant
  Se termine sur la nuque.
  Inintelligent et doux,
  Son œil, entre des cils roux,
  Tout chargé d’azur, vous touche ;
  Son sourire est indiscret,
  Son teint rose, l’on voudrait
  Près de sa lèvre une mouche.
  Un bel habit de drap blanc
  Moule son buste troublant
  Tel celui d’un androgyne :
  Sous le plastron bleu-de-roi,
  Fière Espit, tendre Belloy,
  Quelle était donc sa poitrine ?
  La taille est ronde, le gant
  Soutient d’un geste élégant
  La coquille de l’épée ;
  Riche d’ornements divers,
  L’étroite botte à revers
  D’un pied mince est occupée.
  Au bord du cadre, un blason
  Vient rappeler la maison
  De cette ombre occidentale :
  Une merlette s’enfuit,
  Un massacre de cerf luit
  Sous la couronne comtale.
  
  
  Traits menus, prunelle en fleur,
  Bouche à la fraîche couleur,
  Menton troué de fossettes,
  Dans les brocarts, les satins,
  Visage aimé des catins
  Et chéri des marquisettes,
  De ces fabuleux excès
  Où le plus beau sang français
  Honora la guillotine,
  Le souvenir n’a-t-il pas
  Altéré jusqu’au trépas
  Votre expression mutine ?
  Avez-vous pu sans pâlir
  Voir une hache abolir
  Les jours dorés de Lamballe
  Et la vive Dubarry
  Tendre au bourreau, sans un cri,
  Sa tête presque royale ;
  Mille galants freluquets,
  A pas pressés et coquets,
  Gravir l’échafaud sinistre ;
  Cent abbés, se relayant,
  Chanter l’office effrayant
  Dont Samson fut le ministre ?
  Put-elle ouïr un autre bruit,
  Cette oreille au ton de fruit
  Où vibra la sourde antienne ?
  Et n’est-ce pas, beaux yeux sots,
  Devant les affreux sursauts
  Qu’eut en mourant l’Autrichienne
  Que, pour la première fois,
  Discernant au front des rois
  L’astre glacé des misères,
  Vous avez, dans le linon
  Brodé d’un mouchoir mignon,
  Versé des larmes sincères ?
  
  
  SUR UNE IMAGE
  
  Si la mort au berceau n’avait tranché tes jours,
  Tu serais, à ma sœur, de deux ans mon aînée,
  Déjà, sous le soleil des chrétiennes amours,
  Évoluerait, ma sœur, ta simple destinée.
  Je t’imagine avec une robe bleu-paon
  Qu’un piquet d’œillets soufre à la ceinture éclaire ;
  Ton chignon, relevé de quelque blanc ruban,
  Sombre, rappellerait celui de notre mère.
  Hélas ! je n’ai de toi qu’un portrait si flétri
  Qu’à peine y peut-on voir un semblant de figure :
  C’est celui d’une enfant qui légèrement rit
  En tenant son pied nu dans sa menotte obscure.
  
  
  LE BONHEUR PRUDENT
  
  L’eau dormante en filigrane
  Porte l’ombre d’un roseau :
  Notre vie est aussi plane,
  Aussi calme que cette eau.
  Rien de gai ne nous arrive
  Et rien de triste non plus,
  Aucun désir ne ravive
  En nous des maux superflus.
  Nous errons dans les soirs roses,
  Nous goûtons l’odeur du vent,
  Ou bien tu cueilles des roses
  Et moi je fume en rêvant.
  Va, le destin nous oublie,
  Tenons-nous muets et cois :
  Ce serait grande folie
  Que de tenter son carquois !
  
  
  DU RIVAGE
  
  Vaisseau chargé de fer, tu t’en vas vers cette Inde
  Sous la Ligne assoupie en son superbe éclat,
  Pays prestigieux des Damis au nez plat
  Qu’évente avec respect quelque jaune Clorinde.
  Déjà, dans ta mâture où le mousse se guinde,
  Sifflent le vœu d’un ciel et l’adieu d’un climat ;
  Tu gémis, le foc s’enfle, et la mer qui te bat
  Ta proue au chef orné comme un glaive la scinde.
  Des jours s’écouleront, navire, et bien des jours
  Devant que sur ton ancre, en de tièdes séjours,
  Tu contemples l’orgueil des ports chargés de jonques.
  Et qui sait si bientôt, levé sur ton chemin,
  Quelque ouragan stupide, en soufflant dans ses conques,
  Ne mettra, par caprice, un terme à ton destin ?
  
  
  LA DIGNE ATTENTE
  
  Quand douze fois l’avril aura garni les branches
  Tu prendras seulement l’âge qu’aujourd’hui j’ai,
  Mais alors mon visage aura beaucoup changé,
  Déjà, sous le chapeau, mes tempes seront blanches.
  Il ne sera plus temps de cueillir des pervenches !
  Ce front, d’enthousiasme et de rêves chargé,
  Ou bien tu le verras de lauriers ombragé,
  Ou bien, lassé de vivre, enfin mûr pour les planches.
  Après vingt ans d’efforts, l’homme au repos a droit ;
  Si la gloire s’obstine à refuser mon toit,
  J’aurai du moins l’honneur de l’avoir attendue :
  Et non pas à genoux, l’œil noyé, comme tant
  De pieux faquins chez qui je la vois descendue,
  Mais droit, la lèvre altière et le regard distant.
  
  
  CONSEIL A L’AMOUR
  
  Amour, lorsque ma lèvre en ta jeune toison
  Cherchait à prolonger des instants misérables,
  Mon cœur, troublé par toi, ne jugeait désirables
  Ni le repos des champs, ni la sage raison.
  L’hymne que tu fais naître était son oraison,
  A tous émois, les tiens lui semblaient préférables
  Et ses attachements étaient si peu durables
  Qu’il en fallait plus d’un pour combler sa saison.
  Or, vois comme il se rit aujourd’hui de tes charmes !
  Laisse, méchant enfant, laisse tomber tes armes :
  Ta flèche ou se romprait, ou manquerait son but.
  Ici, l’œil apaisé peut flâner sans surprise,
  L’ordre règne, et la coupe où gravement l’on but
  La main ne la rejette et la dent ne la brise.
  
  
  ÉPIGRAMME
  
  Brune Lœtitia, qui charmais le poète
  Quand la Corse odorante était son doux séjour,
  Qui, de tes belles mains lui caressant la tête,
  L’appelais ton moineau, ton merle ou ton vautour ;
  Qui, sur son front, mêlais en couronne légère
  Le myrte et le jasmin,
  Le feuillage éternel et la fleur passagère,
  Lui disant : « Le laurier, tu le ceindras demain ! »
  Par-dessus la campagne où le rustique sème
  Et la mer où l’on voit le matelot ramer,
  Reçois pour tes enfants, ton époux et toi-même
  Le salut de celui qui crut un jour t’aimer !
  
  
  LA BELLE ESPIÈGLE
  
  O matins de Paris, que je me remémore
  Votre ardente et saine gaîté !
  Voici, voici la rue animée et sonore
  Sous un ciel vibrant de clarté.
  Gestes, parfums légers, regards dont j’étais dupe,
  Beaux rires doux, enchantement…
  Je te suivais, modiste, et sous ta simple jupe
  Je devinais ton corps charmant.
  L’avril, ainsi qu’un flot, nous roula dans sa gloire,
  Lassés, mais jamais apaisés ;
  L’argent n’était pour nous qu’un très mince accessoire :
  Nous vivions surtout de baisers !
  Ah ! ces chambres, modiste ! Au fond d’une cour triste,
  Dans un vilain quartier du nord,
  Ces chambres sans lumière, ah ! ces chambres, modiste,
  Où notre bel amour est mort !
  Tu dois vivre aujourd’hui, maîtresse ou mercenaire,
  Chez quelque barbon chauve et gras :
  Si je te rencontrais, pauvre quadragénaire,
  Je ne te reconnaîtrais pas…
  Les matins de Paris où le bonheur circule
  Nous avaient unis et liés,
  Mais tu riais vraiment trop fort au crépuscule :
  Les soirs nous ont dissociés.
  
  
  SOUVENIR DE LIA
  
  Tu dansais sur la scène, en quelque Olympia,
  Lorsque je t’ai chérie au temps de ma jeunesse ;
  Un pampre enguirlandait ce masque de faunesse
  Où luisaient tes grands yeux noircis de sépia.
  Ton sein passait la neige et ta lèvre, Lia,
  Le fruit le plus brillant qui du cerisier naisse ;
  Ta joue, il sied ce soir que je la reconnaisse
  Dans le pétale épais du pur camélia.
  Soupirer sur ton cœur et te vouer ma vie,
  Je ne concevais pas de plus superbe envie ;
  Mais alors j’étais pauvre, un Turc eut tes faveurs :
  Puissent l’odeur de bouc que répandait sa barbe,
  Ses répugnants baisers et ses lourdes ferveurs
  Avoir produit sur toi l’effet de la rhubarbe !
  
  
  MÉDITATION ÉGOÏSTE
  
  Dans ma mémoire, hélas ! quels visages vous faites,
  Vous dont mes jeunes pas suivaient les pas lassés !
  Vos yeux se sont éteints, vos corps se sont tassés,
  Je vous ai trop connus, compagnons de mes fêtes !
  Hermann, doux ignoré, toi qui chantas les bêtes,
  Tu noyais dans le vin tes grands chagrins passés ;
  Et toi, pauvre Cryon, toi que j’aimais assez,
  Ne méprisais-tu pas l’amour et les poètes ?
  O fantômes sans voix que cherche à retenir
  L’esprit qui vous à dû ses premières alarmes,
  Votre amitié déjà n’est plus que souvenir.
  Artisan d’un bonheur qui peut ne point finir,
  Je vous évoque, avec vos travers et vos charmes,
  Et ne sais si vraiment vous méritez des larmes !
  
  
  L’IMMORTELLE
  
  O Sérénité,
  Tout n’est que décombres,
  Ruines sans beauté,
  Dans ce cœur plein d’ombre !
  Pour ne point mourir,
  De quelle substance
  Y peux-tu nourrir
  Ta frêle existence ?
  La fleur qui du roc
  Jaillit sans prestige,
  Il suffit d’un choc
  Pour briser sa tige.
  Bientôt, décrivant
  Mainte parabole,
  Elle suit le vent
  Dans sa course folle.
  Toi, lorsque ton front
  Subit une injure,
  Tu luis sous l’affront
  Plus droite et plus pure !
  
  
  EN MARS
  
  Champ qu’un rustre en sabots chaque année ensemence,
  Tantôt jetant le seigle, et tantôt le froment,
  Et tantôt le sainfoin que tondra la jument,
  Mars arrive et ta vie inquiète commence.
  L’eau fera de la plaine un marécage immense,
  La neige aggravera ton sublime tourment,
  Des rafales déjà hurlent sinistrement
  Et l’herbe croit mourir sous le ciel en démence.
  Mais lorqu’enfin nos yeux te croiront dévasté,
  Soudain tu reprendras, par un miracle étrange,
  Le cours interrompu de ta prospérité ;
  Et juillet bercera dans sa maturité,
  Prête à subir la faulx, prête à combler la grange,
  La moisson saine et lourde aux couleurs de l’été.
  
  
  L’ÉTERNEL ENFANT
  
  En vérité, stupide et divin tout ensemble,
  Le poète qui vibre ainsi qu’une fleur tremble !
  Un plaisir escompté rend son esprit joyeux ;
  Le chagrin fait jaillir les larmes de ses yeux.
  Pour un baiser reçu, le voilà qui s’enfièvre,
  Pour un baiser donné, qui maudit une lèvre.
  De la neige au printemps lui gâte la saison :
  La fleur qui la reçoit l’exalte sans raison.
  Voit-il un bel enfant, tout son cœur le réclame ;
  Voit-il un être infirme, il déteste la femme.
  Sa voix murmure : « Hélas ! la fortune me fuit ! »
  Mais jusqu’à soixante ans sa jeunesse le suit.
  Il meurt en bénissant la mort qui le délivre,
  Sans même avoir connu la tristesse de vivre.
  
  
  LE ROSIER
  
  Ce rosier qui déjà cache à demi la pierre
  N’était, voici deux ans, qu’un arbrisseau menu ;
  Longtemps je l’ai cru mort : puis, le printemps venu,
  Nous le vîmes, frileux, s’étendre à la lumière.
  Il nous semblait alors plus vivace qu’un lierre.
  Cette saison, pourtant, le laissa presque nu ;
  Mais la suivante année, au long du mur grenu,
  Fit de chaque rameau jaillir la rose altière.
  Aujourd’hui, tant de fleurs couvrent ses verts surgeons
  Que l’œil s’arrête à peine à l’espoir des bourgeons ;
  L’épanouissement l’éblouit et l’enivre.
  Ainsi de notre amour : à sa superbe loi,
  Nous nous abandonnons, grisés du même émoi,
  Sans chercher à savoir ce qu’il lui reste à vivre.
  
  
  ENCOURAGEMENT
  
  Classiques ou non, symbolistes
  Ou parnassiens, sages et fous,
  O mes pairs, nous finirons tous
  Dans les casiers des bouquinistes.
  Nous rimons pour les archivistes,
  Pour les érudits, vieillards doux,
  Pour que sous leur plume, après nous,
  De nos noms s’allongent leurs listes.
  Il faut le savoir et chanter,
  Il faut s’en convaincre et prêter
  Plus d’accent encore à nos lyres,
  Afin que l’oubli juste et sot
  Puisse ensevelir sous son flot
  De plus magnifiques délires !
  
  
  L’HOMME ISOLÉ
  
  Un Martien tombé de sa rouge planète
  Sur l’astre où sans espoir nous usons nos genoux
  Ne s’y sentirait pas plus différent de tous
  Que le cœur magnanime et que l’esprit honnête.
  Si ta roue, ô Fortune, écrase le poète,
  Nul parent n’en gémit ; la foule aux gestes fous
  Couvre, en le piétinant, de ses rires jaloux
  Les plus sublimes cris que la douleur lui prête.
  Ainsi se perpétue, en ses hontes égal,
  Un monde où le plus vil règne en dieu sur le mal ;
  Que naisse la beauté, l’homme lui doit l’injure.
  Penché sur son miroir, hâve, le poil déteint,
  Il exècre du fond de sa lâche nature
  Tout honneur et tout lustre où son effort n’atteint.
  
  
  LA COLOMBE
  
  La jeunesse française est morte et sur sa tombe
  Un timide arbrisseau refuse de verdir ;
  Une feuille, ô laurier, qu’on verrait resplendir
  Justifierait, dit-on, l’effroyable hécatombe !
  Pour moi qui sous la haine et le chagrin succombe,
  Tu peux tout aussi bien prospérer et grandir,
  Devenir un bois mort, te rompre ou te raidir :
  Seul ce tombeau m’occupe où gémit la colombe.
  Dans la plainte qu’exhale en expirant l’oiseau,
  J’entends, mêlée au vent, au murmure de l’eau,
  L’innocence de l’homme injustement frappée.
  Que m’importent dès lors, arbre, et ton lendemain,
  Et le mauvais honneur que peut valoir l’épée ?
  Le malheur qui vient d’elle a seul un sens humain.
  
  
  LE BEL EXEMPLE
  
  En ce frais paysage où chante au loin la vigne,
  Parmi nos cerisiers, nos fraisiers, nos cassis,
  Serait-il point charmant et d’un autre âge digne
  Que nous renouvelions Philémon et Baucis ?
  Plus se tassait en eux la vieillesse inféconde,
  Plus le désir de vivre emplissait leurs regards,
  Et près d’un siècle entier s’écoula pour le monde
  Sans désunir les mains de ces heureux vieillards.
  
  
  LE SECRET DES SAGES
  
  Poètes japonais qui viviez autrefois,
  Pleins de calme raison, dans vos maisons légères,
  Frêles magots bouffis, bibelots d’étagères,
  Vous qui chantiez la mort en vous tournant les doigts ;
  Qui, le soir, descendiez dans vos jonques de bois
  Quelque fleuve paisible aux rives mensongères
  Et, le matin, goûtiez les douceurs bocagères
  Dans un jardin menu coupé de ponts étroits ;
  Voluptueux vêtus de superbes étoffes,
  J’ai lu dans le fracas des cités d’Occident
  Vos poèmes plus courts que nos plus courtes strophes :
  Je vous dois le bonheur de savourer l’instant
  Et j’ai reçu de vous le secret, philosophes,
  De conformer ma lèvre aux bruits du cœur battant.
  
  
  LA MEILLEURE PART
  
  Quand je vois la ville au loin s’éclairer,
  Je goûte bien mieux la saveur profonde
  Des jours que je coule isolé du monde,
  Sans regretter rien, ni rien espérer.
  Vous qui, chaque nuit, debout sur les tables,
  Ivres de champagne et lourds de chansons,
  Servez de guignol à vos échansons,
  Cessez de me plaindre, amis charitables !
  J’ai tari la coupe et n’ai rejeté
  Ce cristal maudit que lorsque la fièvre,
  Altérant mon corps et brûlant ma lèvre,
  M’a fait désirer la pleine santé.
  Voici que mes pas foulent des prairies,
  Mes yeux reposés regardent des bœufs,
  J’ai pris en dégoût les palais pompeux,
  Ces humbles jardins sont mes Tuileries.
  Je mourrai, Cryon, loin des cœurs jaloux,
  Sans avoir revu ton charmant visage,
  Car la solitude est le lot du sage
  Et convient, mon cher, au trépas des loups !
  
  
  NOVEMBRE
  
  Mollement, tristement, l’averse bat la plaine,
  Son fluide réseau tient l’horizon captif,
  La feuille morte abonde en la morte fontaine,
  Le tourtereau mouillé roucoule un chant plaintif.
  Novembre, noir fourrier de l’hiver, quand la face
  De chacun de tes jours se montre à mes carreaux,
  Je sens mon cœur se fondre, et méprise l’audace,
  Et vais goûter l’espoir aux portes des tombeaux.
  
  
  APRÈS MOI
  
  Lorsque je descendrai dans le sein de la terre,
  Quelques rares amis, joignant leurs tristes mains,
  Déploreront ma perte avec des mots humains,
  Puis l’on dira de moi : « C’était un solitaire ! »
  Toi seule auras des pleurs. Au bois plein de mystère,
  A ces coteaux légers où mûrissent nos vins,
  Tu confieras, pour eux levant ton voile austère,
  Ta souffrance, sans cris désordonnés et vains.
  Je t’accompagnerai dans ces lentes sorties,
  Je serai dans le vent qui couche les orties,
  Dans l’air froid de janvier, dans la douceur d’avril.
  Seule, occupée à coudre en la maison déserte,
  Tu frémiras, mon ange, et briseras ton fil
  Quand je m’engouffrerai par la porte entr’ouverte.
  
  
  COMME LA ROSE
  
  Comme la rose, hélas ! que déjà l’on voit pendre,
  Et le brillant insecte, et le merle enjoué,
  La mort emportera cet amour grave et tendre
  Dont je n’étais pas digne et que tu m’as voué.
  Certain soir où l’automne engourdira ta peine,
  Tu la croiras bien loin de ton corps sans vigueur,
  Et tout à coup son souffle emplira ton haleine,
  Sa main, brutalement, s’appuiera sur ton cœur.
  Alors, le front fidèle où vivait ma mémoire
  Prendra du marbre dur la froideur et l’éclat,
  Et nous aurons vécu, nous serons de l’histoire,
  Moi pour quelques grimauds, toi pour ton dernier chat !
  
  
  TABLE
  
  Parva domus
  7
  La servante
  8
  Canicule
  9
  Invocation
  10
  Rêverie sous la tonnelle
  11
  Soir
  12
  La fontaine d’Alny
  13
  Jadis
  14
  Portrait d’ancêtre
  15
  Autre portrait
  17
  Sur une image
  21
  Le bonheur prudent
  22
  Du rivage
  23
  La digne attente
  24
  Conseil à l’Amour
  25
  Épigramme
  26
  La belle espiègle
  27
  Souvenir de Lia
  29
  Méditation égoïste
  30
  L’immortelle
  31
  En Mars
  33
  L’éternel enfant
  34
  Le rosier
  35
  Encouragement
  36
  L’homme isolé
  37
  La colombe
  38
  Le bel exemple
  39
  Le secret des sages
  40
  La meilleure part
  41
  Novembre
  43
  Après moi
  44
  Comme la rose
  45
  
  
  MAX CREMNITZ, Imp.
  
  PARIS