text: CONSTANTIN CHRISTOMANOS
  Élisabeth de Bavière
  Impératrice d’Autriche
  —PAGES DE JOURNAL—
  
  
  IMPRESSIONS, CONVERSATIONS, SOUVENIRS
  
  
  TRADUCTION DE GABRIEL SYVETON
  
  PORTRAIT DE L’IMPÉRATRICE PAR FERNAND KHNOPFF
  
  PRÉFACE DE MAURICE BARRÈS
  
  QUATRIÈME ÉDITION
  
  
  PARIS
  
  SOCIÉTÉ DV MERCVRE DE FRANCE
  
  XV, RVE DE L’ÉCHAVDÉ-SAINT-GERMAIN, XV—
  
  MCM
  
  
  Élisabeth de Bavière
  
  IMPÉRATRICE D’AUTRICHE
  
  
  DU MÊME AUTEUR
  Chants orphiques (Orphische Lieder, éditions allemandes de 1898
  
  et de 1899, épuisées).—Édition française en préparation.
  La Dame Grise (Die Graue Frau), dialogues dans le crépuscule,
  
  poème dramatique, traduit en français par Jean de Néthy.
  
  
  IL A ÉTÉ TIRÉ A PART DE CET OUVRAGE:
  
  Cinq exemplaires sur Japon impérial, numérotés de 1 à 5;
  Cinq exemplaires sur Chine, numérotés de 6 à 10;
  Douze exemplaires sur papier de Hollande, numérotés de 11 à 22.
    
  JUSTIFICATION DU TIRAGE:
  
  
  Droits de traduction et de reproduction réservés pour tous pays, y compris
  
  la Suède, la Norvège et le Danemark.
  
  {7}
  PRÉFACE
  UNE IMPÉRATRICE DE LA SOLITUDE
  Cette impératrice qui, par une fuite continuelle, par son éventail
  
  interposé et par la pratique de la restriction mentale avait pu jusqu’à
  
  sa mort cacher le chef-d’œuvre qu’elle s’était elle-même créée, nous
  
  allons la contempler, sinon directement, du moins telle qu’elle se
  
  réfléchit dans la mémoire d’un jeune poète tout préparé par son
  
  tempérament et par les circonstances à ressentir la beauté.
  Le docteur Christomanos se souvient que j’ai essayé de décrire une
  
  méthode pour créer et pour gouverner notre sensibilité, et même, nous
  
  raconte-t-il, l’impératrice daignait se plaire à ces petits romans dont
  
  il lui donnait lecture; il pense à juste titre que son analyse lyrique
  
  d’une reine qui ne voulut d’autre royaume que sa vie intérieure, qui
  
  s’appli{8}qua uniquement à s’épurer et à reculer les bornes de sa rêverie,
  
  nous fournira la plus abondante et la plus poétique contribution au
  
  Culte du Moi. Mais qui sommes-nous pour toucher à ce magnifique poème où
  
  l’imagination du plus pauvre lecteur amassera d’elle-même un abondant et
  
  magnifique commentaire? La divine Antigone de Sophocle dit à sa sœur
  
  Ismène: «Depuis longtemps je suis morte à la vie, je ne peux plus servir
  
  que les morts.» C’est une insensée, pense Créon. «Prince, lui répond
  
  Ismène, jamais la raison que la nature nous a donnée ne résiste à
  
  l’excès du malheur.» On aime à trouver dans la langue que préférait
  
  l’impératrice Elisabeth les mots qui peuvent le moins offenser sa plaie
  
  vive.
  Du point de vue où nous nous plaçons, nous devons bénir ses souffrances.
  
  La jeune impératrice Elisabeth d’Autriche émerveillait ses peuples et la
  
  haute société européenne, mais quel que fût le romanesque de sa première
  
  beauté, on préférera celle que lui firent les meurtrissures de la vie.
  
  L’Impératrice Eugénie la copiait. Qui donc{9} pourrait nier ce que des
  
  pleurs de sang sur leurs visages et les stigmates de la vie ajoutèrent à
  
  des charmes de déesse?
  Au seul prononcer de ce nom, l’impératrice Elisabeth, le lecteur
  
  imaginatif—et celui-là seul poursuivra cette lecture—voit de ses
  
  propres yeux un confus amas d’horreurs autour d’un trône chancelant! Sa
  
  sœur, la duchesse Sophie d’Alençon, brûlée vive au Bazar de la Charité;
  
  une autre sœur, qui perd héroïquement un royaume; son beau-frère,
  
  l’empereur Maximilien Iᵉʳ, fusillé, le 19 juin 1867, à Queretaro; sa
  
  belle-sœur, l’impératrice Charlotte, folle de douleur; son cousin
  
  préféré, le roi Louis II de Bavière, noyé, le 13 juin 1886, dans le lac
  
  de Starnberg; son beau-frère, le comte Louis de Trani, suicidé à Zurich;
  
  l’archiduc Jean de Toscane renonçant à ses dignités et se perdant en
  
  mer; l’archiduc Guillaume tué par son cheval; sa nièce, l’archiduchesse
  
  Mathilde, brûlée vive; l’archiduc Ladislas, fils de l’archiduc Joseph,
  
  tué à la chasse; son propre fils enfin, le prince héritier Rodolphe,
  
  suicidé ou assassiné, le{10} 30 janvier 1889, au château de Meyerling.
  
  Ainsi, chez cette descendante des Wittelsbach, les circonstances
  
  extérieures aident les inclinations naturelles. Et la mort vient donner
  
  un suprême prestige à cette âme que les coups acharnés du destin avaient
  
  travaillée comme une matière rare.
  Le docteur Christomanos ne nous fait pas l’histoire des souffrances de
  
  l’impératrice Elisabeth. Sans doute, il serait intéressant d’étudier ces
  
  cruelles étapes de sa beauté et cette lente altération qui la menait,
  
  vivante, dans les solitudes et qui, morte, la sort de la foule vulgaire
  
  des ombres. On aimerait une biographie-psychologie pareille à celle que
  
  Jacques Bainville vient de consacrer à Louis II de Bavière. Mais nous
  
  prendrons l’Impératrice telle qu’on la trouve dans ce «Journal», sur
  
  cette table d’anatomie.
  Il faut d’abord que l’on sache de qui nous tenons ces précieuses
  
  révélations. Regardons ce que vaut l’instrument par lequel nous allons
  
  voir, M. le docteur Christomanos.
  Il était un petit étudiant d’Athènes qui tra{11}vaillait tout le jour et
  
  fort avant le soir, dans une maison triste et décente d’un faubourg de
  
  Vienne. Seulement, quand il cherchait des citations latines pour sa
  
  thèse sur «les Institutions byzantines dans le droit franc», parfois il
  
  rêvait et soupirait. Au soir tombant, un merle venait se poser sur le
  
  toit d’en face et chantait, chantait, jusqu’à ce que l’obscurité effaçât
  
  sa petite forme et sa petite voix. Or, voici que l’Impératrice eut le
  
  caprice d’apprendre le grec et voulut un jeune Hellène qui la suivit
  
  dans ses promenades. On lui désigna l’étudiant. Elle le fit chercher par
  
  une voiture de la cour.
  Vous connaîtrez ce qu’il y a de défauts et de qualités dans celui qui va
  
  être notre guide rien qu’à lire cette première page, charmante d’amour
  
  pour la beauté, et dans laquelle nous reconnaissons un frère très
  
  lointain, tout imprégné d’orientalisme, de notre Julien Sorel:
  «Un valet de pied, vêtu de noir, me reçut à l’entrée du parc, et me
  
  signifia que Sa Majesté m’invitait à l’attendre dans le jardin. Il me
  
  conduisit à un endroit du parc, près du château, et m’y laissa{12} seul,
  
  après s’être profondément incliné devant moi. Subitement transporté de
  
  l’atmosphère grise et du banal tous les jours de la ville dans cet
  
  impérial jardin fermé où ne pénétraient pas les simples mortels, secoué
  
  par l’attente d’un événement décisif, je me trouvais jeté pour ainsi
  
  dire hors des bornes de ma conscience. C’était comme si j’éprouvais tout
  
  cela en une autre personne qui pourtant était bien moi. J’avais le
  
  sentiment de rêver un beau rêve, et je craignais qu’il ne s’évanouît
  
  trop tôt; d’autre part, le désir impatient de ce qui allait venir me
  
  torturait, comme si je ne pouvais pas attendre le réveil.
  «Je ne connaissais l’impératrice que par ses portraits qui la
  
  représentaient presque toujours le diadème au front. J’étais plein d’un
  
  indicible émoi. Autour d’un buisson tremblant de mimosa aux innombrables
  
  fleurs d’or, des essaims d’abeilles bourdonnaient. De toutes ces petites
  
  boules en floraison, rayonnait, avec leur doux parfum enivrant, un
  
  sourire d’or. Certes, elles ne savaient pas qu’elles étaient là pour moi
  
  autant que pour les abeilles, pour que{13} leur regard, pour que leur
  
  souffle embaumé me rendissent cette heure inoubliable, autant que pour
  
  donner leur miel aux abeilles. Comme les abeilles, mon sang bourdonnait
  
  à mes tempes, et je me disais: «Voilà un monde qui vit sans nous, qui ne
  
  semble pas nous connaître, et qui, cependant, d’une distance infinie,
  
  tend vers nous.
  «Je ressens encore la poésie de cette heure d’attente qui m’emportait
  
  loin de moi-même vers un infini lointain, qui me précipitait dans un
  
  abîme! Si bien que, lorsque je revins à moi, j’étais la proie d’une
  
  sensation étrange, comme si du fond crépusculaire et verdâtre des mers,
  
  une vague puissante m’eût jeté sur une terre étrangère et inconnue du
  
  pays de la vie. Et tandis que j’attendais là, mon cœur s’emplissait de
  
  plus en plus de la certitude que j’étais sur le point de voir apparaître
  
  ce que ma vie aurait de plus précieux.
  «Soudain, elle fut devant moi, sans que je l’eusse entendue venir,
  
  svelte et noire.
  «Dès avant que son ombre m’eût atteint pour me tirer en sursaut du rêve
  
  où je m’abîmais, je{14} sentis son approche, et cette sensation surgit
  
  juste avec sa venue, et cependant me sembla être née en moi depuis bien
  
  longtemps, comme si j’avais vécu avec elle des heures et des années.
  
  Elle était devant moi, un peu penchée en avant; sa tête se détachait sur
  
  le fond d’une ombrelle blanche que traversaient les rayons du soleil, et
  
  qui mettait une sorte de nimbe léger autour de son front. De la main
  
  gauche, elle tenait un éventail noir légèrement incliné vers sa joue.
  
  Ses yeux d’or clair me fixaient, parcourant les traits de ma figure, et
  
  comme animés du désir d’y découvrir quelque chose. Ont-ils trouvé ce
  
  qu’ils cherchaient? Est-ce plus tard seulement qu’ils me sourirent, ou
  
  bien ont-ils eu pour moi, dès le premier jour, ces rayons souriants?
  «En cet instant, je n’avais pas le temps de réfléchir à cela, et les
  
  sentiments que je distingue aujourd’hui si clairement n’existaient alors
  
  qu’en germe, inconsciemment et momentanément réunis en moi. Je ne sus
  
  tout de suite qu’une chose: c’était Elle. Et j’eus aussi une grande
  
  surprise: comme elle ressemblait peu à tous les portraits que{15} je
  
  connaissais d’elle! C’était un être tout autre, et pourtant c’était
  
  l’impératrice: j’étais devant une des apparitions les plus idéales et
  
  les plus tragiques de l’humanité. Ce que je lui dis alors? J’ai honte de
  
  le rappeler à mon imagination. Je balbutiais quelques phrases
  
  embrouillées sur ma joie et le grand honneur... Mais elle me tira de mon
  
  grand embarras en disant, les yeux rayonnants d’une grâce infinie:
  
  «Quand les Hellènes parlent leur langue, c’est comme une musique.»
  Que parlai-je de Julien Sorel. Cet étudiant hellène, c’est un jeune
  
  frère de la jeune Esther quand elle s’évanouit devant Assuérus. On croit
  
  entendre, plus délicat et plus approprié à ce professeur de grec le vers
  
  racinien:
  
  
  Esther, que craignez-vous? suis-je pas votre frère?
  
  
  A la suite de ce guide d’une folle sensibilité unie au goût des plus
  
  rares fantaisies esthétiques, pénétrons un instant dans l’intimité
  
  d’Elisabeth d’Autriche. Lisons ensemble le récit que nous donne M.
  
  Christomanos de son premier séjour à la Hofburg:{16}
  «Mon appartement se trouve dans l’aile léopoldine. On arrive du
  
  Franzensplatz, à côté du corps de garde, par un étroit escalier en
  
  colimaçon, jour et nuit éclairé au gaz,—«l’escalier des confiseurs»,—à
  
  un long corridor tapissé de nattes,—«le passage des demoiselles». Une
  
  suite de portes avec des noms de dames d’honneur sur des cartons blancs.
  
  Tout au bout, des gardes de la Burg qui vont et viennent lentement avec
  
  des cliquetis de sabres. A ma surprise, je lis sur une de ces portes mon
  
  nom. C’est l’étiquette de mon existence à venir dans l’armoire à tiroirs
  
  de la cour. Ma chambre est vaste, mais basse de plafond. Un parquet poli
  
  comme un miroir, sur lequel le feu du poële fait glisser de rouges feux
  
  follets. Teintures et meubles à rayures grises et blanches. Une grande
  
  double fenêtre donne sur la place extérieure du château et sur le
  
  Volksgarten que maintenant un crépuscule gris enveloppe. Un paravent de
  
  soie rouge devant le lit que recouvre aussi une lourde soie,—tout, du
  
  reste, d’une distinction très simple.
  «Le même soir, l’impératrice me reçut. Un do{17}mestique de service privé
  
  vint m’avertir que Sa Majesté avait appris mon arrivée et me priait de
  
  me rendre près d’elle. Je me hâtai vers elle, à pas muets sur les
  
  nattes, tout le long du couloir, parmi des laquais et des femmes de
  
  chambre qui chuchotaient, puis, après un coude, par un corridor plus
  
  large, qui traverse l’aile de l’impératrice Amélie. C’est la partie du
  
  château qui regarde le Franzensplatz du gros œil de son horloge,
  
  étincelant le soir; elle est habitée exclusivement par l’Impératrice et
  
  sa suite. Par une porte secrète, j’arrivai au grand escalier d’honneur,
  
  puis, un étage plus bas, sur un palier, où un garde de la Burg en grand
  
  uniforme était planté immobile devant une portière de velours; derrière
  
  cette portière, un vestibule de style empire, avec ce luxe froid et nu
  
  des antichambres princières où l’on gèle si atrocement quand on n’est
  
  pas un laquais. Plusieurs huissiers à bas blancs, culottes vert amande,
  
  s’inclinèrent devant moi jusques à terre, les portes s’ouvrirent comme
  
  d’elles-mêmes, et je me trouvai à l’improviste dans une seconde pièce
  
  qui était encore plus somptueuse, mais dont{18} l’accueil me fut moins
  
  fermé et moins hautain. Là, un huissier en frac noir vint à ma
  
  rencontre. Et, à ce moment, je m’aperçus que j’avais pris
  
  instinctivement une nouvelle allure, et que je la soutenais avec une
  
  grande virtuosité; ici, il s’agit de marcher sans s’arrêter et sans
  
  hâte, en glissant sur le parquet plutôt qu’en le foulant, sans butter
  
  aux saluts ni aux révérences. Le valet de chambre de l’impératrice,
  
  également en frac noir (la livrée de deuil privée de l’impératrice),
  
  sortit de la porte opposée, s’inclina profondément, et disparut aussitôt
  
  par la même porte, sur la pointe des pieds, pour m’annoncer. Tous ces
  
  gens retenaient leurs souffle et leur âme, et n’étaient que frac et
  
  pointes des pieds. Et alors, la porte s’ouvrit à deux battants, sans
  
  bruit. Derrière un paravent de soie rouge, j’entrai dans une salle vaste
  
  et brillamment éclairée. Les murs étaient tendus de soie rouge, et
  
  devant mes yeux scintillaient meubles dorés, larges et profonds miroirs
  
  tenant des panneaux entiers, et grands lustres pendants. Une atmosphère
  
  d’une pureté presque immatérielle s’exhalait vers moi.{19}
  «D’une porte opposée, qui était ouverte, et laissait voir un petit
  
  salon, l’impératrice vint à ma rencontre. Les murs scintillaient de
  
  rouge sombre, les flammes sans nombre ruisselaient sur les dorures et
  
  rejaillissaient de la profondeur des miroirs, les cristaux en losange
  
  des lustres étincelaient comme des pierres précieuses suspendues, et
  
  l’impératrice, vêtue de noir, se tenait devant moi, souveraine de tout
  
  cet éclat. Elle me salua, d’abord, de loin, et me dit qu’elle se
  
  réjouissait de me revoir près d’elle. Et dès qu’elle eut ouvert la
  
  bouche et que sa voix eût résonné, le rayonnement autour d’elle pâlit.
  
  Ainsi je connus qu’elle était plus rayonnante encore que tout ce qui
  
  l’entourait. Je savais déjà, avant d’entrer, ce que je trouverais ici,
  
  et pourtant j’étais ébloui. Nous nous promenâmes, une heure durant, sur
  
  le tapis mat, où le pied s’enfonçait comme dans un jeune gazon, dans des
  
  flots de lumière dont l’attouchement, comme un air tiède, agissait plus
  
  musicalement encore.
  «Tout autour se dressaient les meubles dorés, à de longues distances, et
  
  dans un calme parfait,{20} comme des objets enchantés. Dans cette pièce,
  
  sur ces meubles, ne se posait ni rire ni pleur, nulle ligne ne remuait
  
  ni ne changeait de place. Des grands miroirs, qui prolongeaient la pièce
  
  en des lointains infinis, comme sous des masses d’eau transparentes, la
  
  lumière rebondissait, comme une buée fluide d’or et de sang. Je regardai
  
  autour de moi et reconnus l’air de l’étiquette espagnole qui se levait
  
  des coins sombres vers les portraits princiers dans leurs cadres
  
  lourds.»
  Quelques jours plus tard, le jeune Christomanos, appelé à Schoenbrunn
  
  auprès de l’impératrice, voit des cordes, des appareils de gymnastique
  
  et de suspension fixés à la porte qui mène du salon au boudoir. «Je la
  
  trouvai justement en train de «faire des anneaux». Elle portait une robe
  
  de soie noire à longue queue, bordée de superbes plumes d’autruche,
  
  noires aussi. Elle avait à recevoir quelques archiduchesses. Je ne
  
  l’avais jamais vue habillée avec tant de pompe. Suspendue aux cordes,
  
  elle faisait un effet fantastique, comme d’un être entre le serpent et
  
  l’oiseau. Pour poser les pieds à terre, elle{21} dut sauter par-dessus une
  
  corde tendue assez bas. «Cette corde, dit-elle, est là pour que je ne
  
  désapprenne pas de sauter. Mon père était un grand chasseur devant
  
  l’Eternel, et il voulait nous apprendre à sauter comme les chamois.»
  
  Puis elle me pria de continuer la lecture de l’Odyssée.»
  Dans tous ses châteaux, l’Impératrice avait fait peindre Titania
  
  caressant la tête d’âne. «C’est la tête d’âne de nos illusions que nous
  
  caressons sans trêve,» disait-elle. On comprend la vie par les éléments
  
  qu’elle nous donne et avec l’âme qu’on reçut de ses pères. Cette
  
  personne singulièrement née jugea toutes choses, comme fait Hamlet,
  
  d’après la vue de cour. Une existence infiniment luxueuse, une humanité
  
  infiniment fourbe (par platitude et par diplomatie) développent chez un
  
  être délicat des besoins et des tristesses heureusement inconnus à la
  
  foule laborieuse.
  La satiété et le mépris, voilà, si l’on écarte cet enchantement de
  
  poésie, les deux caractères que l’on distingue d’abord chez
  
  l’impératrice. Elle n’aimait plus qu’une chose, impossible à trouver:
  
  le{22} pur, le simple, la nature dépouillée de tout artificiel. Ce besoin,
  
  qu’elle sait bien ne pouvoir satisfaire, commande toutes ses opinions:
  
  «Moins les femmes apprennent, disait-elle à Christomanos, plus elles ont
  
  de prix, car elles tirent d’elles-mêmes toute science. Ce qu’elles
  
  apprennent ne fait à vrai dire que les égarer; elles désapprennent une
  
  partie d’elles-mêmes pour s’approprier imparfaitement de la grammaire ou
  
  de la logique. C’est une illusion d’alléguer qu’ainsi cultivées elles
  
  donneront des fils intellectuellement mieux doués. Et, pour aider les
  
  hommes dans leurs affaires, elles ne doivent pas leur souffler des
  
  conseils et des pensées, mais par leur seul contact elles doivent
  
  éveiller et faire mûrir chez les hommes des idées et des résolutions.»
  Ceux qui ont quelque habitude des atténuations que les personnes bien
  
  élevées se plaisent à donner à leurs pensées distingueront la force de
  
  ce cerveau qui comprenait, à une époque où ces simples notions sont
  
  étrangement méconnues, que les êtres peuvent seulement porter les fruits
  
  produits de toute éter{23}nité par leur souche. Elevée d’instinct par sa
  
  délicatesse esthétique à cette vérité scientifique des naturalistes,
  
  l’impératrice disait un autre jour: «La culture se rencontre même dans
  
  les déserts de l’Arabie, sur les mers et les prairies solitaires. La
  
  civilisation étouffe la culture; elle réclame pour soi chaque être
  
  humain et nous met tous dans une cage. La culture, chaque homme la porte
  
  en soi comme un legs de toutes ses existences antérieures. Souvent la
  
  civilisation et la culture viennent de directions opposées et
  
  s’entrechoquent; alors l’être humain est dégradé. Les pauvres, quelles
  
  victimes! On leur a pris la culture, et en retour on leur montre la
  
  civilisation dans un lointain inaccessible.»
  Des vues aussi saines, où nous vérifions, une fois de plus, la
  
  concordance de l’instinct et de la science, la rendaient méprisante pour
  
  les cuistres. Elle aimait à réciter avec l’accent le plus ironique ces
  
  vers de Heine: «Le monde et la vie sont trop fragmentaires: je veux
  
  aller trouver le professeur allemand. Celui-là sait harmoniser la vie,
  
  et il en fait un sys{24}tème intelligible: avec ses bonnets de nuit et les
  
  pans de sa robe de chambre, il bouche les trous de l’édifice du monde.»
  Ces accents stridents, ces états nerveux qu’elle appréciait si fort chez
  
  Heine et qui sont proprement des accès méphistophéliques, lui étaient
  
  familiers. C’est une sorte de désespoir, où l’humilité et l’orgueil se
  
  combattent; c’est d’une nature hautaine qui raille les conditions mêmes
  
  de l’humanité. Aspirer si haut et trouver si bas! Un jour, à Miramar,
  
  contemplant le pavillon où sa parente l’impératrice Charlotte enferma sa
  
  folie à son retour du Mexique, elle murmure, après une longue rêverie:
  
  «Un abîme de trente ans plein d’horreur! Et avec cela on dit qu’elle
  
  engraisse!»
  Des railleries de cette qualité et dans un pareil moment offensent la
  
  piété des gens simples. Mais ne semble-t-il pas au lecteur que des états
  
  analogues existent chez le philosophe? Epris des plus beaux cas de
  
  noblesse, il vit dans le siècle, il en voit la duperie et devient dur.
  
  Il est amené à considérer les choses sous un aspect immoral, parce{25}
  
  qu’il les regarde d’un point où bien peu de personnes se placent.
  
  L’impératrice Elisabeth cherchait toujours à sortir de la vie, à ne se
  
  laisser posséder ni par les choses, ni par les êtres. «Quand je me meus
  
  parmi les gens, je n’emploie pour eux que la partie de moi-même qui
  
  m’est commune avec eux. Ils s’étonnent de me trouver si semblable à eux.
  
  Mais c’est un vieux vêtement que, de temps en temps, je tire de
  
  l’armoire pour le porter quelques heures.»
  On sait qu’elle interposait constamment son éventail, son ombrelle,
  
  entre son visage et les regards. Ceux-ci paraissaient vraiment la faire
  
  souffrir. Ils la privaient d’elle-même. «Nous devons songer autant que
  
  possible à sauver au moins quelques instants pendant lesquels, chacun à
  
  notre manière, nous puissions pénétrer dans notre propre vie. Eh bien!
  
  quand je me trouve toute seule dans un site solitaire, dont je sais
  
  qu’il fut peu fréquenté, je sens que mes rapports avec les choses
  
  diffèrent absolument de ce qu’ils sont si des humains m’entourent. A
  
  cette différence seulement, je{26} me reconnais moi-même.» Un autre jour
  
  elle disait: «Nous n’avons pas le temps d’aller jusqu’à nous, tout
  
  occupés que nous sommes à des choses étrangères. Nous n’avons pas le
  
  temps de regarder le ciel qui attend nos regards.» Elle s’exprimait
  
  enfin dans cette magnifique image, d’un surprenant raccourci, lourde et
  
  sombre et qui fait miroir à nos plus secrètes pensées: «J’ai vu une fois
  
  à Tälz une paysanne en train de distribuer la soupe aux valets. Elle
  
  n’arriva pas à remplir sa propre assiette.»
  C’est à réfléchir sur l’émotion éveillée en nous par la femme qui put,
  
  au hasard d’une promenade, laisser s’évader de son âme une telle pensée,
  
  que nous vérifions la vérité et la magnificence de sa théorie du
  
  tragique. «Je crois, disait-elle, que les conflits tragiques agissent
  
  moins par eux que parce qu’ils nous mettent dans un tel état que nous
  
  croyons nous approcher de quelque chose d’indéfini et que nous attendons
  
  toujours dans notre vie. Ce sont des passions ordinaires que l’on met
  
  sous nos yeux, mais nous les reconnaissons, cependant,{27} pour quelque
  
  chose d’autre que ce pour quoi elles se donnent. Ce n’est point par le
  
  tragique du théâtre que nous sommes pris, mais par des vues plus
  
  profondes qui ont été éveillées dans notre cœur.» Un autre jour, elle
  
  disait: «La joie n’est qu’une chose éphémère, un épisode, en attendant
  
  la passion qui doit venir. Celle-ci vient toujours, car elle est
  
  l’attente de la destinée que notre vie a pour but d’atteindre; elle est
  
  la chose la plus triste et par là la plus magnifique qui soit au monde.
  
  Tous les êtres qui sont beaux attendent leur destinée, et ils sont
  
  tristes aussi, quand ils n’en sont pas détournés.»
  Si vous voulez comprendre davantage cette personne extraordinaire qui
  
  trahit ses angoisses de nerveuse dans ces grandes vérités à demi-voilées
  
  et qui faillit elle-même s’anéantir sans rien nous livrer des beautés
  
  qu’avaient suscitées en elle la préparation des siècles et ses douleurs,
  
  voyez-la, celle qui fut d’abord une Titania caressant la tête d’âne de
  
  ses illusions, voyez-la finir comme un roi Lear, trahie par tous ses
  
  beaux rêves.{28}
  Je ne sais rien de plus émouvant et qui donne mieux l’impression d’une
  
  génialité cherchant éperdument un milieu favorable que les fuites
  
  continuelles de cette impératrice, et surtout ce jour où elle entraîna
  
  le jeune Christomanos à Schœnbrunn, sous une pluie de neige fondue, dans
  
  une tempête de vent, à travers de grandes flaques d’eau. «Nous courons
  
  comme des grenouilles dans les marais, dit-elle. Nous sommes comme deux
  
  damnés errant dans le monde infernal. Oui, pour beaucoup de gens, ce
  
  serait l’enfer. Pour moi, c’est mon temps préféré, car il n’est pas pour
  
  les autres, je puis en jouir seule. A vrai dire, il n’est là que pour
  
  moi, comme les pièces de théâtre que le pauvre roi Louis se faisait
  
  jouer pour lui seul. Encore ce plein air est-il beaucoup plus
  
  grandiose.» Et elle ajoute: «Certes, je voudrais que l’ouragan fût
  
  encore plus enragé, car on se sent alors si proche de toutes les choses,
  
  comme en conversation avec elles!»
  On touche ici aux parties les plus élevées de cette rare nature. Avec le
  
  strident des violons tziganes qui pleurent et sourient, elle nous fait{29}
  
  entendre l’hymne panthéiste, l’acceptation, la mort, la vie dispersée
  
  dans les choses; et parfois les profondes clameurs de la mer viennent
  
  doubler cette plainte demi-étouffée.
  «Sur la mer, dit-elle, ma respiration s’élargit. Elle se règle sur la
  
  houle. Quand les lames deviennent plus larges, je commence à respirer
  
  plus profondément. La mer nous déshumanise, ne souffre rien en nous de
  
  l’animalité terrestre. Dans la tempête, je crois souvent que je suis
  
  devenue moi-même une vague écumante.»
  Quand elle arrive à cette élévation de pensée, cette rare créature égale
  
  ces grands maîtres de l’humanité qui firent leur principale étude
  
  d’«accepter» et de mourir, de mourir continuellement. L’un d’eux
  
  s’exprima-t-il jamais avec plus de magnificence que le jour où cette
  
  femme déclare: «L’idée de la mort purifie et fait l’office du jardinier
  
  qui arrache la mauvaise herbe dans son jardin. Mais ce jardinier veut
  
  toujours être seul et se fâche si des curieux regardent par-dessus son
  
  mur. Ainsi je me cache la figure derrière mon ombrelle{30} et mon éventail,
  
  pour que l’idée de la mort puisse jardiner paisiblement en moi.»
  Quelles devaient être ses pensées le jour où Christomanos, dans l’aube
  
  de Corfou, les troubla? La scène se passe au Palais d’Achille. «Hier, au
  
  petit jour, écrit Christomanos, je me suis levé et je suis allé—sans
  
  savoir pourquoi—tout droit, par l’escalier des dieux, sur la terrasse
  
  d’Hermès. Un blanc reflet surgissait à l’est, derrière les croupes
  
  noires des montagnes, dont les corps immergeaient dans l’obscurité,
  
  comme dans les ténèbres de leurs propres ombres. De la mer, que l’on
  
  devinait, plus qu’on ne la voyait, en une immense pâleur noyée,
  
  montaient les fraîcheurs humides du matin. Au ciel, presque toutes les
  
  étoiles s’étaient éteintes; une seule, d’une terrifiante grandeur et
  
  magnificence, était au zénith. C’était Sirius. Au-dessous se dressait
  
  dans l’air un grand cyprès noir, dont le faîte s’inclinait légèrement
  
  sous un souffle de brise que l’on ne sentait ni n’entendait... Soudain,
  
  je la vis glisser, comme une ombre, entre les colonnes du blanc palais.
  
  Je fus extrêmement surpris de la{31} trouver là à cette heure, et je voulus
  
  me retirer; mais elle s’approcha, rapide comme un ange noir qui aurait à
  
  défendre un paradis, et me dit: «Je suis toujours ici avant le lever du
  
  soleil pour voir comme tout s’éveille. Il ne faudra plus monter
  
  jusqu’ici à cette heure. C’est le seul moment où je sois tout à fait
  
  seule.»
  Voilà une indication, insuffisante pourtant et qui irrite nos plus
  
  nobles curiosités, sur les mystères et les énigmes où s’épuisent les
  
  intelligences hautaines. Mais surtout nous voyons les ravages de la
  
  satiété et la névrose des tout-puissants.
  L’audace et l’ironie amère, l’invincible dégoût de toutes choses, le
  
  sentiment perpétuel de la mort et même ces enfantillages esthétiques
  
  d’une mélancolique qui cherche à s’étourdir me font considérer ces
  
  «Idées et sensations» d’Elisabeth d’Autriche comme le plus étonnant
  
  poème nihiliste qu’on ait jamais vécu dans nos climats. Il semble que
  
  chez cette duchesse en Bavière des fusées orientales soient venues
  
  irriter les forces du rêve. Cet accent sceptique et fataliste, ce mépris
  
  absolu des choses{32} d’ici-bas, cette perpétuelle contemplation ou mieux
  
  cette constante présence de l’idéal indiquent une âme ardente et blasée,
  
  mais d’une qualité esthétique que je trouve seulement chez ces
  
  incomparables soufis persans qui couraient le monde dans la familiarité
  
  de la mort. Et cette volupté de la satiété où s’enfonçait avec une
  
  complaisance si douloureuse cette impératrice évoque certains rêveurs
  
  mystérieux des trônes asiatiques.
  Bien entendu, je ne prétends point donner par ces rapprochements une
  
  explication; mais, comme un air de musique parfois nous transporte dans
  
  un paysage, l’atmosphère de réserve silencieuse et de sensibilité
  
  bizarre qui flotte autour de l’impératrice évoque pour moi ces cours des
  
  Khalifes où la plus monotone philosophie du néant, parfois avec
  
  mièvrerie, développe ses sentences au milieu de drames qui la
  
  justifient.
  Pourquoi poursuivrais-je davantage la tâche impossible de rendre
  
  intelligibles ces incomparables angoisses? Ces psaumes monotones, ceux
  
  que nous appelons les heureux de ce monde, les ont répétés{33} à maintes
  
  reprises depuis Salomon. Aussi bien, en dehors de l’atmosphère des
  
  cours, nous avons entendu des pensées analogues. Il y manquait seulement
  
  ce qu’une impératrice adulée peut ajouter d’accent blasé à cet éternel
  
  gémissement. Mais ces états de faiblesse irritable, ces angoisses sans
  
  cause, ces vagues inquiétudes, ces noires lycanthropies, c’est la
  
  sécrétion particulière aux natures supérieures. Avec une régularité qui
  
  mènerait au désespoir les hommes assez imprudents pour s’attarder à
  
  réfléchir sur notre effroyable impuissance, nous mettons éternellement
  
  nos pas dans les pas de nos prédécesseurs. Tous les grands poètes ont
  
  souffert, comme Elisabeth d’Autriche, de la vulgarité du siècle; ils se
  
  sont sentis soulevés au moins de désir vers un plus haut idéal; ils ont
  
  éprouvé cet éloignement pour les intelligences obtuses et courtes,
  
  contentes d’être, satisfaites du monde et de la destinée. C’est l’état
  
  de sensibilité d’où sortent les grandes singularités artistiques ou
  
  religieuses qui sont l’honneur de l’humanité. Qu’importe le fond des
  
  doctrines! C’est l’élan qui fait la morale. Ce{34} qu’un Pascal appelle
  
  «vivre pour l’éternité», c’est ce que nous appelons «s’observer,
  
  comprendre le néant de la vie». Mais cette satiété qui réclame à toutes
  
  les minutes les assaisonnements de la mort, n’impressionne jamais autant
  
  que chez une femme divinisée par sa beauté, son diadème et sa solitude,
  
  par ses malheurs dont elle se délivrait en se réfugiant en elle-même, et
  
  par son assassinat qui ne put l’émouvoir car elle avait devancé la mort.
  Quand une brute menée par cette Fatalité qui préside aux tragédies
  
  antiques l’accosta sur le trottoir du lac, près de l’hôtel Beau-Rivage,
  
  sans doute l’impératrice participait toujours à ce que le vulgaire
  
  appelle la vie, puisqu’elle réagissait encore, mais, n’ayant plus de
  
  but, de volonté ni rien qui lui fût, elle était, selon le philosophe,
  
  une étrangère à l’existence et vraiment une morte.
  Le cœur percé de cette petite lame, elle continue encore à marcher.
  
  C’est seulement sur le pont du bateau qu’elle s’affaisse, et alors elle
  
  demande: «Qu’y a-t-il?» C’est elle qui meurt, et elle demande: «Quoi?»{35}
  Cette haute figure poétique n’est arrivée à la lumière que par accident.
  
  Les personnes de cette nature, dans tous les milieux, souffrent beaucoup
  
  de la sottise des hommes; elles apprennent qu’il ne fait pas bon penser
  
  tout haut parmi eux. Si dans leur jeunesse elles se laissent aller
  
  parfois à manifester ce qu’il y a de singulier dans leur vie intérieure,
  
  elles le regrettent très vite; dès lors, elles s’effacent volontairement
  
  derrière le personnage qu’il leur faut faire et elles renoncent à ce qui
  
  pourrait leur attirer la haine ou la sympathie. D’ailleurs, ce goût et
  
  ce besoin de solitude claustrale, c’est encore moins prudence devant la
  
  vie qu’obéissance à des instincts et à des goûts de tristesse; elles ne
  
  souffrent pas d’être ce que le monde appelle «enseveli vivant».
  Le docteur Christomanos avait-il le droit d’arracher à cet in pace
  
  volontaire celle qu’il livre à la société des poètes? Jeune, frémissant
  
  de rêves et né pour leur donner un verbe, il n’a pas su, auprès de cette
  
  impératrice d’une si puissante poésie, crever ses yeux et couper sa
  
  langue. Il raconte ce qu’il a vu, et vraiment ne traduit-il pas en
  
  rythmes admi{36}rables les enchantements dont il subit la magie? Si,
  
  enflammé d’une telle approche, il a détourné quelque chose d’un brasier
  
  qui aspirait à se consumer tout, on ne doit pas l’accuser de rapt, mais
  
  de ravissement. Il n’a pu rejeter à la mer la coupe qu’un
  
  hasard—providentiel, peut-il croire—lui permettait de soustraire au
  
  gouffre d’oubli. Je n’ai vu nulle part qu’on blâmait l’indélicatesse des
  
  amis de Virgile, qui refusèrent de détruire l’Enéide, comme à son lit
  
  de mort il avait commandé.
  Hélas! tant qu’elle gît sur le sable du gouffre, la coupe du roi de
  
  Thulé irrite notre sens du mystère et veut que pour la sauver nous
  
  franchissions certaines difficultés, mais que vaudra-t-elle, si on la
  
  fait circuler parmi des convives recrutés sur la place publique et
  
  gorgés de boissons grossières? Plaise au ciel que l’impératrice
  
  Elisabeth, cette âme repliée sur elle-même, et fiévreuse de sympathie
  
  pour les domaines de l’invisible, ne devienne pas un thème littéraire
  
  et, comme on dira sans doute, une figure esthétique! Voyez ce qu’on nous
  
  a fait de son cousin, Louis II: un cadavre romanti{37}que étendu sur la
  
  grève du lac Starnberg et déjà gâté par les commentaires qui s’y
  
  traînent en colonies informes et visqueuses. Il faut le granit de
  
  Pascal, de Rousseau, de Byron et de Chateaubriand pour résister à ces
  
  parasites qui déshonorent et déforment très vite des figures un peu
  
  flottantes, capables de susciter nos méditations, mais qui négligèrent
  
  de se réaliser dans une forme d’art et d’échanger leur mobilité
  
  séduisante contre la fixité de la perfection.
  Si nous voulons maintenir autour de cette impératrice la solitude
  
  qu’elle aimait tant et qu’on doit tenir pour l’élément nécessaire de sa
  
  beauté, prodiguons-lui les blâmes qu’aucune âme vigoureuse ne ménage à
  
  ces natures qui méconnaissent le sens de la vie, qui négligent de se
  
  rendre utiles et qui se perdent dans les problèmes, insolubles et par là
  
  puérils, de la contemplation. N’avons-nous pas à notre disposition une
  
  formule mémorable qu’Auguste Comte tenait de Mᵐᵉ Clotilde de Vaux: «Il
  
  est indigne des grands cœurs de répandre le trouble qu’ils ressentent.»
  
  Maurice Barrès.
  {39}{38}
  ÉLISABETH DE BAVIÈRE
  
  
  IMPÉRATRICE D’AUTRICHE
  {40}  
  {41}  
  Au mois de mai 1891, mon frère et moi, habitant Vienne, nous logions
  
  dans une grande maison de rapport de l’Alserstrasse, chez une pauvre
  
  jeune femme qui était presque veuve, car son mari se trouvait dans une
  
  maison de fous. Elle avait réuni, dans nos chambres, tous ses meubles
  
  des temps heureux, et s’était serrée dans un cabinet étroit et dénudé,
  
  avec sa fille, une enfant de trois ans qu’elle nommait Gretinka. Cette
  
  Gretinka pleurait chaque fois qu’on la regardait sans lui sourire. Le
  
  beau mobilier de notre appartement, et le cabinet dégarni, et la
  
  sensible Gretinka qui trouvait si terrible la vie sans sourire, tout
  
  cela me paraissait, alors, fort touchant.
  Mon frère Antoine était étudiant en médecine et préparait son premier
  
  examen. Quant à moi, j’étais sur le point de terminer mes études à la
  
  faculté de philosophie et me proposais d’aller passer les vacances
  
  prochaines à Innsbruck, pour y élaborer, sous la direction d’un célèbre
  
  professeur de droit historique, ma thèse de doctorat sur les
  
  «Institutions judiciaires{42} byzantines dans le droit des Francs». En
  
  hiver, je prendrais mes grades à Vienne.
  Nous vivions simplement et tranquillement, rentrés à la maison avant la
  
  porte fermée, pour nous enfouir dans nos livres. A peine si nous
  
  échangions un mot tout le long des longues soirées. Et quand nous
  
  ouvrions les fenêtres, qui donnaient sur une cour profonde et muette
  
  comme un abîme, le bruit de la rue arrivait à nous par-dessus les toits,
  
  affaibli et confus, et parfois aussi un subtil parfum, émané de quelque
  
  invisible jardin ou peut-être des pots de fleurs qu’une fille maigre et
  
  blonde, en face de nous, tous les jours arrosait. Mais tandis que
  
  j’étais assis à ma table, et qu’à la lueur jaune de la lampe, je
  
  noircissais de petits feuillets ou cherchais des citations latines sur
  
  le «Mundium» et les «Bénéfices ecclésiastiques», de lumineuses
  
  perspectives sur des sites bienheureux s’ouvraient aux yeux de mon âme,
  
  pays que j’avais entrevus jadis ou jamais, glorifiés et combinés
  
  maintenant en tableaux fantastiques. C’était un incessant et silencieux
  
  envol sans fatigue ni conscience de l’heure, essence et parfum de
  
  voyage. Et je soupirais profondément par regret nostalgique de quelque
  
  chose d’inimaginable et d’inouï. Mon frère, qui remarquait mon regard
  
  fixe et perdu, me disait parfois, lorsqu’il se décidait à parler:{43}
  —Si tu t’y prends ainsi, tu n’en finiras jamais. Il ne faut pas
  
  s’abandonner à ses sentiments: ce sont des courants contraires qui
  
  emportent à la dérive toute pensée réelle.
  De bonne heure, quand nous ouvrions les croisées et qu’un air frais et
  
  vierge nous enveloppait, fleurant le matin d’été (tel on n’y croirait
  
  pas en ville), et que les toits d’en face se doraient, ce m’était
  
  l’annonciation d’un autre monde insoupçonné et inaccessible dont mon âme
  
  était assoiffée.
  Notre hôtesse entrait souvent chez nous pour bavarder. Mon frère
  
  supportait mal ce dérangement, car, alors même qu’il n’avait aucun livre
  
  ouvert devant lui, il continuait, semblait-il, à lire en esprit. Mais
  
  moi, je me prêtais volontiers à ces expansions, enclin à m’abuser sur la
  
  fuite du temps et sur la mesquine réalité de ma propre vie.
  Après déjeuner, je rentrais à la maison et travaillais, tandis que,
  
  dehors, le soleil brillait si joyeux, et que les jardins étaient si
  
  touffus et pleins de fleurs—jusqu’à la tombée du soir. Alors, chaque
  
  fois, un merle venait, et se posait sur le faîte du toit d’en face, et
  
  chantait, longuement, dans le crépuscule—toujours sur le même toit,
  
  toujours à la même heure, jusqu’à ce que lui et son chant se fussent
  
  évanouis dans l’obscurité. Nous l’attendions avec passion,{44} mon frère et
  
  moi. Nous n’en parlions pas, mais je crois bien que si Antoine rentrait
  
  toujours à cette heure, quand il était sorti, c’était uniquement pour ne
  
  pas manquer le merle.
  Je lui dis un jour, pendant que le merle chantait:
  —Ne sens-tu pas combien notre vie s’écoule monotone et sans joie? Je
  
  crois l’entendre qui ruisselle.
  Et lui, de me répondre:
  —Il ne faut pas penser à des choses si tristes.
  Car toujours il était de nous deux le plus sage, et moi l’exalté.
  Soudain quelque chose de tout à fait inattendu, d’énorme advint.
  Un laquais apporta une lettre de M. Nicolas Dumba, très haut personnage
  
  de notre connaissance, et qui nous était même un peu parent. Je ne sais
  
  où est passée la lettre, mais il y avait là, noir sur blanc, que l’un de
  
  nous devait se rendre immédiatement à la Burg auprès du baron Nopcsa,
  
  grand-maître de la cour de Sa Majesté l’Impératrice, parce que Sa
  
  Majesté demandait un jeune Hellène qui lui apprît le grec et
  
  l’accompagnât quelques heures dans ses promenades,—et nous lui avions
  
  été désignés.
  Longuement, nous nous regardâmes sans mot dire. Nous savions, un peu
  
  vaguement, que l’impéra{45}trice étudiait le grec; lors de la mort de
  
  l’archiduc Rodolphe, nous avions lu dans les journaux bien des détails
  
  sur elle. Mais depuis, nous ne nous étions pas autrement occupés de sa
  
  personne. Du reste, le temps nous en manquait.
  —Vois-tu, dis-je enfin à mon frère, n’ai-je pas raison de dire: Chaque
  
  fois que le facteur frappe à notre porte, c’est la Destinée qui est là
  
  dehors et qui demande à entrer? O les terribles instants où, entre la
  
  Destinée et ses victimes, il n’y a que la planche d’une porte!
  —Il est certain que c’est toi qui dois y aller, répondit mon frère.
  —Es-tu fou? m’écriai-je. Tu entends bien qu’il faut l’accompagner à la
  
  promenade, des heures durant. Sans doute qu’elle pense à quelque coureur
  
  olympique. Moi, avec ma taille! De nous deux, tu es, au moins d’aspect,
  
  le plus sain.
  —Moi! Elle prendra peur quand elle me verra si maigre!
  —Mais, en tout cas, tu représentes mieux!
  —Rien que ça? dit mon frère. Et puis, je n’ai pas le temps! Somme
  
  toute, tu parles mieux.
  Longtemps nous nous disputâmes, chacun mettant en lumière les d’ailleurs
  
  peu encombrantes qualités de l’autre pour s’abriter derrière sa propre
  
  insuffi{46}sance. Enfin, je persuadai à mon frère d’aller à la Burg.
  
  Revenu, il était fort ému de la grande bonté que Son Excellence le baron
  
  Nopcsa lui avait témoignée. Il me raconta que, dès le lendemain, chaque
  
  jour, une voiture de la cour passerait, vers dix heures du matin, à la
  
  maison pour le prendre, et le ramènerait le soir. Mais en me racontant
  
  cela, il avait l’air d’un chien battu. Et moi, étrange, je me
  
  réjouissais de son bonheur, mais non sans une vague tristesse, car, en
  
  ma résignation fataliste, je me disais que le bonheur était entré dans
  
  cette chambre, mais qu’il avait glissé à côté de moi, parce qu’il ne
  
  m’était pas destiné.
  Le portrait de l’impératrice que nous étions habitués à voir tous les
  
  jours, soit chez le coiffeur, soit au restaurant, et auquel, chaque
  
  fois, nos regards, involontairement, restaient attachés (parce qu’Elle
  
  était si indiciblement belle), s’imposait maintenant, un peu partout, à
  
  mes yeux, sous une tout autre lumière, et, pour ainsi dire, avec une
  
  profonde signification symbolique. De tout temps ces portraits pendaient
  
  là pour nous, afin que nous les vissions: incompréhensible présage de ce
  
  qu’Elle nous deviendrait, après avoir effleuré notre vie...
  Maintenant c’en était fait des paysages chimériques éclos entre les
  
  lignes de mes livres, durant le{47} concert du merle vespéral. Et pas de
  
  goût non plus (oh! du tout) pour les potins de notre patronne.
  Une grande inquiétude était entrée dans ma vie et avait agité son eau
  
  dormante. Avec impatience j’attendais chaque soir que mon frère fût de
  
  retour de Lainz...
  Quel rassemblement dans la rue, lorsque, pour la première fois, la
  
  voiture de la cour s’arrêta devant notre porte! De la pâtisserie, et du
  
  débit de tabac, de la mercerie, de tout le voisinage, les gens
  
  accoururent et formèrent la haie. Notre hôtesse, hors d’haleine, me
  
  raconta cette scène. Jusqu’à ce que la voiture eût disparu dans les
  
  lointains de l’Alsergürtel, les bonnes gens l’avaient suivie des yeux;
  
  puis l’on était resté cloué sur place, chuchotant à voix basse. Je
  
  m’imaginais aisément l’état d’esprit de mon frère au milieu de tout cet
  
  appareil: aussi ne l’avais-je pas accompagné en sa première et
  
  significative sortie devers le fabuleux carrosse. Avec sa sensibilité
  
  presque douloureuse, sa maladive crainte de la foule et de toutes les
  
  manifestations bruyantes de l’existence, il fut, sans nul doute, emporté
  
  par sa voiture à demi évanoui.
  Quand il revint, je lus sur ses traits quelque chose d’intensément
  
  ressenti et même de péniblement supporté. Sa bouche se contractait en
  
  un{48} blême sourire qui ressemblait plus à des pleurs contenus qu’à toute
  
  autre chose. Et il est toujours ainsi, mon frère, quand l’extraordinaire
  
  lui arrive: une nouvelle inattendue, un grand malheur, même l’idée de la
  
  mort amènent ce sinistre sourire sur ses lèvres; tandis que, dans le
  
  cours de la vie vulgaire, il garde un sérieux amer. Je lui posai
  
  quelques questions, mais d’abord il ne voulut presque rien me conter. Je
  
  sentis qu’en ce moment il dédaignait d’instinct les mots ordinaires
  
  comme impropres, parce qu’ils n’allaient pas assez profond. Enfin il dit
  
  seulement:
  —Elle a été extrêmement bonne pour moi; Elle est beaucoup plus belle
  
  qu’en ses portraits; Elle est indescriptible; Elle parle tout doucement,
  
  et tout lentement, d’une voix qui chante. Nous nous sommes promenés
  
  pendant deux heures dans le jardin, et nous avons parlé d’une foule de
  
  choses. Elle m’a questionné sur papa et maman, nos frères et notre sœur
  
  et surtout sur toi. A la fin, je ne savais que répondre. Je lui ai parlé
  
  de l’université et de la médecine. Cela l’a beaucoup intéressée. Elle
  
  m’a déclaré qu’elle ne croyait pas à la médecine: tout au plus à la
  
  méthode homéopathique. Les hommes, a-t-Elle dit, veulent être trompés de
  
  manière ou d’autre, et, après tout, les plus petites doses sont les
  
  moins nuisibles... Elle m’a demandé si je travaillais{49} beaucoup, et je
  
  lui ai répondu que j’avais encore à passer mes examens sur vingt
  
  matières et à étudier quelque dix mille pages. Là-dessus, Elle s’est
  
  doucement exclamée: «Mais c’est terrible ça!»
  Je m’écriai d’un ton de reproche:
  —Qu’as-tu fait là?
  —Bon, Elle peut s’adresser à toi, si Elle veut!
  Nous passâmes ce soir comme un soir de fête. D’abord mon frère voulut
  
  rattraper les heures perdues et se mit à lire, rageusement, dans ses
  
  livres, mais il ne put venir à bout d’une seule page. Et nous décidâmes
  
  de sortir. Jusqu’à onze heures passées nous restâmes au café à
  
  feuilleter tous les journaux illustrés, ou autres, qui s’y trouvaient.
  Le lendemain matin, même histoire. La concierge monta chez nous pour
  
  dire que la voiture de la cour était là, une fois encore. «Aujourd’hui,
  
  c’est des chevaux blancs. C’est ça une voiture! Oh! là, là! rien que de
  
  la soie!» criait-elle, de l’escalier, avant d’entrer, essoufflée, mais
  
  rayonnante d’orgueil et d’enthousiasme patriotique. Au milieu d’un
  
  encore plus considérable attroupement que la veille, filant entre deux
  
  haies de regards perçants et de bouches béantes, mon frère partit au
  
  gras piaffement des beaux chevaux blancs. Vers midi une forte pluie se
  
  mit à tomber. Il revint épuisé, les vêtements trempés. Il raconta que
  
  la{50} pluie les avait surpris, très loin du château. Lui n’avait pas de
  
  parapluie. Ils avaient continué leur promenade sous les grands arbres du
  
  parc. De retour au château, il était tout transi. L’impératrice lui fit
  
  donner d’autres habits et ordonna qu’on allumât du feu dans la pièce où
  
  il se tenait. Il dut attendre là que ses vêtements fussent à peu près
  
  secs. L’impératrice envoya, à deux reprises, demander, s’il n’avait pas
  
  pris froid.
  —Tout est à supporter, disait-il le soir, sauf ce terrible carrosse.
  
  Les gens me regardent comme un spectre. A la Mariahilferstrasse
  
  notamment, au retour, c’est une vraie torture!
  Le lendemain, revenu, il s’écria dès le seuil de la porte:
  —Demain, c’est toi qui iras chez l’impératrice; elle veut faire ta
  
  connaissance.
  —Tu l’as fait exprès, dis-je, parce que tu veux travailler.
  —Non, seulement je lui ai parlé de toi, et quand nous nous sommes
  
  séparés, elle m’a dit par deux fois: «N’oubliez pas de dire à votre
  
  frère qu’il peut venir demain, à votre place». . . . . . .
  . . . . . . . .
  
  . . . . . . . .
  {51}
  LAINZ
  Un valet de pied, en livrée toute noire, me reçut à la grille du parc,
  
  et me signifia que Sa Majesté m’invitait à l’attendre dans le jardin. Il
  
  me conduisit à un endroit fixé d’avance, près du château, et m’y laissa
  
  seul, après m’avoir tiré une profonde révérence.
  Subitement transporté de l’atmosphère grise et du banal tous les jours
  
  de la ville dans cet impérial jardin fermé où les simples mortels jamais
  
  ne pénétraient, ébranlé par l’attente d’un événement décisif, je me
  
  trouvai poussé, pour ainsi dire, hors des bornes de ma conscience et de
  
  mon moi. C’était comme si j’éprouvais tout cela en une autre personne
  
  qui pourtant était bien moi. J’avais le sentiment de rêver un étrange et
  
  délicieux rêve, et je craignais qu’il ne s’évanouît trop tôt; d’autre
  
  part, l’impatience de ce qui allait venir m’exaspérait, comme si je ne
  
  pouvais pas attendre le réveil.
  Je ne connaissais l’impératrice que par ses portraits qui la
  
  représentaient, presque toujours, le diadème au front. J’étais plein
  
  d’un indicible émoi. Près de moi, se dressait un tremblant buisson de
  
  mimosa aux innombrables fleurs d’or. Des essaims d’abeilles autour
  
  bourdonnaient. C’était comme si de toutes ces petites boules en
  
  floraison avec leur doux parfum enivrant, un sourire d’or eût rayonné.{52}
  
  Certes, elles ne savaient pas qu’elles étaient là pour moi autant que
  
  pour les abeilles, afin que leur regard, afin que leur souffle me
  
  rendissent cette heure embaumée et inoubliable, autant que pour donner
  
  leur miel aux abeilles. Comme les abeilles, mon sang bourdonnait à mes
  
  tempes, et je me disais: «Voilà un monde qui vit sans moi, qui ne semble
  
  pas me connaître, et qui, cependant, d’un lointain infini, tend vers moi
  
  et m’attend.»
  Je ressens encore, ineffable, la poésie de cette heure de merveilleuse
  
  angoisse qui m’emportait loin de moi-même vers un horizon de mystère
  
  sans limites, qui me précipitait dans un abîme! Si bien que lorsque je
  
  revins à moi, j’étais la proie d’une sensation étrange, comme si d’un
  
  crépusculaire et immémorial fond de mer, une vague puissante m’eût jeté
  
  sur une plage étrangère et perdue de l’île de la vie. Et tandis que
  
  j’attendais là, mon cœur de plus en plus s’emplissait de la certitude
  
  que j’étais sur le point de voir apparaître ce que la vie m’aurait
  
  offert de plus précieux.
  Soudain, Elle fut devant moi, sans que je l’eusse entendue venir, svelte
  
  et noire.
  Dès avant que son ombre m’eût atteint pour me tirer en sursaut du rêve
  
  où je m’abîmais, je sentis son approche, et cette sensation juste avec
  
  sa venue surgit et, cependant, me sembla être née en moi{53} depuis bien
  
  longtemps, comme si je l’avais vécue heures et années. Elle se tenait
  
  devant moi, un peu en avant penchée. Sa tête se détachait sur le fond
  
  d’une ombrelle blanche irradiante de soleil, d’où naissait une sorte de
  
  nimbe vaporeux autour de son front. De la main gauche, elle tenait un
  
  éventail noir légèrement incliné vers sa joue. Ses yeux d’or clair me
  
  regardaient fixement, parcourant les traits de mon visage et comme
  
  animés du désir d’y découvrir quelque chose. Eurent-ils trouvé ce qu’ils
  
  cherchaient? Est-ce plus tard seulement qu’ils me sourirent, ou bien
  
  eurent-ils pour moi, dès le premier abord, ces rayons souriants?
  En cet instant, je n’eus pas le temps de réfléchir à cela, et les
  
  sentiments que si clairement je distingue aujourd’hui n’existaient alors
  
  en moi qu’en germe, inconscients et confus. Une seule chose je sus tout
  
  de suite, c’était Elle. Et aussi j’en fus grandement surpris: comme elle
  
  ressemblait peu à tous les portraits que je connaissais d’elle! C’était
  
  une toute autre, et pourtant c’était l’impératrice. Et je sentis que
  
  cette impératrice n’était pas seulement une Impératrice, mais que je me
  
  trouvais devant une apparition des plus idéales et des plus tragiques de
  
  l’humanité. Que lui dis-je alors? J’ai honte de le rappeler à mon
  
  imagination. Quelques phrases em{54}brouillées, balbutiées à propos de ma
  
  joie et du grand honneur... Cependant elle me tira de mon premier
  
  embarras, en disant, ses yeux rayonnant d’une douceur infinie:
  —Quand les Hellènes parlent leur langue, c’est de la musique.
  Et ensuite elle ajouta:
  —Nous irons aujourd’hui jusqu’au bout du parc: nous verrons de très
  
  grands et beaux arbres et jouirons d’une vue merveilleuse.
  Ce premier jour, la promenade dans le parc de Lainz se prolongea au delà
  
  de trois heures.
  De quoi, ce jour-là, avons-nous parlé? Quand je veux me le rappeler,
  
  chaque détail disparaît, comme étouffé dans un épais nuage de bonheur,
  
  indiciblement. Telle est la sensation de l’homme qui se réveille tout
  
  pénétré de ravissement, jusque dans les fibres les plus cachées de son
  
  être, la poitrine comme emplie d’une haleine de fleurs, mais qui ne sait
  
  plus ce qu’il a rêvé... Et puis cette inoubliable sensibilité de la
  
  nature ambiante, ce jour-là! Parc magnifique qui nous entourais,
  
  inoubliable toi aussi parce que tu chantais mon langage intérieur, parce
  
  que formes et couleurs à toi étaient comme tout ce qui en moi chantait,
  
  si bien que je devais croire, presque, la substance la plus intime de
  
  mon être répandue et métamorphosée{55} en toutes ces choses: fraîcheur du
  
  matin, vivant réseau des rayons du soleil, mystère bleu du bois, et tous
  
  ces accents musicaux qui frôlaient mon ouïe et mon âme. O la promenade
  
  parmi les troncs clairs des bouleaux et des hêtres, l’entrée dans cette
  
  ombre violette de rêve, corporelle presque, nos pas sourds sur la terre
  
  humide et noire, larges étendues de mousse d’où d’énormes champignons
  
  surgissaient, pourrissantes feuilles de l’automne passé, sous lesquelles
  
  poussaient des violettes encore. Et tout à coup, un grand arbre esseulé,
  
  qui répandait dans les tranquillités une sonore allégresse, chantant de
  
  tout son faîte, par un orchestre de petits oiseaux. Puis, d’une haute
  
  clairière, des vagues de feuillage, l’une dans l’autre, ondulant à
  
  l’infini, se tordant dans le vent, boucles dénouées, et chantant en
  
  sourdine leur désir. Mais derrière la haie vive de la forêt, c’était le
  
  paysage découvert, verdoyant en prairies vastes jusqu’à une sombre allée
  
  d’arbres, où la grand’route poussiéreuse se traînait, lente et lasse, au
  
  loin. Et là-bas, tout à l’horizon, une buée de sang et d’ombre, grosse
  
  de destins, couvant sur Vienne.
  . . . . . . . .
  Elle cheminait par le jardin, comme si elle voulait conduire son
  
  rayonnement intérieur à un but fixé d’avance. Et les choses autour
  
  d’elle étaient comme{56} initiées au mystère de ce pèlerinage. Elles
  
  modifiaient leur aspect, dès qu’elle approchait: la physionomie, le ton
  
  vital des choses montaient d’une nuance, comme si elles s’efforçaient de
  
  répondre à son intérieure musique à elle, et de s’y fondre
  
  harmonieusement.
  Je reconnaissais que les sources à son approche chantaient d’autre
  
  sorte, que les contours des rochers s’infléchissaient en pures lignes de
  
  beauté, que les pierres elles-mêmes exhalaient un odorant souffle, que
  
  les feuilles des arbres, à son apparition, tressaillaient, comme
  
  lorsqu’elles attendent le soleil, et, désolées, s’affaissaient quand
  
  elle s’éloignait.
  En sa présence, toutes les fleurs me semblaient en émoi. Les unes par un
  
  sourire d’or répondaient à son regard, les autres branlaient doucement
  
  les clochettes de leur tête, ou bien ouvraient d’admirables yeux
  
  lumineux. Mais il y en avait qui tremblaient toutes, sans qu’un souffle
  
  les frôlât; celles-ci, pour la plupart, étaient blanches, avec des
  
  pétales diaphanes comme en gaze de soie et leurs corolles s’élevaient
  
  sur des tiges pâles et frêles et étaient légèrement inclinées deçà et
  
  delà. Puis, d’innombrables petites bouches fraîches et rosées, comme
  
  d’une troupe d’enfants qui s’émerveillent. Des roses je ne parle pas: de
  
  chacune d’elles l’haleine (ô délices!){57} s’empressait vers nous, avant
  
  que nous l’eussions vue, et quand on s’approchait l’on avait
  
  l’impression de lèvres qui donnent un baiser tout bas, secrètement. Puis
  
  il y avait des yeux qui, avec peine, levaient de lourdes paupières de
  
  cire, et, d’en bas, du fond de prunelles violettes, tristement
  
  regardaient, et plus loin encore, il était des fleurs qui, en une
  
  adorable pâmoison, secouaient de petites ailes diaprées, papillons qui
  
  s’essorent.
  Toutes ces merveilles, je les attribuais à son approche.
  
  . . . .
  . . . . . . . .
  
  . . . . . . . .
  Lorsque le jour touchait à son déclin, et que le soleil derrière les
  
  grandes forêts s’abîmait, et que bleuissaient les grasses prairies, et
  
  que les apaisements exquis du soir tombaient des feuilles sur nous,
  
  alors aussi notre course prenait fin. Par de sinueux détours, pour jouir
  
  de ces mélancolies tardives aussi longtemps que possible, nous revenions
  
  au château... Sur notre chemin, les corolles des fleurs se fermaient
  
  comme des paupières; un retrait sur soi-même, un recueillement se
  
  trahissait en tous les objets, figés et engourdis qui, jusqu’alors,
  
  s’étaient si pleinement livrés à la lumière et à la vie. J’accompagnais
  
  l’impératrice jusqu’à la terrasse du château, le long des étangs
  
  miroitants, sur le sommeil{58} desquels commençaient à se condenser les
  
  rêves blancs des nocturnes nénuphars. Là, elle me congédiait avec
  
  quelques mots qui toujours me parurent comme un écho de ceux qu’elle
  
  m’avait adressés lors de notre première rencontre, si bien que, de leur
  
  son même, je tirais la certitude que cette séparation de chaque jour
  
  portait en elle-même la promesse d’un renouvellement...
  . . . . . . . .
  Deux fois il me fut donné d’accompagner l’impératrice par les
  
  appartements intérieurs du château, et ce me fut alors comme si nous
  
  n’avions pas quitté le jardin; car elle portait partout avec elle ce
  
  monde dont elle paraissait être la projection, comme une atmosphère hors
  
  de laquelle elle n’eût pu respirer. A ce parcours du château je dus la
  
  furtive et rose apparition de sa fille, l’archiduchesse Valérie, qui
  
  dessinait des fleurs dans un grand salon clair. Une autre fois, je
  
  l’aperçus à travers les vitres ensoleillées et somnolentes d’une serre,
  
  d’où elle faisait signe à sa mère, de la main.
  L’empereur aussi, plusieurs fois, vint du château, par la terrasse, d’un
  
  pas ferme et élastique, rejoindre son épouse dans le jardin. A ses
  
  côtés, elle était alors l’incarnation de cette idée dont la majesté
  
  élève l’empereur au-dessus des autres hommes. Et,{59} cependant, j’eus, en
  
  chacune de ces occasions, le sentiment que son domaine à elle n’était
  
  guères un château impérial. Le jardin et la forêt lui étaient réservés,
  
  et quand on voulait entrer en rapports avec elle, il fallait se
  
  transporter dans son mystérieux royaume.
  . . . . . . . .
  Puis, vint le jour où elle dut quitter château et parc de Lainz pour
  
  transférer sa résidence, comme tous les ans, à Ischl et Gastein. Là-bas,
  
  autres bois, autres montagnes. Ce périodique départ me fit le même effet
  
  que si j’entendais dire que le moment d’émigrer était venu pour les
  
  oiseaux. Car je m’étais habitué à la voir des mêmes yeux que l’on
  
  regarde ces charmants êtres qui sont plus près de la nature et qui se
  
  comportent avec elle plus inconsciemment que les hommes. Au moment de
  
  l’adieu, elle me dit encore:
  —Au revoir! Je vous dois mainte heure que je ne voudrais pas oublier.
  
  Passez un bel été!
  Et elle fixa sur moi un aussi sérieux et aussi profond regard que si
  
  elle voulait découvrir toutes les amertumes qui pouvaient adhérer aux
  
  racines de ma pensée, pour les arracher et pour mettre à leur place
  
  l’espérance de l’au-revoir.
  Le même jour, je partis pour Innsbruck, toujours{60} comme plongé dans ces
  
  sensations qui devaient être, à ce que je croyais, ma vie durant, la
  
  seule nourriture de mon âme.
  . . . . . . . .
  Ainsi s’enfuirent pour moi ces heures et ces jours d’une double et
  
  presque irréelle existence. Chaque soir, la somptueuse «voiture de
  
  soie», traînée, comme au vol, par de grands chevaux blancs, me ramenait
  
  du château forestier. Sur les champs découverts, un indicible calme
  
  était répandu, lassitude plutôt, après cette vie condensée de rêve, qui
  
  maintenant reculait dans le lointain, vaporeusement, en chimériques
  
  images, sous d’éblouissants voiles de féerie, invraisemblables et de
  
  délire. J’arrivais ensuite à la ville, parmi les hommes, ces porteurs de
  
  fardeaux, si pressés qu’ils semblaient ne pas avoir le temps d’être
  
  chagrinés, traînant, en attendant, leurs tristesses sur leur visage et
  
  en leurs gestes. Enfin je rentrais chez moi. Chaque fois que je passais
  
  le seuil de ma chambre, mon cœur se serrait, éperdu, car chaque coin,
  
  chaque objet me criait la certitude qu’ici, dans cette atmosphère, je ne
  
  pourrais plus supporter le poids de l’existence ordinaire ni mon
  
  intérieure solitude... A vrai dire, je ne m’éveillais, en ce temps, qu’à
  
  la fin de la journée, pour rentrer, le lendemain matin, à la clarté du
  
  jour, dans ma{61} vie fantasmagorique. Cette régulière alternance de la
  
  réalité et du rêve en ordre interverti: la vie éveillée comme rêve et le
  
  sommeil de la nuit comme seule réalité, éclaira cette période de ma vie
  
  à jamais d’une lumière de surnaturelle poésie. Dans les courts
  
  intervalles de ces deux états, je cherchais à me rendre compte de ce qui
  
  en moi se passait, mais il m’était presque impossible de séparer la
  
  veille du sommeil; car, lorsque je dormais ce n’était que la
  
  continuation de cette nébuleuse et sanglotante extase dont rien ne
  
  surgissait à la surface de ma conscience. Tout était indiscernablement
  
  profond et lointain, assoupi comme en des brumes. Une forme de femme,
  
  noire et élancée tel un cyprès, seule s’enlevait au-dessus de tout, lys
  
  noir vivant qui se promènerait en un jardin enchanté. Dès que je
  
  quittais ce jardin, des nuages s’abattaient sur mon âme. D’une chose
  
  j’étais bien sûr, uniquement: toutes les fois que la porte du parc de
  
  Lainz se fermait sur moi, un vague sentiment d’effroi m’emplissait,
  
  comme si je me fusse éloigné d’un asile qui m’eût protégé contre la
  
  menace de la vie ténébreuse, pour entrer dans des périls inconnus; et de
  
  tous ces périls qu’alors je courais, le plus atrocement angoissant
  
  était, me semblait-il, celui de ne plus retrouver le chemin du retour.
  
  Chaque soir, je me{62} promettais d’observer, le lendemain, toute chose
  
  avec attention, de saisir, de l’entière acuité de mes pupilles, les
  
  détails extérieurs et corporels, de les graver dans ma mémoire, pour ne
  
  les plus oublier, et pour en étayer ma foi en la réalité de mes
  
  visions... Quels sont les éléments de sa beauté? me demandais-je
  
  toujours et sans trêve.
  Mais je ne pouvais alors résoudre cette question, parce que la réponse
  
  inhérait en ma question même, incréée, et qu’ébloui de son éclat, je
  
  n’arrivais pas à la distinguer de sa source. A présent, ce jardin de
  
  merveille s’est éloigné de ma conscience comme en un lointain mythique.
  
  A présent aussi, l’incarnation de ma réponse est pour toujours ravie à
  
  mes yeux. Mais dans mon âme est entré comme un reflet d’elle, un vibrant
  
  et trouble sentiment de peine et de délice à la fois, souffle de quelque
  
  chose de sublime qui avait sur moi plané et s’est évanoui. Et j’en puise
  
  une plus forte certitude que si j’avais alors obtenu la réponse
  
  ardemment souhaitée. Maintenant je ne sais plus ce que nous avons dit,
  
  mais je sais bien ce que nous avons tu. Maintenant, je puis plus
  
  clairement discerner les éléments permanents de ses magnificences
  
  éternelles, car je sens en moi la fugitivité de SES métamorphoses. Mais
  
  trop arides sont mes mots, pour attoucher les élé{63}ments de feu de ses
  
  lignes fluides sans s’enflammer eux-mêmes. Mes mots sont trop lourds,
  
  pour suivre tous les traits si fins du visage de son âme et toutes ses
  
  exquises tristesses, sans les détruire ou les effaroucher.
  LAUDES
  Sa tête s’élève sur ses épaules avec cette grâce frêle qui est propre
  
  aux fleurs à longues tiges. Plus que chez les autres humains, l’on a
  
  l’impression que sa tête forme le couronnement et l’accord final des
  
  musicaux contours de son corps. Sa face s’incline légèrement en avant,
  
  tandis que sa nuque, sur laquelle le diadème de ses cheveux repose, se
  
  plie en arrière, comme pour s’élever au-dessus d’une surface. Et dans
  
  les rayons du soleil, comme en une substance homogène, les lignes de sa
  
  tête se fondent en une grande clarté.
  ★
  Dans SA chevelure, de la nuit a plongé, et de temps à autre une lueur en
  
  jaillit comme l’aurore{64} jaillit de la nuit: peut-être sont-ce des
  
  pensées,—des pensées qu’elle n’exprime pas et qui devinent ce qui va
  
  venir,—qui ainsi s’exhalent au-devant des fleurs. J’aperçus un jour, à
  
  la Burg, au-dessus de la table de l’empereur, un portrait qui la
  
  représente enveloppée dans ses cheveux, comme une hamadryade, ou une
  
  nymphe, ou Ophélie, sans aucun des ornements de royauté terrestre, et je
  
  pensais à la reine Bérénice dont la chevelure maintenant brille au ciel
  
  parmi les étoiles, parce qu’après sa mort les étoiles la lui ont ravie.
  
  Mais d’habitude, elle porte ses cheveux tressés en une diadémale
  
  couronne dont le nocturne poids semble trop lourd pour son front
  
  lumineux.
  ★
  Sa face est d’une pâleur éclatante que n’ont pu ternir, jaloux, tous les
  
  rayons du soleil du midi, et qui fait ressortir plus sombres, sous ses
  
  yeux, les rougeurs cristallisées d’un parterre de larmes séchées. Dans
  
  cette lueur, douce aube, qui semble le reflet de choses intérieures
  
  vécues et trépassées, apparaît, irrêvée, l’éclosion de ses lèvres d’un
  
  dessin si fin, d’une si invraisemblable pourpre, telle la fente d’une{65}
  
  mystique grenade: elles se courbent, ces lèvres, ô indicible mélancolie,
  
  en un arc qui a la science de tout deuil, comme si c’était le pont même
  
  sur lequel toute tristesse a passé qui exprime presque l’angoisse de
  
  plus encore savoir et, sans trêve, interroge la destinée. Sitôt sa
  
  bouche entr’ouverte, arômes et musiques qui s’exhalent, cette courbe de
  
  douleur s’abîme dans les profondeurs de l’être, mais elle reparaît dès
  
  que le silence sur les lèvres a posé son sceau, et dans les anses
  
  muettes, après, s’assemblent les amertumes de toutes les larmes non
  
  pleurées.
  Alors, dans la sagesse de son silence, elle est l’âpre déesse Athénée.
  ★
  Comme enfermés dans le cercle ombreux d’un inéluctable mal, vivent SES
  
  yeux, ses clairs yeux scrutateurs. Jamais il n’y eut de tels yeux, et
  
  qui pussent discerner l’essentielle tristesse qui est l’élément éternel
  
  des choses. Souvent ses regards sont, comme ceux des fleurs, grands
  
  ouverts vers des merveilles; puis le voile des cils retombe sur eux,
  
  comme un délicat nuage vient cacher des étoiles. Ses sourcils s’élancent
  
  audacieux et se perdent fiers en une suprême élévation, frisson
  
  d’anéantissements ad{66}mirables. La maîtrise des belles formes, l’héroïsme
  
  des pensées altières, l’inflexion passionnée des vagues sur la grève,
  
  l’ironique dédain de toute réalité solidement établie, la volonté que
  
  rien n’enchaîne, et l’élan, mortel courage, du génie et des montagnes
  
  vers le ciel, la pureté majestueuse des cygnes, la sublimité des nuages
  
  au-dessus des bas-fonds, tout cela sommeille en les éblouissantes lignes
  
  de ses sourcils que l’ombre a sculptées.
  ★
  Ses mains sont maigres, frêles, et elles expirent en les lys de ses
  
  doigts. Elles sont comme des fleurs qui auraient froid. Elles ont je ne
  
  sais quel air mystérieux. Quand elles tiennent quelque chose, elles
  
  l’étreignent si fortement qu’on croirait qu’elles sont intimement liées,
  
  presque fondues substantiellement avec cet objet.
  ★
  Toute SA figure, trop fluide pour n’être dite que svelte, soupire comme
  
  un cyprès vers le ciel, ondoie comme les ondes quand elles reposent et
  
  respirent.{67}
  ★
  Elle marche moins qu’elle n’avance—plutôt l’on pourrait dire qu’elle
  
  glisse—le buste légèrement infléchi en arrière et sur les hanches
  
  fines, doucement balancé. Ce glissement, à elle propre, rappelle les
  
  mouvements d’un cou de cygne. Tel un calice d’iris à longue tige qui
  
  dans le vent vacille, elle chemine sur le sol, et ses pas ne sont qu’un
  
  repos continu et toujours repris. Les lignes de son corps fluent alors
  
  en une suite d’imperceptibles cadences, qui marquent le rythme de son
  
  existence invisible. Oh! quelles mélodies d’extase moi, sourd, j’en
  
  devinais...
  Les plis de sa robe adhèrent à elle indépendamment de la sinueuse
  
  souplesse de ses mouvements. Et les étoffes qui voilent son corps royal
  
  et les chemins qu’elle foule, paraissent reconnaître la souveraineté de
  
  son être plus profondément et la proclamer avec plus de gratitude que
  
  les hommes.
  ★
  Pure et claire, envolée en fugues musicales, est SA parole, et cependant
  
  lente et toute basse. Comme{68} si je me trouvais près d’une source
  
  esseulée, ruisselant, secrètement, en un suave délire, je me sens
  
  enveloppé par le son diaphane de sa voix dans un souffle de jeunesse
  
  désolée et de subtile mélancolie chantante. Ainsi parlent les gens qui,
  
  comme les sources, sont souvent et longtemps seuls, dont la voix n’est
  
  pas contrainte de se briser contre la lourdeur des sons rustres de la
  
  vie, de s’élever avec peine au-dessus de soi-même pour dominer la cohue,
  
  mais peut se laisser couler jusqu’au bout, serpenter, bienheureuse, à
  
  travers les prairies, sans le tourment des obstacles à surmonter, et qui
  
  s’enivre de sa propre douceur et de son propre souci. Et sa voix n’est
  
  aussi que le langage de ses lignes, traduit en musique. Que sont les
  
  larmes de la harpe comparés à ces sons, jaillissant librement de la
  
  vague mystique des formes humaines! Et les pins, ne sont-ils pas aussi
  
  des harpes sonores, lorsque le vent, en son auguste désir, les embrasse,
  
  et que la forêt et la mer, de délices, retiennent leur haleine? Oh!
  
  pourquoi avons-nous des oreilles, si c’est pour ne pas ouïr?{69}
  ★
  Son esprit est fluide et profond comme la mer.
  Mais ses pensées sont comme les cimes des montagnes ou comme de vastes
  
  plaines qui s’en vont vers l’infini calmes, dans le silence.
  ★
  Elle ne rit presque jamais—jamais quand elle vit sa propre et véritable
  
  vie; mais quand la vie vulgaire de tout le monde, ce que nous appelons
  
  la réalité, vient heurter le flux de son intérieure existence, quand les
  
  relations d’hommes à hommes l’atteignent et la frôlent, alors, elle rit,
  
  en roucoulant doucement et convulsivement, jusqu’aux larmes, comme si
  
  quelque chose de très comique et douloureux à la fois la frappait;
  
  alors, aussi, une onde de sang rouge lui monte du cœur aux tempes,
  
  jusqu’à la racine des cheveux, et voile sa face de la pourpre de son
  
  intime royauté, comme pour la protéger contre une injure du dehors. Et
  
  cet autre muet sourire, qui souvent rayonne de ses yeux,{70} qui souvent
  
  aussi entr’ouvre la fleur mystérieuse de ses lèvres—oh! celui-là est
  
  plus qu’un simple sourire, mais un épanouissement de calices, tristesses
  
  sans nom qui fleurissent sous un rayon du noir soleil du destin. Et ces
  
  calices éclosent dans l’âme de tous les êtres qui découvrent leur vraie
  
  nature en de rares exaltations.
  . . . . . . . .
  La courbe douloureuse à jamais de la bouche, le regard intense des yeux,
  
  comme s’ils voulaient plonger dans l’impénétrable, le port de la nuque
  
  et du front, levés en une fière rébellion contre quelque insupportable
  
  fardeau extérieur qu’ils seraient seuls à supporter, et, en même temps,
  
  les lignes en avant inclinées du visage, accusant une consciente
  
  lassitude jamais avouée, l’attitude de ce gracile et tendre corps de
  
  Reine qui semble sur le point de se briser et cependant est plein de
  
  force et d’élan contre les assauts du destin, la clarté des gestes,
  
  l’arome limpide de la voix, la musique des paroles, semblables à une
  
  visible floraison d’harmonies secrètes:—tout cela me découvrait un
  
  monde intérieur de tristesses organisées, qui menait son existence
  
  propre, qui était aussi exquis et aussi immense et aussi mystérieux que
  
  ce monde extérieur qui assaille nos yeux de questions.{71} O la suave
  
  réminiscence de ces impressions qui, comme les fleurs séchées d’un
  
  herbier, laissent seulement deviner la jeunesse fanée et l’éclat
  
  évanoui, et cependant enferment en elles tout cet éclat et toute cette
  
  jeunesse! Pour les ranimer, j’exhalerais, (combien volontiers!) mon âme
  
  sur elles!... Et ces sensations que je voudrais saisir maintenant en des
  
  doigts lourds, comme des choses matérielles et existant en soi, elles
  
  émanaient déjà, dans le jardin de Lainz, de ses traits si vite
  
  transfigurés, des lignes de son corps ondoyant lentement comme des
  
  vagues en peine et elles s’épandaient, pendant nos longues promenades,
  
  en chacune de mes paroles, sur tous les tournants attristés du chemin.
  
  C’est pourquoi, peut-être, je n’en rapportai rien de conscient: les
  
  extases des fleurs au soleil, l’insaisissable haleine de l’ombre sous
  
  les arbres, certaines formes de nuages, un sentiment de quiétude après
  
  un plus long regard vers le ciel, dans la solitude quelques trilles
  
  délaissés d’un chant d’oiseau se perdant au détour d’une tendre allée,
  
  en même temps que disparaissait l’arbre d’où ils venaient, comme si la
  
  voix de l’oiseau étouffait dans ses propres gazouillements: voilà les
  
  seuls trésors que je conservai de ces inoubliables jours, mais le tout
  
  imprégné du charme d’un souci ignoré qui de mon âme passait en ces
  
  fragments{72} épars et les mettait bien au-dessus des délices les plus
  
  pleinement ressenties. . . . . .
  . . . . . . . .
  INNSBRUCK
  
  
  Innsbruck, 13 août 1891.
  
  Aujourd’hui le premier anniversaire de ma naissance depuis cet
  
  inconcevable événement: mon premier véritable jour de naissance!...
  
  Quand, le matin et le soir, les montagnes, par-dessus les toits,
  
  flamboient jusque dans mes fenêtres, comme si, d’un monde irrêvé, elles
  
  surgissaient, alors encore en moi rayonnent ces sourires d’inextinguible
  
  mélancolie qu’ELLE a laissés choir dans mon cœur et qui paraissent
  
  soustraits à l’universelle loi des choses, ou bien c’est un parfum
  
  ranimé de souvenirs qui jamais ne voudront se faner...
  
  Je vais souvent à la morne église du château, où tant de rois et de
  
  reines en acier derrière une lourde grille de fer s’alignent, comme si
  
  cette réunion avait été le but définitif de leurs existences, uniquement
  
  poursuivi leur vie durant. Là aussi de pauvres femmes harassées du
  
  peuple, comme poussées par une main mystérieuse, tout le long du jour,
  
  jusque{73} dans la nuit, bégayent des prières dans les ténèbres: peut-être
  
  s’agit-il simplement pour elles d’un jupon neuf; à la statue de saint
  
  Antoine les petites bonnes demandent la grâce de retrouver les cuillères
  
  à café perdues. Ah! je les plains de n’avoir pas obtenu ce qu’elles
  
  désirent, car je me dis que, si j’osais élever mon vœu à la hauteur
  
  d’une prière, je devrais m’abîmer en oraisons...
  
  
  3 septembre.
  
  Est-il possible que mon rêve ne soit pas évanoui? Nouveau printemps,
  
  refleurira-t-il sur l’automne de mes souvenirs, sans avoir subi ni
  
  l’hiver ni la mort?...
  Une lettre du baron Nopcsa, datée d’Ischl, qui me demande, au nom de
  
  l’impératrice, si je suis disposé «à passer les mois de décembre à avril
  
  auprès de Sa Majesté l’Impératrice et Reine, comme professeur de grec,
  
  et pour l’accompagner dans ses promenades».
  Dans un post-scriptum, le baron Nopcsa ajoute: «Sous la condition que
  
  vos études n’en souffriraient point».{74}
  Ainsi il faut en finir avec la Faculté ou refuser. Je vais passer mes
  
  examens ici, à Innsbruck, car à Vienne mon tour ne serait pas si vite
  
  venu...
  
  Quand je pense à ce que, sans prier, j’ai obtenu, pour la seule raison,
  
  peut-être, que j’ai tenu mon vœu à moi-même secret!...
  
  J’ai choisi Schopenhauer comme sujet de ma thèse de philosophie: je me
  
  suit fait un élément vital de sa doctrine depuis qu’elle correspond si
  
  parfaitement à mon état d’âme. «Un singulier sujet d’examen!» me dit, en
  
  ricanant, le professeur de philosophie d’Innsbruck. J’étais et je reste
  
  peut-être le seul qui ait osé une tentative pareille.
  J’ai aperçu aujourd’hui la duchesse d’Alençon, sœur de l’impératrice.
  
  Devant une boutique de la rue Marie-Thérèse, un équipage à livrée était
  
  arrêté. Dans la voiture, un monsieur d’aspect très distingué, à la barbe
  
  Henri IV blonde déjà grisonnante, et deux gros petits garçons à joues
  
  rouges et boursouflées. La porte de la boutique s’ouvrit, un grand
  
  chien, d’un seul bond, s’élança vers la voiture,{75} et puis une dame
  
  sortit: l’impératrice elle-même, mais plus mince, plus frêle, plus
  
  miniature. Son aspect me bouleversa. Plus tard j’appris que c’était la
  
  sœur de la souveraine, et qu’elle habitait pendant l’été le château de
  
  Mentelberg. Longtemps je suivis du regard la voiture qui s’éloignait. La
  
  duchesse ne se doutait guère que des yeux s’attachaient si obstinément à
  
  elle et que les regards de mon âme tramaient comme une banderolle entre
  
  elle et son impériale sœur...
  
  Tout mot que je prononce par ce temps-là n’a qu’une signification
  
  provisoire, mais, en même temps, il a un sens plus profond, et comme une
  
  perspective derrière soi. C’est comme si je voulais dire: Que m’importe
  
  ce que vous me dites et ce que je vous dis? L’essentiel, c’est ce qui va
  
  venir. Je ne me rappelle que confusément ma promotion de docteur que je
  
  dus subir dans une université étrangère, devant un public aussi flatteur
  
  qu’inespéré d’étudiants de la corporation des «Goths», anciens camarades
  
  de mon cousin Théodore. Mais je n’eus pas un regard pour leurs habits de
  
  gala, pas plus que pour mon diplôme, et me préoccupai encore{76} moins du
  
  moyenageux cérémonial de l’Université d’Innsbruck, car un but plus
  
  lumineux, tout près de moi maintenant, m’invitait...
  Par mille détours, pour prolonger autant que possible une attente dont
  
  le charme ne pouvait être surpassé par l’événement, je me rendis à
  
  Vienne, à la Burg.
  
  
  Hofburg de Vienne, 8 décembre 1891.
  
  VIENNE SCHŒNBRUNN
  Mon appartement est situé dans l’aile léopoldine. L’on arrive du
  
  Franzensplatz, à côté du corps de garde, par un étroit escalier en
  
  colimaçon, jour et nuit éclairé au gaz,—l’escalier des confiseurs,—à
  
  un long corridor tapissé de nattes, dit le passage des demoiselles.
  
  Une longue suite de portes avec des noms de dames d’honneur sur de
  
  blancs cartons. Tout au bout, des gardes de la Burg qui vont et viennent
  
  lentement avec un cliquetis de sabres. A ma surprise, sur une de ces
  
  portes, je lis mon nom: voilà, déjà étiquetée, mon existence à venir
  
  dans cette armoire à tiroirs qu’est la cour. Ma chambre assez vaste,
  
  mais basse de plafond. Le parquet est comme un miroir, sur lequel le feu
  
  de la cheminée envoie voleter des essaims de feux follets.{77} Tentures et
  
  meubles à rayures grises et blanches. Une grande double fenêtre donne
  
  sur la place extérieure du château et sur le Volksgarten, que maintenant
  
  une grisaille de crépuscule enveloppe. Un paravent de soie pourpre
  
  devant le lit, couvert aussi de lourde soie purpurine—du reste, tout
  
  d’une simplicité très grand air.
  Le même soir, l’impératrice me reçut. Un laquais du service privé vint
  
  m’avertir que Sa Majesté avait su mon arrivée et me priait de me rendre
  
  auprès d’ELLE. Je me hâtai vers ELLE, à pas muets sur les nattes, tout
  
  le long du couloir, parmi des laquais et des caméristes qui
  
  chuchotaient, puis, après un coude, par un corridor plus large, qui
  
  traverse l’aile dite de l’impératrice Amélie. C’est la partie du château
  
  qui regarde le Franzensplatz du gros œil de son horloge, flamboyant dans
  
  le soir; elle est habitée exclusivement par l’impératrice et sa suite.
  
  Par une porte secrète, j’arrivai au grand escalier d’honneur, puis, un
  
  étage plus bas, sur un palier, où un garde de la Burg en grand uniforme
  
  était planté, immobile, devant une très lourde portière de velours;
  
  derrière cette draperie, un vestibule de style empire, avec ce luxe
  
  froid et nu des antichambres princières où l’on gèle si atrocement quand
  
  on n’est pas né laquais. Plusieurs huissiers à{78} bas blancs, culotte
  
  vert-amande, veste sombre brodée d’or, et l’épée, s’inclinèrent devant
  
  moi jusqu’à terre, les portes comme d’elles-mêmes s’ouvrirent, et je me
  
  trouvai à l’improviste dans une grande pièce, plus somptueuse encore,
  
  mais dont l’accueil me fut moins fermé, moins hautain. Là, un autre
  
  garde-porte, apparemment de rang plus élevé, en habit noir, vint à ma
  
  rencontre. Et, à ce moment, je m’aperçus que j’avais pris
  
  instinctivement une nouvelle allure et que je la soutenais avec grande
  
  virtuosité; il s’agit, ici, de marcher sans s’arrêter et sans hâte, en
  
  glissant sur le parquet plutôt qu’en le foulant, sans butter aux saluts
  
  ni aux révérences. Le valet de chambre de l’impératrice, également en
  
  habit noir (la livrée de deuil privée de Sa Majesté), sortit de la porte
  
  opposée, s’inclina profondément, et disparut aussitôt par la même porte,
  
  sur la pointe des pieds, pour m’annoncer. Tous ces gens retenaient leur
  
  souffle et leur âme, et n’étaient que frac et pointe des pieds. Et alors
  
  la porte s’ouvrit à deux battants, sans le moindre bruit. Derrière un
  
  paravent de soie écarlate, j’entrai dans une salle vaste et brillamment
  
  éclairée. Sur les murs des tissus de soie rouge, tout autour des meubles
  
  dorés, de larges et profonds miroirs tenant des panneaux entiers, de
  
  grands lustres pen{79}dants. Et une atmosphère d’une presque immatérielle
  
  pureté vers moi s’exhalait.
  D’une autre porte au fond qui était ouverte et laissait entrevoir un
  
  petit salon, l’impératrice m’apparut, et elle vint à ma rencontre.
  Voilà que de nouveau ELLE se tenait devant moi, la même apparition noire
  
  de l’inoubliable jardin enchanté! Elle que j’avais connue dans sa
  
  condition sylvestre, elle m’avait maintenant appelé en son luxueux
  
  palais, où elle devait vivre, pour un temps. Je me souviens confusément
  
  d’un conte où il est parlé d’une fée de la forêt qu’un sorcier plus
  
  puissant encore retenait, une partie de l’année, dans son palais
  
  souterrain et qui, là, devait être reine. Mais c’est peut-être
  
  simplement l’histoire de Perséphoné.
  Et l’expression de son visage, encore, me faisait penser à Perséphoné,
  
  qui, elle aussi, passe la moitié de sa vie dans le monde infernal.
  
  L’éclat rouge sombre des murs, les flammes sans nombre qui sur les
  
  dorures ruisselaient et rejaillissaient de la profondeur des miroirs,
  
  les cristaux en losange des lustres, scintillant comme d’aériennes
  
  pierres précieuses, tout cela faisait presque pour moi de cette fiction
  
  d’un monde sous-terrestre la contemplation d’une réalité. Comme d’un
  
  autre monde,{80} l’impératrice noire se tenait devant moi, souveraine de
  
  toute cette splendeur. Elle me salua de loin, et, après, me dit qu’elle
  
  se réjouissait de me revoir près d’elle. Et dès qu’elle eut ouvert la
  
  bouche et que sa voix eut résonné, le merveilleux rayonnement autour
  
  d’elle pâlit. Ainsi je connus qu’elle était bien plus rayonnante encore
  
  que tout ce qui l’environnait. Je savais déjà, avant d’entrer, ce que je
  
  trouverais ici, et pourtant je fus ébloui. Nous nous promenâmes une
  
  heure durant, sur le doux tapis soyeux, où le pied s’enfonçait comme
  
  dans du jeune gazon, en des flots de lumière dont l’attouchement
  
  agissait comme de l’air tiède, mais plus musicalement encore.
  Tout autour, des meubles dorés se dressaient, à de longues distances et
  
  dans un calme parfait, l’on eût dit des objets ensorcelés. Dans cette
  
  pièce, sur ces meubles, ni rire ni pleur ne se posait, nulle ligne ne
  
  remuait ni ne changeait de place. Des grands miroirs, qui prolongeaient
  
  la pièce, comme sous de diaphanes masses d’eau, en des lointains
  
  infinis, la lumière rebondissait, telle une buée fluide d’or et de sang.
  
  Je regardai autour de moi et reconnus le geste de l’étiquette espagnole,
  
  qui, des coins sombres, se levait vers des portraits princiers dans de
  
  lourds cadres dorés, et montrait des portes{81} secrètes, tapissées de
  
  soie. Cela me persuada davantage encore que le château tout entier,
  
  immémorial, était englouti dans un illusoire abîme d’eau. Mais il y
  
  avait autre chose, que je sentais plus que je ne voyais, qui provenait
  
  de ce monde où ELLE respire en réalité. Elle n’était pas seule. Mes yeux
  
  se mirent en quête et bientôt trouvèrent ce qu’ils cherchaient. Il y
  
  avait là des arbres, de vivants arbres, presque dissimulés par les
  
  lourdes soies et les dentelles des rideaux, des azalées grandes comme
  
  des arbres, épanouies, ô tendre floraison, en innombrables calices
  
  blancs et roses. Elles l’avaient suivie, ces azalées, des printemps
  
  lointains jusque dans les profondeurs sous-marines de son palais; elles
  
  étaient comme des symboles de l’évanouie Perséphoné. Ainsi l’on peut
  
  s’imaginer que tous les jeunes arbres se tiennent cachés, pendant
  
  l’hiver, en de semblables palais, chez quelque fée exilée. Et ce léger
  
  et ancien parfum qui flottait à travers la salle,—venait-il des arbres,
  
  ou étaient-ce, uniquement, les souvenirs balsamiques des forêts et des
  
  jardins qui s’exhalaient avec persistance et enveloppaient la figure de
  
  l’impératrice noire?
  Je lui parlai des montagnes embrasées d’Innsbruck, du «Hofgarten», le
  
  jardin du palais aux grands arbres, sur lesquels l’automnale pourpre{82}
  
  s’était répandue, des feuilles jaunies de mes mélancolies et de mes
  
  souvenirs, qui tombaient sur les allées comme de grands oiseaux morts,
  
  des églises, où des femmes désolées et comme poussées par une main
  
  invisible jetaient aveuglément dans les ténèbres des prières balbutiées,
  
  où des rois et des reines d’airain, venant de siècles différents,
  
  s’étaient donné rendez-vous. Et elle me parla uniquement de la chute
  
  d’eau de Gastein, qui dans la nuit résonne comme une âme en peine, et
  
  des pins et des sapins noirs emmi lesquels les nuages aiment à s’arrêter
  
  longuement. Et puis, nous causâmes d’Homère et des sirènes, et de
  
  Béatrice que Rossetti a peinte. Puis elle me tendit encore une fois sa
  
  main à baiser, et dit:
  —A partir de demain, nous irons nous promener tous les jours pour
  
  quelques heures à Schönbrunn. Si vous n’étiez pas venu, j’aurais dû me
  
  priver de ce plaisir. Je ne veux pas imposer, en hiver, cette corvée à
  
  mes dames d’honneur, et l’empereur n’en a malheureusement pas le temps.
  {83}
  
  
  9 décembre.
  
  Ce matin, à huit heures, le laquais vint me dire que l’impératrice
  
  m’appelait auprès d’ELLE pendant qu’on la coiffait. J’étais déjà prêt et
  
  attendais. Car, dès la veille, l’impératrice m’avait prévenu qu’elle
  
  prendrait sa leçon de grec en se faisant coiffer.
  —Cela dure presque toujours deux heures, avait-elle dit, et pendant que
  
  mes cheveux sont si fortement occupés, mon esprit reste oisif. Je crains
  
  que de mes cheveux il ne passe dans les doigts de la coiffeuse. C’est
  
  pour cela que ma tête me fait si mal. Nous emploierons ce temps à
  
  traduire Shakespeare: oh! alors le cerveau est bien forcé de se
  
  concentrer.
  J’entrai dans le grand salon avec le cérémonial de la veille.
  L’impératrice était assise devant une table que l’on avait poussée au
  
  milieu de la pièce et couverte d’une toile blanche. Elle était comme
  
  embrumée dans un peignoir de dentelles blanches; ses cheveux dénoués
  
  tombaient jusqu’à terre et enveloppaient toute sa personne. Seule une
  
  petite partie de sa face était éclose, comme chez ces suaves madones
  
  emmitouflées au visage en amande. Cet{84} aspect était nouveau pour moi,
  
  mais plus enchanteur que tout ce que j’avais jusque-là contemplé. Elle
  
  répondit à ma révérence par une légère inclination de la tête, en
  
  disant:
  —Comment avez-vous dormi votre première nuit à la Burg? Pas plus mal
  
  que d’habitude, j’espère. Ce n’est pas aussi beau ici qu’à Lainz,
  
  ajouta-t-elle, mais pour la nuit c’est à supporter.
  Nous partirons à onze heures, dit-elle encore.
  Puis la leçon commença. L’impératrice écrit très vite; elle crispe ses
  
  doigts sur la plume, sans doute par une habitude d’enfance qu’elle n’a
  
  conservée que parce que, probablement, ses professeurs l’en grondaient.
  
  Du reste, quand elle écrit, toute son attitude est d’une grâce puérile,
  
  d’une charmante maladresse qui contraste avec sa tenue habituelle si
  
  majestueuse parmi les arbres et les fleurs. Elle regarde fixement le
  
  papier et la pointe de la plume, et c’est comme si elle voulait forcer
  
  sa plume à écrire finement et proprement. Mais les lettres impétueuses
  
  jaillissent et se bousculent, libérées de toute convention.
  —Ma mauvaise écriture vous étonne. Elle est comme moi, me dit-elle,
  
  elle ne veut pas se laisser subjuguer.
  Elle fait aussi de gros pâtés d’encre violette—la{85} violette
  
  impériale—la seule avec laquelle elle écrive et qu’elle puise d’un
  
  encrier d’or; de minces feuilles de papier buvard sont semées tout
  
  autour sur la table, et elle en sèche chaque page en frappant dessus de
  
  son poing fermé.
  Cette première leçon durant la coiffure m’a laissé des impressions d’une
  
  épique harmonie.
  Des cheveux, je vis des cheveux en vagues, atteignant le sol, et s’y
  
  répandant, et coulant plus loin: de la tête, dont ils révélaient la
  
  grâce délicieuse, la ligne pure et parfaite (ainsi les tissus de Cos
  
  laissent transparaître des formes de déesses), ils s’écoulaient sur le
  
  blanc manteau de dentelles qui couvrait SES épaules, sans que jamais
  
  leur flot tarît.
  Derrière la chaise de l’Impératrice se tenait la coiffeuse, en robe
  
  noire à longue traîne, un tablier blanc de toile d’araignée attaché
  
  devant elle, d’aspect imposant pour une femme de service, avec les
  
  traces d’une beauté fanée sur le visage, et les yeux pleins de sombres
  
  artifices—rappelant une assez fameuse Reine de seconde qualité de
  
  l’orient européen, aujourd’hui proscrite. De ses mains blanches elle
  
  fouillait dans les ondes des cheveux, les élevait en l’air et les
  
  palpait comme du velours et de la soie, les roulait autour de ses bras
  
  (ruisseaux qu’elle eût{86} saisis parce qu’ils ne voulaient pas couler
  
  tranquillement mais plutôt s’envoler); enfin elle partagea chaque onde
  
  en plusieurs autres avec un peigne d’ambre et d’or, et sépara ensuite
  
  chacune de celles-ci en innombrables filets, qui, à la clarté du jour,
  
  devinrent de l’or filigrane et qu’elle démêla doucement et posa sur les
  
  épaules, pour éparpiller de nouveau en lumineux rayons un autre
  
  embrouillement d’écheveaux. Puis, tous ces rayons qui, d’un or éteint,
  
  s’enflammaient en éclairs d’un sombre grenat, elle les laissa confluer
  
  en de nouvelles et paisibles vagues, et de ces vagues elle trama des
  
  tresses pleines d’art, qui se transformèrent en deux lourds serpents
  
  magiquement; et elle leva ces serpents, et les roula autour de la tête,
  
  et en forma, en les entrelaçant au moyen de rubans de soie, une
  
  magnifique couronne diadémale. Puis elle saisit un autre peigne de
  
  transparente écaille finissant en pointe et garni d’argent, et ondoya le
  
  coussin de cheveux, sur l’occiput, qui était destiné à porter la
  
  couronne, en ces lignes qui sont propres à la mer quand elle respire.
  
  Ensuite, elle ramena les mèches s’égarant en délaissées sur le front,
  
  près des yeux, de façon qu’elles pendissent, comme des franges d’or, du
  
  bord de la couronne et, comme un voile lumineux, cachassent le front,
  
  écarta avec une pince{87} d’argent ceux de ces filets qui troublaient
  
  l’harmonie et la symétrie, ne faisant qu’entraver la course tranquille
  
  des sourcils en arceaux, abaissa d’autres filets, telle une écumeuse
  
  frisure d’ondes, sur les oreilles, afin que la rudesse des sons s’y
  
  brisât, et en dressa ainsi une grille protectrice devant la porte de
  
  l’âme. Puis, sur un plateau d’argent, elle présenta les cheveux morts à
  
  sa maîtresse, et les regards de la maîtresse et ceux de la servante se
  
  croisèrent une seconde, exprimant chez la maîtresse un amer reproche,
  
  chez la servante publiant la faute et le repentir. Puis, le blanc
  
  manteau de dentelles glissa des épaules tombantes, et l’impératrice
  
  noire, pareille à une statue divine, de l’enveloppe qui la cachait
  
  surgit. Alors la souveraine inclina la tête, la servante s’abîma sur le
  
  sol, en murmurant tout bas: «Aux pieds de Votre Majesté je me
  
  prosterne.» Le service sacré était accompli.
  
  —Je sens ma chevelure, me dit-ELLE, et elle glissa un doigt sous les
  
  vagues des cheveux, comme pour alléger sa tête du fardeau.
  C’est comme un corps étranger sur ma tête.{88}
  —Votre Majesté porte ses cheveux comme une couronne à la place de sa
  
  couronne.
  —Seulement, on peut, plus facilement, se débarrasser de cette autre
  
  couronne, répondit-elle avec un sourire attristé.
  
  A onze heures, nous sommes partis pour Schönbrunn. Il y a toujours
  
  devant l’entrée de mon escalier un grand rassemblement pour me voir
  
  monter en voiture, et la garde du palais présente les armes, mais avec
  
  un doute visible sur le droit que je puisse avoir aux honneurs
  
  militaires.
  Une journée superbe, aujourd’hui, le ciel si pur et si bleu comme au
  
  printemps. J’ai emporté un livre dont je me propose de lire quelques
  
  pages à l’impératrice pendant la promenade: les Contes de Dostoïewsky.
  Je lui ai lu les Blanches nuits. Elle a trouvé le conte ravissant.
  —Ce qui arriva à Naschtenka, dit-elle, est typique pour toutes les
  
  jeunes filles. Chacune se trompe au moins une fois dans sa vie, sans
  
  qu’elle sache quand cela se fait. De Naschtenka elle-même, on ne sais si
  
  elle s’est trompée avec celui qu’elle a pris ou{89} avec celui qu’elle a
  
  laissé. C’est affaire au destin. Les femmes vivent tout particulièrement
  
  sous l’étoile de leur destin.
  Nous parlâmes ensuite de l’émancipation des femmes et de leur
  
  instruction. Elle dit:
  —Les femmes doivent être libres; elles sont souvent plus dignes de
  
  l’être que les hommes. George Sand en est le meilleur exemple. Mais en
  
  ce qui concerne la soi-disant instruction, j’y suis opposée. Moins les
  
  femmes apprennent, plus elles ont de valeur, car elles tirent
  
  d’elles-mêmes toute science. Ce qu’elles apprennent ne fait, à vrai
  
  dire, que les égarer sur une fausse route et les éloigner de leur être
  
  intime: elles désapprennent par là une partie d’elles-mêmes, pour
  
  s’approprier imparfaitement la grammaire ou la logique. Dans les pays où
  
  les femmes sont peu instruites, elles sont des êtres bien plus profonds
  
  que nos bas-bleus. C’est une erreur des amis de l’émancipation que de
  
  venir alléguer, en faveur de ce mouvement, que des mères cultivées
  
  donneraient à l’humanité des fils intellectuellement mieux doués.
  —Mais, d’autre part, fis-je, les hommes modernes désirent trouver en
  
  les femmes modernes,—leurs femmes,—un appui intellectuel.
  —Au contraire, leur action, en tant que mères,{90} serait plus
  
  bienfaisante, si elles étaient comme les arbres, libres de toute entrave
  
  et de toute déformation, sous le vaste ciel; les femmes ne doivent pas
  
  être là pour aider les hommes dans leurs affaires, en leur soufflant des
  
  pensées et des conseils, mais par leur seule proximité elles doivent
  
  éveiller et faire mûrir chez les hommes des idées et des résolutions que
  
  ceux-ci, ensuite, ont à puiser en eux-mêmes.
  
  
  10 décembre.
  
  Aujourd’hui l’on m’apporta, des appartements de l’impératrice, des
  
  fleurs. L’impératrice, me dit-on, avait ordonné au jardinier du château
  
  de m’envoyer tous les jours des fleurs rares. Et quelles fleurs
  
  c’étaient! Duvets de soie parfilée, vieux velours mélancoliquement
  
  pâlis, reployés en plis délicats, et de la pourpre attristée. Et de
  
  tremblantes corolles aussi et de doux calices, sur les pétales desquels
  
  toutes les splendeurs et les langueurs des couchants automnaux étaient
  
  répandues.
  {91}
  
  
  Du 11 au 20 décembre.
  
  A midi, de nouveau à Schönbrunn. Il pleuvait de la neige fondue, et le
  
  vent nous fouettait le visage d’une poudre de glace. Il nous fallait
  
  sauter par-dessus de grosses flaques d’eau.
  —Comme des grenouilles nous galopons par les marais, dit l’impératrice.
  
  Nous sommes pareils à deux âmes damnées qui errent dans le monde
  
  infernal. Pour beaucoup de gens, ici et à cette heure, ce serait
  
  l’enfer. Je causais hier avec une dame qui extravaguait sur les
  
  glaciers—pendant l’été, naturellement, en compagnie de deux guides et
  
  attachée à une corde pour qu’on la hisse. Je voudrais la voir à présent,
  
  elle et sa vaillance. Si elle savait que je suis ici, que je me promène
  
  aujourd’hui ici, elle penserait que je suis devenue folle. Voyez-vous,
  
  cela va mieux à mes dames d’honneur de rester à la maison et de se
  
  chauffer les pieds à la cheminée. Elles tricotent des bas et lisent des
  
  romans. Vous préféreriez, vous aussi, n’est-ce pas, être au chaud dans
  
  votre chambre?
  —Comment Votre Majesté peut-Elle dire cela? Moi qui, dans ma chambre,
  
  passe toutes mes heures dans l’attente, dans l’espoir que Votre Majesté
  
  me fasse appeller...{92}
  —Pour moi, c’est le temps que j’aime le mieux. Car il n’est pas fait
  
  pour les autres. Je puis en jouir seule. En vérité, il n’est là que pour
  
  moi, comme ces pièces de théâtre que le pauvre roi Ludwig se faisait
  
  jouer, pour lui uniquement. Encore le spectacle est beaucoup plus
  
  grandiose ici, en plein air, que sur toute espèce de scène. Certes la
  
  tempête pourrait être quelque peu plus enragée: alors on se sent si
  
  proche de toutes les choses, comme en conversation avec elles!
  —Votre Majesté voit-Elle ce grand vieil arbre aux branches noires et
  
  dénudées, comme il se dresse tout seul et, désespérément, étend ses bras
  
  en l’air? Il est presque plus fort que l’ouragan, il ne bouge pas.
  —Sa douleur est plus forte que l’ouragan. Il est comme le roi Lear.
  
  Quand même il serait maintenant frappé de la foudre, il n’en a pas moins
  
  vaincu la mort.
  Elle-même était comme une partie constitutive de ce paysage bouleversé,
  
  mais elle n’en avait point conscience.
  Elle a le don, par sa seule présence, d’amener à la surface l’élément
  
  éternel des choses, de l’évoquer comme par un prestige, comme si toutes
  
  les choses, depuis longtemps esseulées dans leur vie obscure, n’avaient
  
  attendu que cela pour se répandre hors{93} d’elles-mêmes. Aussi ai-je
  
  toujours l’impression que c’est par elle, à vrai dire, que, pour la
  
  première fois, l’essence réelle des choses me fut révélée.
  
  Aujourd’hui, l’impératrice m’appela à quatre heures de l’après-midi
  
  seulement, au lieu de me faire partir à onze heures en voiture pour
  
  Schönbrunn, à sa suite. Toute la matinée avait été employée au grand
  
  lavage des cheveux. Cela a lieu tous les quinze jours. Aussi
  
  portait-elle ses cheveux dénoués sur le dos pour les faire sécher. Son
  
  aspect sous cette forme, quand, déposée cette naturelle couronne, elle
  
  n’est plus obligée de plier le front sous son poids, est plus gracieux
  
  encore, s’il se peut, et aussi plus majestueux, plus conforme à sa vraie
  
  nature. Une jeunesse insoupçonnée rayonne de ses traits et presque un
  
  bonheur de ses yeux (le même qu’éprouvent les arbres quand ils se mirent
  
  dans l’eau) et des lignes de son corps une musique, plus suave encore
  
  que d’habitude, parce que, assourdie et secrète, comme en des rêves et
  
  des pressentiments, à travers l’onde des cheveux elle résonne.
  Sur les doux tapis écarlates, qui couvraient le parquet, nous allions et
  
  venions, dans l’aube des{94} flammes sans nombre de toute une série de
  
  grands lustres pendants, aux losanges et aux perles de cristal, dans
  
  l’haleine des vivants calices qui formaient partout de petites îles
  
  lumineuses (ô vernal rêve!), entre les muets abîmes marins des miroirs,
  
  dans un air aussi pur et aussi frais que sur les sommets des montagnes,
  
  (les croisées, en decembre, étaient toutes ouvertes)—et nous lisions
  
  l’Odyssée. En un tel milieu, près d’elle, la vieille rhapsodie oubliée
  
  des vers morts de nouveau s’éveille et, par les fenêtres ouvertes, avec
  
  les flots de lumière, jusque sur la silencieuse place du château elle
  
  déborde. Des groupes humains, d’habitude, se tiennent là, dans l’ombre,
  
  et contemplent la rangée des fenêtres brillamment éclairées et les
  
  lustres flamboyants, sous lesquels un être impérial tisse sa mystérieuse
  
  vie; et ils s’étonnent ou ils devinent, mais jamais leur pressentiment
  
  ni leur étonnement n’atteignent à la réalité...
  
  L’empereur est entré aujourd’hui pendant la leçon. La coiffeuse s’abîma
  
  sur le tapis comme dans une trappe, et s’éloigna tout de suite en un
  
  murmure. Je me levai de ma chaise, mais l’empe{95}reur m’invita à rester et
  
  se mit à causer avec l’impératrice en hongrois. Je relevai des noms
  
  d’hommes d’Etat et de personnages politiques. L’impératrice avait sur
  
  les traits une expression d’intense attention; ses yeux regardaient
  
  devant elle comme s’ils voulaient saisir de façon aiguë et pénétrante un
  
  infiniment petit objet; et elle répondait à l’empereur et l’interrompait
  
  assez souvent. Le hongrois sur ses lèvres sonnait comme des perles
  
  musicales cet embaumées. Parfois, elle haussait les épaules et
  
  esquissait une petite grimace qui voulait beaucoup dire, ce qui faisait
  
  rire l’empereur. Puis l’empereur se leva et sortit de la salle de son
  
  pas élégant et moelleux de militaire. En un bruissement, la coiffeuse
  
  rentra et l’impératrice me dit en grec:
  —Je viens de faire de la politique avec l’empereur. Je voudrais pouvoir
  
  être utile; mais peut-être suis-je plus avancée en grec. Et puis j’ai
  
  trop peu de respect pour la politique et ne la juge pas digne d’intérêt.
  
  Et vous, vous y prenez intérêt?
  —Pas trop, Majesté, je la suis seulement dans ses grandes phases, quand
  
  des ministres tombent.
  —Ah! ils ne sont là que pour tomber; puis d’autres viennent, me
  
  dit-elle avec, dans la voix, une nuance curieuse qui était comme un rire
  
  intérieur.{96}
  —Pour moi, Majesté, je m’intéresse davantage à la vie publique en
  
  France.
  —Elle est assurément plus amusante!
  —C’est ce que je trouve aussi, Majesté.
  —Les gens, là-bas, savent mieux jouer la comédie, et avec plus
  
  d’esprit.
  Au bout d’un instant, elle ajouta:
  —D’ailleurs, le tout est une tellement volontaire illusion! Les
  
  politiciens croient conduire les événements et sont toujours surpris par
  
  eux. Chaque ministère porte en soi sa chute, et cela dès le premier
  
  moment. La diplomatie n’est là que pour attraper quelque butin du
  
  voisin. Mais tout ce qui arrive, arrive de soi-même, par intérieure
  
  nécessité et maturité, et les diplomates ne font que constater les
  
  faits.
  
  De chacune des nombreuses langues qu’ELLE parle avec une admirable
  
  perfection, elle fait une musique. Parle-t-elle hongrois? c’est
  
  réellement comme si une source laissait perler, l’une après l’autre, des
  
  gouttes chantantes, en lente et harmonieuse mélancolie.
  —Le grec, me disait-elle, c’est la langue dans laquelle mes idées et
  
  mes mots se présentent à moi{97} comme des êtres de beauté, pour m’ouvrir
  
  un monde insoupçonné. L’aspect de ce monde me fait oublier ce qui reste
  
  au dehors.
  
  Aujourd’hui, nous avons rencontré une dame sur le chemin de la
  
  Gloriette: elle descendait et nous montions. Elle portait les cheveux
  
  coupés courts et avait une face rouge de cuivre et la démarche décidée.
  
  Fixement elle regarda l’impératrice, sans la saluer pourtant, presque
  
  d’un air de provocation. L’impératrice dit:
  —La dame a de l’esprit, puisqu’elle porte les cheveux courts; mais je
  
  crains qu’elle ne le fasse exprès pour que l’on puisse la croire
  
  spirituelle. Si je voulais faire couper mes cheveux—oh! par conviction,
  
  parce que je les tiens pour inutiles,—les gens me tomberaient dessus
  
  comme des loups.
  —Et réellement ce serait dommage, Majesté. Les gens disent bien: «Tout
  
  ne va pas à tout le monde.»
  —Il n’y a que la sottise à qui tout le monde également prétende...
  {98}
  Aujourd’hui, ELLE dit:
  —La plupart des hommes ne veulent pas que les bandeaux du destin et de
  
  la vie soient dénoués de leurs yeux; ils croient se mettre ainsi à
  
  l’écart des périls. Mais nous ne cessons pas de vivre dans l’ombre du
  
  destin et cette ombre guette chaque goutte de lumière. Ce qui est commun
  
  à tous n’est pas l’esprit, mais le destin. Et, parfois, le destin
  
  choisit l’un de nous pour en faire un poème magnifique ou pour s’en
  
  gorger comme d’Œdipe ou de Médée... Je vous prie, lisons demain quelque
  
  chose d’Eschyle.
  
  Plus tard, ELLE dit:
  —La plupart des hommes sont malheureux parce qu’ils se trouvent en
  
  perpétuel conflit avec la nécessité. Quand on ne peut être heureux à sa
  
  guise, il ne reste qu’à aimer sa souffrance. Cela seul donne le repos,
  
  et le repos c’est la beauté de ce monde. Mais la beauté est la cause et
  
  le but de l’univers.
  
  Aujourd’hui, dans la matinée, nous continuâmes notre traduction
  
  d’Othello. L’impératrice déclama{99} la chanson du saule de Desdémone avec
  
  un ravissement douloureux qui, à l’entendre, faisait défaillir, et,
  
  brusquement, les lèvres frisées de subtile ironie, ELLE s’exclama:
  —Il y a cependant autre chose que la jalousie ou l’héroïsme, et ce sont
  
  les saules.
  Plus tard elle dit:
  —On ne sait pas pourquoi les femmes sont infidèles à leurs maris! La
  
  réponse est tout simplement: parce qu’elles devraient leur rester
  
  fidèles. Cette exigence provoque à l’infidélité parce qu’elle a force de
  
  loi. Et sait-on donc si le mari réellement fut l’élu que le sort
  
  désignait? La plupart des jeunes filles ne se marient guère que par
  
  désir de liberté. Et, somme toute, l’amour a des ailes pour s’envoler
  
  aussi.
  
  Aujourd’hui, nous parlions du tragique dans les pièces modernes.
  
  L’impératrice dit:
  —Je crois que les conflits tragiques n’agissent pas par eux seuls, mais
  
  par quelque chose que, sans cesse, nous attendons dans notre vie et dont
  
  alors nous croyons nous approcher. A vrai dire, nous sommes toujours
  
  déçus, car ce sont seulement des{100} passions ordinaires que l’on met sous
  
  nos yeux, mais nous les reconnaissons cependant pour quelque chose
  
  d’autre que ce qu’elles prétendent signifier. Et quand nous sommes
  
  saisis, nous ne le sommes pas par le tragique de théâtre, mais par des
  
  sons plus profonds qui dans notre cœur ont été éveillés.
  
  Je lui lus les poésies lyriques d’Ibsen, entre autres des passages de
  
  Peer Gynt. Ce dernier poème lui parut sublime. Jusqu’alors elle
  
  n’avait, en vérité, rien connu d’Ibsen. Sûrement elle n’avait aucune
  
  idée de sa signification ni de sa grandeur. On lui avait parlé, à la
  
  cour, de ses drames, comme d’ineptes lubies qui, malheureusement, se
  
  jouaient encore. Et pourtant, tout ce monde de beauté existait déjà en
  
  elle avant que ces poèmes fussent inventés. Tout, pour ainsi dire,
  
  venait d’elle et revenait à elle. Elle a rêvé tous les rêves avant
  
  qu’ils fussent rêvés, et elle les revit en son existence, tandis que les
  
  poètes ne font que les rêver seulement. C’est pourquoi elle se contente
  
  de l’Odyssée, de Shakespeare, ou des chansons démodées de Heine, parce
  
  qu’elle peut parfaitement se passer de ces œuvres-là{101} de même que des
  
  plus éminentes créations modernes de l’esprit humain.
  
  Aujourd’hui, pendant la leçon, l’impératrice me dit:
  —Il faut que vous vous mettiez sur vos gardes contre les intrigues de
  
  la cour. Vous êtes novice en ces choses et vous ne savez pas où l’on
  
  place les pièges. Je vous conseille d’être très circonspect pendant vos
  
  visites aux gens de la cour—vous savez qui je veux dire. Ces gens se
  
  nourrissent tous les jours de faisans et de perdrix, mais une heure sans
  
  cancans les ferait mourir.
  —Je pensais que non seulement le baron Nopcsa et la Comtesse Festetics,
  
  mais que tout le personnel de la Cour était assez dévoué à Votre Majesté
  
  pour que je pusse me mouvoir ici en toute sécurité.
  —Ah oui! certainement. On est très dévoué à l’Impératrice. Peut-être
  
  dois-je encore remercier Dieu d’être impératrice: autrement, cela
  
  tournerait mal pour moi. On aime l’impératrice surtout parce que, par
  
  amour d’elle, on a la chance d’être quelque chose soi-même.
  —Votre Majesté ne croit-Elle pas qu’il y a de{102} magiques puissances qui
  
  émanent du génie et de la beauté de l’âme? Je ne puis m’imaginer qu’un
  
  être quelconque, admis auprès de Votre Majesté, puisse s’arracher à ce
  
  sortilège. Par là je veux dire que l’entourage de Votre Majesté doit
  
  avoir perdu toute volonté propre et vivre seulement en la Sienne.
  —Vous voudriez faire de moi une Circé; je me souhaiterais d’en être
  
  une. Je métamorphoserais alors beaucoup de gens comme l’ont été les
  
  compagnons d’Ulysse. Mais l’égoïsme est plus fort que toute magie. Vous
  
  êtes encore trop jeune et ne connaissez pas le monde. Chaque salut a son
  
  but, chaque sourire veut être payé. Si l’on ne jugeait pas que cela va
  
  sans dire, l’on s’épargnerait même tous ces frais.
  —Votre Majesté se souvient-Elle, dans le parc de Lainz, lorsque les
  
  sangliers se ruèrent sur nous en nous menaçant, de sorte que je dus les
  
  chasser avec un égrappoir que Votre Majesté avait apporté? Je ne cessais
  
  de m’imaginer, alors, ce qui serait arrivé, si les sangliers n’avaient
  
  été si lâches, s’ils avaient fait mine de se jeter sur nous? J’aurais
  
  prouvé à Votre Majesté mon héroïsme et mon abnégation. Et Votre Majesté
  
  pourrait en tirer au moins une exception à la règle.
  —Oh! soyez tranquille! Ils ne nous auraient pas{103} attaqués!—puisqu’ils
  
  avaient mieux à faire: ils mangeaient des truffes!—Par bonheur pour
  
  nous deux!
  Et là-dessus, gaiement, elle sourit.
  
  Instinctivement avec Elle j’ai pris dans la voix une cadence, à son
  
  oreille, uniquement, appropriée. Toujours un pas en arrière d’elle, je
  
  chemine et laisse la suite ininterrompue de mes paroles atteindre son
  
  ouïe en vagues subtiles. Aujourd’hui elle me dit, à ce propos:
  —Vous avez très bien compris que l’on ne doit, par sa voix, ni
  
  étrangler ses propres idées ni effaroucher celles des autres.
  
  
  Schœnbrunn, 21 décembre.
  
  Nous parlions aujourd’hui de SES voyages en Egypte.
  —Je me sens extraordinairement chez moi au Caire, dit-elle. Même dans
  
  la grande cohue des portefaix et des ânes, je me sens moins oppressée
  
  que dans un bal de la cour et presque aussi heureuse que dans une forêt.
  
  Oh, il faut bien distinguer la{104} culture d’avec la civilisation. La
  
  culture se trouve même aux déserts de l’Arabie; avant tout, dans le Sud
  
  et en Orient, où la civilisation n’a pas pénétré, dans les prairies
  
  solitaires et sur les mers. Etouffer la culture, voilà la civilisation.
  
  Elle est chez elle en Occident. Elle est une déviation et une altération
  
  des buts naturels de l’existence. La civilisation, c’est les
  
  tramways,—la culture, les belles forêts libres. La civilisation, c’est
  
  l’érudition,—la culture, ce sont les idées. La civilisation réclame
  
  pour soi chaque être humain et nous met tous dans une cage. La culture,
  
  chaque homme la porte en soi, comme un legs de toutes ses existences
  
  antérieures, il l’aspire en soi à chaque souffle, et en cela gît la
  
  grande unité. Il y a aussi des gradations de civilisation et de culture,
  
  qui viennent de directions opposées et se rencontrent. Où elles
  
  s’entrechoquent, éclate la plainte muette de la vie. Les victimes, ce
  
  sont les pauvres gens misérables: on leur a pris la culture, et, en
  
  retour, on leur montre la civilisation dans le lointain, pour eux
  
  presque inaccessible. A Paris, il m’est très agréable de cheminer par
  
  les rues, parce que l’individu marche perdu dans la foule. De cette
  
  manière, cette civilisation-là approche de la culture.
  {105}
  Aujourd’hui, ELLE me disait encore:
  —Quand une dame d’honneur est près de moi, je suis tout autre. Vous
  
  l’avez remarqué hier. Il me faut toujours dire quelque chose aux
  
  comtesses, pour qu’elles puissent répondre. C’est là justement leur
  
  office. Le plus grand effroi des rois est de toujours devoir interroger.
  
  Pour moi, j’ai un grand choix de questions dans mes greniers, parce que
  
  j’en viens rarement à les distribuer en public. Quand vous me parlez, je
  
  ne réponds, souvent, qu’à moi-même, ou je vous parle bien, mais je
  
  réponds en même temps à une question que je me suis posée à moi-même,
  
  car vous n’êtes pas une dame d’honneur: et c’est ce qu’il y a en vous de
  
  préférable. Quand vous êtes près de moi en même temps que la comtesse,
  
  cela devient très intéressant: je dois louvoyer comme entre deux vents,
  
  et chacun de vous deux me sent changée à son égard et en tient l’autre
  
  pour le coupable.
  
  
  Du 22 au 30 décembre.
  
  Aujourd’hui ELLE me dit, pendant qu’on la coiffait:
  —Excusez-moi, aujourd’hui je suis distraite. Je{106} dois appliquer toute
  
  mon intelligence à ma chevelure; car elle (la coiffeuse) a fait dire
  
  qu’elle est malade, et cette jeune fille que voilà (la camériste) n’est
  
  pas encore initiée à tous les mystères. Quelques séances de coiffure
  
  comme celle d’aujourd’hui et, de nouveau, je suis matée. Elle le sait
  
  bien, cette femme-là, et elle attend une capitulation. Je suis l’esclave
  
  de mes cheveux. Peut-être, pourtant, me libérerai-je un jour. Mais je
  
  laisse les choses aller comme elles veulent. Il ne faut pas
  
  contre-carrer son destin. Sinon il nous distribue ses coups plus tôt et
  
  plus désastreusement encore.
  
  
  Schœnbrunn.
  
  Comme nous nous promenions, aujourd’hui, et que nous parlions du
  
  sentiment du beau chez les hommes, l’impératrice dit:
  —Il ne faut pas croire que les soi-disant belles et nobles âmes
  
  soient trop rares, surtout en Allemagne! Hélas, hélas! Il n’y a, certes,
  
  rien de plus ridicule que les enthousiasmes humains. Les enthousiastes
  
  sont justement les plus insupportables des gens.
  {107}
  Comme nous causions de la vie et des systèmes cosmiques, ELLE commença à
  
  déclamer d’une voix de fluide ironie:
  
  
  Zu fragmentarisch ist Welt und Leben.
  Ich will mich zum deutschen Professor begeben,
  Der weiss das Leben zuzammenzusetzen,
  Und er macht ein verstændlich System daraus:
  Mit seinen Nachtmützen und Schlafrockfetzen
  Stopft er die Lücken des Weltenbaus[A].
  
  
  Je racontais à l’impératrice que j’avais vu à Innsbruck sa sœur, la
  
  duchesse d’Alençon,[B] et que je faisais souvent le pèlerinage de
  
  Mentelberg, pour avoir l’occasion de l’apercevoir dans le voisinage du
  
  château.
  —Avez-vous vu aussi son chien? demanda{108} l’impératrice. Elle en fait
  
  grand cas. Qui des deux vous a le plus charmé?
  —Majesté!...
  —Elle ne vous pardonnerait pas de n’avoir pas admiré son chien.
  
  
  24 décembre.
  
  Pour l’anniversaire de sa naissance, aujourd’hui, j’ai offert à
  
  l’impératrice des violettes et une petite urne lacrymatoire antique que
  
  j’avais emportée d’Athènes. Elle daigna gracieusement accepter «ces dons
  
  de tristesse et de larmes», comme elle dit. Sur quoi j’ajoutai:
  —Puisse Votre Majesté ne conserver dans cette urne que des larmes de
  
  joie.
  —Alors elle restera toujours vide, répondit-elle, et pour les autres
  
  larmes elle est trop petite.
  
  Aujourd’hui, ELLE dit:
  —Quand je me meus parmi les gens, je n’emploie à cela que la partie de
  
  moi-même qui m’est commune avec eux. Les gens s’étonnent de me trouver
  
  si semblable à eux, parce que je les inter{109}roge sur le temps qu’il fait
  
  ou sur le prix des brioches. Je ne perds rien à cela. C’est comme un
  
  vieux vêtement que de temps à autre l’on sort de l’armoire et que l’on
  
  met pour un jour.
  
  Aujourd’hui, ELLE dit:
  L’âme des peuples est le fonds commun d’inconscient dans chaque
  
  individu. Ce que chacun ignore de soi, les foules le savent. Quand les
  
  arbres fleurissent ou portent des fruits, cela se fait d’après les mêmes
  
  lois suprêmes, d’après lesquelles les peuples prospèrent.
  
  
  Schœnbrunn.
  
  Le genou, aujourd’hui, LUI faisait grand mal. Elle souffre fort
  
  d’ischialgie, cet hiver, m’a-t-elle dit. Or, il lui fallut, de temps à
  
  autre, se frictionner le genou endolori avec de la neige, pour trouver
  
  quelque soulagement. Elle le fit elle-même, en plein air; et alors,
  
  chaque fois, de me prier de lui tenir son en-tout-cas et de m’éloigner
  
  de quelques pas; et, chaque fois, de revenir toute rouge de l’effort et
  
  de la souffrance. L’aspect de cette impératrice de l’âme,{110} que la
  
  vulgaire douleur physique osait torturer, m’a tout à fait bouleversé...
  
  —«Femme varie, fou qui s’y fie»: voilà ma devise, me dit aujourd’hui
  
  l’impératrice, pendant qu’on la coiffait, et en m’informant que nous ne
  
  sortirions pas à une heure de l’après-midi comme il avait été décidé la
  
  veille, mais déjà à onze heures du matin. L’empereur même l’a sue
  
  aujourd’hui pour la première fois, ajouta-t-elle, et il a été bien
  
  étonné de ma franchise. Peut-être en avait-il déjà connaissance, par
  
  expérience, mais ma devise écrite, il l’a vue pour la première fois
  
  aujourd’hui.
  —Que pense Votre Majesté de cette autre devise: «Mon cœur ne t’y fie»?
  —Comment, n’avez-vous pas confiance en vous-même? Moi, je ne me laisse
  
  influencer par rien. Dans ma devise gît toute ma philosophie. Le
  
  changement fait le charme de la vie. Il en est de cela comme de la mer.
  Voilà ce qu’elle dit. Mais ses pensées, sans être affublées de mots,
  
  parlaient plus outre, comme en une intérieure portée de voix; tout au
  
  moins un écho s’en éleva dans mon âme: «La vie est comme{111} la mer; dans
  
  les vagues de ses phénomènes consiste son éternité, et dans les
  
  profondeurs de ses énigmes son prix resplendit.» Puis une autre sentence
  
  d’elle, jadis entendue, encore en moi surgit: «Si cette existence tout
  
  entière n’est que provisoire, à quoi bon chercher la stabilité? Comme
  
  dans l’homéopathie, il faut combattre les semblables par les
  
  semblables. Ainsi l’on triomphe de cette maladie aussi. La vie n’a
  
  qu’un but: être vaincue en sa forme actuelle, telle une maladie. Et
  
  quand on veut la vaincre, l’on ne doit rien craindre, souhaiter tout, et
  
  être indifférent à tout. Alors seulement on est mûr pour la
  
  métempsychose.»
  
  Elle m’a fait appeler au salon ce matin, encore une fois, avant de
  
  monter en voiture. A la porte, ouverte, entre son boudoir et le salon,
  
  des cordes, des appareils de gymnastique et de suspension étaient
  
  placés.
  Je la trouvai justement en train de faire les anneaux. Elle portait
  
  une robe de soie noire à longue traîne, bordée de superbes plumes
  
  d’autruche noires. Jamais je ne l’avais vue habillée avec tant de faste.
  
  Suspendue aux cordes, elle fai{112}sait un effet fantastique, tel un être
  
  entre le serpent et l’oiseau. Pour poser les pieds à terre, elle dut
  
  sauter par-dessus une corde tendue assez haut.
  —Cette corde, dit-elle, se trouve là pour que je ne désapprenne pas de
  
  sauter. Mon père était un grand chasseur devant le Seigneur et il
  
  voulait nous apprendre à sauter comme des chamois.
  Puis elle me pria de continuer la lecture de l’Odyssée. Elle voulait
  
  sortir plus tard que les autres jours, parce qu’elle avait à recevoir
  
  quelques archiduchesses, et c’est pourquoi aussi elle avait dû revêtir,
  
  par exception, cette robe de cérémonie, comme elle me dit.
  —Si les archiduchesses savaient, ajouta-t-elle, que j’ai fait de la
  
  gymnastique en cet accoutrement, elles seraient pétrifiées. Mais je ne
  
  l’ai fait qu’en passant; d’habitude, je m’acquitte de cet exercice de
  
  bon matin ou dans la soirée. Je sais ce qu’on doit au sang royal.
  
  
  Schœnbrunn, 10 janvier.
  
  Nous causions du théâtre, et particulièrement de la dernière
  
  représentation d’Hamlet, au théâtre de la Burg, à laquelle j’avais
  
  assisté.{113}
  —Il m’est avis, Majesté, que l’Hamlet d’hier eût mieux fait de se
  
  débiter à lui-même sa belle tirade aux comédiens.
  —Ainsi vous n’avez pas été content!
  Et là-dessus elle cita de mémoire:
  —«Oh! je me sens percé jusqu’à l’âme, quand j’entends un gros maraud
  
  perruqué déchirer une passion en lambeaux, la mettre en haillons...
  
  C’est passer Hérode en héroderie...»
  —Oui, c’est cela, Majesté. Je pense que Shakespeare eût trouvé cette
  
  manière de jouer indigne de lui.
  —Et je n’aurais non plus, dit-elle, nulle envie de le voir représenter.
  
  Je me le représente mieux à moi-même, à ce que je crois. D’ailleurs,
  
  quand nous sommes seuls avec le poète, il faut que le poète se fasse
  
  notre mime ou que nous le jouions nous-mêmes. Dans le premier cas, nous
  
  ne pouvons pas nous plaindre, et dans l’autre, nous ne le voulons pas.
  —Et cette Ophélie, Majesté, quelle délicieuse figure!—dans la pièce,
  
  veux-je dire, et non pas sur la scène.
  —N’avez-vous pas remarqué que chez Shakespeare les déments sont les
  
  seuls sensés? Dans la vie non plus on ne sait pas où se trouve la raison
  
  et où{114} la démence, de même que l’on ne sait guère si la réalité est le
  
  rêve ou si le rêve est la réalité. J’incline à tenir pour raisonnables
  
  les gens que l’on nomme fous. La raison proprement dite passe, le plus
  
  souvent, pour un «dangereux égarement».
  Au bout d’un moment, nous en vînmes à parler de l’intercalation de jeux
  
  de théâtre, comme tels, dans les pièces de Shakespeare.
  —Cela est très profond, dit l’impératrice. Shakespeare voulait dire par
  
  là que notre vie tout entière n’est qu’un jeu de théâtre. Nous ne
  
  cessons de nous jouer nous-mêmes. Le jeu sur la scène est la comédie de
  
  notre comédie. Et quand une scène de théâtre est représentée sur la
  
  scène, alors c’est la scène à la troisième génération. L’effet en est
  
  d’autant plus émouvant. Les passions qui nous sont amenées ainsi à
  
  portée de vue et ne sont, à vrai dire, que bruits et pantomimes, nous
  
  font pressentir pour la première fois les vrais événements de l’âme.
  
  Plus nous nous éloignons de nous-mêmes, plus nous voyons profondément en
  
  nous. Comme dans un miroir, nous apercevons alors nos destinées.
  {115}
  
  
  20 janvier.
  
  L’aspect de l’impératrice pendant qu’on la coiffait aujourd’hui, m’a
  
  fait tout à coup songer à Elisabeth Siddal, «the beloved» de Rossetti.
  
  Sa chevelure, qui d’habitude repose, sombre et lourde, telle une
  
  couronne de nocturne mélancolie, sur son front, projeta, quand ce matin
  
  elle la fit dénouer, une purpurine auréole de glorification, et elle
  
  enveloppa sa liliale forme comme une ombre massive, matérialisée dont
  
  s’irradierait de la clarté. Durant un instant, elle souleva une onde de
  
  ses cheveux dans une main, tenant dans l’autre un petit miroir en
  
  argent, par-dessus lequel elle regardait au loin, de côté, comme si elle
  
  se mirait dans le vide, en un autre invisible miroir où elle apercevait
  
  ses destinées. Elle était vraiment ainsi le tableau de Rossetti: La
  
  bella mano, et ces vers me vinrent à l’esprit, qu’il a écrits aussi,
  
  comme pour elle:
  
  
  La belle donna
  Piangendo disse:
  Come son fisse
  Le stelle in cielo!
  Quel fiato anelo
  Dello stanco sole,{116}
  Quanto m’assonna!
  E la luna, macchiata
  Come uno specchio
  Logoro e vecchio,—
  Faccia affanata
  Che cosa vuole?
  . . . . . .
  Che le spalle sien franche
  E le braccia bianche.
  . . . . . .
  Che cosa al mondo
  Posso più far di questi![C]...
  {117}
  
  Maintenant, je sais qu’elle est, en vérité, Elisabeth Siddal elle-même;
  
  la même superhumaine forme, plutôt de cyprès—les lèvres arquées,
  
  s’abîmant en profondes anses de souci, pourpres comme le sang de la
  
  grenade—les pénétrants yeux qui répandent de fluides essences, de sorte
  
  que l’on croit qu’ils vivent d’une propre vie; et puis l’ondulation
  
  douloureusement lassée de ses lignes. Et maintenant tous ses noms à
  
  elle, me reviennent eux aussi à l’esprit: The blessed Damozel,
  
  Proserpina, The day’s dream, Sybilla, Sancta Lilias, Ancilla
  
  Domini, Silence, Beatrice, Beata Beatrix, lady Lillith, Rosa
  
  triplex, et la Bella mano (je regardai sa main et reconnus aussitôt
  
  celle du portrait).
  Tous ces noms, suaves comme une musique en rêve, implorent un seul
  
  portrait, l’embrassant de l’encens de leur parfum. Ce portrait, si
  
  multiple et si unique, n’est que l’haleine de ces intarissables essences
  
  qui, toujours de nouveau, jaillissent d’une coupe unique. Et l’unique
  
  coupe est Elisabeth Siddal. Et Elisabeth Siddal a pressenti la royale
  
  Elisabeth de Wittelsbach, mais Rossetti l’a créée de son désir même
  
  quand il l’a peinte. Ce sont là les métempsychoses de la beauté, les
  
  créatures du désir qui devine, le mythe de Pygmalion, mais surpassé.{118} Et
  
  cette impériale Elisabeth, aussi, vit en une extase (under a trance),
  
  comme celle qui l’a devancée; et comme l’autre Elisabeth qui existe
  
  maintenant en celle qui par elle fut devinée, elle porte en soi le
  
  sentiment de sa mort plus fort que celui de la vie. Et c’est pourquoi
  
  elle est le silence incarné, et elle est le long soupir des cyprès,
  
  immobiles dans les orages de l’âme, planant mystiquement sur le fleuve
  
  de la vie, sur lequel, des ombres nocturnes de ses cheveux, elle laisse
  
  choir des hyacinthes et des violettes.
  
  
  Schœnbrunn, 21 janvier.
  
  Nous avons parlé aujourd’hui, pendant la promenade, de Dante Gabriel
  
  Rossetti et de Burne-Jones.
  —Ce sont, dit-ELLE, des âmes d’autrefois, revenues sur la terre pour
  
  continuer les rêves des hommes qui les précédèrent et deviner ceux des
  
  hommes qui les suivront. Ils ont tiré ces rêves du chaos où avant toute
  
  éternité ils flottaient, attendant qu’un œil les discernât. Les choses
  
  de l’esprit, aussi, veulent être enfantées pour atteindre
  
  l’accomplissement de leur sublime mort...
  {119}
  
  
  1ᵉʳ février.
  
  —Au nom du ciel! m’a-t-ELLE jeté à mi-voix, aujourd’hui, pendant la
  
  leçon, tandis que la coiffeuse tressait ses cheveux. Ne la regardez pas!
  
  Je ressens chacun des regards que vous lui destinez sur mes cheveux. Ces
  
  Grecs exercent une étonnante fascination! Je prierai mon médecin de vous
  
  prescrire des œillères, comme pour les jeunes chevaux. Et il faudra que
  
  vous les mettiez tous les matins.
  
  —Savez-vous quelle pièce de Shakespeare est ma préférée? me
  
  demanda-t-ELLE, au bout d’un instant, brusquement.
  —Hamlet, Majesté?
  —Non, le Songe d’une nuit d’été. N’avez-vous pas remarqué, à Lainz,
  
  la gravure qui était dans votre chambre: Titania avec la tête d’âne?
  
  C’est la tête d’âne de nos illusions que sans trêve nous caressons. J’ai
  
  fait mettre ce tableau dans tous mes châteaux. Je ne puis me rassasier
  
  de le voir.
  {120}
  Aujourd’hui, ELLE me conduisit dans une petite chambre dont les murs
  
  étaient littéralement couverts de portraits de chevaux. C’étaient de
  
  merveilleux portraits de bêtes merveilleuses.
  —Voyez-vous, me dit-elle, tous ces amis, je les ai perdus et je ne
  
  gagnai pas un seul à leur place. Beaucoup de ces chevaux sont allés à la
  
  mort pour moi, ce que nul homme n’eût jamais fait; ils voudraient plutôt
  
  m’assassiner.
  
  
  Schœnbrunn, 19 février.
  
  Aujourd’hui nous avons passé tout l’après-midi à monter et à descendre
  
  les deux allées qui, de deux côtés, conduisent par une douce pente à la
  
  Gloriette. Heures grises et lasses. Le ciel comme de cendre. Les
  
  arbres frissonnaient. Les feuilles tombées, décolorés décombres, étaient
  
  entassées en couches épaisses sous les arbres—pensées fanées et joies
  
  trépassées; et là-dessous les heures mortes gisaient, comme en des
  
  tombeaux. Les quelques feuilles qui pendaient encore aux arbres, elles,
  
  me parurent crispées de douleur. L’air était comme vieilli, engourdi et
  
  lourd telle une eau dormante. Ainsi, en cheminant par ces mêmes et si
  
  mornes allées, sans{121} parler, toujours, nous montions d’un côté et
  
  descendions de l’autre, enfermant dans un cercle le symbole de la
  
  Gloriette.
  L’impératrice, ce jour-là, était extraordinairement taciturne, et ses
  
  mouvements manquaient de ce calme magnifique et de cette suavité des
  
  lignes qui leur sont coutumiers et que nul avec elle ne partage: de
  
  temps à autre, le sang lui affluait aux tempes. Je sentais qu’une
  
  atmosphère étrangère, hostile à sa nature intime, l’enveloppait.
  —A de pareilles heures, on sent la vie peser plus lourdement, dis-je,
  
  alors que nous atteignions une fois encore le sommet de la Gloriette,
  
  comme pour faire crier en moi le silence retenu.
  —Vous voulez parler de la vie que nous devons mener en troupeau de
  
  petites bêtes supérieures! répondit l’impératrice avec une subtile
  
  ironie dans la voix. Rien de nouveau à dire là-dessus. Elle est si
  
  sombre et si mensongère, cette vie, que, certes, il ne vaut pas la peine
  
  d’essayer à la trouver supportable.
  Après une courte pause, elle ajouta:
  —Souvent je me semble comme enveloppée dans des voiles épais, en une
  
  mascarade intérieure: déguisée en impératrice.
  —Oui, Majesté, nous prenons les phénomènes{122} accessoires et les
  
  conditions extérieures de l’existence pour la vie sublime elle-même,
  
  tandis que ce ne sont que des trabans et des valets autour de la litière
  
  close d’une princesse: quelque chose de faux et d’ignoble, qui,
  
  grossièrement, se débat, qui s’empresse avec un bruit importun autour de
  
  la vie, masquant, séquestrant du dehors, par des ombres sinistres et des
  
  cris menteurs, la chose exquise. Et tout cela, qui, en vérité, nous est
  
  étranger, nous le confondons avec l’unique qui nous soit propre.
  L’impératrice répliqua:
  —C’est pourquoi nous devons, autant que possible, tâcher de sauver
  
  quelques rares instants, pendant lesquels nous puissions pénétrer,
  
  chacun à sa guise, dans notre propre vie. Je me découvre nouvelle chaque
  
  fois que j’arrive en une autre atmosphère que nul encore n’a respirée,
  
  dont nul n’a abusé. Quand je me trouve toute seule en un site solitaire
  
  dont je sais qu’il fut peu fréquenté, je sens que mes rapports avec les
  
  choses sont tout différents de ce qu’ils seraient, si d’autres hommes
  
  avaient été là; à cette différence seulement je me reconnais
  
  moi-même—en mer, dans les vastes plaines, là où il n’y a pas de ces
  
  recoins où les hommes s’entassent si volontiers, comme de la poussière.
  
  La vie parmi les hommes nous uniformise tous en un amas noir,{123} où la
  
  vulgarité est le seul élément à tous commun.
  —A vrai dire, les hommes ne ressentent rien de tout cela tant qu’ils
  
  vivent, dis-je; c’est lorsque nous mourons, peut-être, que nous
  
  commençons à vivre, véritablement et profondément.
  —Oh! non, dit l’impératrice, même pendant la vie nous vivons ainsi,
  
  seulement nous ne voyons pas notre vie; la mort seule fait tomber les
  
  écailles de nos yeux. Mais il y a des hommes qui, de leur vivant, déjà,
  
  sont plus près de la mort que de la vie. Nous n’avons, d’ordinaire, pas
  
  le temps d’aller jusqu’à nous-mêmes, tout adonnés que nous sommes à des
  
  choses étrangères. Nous n’avons pas le temps de regarder le ciel qui
  
  attend nos regards. Je me rappelle d’avoir vu une fois, à Tölz, une
  
  paysanne en train de distribuer la soupe aux valets de ferme. Elle ne
  
  parvint point à remplir sa propre assiette.
  —L’idée de la mort devrait déjà, de soi, embellir notre vie, fis-je.
  
  Les choses terrestres, toutes, acquièrent, par cela même qu’elles sont
  
  périssables, une profonde valeur intime et la signification de symboles.
  —Oui, dit-elle, l’idée de la mort nous exalte et nous purifie, ainsi
  
  qu’un jardinier qui arrache la mauvaise herbe lorsqu’il se trouve dans
  
  son jardin. Mais ce jardinier veut être toujours seul et se chagrine{124} si
  
  des curieux regardent dans son clos. C’est pourquoi je me cache la face
  
  derrière mon ombrelle et mon éventail, pour qu’il puisse travailler en
  
  paix.
  Ainsi, en parlant doucement, ou plutôt l’oreille attentive aux
  
  monologues de nos pensées, nous suivîmes tranquillement l’allée qui
  
  descend de la Gloriette, pour revenir au château. Alors, de nouveau,
  
  mes regards se levèrent vers cette ombrelle, vers cet éventail—vers le
  
  fameux éventail noir, vers la trop connue ombrelle blanche—fidèles
  
  compagnons de son existence extérieure, devenus presque des éléments
  
  constitutifs de son apparence corporelle. En ses mains, ils ne sont pas
  
  seulement ce qu’ils sont pour les autres femmes, mais, plutôt, de purs
  
  emblèmes, armes et boucliers au service de son véritable moi. Quand elle
  
  se trouve très haut, sur le sommet d’une montagne, baignée de sonore
  
  solitude et de langueur, en l’embrasement du soleil, tandis que le grand
  
  midi roule sur les roches, alors, seulement, elle ferme l’ombrelle qui
  
  cache sa tête de tous côtés, alors, seulement, de la pâleur de son
  
  visage elle abaisse l’éventail noir. Elle s’exprima là-dessus une fois,
  
  à Lainz. Elle veut, uniquement, écarter d’elle la vie extérieure des
  
  hommes, comme telle, ne pas la laisser valoir en soi, ne pas se plier
  
  «aux lois du troupeau des petites bêtes supé{125}rieures»; elle veut
  
  préserver son intérieur silence de toute profanation; elle ne veut pas
  
  s’éloigner des jardins fermés de la tristesse qu’en soi elle cèle et
  
  d’où les autres hommes se sont eux-mêmes exilés. Aussi se penche-t-elle
  
  sans relâche sur les éternelles fleurs de la douleur qui dans son cœur
  
  éclosent, et elle prête l’oreille aux sons de la vivante beauté mondiale
  
  qui de ces calices débordent et en eux-mêmes se résorbent et tissent la
  
  substance de son être.
  —Qu’est-ce que la joie, Majesté? demandai-je, alors que nous étions
  
  déjà arrivés à ce petit parterre de fleurs, qui, de l’aile droite du
  
  château, s’étend dans la direction de Hietzing. L’impératrice marchait
  
  très vite, car déjà l’horloge du château qui de son gros œil regardait
  
  les jardins (si inutilement pour les plantes!) marquait presque six
  
  heures du soir.
  —Oh! la joie, dit-elle, en courant plus qu’elle ne marchait, la joie
  
  n’est qu’une chose éphémère, un épisode, un bouche-trou, qui nous dupe
  
  sur la triste langueur, la Sehnsucht, qui doit venir. Oh! elle vient
  
  toujours, car elle est l’attente du destin que notre vie a pour but
  
  d’atteindre; elle est la chose la plus triste et, par là, la plus
  
  exquise qui soit au monde. Tous les êtres qui sont beaux attendent leur
  
  destin et sont tristes aussi, quand ils n’en sont pas détournés. Vous
  
  voyez, maintenant je dois me mettre{126} à courir, parce que je me suis trop
  
  longtemps absentée de cette chère vie: mon médecin suédois m’attend pour
  
  le massage. J’appelle cela pétrissage, tant je suis peu impérialement
  
  disposée pendant cette opération. Et là-dessus elle éclata de rire.
  En remontant en voiture, je me dis à moi-même: «Elle a ri! A vrai dire,
  
  elle ne peut, ni ne veut jamais rire, tant qu’elle se trouve en sa
  
  véritable forme d’existence. Mais quand la réalité la frôle, alors,
  
  seulement, et par rapport aux soi-disant choses humaines, elle rit.
  
  Rire, cela signifie, pour elle, s’éloigner de son soi intime.»
  
  
  Schœnbrunn, 22 février.
  
  Aujourd’hui, comme nous revenions de la promenade, je dis à
  
  l’impératrice:
  —Je ne puis assez m’émerveiller que l’allure de Votre Majesté, après
  
  des heures de marche, ne trahisse pas la moindre lassitude.
  —C’est que jamais je ne suis lasse, répondit-elle. Et nous en devons
  
  grâce, mes sœurs et moi, à notre père. «Il faut apprendre à marcher
  
  aussi», nous disait-il toujours, et il nous tenait, exprès pour cela, un
  
  maître réputé. Et ce maître, ajouta-t-elle gaiement, nous recommandait
  
  sans cesse: «A{127} chaque pas que l’on fait, il faut pouvoir se reposer du
  
  pas précédent, et, autant que possible, ne pas se traîner sur le sol.»
  
  D’après lui, nous ne devions avoir qu’un seul exemple devant les yeux:
  
  les papillons. Ma sœur d’Alençon et la reine de Naples sont célèbres, à
  
  Paris, pour leur démarche. Mais nous ne marchons pas comme doivent
  
  marcher les Reines. Les Bourbons, qui presque jamais ne sont sortis à
  
  pied, ont pris une allure spéciale—celle d’oies majestueuses. Eux
  
  procèdent comme de vrais rois.
  
  
  Du 25 février au 5 mars.
  
  Nous lisons les œuvres de Carmen Sylva. L’impératrice aime beaucoup la
  
  poétesse couronnée.
  —Sa juvénilité est digne d’admiration, dit-elle. Elle reste toujours le
  
  backfisch[D] allemand, en dépit de sa couronne exotique et de ses
  
  cheveux blancs. Et son monde sentimental aussi est resté le même, bien
  
  qu’elle soit devenue, entre temps, mère malheureuse. Elle est toujours
  
  aussi impulsive, facile à s’enflammer et promptement tarie. Ses œuvres{128}
  
  en souffrent. Elle n’a pas la patience de s’arrêter sur ses idées et de
  
  les pénétrer; c’est comme si elle se mourait d’une soif d’événements,
  
  derrière lesquels elle espère atteindre l’inaccessible. Aussi,
  
  n’atteint-elle jamais le repos, qui est le but unique. Il faut renoncer
  
  au fait. Seul l’inarrivé est éternel...
  L’impératrice a trouvé impayable la «boucle de colère» d’une des
  
  héroïnes de Carmen Sylva: une boucle de cheveux qui se dresse menaçante
  
  à chaque accès de colère.
  
  
  Schœnbrunn.
  
  Partout de la neige. La languissante silhouette noire, sur le plan
  
  désert et blanc, cheminant lentement, en apparence sans but, comme pour
  
  concentrer, simplement, en sa vivante ligne noire perpendiculaire, le
  
  beau calme mort de la surface, et pour faire prendre ainsi à celle-ci
  
  conscience de soi-même. Et aussi toute cette pureté d’hermine s’incarne
  
  en cette noire ligne serpentine, et cette même atmosphère de cristal
  
  emplit son âme...
  
  Elle a traduit aujourd’hui en grec moderne, et{129} avec un admirable élan,
  
  le cinquième chant de l’Odyssée (les adieux à Calypso et l’arrivée à
  
  Schéria), que je lui récitai en allemand.
  —Nous chantons maintenant le prélude de notre voyage à Corfou,
  
  dit-elle. Si Heine ne nous avait dit que les dieux de la Grèce sont
  
  morts et qu’ils sont, tout au plus, capables de rougir des vérités qu’on
  
  leur débite, nous devrions supplier Dzeus et Poseidon de nous accorder
  
  une traversée heureuse. Vous, hellène, vous ne craignez sûrement pas la
  
  mer. Aurez-vous le mal de mer, par exemple? Si c’est ainsi, vous
  
  n’éprouverez pas grand plaisir à mes voyages. Je suis comme un oiseau de
  
  tempête. Je fais carguer toute la voilure pour ne pas me priver de la
  
  vue des vagues en fureur; et chaque fois qu’une lame déferle sur le
  
  pont, j’ai envie d’éclater en cris de jubilation. En feriez-vous autant?
  —Peut-être bien, Majesté. Du reste, le voyage jusqu’à Corfou n’offre
  
  plus maintenant de pareilles épouvantes.
  —C’est malheureux! Voilà un des inconvénients de la civilisation. J’ai
  
  navigué une fois sur l’Océan, sur le yacht anglais Chazalie, qui
  
  n’était guère qu’une grande barque. Mais ce n’était qu’une infime partie
  
  de l’Océan. J’aurais eu tant de plaisir à traverser l’Océan entier sur
  
  cette barque!{130}
  
  
  Miramare, le 6 mars.
  
  MIRAMARE
  Arrivés aujourd’hui avec le train impérial. Du soleil après la pluie,
  
  qui n’était, peut-être, que de la neige fondue. Là-haut, sur le Karst,
  
  il y avait eu encore, sur les bords extrêmes des rochers et dans les
  
  rameaux d’arbres rabougris, des tas de neige branlants, exécutant
  
  d’invraisemblables tours d’équilibre. C’était comme de mauvais souvenirs
  
  qui ne voulaient pas disparaître; mais dans l’éclat du soleil ils
  
  avaient perdu toute horreur. Nous sommes descendus à la station de
  
  Grignagno. Le parc du château monte jusqu’ici, sous une buée d’aromes et
  
  de vapeurs après la pluie.
  L’impératrice avec le baron Nopcsa, puis la comtesse Janka Mikes, moi et
  
  le reste de la suite, nous avançons sur les allées de gravier humide,
  
  sous les arbres dégouttants et frissonnants, qui, en terrasses et sans
  
  interruption, descendent jusqu’à la mer qu’ils ne veulent plus quitter.
  
  Et enfin, la subjuguante apparition de la mer elle-même. Le château,
  
  empli d’une triste solitude. Des murs lambrissés de noir dans le
  
  vestibule qui donne sur la mer et sur les jardins. Des escaliers,
  
  merveilles de sculpture en bois, qui rêvent de pas craquants. Des
  
  portraits rembrunis de Habsbourgs espagnols: ô ces têtes{131} fines de don
  
  Juan, la fièvre dans les yeux et la lèvre inférieure débordante,
  
  caractéristique pour toute la race; et les mélancoliques yeux d’infantes
  
  fragiles, dont les mains menues reposent sur les plis lourds de leurs
  
  robes de soie; et, encore, adorables petites bouches d’enfants
  
  impériaux, dont les joues à fossettes s’encadrent dans de grandes
  
  fraises raides.
  Ma chambre se trouve dans la grande tour, avec vue sur l’infini de la
  
  mer. Devant mes fenêtres, des mouettes blanches, d’un silencieux coup
  
  d’aile sur le miroir de la mer, comme des rêves inquiets, tournoient:
  
  éblouissantes, elles s’enlèvent sur le ciel et la mer... Dans ma chambre
  
  une vieille garniture de soie écarlate avec de hauts dossiers dorés.
  
  Dans la soie est tissé l’aigle mexicain, broyant dans son bec un
  
  reptile: (ô ironie du destin, que l’aigle ait été anéanti par le reptile
  
  avant que l’étoffe ne se fût usée!)... Une servante italienne aux
  
  proportions d’ogresse est à mes ordres; aidée d’un vieux laquais
  
  asthmatique, elle me sert à dîner (je n’avais jamais vu d’aussi grosses
  
  et belles écrevisses: une seule de leurs pinces remplissait mon
  
  assiette, et elles étaient roses comme du corail). Ces deux âmes
  
  domestiques font le service du château depuis les temps du pauvre
  
  empereur Maximilien. Avec une naïve jovialité{132} et une loquacité
  
  intarissable, ils content les plus tristes choses.
  
  L’impératrice se fait coiffer dans un pâle boudoir en soie bleue. Les
  
  murs sont ornés de portraits de la famille royale de Belgique; ils me
  
  rappellent que chez les races royales la destinée (c’est-à-dire le
  
  malheur, car le destin est funeste, toujours) se transmet des unes aux
  
  autres, par les liens du sang.
  
  Le soleil s’évanouissait derrière les arbres. Les noirs et opaques
  
  cyprès, en leurs contours (chute continue et pourtant immuable) étaient
  
  liserés comme d’une ruisselante chevelure d’or; et à travers les
  
  ténèbres de leurs branches, cependant, le soleil disait adieu tout comme
  
  si ç’eût été pour jamais... Nous passâmes devant un grand pin baignant
  
  dans de l’or roux. De son faîte, une assourdissante criaillerie de
  
  moineaux en querelle s’élevait.
  —Le pin ne s’en soucie guère, dit l’impératrice. Les lignes de son
  
  faîte restent les mêmes.
  Plus loin, tous les arbres redevinrent muets. Un petit nuage, esseulé au
  
  milieu du ciel, rêvait. Il{133} était habillé de pourpre et se noyait dans
  
  un océan de rayons. Il avait l’air de souffrir, mais si tendre était sa
  
  souffrance, qu’elle semblait presque du bonheur... Nous descendîmes
  
  ensuite sur le rivage. Du sommet d’un cyprès, tout contre la mer,
  
  soudain, long et répété, retentit un cri désolé d’oiseau qui s’adressait
  
  à l’astre agonisant.
  —Comme le soleil se meurt, Majesté, dis-je, comme il se rue dans le
  
  grand abîme en l’ondoyante pourpre de son désir et accompagné de tant
  
  d’accords de harpes!
  L’impératrice parut un instant absorbée en la contemplation de cette
  
  féerie solitaire, puis, soudain, elle tourna son visage vers moi et dit
  
  de sa voix chantante:
  
  
  Mein Herrlein! sei’n Sie munter.
  Das ist ein altes Stück:
  Hier vorne geht sie unter,
  Und kehrt von hinten zurück[E]...
  
  
  —En de tels instants, ajouta-t-elle, devenue sé{134}rieuse, on ne doit
  
  croire qu’à une chose, à la grandeur du néant.
  
  Je n’ai pas besoin de regarder dans SON cœur, pour y surprendre les
  
  tristesses qui tissent là sa vie secrète.
  Souvent elle dit un mot, et puis elle se tait, mais le sens du mot et la
  
  mélodie du son s’éploient, se prolongent, dans le silence, à l’infini...
  
  Et son silence me fait deviner l’indicible.
  
  En ses secrets ELLE doit puiser de merveilleuses agonies.
  Souvent dans ses yeux passent des désespoirs dont on ne saurait dire
  
  l’effroi.
  Sa vie, dans quels abîmes roule-t-elle, sa vie qu’elle creuse si
  
  profondément dans le roc de la solitude?...
  
  Tout devient fabuleux dans SA proximité, les choses se montrent sous un
  
  aspect nouveau, comme éclairées par les bleus sommets de son âme.{135}
  Chaque jardin où elle met le pied, devient aussi mystérieux que celui
  
  des Hespérides.
  
  La mer si vaste, si vaste et vide et désolée, et les vagues qui se
  
  brisent sur les écueils, si lasses! Leur voix, léger frôlement de
  
  feuilles sèches, murmure qui soudain, craintivement, se tait. Oh! ces
  
  nuits lunaires sur l’eau! Ces féeries de silence, qui en nous
  
  retentissent comme des cris d’exaspération! Et une solitude sans fin, un
  
  anéantissement dans la profondeur de son soi, par delà la compréhension
  
  des sens. Ce sein ouvert de la mer, quelle immensité de désir
  
  n’embrasse-t-il? Et la lune s’est glissée, éperdue, jusqu’à lui et a
  
  posé ses joues claires sur la tremblante surface, et ruisselle au dedans
  
  d’elle-même jusqu’à s’en assoupir—et s’endort, et ruisselle toujours
  
  encore.
  —Quelles ténèbres, Majesté, sous cette ruisselante ivresse gisent
  
  ensevelies, quels abîmes taisent leurs gémissements, puisque toujours
  
  ils doivent rester des abîmes... En ce lumineux fleuve, le bonheur de
  
  vivre, d’un inconcevable lointain, jusqu’aux écueils, s’épanche et puis
  
  se brise, sur les écueils qui sont là. C’est comme s’il voulait
  
  ruisseler plus loin,{136} ruisseler toujours sur le miroir de l’âme,
  
  par-dessus tous les gémissants abîmes.
  Alors l’impératrice dit:
  —Le bonheur n’est pas donné aux écueils. Fatalement la lumière se brise
  
  contre les écueils. Je suis comme un écueil. La lumière ne risque pas de
  
  m’approcher. Et si elle venait jusqu’à moi—il y a des ténèbres dans
  
  lesquelles tous les clairs rayons se dissolvent, qui absorbent toute
  
  lumière et ne la rendent jamais.
  Et tandis qu’elle me parlait ainsi, ses yeux me parurent luire
  
  intérieurement.
  
  Nous passâmes devant un petit étang, tout à l’écart du château, sur
  
  lequel des canards nageaient. Le soleil baissait justement derrière les
  
  arbres et versait de l’or sur les eaux. Ainsi les humbles oiseaux
  
  domestiques devinrent somptueux et fantastiques. L’un après l’autre, les
  
  canards sortirent de l’eau dorée et furent tranquilles sur la berge,
  
  comme absorbés dans la méditation de tristes énigmes, et l’impératrice
  
  dit:
  —Nul ne se soucie de leurs sentiments. On les traite presque comme des
  
  cuisinières, parce qu’on{137} ne les considère que par rapport à la cuisine.
  
  Qui sait s’ils n’ont pas jadis été des reines... Quand je reviendrai sur
  
  la terre...
  Et ici, brusquement, elle s’interrompit.
  
  Nous causions aujourd’hui du poète anglais Swinburne, qu’ELLE aime tant.
  
  Elle me parlait de sa calme désespérance à se lamenter sur la beauté
  
  fugitive et sur les sortilèges qui font tarir le bonheur, de ses chœurs
  
  antiques qui chantent les dons de la tristesse et des larmes, puis de la
  
  vie que l’on ne peut rejeter, et c’est pourquoi le vaisseau des hommes
  
  fait voile vers les îles bienheureuses, sur la mer hespérique, pour s’y
  
  réfugier hors de l’empire de la mort... Que ce monde qu’elle m’ouvrait
  
  était éblouissant! Comme en une indéfinissable perplexité et succombant
  
  sous je ne sais quel vœu confus et magnifiquement farouche, j’arrachai
  
  un rameau aux jeunes et fraîches feuilles qui avaitient effleuré ma
  
  tête, et j’y enfouis mon visage. Un âcre et pénétrant parfum de jeunesse
  
  non vécue, inépuisée, me mit presque les larmes aux yeux. Alors, en moi,
  
  tout l’incréé se devina, tous les germes de l’avenir, je les sentis en{138}
  
  moi-même, aspirer à leur accomplissement. Mais l’impératrice me dit:
  —Pourquoi avez-vous cassé cette branche? Vous êtes aussi cruel que le
  
  destin.
  Puis elle dit:
  —L’art n’est qu’une création de notre désir de suprême existence, telle
  
  que la vie devrait être pour nous; il naît de la nostalgie de l’unique
  
  patrie, et il en devine les formes.
  
  Il pleuvait de grosses gouttes tièdes, tombant aussi doucement que de
  
  silencieuses larmes, pleurées sur des mains qui s’enlacent, sans qu’un
  
  mot soit prononcé. Tout autour de moi et en moi aussi, un grand silence
  
  résonnait. Je sentais toutes les forces de l’âme se consumer en ce
  
  mutuel silence. Je regardai l’impératrice et me dis: «Toutes les beautés
  
  se fanent royalement en elle, sans que personne les aperçoive.»
  
  Statuettes blanches et pensives dans leurs niches vertes, aux gestes
  
  raidis d’un idéal humain décoloré! Dans une partie peu fréquentée du
  
  jardin, une{139} déesse de pierre gisait sur le sol, le visage dans ses
  
  bras, comme si elle pleurait... Ces promenades à SES côtés, à travers le
  
  jardin de la mélancolie, dont elle me semblait être la projection
  
  spirituelle, donnèrent à ces quelques journées que je passai au château
  
  en la mer, l’indicible charme d’une mystérieuse pénétration. Tout ce que
  
  je voyais autour de moi sommeillait, et c’était comme si tout aurait pu
  
  s’éveiller par un de ses vœux chaque fois renouvelé.
  
  
  15 mars.
  
  Aujourd’hui nous nous embarquerons sur le yacht impérial Miramare, qui
  
  depuis avant-hier est arrivé de Pola, et a jeté ancre devant le château:
  
  un bateau à roues, de structure délicate, de formes aussi souples qu’un
  
  yacht, mais plus grand que ne le sont d’habitude les bâtiments de
  
  plaisance. De la fenêtre de ma chambre, qui occupe la partie supérieure
  
  de la grande tour, je vois le vaisseau, sur la mer grise, doucement se
  
  balancer: unique point sombre sur toute cette incolore désolation qui va
  
  s’étouffer dans les laiteuses brumes du lointain. Sur toute cette
  
  surface liquide sans visibles limites, la vie paraît{140} suspendue, et
  
  comme concentrée dans le tendre balancement de cet unique et noir
  
  navire...
  
  —Avant de nous embarquer, nous voulons, une fois, aller visiter encore
  
  nos endroits favoris, m’a dit l’impératrice hier soir.
  Et nous allâmes par le parterre, à travers des fleurs trop tôt écloses,
  
  délicates et misérables, puis, du côté de l’île des cerfs, jusqu’au
  
  chalet; enfin, sans nullement éprouver le besoin de nous expliquer
  
  là-dessus, presque instinctivement, nous dirigeâmes nos pas vers le
  
  pavillon où habita l’impératrice Charlotte, quand elle fut revenue,
  
  seule, du Mexique. Elle l’habita démente, et démente elle le quitta.
  
  Solitaire et muet il se dresse, les fenêtres hermétiquement closes, à
  
  jamais. Des branches en réseau de rosiers grimpants, arides encore,
  
  enlacent la véranda et les murs, comme des choses trépassées qui fussent
  
  restées là, attachées—douloureux souvenirs de joies qui furent: l’on a
  
  peine à s’imaginer, en les voyant, que, chaque printemps, elles épandent
  
  sur cette maison léthargique et inanimée une nouvelle vie frissonnante
  
  de fleurs. Mais de tout temps la tour élancée est étreinte par un sombre
  
  lierre qui{141} semble symboliser quelque chose de sinistre, à quoi l’on ne
  
  peut échapper, que l’on ne peut pas arracher de son âme. Sans dire mot,
  
  l’impératrice fit plusieurs fois le tour de l’enceinte de plantes vives,
  
  qui retranchait le délaissé petit château de la folie du grand parc
  
  artificiel de la vie extérieure. Ses regards glissaient sur les fenêtres
  
  closes que, fixement et obstinément, quelques cyprès, noirs comme
  
  l’érèbe, tout en exhalant un amer et pénétrant arome, contemplaient, eux
  
  aussi. Et à mes yeux apparut le célèbre tableau qui représente l’alors
  
  heureuse châtelaine archiduchesse Charlotte, serrant dans ses bras la
  
  jeune et rayonnante impératrice Elisabeth, de retour de Madère, au
  
  débarqué, sur le grand escalier hémicirculaire de marbre blanc qui mène
  
  à la mer...
  L’impératrice était debout à côté de moi, et comme si elle entendait mes
  
  pensées, elle dit d’une voix à peine perceptible:
  —Un abîme de trente ans, plein d’horreurs... Et avec cela, on dit que
  
  l’impératrice Charlotte engraisse encore.
  Elle se tut; mais, encore, elle s’immobilisait près de l’enceinte de
  
  plantes vives, et ses regards seuls glissaient sur les croisées fermées.
  
  Un souffle, venant des plus cachées profondeurs de mon être, me fit
  
  soudain tressaillir, comme si la crainte secrète de ces{142} puissances
  
  aveugles qui fauchent un jeune arbre en une nuit eût débordé dans mon
  
  âme—et j’aperçus, alors, l’impératrice déjà assez loin, qui se
  
  retournait de mon côté. Elle devait s’être éloignée en courant.
  —C’est encore plus triste qu’Œdipe, dis-je, en m’approchant d’elle. «La
  
  vie et le bonheur sont un souffle», a quelque part chanté Dante.
  —Le malheur est plus fort et la folie est plus vraie que n’est la vie,
  
  répondit-elle, et nous regagnâmes le château.
  
  A l’heure de nous embarquer, le temps était devenu plus morne encore.
  
  Sans un souffle, la mer gisait, étouffée sous le voile épais d’une blême
  
  grisaille. Sur le miroir des eaux, tout bas, de blanches couches de
  
  ouate, nuées immobiles et comme tristement assoupies, s’étendaient
  
  jusqu’au loin. Les très petites vagues que devant elle la quille de la
  
  chaloupe soulevait se frisaient, lentes et paresseuses, un instant, et,
  
  ensuite, s’affaissaient sur elles-mêmes, sans le moindre murmure.
  
  Seules, la cadence régulière des rames et l’impérieuse voix du timonier
  
  qui dirigeait l’embarcation de l’impératrice réson{143}naient dans le
  
  silence, vibrantes par-dessus la vaste surface vide...
  
  SUR L’ADRIATIQUE
  Le yacht impérial est élégant et luxueux. Les cabines réservées à
  
  l’impératrice, très bas dans la coque du vaisseau, ont ce caractère
  
  spécial d’un logement de marin; elles sont simplement et pratiquement
  
  disposées, et, cependant, l’on y reconnaît de suite la demeure d’une
  
  personnalité sublime. Ici aussi tous les meubles couverts de toiles
  
  blanches sous lesquelles aucune soie ne se devine, et des fleurs
  
  partout. La cabine de bain est, en vérité, la principale pièce, arrangée
  
  avec plus de confort que les autres. Pendant ses traversées,
  
  l’impératrice ne prend que des bains d’eau de mer: cette eau, une
  
  chaloupe, durant la marche du bateau, va la chercher très loin dans la
  
  mer. Sur le pont, il y a un pavillon en rotonde de verre, offrant, de
  
  tous côtés, vue sur la mer. Il est capitonné en soie bleue, avec des
  
  stores à tirer et un divan circulaire, de soie bleue aussi. C’est ici
  
  que l’impératrice se fait coiffer le matin, et en même temps elle lit ou
  
  écrit avec moi. Tant qu’elle se tient dans ce pavillon, tous les rideaux
  
  sont baissés;—autrement, ce n’est qu’en temps{144} de pluie ou de forte
  
  tempête qu’elle s’y retire, et, dans ce cas, la vue sur la mer est de
  
  nouveau libérée. Elle-même m’a montré et expliqué tout cela.
  —Quand il y a la tempête et que nous sommes sur la haute mer, je me
  
  fais, d’habitude, attacher avec des cordes sur cette chaise. Je prends
  
  les mêmes précautions qu’Ulysse, parce que les vagues m’attirent de
  
  même.
  Mais son domaine particulier est, comme elle me le disait,
  
  l’arrière-pont et l’un des bancs de quart qu’elle a fait clore avec des
  
  toiles à voiles, de façon que l’on ne voit plus rien du navire et que
  
  seule la mer reste visible. A cette tente, je donnai le nom de la tente
  
  d’Isolde, ce qu’elle trouva très bien. Elle a certaines heures où elle
  
  adopte le banc de quart ou l’arrière-pont: le matin par exemple le banc
  
  de quart; à midi, l’arrière-pont; et le soir, de nouveau, le banc de
  
  quart. Mais vers le soir, les toiles sont enlevées et l’équipage
  
  cherche, autant que possible, à se rendre invisible.
  
  Aussitôt après la fin de la leçon, ELLE me fit rappeler sur le pont.
  
  Dans la tente d’Isolde, une seule ouverture était pratiquée, masquée
  
  d’un tapis sus{145}pendu. Devant nous, nous n’avions que la mer, vide et
  
  diverse, d’un bleu sombre de plomb, ce qui rendait presque sensible la
  
  pesanteur de ses masses liquides; et de blancs cordons d’écume
  
  traversaient ce morne bleu infini. Des mouettes aux ailes silencieuses
  
  voletaient derrière nous; de temps à autre elles poussaient des cris
  
  stridents.
  —A chacun de mes voyages, les mouettes suivent mon vaisseau, dit-elle,
  
  et il en est toujours une de couleur sombre, presque noire, comme
  
  celle-là.
  Et elle me montra du doigt une mouette noirâtre qui volait à la tête des
  
  autres. Sur quoi elle ajouta:
  —Celle-là seule viendra jusque tout près de Corfou. Parfois la mouette
  
  noire m’a accompagnée pendant toute une semaine, d’un continent à
  
  l’autre. Je crois qu’elle est mon Destin.
  
  Le Miramare a fait relâche à Pola, parce que l’impératrice se
  
  proposait d’inspecter l’ancien croiseur Pélican, que l’on était en
  
  train de transformer en yacht impérial. Le vaisseau, qui attendait cette
  
  visite, était pavoisé. Elle s’y rendit, avec sa dame d’honneur, sur une
  
  chaloupe du Miramare, et au-{146}devant de celle-ci vint une autre barque
  
  avec des amiraux et différents dignitaires du port. Des solitudes de
  
  l’esprit où elle vaguait, elle rentrait maintenant dans l’atmosphère de
  
  son impériale situation parmi les hommes. Mais elle apportait là aussi
  
  l’indicible élévation, la sublime grâce de sa propre nature. Je lus sur
  
  le visage de ceux qui l’entouraient qu’ils étaient éblouis par la poésie
  
  de sa présence, mais qu’ils ne se rendaient guère compte de l’unique
  
  cause, et attribuaient, faussement, l’impression ressentie à sa haute
  
  dignité.
  
  Aujourd’hui ELLE dit:
  —La vie à bord est pourtant plus qu’un simple voyage. C’est une vie
  
  améliorée, et, surtout, plus vraie. Je cherche à en jouir aussi
  
  pleinement et aussi longuement que possible. On se trouve ici comme sur
  
  une île d’où tous les désagréments et toutes les relations sont bannis.
  
  C’est une vie idéale, chimiquement pure, cristallisée, sans désir, et
  
  sans conscience du temps. Le sentiment du temps est toujours douloureux,
  
  car il nous donne le sentiment de la vie.
  {147}
  Sur le pont, ELLE me dit, en me montrant la mouette brune qui, toujours,
  
  battant de ses ailes transparentes dans le soleil, tantôt à gauche,
  
  tantôt à droite du vaisseau, planait sur nous.
  —Elle me présage qu’il me faut mourir noyée. Quand j’ai su comment
  
  mourut Shelley, aussitôt, cette idée m’est venue.
  
  Nous passions devant les îles Dalmates. La mer maintenant était plus
  
  calme. La côte verdoyait. Je demandai si ELLE ne souhaitait pas mettre
  
  pied à terre. Elle dit:
  —La vie sur le vaisseau est de beaucoup plus belle que ne peut être
  
  toute rive. Cela ne vaut la peine de désirer aller quelque part que
  
  parce que le voyage s’interpose entre nous et notre vœu. Si j’étais
  
  arrivée n’importe où et que je susse que je ne pourrai m’en éloigner
  
  jamais plus, le séjour dans un paradis même, me deviendrait l’enfer. La
  
  pensée d’abandonner bientôt un endroit m’émeut et me le fait aimer. Et
  
  ainsi j’enterre chaque fois un rêve, trop tôt évanoui, pour soupirer
  
  après un autre, qui n’est pas encore né.
  {148}
  A trois heures de l’après-midi, on LUI servit du lait d’une chèvre de
  
  race maltaise, que l’on avait emmenée de Vienne.
  —Elle fait le voyage sans nul enthousiasme pour le beau, dit-elle,
  
  comme nous visitions la chèvre dans son box. Mais elle a, très
  
  développé, le sentiment du devoir, car elle est anglaise. Cela a plus de
  
  valeur que toute esthétique. C’est pourquoi je l’ai emmenée. Il n’y a
  
  pas de meilleures nurses que les Anglaises.
  
  Plus tard, ELLE me dit:
  —Les hommes croient qu’ils dominent la nature et les éléments avec
  
  leurs bateaux à vapeur et leurs trains express. Tout au contraire, c’est
  
  la nature maintenant qui a mis les hommes sous le joug. Jadis on se
  
  sentait dieu dans un trou de vallée que jamais l’on n’abandonnait.
  
  Maintenant, globe-trotters, nous roulons comme des gouttes d’eau dans la
  
  mer, et nous reconnaîtrons finalement que nous ne sommes rien de plus.
  {149}
  —En mer, ma respiration s’élargit, me dit-ELLE encore sur le pont. Elle
  
  se règle sur la houle. Plus les lames deviennent amples, plus je respire
  
  profondément.
  —Oui, Majesté, il y a entre nous, pauvres mortels, et les choses
  
  éternelles de profondes correspondances dont de pérennelles énigmes
  
  cèlent les lois.
  —Je pense, dit-elle, que la mer nous déshumanise, qu’elle ne souffre en
  
  nous rien de l’animalité terrestre. Dans la tempête, il me semble
  
  souvent que je sois moi-même devenue une vague écumante.
  Et moi de regarder vers elle, comme ébloui.
  
  Aujourd’hui la mer de nouveau est orageuse. Elle désira que je lui lusse
  
  quelques pages du Cycle de la mer du Nord, de Heine. La seconde
  
  strophe de la Tempête me causa un indéfinissable frisson, car cela est
  
  comme décalqué sur elle.
  
  
  O Meer!
  Mutter der Schœnheit, der shaumentstieg’nen!
  Schon flattert, leichenwitternd,
  Die weisse, gespenstische Mœwe,{150}
  Und wetzt an dem Mastbaum den Schnabel[F].
  
  
  Et plus loin:
  
  
  Fern an schottischer Felsenküste...
  Steht eine schœne kranke Frau,
  Zartdurchsichtig und marmorblass...
  
  Und der Wind duzchwühlt ihre langen Locken
  Und trægt ihr dunkles Lied
  Ueber das weite, stürmende Meer[G].
  
  
  Craintivement je levai mes regards vers les siens, et je les vis qui
  
  erraient, graves et tristes, sur la déserte et houleuse mer.
  {151}
  
  
  17 mars 1892.
  
  SUR LA MER IONIENNE
  La matinale grisaille déjà s’éployait quand nous arrivâmes en vue de
  
  Corfou. L’approche de la rive natale m’avait amené sur le pont plus tôt
  
  que de coutume. La mer, encore, sous un voile opaque de cendres
  
  sommeillait. Les roues du Miramare s’enfonçaient mollement dans le
  
  lait de ces flots et tiraient après elles de longues raies de soie et
  
  argentées qui s’assombrissaient en lasses volutes d’émeraude. Une humide
  
  fraîcheur pénétrait l’air immobile en une blancheur diffuse—et pas
  
  d’autre bruit que le halètement de la machine qui, calme et assourdi,
  
  montait d’un lointain profond, palpitations d’un cœur, plus sensibles
  
  que perceptibles. Nous voguions précisément dans l’étroit canal entre la
  
  pointe nord de Corfou et les murs montagneux de l’Epire. D’un côté, rocs
  
  titaniques, noirs comme de l’ébène sur le pâle vert gris du ciel,—et
  
  basses collines rondes de la côte corfiote, sous une humble broussaille,
  
  qui s’esquissait noir sur noir aussi en contours estompés; beaucoup de
  
  ces buissons devaient être en fleurs, car un parfum intensément suave,
  
  du miel évaporé entremêlé avec les exhalaisons de la roche humide,
  
  enveloppait de temps à autre le vaisseau. Où la blanche mer enlaçait les
  
  collines assoupies, un{152} mystère de grands abîmes, en eux-mêmes
  
  effondrés, se révélait. Et une à peine visible frisure d’écume léchait
  
  sans bruit la rocheuse côte—baisers dans le sommeil; mais on sentait
  
  que, sous ces calmes et si tendres délicatesses, sommeillait l’épouvante
  
  de furieux déferlements. Oui, tout cela était immergé dans un profond et
  
  léthéen sommeil, mais ce sommeil laissait deviner une passionnée et
  
  profonde vie.
  L’impératrice était aussi montée sur le pont, quoique la tente
  
  protectrice ne fût pas encore dressée. Elle m’aperçut, et me salua de la
  
  tête:
  —Une pareille matinée est un magnifique état d’existence, me dit-elle.
  
  Comme toutes ces montagnes dorment! Ce n’est pas le silence seulement ni
  
  l’absence de la clarté du soleil, c’est le vrai sommeil d’êtres vivants
  
  dont nous ne sommes qu’une copie dégradée. Voyez-vous là-bas le
  
  Pantokrator avec ses deux cornes jumelles, aux courbes aussi
  
  gracieuses et aussi pures que celles d’un jeune torse de Dieu? Toujours
  
  il est le premier à s’éveiller.
  Nous tournâmes nos yeux vers le soleil levant: derrière les monts
  
  Acrocérauniens où les Euménides habitent et où se trouve l’entrée
  
  des enfers, l’astre surgissait. Des vagues de clarté annonçaient,
  
  frémissantes, son passage sur la céleste mer; c’était{153} comme des
  
  feuilles de roses, pâlies au cœur, qui se répandaient à l’infini, sur
  
  d’insondables lointains, indiciblement. Et les cimes des montagnes de
  
  resplendir, d’un poudroiement d’or rosé, comme dans un labyrinthe de
  
  supraterrestre lueur, en l’éloignement et l’éclat des mythiques temps
  
  des dieux. L’on sentait, si l’on ne le savait pas, qu’ici l’aurore aux
  
  doigts de roses, ici le jubilant Phœbus au quadrige de chevaux blancs
  
  étaient chez eux. Et puis les roses tombèrent sur la poitrine de pierre
  
  du Pantokrator; toutes les profondes ravines devinrent visibles, et les
  
  blancs villages grimpeurs s’éclairèrent doucement. Et la lumière glissa
  
  le long des rocs escarpés, enfouit les ombres dans les gouffres ou les
  
  jeta en longues bandes veloutées sur la mer. Et puis il vint
  
  lui-même—le vermeil soleil—en un Péan, en des fanfares de Triomphe, et
  
  dénoua sa chevelure d’or sur la mer et sur les îles.
  Et notre vaisseau passa devant le port de Corfou et continua sa marche
  
  vers le Sud... J’étais debout à côté de l’impératrice, sur le banc de
  
  quart clos de toiles (la tente d’Isolde supérieure), tandis que, tout
  
  près de la côte, nous glissions silencieusement sur les flots diaphanes
  
  d’émeraude. Tel un désir fluide qui buvait nos regards, était cette
  
  viride transparence. La baie de Garitza ouvrait son sein, si molle{154}ment
  
  arrondi, au fond duquel des maisons blanches étincelaient et de douces
  
  collines, sous de bleus voiles, encore, dormaient. Puis vint une langue
  
  de terre avancée, tout envahie de plantes luxuriantes: comme d’une corne
  
  d’Amalthée les arbres et les fleurs s’épanchaient jusque dans la mer;
  
  des aloès et des palmiers élevaient plus haut leurs graciles têtes dans
  
  le bleu; des oranges, dans le feuillage sombre, flamboyaient, et la
  
  maison blanche couchée dans ces jardins, c’était Mon Repos, le palais
  
  qui jadis avait servi comme résidence au lord-commissaire des îles
  
  Ioniennes et qui, maintenant, appartient au roi de Grèce.
  —J’ai aussi habité un an ici, dit l’impératrice. Le consul Warsberg
  
  appelait cet endroit les jardins d’Alcinoüs. Nous avons souvent causé
  
  de la pauvre Nausicaa, qui fut si amèrement détrompée. Voyez cet
  
  escalier dans le rocher, qui conduit à la mer, je l’employais pour aller
  
  me baigner. Il y a là, dans le roc, une grotte naturelle, masquée par
  
  des roseaux et des branches pendantes de genêt jaune,—c’était ma
  
  grotte de Calypso; ce n’est qu’au Lido que j’ai pu me baigner aussi
  
  délicieusement. J’ai des moments et même des périodes entières, où je ne
  
  puis vivre que sur la mer ou dans la mer.
  Et le vaisseau glissa devant les jardins de Nau{155}sicaa, penchés comme
  
  d’un élan passionné sur la mer, et devant l’invisible grotte de
  
  l’impériale Calypso. Une nouvelle baie s’ouvrit, la mer de
  
  Chalkiopoulos, le port phéacien, où Ulysse s’embarqua sur son vaisseau
  
  rapide pour Ithaque. Esseulé, comme d’un autre monde, encore plongé dans
  
  un pâle sommeil, il gisait là, ce havre immémorial, en un liquide et
  
  nébuleux éclat, voilé par le rêve et le mystère. Mais du milieu des eaux
  
  du sommeil, s’élevait un faisceau de noirs cyprès étreignant une toute
  
  petite et blanche chapelle; et où le récif, qui portait ces cyprès,
  
  plongeait dans la mer, celle-ci rougissait d’un purpural reflet de
  
  géraniums.
  —Cet îlot, dis-je, me semble le modèle de l’Ile de la Mort de
  
  Böcklin. Les cyprès se dressent là comme de lugubres rêves, et les
  
  fleurs ardentes, qui se reflètent sur le miroir de l’eau, sont sacrées à
  
  Perséphoné.
  —Les Grecs la nomment prosaïquement île de la souris, dit
  
  l’impératrice. M. de Warsberg, par contre, pensait que c’était le
  
  vaisseau des Phéaciens, changé en pierre par le rancuneux Poseidon. Et
  
  il était indigné de la sacrilège dénomination des modernes Phéaciens.
  
  Mais, à ce que je crois, les deux parties étaient passablement
  
  satisfaites du nom par elles choisi.{156}
  Puis vint encore un coteau prolongé, couvert d’oliviers, qui sortait
  
  loin dans la mer, et ce n’est qu’après l’avoir contourné que nous
  
  entrâmes dans la baie de Benizze...
  De la mer monte très haut une douce pente, mollement duvetée d’oliviers
  
  argentés; au-dessus, de noirs cyprès, esseulés, se dressent comme les
  
  mâts d’un navire submergé au-dessus d’une mer scintillante au soleil, et
  
  ainsi que les mâts d’un navire submergé ils contemplent la mer vide à
  
  leurs pieds, désolément. Mais, sur le sommet, des dernières ondes de
  
  feuillage, éblouissant, le blanc palais d’Achille surgit.
  —Au bout de longues années vous revenez au pays, dit l’impératrice. Je
  
  vois comme vous buvez l’air natal.
  —Au bout de nuits qui ont duré des années, Madame, le premier matin se
  
  lève aujourd’hui enfin. Mais ce n’est pas mon pays d’autrefois que je
  
  retrouve ici: j’arrive maintenant en un tout autre pays, que jamais je
  
  n’ai connu, mais après lequel, sans le savoir, j’ai toujours soupiré.
  —Que voulez-vous dire par là?
  —Je veux dire que ce n’est pas seulement le pays où je suis né, mais le
  
  pays où je suis devenu moi. C’est la patrie de mon âme qui maintenant me
  
  re{157}çoit, parce que maintenant, seulement, et pour la première fois, je
  
  suis devenu digne d’elle.
  —Alors nous sommes des compatriotes, dit l’impératrice, et dans ses
  
  yeux, sous sa paupière frangée, un éclair passa, indescriptible, qui
  
  aussitôt s’éteignit. Mais sa bouche se plia en cette familière courbe
  
  qui est plus douloureuse que les pleurs. Ce n’est que lorsque nous fûmes
  
  descendus à terre que je vis cette ligne de nouveau s’abîmer en sa
  
  propre profondeur.
  
  
  De mars à avril.
  
  CORFOU
  Il faisait déjà clair matin, quand nous abordâmes, mais, toutes les
  
  lignes encore se dissimulaient, estompées, sous ces voiles vierges de la
  
  nuit qui ne cèdent que lentement aux caresses du soleil. De partout une
  
  fraîcheur s’élevait vers la lumière et mon visage se baignait dans les
  
  suaves parfums des plantes assoupies et de la terre humide de rosées qui
  
  perlaient, encore, au-dessus. La Nuit et un Sommeil sans désir
  
  exhalaient leur essence, avant que l’ivresse des épousailles avec la
  
  lumière ne commençât. Dans les creux et les ravins, les ombres veloutées
  
  sommeillaient encore mollement, si profondément et béatement bleues,
  
  comme si, pour le{158} monde, elles n’auraient voulu s’éveiller. En quelle
  
  claire jeunesse était ici tout ce que mes yeux rencontraient! Nouveaux,
  
  fabuleux presque les arbres et les rochers familiers m’apparaissaient:
  
  les noirs cyprès et les argentines ondes du feuillage des oliviers, et
  
  les buissons fleuris d’or, qui pendaient des rouges rochers, boucles
  
  blondes dans les flammes,—comme si j’étais tombé dans de l’irréel.
  
  D’une autre terre, obscure et vieille, j’abordais ici à un rivage
  
  enchanté où une vie plus lumineuse séjournait. Ah! sûrement, je me
  
  trouvais dans une autre dimension de l’existence et de la sensation.
  
  N’était-ce pas renaître en quelque Vie nouvelle du Dante? Et c’était
  
  ELLE qui m’y introduisait. Elle qu’un navire du sombre lointain avait
  
  amenée.
  Le canot impérial aborda. L’impératrice descendit sur le blanc môle de
  
  marbre, où, ornemental, se dresse un dauphin de pierre. Elle me l’avait
  
  montré du vaisseau, en me disant:
  —Voyez là-bas, c’est mon philosophe riant qui me recevra le premier.
  Devant nous, étendant au loin sa courbe de douce et passionnée langueur,
  
  la plage de Benizze s’arrondissait, blanche de galets, et, dans son
  
  creux, le village du même nom se tenait entre les orangers et les
  
  cyprès, amoureusement. Et la noire forme élancée{159} de l’impératrice
  
  s’avançait, glissante, sur le lumineux rivage, vers la porte de fer
  
  dentelée grande ouverte qui donnait accès à son Eldorado.
  Le cortège de la cour et les apparats extérieurs qui, forcément, s’y
  
  attachent, restaient, à l’ordinaire, purement extrinsèques et
  
  contrastaient toujours (oh, quelle discordance!) le plus prosaïquement
  
  du monde avec l’intérieure élévation de la personnalité de
  
  l’impératrice; mais cette fois-ci ils avaient presque une signification
  
  symbolique pour l’apparition au-dessus de tout qui foulait la plage
  
  tragique. Et elle avançait, toujours, la tête dans la blanche auréole de
  
  son ombrelle, et c’était comme si du sol elle était éclose, et que la
  
  campagne s’ouvrît devant ses pas, et que tout le pays se creusât, que
  
  les arbres dénouassent et arrondissent les tresses de leurs cheveux pour
  
  l’enchâsser. A ses côtés je gravissais les blanches marches qui
  
  conduisent au temple de Heine. Sa tête royale se mouvait dans les rayons
  
  adoucis par l’ombrelle blanche, comme sous une onde claire à travers
  
  laquelle la lumière ne passe qu’atténuée. Ainsi, nous allions par une
  
  allée de citronniers en fleur. Leur intense parfum, que nul mot ne
  
  décrira, doucement, se distillait, à gouttes, dans ma poitrine, de sorte
  
  que je dus à plusieurs reprises plus profondément puiser haleine. Je{160}
  
  regardai les arbres fleuris, toute cette odorante blancheur dans l’ombre
  
  épaisse des feuilles, et mes yeux eurent une béatifique sensation de
  
  jeunesse et de bonheur. Quel printemps! Prodige! Et moi qui l’avais
  
  presque oublié!
  —Votre Majesté voit-Elle comme ils se sont parés, les citronniers, pour
  
  Lui faire fête? dis-je.
  —Ils ont endossé leurs robes de mariage, répondit-elle en souriant.
  —Ah, ce parfum! Je l’avais tout à fait oublié.
  —Cela s’en ira aussi—et les citrons, après, sont fort aigres.
  Je me tus, comme pris dans une nuée de choses obscures, dont je savais
  
  seulement que c’était un bonheur de s’y abîmer.
  Et mes pensées indiscernées, flottantes, s’effeuillaient, muettes, sur
  
  ses mains royales comme ces pétales des fleurs blanches qui, sans un
  
  souffle de vent, tombaient sur la terre maternelle, silencieusement et
  
  sans trêve.
  
  Elle me fit voir tout le château, pièce par pièce. C’était comme en un
  
  conte de fées, ce qu’elle me montrait, et qu’elle me le montrât,
  
  ELLE-{161}même. Ainsi font les bonnes fées pour de jeunes pâtres égarés.
  Le palais est bâti dans la montagne même—la façade de trois étages,
  
  tandis que, du côté opposé, un étage unique donne sur une vaste terrasse
  
  plantée d’arbres séculaires. La façade est tournée vers la grand’route
  
  qui, de Corfou, en passant par le blanc village de Gasturi et par devant
  
  le château, descend vers Benizze, sur le rivage. Un blanc mur de
  
  clôture, très haut, et l’épais voile de feuilles des oliviers écartent
  
  les regards des curieux.
  —Les Anglais sont désespérés, dit l’impératrice, parce qu’ils restent
  
  postés pendant des heures sur la colline d’en face, sans arriver à rien
  
  voir.
  Une large grille de fer, avec, au-dessus, l’inscription: ΑΧΙΛΛΕΙΟΝ,
  
  s’ouvre sur la route. Une rampe monte doucement vers le portique en
  
  saillie du château, où d’énormes colonnes supportent une large véranda
  
  de marbre; sur le parapet de celle-ci, à chaque coin, se dressent
  
  d’aussi marmoréens centaures. Le second et le troisième étage sont bâtis
  
  à retrait, ce qui donne place à deux loggias, à droite et à gauche de la
  
  véranda centrale—la véranda des centaures, à laquelle elles se
  
  relient. De leur côté, les élégantes colonnes jumelles{162} des loggias
  
  soutiennent des balcons correspondant à l’étage supérieur. Et sur la
  
  balustrade de ces balcons, à chaque coin, des figures de bronze encore,
  
  femmes noires parées de bijoux d’or, qui de leurs bras levés tiennent
  
  des globes à lumière électrique. Sur toute la longueur du château, du
  
  côté tourné vers l’intérieur de l’île, une longue véranda court
  
  également, avec vue sur Gasturi et sur Aji-Deka—autre village
  
  pittoresque à mi-hauteur du symétrique dôme de montagne qui porte le
  
  même nom; et un Hermès, ailé, le kerykeion dans sa main, semble prêt à
  
  s’envoler de l’extrême bord de la balustrade, par-dessus le bois
  
  d’oliviers.
  Longtemps je me tins là, à contempler le repos de ces lignes.
  
  
  Lange stand bewundernd der herrliche Dulder Odysseus,
  
  
  dit l’impératrice, citant un vers d’Homère...
  Du portique nous passâmes à l’atrium ouvert: pièce haute et délicieuse
  
  de fraîcheur, supportée par des colonnes qui, en leur partie inférieure,
  
  sont drapées de velours pourpre; le long des blancs murs en marbre poli,
  
  encore du purpural velours qui, lourd, retombe; et des glaces aussi
  
  hautes et larges que la muraille reflètent la rayonnante ardeur de{163} ces
  
  étoffes. Des deux côtés de l’escalier se dressent des vases gigantesques
  
  de bronze et de porcelaine, avec des palmiers en éventail, hauts
  
  jusqu’au plafond orné de fresques, où sont représentées des danses de
  
  nymphes; de ces vases, encore, d’artistiques fleurs de verre jaillissent
  
  qui, chaque soir, exhalent un encens de lumière. A droite et à gauche,
  
  de doubles portes, bien jointes, selon l’homérique dit, mènent à
  
  d’autres pièces: ce sont la salle à manger et la salle de jeu, et ma
  
  chambre à moi, qui se trouve là aussi. Une autre petite pièce, à droite,
  
  en entrant de l’atrium, est arrangée en chapelle; sur l’autel, dans une
  
  niche, est posée Notre-Dame de la Garde, la statue de la patronne
  
  marseillaise des marins.
  —Je l’ai apportée moi-même de Marseille, dit l’impératrice, c’est la
  
  protectrice de tous les gens de mer.
  Un escalier de marbre, orné de statues de Vénus, d’Artémis et de beaux
  
  adolescents, conduit de la rampe et du jardin d’en bas aux jardins en
  
  terrasse d’en haut.
  Un péristyle tout en marbre borde l’édifice, qui s’ouvre sur la
  
  terrasse. Une longue suite de colonnes en rectangle, supportant le toit,
  
  teintes à leur partie inférieure de cinabre, les chapiteaux richement
  
  do{164}rés et peints en bleu et en rouge. Blanches, elles se détachent
  
  merveilleusement sur le mur pompéien du fond, vermillonné, semé de
  
  grands médaillons à fresque où sont représentés des sujets de fables
  
  antiques, Apollon avec Daphné, Thésée et Ariane, Homère aveugle
  
  rhapsode, Esope le fabuliste et des vues de paysages odysséens aussi.
  
  Contre le mur, toute une série d’hermès avec des bustes, pour la plupart
  
  antiques, de philosophes, de sages et d’orateurs que l’impératrice
  
  particulièrement affectionne. A l’autre bout de la longue aile du
  
  péristyle, côté du nord et de la mer, une figure de marbre s’enlève
  
  éblouissante de blancheur, Péri, fée de lumière, qui, sur une aile de
  
  cygne, glisse au-dessus de l’onde, et sur son sein presse l’enfant-homme
  
  endormi. Quand nous passâmes devant la marmoréenne fée, l’impératrice
  
  s’arrêta et resta plongée, pour quelques minutes, en sa contemplation.
  —Je viens la voir tous les jours, dit-elle, à l’aube, et, le soir, à
  
  l’heure du crépuscule.
  Devant chaque colonne du péristyle, se tiennent des muses de marbre
  
  aussi, grandeur naturelle, avec, à leur tête, Apollon Musagète.
  
  L’impératrice me conduisit à chacune d’elles, comme si elle voulait me
  
  présenter.
  —La plupart sont des antiques, dit-elle; je les{165} ai fait acheter à
  
  Rome. Elles appartenaient, avant, au prince Borghèse; mais il a fait
  
  banqueroute et alors il a dû aliéner ses dieux. N’est-ce pas que c’est
  
  affreux, qu’aujourd’hui les dieux mêmes sont les esclaves vénaux de
  
  l’argent.
  Tout près d’Apollon, dans le cercle des Piérides, il y a une autre
  
  statue, que je reconnus pour la troisième danseuse de Canova, et dont
  
  on dit, comme de la Venus victrix, qu’elle représente Pauline
  
  Borghèse, la sœur favorite de Napoléon.
  —J’ai amené aux Muses une nouvelle compagne, dit l’impératrice;
  
  j’espère qu’elles l’auront bien accueillie. Apollon, tout au moins, la
  
  regarde fort tendrement. Le péristyle est mon nouvel Olympe.
  Des lampes antiques, ampoules plutôt, figurées de dauphins et de
  
  tritons, et avec globes de cristal en formes de fleurs, descendent de
  
  l’architrave, suspendues par des chaînes, entre les colonnes du
  
  péristyle; une seule marche pour descendre du péristyle sur la
  
  terrasse-jardin.
  —Ce jardin a nom le jardin des Muses, m’avisa l’impératrice. Ici,
  
  sans nul doute, des poèmes en foule vous viendront à l’esprit.
  Il y avait là des cyprès, vieux de plusieurs siècles, en une attitude
  
  raide, hiératique, et aussi des{166} magnolias, épanouis alors en géantes
  
  fleurs de rêve, et de sauvages oliviers encore, qui, pour la première
  
  fois, me révélèrent, si profondément, tout le divin qu’ils incorporent
  
  et symbolisent.
  —Je les ai laissés là exprès, dit-elle, parce que sur l’Acropole il y
  
  avait aussi des oliviers consacrés à Pallas Athéné. Ici ils remplissent
  
  une haute mission: ils sont chargés de retenir à leurs sommets tous les
  
  rayons de soleil en filets qui glissent si désespérément le long des
  
  cyprès.
  Au milieu d’heureux parterres, pleins de roses et de hyacinthes qui
  
  rendent leurs odorantes âmes en une mort extatique, se trouve une
  
  fontaine avec un dauphin lançant un jet d’eau. Et un noir satyre, qui
  
  sur ses épaules, à califourchon, porte Dionysos enfant, prête l’oreille
  
  à l’eau éloquente. Nous nous avançâmes jusqu’au bord du jardin d’où le
  
  penchant montagneux glisse à la mer, sous de frissonnantes vagues de
  
  feuillage. Une tente de repos, en étoffe bigarrée à dessins antiques,
  
  est dressée ici, sur une saillie de la terrasse, d’où la vue s’étend
  
  plus loin que de partout ailleurs. Aux perches de fer qui soutiennent la
  
  tente, des harpes éoliennes sont fixées; mais sous la tente même et
  
  s’ajustant au parapet extérieur de la terrasse, il y a un banc de
  
  marbre, hémicirculaire, comme on en voit à Athènes au théâtre de{167}
  
  Dionysos et tel qu’Alma Tadema aime d’en peindre, et, par dessus la
  
  blancheur de ce marbre, une bande sombre, couleur lie de vin, un trait
  
  dans l’infini au delà de toute compréhension, la mer, qui s’élève très
  
  haut à l’horizon, la mer antique, passionnée, effrayante de mystère. Et
  
  plus haut encore, les montagnes violettes de l’Albanie se fondent dans
  
  la buée du soleil. Des lauriers sont là, tout autour, condensés en
  
  taillis, et par eux le caractère pérennel de ce tableau mieux encore
  
  s’exprime. Dans cette solaire clarté, reposant sur le classique banc de
  
  marbre, la royale forme noire me fut émouvante, car elle m’apparut comme
  
  l’âme de la Grèce antique, qui, en deuil de la beauté perdue, fût venue
  
  la chercher ici, sur ce rivage tragique et sacré, devant ce banc aux
  
  formes d’autrefois, tristement délaissé. Plus loin, deux autres
  
  terrasses descendent du péristyle vers le nord et vers la mer. A leur
  
  extrémité, tout au bout, un point blanc resplendit.
  —C’est l’Achille mourant, dit l’impératrice, auquel j’ai consacré mon
  
  palais, parce qu’il personnifie pour moi l’âme grecque et la beauté de
  
  la Terre et des Hommes. Je l’aime aussi parce qu’il était si rapide à la
  
  course. Il était fort et altier et il a méprisé tous les rois et toutes
  
  les traditions, et compté les foules humaines pour rien, bonnes
  
  seulement à être{168} fauchées par la mort comme des épis. Il n’a tenu pour
  
  sacré que sa propre volonté et n’a vécu que pour ses rêves, et sa
  
  tristesse lui était plus précieuse que la vie entière.
  De la terrasse du péristyle qu’une balustrade clôt, nous descendîmes, de
  
  quelques marches, sur une seconde terrasse. A droite et à gauche de ces
  
  gradins, sur des socles, se tiennent les deux célèbres athlètes
  
  cestiphores du musée de Naples, en bronze noir, l’on eût dit sur le
  
  point de se précipiter l’un sur l’autre. Sur cette seconde terrasse, au
  
  milieu des roses, un Hermès assis repose (une copie du bronze
  
  d’Herculanum). Plus loin, un autre double escalier, semi-circulaire, de
  
  marbre mène à une troisième terrasse, la terrasse d’Achille.
  —Voilà mes jardins suspendus, dit-elle. Je ne crois pas que ceux de
  
  Sémiramis fussent plus prodigieux; mais ce n’est pas à moi le mérite,
  
  s’ils sont si beaux.
  Au-dessous du dernier escalier des grottes à stalactites se creusent,
  
  artificielles, dont l’entrée est masquée par des fougères. Une viride et
  
  crépusculaire clarté jaillit du fond, où l’on a disposé des glaces; et,
  
  ainsi, c’est comme si ces cavernes se prolongeaient sous des masses
  
  d’eaux vertes à l’infini. Et une source, avec assoupissement et
  
  musique,{169} ruisselle d’en haut, le long d’une paroi de roche, revêtue de
  
  cette fougère délicate que l’on appelle chevelure de Vénus.
  —C’est ma nouvelle grotte de Calypso, dit l’impératrice. Mais il s’en
  
  faut qu’elle soit aussi dangereuse que celle de ma devancière. Avec le
  
  temps tout perd de son effet.
  D’ombreuses allées couvertes de plantes grimpantes, alors en pleine
  
  floraison, s’allongent de chaque côté de la statue d’Achille mourant.
  
  Des nymphes sylvestres et un faune ivre, bronzes patinés, s’enlèvent
  
  dans le fouillis de verdure en une douce harmonie de nuances.
  Des collines d’oliviers, encore, descendent en pente de l’extrémité des
  
  terrasses vers la baie profonde, l’ainsi dite mer de Chalkiopoulos. Et
  
  on aperçoit, d’ici, l’île des morts de Böcklin, ce faisceau de hauts
  
  cyprès noirs, enserrant un blanc ermitage, au-dessus du miroir des eaux.
  —Nous irons souvent là-bas, me dit l’impératrice. Il y a là un passeur
  
  qui ressemble tout à fait à Charon. Dans sa barque à rames je me fais
  
  passer à l’île, comme une âme en langueur. Quand je descends sur le
  
  rivage, il détache aussitôt sa barque sans mot dire. Je monte et je
  
  reste également silencieuse. Dans l’île, l’ermite vient me recevoir. Il{170}
  
  m’offre du miel et des amandes, pour que j’y goûte et que j’oublie la
  
  Terre.
  Puis nous revînmes par les jardins au château. Du péristyle
  
  l’impératrice passa directement dans ses appartements. Dans ces pièces
  
  elle a mis toute son âme. Elles sont la chose la plus exquisement
  
  poétique que l’on puisse imaginer et que l’on rêverait de trouver en cet
  
  endroit.
  —J’ai tout arrangé moi-même, dit-elle, et moi-même choisi chaque objet.
  
  C’est pourquoi je me sens moins étrangère ici qu’à Vienne.
  «Il y a une grande différence, pensai-je à part moi, entre ces
  
  appartements et les salles fastueuses de la Burg de Vienne où tout
  
  évoque une idée et rien un sentiment.» Ici, en ce home, qu’elle a créé
  
  elle-même de fond en comble et où elle veut être exclusivement
  
  elle-même, les traits de sa sublime entité se dégagent d’autant plus
  
  clairement. De chaque coin de ces pièces de chantantes tristesses
  
  rayonnent. Partout des teintes fines et rares, des nuances sans nom,
  
  semblables à des parfums qui expirent, des ors ternis d’autrefois
  
  oubliés, des lumières qui pâlissent. Tel dut être le gynécée de Pénélope
  
  ou d’Hélène, si ces nobles femmes avaient conscience de la magnificence
  
  de leurs rêves. Il y avait là des sièges bien façonnés, comme celui{171}
  
  qu’Adraste offrit à Hélène, incrustés d’argent et d’ivoire, recouverts
  
  d’une épaisse toison de mouton. Des escabeaux gracieusement dressés sur
  
  leurs pieds, de hauts coffres pareils à ceux où Pénélope serrait ses
  
  robes odorantes. A une palme seulement au-dessus du sol, dans la
  
  chambre à coucher, s’élève le large lit grec travaillé en perfection,
  
  comme celui qu’Ulysse tailla dans la souche de l’olivier; aux montants à
  
  luisantes colonnes, des nymphes s’enlacent, comme pour soutenir le
  
  coussin qu’entourent les rêves. Une couverture de soie est jetée sur
  
  le lit: c’est ainsi qu’Hélène aux bras de lis ordonna à ses servantes de
  
  préparer la couche de Télémaque. A côté du lit, se trouve un prie-Dieu
  
  de bois, et, au-dessus, une icone byzantine en argent de la Vierge. Aux
  
  murs, des tableaux de coloris clair: Valérie, la fille de son cœur
  
  préférée, une symphonie en rose, s’évaporant en un nuage de fleurs
  
  d’amandier. Des superbes vases, de cet antique verre bleu dont on
  
  retrouve des morceaux dans les vieux tombeaux, auprès des morts. Les
  
  fleurs, qui partout répandent l’encens de leurs mystères, leur charme
  
  délicat et périssable, sont disposées de telle sorte, qu’elles semblent
  
  presque organisées ici pour une vie nouvelle: dans ces salles, on sent
  
  vibrer les âmes d’exquises créatures végétales; c’est comme{172} si, sur
  
  l’ordre d’une fée des fleurs, elles étaient accourues en pèlerinage, de
  
  tous les prés et de tous les jardins, pour s’enivrer de SON souffle et
  
  pour exhaler SES désirs. Du plafond, des ampoules de bronze pendent, en
  
  forme de fleurs ou de coquilles que des tritons et des nymphes enlacent.
  
  Et l’on songe aux intérieurs des tableaux de Burne-Jones, sensitifs et
  
  raffinés jusqu’à la souffrance. Que tous ces objets sont riches, et, en
  
  même temps, si délicats, si ravis au-dessus de la terre, comme aperçus
  
  en une autre région et formés d’une matière incorporelle. Mais il y a
  
  encore ici quelque chose de plus que ce que l’on trouve dans des œuvres
  
  d’art: c’est l’inexorable cruauté d’un destin antique; le noir soleil
  
  qui, glacial, arde en ELLE a versé sur cette ambiance, aussi, l’ombre de
  
  ses rayons. Et elle est la synthèse de tous ces éléments qu’elle
  
  incorpore, qu’elle éveille à une existence propre, et qu’elle épanche
  
  ensuite hors d’elle-même.—Telle, elle me conduisait à travers ces
  
  salles, toutes plus magnifiques l’une que l’autre, toutes comme surgies
  
  d’une fantasmagorie, moins splendides par leur faste, que délicieuses
  
  par l’atmosphère psychique qui les emplissait.
  Au second étage sont situés les appartements destinés à l’empereur, et
  
  ceux de l’archiduchesse{173} Valérie et de son mari l’archiduc Franz
  
  Salvator.
  —C’est dommage, dit l’impératrice, que mon gendre ne veuille pas venir
  
  ici, bien que je lui aie fait espérer les plus belles chasses au
  
  sanglier, dans les montagnes albanaises. Une fois, seulement, il est
  
  venu, en printemps, mais il a déclaré qu’on ne l’y reverrait plus. Il
  
  préfère la Haute-Autriche; il déteste les oliviers et la mer, et
  
  l’archiduchesse Valérie, qui aime beaucoup son mari, a, par conséquent,
  
  les mêmes préférences que son mari.
  Et la voix de l’impératrice, à ces mots, sonna tel un glas,
  
  douloureusement.
  —Mon testament lègue l’Achilleion à l’archiduchesse; mais elle aura
  
  probablement une nombreuse famille, aussi vaudra-t-il mieux que je le
  
  vende et que ses enfants en touchent l’argent. Je vendrai du même coup
  
  mon argenterie particulière, marquée de mon dauphin: peut-être qu’un
  
  Américain en voudra. J’ai en Amérique un agent pour cette vente, qui m’a
  
  donné ce conseil.
  Ainsi parlait celle qui se détourne des hommes, qui incarne la
  
  contemplation et la rêverie supraterrestres. C’est comme si, parfois,
  
  elle voulait se contraindre à être une femme quelconque et raisonnable,
  
  songeant à des choses pratiques et triviales, et faisant d’elles le
  
  sujet de sa conversation. Elle s’y{174} essaye et, cependant, elle
  
  communique à ces choses-là, vulgaires et périssables, dès qu’elle les
  
  aborde, un éclat d’éternité.
  Du péristyle, par une double porte à deux battants, antique et d’airain,
  
  et des appartements, par des portes de chêne, on sort sur l’escalier. La
  
  cage de l’escalier est de style gréco-pompéien. Des satyres et des
  
  cariatides en stuc supportent les corniches et les paliers. La rampe est
  
  en bronze, figurant des rameaux d’olivier et de laurier entrelacés,
  
  entre lesquels se dressent des cariatides encore. La lumière tombe d’en
  
  haut, par un toit vitré, et éclaire à plein la colossale peinture murale
  
  qui occupe tout le mur transversal; que l’on descende, ou que l’on monte
  
  l’escalier, le regard est pris par cette peinture: c’est le Triomphe
  
  d’Achille, traînant autour des murs de Troie le cadavre d’Hector.
  
  Devant ce tableau, après tout ce qu’on vient de voir, l’on s’imagine,
  
  que le monde de la beauté est ressuscité avec Achille, sa
  
  personnification. L’escalier conduit en bas, au premier étage, et de là
  
  à l’atrium; on passe devant un superbe vase sur piédestal, qui
  
  représente une grotte de coquillages avec, dedans, une nymphe, entourée
  
  de tritons et de naïades, qui se tiennent enlacés, le tout surgissant
  
  des vagues.{175}
  Après m’avoir montré tout le château, l’impératrice dit:
  —Nous passerons aussi peu que possible notre temps à la maison. Il ne
  
  faut pas consumer les précieuses heures de la vie entre les murs
  
  qu’autant qu’il est indispensable, et nos logis doivent être tels qu’ils
  
  ne puissent jamais détruire les illusions que, chaque fois, du dehors,
  
  nous y rapportons.
  
  Chaque jour, vers l’heure de midi, quand l’air, enivré de soleil, met
  
  une vermeille auréole autour de chaque objet, sertit de pourpre chaque
  
  ligne, et que tout est plongé comme dans une extatique rêverie,
  
  l’impératrice quitte son palais. Et dès que nous franchissons la grille,
  
  à droite et à gauche de la grand’route, qui, par le village de Gasturi,
  
  mène à la ville de Corfou, ce sont les bois d’oliviers qui nous
  
  enveloppent. Quelle paix règne ici, l’éthéenne! Quelle lumineuse
  
  obscurité! Le soleil pénètre le feuillage argentin, fin, comme duveté,
  
  et toujours frémissant, sans réchauffer ni, à vrai dire, éclairer. De
  
  même qu’au fond de la mer les rayons de lumière tombent, amortis dans
  
  les flots verts, ainsi en est-il dans ces vieilles forêts grecques
  
  d’oliviers, si vieilles{176} qu’elles n’ont plus d’âge, obstinées à vivre
  
  tout près de l’antique mer, la mer au bleu trop bleu, splendide et
  
  épouvantable. Quelle puissance animée en ces troncs, qui à nos yeux
  
  apparaissent non pas droits et rigides comme dans les forêts du Nord,
  
  mais noueux et tordus, déchiquetés ou silencieusement penchés en avant
  
  et étendant des bras ouverts, toujours animés d’une vie intérieure; et
  
  quoique ces torses soient fort éloignés les uns des autres, les faîtes
  
  font ruisseler ensemble leurs chevelures de feuillage.
  Ainsi l’on est contraint, presque, à s’émouvoir de leurs sentiments si
  
  passionnément exprimés, on se sent avec eux une affinité, l’on apprend à
  
  croire aux contes d’arbres ensorcelés.
  —Comme on se sent riche et en sécurité dans cette forêt si claire en
  
  son obscurité et si peuplée en sa solitude, dit l’impératrice, la
  
  première fois que nous y entrâmes.
  Autour des arbres, la terre est soulevée en mottes grossières. Le sol
  
  tombe et se relève en gradins qui, souvent, sont bordés de pierres. Et
  
  partout s’étend un vert tapis de gazon. Dans les clairières,
  
  nouvellement recouvertes d’herbages délicats, de hautes touffes
  
  d’asphodèles rosés, des crocus et des hyacinthes innombrables
  
  fleurissent.{177}
  Oh! les secrets des prairies solitaires!
  Puis il y a de vastes surfaces, toutes blanches de pâles pâquerettes et
  
  de camomilles aux cœurs dorés.
  —Je ne sais pourquoi ces étoiles filtrent en ma poitrine tant de
  
  printemps et de lumière, dit tout bas l’impératrice, alors que nous
  
  foulions une de ces nappes fleuries.
  Plus loin, on tombe dans des champs pleins d’anémones—les anémones qui
  
  sont nées du sang d’Adonis—et dans des mares de coquelicots, plus
  
  rouges encore que le sang: comme des lèvres brûlantes, et sans paroles,
  
  leurs pétales s’ouvrent et doucement s’agitent au souffle du sommeil,
  
  consumés en des flammes d’extase.
  
  Des moutons paissaient en se mouvant lentement sous les oliviers. Un
  
  jeune berger, jambes nues, était accroupi sur un de ces petits murs de
  
  pierres amoncelées qui bordent les terrasses de terrain, et mangeait un
  
  morceau de pain, avec des olives noires qu’il venait de ramasser. Quand
  
  nous passâmes devant lui, il salua sans se lever d’un «bonjour, Reine»,
  
  et mordit, de ses dents blanches,{178} une grosse demi-lune dans son pain de
  
  maïs couleur de safran. Et l’impératrice, souriante, répondit en imitant
  
  la chantante cadence de la voix corfiote:
  —Καλὴ μέρα σου (bonjour à toi)!
  Quand nous fûmes plus loin, des sons aigus d’une flûte de berger
  
  retentirent derrière nous. Je me retournai et vis le petit berger
  
  souffler dans son roseau, en remuant les doigts avec une passionnée
  
  lenteur: c’étaient quelques sons aigres et grêles, qui montaient en
  
  l’air et erraient tristement entre les arbres, jusqu’à ce que, de
  
  fatigue, ils retombassent sur eux-mêmes; et, de nouveau, ils vacillaient
  
  en pâles soupirs, vers les lointains, entre les oliviers, du côté des
  
  claires perspectives d’où l’on pouvait découvrir la mer. Et l’on
  
  n’entendait plus les abeilles, qui, tout à l’heure, bourdonnaient
  
  au-dessus des fleurs dans le clair-obscur, ni les oiseaux qui, un moment
  
  auparavant, gazouillaient tous ensemble et à pleines gorges: rien plus
  
  que la voix de la rustique flûte, qui pénétrait partout, s’exaspérant en
  
  cris de douleur, et, alors, c’était comme si des voiles de rêve et
  
  d’oubli en fussent déchirés.
  Alors, à entendre cette flûte gémir, l’impératrice s’écria:
  —Quelle tristesse et quelle langueur dans ces{179} sons! Les hommes
  
  d’autrefois ont mis là-dedans tout ce qui a jamais fleuri dans leurs
  
  cœurs; et c’est pourquoi on perçoit en ces quelques sons toutes les
  
  amertumes et toutes les félicités imaginables de l’ancienne et de la
  
  nouvelle humanité, à la fois.
  Puis, exprimant presque mes propres pensées tout haut, elle dit encore:
  —L’art, certes, ne créera jamais un chef-d’œuvre plus grand que la
  
  chanson du berger; l’art n’est que le reflet de la vie intérieure,
  
  tandis que ces pauvres sanglots de flûte sont la vie profonde elle-même.
  Et je poursuivis, à part moi, sa pensée: «Par ces mêmes sons, les faunes
  
  ont attiré les nymphes, au temps du grand Pan, alors que le sein de la
  
  nature maternelle et mystérieuse s’ouvrait à une effrayante volupté,—et
  
  le berger Kurwenal tira les mêmes sons de son roseau, tant que la voile
  
  d’Iseult à l’horizon n’eût resplendit.
  
  
  Paléocastrizza, le 20 mars.
  
  Marché, aujourd’hui, pendant une grande partie de la journée, à travers
  
  l’île, jusqu’à la côte occidentale où il y a un très vieux monastère, il
  
  est{180} bâti presque dans la mer, sur un rocheux et abrupt promontoire, qui
  
  ne tient à l’île même que par une étroite bande de terre.
  
  Paléocastrizza (c’est son nom) signifie: Celle (la Vierge) du vieux
  
  château. Sur une crête de granits, derrière la falaise du couvent et
  
  dominant celui-ci, se dressent, comme désespérément penchées sur la mer,
  
  les ruines d’un vieux château fort des despotes byzantins de l’Epire:
  
  Angelokastron (le château des Angeli). Et ces ruines font l’effet de
  
  planer dans les airs.
  Quand nos yeux les découvrirent, je dis à l’impératrice:
  —Des galeries et des tourelles de ce château, Majesté, d’infortunées
  
  princesses ont, durant des années, exhalé leurs soupirs par-dessus la
  
  mer d’occident...
  —M. de Warsberg, au contraire, à l’aspect de ces ruines, rêvait d’un
  
  château des anges, dit l’impératrice en souriant. Autant de seigneurs
  
  de la création—autant de romances...
  Et nous voilà rentrés, de nouveau, dans le bois d’oliviers. Dès que l’on
  
  quitte les grandes routes, on revient toujours sous les oliviers sacrés,
  
  qui poussent comme il y a des milliers d’années, toujours sur la même
  
  glèbe aimée, toujours dans le voisinage de la mer haletante. Cheminé
  
  longtemps,—une{181} heure, quatre heures, je ne sais; durant nos
  
  promenades, je n’ai jamais eu la moindre notion du temps. Il y a un
  
  charme très indicible à errer ainsi, pendant des heures, dans ce
  
  demi-jour chaud et frémissant, entre ces troncs d’arbres tordus et comme
  
  agités par la pensée, sur le gazon parsemé d’innombrables marguerites
  
  qui se tiennent toutes ensemble, pareilles à des îles de jeunes
  
  ravissements au milieu de la sombre mer de la vie, où de temps à autre
  
  de jaunes taches de soleil mettent comme un déchaînement d’allégresse.
  
  Ce sentiment du voisinage immédiat du soleil, aux regards duquel, même
  
  se trouvant dans l’ombre la plus frileuse du bois, on ne se dérobe
  
  jamais complètement, rend heureux. Quelle différence entre cette forêt
  
  et celle où Dante pénétra, à mi-chemin de la vie!
  
  
  Eh quanto a dir qual era è cosa dura
  Questa selva selvaggia aspra e forte,
  Che nel pensier rinnuova la paura![H]
  
  
  Ici, il n’y avait ni crainte ni peur. Comme en réponse aux vers de
  
  Dante, des essaims de papillons blancs et jaunes et bleus et couleur de
  
  feu tour{182}billonnaient de temps à autre devant nous, d’un coup d’ailes
  
  muet et effréné, comme dans le vertige d’une trop forte joie, passant
  
  d’une île de fleurs à une autre île de fleurs, attendus partout avec
  
  délices, en des abandons d’extase. Et partout des moutons paissant, et
  
  des bergers, et des femmes qui font la cueillette des olives, troussées
  
  comme les femmes du temps d’Homère, avec des voiles blancs attachés
  
  autour de la tête et des cheveux noirs artistement tressés en couronnes;
  
  elles réunissent, en gros tas, sous les arbres, les olives tombées. Et
  
  les voilà qui tout d’un coup, tout inopinément, elles commencent à
  
  chanter toutes en chœur, chacune du pied de l’arbre où elle se trouve;
  
  et les sons liquides flottent, et ils fondent en ondes, pour ensuite
  
  déborder en un lac de claire mélodie. Qu’il est vieux ce chant, et
  
  monotone et triste, comme la première grisaille de l’aube! Mais les
  
  arbres semblent s’y être habitués depuis le temps du grand Pan, d’alors
  
  qu’ils l’entendaient de la bouche des nymphes mêmes; et cela évoque
  
  aussi étrangement les chants liturgiques de l’Eglise grecque, qui, du
  
  reste, ne sont autre chose que ces vieux et païens Péans à la
  
  glorification de la source de notre vie. De pareils sons primordiaux
  
  agissent souvent comme une révélation d’impénétrables{183} mystères, comme
  
  s’ils ouvraient un chemin dans les domaines cachés de notre être: je
  
  devinais cet abîme de la vie, où se rencontrent langueur, tristesse et
  
  joie, et d’où l’essence de notre nature, traduite en un langage
  
  intérieur, monte en un chant immortel.
  De toutes ces choses, des vagues de félicité s’épandaient sur nous; mais
  
  elles se brisaient contre SA forme noire. Rien ne saurait égaler en
  
  désolation la discordance de sa sombre apparition au milieu de ces
  
  claires et printanières joies. J’ai souvent, en pareil cas, le sentiment
  
  qu’elle ne voyage si désespérément que pour s’évader de l’atmosphère qui
  
  l’enserre: sans doute elle croit en céder quelque peu aux choses, et
  
  recevoir d’elles du parfum et de la lumière, en échange.
  Quand les femmes ne chantaient pas, on entendait le sifflement des
  
  merles et des mésanges résonner par la forêt.
  —Que toutes ces choses, les oiseaux, les femmes et les arbres, sont
  
  instinctives et libres! dis-je à l’impératrice. Que si ces femmes ou les
  
  oiseaux chantent, c’est tout un: sans trop savoir pourquoi, les unes et
  
  les autres le font ainsi, parce qu’il en doit être ainsi, et leur chant
  
  vient d’une vivante profondeur (de même naissent du sang d’Adonis le{184}
  
  crocus et l’anémone)... Ce sont des hérauts qui annoncent une chose
  
  exquise, et qui, tous, disent la même chose. Alors je crois de plus en
  
  plus aux contes où les oiseaux parlent si sensément et prédisent aux
  
  hommes leur destinée.
  Et l’impératrice, en réponse, avec, dans ses yeux, la lueur d’un
  
  sourire:
  
  
  —Hei, Siegfried erschlug nun den schlimmen Zwerg...
  Lustig im Leid sing’ ich von Liebe,
  Wonnig im Weh’ web ich mein Lied,
  Nur Sehnende kennen den Sinn[I]...
  
  
  —Votre Majesté ne croit-Elle pas, dis-je, que le chant est naturel aux
  
  hommes, comme aux pins de la forêt, et aux vagues de la mer?
  —Quand j’ai entendu la Patti, la Nilsson et la Lucca, j’en ai eu
  
  l’impression que nous autres, nous avons perdu ce que tous les êtres
  
  dans le monde possèdent encore. Nous avons désappris de chanter, comme
  
  on peut aussi désapprendre de sourire.
  —Je le crois aussi, Majesté. Toutes les choses ont l’euphonie en soi,
  
  comme un élément de leur{185} nature, et même plus: elle est l’essence de
  
  leur entité. Mais il y a aussi une intérieure mélodie, Majesté, que
  
  l’ouïe ne perçoit guère. Ne pourrait-on dire que les lignes du corps
  
  humain chantent, elles aussi? De tout notre être, le chant monte, comme
  
  un encens, vers l’âme de soleil éternelle.
  —Mais nous avons perdu la sérénité des lignes. La vie projette de
  
  sinistres ombres, et, derrière elles, souffle, pérennel, un grand vent
  
  de détresse.
  Je dis:
  —Baudelaire a deviné Votre Majesté, quand il a écrit:
  
  
  Je hais le mouvement qui déplace les lignes,
  Et jamais je ne ris et jamais je ne pleure.
  
  
  —Il avait bien raison, répondit-elle. Le rire et les pleurs sont comme
  
  des cendres, sous lesquelles étouffe le brasier de notre âme...
  Soudain, à travers le feuillage tremblant des rameaux d’olivier, nous
  
  devinâmes une lueur, plus délicieuse encore que l’azur de l’éther ou que
  
  l’ivresse du soleil dans les arbres: la mer!—l’autre mer, celle de
  
  l’occident, que l’on n’aperçoit pas du côté phéacien de l’île, mais dont
  
  le voisinage est sensible, toujours. Bientôt, sur la hauteur, on l’a
  
  devant soi, étendue au loin, et vide jusqu’au bout{186} du ciel, très
  
  invraisemblablement bleue, plus bleue que le bleu ciel, plus bleue que
  
  toute idée de bleu, et plus heureuse que toute félicité.
  —Ne parlons pas ici, il nous faut être aux écoutes, dit l’impératrice.
  Alors, nous prêtons l’oreille à une sorte de symphonie qui nous baigne,
  
  et aux doux accords qui, en notre âme, lui répondent.
  La mer ici flamboie, comme en un foyer d’incandescence de sa passion,
  
  pareille à du métal blanc en fusion, mais tout autour de cet aveuglant
  
  incendie, et plus loin encore, aussi loin que l’œil peut arriver, il y
  
  a, épandue, inconcevable, cette immense désolation bleue qui recèle en
  
  soi tant de volupté. Et des rochers, d’en haut, s’écroulent, comme pour
  
  accomplir un destin tragique, et d’autres blocs de granit se poussent
  
  dans l’abîme, les uns sur les autres, forment de petites falaises
  
  sinistres, de rigides mornes de désolation, se précipitent en
  
  promontoires affolés, étouffent leur sauvage ardeur dans la limpide
  
  fraîcheur des flots. Tout ici est agité d’un vertige ménadique,
  
  bouleversé par une rage de désirs sans nom et sans limites. Et une
  
  lumière de fantasmagorie, rose et dorée, s’entremêle, sur toute
  
  l’étendue de cette chaotique rive, avec de violentes ombres violettes
  
  qui gisent, vibrantes,{187} presque comme des êtres corporels, qui ont une
  
  attirance mystérieuse; et le lumineux éclat, et les ombres de mystère se
  
  fondent ensemble en un chant velouté et couleur d’hortensia, en un chant
  
  d’apothéose.
  —Quel contraste avec l’autre rive! dit l’impératrice; là-bas rien ne
  
  veut s’éveiller de son assoupissement.
  —Là-bas habitent les bienheureux Phéaciens, dis-je, mais ici Pan est
  
  chez lui.
  —Et voilà que nous apportons ici une dissonance, nous mesquins,
  
  dit-elle. Et cependant tout cela appartient à notre âme, ajouta-t-elle,
  
  et convient à notre esprit: cette mer, toute, immense, silencieuse ou
  
  passionnée—mais il est des heures où cette mer même tarit tout à fait.
  Entre les rochers sombres d’étroites petites baies s’ouvraient, qui se
  
  chauffaient au soleil, lumineuses et paisibles. Ici la mer reposait, la
  
  grande insatiable, celle qui avait rongé ces granits géants, et qui
  
  caressait maintenant leurs seins de pierre roses; et elle s’insinuait
  
  dans ces trous de pierre et de sable et se retirait, de nouveau, en
  
  petites vagues sautillantes qui se retournaient dans chaque coin et
  
  faisaient des bonds capricieux, qui glissaient partout, baisers sur une
  
  figure aimée, qui, en un allègre et tendre{188} gazouillement, se
  
  chuchotaient des choses inouïes et délicieusement troublantes. Une
  
  irrésistible et presque douloureuse fascination émanait de ces conques
  
  mystiques de volupté, sur lesquelles le grand midi couvait. Dans ces
  
  secrets brasiers, les pierres sombres et roses tombaient toujours de
  
  nouveau, victimes de leur implacable ennemie et persécutrice. Au fond de
  
  l’eau, il y avait des assombrissements qui étaient des algues, souples
  
  cheveux de verdure, qui flottaient, qui se berçaient mollement, et
  
  fluctuaient, en languides convulsions comme en des rêves de luxure, et
  
  jouaient avec les rayons du soleil qu’ils avaient saisis. Et le chemin
  
  descendit vers la grève. Alors nous voilà, au niveau des flots, foulant
  
  un gravier fin et humide, les ronds galets, chauds et d’une aveuglante
  
  blancheur, les couches épaisses et argentées de varech desséché. D’ici
  
  vue, la mer était tout autre: c’était un serein et pur front d’où une
  
  main aimante avait chassé tout souci et tout désir, et elle respirait
  
  tout doucement, cette mer de bonheur, et son haleine était la joie
  
  elle-même. Aussi elle était d’une autre couleur, toute en nacre vert
  
  clair, et les vagues qui, de temps en temps, essayaient de mouiller nos
  
  pieds, étaient comme un frais rire d’enfants lutins. Et pas une voile en
  
  vue—c’était la mer toute seule, pour soi, avec son haleine.{189} Soudain
  
  nous aperçûmes le couvent devant nous, haut perché sur un cap.
  Le couvent: un assemblage de vieux petits bâtiments les uns aux autres
  
  collés, enchevêtrés, sous une couche uniforme de crépi blanc et dominés
  
  par une coupole à tuiles, toute petite et ronde, une toute petite cour
  
  pavée, une toute petite église byzantine au fond de celle-ci, et sa
  
  porte grande ouverte. Deux moines se trouvaient dans la cour. L’un était
  
  assis sur une corniche de pierre, maçonnée autour du tronc d’un vieil
  
  olivier; il tenait une écuelle d’argile sur ses genoux et épluchait des
  
  lentilles. L’autre allait vers la basilique à pas lents et inégaux,
  
  balançant un balai dans sa main.
  Tout autour de la cour, d’autres petits bâtiments s’entassaient,
  
  échaffaudés les uns sur les autres, des greniers et des granges avec les
  
  cellules des moines qui s’ouvraient sur une petite galerie de bois
  
  pourri. Un escalier branlant y conduisait. Et tout cela était si vieux,
  
  si vieux, si abîmé en soi-même, dans son immense abandon! Mais en cette
  
  caducité et en cet isolement, aussi, l’éternité de ces choses gisait, et
  
  par cela même elles donnaient une notion plus intense de la pérennité
  
  des sentiments, dont elles étaient l’expression, que les plus puissants
  
  monuments de l’architecture ecclésiastique. L’impératrice{190} entra dans
  
  l’église, derrière le moine qui tenait le balai. Tout au fond, il y
  
  avait une vieille iconostase de bois, dont les dorures étaient toutes
  
  noircies. Devant les saintes icones rembrunies, dont on ne discernait
  
  plus que des yeux blancs au milieu des plats d’or des auréoles,
  
  brûlaient, dans des lampes d’argent suspendues à des chaînes, de petites
  
  flammes de veilleuses, rouges et vertes, tendrement atténuées et
  
  rêveuses, clignant, en un cristallin délice, de l’œil et s’affaissant
  
  sur elles-mêmes, de langueur, pour, de nouveau, se relever en une fluide
  
  désolation. Cela sentait les cierges de cire de miel, éteints, le vieux
  
  bois vermoulu, la poussière et la pourriture. Nulle part et jamais l’on
  
  n’aurait eu si fortement l’impression d’être transporté en arrière dans
  
  le passé de l’âme. D’une lucarne sous la coupole, un jet de clair et
  
  vibrant soleil tombait, obliquement, sur une stalle de bois sculpté,
  
  tout polie par l’usage; et elle ne voulait pas s’évanouir cette gerbe de
  
  lumière: c’était comme si avec émerveillement elle eût plongé dans les
  
  mystères d’un monde insoupçonné et incompréhensible. Qu’il était loin ce
  
  passé qui rayonnait de toutes ces choses, et, pourtant, qu’il était
  
  présent! L’impératrice alluma de sa main deux petits cierges devant la
  
  Mère de Dieu. Nos pas retentissaient sur les dalles{191} comme des pas
  
  d’intrus. Il semblait que ce bruit tombât du haut de la silencieuse
  
  coupole. Nous ressortîmes dans la cour. Là aussi, un silence inouï
  
  pesait, comme si toutes ces choses qui se tenaient autour, immobiles,
  
  fussent expirées, depuis mille ans, de leur désolation. Soudain, un
  
  frais souffle de vent vint de la montagne aux ruines, et remplit la cour
  
  du couvent d’un encens de sauge et de thym. Le moine à l’écuelle de
  
  lentilles avait disparu de sa corniche. Et voilà justement qu’il
  
  revenait à notre rencontre avec un autre qui, apparemment, était le
  
  prieur. Celui-ci offrit à l’impératrice de prendre quelques
  
  rafraîchissements. Avant même qu’elle n’eût pu répondre, le moine
  
  s’éloigna, et bientôt, réapparut avec un plateau où il y avait de la
  
  confiture de coing. Le prieur, cependant, tenait dans ses mains son haut
  
  bonnet de feutre noir. L’impératrice le pria de se couvrir. Elle lui
  
  demanda s’il était content ici.
  —Dieu soit loué, dit-il, en caressant sa blanche barbe. Nous vivons
  
  comme cela vient et comme il plaît à Dieu. Que faut-il de plus à l’homme
  
  pour louer Dieu. Gloire à Sa Grâce![J]
  —Allez-vous souvent en ville?{192}
  —Si fait! ô très splendide Reine. On est bien obligé de se rendre de
  
  temps en temps à la ville, pour faire des achats. Nous restons des
  
  hommes, et le corps a froid et a faim. Mais que ferions-nous, nous
  
  autres, à la ville? Je ne dis pas que cela n’est pas beau là-bas dans le
  
  grand pays, mais ici il fait bon aussi, et mieux encore.
  —Et je vous dis, répondit l’impératrice, que vous avez choisi la
  
  meilleure part.
  Puis elle goûta aux rafraîchissements et but un verre d’eau, d’un seul
  
  trait. Sur quoi elle demanda au prieur:
  —Où prenez-vous cette eau? Elle est bien bonne et très fraîche.
  
  Vient-elle d’une source ou du puits?
  —Elle ne vient pas du puits, Votre Royauté. D’habitude nous buvons de
  
  l’eau du puits en été, mais aujourd’hui nous en avons justement fait
  
  chercher à la source, à un quart d’heure d’ici, dans la forêt.
  —Est-ce la seule source aux environs?
  —La seule, Votre Royauté. Elle est tout à fait cachée; on l’entend,
  
  mais on ne la voit point. Il n’y a que les oiseaux qui viennent y boire.
  —Ne pouvez-vous pas m’indiquer où elle se trouve?{193}
  —Certes, certes. Le frère Basilius accompagnera votre Royauté.
  —J’irai une autre fois, dit l’impératrice, et alors je vous prierai de
  
  m’y faire conduire. Je dois bien une visite de remerciement à la source,
  
  puisque son eau était si bonne.
  Puis elle tendit au prieur un présent considérable pour son église; il
  
  le reçut avec des bénédictions. Lui et les deux autres moines
  
  accompagnèrent l’impératrice jusqu’à la porte. Je me retournai encore
  
  une fois, et vis les moines sur le seuil de leur silencieuse demeure, au
  
  moment où, en y rentrant, ils allaient disparaître à nos regards. Alors,
  
  sur leurs visages, je crus saisir une lueur, et il me sembla que leurs
  
  traits se contractaient comme si leurs yeux fussent éblouis, bien qu’il
  
  n’y eût plus là de soleil.
  
  Le soir approchait quand nous revînmes à la maison. La mer, un immense
  
  ravissement rosé, comme si elle eût été semée de feuilles de roses! Et
  
  quel enchantement de couleurs sur les montagnes solitaires du lointain!
  
  En bas, des violettes et de nocturnes iris; aux sommets, un ineffable
  
  sourire vermeil, tel un parfum en soi-même incan{194}descent; et, pour fond,
  
  une autre mer de soie vert pâle, plus lumineuse, plus exquise encore que
  
  la vraie mer... Dans le bois d’oliviers la lumière déjà se mourait.
  
  L’heure magique du crépuscule s’affaissait lentement sur les forêts,
  
  qu’elle enveloppait de ses bleus voiles de fantasmagorie; mais sous les
  
  faîtes des arbres il faisait nuit, comme au fond de la mer.
  —Ce silence, cette suspension de toute vie, enivrent. Quelque chose en
  
  nous s’embrase, tandis que tout s’éteint autour de nous, dit
  
  l’impératrice.
  Nous passâmes devant une hutte, située un peu à l’écart d’une petite
  
  ferme, au milieu de grands arbres dont les troncs noirs se dressaient
  
  dans l’air comme des fantômes. Une faible lueur tombait d’une porte
  
  ouverte dans la forêt assombrie. Soudain un cri, un seul cri strident et
  
  prolongé, trancha l’air,—un cri qui ne se pouvait comparer à rien, qui
  
  surpassait toute terreur en épouvante, toute épée en tranchant; et il se
  
  cassa, mais l’air en vibra. Puis il jaillit de nouveau, et avec lui tout
  
  un chœur de sons gémissants, tous sur le même ton, longuement soutenus
  
  et plaintifs,—et qui soudain, en même temps, s’affaissèrent, se
  
  déchirèrent en deux, de haut en bas, comme des morceaux de toile et
  
  s’évanouirent.{195}
  C’était une lamentation de plusieurs femmes, et elle venait de la hutte
  
  éclairée... Une pause—puis la complainte reprit, de nouveau, plus
  
  puissante, pour se rompre une fois encore. Cette pause était comme la
  
  suspension passagère du souffle tempétueux de la mer. Un furibond
  
  déferlement musical. Le bois entier s’emplissait de ce mugissement, qui
  
  se heurtait et se brisait contre les troncs des arbres. Et au-dessus de
  
  ce flot sauvage, mais indiciblement suave, qui montait et baissait comme
  
  la mer, monotone, avec ses quelques notes toujours les mêmes, s’élevait
  
  de temps en temps, tel un récif aigu que les vagues parfois recouvrent
  
  et qui pourtant ne disparaît jamais d’au milieu d’elles, une voix
  
  unique, cette voix qui à rien ne pouvait se comparer, qui surpassait
  
  toute terreur en épouvante et toute épée en tranchant; devant elle
  
  toutes les autres voix cédaient, s’épuisant contre son âpre impétuosité,
  
  et lorsque, restée seule, telle une âme en peine, elle se déchirait, les
  
  arbres tous frissonnaient; mais ensuite, de nouveau, les autres voix
  
  survenaient, en roulant leurs vagues, comme pour se lamenter sur la voix
  
  unique, solitaire, inaccessible.
  —Qu’est-ce que c’est? Qu’est-ce que c’est? demanda l’impératrice, dès
  
  que le premier son eût atteint son oreille, sur un ton d’épouvante, et
  
  d’une{196} voix que je ne lui connaissais pas. Allez, voyez ce qui est
  
  arrivé.
  En moi aussi, il y eut quelque chose de glacé, subitement. Je m’avançai
  
  vers la maison jusque dans la traînée de la lumière et jetai un regard
  
  dans l’intérieur! Une pièce étouffée, avec un fond de ténèbres. En
  
  avant, sur le sol de terre battue, plusieurs femmes étaient accroupies
  
  en cercle. Une archaïque ampoule à huile, dont la flamme étouffait dans
  
  sa propre fumée, jetait sur leurs visages des taches d’une lueur rouge
  
  sombre, que dévoraient des langues d’ombre avidement dardées, sans
  
  cesse. Dans le fond, quelque chose de blanc gisait, étendu tout du long
  
  sur un lit. Une vieille femme, ses cheveux gris en désordre, était
  
  affaissée au milieu du cercle que formaient les autres femmes, et criait
  
  de toute la force de ses poumons, se cassant en deux, battant son visage
  
  contre la terre, lacérant ses joues de ses ongles; dans ce hurlement on
  
  saisissait des fragments de mots broyés, roulant comme des cailloux...
  
  Lorsque sa voix atteignait au paroxysme, elle s’interrompait tout à
  
  coup, comme si elle n’avait aucune raison de crier, et alors, elle
  
  promenait autour d’elle des regards indifférents. Les autres en
  
  faisaient autant. On eût dit que d’un abîme qui existerait là, quelque
  
  part, pour soi-même, ces sons{197} effroyables montaient, bouillonnaient en
  
  chacune de ces formes humaines et puis en débordaient... Je revins vers
  
  l’impératrice et lui dis:
  —Quelqu’un est mort: c’est la plainte mortuaire des Grecs.
  Et, comme elle me demandait qui était mort, je lui dis:
  —A ce qu’il me semble, c’est une vieille femme qui gît sur le lit (mais
  
  j’étais convaincu qu’une mère pleurait son fils mort).
  —Voilà que vous vous trompez, répondit l’impératrice d’une voix toute
  
  basse (au son de laquelle je m’imaginai, sans avoir besoin de lever les
  
  yeux sur elle, son visage ravagé par une indicible douleur), ce doit
  
  être un enfant de cette femme qui crie plus horriblement que toutes les
  
  autres,—peut-être son fils. Allez vous informer encore une fois.
  Mais elle me rappela aussitôt.
  —Non, ce n’est pas la peine, je sais que c’est son fils... Et nous
  
  continuâmes notre chemin. Après quelques instants de silence, tout à
  
  coup elle dit:
  —Pour cette femme, plus rien, plus rien que cela, plus de place en elle
  
  pour autre chose que ce soit. Maintenant elle épuise toute son âme
  
  d’autrefois.
  Après ces mots tremblants, elle se tut pour toute la soirée. De plus en
  
  plus nous nous éloignâmes de{198} ce sinistre océan de souffrance, mais le
  
  plaintif déferlement continua à nous poursuivre de loin. Maintenant il
  
  semblait qu’il fût devenu plus faible, comme lassé, et ses coups isolés
  
  se noyaient l’un dans l’autre. Maintenant aussi un écho s’était élevé
  
  dans mon âme, et il retentissait plus haut que le mugissement de ces
  
  lames lointaines... Les arbres, au-dessus, étaient silencieux, pas une
  
  feuille ne remuait... Soudain les grillons commencèrent à grésillonner,
  
  d’abord un au loin, ensuite plusieurs près de nous, tous ensemble, voix
  
  délicates et fines, qui bientôt, résonnèrent dans le silence douces et
  
  tristes, par centaines, en chœur, comme en une haleine unique,
  
  inextinguible, reprenant toujours à nouveau. L’ensorcellement était
  
  rompu. Un souffle d’air délicieusement frais se jeta sur le faîte des
  
  oliviers; des milliers de voix se firent entendre en des murmures
  
  mystérieux, et les premières étoiles apparurent, vertes et
  
  bienheureuses, à travers les voiles de feuillage qui tremblaient.
  
  Nous causions aujourd’hui de l’Anna Karénine, de Tolstoï, dont je
  
  venais de lire quelques passages à l’impératrice.{199}
  Elle me dit:
  —Le bonheur que les hommes cherchent dans la vérité et demandent à la
  
  vérité, est soumis à des lois tragiques. Nous vivons au bord d’un abîme
  
  de misère et de douleur, que le mensonge de la morale sociale a creusé.
  
  C’est l’abîme entre notre état d’aujourd’hui et cet autre, dans lequel
  
  nous devrions nous trouver. Un abîme reste toujours un abîme. Dès que
  
  nous voulons le franchir, nous nous y précipitons et nous y fracassons.
  
  Quand ce gouffre sera une fois rempli de souffrance humaine et de
  
  cadavres de bonheur, alors on le traversera sans danger.
  
  De l’île de la mort, nous sommes revenus à la rive du havre hylléen.
  
  Une eau dormante qui suinte du sol rend ici toute la côte impraticable.
  
  Le soir argentait les marais qui luisaient à travers des joncs noirs,
  
  comme derrière de funèbres voiles. Un de ces petits lacs blêmes était
  
  couvert de nymphées. Nous dûmes contourner sa rive pour prendre pied sur
  
  un sol ferme. Et alors nous vîmes les nénuphars, qui, l’un après
  
  l’autre, fermaient leurs calices et plongeaient. Un parfum d’une âpre et
  
  grisante douceur planait, comme une lourde nuée somno{200}lente, sur ces
  
  fleurs qui s’évanouissaient. Au fond du lac, des têtes de roseaux se
  
  discernaient,—floraisons rouge sombre.
  —Il faut nous en aller, dit l’impératrice; cette fragrance, ici, donne
  
  mal à la tête.
  —Les nymphées exhalent leur âme, Majesté, avant de s’abîmer dans
  
  l’empire de Perséphoné.
  —D’habitude ce sont les âmes qui descendent aux enfers et les corps qui
  
  restent en arrière, dit l’impératrice. Ici c’est le contraire. Ce sont
  
  plutôt, je crois, leurs sentiments que les nymphées dispersent à tous
  
  les vents. Personne ne leur en sait gré; elles ne savent pas encore que
  
  l’on doit enfermer en soi ses plus intimes mouvements.
  
  Aujourd’hui nous sommes restés longtemps près de la fontaine à l’eau
  
  jaillissante: un petit canal en conduit l’eau sans bruit vers le cœur
  
  d’un vieux cyprès. Quant à la fontaine, elle chantait et chantait sans
  
  trêve, toujours la même plainte inconsciente, telle une joueuse de luth
  
  ravie, tombée, à ce qu’il me parut, dans le délire de sa propre
  
  tristesse. Est-ce que la fontaine, en son voisinage, ne chantait plus
  
  comme auparavant, ou bien cette mélodie directe{201}ment d’ELLE jaillissait?
  
  Toutes les choses autour d’elle reconnaissent la suprématie de sa
  
  personnalité. Ce qui à elle les relie, ce sont les rapports entre ces
  
  mystères mêmes qui leur sont à toutes familiers et qu’elles partagent
  
  avec elle.
  
  
  Aji Deka.
  
  Aujourd’hui, quand nous avions gravi la cime bleue qui de tous côtés si
  
  mollement retombe, comme les plis d’une robe de soie qui traîne,
  
  l’après-midi était déjà avancée. Ici des granits solitaires au soleil
  
  gisaient, balayés par le vent. Des chênes rouvres, noirs et nains, et
  
  d’autres buissons rabougris se serraient dans les fentes des rochers,
  
  comme pour s’y accrocher solidement, car des vents furieux soufflent sur
  
  ce sommet, sans cesse.
  —Comme dans une île, dit l’impératrice, bien qu’on soit sur terre
  
  ferme. Cette cime n’a certes besoin de rien d’autre que d’elle-même—ni
  
  de montagnes, ni de vallées, ni d’hommes; et pourtant elle se rattache à
  
  tout cela... Mais on peut toujours y arriver, si l’on veut...
  —Que veut dire Votre Majesté?{202}
  —Arriver à faire de soi une île.
  —Il n’y a que le vent, fis-je, à qui la cime ne puisse interdire de
  
  venir jusqu’à elle.
  —Oh! le vent, je ne voudrais pas m’en priver, si j’étais la cime, ni
  
  des nuages non plus. Il faudrait que tout l’or du soleil fût mien, et
  
  les secrets des nuages et de la pluie tiède. Et puis cette lutte, cette
  
  superbe lutte! Regardez-moi ces pauvres plantes, dit-elle, en me
  
  montrant les buissons qui, angoissés sous le vent, frissonnaient; voyez
  
  comme ils se cramponnent et se cachent dans les trous du rocher;
  
  pourquoi aussi ont-ils voulu grimper si haut? Ils ne sont pas faits pour
  
  l’air de la montagne. Seule la roche reste ferme et étale sa poitrine...
  Tandis qu’elle parlait ainsi, un verset de Salomon me vint à la mémoire,
  
  que j’avais entendu chanter un jour, merveilleusement, dans un monastère
  
  grec:
  
  
  Eveille-toi, vent du nord,
  Et viens, ô vent du sud,
  Souffler sur mon jardin.
  
  
  Alors elle m’apparut telle une magicienne dans le jardin mystérieux de
  
  son âme, appelant, par les harmonies de ses pensées, sur les nuages
  
  argentés de ses rêves, l’ouragan de ses désirs.{203}
  —Sur ces hauteurs, dit l’impératrice, je m’imagine, dans les clairs de
  
  lune, les nymphes montant des bas-fonds, pour leurs danses aériennes, et
  
  les nuages comme spectateurs, couchés en cercle, autour du dôme de la
  
  montagne, et puis le vent qui souffle et qui les disperse tous, et la
  
  lune qui rit de toute sa face.
  Un instant après, elle dit en souriant:
  —Il y a quelque temps, un ermite habitait ici. Les gens de Corfou
  
  prétendaient que c’était un fou et qu’il causait avec les abeilles et
  
  les nuages et qu’il n’avait commerce qu’avec des sorcières. Peut-être
  
  tenait-il lui-même les gens de Corfou pour des insensés... Mais le vent
  
  l’a tué, lui aussi—tout de même.
  
  
  Sous le péristyle.
  
  Une tiède nuit pleine d’étoiles et d’éblouissements. Au-dessus du cône
  
  de l’Aja Kyriaki et de sa noire couronne de cyprès, se tenait la
  
  grande ourse, et, de ses grosses étoiles, une lumière glacée ruisselait
  
  que l’on sentait distiller jusque dans l’âme. Plus loin, les calmes et
  
  virginales pléiades tremblaient. A chevelure de Bérénice aussi était
  
  visible flottant{204} en un souffle de superterrestre splendeur. Toutes les
  
  constellations apparaissaient à la surface du ciel avec une clarté et
  
  une intensité qui étaient presque effrayantes, parce qu’elles
  
  apportaient la sensation d’une vie lointaine et cachée, pleine
  
  d’accablantes passions. La grande voie lactée serpentait tranquillement
  
  entre tous ces astres brillants, et ensuite s’infléchissait vers les
  
  lointains d’autres cieux: dans ses ondes léthéennes, d’innombrables
  
  minuscules étoiles nageaient à la rencontre de plus éternels mystères...
  
  Là! soudain, une étoile s’alluma pour une seconde, d’un éclat blanc et
  
  cru, démesurément, de sorte que les autres autour d’elle pâlirent. Et il
  
  y avait des boules rouges, comme enflammées, que leur propre feu
  
  dévorait. Et des étoiles vertes et bleues voguaient bienheureuses sur
  
  les célestes flots noirs sans jamais regarder en arrière. Je dis cela à
  
  l’impératrice, et elle répondit:
  —Et de toutes ces étoiles, il y en a des milliers et des milliers...
  Et encore il y avait des étoiles qui ne voulaient pas fermer les yeux,
  
  bien que leurs paupières tombassent de sommeil, parce qu’elles
  
  attendaient la lune; et d’autres que les larmes empêchaient de
  
  distinguer leur chemin, et qui, irrésolues, regardaient de tous côtés.{205}
  Et l’impératrice dit encore:
  —Et de toutes ces étoiles, il y en a des milliers et des milliers...
  Et il y en avait encore beaucoup, de grosses étoiles superbes, qui
  
  portaient une couronne de rayons autour de la tête, et que les autres
  
  n’osaient admirer que de loin; une de ces belles, de couleur vert clair,
  
  était suivie de près d’une autre, toute petite, bleu foncé,
  
  infatigablement, pas à pas, sans que celle-là se retournât. Et il y en
  
  avait qui étaient si abandonnées au milieu d’une grosse tache sombre du
  
  ciel, et elles étaient de toutes les plus tristes. Et l’impératrice dit:
  —De ces étoiles aussi, il doit y en avoir des milliers et des milliers.
  Et l’on entendait la mer qui bruissait tout bas, de même que l’haleine
  
  d’une dormeuse. Les cyprès de la terrasse se détachaient du ciel, comme
  
  des larmes noires tombant sans trêve; et ils exhalaient un âpre et
  
  balsamique parfum. De la montagne aussi, violentes, les essences des
  
  fleurs sauvages arrivaient, évoquant les teintes exquises de leurs
  
  corolles... La lumière bleue des lampes antiques à tritons ruisselait le
  
  long des fûts des colonnes, s’enroulait autour des doigts d’une muse qui
  
  levait la main, se posait sur un pli de voile d’une autre qui,{206}
  
  invisible, se tenait dans l’ombre, et baisait Apollon au front;
  
  d’ailleurs, il s’en répandait plus de ténèbres que de clarté.
  
  L’impératrice allait et venait sous le péristyle, et elle était
  
  l’incarnation de cette beauté presque transcendantale qui, ici,
  
  apparaissait à la surface de la vie. Ce soir, je lus encore quelques
  
  pages de Peer Gynt: la mort d’Asa.
  Quand j’arrête les regards de mon âme sur ce qu’en de telles heures je
  
  vécus, je me sens comme ébloui.
  
  Un coup d’œil LUI suffit pour savoir quelque chose. On peut ensuite lui
  
  dire tout ce que l’on veut, rien ne change son premier jugement. Nous
  
  parlions d’une personne dont elle mettait en doute le dévouement, et que
  
  je voulais défendre. Elle dit:
  —On ne peut m’influencer ni en bien ni en mal, car j’abandonne tout à
  
  mes voix intérieures et à ma destinée.
  Plus tard, elle ajouta:
  —N’avez-vous pas remarqué que j’en sais plus sur vous que vous-même? Au
  
  premier regard, je sais ce que valent les hommes. On pourrait venir me
  
  dire de quelqu’un qu’il est un Dante et m’exhiber sa{207} Divine Comédie,
  
  je ne le croirais pas, si je ne m’étais pas rendu compte qu’il pût être
  
  tel. Mais il y a aussi des hommes qui sont magnifiques et prodigieux
  
  comme des montagnes, et devant lesquels on passe sans les comprendre,
  
  comme devant les montagnes.
  
  Comme nous traversions une prairie, aujourd’hui, l’impératrice dit:
  —Avez-vous déjà réfléchi à tout ce qui est l’œuvre des herbes? Les
  
  fleurs rêvent dans leurs bras leur rêve éphémère; les nymphes et les
  
  elfes de Shakespeare dansent parmi elles; les pâtres étouffent les
  
  sanglots de leurs flûtes dans leur duvet; les ruisseaux pour elles
  
  chantent leurs chants, et les troupeaux qui paissent y répandent leur
  
  repos; les papillons les surprennent de l’ombre de leurs ailes, et les
  
  abeilles sur leurs brins se bercent jusqu’à s’en assoupir. Voilà l’œuvre
  
  et la vie des herbages.
  
  Aujourd’hui, tout d’un coup, nous nous sommes trouvés au milieu d’un
  
  groupe d’amandiers, qui, esseulés, faisaient comme une île blanche:{208}
  —Un berceau, dit l’impératrice, où l’on pourrait renaître, si cela en
  
  valait la peine.
  
  —Comme les nuages se précipitent avec rage après le soleil, s’est-ELLE
  
  écriée aujourd’hui, pendant le soleil couchant. On dirait des sorcières
  
  qui poursuivent une jeune fille aux cheveux d’or.
  Puis elle ajouta:
  —Les passions du ciel, que nous contemplons tous les jours, nous font
  
  oublier nos propres soucis.
  
  Hier, comme nous avions gravi le sommet de l’Aja Kyriaki,
  
  l’impératrice dit:
  —Voyez, maintenant nous sommes plus pauvres d’un désir, et certainement
  
  plus riches de dix autres. C’est comme chez les hommes: pour un mort,
  
  dix nouveau-nés. Chaque fois qu’un vœu meurt en nous, il meurt une
  
  parcelle de notre être intime, et nous naissons à de nouveaux vœux,
  
  comme l’humanité à de nouvelles souffrances. Mais nous ne cesserons
  
  jamais de désirer ni de souffrir.
  {209}
  Elle voudrait grimper sur chaque montagne qu’elle voit.
  —Il y a si peu d’endroits sur la terre, me disait-elle aujourd’hui, qui
  
  ne soient pas foulés par les hommes, et qui aient conservé ainsi, pur de
  
  profanation, leur caractère primitif. Je compte parmi ceux-ci les
  
  sommets des montagnes—je ne veux pas précisément dire les Alpes
  
  suisses: il n’est pas du tout nécessaire de ne gravir guère qu’une
  
  montagne des Alpes. Les collines suffisent; elles sont toujours des îles
  
  de solitude; elles ont même plus à nous dire, parce que les rapports
  
  entre elles et nous sont moins troublés. Et l’on sent tout de suite la
  
  différence. Sur les cimes les plus élevées et les plus solitaires des
  
  montagnes, je puis respirer, plus librement respirer, là où d’autres se
  
  sentiraient perdus. Ce n’est donc pas pour suivre un traitement que je
  
  vais à la montagne. Vous, par contre, vous devez, peut-être de mauvais
  
  gré, supporter ce traitement. Et il y a chez moi quelque autre chose
  
  encore: le plaisir physique de grimper; je le tiens, sans doute, des
  
  chèvres dont j’aime tant à boire le lait. Je ne m’inquiète pas, comme
  
  les touristes, du nombre de mètres que je gravis; je veux seulement
  
  monter. Monter est plus attirant que tout faîte que l’on atteint. Pour
  
  moi, une cime n’est{210} pas un but, mais un obstacle, comme dans la course
  
  à cheval.
  Plus tard, elle ajouta:
  —N’est-ce pas curieux? Quand je me trouve en Suisse, je n’ai aucun
  
  désir des montagnes, peut-être parce que tout le monde en éprouve.
  
  Alors, je préfère flâner dans les villes, à Genève surtout. Genève,
  
  c’est mon séjour de prédilection, parce que je m’y sens tout à fait
  
  perdue, au milieu des cosmopolites; cela donne l’illusion de la vraie
  
  condition des êtres.
  
  Les merveilles du crépuscule commençaient à se déployer. Le ciel du
  
  couchant brasillait en un rouge infernal; les montagnes d’Albanie: une
  
  immensité de rêves vermeils; et le soir tombait comme un chant lointain
  
  et désolé sur l’abandon de la mer. Nous descendîmes sur la grève, pour
  
  participer à sa solitude. O l’éclat de perles en pure perte!—les
  
  longues pâleurs que personne ne voit!
  —Voyez, me dit l’impératrice, en me désignant deux gros nuages blancs,
  
  qui s’étaient abattus là-haut sur le sommet d’une montagne et qui
  
  maintenant descendaient lentement vers la mer,—ces{211} nuages sont comme
  
  nous; ils vont aussi à la mer, pour s’y reposer de leur existence. La
  
  mer est comme une mère, sur le sein de laquelle on oublie tout.
  Pendant qu’elle parlait ainsi, les nuages s’abaissaient de plus en plus
  
  sur le miroir des eaux. Et le soir, cependant, les avait jonchés de
  
  roses.
  
  O la pâle lune angoissée, qui s’attarde hésitante au-dessus de la crête
  
  des montagnes! Nous nous promenions par le péristyle, tandis que, devant
  
  chaque colonne, les Muses, le regard tourné vers le jardin, se
  
  dressaient, pâles et attentives, dans un demi-jour mourant, chacune
  
  d’elles exprimant par son geste cristallisé un côté particulier de
  
  l’universelle beauté. Nous parlions de choses qui n’avaient aucun
  
  rapport avec cela, mais nos paroles n’étaient, à ce que je crois, que
  
  des voiles dont nous affublions d’inestimables trésors.
  Aujourd’hui j’ai lu à l’impératrice Peer Gynt, et d’abord le couplet
  
  de Solweig:
  
  
  Maintenant tout est prêt pour la Pentecôte,
  Cher garçon, toujours loin,—
  Quand viendras-tu?{212}
  . . . . . .
  Je veux attendre, attendre,
  Si long que ce soit encore.
  
  
  Alors elle dit:
  —Pourquoi l’attendre? Peut-être, n’était-il pas celui qu’elle devait
  
  aimer et pour qui elle était née. On se trompe si souvent dans ses
  
  jeunes années, et l’on veut faire soi-même sa destinée! Il se peut bien
  
  que le véritable élu l’attendait, lui aussi?...
  
  
  LES PELOTONS
  
  
  (roulant aux pieds de Peer Gynt).
  
  
  Nous sommes des pensées,
  Tu devais nous penser...
  
  
  PEER GYNT
  
  
  (il les repousse du pied).
  
  
  J’ai abandonné ma vie à une seule.
  
  
  L’impératrice:
  —On ne doit pas abandonner sa vie à personne, mais la vivre en tout et
  
  rouler avec tout.
  
  
  FEUILLES SÈCHES
  
  
  (que le vent emporte en tourbillon).
  
  
  Nous sommes un mot,
  Tu devrais le dire:{213}
  Desséchées sans trêve, nous dûmes dépérir,
  Nous ne sommes devenues ni couronnes
  Ni protectrices de fruits...
  
  
  L’impératrice:
  —Les feuilles sont quelque chose d’accessoire, des désirs morts oubliés
  
  et inaccomplis, tandis que les fruits sont le but direct de la création
  
  atteint. Homère a raison, quand il compare les hommes qui combattent
  
  autour des héros aux feuilles de la forêt. Ils ne sont là que pour
  
  végéter à côté des sublimes:
  
  
  LES ÉPIS BRISÉS
  
  
  Nous sommes les travaux,
  Tu devrais les exercer.
  C’en est fait de la force.
  Tu n’as pas voulu aimer.
  
  
  L’impératrice dit:
  —Plus magnifique que tout fait est l’inarrivé. L’inarrivé est l’état
  
  permanent de la vérité dans le paradis de la durée éternelle, tandis que
  
  le fait en est le bannissement dans l’instabilité... Et, pour ce qui
  
  concerne l’amour,—il a une amère ennemie, et c’est l’Ironie.{214}
  
  
  GOUTTES DE ROSÉE
  
  
  (tombant des branches).
  
  
  Nous sommes les larmes,
  Tu devais les pleurer.
  Nous pouvions réunir
  La haine et le désir...
  
  
  —Cette fois encore, il a tort, dit l’impératrice; je le sais par
  
  expérience: on ne peut pleurer les vraies larmes, et celles que l’on
  
  pleure coulent toutes en vain.
  
  Elle se tenait près de la fontaine, et prêtait l’oreille à l’eau, qui
  
  murmurait, sans trêve ni fin. Le vent de la mer bruissait à travers les
  
  frémissants cyprès, qui gémissaient mélodieusement comme des harpes
  
  éoliennes—nostalgies sans souvenir. Au haut du ciel, les douces
  
  Pléiades vibraient; et elles montaient, rapides, à travers le nocturne
  
  éther,—et le temps s’écroulait, dans l’abîme, à jamais. Soudain elle
  
  dit:
  —Savez-vous pourquoi j’aime tant à voyager incognito? Parce que je
  
  voudrais être comme la Terre et la Mer. Les noms que leur donnent les
  
  hommes ne valent que pour les hommes mêmes;{215} elles n’en gardent pas
  
  moins leur anonymat, et là où elles sont le plus libres et le plus
  
  solitaires, là les hommes n’atteignent pas avec leurs nomenclatures.
  
  Je pense à une sentence de Ruskin: Les plus sublimes œuvres d’art
  
  représentent des hommes et des femmes au repos, des nuages et des
  
  montagnes dans l’apaisement, des hommes et des femmes noblement modelés,
  
  des montagnes et des nuages magnifiquement beaux.» Oh! quelle vérité
  
  dans ces mots! Ici, auprès d’ELLE, je saisis cette vérité tout entière.
  
  Tout est là devant moi, et est, est, est, parce que ce fut, parce
  
  que ce sera. Et, maintenant, je sais aussi ce qu’en elle je retrouve
  
  de ces montagnes, et de ces prés, et de ces arbres, et de ces nuages, ce
  
  qui fait d’elle une synthèse des physionomies particulières de ces êtres
  
  éternels: c’est le grand apaisement qui est en elle, et qui de ses
  
  lignes émane, comme en rayons sonores de suave harmonie.
  {216}
  
  
  Excursion à Lakonès.
  
  Aujourd’hui, refait la splendide route de Paléocastrizza. Nous passâmes
  
  devant le couvent, puis gravîmes la côte escarpée qui derrière lui se
  
  dresse, et le domine. Là-haut, sur le versant de la roche que voilent
  
  des oliviers et des cyprès, nous aperçûmes le village de Lakonès, tel un
  
  collier de perles blanches. Derrière, des rochers montent encore, cachés
  
  sous des fleurs jaunes et lilas, mais les cimes sont nues et rondes et
  
  lisses comme de jeunes seins. Le village de Lakonès lui-même se compose
  
  de petites huttes misérables, badigeonnées à la chaux, qui pendent des
  
  rochers, en nids d’oiseaux, collés les uns aux autres. Sur les toits
  
  plats, des œillets et des géraniums mettent leur flamme fleurie, des
  
  femmes belles et mélancoliques sont accroupies devant les portes de
  
  leurs aériennes demeures; quelques porcs gras se chauffent au soleil,
  
  dans les ruelles, et des chiens se précipitent vers nous et aboient avec
  
  rage.
  —«Ils ne font pas de mal! arrière! ici! Feu! Amour! honte sur
  
  vous!»—et les chiens sont chassés dans les maisons par des femmes aux
  
  yeux languides et qui sourient avec bienveillance, femmes aux vêtements
  
  blancs, aux blancs mouchoirs de{217} tête, aux cheveux artistement tressés
  
  en couronnes. Toutes tiennent une quenouille à la main, comme les
  
  suivantes de la reine Arété. Puis les hommes sortent à leur tour de
  
  leurs pressoirs à huile, et ôtent leurs chapeaux de paille ronds,
  
  reconnaissant l’impératrice; et tous, et toutes ils la poursuivent de
  
  brillants regards d’admiration et de leurs bénédictions:
  —«Ora kali vasilissa! Aï sto kalo! (Bonjour à toi, ô Reine! Va au
  
  bonheur!)»
  Et l’impératrice, courbant, avec une grâce de cygne, la tête, pour un
  
  salut, glisse devant eux et disparaît dans la claire obscurité de SES
  
  forêts.
  
  Chaque fois que nous atteignons le but d’une de nos promenades,—et
  
  c’est généralement la crête des montagnes d’où l’on a vue sur les deux
  
  mers à la fois,—alors, c’est vraiment comme si elle faisait une entrée
  
  triomphale dans son royaume, comme si elle devenait, pour la première
  
  fois, impératrice sur soi-même; alors c’est comme si elle portait,
  
  elle, chagrinée et funèbre en son deuil, des vêtements radieux. Elle
  
  devient la jeunesse et la vie même. Comme Mélusine dans sa silencieuse
  
  pis{218}cine sylvestre, loin des regards des profanes, elle manifeste sa
  
  forme véritable et vit sa propre vie...
  
  Rencontré aujourd’hui, sur le chemin qui va du château à la baie de
  
  Benizze, un ingénieur italien, qui était chargé de quelques réparations
  
  à l’Achilleion et que l’impératrice connaissait déjà avant. Elle
  
  m’ordonna de l’aborder et de lui dire en italien qu’il avait bonne mine,
  
  qu’il avait engraissé, et que l’air du pays semblait lui faire du bien.
  
  Je demandai:
  —Votre Majesté ne parle-t-Elle pas l’italien? Votre Majesté est
  
  pourtant la Reine de Venise.
  —Ah! oui, par exemple, il y a longtemps de cela, répondit-elle, en
  
  riant amusée, avec un geste dans le vague. L’empereur s’exprime encore
  
  très bien en italien: c’est tout ce qui nous est resté de notre
  
  royaume,—plus qu’il ne nous en faut. Il a bien fallu que, moi aussi,
  
  j’apprisse la langue du si, mais je n’ai jamais pu me familiariser
  
  avec elle. D’ailleurs toute ma peine eût été en pure perte.
  {219}
  A la clarté de la lune mystique, nous avons, une fois encore, fait le
  
  pèlerinage du temple de Heine. Les oliviers au-dessus de nos têtes
  
  palpitaient, les étoiles s’effaçaient noyées dans des brumes de rêve.
  
  L’impératrice, pendant quelques instants, se tint muette devant le cher
  
  marbre lassé et nostalgique qui représente le poète,—et nous revînmes
  
  sans plus parler.
  
  De la nuit tiède, déployée vaporeusement, tel un voile torpide, sur le
  
  feuillage des arbres et sur les buissons à nos pieds. Les Muses toutes
  
  scintillaient: sous la ruisselante clarté, on eût dit qu’elles
  
  bougeaient. Dans le lointain des jardins brillaient les nymphes
  
  blanches. La blanche lune, la lune enamourée se tenait, vibrante, au
  
  haut du ciel.
  —Quel calme, Majesté! La lune ne peut en détourner ses yeux!
  —Il ne faut pas parler, dit-elle, tout est si silencieux afin
  
  qu’Endymion ne s’éveille point.
  
  Elle est la plus esseulée de toutes les esseulées. Il ne faut pas
  
  prendre cela uniquement au sens sym{220}bolique. De temps à autre, et par
  
  certains intervalles périodiques, c’est une nécessité, pour elle presque
  
  une fonction vitale, de s’isoler même extérieurement. Elle a le presque
  
  douloureux désir d’être seule, et de rêver face à face avec les forces
  
  secrètes de son âme. Alors elle s’en va en des oasis de solitude, où
  
  personne n’a d’accès. Dès cinq heures du matin, elle parcourt les
  
  jardins du château d’Achille; tout dort, elle seule veille et vague
  
  par les limpides tranquillités qui l’entourent... Hier, je me suis levé
  
  au petit jour, et me suis rendu—sans trop savoir pourquoi—par
  
  l’escalier des dieux, sur la terrasse d’Hermès. Un blanchâtre reflet
  
  à l’est surgissait, derrière les croupes noires des montagnes, dont les
  
  bases immergeaient dans les ténèbres de leurs propres ombres. De la mer
  
  (on la devinait, plus qu’on ne la voyait, en une immense pâleur noyée)
  
  montaient les humides fraîcheurs matinales. Au ciel, presque toutes les
  
  étoiles s’étaient éteintes; une seule, d’une terrifiante grandeur et
  
  magnificence, flambait au zénith: Sirius, semblable plutôt à un petit
  
  soleil tout blanc, qui s’enflait en clarté et puis s’affaissait sur
  
  soi-même. Au-dessous de l’astre, se dressait, dans la palpitante et
  
  glaciale pénombre, la silhouette d’un grand cyprès noir, dont le faîte,
  
  sous un souffle de brise que l’on ne sentait ni n’entendait,{221} légèrement
  
  se balançait... Soudain ELLE m’apparut, glissant comme une ombre furtive
  
  entre les colonnes du blanc palais. Je fus extrêmement surpris de la
  
  trouver là à cette heure, et je voulus me retirer; mais elle s’approcha,
  
  rapide, pareille à un ange noir qui aurait à défendre un paradis, et me
  
  dit:
  —Je suis toujours ici avant le lever du soleil, pour voir comme tout
  
  s’éveille. Il ne faudra jamais plus venir ici à cette heure; c’est le
  
  seul moment où je sois tout à fait seule.
  Je m’éloignai en silence; j’étais effaré et comme perdu dans un rêve:
  
  c’était comme si j’avais vécu le conte de Mélusine.
  
  Aujourd’hui encore nous avons été sur l’Aja-Kyriaki.
  —C’est ici seulement que je me plais tout à fait, dit l’impératrice.
  
  Ici je pourrais même renier mon principe et rester attachée pour
  
  toujours à cette motte de terre.—La mer, aujourd’hui, est comme un lac,
  
  dit-elle au bout d’un instant, et elle sourit. Je me sens si bien chez
  
  moi ici que je ne puis m’empêcher de penser au lac de Starnberg et à
  
  Possenhofen.
  Je me dis: «Voilà qu’un souvenir d’enfance a fait{222} sourire son âme.» Il
  
  était poignant de penser que celle qui habitait maintenant les sombres
  
  halles de la compréhension, là où la créature humaine, à vrai dire, est
  
  à sa fin, avait été, elle aussi, jadis, une enfant, et avait joué avec
  
  ses sœurs sur la chère rive verdoyante de ce lac qui exerçait sur elle
  
  et sur toute sa race une tragique fascination. «En vérité elle n’a
  
  jamais cessé d’être ce qu’elle était, pensai-je à part moi; de son lac
  
  elle a, de même que ses sœurs, reçu ce pressentiment de périr noyée.
  
  Puis, avec les années, de ce lac, pour elle, la mer s’est déployée.»
  
  Nouvelle promenade sur la grève.
  Elle dit:
  —La mer est mon confesseur, auquel je dois recourir tous les jours.
  
  Elle me rend la jeunesse, parce qu’elle enlève de moi tout ce qui est
  
  étranger et me donne ses pensées—seule jeunesse immortelle. La mer
  
  elle-même ne peut mourir, et c’est pourquoi elle rajeunit tout autour
  
  d’elle. D’elle me vient toute sagesse. A Gödöllö aussi il y a un arbre
  
  qui est le meilleur ami que j’aie dans ce monde. Chaque fois que
  
  j’arrive là-bas, et avant de repartir, je vais le trouver, et nous nous
  
  regardons quelques{223} minutes en silence: il est le confident de ma vie;
  
  il sait tout ce qui est en moi, et tout ce qui arrive dans l’intervalle
  
  de mes visites, tandis que nous sommes séparés; et il ne le dira à
  
  personne.
  
  Voyez,—dit l’impératrice au bout d’un instant, avec un geste harmonieux
  
  vers l’horizon des petites îles bienheureuses qui nageaient sur des eaux
  
  dorées:—où une île creuse son sein en baie, là toutes les tristesses du
  
  monde s’abîment délicieusement.
  
  Aujourd’hui, nous sommes restés longtemps à contempler la bruyante mer
  
  de tempête, magnifique et mystérieuse, et nous nous sommes tus tout le
  
  temps, assis sur la grève, tandis que la mer, seule, s’écriait; elle
  
  clamait, éperdue, pour nous, taciturnes. Et nous savions que notre
  
  silence, que notre repos exprimaient cette même chose qui faisait rugir
  
  la mer, si effroyablement.
  {224}
  Plus je reste auprès d’elle, plus se fait forte en moi la pensée que son
  
  existence vacille entre deux mondes. Quand nous errons, pendant des
  
  heures, sur la grève homérique, elle glissant, le long du clair rivage
  
  de la vie, telle une ombre ayant pris corps, et que les vagues
  
  éternelles nous assaillent de leurs clameurs, alors j’ai le sentiment
  
  qu’elle incarne quelque chose qui gît entre la mort et la vie, ou dans
  
  l’une et l’autre à la fois. Elle-même, dans la solennelle allocution que
  
  la mer tient aux sables, ne distingue jamais qu’une seule chose:
  
  c’est-à-dire que des forces et des puissances plus impérissables que
  
  celles que nous connaissons sur cette île de la vie nous revendiquent
  
  pour elles.
  —La mer veut me posséder toujours; elle sait que je lui appartiens, me
  
  dit-elle presque chaque fois que nous allons à la mer.
  Aussi, je ne puis m’imaginer non plus, qu’elle puisse sortir de la vie
  
  de la façon commune, puisqu’elle ne relève pas de la vie réelle et
  
  vulgaire. L’atmosphère où elle vit est autre que celle où nous
  
  respirons. De notre point de vue, sa vie est vraiment un non-vivre: l’on
  
  pourrait dire qu’elle se trouve, en tant même que créature vivante, dans
  
  un état qui exclut la vie. Ce mystère qui l’environne, qui fait d’elle
  
  une énigme pour les gens, est pour elle une{225} source d’évidences; et elle
  
  s’y enveloppe, elle s’en revêt d’une gaîne ou d’une armure, pour
  
  préserver son essence psychique de toute volatilisation et de tout
  
  préjudice par les rapports extérieurs avec les hommes.
  
  Nous passâmes devant une pente de roche granitique aux couleurs de
  
  scorie très éclatantes, qui se dressait, telle une ogresse pétrifiée,
  
  au-dessus de la plaine boisée. En quelles courbes de délicieuse mollesse
  
  la beauté infléchissait cette pierre rigide et ardente! Longuement
  
  épandues, les boucles dorées d’un genêt, jaune fulgurant, couvraient la
  
  tête du roc, tandis que de larges veines bleues couraient, enchevêtrées,
  
  sur son front rouge de sanguine. L’impératrice dit:
  —Voyez les pensées du rocher; même en leur raideur, elles lui prêtent
  
  de la beauté; car elles sont le rocher lui-même, et non pas quelque
  
  chose d’étranger à lui.
  
  Dans le calme frais du soir, nous traversâmes la forêt, puis nous
  
  gravîmes une pente rocheuse, que{226} tapissaient des buissons de lentisques
  
  et de thym en fleurs. Les âpres parfums de la solitude planaient
  
  lentement sur ce coteau, dont aucun bruit ne troublait la désolation.
  
  Des lézards glissaient sur les petits sentiers qui s’ouvraient entre les
  
  broussailles, et des oiseaux, aussi, sautillaient dans ces dédales de
  
  tristesse ou voletaient d’une branchette à l’autre, d’une pierre à
  
  l’autre, sans gazouiller. Quelque chose d’accablant se posait sur la
  
  poitrine, et l’impératrice dit:
  —Quelque âme souffre en cet instant.
  
  —Nos sentiments intimes, dit dernièrement l’impératrice, sont plus
  
  précieux que tous les titres et toutes les dignités, guenilles bariolées
  
  dont on s’affuble et par lesquelles on croit cacher des nudités. Notre
  
  nature, nullement, n’en est changée. Ce qui a de la valeur en nous, nous
  
  l’apportons dans la vie de nos antérieures existences spirituelles. Mais
  
  les gens ne veulent pas comprendre, sans quoi chacun se lèverait et
  
  s’encourrait, sans se préoccuper de qui que ce soit, sans regarder même
  
  derrière soi.
  C’est curieux, fit-elle après un temps: où les hommes parviennent, tout,
  
  fatalement, est dévasté.{227} Les hommes font toujours du tort aux choses;
  
  là seulement où les choses existent pour soi, elles conservent leur
  
  éternelle beauté. C’est pourquoi je ne fais pas montrer aux gens mon
  
  château. Au bout de quelques mois, il n’en resterait pas une pierre
  
  debout; ils écrivent partout leur nom, comme pour imprimer sur les
  
  pierres mêmes le sceau de leur néant, pour les entraîner dans leur
  
  propre ruine. Voyez, il n’y a de ruines que là où il y eut des villes;
  
  dans les villes, les arbres aussi s’étiolent. Mais les cimes des
  
  montagnes sont comme Dieu les a créées.
  
  Nous parlâmes aujourd’hui des systèmes philosophiques modernes, surtout
  
  de Nietzsche, dont ELLE n’avait rien lu, ni même jamais entendu parler.
  
  Elle dit:
  —Nous sommes une dérisoire parcelle de ce monde, pourquoi voulons-nous
  
  tout savoir et nous creusons-nous la tête? Croyez-vous que les oliviers
  
  se demandent pourquoi les coquelicots sont rouges ou pourquoi les nuages
  
  resplendissent le soir? Ces rochers ne se font aucune idée non plus de
  
  la météorologie. Toutes ces choses vivent à une profondeur{228} où il n’y a
  
  plus de secrets,—parce qu’elles vivent les unes avec les autres et les
  
  unes dans les autres; nous seuls, nous sommes placés en dehors du monde;
  
  nous avons rompu tous les ponts et tous les liens. Le vrai superhomme
  
  serait celui qui oublierait qu’il est un homme. Notre esprit et notre
  
  raison devraient nous rendre ce sens du monde que les autres êtres, en
  
  leur inconscience, possèdent.
  
  Elle est l’esseulée de toutes les esseulées; car elle s’appartient tout
  
  entière.
  —Les gens ne savent pas comment s’y prendre avec moi, disait-elle hier,
  
  parce que je ne me conforme à aucune de leurs traditions ni de leurs
  
  idées depuis longtemps consacrées. Ils ne veulent pas que l’on
  
  bouleverse leurs tiroirs. Ainsi je m’appartiens tout entière. Dans mes
  
  promenades, je suis peu exposée au péril de rencontrer des hommes
  
  civilisés; car ils ne me suivent pas dans les déserts; ils ont bien
  
  mieux à faire! Alors, ce sont mes longues solitudes qui me font
  
  reconnaître que l’on sent surtout la lourdeur de son existence quand on
  
  est en contact avec les hommes. La mer et les arbres enlèvent de nous
  
  tout ce qui est terrestre. Nous devenons nous-{229}mêmes un des êtres sans
  
  nombre. Par contre, tout commerce avec la société humaine nous fait
  
  dévier dans cette ascension, aiguise la sensation de notre
  
  individualité, ce qui fait toujours, et par-dessus tout, souffrir. Mais
  
  il y a des hommes qui me sont aussi agréables que les arbres ou la mer,
  
  parce qu’ils sont comme les arbres et comme la mer. Ce sont les
  
  pêcheurs, les paysans et les fous de village, gens qui se meuvent peu
  
  parmi la foule des hommes et commercent beaucoup avec les choses
  
  pérennelles. Ils me donnent plus que je ne pourrais, certes, jamais leur
  
  donner comme impératrice. C’est pourquoi je les quitte toujours avec une
  
  grande gratitude: ils me délivrent de quelque chose d’étranger et
  
  d’angoissant, qui s’accroche à moi et m’oppresse.
  
  
  Benizze, dimanche 27 mars.
  
  Aujourd’hui, de bonne heure, nous avons traversé le village. Cela
  
  sentait les jeunes herbes et les violettes—d’innombrables violettes. La
  
  mer reposait sereine en une très indicible joie de dimanche, lumineuse
  
  et extatique. La vieille petite église, au gris clocher vénitien, était
  
  ouverte, et remplie de dévots accourus à la grand’-messe, qui
  
  débordaient{230} jusque dans la rue. Les femmes toutes endimanchées, aux
  
  mouchoirs de tête blancs comme la neige, avec des rubans neufs, rouge de
  
  feu, entrelacés dans les couronnes de cheveux, et, aux oreilles, de
  
  longs pendants en or; les hommes avec des chemises fraîchement lavées,
  
  des culottes bleues, et d’homériques cnémides de laine blanche.
  De la porte de l’église, béante et ténébreuse, une bleuâtre fumée
  
  d’encens s’épanchait en lourdes vagues de parfum sombre que le souffle
  
  du printemps portait lentement vers la campagne et, par-dessus la mer,
  
  au large: double haleine, enivrante, de deux mondes différents dont la
  
  réunion symbolisait la vie profonde.
  Et puis, clairement, jusqu’à nous, retentirent les chants de la liturgie
  
  grecque, se traînant en une paresse désolée, l’on eût dit des ombres,
  
  sur ce clair paysage. Ces sons, spontanément, surgissaient de
  
  l’obscurité, gravissaient à pas lents et lassés une hauteur,
  
  s’attardaient quelques secondes sur le faîte, irrésolus ou appelant à
  
  l’aide, puis s’affaissaient, étouffés en larmes intérieures. Ou bien ils
  
  arrivaient en une vague unique, qui ensevelissait tout, en germe.
  
  Soudain une voix, cri aigu de détresse, hors de cet antre de ténèbres et
  
  de lassitude, jaillit, s’envola vers le ciel, avec la véhémence d’une
  
  lumineuse{231} fusée, erra telle une étoile filante dans les verts espaces
  
  du ciel, y resta suspendue et s’éteignit. Et puis le chant se répéta
  
  avec une monotonie qui était aussi accablante que l’incessant et
  
  unissonnant ondoiement des vagues. C’était comme des pleurs qui ne
  
  pourraient pas être pleurés, parce qu’une puissance, du dehors, les
  
  refoulerait, comme si le printemps, de ses blanches mains odorantes, eût
  
  fermé la sombre bouche chantante de cette église. Mais quand ces mains
  
  de la vie et de la jeunesse sans force retombaient, alors, les sons
  
  comprimés, de nouveau, en gerbes enflammées jaillissaient, et (jet d’eau
  
  qui s’épanouit dans les airs adorateurs) ils s’ouvraient en clairs
  
  calices, et s’effeuillaient sous un vent d’extases désespérées, et
  
  dégouttaient sur le sol, sonore pluie de larmes en pierreries.
  Quand nous approchâmes de l’église, un vieil homme en sortit, devant qui
  
  tous les assistants s’écartèrent, comme pour lui faire place: il tenait
  
  de ses deux tremblantes mains un petit cierge de cire jaune, allumé, et
  
  regardait fixement devant soi, souriant, comme transfiguré. La petite
  
  flamme faisait, au soleil, l’effet d’une tache sombre, mais la face du
  
  vieillard, sa tête blanche étaient comme auréolée d’un rayonnement, qui
  
  apparemment ne venait pas du cierge. Tous les gens regardaient vers{232}
  
  lui, et plusieurs femmes et enfants s’inclinèrent pour lui baiser les
  
  mains au passage. Cela frappa l’impératrice. Elle me dit de demander
  
  quel était cet homme. Je m’adressai à une grosse paysanne, avec de
  
  lourds anneaux d’or aux oreilles, qui se tenait là, les mains sur le
  
  ventre, et parlait à voix basse avec une voisine.
  —C’est le vieux Spyros Aulonitis, me répondit-elle, c’est sa façon à
  
  lui, mais il est un saint homme. Il a vu le Seigneur, lui, face à face.
  
  Dix jours durant, il fut mort, et il était encore dans sa bière, quand
  
  sa belle-fille entra dans les douleurs; et elle mit au monde un enfant
  
  bien portant, lourd et gras comme un petit agneau. Et tout à coup le
  
  mort a ouvert les yeux, et il a sauté en bas du cercueil et, aussitôt,
  
  l’enfant est mort. Maintenant, il ne parle jamais à personne, ajouta la
  
  bavarde paysanne, mais il va et vient tranquillement, et il rit, sans
  
  cesse, comme s’il vous voyait le ciel; et il garde toujours près de lui,
  
  nuit et jour, ce petit cierge allumé. Ce n’est qu’à sa belle-fille qu’il
  
  parle quelquefois; quand elle se tourmente trop, il lui dit: «Laisse
  
  donc, laisse donc, tout cela n’y est pour rien, autant en emporte le
  
  vent.» Parce que, vous savez, il lui est aussi attaché que si elle était
  
  sa mère. Voyez, la voilà, sa belle-fille.{233}
  Et elle me montra une jeune femme très pâle, avec des cheveux tressés en
  
  couronne, qui enveloppaient son front comme une ombre de maléfice.
  —Voilà la belle-fille du vieux Spyros.
  L’impératrice, cependant, s’était approchée et avait prêté l’oreille.
  
  Les gens la reconnurent et s’assemblèrent autour d’elle. L’impératrice
  
  avait sans doute l’intention d’adresser la parole à la femme pâle, mais
  
  la présence de tant de personnes l’effraya et l’en détourna. Cependant
  
  l’église se vidait. Un gamin nu-pieds traversa lestement la foule, et se
  
  pendit de tout son poids à la corde de la cloche. Et la voix de la
  
  cloche jaillit et coula comme de l’argent fluide, glissa par bonds à
  
  travers les rayons de paisible lumière, comme ces cailloux blancs que
  
  les enfants jettent sur le miroir des eaux, s’enfla et se fondit en un
  
  bruit d’air qu’on aspire, ondoya en un flux et un reflux, vacilla dans
  
  l’éther, et remplit tout d’un flot déchaîné en allégresse liquide et
  
  cristalline. Oh! ces frénétiques épousailles de la lumière, des sons cet
  
  des haleines des fleurs—harmonies intérieures qui, pour nos sens, sont
  
  presque perdues, mais qui, peut-être, font frissonner les cyprès jusque
  
  dans leurs racines!...
  {234}
  Aujourd’hui encore, passé devant le temple de Heine. Toujours son aspect
  
  est émouvant: en l’éternité de l’ambiant, c’est le monument de la
  
  fragilité, qui, elle aussi, est éternelle. Je demandai à l’impératrice
  
  quel poème de Heine elle préférait. Elle dit:
  —Tous je les adore; car tous ne sont qu’un seul poème: un et le même.
  
  L’incrédulité de Heine quant à sa propre sentimentalité et à son propre
  
  enthousiasme est ma croyance aussi. Les journalistes me font un grand
  
  mérite d’être son admiratrice; ils sont fiers que j’aime leur Heine,
  
  mais j’aime en lui son infini mépris de sa propre humanité et la
  
  tristesse dont les choses de cette Terre l’emplissaient.
  
  Aujourd’hui, ELLE n’était pas elle-même.
  Elle ne cessait de rougir et de pâlir, sans cause extérieure apparente,
  
  et se donnait une peine visible pour parler de choses banales. Durant la
  
  leçon, elle avait lu et relu, maintes fois, une lettre, et paraissait
  
  tout à fait absente.
  Je n’ai pas besoin de la regarder, pour savoir que les harmonies qui
  
  tissent les fibres de son être ont souffert quelque perturbation;
  
  toujours, et{235} immédiatement, je ressens les frémissements qui courent
  
  sur l’onde stagnante, troublée, de son âme, comme si les derniers
  
  cercles vibrants qui s’en écartent venaient expirer dans mon propre
  
  cœur. Que le plus léger souffle de ce que les gens nomment la vie
  
  atteigne les flots d’intarissable chagrin qui croupissent en elle et
  
  sous lesquels son âme est engourdie, et une onde de sang rouge lui monte
  
  du cœur aux tempes, jusqu’aux racines de ses cheveux, et voile son
  
  visage de la poupre de son intime royauté, comme pour la protéger de
  
  toute insulte du dehors. Et toujours il y a des choses qui doivent
  
  pénétrer ces flots de tristesse pour aller éveiller son âme. Et chaque
  
  fois, son âme réveillée monte à la surface, baignée en des vagues
  
  douloureuses. Combien de fois ai-je vu, sous les traits à jamais fermés
  
  de l’archaïque beauté terrestre que lui accorda Artémis, la déesse de la
  
  nuit silencieuse, transparaître cette effigie intérieure, semblable à la
  
  pétrifiante apparition d’une tête de Gorgone. Toutes ces indicibles
  
  visions se condensent en moi en mélodies sans fin, qui ne se reprennent
  
  à résonner de leurs profondeurs que lorsque se sont écartées les ombres
  
  sinistres et les discordants bruits de la vie.
  {236}
  Aujourd’hui il s’est passé quelque chose d’intéressant.
  Par les doux coteaux adolescents qui, de l’Achilléion, s’égrènent
  
  jusqu’à la baie de Kanoni, nous descendîmes sur la grève.
  
  L’impératrice souhaita que le passeur qui se charge habituellement de la
  
  traversée à l’île de la souris, «l’île de la Mort» de Böcklin, et
  
  qui, justement, revenait au rivage, nous transportât sur sa barque à
  
  Kanoni. Je lui demandai ce qu’il voulait pour cela (une habitude à moi
  
  qui a toute l’approbation de l’impératrice). Il exigea deux tallira
  
  (pièces de cent sous); il avait reconnu l’impératrice que tout enfant de
  
  Corfou montre du doigt: «La Reine! La Reine!»
  Je lui dis que c’était trop, que nous lui donnerions une pièce
  
  seulement. Mais il fut inébranlable et finit par me couvrir d’injures:
  
  «Tu es un chiche! un malveillant! La Reine donne leur pain aux pauvres
  
  gens, mais toi, tu veux garder son argent dans ta poche!» L’impératrice
  
  se mit à rire et dit:
  —Laissez, nous irons à pied par la côte.
  En route nous rencontrâmes un enfant de pêcheurs qui s’offrit à nous
  
  mener par un sentier sec. Quand nous fûmes arrivés, l’impératrice
  
  m’ordonna de gratifier le petit garçon d’une pièce d’or.
  —S’il s’était agi de surmonter un plus grand{237} obstacle, j’aurai donné
  
  dix fois plus, dit-elle avec le sourire satisfait d’un intérieur
  
  triomphe.
  
  On dit que les souverains ne connaissent pas la valeur de l’argent; je
  
  crois qu’ELLE a donné à l’argent le seul cours qu’il doive avoir: il
  
  dépend de l’intensité de son désir.
  —On devrait payer toutes choses d’après la valeur qu’elles ont pour
  
  nous. Il n’y a rien d’absolu dans notre ambiant. Pour un livre que je
  
  désirerais ou pour une fleur, haut perchée sur une haie, je dépenserais
  
  plus que pour un palais.
  
  
  Sur la terrasse d’Hermès.
  
  Ce soir, c’étaient des pensées d’or et de pourpre qui s’agitaient
  
  derrière le marbre de son front, et ELLE ne les dévoila point. Mais de
  
  sa chevelure ombreuse, un rayonnement émanait, et je transportai cette
  
  chevelure au ciel de mon âme, de même que celle de la reine Bérénice,
  
  que de doux astres palpitants tiennent visiblement attachée au ciel
  
  étoilé.{238}
  —Le parfum des prairies monte jusqu’ici, me dit l’impératrice, sur la
  
  terrasse d’Hermès: nous ne pouvons plus lire... Cette haleine des
  
  fleurs se pose, d’un poids étrangement lourd, sur l’esprit; et elle le
  
  remplace complètement. Dès lors nous ne pouvons plus penser, peut-être
  
  parce que nous nous rapprochons de la nature. Aussi il faut se taire
  
  comme les fleurs. Car une grande part de la beauté et de la substance de
  
  ces choses éternelles est de se taire.
  Elle dit, et la musique de sa voix chanta les chansons mystérieuses de
  
  l’âme.
  
  Les paysans remuaient, autour des oliviers, la terre, qui, sous leur
  
  pioche, s’émiettait en grosses boules... Quelques chèvres blanches
  
  tiraient sur les jeunes pousses d’un cognassier, dont les rameaux
  
  pendaient très bas hors d’une haie... Plus loin, au milieu de la route,
  
  deux chiens, couchés dans la poussière, dormaient au soleil, et nous
  
  observaient d’un œil clignotant. Une vieille femme, la robe retroussée
  
  et un petit couteau dans sa main, se courbait sur un talus, cherchant
  
  des chicorées ou des simples... Des essaims de mouches et de moustiques,
  
  empor{239}tés dans une ivresse soudaine et effrénée, dansaient au-dessus de
  
  la route blanche, jusqu’au loin... Puis venait un mur, derrière lequel
  
  un noir cyprès se dressait comme un cierge funèbre; et il était enlacé
  
  par un vieux lierre, qui fleurissait en minuscules étoiles jaunâtres,
  
  parmi lesquelles des baies noires, en grappes, pendaient; derrière le
  
  mur, se faisait entendre le grincement et le cliquetis de ferraille
  
  d’une noria, que tournait un vieux cheval aux yeux bandés... Un ruisseau
  
  coulait sans bruit devant nous, vers les champs; à chaque tournant, il
  
  s’arrêtait comme pour regarder en arrière, tandis que les petites fleurs
  
  de la rive, lui faisaient signe de la tête; de bleues libellules
  
  tournoyaient, silencieuses et passionnées, par dessus le limpide miroir,
  
  et des cousins à longues pattes glissaient, en patinant, au fil de
  
  l’eau... Une chapelle abandonnée se trouvait là, blanchie à la chaux,
  
  avec, dans une niche, au-dessus de la porte, une icône de saint aux
  
  vêtements bleus et rouges et à l’auréole d’or; une paroi de la chapelle
  
  était dans le soleil, l’autre dans l’ombre; ici, sur une pierre assis,
  
  un vieillard dormait; au-dessus de sa tête, un lézard descendait le long
  
  du mur, le cou tendu, épiant autour de lui...
  —Que toutes ces choses simples sont exquises de tristesse et de
  
  mystère, dis-je à l’impératrice.{240}
  —Toutes, sans en avoir conscience, mais sûrement, marchent vers un but,
  
  répondit-elle. Nous nous flattons de reconnaître, à nous seuls, par la
  
  raison, notre but, tandis que jamais nous ne pourrons l’atteindre
  
  autrement qu’en commun avec les autres êtres—tous ensemble. Nous
  
  devrions, d’abord, être tels que ces lézards ou ces immémoriaux cyprès
  
  sans sommeil; alors, seulement, nous arriverions à connaître les
  
  mystères qui sont dans le monde. Notre but est en même temps le chemin
  
  vers le but, tandis que nous cherchons ce but au delà, et plus loin, et
  
  que nous le dépassons sans y prendre garde. Voyez, on me tient pour
  
  égoïste, et je n’ai vraiment pas le temps de penser à moi.
  
  Oliviers, oliviers! arbres sacrés à la Beauté et à la Lumière, qui
  
  prêtez l’oreille au souffle de la mer! Est-il possible que les dryades
  
  en vous plus ne tressaillent? Autour de nous vous respirez comme des
  
  êtres vivants ensorcelés! S’il n’en était ainsi, ondoieraient-elles à la
  
  brise si soyeuses, exhaleraient-elles un tel arome, vos feuilles
  
  brillantes, douces boucles échevelées, et le soleil répandrait-il sur
  
  vous tout son or, à profusion?...{241}
  La mer était lisse et lumineuse comme un miroir. L’impératrice se tenait
  
  sur un bloc de rocher qui s’avançait dans la mer. Sa forme, à elle, et
  
  aussi le grand olivier superbe qui, du talus de la rive, se penchait de
  
  tout son corps vers les vagues diaphanes, se reflétaient dans les eaux.
  —Voyez, dit l’impératrice, comme les feuilles vivent dans les vagues et
  
  les vagues dans les feuilles! Comme en le ravissement d’une union, comme
  
  si elles avaient secoué la matière qui leur impose la torture de la
  
  séparation, et avaient trouvé leur véritable état en la fusion des
  
  essences de leur moi! Ainsi l’on pourrait attendre tranquillement la
  
  souffrance et la mort, car ce serait une fluide pénétration d’éléments
  
  sympathiques—sans aucune lutte.
  —J’aperçois aussi l’image de Votre Majesté.
  —Vous savez, répondit-elle gaiement, tous les miroirs sont patients.
  
  Cependant, ajouta-t-elle en redevenant triste, ce qui est donné aux
  
  arbres m’est refusé, me fut ravi.
  —Avez-vous jamais vu un mort? demanda l’impératrice au bout d’un
  
  instant. Sur tous les visages des morts vous trouverez le chagrin avec
  
  le mépris: c’est le mépris de la victoire sur la vie, sur cette vie qui
  
  a fait si mal.{242}
  Je me penchai du haut de l’écueil. Une ivresse me prit, émanée,
  
  peut-être, des pénétrantes exhalaisons de la mer et du souffle odorant
  
  des oliviers. Soudain des murmures et des rires sans nombre s’élevèrent
  
  dans le feuillage. Les vagues s’assombrirent, et du miroir de leurs yeux
  
  s’effacèrent les claires et vivantes visions. Et puis, il y eut un doux
  
  gonflement de seins, et une longue bande de blanche écume, floraison
  
  éperdue, vint battre les galets de la grève. Cependant l’impératrice se
  
  tenait, toujours, debout sur l’écueil et contemplait les vagues troubles
  
  qui avaient perdu tout leur tendre éclat. Quant à moi, ce m’était comme
  
  si, saisi de la même passion que les vagues, je devais serrer sur ma
  
  poitrine le tronc de l’olivier incliné au-dessus de moi, le serrer
  
  jusqu’à ce que je sentisse, sous l’écorce noire et dure, la vie cachée
  
  s’essorer. Ah! toujours je porterai en moi le désolé regret de ces
  
  heures exaltées que je consume irréparablement.
  Puis nous rentrâmes dans le bois des oliviers divinisés où les dryades
  
  assoupies, sous leurs argentines chevelures, nous baignèrent de leur
  
  haleine. Des femmes en longue file, aux vêtements blancs et aux blancs
  
  voiles flottants, portant sur la tête des corbeilles et des amphores,
  
  avançaient lentement entre les troncs sombres des arbres vers le
  
  lointain{243} embrumé d’or: mystères éleusiniens sur des routes sacrées!
  
  Un troupeau de blancs moutons paissait sur une lande bleue. Paisible, la
  
  lande reposait; paisiblement, les moutons paissaient, enfouis dans la
  
  lande, comme en une contemplation et une pénétration mutuelles.
  —Si nous étions des moutons, vivre en troupeau serait la vérité, dit
  
  l’impératrice, reprenant une ancienne conversation de Schœnbrunn. Mais
  
  nous sommes malheureusement fort éloignés de ce bienheureux état. C’est
  
  pourquoi nos lois de troupeau ne sont qu’utopies. Les moutons vivent
  
  selon leur nature dans les pâturages. Quand on les pousse sur la
  
  grand’route poussièreuse, ils éprouvent épouvante et désespoir, comme à
  
  la vue d’un abîme. Mais nous, nous cheminons perpétuellement sur cette
  
  route-là, hostile à notre nature; pis encore, nous nous trouvons dans
  
  une cage de douleur et de misère que nos propres exigences et celles des
  
  autres envers nous, en tant que créatures humaines, nous ont forgée.
  
  Nous devons, d’abord, être libres et solitaires pour devenir ce que les
  
  moutons sont déjà, dès longtemps et pour toujours.
  {244}
  Aujourd’hui j’ai vu, de nouveau, SA forme se refléter dans la mer
  
  immobile. Comme cette image m’a paru compréhensible dans cet élément
  
  d’éternité! La fluidité de ses lignes sur les flots, ses ténèbres
  
  absorbées par l’onde claire dont la lumière tarit elle-même en sa propre
  
  profondeur! Et ainsi se ranima en moi une idée que j’avais eue
  
  récemment, lorsqu’elle se tenait près de la fontaine et prêtait
  
  l’oreille au murmure de l’eau, et que ce murmure de l’eau devenait plus
  
  haut et plus plaintif que jamais, de sorte que j’attribuai cela à son
  
  voisinage. Je pensai alors à part moi: «Elle est la reine des eaux
  
  vives.» Et maintenant je me dis: «Elle est encore plus; elle est la
  
  reine de la mer.»
  
  De jeunes figuiers pullulaient sur un vieux mur. Des cyprès tristement
  
  regardaient sur la mer lointaine. (Ah, moins tristes sont les cyprès des
  
  tombeaux!) Les lumineuses petites îles autour de Corfou gisaient en
  
  scintillantes pierres précieuses dans la buée du soleil, sur le bleu
  
  infini de la mer; et si musicale était la sensation que leur vue
  
  évoquait, que l’on eût pu croire qu’elles chantaient dans le{245} lointain.
  
  Comme si elle avait deviné mes pensées, l’impératrice dit:
  —N’est-ce pas, elles nous leurrent, et nous leurrent encore, ces
  
  magiciennes, comme les Sirènes Ulysse!
  Des voiles se voyaient sur la mer, quelques-unes pareilles à de blancs
  
  oiseaux qui, les ailes étendues, se seraient abattus sur les flots, et
  
  glisseraient par-dessus, comme en rêve, d’autres rouges ou noires, âmes
  
  en deuil et en flammes. Alors je récitai une strophe d’un poème:
  
  
  Une voile rouge passe sur la mer,
  Une voile rouge flotte sur la vespérale mer,
  Sur les lames qui mollement se balancent...
  Le bateau! Le bateau!
  Comme sa voile de désir se gonfle...
  Que d’une aile fugitive il s’envole...
  Ah! que le voilà loin, loin—
  Et jamais il ne reviendra...
  Il emporte d’ici
  Les sourires innombrables du royal soleil
  Et tout ce qui jamais fut...
  
  
  Quand nous détournâmes nos regards de la mer, l’immense quiétude de la
  
  campagne nous enveloppa.
  {246}
  Les grenouilles coassent dans les marais, avant même que le soir ne soit
  
  venu. Elles coassent de façon tout à fait aristophanesque, quand on les
  
  écoute de près:
  
  
  Kōăx, kōăx! Brĕkĕkĕkēx!
  
  Mais le coassement de chacune d’elles flue en celui de toutes les
  
  autres. Ainsi se forme une fluide nappe de sons, comme si l’humide
  
  marais s’élevait au-dessus de soi-même et devenait perceptible à
  
  l’oreille. Et la voix du marais crépusculaire domine tout...
  Quand les grenouilles se taisent, la lourde respiration de la mer
  
  s’enfle et monte.
  —Tout se plaint, se plaint, dans l’univers, dit l’impératrice. Seuls
  
  les hommes rient sans jamais faire trêve.
  Nous poursuivîmes notre promenade sous la grande plainte des
  
  grenouilles; elle n’avait pour nous rien d’effrayant, mais était plutôt
  
  comme une douce délivrance.
  —Tous ces êtres, dit l’impératrice, qui ne s’écartent pas des éléments
  
  éternels de la vie, savent que la tristesse parfait l’existence dans ses
  
  plus profondes manifestations. Mais nous, nous en sommes sans cesse
  
  détournés. Nous sommes comme repoussés d’un paradis, à cause de nos
  
  futilités.{247}
  Puis nous descendîmes sur la grève, où les lames les plus proches
  
  écumaient faiblement. Nous cheminions, mélancoliquement, comme hier,
  
  comme chaque jour, au bord de ce grand isolement de la mer, que ne
  
  consolait pas même le rêve d’une voile. La berge était parsemée de
  
  fleurs de coquelicots dont les pétales s’étaient déjà fermés pour le
  
  sommeil, et qui, dans la confuse pâleur de ce crépuscule désolé,
  
  s’obscurcissaient mystérieusement.
  —Quand on pense, dit l’impératrice, que, dans cent ans, il n’y aura
  
  plus une seule créature humaine de notre temps, plus une seule—et,
  
  probablement plus un trône de roi non plus—et tout ce qui nous paraît,
  
  maintenant, nécessaire et durable et grand aura seulement été afin de
  
  n’être plus en ce temps-là,—tandis que ces coquelicots seront toujours
  
  ici, que ces mêmes vagues bruiront toujours et si seules!... Nous nous
  
  écartons de notre éternité, parce que chacun de nous veut être ici pour
  
  lui seul, veut enfouir l’autre et se flatte d’incarner à lui seul le
  
  monde, tandis que nous ne sommes rien de plus qu’une fleur de pavot ou
  
  une vague. Nous ne sommes éternels que dans la masse, où ni la mort ni
  
  la naissance de l’individu ne marquent.
  {248}
  La lune avait surgi: le disque, qui avait tué Hyacinthe, roulait
  
  lentement de derrière les noires montagnes. De sombres taches de sang
  
  s’apercevaient sur sa surface brillante. Ou bien n’était-ce pas une face
  
  de mort? Un feu bleuâtre s’exhalait hors de son contour d’or, et toutes
  
  les choses qu’il éclairait s’engourdissaient comme dans une vapeur
  
  opiacée, tandis qu’encore, au couchant, une chère réminiscence rose
  
  expirait.
  De grosses étoiles flamboyaient, les unes loin des autres: de doux yeux
  
  d’étoiles, bleus et verts, de loin se regardaient. Les grillons se
  
  lamentaient en hautes et inextinguibles plaintes.
  Quelle nuit exquise, pleine des transparences d’un imaginaire monde
  
  cristallin!
  L’impératrice dit:
  —Alors, il vous semble, à vous aussi, que la terre soit déjà morte, et
  
  que nous y soyons les dernières créatures humaines, dans une solitude de
  
  verre, contemplant avec des yeux de verre les paysages de la lune, morte
  
  elle-même la première? Nous roulons sur un cadavre, accompagnés d’un
  
  autre cadavre à travers l’éther. Les étoiles aussi ne sont toutes que de
  
  lointains cadavres étincelants.
  {249}
  
  
  Benizze.
  
  Aujourd’hui encore nous avons vu le vieux Spyros, hors du village. Il
  
  allait, courbé, avec son petit cierge, mais le vent avait éteint le
  
  cierge, et, maintenant, il le serrait fiévreusement dans sa main, et son
  
  visage était comme plongé dans l’ombre. Et tout au bout du village,
  
  devant la porte d’une maison qu’entouraient des haies de cactées
  
  fantastiques aux fruits en forme de chenilles, rouges et jaunes, et
  
  qu’un grand cyprès noir surveillait, se tenait, adossée, la belle-fille
  
  de Spyros, mais plus pâle encore que lorsque nous l’avions vue la
  
  dernière fois: elle suivait le vieux d’un regard si sombre que ses yeux
  
  paraissaient éteints; et elle remarqua sans doute qu’il y avait chez lui
  
  quelque chose qui clochait, car elle rentra dans la maison et en sortit
  
  bientôt avec un tison allumé, avec lequel elle se mit à courir après le
  
  vieillard. L’impératrice s’arrêta pour la regarder qui rallumait le
  
  cierge éteint. Puis le vieux continua son chemin, en souriant, et sa
  
  tête blanche était nimbée d’une lueur. La jeune femme, cependant, revint
  
  à pas lents et las, et sur son front s’étaient assemblées d’encore plus
  
  épaisses ombres.
  {250}
  
  
  Villa Capo d’Istria.
  
  Erré, pendant des heures, le long de la grève, à travers un bois
  
  d’orangers. La mer se couvrait d’écume et de soleil: elle hurlait à
  
  tue-tête et sans reprendre haleine. Ainsi elle étouffait non seulement
  
  tous les bruits, mais encore nos sentiments et nos pensées; son
  
  incessant mugissement supprimait même le sentiment de l’existence
  
  corporelle; l’on ne vivait plus qu’en lui. L’impératrice dit:
  —Ce grand bruissement de la mer est la vraie atmosphère vitale de notre
  
  âme: alors, seulement, elle commence à chanter.
  A la villa Capo d’Istria,—le vieux domaine patrimonial du fameux comte
  
  Capo d’Istria, qui fut le premier régent de la Grèce,—l’intendant avec
  
  sa jeune fille sortirent de la vieille maison de campagne, de style
  
  vénitien, tout effritée, pour venir à notre rencontre. Un magnolia
  
  géant, couvert de calices fleuris, lilas pâle, qui embaumaient
  
  violemment, ombrageait la cour. Deux cyprès faisaient la garde devant
  
  une fenêtre dont les volets de bois, peints en vert, mais très délabrés,
  
  étaient clos. Le jardin était inculte, plein des mélancolies confuses
  
  des plantes qui poussent à tort et à travers dans la solitude après
  
  avoir été habituées à ce que l’on prît soin{251} d’elles. La maison, dans sa
  
  plus grande partie inhabitée, la cour, pavée de cailloux en mosaïque,
  
  sonore de silence et délicieusement parfumée, le jardin délaissé, de
  
  tout cela s’épandait la plus indicible volupté de l’abandon.
  L’impératrice interrogea la jeune fille:
  —Habitez-vous ici depuis longtemps? C’est très beau chez vous.
  L’enfant répondit:
  —Certainement, madame, seulement l’on est par trop seul.
  —N’allez-vous pas en ville?
  —Je voudrais bien, mais le père n’y va pas souvent, et, quand il y va,
  
  il a toujours beaucoup à faire. Les maîtres viennent une fois tous les
  
  dix ans, et l’on reste tout le temps seul avec les arbres. N’étaient les
  
  rossignols, il faudrait mourir d’isolement.
  L’impératrice dit:
  —Ah, les rossignols! Ils vous tiennent compagnie?
  —Si fait, madame! ils viennent le soir et chantent toute la nuit; il y
  
  en a deux, l’un sur le cyprès et l’autre sur le magnolia. Ils chantent
  
  si fort que l’on n’entend pas la mer. Au commencement, il n’y avait pas
  
  moyen de fermer l’œil; maintenant,{252} je ne pourrais pas m’endormir s’ils
  
  ne chantaient pas!
  Mais l’impératrice dit avec, sur ses traits, une expression de
  
  douloureux ravissement:
  —C’est dommage que les rossignols ne viennent pas aussi dans mon
  
  jardin, à l’Achilléion.
  Alors les écailles tombèrent des yeux de la jeune fille; elle ouvrit la
  
  bouche toute grande.
  —Vous êtes la Reine, murmura-t-elle d’une voix expirante!
  Et son père, qui se tenait tout près, écarquillait les yeux. L’enfant
  
  s’échappa en courant, et, d’un oranger qui, bien que lourd de fruits
  
  d’or, refleurissait déjà, elle coupa un rameau chargé d’oranges et de
  
  fleurs. L’intendant nous apporta un couteau pour peler les oranges.
  
  L’impératrice pela elle-même la sienne de ses doigts—une orange de
  
  pourpre, dont le jus dégouttait comme du sang le long des blancs doigts,
  
  à terre.
  Elle dit à la jeune fille:
  —Je n’ai encore jamais goûté d’oranges si douces, elles sont comme du
  
  miel. J’enverrai ici pour qu’on m’en rapporte quelques-unes, si vous
  
  voulez m’en donner. Je vous adresserai, en échange, quelque autre chose
  
  que vous ne possédez pas.
  Je regardais l’impératrice savourer son orange,{253} et je pensais à part
  
  moi, comme cela souvent déjà m’était arrivé en la voyant manger: «Elle
  
  ne se nourrit pas comme les autres humains. Ses gestes alors ont des
  
  significations presque mystiques; ils paraîtraient peut-être peu motivés
  
  à qui ne s’en fût pas aperçu. Quand elle porte le fruit à ses lèvres,
  
  c’est comme si elle et le fruit allaient se dissoudre l’un en l’autre,
  
  comme si leurs essences à tous deux allaient se combiner et se parfaire
  
  mutuellement. Elle est comme un enfant qui se fond tout entier dans la
  
  douceur; elle rappelle les papillons qui s’enivrent dans les calices des
  
  fleurs. Surtout quand elle boit son lait, dont elle fait surveiller la
  
  préparation et la conservation avec un cérémonial presque religieux,
  
  elle renverse la tête en arrière, comme sous un rapt spirituel ou par
  
  suite de l’intensité d’un attouchement psychique.
  L’impératrice fit un tour avec moi dans le jardin désolé; entre les
  
  arbres la mer apparaissait, bande sombre de mystères infinis. Et elle
  
  s’abandonnait toute entière à ces délicieuses tristesses végétales.
  —Tout ici est si merveilleux, disait-elle, que l’on souhaiterait,
  
  vraiment, que le monde entier ne fût qu’en ruines.
  Je pensai à L’amour sous les ruines, de Burne-{254}Jones. C’était la même
  
  note psychique, mais plus sensitive encore, s’il en fut, et plus
  
  douloureuse. En s’en allant, elle remit à la jeune fille un présent
  
  vraiment impérial. Je dis:
  —Vous l’avez rendue heureuse, Majesté.
  —Tous les trésors du monde n’équivaudraient pas aux enchantements que
  
  je lui dois.
  Nous sommes revenus le long de la mer ensoleillée. Un arome particulier
  
  nous arrivait, continuellement, du bois qui suivait la mer: encens,
  
  selon un encensoir invisible, qui voilait l’accomplissement de mystères
  
  sacrés et les annonçait au loin par des buées balsamiques.
  Je lui parlai du comte Capo d’Istria et de son triste sort. Elle dit:
  —Voilà longtemps que j’ai une grande sympathie pour cet homme, à qui la
  
  vie a fait si mal[K]; elle s’est encore augmentée depuis que j’ai vu sa
  
  villa. Je crois que c’est une parcelle de sublime vérité que nous y
  
  avons reconnue. Il est une chose que je ne puis pardonner aux hommes,
  
  c’est que, bien qu’ils se trouvent dans le mensonge, ils jugent cette
  
  situation naturelle et soient complètement satisfaits d’eux-mêmes.
  {255}
  Aujourd’hui, nous avons surpris dans le bois d’oliviers des jeunes
  
  filles dansant: elles se tenaient par la main—l’une derrière
  
  l’autre—et serpentaient, comme en des pas rituels, lentement en avant
  
  et en arrière, balançant, en même temps, très légèrement, à droite et à
  
  gauche, le haut de leur corps sur les hanches. Une belle enfant aux
  
  tresses noires conduisait la danse, et tirait après elle toute la chaîne
  
  à un mouchoir de soie rouge. Les madras des jeunes filles étaient
  
  dénoués et flottaient en l’air, leurs chevelures en couronne ardaient de
  
  rubans rouges, et leurs seins à chaque brusque mouvement tremblotaient.
  
  Celle qui menait la danse chantait, et les autres, toutes ensemble,
  
  répétaient chaque strophe de la chanson:
  
  
  J’ai perdu un mouchoir rouge,
  Je le portais sur mon sein—
  J’ai perdu un mouchoir rouge...
  (Ah! que j’ai froid au cœur!...)
  
  Je l’ai cherché sous le pommier
  Où longuement tu m’embrassas—
  Je l’ai cherché sous le pommier...
  (Ah! vraiment n’était-ce qu’un rêve?...){256}
  
  Je m’encours vers la triste mer,
  Où j’ai tant—et tant pleuré—
  Je m’encours vers la triste mer...
  (Ah! pourquoi donc ai-je si mal?...)
  
  Tu peux garder le mouchoir rouge.
  Mais rends-moi mon pauvre cœur—
  Tu peux garder le mouchoir rouge...
  
  
  Nous fûmes longtemps à contempler ce spectacle charmant, et sur le
  
  visage de l’impératrice je vis, pour la première fois, rayonner le
  
  ravissement d’une profonde et intime joie, et elle dit:
  —Nous dansions de la même façon, mes sœurs et moi, à Possenhofen, bien
  
  que nous ne fussions pas des Grecques.
  
  Les abeilles bourdonnaient autour des haies de ronciers fleuris... Où
  
  que nous arrivions, je sens son antérieure présence flotter partout.
  
  Elle s’est répandue sur tous les chemins où nous avons cheminé, sur
  
  chaque grève le long de laquelle nous avons été silencieux, sur toutes
  
  les prairies que nous avons foulées, en retenant notre haleine, pour ne
  
  point effaroucher leur lente solitude, en toutes les{257} brises qui
  
  viennent de la mer et glissent au-dessus des forêts pour s’imprégner de
  
  leurs parfums, et vont expirer sur d’autres mers... Nous nous trouvâmes
  
  devant une haie qui barrait le chemin creux; il fallait la sauter. Je
  
  voulus l’y aider, mais elle refusa mon appui; alors, je voulus lui
  
  tendre une branche d’arbre, dont elle pût s’aider, elle-même, car je
  
  n’avais pas de canne avec moi, mais elle dit:
  —Ce n’est pas nécessaire. Vous allez voir que j’aurais pu faire une
  
  acrobate aussi.
  Et elle sauta par-dessus la haie. Les mouvements délicats et élégants
  
  que son corps alors exécuta furent vraiment surprenants: on eût dit des
  
  gestes de la beauté s’élevant au-dessus de soi-même: ainsi les vagues
  
  se regonflent sur la grève et s’épanouissent en écume, se dépassant
  
  elles-mêmes.
  
  Il faut qu’ELLE boive à chaque source qu’elle rencontre sur son chemin.
  —C’est toujours une nouvelle saveur, me dit-elle, et elle boit, de
  
  préférence, dans le creux de sa main, bien qu’elle ait toujours sur elle
  
  un gobelet d’or.
  Elle veut puiser au sein même de la nature ces{258} éléments dont elle a
  
  besoin pour soutenir ses forces corporelles et, à vrai dire, moins pour
  
  le soutien de ses forces corporelles que pour le maintien de ses
  
  liaisons avec le grand tout maternel. En cela elle ne peut souffrir
  
  aucune barrière, et voit des ennemis en tous ceux qui veulent
  
  s’interposer à de pareils mystères.
  
  Comme nous gravissions aujourd’hui le monticule d’Aja Kyriaki, sur le
  
  faîte duquel s’esseule la petite chapelle entourée de cyprès (qui,
  
  apparemment, ont grimpé là-haut pour envelopper sa solitude près du
  
  ciel, de leurs soupirs), l’impératrice dit:
  —Lorsque j’étais pour la première fois, à Corfou, j’ai souvent visité
  
  la villa de Baila: elle était délicieuse, parce qu’elle était toute
  
  abandonnée au milieu de ses grands arbres; et elle m’a tellement attirée
  
  que j’ai fait d’elle l’Achilléion. Mais j’en ai détruit l’antique
  
  mélancolie. Maintenant, à vrai dire, je le regrette. Nos rêves sont
  
  toujours plus beaux, quand nous ne les réalisons pas. C’est aussi à
  
  cause du voisinage de l’Aja Kyriaki que j’ai si fort désiré d’habiter
  
  ici. Et je veux que l’on m’y ensevelisse,{259} si jamais je dois me noyer
  
  dans la mer. Mes sœurs aussi croient qu’elles mourront de cette manière.
  
  Là-haut il n’y aura que les étoiles au-dessus de moi, et les cyprès
  
  auront assez de soupirs pour moi, plus que n’en sauraient avoir les
  
  hommes: je trouverai une plus sûre éternité dans ces lamentations des
  
  cyprès que dans la mémoire de mes sujets. Chez les cyprès, l’état de
  
  tristesse et les plaintes sont une fonction vitale, comme, chez les
  
  hommes, les méchants propos et les calomnies.
  Puis, ses regards rassérénés, elle ajouta:
  —La première fois, je suis montée ici toute seule. Ma dame d’honneur
  
  était une jeune et très belle dame et je ne voulais pas la fatiguer.
  
  Elle avait aussi grand’peur du soleil, pour son teint.
  —Votre Majesté était, déjà alors, intrépide, dis-je.
  —Plus qu’aujourd’hui! Et pourquoi aurais-je eu peur? Où il n’y avait
  
  personne! Et ceux que l’on pourrait y rencontrer sont tous des gens si
  
  civils, si pleins de culture. J’ai remarqué, plus tard, que le
  
  gouverneur anglais m’avait fait suivre par quelques gendarmes, mais tout
  
  de suite je les ai renvoyés. Je marche toujours à la recherche de ma
  
  Destinée; je sais que rien ne peut m’empêcher de la rencontrer, le jour
  
  où je dois la rencontrer. Tous les hommes doivent, à un certain moment,
  
  se{260} mettre en route à la rencontre de leur Destinée. Le Destin, pendant
  
  longtemps, tient ses yeux fermés mais, un jour, il nous aperçoit tout de
  
  même. Les pas que l’on devrait s’abstenir de faire pour ne pas tomber
  
  sur lui, ces pas-là, justement, se font fatalement. Et moi, je fais ces
  
  pas de tout temps.
  Au bout de quelques secondes, elle dit encore:
  —Qu’arriverait-il, si un jour je me noyais? Les gens diraient:
  
  «Qu’avait-elle besoin d’aller en mer, en plein hiver, elle, une
  
  impératrice, au lieu de rester tranquille, à Vienne, dans sa Burg?»
  
  Pourtant, cela m’arrivera-t-il de façon encore plus surprenante,
  
  peut-être, même pour une impératrice. Le destin parfois, soufflette les
  
  certitudes et l’infatuation des hommes. Il est souvent comme le Cyclope
  
  qui voulait dévorer Ulysse avec des honneurs tout particuliers—qui de
  
  ce repas aurait volontiers fait un poème. Une fin semblable me
  
  dédommagerait de beaucoup de choses.
  
  Découvert aujourd’hui une nouvelle prairie: de tous côtés, des oliviers
  
  s’étaient avancés jusqu’au bord de la clairière; et ils se tenaient en
  
  cercle, et ils retenaient leur haleine, comme s’ils voulaient{261} écouter
  
  les fleurs qui s’étaient rassemblées au dedans de l’enclos de cette
  
  édénienne prairie pour y donner le muet et enivrant spectacle de leur
  
  éphémère existence. Il y avait là d’innombrables tulipes d’iris, à peine
  
  élevant la tête au-dessus du sol, lilas pâle aux rayures dorées, comme
  
  si l’aurore les eût touchées de ses doigts, et de tout petits œillets
  
  qu’on eût dit sortis d’un jardin de poupée, blancs et roses, avec des
  
  allures de grands œillets des jardins, mais plus délicieusement embaumés
  
  que ceux-ci, et des crocus en soie jaune safran, et des anémones aux
  
  lèvres trop rouges et au cœur sombre, des sveltes touffes d’asphodèles,
  
  épanouies en luxuriantes fleurs rosées, assiégées de bourdons bruyants,
  
  puis des fenouils et de grasses dents-de-lion d’un jaune excessif, riant
  
  de toute leur face, et encore des iris et des lis sauvages, mais d’une
  
  espèce jamais aperçue, altiers et magnifiques sur des tiges raides, avec
  
  des pétales qui tristement s’affaissaient et étaient d’un ténébreux
  
  violet, comme la nuit naissante; et encore des tulipes, avec des taches
  
  rouge de sang sur leurs joues pâlottes; et puis une joyeuse bande
  
  enfantine de pâquerettes, qui regardaient vers le ciel en un infini
  
  étonnement, et ne pouvaient se séparer les unes des autres, et
  
  s’étendaient en exquises nappes blanches, et faisaient des rondes, et se
  
  ca{262}chaient dans les fossés; et de tranquilles troupeaux de camomilles,
  
  paissant moutonnièrement dans l’herbe: et partout, sur de hautes tiges
  
  mollement infléchies, des pelotes rondes de laine soyeuse, dont, de
  
  temps en temps, des filets partaient en voyage et, lentement, sur toute
  
  la prairie planaient. Tout cela enchevêtré, perdu dans un monde
  
  d’herbages délicats... Quand, par hasard, un soupir errant de la brise
  
  pénétrait dans cette baie de tendres rêveries florales et de
  
  paradisiaques mélancolies, un frisson d’indicible solitude courait sur
  
  toutes ces tiges légères et sur toutes ces vivantes corolles échevelées,
  
  et alors, comme enivrées, les fleurs commençaient à branler leurs têtes,
  
  et à danser, en se faisant vis-à-vis de loin, et si passionnément que
  
  plus d’une en perdait, (ô la tendre effeuillaison!) ses plus beaux
  
  pétales. Alors, les bourdons, troublés dans leurs jouissances,
  
  s’envolaient, et venaient voltiger, avec des accents de contrebasse,
  
  autour des fleurs dansantes. Quelques-uns pourtant restaient accrochés
  
  aux calices des fleurs, et se balançaient avec elles, s’oubliant en un
  
  trop long baiser, tandis qu’un rire secret courait à travers les
  
  oliviers.
  —Chaque jour une nouvelle prairie, plus belle que les prairies
  
  contemplées jusqu’ici! dit l’impératrice; c’est un émerveillement
  
  inexprimable,{263} quelque chose, comme un vertige de solitude et de
  
  silence, que je remporte, chaque fois, de ces prés fleuris, dans mes
  
  ténèbres et dans l’habituelle clameur de la vie.
  C’est ainsi qu’elle surprend les secrets de la nature, et qu’elle les
  
  révèle, inconsciemment, par elle-même.
  Au retour, j’attirai, encore, l’attention de l’impératrice sur les
  
  petits œillets sauvages que nous rencontrions en foule, et qui, toujours
  
  jouaient les grands œillets des jardins, et aussi sur les bourdons qui
  
  s’accrochaient insatiablement aux tendres calices des fleurs ou se
  
  poursuivaient, jalousement. Je pensais l’égayer ainsi, mais elle dit:
  —Quand on applique nos rapports humains aux bourdons ou aux fleurs, qui
  
  sont choses exquises et éternelles, on voit combien notre humanité est
  
  ridicule. Et dire que nos humanités se perfectionnent de plus en plus!
  
  Je ne sais pourquoi, aujourd’hui, à l’ombre des oliviers, j’ai senti la
  
  présence réelle de SA tristesse, comme si je la voyais, matériellement,
  
  glisser à côté de sa figure délicate, si douloureusement cambrée.{264} Elle
  
  me parut marcher, comme Alceste, au-devant de la mort; et elle se
  
  hâtait, se hâtait, comme si avec Alceste, elle eût chanté.
  
  
  Soleil et splendeur du jour,
  Et ronde céleste des nues qui passent.
  . . .. . . . . .
  Je vois la barque à rames, sur le lac je la vois.
  Et le passeur des morts,
  La main sur sa perche,
  Charon, m’appelle:
  «Qu’attends-tu? Hâte-toi! car tu nous attardes!»
  Voilà de quels mots il me presse...
  
  
  Quand nous sortîmes de la forêt, je tournai mes regards vers le
  
  couchant. Là, d’étonnants nuages blancs, comme divinisés, s’étaient
  
  amoureusement abattus sur la poitrine assoupie d’une montagne, et le
  
  soir les enveloppait de sa rose défaillance passionnée. Mais sur la
  
  lande bleue du ciel, de tendres petits nuages passaient, moutons aux
  
  toisons dorées, comme Alceste les avait vus. Derrière, tristement la
  
  lune blanche cheminait, pâle bergère, les yeux attachés sur le soleil.
  
  Cependant le soleil de la vie s’était déjà abîmé dans la mer, et, seul,
  
  le voile pourpre de ses cheveux derrière lui, encore, ondoyait.
  {265}
  Nous nous sommes promenés, ce soir, un assez long temps sur la grève. La
  
  mer était esseulée, sans une voile; elle ne bruissait même pas. Les
  
  montagnes étaient invisibles, car de légères vapeurs les avaient
  
  voilées. Le soleil avait déjà disparu, et l’on devinait plus qu’on ne la
  
  voyait sa magnifique agonie, derrière le purpural rideau de ténèbres. Je
  
  sens toujours un rapport intime entre ELLE et le soleil mourant; quand
  
  les derniers rayons s’attardent aux faîtes des cyprès, je me sens comme
  
  forcé de lever les yeux vers elle.—L’impératrice ensuite me dit:
  —Il est déjà tard, ce sera bientôt l’heure de votre dîner. Je puis
  
  rester seule et sans manger.
  —Merci, Majesté, je n’ai pas faim non plus.
  —Oui, dit-elle, la solitude est une suffisante nourriture.
  
  Nous étions sur la terrasse, à l’heure magique, dans la mélancolie
  
  éclose après les sublimités du soleil couché.
  —Voyez, dit l’impératrice, en me montrant du doigt les montagnes
  
  albanaises, cette sombre file de montagnes, c’est la vie qui s’en va
  
  dans le lointain sans jamais se lasser.
  {266}
  Nous parlions, aujourd’hui, des Nibelungen, de Richard Wagner.
  —Je tiens Wagner pour un rédempteur, dit l’impératrice. Il n’est pas
  
  autre chose que l’incarnation musicale d’une connaissance de nos secrets
  
  intérieurs, venue, inconsciemment, en nous, à maturité. Le mot
  
  Tondichter (Poète de sons) n’exprime, à mon avis, que la forme
  
  extérieure et sensible de sa révélation, mais non ce qu’il était
  
  lui-même. Il était justement, et uniquement, les mystères mêmes de notre
  
  existence qui sont devenus science libératrice.
  Puis elle dit, (peut-être, sans s’en rendre compte et sans le vouloir,
  
  transformant harmonieusement en sons fluides les mouvements de sa
  
  pensée):
  —Nous devons accueillir en nous la musique de toute chose et la fondre
  
  en nous en une unité. Nous devons nous pencher sur le cœur de la terre,
  
  et prêter l’oreille à ses battements. Là, confluent, comme en une conque
  
  mystique, les grandes harmonies: tous les rayons de soleil qui jamais ne
  
  s’éteignent, et les rêves qui ne sont pas encore nés, et les joies des
  
  fleurs, et les mélancolies des automnes, les langueurs des rivières vers
  
  le lointain, et les silences des nuées. Nous devons, ajouta-t-elle,{267}
  
  retourner là d’où nous sommes venus, au primordial bruissement du Rhin,
  
  d’où naquit le chant du Rheingold. De cette manière, vainqueurs, nous
  
  remporterons la victoire sur nous-mêmes. Ce que nous ne pouvons parfaire
  
  qu’avec l’aide de la mort, nous devrions l’accomplir seuls et encore
  
  vivants.
  Ainsi elle créait elle-même, devant mes yeux, par les fugitifs gestes
  
  délicats et si magnifiques de son âme, l’image idéale et véritable de
  
  son être.
  Toujours je la vois devant moi, cherchant à mettre le chant de sa vie
  
  intérieure en unisson avec la grande mélopée du monde, qui résonne en un
  
  intérieur silence éternel; je la vois prêter l’oreille aux vagues et aux
  
  vents, qui se taisent, sonores, aux constellations qui chantent
  
  silencieuses, aux douces fleurs qui exhalent leurs âmes en harmonies. Et
  
  quand sur la grève tragique et sans âge, elle voit les flots s’épanouir
  
  en toujours nouvelles blanches floraisons, les fleurs frissonner en
  
  vagues sur les collines assoupies, la clarté des étoiles et le souffle
  
  des vents autour de sa tête mollement fluctuer, alors aussi, de l’onde
  
  de sa tristesse, elle puise de virginales corolles inconnues, et s’en
  
  couronne comme Ophélie.
  Elle a découvert la clef de la vie en sa nostalgie, et maintenant elle
  
  vit parallèlement avec l’uni{268}vers dont son âme enclôt les secrets et les
  
  forces. Elle est la nature même dans la nature; elle est le sens de la
  
  nature et ses lois. Les fleurs n’ont rien à demander, parce qu’elles ne
  
  savent rien. Il en est de même d’elle, parce qu’elle sait tout. Tout ce
  
  qui jamais exista, qui jamais fut inventé et su, se brise, retombe au
  
  néant devant l’éternité de ses vérités et la force de ses certitudes.
  
  Elle a subjugué la matière par son intérieur rayonnement. Elle a rompu
  
  les chaînes de son âme, en s’écartant du parc à bétail des humanités,
  
  en refusant de faire partie du troupeau social. Elle a dissous son
  
  extérieure et saisissable forme en pures lignes de beauté, en se pliant
  
  aux contours des montagnes, en s’offrant à la mer, en s’abîmant dans le
  
  repos de la lande. Mais ses rêves, mais ses vœux et ses certitudes, elle
  
  leur a fait promouvoir les mondes de son âme, comme sous une impulsion
  
  cosmique,—et elle est devenue ainsi l’éternelle errante, sur des
  
  sentiers qui enclosent tout passé, tout présent et tout avenir. Elle est
  
  l’âme des hommes futurs qui, par leur compréhension désolée de
  
  l’univers, reviendront à la vie-enfant des végétations.
  Je me vois parfois obligé de me contenir pour ne pas éclater en
  
  jubilations, tant je me sens enrichi par la contemplation de sa Psyché.{269}
  Elle m’a appris à discerner en moi l’image de moi-même et à écouter la
  
  musique de mes pensées. Elle m’a donné son humilité et tous ses dédains.
  J’ai découvert avec ses yeux la beauté qui gît, cachée, dans la vie.
  
  Elle m’a montré les secrets qui gisent dans les montagnes ou dans les
  
  vagues, elle m’a fait comprendre les intimes liaisons entre les hommes
  
  et les roses qui s’effeuillent. Elle a ouvert l’infini de l’Océan à mon
  
  âme, elle a prêté à mes rêves le bleu du ciel, elle a instillé dans mes
  
  paroles les chansons des pins. C’est à elle que je dois d’être ce que je
  
  suis,—et tout ce que jamais j’ai imaginé ou œuvré n’a valu que pour
  
  elle, n’a que vers elle reflué, comme vers la source primitive. C’est
  
  assez de bonheur d’avoir vécu pour acquérir ce que pour moi elle fut.
  
  C’est demain que je pars pour aller retrouver mes parents. La date avait
  
  été fixée, du jour où ELLE m’avait appelé près d’elle.
  Naturellement, mon arrivée, ma présence, mon départ ne sont pour elle
  
  qu’un épisode: «Le changement fait le charme de la vie!» Le beau pin de{270}
  
  Miramare ne s’inquiétait pas non plus des moineaux qui se querellaient à
  
  son faîte. Mais pour moi, cet épisode est devenu la vie même. Et... je
  
  ne sais ce que sera la suite de cela.
  
  Pour la dernière fois, comme en rêve, j’ai cueilli, à ses côtés, des
  
  crocus et des anémones, en une de ces prairies qu’ELLE m’a rendues si
  
  chimériques.
  —Regardez ce paysage, me dit-elle, de toute la force de vos prunelles,
  
  car, peut-être, jamais ne le reverrez-vous ainsi.
  Et j’ai bu le printemps et m’en suis enivré jusqu’à une triste frénésie,
  
  comme s’il devait être le dernier, ou comme si les futurs printemps de
  
  ma vie ne devaient fleurir qu’en le souvenir de celui-là...
  
  J’ai pris congé d’ELLE dans le péristyle. Il était dix heures du soir.
  
  Par exception, elle m’avait fait appeler, encore une fois, à cette heure
  
  tardive, pour que je prisse congé, car le bateau de Patras partait, le
  
  lendemain matin, de très bonne heure, de sorte que je n’aurais pu la
  
  revoir. Mon âme était lourde{271} comme une nuée. Et une nuée de mélancolie
  
  se leva en moi et m’enveloppa tout entier, quand je vis sa chère et
  
  auguste forme noire glisser, à la lumière bleuâtre des ampoules à
  
  tritons, entre les blanches colonnes du péristyle, telle que jamais plus
  
  je ne devais la voir. Je ne prononçai pas un mot, pour ne pas
  
  effaroucher quelque chose en moi, et pour prolonger le plaisir que je
  
  prenais à l’amertume de ma propre douleur. Mais ELLE, elle parla plus
  
  que d’habitude, d’une voix qu’il me sembla n’avoir jamais entendue si
  
  suave et si dolente. Je ne sais ce qu’elle me dit; je sais seulement que
  
  mes larmes tombèrent sur sa liliale main, quand elle me la tendit à
  
  baiser. Elle me glissa dans la main un écrin de velours rouge, en
  
  murmurant:
  —Soyez béni et heureux.
  J’entendis clairement ces mots, mais je ne les compris que plus tard,
  
  après que je me fus éloigné. Dans le grondement de mon sang, qui
  
  couvrait le bruit de mes pas, je descendis les degrés de marbre de
  
  l’escalier des dieux, et me rendis dans ma chambre. Là, je sentis
  
  l’écrin dans ma main, sinon je n’aurais cru à la réalité de cette heure;
  
  je l’ouvris: une épingle d’or, un E grec, serti de brillants et surmonté
  
  de la couronne impériale, s’y trouvait. Les pierres à la clarté de la
  
  lumière élec{272}trique projetaient de rouges larmes. Je me souvins alors
  
  que SES yeux m’avaient regardé longuement et comme voilés, lorsque je
  
  m’étais incliné pour la dernière fois sur la première marche de
  
  l’escalier, sans savoir ce que je faisais. Puis je sortis—il devait
  
  être minuit—de ma chambre et du château, sur la route: je me mis, par
  
  ce lugubre minuit, à gravir la hauteur escarpée d’en face. Le paysage me
  
  sembla inconnu et brouillé; j’entendais mes pas comme de loin, et ce
  
  m’était comme si ma tristesse se trouvait hors de moi et marchait à mes
  
  côtés, telle une ombre...
  Je me réveillai dans la nuit, avant que l’aube n’eût versé sa pâleur sur
  
  mes vitres, et j’aperçus, près de mon oreiller, la bougie allumée, que
  
  j’avais oubliée d’éteindre: elle attendait,—elle semblait avoir attendu
  
  toute la nuit que je m’éveillasse, comme si elle eût symbolisé mon
  
  chagrin en éveil, qui avait continué à se consumer tout seul pendant mon
  
  sommeil. Et mon cœur se déchira en une indicible désolation...
  
  Et puis, mon vaisseau passa devant la rive de Benizze. Là-haut, sur le
  
  sommet de la colline, se{273} tenait le blanc château dans les arbres, comme
  
  n’importe quel édifice étranger, fermant sa vie au dehors. Et les
  
  petites lames, qui, sans cesse, revenaient se jeter sur la grève,
  
  étaient tellement pressées, qu’elles ne se retournèrent point vers
  
  moi...
  ΤΕΛΟΣ
  {274}  
  {275}  
  
  ACHEVÉ D’IMPRIMER
  
  le vingt-trois juin mil neuf cent
  
  PAR
  
  BUSSIÈRE
  
  A SAINT-AMAND (CHER)
  
  pour le
  
  MERCVRE
  
  DE
  
  FRANCE
  
  NOTES:
  [A]
  
  
  Trop fragmentaires sont le monde et la vie.
  J’irai trouver le professeur allemand,
  Celui-là s’entend à harmoniser la vie,
  Et il en fait un très intelligible système;
  Avec ses bonnets de nuit et les pans de sa robe de chambre,
  Il bouche tous les trous de l’édifice du monde.
  
  
  [B] Brûlée vive, on le sait, en 1898, dans l’incendie du Bazar
  
  de la Charité.
  [C]
  
  
  La belle dame
  Dit en pleurant:
  Qu’elles sont immobiles
  Les étoiles au ciel!
  Ce souffle qui halette
  Du soleil las,
  Comme il m’endort!
  Et la lune, maculée,
  Tel un miroir
  Usé et vieux,
  Face angoissée,
  Que me veut-elle?
  . . . . 
  Que les épaules soient franches,
  Et les bras blancs.
  . . . . 
  Quelle chose au monde
  En puis-je plus faire!
  
  
  [D] Poisson frit, terme par lequel on désigne en allemand les
  
  jeunes filles dans l’âge ingrat, et dont le trait caractéristique, en
  
  Allemagne, est la précocité jointe à une affectation de naïveté et une
  
  exaltation sentimentale et idéaliste, plutôt ridicules.
  [E]
  
  
  Soyez content, mon petit seigneur!
  Ça, c’est un vieux tour:
  Là, par devant, il disparaît,
  Mais il revient par derrière.
  
  
  [F]
  
  
  O mer!
  Mère de la beauté, de celle qui de l’écume surgit!
  Déjà, flairant les cadavres, volette
  La spectrale blanche mouette,
  Et son bec sur le mât elle aiguise.
  
  
  [G]
  
  
  Loin sur les roches écossaises
  Se tient une femme belle et malade,
  Délicatement transparente et blanche comme le marbre...
  Et le vent éparpille ses longues boucles
  Et traîne son sinistre chant
  Par-dessus la mer déserte et orageuse.
  
  
  [H]
  
  
  C’est chose dure de dire quelle était
  Cette forêt sauvage âpre et forte,
  Car la pensée en renouvelle la crainte.
  
  
  [I]
  
  
  Hé, Siegfried a tué le nain méchant...
  Gai dans ma peine je chante l’amour,
  En ma douleur, de délices je tisse mon chant,
  Ceux qui désirent, seuls, en connaissent le sens...
  
  
  [J] Sa Grâce: c’est la Très sainte Vierge.
  [K] On sait que Capo d’Istria est tombé victime d’un attentat.