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  Verlagssignet
  
  DAS NEUE
  ULLSTEIN-BUCH
  
  
  Die
  
  heimtückischen
  
  Champignons
  und
  andere Geschichten
  von
  Gustav Meyrink
  *
  
  Verlag Ullstein / Berlin
  
  
  Inhalt
  
  
  Die heimtückischen Champignons
  
  
  7
  
  
  Der Opal
  
  
  25
  
  
  Das Wildschwein Veronika
  
  
  33
  
  
  Izzi Pizzi
  
  
  45
  
  
  Bal macabre
  
  
  55
  
  
  Der Buddha ist meine Zuflucht
  
  
  65
  
  
  Das Wachsfigurenkabinett
  
  
  72
  
  
  Bologneser Tränen
  
  
  89
  
  
  Der Albino
  
  
  98
  
  
  Chimäre
  
  
  120
  
  
  Die Geschichte vom Löwen Alois
  
  
  126
  
  
  Der violette Tod
  
  
  136
  
  
  Die Königin unter den Bregen
  
  
  147
  
  
  Bocksäure
  
  
  153
  
  
  Der Schrecken
  
  
  162
  
  
  Der Fluch der Kröte
  
  
  168
  
  
  Eine Suggestion
  
  
  173
  
  
  Der Mann auf der Flasche
  
  
  184
  
  
  Das Präparat
  
  
  198
  
  
  Das ganze Sein ist flammend Leid
  
  
  207
  
  
  Tut sich — macht sich — Prinzeß
  
  
  215
  
  
  Das Fieber
  
  
  222
  
  
  Die Pflanzen des Dr. Cinderella
  
  
  231
  
  
  Tschitrakarna, das vornehme Kamel
  
  
  245
  
  
  [S. 7]
  Die heimtückischen Champignons
  
  „Das Geld liegt auf der Straße, man braucht sich nur danach bücken, um
  
  es aufzuheben“, ist ein alter Satz, den ich des öfteren von smarten
  
  Geschäftsleuten äußern hörte, ohne daß es mir jedoch bis heute gelungen
  
  wäre, seine Stichhaltigkeit einwandfrei zu erproben. Um so mehr bin ich
  
  deshalb geneigt, die pessimistische Weltanschauung jener zu teilen, die
  
  auf den — allerdings apokryphen — Nachsatz schwören: „Wer sich bückt,
  
  um es aufzuheben, dem fällt die Brieftasche aus der Jacke.“
  Als fanatischen Verfechter dieses hämischen Glaubensbekenntnisses
  
  lernte ich vor Jahren in Prag einen Agenten namens Dowidl Taubeles
  
  kennen; wenn ich nicht irre, war er nebenbei mosaischer Konfession,
  
  wenigstens konnte er mir — insbesondere solange ich mit ihm noch keine
  
  Geschäfte gemacht hatte — nicht oft genug im Sprudelton felsenfester
  
  Überzeugung versichern:
  „Ihnen gesagt, junger Mann, die Brieftasch’ fällt einem ’raus!“
  Wahrscheinlich, um Widersprüche meinerseits im Keim zu ersticken,
  
  faßte er mich dabei jedesmal beim zweiten Rockknopf und versuchte, ihn
  
  abzudrehen, was jedoch mißlang, da ich den Knopf in weiser Voraussicht[S. 8]
  
  solcher Fälle vom Schneider mit Blumendraht hatte annähen lassen.
  Begab es sich, daß Dowidl Taubeles Kenntnis erhielt, ich stünde im
  
  Begriff, mit andern Agenten in Verkehr zu treten, pflegte er mir seine
  
  Warnung sogar dreimal hintereinander, ohne Atem zwischen den Worten zu
  
  schöpfen, zu erteilen.
  Ohne Zweifel kannte er die magische Kraft, die derartigen seelischen
  
  Einhämmerungen innewohnt.
  Geraume Zeit hindurch war es mir gelungen, den Wackeren nicht mehr
  
  zu Gesicht zu bekommen, da ereignete es sich, daß er mich in einer
  
  einsamen schmalen Gasse, aus der ein Entrinnen unmöglich war, stellte.
  Besorgt griff er nach meinem Knopf: Gott sei Dank, ich hatte zum Glück
  
  den Blumendrahtrock an.
  Aber das Schicksal wollte es anders; diesmal überlistete mich Taubeles.
  Ohne den Knopf Nummer zwei auch nur eines Blickes zu würdigen, faßte
  
  er den dritten, hatte ihn im Nu abgedreht, hielt mir ihn triumphierend
  
  vors Gesicht und sprudelte:
  „Ihnen gesagt, junger Mann, Sie wissen doch ...“
  „Ja, ja, ich weiß“, stammelte ich niedergeschlagen.
  „Nein, Sie wissen nicht!“ fuhr er auf mich los; „nix wissen Sie! — —
  
  Das Geld liegt auf der Straße, mer braucht sich nur dernach zu bücken
  
  und — und mer hat ihn schon!“ Ich bezog seine letzten Worte auf das
  
  Geld; erst viel, viel später wurde mir klar, er könne vielleicht den
  
  Knopf oder gar mich selbst damit gemeint haben.
  Ich sah meinen Besieger forschend an: seltsam, wie[S. 9] treuherzig er heute
  
  aus runden Kinderaugen in den brühwarmen Sonnendampf hineinblickte! —
  
  Was für eine merkwürdige Wandlung war in ihm vorgegangen?
  „Ich heiß nämlich von jetz an Kunz Peter Taubinger“, vertraute er mir
  
  lächelnd an, als habe er meine Gedanken gelesen.
  „Doch nicht etwa meinetwegen?“ fragte ich bestürzt.
  „Wie mer’s nimmt“, gab er kopfwiegend zu, und wieder rundeten sich
  
  seine Augen. Ich spürte förmlich, wie seine Seele sich — allerdings
  
  vergebens — abmühte, ihnen die dazugehörige arisch-himmlische Bläue zu
  
  verleihen. — „Wie mer’s nimmt. — Ich hab’ mer nämlich vorgenommen,
  
  von heite ab nur mehr mit die bessern Kreise zu verkehren. —
  
  Iebrigens: ich mach jetz in Schampiohns.“
  „Worein?“ forschte ich.
  Ohne weiter ein Wort zu verlieren, schleifte er mich in das nächste
  
  Kaffeehaus und machte mir mit einer Eindringlichkeit, die mir außer
  
  den übrigen Rockknöpfen zwei Stunden Zeit kostete, den keine Widerrede
  
  duldenden Vorschlag, mich mit ihm behufs Gründung einer Champignonzucht
  
  zu assoziieren.
  Die Vorteile leuchteten mir ohne weiteres ein — wurden doch, wie in
  
  einer Broschüre stand, die er mir wies, jährlich in Paris über fünf
  
  Millionen an Champignons verdient.
  Auch die plötzliche Sinnesänderung Taubingers, was die Deutung des
  
  Satzes vom Geldverdienen betraf, schien mir nicht weiter wunderbar;
  
  wußte ich doch vom Gymnasium her, daß weiland der griechische Seher
  
  Teiresias sich über Nacht aus einem Weibe in einen[S. 10] Mann verwandelt
  
  hatte. Warum sollte sich da ein Agent nicht aus einem Pessimisten in
  
  einen Optimisten verwandeln?
  „Roßmist!“ unterbrach Taubinger meine Reflexionen und deutete
  
  ringbefingert durch die Spiegelscheibe auf mehrere runde,
  
  spatzenumworbene Gegenstände auf den Pflastersteinen, — „mer braucht
  
  sich nur danach zu bücken. — Roßmist ist alles!“
  „Reif sein ist alles!“ verbesserte ich unwillkürlich, das bekannte
  
  Zitat gebrauchend, denn ich hatte Herrn Taubingers sprunghaften
  
  Gedankengängen nicht ganz zu folgen vermocht und erfuhr überdies
  
  erst im Laufe der kommenden Geschäftsverbindung, daß der Champignon
  
  die tadelnswerte Eigentümlichkeit besitzt, sich auf mangelhafte
  
  Beschaffenheit des Pferdedüngers auszureden, wenn er nicht wachsen will.
  „Jenne Äppel brauchen nix reif zu sein!“ belehrte mich Taubinger, das
  
  Mißverständnis dadurch ins Uferlose erweiternd.
  Das Studium des wissenschaftlichen Elaborates, das er mir sodann mit
  
  geheimnisvoller Miene aushändigte — plötzlich finster werdend, als er
  
  bemerkte, daß ich keinen Knopf mehr zum Abdrehen besaß —, verfolgte
  
  mich in selbiger Nacht bis tief in den Schlaf hinein.
  Oh, hätte ich damals doch der holden Traumgöttin ein williges Ohr
  
  geliehen!
  Falstaff behauptet, Träume kämen aus dem Bauche; mag sein, daß dies bei
  
  ihm zutraf, — bei mir kamen sie damals aus der verfluchten Broschüre,
  
  die die Rentabilität der Champignonzucht in überschwenglichen Tönen
  
  pries, — das weiß ich bestimmt. Von Grotten[S. 11] war darin die Rede, in
  
  denen zu sprießen — wie einstens des gottseligen Barbarossas Bart —
  
  die Champignons versprächen, wenn man nur gewissenhaft darauf achte,
  
  daß das Wärmemaß den 34. Grad Réaumurs nicht überschreite und genügend
  
  Lüftung vorhanden sei.
  Ich wanderte im Traum durch unterirdische dämmerige Gefilde, oft
  
  bis zum Knie einsinkend in rätselhaft weiche Massen — vermutlich
  
  mein Plumeau —, sah mich selbst, als sei ich der leibhaftige Tod,
  
  eine Sense schwingend nach den Scharen bleicher Pilzköpfe, die sich
  
  aber leider jedesmal, wenn mein Hieb sie treffen und in Goldstücke
  
  verwandeln wollte, mißgünstig duckten und meiner Mordgier entzogen.
  Immer weiter und weiter ausholend, schwang ich den mähenden Arm,
  
  und wer weiß, vielleicht hätte ich doch noch glücklich die Stunde
  
  verschlafen, wo Kunz Peter Taubinger meiner in einer Advokatenkanzlei
  
  behufs gemeinsamer Besiegelung des Gesellschaftsvertrages harrte, wäre
  
  nicht mein Traum jählings dadurch unterbrochen worden, daß ich mit
  
  wild fuchtelnder Faust meine arglos über dem Bette hängende Geliebte
  
  mitten auf den Bauch traf, das schirmende Glas in sternförmige
  
  Splitterstrahlen verwandelnd.
  Eine Stunde später hatte ich mit ähnlichem Schwung den Kontrakt
  
  unterschrieben, der mich berechtigte, monatlich die Hälfte des zu
  
  erwartenden Riesengewinnes mittels Panzerautos abholen zu lassen,
  
  während meine Pflichten — abgesehen von der Einzahlung des
  
  Betriebskapitals — auf umfassende Tatenlosigkeit beschränkt waren.
  [S. 12]
  Da Herr Taubinger, mein nunmehriger Kompagnon, jedoch miserabel
  
  vom Start ging, d. h. deutlicher gesagt: da er, was den Beginn der
  
  geschäftlichen Tätigkeit betraf, in eine seltsame Art Totenstarre
  
  verfiel, die er nur jeden Freitag unterbrach, um sich von mir einen
  
  Gewinnvorschuß geben zu lassen, so beschloß ich, das Rennen nach dem
  
  Mammon selbst zu leiten.
  Die Folgen wurden bald sichtbar: „Waas? Ä Grotte suchen Sie?“
  
  war jedesmal die mißtrauische Gegenfrage, wenn ich mich in den
  
  Kaffeehausspielklubs an meine Bekannten forschend gewandt hatte.
  „Ä Grotte sucht jenner!“ wurde das Gespräch, halblaut geknurrt, von
  
  Schachbrett zu Schachbrett weitergegeben, bis es nach geraumer Zeit
  
  die intimen Gettoschranken durchbrochen hatte, um in der ganzen Stadt
  
  zu kursieren wie ein Sphinxproblem, das trotz seiner Unlösbarkeit die
  
  Menschengehirne immer wieder zum Grübeln zwingt.
  „Ä Grotte sucht jenner!“ hörte ich hinter mir dreinraunen, wenn ich,
  
  den Kopf voller Zahlen, schnellen Schrittes Geschäftsleute auf der
  
  Straße überholte.
  „Ä Grotte sucht jenner!“ las ich von den murmelnden Lippen der
  
  violettrasierten Herren, wenn sie abends unter dem Vorwand, dem
  
  Kunstgenuß zu frönen, die Theatersperrsitze füllten.
  „Ä Grotte sucht jenner!“ fühlte ich, sprachen in stummer Geste die
  
  Dutzende heimlich unter Liderzwinkern auf mich gedrehten Daumen
  
  neugieriger Fahrgäste, wenn ich, des Angestarrtwerdens überdrüssig, die
  
  „Elektrische“ zu verlassen mich anschickte.
  „Ä Grotte sucht jenner!“ hörte ich sogar einmal[S. 13] mitten im
  
  Telephongespräch sich eine krächzende Stimme in meine Rede verirren.
  Wie ungemein schwierig es ist, Grotten im Weichbilde einer Großstadt
  
  zu entdecken, das weiß nur jemand, der wie ich sich wochenlang darauf
  
  versteift hat, welche zu finden.
  Aber Fleiß bricht Eisen! In meinem Falle brach er es auf folgende Weise:
  Nahe daran, das Vorhandensein von Grotten überhaupt ins Reich der Fabel
  
  zu verweisen — siehe: Konversationslexikon, Artikel „Untersberg“
  
  —, hatte ich nach und nach eine mir schon von Kindesbeinen an
  
  liebgewordene Beschäftigung wieder aufgenommen, nämlich die
  
  Veranstaltung von Rendezvous mit jungen Damen, und zu diesem Zwecke
  
  mehrere gleichlautende Briefchen dem Postkasten hinter die gefletschten
  
  Zähne geschoben.
  Leider fiel mir erst zu spät ein, daß sie auch hinsichtlich des Ortes
  
  und der Zeit des Stelldicheins gleichlautend gewesen waren. Die
  
  Rasseveredelung in Prag zu fördern, hatte ich von je als hohes Ziel
  
  angesehen, aber in diesem Falle schien sie mir kaum durchführbar,
  
  denn angesichts des betrüblichen Überflusses an seelischem Ballast,
  
  der allen meinen Geliebten leider eigen war, durfte es wohl als
  
  ausgeschlossen gelten, sie am gleichen Ort und zu gleicher Stunde
  
  sozusagen unter einen Hut zu bringen.
  Als ich im Geiste den Inhalt der Liebeskorrespondenz nochmals überflog,
  
  kam ich gesträubten Haares — ich war damals noch jung — zu dem
  
  Resultat, daß ich nicht weniger als vier Stück auf den Wyschehrad[S. 14]
  
  bestellt hatte. Darunter Msi (eine Abkürzung von: „Mein süßes Julchen“,
  
  denn ich pflegte meine Geliebten des schnelleren Überblicks wegen stets
  
  mit Anagrammen zu bezeichnen), ein junges Mädchen von furienhaftem
  
  Temperamente und einer so gellenden Stimme, daß bei ihrem Ertönen
  
  sicherlich jeder Durchschnittsjochgeier entmutigt die Segel gestrichen
  
  hätte.
  Der Wyschehrad ist ein hohes viereckiges Hügelmassiv, das die Stadt
  
  nach Süden, unberufen, abschließt; die eine Seite fällt steil in die
  
  Moldau ab. Uralte Mauerreste, mehrere Meter über dem Flusse, führen den
  
  Namen Libussabad. Hier soll die sagenhafte Königin Libussa einst ein
  
  Bad genommen haben. — Ob seitdem eins fehlt, weiß ich nicht.
  Die Tatsache an sich wird von Geschichtsforschern bezweifelt, die
  
  Bevölkerung jedoch hält stolz daran fest.
  Einwandfrei läßt die Wahrheit sich heute nicht mehr feststellen;
  
  freilich, trüb ist das Wasser an jener Stelle immer noch.
  Den Hügel krönt eine Art Festungswerk, bestehend aus langen, ein
  
  Viereck bildenden Wällen.
  Beim Erklimmen der steinernen Stufen fiel mir die bange Ahnung
  
  schwer aufs Herz, daß eine fünfte, in der Nähe wohnende Geliebte
  
  möglicherweise mittels Zeißbinokels Augenzeugin des unabwendbar
  
  bevorstehenden Eifersuchtsdramas werden könnte, aber ich raffte meinen
  
  Mut zusammen und schwang mich auf die oberste Zinne.
  Allerdings der Anblick, der sich mir bot, ließ mich erbleichen:
  
  sämtliche vier Stück lustwandelten bereits, scheinbar unbefangen, auf
  
  den Wällen, aber doch schon[S. 15] halb und halb einander umkreisend wie ein
  
  giftgeschwollenes Planetensystem, — keines vom andern weiter als je
  
  fünfzig Meter entfernt.
  Unten auf der grünen, von den Schanzen umschlossenen Wiese übte
  
  außerdem noch ein Feldwebel vor schwarzgelbem Schilderhaus rastlos
  
  Angriffssignale auf einer Trompete.
  Ein vierfaches Winken mit Sonnenschirmen verriet mir, daß ich erkannt
  
  sei, und bereits im nächsten Augenblick hatte Msi die Situation erfaßt.
  In den ersten Sekunden ihrer Unschlüssigkeit, auf welche der Rivalinnen
  
  sie sich stürzen solle, plusterte sich ihr rosa Tüllkleid auf wie das
  
  Gefieder einer Truthenne, dann legte es sich wieder glatt an, und mit
  
  zunehmender Geschwindigkeit sauste Msi auf eine Feindin los.
  Die beiden andern lenkten ihre Flugbahn auf mich zu.
  Ich flüsterte: jetzt bin ich verloren! Da! — Was tut Gott? — Ein
  
  schriller Schrei! — Msi war verschwunden. Spurlos.
  Ich ließ mir keine Zeit zum Überlegen, ob es sich hier vielleicht um
  
  einen ähnlichen Fall handeln könne wie im Altertum bei Proserpina, die
  
  bekanntlich die Erde verschlang, sondern eilte auf die Unglücksstelle
  
  zu.
  Kein Zweifel: Msi war in ein kreisrundes Loch, in eine Art Luftschacht,
  
  hinabgestürzt.
  Von Entsetzen gepackt, suchten die drei restlichen Geliebten mit
  
  Hechtsprüngen das Weite.
  „Wenzel!“ brüllte ich hinunter dem unentwegt schmetternden Feldwebel
  
  zu, — „Wenzel!“ (denn anders konnte der Mann doch nicht gut heißen) —
  
  „Wenzel! — Ein Unglück! Herbei!“
  [S. 16]
  Mit Hilfe des Trefflichen, der mir am Fuße des Luftschachtes eine Tür
  
  aufschloß, gelang es bald, Msi’n nicht nur wohlbehalten zu bergen, denn
  
  sie war lediglich auf einen Reisighaufen gefallen, sondern auch ihre
  
  Eifersucht durch den Hinweis zu beschwichtigen, die drei andern Mädchen
  
  seien zum Teil Luftspiegelungen, zum Teil Bräute des Feldwebels gewesen.
  Der bleibende Gewinn, den ich aus jenem Abenteuer zog, war die
  
  Entdeckung einer für Champignonzucht geradezu einzigartigen Brutstätte.
  
  — Vier Schanzengänge tief unter der Erde! Trocken! Dunkel! Und
  
  überdies mit Luftschächten zum Hinabwerfen des Mistes versehen!!
  „In dem, was die linksene is, ise sich, här ich, eine Marktweib drin
  
  mit Gemüs’“, erklärte mir Wenzel, nachdem ich ihn eine Weile lang mit
  
  Zehn-Kreuzer-Stücken behagelt hatte, die drei anderen könne ich mir
  
  bestimmt beim k. k. Korpskommando mietweise sichern, wenn ich gegen
  
  entsprechenden Preis eine Pacht von dreißig Jahren nachsuchen würde. —
  
  Hurra, die Grotte war also gefunden! — — —
  Ein Gesuch in diesem Sinne gab ich natürlich noch am selben Abend zur
  
  Post.
  —————————
  „Roßmist sucht jenner!“ fing bereits wieder wenige Tage später ein
  
  neues Gerücht, mit meinem Namen in enge Verbindung gebracht, an, das
  
  alte, bis dato in Handelskreisen umlaufende zu verdrängen.
  Die paar Konservativen, die an dem „Ä Grotte sucht jenner“ festhalten
  
  wollten, waren in Bälde von der lawinenhaft anschwellenden Zahl derer,
  
  die dem[S. 17] ein energisches: „Roßmist!-Ihnen-gesagt!-Was-heißt-Grotte?!“
  
  entgegensetzten, niedergestimmt.
  Das Bild meiner mich stets belauernden bürgerlichen Umgebung fing an
  
  allmählich den Charakter zu wechseln.
  Der roßkammartige Typus im Gesichtsschnitt wurde von Tag zu Tag
  
  ausgeprägter.
  Unter den Nebentischen im Caféhaus klirrten „Sporen“ an den
  
  Gummizugstiefeletten von Füßen, die ich früher sicherlich als
  
  ausschließlichen Börsengalopinbesitz angesprochen hätte — Fiakerhalter
  
  mit Pepitahosen baten mich zutraulich auf der Straße um Feuer,
  
  Trainleutnants fixierten mich drohend — Reitpeitschen hingen statt
  
  Regenschirmen reihenweise in den Garderoben der von mir bevorzugten
  
  Restaurants.
  Beunruhigend wirkte auf mich jedoch nur das eine, daß, wohin ich auch
  
  meine Schritte lenkte, mich wie mein eigener Schatten ein gewisser Löwy
  
  verfolgte, ein plattfüßiges, hämisches Individuum mit geschäftseilig
  
  zuckenden Hosenbeinrändern, von dem die einen behaupteten, er
  
  sei Akquisiteur für eine Privatirrenanstalt, während die andern
  
  seiner Glaubensgenossen den Verdacht zu mildern suchten, indem sie
  
  versicherten, er sei selber — „meschugge“.
  Keineswegs günstig für ihn stimmte mich die Art, wie er mich durch
  
  seine brennglasdicke Brille, hinter der seine Augen etwas unheimlich
  
  glotzend Haifischartiges bekamen, anzugrinsen liebte. Auch daß er
  
  trotz meines unwilligen Stirnrunzelns in immer gleichen Intervallen
  
  krampfhaft im Kehlkopfton gurgelte: „Roßmist sucht jenner“, buchte ich
  
  zu seinen Lasten.
  [S. 18]
  Es ging mir nachgerade auf die Nerven.
  —————————
  Um mir möglichst viel Betriebsstoff und so rasch wie möglich zu
  
  sichern, hatte ich Taubingern beauftragt, weder Mühe noch Kosten zu
  
  scheuen, sämtlichen in der Stadt verfügbaren Pferdedüngers habhaft zu
  
  werden.
  Ein Börsenleben, wie es Prag noch nie gesehen, war die Folge jener
  
  Verfügung.
  Eine Unzahl dicker jüdischer Reitlehrer (ich hatte bis dahin gar
  
  nicht geahnt, daß mosaischerseits in Prag so viel geritten wurde)
  
  hatte das sogenannte Hotel „Gänsebristel“ belagert, betrieb eine Art
  
  Kulissenhandel, und bis heraus auf die „Langgasse“ konnte man ihr
  
  emsiges:
  
  
  „Mit Nulle gebb’ch,“
  „Mit dreiviertel kaaf’ch“
  
  
  hören.
  —————————
  „Nu, was sagen Sie jetzt?“ fragte mich eines Morgens Taubinger,
  
  als ich ihn in unserem neugemieteten Bureau aufsuchte, und deutete
  
  triumphierend auf die frischlackierte Ladentafel, auf der sein Name,
  
  mit dem meinigen zur Firma legiert, prangte, und darunter:
  „Erster christlicher Champignon-Export.“
  Ich sagte nichts, denn ich war sprachlos.
  Noch sprachloser wurde ich, als mir Taubinger eröffnete, wir seien
  
  nunmehr glückliche Besitzer sämtlichen Pferdedüngers der Stadt auf
  
  Jahre hinaus. Allerdings für einen Preis, der sich ungefähr auf eine
  
  Krone pro Karat belief.
  [S. 19]
  Am sprachlosesten wurde ich jedoch, als ein Soldat hereinkam und mir
  
  einen Brief gab, dem ich ungefähr folgendes entnahm:
  
  „Hierorts eingelaufenes Gesuch des Privaten G. M. um mietweise
  
  Überlassung der Schanzengänge auf dem Wyschehrad behufs Einrichtung
  
  von Pilzkultur wird unter Hinweis auf die kriegsoberstliche
  
  Entscheidung vom 31. Februar 1712, daß zurzeit Privatpersonen
  
  keinerlei Zugang zu den k. k. Festungswällen zu gewähren ist,
  
  und insbesondere unter Beachtung, daß deren Anlage strategischer
  
  Geheimhaltung untersteht, sowie angesichts der damit verbundenen
  
  Mauerschwammgefährdung abschlägig beschieden.
  Das k. k. Korpskommando.“
  
  Also wieder keine Grotte!!
  Wutschnaubend verfaßte ich auf der Stelle einen Protest an das
  
  Kriegsministerium in Wien, die unter fächerförmigem Entfalten
  
  sämtlicher zehn Finger vorgebrachten Warnungen Taubingers: „Nor
  
  mit de Balmachomes keinen Streit anfangen; sie sind doch unsere
  
  Hauptlieferanten!“ mißachtend.
  Wochenlanges Telephongeklingel mit darauffolgenden Drohungen, da und
  
  dort stünden die Düngerwagen bereit, mir den erworbenen Betriebsstoff
  
  in die Wohnung zu bringen, wenn ich nicht sofort anders verfügte,
  
  warfen mich schließlich aufs Krankenlager.
  Nur Taubinger, der eines Morgens melden kam, es sei ihm nach
  
  unsäglicher Mühe gelungen, in der Vorstadt ein leeres Haus zu mieten,
  
  in dessen Keller nunmehr heimlich und nächtlicherweile der Mist
  
  abgeladen[S. 20] würde, habe ich es zu verdanken, daß das Fieberthermometer
  
  endlich sank.
  Den Tag meiner Genesung feierte ich jedoch erst, als Bonifazius
  
  Felbermeier, ein mir von der Gärtnerinnung als hervorragender
  
  Champignonzüchter warm empfohlener Schlot und Fachmann, mit Eilzug aus
  
  Wien herbeigeeilt, mein Zimmer betrat und mir alle Qual vom Herzen
  
  nahm, indem er beteuerte: „Dös lassen S’ alles mich mochen, gnä Herr!
  
  — Werden S’ segen, gnä Herr“ — und wie zum Schwur erhob er seine
  
  Palmenblatthände — „wann s’ erst sechs Wochen gärt hat, dö Schwammbrut
  
  — ‚Mühzählium‘ heißen mir’s in die entern Gründ’ — nachher,
  
  Herrschaft, i’ kenn dös, da wurrln’s a so außer wia dö Soldaten.“
  Voll neuer Zuversicht atmete ich auf.
  Ja! Das Proletariat! Es ist eben immer unsere — Rettung! Der Mann, der
  
  da vor mir stand — verriet nicht schon sein Äußeres, daß es für ihn
  
  keine Champignonfragen, sondern nur Champignonlösungen geben
  
  mußte? — Die gelben Augen, die niedrige Stirn, das hutkrempenartig
  
  geschnittene Haar, überhaupt der ganze Höhlenmenschentypus: kann die
  
  Natur noch deutlicher sprechen? Nein, das Gesetz der Mimikry lügt
  
  nicht! Der da steht, ist mehr als ein sterblicher Mensch: er ist die
  
  Personalunion mit dem Gotte der Champignons! —
  Er war sogar viel mehr, sage ich mir heute: er war ein klassenbewußter
  
  Proletarier! Was schon daraus hervorging, daß er fast keinen Tag
  
  verstreichen ließ, ohne sich nicht einen Lohnvorschuß auszahlen zu[S. 21]
  
  lassen oder mir eine Rechnung über allerlei angeschaffte phantastische
  
  Gerätschaften zu präsentieren.
  Von nun an jeglicher Mistsorge enthoben, zahlte ich willig und gern,
  
  und fröhlich ging ich wieder daran, meine Rendezvous zu regeln, um das
  
  vernachlässigte, massenhaft angesammelte Material, soweit es meine
  
  erschütterte Gesundheit und die Umstände erlaubten, aufzuarbeiten.
  Monat um Monat schwand dahin; wie üblich, begann der Herbst das Laub
  
  zu bräunen; die Lausbuben in den Parkalleen bewarfen den sinnenden
  
  Wanderer bereits hinterrücks mit Wildkastanien, aber immer noch hoffte
  
  ich vergebens der erlösenden Kunde, daß es in dem Vorstadtkeller zu
  
  „wurrln“ begänne.
  Allmählich beschlich mich ein tiefes Unbehagen, das sich schließlich
  
  bis zu einem Anfall nicht mehr zu bändigenden Mißtrauens gegenüber
  
  Felbermeier steigerte.
  Ich warf mich in einen Fiaker und fuhr auf die Suche nach dem mir bis
  
  dahin nur aus Taubingers Schilderungen bekannten Champignonhaus.
  Schon von weitem glotzten mir die blinden Fensterscheiben des
  
  erbarmungswürdigen Gebäudes entgegen.
  Übernächtig, ungepflegt, vom gramdurchfurchten Mauermörtel angefangen
  
  bis hinauf zur triefenden Dachrinne, erregte es mein heftigstes Mitleid.
  Es hatte förmlich Ringe um die Augen.
  „Felbermeier!“ schrie ich in den einsamen Flur hinein.
  Keine Antwort; nur ein schwindsüchtiges Echo stöhnte: „— — ber — —
  
  mei — —“
  [S. 22]
  „Felbermeier!“ brüllte ich aus voller Lunge. — Niemand.
  Der Höhlenmensch schien abwesend zu sein.
  Ich stieg zur Kellertür hinab, faßte die Klinke; sie war glühend heiß.
  
  Ich nahm einen Stein und hämmerte gegen die Pfosten.
  Endlich tat sich gespenstisch leise die Pforte auf, und ein Gluthauch,
  
  wie Wüstensamum, schlug mir entgegen.
  Mitten in der wabernden Luftsäule stand entblößten Oberleibes, die
  
  Reste einer roten Krawatte um den nackten Hals geschlungen, der
  
  champignonkundige Bonifazius.
  „Sie — Sie — Sie entarteter Troglodyt, Sie!“ schrie ich ihn an. „Das
  
  ist ja viel zu heiß! Da muß doch jede Schwammbrut verbrennen!“
  „Dös is gar nöt heiß“, erwiderte er gelassen; „dös is nur a so a
  
  g’spannte Luft! — — Murgen, werden S’ segen, gnä Herr, da wurrln s’
  
  scho!“
  Zwar hatte ich noch am selben Tage den pflichtvergessenen Schlot
  
  seines Amtes enthoben und ihn nach Begleichung seines vertragsmäßig
  
  ausbedungenen Halbjahrsgehaltes im Schwunge aus dem Hause entfernt;
  
  aber nachts ließ es mir keine Ruhe: Was, wenn sie morgen doch wurrln
  
  sollten?!
  Ich fuhr nochmals hin; vielleicht hatte der liebe Gott in letzter
  
  Stunde ein Wunder getan!
  Nein! Er hatte keins getan.
  Sie wurrlten nicht.
  Alles, was ich im Keller vorfand, war:
  
  Stück 1 — geplatztes Thermometer;
  [S. 23]
  Stück 1137 — morsche Sargbretter;
  Stück ca. 1016 — Kubikmeter einer tiefschwarzen mir fremden Substanz;
  Stück 188 — leere Schnapsflaschen;
  Stück 1 — Frauenmieder (Herkunft und Zweck für den Keller nicht zu
  
  erklären);
  Stück 1 — infolge übermäßiger Inanspruchnahme zusammengeschmolzener
  
  Koksofen.
  
  Von Champignons war nichts zu sehen.
  Nur alle fünf Schritt weit ragten aus dem Humus ein oder zwei
  
  stricknadeldünne, mir gänzlich unbekannte pilzartige Gewächse mit
  
  durchsichtigen winzigen Hütchen auf den unendlich langen Stengeln.
  Sie bildeten später den Gegenstand eifrigsten Studiums seitens der
  
  botanischen Stadtkoryphäen. Das Gutachten lautete, es seien zwar
  
  Pilze, aber diese Art käme nur in den heißesten Distrikten der
  
  Äquatorialgegend vor.
  Von ihrem Genusse müsse aufs dringendste abgeraten werden.
  —————————
  Der Winter nahte, trostlos angefüllt mit Eis, Schnee, nicht
  
  endenwollenden Rechnungen, einer Mordsunterbilanz der „Ersten
  
  christlichen Champignonexportfirma“ und schließlich einer Gerichtsklage
  
  des Vorstadthausbesitzers: ich hätte unverzüglich den Roßmist aus dem
  
  Keller zu entfernen, sonst ... Überhaupt sei der ganzen Sauwirtschaft
  
  unverzüglich ein Ende zu bereiten ...
  Beim Ausräumen des nebenbei bemerkt unheilbar erkrankten Gebäudes
  
  stellte sich wunderbarerweise heraus,[S. 24] daß, seit die fachmännische
  
  Beaufsichtigung aufgehört hatte, heimlich doch noch sieben Stück
  
  Champignons gewachsen waren. Offenbar hatten sie keine Ausrede mehr
  
  gewußt, ihr mangelndes Gedeihen zu entschuldigen.
  Ich habe sie aus Rache ganz allein aufgegessen.
  Das Stück hat, wie ich aus meinen Büchern genau nachweisen kann, fl.
  
  öw. 6347 und 41 Kreuzer gekostet.
  „Bald wird der Mai kommen,“ tröstete ich mich nach der Mahlzeit, „dann
  
  will ich nur noch der Liebe leben, und alles wird rasch vergessen sein.“
  Freilich, der Mai kam — was hätte er auch sonst tun sollen —, aber er
  
  kam nicht allein; ein Brief des Kriegsministeriums aus Wien kam mit,
  
  und drin stand, daß nunmehr meinem Begehren stattgegeben worden und
  
  ich als alleiniger Mieter der Wyschehrader Schanzengänge für 30 Jahre
  
  anzusehen sei!
  Kunz Peter Taubinger blickte mir über die Schulter, als ich es ächzend
  
  las, und triumphierte:
  „Nu, was hab’ ich gesagt! Das Geld liegt auf der Straße, aber die
  
  Brieftasch’ fallt einem ’eraus, wenn mer sich danach bückt.“
  —————————
  —————————
  —————————
  Nachträglicher Stoßseufzer des Autors:
  Hoffentlich nimmt mich die neuentstandene tschechoslowakische Republik
  
  nicht beim Wort!
  
  [S. 25]
  Der Opal
  
  Der Opal, den Miß Hunt am Finger trug, fand allgemeine Bewunderung.
  „Ich habe ihn von meinem Vater geerbt, der lange in Bengalen diente,
  
  und er stammt aus dem Besitze eines Brahmanen“, sagte sie und strich
  
  mit den Fingerspitzen über den großen schimmernden Stein. „Solches
  
  Feuer sieht man nur an indischen Juwelen. — Liegt es am Schliff oder
  
  an der Beleuchtung, ich weiß es nicht, aber manchmal kommt es mir vor,
  
  als ob der Glanz etwas Bewegliches, Ruheloses an sich hätte, wie ein
  
  lebendiges Auge.“
  „Wie ein lebendiges Auge“, wiederholte nachdenklich Mr. Hargrave
  
  Jennings.
  „Finden Sie etwas daran, Mr. Jennings?“
  —————————
  Man sprach von Konzerten, von Bällen und Theater — von allem
  
  möglichen, aber immer wieder kam die Rede auf indische Opale.
  „Ich könnte Ihnen etwas über diese Steine, über diese sogenannten
  
  Steine mitteilen,“ sagte schließlich Mr. Jennings, „aber ich fürchte,
  
  Miß Hunt dürfte dadurch der Besitz ihres Ringes für immer verleidet
  
  sein. Wenn Sie übrigens einen Augenblick warten, will ich das
  
  Manuskript in meinen Schriften suchen.“
  Die Gesellschaft war sehr gespannt.
  [S. 26]
  „Also hören Sie, bitte. (Was ich Ihnen hier vorlese, ist ein Stück aus
  
  den Reisenotizen meines Bruders — wir haben damals beschlossen, nicht
  
  zu veröffentlichen, was wir gemeinsam erlebten.)
  Also: Bei Mahawalipur stößt das Dschungel in einem schmalen Streifen
  
  bis hart ans Meer. Kanalartige Wasserstraßen, von der Regierung
  
  angelegt, durchziehen das Land von Madras fast bis Tritschinopolis,
  
  dennoch ist das Innere unerforscht und einer Wildnis gleich,
  
  undurchdringlich, ein Fieberherd.
  Unsere Expedition war eben eingetroffen, und die dunkelhäutigen
  
  tamulischen Diener luden die zahlreichen Zelte, Kisten und Koffer aus
  
  den Booten, um sie von Eingeborenen durch die dichten Reisfelder, aus
  
  denen nur hie und da Gruppen von Palmyrapalmen wie Inseln in einem
  
  wogenden hellgrünen See emporragen, in die Felsenstadt Mahawalipur
  
  schaffen zu lassen.
  Oberst Sturt, mein Bruder Hargrave und ich nahmen sofort Besitz von
  
  einem der kleinen Tempel, die, aus einem einzigen Felsen herausgehauen,
  
  eigentlich herausgeschnitzt, wahre Wunderwerke altdrawidischer Baukunst
  
  darstellen. Die Früchte beispielloser Arbeit indischer Frommer, mögen
  
  sie jahrhundertelang den Hymnen der begeisterten Jünger des großen
  
  Erlösers gelauscht haben, — jetzt dienen sie brahminischem Shivakult,
  
  wie auch die sieben aus dem Felsrücken gemeißelten heiligen Pagoden mit
  
  den hohen Säulenhallen.
  Aus der Ebene stiegen trübe Nebel, schwebten über den Reisfeldern und
  
  Wiesen und lösten die Konturen[S. 27] heimziehender Buckelochsen vor den
  
  rohgezimmerten indischen Karren in regenbogenartigen Dunst auf. Ein
  
  Gemisch von Licht und geheimnisvoller Dämmerung, das sich schwer um die
  
  Sinne legt und wie Zauberduft von Jasmin und Holunderdolden die Seele
  
  in Träume wiegt.
  In der Schlucht vor dem Aufgang zu den Felsen lagerten unsere
  
  Mahratten-Sepoys in ihren wilden malerischen Kostümen und den rot und
  
  blauen Turbans, und wie ein brausender Lobgesang des Meeres an Shiva
  
  den Allzerstörer dröhnten und hallten die Wogenschläge aus den offenen
  
  Höhlengängen der Pagoden, die sich vereinzelt längs des Gestades
  
  hinziehen.
  Lauter und grollender schwollen die Töne der Wellen zu uns empor, wie
  
  der Tag hinter den Hügeln versank und Nachtwind sich in den alten
  
  Hallen fing.
  Die Diener hatten Fackeln in unseren Tempel gebracht und sich in das
  
  Dorf zu ihren Landsleuten begeben. Wir leuchteten in alle Nischen und
  
  Winkel. Viele dunkle Gänge zogen durch die Felswände, und phantastische
  
  Götterstatuen in tanzender Stellung, die Handflächen vorgestreckt mit
  
  geheimnisvoller Fingerhaltung, deckten mit ihren Schatten die Eingänge
  
  wie Hüter der Schwelle.
  Wie wenige wissen, daß alle diese bizarren Figuren, ihre Anordnung und
  
  Stellung zueinander, die Zahl und Höhe der Säulen und Lingams Mysterien
  
  von unerhörter Tiefe andeuten, von denen wir Abendländer kaum eine
  
  Vorstellung haben.
  Hargrave zeigte uns ein Ornament an einem Sockel,[S. 28] einen Stab mit
  
  vierundzwanzig Knoten, an dem links und rechts Schnüre herabhingen,
  
  die sich unten teilten: Ein Symbol, das Rückenmark des Menschen
  
  darstellend, und in Bildern daneben Erklärungen der Ekstasen
  
  und übersinnlichen Zustände, deren der Yogi auf dem Wege zu den
  
  Wunderkräften teilhaftig wird, wenn er Gedanken und Gefühl auf die
  
  betreffenden Rückenmarksabschnitte konzentriert. —
  „Dies da Pingala, großer Sonnenstrom“, radebrechte bestätigend Akhil
  
  Rao, unser Dolmetsch.
  Da faßte Oberst Sturt meinen Arm: „Ruhig — — — hören Sie nichts?“
  Wir horchten gespannt in der Richtung des Ganges, der, von der
  
  kolossalen Statue der Göttin Kala Bhairab verborgen, sich in die
  
  Finsternis zog.
  Die Fackeln knisterten — sonst Totenstille.
  Eine lauernde Stille, die das Haar sträubt, wo die Seele bebt
  
  und fühlt, daß etwas geheimnisvoll Grauenhaftes blitzartig ins
  
  Leben bricht, wie eine Explosion, und nun unabwendbar eine Folge
  
  todbringender Dinge aus dem Dunkel des Unbekannten, aus Ecken und
  
  Nischen emporschnellen muß.
  In solchen Sekunden ringt sich stöhnende Angst aus dem rhythmischen
  
  Hämmern des Herzens — wortähnlich, wie das gurgelnde, schauerliche
  
  Lallen der Taubstummen: Ugg — ger, — Ugg —
  
  ger, — Ugg — ger. —
  Wir horchten vergebens — kein Geräusch mehr.
  „Es klang wie ein Schrei tief in der Erde“, flüsterte der Oberst.
  Mir schien es, als ob das Steinbild der Kala[S. 29] Bhairab, des
  
  Choleradämons, sich bewegte: unter dem zuckenden Lichte der Fackeln
  
  schwankten die sechs Arme des Ungeheuers, und die schwarz und weiß
  
  bemalten Augen flackerten wie der Blick eines Irrsinnigen.
  „Gehen wir ins Freie, zum Tempeleingang,“ schlug Hargrave vor, „es ist
  
  ein scheußlicher Ort hier.“
  Die Felsenstadt lag im grünen Lichte wie eine steingewordene
  
  Beschwörungsformel.
  In breiten Streifen durchglitzerte der Mondschein das Meer, einem
  
  riesigen, weißglühenden Schwerte gleich, dessen Spitze sich in der
  
  Ferne verlor.
  Wir legten uns auf die Plattform zur Ruhe — es war windstill und in
  
  den Nischen weicher Sand.
  Doch es kam kein rechter Schlaf.
  Der Mond stieg höher, und die Schatten der Pagoden und steinernen
  
  Elefanten schrumpften auf dem weißen Felsboden zu krötenähnlichen
  
  phantastischen Flächen zusammen.
  „Vor den Raubzügen der Moguln sollen alle diese Götterstatuen von
  
  Juwelen gestrotzt haben — Halsketten aus Smaragden, die Augen aus Onyx
  
  und Opal“, sagte plötzlich Oberst Sturt halblaut zu mir, ungewiß, ob
  
  ich schliefe. — Ich gab keine Antwort.
  Kein Laut als die tiefen Atemzüge Akhil Raos.
  Plötzlich fuhren wir alle entsetzt empor. Ein gräßlicher Schrei drang
  
  aus dem Tempel — ein kurzes, dreifaches Aufbrüllen oder Auflachen mit
  
  einem Echo wie von zerschellendem Glas und Metall.
  Mein Bruder riß ein brennendes Scheit von der Wand, und wir drängten
  
  uns den Gang hinab in das Dunkel.
  [S. 30]
  Wir waren vier, was war da zu fürchten.
  Bald warf Hargrave die Fackel fort, denn der Gang mündete in eine
  
  künstliche Schlucht ohne Deckenwölbung, die, von grellem Mondlicht
  
  beschienen, in eine Grotte führte.
  Feuerschein drang hinter den Säulen hervor, und von den Schatten
  
  gedeckt schlichen wir näher.
  Flammen loderten von einem niedrigen Opferstein, und in ihrem
  
  Lichtkreis bewegte sich taumelnd ein Fakir, behängt mit den grellbunten
  
  Fetzen und Knochenketten der bengalischen Dhurgaanbeter.
  Er war in einer Beschwörung begriffen und warf unter schluchzendem
  
  Winseln den Kopf nach Art der tanzenden Derwische mit rasender Schnelle
  
  nach rechts und links, dann wieder in den Nacken, daß seine weißen
  
  Zähne im Lichte blitzten.
  Zwei menschliche Körper mit abgeschnittenen Köpfen lagen zu seinen
  
  Füßen, und wir erkannten sehr bald an den Kleidungsstücken die Leichen
  
  zweier unserer Sepoys. Es mußte ihr Todesschrei gewesen sein, der so
  
  gräßlich zu uns emporgeklungen.
  Oberst Sturt und der Dolmetsch warfen sich auf den Fakir, wurden aber
  
  von ihm im selben Augenblick an die Wand geschleudert.
  Die Kraft, die in dieser abgemergelten Asketengestalt wohnte, schien
  
  unbegreiflich, und ehe wir noch zuspringen konnten, hatte der Fliehende
  
  bereits den Eingang der Grotte gewonnen.
  Hinter dem Opferstein fanden wir die abgeschnittenen Köpfe der beiden
  
  Mahratten.“
  —————————
  [S. 31]
  Mr. Hargrave Jennings faltete das Manuskript zusammen: „Es fehlt ein
  
  Blatt hier, ich werde Ihnen die Geschichte selber zu Ende erzählen:
  „Der Ausdruck in den Gesichtern der Toten war unbeschreiblich. Mir
  
  stockt heute noch der Herzschlag, wenn ich mir das Grauen zurückrufe,
  
  das uns damals alle befiel. Furcht kann man es nicht gut nennen, was
  
  sich da in den Zügen der Ermordeten ausdrückte, — ein verzerrtes,
  
  irrsinniges Lachen schien es. — Die Lippen, die Nasenflügel
  
  emporgezogen, — der Mund weit offen und die Augen, — die Augen, — es
  
  war fürchterlich; stellen Sie sich vor, die Augen — hervorgequollen —
  
  zeigten weder Iris noch Pupille und leuchteten und funkelten in einem
  
  Glanze wie der Stein hier an Miß Hunts Ring.
  Und wie wir sie dann untersuchten, zeigte es sich, daß sie wirkliche
  
  Opale geworden waren.
  Auch die spätere chemische Analyse ergab nichts anderes. Auf welche
  
  Weise die Augäpfel hatten zu Opalen werden können, wird mir immer ein
  
  Rätsel bleiben. Ein hoher Brahmane, den ich einmal fragte, behauptete,
  
  es geschähe durch sogenannte Tantriks (Wortzauber), — und der Prozeß
  
  gehe blitzschnell, und zwar vom Gehirn aus vor sich; doch wer vermag
  
  das zu glauben! Er setzte damals noch hinzu, daß alle indischen Opale
  
  gleichen Ursprungs seien, und daß sie jedem, der sie trüge, Unglück
  
  brächten, da sie einzig und allein Opfergaben für die Göttin Dhurga,
  
  die Vernichterin alles organischen Lebens, bleiben müßten.“
  Die Zuhörer standen ganz unter dem Eindruck der Erzählung und sprachen
  
  kein Wort.
  [S. 32]
  Miß Hunt spielte mit ihrem Ring. — — — —
  „Glauben Sie, daß Opale wirklich deswegen Unglück bringen, Mr.
  
  Jennings?“ sagte sie endlich. „Wenn Sie es glauben, bitte, vernichten
  
  Sie den Stein!“ — — —
  Mr. Jennings nahm ein spitzes Eisenstück, das als Briefbeschwerer auf
  
  dem Tische lag, und hämmerte leise auf den Opal, bis er in muschelige,
  
  schimmernde Splitter zerfiel.
  
  [S. 33]
  Das Wildschwein Veronika
  
  Ein dreifach geflochtener Kranz, niedergelegt auf dem
  
  Altare schlichter Heimatkunst
  1
  
  Gärungen — Klärungen
  Vom Alpensee wehte kühl der Odem des keimenden Morgens, und voll Unruhe
  
  irrten die Nebel umher auf den nassen, schlummernden Wiesen.
  Kein Auge hatte Veronika, die Gezähmte, geschlossen die ganze Nacht
  
  und sich schlaflos hin und her gewälzt auf dem häuslichen Misthaufen.
  
  „Der Holzlapp’ von Miesbach“ von Xaver Hinterstoißer hatten sie drin im
  
  Saale gespielt gestern abend, und kein Auge war trocken geblieben, als
  
  so der „Pfarrer“ dreiviertelstundenlang laut mit sich selber gekämpft.
  „Das nenn’ ich mir halt wahre Heimatskunst“, hatte der fremde Städter
  
  mit der krummen Hahnenfeder auf dem Hute, als er — aus dem Gasthause
  
  getreten — sich für einen Augenblick an den Misthaufen stellte,
  
  laut zu seinem Nebenmann gesagt und dabei voll Inbrunst zum Monde
  
  aufgeblickt. „Alles so grundwahr aus dem Volke herausgewachsen.
  
  Oh, Erdgeruch, du mein Erdgeruch. Und haben Sie auch beobachtet,
  
  Herr Meier, was für ergreifende Töne dem Oberniedertupferseppl[S. 34] als
  
  ‚Großknecht‘ zur Verfügung standen! Es ist doch kaum zu glauben! Dieser
  
  schlichte biedere Bauernsohn!“
  „Ja, und gar der prächtige Schnackl-Franz. Dieses urwüchsige
  
  Dudludludl, so naiv und doch so innig — gar nicht mehr los werde ich
  
  die Weise“, hatte der andere freudig zugestimmt. Und dann waren beide
  
  wieder hineingegangen.
  Dem Schwein Veronika auf seinem erhöhten Lager aber war kein Wort
  
  entgangen.
  Stunde um Stunde verrann, und kein Schlaf kam mehr in seine Augen.
  Der Mond war quer über den Himmel geschlichen; vorsichtig hatte der
  
  Misthaufen zuerst auf der linken Seite einen blauschwarzen Schatten
  
  herausgebleckt, ihn allmählich wieder eingezogen, dann rechts
  
  herausgebleckt — weiter, immer weiter, bis er endlich ganz und gar die
  
  Herrschaft über ihn verloren. Und nichts von alldem hatte das Schwein
  
  beachtet, wie doch sonst in hellen Nächten. So sehr jagten sich seine
  
  Gedanken!
  Schon quoll der erregende Hauch des Morgengrauens aus der Erde,
  
  brutwarm stank es aus den Bauernhäusern, und immer noch grübelte
  
  Veronika. Grübelte und grübelte. Und Erinnerungen aus der Jugendzeit,
  
  an Alma, die liebliche Stiefschwester, und die andern — — alle — —
  
  alle, wurden wieder neu. Gott, wie war es doch damals nur gewesen?!
  
  Richtig, richtig, ja — — — der schöne Mann mit der Ballonmütze aus
  
  schwarzer Seide und dem blanken Messer als Hüftzier war eines Tages
  
  gekommen und hatte Alma[S. 35] genommen. Und der Papa hatte gesagt: „Es ist
  
  ein Theaterdirektor, er hat Alma entdeckt.“
  Und die Mama hatte gesagt: „Wegen ihrer rosa Hautfarbe kam er, — sie
  
  ist nicht wie ihr; — ach, und so verführerisch konnte halt das Mädchen
  
  mit dem Busen wogen. Sie wird bestimmt Koloratursängerin.“
  Eine ganze Woche hatten sie dann allesamt auf dem Misthaufen gelegen
  
  und rastlos geübt, verführerisch mit dem Busen zu wogen.
  Wohl war von Zeit zu Zeit, wenn die Kirchweih nahte, der
  
  Theaterdirektor mit der Mütze immer wieder gekommen und hatte zur Feier
  
  des frommen Festes ein Familienmitglied an den Ohren weggeführt, aber
  
  von Alma sprach er nie.
  „Soll ich denn auch auf ihn warten?“ überlegte Veronika. „Soll ich
  
  nicht?“
  Unentschlossen zählte sie an ihren zwölf Knöpfen ab: soll ich, soll ich
  
  nicht — —
  Soll ich nicht! — kam heraus. Da erhob sich Veronika, schüttelte den
  
  Tau von den Borsten und blickte in den Himmel. Es gähnte der Morgen,
  
  rosenrot barst der junge Tag. Rosenrot. — — Wie Schminke.
  Da frohlockte das Schwein ob des günstigen Zeichens. Und suchend
  
  blickte es umher.
  „Ja, was wär’ denn jetzt gar dös?! Ein grünwollenes Futteral liegt da?!“
  Schnell biß es vier Stücke davon ab, zog sie über die Waden und setzte
  
  den Lampenschirm aufs Haupt, den grasgrünen, den die Wirtin neulich auf
  
  den Misthaufen geworfen hatte.
  [S. 36]
  So, und jetzt noch eine Träne: „Lebt wohl, ihr Berge, ihr geliebten
  
  Triften, — — — ihr Wiesen, die ich wässerte — —,“ und im Trab
  
  zum Herrn Uhrmacher ging’s, die zwölf Knöpfe versilbern lassen. Der
  
  machte das recht gern, wenn auch nicht billig, und sagte dabei ein- ums
  
  anderemal: „A Pferdsketten mit a paar Pfund Eberzähnt, dös fehlet halt
  
  no, und auf ’m Huat den Pinsel fein nöt vergessen!“
  Denn er durchschaute des Schweines Pläne.
  Dann zottelte Veronika von dannen, nach Norden der Hauptstadt zu.
  Die Vöglein pfiffen, es glitzerten die Gräser, und hie und da stank ein
  
  Bauernlackel vorüber.
  Unendlich rollte sich die Landstraße auf. Dichte Wolken wirbelte
  
  Veronika aus dem weißen verdursteten Boden, daß die engbrüstigen
  
  Pappeln mit ihren staubigen Blättern so husten mußten. Schon war die
  
  Sonne rot wie ein Krebs, und immer noch, in weiter, weiter Ferne, lag
  
  der Dunst der Stadt.
  Doch emsig trottete Veronika dahin; ihre versilberten Knöpfe klirrten.
  Eine vornehme Equipage rollte vorbei; es saß ein feiner Herr darin mit
  
  seiner Dame, und als er das Schwein erblickte in Landestracht, da ging
  
  ihm das Herz auf. „Grüß’ Gott“, rief er leutselig, dann schloß er die
  
  Augen und gellte mit viereckigem Mund jjjjiiijach-hu-hu, so laut er
  
  konnte, daß die Pferde erschraken und einen kleinen Hopser machten.
  Und zu seiner Dame gebeugt, sprach er bewegt von den Fährnissen der
  
  Berge, von dem tosenden Wildbach und — piff — paff — der flüchtigen
  
  Gemse. „Und[S. 37] riechst du es auch, Cläre? Das ist Scholle. Ackerduft! Und
  
  nicht mal gedankt hat das Deandl auf meinen Gruß! Ja, so sind sie alle,
  
  diese stolzen unverdorbenen Naturkinder! Treu wie Gold!“ — — — — —
  
  —
  
  2
  
  Der Wurf gelingt
  
  Nacht war’s, halb zehn, fahl wie ein Knochen stierte der Mond vom
  
  Himmel, da buchstabierte Veronika die Theaterzettel an der Ecke, und
  
  mißtrauisch sah ein Schutzmann von weitem zu.
  
  Wilhelm Tell (in volkstümlicher Bearbeitung),
  D’Schmalzler Vroni (Hinterstoißer Zyklus),
  Linzerische Bua’m,
  Hüu-a-oa-hoahüa (Mundart),
  Auf der Alm, da gibt’s koa Sünd’,
  Antonius und Cleopatra auf dem Dorfe
  
  Das Wildschwein nickte befriedigt.
  Dann tat es plötzlich einen furchtbaren Satz, warf den Schutzmann um,
  
  raste durch die Straßen und zur Seitentür ins Theater hinein, durch
  
  lange Gänge kreuz und quer, trampelte den neuen Pappendeckel-Fafner
  
  kaputt und fuhr dem Tenoristen Herrn Povidlsohn zwischen den Beinen
  
  durch, gerade als er hinter der Szene sang:
  
  
  „Mit dem Feil, dem Boochen
  durch Gebürch und Dahl
  kommt der Schütz gezoochen
  frühüh, am Mohorgenstrahl.“
  
  
  [S. 38]
  Der Vorhang war soeben in die Höhe gerauscht, hinter einem
  
  Leinwandfelsen kniete Wilhelm Tell, und das Publikum wartete
  
  gespannt auf einige Verse von ihm, ehe er aus dem Hinterhalt auf den
  
  ahnungslosen österreichischen Beamten abdrücken werde.
  Da sprang das Schwein wie der Blitz auf die Bühne.
  Und erst langsam, dann schneller, immer schneller vollführte es ein
  
  idiotisches Getrappel auf den Brettern.
  Hie und da quiekte es schrill dazwischen.
  Wilhelm Tell war geflüchtet und hatte sich laut weinend hinter die
  
  Kulissen verkrochen. Den Souffleur hatte der Schlag getroffen. Nur im
  
  Publikum rührte sich nichts.
  Minutenlang kam kein Laut aus dem schwarzen gähnenden Rachen des
  
  Zuschauerraums.
  Dann aber brach es los wie ein Erdbeben.
  „Allppenkunscht, Allppenkunscht, der Dichchter ischt sichcherlichch ous
  
  der Schwiez gsi“, röchelte ein Schweizer Kritiker ohne Hemdkragen.
  Rechtschaffene Männer mit Hirschhornknöpfen wuchsen aus dem Boden,
  
  hinter wallenden Bärten, die blauen treu-dreieckigen Augen mit
  
  deutscher Biederkeit gefüllt.
  Im Stehparterre war eine Druse pechschwarz gekleideter Oberlehrer
  
  aufgeschossen, und aus ihrer Mitte stieg ein hohler Ton ekstatisch
  
  zum Himmel an: „Anz Pfaderland, anz dojre, schlüs düch an.“ Es war
  
  da des Patriotismus kein Ende mehr! Und der einzige Oskar-Wilde- und
  
  Maeterlinck-Verehrer der Stadt, ein degenerierter Zugereister, hielt
  
  sich zitternd in der Toilette verborgen.
  [S. 39]
  Veronika war ein gemachtes Schwein von Stund an. Immer wieder mußte
  
  es den famosen Schuhplattler wiederholen und Arm in Arm mit dem Herrn
  
  Regisseur unzählige Male vor der Rampe erscheinen.
  Das Stück konnte gar nicht zu Ende gespielt werden, — Geßler blieb
  
  unerschossen zum großen Ärger der anwesenden Schweizer — und in den
  
  Korridoren noch wollte sich die Begeisterung nicht legen. Und fast wäre
  
  es zu Tätlichkeiten gekommen, als der Herr Charcutier Schoißengeyer aus
  
  Linz es wagte, mitten in den allgemeinen Enthusiasmus hinein bedenklich
  
  den Kopf zu schütteln und sich zu den Worten: „I woaß nöt, i glaub halt
  
  allaweil, ’s is a Sau“, hinreißen zu lassen.
  —————————
  Veronikas Ruhm wuchs von Tag zu Tag. Ein „Veronikatheater“ wurde
  
  gegründet, und Schliersee, Bayerns berühmte Jodlquelle, als
  
  mutmaßlicher Geburtsort der Künstlerin, war in aller Munde. Kein Stück
  
  dürfe mehr die Zensur passieren, wenn es nicht mindestens 500 Meter
  
  über dem Meeresspiegel spielte, gellte der Schrei der Zeit.
  An alle Fürstenhöfe drang die frohe Kunde, schon wieder sei die
  
  deutsche bodenständige Kunst auferstanden; — und selbst die scheue
  
  norddeutsche Herzogin Meta wurde aufmerksam und ließ sich berichten.
  „Ach, lieber Graf,“ so sagte eines Tages die hohe Frau, „wie heißt doch
  
  nur das neue urwüchsige Bauerndrama, das so allgemein gefällt? Der —
  
  — der — — Seppell, — ach, es war ja aber noch ’ne Bezeichnung oder
  
  ein Vorname bei, der — — der — —“
  „Es läßt sich nur unzulänglich ins Hochdeutsche übersetzen,[S. 40] Hoheit“,
  
  hatte da errötend der Zeremonienmeister erwidert. „Der äh, der äh, der
  
  — ‚Fäkalien-Joseph‘, das käme dem Sinne noch am nächsten. Ein neu
  
  aufgefundenes Fragment,“ fuhr er dann hastig fort, um das Peinliche des
  
  Eindrucks zu verwischen, „ein Fragment aus dem Nachlasse des leider
  
  allzu früh verewigten Volksdichters Hinterstoißer, voll packenden
  
  Realismusses und so ganz mitten aus dem pulsierenden Leben des Volkes
  
  geschöpft. Wie denn überhaupt Xaver Hinterstoißer es wie kein zweiter
  
  verstand, sich an die Natur anzulehnen. Ja, wahrlich, wahrlich:
  
  natura artis magistra.“
  Und da hatte die hohe Frau neugierige Augen gemacht und sogleich die
  
  Reise nach Süddeutschland angeordnet, um nicht die letzte zu sein.
  
  3
  
  Stilles Glück
  
  Wer kennt nicht Frau Veronika Schoißengeyers niedliches Landhaus
  
  draußen ganz am Ende der Vorstadt! Mit spiegelnden, fröhlichen
  
  Fensterlein guckt es gar schelmisch über die Flur, wenn Frau Sonne
  
  gütig herniederlacht.
  Frau Veronika Schoißengeyers Villa.
  Ja, staune du nur, schöne Leserin! Frau Veronika
  
  Schoißengeyers Villa. Denn kaum ein paar Jährlein, oder so,
  
  waren ins Land gegangen, seit wir Zeugen von Veronikas Triumphen
  
  gewesen, als die
  [S. 41]
  Künstlerin dem wackern Charcutier errötend zum Altare folgte.
  Ja, ja, und du, lieber Leser, hättest es wohl auch nicht vermutet! Ja,
  
  ja, demselbigen Charcutier Schoißengeyer, der damals die unbedachte
  
  Äußerung tat.
  Und was ihn betrifft, selbst heute noch, wenn der Wackere, — beut das
  
  Kirchweihfest frischfröhliche Lustbarkeit, — ein wenig zu tief in das
  
  Krüglein geguckt, kannst du ihn plötzlich ein gar ernsthaft Gesicht
  
  machen sehen, und hast du ein scharfes Ohr, werden dir auch gewiß seine
  
  gemurmelten Worte nicht entgehen: Ich woaß nöt, i glaub halt allaweil,
  
  ’s is a Sau!
  Doch du und ich, wir beide, wissen nur zu gut, was er damit meint. Daß
  
  es nur Reminiszenzen sein können an jenen Abend, da sich Veronika in
  
  aller Herzen sang und tanzte. Ein erkleckliches Sümmchen war es, das
  
  das heute so rundliche, aber immer noch so resolute Frauchen so ganz
  
  still und ohne viel Aufhebens durch ihre Kunst erworben hatte, ehe es
  
  den Brettern, die die Welt und — leider muß es gesagt sein — nicht
  
  immer die des Herzensreinen bedeuten, für immer Valet sagte, und von
  
  dessen Zinsen, nicht zu vergessen dessen, was der zielbewußte Gatte
  
  vordem durch nimmerrastender Hände Arbeit geschaffen, das Paar nun
  
  einträglich schaltete und waltete.
  Und willst du jetzt, geneigte Leserin, Zeugin sein eines
  
  stillzufriedenen Glückes, — komm, folge mir in das behagliche
  
  Stübchen, wo Vater Schoißengeyer von des Tages Unrast und Mühsal
  
  verschnaufend, an dem grünen Kachelofen sitzend, der derben Stiefel
  
  entledigt, in den stets weißen blitzsaubern Socken die fleißigen[S. 42] Füße
  
  — die von treubesorgt emsigem Auf- und Niedergang in dem schmucken
  
  Anwesen so ermüdeten — Erquickung atmen läßt.
  Frau Veronika, wie immer in der geliebten Tracht ihrer Heimat, wehrt
  
  den übermütigen Rangen, die, zwölf an der Zahl, bei der stämmigen
  
  Gestalt ihres Erzeugers doch alle der Mutter wie aus dem Gesicht
  
  geschnitten, sie jauchzend umdrängen. Gestehet, ist das nicht ein
  
  entzückendes Bild?! Ein erhebendes Symbol wahren dauernden Glückes
  
  zweier, die mit klarer Besonnenheit ihren gegenseitigen schlichten Wert
  
  erkannten und jedem Tande abhold, stets ihrem Stande, ihrem Stamme treu
  
  geblieben waren. Die nie zu hoch hinaus gewollt ins Unreale und flugs
  
  zugegriffen, wenn es galt, ehrlichen irdischen Vorteil beim Schopfe zu
  
  fassen. Oh, könnte sich unser Auge, wohin es in der Welt auch blicke,
  
  doch stets an solch inniger Vollkommenheit erlaben!
  Doch jetzt geht das Öl der Lampe zur Neige, und alles sucht die
  
  schwellende Lagerstätte auf.
  Nur Frau Veronika bleibt noch ein Weilchen und gedenkt im stillen der
  
  bewegten Vergangenheit, der nahen und doch, ach, so fernen.
  Wie ihr guter Mann verlegen die Ballonmütze in den Händen gedreht,
  
  damals, und sie ihm ohne viel Federlesens um den Hals gefallen war. Und
  
  der Ärger des verschmähten Freiers, jenes windigen Gecken, dem es ja
  
  doch nur um ihr Geld zu tun gewesen.
  Und dann die Hochzeit! Die Hochzeit in Linz, der Vaterstadt ihres
  
  Schoißengeyer — —!!
  [S. 43]
  
  
  „Brock’ mer uns a Sträuß-la,
  Steck’ mer’s uns aufs Hüat-la.
  So san mir Landsleut’,
  Linzerische Bua’m — —“
  
  
  Frau Veronika wiegte summend das Köpfchen, und ihre Augen wurden feucht.
  Wiederum, als sei es eben erst gewesen, sah sie im Geiste die
  
  Deputation des oberösterreichischen Dichterbundes feierlich auf
  
  sich zuschreiten und ihr die Ehrengabe überreichen, einen breiten,
  
  wunderschönen roten „Andreas-Hofer“-Gürtel und dazu, wie der
  
  Sprecher schelmisch hervorhob, für ihren künftigen Erstgeborenen
  
  einen prachtvollen künstlichen Kropf aus fleischfarbenem Leder zum
  
  Umschnallen, falls ihn dereinst die Zünfte zum Abgeordneten für die
  
  Alpenländer wählen sollten. Rasch sich in die Lage findend, hatte
  
  Veronika damals in schmuckloser Einfachheit das „Zu Mantua in Banden“
  
  vorgetragen, und als sie mit dem herzzerreißenden Wehruf:
  
  
  „Franzosen, ach, wie schießt ihr schlecht“
  
  
  schloß, da wischten sich die bärtigen Männer mit den rauhen Handrücken
  
  über die Augen.
  Es ging ein Schluchz durch Österreichs Gaue!
  —————————
  Selig lächelte Frau Veronika vor sich hin. Dann sehnte auch sie sich
  
  nach der labenden Ruhe des Schlummers an der Seite des geliebten Gatten
  
  —
  
  
  „Sie nimmt das Licht und geht zu Bett
  Und spricht: der Abend war so nett.“
  
  
  [S. 44]
  —————————
  
  Schlußgesang
  
  Und wir? Lasset uns kommen zu Hauf allesamt und dem Wildschwein
  
  Veronika ein treulich Andenken bewahren auch fürder. Und drohe auch
  
  welsche Art wie nächtlich grimmer Wolf unsere Hürde zu beschleichen,
  
  die tückischen Krallen zu wetzen nach dem Hort teutscher Kunst, —
  
  nein, Herz, sei unverzagt, nimmermehr sollen sie es uns entfremden —
  
  die Pierre Lotis, die Oskar Wildes und Maeterlincke, die Strindberge,
  
  Wedekinde und der grämliche Ibsen und wie sie alle heißen mögen, diese
  
  ausgestoßenen Stiefkinder bodenständiger unverfälschter Fabulierkunst,
  
  — nimmermehr entfremden das holde, innigschlichte Bild
  unserer, unserer, unserer Veronika.
  Das walte Gott!
  
  [S. 45]
  Izzi Pizzi
  
  Die letzte Sehenswürdigkeit, die ich auf einer Gesellschaftsreise zu
  
  mir nahm, war das „goldene Dachl“ in Innsbruck gewesen.
  Seitdem habe ich bei Wischnu geschworen, nichts dergleichen mehr zu
  
  besichtigen.
  Ich gebe lieber ganz offen zu, daß ich ein verkommener Mensch bin, der
  
  kein Interesse an den Dingen hat, die die Nation mit Stolz erfüllen —
  
  den selbst die erbeutetsten Kanonen langweilen und dessen Herz auch
  
  beim Anblick der Spitzenbinden Klothilde der Keuschen nicht höher
  
  schlägt.
  So ein Kerl wie ich weiß nichts Besseres zu tun, als auf einer Reise in
  
  den Straßen herumzubummeln, Leute zu betrachten, stundenlang auf dem
  
  Tandelmarkt zu stehen oder in Schaufenster zu gucken. —
  So hatte auch ich es wieder einmal den ganzen Tag getrieben, und als
  
  der Abend kam, zog ich meinen Kompaß aus der Tasche und schlug jene
  
  Richtung ein, die am schnellsten und sichersten weg von dem Theater der
  
  Stadt führt. —
  Ein zweites Theater gab es bestimmt nicht, das hatte mir ein
  
  Polizeimann auf Ehrenwort versichert, und so war ich denn ganz
  
  beruhigt. —
  Nicht lange, und ich studierte das auffallende Plakat[S. 46] der „Wiener
  
  Orpheum-Gesellschaft“ beim Schein der darüberhängenden roten Laterne:
  „Izzi Pizzi, die reizende jugendliche Chansonette, genannt der ‚Stolz
  
  von Hernals‘, debütiert heute abermals,“ so las ich, schlug an meine
  
  Brust, ob ich meine Brieftasche auch ganz sicher bei mir habe, und
  
  betrat mit dem entschlossenen Schritte des Wüstlings das „Schwarze
  
  Roß“. So wurde das Lokal genannt — offenbar nach dem bärtigen
  
  Besitzer, der mir eine Glastür wies. —
  Ein langes, schmales Zimmer, gesteckt voll. — Ich setze mich an jenen
  
  Tisch, der mit „reserviert“ bezeichnet ist und daher dem Kenner sagt,
  
  daß hier nur Wüstlinge sitzen dürfen. —
  Soeben betritt Izzi Pizzi das Podium und singt das herrliche Lied:
  
  „Ja, mir von Lerchenfeld, mir san hussarisch g’stellt.“ — Bei dem
  
  Worte Lerchenfeld produziert sie jedesmal eine Armbewegung von
  
  unnachahmlicher Grazie, tritt mit dem linken Fuß zurück und stellt ihn
  
  auf die Spitze.
  Die oder keine, flüstert mein pochendes Herz.
  Ich rufe den Zahlkellner, zücke einen Silbergulden und lade die Schöne
  
  zum Souper.
  — Halb zwölf Uhr, und die Vorstellung wird gleich zu Ende sein. —
  Etelka Horváth, ein schwarzes Ungarmädel, schlank wie eine Gerte,
  
  strampft noch die Schlußtakte eines wunderschönen ixbeinigen Csardás
  
  und heult ä und ö dabei. —
  „Die Dame wird sofort erscheinen“, meldet der Kellner.
  [S. 47]
  Ich setze den Hut auf, lasse meinen Überzieher im Stich und gehe über
  
  den Hof ins „Chambre séparée“. —
  Es ist bereits gedeckt.
  Für drei Personen? — Aha, der blödsinnige Trick mit der
  
  Gardedame! —
  Und dann viererlei Gläser?! Pfui Teufel! — Was kann man dagegen tun?
  
  — Ich versinke in dumpfes Brüten. —
  Ein rettender Gedanke: „Sie, Oberkellner, schicken Sie sofort zu Franz
  
  Maader, Weinhandlung in der Eisengasse, um eine große Steinflasche
  
  Otschischciena, verstehen Sie? Otschischciena — O—tschisch—ciena!“
  Ein Geräusch an der Tür!
  Ein fraisfarbener Mantel mit wabernden blonden Federn und einem blauen
  
  Mühlstein tritt ein. — Ich mache drei Schritte auf das Phantom zu und
  
  verbeuge mich ernst und feierlich.
  „Izzi Pizzi“, stellt sich der Mantel zuerst vor.
  „Baron Semper Saltomortale vom Vorgebirge Athos“, erwidere ich ruhig
  
  und würdevoll.
  Zwei blaue, große Augen schauen mich mißtrauisch an. — Ich reiche der
  
  Dame den Arm und führe sie zu Tisch.
  Was ist denn das?! Ein schwarzer Seidenklumpen mit Schmelztropfen sitzt
  
  bereits dort? — Ich reiße die Augen auf: Teufel! bin ich verrückt
  
  geworden? Oder war die Alte am Ende im Klavier versteckt gewesen?
  Ich schiebe der Schönen den Sessel unter.
  Er ist wirklich ein Ausländer, denkt sie.
  [S. 48]
  „Meine Erzieherin,“ stellt sie die Alte vor, „Sie gestatten doch.“
  Der Kellner kommt herein, ich stürze ihm entgegen und stelle ihn noch
  
  an der Tür: „Sie, ich zahle weder Schusterrechnungen, noch etwaige
  
  gestrige Zechen — und dann: die Krachmandeln ohne Schale, verstanden
  
  — daß mir keine Vielliebchen drunter sind, überhaupt ...“
  Der Kellner zwinkert verständnisvoll mit dem rechten Auge; — ich
  
  drücke ihm ein Trinkgeld in die Hand, wie es sonst nur regierende
  
  Herzöge bekommen.
  „Und den Stock hängen Sie mir auch her,“ setze ich laut hinzu,
  
  damit die Damen keinen Verdacht schöpfen.
  Izzi Pizzi bestellt selbst: „Zuerst bringen S’ Kaviar — bringen S’
  
  gleich die ganze Blechbüchs’n, damit man nöt immer klingeln muß ...“
  „Kaviar ist sehr gesund“, wendet sie sich zu mir und wirft mir
  
  einen Glutblick zu. —
  „In meiner Heimat trägt sogar jeder Gentleman eine Zitrone bei sich“,
  
  füge ich verständnisinnig hinzu.
  —————————
  „Der Kaviar ist leider ausgegangen, vielleicht Ölsardinen gefällig?“
  
  sagt der Kellner.
  Izzi Pizzi fährt auf: „Aber draußen steht doch noch eine ganze Büchse
  
  voll!“
  „Da ist Schrot drin, Fräulein“, erwidert der Wackere, eingedenk des
  
  erhaltenen Trinkgeldes. —
  „Also Krebse — zwölf Stück!“
  „Izzi ist ein seltener Vorname“, sage ich zu ihr, als sie mit dem
  
  Bestellen endlich fertig ist.
  [S. 49]
  „Izzi ist nur mein Bühnenname, eigentlich heiße ich Ida. — So eine,
  
  wie d’ Ida war noch nie da.“
  „Geistreich, wie alle Wienerinnen, mein Fräulein.“
  „Das sagt der Graf auch immer, nöt wahr, Izzi?“ wirft die Alte mit
  
  süßlicher Miene dazwischen.
  „Der Graf, der immer so eifersüchtig ist?“ frage ich.
  „Sie wissen ...?“ —
  „Grafen sind immer eifersüchtig“, ist meine Antwort.
  Ich behandle die Chansonette wie eine grande dame und lege noch
  
  nie gesehene exotische Manieren an den Tag.
  Der Alten tritt bereits der Schweiß auf die Stirn — von dem ewigen,
  
  verbindlichen Lächeln.
  Izzi heuchelt verhaltene Glut und hängt rachsüchtig im Geist an die
  
  Zahl, die sie in Verbindung mit meinem Portemonnaie in Gedanken trägt,
  
  eine Null an.
  „Multiplizieren Sie sie mit fünf“, fahre ich unvermittelt heraus. —
  Entsetzt zuckt die Kleine zusammen: „Wie kommen Sie darauf? Was sagen
  
  Sie da?“
  Kann er Gedanken lesen? denkt sie.
  Die Gardedame glotzt mich stier an und scheint zu glauben, ich sei
  
  verrückt geworden.
  Ich sinne nach irgend einer unklaren Antwort, da bringt der Kellner die
  
  Krebse.
  Die beiden „Damen“ warten verlegen auf mich, was ich wohl Seltsames mit
  
  den Krebsen beginnen werde.
  Ich lasse sie warten und putze sorgsam mein Monokel.
  [S. 50]
  Die Alte hüstelt und rückt an ihrem Schmelzskalp. Die Junge nestelt an
  
  ihrer Bluse.
  Endlich erbarme ich mich, blicke schmerzlich auf meine Fingernägel,
  
  nehme einen Krebs und wickle ihn in meine Serviette, die ich sodann vor
  
  mich auf den Tisch lege. —
  Izzi hat es mir bereits nachgemacht, nur die Alte traut sich noch nicht
  
  recht.
  Dann schlage ich mit der Faust darauf und wickle den zertrümmerten
  
  Krebs wieder aus.
  Die Alte ist starr vor Staunen. „Krebsflecken gehen nicht aus der
  
  Wäsche“, fährt es ihr heraus.
  „Kusch“, murmelt halblaut die Junge und gibt ihr einen Fußtritt unter
  
  dem Tisch.
  In meinem Herzen jubelt die Hölle.
  —————————
  „Der Rheinwein war sauer, und der Burgunder hat an Stich g’habt“, hat
  
  die kleine Ida gesagt, ganz glücklich, daß das dumme Essen vorbei und
  
  mit ihm die Gelegenheit, sich arg zu blamieren.
  Die Alte hat nur geknabbert.
  Siehst du, alte Bestie, denke ich mir, hättest du Mythologie studiert,
  
  so wüßtest du jetzt, was der gottselige Tantalus damals gelitten hat!
  Aber jetzt kommt der Sekt, du dummer Fex, und trinken kann
  
  jeder, wie er will, da gibt’s keine Arabesken, denkt sich die Alte und
  
  wirft mir einen grünen Blick zu.
  „Kühlen Sie vorläufig nur eine Flasche Pommery, goût américain,
  
  Kellner; wir werden dann zu einer andern Marke schreiten, und jetzt
  
  entkorken Sie mal[S. 51] den Steinkrug da und bringen Sie zwei mittelgroße
  
  Wassergläser dazu — eines für die gnädige Frau! — Ihnen, mein
  
  Fräulein, wage ich nicht anzubieten,“ wende ich mich zu Izzi, „es
  
  erhitzt das Blut ein wenig.“
  „Was ist denn drin?“ fragt die Kleine neugierig.
  „Otschischciena — Tischwein auf Deutsch, ein russischer Labetrunk, den
  
  wir immer vor dem Champagner nehmen — Damen und Herren —, sieht genau
  
  aus wie gewöhnliches Wasser, — Sie sehen“, sage ich und schenke das
  
  Glas der Alten voll.
  Das meinige fülle ich unbemerkt mit wirklichem Trinkwasser.
  „Man muß das ganze Glas auf einen Ruck hinunterstürzen, sonst leidet
  
  der Geschmack darunter; ich werde mir erlauben, es Ihnen vorzumachen,
  
  gnädige Frau — sehen Sie, so ...“
  Ich weiß nicht, woraus Otschischciena gemacht wird, ich weiß auch
  
  nicht, ob der Erfinder dieses Getränkes überhaupt ein lebender Mensch
  
  war, ich weiß nur eines, rauchende Salpetersäure ist lauwarmes
  
  Weihwasser dagegen.
  Ein Gefühl des Mitleides beschlich mich, wie ich sah, daß die alte Frau
  
  das volle Glas wirklich so hinunterstürzte.
  Selbst Chingagook, der große Häuptling der Mohikaner, wäre tot
  
  zusammengebrochen.
  Die Gardedame aber verzog keine Miene, sie hatte die Augen
  
  niedergeschlagen und griff nach ihrer Frisur.
  Sie wird jetzt eine lange Hutnadel hervorziehen und sie mir ins
  
  Herz bohren, denke ich mir. Doch nichts[S. 52] Ähnliches geschieht. Die
  
  Alte schaut mir voll ins Gesicht mit dankbarem Blick: „Wirklich
  
  ausgezeichnet, Herr Baron.“
  „Ich möchte auch einmal kosten“, lispelt Izzi und macht einen kleinen
  
  Schluck.
  Dann fischt sie ein hineingefallenes Insekt aus dem Glas und trällert
  
  so gewiß: „Die Flieg’n kommt mir spanisch vor,
  
  spanisch vor, spanisch vor.“
  Ich lasse mich aber nicht aus der Rolle bringen und bleibe so
  
  konventionell wie zuvor.
  Als Izzis Knie das meine drückt, sage ich Pardon und werfe einen
  
  scheuen Blick auf die „Erzieherin“.
  Das wird der Kleinen zu dumm, und sie schickt die Alte endlich
  
  ärgerlich schlafen.
  Ich lege der Gnädigen den Steinkrug an die Brust und wünsche ihr eine
  
  recht geruhsame Nacht. —
  —————————
  Also jetzt werden sie der Reihe nach kommen, die alten bekannten
  
  Geschichten: daß es Ida auch nicht an der Wiege gesungen worden war,
  
  und so; daß sie sich einem Kavalier hingab, nur um ihres Bruders
  
  Spielschulden zu decken. Die Alte, die eben ging, stamme noch aus der
  
  Zeit, als sie selbst, noch ein Wildfang, sich auf den herrschaftlichen
  
  Gütern ihres Vaters herumgetummelt; eine alte treue Dienerin! — Und
  
  wie sie den Grafen hasse, der sie so eifersüchtig bewacht, — nur ein
  
  paar Gulden in der Hand, um einige kleine Schulden: Schusterrechnung
  
  und dergleichen, zu bezahlen, die sie zu stolz ist, ihm einzugestehen
  
  — und sie würde ihm auf der Stelle den Laufpaß geben. — Und dann die
  
  Kolleginnen! — Ach[S. 53] Gott, schamlose Dinger — besser, gar nicht davon
  
  zu reden! —
  Ich sehe Izzi forschend an. — Richtig, sie hat ein ernstes Gesicht
  
  aufgesetzt und macht bereits Märchenaugen.
  „Etelka Horváth ist heute abend das letztemal aufgetreten, das Publikum
  
  hat schon gezischt“, beginnt sie.
  Aha, denke ich mir, Abwechslung macht das Leben schön; die fängt einmal
  
  von hinten an.
  „Heute schläft sie schon drüben im Hotel Bavaria, die — die — — na
  
  — die — die Ungarin. — Ich selbst wohne hier im Hause, im ‚Schwarzen
  
  Roß‘, oben im ersten Stock. — Von sieben Uhr abends darf ich weder
  
  ausgehen, noch auch Besuche auf meinem Zimmer empfangen. Der Graf ist
  
  ein elender Tyrann“, fährt sie fort.
  „Und dann ist es obendrein Polizeivorschrift“, werfe ich träumerisch
  
  ein.
  „Auch das,“ gibt sie verlegen zu, „aber von 9 Uhr früh an kann man mich
  
  besuchen, — bis 12 Uhr liege ich im Bett!“
  Pause.
  Mein Fuß streift den ihren.
  Sie lehnt sich zurück, sieht mich durch halbgeschlossene Lider an,
  
  knirscht mit den Zähnen und beginnt hastig zu atmen. —
  Ich reiße sofort den Federnmantel von der Wand und lege ihn um ihre
  
  Schultern: „Sie müssen sich schlafen legen, liebes Kind, Sie fiebern ja
  
  förmlich?“
  —————————
  Wir gehen über den Hof zurück zum Stiegenhaus.
  [S. 54]
  Beim Portier bleibt Izzi zum Abschied stehen: „Gehen Sie schon nach
  
  Hause oder noch ins Café, Baron?“
  „Ich muß morgen zeitig aufstehen und gleich um neun Uhr einen Besuch
  
  machen,“ antworte ich, und schaue ihr tief in die Augen; „ich habe
  
  heute abend mein Herz verloren, — aber werden Sie auch nichts
  
  verraten?“
  Die Kleine schüttelt unsicher den blauen Samtmühlstein.
  „Dann will ich es Ihnen anvertrauen: Ich bin ganz weg in die süße
  
  Etelka, Ihre reizende Kollegin.“
  Izzi fegt die Treppe hinauf, ich aber stehe seelenvergnügt und pfeife
  
  mir eins:
  
  „Denn die Rose —
  Und das Mädchen —
  Will betro—gen —
  Sein.“
  
  [S. 55]
  Bal macabre
  
  Lord Hopeleß hatte mich aufgefordert, doch an seinem Tisch zu sitzen,
  
  und stellte mich den Herren vor.
  Es war spät nach Mitternacht, und ich habe mir die meisten Namen nicht
  
  gemerkt.
  Den Doktor Zitterbein kannte ich schon früher.
  „Sie sitzen ja immer allein, es ist schade,“ hatte er gesagt und mir
  
  die Hand geschüttelt, — „warum sitzen Sie immer allein?“
  Ich weiß, daß wir nicht viel getrunken hatten und dennoch unter jenem
  
  feinen, unmerklichen Rausche standen, der uns manche Worte nur wie
  
  von weitem hören läßt, und wie ihn die Nachtstunden bringen, wenn
  
  Zigarettenrauch und Weiberlachen und seichte Musik uns umhüllt.
  Daß aus einer Cancanstimmung wie dieser — aus einer Atmosphäre von
  
  Zigeunermusik, Cake-Walk und Champagner ein Gespräch über phantastische
  
  Dinge auftauchen konnte?! Lord Hopeleß erzählte etwas.
  Von einer Brüderschaft, die allen Ernstes existiere, von Menschen
  
  — besser gesagt, von Toten oder Scheintoten, — Leuten aus besten
  
  Kreisen, die im Munde der Lebenden schon seit langem gestorben
  
  seien, sogar auf dem Friedhof Leichensteine und Grüfte mit Namenszug
  
  und Todesdatum besäßen, in Wirklichkeit aber in jahrelangem,
  
  ununterbrochenem Starrkrampfe[S. 56] irgendwo in der Stadt, im Innern
  
  eines altmodischen Hauses, bewacht von einem buckligen Diener mit
  
  Schnallenschuhen und gepuderter Perücke, den man den gefleckten Aron
  
  nenne, empfindungslos, geschützt vor Verwesung, in Schubladen lägen.
  
  — In gewissen Nächten trete ihnen ein mattes, phosphoreszierendes
  
  Leuchten auf die Lippen, und damit sei dem Krüppel das Zeichen gegeben,
  
  eine geheimnisvolle Prozedur an den Halswirbeln dieser Scheinleichen
  
  vorzunehmen. Sagte er.
  Frei könnten ihre Seelen dann umherschweifen — auf kurze Zeit von
  
  ihren Leibern gelöst — und sich den Lastern der Großstadt hingeben.
  
  Mit einer Intensität und einer Gier, die selbst nicht für den
  
  Raffiniertesten ausdenkbar sei.
  Unter anderem fände da ein vampirartiges, zeckenhaftes Sichansaugen an
  
  die von Laster zu Laster taumelnden Lebenden statt, — ein Stehlen,
  
  ein Sichbereichern am Nervenkitzel der Massen. Sogar Satzungen habe
  
  dieser Klub, der übrigens den kuriosen Namen Amanita führen solle,
  
  und Statuten und strenge Bestimmungen, die Aufnahme neuer Mitglieder
  
  betreffend. Doch darüber läge ein undurchdringlicher Schleier des
  
  Geheimnisses.
  Das Ende dieses Gespräches des Lord Hopeleß konnte ich nicht mehr
  
  verstehen, zu laut fielen die Musikanten mit dem neuesten Gassenhauer
  
  ein:
  
  
  „Ja, ja die Kla—re
  Ist mir die wah—re.
  Trala, trala, trala,
  Tra—lalala—la.“
  
  
  [S. 57]
  Die grotesken Verrenkungen eines Mulattenpaares, das dazu eine Art
  
  Niggercancan tanzte, all dies wirkte wie die wortlose Verstärkung des
  
  verstimmenden Einflusses, den die Erzählung auf mich genommen.
  In diesem Nachtlokal mitten unter geschminkten Straßendirnen,
  
  frisierten Kellnern und brillant-hufeisengeschmückten Zutreibern bekam
  
  der ganze Eindruck etwas Lückenhaftes, Verstümmeltes und gerann in
  
  meinen Sinnen zu einem grauenvollen, halblebenden Zerrbild.
  Wie wenn die Zeit in unbewachten Momenten plötzlich einen geräuschlos
  
  hastenden Schritt tue, verbrennen Stunden in unserm Rausche zu
  
  Sekunden, wie Funken in der Seele aufglimmend, um ein krankhaftes
  
  Geflecht kurioser, waghalsiger Träume, geschlungen aus wirren
  
  Begriffen, aus Vergangenheit und Zukunft, zu beleuchten.
  So höre ich noch aus dem Dunkel der Erinnerung heraus eine Stimme
  
  sagen: „Wir sollten dem Klub Amanita eine Karte schreiben.“
  Wie ich jetzt schließen kann, muß also das Gespräch immer wieder zum
  
  selben Thema zurückgekehrt sein.
  Dazwischen dämmern mir Bruchstücke kleiner Wahrnehmungen auf, wie
  
  das Zerbrechen eines Likörglases, ein Pfiff, — dann, daß eine
  
  Französin auf meinem Knie gesessen, mich geküßt, mir Zigarettenrauch
  
  in den Mund geblasen und die Zungenspitze ins Ohr gesteckt habe.
  
  Später wieder schob man mir eine verschnörkelte Karte hin, ich solle
  
  mitunterschreiben, und mir fiel der Bleistift aus der Hand, — und dann
  
  ging[S. 58] es wieder nicht, weil mir die Kokotte ein Glas Champagner über
  
  die Manschette goß.
  Deutlich weiß ich nur, wie wir alle mit einem Schlage ganz nüchtern
  
  wurden und in unseren Taschen, auf und unter dem Tische nach der Karte
  
  suchten, die Lord Hopeleß mit aller Gewalt zurückhaben wollte, die aber
  
  spurlos verschwunden blieb.
  —————————
  
  
  „Ja, ja die Kla—re
  Ist mir die wah—re“
  
  
  kreischten die Geigen den Refrain und versenkten unser Bewußtsein immer
  
  wieder in tiefe Nacht.
  Wenn man die Augen schloß, glaubte man sich auf einem dicken, schwarzen
  
  Samtteppich liegen —, aus dem nur vereinzelte rubinrote Blumen
  
  aufleuchteten.
  „Ich will etwas zu essen haben,“ hörte ich jemand rufen, — — „was, —
  
  was? — — Kaviar — Blödsinn. Bringen Sie mir — bringen Sie mir, na
  
  — bringen Sie mir eingemachte Schwämme.“
  Und wir aßen alle saure Schwämme, die mit einem würzigen Kraut in einer
  
  fadenziehenden, wasserhellen Flüssigkeit schwammen.
  
  
  „Ja, ja die Kla—re
  Ist mir die wah—re.
  Trala, trala, trala,
  Tra—lalala—la.“
  
  
  —————————
  Da saß plötzlich an unserem Tische ein seltsamer Akrobat in einem
  
  schlotterigen Trikot und rechts daneben ein maskierter Buckliger mit
  
  einer weißen Flachsperücke.
  [S. 59]
  Neben ihm ein Weib; und alle lachten.
  Wie ist er nur hereingekommen, mit — denen? Und ich drehte mich um:
  
  außer uns war niemand mehr im Saal.
  Ach was, dachte ich mir, — — ach was.
  Es war ein sehr langer Tisch, an dem wir saßen, und der größte Teil des
  
  Tischtuches schimmerte weiß, — leer von Tellern und Gläsern.
  „Monsieur Phalloides, tanzen Sie uns doch etwas vor“, sagte einer der
  
  Herren und schlug dem Akrobaten auf die Schulter.
  Sie sind vertraut miteinander, träumte ich mir zurecht, wahr — —
  
  wahrscheinlich sitzt er schon lange hier, der — der — — — das
  
  Trikot.
  Und dann sah ich den Buckligen zu seiner Rechten an, und seine
  
  Blicke begegneten meinen. Er trug eine weißlackierte Maske und ein
  
  verschossenes, hellgrünes Wams, ganz zerlumpt und voll aufgenähter
  
  Flecken.
  Von der Straße!
  Wenn er lachte, war es wie ein schwirrendes Rasseln.
  „Crotalus! — Crotalus horridus“, fiel mir ein Wort aus
  
  der Schulzeit ein; ich wußte seine Bedeutung nicht mehr, aber ich
  
  schauderte, wie ich es mir leise vorsagte.
  Da fühlte ich die Finger der jungen Dirne unterm Tisch an meinem Knie.
  „Ich heiße Albine Veratrine“, flüsterte sie stockend, als wolle sie ein
  
  Geheimnis verraten, wie ich ihre Hand faßte.
  Sie rückte dicht neben mich, und ich erinnerte mich[S. 60] dunkel, daß sie
  
  mir einmal ein Glas Champagner über die Manschette gegossen hatte. —
  
  — Ihre Kleider strömten einen beißenden Geruch aus, man mußte fast
  
  niesen, wenn sie sich bewegte.
  „Sie heißt natürlich Germer, — Fräulein Germer, wissen Sie“, sagte der
  
  Doktor Zitterbein laut.
  Da lachte der Akrobat kurz auf und sah sie an und zuckte mit den
  
  Achseln, als ob er etwas Entschuldigendes sagen wolle.
  Ich ekelte mich vor ihm, er hatte handbreite Hautentartungen am Halse
  
  — wie ein Truthahn, aber krausenartig — ringsherum und von blasser
  
  Farbe.
  Und sein mattfleischfarbenes Trikot schlotterte an ihm von oben bis
  
  unten, weil er engbrüstig und mager war. Auf dem Kopfe trug er einen
  
  flachen, grünlichen Deckel mit weißen Tupfen und Knöpfen. Er war
  
  aufgestanden und tanzte mit einer, die hatte eine Kette gesprenkelter
  
  Beeren um den Hals.
  Sind neue Frauenzimmer hereingekommen? fragte ich Lord Hopeleß mit den
  
  Augen.
  „Es ist die Ignatia — meine Schwester“, sagte Albine Veratrine,
  
  und wie sie das Wort „Schwester“ sagte, blinzelte sie mich aus den
  
  Augenwinkeln an und lachte hysterisch.
  Dann streckte sie mir plötzlich die Zunge heraus, und ich sah, daß
  
  sie einen trockenen, langen, roten Streifen mitten darauf hatte, und
  
  entsetzte mich.
  Es ist wie eine Vergiftungserscheinung, dachte ich mir, warum hat sie
  
  einen roten Streifen? — — Es ist wie eine Vergiftungserscheinung.
  Und wieder hörte ich wie von weitem die Musik:
  [S. 61]
  
  
  „Ja, ja die Kla—re
  Ist mir die wah—re“,
  
  
  und ich wußte bei geschlossenen Augen, wie alle im Takt dazu mit den
  
  Köpfen nickten. — — — —
  Es ist wie eine Vergiftungserscheinung, träumte ich und wachte in einem
  
  Kälteschauer auf:
  Der Bucklige in dem grünen, fleckigen Wams hatte eine Dirne auf dem
  
  Schoße und zupfte ihr mit eckig zuckenden Händen, wie im Veitstanz und
  
  als wolle er den Rhythmus einer unhörbaren Musik angeben, die Kleider
  
  ab.
  Dann stand Doktor Zitterbein mühsam auf und knöpfte ihr die
  
  Achselbänder los.
  —————————
  „Zwischen Sekunde und Sekunde liegt immer eine Grenze, die ist nicht
  
  in der Zeit, die ist nur gedacht. Das sind so Maschen, wie bei
  
  einem Netz“ — hörte ich den Buckligen reden, — „und diese Grenzen
  
  zusammengezählt sind noch immer keine Zeit, aber wir denken sie doch,
  
  — einmal, noch einmal, noch eine, eine vierte — —
  Und wenn wir nur in diesen Grenzen leben und die Minuten und
  
  Sekunden vergessen und nicht mehr wissen, — dann sind wir gestorben,
  
  dann leben wir den Tod.
  Ihr lebet fünfzig Jahre lang, davon stiehlt euch die Schule zehn: sind
  
  vierzig.
  Und zwanzig frißt der Schlaf: sind zwanzig.
  Und zehn sind Sorgen, macht zehn.
  Und fünf Jahre regnet es: bleiben fünf.
  [S. 62]
  Von diesen fürchtet ihr euch vier hindurch vor morgen, so lebet ihr ein
  
  Jahr — — vielleicht!
  Warum wollt ihr nicht sterben?!
  Der Tod ist schön.
  Da ist Ruhe, immer Ruhe.
  Und kein Sorgen um morgen.
  Da ist die schweigende Gegenwart, die ihr nicht kennt, da ist kein
  
  Früher und kein Später.
  Da liegt die schweigende Gegenwart, die ihr nicht kennt! — Das sind
  
  die verborgenen Maschen zwischen Sekunde und Sekunde im Netz der Zeit.“
  —————————
  Die Worte des Buckligen sangen in meinem Herzen, und ich blickte auf
  
  und sah, wie dem Mädchen das Hemd heruntergefallen war und sie nackt
  
  auf seinem Schoße saß. Sie hatte keine Brüste und keinen Leib — nur
  
  einen phosphoreszierenden Nebel vom Schlüsselbein zur Hüfte.
  Und er griff mit den Fingern in den Nebel hinein, da schnarrte es wie
  
  Baßsaiten, und rasselnd fielen Stücke Kesselstein heraus. — So ist der
  
  Tod, fühlte ich — wie Kesselstein.
  Da hob sich langsam die Mitte des weißen Tischtuches wie eine große
  
  Blase, — ein eisiger Luftzug wehte und verwehte den Nebel. Glitzernde
  
  Saiten kamen ans Licht, die zogen sich vom Schlüsselbein der Dirne bis
  
  zur Hüfte. Ein Wesen, halb Harfe, halb Weib!
  Der Bucklige spielte darauf, träumte mir, ein Lied von Tod und
  
  Lustseuche, das klang in einen fremdartigen Hymnus aus:
  [S. 63]
  
  
  „In Leiden kehrt sich um die Lust,
  In Wohl gewiß nicht, — sicherlich!
  Wer Lust ersehnt, wer Lust erkürt,
  Erkürt sich Leid, ersehnt sich Leid:
  Wer nimmer Lust ersehnt, erkürt,
  Erkürt, ersehnt sich nimmer Leid.“
  
  
  Und mir kam ein Heimweh nach dem Tode bei diesen Strophen, und ich
  
  sehnte mich nach dem Sterben.
  Doch im Herzen bäumte sich das Leben auf — ein dunkler Trieb. Und Tod
  
  und Leben standen drohend einander gegenüber; das ist der Starrkrampf.
  Mein Auge war unbeweglich, und der Akrobat beugte sich über mich, und
  
  ich sah sein schlotteriges Trikot, den grünlichen Deckel auf seinem
  
  Kopf und die Halskrause.
  „Starrkrampf“, wollte ich lallen und konnte nicht.
  Wie er von einem zum andern ging und ihnen lauernd ins Gesicht blickte,
  
  wußte ich, wir sind gelähmt: er ist wie ein Giftschwamm.
  Wir haben giftige Schwämme gegessen und Veratrum album dabei,
  
  das Kraut des weißen Germers.
  Das alles sind Nachtgesichte!
  Ich wollte es laut rufen und konnte nicht.
  Ich wollte zur Seite sehen und konnte nicht.
  Der Bucklige mit der weißlackierten Maske stand leise auf, und die
  
  anderen folgten ihm und ordneten sich schweigend in Paare.
  Der Akrobat mit der Französin, der Bucklige mit der menschlichen Harfe,
  
  Ignatia mit Albine Veratrine. — So zogen sie im fersenzuckenden
  
  Cake-Walk-Schritt zu zwei und zwei in die Wand hinein.
  [S. 64]
  Einmal noch drehte sich Albine Veratrine nach mir um und machte eine
  
  obszöne Bewegung.
  Ich wollte meine Augen zur Seite drehen oder die Lider schließen und
  
  konnte nicht, — ich mußte immer die Uhr sehen, die an der Wand hing,
  
  und wie ihre Zeiger wie diebische Finger um das Zifferblatt schlichen.
  Dabei tönte mir in den Ohren das freche Couplet:
  
  
  „Ja, ja die Kla—re
  Ist mir die wah—re.
  Trala, trala, trala,
  Tra—lalala—la“,
  
  
  und wie ein Basso ostinato predigte es in der Tiefe:
  
  
  „In Leiden kehrt sich um die Lust:
  Wer nimmer Lust ersehnt, erkürt,
  Erkürt, ersehnt sich nimmer Leid.“
  
  
  Ich genas von dieser Vergiftung nach langer, langer Zeit, die andern
  
  aber sind alle begraben.
  Sie waren nicht mehr zu retten, — hat man mir gesagt, — als Hilfe kam.
  Ich aber ahne, man hat sie scheintot bestattet, wenn auch der
  
  Arzt sagt, Starrkrampf komme nicht von giftigen Schwämmen,
  
  Muskarinvergiftung sei anders; — ich ahne, man hat sie alle scheintot
  
  begraben und muß schaudernd an den Klub Amanita denken und den
  
  gespenstischen buckligen Diener, den gefleckten Aron mit der weißen
  
  Maske.
  
  [S. 65]
  Der Buddha ist meine Zuflucht
  
  Das hab’ ich gehört:
  Zu einer Zeit lebte ein alter Musiker in dieser Stadt; arm und
  
  verlassen. Das Zimmer, in dem er wohnte, in dem er einen Teil der Nacht
  
  zubrachte und einen Teil des Tages, war eng, düster, armselig, und in
  
  dem armseligsten, engsten, düstersten Viertel gelegen.
  Nicht von je war der Alte so verlassen gewesen. An Jahre konnte er
  
  zurückdenken, an Jahre voll Pracht und Prunk — und was an Glanz die
  
  Erde dem Reichsten bietet, das hatte sie einst ihm geboten.
  Was an Freude die Erde dem Freudvollen bietet, das hatte sie einst ihm
  
  geboten.
  Was an Wonnen und Schönheit die Erde dem Glücklichen bietet und dem
  
  Schönen bietet, das hatte sie auch ihm geboten.
  An einem Tage aber war die Wende in seinem Glücke gekommen. So wie an
  
  einem hellen Morgen die Sonne aufsteigt in wolkenlosem Himmel, ihren
  
  Höhepunkt erreicht an Klarheit, um dann niederzugehen und in trübes
  
  Dunkel zu tauchen, in dichtes Dunkel zu tauchen, in undurchdringliches
  
  Dunkel zu tauchen, dann unsichtbar wird, in Nacht versinkt.
  Und als die Wende in seinem Glücke gekommen war und jeder neue Tag
  
  neues Unheil brachte, hatte er Hilfe im Gebet gesucht; — auf daß sein
  
  Untergang[S. 66] aufgehalten werde, auf den Knien gelegen lange und viele
  
  Nächte.
  Aber Pracht und Prunk verblaßten, Freude und Glanz schwanden dahin,
  
  sein Reichtum zerbrach. Sein Weib verließ ihn, sein Kind starb, als er
  
  in seiner Armut nichts mehr besaß, es zu pflegen.
  Da hatte er um nichts mehr gebetet.
  — So trat seine Seele in die Dunkelheit. —
  Wie in tiefer Nacht, wenn Finsternis die Formen und Kanten und Farben
  
  der Dinge und Wesen verschlungen hat, und eines vom andern nicht mehr
  
  kann unterschieden werden, — wie in tiefer Nacht der Himmel sich
  
  leise, unmerklich hellt vom Schimmer des kommenden Mondes und flüsternd
  
  die verschwundenen Formen und Kanten der Dinge und Wesen zu einem
  
  andern Leben weckt, so tauchten leise, unmerklich, flüsternd aus dem
  
  Dunkel seines Herzens die Worte auf, die er einstmal vernommen, gelesen
  
  irgendwo, irgendwann in der Zeit seines Reichtums, — die Worte des
  
  Buddha:
  
  
  „Daher schließ dich an Liebes nicht,
  Geliebtes lassen ist so schlimm!
  Kein Daseinsband verstricket den,
  Dem nichts mehr lieb noch unlieb ist.
  Aus Liebem sprießet Gram hervor,
  Aus Liebem sprießet Furcht hervor,
  Wer sich von Liebem losgesagt,
  Hat keinen Gram und keine Furcht.
  Dem Lebenstrieb entsprießt der Gram,
  Dem Lebenstrieb entsprießt die Furcht:
  Wer losgelöst vom Lebenstrieb,
  Hat keinen Gram und keine Furcht.“
  
  
  [S. 67]
  Da trat seine Seele in die Dämmerung.
  Alles Wünschen und alles Hoffen war von ihm abgefallen, aller Gram,
  
  alle Gier, alles Leid, alle Freude.
  Morgens, wenn er erwachte, sandte er seine Liebe und sein Mitleid nach
  
  Osten, nach Westen, nach Süden, nach Norden, nach oben, nach unten,
  
  und wenn er seine Arbeit begann, murmelte er: „Der Buddha ist meine
  
  Zuflucht“, und wenn er sich schlafen legte, murmelte er: „Der Buddha
  
  ist meine Zuflucht.“
  Wenn er sein karges Mahl einnahm, wenn er trank, wenn er aufstand oder
  
  sich niedersetzte, wenn er fortging oder wiederkam, murmelte er: „Der
  
  Buddha ist meine Zuflucht.“
  Verschlossen wurden da die Tore seiner Sinne, daß Wünschen und Hassen,
  
  — Gier, Leid und Freude keinen Einlaß mehr fanden.
  An Feiertagen, wenn die Glocken läuteten, — zuweilen —, holte er eine
  
  Glasplatte hervor und befestigte sie an seinem Tisch, schüttete feine
  
  Sandkörner darauf, und wenn er mit dem Bogen seines Cello an dem Rande
  
  des Glases niederstrich, daß es sang, schwingend und klingend, tanzte
  
  der Sand und bildete kleine, feine, regelmäßige Sterne. — Klangfiguren.
  Und wie die Sterne und Formen entstanden, wuchsen und vergingen und
  
  wieder entstanden, gedachte er dumpf der Lehre des Buddha Gautama vom
  
  Leiden, von der Leidensentstehung, von der Leidensvernichtung, von dem
  
  zur Leidensvernichtung führenden Pfad. —
  „Der Buddha ist meine Zuflucht.“
  [S. 68]
  In das Land zu ziehen, wo die Heiligen leben, die um nichts mehr zu
  
  beten haben —, wo einst der Erhabene, Vollendete geweilt — der Aszet
  
  Gotamo — und den Weg zur Freiheit gewiesen, — war seine glühende
  
  Sehnsucht.
  Dort zu suchen, zu finden den Kreis der wenigen Erkorenen, die den
  
  lebendigen Sinn der Lehre behüten, den von Herz zu Herzen vererbten,
  
  unverdeuteten, unverwirrten, zur atmenden Kraft gewordenen, — war
  
  seine glühende Sehnsucht.
  Und das Geld zu erwerben, nach Indien pilgern zu können, in das Land
  
  seiner glühenden Sehnsucht, spielte er mit verschlossenen Sinnen sein
  
  Cello in Schenken seit Tagen und Wochen und Monaten und vielen, vielen
  
  Jahren.
  Wenn seine Gefährten ihm seinen schmalen Teil reichten, von dem, was
  
  sie ersammelt, dachte er an den Erhabenen, Vollendeten, — daß er Ihm
  
  wieder näher sei um einen Schritt: „Der Buddha ist meine Zuflucht.“
  Weiß und gebrechlich war er so geworden, da kam der Tag, der ihm die
  
  letzten noch fehlenden Kreuzer brachte.
  —————————
  In seinem armseligen düstern Zimmer stand er und starrte auf den Tisch.
  Was sollte das Geld dort auf dem Tisch!? — Warum hatte er es gesammelt?
  Sein Gedächtnis war erloschen.
  Er sann und sann, was sollte das Geld dort auf dem Tisch!
  [S. 69]
  Sein Gedächtnis war erloschen.
  Er wußte nichts mehr und konnte nicht mehr denken. Nur immer wieder und
  
  wieder, wie eine Welle aus den Wassern springt und zurückfällt, tauchte
  
  der Satz auf in seinem Hirn: „Der Buddha ist meine Zuflucht. Der Buddha
  
  ist meine Zuflucht.“
  Da öffnete sich die Tür, und sein Gefährte, der Geiger, ein
  
  mildtätiger, mitleidsvoller Mensch, trat herein.
  Der Alte hörte ihn nicht und starrte auf das Geld.
  „Wir sammeln heute für die Kinder der Armen“, sagte endlich leise der
  
  Geiger.
  Der Alte hörte ihn nicht.
  „Wir sammeln heute für die Kinder derer, die vom Wege stehen.
  Wir alle, arm und reich. — Daß sie nicht frieren und nicht verderben,
  
  nicht hungern. Daß sie gepflegt werden, wenn sie krank sind. — — —
  Willst du nichts geben. Alter? — — — Und bist doch so reich!“
  Der Alte begriff den Sinn der Worte kaum; das dumpfe Gefühl, er dürfe
  
  nichts wegnehmen, nichts hergeben von dem Gelde dort auf dem Tisch,
  
  hielt sein Herz fest wie ein Bann.
  Er konnte nicht sprechen, ihm war, als hätte er diese Welt vergessen.
  Ein Traumgesicht zog an ihm vorüber. — Er sah die glühende Sonne
  
  Indiens über regungslosen Palmen und schimmernden Pagoden und in der
  
  Ferne die weißen Berge blinken.
  Die unbewegliche Gestalt Gautama Buddhas kam[S. 70] wie von weitem heran, und
  
  wie ein Echo hörte er im Herzen die kristallene Stimme des Vollendeten
  
  erklingen, wie sie einst im Walde bei Sumsŭmaragĭram die seltsamen
  
  Worte gesprochen:
  „So seh’ ich dich denn hier, Böser! — Laß die Hoffnung fahren: ‚Er
  
  sieht mich nicht!‘
  Wohl kenn’ ich dich, Böser, laß die Hoffnung fahren: ‚Er kennt mich
  
  nicht!‘ — Mārō bist du, der Böse.
  Nicht den Vollendeten plage, nicht des Vollendeten Jünger. — —
  Weiche von hinnen aus dem Herzen, Mārō, weiche von hinnen aus dem
  
  Herzen, Mārō.“
  Da fühlte der Alte, als lasse eine Hand von ihm. Er gedachte seines
  
  eigenen Kindes, — das gestorben, weil er in seiner Armut nicht hatte,
  
  es zu pflegen. — Dann nahm er all das Geld, das auf dem Tische lag,
  
  und gab es dem Geiger. — — — — — —
  
  
  „Der Buddha ist meine Zuflucht.
  Der Buddha ist meine Zuflucht.“
  
  
  —————————
  Der Geiger war fort, und der Alte hatte, wie an Feiertagen, — zuweilen
  
  —, wenn die Glocken läuteten, die Glasplatte hervorgeholt und am
  
  Tische befestigt.
  Und feine Sandkörner darauf geschüttet.
  Als er mit dem Bogen seines Cello an dem Rande des Glases niederstrich,
  
  daß es sang, schwingend und[S. 71] klingend, tanzte der Sand und bildete
  
  kleine, feine, regelmäßige Sterne.
  Und wie die Sterne und Formen entstanden, wuchsen und vergingen und
  
  wieder entstanden, gedachte er dumpf der Lehre des Buddha Gautama vom
  
  Leiden, von der Leidensentstehung, von der Leidensvernichtung, von dem
  
  zur Leidensvernichtung führenden Pfad. Da begab es sich, daß durch
  
  das löchrige Dach des Zimmers eine Schneeflocke herab auf den Tisch
  
  fiel, einen Augenblick verweilte und zerging. — Ein kleiner, feiner,
  
  regelmäßiger Stern.
  Wie ein Blitz die Finsternis zerreißt, plötzlich — so war da das Licht
  
  der Erkenntnis in das Herz des Alten gefallen:
  Töne, unerkannte, unhörbare, jenseitsliegende, sind der
  
  Ursprung dieser Flocken, dieser Sterne, sind der Ursprung der Natur,
  
  der Ursprung aller Formen, der Wesen und Dinge, sind der Ursprung
  
  dieser Welt.
  Nicht ist diese Welt die wirkliche Welt: klar ward er sich
  
  dessen bewußt.
  Nicht ist diese Welt die wirkliche, nicht entstehende,
  
  nichtvergehende, nichtwiederumentstehende Welt: — klar ward er sich
  
  dessen bewußt.
  Und klaren bewußten Sinnes erkannte er des Weltalls verborgenen
  
  Pulsschlag und das Innere seines Herzens, des Abgeklärten,
  
  Trieberstorbenen, Wahnversiegten, darinnen die Stille des Meeres
  
  herrschte und eine letzte Welle schlafengehend sprang und fiel:
  
  
  „Der Buddha ist meine Zuflucht ...
  Der Buddha ist meine Zuflucht.“
  
  
  [S. 72]
  Das Wachsfigurenkabinett
  
  „Es war ein guter Gedanke von dir, Melchior Kreuzer zu telegraphieren!
  
  — Glaubst du, daß er unserer Bitte Folge leisten wird, Sinclair? Wenn
  
  er den ersten Zug benutzt hat“ — Sebaldus sah auf seine Uhr — „muß er
  
  jeden Augenblick hier sein.“
  Sinclair war aufgestanden und deutete statt jeder Antwort durch die
  
  Fensterscheibe.
  Und da sah man einen langen schmächtigen Menschen eilig die Straße
  
  heraufkommen.
  „Manches Mal gleiten Sekunden an unserm Bewußtsein vorbei, die uns
  
  die alltäglichsten Vorgänge so schreckhaft neu erscheinen lassen, —
  
  hast du es auch zuweilen, Sinclair? — Es ist, als sei man plötzlich
  
  aufgewacht und sofort wieder eingeschlafen und habe währenddessen einen
  
  Herzschlag lang in bedeutsame rätselvolle Begebnisse hineingeblickt.“
  Sinclair sah seinen Freund aufmerksam an. „Was willst du damit sagen?“
  „Es wird wohl der verstimmende Einfluß sein, der mich in dem
  
  Wachsfigurenkabinett befiel,“ fuhr Sebaldus fort, „ich bin unsäglich
  
  empfindlich heute, — — — als soeben Melchior von weitem herankam
  
  und ich seine Gestalt immer mehr und mehr wachsen sah, je näher sie
  
  kam, — da lag etwas, was mich quälte, etwas — wie soll ich nur sagen
  
  — Nicht-Heimliches[S. 73] für mich darin, daß die Entfernung alle Dinge
  
  zu verschlingen vermag, ob es jetzt Körper sind oder Töne, Gedanken,
  
  Phantasien oder Ereignisse. Oder umgekehrt, wir sehen sie zuerst winzig
  
  von weitem, und langsam werden sie größer, — alle, alle, — auch die,
  
  die unstofflich sind und keine räumliche Strecke zurücklegen müssen.
  
  — Aber ich finde nicht die rechten Worte, fühlst du nicht, wie ich es
  
  meine? — Sie scheinen alle unter demselben Gesetze zu stehen!“
  Der andere nickte nachdenklich mit dem Kopfe.
  „Ja, und manche Ereignisse und Gedanken, die schleichen verstohlen
  
  heran, — als ob es ‚dort‘ — etwas wie Bodenerhebungen oder
  
  dergleichen gäbe, hinter denen sie sich verborgen halten könnten. —
  
  Plötzlich springen sie dann hinter einem Versteck hervor und stehen
  
  unerwartet, riesengroß vor uns da.“
  Man hörte die Tür gehen, und gleich darauf trat Dr. Kreuzer zu ihnen in
  
  die Weinschenke.
  „Melchior Kreuzer — Christian Sebaldus Obereit, Chemiker“, stellte
  
  Sinclair die beiden einander vor.
  „Ich kann mir schon denken, weshalb Sie mir telegraphiert haben“, sagte
  
  der Angekommene. — „Frau Lukretias alter Gram!? Auch mir fuhr es in
  
  die Glieder, als ich den Namen Mohammed Daraschekoh gestern in der
  
  Zeitung las. Haben Sie schon etwas herausgebracht? Ist es derselbe?“
  *
  Auf dem ungepflasterten Marktplatz stand der Zeltbau des
  
  Wachsfigurenkabinetts, und aus den hundert[S. 74] kleinen zackigen Spiegeln,
  
  die auf dem Leinwandgiebel in Rosettenschrift die Worte formten:
  Mohammed Daraschekohs orientalisches Panoptikum,
  
  vorgeführt von Mr. Congo-Brown
  glitzerte rosa der letzte Widerschein des Abendhimmels.
  Die Segeltuchwände des Zeltes, mit wilden, aufregenden Szenen grell
  
  bemalt, schwankten leise und bauchten sich zuweilen wie hautüberspannte
  
  Wangen aus, wenn im Innern jemand umherhantierte und sich an sie lehnte.
  Zwei Holzstufen führten zum Eingang empor, und oben stand unter einem
  
  Glassturz die lebensgroße Wachsfigur eines Weibes in Flittertrikot.
  Das fahle Gesicht mit den Glasaugen drehte sich langsam und sah in die
  
  Menge hinab, die sich um das Zelt drängte, — von einem zum andern;
  
  blickte dann zur Seite, als erwarte es einen heimlichen Befehl von dem
  
  dunkelhäutigen Ägypter, der an der Kasse saß, und schnellte dann mit
  
  drei zitternden Rucken in den Nacken, daß das lange schwarze Haar flog,
  
  um nach einer Weile wieder zögernd zurückzukehren, trostlos vor sich
  
  hinzustarren und die Bewegungen von neuem zu beginnen.
  Von Zeit zu Zeit verdrehte die Figur plötzlich Arme und Beine wie unter
  
  einem heftigen Krampfe, warf hastig den Kopf zurück und beugte sich
  
  nach hinten, bis die Stirn die Fersen berührte.
  „Der Motor dort hält das Uhrwerk in Gang, das diese scheußlichen
  
  Verrenkungen bewirkt,“ sagte Sinclair[S. 75] halblaut und wies auf die blanke
  
  Maschine an der andern Seite des Eingangs, die, in Viertakt arbeitend,
  
  ein schlapfendes Geräusch erzeugte.
  „Electrissiti, Leben ja, lebendig alles ja“, leierte der Ägypter
  
  oben und reichte einen bedruckten Zettel herunter. „In halb’ Stunde
  
  Anfang ja.“
  „Halten Sie es für möglich, daß dieser Farbige etwas über den
  
  Aufenthalt des Mohammed Daraschekoh weiß?“ fragte Obereit.
  Melchior Kreuzer aber hörte nicht. Er war ganz in das Studium des
  
  Zettels vertieft und murmelte die Stellen, die besonders hervorstachen,
  
  herunter.
  „Die magnetischen Zwillinge Vayu und Dhanándschaya (mit Gesang), was
  
  ist das? Haben Sie das gestern auch gesehen?“ fragte er plötzlich.
  Sinclair verneinte. „Die lebendigen Darsteller sollen erst heute
  
  auftreten und — —“
  „Nicht wahr, Sie kannten doch Thomas Charnoque, Lukretias Gatten,
  
  persönlich, Dr. Kreuzer?“ unterbrach Sebaldus Obereit.
  „Gewiß, wir waren jahrelang Freunde.“
  „Und fühlten Sie nicht, daß er etwas Böses mit dem Kinde vorhaben
  
  könne?“
  Dr. Kreuzer schüttelte den Kopf. — „Ich sah wohl eine Geisteskrankheit
  
  in seinem Wesen langsam herankommen, aber niemand konnte ahnen, daß
  
  sie so plötzlich ausbrechen würde. — Er quälte die arme Lukretia mit
  
  schrecklichen Eifersuchtsszenen, und wenn wir Freunde ihm das Grundlose
  
  seines Verdachtes vorhielten, so hörte er kaum zu. — Es war eine fixe
  
  Idee in ihm! — Dann, als das Kind kam, dachten wir,[S. 76] es werde besser
  
  mit ihm werden. — Es hatte auch den Anschein, als wäre dem so. — Sein
  
  Mißtrauen war aber nur noch tiefer geworden, und eines Tages erhielten
  
  wir die Schreckensbotschaft, es sei plötzlich der Wahnsinn über ihn
  
  gekommen, er habe getobt und geschrien, habe den Säugling aus der Wiege
  
  gerissen und sei auf und davon.
  Und jede Nachforschung blieb vergeblich. — Irgend jemand wollte ihn
  
  noch mit Mohammed Daraschekoh zusammen auf einem Stationsbahnhof
  
  gesehen haben. — Einige Jahre später kam wohl aus Italien die
  
  Nachricht, ein Fremder namens Thomas Charnoque, den man oft in
  
  Begleitung eines kleinen Kindes und eines Orientalen gesehen, sei
  
  erhenkt gefunden worden. — Von Daraschekoh jedoch und dem Kinde keine
  
  Spur.
  Und seitdem haben wir umsonst gesucht! — Deshalb kann ich auch
  
  nicht glauben, daß die Aufschrift auf diesem Jahrmarktszelt mit dem
  
  Asiaten zusammenhängt. — Andererseits wieder der merkwürdige Name
  
  Congo-Brown!? — Ich kann den Gedanken nicht los werden, Thomas
  
  Charnoque müsse ihn früher hie und da haben fallen lassen. — Mohammed
  
  Daraschekoh aber war ein Perser von vornehmer Abkunft und verfügte
  
  über ein geradezu beispielloses Wissen, wie käme der zu einem
  
  Wachsfigurenkabinett?!“
  „Vielleicht war Congo-Brown sein Diener, und jetzt mißbraucht er den
  
  Namen seines Herrn?“ — riet Sinclair.
  „Kann sein! Wir müssen der Fährte nachgehen. — Ich lasse es mir auch
  
  nicht nehmen, daß der Asiat in[S. 77] Thomas Charnoque die Idee, das Kind zu
  
  rauben, geschürt, sie vielleicht sogar angeregt hat. —
  Lukretia haßte er grenzenlos. Aus Worten zu schließen, die sie fallen
  
  ließ, scheint es mir, als habe er sie unaufhörlich mit Anträgen
  
  verfolgt, trotzdem sie ihn verabscheute. — Es muß aber noch ein
  
  anderes, viel tieferes Geheimnis dahinter stecken, das Daraschekohs
  
  Rachsucht erklären könnte! — Doch aus Lukretia ist nichts weiter
  
  herauszubekommen, und sie wird vor Aufregung fast ohnmächtig, wenn man
  
  das Gebiet auch nur flüchtig berührt.
  Überhaupt war Daraschekoh der böse Dämon dieser Familie. Thomas
  
  Charnoque hatte vollständig in seinem Bann gestanden und uns
  
  oft anvertraut, er halte den Perser für den einzigen Lebenden,
  
  der in die grauenvollen Mysterien einer Art präadamitischer
  
  geheimer Kunstfertigkeit, wonach man den Menschen zu irgendwelchen
  
  unbegreiflichen Zwecken in mehrere lebende Bestandteile zerlegen könne,
  
  eingeweiht sei. Natürlich hielten wir Thomas für einen Phantasten
  
  und Daraschekoh für einen bösartigen Betrüger, aber es wollte nicht
  
  glücken, Beweise und Handhaben zu finden — —
  Doch ich glaube, die Produktion beginnt. — Zündet nicht schon der
  
  Ägypter die Flammen rings um das Zelt an?“
  *
  Die Programmnummer „Fatme, die Perle des Orients“ war vorüber, und die
  
  Zuschauer strömten hin und her oder sahen durch die Gucklöcher an den
  
  mit rotem Tuch bespannten Wänden in ein roh bemaltes[S. 78] Panorama hinein,
  
  das die Erstürmung von Delhi darstellte.
  Stumm standen andere vor einem Glassarg, in dem ein sterbender
  
  Turko lag, schweratmend, die entblößte Brust von einer Kanonenkugel
  
  durchschossen, — die Wundränder brandig und bläulich.
  Wenn die Wachsfigur die bleifarbenen Augenlider aufschlug, drang das
  
  Knistern der Uhrfeder leise durch den Kasten, und manche legten das Ohr
  
  an die Glaswände, um es besser hören zu können.
  Der Motor am Eingang schlapfte sein Tempo und trieb ein orgelähnliches
  
  Instrument.
  Eine stolpernde, atemlose Musik spielte, — mit Klängen, die, laut und
  
  dumpf zugleich, etwas Sonderbares, Aufgeweichtes hatten, als tönten sie
  
  unter Wasser.
  Geruch von Wachs und schwelenden Öllampen lag im Zelt.
  „Nr. 311 Obeah Wanga-Zauberschädel der Voudous“, las Sinclair erklärend
  
  aus seinem Zettel und betrachtete mit Sebaldus in einer Ecke drei
  
  abgeschnittene Menschenköpfe, die unendlich wahrheitsgetreu — Mund
  
  und Augen weit aufgerissen — mit gräßlichem Ausdruck aus einem
  
  Wandkästchen starrten.
  „Weißt du, daß sie gar nicht aus Wachs, sondern echt sind?“ sagte
  
  Obereit erstaunt und zog eine Lupe hervor, — „ich begreife nur nicht,
  
  wie sie präpariert sein mögen. — Merkwürdig, die ganze Schnittfläche
  
  der Hälse ist mit Haut bedeckt oder überwachsen. — Und ich kann keine
  
  Naht entdecken! — Es sieht förmlich so aus, als wären sie wie Kürbisse
  
  frei gewachsen und hätten niemals auf menschlichen Schultern gesessen.
  
  —[S. 79] — Wenn man nur die Glasdeckel ein wenig aufheben könnte!“
  „Alles Wachs ja, lebendig Wachs ja, Leichenkopf zu teuer und riechen
  
  — — phi —“, sagte plötzlich hinter ihnen der Ägypter. Er hatte sich
  
  in ihre Mähe geschlichen, ohne daß sie ihn bemerkt hatten; und sein
  
  Gesicht zuckte, als unterdrücke er ein tolles Lachen.
  Die beiden sahen sich erschreckt an.
  „Wenn der Nigger nur nichts gehört hat; vor einer Sekunde noch sprachen
  
  wir von Daraschekoh“, sagte Sinclair nach einer Weile. —
  „Ob es Dr. Kreuzer wohl gelingen wird, Fatme auszufragen?! —
  
  Schlimmstenfalls müßten wir sie abends zu einer Flasche Wein einladen.
  
  Er steht immer noch draußen und spricht mit ihr.“
  Einen Augenblick hörte die Musik auf zu spielen, jemand schlug auf ein
  
  Gong, und hinter einem Vorhang rief eine gellende Frauenstimme:
  „Vayu und Dhanándschaya, magnetische Zwillinge, 8 Jahre alt, — das
  
  größte Weltwunder. — Ssie ssingen!“
  Die Menge drängte sich an das Podium, das im Hintergrunde des Zeltes
  
  stand.
  Dr. Kreuzer war wieder hereingekommen und faßte Sinclairs Arm. „Ich
  
  habe die Adresse schon,“ flüsterte er, „der Perser lebt in Paris unter
  
  fremdem Namen, — hier ist sie.“
  Und er zeigte den beiden Freunden verstohlen einen kleinen
  
  Papierstreifen. „Wir müssen mit dem nächsten Zug nach Paris!“
  [S. 80]
  „Vayu und Dhanándschaya — — ssie ssingen“ — kreischte die Stimme
  
  wieder.
  Der Vorhang schob sich zur Seite und, als Page gekleidet, ein Bündel
  
  im Arm, trat auf das Podium mit wankenden Schritten ein Geschöpf von
  
  grauenhaftem Aussehen.
  Die lebendig gewordene Leiche eines Ertrunkenen in bunten Samtlappen
  
  und goldenen Tressen.
  Eine Welle des Abscheus ging durch die Menge.
  Das Wesen war von der Größe eines Erwachsenen, hatte aber die Züge
  
  eines Kindes. Gesicht, Arme, Beine, — der ganze Körper — selbst die
  
  Finger waren in unerklärlicher Weise aufgedunsen.
  Aufgeblasen, wie dünner Kautschuk, schien das ganze Geschöpf.
  Die Haut der Lippen und Hände farblos, fast durchscheinend, als wären
  
  sie mit Luft oder Wasser gefüllt, und die Augen erloschen und ohne
  
  Zeichen von Verständnis.
  Ratlos starrte es umher.
  „Vayu, där gressere Brudär“, sagte erklärend die Frauenstimme in
  
  einem fremdartigen Dialekt; und hinter dem Vorhang, eine Geige in der
  
  Hand, trat ein Weibsbild hervor im Kostüm einer Tierbändigerin mit
  
  pelzverbrämten, roten, polnischen Stiefeln.
  „Vayu“, sagte die Person nochmals und deutete mit dem Geigenbogen auf
  
  das Kind. Dann klappte sie ein Heft auf und las laut vor:
  [S. 81]
  
  „Diese beiden männlichen Kindär ssind nunmehr 8 Jahre alt und das
  
  greßte Weltwunder. Sie ssind nur durch eine Nabelschnur verbunden,
  
  die 3 Ellen lang und ganz durchsichtig ist, und wenn man den einen
  
  abschneidet, mißte auch der andere sterben. Es ist das Erstaunen
  
  aller Gelehrten. Vayu, er ist weit über sein Alter. Entwickelt. Aber
  
  geistig zurückgeblieben, während Dhanándschaya von durchdringende
  
  Verstandesschärfe ist, aber so klein. Wie ein Säugling. Denn er ist
  
  ohne Haut geboren und kann nichts wachsen. Er muß aufgehoben werden
  
  in einer Tierblase mit warmem Schwammwasser. Ihre Eltern sind immer
  
  unbekannt gewesen. Es ist das greßte Naturspiel.“
  
  Sie gab Vayu ein Zeichen, worauf dieser zögernd das Bündel in seinem
  
  Arm öffnete.
  Ein faustgroßer Kopf mit stechenden Augen kam zum Vorschein.
  Ein Gesicht, von einem bläulichen Adernnetz überzogen, ein
  
  Säuglingsgesicht, doch greisenhaft in den Mienen und mit einem
  
  Ausdruck, so tückisch, haßverzerrt und boshaft und voll so
  
  unbeschreiblicher Lasterhaftigkeit, daß die Zuschauer unwillkürlich
  
  zurückfuhren.
  „Me — me — mein Brudel D — — D — Dhanándschaya“, stammelte das
  
  aufgedunsene Geschöpf und sah wieder ratlos ins Publikum — — — —
  
  — —
  „Führen Sie mich hinaus, ich glaube, ich werde — ohnmächtig — Gott im
  
  Himmel“, flüsterte Melchior Kreuzer.
  [S. 82]
  Sie geleiteten den Halbbewußtlosen langsam durch das Zelt an den
  
  lauernden Blicken des Ägypters vorbei.
  Das Weibsbild hatte die Geige angesetzt, und sie hörten noch, wie sie
  
  ein Lied fiedelte und der Gedunsene mit halb erloschener Stimme dazu
  
  sang:
  
  
  „Ich att einen Ka — me — la — den
  ei — nen — bee — seln finx du nit.“
  
  
  —————————
  Und der Säugling — unfähig, die Worte zu artikulieren — gellte mit
  
  schneidenden Tönen bloß die Vokale dazwischen:
  
  
  „Jiii ha — ejheeh — hahehaa — he
  eiije — hee — e jiii hu ji.“
  
  
  —————————
  Dr. Kreuzer stützte sich auf Sinclairs Arm und atmete heftig die
  
  frische Luft ein.
  Aus dem Zelte hörte man das Klatschen der Zuschauer.
  „Es ist Charnoques Gesicht!! — Diese grauenhafte Ähnlichkeit,“ stöhnte
  
  Melchior Kreuzer, — „wie ist es nur — — ich kann es nicht fassen.
  
  Mir drehte sich alles vor den Augen, ich fühlte, ich müsse ohnmächtig
  
  werden. — Sebaldus, bitte — holen Sie mir einen Wagen. — Ich will
  
  zur Behörde. — Es muß irgend etwas geschehen, und fahren Sie beide
  
  sogleich nach Paris! — Mohammed Daraschekoh — — Ihr müßt ihn auf dem
  
  Fuße verhaften lassen.“
  *
  [S. 83]
  Wiederum saßen die beiden Freunde beisammen und sahen durch die Fenster
  
  der einsamen Weinstube Melchior Kreuzer eiligen Schrittes die Straße
  
  heraufkommen.
  „Es ist genau wie damals,“ sagte Sinclair, — — „wie das Schicksal
  
  manchmal mit seinen Bildern geizt!“
  Man hörte das Schloß zufallen, Dr. Kreuzer trat ins Zimmer, und sie
  
  schüttelten einander die Hände.
  „Sie sind uns eigentlich einen langen Bericht schuldig,“ sagte endlich
  
  Sebaldus Obereit, nachdem Sinclair ausführlich geschildert, wie sie
  
  zwei volle Monate in Paris vergeblich nach dem Perser gefahndet hatten,
  
  — „Sie sandten uns immer nur so wenige Zeilen!“
  „Mir ist das Schreiben bald vergangen, — beinahe auch das Reden“,
  
  entschuldigte sich Melchior Kreuzer.
  „Ich fühle mich so alt geworden seit damals. — Sich von immer neuen
  
  Rätseln umgeben zu sehen, es zermürbt einen mehr, als man denkt. —
  
  Die große Menge kann gar nicht erfassen, was es für manchen Menschen
  
  bedeutet, ein ewig unlösbares Rätsel in seiner Erinnerung mitschleppen
  
  zu müssen! — Und dann, täglich die Schmerzensausbrüche der armen
  
  Lukretia mit ansehen zu müssen.
  Vor kurzem starb sie, — das schrieb ich euch —, aus Gram und Leid.
  Congo-Brown entsprang aus dem Untersuchungsgefängnis, und die letzten
  
  Quellen, aus denen man hätte Wahrheit schöpfen können, sind versiegt.
  Ich will euch später einmal ausführlich alles erzählen, bis die Zeit
  
  die Eindrücke gemildert hat, — es griffe mich jetzt noch zu sehr an.“
  [S. 84]
  „Ja, aber hat man denn gar keinen Anhaltspunkt gefunden?“ fragte
  
  Sinclair.
  „Es war ein wüstes Bild, das sich da entrollte, — Dinge, die unsere
  
  Gerichtsärzte nicht glauben konnten oder durften. — Finsterer
  
  Aberglauben, Lügengewebe, hysterischer Selbstbetrug, hieß es immer, und
  
  doch lagen manche Dinge so erschreckend klar da.
  Ich ließ damals alle kurzerhand verhaften. Congo-Brown gestand zu, die
  
  Zwillinge, — überhaupt das ganze Panoptikum von Mohammed Daraschekoh
  
  als Lohn für frühere Dienste geschenkt bekommen zu haben. — Vayu und
  
  Dhanándschaya seien ein künstlich erzeugtes Doppelgeschöpf, das der
  
  Perser vor acht Jahren aus einem einzigen Kinde (dem Kinde Thomas
  
  Charnoques) präpariert habe, ohne die Lebenstätigkeit zu vernichten. —
  
  Er habe nur verschiedene magnetische Strömungen, die jedes menschliche
  
  Wesen besitze, und die man durch gewisse geheime Methoden voneinander
  
  trennen könne, — zerlegt und es dann durch Zuhilfenahme tierischer
  
  Ersatzstoffe schließlich zuwege gebracht, daß aus einem Körper —
  
  zwei mit ganz verschiedenen Bewußtseinsoberflächen und Eigenschaften
  
  geworden wären.
  Überhaupt habe sich Daraschekoh auf die sonderbarsten Künste
  
  verstanden. — Auch die gewissen drei Obeah Wanga-Schädel seien
  
  nichts anderes als Überbleibsel von Experimenten, und — sie wären
  
  früher lange Zeit lebendig gewesen. — Das bestätigten auch Fatme,
  
  Congo-Browns Geliebte, und alle andern, die übrigens harmloser Natur
  
  waren.
  Ferner gab Fatme an, Congo-Brown wäre epileptisch,[S. 85] und zur Zeit
  
  gewisser Mondphasen käme eine sonderbare Aufregung über ihn, in der
  
  er sich einbilde, selber Mohammed Daraschekoh zu sein. — In diesem
  
  Zustand stünden ihm Herz und Atem still, und seine Züge veränderten
  
  sich angeblich derart, daß man glaube, Daraschekoh (den sie früher
  
  öfter in Paris gesehen) vor sich zu haben. — Aber mehr noch, er
  
  strahle dann eine solch unüberwindliche magnetische Kraft aus, daß er,
  
  ohne irgendein befehlendes Wort auszusprechen, jeden Menschen zwingen
  
  könne, ihm sofort alle die Bewegungen oder Verdrehungen nachzuahmen,
  
  die er vormache.
  Es wirke wie Veitstanz ansteckend auf einen — unwiderstehlich. Er
  
  besäße eine Gelenkigkeit sondersgleichen und beherrsche zum Beispiel
  
  alle die sonderbaren Derwischverrenkungen vollkommen, vermittelst derer
  
  man die rätselhaftesten Erscheinungen und Bewußtseinsverschiebungen
  
  hervorbringen könne — der Perser habe sie ihn selbst gelehrt —,
  
  und die so schwierig seien, daß sie kein Schlangenmensch der Welt
  
  nachzuahmen imstande sei.
  Auf ihrer gemeinsamen Reise mit dem Wachsfigurenkabinett von Stadt zu
  
  Stadt sei es auch zuweilen vorgekommen, daß Congo-Brown versucht habe,
  
  diese magnetische Kraft zu verwenden, um Kinder auf solche Art zu
  
  Schlangenmenschen abzurichten. Den meisten wäre aber dabei das Rückgrat
  
  abgebrochen, bei den andern habe es wieder zu stark auf das Gehirn
  
  gewirkt, und sie seien blödsinnig geworden.
  Unsere Ärzte schüttelten zu Fatmes Angaben natürlich den Kopf, was
  
  aber später vorfiel, muß ihnen wohl sehr zu denken gegeben haben.
  
  — Congo-Brown entwich[S. 86] nämlich aus dem Verhörszimmer durch einen
  
  Nebenraum, und der Untersuchungsrichter erzählt, gerade als er mit
  
  dem Nigger ein Protokoll aufnehmen wollte, habe ihn dieser plötzlich
  
  angestarrt und befremdliche Bewegungen mit den Armen gemacht. Von einem
  
  Verdacht ergriffen, hätte der Untersuchungsrichter um Hilfe läuten
  
  wollen, aber schon sei er in Starrkrampf verfallen, seine Zunge habe
  
  sich automatisch in einer Weise verdreht, an die er sich nicht mehr
  
  erinnern könne (— überhaupt müsse der Zustand von der Mundhöhle aus
  
  seinen Anfang genommen haben —), und dann sei er bewußtlos geworden.“
  „Konnte man denn gar nichts über die Art und Weise erfahren, wie
  
  Mohammed Daraschekoh das Doppelgeschöpf zustande brachte, ohne das Kind
  
  zu töten?“ unterbrach Sebaldus.
  Dr. Kreuzer schüttelte den Kopf. „Nein. Mir ging aber vieles durch den
  
  Kopf, was mir früher Thomas Charnoque erzählt hat.
  Das Leben des Menschen ist etwas anderes, als wir denken, sagte er
  
  immer, es setzt sich aus mehreren magnetischen Strömungen zusammen,
  
  die teils innerhalb, teils außerhalb des Körpers kreisen; und unsere
  
  Gelehrten irren, wenn sie sagen, ein Mensch, dem die Haut abgezogen
  
  ist, müsse aus Mangel an Sauerstoff sterben. Das Element, das die Haut
  
  aus der Atmosphäre auszieht, sei etwas ganz anderes als Sauerstoff. —
  
  Auch saugt die Haut dieses Fluidum gar nicht an, — sie ist nur eine
  
  Art Gitter, das dazu dient, jener Strömung die Oberflächenspannung
  
  zu ermöglichen. Ungefähr so wie ein Drahtnetz — taucht man es in
  
  Seifenwasser[S. 87] — sich von Zwischenraum zu Zwischenraum mit Seifenblasen
  
  überzieht.
  Auch die seelischen Eigenschaften des Menschen erhielten ihr Gepräge
  
  je nach dem Vorherrschen der einen oder andern Strömung, sagte er. —
  
  So wäre durch das Übergewicht besonders der einen Kraft das Entstehen
  
  eines Charakters von solcher Verworfenheit denkbar, — daß es unser
  
  Fassungsvermögen übersteige.“
  Melchior schwieg einen Augenblick und hing seinen Gedanken nach.
  „Und wenn ich mich daran erinnere, welch fürchterliche Eigenschaften
  
  der Zwerg Dhanándschaya besaß, wodurch sich überhaupt die Quelle
  
  seines Lebens verjüngte, so finde ich in all dem nur eine entsetzliche
  
  Bestätigung dieser Theorie.“
  „Sie sprechen, als ob die Zwillinge tot wären, sind sie denn
  
  gestorben?“ fragte Sinclair erstaunt.
  „Vor einigen Tagen! — Und es ist das beste so, — die Flüssigkeit, in
  
  der der eine den größten Teil des Tages schwamm, trocknete aus, und
  
  niemand kannte ihre Zusammensetzung.“
  Melchior Kreuzer starrte vor sich hin und schauderte. „Da waren noch
  
  Dinge, — so grauenvoll, so namenlos entsetzlich, — ein Segen des
  
  Himmels, daß Lukretia sie nie erfuhr, daß ihr das wenigstens erspart
  
  geblieben ist! — Der bloße Anblick des fürchterlichen Doppelgeschöpfes
  
  schon warf sie zu Boden! Es war, als sei das Muttergefühl in zwei
  
  Hälften zerrissen worden.
  Lassen Sie mich für heute von all dem schweigen! Das Bild von Vayu
  
  und Dhanándschaya — — es macht mich noch wahnsinnig — — —.“
  
  Er brütete[S. 88] vor sich hin, dann sprang er plötzlich auf und schrie:
  
  „Schenkt mir Wein ein — — ich will nicht mehr daran denken. Schnell
  
  irgend etwas anderes. — Musik — irgend was — nur andere Gedanken!
  
  Musik — —!“
  Und er taumelte zu einem polierten Musikautomaten, der an der Wand
  
  stand, und warf eine Münze hinein.
  Tsin. Man hörte das Geldstück innen niederfallen.
  Es surrte der Apparat.
  Dann stiegen drei verlorene Töne auf. Einen Augenblick später klimperte
  
  laut durchs Zimmer das Lied:
  
  
  „Ich hatt’ einen Kameraden,
  Einen bessern findst du nit.“
  
  
  [S. 89]
  Bologneser Tränen
  
  Sehen Sie den Hausierer dort mit dem wirren Bart? Tonio nennt man
  
  ihn. Gleich wird er zu unserem Tische kommen. Kaufen Sie ihm eine
  
  kleine Gemme ab oder ein paar Bologneser Tränen; — Sie wissen doch:
  
  diese Glastropfen, die in der Hand in winzige Splitter — wie Salz —
  
  zerspringen, wenn man das fadenförmige Ende abbricht. — Ein Spielzeug,
  
  weiter nichts. Und betrachten Sie dabei sein Gesicht, — den Ausdruck!
  —————————
  Nicht wahr, der Blick des Mannes hat etwas Tiefergreifendes? — Und was
  
  in der klanglosen Stimme liegt, wenn er seine Waren nennt: Bologneser
  
  Tränen, gesponnenes Frauenhaar. Nie sagt er gesponnenes Glas, immer nur
  
  Frauenhaar. — — — — — — Wenn wir dann nach Hause gehen, will ich
  
  Ihnen seine Lebensgeschichte erzählen, nicht in diesem öden Wirtshaus
  
  — — — draußen am See — im Park.
  Eine Geschichte, die ich niemals vergessen könnte, auch wenn er nicht
  
  mein Freund gewesen wäre, den Sie hier jetzt als Hausierer sehen und
  
  der mich nicht mehr erkennt —
  Ja, ja, — glauben Sie es nur, er war mir ein guter Freund, — früher,
  
  als er noch lebte, — seine Seele noch hatte, — noch nicht wahnsinnig
  
  war. —[S. 90] — — Warum ich ihm nicht helfe? — Da läßt sich nicht helfen.
  
  Fühlen Sie nicht, daß man einer Seele nicht helfen soll, — die blind
  
  geworden — sich auf ihre eigene, geheimnisvolle Weise wieder zum
  
  Lichte tastet, — vielleicht zu einem neuen, hellern Licht? —
  Und es ist nichts mehr als ein Tasten der Seele nach Erinnerung, wenn
  
  Tonio hier Bologneser Tränen feilbietet! — Sie werden dann hören. —
  
  Gehen wir jetzt fort von hier. —
  *
  — — — Wie zauberhaft der See im Mondlicht schimmert!
  — — — Das Schilf, da drüben am Ufer! — So nächtig — dunkel! — Und
  
  wie die Schatten der Ulmen auf der Wasserfläche schlummern — — —
  
  dort in der Bucht! — —
  — — — In mancher Sommernacht saß ich auf dieser Bank, wenn der Wind
  
  flüsternd, suchend durch die Binsen strich und die plätschernden Wellen
  
  schlaftrunken an die Wurzeln der Uferbäume schlugen, — und dachte
  
  mich hinab in die zarten, heimlichen Wunder des Sees, sah in der Tiefe
  
  leuchtende, glitzernde Fische, wie sie leise im Traume die rötlichen
  
  Flossen bewegten, — alte, moosgrüne Steine, ertrunkene Äste und totes
  
  Holz und schimmernde Muscheln auf weißem Kies.
  Wäre es nicht besser, man läge — ein Toter — da unten auf weichen
  
  Matten von schaukelndem Tang — und hätte das Wünschen vergessen und
  
  das Träumen?! —
  Doch ich wollte Ihnen von Tonio erzählen.
  [S. 91]
  Wir wohnten damals alle drüben in der Stadt; — wir nannten ihn Tonio,
  
  obwohl er eigentlich anders heißt.
  Von der schönen Mercedes haben Sie wohl auch nie gehört? Eine Kreolin
  
  mit rotem Haar und so hellen, seltsamen Augen.
  Wie sie in die Stadt kam, weiß ich nicht mehr, — jetzt ist sie seit
  
  langem verschollen. — —
  Als Tonio und ich sie kennenlernten — auf einem Feste des
  
  Orchideenklubs —, war sie die Geliebte eines jungen Russen.
  Wir saßen in einer Veranda, und aus dem Saale wehten die fernen, süßen
  
  Töne eines spanischen Liedes heraus zu uns. —
  — — Girlanden tropischer Orchideen von unsagbarer Pracht hingen von
  
  der Decke herab: — Cattlëya aurea, die Kaiserin dieser Blumen,
  
  die niemals sterben, — Odontoglossen und Dendrobien auf morschen
  
  Holzstücken, weiße, leuchtende Lobelien, wie Schmetterlinge des
  
  Paradieses. — Kaskaden tiefblauer Lykasten, — und von dem Dickicht
  
  dieser wie im Tanze verschlungenen Blüten loderte ein betäubender Duft,
  
  der mich immer wieder durchströmt, wenn ich des Bildes jener Nacht
  
  gedenke, das scharf und deutlich wie in einem magischen Spiegel vor
  
  meiner Seele steht: Mercedes auf einer Bank aus Rindenholz, die Gestalt
  
  halb verdeckt hinter einem lebenden Vorhang violetter Vandeen. — Das
  
  schmale, leidenschaftliche Gesicht ganz im Schatten.
  Keiner von uns sprach ein Wort. —
  [S. 92]
  Wie eine Vision aus Tausendundeiner Nacht; mir fiel das Märchen ein von
  
  der Sultanin, die eine Ghule war und bei Vollmond zum Friedhof schlich,
  
  um auf den Gräbern vom Fleische der Toten zu essen. Und Mercedes Augen
  
  ruhten — wie forschend auf mir.
  Dumpfes Erinnern wachte in mir auf, als ob mich einstmals in weiter
  
  Vergangenheit — in einem fernen Leben kalte, starre Schlangenaugen so
  
  angeblickt hätten, daß ich es nie mehr vergessen konnte.
  Den Kopf hatte sie vorgebeugt und die phantastischen schwarz und purpur
  
  gesprenkelten Blütenzungen eines birmesischen Bulbophyllums waren in
  
  ihrem Haar verfangen, wie um neue, unerhörte Sünden ihr ins Ohr zu
  
  raunen. Damals begriff ich, wie man um solch ein Weib seine Seele geben
  
  könne. — — — — —
  — — — Der Russe lag zu ihren Füßen. — Auch er sprach kein Wort.
  
  — —
  Das Fest war fremdartig — wie die Orchideen selbst — und seltsamer
  
  Überraschungen voll. Ein Neger trat durch die Portieren und bot
  
  glitzernde Bologneser Tränen in einer Jaspisschale an. — Ich sah,
  
  wie Mercedes lächelnd dem Russen etwas sagte, — sah, wie er eine
  
  Bologneser Träne zwischen die Lippen nahm, lange so hielt und sie dann
  
  seiner Geliebten gab.
  In diesem Augenblick schnellte, losgerankt aus dem Dunkel des
  
  Blättergewirres, eine riesige Orchidee, — das Gesicht eines Dämons,
  
  mit begehrlichen, durstigen Lefzen, — ohne Kinn, nur schillernde
  
  Augen und ein klaffender, bläulicher Gaumen. Und dieses furchtbare
  
  Pflanzengesicht zitterte auf seinem Stengel; wiegte sich wie in bösem
  
  Lachen, — auf Mercedes’ Hände starrend.[S. 93] Mir stand das Herz still, als
  
  hätte meine Seele in einen Abgrund geblickt.
  Glauben Sie, daß Orchideen denken können? Ich habe in jenem Augenblick
  
  gefühlt, daß sie es können, — gefühlt, wie ein Hellsehender fühlt,
  
  daß diese phantastischen Blüten über ihre Herrin frohlockten. — Und
  
  sie war eine Orchideenkönigin, diese Kreolin mit ihren sinnlichen,
  
  roten Lippen, dem leise grünlichen Hautschimmer und dem Haar von der
  
  Farbe toten Kupfers. — — — Nein, nein — Orchideen sind keine
  
  Blumen, — sind satanische Geschöpfe. — Wesen, die nur die Fühlhörner
  
  ihrer Gestalt uns zeigen, uns Augen, Lippen, Zungen in sinnbetörenden
  
  Farbenwirbeln vortäuschen, daß wir den scheußlichen Vipernleib nicht
  
  ahnen sollen, der sich — unsichtbar — todbringend verbirgt im Reiche
  
  der Schatten.
  Trunken von dem betäubenden Duft traten wir endlich in den Saal zurück.
  Der Russe rief uns ein Wort des Abschieds nach. — In Wahrheit ein
  
  Abschied, denn der Tod stand hinter ihm. — Eine Kesselexplosion — am
  
  nächsten Morgen — zerriß ihn in Atome. — — — — — — — —
  Monate waren um, da war sein Bruder Ivan Mercedes’ Geliebter, ein
  
  unzugänglicher, hochmütiger Mensch, der jeden Verkehr mied. — Beide
  
  bewohnten die Villa beim Stadttor, — abgeschieden von allen Bekannten,
  
  — und lebten nur einer wilden, wahnsinnigen Liebe.
  Wer sie so gesehen, wie ich, abends in der Dämmerung durch den Park
  
  gehen, aneinandergeschmiegt, sich fast im Flüstertone unterhaltend,
  
  weltverloren — keinen[S. 94] Blick für die Umgebung —, der begriff, daß
  
  eine übermächtige, unserem Blute fremde Leidenschaft diese beiden Wesen
  
  zusammengeschmiedet hielt. — — — — —
  Da — plötzlich — kam die Nachricht, daß auch Ivan verunglückt —,
  
  bei einer Ballonfahrt, die er scheinbar planlos unternommen, auf
  
  rätselhafte Weise aus der Gondel gestürzt sei.
  Wir alle dachten, Mercedes werde den Schlag nicht verwinden.
  — — Wenige Wochen später — im Frühjahr — fuhr sie in ihrem
  
  offenen Wagen an mir vorüber. Kein Zug in dem regungslosen Gesicht
  
  sprach von ausgestandenem Schmerze. Mir war, als ob eine ägyptische
  
  Bronzestatue, die Hände auf den Knien ruhend, den Blick in eine andere
  
  Welt gerichtet, und nicht ein lebendes Weib an mir vorbeigefahren sei.
  
  — — — Noch im Traume verfolgte mich der Eindruck: Das Steinbild des
  
  Memnon mit seiner übermenschlichen Ruhe und den leeren Augen in einer
  
  modernen Equipage in das Morgenrot fahrend, — immer weiter und weiter
  
  durch purpurleuchtende Nebel und wallenden Dunst der Sonne zu. — Die
  
  Schatten der Räder und Pferde unendlich lang — seltsam zerzogen —
  
  grauviolett, wie sie im Lichte des Frühmorgens gespenstergleich über
  
  die tauignassen Wege zucken.
  —————————
  Lange Zeit war ich dann auf Reisen und sah die Welt und manches
  
  wunderbare Bild, doch haben wenige so auf mich gewirkt. — Es gibt
  
  Farben und Formen, aus denen unsere Seele wache, lebendige Träume
  
  spinnt. — Das Tönen eines Straßengitters in der Nachtstunde[S. 95] unter
  
  unserm Fuß, ein Ruderschlag, eine Duftwelle, die scharfen Profile
  
  eines roten Häuserdaches, Regentropfen, die auf unsere Hände fallen,
  
  — sie sind oft die Zauberworte, die solche Bilder in unser Empfinden
  
  zurückwinken. Es liegt ein tief melancholisches Klingen wie Harfentöne
  
  in solchem Erinnerungsfühlen.
  Ich kehrte heim und fand Tonio als des Russen Nachfolger bei Mercedes.
  
  — Betäubt vor Liebe, gefesselt an Herz — an Sinnen, — gefesselt
  
  an Händen, gefesselt an Füßen, — wie jener. — Ich sah und sprach
  
  Mercedes oft: dieselbe zügellose Liebe auch in ihr. — Zuweilen fühlte
  
  ich wieder ihren Blick forschend auf mir ruhen.
  Wie damals in der Orchideen-Nacht.
  In der Wohnung Manuels — unseres gemeinsamen Freundes — kamen wir
  
  manchmal zusammen, — Tonio und ich. Und eines Tages saß er dort am
  
  Fenster — gebrochen. Die Züge verzerrt, wie die eines Gefolterten.
  Manuel zog mich schweigend beiseite.
  Es war eine merkwürdige Geschichte, die er mir hastig flüsternd
  
  erzählte: Mercedes, Satanistin, — eine Hexe —! Tonio hatte es aus
  
  Briefen und Schriften, die er bei ihr gefunden, entdeckt. Und die
  
  beiden Russen waren von ihr durch die magische Kraft der Imagination,
  
  — mit Hilfe von Bologneser Tränen, — ermordet worden. —
  Ich habe das Manuskript später gelesen: Das Opfer, heißt es darin, wird
  
  zur selben Stunde in Stücke zerschmettert, wenn man die Bologneser
  
  Träne, die von[S. 96] ihm im Munde getragen und dann in heißer Liebe
  
  verschenkt wurde, in der Kirche beim Hochamt zerbricht.
  Und Ivan und sein Bruder hatten ein so plötzliches schauerliches Ende
  
  gefunden! —
  — — — Wir begriffen Tonios starre Verzweiflung. Auch wenn am
  
  Gelingen des Zaubers nur der Zufall die Schuld getragen hätte, welcher
  
  Abgrund dämonischer Liebesempfindung lag in diesem Weibe! — Ein
  
  Empfinden, so fremd und unfaßbar, daß wir normalen Menschen mit unserer
  
  Erkenntnis wie in Triebsand versinken, wenn wir den Versuch wagen,
  
  mit Begriffen in diese schrecklichen Rätsel einer krebsigen Seele
  
  hinabzuleuchten. — —
  Wir saßen damals die halbe Nacht — wir drei — und horchten, wie
  
  die alte Uhr tickend die Zeit zernagte, und ich suchte und suchte
  
  vergeblich nach Worten des Trostes in meinem Hirn — im Herzen — in
  
  der Kehle; — und Tonios Augen hingen unverwandt an meinen Lippen: er
  
  wartete auf die Lüge, die ihm noch Betäubung bringen konnte. — — —
  
  — — — —
  Wie Manuel — hinter mir — den Entschluß faßte, den Mund öffnete, um
  
  zureden, — ich wußte es, ohne mich umzusehen. Jetzt — jetzt würde
  
  er es sagen. — — Ein Räuspern, ein Scharren mit dem Stuhl, — — —
  
  dann wieder Stille, eine ewig lange Zeit. Wir fühlten, jetzt tastet
  
  sich die Lüge durch das Zimmer, unsicher tappend an den Wänden, wie ein
  
  seelenloser Schemen ohne Kopf.
  Endlich Worte — verlogene Worte — wie verdorrt: „Vielleicht — — —
  
  — — — vielleicht — — liebt sie dich anders als — — — — als die
  
  andern.“
  [S. 97]
  Totenstille. Wir saßen und hielten den Atem an: — daß nur die Lüge
  
  nicht stirbt, — — sie schwankt hin und her auf gallertenen Füßen und
  
  will fallen, — — — nur eine Sekunde noch! — —
  Langsam, langsam begannen sich Tonios Züge zu verändern: Irrlicht
  
  Hoffnung!
  — — — Da war die Lüge Fleisch geworden! —
  —————————
  — — Soll ich Ihnen noch das Ende erzählen? Mir graut, es in Worte zu
  
  kleiden. — Stehen wir auf, mir läuft ein Schauer über den Rücken, wir
  
  haben zu lange hier auf der Bank gesessen. Und die Nacht ist so kalt.
  — — — Sehen Sie, das Fatum blickt auf den Menschen wie eine
  
  Schlange, — es gibt kein Entrinnen. — Tonio versank aufs neue
  
  in einen Wirbel rasender Leidenschaft zu Mercedes, er schritt an
  
  ihrer Seite, — ihr Schatten. — Sie hielt ihn umklammert mit ihrer
  
  teuflischen Liebe wie ein Polyp der Tiefsee sein Opfer.
  — — — An einem Karfreitag packte das Schicksal zu: Tonio stand
  
  frühmorgens im Aprilsturm vor der Kirchentür, barhaupt, in zerrissenen
  
  Kleidern, die Fäuste geballt, und wollte die Menge am Gottesdienste
  
  hindern. — Mercedes hatte ihm geschrieben — und er war darüber
  
  wahnsinnig geworden; — in seiner Tasche fand man ihren Brief, in dem
  
  sie ihn um eine Bologneser Träne bat. — —
  Und seit jenem Karfreitag steht Tonios Geist in tiefer Nacht.
  
  [S. 98]
  Der Albino
  
  I
  „Sechzig Minuten noch — bis Mitternacht“, sagte ‚Ariost‘ und nahm die
  
  dünne, holländische Tonpfeife aus dem Mund.
  „Der dort“ — und er wies auf ein dunkles Porträt an der
  
  rauchgebräunten Wand, dessen Züge kaum mehr kenntlich waren — „der
  
  dort wurde Großmeister gerade vor hundert Jahren weniger sechzig
  
  Minuten.“
  „Und wann zerfiel unser Orden? — Ich meine, wann sanken wir zu
  
  Zechbrüdern herab, wie wir’s jetzt sind, Ariost?“ fragte eine Stimme
  
  aus dem dichten Tabakqualm heraus, der den kleinen altertümlichen Saal
  
  erfüllte.
  Ariost flocht die Finger durch seinen langen weißen Bart, fuhr wie
  
  zögernd über die Spitzenhalskrause an seinem samtnen Talar: — — „Es
  
  wird in den letzten Dezennien gewesen sein — — — vielleicht — kam
  
  es auch nach und nach.“
  „Du hast da eine Wunde in seinem Herzen berührt, Fortunat“,
  
  flüsterte ‚Baal Schem‘, der Arche-Zensor des Ordens im Ornate der
  
  mittelalterlichen Rabbiner, und trat aus dem Dunkel einer Fensternische
  
  an den Frager heran zum Tisch. — „Sprich von etwas anderem!“
  [S. 99]
  Und laut fuhr er fort: „Wie hieß denn dieser Großmeister im profanen
  
  Leben?“
  „Graf Ferdinand Paradies,“ antwortete rasch jemand neben Ariost,
  
  verständnisvoll auf das Thema eingehend, „ja, illustre Namen waren das
  
  damaliger Zeit — und früher noch. Die Grafen Spork, Norbert Wrbna,
  
  Wenzel Kaiserstein, der Dichter Ferdinand van der Roxas! — Sie alle
  
  zelebrierten das ‚Ghonsla‘ — den Logenritus der ‚asiatischen Brüder‘
  
  im alten Angelusgarten, wo jetzt die Hauptpost steht. Vom Geiste
  
  Petrarcas umweht und Cola Rienzos, die auch unsre ‚Brüder‘ waren.“
  „So ist es. Im Angelusgarten! Nach Angelus de Florentia benannt, Kaiser
  
  Karls IV. Leibarzt, bei dem Rienzo Asyl fand bis zu seiner Auslieferung
  
  an den Papst“, fiel eifrig der ‚Skribe‘ Ismael Gneiting ein.
  „Wißt ihr aber auch, daß von den ‚Sat-Bhais‘, den alten asiatischen
  
  Brüdern, sogar Prag und — und — und Allahabad, kurz, alle jene
  
  Städte, deren Name soviel wie ‚die Schwelle‘ bedeutet, begründet
  
  wurden?! Gott im Himmel, welche Taten, welche Taten!
  Und alles, alles verraucht, verflogen.
  Wie sagt doch Buddha: ‚Im Luftraum bleibet keine Spur‘. — Das waren
  
  unsere Vorfahren! Wir aber Saufbrüder!! — Saufbrüder!! hip hip hurra;
  
  — es ist zum Lachen.“
  Baal Schem machte dem Sprecher Zeichen, er möge doch schweigen. — Der
  
  aber verstand ihn nicht und redete weiter, bis Ariost sein Weinglas
  
  heftig zurückstieß und das Zimmer verließ.
  „Du hast ihn verletzt,“ sagte Baal Schem ernst zu[S. 100] Ismael Gneiting,
  
  „seine Jahre schon hätten dir Rücksicht gebieten sollen.“
  „Ah bah,“ murrte dieser, „habe ich ihn denn kränken wollen? Und
  
  wenn auch!
  Übrigens wird er ja zurückkommen.
  In einer Stunde beginnt die hundertjährige Feier, der er doch beiwohnen
  
  muß.“
  „Immer ein Mißton, wie ärgerlich,“ meinte einer der Jüngeren, „hat es
  
  sich doch so gemütlich getrunken.“
  Verstimmung lag über der Tafelrunde.
  Stumm saßen alle um den halbkreisförmigen Tisch und sogen an ihren
  
  weißen, holländischen Pfeifen.
  In den mittelalterlichen Ordensmänteln, behangen mit kabbalistischen
  
  Zieraten, sahen sie wie eine spukhafte Versammlung seltsam und
  
  unwirklich aus in dem trüben Lichte der Öllampen, das kaum bis in die
  
  Ecken des Zimmers und hin zu den vorhanglosen gotischen Fenstern drang.
  „Werde ihn besänftigen gehen, den Alten“, sagte endlich ‚Corvinus‘, ein
  
  junger Musiker — und ging hinaus.
  Fortunat neigte sich zum Arche-Zensor: „Corvinus hat Einfluß auf ihn?
  
  — Corvinus?!“
  Baal Schem brummte etwas in den Bart: — Corvinus sei mit Beatrix,
  
  Ariosts Nichte, verlobt.
  Wieder nahm Ismael Gneiting die Rede auf und sprach von den vergessenen
  
  Glaubenssätzen des Ordens, der zurückreiche bis in die graue Vorzeit,
  
  wo die Dämonen der Sphären noch die Vorfahren des Menschen gelehrt.
  [S. 101]
  Von den schweren, düsteren Prophezeiungen, die alle, alle mit der
  
  Zeit ihre Erfüllung gefunden hätten, Buchstabe um Buchstabe, Satz
  
  für Satz, daß es einen verzweifeln lasse an der Willensfreiheit der
  
  Lebenden; — und von dem „versiegelten Briefe von Prag“, der letzten
  
  echten Reliquie, die heute noch der Orden besitze. „Kurios! Wer ihn
  
  vorwitzig öffnen wolle, diesen ‚sealed letter from Prague‘, ehe
  
  die Zeit erfüllet sei, der — — — wie heißt es doch im Original,
  
  ‚Lord Kelwyn‘?“ wandte Ismael Gneiting fragend seinen Blick zu einem
  
  uralten Bruder, der zusammengesunken und unbeweglich gegenüber in einem
  
  geschnitzten und vergoldeten Lehnstuhl saß. „Der verderbet, ehe er
  
  beginnt! Sein Angesicht wird die Finsternis verschlingen und nicht
  
  mehr herausgeben.“ — — —?
  „Die Hand des Schicksals wird seine Züge verbergen im Reiche der
  
  Form bis zum Jüngsten Tag,“ ergänzte langsam der Greis, bei jedem
  
  Worte mit dem kahlen Kopfe nickend, als wolle er den Silben besondere
  
  Kraft verleihen — „und wird sein Gesicht austilgen aus der Welt der
  
  Umrisse. Unsichtbar wird sein Antlitz werden: unsichtbar für alle Zeit!
  
  Verschlossen gleich dem Kern in der Nuß — — —, gleich dem
  
  Kern in der Nuß.“
  — Gleich dem Kern in der Nuß! — die Brüder in der Runde sahen sich
  
  erstaunt an.
  Gleich dem Kern in der Nuß! — seltsames, unverständliches Gleichnis!
  —————————
  Da ging die Tür auf, und Ariost trat ein.
  Hinter ihm der junge Corvinus.
  [S. 102]
  Der zwinkerte den Freunden fröhlich zu, als wolle er sagen, alles sei
  
  wieder in Ordnung mit dem Alten.
  „Frische Luft! Lassen wir frische Luft ein“, sagte jemand und ging zu
  
  den Fenstern und öffnete eins.
  Viele standen auf und schoben ihre Sessel zurück, hinauszusehen in
  
  die Vollmondnacht, wie die Mondesstrahlen opalgrün auf dem buckligen
  
  Pflaster des Altstätter Rings glänzten.
  Fortunat wies auf den blauschwarzen Schlagschatten, der von der
  
  Teinkirche über das Haus hinweg auf den alten, menschenleeren Platz
  
  fiel und ihn in zwei Hälften zerschnitt: „Die riesige Schattenfaust
  
  da unten mit den zwei vorgestreckten Spitzen — die mit Zeige-
  
  und Merkurfinger nach Westen deutet, ist sie nicht wie das uralte
  
  Abwehrzeichen gegen den bösen Blick?“
  —————————
  In den Saal kam der Diener und brachte neue Chiantiflaschen — mit
  
  langen Hälsen — wie rote Flamingos — — — —
  Um Corvinus hatten sich in einer Ecke seine jüngeren Freunde geschart
  
  und erzählten ihm halblaut und lachend von dem „versiegelten Briefe von
  
  Prag“ und der verrückten Prophezeiung, die sich an ihn knüpfe.
  Aufmerksam hörte Corvinus zu, dann blitzte es übermütig in seinen Augen
  
  auf wie ein lustiger Einfall.
  Und in hastigem Flüsterton machte er seinen Freunden einen Vorschlag,
  
  den sie mit Jubel begrüßten.
  So ausgelassen wurden ein paar von ihnen, so ausgelassen, daß sie auf
  
  einem Bein tanzten und sich vor Tollheit kaum mehr zu halten wußten.
  
  — — — —
  [S. 103]
  —————————
  Die Alten waren allein.
  Corvinus hatte sich mit seinen Kumpanen in großer Eile auf eine halbe
  
  Stunde beurlaubt; er müsse sich bei einem Bildhauer das Gesicht in Gips
  
  abgießen lassen, um ein spaßiges Vorhaben, wie er sagte, noch rasch vor
  
  Mitternacht, ehe die große Feier beginne, auszuführen. — — — — —
  — — — „Närrische Jugend“, murmelte Lord Kelwyn. — — —
  „Das muß wohl ein seltsamer Bildhauer sein, der so spät noch arbeitet“,
  
  sagte jemand halblaut.
  Baal Schem spielte mit seinem Siegelring: „Ein Fremder,
  
  Iranak-Essak heißt er, sie sprachen vorhin von ihm. Er soll nur
  
  in der Nacht arbeiten und bei Tage schlafen; — — er ist ein Albino
  
  und verträgt kein Licht.“
  — — „Arbeitet nur in der Nacht?“ wiederholte zerstreut Ariost, der
  
  das Wort Albino überhört hatte.
  — — Dann blieben alle stumm eine lange Zeit.
  „Ich bin froh, daß sie fort sind — die Jungen“, brach endlich Ariost
  
  gequält das Schweigen.
  „Wir zwölf Alten sind so wie die Trümmer aus jener vergangenen Zeit,
  
  und wir sollten zusammenhalten. — Vielleicht treibt dann unser Orden
  
  nochmals ein frisches grünes Reis. — — — — —
  Ja! — Ja, ich trage die Hauptschuld am Zerfall.“
  Stockend fuhr er fort: „Ich möchte euch gern eine lange Geschichte
  
  erzählen; — und mein Herz ausschütten, bevor sie zurückkommen — die
  
  andern, — und ehe das neue Jahrhundert einzieht.“
  Lord Kelwyn in dem Thronsessel sah auf und machte[S. 104] eine Bewegung mit
  
  der Hand, und die übrigen nickten zustimmend.
  Ariost sprach weiter: „Ich muß es kurz machen, sollen meine Kräfte
  
  ausreichen bis zum Ende. Hört also.
  Vor dreißig Jahren, ihr wißt, war Doktor Kassekanari Großmeister und
  
  ich sein erster Arche-Zensor.
  Das Steuer des Ordens lag nur in unserer Hand. — Doktor Kassekanari
  
  war Physiolog — ein großer Gelehrter. Seine Vorfahren stammten aus
  
  Trinidad — ich denke von Negern — daher wohl seine grauenhafte
  
  exotische Häßlichkeit! Doch das wißt ihr alle noch.
  Wir sind Freunde gewesen; — wie aber heißes Blut auch die festesten
  
  Dämme niederreißt, so — — —. Kurz, ich betrog ihn mit seiner Frau
  
  Beatrix, die schön war wie die Sonne und die wir beide liebten über
  
  alle Maßen. — —
  Ein Verbrechen unter Ordensbrüdern!!
  — — — Zwei Knaben hatte Beatrix, und einer von ihnen — Pasqual —
  
  war mein Kind.
  Kassekanari entdeckte die Untreue seiner Gattin, ordnete seine
  
  Angelegenheiten und verließ Prag mit den beiden kleinen Kindern, ohne
  
  daß ich es hätte verhindern können.
  Zu mir hat er kein Wort mehr gesprochen, mich nicht einmal mehr
  
  angeblickt.
  Wie er sich aber an uns rächte, das war entsetzlich. Daß ich heute noch
  
  nicht fasse, wie ich es überleben konnte.“
  Einen Augenblick lang schwieg Ariost und starrte wie geistesabwesend an
  
  die gegenüberliegende Wand. Dann fuhr er fort:
  [S. 105]
  „Nur ein Hirn, das die finstere Phantasie eines Wilden mit der
  
  durchdringenden Verstandesschärfe des Gelehrten, des tiefsinnigsten
  
  Kenners menschlicher Seelenvorgänge verband wie das seine, konnte den
  
  Plan ersinnen, der Beatrix das Herz im Leibe verbrannte, mir arglistig
  
  den freien Willen stahl und mich langsam hinein zwang in die
  
  Mitschuld an einem Verbrechen, das grauenvoller kaum gedacht werden
  
  kann.
  Meiner armen Beatrix erbarmte sich wohl bald der Wahnsinn, und ich
  
  segne die Stunde ihrer Erlösung.“
  Des Sprechers Hände schlugen wie im Fieber und verschütteten den Wein,
  
  den er zur Stärkung zum Munde führen wollte.
  „Weiter! Nicht lange war Kassekanari fort, da kam ein Brief von ihm mit
  
  einer Adresse, die alle ‚wichtigen Nachrichten‘, wie er sich ausdrückte
  
  — an ihn befördern werde — wo immer er sich auch aufhalten
  
  möge.
  Und gleich darauf schrieb er, nach langem Grübeln sei er zur
  
  Überzeugung gekommen, der kleine Manuel sei mein Kind, der
  
  jüngere Pasqual dagegen zweifellos das seinige.
  Während es in Wirklichkeit sich gerade umgekehrt verhielt. —
  Aus seinen Worten klang eine dunkle Rachedrohung, und ich konnte mich
  
  einer leisen Regung selbstsüchtiger Beruhigung nicht erwehren, meinen
  
  kleinen Sohn Pasqual, den ich anders ja nicht zu schützen vermochte,
  
  infolge dieser Verwechslung gegen Haß und Verfolgung gefeit zu wissen.
  So schwieg ich denn und tat unbewußt den ersten[S. 106] Schritt jenem Abgrunde
  
  zu, aus dem es kein Entrinnen mehr gab.
  Viel, viel später erschien es mir wie Arglist, — — als habe
  
  Kassekanari mich an eine Verwechslung nur glauben lassen, um mir die
  
  unerhörtesten Seelenqualen aufzubürden.
  Langsam zog das Ungeheuer die Schraube zu.
  In regelmäßigen Intervallen, mit der Pünktlichkeit eines Uhrwerks
  
  trafen mich seine Berichte über gewisse physiologische und
  
  vivisektorische Experimente, die er, — ‚um fremde Schuld zu sühnen
  
  und zum Wohle der Wissenschaft‘ — an dem kleinen Manuel — der ja
  
  nicht sein Kind sei, ‚wie ich doch stillschweigend zugegeben‘
  
  — vornehme, — wie an einem Wesen vornehme, das seinem Herzen ferner
  
  stehe als ein beliebiges Versuchstier.
  Und Photographien, die beilagen, bestätigten die entsetzliche Wahrheit
  
  seiner Worte. — Wenn solch ein Brief ankam und verschlossen vor
  
  mir lag, da glaubte ich, ich müsse meine Hände in lodernde Flammen
  
  strecken, um die furchtbare Folter zu übertäuben, die mich bei dem
  
  Gedanken zerriß, wieder von neuen gesteigerten Schrecknissen erfahren
  
  zu müssen.
  Nur die Hoffnung, endlich, endlich doch den wahren Aufenthalt
  
  Kassekanaris entdecken und das arme Opfer befreien zu können, hielt
  
  mich vom Selbstmord zurück.
  Stundenlang lag ich auf den Knien, Gott anflehend, mich die Kraft
  
  finden zu lassen, den Brief ungelesen zu vernichten.
  Aber niemals fand ich die Kraft dazu.
  Immer wieder habe ich die Briefe geöffnet, und immer[S. 107] wieder bin ich in
  
  Ohnmacht zusammengebrochen. Kläre ich ihn auf über seinen Irrtum, sagte
  
  ich mir vor, so fällt wohl sein Haß auf meinen Sohn, der andere aber —
  
  der Unschuldige — ist erlöst!
  Und ich griff zur Feder, um alles zu schreiben, zu beweisen.
  Doch der Mut verließ mich — ich konnte nicht wollen und wollte nicht
  
  können und wurde so zum Missetäter an dem armen kleinen Manuel, — der
  
  doch auch Beatrix’ Kind war, — — — indem ich schwieg.
  Das fürchterlichste jedoch in allen meinen Qualen war das gleichzeitige
  
  grauenvolle Emporzüngeln eines fremden, finstern Einflusses in mir,
  
  über den ich keine Gewalt hatte, der sich in mein Herz schlich, —
  
  leise und unwiderstehlich — eine Art haßerfüllter Befriedigung, daß es
  
  sein eigenes Fleisch und Blut sei — gegen das das Ungeheuer raste.“
  Die Logenbrüder waren aufgesprungen und starrten Ariost an, der sich in
  
  seinem Sessel kaum aufrecht erhielt und die Sätze mehr flüsterte als
  
  sprach.
  „Jahrelang hat er Manuel gefoltert —, ihm Martern zugefügt, deren
  
  Schilderung ich nicht über die Lippen bringe — hat ihn gefoltert
  
  und gefoltert, bis ihm der Tod das Messer aus der Hand schlug, —
  
  hat Bluttransfusionen von weißen entarteten Tieren und solchen, die
  
  das Tageslicht scheuen, an ihm vollzogen, ihm die Gehirnteilchen
  
  exstirpiert, die nach seinen Theorien die guten und milden Regungen
  
  im Menschen erwecken, — und ihn dadurch zu dem gemacht, was er einen
  
  ‚seelisch Gestorbenen‘ nannte. Und mit der Ertötung aller menschlichen
  
  Regungen des Herzens, aller[S. 108] Keime des Mitleids, der Liebe, des
  
  Erbarmens, trat bei dem armen Opfer, genau wie Kassekanari in einem
  
  Briefe vorausgesagt, auch die körperliche Degeneration ein,
  
  jenes grausige Phänomen, das die afrikanischen Völker den ‚echten,
  
  weißen Neger‘ nennen. — —
  Nach langen, langen Jahren verzweiflungsvollen Forschens und Suchens —
  
  die Verhältnisse des Ordens und meine eigenen ließ ich achtlos ihrer
  
  Wege treiben — gelang es mir endlich (Manuel war und blieb spurlos
  
  verschwunden) meinen Sohn — als Erwachsenen aufzufinden.
  Aber ein letzter Schlag traf mich dabei: Mein Sohn nannte sich
  
  Emanuel Kassekanari — — —!
  Derselbe Bruder ‚Corvinus‘, den ihr ja alle in unsrem Orden kennt.
  Emanuel Kassekanari.
  Und er behauptet unerschütterlich, niemals mit dem Vornamen Pasqual
  
  genannt worden zu sein.
  Seitdem verfolgt mich der Gedanke, daß der Alte mich belogen und
  
  Pasqual und nicht Manuel verstümmelt haben könnte, — daß also doch
  
  mein Kind zum Opfer gefallen ist. — Die Photographien damals
  
  zeigten die Gesichtszüge so undeutlich, und im Leben sahen die Kinder
  
  einander zum Verwechseln ähnlich. — — — —
  —————————
  Doch das darf, das darf, das darf ja nicht sein, — das
  
  Verbrechen, all die ewiglange Gewissenspein umsonst! — Nicht wahr?“
  
  schrie plötzlich Ariost wie ein Wahnsinniger auf; — „nicht wahr,[S. 109] sagt
  
  Brüder, nicht wahr, ‚Corvinus‘ ist mein Sohn, mir wie aus den Augen
  
  geschnitten!“
  Die Brüder sahen scheu zu Boden und brachten die Lüge nicht über die
  
  Lippen.
  Nickten nur stumm.
  Ariost sprach leise zu Ende:
  „Und manchmal in schreckhaften Träumen, da fühle ich mein Kind verfolgt
  
  von einem scheußlichen weißhaarigen Krüppel mit rötlichen Augen, der
  
  — lichtscheu — im Zwielicht haßerfüllt auf ihn lauert: Manuel,
  
  der verschwundene Manuel, — der — der grauenhafte — — ‚weiße
  
  Neger‘.“
  Keiner der Logenbrüder konnte ein Wort hervorbringen.
  — — Totenstille. — —
  Da, — als ob Ariost die stumme Frage gefühlt hätte — sagte er
  
  halblaut, wie erklärend vor sich hin: „Ein seelisch Gestorbener! — Der
  
  weiße Neger — — ein echter
  Albino.“
  — Albino? — — Baal Schem taumelte an die Wand.
  „Barmherziger Gott, der Bildhauer! — Der Albino Iranak-Essak!“
  —————————
  
  II
  
  „Kriegstrompeten erschallen — weit durch Morgenrot“, sang Corvinus
  
  das Turniersignal aus „Robert der Teufel“ vor dem Fenster seiner Braut
  
  Beatrix, —[S. 110] Ariosts blonder Nichte, — und seine Freunde pfiffen
  
  unisono die Melodie.
  Gleich darauf flogen die Scheiben auf, und ein junges Mädchen im weißen
  
  Ballkleid sah in den altertümlichen, im Mondlicht flimmernden „Teinhof“
  
  hinab und fragte lachend, ob denn die Herren das Haus zu stürmen
  
  gedächten.
  „Ah, du gehst auf Bälle, Trixie, — und ohne mich?“ rief Corvinus
  
  hinauf, „und wir fürchteten, du schliefest schon längst!“
  „Da siehst du, wie ich mich ohne dich langweile, daß ich schon vor
  
  Mitternacht zu Hause bin! — Was willst du denn nur mit deinen
  
  Signalen; ist etwas los?“ fragte Beatrix zurück.
  „Was los ist? — Wir haben eine gro—o—oße Bitte an dich. Weißt du
  
  nicht, wo Papa den ‚versiegelten Brief von Prag‘ liegen hat?“
  Beatrix legte beide Hände an die Ohren: „Den versiegelten — was?“
  „Den versiegelten Brief von Prag — die olle Reliquie!“ — schrien alle
  
  durcheinander.
  „Ich verstehe doch kein Wort, wenn Sie so brüllen, Messieurs“ — und
  
  Trixie zog das Fenster zu, „aber warten Sie, gleich bin ich unten,
  
  — ich suche nur den Hausschlüssel und schleiche mich an der braven
  
  Gouvernante vorbei.“
  Und in wenigen Minuten war sie vor dem Tor.
  „Reizend, entzückend, — so im weißen Ballkleid, im grünen Mondschein“,
  
  die jungen Herren umdrängten sie, ihr die Hand zu küssen.
  „Im grünen Ballkleid, — im weißen Mondschein“,[S. 111] —
  
  Beatrix knixte kokett und verbarg abwehrend ihre winzigen Hände in
  
  einem riesigen Muff, — „und mitten unter lauter ganz schwarzen
  
  Femrichtern! Nein, muß so ein ehrwürdiger Orden etwas Verrücktes
  
  sein!“
  Und neugierig musterte sie die langen, feierlichen Gewänder der Herren
  
  mit den unheimlichen Kapuzen und den goldgestickten kabbalistischen
  
  Zeichen.
  „Wir sind so Hals über Kopf davongelaufen, daß wir uns gar nicht
  
  umkleiden konnten, Trixie“, entschuldigte sich Corvinus und ordnete
  
  zärtlich ihr seidenes Spitzentuch.
  Dann erzählte er ihr in fliegenden Worten von der Reliquie, „dem
  
  versiegelten Brief von Prag“, der verrückten Prophezeiung und daß sie
  
  einen prächtigen Mitternachtsspaß ersonnen hätten.
  Nämlich zu dem Bildhauer Iranak-Essak zu laufen, einem höchst kuriosen
  
  Kerl, — der in der Nacht arbeite, weil er ein Albino sei, übrigens
  
  aber eine wertvolle Erfindung gemacht habe: — eine Gipsmasse, die
  
  sofort an der Luft hart und unverwüstlich werde wie Granit. Und dieser
  
  Albino solle ihm nun rasch einen Gesichtsabguß verfertigen — —
  „Dieses Konterfei nehmen wir dann mit, wissen Sie, mein Fräulein,“
  
  fiel Fortunat ein, „nehmen ferner den ‚geheimnisvollen Brief‘, den Sie
  
  uns gütigst im Archiv aufstöbern und ebenso gütig herabwerfen wollen.
  
  Wir öffnen ihn natürlich sofort, um den Blödsinn, der darin steht, zu
  
  lesen, und begeben uns dann ‚verstört‘ in die Loge.
  Natürlich wird man uns bald nach Corvinus fragen,[S. 112] und wo er denn
  
  stecke. Da wollen wir laut weinend die entweihte Reliquie zeigen
  
  und gestehen, er habe sie aufgemacht, und plötzlich sei unter
  
  Schwefelgestank der Teufel erschienen und habe ihn beim Kragen genommen
  
  und in die Luft entführt; Corvinus aber, der das vorausgesehen, habe
  
  sich vorher noch schnell in Iranak-Essaks unzerstörbarem Gipsstein
  
  abgießen lassen, zur Sicherheit! Um die schauerlich-schöne Prophezeiung
  
  ‚vom gänzlichen Verschwinden aus dem Reiche der Umrisse‘ ad
  
  absurdum zu führen. Und hier sei nun diese Büste, und wer sich als
  
  etwas Besonderes dünke, ob einer der alten Herren, oder alle zusammen,
  
  oder die Adepten, die den Orden gegründet, vielleicht der liebe Gott
  
  selber, — der trete vor und zerstöre das Steinbild — — wenn er
  
  könne. Übrigens lasse Bruder Corvinus alle recht herzlich grüßen, und
  
  in längstens zehn Minuten werde er aus dem Hades zurück sein.“
  „Weißt du, Schatz, das hat noch das Gute,“ unterbrach Corvinus,
  
  „daß wir damit den letzten Ordensaberglauben entwurzeln, die öde
  
  Zentenarfeier abkürzen und um so schneller dann zum fröhlichen Gelage
  
  kommen.
  Aber jetzt Adieu und gute Nacht, denn: eins, zwei, drei, im
  
  Sauseschritt — läuft die Zeit — — —“
  „Wir laufen mit,“ ergänzte jauchzend Beatrix und hängte sich in ihres
  
  Bräutigams Arm, — „ist’s weit von hier zu Iranak-Essak — — — heißt
  
  er nicht so? Und wird ihn auch ganz gewiß nicht der Schlag treffen,
  
  wenn wir in solchem Aufzug bei ihm einbrechen?!“
  [S. 113]
  „Wahre Künstler trifft nie der Schlag“, — schwur Saturnilus, einer der
  
  Herren. — „Brüder! Ein Hurra, Hurra, für das mutige Fräulein!“
  Und vorwärts ging’s im Galopp.
  Über den Teinhof, durch mittelalterliche Torbogen, krumme Gassen, um
  
  geschweifte Ecken herum und an barocken, verwitterten Palästen vorbei.
  Dann machte man halt.
  „Hier wohnt er, Nummer 33,“ sagte Saturnilus atemlos — „Nummer 33,
  
  nicht wahr, ‚Ritter Kadosh‘? Schau du hinauf, du hast bessere Augen.“
  Und schon wollte er läuten, da öffnete sich plötzlich das Haustor
  
  nach innen, und gleich darauf hörte man eine scharfe Stimme Worte
  
  in Niggerenglisch die Treppen hinaufkreischen. Corvinus schüttelte
  
  erstaunt den Kopf: „The gentlemen already here?! — Die
  
  Gentlemen bereits hier, — das ist ja, als hätte man schon auf
  
  uns gewartet!!
  Vorwärts also, aber Vorsicht, es ist stockdunkel hier; Licht haben wir
  
  nicht, in unseren Kostümen fehlen schlauerweise die Taschen und mit
  
  diesen daher auch die so beliebten Schwefelhölzer.“
  Schritt für Schritt tappte die kleine Gesellschaft vorwärts —
  
  Saturnilus voran, hinter ihm Beatrix, dann Corvinus und die andern
  
  jungen Herren: Ritter Cadosh, Hieronymus, Fortunat, Pherekydes, Kama
  
  und Hilarion Termaximus.
  Enge, gewundene Treppen empor nach links und nach rechts, der Kreuz und
  
  der Quer.
  Durch offene Wohnungstüren und leere, fensterlose Zimmer tasteten
  
  sie sich, immer der Stimme folgend,[S. 114] die unsichtbar und anscheinend
  
  ziemlich weit entfernt vor ihnen herging und ihnen kurz die Richtung
  
  wies.
  Endlich landeten sie in einem Raum, in dem sie wohl warten sollten,
  
  denn die Stimme war verstummt, und niemand antwortete mehr auf ihre
  
  Fragen.
  Nichts regte sich.
  —————————
  „Es scheint ein uraltes Gebäude zu sein, mit vielen Ausgängen, wie ein
  
  Fuchsbau, — eines jener seltsamen Labyrinthe, wie sie noch aus dem 17.
  
  Jahrhundert her in diesem Stadtviertel stehen,“ sagte endlich halblaut
  
  Fortunat, „und das Fenster dort geht wohl auf einen Hof, daß so gar
  
  kein Schein hereinfällt!? — Kaum daß sich das Fensterkreuz etwas
  
  dunkler abhebt —“
  „Ich denke, eine hohe Mauer dicht vor den Scheiben nimmt alles Licht“
  
  — antwortete Saturnilus — „finster ist es hier, — nicht die Hand
  
  sieht man vor Augen.
  Nur der Fußboden ist etwas heller. Nicht?“
  Beatrix klammerte sich an den Arm ihres Verlobten. „Ich fürchte mich
  
  unsagbar in dieser grauenhaften Dunkelheit hier. — Warum bringt man
  
  kein Licht —“
  „Sst, sst, ruhig alle,“ flüsterte Corvinus, „sst! Hört ihr denn
  
  nichts!? — Es nähert sich leise irgend etwas. Oder ist es schon im
  
  Zimmer?“
  — — — „Dort! Dort steht jemand,“ fuhr plötzlich Pherekydes
  
  auf, „dahier, — kaum zehn Schritte vor mir, — ich sehe es jetzt ganz
  
  genau.
  Heda, Sie!“ — rief er überlaut, und man hörte[S. 115] seine Stimme
  
  beben vor verhaltener Furcht und Erregung. — — —
  — „Ich bin der Bildhauer Pasqual Iranak-Essak“, sagte jemand
  
  mit einer Stimme, die nicht heiser klang und doch seltsam aphonisch war.
  „Sie wollen sich den Kopf abgießen lassen! — Schätze ich!“
  „Nicht ich, hier unser Freund Kassekanari, Musiker und Komponist“,
  
  machte Pherekydes den Versuch, in der Dunkelheit Corvinus vorzustellen.
  Ein paar Sekunden Stille.
  „Ich kann Sie nicht sehen, Herr Iranak-Essak, wo stehen Sie?“ fragte
  
  Corvinus.
  „Ist’s Ihnen nicht hell genug?“ antwortete spöttisch der Albino.
  
  „Machen Sie beherzt ein paar Schritte nach links — es ist hier eine
  
  offene Tapetentür, durch die Sie müssen —, sehen Sie, ich komme Ihnen
  
  schon entgegen.“
  Es schien, als schwebte bei den letzten Worten die klanglose Stimme
  
  näher heran, und plötzlich glaubten die Freunde einen weißlichgrauen
  
  verschwommenen Dunst an der Wand schimmern zu sehen, — die
  
  undeutlichen Umrisse eines Menschen.
  „Geh nicht, geh nicht, um Christi willen; wenn du mich lieb hast, gehst
  
  du nicht“, — flüsterte Beatrix und wollte Corvinus zurückhalten.
  
  Dieser wand sich leise los: „Aber Trixie, ich kann mich doch nicht so
  
  blamieren, er denkt gewiß schon, wir fürchten uns alle.“
  Und entschlossen ging er auf die weißliche Masse[S. 116] zu, um mit ihr im
  
  nächsten Augenblick hinter der Tapetentür in der Finsternis — zu
  
  verschwinden.
  — Beatrix jammerte angsterfüllt vor sich hin, und die Herren
  
  versuchten alles mögliche, ihr Mut einzuflößen.
  „Seien Sie doch ganz unbesorgt, liebes Fräulein,“ tröstete Saturnilus,
  
  „es geschieht ihm nichts.
  Und wenn Sie das Abgießen sehen könnten, würde es Sie sehr
  
  interessieren und unterhalten. Zuerst, wissen Sie, kommt gefettetes
  
  Seidenpapier auf Haare, Wimpern und Augenbrauen. — Öl aufs Gesicht,
  
  damit nichts haften bleibt, — und dann drückt man, auf dem Rücken
  
  liegend, den Hinterkopf bis an die Ohrränder in eine Schüssel
  
  mit nassem Gips. Ist die Masse hart geworden, wird auf das noch
  
  freiliegende Gesicht — etwa eine Faust stark — wiederum nasser Gips
  
  gegossen, so daß das ganze Haupt wie in einen großen Klumpen eingehüllt
  
  erscheint. Nach dem Erhärten werden die Verbindungsstellen aufgemeißelt
  
  und so ergibt sich die Hohlform für die prächtigsten Abgüsse und
  
  Konterfeis.“
  „Da muß man doch unfehlbar ersticken“, jammerte das junge Mädchen.
  Saturnilus lachte: „Natürlich, — wenn man nicht zum Atmen Strohhalme
  
  in Mund und Nasenlöcher gesteckt bekäme, die aus dem Gips herausragen,
  
  — so müßte man ersticken.“
  Und um Beatrix zu beruhigen, rief er laut ins Nebenzimmer:
  „Meister Iranak-Essak, dauert’s lange und wird es weh tun?“
  [S. 117]
  Einen Augenblick herrschte tiefe Stille, dann hörte man die klanglose
  
  Stimme von ferne antworten, — wie aus einem dritten, vierten Zimmer
  
  herüber oder wie durch dicke Tücher hindurch:
  „Mir tut’s gewiß nicht weh! Und Herr Corvinus wird sich wohl
  
  kaum beklagen, — — he, he. Und lange dauern?! Manchmal dauert’s bis
  
  zu zwei und drei Minuten.“
  Etwas so unerklärlich Erregendes, ein so unbeschreiblich boshaftes
  
  Frohlocken lag in diesen Worten und der Betonung, mit der sie der
  
  Albino sprach, daß es wie ein erstarrendes Schrecken auf die Zuhörer
  
  fiel.
  Pherekydes krampfte seines Nebenmannes Arm. „Seltsam, wie der
  
  redet! Hast du es gehört? — Ich halte es nicht mehr länger aus vor
  
  wahnsinnigem Angstgefühl. Woher kennt er denn plötzlich Kassekanaris
  
  Logennamen ‚Corvinus‘? Und gleich anfangs wußte er, weshalb wir
  
  gekommen sind?!! Nein, nein; — ich muß hinein. Ich muß wissen, was da
  
  drinnen vorgeht.“
  In diesem Augenblick schrie Beatrix auf. „Da, — da oben, da oben, —
  
  was sind das für weiße, scheibenförmige Flecke dort, — an der Wand! —“
  „Gipsrosetten, nur weiße Gipsrosetten,“ wollte sie Saturnilus
  
  beruhigen, „ich habe sie auch schon gesehen, es ist viel heller jetzt
  
  — und unsere Augen sind besser an die Dunkelheit gewöhnt — —“
  Da schnitt ihm eine heftige Erschütterung, die durch das Haus lief wie
  
  der Fall eines schweren Gewichtes, — das Wort ab.
  Die Wände zitterten, und die weißen Scheiben fielen[S. 118] herab mit
  
  klingendem Schall wie von glasiertem Ton, rollten einen Schritt weit
  
  und lagen still.
  Gipsabgüsse verzerrter menschlicher Gesichter und Totenmasken.
  Lagen still und grinsten mit leeren weißen Augen zur Decke empor.
  Aus dem Atelier drang ein wilder Lärm herüber. Poltern, Fallen von
  
  Tischen und Stühlen.
  Dröhnen — —.
  Ein Krachen, wie von splitternden Türen, als schlüge ein Rasender um
  
  sich im Todeskampf und bahne sich verzweifelt einen Weg ins Freie.
  Ein stampfendes Laufen, dann ein Anprall — — und im nächsten
  
  Augenblick brach ein heller, unförmlicher Steinklumpen durch die dünne
  
  Stoffwand — Corvinus’ umgipster Kopf! — Und leuchtete — mühsam
  
  sich bewegend — weiß und gespenstisch aus dem Zwielicht. Körper und
  
  Schultern aufgehalten von den kreuzweise stehenden Latten und Sparren.
  Mit einem Ruck hatten Fortunat, Saturnilus und Pherekydes die
  
  Tapetentür eingedrückt, um Corvinus beizuspringen: doch kein Verfolger
  
  war zu sehen.
  Corvinus, in der Wand eingekeilt bis zur Brust, wand sich in
  
  Konvulsionen.
  Im Todeskrampf bohrten sich seine Nägel in die Hände seiner Freunde,
  
  die, fast von Sinnen vor Entsetzen, ihm beistehen wollten.
  „Werkzeuge! Eisen!“ heulte Fortunat, „holt Eisenstangen, schlagt den
  
  Gips entzwei, — er erstickt! Das Scheusal hat ihm die Halme zum
  
  Atmen[S. 119] herausgezogen — — — und den Mund vergipst!“
  Wie rasend stürzten viele umher, Rettung zu bringen, Sesselstücke,
  
  Latten, was sich in der blinden Eile fand, zerbrach an der Steinmasse.
  Umsonst!
  Eher wäre ein Granitblock zersplittert.
  Andere stürmten durch die finsteren Räume und schrien und suchten
  
  vergebens nach dem Albino, zertrümmerten, was in den Weg kam;
  
  verfluchten seinen Namen; fielen in der Dunkelheit zu Boden und
  
  schlugen sich wund und blutig.
  —————————
  — — — — Corvinus’ Körper regte sich nicht mehr.
  Wortlos und verzweifelt umstanden ihn die „Brüder“.
  Beatrix’ herzzerreißendes Schreien gellte durch das Haus und weckte ein
  
  grausiges Echo, und ihre Finger riß sie blutig an dem Stein, der das
  
  Haupt ihres Geliebten umschloß.
  —————————
  Lang, lang war Mitternacht vorüber, da erst hatten sie den Weg ins
  
  Freie gefunden aus dem finsteren, unheimlichen Labyrinth und trugen
  
  gebrochen und stumm durch die Nacht die Leiche mit dem steinernen Kopf.
  Kein Stahl, kein Meißel hatte vermocht, die grausame Hülle zu sprengen,
  
  und so hat man Corvinus begraben im Ornate des Ordens:
  „unsichtbar das Antlitz und verschlossen
  
  gleich dem Kern in der Nuß.“
  
  [S. 120]
  Chimäre
  
  Reifes Sonnenlicht liegt auf den grauen Steinen, — der alte Platz
  
  verträumt den stillen Sonntagnachmittag. —
  Aneinandergelehnt schlummern die müden Häuser mit den verfallenen
  
  Holztreppen und heimlichen Winkeln, — mit den treuen Mahagonimöbeln in
  
  den kleinen altmodischen Stuben.
  Und warme Sommerluft atmet durch wachsame offene Fensterchen.
  Ein Einsamer geht langsam über den Platz zur Kirche des heiligen
  
  Thomas, die fromm herabsieht auf das ruhige Bild. Er tritt ein. —
  
  Weihrauchduft.
  Seufzend fällt die schwere Tür zurück an das Lederpolster.
  Verschlungen ist der laute Schein der Welt — grünrosa fließen
  
  die Sonnenstrahlen durch schmale Kirchenfenster auf die heiligen
  
  Steinquadern. — Hier unten ruhen die Frommen aus vom wechselnden Sein.
  Der Einsame atmet die tote Luft. — Gestorben sind die Klänge,
  
  andächtig liegt der Dom im Schatten der Töne. — Das Herz wird ruhig
  
  und trinkt den dunklen Weihrauchduft.
  Der Fremde blickt auf die Schar der Kirchenbänke, die, weihevoll zum
  
  Altar hingebeugt, wie auf ein kommendes Wunder warten.
  [S. 121]
  Er ist einer jener Lebendigen, die das Leid überwunden haben und
  
  mit andern Augen tief hineinsehen in eine andere Welt. Er fühlt den
  
  geheimnisvollen Atem der Dinge: das verborgene, lautlose Leben der
  
  Dämmerung.
  Die verleugneten, heimlichen Gedanken, die hier geboren wurden, ziehen
  
  unstet — suchend — durch den Raum. Wesen ohne Blut, ohne Freude und
  
  Weh — wachsbleich, wie die kranken Gewächse der Dunkelheit.
  Verschwiegen schwingen die roten Ampeln — feierlich — an langen
  
  geduldigen Stricken; — der Luftzug von den Flügeln der goldenen
  
  Erzengel bewegt sie. —
  — Da. Ein leises Scharren unter den Bänken. — Es huscht zum Betstuhl
  
  und versteckt sich.
  Jetzt kommt es um die Säule geschlichen:
  Eine bläuliche Menschenhand!
  Auf flinken Fingern läuft sie am Boden hin: eine gespenstische Spinne!
  
  — Horcht. — Klettert eine Eisenstange empor und verschwindet im
  
  Opferstock.
  Die silbernen Münzen darin klirren leise.
  Träumend ist ihr der Einsame mit den Augen gefolgt, und seine Blicke
  
  fallen auf einen alten Mann, der im Schatten eines alten Pfeilers
  
  steht. — Die beiden sehen sich ernst an.
  „Es gibt viel gierige Hände hier“, flüstert der Alte.
  Der Einsame nickt.
  —————————
  Aus dem nächtigen Hintergrunde ziehen trübe Gestalten heran. Langsam —
  
  sie bewegen sich kaum.
  Betschnecken!
  Menschenbüsten — Frauenköpfe mit schleiernden[S. 122] Umrissen auf kalten,
  
  schlüpfrigen Schneckenleibern — mit Kopftüchern und schwarzen,
  
  katholischen Augen — saugen sie sich lautlos über die kalten Fliesen.
  „Sie leben von den leeren Gebeten“, sagt der Alte. „Jeder sieht sie,
  
  und doch kennt sie keiner, — wenn sie tagsüber bei den Kirchentüren
  
  hocken.“
  Wenn der Priester die Messe liest, schlafen sie in den Flüsterecken.
  „Hat sie mein Hiersein im Beten gestört?“ fragt der Einsame. —
  Der Alte tritt an seine linke Seite: „Wessen Füße im lebendigen Wasser
  
  stehen, der ist selber das Gebet! Wußte ich doch, daß heute einer
  
  kommen würde, der sehen und hören kann!“ —
  Gelbe Lichtreflexe hüpfen über die Steine, wie Irrlichter.
  „Sehen Sie die Goldadern, die sich hier unter den Quadern hinziehen?“
  
  Das Gesicht des Alten flackert.
  Der Einsame schüttelt den Kopf: „Mein Blick dringt nicht so tief. —
  
  Oder meinen Sie es anders?“
  Der Alte nimmt ihn an der Hand und führt ihn zum Altar. —
  Das Bild des Gekreuzigten ragt stumm.
  Schatten bewegen sich leise in den dunkeln Seitenlogen hinter
  
  gebauchten, kunstvollen Gittern: — Schemen alter Stiftfräulein aus
  
  vergessenen Zeiten, die nie mehr wiederkehren, — fremdartig —
  
  entsagungsvoll wie Weihrauchduft.
  Es rauschen ihre schwarzen seidenen Kleider.
  Der Greis deutet zu Boden: „Hier tritt es fast zutage. Einen Fuß
  
  tief unter den Fliesen, — lauteres[S. 123] Gold, ein breiter, leuchtender
  
  Streifen. Die Adern ziehen sich über den alten Platz bis weit unter
  
  die Häuser. — Wunderbar, daß die Menschen nicht längst schon darauf
  
  gestoßen sind, als sie das Pflaster gelegt haben. — Ich allein weiß
  
  es seit vielen Jahren und habe es niemandem gesagt. — Bis heute. —
  
  Keiner hatte ein reines Herz —“
  Ein Geräusch! —
  In dem gläsernen Reliquienschrein ist das silberne Herz herabgefallen,
  
  das in der Knochenhand des heiligen Thomas lag. Der Alte hörte es
  
  nicht. Er ist entrückt. Seine Augen schauen ekstatisch ins Weite mit
  
  starrem, geradem Blick: „Die jetzt kommen, sollen nicht mehr betteln
  
  gehen. Es soll ein Tempel sein aus schimmerndem Gold. — Der Fährmann
  
  holt über — zum letztenmal.“
  Der Fremde lauscht den prophetischen Worten, die flüsternd in seine
  
  Seele dringen, wie feiner, erstickender Staub aus dem heiligen Moder
  
  versunkener Jahrtausende.
  Hier unter seinen Füßen! Ein blinkendes Zepter gefesselter, schlafender
  
  Macht! Es steigt ihm brennend in die Augen: Muß denn auf dem
  
  Golde der Fluch sein, läßt er sich nicht bannen durch Menschenliebe und
  
  Mitleid? — Wieviel Tausende verhungern! —
  Vom Glockenturm tönt die siebente Stunde. Die Luft vibriert.
  Die Gedanken des Einsamen fliegen mit dem Schall hinaus in eine Welt
  
  voll üppiger Kunst, voll Pracht und Herrlichkeit.
  [S. 124]
  Ihn schaudert. Er sieht den Alten an. — Wie verändert sind die Räume.
  
  — Es hallt der Schritt. Die Ecken der Betstühle sind abgestoßen,
  
  abgeschürft der Fuß der steinernen Pfeiler. Die weißgestrichenen
  
  Statuen der Päpste bedeckt mit Staub.
  „Haben Sie das ... das Metall mit körperlichen Augen gesehen — in den
  
  Händen gehalten?“
  Der Alte nickt. „Im Klostergarten draußen, beim Muttergottesbild unter
  
  blühenden Lilien kann man es greifen.“ — — — Er zieht eine blaue
  
  Kapsel hervor: „Hier.“ Öffnet sie und gibt dem Einsamen ein zackiges
  
  Ding.
  Die beiden Männer schweigen. — —
  —————————
  Zur Kirche dringt weit her der Lärm des Lebens: das Volk kehrt heim von
  
  den lustigen Wiesen — morgen ist Arbeitstag. —
  Die Frauen tragen müde Kinder auf dem Arm.
  Der Einsame hat den Gegenstand genommen und schüttelt dem Alten die
  
  Hand. — Dann wirft er einen Blick zurück zum Altar. Nochmals umwogt
  
  ihn der geheimnisvolle Hauch friedvoller Erkenntnis:
  „Vom Herzen gehen die Dinge aus — sind herzgeboren und herzgefügt.“
  Er schlägt das Kreuz und geht.
  Am offenen Türspalt lehnt der müde Tag.
  Frischer Abendwind weht herein. —
  Über den Markt rasselt ein Leiterwagen, mit Laub bekränzt, voll
  
  lachender, fröhlicher Menschen, und in die Bogengänge der alten Häuser
  
  fallen die roten Strahlen der sinkenden Sonne.
  [S. 125]
  Der Fremde lehnt an dem steinernen Denkmal inmitten des Platzes
  
  und sinnt: Er ruft im Geiste den Vorübergehenden zu, was er soeben
  
  erfahren. Er hört, wie das Lachen verstummt. — — — Die Bauten
  
  zerstauben, die Kirche stürzt. — — — Ausgerissen, im Staube, die
  
  weinenden Lilien des Klostergartens. —
  Es wankt die Erde; die Dämonen des Hasses brüllen zum Himmel!
  Ein Pochwerk hämmert und dröhnt und stampft den Platz, die Stadt und
  
  blutende Menschenherzen zu goldenem Staub. — —
  Der Träumer schüttelt den Kopf und sinnt und lauscht der klingenden
  
  Stimme des verborgenen Meisters im Herzen:
  
  
  „Wer eine schlimme Tat nicht scheut und die nicht liebt, die Glück verleiht —
  Der ist entsagend, einsichtsvoll, entschlossen, voll von Wesenheit.“
  
  
  —————————
  Wie ist doch der zackige Brocken so leicht für hartes Gold? — — Der
  
  Einsame sieht ihn an:
  Ein menschlicher Wirbelknochen!
  
  [S. 126]
  Die Geschichte vom Löwen Alois
  
  war so: Seine Mutter hatte ihn geboren und war sofort gestorben.
  Vergebens hatte er getrachtet, mit seinen runden Pfoten, die so weich
  
  waren wie Puderquasten, sie aufzuwecken, denn er verschmachtete vor
  
  Durst in der sengenden Mittagsglut.
  „Wie die Sonne frühmorgens die Tautropfen schlürft, wird sie auch sein
  
  Leben austrinken“, murmelten pathetisch die wilden Pfauen oben auf
  
  der Tempelruine, machten Prophetengesichter und schlugen rauschend
  
  stahlblau schimmernde Räder.
  Und wären nicht die Schafherden des Emirs des Weges gezogen, hätte es
  
  auch so kommen müssen.
  Da aber wendete sich das Schicksal.
  „Hirten haben wir nicht, unberufen, die dreinreden dürften,“ meinten
  
  die Schafe — „warum sollen wir diesen jungen Löwen also nicht
  
  mitnehmen?
  Übrigens die Witwe Bovis macht’s gewiß gern, erziehen ist ja ihre
  
  Leidenschaft. Seit ihr Ältester nach Afghanistan geheiratet hat — (die
  
  Tochter des fürstlichen Oberwidders) —, fühlt sie sich sowieso ein
  
  bißchen einsam.“
  Und Frau Bovis sagte kein Wort, nahm das Löwenjunge zu sich, säugte und
  
  hegte es — neben Agnes, ihrem eigenen Kind.
  [S. 127]
  Nur der Herr Schnucke Ceterum aus Syrien — schwarz gelockt und mit
  
  krummen Hinterbeinen — war dagegen. Er legte den Kopf schief und sagte
  
  melodisch: „Scheene Sachen werden da noch emol ’erauskommen“, aber
  
  weil er immer alles besser wußte, kümmerte sich niemand um ihn. — Der
  
  kleine Löwe wuchs erstaunlich, wurde bald getauft und erhielt den Namen
  
  „Alois“.
  Frau Bovis stand dabei und fuhr sich ein ums andere Mal über die Augen;
  
  — und der Gemeindeschöps trug ins Buch ein: „Alois †††“, und statt
  
  eines Familiennamens drei Kreuze.
  Damit aber jeder sehen könne, daß hier wahrscheinlich eine uneheliche
  
  Geburt vorliege, schrieb er es auf eine Extraseite.
  Alois’ Kindheit floß dahin wie ein Bächlein.
  Er war ein guter Knabe, und nie gab er — von gewissen Heimlichkeiten
  
  vielleicht abgesehen — Grund zur Klage. — Rührend war es anzusehen,
  
  wie er heißhungrig mit den andern weidete und die Schafgarbe, die sich
  
  ihm widerspenstig immer um die langen Eckzähne legte, in kindlicher
  
  Unbeholfenheit mühsam zerkaute.
  Jeden Nachmittag ging er mit klein Agnes, seinem Schwesterchen, und
  
  ihren Freundinnen ins Bambusgehölz spielen, und da war des Scherzens
  
  und der Lustbarkeiten kein Ende.
  Alois, hieß es dann immer, Alois, zeig mal deine Krallen, bitte, bitte,
  
  und wenn er sie recht lang herausstreckte, erröteten die kleinen
  
  Mädchen, steckten kichernd die Köpfe zusammen und sagten: „Ffui, wie[S. 128]
  
  unanßtändig“; aber sie wollten es doch immer wieder sehen.
  Zur kleinen schwarzhaarigen Scholastika, Schnucke Ceterums lieblichem
  
  Töchterlein, entwickelte sich in Alois frühzeitig eine tiefe
  
  Herzensneigung.
  Stundenlang konnte er an ihrer Seite sitzen, und sie bekränzte ihn mit
  
  Vergißmeinnicht.
  Waren sie ganz allein, so sagte er ihr das wunderschöne Gedicht auf:
  
  
  „Willst du nicht das Lämmlein hüten,
  Lämmlein ist so fromm und sanft,
  Nährt sich von des Grases Blüten
  Spielend an des Baches Ranft.“
  
  
  Und sie vergoß dabei Tränen tiefster Rührung.
  Dann tollten sie wieder durch das saftige Grün, bis sie umfielen.
  Kam er abends erhitzt vom kindlichen Spiele nach Hause, sagte Frau
  
  Bovis, seine Mähne nachdenklich betrachtend, immer nur: „Jugend hat
  
  keine Tugend,“ — und — „Junge, wie du heute wieder mal unfrisiert
  
  aussiehst!“ (Sie war so gut.)
  Alois reifte zum Jüngling, und das Lernen war seine Lust. In der Schule
  
  allen ein Vorbild, glänzte er stets durch Fleiß und gute Sitten, — und
  
  im Singen und in „Vaterländischer Ruhmesgeschichte“ hatte er durchwegs
  
  Ia.
  „Nicht wahr, Mama,“ sagte er immer, wenn er mit einem Lob des Herrn
  
  Lehrers heimkam, „nicht wahr, ich darf später in die Kadettenschule?“
  Da mußte sich jedesmal Frau Bovis abwenden und[S. 129] eine Träne zerdrücken.
  
  „Er weiß ja nicht, der gute Junge,“ seufzte sie, „daß dort nur
  
  wirkliche Schafe aufgenommen werden“, — streichelte ihn, zwinkerte
  
  verheißungsvoll mit den Augen und sah ihm gerührt nach, wenn er,
  
  hochaufgeschossen, wie er war, mit dem ein wenig dünnen Hals und
  
  den weichen X-Beinen der Flegeljahre wieder hinaus an seine
  
  Schulaufgaben ging.
  —————————
  „Der Herbst zog ins Land“, da hieß es eines Tages: Kinder, vorsichtig
  
  sein, ja nicht zu weit außerhalb spazieren gehen, besonders nicht in
  
  der Dämmerung, wenn die Sonne zu sinken beginnt, — wir kommen jetzt
  
  in gefährliches Gebiet. — Der persische Löwe — nämlich — mordet und
  
  würgt dort.
  Und immer wilder wurde das Pundshab und immer finsterer das Gesicht,
  
  das die Landschaft schnitt.
  Die steinernen Finger der Berge von Kabul krallen sich in die
  
  Niederungen, — Bambusdschungel starrt wie gesträubtes Haar, und auf
  
  den Sümpfen treiben träge die Fieberdämonen mit lidlosen Augen und
  
  atmen vergiftete Mückenschwärme in die Luft.
  Die Herde zog durch einen Engpaß, ängstlich und schweigend. Hinter
  
  jedem Felsblock Todesgefahr.
  Da machte ein hohler, schauerlicher Ton die Luft beben, — in wilder,
  
  besinnungsloser Furcht stürmte die Herde davon.
  Hinter einem Felsen hervor schoß ein breiter Schatten gerade auf Herrn
  
  Schnucke Ceterum los, der nicht rasch genug vorwärts kam.
  [S. 130]
  Ein riesiger alter Löwe!
  Herr Schnucke wäre rettungslos verloren gewesen, hätte sich nicht
  
  in diesem Augenblick etwas Merkwürdiges ereignet. Mit Gänseblümchen
  
  bekränzt, ein Sträußchen Georginen hinter dem Ohre, kam Alois mit
  
  schmetterndem „Bäh, bäh!“ im Galopp vorbei.
  Als hätte vor ihm der Blitz eingeschlagen, hielt der alte Löwe im
  
  Sprung inne und stierte in maßlosem Staunen dem Fliehenden nach.
  Lange konnte er keinen Laut hervorbringen, und als er endlich ein
  
  wütendes Gebrüll ausstieß, antwortete ihm Alois’ „Bäh, bäh!“ schon aus
  
  weiter Ferne.
  Eine ganze Stunde noch blieb der Alte in tiefem Grübeln stehen; alles,
  
  was er je über Sinnestäuschungen gelesen und gehört, ließ er an seinem
  
  Geist vorüberziehen.
  Vergebens!
  Die Nacht fällt rasch und kalt vom Himmel im Pundshab; fröstelnd
  
  knöpfte sich der alte Löwe zu und ging in seine Höhle.
  Aber er konnte keinen Schlaf finden, und als das gigantische Katzenauge
  
  des Vollmondes grünlich durch die Wolken starrte, brach er auf und
  
  setzte der geflohenen Herde nach.
  Gegen Morgengrauen erst fand er Alois — die Blumenkränze noch im Haar
  
  — süß schlummernd hinter einem Strauche.
  Er legte ihm die Pranke auf die Brust, und mit entsetztem „Bäh!“ fuhr
  
  Alois aus dem Schlafe.
  „Herr, so sagen Sie doch nicht immer ‚bäh!‘. Sind[S. 131] Sie denn wahnsinnig?
  
  Sie sind doch ein Löwe, um Gottes willen“, brüllte ihn der Alte an.
  „Da irren, bitte —,“ antwortete Alois schüchtern, „ich bin ein Schaf.“
  Der alte Löwe schüttelte sich vor Wut. „Sie, — wollen Sie mich
  
  vielleicht zum besten haben?! Frozzeln Sie gütigst meinetwegen die Frau
  
  Blaschke — — —.“
  Alois legte die Tatze beteuernd aufs Herz, blickte ihm treuherzig ins
  
  Auge und sagte tiefbewegt:
  „Mein Ehrenwort, — ich bin ein Schaf!“
  Da entsetzte sich der Alte, wie tief sein Stamm gesunken, und ließ sich
  
  Alois’ Lebensgeschichte erzählen.
  „Das alles,“ meinte er dann, „ist mir zwar gänzlich schleierhaft, aber
  
  daß Sie ein Löwe und kein Schaf sind, steht fest, und wenn Sie’s nicht
  
  glauben wollen — zum Teufel —, so vergleichen Sie unser beider Bild
  
  hier im Wasser.
  Und jetzt lernen Sie zuvörderst mal anständig brüllen, schauen Sie —
  
  so:
  Uuuaah, uuuuaah!“
  Und er brüllte, daß die Oberfläche des Weihers ganz rieselig wurde und
  
  aussah wie Schmirgelpapier. „Also versuchen Sie’s, es ist ganz leicht.“
  „Uhah!“ setzte Alois schüchtern an, verschluckte sich jedoch und mußte
  
  hüsteln.
  Der alte Löwe blickte ungeduldig zum Himmel auf: „Na, meinetwegen üben
  
  Sie’s, wenn Sie allein sind, ich muß jetzt sowieso nach Hause.“
  Er sah auf die Uhr: „Himmelsakra! schon wieder halb fünf! — Also
  
  Servus!“ Und er salutierte flüchtig[S. 132] mit der Pranke und verschwand. —
  
  — — — — —
  —————————
  Alois war wie betäubt — — — —: Also doch!!
  Vor ganz kurzer Zeit erst hatte er das Gymnasium absolviert — hatte es
  
  sozusagen schwarz auf weiß bekommen, daß er ein Schaf sei — und jetzt!
  Gerade jetzt, wo er in den Staatsdienst treten sollte!
  Und — und — und — Scholastika!
  Er mußte weinen — Scholastika!!
  So schön hatten sie alles miteinander verabredet, wie er vor Papa und
  
  Mama hintreten solle usw.
  Und Mama Bovis hatte noch zu ihm gesagt — neulich —: „Junge, den
  
  alten Schnucke, den halte dir warm, der hat ein Viechsgeld; — das wäre
  
  so ein Schwiegervater für dich bei deinem Riesenappetit.“ — Und immer
  
  lebendiger zogen die Ereignisse der letzten Tage vor Alois’ innerem
  
  Auge vorüber: Wie er auf einem Spaziergange Herrn Schnucke über sein
  
  blühendes Aussehen und seinen Reichtum Elogen gemacht hatte: „Herr
  
  von Schnucke haben, wie ich vernahm, in Syrien einen so schwunghaften
  
  Exporthandel in Trommelschlägeln unterhalten, und das soll, höre ich,
  
  den Grundstock zu Ihrem Reichtum gelegt haben!?“ — — „Auch hab’ ich
  
  gehandelt dermit —“, hatte Herr Ceterum etwas zögernd geantwortet, ihn
  
  aber dabei recht argwöhnisch von der Seite angesehen.
  „Sollte ich da am Ende etwas Dummes gesagt haben?“ — hatte sich Alois
  
  damals gedacht — „aber man spricht doch allgemein — — — — — —
  
  —“ — — Ein Geräusch schreckte ihn jetzt aus seinen[S. 133] Träumereien. —
  
  Also alles, alles sollte jetzt zu Ende sein! Alois legte sein Haupt auf
  
  die Tatzen und weinte lange und bitterlich.
  Tag und Nacht vergingen, — da hatte er sich durchgerungen.
  Übernächtig, tiefe Schatten um die Augen, ging er zur Herde, trat
  
  mitten unter sie, richtete sich majestätisch auf und rief:
  „Uh——hah!“
  Ein ungeheures Gelächter brach los.
  „Pardon, ich meine damit,“ stotterte Alois verlegen — „ich meine damit
  
  nur — — ich bin nämlich ein Löwe.“ Ein Augenblick der Überraschung,
  
  allgemeine Stille, und wiederum erhoben sich großer Lärm, höhnische
  
  Worte, Warnungsrufe, lautes Lachen.
  Erst als Dr. Simulans, der Herr Pastor, hinzutrat und Alois in strengem
  
  Tone befahl, ihm zu folgen, legte sich der Tumult.
  Es mußte ein langes, ernstes Gespräch gewesen sein, das die beiden
  
  miteinander führten, und als sie zusammen aus dem Bambusdickicht
  
  traten, da leuchteten des Predigers Augen in frommem Eifer. „Sei dössen
  
  eingedenk, mein Sohn,“ waren seine letzten Worte, — „mannigfaltig sind
  
  die Fallstricke des bösen Feindes! Tag und Nacht versuchet ör uns, auf
  
  daß wir gögen den Stachel löcken, dörweilen wir im Fleische wandeln
  
  allhier.
  Siehe, das ist ös ja eben, wir allesamt sollen trachten, das Löwentum
  
  in uns niederzuwerfen und in Demut zu verharren, daß wir einen
  
  nojen Bund schließen und[S. 134] unsere Bitten erhöret werden — hier
  
  zeitlich und dort öwiglich.
  Und was du gesehen und gehört gestern morgens dort am Weiher, das
  
  vergiß; — ös war nicht Wirklichkeit, — war teuflisch Gaukelspiel dös
  
  bösen Feindes! Anathema!
  Eines noch, mein Sohn! Heiraten ist gut, und ös wird dir die finstern
  
  Dünste des Fleisches vertreiben, die den Teufeln ein Wohlgefallen sind,
  
  so freie denn die Jungfrau Scholastika Cöterum und sei zahlreich wie
  
  der Sand am Meere.“
  Er hob seine Augen zum Himmel, — „das wird dir helfen des Fleisches
  
  Bürde tragen und — (hier wurde seine Rede zum Gesang):
  
  
  lär—nee zu lei—deen
  oh—näh zu klaa—geen!“
  
  
  Und dann schritt er von hinnen.
  —————————
  Alois’ Augen standen voll Tränen.
  Drei Tage lang sprach er kein Wort, reinigte nur rastlos sein Inneres
  
  von allen Schlacken, und als ihm eines Nachts im Traum eine Löwin
  
  erschien, die angab, der Geist seiner Mutter zu sein und verächtlich
  
  dreimal vor ihm ausspuckte, da trat er erhobenen Hauptes vor den Herrn
  
  Pastor — jauchzend, daß nunmehr die Blendwerke der Hölle von ihm
  
  abgelassen hätten und er von nun an das Denken wolle ganz und gar sein
  
  lassen, um sich um so blinder der Leitung des Herrn Pastors hinzugeben.
  Der Herr Pastor aber hielt in beredten Worten Fürsprache[S. 135] für ihn um
  
  die Hand der Jungfrau Scholastika bei ihren Eltern.
  Zwar wollte Herr Ceterum anfangs nichts hören, war sehr wild und rief
  
  immer: „Er is nix, er hat nix“, aber schließlich fand seine Ehegattin
  
  den Schlüssel zu seinem Herzen: „Schnucke“, sagte sie, „Schnucke, was
  
  willst de eigentlich, was hast de gegen Alois? Schau — — — er is
  
  doch blond.“ —
  Und tags darauf war Hochzeit.
  Bäh!
  
  [S. 136]
  Der violette Tod
  
  Der Tibetaner schwieg.
  Die magere Gestalt stand noch eine Zeitlang aufrecht und unbeweglich,
  
  dann verschwand sie im Dschungel. —
  Sir Roger Thornton starrte ins Feuer: Wenn er kein Sannyasin — kein
  
  Büßer — gewesen wäre, der Tibetaner, der überdies nach Benares
  
  wallfahrtete, so hätte er ihm natürlich kein Wort geglaubt — aber ein
  
  Sannyasin lügt weder, noch kann er belogen werden. —
  Und dann dieses tückische, grausame Zucken im Gesichte des Asiaten!?
  Oder hatte ihn der Feuerschein getäuscht, der sich so seltsam in den
  
  Mongolenaugen gespiegelt? —
  Die Tibetaner hassen den Europäer und hüten eifersüchtig ihre magischen
  
  Geheimnisse, mit denen sie die hochmütigen Fremden einst zu vernichten
  
  hoffen, wenn der große Tag heranbricht. —
  Einerlei, er, Sir Hannibal Roger Thornton, muß mit eigenen Augen sehen,
  
  ob okkulte Kräfte tatsächlich in den Händen dieses merkwürdigen Volks
  
  ruhen. — Aber er braucht Gefährten, mutige Männer, deren Wille nicht
  
  bricht, auch wenn die Schrecken einer anderen Welt hinter ihnen stehen.
  
  —
  Der Engländer musterte seine Gefährten: — Dort der Afghane wäre der
  
  einzige, der in Betracht käme[S. 137] von den Asiaten, — furchtlos wie ein
  
  Raubtier, doch abergläubisch! —
  Es bleibt also nur sein europäischer Diener. —
  Sir Roger berührt ihn mit seinem Stock. — Pompejus Jaburek ist seit
  
  seinem zehnten Jahre völlig taub, aber er versteht es, jedes Wort, und
  
  sei es noch so fremdartig, von den Lippen zu lesen.
  Sir Roger Thornton erzählt ihm mit deutlichen Gesten, was er von dem
  
  Tibetaner erfahren: Etwa zwanzig Tagereisen von hier, in einem genau
  
  bezeichneten Seitentale des Himavat, befinde sich ein ganz seltsames
  
  Stück Erde. — Auf drei Seiten senkrechte Felswände; — der einzige
  
  Zugang abgesperrt durch giftige Gase, die ununterbrochen aus der Erde
  
  dringen und jedes Lebewesen, das passieren will, augenblicklich töten.
  
  — In der Schlucht selbst, die etwa fünfzig englische Quadratmeilen
  
  umfaßt, solle ein kleiner Volksstamm leben — mitten unter üppigster
  
  Vegetation —, der der tibetanischen Rasse angehöre, rote spitze
  
  Mützen trage und ein bösartiges, satanisches Wesen in Gestalt eines
  
  Pfaues anbete. — Dieses teuflische Wesen habe die Bewohner im Laufe
  
  der Jahrhunderte die schwarze Magie gelehrt und ihnen Geheimnisse
  
  geoffenbart, die einst den ganzen Erdball umgestalten sollen; so habe
  
  es ihnen auch eine Art Melodie beigebracht, die den stärksten Mann
  
  augenblicklich vernichten könne. —
  Pompejus lächelte spöttisch.
  Sir Roger erklärt ihm, daß er gedenke, mit Hilfe von Taucherhelmen und
  
  Tauchertornistern, die komprimierte Luft enthalten sollen, die giftigen
  
  Stellen zu[S. 138] passieren, um ins Innere der geheimnisvollen Schlucht zu
  
  dringen. —
  Pompejus Jaburek nickte zustimmend und rieb sich vergnügt die
  
  schmutzigen Hände.
  —————————
  Der Tibetaner hatte nicht gelogen: Dort unten lag im herrlichsten
  
  Grün die seltsame Schlucht; ein gelbbrauner, wüstenähnlicher Gürtel
  
  aus lockerem, verwittertem Erdreich — von der Breite einer halben
  
  Wegstunde — schloß das ganze Gebiet gegen die Außenwelt ab.
  Das Gas, das aus dem Boden drang, war reine Kohlensäure.
  Sir Roger Thornton, der von einem Hügel aus die Breite dieses Gürtels
  
  abgeschätzt hatte, entschloß sich, bereits am kommenden Morgen die
  
  Expedition anzutreten. — Die Taucherhelme, die er sich aus Bombay
  
  hatte schicken lassen, funktionierten tadellos. —
  Pompejus trug beide Repetiergewehre und diverse Instrumente, die sein
  
  Herr für unentbehrlich hielt. —
  Der Afghane hatte sich hartnäckig geweigert mitzugehen und erklärt, daß
  
  er stets bereit sei, in eine Tigerhöhle zu klettern, sich es aber sehr
  
  überlegen werde, etwas zu wagen, was seiner unsterblichen Seele Schaden
  
  bringen könne. — So waren die beiden Europäer die einzigen Wagemutigen
  
  geblieben. —
  —————————
  Die kupfernen Taucherhelme funkelten in der Sonne und warfen
  
  wunderliche Schatten auf den schwammartigen Erdboden, aus dem die
  
  giftigen Gase in zahllosen, winzigen Bläschen aufstiegen. — Sir
  
  Roger[S. 139] hatte einen sehr schnellen Schritt eingeschlagen, damit die
  
  komprimierte Luft ausreiche, um die gasige Zone zu passieren. —
  
  Er sah alles vor sich in schwankenden Formen wie durch eine dünne
  
  Wasserschicht. — Das Sonnenlicht schien ihm gespenstisch grün
  
  und färbte die fernen Gletscher — das „Dach der Welt“ mit seinen
  
  gigantischen Profilen — wie eine wundersame Totenlandschaft. —
  Er befand sich mit Pompejus bereits auf frischem Rasen und zündete ein
  
  Streichholz an, um sich vom Vorhandensein atmosphärischer Luft in allen
  
  Schichten zu überzeugen. — Dann nahmen beide die Taucherhelme und
  
  Tornister ab. —
  Hinter ihnen lag die Gasmauer wie eine bebende Wassermasse. — In
  
  der Luft ein betäubender Duft wie von Amberiablüten. Schillernde
  
  handgroße Falter, seltsam gezeichnet, saßen mit offenen Flügeln wie
  
  aufgeschlagene Zauberbücher auf stillen Blumen.
  Die beiden schritten in beträchtlichem Zwischenraume voneinander der
  
  Waldinsel zu, die ihnen den freien Ausblick hinderte. —
  Sir Roger gab seinem tauben Diener ein Zeichen, — er schien ein
  
  Geräusch vernommen zu haben. — Pompejus zog den Hahn seines Gewehres
  
  auf. —
  Sie umschritten die Waldspitze, und vor ihnen lag eine Wiese. — Kaum
  
  eine viertel englische Meile vor ihnen hatten etwa 100 Mann, offenbar
  
  Tibetaner, mit roten spitzen Mützen einen Halbkreis gebildet: — man
  
  erwartete die Eindringlinge bereits. — Furchtlos ging Sir Thornton —
  
  einige Schritte seitlich vor ihm Pompejus — auf die Menge zu. —
  [S. 140]
  Die Tibetaner waren in die gebräuchlichen Schaffelle gekleidet,
  
  sahen aber trotzdem kaum wie menschliche Wesen aus, so abschreckend
  
  häßlich und unförmlich waren ihre Gesichter, in denen ein Ausdruck
  
  furchterregender und übermenschlicher Bosheit lag. — Sie ließen die
  
  beiden nahe herankommen, dann hoben sie blitzschnell, wie ein Mann, auf
  
  das Kommando ihres Führers die Hände empor und drückten sie gewaltsam
  
  gegen ihre Ohren. — Gleichzeitig schrien sie etwas aus vollen Lungen.
  
  —
  Pompejus Jaburek sah fragend nach seinem Herrn und brachte die Flinte
  
  in Anschlag, denn die seltsame Bewegung der Menge schien ihm das
  
  Zeichen zu irgendeinem Angriff zu sein. — Was er nun wahrnahm, trieb
  
  ihm alles Blut zum Herzen:
  Um seinen Herrn hatte sich eine zitternde, wirbelnde Gasschicht
  
  gebildet, ähnlich der, die beide vor kurzem durchschritten hatten. —
  
  Die Gestalt Sir Rogers verlor die Konturen, als ob sie von dem Wirbel
  
  abgeschliffen würden — der Kopf wurde spitzig —, die ganze Masse sank
  
  wie zerschmelzend in sich zusammen, und an der Stelle, wo sich noch vor
  
  einem Augenblick der sehnige Engländer befunden hatte, stand jetzt ein
  
  hellvioletter Kegel von der Größe und Gestalt eines Zuckerhutes. —
  Der taube Pompejus wurde von wilder Wut geschüttelt. — Die Tibetaner
  
  schrien noch immer, und er sah ihnen gespannt auf die Lippen, um zu
  
  lesen, was sie denn eigentlich sagen wollten. —
  Es war immer ein und dasselbe Wort. — Plötzlich sprang der Führer
  
  vor, und alle schwiegen und[S. 141] senkten die Arme von den Ohren. — Gleich
  
  Panthern stürzten sie auf Pompejus zu. — Dieser feuerte wie rasend
  
  aus seinem Repetiergewehr in die Menge hinein, die einen Augenblick
  
  stutzte. —
  Instinktiv rief er ihnen das Wort zu, das er vorher von ihren Lippen
  
  gelesen hatte:
  „Ämälän — Äm — mä — län“, brüllte er, daß die Schlucht
  
  erdröhnte wie unter Naturgewalten.
  Ein Schwindel ergriff ihn, er sah alles wie durch starke Brillen, und
  
  der Boden drehte sich unter ihm. — Es war nur ein Moment gewesen,
  
  jetzt sah er wieder klar. —
  Die Tibetaner waren verschwunden — wie vorhin sein Herr —; nur
  
  zahllose violette Zuckerhüte standen vor ihm. —
  Der Anführer lebte noch. Die Beine waren bereits in bläulichen Brei
  
  verwandelt, und auch der Oberkörper fing schon an zu schrumpfen, —
  
  es war, als ob der ganze Mensch von einem völlig durchsichtigen Wesen
  
  verdaut würde. — Er trug keine rote Mütze, sondern ein mitraähnliches
  
  Gebäude, in dem sich gelbe, lebende Augen bewegten. —
  Jaburek schmetterte ihm den Flintenkolben an den Schädel, hatte aber
  
  nicht verhindern können, daß ihn der Sterbende mit einer im letzten
  
  Moment geschleuderten Sichel am Fuße verletzte.
  Dann sah er um sich. — Kein lebendes Wesen weit und breit. —
  Der Duft der Amberiablüten hatte sich verstärkt und war fast stechend
  
  geworden. — Er schien von den violetten Kegeln auszugehen, die
  
  Pompejus jetzt[S. 142] besichtigte. — Sie waren einander gleich und bestanden
  
  alle aus demselben hellvioletten gallertartigen Schleim. Die Überreste
  
  Sir Roger Thorntons aus diesen violetten Pyramiden herauszufinden, war
  
  unmöglich.
  Pompejus trat zähneknirschend dem toten Tibetanerführer ins Gesicht
  
  und lief dann den Weg zurück, den er gekommen war. — Schon von weitem
  
  sah er im Gras die kupfernen Helme in der Sonne blitzen. — Er pumpte
  
  seinen Tauchertornister voll Luft und betrat die Gaszone. — Der Weg
  
  wollte kein Ende nehmen. Dem Armen liefen die Tränen über das Gesicht.
  
  — Ach Gott, ach Gott, sein Herr war tot. — Gestorben, hier, im fernen
  
  Indien! — Die Eisriesen des Himalaya gähnten gen Himmel, — was
  
  kümmerte sie das Leid eines winzigen pochenden Menschenherzens. — —
  
  — — — — — — — — —
  Pompejus Jaburek hatte alles, was geschehen war, getreulich zu Papier
  
  gebracht, Wort für Wort, so wie er es erlebt und gesehen hatte — denn
  
  verstehen konnte er es noch immer nicht —, und es an den Sekretär
  
  seines Herrn nach Bombay, Adheritollahstraße 17, adressiert. — Der
  
  Afghane hatte die Besorgung übernommen. — Dann war Pompejus gestorben,
  
  denn die Sichel des Tibetaners war vergiftet gewesen. —
  „Allah ist das Eins und Mohammed ist sein Prophet“, betete der Afghane
  
  und berührte mit der Stirne den Boden. — Die Hindujäger hatten die
  
  Leiche mit Blumen bestreut und unter frommen Gesängen auf einem
  
  Holzstoße verbrannt. — — — — — — —
  Ali Murrad Bey, der Sekretär, war bleich geworden, als er die
  
  Schreckensbotschaft vernahm, und hatte[S. 143] das Schriftstück sofort in die
  
  Redaktion der „Indian Gazette“ geschickt. —
  Die neue Sintflut brach herein. —
  Die „Indian Gazette“, die die Veröffentlichung des „Falles Sir Roger
  
  Thornton“ brachte, erschien am nächsten Tage um volle drei Stunden
  
  später als sonst. — Ein seltsamer und schreckenerregender Zwischenfall
  
  trug die Schuld an der Verzögerung:
  Mr. Birendranath Naorodjee, der Redakteur des Blattes, und zwei
  
  Unterbeamte, die mit ihm die Zeitung vor der Herausgabe noch
  
  mitternachts durchzuprüfen pflegten, waren aus dem verschlossenen
  
  Arbeitszimmer spurlos verschwunden. — Drei bläuliche gallertartige
  
  Zylinder standen statt dessen auf dem Boden, und mitten zwischen ihnen
  
  lag das frischgedruckte Zeitungsblatt. — Die Polizei hatte kaum mit
  
  bekannter Wichtigtuerei die ersten Protokolle angefertigt, als zahllose
  
  ähnliche Fälle gemeldet wurden.
  Zu Dutzenden verschwanden die zeitunglesenden und gestikulierenden
  
  Menschen vor den Augen der entsetzten Menge, die aufgeregt die Straßen
  
  durchzog. — Zahllose violette kleine Pyramiden standen umher, auf den
  
  Treppen, auf den Märkten und Gassen — wohin das Auge blickte. —
  Ehe der Abend kam, war Bombay halb entvölkert. Eine amtliche sanitäre
  
  Maßregel hatte die sofortige Sperrung des Hafens, wie überhaupt
  
  jeglichen Verkehrs nach außen verfügt, um eine Verbreitung der
  
  neuartigen Epidemie, denn wohl nur um eine solche konnte es sich hier
  
  handeln, möglichst einzudämmen. — Telegraph und Kabel spielten Tag und
  
  Nacht und[S. 144] schickten den schrecklichen Bericht sowie den ganzen Fall
  
  „Sir Thornton“ Silbe für Silbe über den Ozean in die weite Welt. —
  Schon am nächsten Tag wurde die Quarantäne, als bereits verspätet,
  
  wieder aufgehoben.
  Aus allen Ländern verkündeten Schreckensbotschaften, daß der „violette
  
  Tod“ überall fast gleichzeitig ausgebrochen sei und die Erde zu
  
  entvölkern drohe. Alles hatte den Kopf verloren, und die zivilisierte
  
  Welt glich einem riesigen Ameisenhaufen, in den ein Bauernjunge seine
  
  Tabakspfeife gesteckt hat. —
  In Deutschland brach die Epidemie zuerst in Hamburg aus; Österreich, in
  
  dem ja nur Lokalnachrichten gelesen werden, blieb wochenlang verschont.
  Der erste Fall in Hamburg war ganz besonders erschütternd. Pastor
  
  Stühlken, ein Mann, den das ehrwürdige Alter fast taub gemacht hatte,
  
  saß früh am Morgen am Kaffeetisch im Kreise seiner Lieben: Theobald,
  
  sein Ältester, mit der langen Studentenpfeife, Jette, die treue Gattin,
  
  Minchen, Tinchen, kurz alle, alle. Der greise Vater hatte eben die
  
  angelangte englische Zeitung aufgeschlagen und las den Seinen den
  
  Bericht über den „Fall Sir Roger Thornton“ vor. Er war kaum über das
  
  Wort Ämälän hinausgekommen und wollte sich eben mit einem Schluck
  
  Kaffee stärken, als er mit Entsetzen wahrnahm, daß nur noch violette
  
  Schleimkegel um ihn herumsaßen. In dem einen stak noch die lange
  
  Studentenpfeife. —
  Alle vierzehn Seelen hatte der Herr zu sich genommen. —
  Der fromme Greis fiel bewußtlos um. —
  [S. 145]
  Eine Woche später war bereits mehr als die Hälfte der Menschheit tot.
  Einem deutschen Gelehrten war es vorbehalten, wenigstens etwas Licht in
  
  diese Vorkommnisse zu bringen. — Der Umstand, daß Taube und Taubstumme
  
  von der Epidemie verschont blieben, hatte ihn auf die ganz richtige
  
  Idee gebracht, daß es sich hier um ein rein akustisches Phänomen
  
  handle. —
  Er hatte in seiner einsamen Studierstube einen langen
  
  wissenschaftlichen Vortrag zu Papier gebracht und dessen öffentliche
  
  Verlesung mit einigen Schlagworten angekündigt.
  Seine Auseinandersetzung bestand ungefähr darin, daß er sich auf
  
  einige fast unbekannte indische Religionsschriften berief, — die das
  
  Hervorbringen von astralen und fluidischen Wirbelstürmen durch das
  
  Aussprechen gewisser geheimer Worte und Formeln behandelten — und
  
  diese Schilderungen durch die modernsten Erfahrungen auf dem Gebiete
  
  der Vibrations- und Strahlungstheorie stützte. —
  Er hielt seinen Vortrag in Berlin und mußte, während er die langen
  
  Sätze von seinem Manuskripte ablas, sich eines Sprachrohres bedienen,
  
  so enorm war der Zulauf des Publikums. —
  Die denkwürdige Rede schloß mit den lapidaren Worten: „Gehet zum
  
  Ohrenarzt, er soll euch taub machen, und hütet euch vor dem Aussprechen
  
  des Wortes ‚Ämälän‘.“ —
  Eine Sekunde später waren wohl der Gelehrte und seine Zuhörer nur mehr
  
  leblose Schleimkegel, aber das Manuskript blieb zurück, wurde im Laufe
  
  der Zeit[S. 146] bekannt und befolgt und bewahrte so die Menschheit vor dem
  
  gänzlichen Aussterben.
  Einige Dezennien später, man schreibt 1950, bewohnt eine neue,
  
  taubstumme Generation den Erdball. —
  Gebräuche und Sitten anders, Rang und Besitz verschoben. — Ein
  
  Ohrenarzt regiert die Welt. — Notenschriften zu den alchimistischen
  
  Rezepten des Mittelalters geworfen, — Mozart, Beethoven, Wagner der
  
  Lächerlichkeit verfallen, wie weiland Albertus Magnus und Bombastus
  
  Paracelsus. —
  In den Folterkammern der Museen fletscht hie und da ein verstaubtes
  
  Klavier die alten Zähne.
  Nachschrift des Autors: Der verehrte Leser wird gewarnt, das
  
  Wort „Ämälän“ laut auszusprechen.
  
  [S. 147]
  Die Königin unter den Bregen
  
  Der Herr da drüben ist der Doktor Jorre.
  Er besitzt ein technisches Bureau und verkehrt mit keinem Menschen.
  Regelmäßig um ein Uhr ißt er im Restaurant des Staatsbahnhofes zu
  
  Mittag, und wenn er eintritt, bringt ihm der Kellner die „Politik“. —
  Dr. Jorre setzt sich immer darauf, nicht etwa aus Verachtung, sondern
  
  um sie jeden Augenblick bei der Hand zu haben, — denn er liest
  
  bruchstückweise während des Essens.
  Er ist überhaupt ein eigentümlicher Mensch, — ein Automat, der niemals
  
  in Eile ist, niemanden grüßt und nur das tut, was er will.
  Gemütsbewegungen hat noch keiner an ihm wahrgenommen. —
  —————————
  „Ich möchte mir eine Portemonnaiefabrik — egal wo, nur in Österreich
  
  muß es sein — errichten,“ sagte eines Tages ein Herr zu ihm, — „so
  
  und so viel will ich daran wenden, — können Sie mir das besorgen, —
  
  samt Maschinen, Arbeitern, Bezugs- und Absatzquellen und so weiter und
  
  so weiter, — — kurz: ganz komplett?“ —
  Vier Wochen später schrieb Dr. Jorre dem Herrn, daß die Fabrikgebäude
  
  fix und fertig seien — an der[S. 148] ungarischen Grenze. Der Betrieb bei
  
  der Behörde angemeldet, — 25 Arbeiter und zwei Werkmeister vom Ersten
  
  des Monats ab angestellt, ebenso das kaufmännische Personal; Leder aus
  
  Budapest, — Alligatorenhäute aus Ohio unterwegs. — Bestellungen von
  
  Wiener Abnehmern zu günstigen Preisen in den Geschäftsbüchern bereits
  
  eingetragen. Bankverbindungen in den Hauptstädten angeknüpft.
  Nach Abzug seines Honorars seien 5 fl. 63 Kr. von dem ihm übergebenen
  
  Gelde übrig, die sich in Briefmarken in der linken Schublade des
  
  Schreibtisches im Chefzimmer befänden.
  Solche Geschäfte machte Dr. Jorre.
  Zehn Jahre hatte er auf diese Art schon gearbeitet und wahrscheinlich
  
  viel Geld verdient. Jetzt stand er wieder mit einem englischen Syndikat
  
  in Unterhandlungen, und morgen früh um acht Uhr sollten sie zum
  
  Abschlusse kommen. Eine halbe Million würde Dr. Jorre dabei verdienen,
  
  meinten seine Konkurrenten. —
  Es könne gar nicht mehr gelingen, ihn noch aus dem Felde zu schlagen,
  
  glaubten sie. —
  Die Engländer glaubten es auch nicht.
  Dr. Jorre erst recht nicht.
  „Kommen Sie morgen pünktlich ins Hotel“, sagte der eine Engländer.
  Dr. Jorre gab keine Antwort und ging nach Hause. Der Kellner, der die
  
  Bemerkung gehört, lachte bloß.
  —————————
  In Jorres Schlafzimmer steht nur ein Bett, ein Stuhl und ein
  
  Waschtisch. —
  [S. 149]
  Totenstille im ganzen Haus.
  Lang ausgestreckt liegt der Mann und schläft.
  „Morgen soll er am Ziele seines Strebens sein, mehr besitzen als er
  
  verbrauchen kann. Was wird er dann wohl beginnen? Welche Wünsche
  
  bewegen dieses Herz, das so freudlos schlägt?“
  Das hat er wohl keinem Menschen je gesagt. — Er steht ganz allein in
  
  der Welt.
  Ob die Natur zu ihm spricht, ob Musik, ob Kunst? — Niemand weiß es.
  
  — — — Es ist, als ob der Mann tot wäre, — kein Atemzug ist hörbar.
  Das kahle Zimmer schläft mit ihm, — kein Knistern — nichts. — Solch
  
  alte Räume sind nicht mehr neugierig.
  So verfließt die Nacht — langsam — Stunde um Stunde. — — — — —
  
  — — — — —
  — War das nicht ein Schluchzen, — wie aus dem Schlaf? — Pah, — Dr.
  
  Jorre schluchzt nicht. — Auch nicht im Schlaf.
  Und jetzt ein Rascheln. — Es ist etwas herabgefallen, — ein leichter
  
  Gegenstand. — Eine dürre Rose, die an der Wand neben dem Bette hing,
  
  liegt auf dem Boden. — Der Faden, der sie gehalten, ist zerrissen; —
  
  er war schon alt — und morsch geworden. Ein Lichtschein fällt auf die
  
  Zimmerdecke — eine Wagenlaterne von der Gasse war es wohl. — — — —
  —————————
  Früh stand Dr. Jorre auf, wusch sich und ging ins Nebenzimmer. Dann
  
  setzt er sich an seinen Schreibtisch und starrt vor sich hin.
  Wie alt und verfallen er heute aussieht. —
  [S. 150]
  Draußen fahren Lastwagen; man hört sie über das Pflaster holpern.
  
  Ein nüchterner, öder Morgen, — halbdunkel noch, als ob es nie mehr
  
  freudiger Tag werden wolle. —
  Daß die Menschen den Mut haben, da weiter zu leben.
  Was soll das alles, — dieses mürrische Arbeiten im trüben Nebel!
  Jorre spielt mit einem Bleistift. — Die Dinge stehen in wohlgeordneten
  
  Abständen auf dem Schreibtische. — Er klopft zerstreut auf den
  
  Briefbeschwerer, der vor ihm liegt. Ein Basaltstück mit zwei gelbgrünen
  
  Olivinkristallen; — wie zwei Augen sehen ihn die Steine an. — Warum
  
  quält ihn das so? — Er schiebt den Block beiseite. —
  Immer wieder muß er hinschauen. — — — Wer hat ihn nur so angeblickt,
  
  so gelbgrün? Und noch vor ganz kurzer Zeit? — — — —
  Bregen — — — — — — Bregen — — —
  Was für ein Wort ist das nur? — Bregen? — —
  Er hält die Hand an die Stirn und sinnt. —
  Ein Traumgesicht dämmert in seiner Seele. —
  Heute nacht hatte er von dem Worte geträumt; — jawohl, — gerade vor
  
  wenigen Stunden:
  Er war in den Herbst hineingeschritten, in eine fröstelnde Landschaft.
  
  — Weidenbäume mit hängenden Zweigen. Das Laub tot auf allen
  
  Sträuchern. — Dicht bedecken die abgefallenen Blätter die Erde, mit
  
  Wasserstaub bestanden, als ob sie die sonnigen Tage beweinten, wo
  
  sie noch in der Höhe — im Winde — gejauchzt und gezittert, — die
  
  silbergrünen Weidenkinder. —
  [S. 151]
  Es ist ein eigenes, trostloses Rauschen, wenn der Fuß durch die dürren
  
  Blätter streift.
  Ein brauner Pfad liegt zwischen wirren Sträuchern, die wie erstarrte
  
  Krallen in die nasse Luft greifen. — — Er sieht sich auf diesem Wege
  
  gehen. — Vor ihm humpelt ein altes Weib in Lumpen — tief gebückt
  
  — mit einem Hexengesicht. — Er hört ihren Krückstock auf die Erde
  
  stampfen. — Jetzt bleibt sie stehen.
  Ein Sumpf liegt vor ihnen im Dunkel der Ulmen, und grüne Schwaden
  
  decken die tückische Fläche. —
  Die Hexe reckt ihren Krückstock aus — die Decke zerreißt.
  Jorre blickt in die unergründliche Tiefe. —
  Die Wasser werden klar, — klar wie Kristall, — und da unten erscheint
  
  eine seltsame Welt. Immer höher hinauf taucht es: — Nackte Frauen wie
  
  Schlangen verschlungen bewegen sich dort; leuchtende Leiber schwimmen
  
  in wirbelndem Reigen. — Und eine mit grünen großen Augen, eine Krone
  
  im Haar, sieht herauf zu ihm und schwingt ein Zepter über die anderen.
  
  — Sein Herz schreit auf vor Weh unter diesem Blick; er fühlt, wie sein
  
  Blut diese Augen aufnimmt und wie ihr grüner Schein in seinen Augen zu
  
  kreisen beginnt. —
  Da läßt die Hexe den Krückstock sinken und sagt:
  „Die einst deines Herzens Königin war, ist Königin jetzt hier unter den
  
  Bregen!“
  Und wie die Worte verklingen, schießen die dichten Schwaden über dem
  
  Sumpf zusammen.
  —————————
  Die einst deines Herzens Königin war ...
  —————————
  [S. 152]
  Dr. Jorre sitzt an seinem Schreibtisch, den Kopf auf die Arme gelegt,
  
  und weint.
  Es schlägt acht Uhr; er hört es und weiß, daß er fortgehen soll. —
  
  Und er geht nicht. Was soll ihm auch das Geld! — Der Wille hat ihn
  
  verlassen. —
  „Die einst deines Herzens Königin war, ist Königin jetzt hier unter den
  
  Bregen.“
  Er denkt es immerfort. — Das herbstlich spukhafte Bild steht
  
  unbeweglich vor seiner Seele — und die grünen Augen kreisen in seinem
  
  Blute. —
  Was das Wort Bregen nur bedeuten mag? Er hat es nie im Leben vernommen
  
  und kennt seinen Sinn nicht. — Es heißt etwas Grauenhaftes, namenlos
  
  Trauriges, etwas Elendes — fühlt er —, und das freudlose Klappern der
  
  Lastwagen von der Straße her dringt wie beißendes Salz in sein krankes
  
  Herz.
  
  [S. 153]
  Bocksäure
  
  Malaga ist wunderschön.
  Aber heiß.
  Die Sonne prasselt den ganzen Tag auf die steilen Hügel und reift den
  
  Wein, der auf natürlichen Terrassen wächst. —
  —————————
  In der Ferne auf blauem, stillem Meer die weißen Segel, sie ziehen wie
  
  Möwen. — — —
  Die dicken Mönche dort oben im Kloster Alkazaba sind stolz geworden und
  
  reich — vom Guindre, den nur Herzöge trinken.
  Wer kennt nicht den Guindre vom Kloster Alkazaba?! — — So feurig, so
  
  süß, so schwer; — — man spricht von ihm in ganz Spanien. —
  Doch nur die Erlesenen des Landes gießen ihn in die schimmernden
  
  Gläser; ist er doch kostbar gleich trinkbarem Gold.
  Weiß steht das Kloster in den nachtblauen Schatten, hoch über der Stadt
  
  von blendenden Strahlen beschienen. — —
  Vor Jahren waren die Brüder so arm, daß sie betteln gingen und die
  
  Malagueños segneten, die ihnen spärliche Almosen gaben: Milch, Gemüse,
  
  Eier.
  Dann kam der neue Abt Padre Cesáreo Ocáriz, der milde, und brachte das
  
  irdische Glück.
  [S. 154]
  Zufrieden und rund wie eine Kugel, verbreitete er frohen Sinn, wohin er
  
  ging.
  Die schlanken Mädchen aus den Dörfern strömten zu ihm, wenn er die
  
  Beichte abnahm. — Wie sie ihn liebten! — Hatte er doch für die
  
  heißesten Küsse so milde Buße. — — — — — — — — — — — —
  
  Balsa war gestorben, der Weinbauer, und hatte sein kleines Gut, das an
  
  den Klostergarten stieß, den Fratres verschrieben, weil ihm der Trost
  
  des guten Abtes die letzten Stunden gar so leicht gemacht. — —
  Padre Ocáriz segnete des Toten Vermächtnis. — Er schlug die Heilige
  
  Schrift auf und wies den Mönchen das Gleichnis vom Weinberg. — Und
  
  die Brüder gruben und gruben, daß die Schollen schwarz glänzten in
  
  dem glühenden Sonnenlicht und die Eseltreiber auf den staubigen Wegen
  
  verwundert stehen blieben. —
  — — — Ja, damals ging es noch, da waren die Fratres noch mager und
  
  jung, und ihre emsigen Hände achteten nicht der schmerzenden Schwielen.
  Im Schatten saß der Abt in seinem alten Lehnstuhl und warf Brotkrumen
  
  den hellen Tauben zu, die in den Klosterhof geflogen kamen.
  Sein rundes, rotes Gesicht glänzte zufrieden und nickte ermunternd,
  
  wenn einer der Fleißigen innehielt und sich den Schweiß von der Stirne
  
  wischte. — Zuweilen klatschte er auch drohend in die fleischigen
  
  Hände, hatte sich irgendein spanischer Lausbub zu nahe an die
  
  Gartenhecke gewagt.
  — — — Und war die Vesperglocke verklungen, und wehte die Abendbrise
  
  ihren kühlen, milden Segen her vom Meere, saß er oft noch lange unter
  
  dem Maulbeerbaum[S. 155] und sah hinaus auf die spielenden Wellen da unten in
  
  der Bucht. —
  Wie die sinkenden Strahlen der Sonne an die flimmernden Kämme sich
  
  schmiegen, sich ihnen vermischen zu leuchtendem Schaum, — da wird es
  
  so friedvoll, und die dunkelnden Täler warten und schweigen. — —
  Dann ließ er sich wohl auch den alten Manuel kommen, den Gärtner
  
  des Kaufherrn Otero, der die Geheimnisse des Weinbaues kannte wie
  
  kein zweiter im Lande, und hörte ihm zu. — Und die Blätter des
  
  Maulbeerbaumes rauschten besorgt, als wollten sie die leisen Worte
  
  verwehen, daß sie kein Unberufener hörte. —
  Kopfschüttelnd vernahm da der gute Abt, daß man verwitterte
  
  Lederstücke, je schmutziger desto besser, in den gärenden Most tun
  
  müsse, um das Aroma zu erhöhen, und sah dem Alten forschend in das
  
  gefurchte Gesicht, ob er auch die Wahrheit spräche. —
  Wurde es dunkel, und war die Sonne hinter den grünen Hügeln versunken,
  
  so sagte er einfach: „Gehe nun heim, mein Sohn, ich danke dir. Siehe,
  
  da fliegen schon die Schwalben des Teufels.“ Damit meinte er die
  
  Fledermäuse, die er nicht leiden konnte. „Und der Segen der Jungfrau
  
  sei auf deinen Wegen.“ —
  —————————
  Dann kam die blaue, schweigende Nacht mit ihren tausend freundlichen
  
  Augen, und Funken glommen im schlummernden Hafen.
  —————————
  Schwer hingen die Trauben an den Stöcken, jahraus, jahrein. —
  Wie der junge, stürmische Wein im Keller tobte, als[S. 156] müsse er fort aus
  
  dem Dunkel, hinaus ins Freie, wo er geboren! — — — — —
  — — — Es waren bloß wenige Fässer, und die Mönche murrten, daß die
  
  Früchte der harten Arbeit so spärlich seien. — — —
  — — — Padre Cesáreo Ocáriz sagte kein Wort, schmunzelte nur listig,
  
  wenn das Botenweib kam und die Briefe der Kaufherren brachte, — blaue,
  
  rote, grüne, — mit Wappen und krauser Schrift aus allen Gegenden
  
  Spaniens. —
  Als aber ein Sendschreiben eintraf vom Hofe, mit dem Siegel des Königs,
  
  da blieb es kein Geheimnis mehr:
  Der Klosterwein von Alkazaba war die Perle von Malaga geworden. — Wie
  
  den Purpur des Altertums — kostbar — wog man ihn mit Gold auf, und
  
  sein Duft wurde gepriesen in Lied und Sang.
  Herrscher tranken ihn und hohe Frauen, — und küßten die Tropfen vom
  
  Rande des Bechers.
  Der Reichtum zog ins Kloster, und wie der Keller sich leerte vom Wein,
  
  füllten sich die Schreine mit prunkenden Schätzen.
  Die herrliche Kapelle erstand an Stelle der alten, und eine mächtige
  
  silberne Glocke „del Espiritu Santo“ sang das Lob des Herrn, daß es in
  
  heiliger Weihe über den Tälern klang. —
  — — — Die Fratres sahen freundlich, wurden dick und rund und saßen
  
  gemächlich auf den steinernen Bänken. —
  Mit dem Graben war es schon lange nichts mehr.
  Doch die Trauben wuchsen nach wie vor, — ganz wie von selbst. Und das
  
  war den Mönchen recht.
  [S. 157]
  Die aßen und tranken; nur einmal im Jahre zogen sie — wie zum Feste —
  
  mit ihrem Abt in den Keller, wenn der Most gärte, und sahen blinzelnd
  
  zu, wie er in jedes Faß einen halben alten Stiefel warf. — Das war das
  
  ganze Geheimnis, wie sie meinten, und sie freuten sich mit dem frommen
  
  Alten, der für diesen feierlichen Moment immer seine eigenen Schuhe
  
  sorgfältig aufhob und sie selber zerschnitt. —
  — — — Der greise Manuel hatte ihnen wohl oft erklärt, daß es
  
  eigentlich ein Wunder sei, daß das Leder allein die Ursache der so
  
  besonderen Güte des Weins nicht sein könne. Leder lege doch jeder
  
  dritte Weinbauer in Malaga in seinen Most, während er gäre. — Es müsse
  
  also wohl nur der segensreiche Boden des Erbstückes sein. — —
  Aber was kümmerte all das die Brüder: — die Sonne schien, die Trauben
  
  wuchsen, und der Hoflieferant aus Madrid kam pünktlich Jahr für Jahr,
  
  holte die Fässer und brachte das Geld.
  — — — An einem klaren Herbsttage war Padre Ocáriz in seinem Sessel
  
  unter dem Maulbeerbaum eingeschlafen und nicht mehr aufgewacht. —
  Im Tale unten läuteten die Glocken. —
  Jetzt ruht er draußen im Acker Gottes. —
  Ein grünes, schlichtes, kühles Erdenbett! —
  Neben den toten Äbten schläft er nun. — — Und die maurische Ruine
  
  auf dem Gipfel des Hügels wirft ihren stillen, ehrwürdigen Schatten
  
  auf sein Grab. — Viele kleine dunkelblaue Blumen und eine schmale
  
  Steintafel: „Requiescat in pace.“
  [S. 158]
  Der Kardinal von Saragossa hat einen jungen Abt geschickt. —
  Padre Ribas Sobri.
  Ein sehr gelehrter Mann von tiefem Wissen, — erzogen in den Schulen
  
  der Fratres vom Herzen Jesu.
  Mit festem, stechendem Blick, — hager und willensstark. — —
  Vorbei sind die Zeiten süßen Nichtstuns, — die Knechte entlassen, —
  
  und ächzend bücken sich wieder die feisten Mönche bei der Weinlese. —
  
  Tief in die Nacht müssen sie auf den Knien liegen und beten, beten.
  Im Kloster herrscht die strenge Observanz: — bleiernes Schweigen.
  
  — Gesenkten Hauptes, aufrecht stehend, mit gefalteten Händen üben
  
  murmelnd die Fratres die „Anmutungen“:
  Non est sanitas in carne mea a facie irae tuae: non est pax ossibus
  
  meis a facie peccatorum meorum. — —
  Auf dem Hofe wächst das Gras zwischen den Steinen, und die weißen
  
  Tauben sind fortgeflogen. Aus kahlen Zellen dringt die gramvolle
  
  „Betrachtung der Strafen“:
  Unusquisque carnem brachii sui vorabit. —
  Wenn der kalte Morgen schimmert, siehst du die dunkeln Gestalten zur
  
  Kapelle ziehen, und summende Stimmen beten bei flackerndem Kerzenschein
  
  das Salve Regina.
  —————————
  Die Weinlese ist vorüber. — Streng befolgt Don Pedro Ribas Sobri die
  
  Rezepte seines toten Vorgängers:[S. 159] seine eigenen Schuhe wirft er in
  
  die offenen Fässer, genau wie jener. — — Es hallt in dem gewölbten
  
  Keller, wie der süße Wein gärt und kämpft. —
  Der König wird zufrieden sein mit dem Guindre. —
  —————————
  Die schönen Mädchen kommen nicht mehr und beichten nicht mehr. — Sie
  
  fürchten sich. —
  Schwer lastet die Scheu, — wortlos wie der mürrische Winter, der seine
  
  harten Hände auf die toten Fluren legt. — — — — Und der Frühling
  
  zieht vorüber und der tanzende junge Sommer — — und locken umsonst.
  Verdrossen laden die Maultiertreiber um halben Lohn die schweren Fässer
  
  in die Leiterkarren.
  —————————
  Don Pedro Ribas liest und zieht finster die Stirn: „— der ehrwürdige
  
  Vater muß sich wohl geirrt und anderen Wein geschickt haben. — Das sei
  
  doch nicht der alte Guindre, — gewöhnlicher ‚Dulce del Color‘,
  
  wie jede andere Sorte aus Malaga“, schreibt man aus der Hauptstadt.
  Täglich kommen die Sendungen zurück. Volle Fässer. Aus Lissabon, aus
  
  Madrid, aus Saragossa. — — —
  Der Abt kostet, — kostet — und vergleicht. Kein Zweifel, — es fehlt
  
  der fremdartige würzige Duft.
  Man holt den greisen Manuel, — der prüft und zuckt traurig die Achseln.
  Ja, ja, der gute, alte Don Cesáreo, der hatte eine glückliche Hand;
  
  mehr Segen als der junge Padre.[S. 160] — Doch das darf man nicht laut sagen;
  
  — die Mönche raunen es einander zu. —
  —————————
  Don Pedro sitzt Nacht um Nacht in seiner Zelle bei seltsamen Retorten,
  
  und der Kerzenschein wirft den Schatten seines scharf geschnittenen
  
  Profils an die kalkweiße Wand. — Seine langen, mageren Finger
  
  hantieren an funkelnden Gläsern mit häßlichen, dünnen Hälsen. —
  
  Abenteuerliche Werkzeuge und Kolben stehen umher. — Ein spanischer
  
  Alchimist! —
  Vergessen die Observanz, — — — die ermatteten armen Mönche schlafen
  
  tief und fest. — — — —
  Das tut nicht gut! — Mit weißen Pulvern und den gelben, beißenden
  
  Wässern Lucifers findest du nicht, was die schweigsame Natur in
  
  verschlossene Bücher schrieb mit heimlichem Finger. — — —
  Die Herzöge werden ihn wohl nie mehr trinken, den herrlichen, duftenden
  
  Guindre! — — —
  Wieder stehen die Fässer in Reih und Glied mit gärendem Moste gefüllt.
  
  In jedem Gebinde ein anderer zerschnittener Stiefel, — der von dem
  
  dicken Bruder Theodosio, — dort einer selbst vom alten Manuel. —
  Vom toten Abt noch einer dort im Fasse links in der Ecke. — — — —
  
  — — — — —
  Und wieder kommt das andere Jahr, man kostet und prüft: gut ist der
  
  Wein, aber Guindre ist es nicht; — ein Faß nur birgt solchen.
  Das in der Ecke mit dem Schuh des alten Abtes.
  Das schicket dem König! — — — — —
  Pedro Ribas Sobri ist ein willensstarker Mann, der[S. 161] nicht aufhört zu
  
  suchen, zu prüfen, zu vergleichen. — Er sagt, jetzt endlich kenne er
  
  das Geheimnis. — Die Mönche schweigen und zweifeln. — Sie fragen
  
  nicht und tun blind, was ihr Abt befiehlt, — sie kennen seine eiserne
  
  Strenge.
  Manuel schüttelt den Kopf.
  Die Knechte sind wieder in Diensten des Klosters, graben und wenden die
  
  schwarzen Schollen und schneiden den Weinstock, daß die Fratres keinen
  
  Finger rühren sollen, wieder feist und rund werden, wie ehedem. —
  So will es der Abt.
  — — — Wenn die glühenden Strahlen der Sonne unbarmherzig den
  
  Klosterhof von Alkazaba sengen, daß der Maulbeerbaum lechzend die
  
  Zweige hängt, stehen die braunen Mädchen in den farbigen Mantillas an
  
  der Hecke und recken den Hals und kichern.
  — — — In langer Reihe müssen die armen Mönche auf hölzernen
  
  Bänken liegen — schwitzend — mit schweren wollenen Kutten in der
  
  quälenden Glut, — die dicken Füße in hohe Stiefel gesteckt und mit
  
  breitem Band aus Gummistoff umflochten. — —
  Denn Pedro Ribas Sobri hat sich gelobt, den Guindre wiederzufinden; er
  
  ist ein willensstarker Mann, der nicht aufhört zu suchen, zu prüfen, zu
  
  vergleichen. —
  Ich aber sage, es ist alles umsonst, wenn der Wein auch besser wird:
  
  dem alten Abt tut es doch keiner mehr gleich. —
  
  [S. 162]
  Der Schrecken
  
  Die Schlüssel klirren, und ein Trupp Sträflinge betritt den
  
  Gefängnishof. — Es ist zwölf Uhr, und sie müssen im Kreise herumgehen,
  
  um Luft zu schöpfen, paarweise — einer hinter dem andern. —
  Der Hof ist gepflastert. Nur in der Mitte ein paar Flecken dunkles
  
  Gras wie Grabhügel. — Vier dünne Bäume und eine Hecke aus traurigem
  
  Liguster.
  Ringsum alte gelbe Mauern mit kleinen, vergitterten Kerkerfenstern.
  Die Sträflinge in ihren grauen Zuchthauskleidern, sie reden kaum und
  
  gehen immer im Kreise herum — einer hinter dem andern. — Fast alle
  
  sind krank: Skorbut, geschwollene Gelenke. — Die Gesichter grau wie
  
  Fensterkitt, die Augen erloschen. Mit freudlosem Herzen halten sie
  
  gleichen Schritt.
  Der Aufseher mit Säbel und Mütze steht an der Hoftür und starrt vor
  
  sich hin. —
  Längs der Mauern ist nackte Erde. — Dort wächst nichts: das Leid
  
  sickert durch die gelben Wände.
  „Lukawsky war eben beim Präsidenten!“ ruft ein Gefangener
  
  den Sträflingen durch sein Kerkerfenster halblaut zu. — Der Trupp
  
  marschiert weiter. — „Was ist’s mit ihm?“ fragt ein Neuling seinen
  
  Nebenmann.
  „Lukawsky, der Mörder, ist zum Tode verurteilt[S. 163] durch den Strang,
  
  und heute, glaub’ ich, soll sich’s entscheiden, ob das Urteil
  
  bestätigt wird oder nicht. Der Präsident hat ihm die Bestätigung des
  
  Urteils auf dem Amtszimmer verlesen. — Der Lukawsky hat kein Wort
  
  gesagt, nur getaumelt hat er. — Aber draußen hat er mit den Zähnen
  
  geknirscht und einen Wutanfall bekommen. — Die Aufseher haben ihm
  
  die Zwangsjacke angelegt und ihn mit Gurten auf die Bank geschnallt,
  
  daß er kein Glied rühren kann bis morgen früh. — Und ein Kruzifix
  
  haben sie ihm hingestellt.“ — Bruchstückweise hatte der Gefangene den
  
  Vorbeimarschierenden dies zugerufen. —
  „Auf Zelle Nr. 25 liegt er, der Lukawsky“, sagt einer der ältesten
  
  Sträflinge. — Alle blicken zum Gitterfenster Nr. 25 hinauf. —
  Der Aufseher lehnt gedankenlos am Tor und stößt mit dem Fuß ein Stück
  
  altes Brot beiseite, das im Wege liegt. —
  In den schmalen Gängen des alten Landgerichts liegen die Kerkertüren
  
  dicht nebeneinander. — Niedrige Eichentüren, in das Mauerwerk
  
  eingelassen, mit Eisenbändern und mächtigen Riegeln und Schlössern.
  
  — Jede Tür hat einen vergitterten Ausschnitt, kaum eine Spanne im
  
  Geviert. Durch diese ist die Neuigkeit gedrungen und läuft längs der
  
  Fenstergitter von Mund zu Mund: „Morgen wird er gehenkt!“ —
  Es ist still auf den Gängen und im ganzen Hause, und doch herrscht ein
  
  feines Geräusch. Leise, unhörbar. Nur zu fühlen. — Durch die Mauern
  
  dringt es und spielt in der Luft wie Mückenschwärme. — Das ist das
  
  Leben, das gebundene, gefangene Leben!
  [S. 164]
  Mitten im Haupteingang, dort, wo er weiter wird, steht eine alte leere
  
  Truhe ganz im Dunkeln.
  Lautlos, langsam hebt sich der Deckel. — Da fährt es wie Todesfurcht
  
  durchs ganze Haus. — Den Gefangenen bleibt das Wort im Munde stecken.
  
  — Auf den Gängen kein Laut mehr, — daß man das Schlagen des Herzens
  
  hört und das Klingen im Ohr. —
  Die Bäume und Sträucher auf dem Hofe rühren kein Blatt und greifen mit
  
  herbstlichen Ästen in die trübe Luft. — Es ist, wie wenn sie noch
  
  dunkler geworden wären. —
  Der Trupp Sträflinge ist stehen geblieben wie auf einen Wink: Hat nicht
  
  jemand geschrien? —
  Aus der alten Truhe kriecht langsam ein scheußlicher Wurm. — Ein
  
  Blutegel von gigantischer Form. — Dunkelgelb mit schwarzen Flecken,
  
  saugt er sich die Zellen entlang am Boden hin. — Bald dick werdend,
  
  dann wieder dünn, bewegt er sich vorwärts und tastet und sucht. —
  
  Am Kopfe seitlich in jeder Höhle starren fünf aneinandergequetschte
  
  Augäpfel, — ohne Lider und unbeweglich. — Es ist der Schrecken. —
  Er schleicht sich zu den Gerichteten und saugt ihnen das warme Blut aus
  
  — unterhalb der Kehle, dort wo die große Ader das Leben vom Herzen
  
  zum Kopfe trägt. — Und umschlingt mit seinen schlüpfrigen Ringen den
  
  warmen Menschenleib. — — —
  Jetzt ist er zur Zelle des Mörders gekommen. —
  Ein langes grauenhaftes Schreien, ohne Unterbrechung, wie ein einziger
  
  nicht endender Ton, dringt auf den Hof. —
  Der Aufseher am Türpfosten fährt zusammen und[S. 165] reißt den Torflügel
  
  auf. — „Alle, marsch hinauf, auf die Zellen!“ schreit er, und die
  
  Gefangenen laufen an ihm vorbei, ohne ihn anzusehen, die steinernen
  
  Treppen hinauf. — Trapp, trapp, trapp — mit plumpen, genagelten
  
  Schuhen.
  Dann ist es wieder still geworden. — Der Wind fährt in den öden
  
  Hofraum hinunter und reißt eine alte Dachluke ab, die klirrend und
  
  splitternd auf die schmutzige Erde fällt. — — —
  Der Verurteilte kann nur den Kopf bewegen. — Er sieht die weiß
  
  getünchten Kerkerwände vor sich. — Undurchdringlich. — Morgen früh
  
  um sieben Uhr werden sie ihn holen. — Noch achtzehn Stunden bis
  
  dahin. — Und sieben Stunden, dann kommt die Nacht. — — — Bald wird
  
  Winter sein, und das Frühjahr kommt und der heiße Sommer. — Dann
  
  wird er aufstehen — früh — schon in der Dämmerung —, und auf die
  
  Straße gehen, den alten Milchkarren ansehen und den Hund davor ... Die
  
  Freiheit —! Er kann ja tun, was er will. —
  Da schnürt es ihm wieder die Kehle: — wenn er sich nur bewegen könnte,
  
  — verflucht, verflucht, verflucht — und mit den Fäusten an die Mauern
  
  schlagen. — Hinaus! — — — Alles zerbrechen und in die Riemen
  
  beißen. — Er will jetzt nicht sterben — will nicht — will nicht! —
  
  Damals hätten sie ihn hängen dürfen, als er ihn ermordet hat,
  
  — den alten Mann, — der schon mit einem Fuß im Grabe stand. — —
  
  — Jetzt hätte er es doch nicht mehr getan! — — — Der Verteidiger
  
  hat das nicht erwähnt. — Warum hat er es den Geschworenen nicht
  
  selbst[S. 166] zugerufen?! — Sie hätten dann anders geurteilt. — Er muß es
  
  jetzt noch dem Präsidenten sagen. — Der Aufseher soll ihn vorführen.
  
  — Jetzt gleich. — — — — Morgen früh ist’s zu spät, da hat der
  
  Präsident die Uniform an, und er kann nicht so dicht an ihn heran. —
  
  Und der Präsident würde ihn nicht anhören. — Dann ist’s zu spät, man
  
  kann die vielen Polizeileute nicht mehr wegschicken. — Das tut der
  
  Präsident nicht. — — —
  Der Henker legt ihm die Schlinge über den Kopf, — er hat braune Augen
  
  und sieht ihm immer scharf auf den Mund. — Sie reißen an, alles dreht
  
  sich — halt, halt — er will noch etwas sagen, etwas Wichtiges.
  
  — — —
  Ob der Aufseher kommen und ihn heute noch losbinden wird von der Bank?
  
  — Er kann doch nicht so liegen bleiben die ganzen achtzehn Stunden.
  
  — Natürlich nicht, der Beichtvater muß doch noch kommen, so hat er
  
  es immer gelesen. Das ist Gesetz. — Er glaubt an nichts, aber nach
  
  ihm verlangen wird er, es ist sein Recht. — Und den Schädel wird er
  
  ihm einschlagen, dem frechen Pfaffen, mit dem steinernen Krug dort.
  
  — — — — Die Zunge ist ihm wie gedörrt. — Trinken will er — er
  
  ist durstig. — Himmel, Herrgott! — Warum geben sie ihm nichts zu
  
  trinken! — Er wird sich beschweren. — Er wird vortreten und sich
  
  beschweren, wenn die Inspektion nächste Woche kommt. — Er wird es ihm
  
  schon eintränken, — dem Aufseher, — dem verfluchten Hund! — Er wird
  
  so lange schreien, bis sie kommen und ihn losbinden, immer lauter und
  
  lauter, daß die Wände[S. 167] einstürzen. — Und dann liegt er unter freiem
  
  Himmel, ganz hoch oben, daß sie ihn nicht finden können, wenn sie um
  
  ihn herumgehen und ihn suchen. — — — — — — — — Er muß irgendwo
  
  herabgefallen sein, deucht ihm, — es hat ihm einen solchen Ruck
  
  gegeben durch den Körper. —
  Sollte er geschlafen haben? — Es ist dämmerig. —
  Er will sich an den Kopf greifen: seine Hände sind festgebunden. — —
  
  Vom alten Turme dröhnt die Zeit — eins, zwei — wie spät mag’s sein?
  
  — Sechs Uhr. Herrgott im Himmel, nur noch dreizehn Stunden, und sie
  
  reißen ihm den Atem aus der Brust. — Hingerichtet soll er werden,
  
  erbarmungslos — gehenkt. — Die Zähne klappern ihm vor Kälte. —
  
  Etwas saugt ihm am Herzen, er kann es nicht sehen. — Dann steigt es
  
  ihm schwarz ins Gehirn. — Er schreit und hört sich nicht schreien,
  
  — alles schreit in ihm, die Arme, die Brust, die Beine, — der ganze
  
  Körper, — ohne Aufhören, ohne Atemholen. — — —
  —————————
  An das offene Fenster des Amtszimmers, das einzige, das nicht
  
  vergittert ist, tritt ein alter Mann mit weißem Bart und einem harten,
  
  finstern Gesicht und sieht in den Hofraum hinab. Das Schreien stört
  
  ihn, er runzelt die Stirn, — murmelt etwas und schlägt das Fenster zu.
  
  — —
  Am Himmel jagen die Wolken und bilden hakenförmige Streifen. — —
  
  Zerfetzte Hieroglyphen, wie eine alte, verloschene Schrift: „Richtet
  
  nicht, auf daß ihr nicht gerichtet werdet!“
  
  [S. 168]
  Der Fluch der Kröte — Fluch der Kröte
  
  Breit, mäßig bewegt und gewichtig.
  „Meistersinger“. 
  Auf der Straße zur blauen Pagode scheint heiß die indische Sonne herab
  
  — heiß die indische Sonne herab.
  Die Menschen singen im Tempel und streuen dem Buddha weiße Blüten,
  
  und die Priester beten feierlich: Om mani padme hum; Om mani padme
  
  hum.
  Die Straße menschenleer und verlassen: heute ist Feiertag.
  Die langen Kushagräser hatten Spalier gebildet in den Wiesen an der
  
  Straße zur blauen Pagode — an der Straße zur blauen Pagode. Die Blumen
  
  alle warteten auf den Tausendfüßler, der da drüben wohnte in der Rinde
  
  des verehrungswürdigen Feigenbaumes.
  Der Feigenbaum war das vornehmste Viertel.
  „Ich bin der Verehrungswürdige,“ hatte er von sich selbst gesagt,
  
  „und aus meinen Blättern kann man Schwimmhosen machen — kann man
  
  Schwimmhosen machen.“
  Die große Kröte aber, die immer auf dem Steine saß, verachtete ihn,
  
  weil er angewachsen war, und hielt auch nichts von Schwimmhosen. — Und
  
  den Tausendfüßler haßte sie. Fressen konnte sie ihn nicht, denn er war
  
  sehr hart und hatte einen giftigen Saft, — giftigen Saft.
  [S. 169]
  Darum haßte sie ihn — haßte sie ihn.
  Sie wollte ihn verderben und unglücklich machen und hatte sich mit den
  
  Geistern der toten Kröten die ganze Nacht beraten.
  Seit Sonnenaufgang saß sie auf dem Stein und wartete und bebte zuweilen
  
  mit dem Hinterfuß — bebte zuweilen mit dem Hinterfuß.
  Dann und wann spuckte sie auf das Kushagras.
  Alles schwieg: Blüten, Käfer, Blumen und Gräser. — Und der weite,
  
  weite Himmel. Denn es war Feiertag.
  Nur die Unken im Tümpel — die unheiligen — sangen gottlose Lieder:
  
  
  „I pfeif’ auf die Lotosblum’,
  I pfeif’ auf mein Leb’n, —
  I pfeif’ auf mein Leb’n, —
  I pfeif’ auf mein Leb’n ...“
  
  
  Da glitzerte es in der Rinde des Feigenbaumes und rieselte schimmernd
  
  herab wie eine Schnur schwarzer Perlen. — Wand sich kokett und hob den
  
  Kopf und spielte tanzend im strahlenden Sonnenlicht.
  Der Tausendfüßler — der Tausendfüßler.
  Der Feigenbaum schlug voll Wonne die Blätter zusammen, und das
  
  Kushagras raschelte entzückt — raschelte entzückt.
  Der Tausendfüßler lief zum großen Stein, dort lag sein Tanzplatz — ein
  
  heller sandiger Fleck — sandiger Fleck. Und huschte umher in Kreisen
  
  und Achtern,[S. 170] daß alles geblendet die Augen schloß — die Augen schloß.
  Da gab die Kröte ein Zeichen, und hinter dem Stein hervor trat ihr
  
  ältester Sohn und überreichte mit tiefer Verbeugung dem Tausendfüßler
  
  ein Schreiben seiner Mutter. — Der nahm es mit dem Fuß Nr. 37 und
  
  fragte das Kushagras, ob alles auch richtig gestempelt sei.
  „Wir sind zwar das älteste Gras der Erde, aber das wissen wir nicht,
  
  — die Gesetze sind jedes Jahr anders, — das weiß nur Indra allein —
  
  weiß nur Indra allein.“
  Da holte man die Brillenschlange, und die las den Brief vor:
  
  „Seiner Hochgeboren, dem Herrn
  
  Tausendfuß!
  Ich bin nur ein Nasses, Schlüpfriges — ein Verachtetes auf Erden, und
  
  mein Laich wird gering geschätzt unter Pflanzen und Tieren. — Und
  
  glänze nicht und schillere nicht. — Ich habe nur vier Beine — nur
  
  vier Beine — und nicht tausend wie Du — nicht tausend wie Du. — O
  
  Verehrungswürdiger! — Dir nemeskar, Dir nemeskar! —“
  „Ihm nemeskar, ihm nemeskar“, stimmten begeistert die wilden Rosen aus
  
  Schiras mit ein in den persischen Gruß — in den persischen Gruß.
  „Doch wohnet Weisheit in meinem Haupte und tiefes Wissen — und tiefes
  
  Wissen. Ich kenne die Gräser, die vielen, beim Namen. — Ich weiß die
  
  Zahl der[S. 171] Sterne am Nachthimmel und der Blätter des Feigenbaumes, —
  
  des angewachsenen. — Und mein Gedächtnis hat seinesgleichen nicht
  
  unter den Kröten in ganz Indien.
  Siehe und dennoch kann ich die Dinge nur zählen, wenn sie stille
  
  stehen, — nicht, wenn sie sich bewegen — nicht, wenn sie sich bewegen.
  Sage mir doch — o Verehrungswürdiger, wie es sein kann, daß Du beim
  
  Gehen immer weißt, mit welchem Fuße Du anfangen mußt, welcher der
  
  zweite sei, — und dann der dritte, — welcher dann kommt als vierter,
  
  als fünfter, als sechster, — ob der zehnte folgt oder der hundertste,
  
  — was dabei der zweite macht und der siebente, ob er stehen bleibt
  
  oder weitergeht, — wenn Du beim 917ten angelangt bist, den 700sten
  
  aufheben und den 39sten niedersetzen, den 1000sten biegen oder den
  
  vierten strecken sollst — strecken sollst.
  O bitte, sage mir armem Nassen, Schlüpfrigen, das nur vier Beine hat —
  
  nur vier Beine hat — und nicht tausend wie Du — nicht tausend wie Du
  
  —, wie Du das machst, o Verehrungswürdiger!
  Hochachtungsvoll
  die Kröte.“
  
  „Nemeskar“, flüsterte eine kleine Rose, die fast eingeschlafen war.
  
  Und die Kushagräser, die Blumen, die Käfer und der Feigenbaum und die
  
  Brillenschlange blickten erwartungsvoll auf den Tausendfüßler.
  Selbst die Unken schwiegen — Unken schwiegen.
  [S. 172]
  Der Tausendfüßler aber blieb starr an den Boden festgebannt und konnte
  
  hinfort kein Glied mehr rühren.
  Er hatte vergessen, welches Bein er zuerst heben solle, und je mehr er
  
  darüber nachdachte, desto weniger konnte er sich entsinnen — konnte er
  
  sich entsinnen.
  —————————
  Auf der Straße zur blauen Pagode schien heiß die indische Sonne herab
  
  — indische Sonne herab.
  
  [S. 173]
  Eine Suggestion
  
  23. September
  So. — Jetzt bin ich fertig mit meinem System und sicher, daß kein
  
  Furchtgefühl in mir entstehen kann.
  Die Geheimschrift kann niemand entziffern. Es ist doch gut, wenn man
  
  alles vorher genau überlegt und in möglichst vielen Gebieten auf der
  
  Höhe des Wissens steht. Dies soll ein Tagebuch für mich sein; kein
  
  anderer als ich ist es zu lesen imstande, und ich kann jetzt gefahrlos
  
  niederschreiben, was ich zu meiner Selbstbeobachtung für nötig halte.
  
  — Verstecken allein genügt nicht, der Zufall bringt es an den Tag. —
  Gerade die heimlichsten Verstecke sind die unsichersten. — Wie
  
  verkehrt alles ist, was man in der Kindheit lernt! — Ich aber habe mit
  
  den Jahren zu lernen verstanden, wie man den Dingen ins Innere sieht,
  
  und ich weiß ganz genau, was ich zu tun habe, damit auch nicht eine
  
  Spur von Furcht in mir erwachen kann.
  Die einen sagen, es gibt ein Gewissen, die anderen leugnen es; das ist
  
  dann beiden ein Problem und ein Anlaß zum Streit. Und wie einfach doch
  
  die Wahrheit ist: Es gibt ein Gewissen, und es gibt keines, je nachdem
  
  man daran glaubt. —
  Wenn ich an ein Gewissen in mir glaube, suggeriere ich es mir. Ganz
  
  natürlich.
  [S. 174]
  Seltsam ist dabei nur, daß, wenn ich an ein Gewissen glaube, es dadurch
  
  nicht nur entsteht, sondern auch sich ganz selbständig meinem
  
  Wunsche und Willen entgegenzustellen vermag. — — —
  „Entgegen“stellen! — Sonderbar! — Es stellt sich also das Ich,
  
  das ich mir einbilde, dem Ich gegenüber, mit dem ich es mir selbst
  
  geschaffen habe, und spielt dann eine recht unabhängige Rolle. — — —
  Eigentlich scheint es aber auch in andern Dingen so zu sein. Z. B.
  
  schlägt manchmal mein Herz schneller, wenn man von dem Morde spricht,
  
  und ich stehe dabei und bin doch sicher, daß sie mir nie auf die Spur
  
  kommen können. Ich erschrecke nicht im geringsten in solchen Fällen, —
  
  ich weiß es ganz genau, denn ich beobachte mich zu scharf, als daß es
  
  mir entgehen könnte; und doch fühle ich mein Herz schneller schlagen.
  Die Idee mit dem Gewissen ist wirklich das Teuflischste, was je ein
  
  Priester erdacht hat. —
  Wer wohl der erste war, der diesen Gedanken in die Welt brachte! —
  
  Ein Schuldiger? Kaum! Und ein Schuldloser? Ein sogenannter Gerechter?
  
  Wie hätte der sich so in die Folgen einer solchen Idee hineindenken
  
  können?! —
  Es kann nur so sein, daß irgendein Alter es Kindern als Schreckgespenst
  
  dargestellt hat. Mit dem Instinkt der drohenden Wehrlosigkeit des
  
  Alters gegenüber der keimenden brutalen Kraft der Jugend. —
  Ich kann mich ganz gut erinnern, wie ich noch als großer Junge für
  
  möglich gehalten hätte, daß sich die Schemen der Erschlagenen an die
  
  Fersen des Mörders heften und ihm in Visionen erscheinen. —
  [S. 175]
  Mörder! — Wie listig schon wieder das Wort gewählt und gebaut ist. —
  
  Mörder! Es liegt ordentlich etwas Röchelndes drin. —
  Ich denke, der Buchstabe „Ö“ ist die Wurzel, aus der das Entsetzliche
  
  ausklingt. — —
  Wie einen die Menschen mit Suggestionen schlau umstellt haben!
  Aber ich weiß schon, wie ich solche Gefahren entwerte. Tausendmal
  
  habe ich mir dieses Wort an einem Abend vorgesagt, bis es die
  
  Schrecklichkeit für mich verloren hat. — Jetzt ist es mir ein Wort wie
  
  jedes andere. — —
  — — Ich kann mir ganz gut vorstellen, daß einen ungebildeten Mörder
  
  die Wahnideen, von den Toten verfolgt zu werden, in den Irrsinn hetzen,
  
  aber nur den, der nicht überlegt, nicht wägt, nicht vorausdenkt. —
  
  Wer ist denn heutzutage gewöhnt, in brechende Augen voll Todesangst
  
  kaltblütig hineinzuschauen, ohne ein inneres Leck davonzutragen, oder
  
  in gurgelnde Kehlen den Fluch zurückzudrosseln, vor dem man sich
  
  heimlich doch fürchtet. — Kein Wunder, daß so ein Bild lebendig
  
  werden kann und dann eine Art Gewissen erzeugt, dem man schließlich
  
  erliegt. —
  Wenn ich über mich nachdenke, muß ich bekennen, daß ich eigentlich
  
  geradezu genial vorgegangen bin:
  Zwei Menschen kurz hintereinander zu vergiften und dabei alle Spuren
  
  des Verdachtes zu verwischen, ist wohl schon Dümmeren, als ich bin,
  
  geglückt; aber die Schuld, das eigene Schuldgefühl zu ersticken, noch
  
  ehe es geboren, das — — — Ich glaube wirklich, ich bin der einzige
  
  — — —
  [S. 176]
  Ja, wenn einer das Unglück hätte, allwissend zu sein, für den gäbe
  
  es schwerlich einen inneren Schutz: — so aber habe ich wohlweislich
  
  meine eigene Unwissenheit benützt und klug ein Gift gewählt, das eine
  
  Todesart erzeugt, deren Verlauf mir gänzlich unbekannt ist und
  
  auch bleiben soll:
  Morphium, Strychnin, Zyankali; — alle ihre Wirkungen kenne ich
  
  oder könnte ich mir vorstellen: Verrenkungen, Krämpfe, blitzartiges
  
  Niederstürzen, Schaum vor dem Mund. — Aber Curarin! — Ich habe keine
  
  Ahnung, wie bei diesem Gift der Todeskampf aussehen mag, und wie sollte
  
  sich da eine Vorstellung in mir bilden können?! Darüber nachzulesen
  
  werde ich mich natürlich hüten, und zufällig oder unfreiwillig etwas
  
  darüber mit anhören zu müssen, ist ausgeschlossen. — Wer kennt denn
  
  heute überhaupt den Namen Curarin?!
  Also! — Wenn ich mir nicht einmal ein Bild von den letzten Minuten
  
  meiner beiden Opfer (welch albernes Wort) machen kann, wie könnte mich
  
  ein solches je verfolgen? — Und sollte ich dennoch davon träumen, so
  
  kann ich mir beim Erwachen die Unhaltbarkeit einer solchen Suggestion
  
  direkt beweisen. Und welche Suggestion wäre stärker als ein
  
  solcher Beweis!
  26. September
  Merkwürdig, gerade heute nacht träumte ich, daß die beiden Toten links
  
  und rechts hinter mir hergingen. — Vielleicht, weil ich gestern die
  
  Idee vom Träumen niedergeschrieben habe!? —
  Da gibt es jetzt nur zwei Wege, um solchen Traumbildern den Eintritt zu
  
  verrammeln:
  [S. 177]
  Entweder fortwährend sie sich innerlich vorzuhalten, um sich daran zu
  
  gewöhnen, wie ich es mit dem dummen Wort „Mörder“ mache, oder zweitens
  
  diese Erinnerung ganz auszureißen aus dem Gedächtnis. —
  Das erstere? — Hm. — — Das Traumbild war zu scheußlich! — — Ich
  
  wähle den zweiten Weg. —
  Also: „Ich will nicht mehr daran denken! Ich will nicht! Ich will
  
  nicht, nicht, nicht mehr daran denken! — Hörst du! — Du sollst
  
  gar nicht mehr daran denken! —“
  Eigentlich ist diese Form: „Du sollst nicht usw.“ recht unüberlegt, wie
  
  ich jetzt bemerke, man soll sich nicht mit „Du“ anreden, — dadurch
  
  zerlegt man sozusagen sein Ich in zwei Teile: in ein Ich und ein Du,
  
  und das könnte mit der Zeit verhängnisvolle Wirkungen haben! —
  5. Oktober
  Wenn ich das Wesen der Suggestion nicht so genau studiert hätte, könnte
  
  ich wirklich recht nervös werden: Heute war es die achte Nacht, daß ich
  
  jedesmal von demselben Bilde geträumt habe. — Immer die zwei hinter
  
  mir her, auf Schritt und Tritt. — — Ich werde heute abend unter die
  
  Leute gehen und etwas mehr als sonst trinken. —
  Am liebsten ginge ich ins Theater, — aber natürlich: gerade heute ist
  
  „Macbeth“. — — — — — — —
  7. Oktober
  Man lernt doch nie aus. — Jetzt weiß ich, warum ich so hartnäckig
  
  davon träumen mußte. — Paracelsus[S. 178] sagt ausdrücklich, daß
  
  man, um beständig lebhaft zu träumen, nichts anderes zu tun brauche,
  
  als ein- oder zweimal seine Träume niederzuschreiben. Das werde ich
  
  nächstens gründlich bleiben lassen.
  Ob das so ein moderner Gelehrter wüßte. Aber auf den Paracelsus
  
  schimpfen, das können sie.
  13. Oktober
  Ich muß mir heute genau aufschreiben, was passiert ist, damit nicht in
  
  meiner Erinnerung etwa Dinge dazuwachsen, die gar nicht geschehen sind.
  
  — —
  Seit einiger Zeit hatte ich das Gefühl — die Träume bin ich Gott sei
  
  Dank los —, als ob stets jemand links hinter mir ginge. —
  Ich hätte mich natürlich umdrehen können, um mich von der
  
  Sinnestäuschung zu überzeugen, das wäre aber ein großer Fehler gewesen,
  
  denn schon dadurch hätte ich mir selbst gegenüber heimlich zugegeben,
  
  daß die Möglichkeit von etwas Wirklichem überhaupt vorhanden
  
  sein könne. — Das hielt so einige Tage an. — Ich blieb gespannt auf
  
  meiner Hut. —
  Wie ich nun heute früh an meinen Frühstückstisch trete, habe ich wieder
  
  dieses lästige Gefühl, und plötzlich höre ich ein knirschendes Geräusch
  
  hinter mir. — Ehe ich mich fassen konnte, hatte mich der Schrecken
  
  übermannt, und ich war herumgefahren. — Einen Augenblick sah ich ganz
  
  deutlich mit wachen Augen den toten Richard Erben, grau in grau, —
  
  dann huschte das Phantom blitzschnell wieder hinter mich, — aber doch
  
  nicht mehr so weit, daß ich es nur wie vorher bloß[S. 179] ahnen kann. — Wenn
  
  ich mich ganz grad richte und die Augen stark nach links wende, kann
  
  ich seine Konturen sehen, so wie im Augenschimmer; — drehe ich aber
  
  den Kopf, so weicht die Gestalt im selben Maß zurück.
  —————————
  Es ist mir ganz klar, daß das Geräusch nur von der alten Aufwärterin
  
  verursacht sein konnte, die keinen Augenblick still ist und sich immer
  
  an den Türen herumdrückt.
  Sie darf mir von jetzt ab nurmehr in die Wohnung, wenn ich nicht zu
  
  Haus bin. Ich will überhaupt keinen Menschen mehr in die Nähe haben. —
  Wie mir das Haar zu Berge stand! — Ich denke mir, daß das davon kommt,
  
  daß sich einem die Kopfhaut zusammenzieht. — —
  Und das Phantom? Die erste Empfindung war ein Nachwehen aus den
  
  früheren Träumen, — ganz einfach; und das Sichtbarwerden entstand
  
  ruckweise durch den plötzlichen Schrecken. — Schrecken, — Furcht,
  
  Haß, Liebe sind lauter Kräfte, die das Ich zerteilen und daher die
  
  eigenen, sonst ganz unbewußten Gedanken sichtbar machen können, daß sie
  
  sich im Wahrnehmungsvermögen wie in einem Reflektor spiegeln. —
  Ich darf jetzt längere Zeit gar nicht unter Leute gehen und muß mich
  
  scharf beobachten, denn das geht so nicht mehr weiter. —
  Unangenehm ist, daß all das gerade auf den Dreizehnten des Monats
  
  fallen muß. — Ich hätte wirklich gegen das alberne Vorurteil mit
  
  dem Dreizehnten, das[S. 180] eben auch in mir zu stecken scheint, von allem
  
  Anfange an energisch kämpfen sollen. — Übrigens, was liegt an diesem
  
  unwichtigen Umstand. — — —
  20. Oktober
  Am liebsten hätte ich meine Koffer gepackt und wäre in eine andere
  
  Stadt gefahren. —
  Schon wieder hat sich die Alte an der Tür zu schaffen gemacht. —
  Wieder dieses Geräusch, — diesmal rechts hinter mir. — Derselbe
  
  Vorgang wie neulich. — Jetzt sehe ich rechts meinen vergifteten
  
  Onkel, und wenn ich das Kinn auf die Brust drücke, so quasi auf meine
  
  Schultern schiele, alle beide links und rechts. —
  Die Beine kann ich nicht sehen. Es scheint mir übrigens, als ob die
  
  Gestalt des Richard Erben jetzt mehr hervorgetreten, näher zu mir
  
  gekommen wäre. —
  Die Alte muß mir aus dem Hause, — das wird mir immer verdächtiger, —
  
  aber ich werde noch einige Wochen ein freundliches Gesicht machen, —
  
  damit sie nicht Mißtrauen schöpft. —
  Auch das Übersiedeln muß ich noch hinausschieben, es würde den Leuten
  
  auffallen, und man kann nicht vorsichtig genug sein. —
  Morgen will ich wieder das Wort „Mörder“ ein paar Stunden lang üben —
  
  es fängt an, unangenehm auf mich zu wirken —, um mich wieder an den
  
  Klang zu gewöhnen. — — —
  Eine merkwürdige Entdeckung habe ich heute gemacht: ich habe mich im
  
  Spiegel beobachtet und gesehen, daß ich beim Gehen mehr mit dem Ballen[S. 181]
  
  auftrete als früher und daher ein leichtes Schwanken spüre. — Die
  
  Redensart vom „festen Auftreten“ scheint einen tiefen, inneren Sinn zu
  
  haben, wie überhaupt in den Worten ein psychologisches Geheimnis zu
  
  stecken scheint. — Ich werde darauf achten, daß ich wieder mehr auf
  
  den Fersen gehe. —
  Gott, wenn ich nur nicht immer über Nacht die Hälfte von dem vergäße,
  
  was ich mir tagsüber vornehme. — Rein, als ob der Schlaf alles
  
  verwischte.
  1. November
  Letztesmal habe ich doch absichtlich nichts über das zweite Phantom
  
  niedergeschrieben, und doch verschwindet es nicht. — Gräßlich,
  
  gräßlich. — Gibt es denn keinen Widerstand? —
  Ich habe doch einmal ganz klar unterschieden, daß es zwei Wege gibt,
  
  um mich aus der Sphäre solcher Bilder zu rücken. — Ich habe doch den
  
  zweiten eingeschlagen und bin dabei immerwährend auf dem ersten! —
  War ich denn damals sinnesverwirrt? —
  Sind die beiden Gestalten Spaltungen meines Ichs oder haben sie ihr
  
  eigenes unabhängiges Leben?
  — — — Nein, nein! — Dann würde ich sie ja füttern mit meinem
  
  eigenen Leben! — — — — — Also sind es doch wirkliche Wesen!
  
  — Grauenhaft! — Aber nein, ich betrachte sie doch nur als
  
  selbständige Wesen, und was man als Wirklichkeit betrachtet, das ist
  
  — das ist — — — Herrgott, barmherziger, ich schreibe ja nicht, wie
  
  man sonst schreibt. — Ich schreibe ja, als ob mir jemand diktierte.
  
  —[S. 182] — — — Das muß von der Geheimschrift kommen, die ich immer erst
  
  übersetzen muß, ehe ich sie fließend lesen kann. —
  Morgen schreibe ich das ganze Buch noch einmal kurrent ab. —
  
  Herrgott, steh mir bei in dieser langen Nacht. — — — — — — —
  10. November
  Es sind wirkliche Wesen, sie haben mir im Traum ihren Todeskampf
  
  erzählt. — Jesus, schütze mich, — ja — Jesus, Jesus! — Sie wollen
  
  mich erdrosseln! — Ich habe nachgelesen; — es war die Wahrheit,
  
  — Curarin wirkt so, genau so. — Woher wüßten sie es, wenn sie nur
  
  Scheinwesen wären — —
  Gott im Himmel, — warum hast du mir nie gesagt, daß man nach dem Tode
  
  weiterlebt, — ich hätte ja nicht gemordet.
  Warum hast du dich mir nicht als Kind geoffenbart? — — —
  — — — Ich schreibe schon wieder so, wie man spricht; und ich will
  
  nicht.
  12. November
  Ich sehe wieder klar, jetzt, wo ich das ganze Buch abgeschrieben habe.
  
  — Ich bin krank. Da hilft nur kalter Mut und klares Wissen.
  Für morgen früh habe ich mir den Dr. Wetterstrand bestellt, der muß
  
  mir genau sagen, wo der Fehler lag. — Ich werde ihm alles haarklein
  
  berichten, er wird mir ruhig zuhören und das über Suggestion verraten,
  
  was ich noch nicht weiß. —
  [S. 183]
  Er kann im ersten Augenblick unmöglich für wahr halten, daß ich
  
  wirklich gemordet habe, — er wird glauben, ich sei bloß wahnsinnig. —
  Und daß er es sich zu Hause nicht mehr überlegt, dafür werde ich
  
  sorgen: — — Ein Gläschen Wein!!!
  13. November
  —————————
  —————————
  [S. 184]
  
  Der Mann auf der Flasche
  
  
  Musikalische Einleitung
  
  mp3-Datei
  
  MusicXML-Datei
  
  Melanchthon tanzte mit der Fledermaus, die den Kopf unten und oben die
  
  Füße hatte.
  Die Flügel um den Leib geschlagen und in den Krallenzehen einen großen
  
  goldenen Reifen steif emporhaltend, wie um anzudeuten, daß sie von
  
  irgendwo herabhänge, sah sie ganz absonderlich aus, und es mußte einen
  
  merkwürdigen Eindruck auf Melanchthon machen, wenn er beim Tanzen
  
  beständig durch diesen Ring zu sehen gezwungen war, der genau in seine
  
  Gesichtshöhe reichte.
  Sie war eine der originellsten Masken auf dem Feste des persischen
  
  Prinzen — auch eine der scheußlichsten allerdings — diese Fledermaus.
  
  —
  Sogar Seiner Durchlaucht Mohammed Darasche-Koh, dem Gastgeber, war sie
  
  aufgefallen.
  „Schöne Maske, ich kenne dich“, hatte er ihr zugeflüstert und
  
  damit große Heiterkeit bei den Nebenstehenden erregt.
  „Es ist bestimmt die kleine Marquise, die intime[S. 185] Freundin der
  
  Fürstin“, meinte ein holländischer Ratsherr, gekleidet im Stile
  
  Rembrandts —, es könne gar nicht anders sein; jeden Winkel wisse sie
  
  im Schlosse — ihren Reden nach —, und vorhin, als mehreren Kavalieren
  
  der „frostige“ Einfall gekommen, sich von dem alten Kammerdiener
  
  Filzstiefel und Fackeln bringen zu lassen, um draußen im Parke
  
  Schneeballen zu werfen, wobei die Fledermaus ausgelassen mitgetollt
  
  habe, hätte er wetten mögen, ein ihm wohlbekanntes Hyazintharmband an
  
  ihrem Handgelenk aufblitzen gesehen zu haben.
  „Ach, wie interessant,“ mischte sich ein blauer Schmetterling ins
  
  Gespräch, — „könnte da nicht Melanchthon vorsichtig ein wenig
  
  sondieren, ob Graf de Faast, wie es in letzter Zeit den Anschein hat,
  
  bei der Fürstin wirklich Hahn im Korbe ist?“
  „Ich warne dich, Maske, sprich nicht so laut“, unterbrach ernst der
  
  holländische Ratsherr. „Nur gut, daß die Musik den Walzerschluß
  
  fortissimo spielte, — vor wenigen Augenblicken noch stand der
  
  Prinz hier ganz in der Nähe!“
  „Ja ja, am besten kein Wort über solche Dinge,“ riet flüsternd ein
  
  ägyptischer Anubis, „die Eifersucht dieses Asiaten kennt keine Grenzen;
  
  und es liegt vielleicht mehr Zündstoff im Schlosse aufgehäuft, als wir
  
  alle ahnen. — Graf de Faast spielt schon zu lange mit dem Feuer, und
  
  wenn Darasche-Koh wüßte — —“
  Eine rauhe, zottige Figur, ein geschlungenes Knäuel aus Seil
  
  darstellend, bahnte sich — in wilder Flucht vor einem hellenischen
  
  Krieger in schimmerndem Waffenschmuck — eine Gasse durch die Gruppe
  
  der[S. 186] Masken, die den beiden verständnislos nachsahen, wie sie auf
  
  flinken Gummisohlen über den spiegelglatten Steinboden huschten.
  „Hättest du denn keine Angst, durchgehauen zu werden,
  
  Mynheer Kannitverstahn, wenn du der gordische Knoten wärest und
  
  wüßtest, daß Alexander der Große hinter dir her ist?“ spottete die
  
  umgekehrte Fledermaus und tippte mit dem Fächer auf des Holländers
  
  ernsthafte Nase.
  „Ei, ei, ei, schöne Marquise Fledermaus, der scharfe Geist verrät
  
  sich stets“, scherzte ein baumlanger „Junker Hans“ mit Schweif und
  
  Pferdefuß. „Wie schade, ach wie schade, daß man dich — Füßchen oben —
  
  nur als Fledermaus so auf dem Kopfe stehen sehen darf.“
  Jemand stieß ein brüllendes Gelächter aus.
  Alle drehten sich um und sahen einen dicken Alten mit breiten Hosen und
  
  einem Ochsenkopf.
  „Ah, der pensionierte Herr Handelsgerichtsvizepräsident hat gelacht“,
  
  sagte trocken der „Junker Hans“.
  Da ertönt dumpfes Läuten, und ein Henker im roten Talar der
  
  westfälischen Feme, eine erzene Glocke schwingend, stellt sich inmitten
  
  des ungeheuren Saales auf — über sein blitzendes Beil gelehnt.
  Aus den Nischen und Loggien strömen die Masken herbei: Harlekins,
  
  „Ladies with the rose“, Menschenfresser, Ibisse und gestiefelte
  
  Kater, Piquefünfe, Chinesinnen, deutsche Dichter mit der Aufschrift:
  
  „Nur ein Viertelstündchen“, Don Quichottes und Wallensteinsche Reiter,
  
  Kolombinen, Bajaderen und Dominos in allen Farben.
  [S. 187]
  Der rote Henker verteilt Täfelchen aus Elfenbein mit Goldschrift unter
  
  die Menge.
  „Ah, Programme für die Vorstellung!!“
  
  „Der Mann in der Flasche“
  
  Marionetten-Komödie im Geiste Aubrey Beardsleys
  
  von Prinz Mohammed Darasche-Koh
  Personen:
  
  
  Der Mann in der Flasche
  Miguel Graf de Faast
  
  
  Der Mann auf der Flasche
  Prinz Mohammed Darasche-Koh
  
  
  Die Dame in der Sänfte
  *
  
        * *
  
  
  Vampyre, Marionetten, Buckelige, Affen, Musikanten
  Ort der Handlung:
  Ein offener Tiger-Rachen
  
  „Was?! Vom Prinzen selbst ist das Puppenspiel?“
  „Vermutlich eine Szene aus Tausendundeiner Nacht?“
  „Wer wird denn die Dame in der Sänfte geben?“ hört man neugierige
  
  Stimmen durcheinander fragen.
  „Unerhörte Überraschungen stehen uns heute noch bevor, o ja,“
  
  zwitschert ein niedlicher Incroyable in Hermelin und hängt sich
  
  in einen Abbé ein, — „weißt du, der Pierrot vorhin, mit dem ich
  
  die Tarantella tanzte, das war der Graf de Faast, der den Mann in
  
  der Flasche spielen wird, und er hat mir viel anvertraut: — Die
  
  Marionetten werden schrecklich unheimlich sein, aber nur für die, die
  
  es verstehen, weißt du — und einen — — — — Elefanten hat der
  
  Prinz eigens aus Hamburg telegraphisch bestellt — — aber du hörst
  
  mir ja gar nicht zu!“ — Und ärgerlich[S. 188] läßt die Kleine den Arm ihres
  
  Begleiters los und läuft davon.
  Durch die weiten Flügeltüren fluten immer neue Scharen von Masken
  
  aus den Nebengemächern in die Festeshalle, sammeln sich planlos in
  
  der Mitte, laufen durcheinander wie das ewig wechselnde Farbenspiel
  
  eines Kaleidoskops, oder drücken sich an den Wänden zusammen, die
  
  wundervollen Fresken Ghirlandajos zu bestaunen, die, bis zur blauen,
  
  sternenbesäten Decke emporsteigend, gleich Märchengeländen den Saal
  
  umrahmen.
  Wie eine buntschillernde Insel des Lebens liegt die Halle, umspült von
  
  den Gefilden farbengebundener Phantasien, die, einst in froh pochenden
  
  Künstlerherzen erwacht, eine jetzt kaum mehr verständlich einfache und
  
  langsame Sprache den hastenden Seelen des Heute zuraunen.
  —————————
  Diener reichen Erfrischungen auf Silbertassen in das fröhliche
  
  Gewoge — Sorbet und Wein. — — Sessel werden gebracht und in die
  
  Fensternischen gestellt.
  Mit scharrendem Geräusch schieben sich die Wände der einen Schmalseite
  
  zurück, und langsam rollt eine Bühne aus dem Dunkel vor, mit rotbraun
  
  und gelb geflammter Umrahmung und weißen Zähnen oben und unten: ein
  
  stilisierter, gähnender Tigerrachen.
  In der Mitte der Szene steht eine riesige kugelförmige Flasche.
  
  Aus fußdickem Glas. Fast zwei Mann hoch und sehr geräumig. Rosa
  
  Seidenvorhänge im Hintergrunde des Theaters. —
  Die kolossalen Ebenholztüren des Saales fliegen[S. 189] auf, und mit
  
  majestätischer Ruhe tritt ein Elefant — gold- und juwelengeschmückt
  
  — herein. Auf seinem Nacken der rote Henker lenkt ihn mit dem Stiel
  
  seines Beiles.
  Von den Spitzen der Stoßzähne schwingen Ketten von Amethysten, nicken
  
  Wedel aus Pfauenfedern.
  Goldgewirkte Decken hängen dem Tier in rosinfarbenen Quasten über die
  
  Flanken bis auf den Boden herab.
  Die ungeheure Stirne hinter einem Netz mit funkelnden Edelsteinen,
  
  schreitet der Elefant gelassen durch den Festraum.
  In Zügen umdrängen ihn die Masken und jauchzen der bunten Schar
  
  vornehmer Darsteller zu, die in einem Palankin auf seinem Rücken
  
  sitzen: Prinz Darasche-Koh mit Turban und Reiheragraffe. — Graf de
  
  Faast als Pierrot daneben. — Marionetten und Musikanten lehnen starr
  
  und steif wie Holzpuppen.
  Der Elefant ist bei der Bühne angelangt und hebt mit dem Rüssel Mann um
  
  Mann aus dem Palankin; — Händeklatschen und lauter Jubel, als er den
  
  Pierrot nimmt und in den Hals der Flasche hinabgleiten läßt, dann den
  
  Metalldeckel schließt und den Prinzen obendrauf setzt.
  Die Musikanten haben sich im Halbkreis niedergelassen und ziehen
  
  seltsame, dünne, gespenstisch aussehende Instrumente hervor.
  Ernsthaft sieht der Elefant ihnen zu, dann kehrt er langsam um und
  
  schreitet zum Eingang zurück. Toll und ausgelassen wie Kinder hängen
  
  sich ihm scharenweise die Masken an Rüssel, Ohren und Stoßzähne[S. 190] und
  
  wollen ihn jauchzend zurückhalten; — — er spürt ihr Zerren kaum.
  Die Vorstellung beginnt. Irgendwoher, wie aus dem Boden herauf, tönt
  
  leise Musik. —
  Puppenorchester und Marionetten bleiben leblos wie aus Wachs.
  Der Flötenbläser stiert mit gläsernem, blödsinnigem Ausdruck zur Decke
  
  — die Züge der Rokokodirigentin in Perücke und Federhut, den Taktstock
  
  wie lauschend erhoben und den spitzen Finger geheimnisvoll an die
  
  Lippen gelegt, sind in grauenhaft lüsternem Lächeln verzerrt.
  Im Vordergrund der Bühne die Marionetten — ein buckliger Zwerg mit
  
  kalkweißem Gesicht, ein grauer grinsender Teufel und eine fahle
  
  geschminkte Sängerin mit roten lechzenden Lippen — scheinen in
  
  satanischer Bosheit um ein schreckliches Geheimnis zu wissen, das sie
  
  in brünstigem Krampfe erstarren ließ. — — —
  Das haarsträubende Entsetzen des Scheintodes brütet über der
  
  regungslosen Gruppe.
  — — Nur der Pierrot in der Flasche ist in ruheloser Bewegung, —
  
  schwenkt seinen spitzen Filzhut, verbeugt sich, und mitunter grüßt er
  
  hinauf zu dem persischen Prinzen, der mit gekreuzten Beinen unbeweglich
  
  auf dem Deckel der Flasche sitzt, — dann wieder schneidet er tolle
  
  Grimassen.
  Seine Luftsprünge bringen die Zuschauer zum Lachen, — — — — wie
  
  grotesk er aussieht!
  Die dicken Glaswände verzerren seinen Anblick so seltsam; — manchmal
  
  hat er Glotzaugen, die hervorquellen[S. 191] und so wunderlich funkeln, dann
  
  wieder gar keine Augen, nur Stirne und Kinn, — oder ein dreifaches
  
  Gesicht; — zuweilen ist er dick und gedunsen, dann wieder skelettartig
  
  dürr und langbeinig wie eine Spinne. — Oder sein Bauch schwillt zur
  
  Kugel an.
  Jeder sieht ihn anders, je nachdem der Blick auf die Flasche fällt.
  In gewissen kurzen Zeiträumen ohne jeden erkennbaren, logischen
  
  Zusammenhang kommt ruckweise ein spukhaftes, sekundenlanges Leben
  
  in die Gestalten, das gleich darauf wieder in die alte, grauenvolle
  
  Leichenstarre versinkt, daß es scheint, als hüpfe das Bild über tote
  
  Zwischenräume hinweg von einem Eindruck zum andern, — wie der Zeiger
  
  einer Turmuhr traumhaft von Minute zu Minute zuckt.
  Einmal hatten die Figuren aus schnellenden Kniekehlen heraus drei
  
  gespenstische Tanzschritte seitwärts der Flasche zu gemacht; — und im
  
  Hintergrund verrenkte sich ein verwachsenes Kind wie in lasterhafter
  
  Qual. —
  Von den Musikanten einer — ein Baschkir mit irrem, wimpernlosem Blick
  
  und birnenförmigem Schädel — nickte dazu und spreizte mit einem
  
  Ausdruck schreckhafter Verworfenheit seine dürren, gräßlichen Finger,
  
  die trommelschlegelartig in kugelförmige Enden ausliefen, wie wächserne
  
  Symbole einer geheimnisvollen Entartung.
  Dann wieder war an die Sängerin ein phantastisches weibliches
  
  Zwitterwesen herangesprungen — mit langen, schlotternden
  
  Spitzenhöschen — und in tänzelnder Stellung erstarrt.
  [S. 192]
  Wie erfrischendes Aufatmen wirkte es förmlich, als mitten in eine
  
  solche Pause der Regungslosigkeit durch die rosaseidenen Vorhänge
  
  aus dem Hintergrunde eine verschlossene Sänfte aus Sandelholz von
  
  zwei Mohren auf die Szene getragen und in der Nähe der Flasche
  
  niedergestellt wurde, auf die jetzt von oben plötzlich ein fahles,
  
  mondscheinartiges Licht fiel.
  Die Zuschauer waren sozusagen in zwei Lager geteilt, die einen —
  
  unfähig sich zu rühren und sprachlos — ganz im Banne dieser traumhaft
  
  vampyrartigen, rätselhaften Marionettentänze, von denen ein dämonisches
  
  Fluidum vergifteter, unerklärlicher Wollust ausströmte, — während die
  
  andere Gruppe, zu plump für derlei seelische Schrecken, nicht aus dem
  
  Lachen über das spaßige Gebaren des Mannes in der Flasche herauskam.
  Dieser hatte zwar die lustigen Tänze aufgegeben, aber sein jetziges
  
  Benehmen kam ihnen nicht minder komisch vor.
  Durch alle möglichen Mittel trachtete er offenbar, irgend etwas ihm
  
  äußerst dringend Scheinendes dem auf dem Flaschendeckel sitzenden
  
  Prinzen verständlich zu machen.
  Ja, er schlug und sprang zuletzt gegen die Wandungen, als wolle er sie
  
  zerbrechen oder gar die Flasche umwerfen.
  Dabei hatte es den Anschein, als schreie er laut, obwohl natürlich
  
  nicht das leiseste Geräusch durch das fußdicke Glas drang.
  Die pantomimischen Gebärden und Verrenkungen des Pierrots beantwortete
  
  der Perser von Zeit zu Zeit[S. 193] mit einem Lächeln, — oder er wies mit dem
  
  Finger auf die Sänfte.
  Die Neugier des Publikums erreichte den Höhepunkt, als man bei
  
  einer solchen Gelegenheit deutlich bemerkte, daß der Pierrot sein
  
  Gesicht längere Zeit fest an das Glas drückte, wie um etwas drüben am
  
  Sänftenfenster zu erkennen, dann aber plötzlich wie ein Wahnsinniger
  
  die Hände vor den Kopf schlug, als hätte er etwas Gräßliches erblickt,
  
  auf die Knie fiel und sich die Haare raufte. — Dann sprang er auf
  
  und raste mit solcher Schnelle in der Flasche herum, daß man bei den
  
  spiegelnden Verzerrungen manchmal nur noch ein helles, umherflatterndes
  
  Tuch zu sehen vermeinte.
  Groß war auch das Kopfzerbrechen im Publikum, was es denn eigentlich
  
  mit der „Dame in der Sänfte“ für eine Bewandtnis habe; man konnte wohl
  
  wahrnehmen, daß ein weißes Gesicht an das Sänftenfenster gepreßt war
  
  und unbeweglich zur Flasche hinübersah, — alles andere aber verdeckte
  
  der Schatten, und man war auf bloßes Raten angewiesen.
  „Was nur der Sinn dieses unheimlichen Puppenspieles sein mag?“
  
  flüsterte der blaue Domino und schmiegte sich ängstlich an den „Junker
  
  Hans“.
  Erregt und mit gedämpfter Stimme tauschte man seine Meinungen aus.
  Einen so recht eigentlichen Sinn habe das Stück nicht, — — nur
  
  Dinge, die nichts Gehirnliches bedeuten, könnten den verborgenen
  
  Zutritt zur Seele finden, — meinte ein Feuersalamander, und so, wie
  
  es[S. 194] Menschen gebe, die beim Anblick der wässerigen Absonderungen
  
  blutleerer Leichen, von erotischem Taumel geschüttelt, kraftlose
  
  Schreie der Verzückung ausstoßen, so gebe es gewiß auch — — — —
  
  — —
  „Kurz und gut: Wollust und Entsetzen wachsen auf einem Holz,“
  
  unterbrach die Fledermaus, „aber glaubt mir, ich zittere am ganzen
  
  Körper vor Aufregung, es liegt etwas unsagbar Grauenhaftes in der Luft,
  
  das ich nicht abschütteln kann; immer wieder legt es sich um mich wie
  
  dicke Tücher. — Geht das von dem Puppenspiel aus? — Ich sage: nein;
  
  auf mich strömt es vom Prinzen Darasche-Koh über. Warum sitzt er so
  
  scheinbar teilnahmlos da oben auf der Flasche? Und doch läuft manchmal
  
  ein Zucken über sein Gesicht!! — — — Irgend etwas Unheimliches geht
  
  hier vor, ich lasse mir’s nicht nehmen.“
  „Eine gewisse symbolische Bedeutung glaube ich doch herausgefunden
  
  zu haben, und dazu paßt ganz gut, was du eben sagtest“, mischte sich
  
  Melanchthon in das Gespräch. „Ist denn nicht der ‚Mann in der Flasche‘
  
  der Ausdruck der im Menschen eingeschlossenen Seele, die ohnmächtig
  
  zusehen muß, wie die Sinne — die Marionetten — sich frech ergötzen,
  
  und wie alles der unaufhaltsamen Verwesung im Laster entgegengeht?“
  Lautes Gelächter und Händeklatschen schnitt ihm die Rede ab.
  Der Pierrot hatte sich auf dem Boden der Flasche zusammengekrümmt und
  
  umkrallte mit den Fingern seinen Hals. — Dann wieder riß er den Mund
  
  weit[S. 195] auf, deutete in wilder Verzweiflung auf seine Brust und nach oben
  
  — und faltete schließlich flehend die Hände, als wolle er etwas vom
  
  Publikum erbitten.
  „Er will zu trinken haben, — na ja, so eine große Flasche und kein
  
  Sekt drin — gebt ihm doch zu trinken, ihr Marionetten“, rief ein
  
  Zuschauer.
  Alles lachte und klatschte Beifall.
  Da sprang der Pierrot wieder auf, riß sich die weißen Kleider von der
  
  Brust, machte eine taumelnde Bewegung und fiel der Länge nach zu Boden.
  „Bravo, bravo, Pierrot — großartig gespielt. Da capo, da capo!“
  
  jubelte die Menge.
  Als jedoch der Mann sich nicht mehr rührte und keine Miene machte,
  
  die Szene zu wiederholen, legte sich langsam der Applaus, und die
  
  allgemeine Aufmerksamkeit wandte sich den Marionetten zu.
  Diese standen noch immer in derselben geisterhaften Stellung, die sie
  
  zuletzt eingenommen hatten, doch lag jetzt eine Art Spannung in ihren
  
  Mienen, die früher nicht wahrzunehmen gewesen. Es schien, als ob sie
  
  auf irgendein Stichwort warteten.
  Der bucklige Zwerg mit dem kalkweißen Gesicht drehte schließlich
  
  vorsichtig seine Augen nach dem Prinzen Darasche-Koh. —
  Der Perser rührte sich nicht.
  Seine Züge sahen verfallen aus.
  Endlich trat von den Figuren im Hintergrund einer der Mohren zögernd an
  
  die Sänfte heran und öffnete den Schlag.
  Und da geschah etwas höchst Seltsames.
  [S. 196]
  Steif fiel ein nackter weiblicher Körper heraus und schlug mit dumpfem
  
  Klatschen lang hin.
  Einen Augenblick Totenstille, dann schrien tausend Stimmen
  
  durcheinander — — — es brauste der Saal.
  „Was ist’s — was ist geschehen?!“
  Marionetten, Affen, Musikanten — alles sprang zu; Masken schwangen
  
  sich auf die Bühne:
  Die Fürstin, die Gemahlin Darasche-Kohs lag da, ganz nackt; auf ein
  
  stählernes Stangengerüst geschnürt. Die Stellen, wo die Stricke in das
  
  Fleisch einschnitten, waren blau unterlaufen.
  Im Munde stak ihr ein seidener Knebel. —
  Unbeschreibliches Entsetzen lähmte alle Arme.
  — „Der Pierrot!“ gellte plötzlich eine Stimme, — „der Pierrot!“ —
  
  Eine wahnsinnige, unbestimmte Angst fuhr wie ein Dolchstoß in alle
  
  Herzen.
  — „Wo ist der Prinz?!“
  Der Perser war während des Tumultes spurlos verschwunden.
  —————————
  Schon stand Melanchthon auf den Schultern des Junker Hans; vergebens,
  
  — — er konnte den Deckel der Flasche nicht heben, und das kleine
  
  Luftventil war — — — — zugeschraubt! —
  „So schlagt doch die Wandungen ein, schnell, schnell!“
  Der holländische Ratsherr entriß dem roten Henker das Beil, mit einem
  
  Satz sprang er auf die Bühne.
  [S. 197]
  Es klang wie eine geborstene Glocke, als die Schläge schmetternd
  
  niederfielen; — ein schauerlicher Ton.
  Tiefe Sprünge zuckten durch das Glas wie weiße Blitze; die Schneide der
  
  Axt bog sich.
  Endlich — endlich — — — die Flasche brach in Trümmer.
  Darinnen lag, erstickt, die Leiche des Grafen de Faast, die Finger in
  
  die Brust gekrallt.
  Durch die Festeshalle mit lautlosem Flügelschlag unsichtbar zogen die
  
  schwarzen Riesenvögel des Entsetzens.
  
  [S. 198]
  Das Präparat
  
  Die beiden Freunde saßen an einem Eckfenster des Café Radetzky und
  
  steckten die Köpfe zusammen.
  „Er ist fort, — heute nachmittag mit seinem Diener nach Berlin
  
  gefahren. — Das Haus ist vollkommen leer; — ich komme soeben von
  
  dort und habe mich genau überzeugt; — die beiden Perser waren die
  
  einzigen Bewohner.“
  „Also ist er doch auf das Telegramm hereingefallen?!“
  „Darüber war ich keinen Moment im Zweifel; wenn er den Namen Fabio
  
  Marini hört, ist er nicht zu halten.“
  „Wundert mich eigentlich, denn er hat doch Jahre mit ihm
  
  zusammengelebt, — bis zu seinem Tode, — was könnte er da noch Neues
  
  über ihn in Berlin erfahren?“
  „Oho! Professor Marini soll ihm noch vieles geheim gehalten haben; —
  
  er hat es selbst einmal so gesprächsweise fallen lassen, — ungefähr
  
  vor einem halben Jahr, als unser guter Axel noch unter uns war.“
  „Ist denn tatsächlich etwas Wahres an dieser geheimnisvollen
  
  Präparationsmethode Fabio Marinis? — Glaubst du wirklich so fest
  
  daran, Sinclair? —“
  [S. 199]
  „Von ‚glauben‘ kann hier gar keine Rede sein. Mit diesen Augen
  
  habe ich in Florenz eine von Marini präparierte Kindesleiche gesehen.
  
  Ich sage dir, jeder hätte geschworen, daß das Kind bloß schlafe, —
  
  keine Spur von Starre, keine Runzeln, keine Falten — sogar die rosa
  
  Hautfarbe eines Lebendigen war vorhanden.“
  „Hm. — Du denkst, der Perser könnte wirklich Axel ermordet und
  
  — — —“
  „Das weiß ich nicht, Ottokar, aber es ist denn doch unser beider
  
  Gewissenspflicht, uns Gewißheit über Axels Schicksal zu verschaffen.
  
  — Was, wenn er damals durch irgendein Gift bloß in eine Art
  
  Totenstarre versetzt worden wäre! — Gott, wie habe ich auf dem
  
  anatomischen Institut den Ärzten zugeredet, — sie angefleht, noch
  
  Wiederbelebungsversuche zu machen. — — — Was wollen Sie denn
  
  eigentlich, hieß es, — der Mann ist tot, das ist klar, und ein
  
  Eingriff an der Leiche ohne Erlaubnis des Doktor Darasche-Koh ist
  
  unzulässig. Und sie wiesen mir den Kontrakt vor, in dem ausdrücklich
  
  stand, daß Axel dem jeweiligen Inhaber dieses Scheines seinen Körper
  
  nach dem Tode verkaufe und dafür bereits am so und sovielten 500 fl. in
  
  Empfang genommen und quittiert habe.“
  „Nein, — es ist gräßlich, — und so etwas hat in unserem Jahrhundert
  
  noch Gesetzeskraft. — So oft ich daran denke, faßt mich eine namenlose
  
  Wut. — Der arme Axel! — Wenn er eine Ahnung gehabt hätte, daß dieser
  
  Perser, sein wütendster Feind, der[S. 200] Besitzer des Kontraktes sein
  
  könnte! — Er war immer der Ansicht, das anatomische Institut selbst
  
  — —“
  „Und konnte denn der Advokat gar nichts ausrichten? —“
  „Alles umsonst. — Nicht einmal das Zeugnis des alten Milchweibes,
  
  daß Darasche-Koh einmal in seinem Garten bei Sonnenaufgang den Namen
  
  Axels so lange verflucht habe, bis ihm im Paroxysmus der Schaum vor den
  
  Mund getreten sei, wurde beachtet. — — Ja, wenn Darasche-Koh nicht
  
  europäischer medicinae doctor wäre! — Wozu aber noch reden, —
  
  willst du mitgehen oder nicht, Ottokar? Entschließe dich.“
  „Gewiß will ich — aber bedenke, wenn man uns erwischt — als
  
  Einbrecher! — Der Perser hat einen tadellosen Ruf als Gelehrter! Der
  
  bloße Hinweis auf unseren Verdacht ist doch, — weiß Gott, — kein
  
  plausibler Grund. — Nimm es mir nicht übel, aber ist es wirklich ganz
  
  ausgeschlossen, daß du dich geirrt hast, als du Axels Stimme vernahmst?
  
  — — Fahre nicht auf, Sinclair, bitte, — sage mir noch einmal genau,
  
  wie das damals geschah. — Warst du nicht vielleicht schon vorher
  
  irgendwie aufgeregt?“
  „Aber gar keine Spur! — Eine halbe Stunde früher war ich auf dem
  
  Hradschin und sah mir wieder einmal die Wenzelskapelle und den
  
  Veitsdom an, diese alten fremdartigen Bauten mit ihren Skulpturen wie
  
  aus geronnenem Blut, die immer von neuem einen so tiefen, unerhörten
  
  Eindruck auf unsere Seele machen, — und den Hungerturm und die
  
  Alchimistengasse. — Dann ging ich die Schloßstiege hinab und bleibe[S. 201]
  
  unwillkürlich stehen, da die kleine Tür, die durch die Mauer zum Hause
  
  Darasche-Kohs führt, offen ist. — Im selben Augenblick höre ich
  
  deutlich, — es mußte aus dem Fenster herübertönen — eine Stimme (und
  
  ich schwöre einen heiligen Eid darauf: es war Axels Stimme) — rufen:
  Eins — — zwei — — drei — — vier. —
  Ach Gott, wäre ich doch damals sofort in die Wohnung eingedrungen; —
  
  aber ehe ich mich recht besinnen konnte, hatte der türkische Diener
  
  Darasche-Kohs die Mauerpforte zugeschlagen. — Ich sage dir, wir müssen
  
  in das Haus! — Wir müssen! — Was, wenn Axel wirklich noch lebte! —
  
  Schau, — man kann uns ja gar nicht erwischen. — Wer geht denn nachts
  
  über die alte Schloßstiege, ich bitte dich, — und ich kann jetzt mit
  
  Sperrhaken umgehen, daß du staunen wirst.“
  *
  Die beiden Freunde hatten sich bis zur Dunkelheit in den Straßen
  
  umhergetrieben, ehe sie ihren Plan ausführten. Dann waren sie über die
  
  Mauer geklettert und standen endlich vor dem altertümlichen Hause, das
  
  dem Perser gehörte.
  Das Gebäude — einsam auf der Anhöhe des Fürstenbergschen Parkes —
  
  lehnt wie ein toter Wächter an der Seitenmauer der grasbewachsenen
  
  Schloßstiege.
  „Dieser Garten, diese alten Ulmen da unten haben etwas namenlos
  
  Grauenhaftes,“ flüsterte Ottokar[S. 202] Dohnal, „sieh nur, wie drohend
  
  sich der Hradschin vom Himmel abhebt. — Und diese erleuchteten
  
  Nischenfenster dort in der Burg! — Wahrhaftig, es weht eine seltsame
  
  Luft hier auf der Kleinseite. — Als ob sich alles Leben tief in
  
  die Erde zurückgezogen hätte — aus Angst vor dem lauernden Tode.
  
  Hast du nicht auch das Gefühl, daß eines Tages dieses schattenhafte
  
  Bild plötzlich versinken könnte — wie eine Vision, — eine Fata
  
  morgana, — daß dieses schlafende zusammengekauerte Leben wie ein
  
  gespenstisches Tier zu etwas Neuem, Schreckhaftem erwachen müßte? —
  
  Und sieh nur, da unten die weißen Kieswege — wie Adern.“ —
  „Komm doch schon,“ drängte Sinclair, „mir schlottern die Knie vor
  
  Aufregung, — hier, — halte mir unterdessen den Situationsplan.“ — —
  
  — — —
  Die Tür war bald geöffnet, und die beiden tappten eine alte Treppe
  
  empor, auf die der dunkle Sternenhimmel durch die runden Fenster kaum
  
  einen Schein warf.
  „Nicht anzünden, man könnte von unten — vom Gartenhaus — das Licht
  
  bemerken, hörst du, Ottokar! Geh dicht hinter mir. — — — —
  Achtung, hier ist eine Stufe ausgebrochen. — — — — — Die Gangtür
  
  ist offen — — — — hier, hier — links.“
  Sie standen plötzlich in einem Zimmer.
  „So mach’ doch keinen solchen Lärm!“
  „Ich kann nicht dafür: die Tür ist von selbst wieder zugefallen.“
  —————————
  [S. 203]
  „Wir werden Licht machen müssen. Ich fürchte jeden Augenblick etwas
  
  umzuwerfen, es stehen soviel Stühle im Weg.“
  In diesem Moment blitzte ein blauer Funken an der Wand auf, und ein
  
  Geräusch wurde hörbar — wie ein seufzendes Einatmen.
  Leises Knirschen schien aus dem Boden, aus allen Fugen zu dringen.
  Eine Sekunde wieder Totenstille. — Dann zählte laut und langsam eine
  
  röchelnde Stimme:
  Eins — — — zwei — — — drei — — —
  Ottokar Dohnal schrie auf, kratzte wie wahnsinnig an seiner
  
  Streichholzschachtel, — seine Hände flogen vor grauenhaftem Entsetzen.
  
  — Endlich Licht — Licht! Die beiden Freunde blickten sich in die
  
  kalkweißen Gesichter: „Axel!“ —
  — vier — fünf — sssechss — siiieben
  Dort aus der Nische kommt das Zählen.
  „Die Kerze anzünden! Rasch, rasch!“
  — acht — neun — zeeeehn — elf —
  —————————
  Von der Decke der Wandvertiefung an einem Kupferstab hing ein
  
  menschlicher Kopf mit blondem Haar. — Der Stab drang mitten in die
  
  Scheitelwölbung. — Der Hals war unter dem Kinn mit einer seidenen
  
  Schärpe umwickelt — — und darunter mit Luftröhren und Bronchien die
  
  zwei rötlichen Lungenflügel. — Dazwischen bewegte sich rhythmisch das
  
  Herz, — mit goldenen Drähten umwunden, die auf den Boden zu[S. 204] einem
  
  kleinen elektrischen Apparate führten. — Die Adern, straff gefüllt,
  
  leiteten Blut aus zwei dünnhalsigen Flaschen empor.
  Ottokar Dohnal hatte die Kerze auf einen kleinen Leuchter gestellt und
  
  klammerte sich an seines Freundes Arm, um nicht umzufallen.
  Das war Axels Kopf, die Lippen rot, mit blühender Gesichtsfarbe, wie
  
  lebend. — Die Augen, weit aufgerissen, starrten mit einem gräßlichen
  
  Ausdruck auf einen Brennspiegel an der gegenüberliegenden Wand, die mit
  
  turkmenischen und kirgisischen Waffen und Tüchern bedeckt schien. —
  
  Überall die bizarren Muster orientalischer Gewebe. —
  Das Zimmer war voll präparierter Tiere — Schlangen und Affen in
  
  seltsamen Verrenkungen lagen unter umhergestreuten Büchern. —
  In einer gläsernen Wanne auf einem Seitentische schwamm ein
  
  menschlicher Bauch in einer bläulichen Flüssigkeit.
  Die Gipsbüste Fabio Marinis blickte von einem Postamente ernst auf das
  
  Zimmer herab. —
  Die Freunde konnten kein Wort hervorbringen; hypnotisiert starrten sie
  
  auf das Herz dieser furchtbaren menschlichen Uhr, das wie lebendig
  
  zitterte und schlug.
  „Um Gottes willen — fort von hier — ich werde ohnmächtig. —
  
  Verflucht sei dieses persische Ungeheuer.“
  Sie wollten zur Tür. —
  Da! — Wieder dieses unheimliche Knirschen, das aus dem Munde des
  
  Präparates zu kommen schien. —
  [S. 205]
  Zwei blaue Funken zuckten auf und wurden von dem Brennspiegel gerade
  
  auf die Pupillen des Toten reflektiert.
  Seine Lippen öffneten sich, — schwerfällig streckte sich die Zunge
  
  vor, — bog sich hinter die Vorderzähne, — und die Stimme röchelte:
  Ein Vier — rrr — tel.
  Dann schloß sich der Mund, und das Gesicht stierte wieder geradeaus. —
  „Gräßlich!! — Das Gehirn funktioniert — lebt. — — — —
  
  — Fort — fort — ins Freie — — hinaus! — Die Kerze, — nimm die
  
  Kerze, Sinclair!“
  „So öffne doch, um Himmels willen — warum öffnest du nicht?“
  „Ich kann nicht, da — da, schau!“
  Die innere Türklinke war eine menschliche Hand, mit Ringen geschmückt.
  
  — Die Hand des Toten; die weißen Finger krallten ins Leere. —
  „Hier, hier, nimm das Tuch! Was fürchtest du dich — — es ist doch
  
  unseres Axels Hand!“
  —————————
  Sie standen wieder auf dem Gang und sahen, wie die Tür langsam ins
  
  Schloß fiel.
  Eine schwarze gläserne Tafel hing daran:
  Dr. Mohammed Darasche-Koh
  
  Anatom.
  Die Kerze flackerte im Luftzug, der über die ziegelsteinerne Treppe
  
  emporwehte.
  Da taumelte Ottokar an die Wand und sank stöhnend[S. 206] in die Knie: „Hier!
  
  — Das da — —“, er wies auf den Glockenzug.
  Sinclair leuchtete näher hin.
  Mit einem Schrei sprang er zurück und ließ die Kerze fallen. — —
  Der blecherne Leuchter klirrte von Stein zu Stein.
  —————————
  Wie wahnsinnig, — die Haare gesträubt, — mit pfeifendem Atem rasten
  
  sie in der Finsternis die Stufen hinab.
  „Persischer Satan! — Persischer Satan!“
  
  [S. 207]
  Das ganze Sein ist flammend Leid
  
  Um sechs Uhr ist es längst dunkel in den Sträflingszellen des
  
  Landgerichts, denn Kerzen sind dort nicht gestattet, und überdies war
  
  es Winterabend — neblig und sternenlos. —
  Der Aufseher ging mit dem schweren Schlüsselbund von Tür zu Tür,
  
  leuchtete noch einmal durch die kleinen vergitterten Ausschnitte, —
  
  wie es seine Pflicht ist, — und überzeugte sich, daß die Eisenstangen
  
  vorgelegt waren. — Endlich verhallte sein Schritt, und die Ruhe des
  
  Jammers lag über all den Unglücklichen, die der Freiheit beraubt —
  
  immer vier beisammen — in den trostlosen Zellen auf ihren hölzernen
  
  Bänken schliefen.
  Der alte Jürgen lag auf dem Rücken und blickte zu dem kleinen
  
  Kerkerfenster empor, das wie mattleuchtender Dunst aus der Finsternis
  
  schimmerte. — Er zählte die langsamen Schläge der mißtönenden
  
  Turmglocke und überlegte, was er morgen vor den Geschworenen sagen
  
  wollte, und ob er wohl freigesprochen würde. —
  Das Gefühl der Empörung und des wilden Hasses, daß man ihn, wo er
  
  doch vollkommen unschuldig war, so lange eingesperrt hielt, hatte ihn
  
  in den ersten Wochen bis in den Traum verfolgt, und oft hätte er vor
  
  Verzweiflung am liebsten aufgeschrien. —
  [S. 208]
  Aber die dicken Mauern und der enge Raum — kaum fünf Schritte lang —
  
  schlagen den Schmerz nach innen und lassen ihn nicht heraus; — dann
  
  lehnt man nur die Stirn an die Wand oder steigt auf die Holzbank, um
  
  einen Streifen blauen Himmels durch das Kerkergitter zu sehen.
  Jetzt waren diese Regungen erloschen, und andere Sorgen, die der freie
  
  Mensch nicht kennt, drückten ihn nieder. —
  Ob er morgen freigesprochen würde oder verurteilt, regte ihn nicht
  
  einmal so sehr auf, wie er sich früher wohl gedacht hatte. — Geächtet
  
  war er, was blieb ihm da als Betteln und Stehlen!
  Und fiel das Urteil, so würde er sich erhenken — bei der nächsten
  
  besten Gelegenheit, — und sein Traum wäre in Erfüllung gegangen, den
  
  er in der ersten Nacht in diesen verfluchten Mauern gehabt.
  Seine drei Gefährten lagen schon lange still; — sie hatten nichts
  
  Neues zu hoffen, daß sie wach geblieben wären, und die langen
  
  Freiheitsstrafen kürzt nur der Schlaf. — Er aber konnte nicht
  
  schlafen, seine trübe Zukunft und trübe Bilder der Erinnerung
  
  zogen an ihm vorbei: anfangs, als er noch ein paar Kreuzer besaß,
  
  hatte er sein Los verbessern, sich hie und da eine Wurst und etwas
  
  Milch, manchmal einen Kerzenstummel kaufen können, solange er mit
  
  Untersuchungsgefangenen beisammen bleiben durfte. — Später hatte man
  
  ihn zu den Sträflingen gesteckt, aus Bequemlichkeitsgründen — und in
  
  diesen Zellen wird es bald Nacht — auch in der Seele. —
  Den ganzen langen Tag sitzt man und brütet vor[S. 209] sich hin, die Ellbogen
  
  auf die Knie gestützt, — nur ab und zu eine Unterbrechung, wenn der
  
  Schließer die Tür öffnet und ein Sträfling schweigend den Wasserkrug
  
  trägt oder die Blechtöpfe mit den gekochten Erbsen. —
  Da hatte er stundenlang gegrübelt, wer den Mord wohl mochte begangen
  
  haben, und immer klarer war es ihm geworden, daß nur sein Bruder
  
  der Täter sein könne. — Der Bursche war nicht umsonst so schnell
  
  verschwunden. —
  Dann dachte er wieder an die morgige Gerichtsverhandlung und den
  
  Advokaten, der ihn verteidigen sollte.
  Er hielt nicht viel von ihm. Der Mann war immer so zerstreut gewesen
  
  und hatte nur mit halbem Ohr zugehört und so devot wie möglich
  
  gekatzenbuckelt, wenn der Untersuchungsrichter hinzugetreten war. —
  
  Aber offenbar gehörte das schon so mit dazu. — —
  Jürgen hörte noch von weitem das Rasseln der Droschke, die immer um
  
  dieselbe Stunde am Gerichtsgebäude vorbeifuhr. — Wer wohl darin sitzen
  
  mochte? — Ein Arzt — ein Beamter vielleicht. — Wie scharf die
  
  Hufeisen auf dem Pflaster klangen. — — —
  —————————
  Die Geschworenen hatten Jürgen freigesprochen, — — aus Mangel an
  
  Beweisen — und jetzt ging er zum letzten Male hinunter in die Zelle.
  Die drei Sträflinge sahen stumpf zu, wie er mit zitternden Händen
  
  einen alten Kragen am Hemde befestigte und seinen dünnen schäbigen
  
  Sommeranzug anlegte, den ihm der Aufseher hereingebracht hatte. —[S. 210]
  
  Die Zuchthauskleider, in denen er acht Monate gelitten, warf er mit
  
  einem Fluche unter die Bank. — Dann mußte er in die Kanzlei beim
  
  Eingangstor, — der Kerkermeister schrieb etwas in ein Buch und ließ
  
  ihn frei. —
  Es kam ihm alles so fremd vor auf der Straße: die eiligen Menschen, die
  
  gehen durften, wohin sie wollten und das so selbstverständlich fanden,
  
  — und der eisige Wind, der einen fast umwarf. —
  Vor Schwäche mußte er sich an einem Alleebaum halten, und sein Blick
  
  fiel auf die steinerne Aufschrift über dem Torbogen:
  „Nemesis bonorum custos.“ — Was das wohl heißen mag? —
  Die Kälte machte ihn müde; zitternd schleppte er sich zu einer Bank in
  
  den Parkgebüschen und schlief ermattet, fast ohnmächtig ein.
  Als er erwachte, lag er im Krankenhause, — man hatte ihm den linken
  
  Fuß amputiert, der ihm erfroren war. — — — — — — — — — — —
  
  — —
  —————————
  Aus Rußland waren zweihundert Gulden für ihn gekommen, — wohl von
  
  seinem Bruder, den das Gewissen gemahnt haben mochte, und Jürgen
  
  mietete ein billiges Gewölbe, um Singvögel zu verkaufen. —
  Er lebte kümmerlich und einsam und schlief hinter einem
  
  Bretterverschlag in seinem armseligen Laden.
  Wenn des Morgens die Bauernkinder in die Stadt kamen, kaufte er ihnen
  
  die kleinen Vögel um einige Kreuzer ab, die sie in Schlingen und Fallen
  
  gefangen[S. 211] hatten, und steckte sie zu den übrigen in die schmutzigen
  
  Käfige. — — — —
  Von dem eisernen Haken in der Mitte des Gewölbes hing an vier Stricken
  
  befestigt ein altes Brett herab, auf dem ein räudiger Affe kauerte,
  
  den Jürgen von seinem Nachbarn — dem Trödler — gegen einen Nußhäher
  
  eingetauscht hatte.
  Tag für Tag blieben die Schuljungen stundenlang vor dem blinden Fenster
  
  stehen und starrten den Affen an, der unruhig hin und her rückte und
  
  mürrisch die Zähne fletschte, wenn ein Käufer die Tür öffnete.
  Nach ein Uhr kam gewöhnlich niemand mehr, und dann saß der Alte auf
  
  seinem Schemel, blickte trübselig auf sein hölzernes Bein und brütete
  
  vor sich hin, was wohl jetzt die Sträflinge machen mochten und der Herr
  
  Untersuchungsrichter, und ob der Advokat noch immer auf dem Bauch vor
  
  ihm läge. —
  Wenn dann ab und zu der Polizeibeamte, der in der Nähe wohnte,
  
  vorüberging, wäre er am liebsten aufgesprungen, um ihm ein paar mit der
  
  Eisenstange da über seine bunten Schandlappen zu hauen. —
  O Gott, daß doch das Volk einmal aufstünde und die Schurken erschlüge,
  
  die arme Teufel einfangen und für Taten bestrafen, die sie selbst
  
  insgeheim und mit Lust begehen. — — —
  An den Wänden übereinandergeschichtet, standen die Käfige bis fast
  
  zur Decke, und die kleinen Vögel flatterten, wenn man ihnen zu nahe
  
  kam. — Viele saßen ganz traurig und still und lagen frühmorgens mit
  
  eingesunkenen Augen tot auf dem Rücken. —
  [S. 212]
  Jürgen warf sie dann achtlos in den Schmutzkübel, — sie kosteten ja
  
  nicht viel, — und da es Singvögel waren, hatten sie auch kein schönes
  
  Gefieder, das man noch hätte verwenden können. —
  Ruhig war es eigentlich im Laden nie, — ein ewiges Scharren und
  
  Kratzen und leises Piepsen, — doch das hörte der Alte nicht, — er war
  
  zu sehr daran gewöhnt. — Auch der unangenehme faule Geruch störte ihn
  
  nicht weiter. —
  —————————
  Einmal hatte ein Student eine Elster verlangt, und als er fort war,
  
  bemerkte Jürgen, dem an diesem Tage ganz eigentümlich zumute war, daß
  
  der Käufer ein Buch hatte liegen lassen. —
  Obwohl es deutsch war, wenn auch aus dem Indischen übersetzt, wie es
  
  auf dem Titelblatte hieß, verstand er doch so wenig davon, daß er den
  
  Kopf schütteln mußte. — Nur eine Strophe las er immer wieder flüsternd
  
  durch, weil sie ihn so schwermütig stimmte:
  
  
  Das ganze Sein ist flammend Leid.
  Wer dies mit weisem Sinne sieht,
  Wird bald dies Leidensleben satt.
  Das ist der Weg zur Läuterung!
  
  
  Als dann sein Blick auf die vielen kleinen Gefangenen fiel, die elend
  
  in den engen Käfigen saßen, zog es ihm das Herz zusammen, und er fühlte
  
  mit ihnen, als ob auch er ein Vogel sei, der um seine verlorenen Fluren
  
  trauert.
  Ein tiefer Schmerz zog in seine Seele, daß ihm die Tränen in die Augen
  
  traten. — Er gab den[S. 213] Tieren frisches Wasser und schüttete ihnen neues
  
  Futter zu, was er sonst nur frühmorgens tat.
  Dabei mußte er der grünen, rauschenden Wälder im goldenen Sonnenglanz
  
  gedenken, die er schon lange vergessen hatte wie alte Märchen aus
  
  früher Jugend. — —
  Eine Dame in Begleitung eines Dieners, der ein paar Nachtigallen trug,
  
  störte ihn in seinen Erinnerungen. —
  „Ich habe diese Vögel bei Ihnen gekauft,“ sagte sie, „da sie aber zu
  
  selten singen, müssen Sie mir sie blenden.“ —
  „Was? Blenden?“ stotterte der Alte.
  „Ja, — blenden. — Die Augen ausstechen oder brennen, oder wie man
  
  das macht. — Sie als Vogelhändler müssen das doch besser verstehen.
  
  — Sollten auch vielleicht ein paar eingehen, schadet das nichts, so
  
  ersetzen Sie mir die fehlenden Stücke einfach durch andere. — Und
  
  schicken Sie sie mir bald zu. — Meine Adresse wissen Sie doch? —
  
  Adieu.“ —
  Jürgen dachte noch lange nach und ging nicht schlafen. —
  Die ganze Nacht saß er auf seinem Schemel, — stand auch nicht auf, als
  
  der Nachbar, der Trödler, den es befremdete, daß der Laden so lange
  
  offen blieb, an die Fensterscheibe klopfte. —
  Er hörte es in der Dunkelheit in den Käfigen flattern und hatte die
  
  Empfindung, als ob kleine weiche Fittiche an sein Herz schlügen und um
  
  Einlaß bäten. —
  Als der Morgen graute, öffnete er die Tür, ging[S. 214] ohne Hut bis auf den
  
  öden Marktplatz und sah lange in den erwachenden Himmel. —
  Dann kehrte er still zurück in seinen Laden, machte langsam die Käfige
  
  auf — einen nach dem andern — und wenn ein Vogel nicht sogleich
  
  herausflog, holte er ihn mit der Hand aus dem Bauer. — — —
  Da flatterten sie in dem alten Gewölbe umher, alle die kleinen
  
  Nachtigallen, Zeisige und Rotkehlchen, bis Jürgen lächelnd die Tür
  
  öffnete und sie ins Freie, in die luftige, göttliche Freiheit ließ
  
  — — —
  Er sah ihnen nach, bis er sie aus den Augen verlor, und dachte an die
  
  grünen, rauschenden Wälder im goldenen Sonnenglanz. — — —
  Den Affen band er los, nahm das Brett von der Decke, daß der große
  
  eiserne Haken frei wurde.
  Den Strick, den er daran hängte, wand er zu einer Schlinge und legte
  
  sie sich um den Hals. — Nochmals zog der Satz aus dem Buche des
  
  Studenten durch seinen Sinn, dann stieß er mit dem Stelzfuß den Schemel
  
  unter sich fort, auf dem er stand.
  —————————
  
  [S. 215]
  Tut sich — macht sich — Prinzeß
  
  „Guten Morgen“, sagte das Gigerl und schob seinen gelbledernen
  
  Handkoffer auf das Tragnetz des Waggons.
  „Ich hab’ die Ehre“ und „mein Kompliment wünsch’ ich“, grüßten die
  
  beiden behäbigen alten Herren, und zwar auffallend verbindlich, denn
  
  das Gigerl war sehr reich, wie jeder anständige Prager wissen mußte,
  
  und hatte außerdem etwas Undefinierbares an sich — so eine Art
  
  schreckeinflößender Sicherheit.
  Nachdem natürlich kein Mensch von dem beharrlich ausgerufenen „frischen
  
  Wasser“ getrunken hatte, und jene übliche Viertelstunde verflossen war,
  
  die nötig ist, um den Laien glauben zu machen, das Eisenbahnwesen sei
  
  eine Wissenschaft, setzte sich der Zug langsam in Bewegung.
  Die beiden würdigen alten Herren betrachteten mißgünstig die scharfe
  
  Bügelfalte an den Hosenbeinen des neuen Passagiers. —
  Sie billigten solchen Tand natürlich nicht. — Ein charaktervoller Mann
  
  hat an den Knien knollenartige Ausbuchtungen der Hosen — er trägt
  
  breitkrempige Hüte, wenn schmalkrempige modern sind, und umgekehrt. —
  
  (Die meisten Hutläden nähren sich von solchen ehrenfesten Leuten.) —
  Und wie affektiert, den kleinen Finger mit einem[S. 216] Ring zu schmücken.
  
  — Wozu — um Gotteswillen — hat man denn einen Zeigefinger! — An
  
  diesen gehört doch der Siegelring — mit den Initialen des
  
  Großvaters. —
  Und gar die dumme Mode mit den schmalen Uhrketten! —
  Da sieht meine schon ein bißl würdiger aus, dachte sich der Herr Baurat
  
  und sah stolz auf seinen geschmückten Bauch herab, auf dessen Mitte die
  
  anerkannt schöne und übliche Amethystberlocke baumelte.
  „Können Sie mir vielleicht einen Gulden umwechseln?“ fragte das Gigerl
  
  den zweiten alten Herrn. „Ich muß nämlich dem Kofferträger noch schnell
  
  ein Trinkgeld hinauswerfen.“
  Der Herr Oberinspektor fischte zögernd sein großes Portemonnaie mit dem
  
  schweigsamen Messingmaul hervor und machte ein Gesicht, wie wenn ihn
  
  jemand um tausend Gulden angepumpt hätte. —
  Beim Öffnen fielen viele Münzen heraus, unter ihnen — o weh — auch
  
  der Milchzahn der kleinen Mizzi; — die des kleinen Franzl und des Max
  
  waren — Gott sei Dank — im inneren Fach. —
  Es ging aber nichts verloren, denn der junge Herr hatte Glück im Suchen
  
  und gute Augen. —
  Eine ältliche Dame blieb im Wagenkorridor stehen. — Der Herr Baurat
  
  grüßte verbindlich durch die offene Tür.
  „Bitt’ Sie, wer ist das?“ fragte der Oberinspektor neugierig.
  „Die — die kennen Sie nicht? Das ist doch die Frau Syrovatka, die, was
  
  die Witwe ist nach dem gottseligen[S. 217] Oberlandesgerichtsrat. — Sie wohnt
  
  jetzt nach seinem Tode wieder bei ihrer Familie — Sie wissen doch: Die
  
  Müllerischen von der obern Neustadt. — Ihren Papagei hat sie, hör’
  
  ich, aber weggeben müssen, damit er nicht zu viel ausplaudert vor den
  
  jungen Mädchen und so. — Na, sie wird ihn ja nicht zu sehr vermissen
  
  — sie und ihre Schwestern haben doch alles. — Bitt’ Sie was, denn
  
  die, die haben’s gut — das sind — das sind ...“
  „Verdammte Spießbürger“, ergänzte doppelsinnig das Gigerl, schob das
  
  Kinn vor und zerrte mit dem Zeigefinger ungeduldig an dem Rande seines
  
  Stehkragens. —
  Eine peinliche Stille entstand — der Baurat schwieg, der Oberinspektor
  
  spuckte verlegen zwischen seine Stiefel, und der vorlaute junge Mann
  
  sah etwas gedrückt zum Fenster hinaus, an dem die vorüberfliegenden
  
  Telegraphendrähte sich hoben und senkten.
  Selbst der Zug schien den allgemeinen Druck mitzuspüren und schlug,
  
  wie um der bedenklichen Stimmung ein Ende zu bereiten, ein geradezu
  
  rasendes Tempo ein. —
  Verfluchtes Gerumpel! — Die Waggons schleuderten und rasselten, die
  
  Fensterscheiben klirrten. —
  Bald befanden sich die beiden Alten wieder auf den breiten Bahnen der
  
  üblichen Bürgergespräche. —
  Verstehen konnte man freilich nichts, denn das Rasseln war schauderhaft.
  Nur hie und da tauchten ein paar abgerissene Sätze an die Oberfläche:
  
  „Ich wäre natürlich gar nicht gefahren, wenn ich gewußt hätt’, daß das
  
  Barometer[S. 218] gefallen ist, — der Maxl, — Quarta — Kunstgeschichte
  
  — Griechisch, — unglaublich, mit was sich der Bub alles den Kopf
  
  einnimmt.“ —
  „Na, meine Tochter erst — nächsten Monat wird sie zwanzig —
  
  prachtvolles rotes Haar — hundsmager und hat immer so alberne
  
  Redensarten: den ganzen Tag hört man: ‚Tut sich, macht sich, Prinzeß‘
  
  —, ganz sinnlos — das kommt von den dummen modernen Romanen —
  
  Maeterlinck — Gehirnerweichung — polizeilich verbieten.“ — — —
  Den jungen Mann mußte offenbar eine tiefe Sorge plötzlich überfallen
  
  haben, denn er hatte an den Gesprächen nicht den geringsten Anteil
  
  mehr genommen, vielmehr aufmerksam das grüne baumelnde Fensterband
  
  angestarrt und schließlich ein Notizbuch herausgezogen, in dem er
  
  angestrengt rechnete.
  „Der Herr von Vacca wird’s gewiß wissen“, störte ihn der Herr Baurat,
  
  als das Schleudern ein wenig nachließ: „Sagen Sie, bitte, wie heißt der
  
  Roman von Prévost, den sie jetzt im Sommertheater sogar aufführen?“
  „Demi-vierges“, antwortete das Gigerl.
  „Demi-vierges, ja richtig. — Sie, Herr Oberinspektor, ich sag’
  
  Ihnen — sowas! Und das soll realistisch sein. So was gibt’s ja gar
  
  nicht. Erstens kommt das in einem guten Haus nicht vor und zweitens bei
  
  uns in Prag schon gar nicht.“
  Das Gigerl grinste.
  „Und den Helden in dem Roman versteht man überhaupt nicht. Was man der
  
  ... der ..., wie heißt er denn g’schwind?“
  [S. 219]
  „Julien de Suberceaux“, half der junge Mann.
  „Ja, richtig, Suberceaux, — was treibt denn eigentlich der mit dem
  
  Frauenzimmer, ich versteh’ das Ganze nicht.“ —
  Das Gigerl warf einen boshaften Blick auf den Sprecher.
  Der eintretende Schaffner verlangte die Karten und ersparte ihm die
  
  Antwort.
  —————————
  „Wohin fahren eigentlich Herr von Vacca?“ fragte leutselig wiederum der
  
  Herr Baurat.
  „Ich? — Ich fahre nur bis Trautenau, eine ekstatische Frau ansehen. —
  
  Beglaubigter Fall.“ —
  „No natürlich, haben Sie schon wieder so was Verrücktes! Ekstase!
  
  Ich bitt’ Sie, Ekstase! — Sowas! Ein gutes G’selchtes mit Kraut und
  
  Knödeln und ein paar Glas Pilsner ist die beste Ekstase.“
  Pause. —
  „Pilsner! Das ist halt ein Bierl“, meditierte der Alte.
  Das Gigerl wollte eine heftige Antwort geben, spülte sie aber im
  
  letzten Augenblick mit einem Mundvoll Zigarettenrauch hinunter. Der
  
  Herr Baurat ging ohnehin rasch auf ein anderes Thema über: „Sie sollten
  
  doch einen Leinwandüberzug über Ihren schönen Lederkoffer geben, Herr
  
  von Vacca, damit er nicht ruiniert wird.“ —
  „Da schaffe ich mir doch lieber gleich einen Leinwandkoffer an“,
  
  entgegnete der junge Mann mißlaunig,[S. 220] holte aber nach einer kleinen
  
  Weile ein Paket Photographien hervor, das er versöhnlich dem Alten
  
  reichte: „Interessiert Sie vielleicht sowas?“
  Der Baurat rückte seine Brille zurecht und sah mit feistem Schmunzeln
  
  die Bilder durch, die er dann einzeln seinem Nachbar reichte:
  „Die da, die Blonde, das ist ein strammes Mensch, — sowas zum
  
  Anhalten, ha, ha, ha.“ — (Der Herr Oberinspektor stimmte vergnügt in
  
  das fettige Lachen ein.) — „Aber was ist denn mit der da, die hat ja
  
  gar keinen Kopf? — Das magerne Ding!“ fuhr er fragend fort, schwieg
  
  aber plötzlich, — warum lächelte denn der junge Laffe gar so süffisant?
  „Das!? — Das ist eine junge Dame,“ war die Antwort, „nach dem Körper
  
  allein — ohne den Kopf kann sie eben ein Unberufener nicht erkennen!“
  Wieder entstand eine lange Pause.
  Eine Wolke war vor die Sonne getreten. Graues Licht lag über den
  
  fächerförmigen Äckern; — die scharfen Schatten waren verflattert. —
  Erwartungsvoll hielt die Natur den Atem an.
  „Meine Älteste, die Erna, wird jetzt auch bald heiraten“, platzte der
  
  Herr Baurat unvermittelt heraus.
  Wieder allgemeine Stille.
  „Sagen Sie, halten Sie von Telepathie — Gedankenübertragung —
  
  auch nichts?“ hob das Gigerl an.
  „Sie meinen die neueste drahtlose Telegraphie?“ fragte der
  
  Oberinspektor.
  [S. 221]
  „Nein, nein, — die spontane direkte Übertragung der Gedanken
  
  von Hirn zu Hirn: — ‚Gedankenlesen‘ meinetwegen.“
  „Aber hören Sie mir mit solchen Ibsensachen auf, — so ein Unsinn,“
  
  spottete der Herr Baurat, „man weiß ja in der ganzen Stadt, Sie
  
  befassen sich gerne mit derlei Kram, aber mich kriegen Sie mit sowas
  
  nicht dran. Gedankenübertragung! — Ha, ha, ha. — Wenn ich nicht die
  
  Bilder vorhin von Ihnen gesehen hätt’, möcht’ ich wahrhaftig glauben,
  
  Sie sind wirklich so ein Phantast!“
  Der junge Mann knipste mit seiner Zigarettendose.
  „No, und die ohne Kopf haben Sie selbst photographiert?“ fragte der
  
  Oberinspektor, „no, und ist die was Feines?“
  Das Gigerl schwang seine Handschuhe in der Luft und gähnte: „Tut sich
  
  — macht sich — Prinzeß.“
  Dem Herrn Baurat fiel die Zigarre aus der Hand: „Wa wa… tut sich,
  
  Prinzeß, wa… was?“ —
  „Na ja“, sagte das Gigerl. „Das ist so eine gedankenlose Redensart von
  
  ihr.“ —
  Ein Ruck!
  Der Lederkoffer fiel dem Herrn Baurat auf den Schädel.
  Es hält der Zug.
  Trrr—autenau, — Trauten — au.
  Trrr—autenau.
  
  Fünfzehn Minuten.
  
  [S. 222]
  Das Fieber
  
  
  Alchimist: Wer bist du, trübes Ding im Glase hier?
  
        Sag an!
  Der Stoff in der Retorte: Ater
  
        corvus sum.
  
  
  Es war einmal ein Mann, den verdroß die Welt so sehr, daß er beschloß,
  
  im Bette liegen zu bleiben. Jedesmal, wenn er aufwachte, wälzte er sich
  
  auf die andere Seite, und so gelang es ihm, jedesmal noch ein bißchen
  
  weiterzuschlafen.
  Aber eines Tages ging es durchaus nicht mehr. Es ging nicht mehr und
  
  ging nicht mehr.
  Da lag der Mann im Bette und blieb ganz unbeweglich, aus Furcht, es
  
  werde ihn frösteln, wenn er seine Lage verändere.
  Von seinem Kopfkissen aus war er gezwungen, durch das Fenster ins Freie
  
  zu sehen, und eben jetzt, wo er ganz ausgeschlafen war, ging es dem
  
  Sonnenuntergang zu.
  Eine breite, goldgelbe Wunde klaffte quer über den Himmel unter einem
  
  dunklen Wolkenkopf hervor.
  Es geht nicht an, gerade um diese unglückselige Stunde herum
  
  aufzustehen, sagte der Mann zähneklappernd — und fürchtete sich noch
  
  mehr vor dem Frösteln als vorher —, auch für einen, den das Leben
  
  nicht so verdrießt, wie mich.
  [S. 223]
  Elend, stierte er wieder in das Abendgelb unter dem glimmenden
  
  Nebelsaum.
  Eine schwarze Wolke hatte sich losgetrennt, wie ein geschwungener
  
  Flügel geformt, mit befiedertem Rand.
  Da kroch langsam im Hirn des Mannes — mit den flaumigen Umrissen eines
  
  pelzigen Muffs eine Erinnerung an einen Traum aus ihrer Höhle heraus.
  
  An einen Traum von einem Raben, der ein Herz ausgebrütet.
  Und die ganze Zeit seines Schlafes über hatte er sich mit diesem Traum
  
  herumgeschlagen. Dessen war sich der Mann jetzt deutlich bewußt.
  Ich muß es herausbekommen, wem dieser Flügel gehört, sagte er, stieg
  
  im Hemde aus dem Bett — und die Treppe hinunter auf die Straße. Immer
  
  weiter ging er so, immer dem Sonnenuntergang zu.
  Die Leute aber, denen er begegnete, raunten: „Pst, pst, leise, leise,
  
  er träumt doch das alles bloß!“
  Nur der beeidete Hostienbäcker Vrieslander glaubte sich einen Spaß
  
  machen zu dürfen. Er stellte sich ihm in den Weg, spitzte den Mund und
  
  machte runde Augen wie ein Fisch. Sein dünner Schneiderbart schien noch
  
  gespenstischer als sonst. Mit den magern Armen und Fingern machte er
  
  eine verrenkte sinnlose Geste und verdrehte die Beine ganz seltsam.
  
  „Ssst, ssst, nur gemach, hörst du,“ flüsterte er dem Manne giftig zu,
  
  „ich bin das Kichern, weißt du, das Kich...“ und schnellte plötzlich
  
  das spitze Knie zur Brust empor, riß den Mund auf und wurde bleifarben
  
  im Gesicht, als habe ihn mitten in seiner tänzelnden Stellung der Tod
  
  ereilt.
  [S. 224]
  Dem Manne im Hemde sträubte sich das Haar vor Grauen, und er lief aus
  
  der Stadt hinaus. — — — Über Wiesen und Stoppelfelder, immer dem
  
  Sonnenuntergange zu, und immer mit bloßen Füßen.
  Zuweilen trat er auf einen Frosch.
  — — — — Erst in der Nacht, als sich längst der glühende Riß am
  
  Himmel wieder geschlossen, erreichte er die weiße, langgestreckte
  
  Mauer, hinter der der Wolkenstrich verschwunden war.
  Er setzte sich auf einen kleinen Hügel. Ich bin hier auf dem Friedhof,
  
  je nun, sagte er sich und sah um sich, je nun, das kann ein arger
  
  Kitsch werden. Aber ich muß doch erfahren, wem der Flügel eigentlich
  
  gehört!
  Als die Nacht vorrückte, wurde ihr Schein allmählich heller, und
  
  der Mond kroch langsam über die Mauer. Eine gewisse Art dämmernden
  
  Erstaunens legte sich an den Himmel.
  Wie der Mondglanz grell auf den Flächen schwamm, schlüpften hinter
  
  den Grabsteinen, an den Seiten, die dem Lichte abgewandt waren,
  
  blauschwarze Vögel aus der Erde und flogen lautlos in Scharen auf die
  
  kalkbetünchte Mauer.
  Dann lag eine lange Zeit eine leichenhafte Unbeweglichkeit auf allem.
  Es ist der dunkle Wald in der Ferne, der aus den Nebeln taucht,
  
  natürlich, und in der Mitte der runde Kopf, das ist der Hügel mit
  
  seinen Bäumen, träumte der Mann im Hemde, doch als seine Augen schärfer
  
  sahen, da war es ein riesiger Rabe, der mit ausgespannten Schwingen auf
  
  der anderen Mauer saß.
  Ah, der Flügel, — besann sich der Mann und war[S. 225] sehr
  
  zufriedengestellt, der Flügel — — — Und der Vogel brüstete sich:
  
  „Ich bin der Rabe, der die Herzen ausbrütet. Wenn einem Menschen ein
  
  Sprung am Herzen geschieht, so fahren sie ihn schnell heraus zu mir.“
  
  Dann flog er von der Mauer herab auf einen Marmorstein, und der Wind
  
  von seinem Flügelschlag roch wie verwelkte Blumen.
  Unter dem Marmorstein aber lag einer seit heute morgen bei seiner
  
  Familie.
  Der Mann im Hemde buchstabierte einen Namen und wurde sehr neugierig,
  
  was für ein Vogel aus diesem gesprungenen Herzen kriechen werde, denn
  
  der Verstorbene war ein bekannter Menschenfreund gewesen, hatte sein
  
  ganzes Leben für Aufklärung gewirkt, nur Gutes getan und gesprochen,
  
  die Bibel gereinigt und erhebende Bücher geschrieben. Seine Augen,
  
  schlicht und ohne Falsch — wie Spiegeleier, — stets hatten sie
  
  Wohlwollen gestrahlt im Leben, und auch jetzt noch im Tode stand:
  
  
  Üb immer Treu und Redlichkeit
  Bis an dein kühles Grab
  Und weiche keinen Finger breit
  Vom Weg des Rechten ab
  
  
  in goldenen Lettern auf seiner Gruft.
  Der Mann im Hemde war sehr gespannt. Aus dem Grabe drang leises
  
  Knistern, wie sich der junge Vogel aus dem Herzen löste, — und da
  
  flog’s auch schon — pechschwarz — mit Gekrächz hinauf zu den andern
  
  auf die Mauer. —
  „Das war aber doch wirklich vorauszusehen; —[S. 226] oder? Haben Euer Liebden
  
  vielleicht ein Rebhuhn erwartet?“ spottete der Rabe.
  „Etwas Weißes hat er doch“, sagte der Mann verbissen und meinte damit
  
  eine leichte helle Feder, die deutlich abstand.
  Der Rabe lachte. „Der Gänseflaum? — Der ist doch nur angeklebt. Vom
  
  Daunenkissen, worauf der Tote immer schlief!“ und weiter flog er von
  
  Grab zu Grab und brütete da und brütete dort, und überall wurde es
  
  flügge und kam schwarz aus dem Boden geflattert.
  „Alle, alle sind sie schwarz?“ fragte der Mann beklommen nach einer
  
  Weile.
  „Alle, alle sind sie schwarz!“ brummte der Rabe.
  Da bereute der Mann im Hemde, daß er nicht in seinem Bette geblieben
  
  war.
  Und wie er empor zum Himmel blickte, standen die Sterne voll Tränen und
  
  blinzelten. Nur der Mond glotzte vor sich hin und begriff nicht.
  Auf einem Kreuz aber saß mit einemmal regungslos ein Rabe, der glänzte
  
  schneeweiß. Und es schien, als käme all der Schimmer der Nacht von ihm.
  
  Der Mann sah ihn erst, als er zufällig den Kopf nach ihm wandte. Auf
  
  dem Kreuz die Inschrift nannte den Namen eines, der war ein Müßiggänger
  
  gewesen sein Leben lang.
  Der Mann im Hemde kannte ihn gut. Und er sann lange nach.
  „Welche Tat hat denn sein Herz so weiß gemacht?“ fragte er endlich.
  Der schwarze Rabe aber war mürrisch und mühte sich unablässig, über
  
  seinen eigenen Schatten zu springen.
  [S. 227]
  „Welche Tat, welche Tat, welche Tat?“ quälte der Mann ruhelos.
  Da fuhr der Rabe zornig auf: „Glaubst du, Taten können
  
  weiß machen? Du ... Du ... kannst ja nicht einmal eine Tat
  
  tun! — Eher spränge ich noch über meinen Schatten. Der morsche
  
  Hampelmann auf dem kleinen Grab — siehst du ihn? Er gehörte einst dem
  
  Kinde dort unten — der morsche Hampelmann glaubte auch eine lange
  
  Zeit, er fuchtle in der Welt herum. Weil er die Schnüre nicht sah, an
  
  denen er hing, und es nicht wahr haben wollte, daß ein Kind mit ihm
  
  spiele. Und du!? Und du!? Was glaubst du wohl, wird mit dir
  
  sein, wenn das — — ‚Kind‘ ein anderes Spielzeug sucht! — Wirst alle
  
  viere von dir strecken und ver — —,“ der Rabe blinzelte listig zur
  
  Mauer hin, — „und ver — —“
  „— — — recken!“ krächzte die Rabenschar, fröhlich, daß sie auch
  
  einmal dran kam.
  Da erschrak der Mann im Hemde ganz außerordentlich.
  „Und was denn sonst hat sein Herz so weiß gemacht? Hörst du denn nicht,
  
  — was denn sonst hat sein Herz so weiß gemacht?“ fragte er.
  Unschlüssig trat der Rabe von einem Bein aufs andere: „Es muß wohl die
  
  Sehnsucht gewesen sein. Die Sehnsucht nach etwas Verborgenem, das ich
  
  nicht kenne und auf der Erde nirgends gefunden habe. Wir alle sahen
  
  seine Sehnsucht wachsen wie ein Feuer und begriffen es nicht; — es
  
  verbrannte sein Blut und endlich sein Hirn — — wir begriffen es nicht
  
  — —“
  Den Mann im Hemde faßte es eiskalt an: — —[S. 228] — — Es Schien Das Licht
  
  In Der Finsternis, Und Die Finsternisse Haben Es Nicht Begriffen — —!
  — — — „ja, wir begriffen es nicht,“ fuhr der Rabe fort, „doch einer
  
  der gigantischen schimmernden Vögel, die im Weltenraume unbeweglich
  
  schweben seit Anbeginn, erspähte die flammende Lohe und stieß herab.
  
  — Wie Weißglut. Und er hat auf jenes Menschen Herz gebrütet Nacht um
  
  Nacht.“
  Scharfe Bilder traten dem Mann im Hemde vor das Auge, Bilder, die in
  
  seinem Gedächtnis nicht hatten sterben können, — Geschehnisse im
  
  Schicksal des Müßiggängers, die immer noch von Mund zu Mund gingen
  
  unter den Leuten: — Er sah jenen Menschen unter dem Galgen stehen —
  
  — der Henker zog ihm die leinene Maske übers Gesicht — — die Feder,
  
  die das Brett unter den Füßen des armen Sünders kippen sollte, weigerte
  
  sich, — da führten sie ihn weg und rückten das Brett zurecht.
  Und wieder ordnete der Henker die leinene Maske — — und wieder
  
  versagte die Feder. Und als nach einem Monat abermals der Mensch dort
  
  stand, die leinene Maske über den Augen, — — da brach die Feder.
  Die Richter aber ergrimmten und bissen die Zähne zusammen über — —
  
  den Zimmermann, der den Galgen so schlecht gezimmert hatte.
  —————————
  Dann verschwand die Vision.
  „Und was ist aus dem Menschen geworden?“ fragte voll Grauen der Mann im
  
  Hemde.
  „Ich habe sein Fleisch gefressen und seine Gebeine,[S. 229] die Erde ist
  
  kleiner geworden um das Stück, das sein Leib groß war“, sagte der weiße
  
  Rabe.
  „Ja, ja,“ flüsterte der schwarze, „sein Sarg ist leer, er hat das Grab
  
  betrogen.“
  — — Das hörte der Mann, und sein Haar sträubte sich, er zerriß sein
  
  Hemd über der Brust und lief hin zu dem weißen Vogel, der auf dem
  
  Kreuze saß: „Brüte mein Herz, brüte mein Herz! Mein Herz ist voll
  
  Sehnsucht — — —!“
  Doch der schwarze Rabe warf ihn mit den Schwingen zur Erde und
  
  setzte sich schwer auf ihn — — die Luft roch nach sterbenden Blumen
  
  — — „Daß Euer Liebden nur nicht irren: Gier und nicht Sehnsucht
  
  schläft in Euer Liebden Herz! Ja, das möchte mancher gern probieren vor
  
  dem Kre — —,“ listig blinzelte er zur Mauer hin, „vor dem Kre —
  
  — —?“
  „— — — pieren!“ pfiff die Rabenschar, entzückt, daß sie schon wieder
  
  dran kam.
  — Die Hitze seines Leibes ist fremdartig und erregend wie das Fieber,
  
  fühlte der Mann, dann zerflatterte sein Bewußtsein.
  —————————
  Als er nach langem Schlaf erwachte, da stand der Mond gerade im Zenith
  
  und starrte ihm ins Gesicht.
  Der Glanz hatte die Schatten getrunken und troff an den Steinen herab
  
  von allen Seiten.
  Die schwarzen Raben waren fortgeflogen.
  Noch hatte der Mann ihr hämisches Gekrächz in den Ohren, und verdrossen
  
  stieg er über die Mauer in sein Bett.
  [S. 230]
  Schon stand da auch im schwarzen Rock der Herr Medizinalrat, faßte
  
  seinen Puls, schloß die Augen hinter der goldenen Brille und babbelte
  
  lang und unhörbar mit der Unterlippe. Suchte dann umständlich in seinem
  
  Taschenbuch und schrieb auf einen Zettel:
  
  
  Rp:
  
  
  Cort. chin. reg. rud. tus
  
  
  3β
  
  
  coque c. suff. quant. vini
  
          rubri, per horam
  
  
  j
  
  
  ad co’at
  
  
  3viij
  
  
  cum hac inf. herb. abs.
  
  
  3j
  
  
  postea solve
  
  
   
  
  
  acet. lix.
  
  
  3j
  
  
  tunc adde
  
  
   
  
  
  syr. cort. aur
  
  
  3β
  
  
  M. d. ad
  
  
  vitr. s.
  
  
  dreimal täglich ein Eßlöffel.
  Und als er damit fertig war, schritt er mit Weihe zur Tür, sah noch
  
  einmal zurück und sagte geheimnisvoll, den Zeigefinger würdig erhoben:
  „Gögön das Fübör, gögön das Fübör.“
  
  [S. 231]
  Die Pflanzen des Dr. Cinderella
  
  Siehst du, dort die kleine schwarze Bronze zwischen den Leuchtern ist
  
  die Ursache aller meiner sonderbaren Erlebnisse in den letzten Jahren.
  Wie Kettenglieder hängen diese gespenstischen Beunruhigungen, die mir
  
  die Lebenskraft aussaugen, zusammen, und verfolge ich die Kette zurück
  
  in die Vergangenheit, immer ist der Ausgangspunkt derselbe: die Bronze.
  Lüge ich mir auch andere Ursachen vor, — immer wieder taucht sie auf
  
  wie der Meilenstein am Wege.
  Und wohin dieser Weg führen mag, ob zum Licht der Erkenntnis, ob weiter
  
  zu immer wachsendem Entsetzen, ich will es nicht wissen und mich nur an
  
  die kurzen Rasttage klammern, die mir mein Verhängnis freiläßt bis zur
  
  nächsten Erschütterung.
  In Theben habe ich sie aus dem Wüstensande gegraben, — die Statuette,
  
  — so ganz zufällig mit dem Stock, und von dem ersten Augenblick an,
  
  wo ich sie genauer betrachtete, war ich von der krankhaften Neugier
  
  befallen, zu ergründen, was sie denn eigentlich bedeute. — Ich bin
  
  doch sonst nie so wissensdurstig gewesen!
  Anfangs fragte ich alle möglichen Forscher, aber ohne Erfolg.
  Nur ein alter arabischer Sammler schien zu ahnen, um was es sich
  
  handle.
  [S. 232]
  „Die Nachbildung einer ägyptischen Hieroglyphe“, meinte er; und
  
  die sonderbare Armstellung der Figur müsse irgendeinen unbekannten
  
  ekstatischen Zustand bedeuten.
  Ich nahm die Bronze mit nach Europa, und fast kein Abend verging, an
  
  dem ich mich nicht sinnend über ihre geheimnisvolle Bedeutung in die
  
  seltsamsten Gedankengänge verloren hätte.
  Ein unheimliches Gefühl überkam mich oft dabei: ich grüble da an etwas
  
  Giftigem — Bösartigem, das sich mit hämischem Behagen von mir aus
  
  dem Banne der Leblosigkeit losschälen lasse, um sich später wie eine
  
  unheilbare Krankheit an mir festzusaugen und der dunkle Tyrann meines
  
  Lebens zu bleiben. Und eines Tages bei einer ganz nebensächlichen
  
  Handlung schoß mir der Gedanke, der mir das Rätsel löste, mit solcher
  
  Wucht und so unerwartet durch den Kopf, daß ich zusammenfuhr.
  Solch blitzartige Einfälle sind wie Meteorsteine in unserem Innenleben.
  
  Wir kennen nicht ihr Woher, wir sehen nur ihr Weißglühen und ihren
  
  Fall. — —
  Fast ist es wie ein Furchtgefühl — — dann — — ein leises — — so
  
  — so, als sei jemand Fremder — — — — — Was wollte ich doch nur
  
  sagen?! — Verzeih, ich werde manchmal so seltsam geistesabwesend,
  
  seitdem ich mein linkes Bein gelähmt nachziehen muß; — — ja,
  
  also die Antwort auf mein Grübeln lag plötzlich nackt vor mir: —
  
  Nachahmen!
  Und als hätte dieses Wort eine Wand eingedrückt, so schossen die
  
  Sturzwellen der Erkenntnis in mir[S. 233] auf, daß das allein der
  
  Schlüssel zu allen Rätseln unseres Daseins.
  Ein heimliches automatisches Nachahmen, ein unbewußtes, rastloses, —
  
  der verborgene Lenker aller Wesen!!
  Ein allmächtiger geheimnisvoller Lenker, — ein Lotse mit einer Maske
  
  vor dem Gesicht, der schweigend beim Morgengrauen das Schiff des
  
  Lebens betritt. Der aus jenen Abgründen stammt, dahinter unsere Seele
  
  wandern mag, wenn der Tiefschlaf die Tore des Tages verschlossen! Und
  
  vielleicht steht tief dort unten in den Schluchten des körperlosen
  
  Seins das Erzbild eines Dämons errichtet, der da will, daß wir ihm
  
  gleich seien und sein Ebenbild werden — — —
  Und dieses Wort „nachahmen“, dieser kurze Zuruf von „irgendwoher“ wurde
  
  mir ein Weg, den ich augenblicklich betrat. Ich stellte mich hin, hob
  
  beide Arme über den Kopf, so wie die Statue, und senkte die Finger, bis
  
  ich mit den Nägeln meinen Scheitel berührte.
  Doch nichts geschah.
  Keine Veränderung innen und außen.
  Um keinen Fehler in der Stellung zu machen, sah ich die Figur genauer
  
  an und bemerkte, daß ihre Augen geschlossen und wie schlafend waren.
  Da wußte ich genug, brach die Übung ab und wartete, bis es Nacht wurde.
  
  Stellte dann die tickenden Uhren ab und legte mich nieder, die Arm- und
  
  Handstellungen wiederholend.
  Einige Minuten verstrichen so, aber ich kann nicht glauben, daß ich
  
  eingeschlafen wäre.
  [S. 234]
  Plötzlich war mir, als käme ein hallendes Geräusch aus meinem Inneren
  
  empor, wie wenn ein großer Stein in die Tiefe rollt.
  Und als ob mein Bewußtsein ihm nach eine ungeheure Treppe hinabfiele
  
  — zwei, vier, acht, immer mehr und mehr Stufen überspringend, — so
  
  verfiel ruckweise meine Erinnerung an das Leben, und das Gespenst des
  
  Scheintodes legte sich über mich.
  Was dann eintrat, das werde ich nicht sagen, das sagt keiner.
  Wohl lacht man darüber, daß die Ägypter und Chaldäer ein magisches
  
  Geheimnis gehabt haben sollen, behütet von Uräusschlangen, das unter
  
  Tausenden Eingeweihter auch nicht ein einziger je verraten hätte.
  Es gibt keine Eide, meinen wir, die so fest binden!
  Auch ich dachte einst so, in jenem Augenblicke aber begriff ich alles.
  Es ist ein Vorkommnis aus menschlicher Erfahrung, in dem die
  
  Wahrnehmungen hintereinander liegen, und kein Eid bindet die
  
  Zunge, nur der bloße Gedanke einer Andeutung dieser Dinge hier — hier
  
  im Diesseits — und schon zielen die Vipern des Lebens nach deinem
  
  Herzen.
  Darum wird das große Geheimnis verschwiegen, weil es sich selbst
  
  verschweigt, und wird ein Geheimnis bleiben, solange die Welt steht.
  Aber all das hängt nur nebensächlich zusammen mit dem versengenden
  
  Schlag, von dem ich nie mehr gesunden kann. Auch das äußere Schicksal
  
  eines Menschen gerät in andere Bahnen, durchbricht sein Bewußtsein[S. 235] nur
  
  einen Augenblick die Schranken irdischer Erkenntnis.
  Eine Tatsache, für die ich ein lebendes Beispiel bin.
  Seit jener Nacht, in der ich aus meinem Körper trat, ich kann es kaum
  
  anders nennen, hat sich die Flugbahn meines Lebens geändert, und mein
  
  früher so gemächliches Dasein kreist jetzt von einem rätselhaften,
  
  grauenerregenden Erlebnis zum andern — irgendeinem dunklen,
  
  unbekannten Ziele zu.
  Es ist, als ob eine teuflische Hand mir in immer kürzer werdenden
  
  Pausen immer weniger Erholung zumißt und Schreckbilder in den Lebensweg
  
  schiebt, die von Fall zu Fall an Furchtbarkeit wachsen. Wie um eine
  
  neue, unbekannte Art Wahnsinn in mir zu erzeugen — langsam und mit
  
  äußerster Vorsicht — eine Wahnsinnsform, die kein Außenstehender
  
  merken und ahnen kann und deren sich nur ein von ihr Befallener in
  
  namenloser Qual bewußt ist.
  In den nächsten Tagen schon nach jenem Versuch mit der Hieroglyphe
  
  traten Wahrnehmungen bei mir auf, die ich anfangs für Sinnestäuschungen
  
  hielt. Seltsam sausende oder schrillende Nebentöne hörte ich den Lärm
  
  des Alltags durchqueren, sah schimmernde Farben, die ich nie gekannt.
  
  — Rätselhafte Wesen tauchten vor mir auf, ungehört und ungefühlt von
  
  den Menschen, und vollführten in schemenhaftem Dämmer unbegreifliche
  
  und planlose Handlungen.
  So konnten sie ihre Form ändern und plötzlich wie tot daliegen, —
  
  glitschten dann wieder wie lange Schleimseile an den Regenrinnen herab
  
  oder hockten[S. 236] wie ermattet in blödsinniger Stumpfheit in dunklen
  
  Hausfluren.
  Dieser Zustand von Überwachsein bei mir hält nicht an, — er wächst und
  
  schwindet wie der Mond.
  Der stetige Verfall jedoch des Interesses an der Menschheit, deren
  
  Wünschen und Hoffen nur noch wie aus weiter Ferne zu mir dringt, sagt
  
  mir, daß meine Seele beständig auf einer dunklen Reise ist — fort,
  
  weit fort vom Menschentum.
  Anfangs ließ ich mich von den flüsternden Ahnungen leiten, die
  
  mich erfüllten, — jetzt — bin ich wie ein angeschirrtes Pferd und
  
  muß die Wege gehen, auf die es mich zwingt.
  Und siehst du, eines Nachts, da riß es mich wieder auf und trieb
  
  mich, planlos durch die stillen Gassen der Kleinseite zu gehen um
  
  des phantastischen Eindruckes willen, den die altertümlichen Häuser
  
  erzeugen.
  Es ist unheimlich in diesem Stadtviertel wie nirgends auf der Welt.
  Nie ist Helle und nie ganz Nacht.
  Irgendein matter, trüber Schein kommt von irgendwo, wie
  
  phosphoreszierender Dunst sickert es vom Hradschin auf die Dächer herab.
  Man biegt in eine Gasse und sieht nur totes Dunkel, da sticht aus einer
  
  Fensterritze ein gespenstischer Lichtstrahl plötzlich wie eine lange
  
  boshafte Nadel einem in die Pupillen.
  Aus dem Nebel taucht ein Haus, — mit abgebrochenen Schultern und
  
  zurückweichender Stirn und glotzt besinnungslos aus leeren Dachluken
  
  zum Nachthimmel auf wie ein verendetes Tier.
  [S. 237]
  Daneben eines reckt sich, gierig mit glimmernden Fenstern auf den Grund
  
  des Brunnens da unten zu schielen, ob das Kind des Goldschmiedes noch
  
  darinnen, das vor hundert Jahren ertrank. Und geht man weiter über die
  
  buckligen Pflastersteine und sieht sich plötzlich um, da möchte man
  
  wetten, es habe einem ein schwammiges, fahles Gesicht aus der Ecke
  
  nachgestarrt, — nicht in Schulterhöhe — nein, ganz tief unten, wo nur
  
  große Hunde die Köpfe haben könnten. — — — —
  Kein Mensch ging auf den Straßen.
  Totenstille.
  Die uralten Haustore bissen schweigend ihre Lippen zusammen.
  Ich bog in die Thunsche Gasse, wo das Palais der Gräfin Morzin steht.
  Da kauerte im Dunst ein schmales Haus, nur zwei Fenster breit, ein
  
  hektisches, bösartiges Gemäuer; dort hielt es mich fest, und ich fühlte
  
  den gewissen überwachen Zustand kommen.
  In solchen Fällen handle ich blitzschnell wie unter fremdem Willen und
  
  weiß kaum, was mir die nächste Sekunde befiehlt.
  So drückte ich hier gegen die nur angelehnte Tür und schritt durch
  
  einen Gang eine Treppe in den Keller hinab, als ob ich in das Haus
  
  gehöre.
  Unten ließ der unsichtbare Zügel, der mich führt wie ein unfreies Tier,
  
  wieder nach, und ich stand da in der Finsternis mit dem quälenden
  
  Bewußtsein einer Handlung, vollbracht ohne Zweck.
  Warum war ich hinuntergegangen, warum hatte ich nicht einmal den
  
  Gedanken gefaßt, solch sinnlosen Einfällen[S. 238] Halt zu gebieten?! Ich war
  
  krank, offenbar krank, und ich freute mich, daß nichts anderes, nicht
  
  die unheimliche, rätselhafte Hand im Spiele war.
  Doch im nächsten Moment wurde mir klar, daß ich die Tür geöffnet, —
  
  das Haus betreten hatte, die Treppe hinabgestiegen war, ohne nur ein
  
  einziges Mal anzustoßen, ganz wie jemand, der Schritt und Tritt genau
  
  kennt, und meine Hoffnung war schnell zu Ende.
  Allmählich gewöhnte sich mein Auge an die Finsternis, und ich blickte
  
  umher.
  Dort auf einer Stufe der Kellertreppe saß jemand. — Daß ich ihn nicht
  
  gestreift hatte im Vorbeigehen?!
  Ich sah die zusammengekrümmte Gestalt ganz verschwommen im Dunkel.
  Einen schwarzen Bart über einer entblößten Brust. — Auch die Arme
  
  waren nackt.
  Nur die Beine schienen in Hosen oder einem Tuch zu stecken.
  Die Hände hatten etwas Schreckhaftes in ihrer Lage; — sie waren so
  
  merkwürdig abgebogen, fast rechtwinklig zu den Gelenken.
  Lange starrte ich den Mann an.
  Er war so leichenhaft unbeweglich, daß mir war, als hätten sich seine
  
  Umrisse in den dunklen Hintergrund eingefressen und als müßten sie so
  
  bleiben bis zum Verfall des Hauses.
  Mir wurde kalt vor Grauen, und ich schlich den Gang weiter, seiner
  
  Krümmung entlang.
  Einmal faßte ich nach der Mauer und griff dabei in ein splitteriges
  
  Holzgitter, wie man es verwendet,[S. 239] um Schlingpflanzen zu ziehen. Es
  
  schienen auch solche in großer Menge daran zu wachsen, denn ich blieb
  
  fast hängen in einem Netz stengelartigen Geranks.
  Das Unbegreifliche war nur, daß sich diese Pflanzen, oder was es sonst
  
  sein mochte, blutwarm und strotzend anfühlten und überhaupt einen ganz
  
  animalischen Eindruck auf den Tastsinn machten.
  Ich griff noch einmal hin, um erschreckt zurückzufahren: ich hatte
  
  diesmal einen kugeligen, nußgroßen Gegenstand berührt, der sich kalt
  
  anfühlte und sofort wegschnellte. War es ein Käfer?
  In diesem Moment flackerte ein Licht irgendwo auf und erhellte eine
  
  Sekunde lang die Wand vor mir.
  Was ich je an Furcht und Grauen empfunden, war nichts gegen diesen
  
  Augenblick.
  Jede Fiber meines Körpers brüllte auf in unbeschreiblichem Entsetzen.
  Ein stummer Schrei bei gelähmten Stimmbändern, der durch den ganzen
  
  Menschen fährt wie Eiseskälte.
  Mit einem Rankennetz blutroter Adern, aus dem wie Beeren Hunderte von
  
  glotzenden Augen hervorquollen, war die Mauer bis zur Decke überzogen.
  Das eine, in das ich soeben gegriffen, schnellte noch in zuckender
  
  Bewegung hin und her und schielte mich bösartig an.
  Ich fühlte, daß ich zusammenbrechen werde, und stürzte zwei, drei
  
  Schritte in die Finsternis hinein; eine Wolke von Gerüchen, die etwas
  
  Feistes, Humusartiges wie von Schwämmen und Ailanthus hatten, drang mir
  
  entgegen.
  [S. 240]
  Meine Knie wankten, und ich schlug wild um mich. Da glomm es vor
  
  mir auf wie ein kleiner glühender Ring: der erlöschende Docht einer
  
  Öllampe, die im nächsten Augenblick noch einmal aufblakte.
  Ich sprang darauf zu und schraubte den Docht mit bebenden Fingern hoch,
  
  so daß ich ein kleines rußendes Flämmchen noch retten konnte.
  Dann mit einem Ruck drehte ich mich um, wie zum Schutz die Lampe
  
  vorstreckend.
  Der Raum war leer.
  Auf dem Tisch, auf dem die Lampe gestanden, lag ein länglicher,
  
  blitzender Gegenstand.
  Meine Hand fuhr danach wie nach einer Waffe.
  Doch war es bloß ein leichtes, rauhes Ding, das ich faßte.
  Nichts rührte sich, und ich stöhnte erleichtert auf. Vorsichtig, die
  
  Flamme nicht zu verlöschen, leuchtete ich die Mauern entlang. Überall
  
  dieselben Holzspaliere und, wie ich jetzt deutlich sah, durchrankt von
  
  offenbar zusammengestückelten Adern, in denen Blut pulsierte.
  Grausig glitzerten dazwischen zahllose Augäpfel, die in Abwechslung mit
  
  scheußlichen, brombeerartigen Knollen hervorsproßten und mir langsam
  
  mit den Blicken folgten, wie ich vorbeiging. — Augen aller Größen
  
  und Farben. — Von der klarschimmernden Iris bis zum hellblauen toten
  
  Pferdeauge, das unbeweglich aufwärts steht.
  Manche, runzelig und schwarz geworden, glichen verdorrten Tollkirschen.
  Die Hauptstämme der Adern rankten sich aus blutgefüllten[S. 241] Phiolen
  
  empor, aus ihnen kraft eines unbekannten Prozesses ihren Saft ziehend.
  Ich stieß auf Schalen — gefüllt mit weißlichen Fettbrocken, aus denen
  
  Fliegenpilze, mit einer glasigen Haut überzogen, emporwuchsen. — Pilze
  
  aus rotem Fleisch, die bei jeder Berührung zusammenzuckten.
  Und alles schienen Teile, aus lebenden Körpern entnommen, mit
  
  unbegreiflicher Kunst zusammengefügt, ihrer menschlichen Beseelung
  
  beraubt und auf rein vegetatives Wachstum heruntergedrückt.
  Daß Leben in ihnen war, erkannte ich deutlich, wenn ich die Augen näher
  
  beleuchtete und sah, wie sich sofort die Pupillen zusammenzogen. —
  
  Wer mochte der teuflische Gärtner sein, der diese grauenhafte Zucht
  
  angelegt!
  Ich erinnerte mich des Menschen auf der Kellerstiege.
  Instinktiv griff ich in die Tasche nach irgendeiner Waffe, da
  
  fühlte ich den rissigen Gegenstand, den ich vorhin eingesteckt. —
  
  Er glitzerte trüb und schuppig, — ein Tannenzapfen aus rosigen
  
  Menschennägeln!
  Schaudernd ließ ich ihn fallen und biß die Zähne zusammen: nur hinaus,
  
  hinaus, und wenn der Mensch auf der Treppe aufwachen und über mich
  
  herfallen sollte!
  Und schon war ich bei ihm und wollte mich auf ihn stürzen, da sah ich,
  
  daß er tot war, — wachsgelb.
  Aus den verrenkten Händen — die Nägel ausgerissen. Kleine
  
  Messerschnitte an Brust und Schläfen zeigten, daß er seziert worden war.
  Ich wollte an ihm vorbei und habe ihn, glaube[S. 242] ich, mit der Hand
  
  gestreift. — Im selben Augenblick schien er zwei Stufen herunter auf
  
  mich zuzurutschen, stand plötzlich aufrecht da, die Arme nach oben
  
  gebogen, die Hände zum Scheitel.
  Wie die ägyptische Hieroglyphe, dieselbe Stellung — dieselbe Stellung!
  Ich weiß nur noch, daß die Lampe zerschellte, daß ich die Haustür
  
  aufwarf und fühlte, wie der Dämon des Starrkrampfes mein zuckendes Herz
  
  zwischen seine kalten Finger nahm. — — —
  Dann machte ich mir halbwach irgend etwas klar — — der Mann müsse
  
  mit den Ellenbogen an Stricken aufgehängt gewesen sein, nur durch
  
  Herabrutschen von den Stufen hatte sein Körper in die aufrechte
  
  Stellung geraten können — — — und dann — — dann rüttelte mich
  
  jemand: „Sie sollen zum Herrn Kommissär.“ — — — — —
  Und ich kam in eine schlecht beleuchtete Stube, Tabakspfeifen lehnten
  
  an der Wand, ein Beamtenmantel hing an einem Ständer. — — Es war ein
  
  Polizeizimmer.
  Ein Schutzmann stützte mich.
  Der Kommissär saß vor einem Tisch und sah immer von mir weg — er
  
  murmelte: „Haben Sie sein Nationale aufgeschrieben?“
  — „Er hatte Visitkarten bei sich, wir haben sie ihm abgenommen“, hörte
  
  ich den Schutzmann antworten.
  „Was wollten Sie in der Thunschen Gasse — vor einem offenen Haustor?“
  Lange Pause.
  [S. 243]
  „Sie!“ mahnte der Schutzmann und stieß mich an.
  Ich lallte etwas von einem Mord im Keller in der Thunschen Gasse. — —
  Darauf ging der Wachmann hinaus.
  Der Kommissär sah immer von mir weg und sprach einen langen Satz.
  Ich hörte nur: „Was denken Sie denn, der Doktor Cinderella ist ein
  
  großer Gelehrter — Ägyptologe — und er zieht viel neuartige,
  
  fleischfressende Pflanzen, — Nepenthen, Droserien oder so, — glaube
  
  ich, ich weiß nicht, — — — — — Sie sollten nachts zu Hause
  
  bleiben.“
  Da ging eine Tür hinter mir, ich drehte mich um, und dort stand ein
  
  langer Mensch mit einem Reiherschnabel — ein ägyptischer Anubis.
  Mir wurde schwarz vor den Augen, und der Anubis machte eine Verbeugung
  
  vor dem Kommissär, ging zu ihm hin und flüsterte mir zu: „Doktor
  
  Cinderella.“
  Doktor Cinderella!
  Und da fiel mir etwas Wichtiges aus der Vergangenheit ein, — das ich
  
  sogleich wieder vergaß.
  Wie ich den Anubis abermals ansah, war er ein Schreiber geworden und
  
  hatte nur einen Vogeltypus und gab mir meine eigenen Visitkarten,
  
  darauf stand: Doktor Cinderella.
  Der Kommissär sah mich plötzlich an, und ich hörte, wie er sagte: „Sie
  
  sind es ja selbst. Sie sollten nachts zu Hause bleiben.“ —
  Und der Schreiber führte mich hinaus, und im Vorbeigehen streifte ich
  
  den Beamtenmantel an der Wand.
  [S. 244]
  Der fiel langsam herunter und blieb mit den Ärmeln hängen.
  Sein Schatten an der kalkweißen Mauer hob die Arme nach oben über den
  
  Kopf, und ich sah, wie er unbeholfen die Stellung der ägyptischen
  
  Statuette nachahmen wollte.
  —————————
  Siehst du, das war mein letztes Erlebnis vor drei Wochen. Ich aber
  
  bin seitdem gelähmt: habe zwei verschiedene Gesichtshälften jetzt und
  
  schleppe das linke Bein nach.
  —————————
  Das schmale hektische Haus habe ich vergeblich gesucht, und auf dem
  
  Kommissariat weiß niemand etwas von jener Nacht.
  
  [S. 245]
  Tschitrakarna, das vornehme Kamel
  
  „Bitt’ Sie, was ist das eigentlich: Bushido?“ fragte der Panther und
  
  spielte Eichelaß aus.
  „Bushido? hm,“ brummte der Löwe zerstreut, — „Bushido?“ —
  „Na ja, Bushido,“ — ärgerlich fuhr der Fuchs mit einem Trumpf
  
  dazwischen, — „was Bushido ist?“
  Der Rabe nahm die Karten auf und mischte. „Bushido? Das ist der neueste
  
  hysterische ‚Holler‘! Bushido, das ist so ein moderner ‚Pflanz‘, —
  
  eine besondere Art, sich fein zu benehmen, — japanischen Ursprungs.
  
  Wissen Sie, so was wie ein japanischer ‚Knigge‘. Man grinst freundlich,
  
  wenn einem etwas Unangenehmes passiert. Zum Beispiel, wenn man mit
  
  einem österreichischen Offizier an einem Tische sitzen muß, grinst man.
  
  Man grinst, wenn man Bauchweh hat, man grinst, wenn der Tod kommt.
  
  Selbst wenn man beleidigt wird, grinst man. Dann sogar besonders
  
  liebenswürdig. — Man grinst überhaupt immerwährend.“
  „Ästhetentum, mhm, weiß schon, — Oskar Wilde — ja, ja,“ sagte der
  
  Löwe, setzte sich ängstlich auf seinen Schweif und schlug ein Kreuz, —
  
  „also weiter.“
  „Na ja, und der japanische Bushido wird jetzt sehr modern, seit sich
  
  die slawische Hochflut im Rinnstein verlaufen hat. Da ist z. B.
  
  Tschitrakarna — —“
  [S. 246]
  „Wer ist Tschitrakarna?“
  „Was, Sie haben noch nie von ihm gehört? Merkwürdig! Tschitrakarna, das
  
  vornehme Kamel, das mit niemandem verkehrt, ist doch eine so bekannte
  
  Figur! Sehen Sie, Tschitrakarna las eines Tages Oskar Wilde, und das
  
  hat ihm den Verkehr mit seiner Familie so verleidet, daß es von da an
  
  seine eigenen einsamen Wege ging. Eine Zeitlang hieß es, es wolle nach
  
  Westen, nach Österreich, — dort seien nun aber schon so unglaublich
  
  viele — —“
  „Kscht, ruhig, — hören Sie denn nichts?“ flüsterte der Panther —. „Es
  
  raschelt jemand —“
  Alle duckten sich nieder und lagen bewegungslos wie die Steine.
  Immer näher hörte man das Rascheln kommen und das Prasseln von
  
  zerbrochenen Zweigen, und plötzlich fing der Schatten des Felsens,
  
  in dem die vier kauerten, an zu wogen, sich zu krümmen und wie ins
  
  Unendliche anzuschwellen — — —
  Bekam dann einen Buckel, und schließlich wuchs ein langer Hals heraus
  
  mit einem hakenförmigen Klumpen daran.
  Auf diesen Augenblick hatten der Löwe, der Panther und der Fuchs
  
  gelauert, um sich mit einem Satz auf den Felsen zu schnellen. Der Rabe
  
  flatterte auf wie ein Stück schwarzes Papier, auf das ein Windstoß
  
  trifft.
  Der bucklige Schatten stammte von einem Kamel, das den Hügel von der
  
  anderen Seite erklommen hatte und jetzt, beim Anblick der Raubtiere in
  
  namenlosem[S. 247] Todesschreck zusammenzuckend, sein seidenes Taschentuch
  
  fallen ließ.
  Aber nur eine Sekunde machte es Miene zur Flucht, dann erinnerte es
  
  sich: — Bushido!! Blieb sofort steif stehen und grinste mit
  
  verzerrtem käseweißem Gesicht.
  „Tschitrakarna ist mein Name,“ sagte es dann mit bebender Stimme und
  
  machte eine kurze englische Verbeugung, — „Harry S. Tschitrakarna! —
  
  — Pardon, wenn ich vielleicht gestört habe!“ — — Dabei klappte es
  
  ein Buch laut auf und zu, um das angstvolle Klopfen seines Herzens zu
  
  übertönen.
  Aha: Bushido! dachten die Raubtiere.
  „Stören? Uns? Keineswegs. Ach, treten Sie doch näher“, sagte der Löwe
  
  verbindlich (Bushido), „und bleiben Sie, bitte, solange es Ihnen
  
  gefällt. — Übrigens wird keiner von uns Ihnen etwas tun, — Ehrenwort
  
  darauf, — mein Ehrenwort.“
  Jetzt hat der auch schon Bushido, natürlich jetzt auf einmal,
  
  dachte der Fuchs ärgerlich, grinste aber ebenfalls gewinnend.
  Dann zog sich die ganze Gesellschaft hinter den Felsen zurück und
  
  überbot sich in heiteren und liebenswürdigen Redensarten.
  Das Kamel machte wirklich einen überwältigend vornehmen Eindruck.
  Es trug den Schnurrbart mit den Spitzen nach abwärts, nach der neuesten
  
  mongolischen Barttracht „Es ist mißlungen“ und ein Monokel — ohne Band
  
  natürlich — im linken Auge.
  [S. 248]
  Staunend ruhten die Blicke der vier auf den scharfen Bügelfalten seiner
  
  Schienbeine und der sorgfältig zur Apponyikrawatte geschlungenen
  
  Kehlmähne.
  Sakerment, Sakerment, dachte sich der Panther und verbarg verlegen
  
  seine Krallen, die schwarze, schmutzige Ränder hatten vom Kartenspiel.
  
  — —
  Leute von guten Sitten und feinem Takt verstehen einander gar
  
  bald. Nach ganz kurzer Zeit schon herrschte das denkbar innigste
  
  Einvernehmen, so daß man beschloß, für immer beisammen zu bleiben.
  Von Furcht war bei dem vornehmen Kamel begreiflicherweise keine Rede
  
  mehr, und jeden Morgen studierte es „The Gentlemans Magazine“
  
  mit derselben Gelassenheit und Ruhe wie früher in den Tagen der
  
  Zurückgezogenheit.
  Zuweilen wohl des Nachts — hie und da — fuhr es aus dem Schlafe mit
  
  einem Angstschrei auf, entschuldigte sich aber stets lächelnd mit dem
  
  Hinweis auf die nervösen Folgen eines bewegten Vorlebens. — —
  Immer sind es einige wenige Auserwählte, die ihrer Umgebung und ihrer
  
  Zeit den Stempel aufdrücken. Als ob ihre Triebe und ihr Fühlen wie
  
  Ströme geheimnisvoller lautloser Überredungskunst sich von Herz zu Herz
  
  ergössen, schießen heute Gedanken und Ansichten auf, die gestern noch
  
  mit kindlicher Angst das zagende, sündenreine Gemüt erfüllt hätten und
  
  die vielleicht schon morgen das Recht der Selbstverständlichkeit werden
  
  erworben haben.
  So spiegelte sich schon nach wenigen Monaten der erlesene Geschmack des
  
  vornehmen Kamels überall wider.
  [S. 249]
  Nirgends mehr sah man plebejische Hast.
  Mit dem stetigen gelassenen, diskret schwingenden Schritte des Dandy
  
  promenierte der Löwe — weder rechts noch links blickend, und zum
  
  selben Zwecke wie weiland die vornehmen Römerinnen trank der Fuchs
  
  täglich Terpentin und hielt streng darauf, daß auch in seiner gesamten
  
  Familie ein gleiches geschah.
  Stundenlang polierte der Panther seine Krallen mit Onglissa, bis sie
  
  rosenfarbig in der Sonne glänzten, und ungemein individuell wirkte es,
  
  wenn die Würfelnattern stolz betonten, sie seien gar nicht von Gott
  
  erschaffen worden, sondern, wie sich jetzt herausstelle, von Kolo Moser
  
  und der „Wiener Werkstätte“ entworfen.
  Kurz, überall sproßte Kultur auf und Stil, und bis in die
  
  konservativsten Kreise drang modernes Fühlen.
  Ja, eines Tages machte die Nachricht die Runde, sogar das Nilpferd sei
  
  aus seinem Phlegma erwacht, frisiere sich rastlos die Haare in die
  
  Stirne (sogenannte Giselafransen) — und bilde sich ein, es sei der
  
  Schauspieler Sonnenthal. — —
  Da kam der tropische Winter.
  Krschsch, Krschsch, Prschsch, Prschsch, Krschsch, Prschsch.
  So ungefähr regnet es zu dieser Jahreszeit in den Tropen. Nur viel
  
  länger.
  Eigentlich immerwährend und ohne Unterlaß von Abend bis früh, von früh
  
  bis Abend.
  Dabei steht die Sonne am Himmel mies und trübfarbig wie ein Lebkuchen.
  [S. 250]
  Kurz, es ist zum Wahnsinnigwerden.
  Natürlich wird man da gräßlich schlecht aufgelegt. Gar wenn man ein
  
  Raubtier ist.
  Statt sich nun eben jetzt eines möglichst gewinnenden Benehmens
  
  zu befleißigen — schon aus Vorsicht —, schlug ganz im Gegenteil
  
  das vornehme Kamel des öfteren einen ironisch überlegenen Ton an,
  
  besonders, wenn es sich um wichtige Modefragen, Schick und dergleichen
  
  handelte, was naturgemäß Verstimmung und mauvais sang erzeugen
  
  mußte.
  So war eines Abends der Rabe in Frack und schwarzer Krawatte gekommen,
  
  was dem Kamel sofort Anlaß zu einem hochmütigen Ausfall bot.
  „Schwarze Krawatte zum Frack darf man — man sei denn ein Sachse —
  
  bekanntermaßen nur bei einer einzigen Gelegenheit tragen“ — hatte
  
  Tschitrakarna fallen lassen und dabei süffisant gegrinst.
  Eine längere Pause entstand, — der Panther summte verlegen ein
  
  Liedchen, und niemand wollte zuerst das Schweigen brechen, bis sich
  
  der Rabe doch nicht enthalten konnte, mit gepreßter Stimme zu fragen,
  
  welche Gelegenheit das denn sei. „Nur, wenn man sich begraben läßt“,
  
  hatte die spöttische Erklärung gelautet, die ein herzliches, den Raben
  
  aber nur noch mehr verletzendes Gelächter auslöste.
  Alle hastigen Einwendungen wie: Trauer, enger Freundeskreis, intime
  
  Veranstaltung usw. usw. machten die Sache natürlich nur noch schlimmer.
  Aber nicht genug damit, ein anderes Mal — die Sache war längst
  
  vergessen — als der Rabe mit einer[S. 251] weißen Krawatte, jedoch im
  
  Smoking, erschienen war, brannte das Kamel in seiner Spottlust förmlich
  
  nur darauf, die verfängliche Bemerkung anzubringen:
  „Smoking? Mit weißer Krawatte? Hm! wird doch nur während
  
  einer Beschäftigung getragen.“
  „Und die wäre?“ war es dem Raben voreilig herausgefahren.
  Tschitrakarna hüstelte impertinent: „Wenn Sie jemanden rasieren wollen.“
  Das ging dem Raben durch und durch.
  In diesem Augenblick schwur er dem vornehmen Kamel Rache bis in den
  
  Tod. — —
  Schon nach wenigen Wochen fing infolge der Jahreszeit die Beute für die
  
  vier Fleischfresser an immer knapper und spärlicher zu werden, und kaum
  
  wußte man, woher auch nur das Allernötigste nehmen.
  Tschitrakarna genierte das natürlich nicht im geringsten; stets bester
  
  Laune, gesättigt von prächtigen Disteln und Kräutern, lustwandelte es,
  
  wenn die andern mit aufgespannten Regenschirmen fröstelnd und hungrig
  
  vor dem Felsen saßen, in seinem raschelnden wasserdichten Macintosh —
  
  leise eine fröhliche Melodie pfeifend — in allernächster Nähe.
  Man kann sich den steigenden Unwillen der vier leicht vorstellen. Und
  
  das ging Tag für Tag so! Mitansehen müssen, wie ein anderer schwelgt,
  
  und selbst dabei verhungern!!!
  „Nein, hol’s der Teufel,“ hetzte eines Abends der Rabe (das vornehme
  
  Kamel war gerade in einer Premiere), „hauen wir doch dieses idiotische
  
  Gigerl in die[S. 252] Pfanne. Tschitrakarna!! Hat man denn was von dem
  
  Binsenfresser? — Bushido! — natürlich Bushido! — ausgerechnet jetzt
  
  im Winter; so ein Irrsinn. Und unsern Löwen — — bitte, sehen Sie doch
  
  nur, wie er von weitem aussieht jetzt, — wie ein Gespenst — unsern
  
  Löwen, den sollen wir glatt verhungern lassen? Hm? Das ist vielleicht
  
  auch Bushido, ja?“
  Der Panther und der Fuchs gaben dem Raben rückhaltlos recht. — — —
  Aufmerksam hörte der Löwe die drei an, und das Wasser lief ihm zu
  
  beiden Seiten aus dem Maul, während sie ihm Vorstellungen machten.
  
  „Töten? — Tschitrakarna?“ — sagte er dann. „Nicht zu machen, gänzlich
  
  ausgeschlossen; Pardon, ich habe doch mein Ehrenwort gegeben!“ Und
  
  erregt ging er auf und nieder.
  Aber der Rabe ließ nicht locker: „Auch nicht, wenn es sich von selbst
  
  anbieten würde?“
  „Das wäre natürlich was anderes“, meinte der Löwe. „Wozu aber all diese
  
  dummen Luftschlösser!“
  Der Rabe warf dem Panther einen heimtückischen Blick des
  
  Einverständnisses zu.
  In diesem Augenblick kam das vornehme Kamel nach Hause, hängte
  
  Opernglas und Stock an einen Ast und wollte eben einige verbindliche
  
  Worte sagen, da flatterte der Rabe vor und sprach: „Weshalb sollen
  
  alle darben: — besser drei satt als vier hungrig. Lange habe
  
  ich —“
  „Verzeihen Sie recht sehr, ich muß aber hier allen Ernstes — schon als
  
  Älterer — auf dem Rechte des Vortritts bestehen.“ Damit schob ihn der
  
  Panther —[S. 253] nach einem kurzen Wortwechsel mit dem Fuchs — höflich aber
  
  bestimmt zur Seite mit den Worten:
  „Mich, meine Herrschaften, zur Stillung des allgemeinen Hungers
  
  anzubieten, ist mir nicht nur Bushido, ja sogar Herzenswunsch; ich äh
  
  — — ich äh — —“
  „Lieber, lieber Freund, wo denken Sie hin,“ unterbrachen ihn alle, auch
  
  der Löwe (Panther sind bekanntlich ungemein schwierig zu schlachten),
  
  „Sie glauben doch nicht im Ernst, wir würden — — — Ha, ha, ha.“
  Verdammte Geschichte, dachte sich das vornehme Kamel, und eine böse
  
  Ahnung stieg in ihm auf. Ekelhafte Situation; — — aber Bushido, —
  
  übrigens — — ach was, einmal ist’s ja schon geglückt, also Bushido!!
  Mit lässiger Gebärde ließ es das Monokel fallen und trat vor. „Meine
  
  Herren, äh, ein alter Satz sagt: Dulce et decorum est pro patria
  
  mori! Wenn ich mir also gestatten darf — — —“
  Es kam nicht zu Ende.
  Ein Gewirr von Ausrufen ertönte: „Natürlich, Verehrtester, dürfen Sie“,
  
  hörte man den Panther höhnen.
  „Pro patria mori, juchhu, — dummes Luder, werde dir geben
  
  Smoking und weiße Krawatte“, gellte der Rabe dazwischen.
  Dann ein furchtbarer Schlag, das Brechen von Knochen, und Harry S.
  
  Tschitrakarna war nicht mehr.
  *
  Tja, Bushido ist eben nicht für Kamele.
  
  
  TIER-
  GESCHICHTEN
  MAX GEISSLER
  Kikimora, die Waldeule
  
  Aus dem Teufelsmoor bei Bremen kommt die Waldeule Kikimora auf ein
  
  nach Indien fahrendes Segelschiff. Wie sie dann entflieht, zum Libanon
  
  flattert, bis sie nach der deutschen Heimat, in den sächsischen Wald
  
  zurückkehrt das ist der Inhalt dieses reizvollen Tierromans. Er hat die
  
  dichterische Note Geißlers, die man kennt, sein lebendiges Naturgefühl
  
  und einen weisen Humor, der die Vorgänge im Tierrevier für Menschen
  
  vermenschlicht.
  In Halbleinen geb. M. 3.50
  
  Die grüne Stadt
  
  Mit unendlicher Andacht zum Kleinen gibt Geißler hier den Roman des vom
  
  Konzert vieler tausend Stimmen durchklungenen mitteldeutschen Waldes.
  In Halbleinen geb. M. 3.50
  
  VERLAG ULLSTEIN
  BERLIN
  
  TIER-
  GESCHICHTEN
  MAX GEISSLER
  Schmetterlingstanz
  
  Voller Lebensfreudigkeit ist dieses Buch und doch auch voller Ernst,
  
  wenn die Gesetze der Natur zur Geltung kommen.
  In Halbleinen geb. M. 4.—
  
  FELIX SALTEN
  Bambi
  
  Von einem jungen Reh handelt die episch einfache Erzählung.
  
  Überraschend ist die Intimität von Saltens Eindringen in die geheimsten
  
  Vorgänge des Waldreviers.
  In Halbleinen geb. M. 4.—
  
  A. BERGER
  Exotische Tiergeschichten
  
  Mit vielen Zeichnungen von M. Pathe
  Alles ist so fabelhaft echt gesehen, so scharf belauscht, daß diese
  
  Bilder wie die große Natur selbst wirken.
  In Halbleinen geb. M. 4.50
  VERLAG ULLSTEIN
  BERLIN
  
  
  In Kürze erscheint:
  GUSTAV MEYRINK
  Des deutschen Spießers Wunderhorn
  Gesammelte Erzählungen
  Geheftet 6 Mark, in Leinen gebunden 8.50 Mark
  
  Diese Gesamtausgabe von Gustav Meyrinks Novellen enthält außer einigen
  
  neuen Arbeiten die Novellen der früher erschienenen Bücher
  
  *
  Wachsfigurenkabinett
  Sonderbare Geschichten
  Buchschmuck und Umschlag von André Lambert
  Geheftet 4 Mark, gebunden 6 Mark
  Orchideen
  Sonderbare Geschichten
  Umschlag und Buchschmuck von Ign. Taschner
  Geheftet 2 Mark, gebunden 4 Mark
  Der heiße Soldat
  und andere Geschichten
  Künstlerisch gebunden 1 Mark
  Jörn Uhl und Hilligenlei
  Zwei Parodien
  Umschlag von O. Gulbransson, Buchschmuck von André Lambert — Geheftet
  
  —.50 Mark
  Diese Einzelausgaben bleiben auch weiterhin bestehen
  *
  ALBERT LANGEN, VERLAG
  
  MÜNCHEN
  Gedruckt im Ullsteinhaus, Berlin