text: Lion Feuchtwanger / Jud Süß
  
  
  Lion Feuchtwanger
  
  
  Jud Süß
  
  
  Roman
  
  
  6.-15. Tausend
  
  
  1925
  Drei Masken Verlag München
  
  
  Alle Rechte vorbehalten
  
  Copyright 1925 by Drei Masken Verlag A. G., München
  
  
  Erstes Buch
  
  Die Fürsten
  
  
  Ein Netz von Adern schnürten sich Straßen über das
  
  Land, sich querend, verzweigend, versiegend. Sie waren
  
  verwahrlost, voll von Steinen, Löchern, zerrissen, überwachsen,
  
  bodenloser Sumpf, wenn es regnete, dazu überall von
  
  Schlagbäumen unterbunden. Im Süden, in den Bergen,
  
  verengten sie sich in Saumpfade, verloren sich. Alles Blut
  
  des Landes floß durch diese Adern. Die holperigen, in der
  
  Sonne staubig klaffenden, im Regen verschlammten Straßen
  
  waren des Landes Bewegung, Leben und Odem und Herzschlag.
  
  
  Es zogen auf ihnen gewöhnliche Postwagen, dachlose Karren,
  
  ohne Polster, ohne Lehne, humpelnd, oft zusammengeflickt,
  
  und die schnelleren Wagen der Extrapost, viersitzige,
  
  mit fünf Pferden, die bis zu zwanzig Meilen im Tag fahren
  
  konnten. Es zogen auf ihnen die Eilkuriere der Höfe und
  
  Gesandten, auf guten Pferden, oft wechselnd, mit versiegelten
  
  Taschen, und die langsameren Boten der Thurn- und
  
  Taxisschen Post. Es zogen Handwerksburschen mit Ranzen,
  
  biedere und gefährliche, und Studenten, hager und sanft die
  
  einen, die andern fest und verwegen, und eng schauende
  
  Mönche, verschwitzt in ihren Kutten. Es zogen die Planwagen
  
  der großen Kaufleute und die Handkarren hausierender
  
  Juden. Es zog in sechs soliden, etwas schäbigen Kutschen
  
  der König von Preußen, der den süddeutschen Höfen
  
  Besuch gemacht hatte, und sein Gefolge. Es zogen, ein endloser
  
  Wurm von Mensch und Vieh und Wagen, die Protestanten,
  
  die der Salzburger Fürstbischof geifernd aus seinem
  
  Land verjagt. Es zogen bunte Komödianten und Pietisten,
  
  nüchtern von Tracht und in sich verloren, und in prächtiger
  
  
  Kalesche mit Vorreiter und großer Bedeckung der hagere,
  
  hochmütig blickende venezianische Gesandte am sächsischen
  
  Hof. Es zogen auf dem Weg nach Frankfurt unordentlich
  
  auf mühsam zusammengestapeltem Fuhrwerk vertriebene
  
  Juden einer mitteldeutschen Reichsstadt. Es zogen Magister
  
  und Edelleute und seidene Huren und tuchene Referenten
  
  des Kammergerichts. Es zog behaglich in vielen Kutschen
  
  der dicke, schlau und fröhlich schauende Fürstbischof von
  
  Würzburg, und es zog abgerissen und zu Fuß ein Professor
  
  der bayrischen Universität Landshut, der wegen aufsässiger
  
  und ketzerischer Reden entlassen worden war. Es zogen mit
  
  den Agenten einer englischen Schiffahrtsgesellschaft und mit
  
  Weib, Hund und Kind schwäbische Auswanderer, die nach
  
  Pennsylvanien wollten, es zogen fromm, gewalttätig und
  
  plärrend niederbayrische Wallfahrer auf dem Weg nach
  
  Rom, es zogen, den huschenden, scharfen, behutsamen Blick
  
  überall, Silberaufkäufer und Vieh- und Getreide-Aufkäufer
  
  des Wiener Kriegsfaktors, und es zogen abgedankte kaiserliche
  
  Soldaten aus den Türkenkriegen und Gaukler und
  
  Alchimisten und Bettelvolk und junge Herren mit ihren Hofmeistern
  
  auf der Reise von Flandern nach Venedig.
  
  
  Das alles trieb vorwärts, rückwärts, querte sich, staute
  
  sich, hetzte, stolperte, trottete gemächlich, fluchte über die
  
  schlechten Wege, lachte, erbittert oder behaglich spottend,
  
  über die Langsamkeit der Post, greinte über die abgetriebenen
  
  Klepper, das gebrechliche Fuhrwerk. Das alles flutete
  
  vor, ebbte zurück, schwatzte, betete, hurte, lästerte, bangte,
  
  jauchzte, atmete.
  
  
   
  
  
  Der Herzog ließ die prunkende Kalesche halten, stieg aus,
  
  schickte Kämmerer, Sekretär und Dienerschaft voraus. Auf
  
  die verwunderten Blicke seiner Herren hatte er nur ein ungeduldiges
  
  
  Prusten. Da, wo der Weg den sanftgrünen
  
  Hügel hinanstieg, hielten nun die Wagen, warteten. Kammerherren
  
  und Sekretär krochen vor dem feinen, endlosen
  
  Regen ins Innere der Kutsche, Jäger, Diener, Leibhusar
  
  sprachen gedämpft aufeinander ein, tuschelten, zoteten,
  
  pruschten heraus.
  
  
  Der Herzog Eberhard Ludwig, fünfundfünfzig Jahre, ein
  
  dicker, großer Mann, vollwangig, starklippig, blieb zurück.
  
  Er stapfte schwerfällig, den Samthut in der Hand, daß der
  
  feine, warme Regen die Perücke stäubte, und er achtete nicht
  
  der Pfützen, die ihm die glänzenden Stiefel bespritzten und
  
  den tiefschößigen, silbergestickten, kostbaren Rock. Er ging
  
  langsam, beschäftigt, blieb oft stehen, in unmutiger Nervosität
  
  durch die starke, fleischige Nase schnaubend.
  
  
  Er war in Wildbad gewesen, der Gräfin den Abschied zu
  
  geben. War das jetzt erledigt? Eigentlich nicht. Er hatte
  
  nichts gesagt. Die Gräfin hatte auf seine halben Worte nur
  
  verschleierte Blicke gehabt, keine Antwort. Aber sie mußte
  
  doch gemerkt haben, sie war ja so gescheit, sie mußte, mußte
  
  gemerkt haben, was er wollte.
  
  
  Eigentlich war es gut, daß es so ohne Wetter und Geschrei
  
  gegangen war. An dreißig Jahre waren es jetzt, daß
  
  er mit ihr zusammenlebte. Was hatte seither die Herzogin
  
  gejammert, geschrien, gezetert, gewinselt, intrigiert, ihn von
  
  der Frau zu lösen. Was hatten seine Geheimräte angestellt,
  
  der Kaiser, die Prälaten, das verfluchte Gesindel vom Parlament,
  
  die Gesandten von Kurbraunschweig und Kassel.
  
  An dreißig Jahre war die Frau verhaftet mit allem, was
  
  das Land und er erlebt hatten. Sie war er, sie war Württemberg.
  
  Dachte man Württemberg, so dachte man: die
  
  Frau, oder: die Hure, oder: die Gräfin, oder: die Maintenon
  
  von Schwaben. Ob kühl oder hassend, wie immer interessiert,
  
  
  jeder Gedanke an das Herzogtum war ein Gedanke an
  
  die Frau.
  
  
  Bloß er, er allein, und er lächelte, konnte die Frau denken,
  
  gelöst von Politik, gelöst von dem Herzogtum. Nur er
  
  konnte denken: Christl, und es war kein Gedanke an Soldaten,
  
  Geld, Privilegien, Zänkereien mit dem Parlament,
  
  verpfändete Schlösser und Herrschaften, sondern nur die
  
  Frau, allein, lächelnd, sich ihm entgegenräkelnd.
  
  
  Und jetzt war es also aus, er wird sich wieder mit der
  
  Herzogin versöhnen, und die Landschaft wird jubeln und
  
  ihm ein großes Präsent machen, und der Kaiser wird zufrieden
  
  mit dem schlaffen Kopf wackeln, und der grobe,
  
  schlecht angezogene König von Preußen wird ihm Glückwünsche
  
  schicken, und die europäischen Höfe werden den
  
  Skandal vermissen, über den jetzt bereits die zweite Generation
  
  klatscht. Und dann wird er der Herzogin einen Sohn
  
  machen, und das Land wird einen zweiten richtigen Erben
  
  haben, und im Himmel und auf Erden wird Wohlgefallen
  
  sein.
  
  
  Er blies heftig durch die Nase. Ein dumpfes Wüten stieg
  
  in ihm auf, wenn er an die Freude dachte, mit der das Herzogtum,
  
  das ganze Deutschland den Sturz der Frau feiern
  
  würde. Er hörte, hörte, wie das Land aufatmete, er sah die
  
  fetten Bürgerkanaillen seines Parlaments, wie sie triumphierend
  
  grunzten, breitmäulig, sich die Schenkel schlagend,
  
  er sah die nüchternen, steifleinenen, korrekten Verwandten
  
  der Herzogin und ihren magern, sauern, höhnischen Jubel.
  
  Das ganze Geziefer wird herfallen über die Frau wie über
  
  ein Aas. Sein Leben lang hat er die Frau gehalten gegen
  
  das Gesindel; jetzt, wenn er sie läßt, er ist fünfundfünfzig,
  
  wird es ihm das Gesindel als Greisenschwäche ausdeuten.
  
  Er hat zahllose Reskripte erlassen, die jedes unehrerbietige
  
  
  Wort gegen die Gräfin schwer bestrafen, er hat sich mit dem
  
  Kaiser brouilliert, er hat seinen Jugendfreund und ersten
  
  Minister aus dem Land gejagt wegen eines frechen Wortes
  
  über die Frau, er hat sich herumgeschlagen mit seinen Räten,
  
  seinem Parlament, mit dem ganzen Land um Steuern,
  
  immer neue Steuern, um Geld, Geld, Geld für die Frau.
  
  Er hat sie gehalten, gegen Land, Reich und Welt gehalten
  
  an dreißig Jahre.
  
  
  Was war das für ein Sturm damals durch ganz Europa,
  
  als er sich gleich zu Beginn ohne lange Umstände die Gräfin
  
  als zweite Gemahlin neben der Herzogin hatte antrauen
  
  lassen. Es regnete kaiserliche Bitten, Beschwörungen, Drohungen,
  
  die Stände kläfften wie tolle Hunde, die Verwandten
  
  der Herzogin, die Baden-Durlachischen, sahen grün und
  
  blau vor Wut und Verachtung, man wetterte von den Kanzeln
  
  gegen ihn, verweigerte ihm das Abendmahl, das ganze
  
  Land war ein Gischt und Strudel. Nun gut, er hatte sich
  
  gefügt, er hatte das Eheverlöbnis mit der Gräfin aufgehoben,
  
  hatte sich mit der Herzogin wieder ausgesöhnt. Was
  
  freilich die Zuneigung betraf und die daraus entstehende
  
  eheliche Beiwohnung – er lächelte, wie er sich der hübschen
  
  Phrase erinnerte, mit der er den Kaiser abgespeist hatte,
  
  der Bruder der Gräfin hatte sie ihm gedrechselt – die Zuneigung
  
  also und die daraus entstehende eheliche Beiwohnung
  
  war eine Sache, die von Gott und ihm selbst abhing
  
  und zu der ein Reichsfürst durch Fremde nicht gezwungen
  
  werden konnte. Und dann auf frische, scharfe Befehle des
  
  Kaisers hin hatte er die Christl wirklich weit außer Landes
  
  geschickt und sich von seinem dankbaren Parlament viel Geld
  
  dafür bezahlen lassen, und das ganze Land hatte gejubelt.
  
  Aber dann – er schmunzelte, dies war doch der beste Streich
  
  seines Lebens – hatte er durch seine Agenten in Wien einen
  
  
  mürben Trottel von Grafen auftreiben lassen, und mit dem
  
  hatte er die Christl verheiratet und ihn zu seinem Landhofmeister
  
  gemacht, und als Landhofmeisterin kehrte die Frau
  
  zurück unter dem Toben des betrogenen Württemberg, dieweil
  
  der Kaiser ohnmächtig und bedauernd die Achseln
  
  zuckte: wer wollte es einem Reichsfürsten verwehren, die
  
  Frau seines ersten Ministers an seinem Hof zu haben? Und
  
  wie hatte die Christl gelacht, als er ihr für das Geld, das
  
  ihm sein Parlament für die Trennung bewilligt hatte, die
  
  Herrschaften Höpfigheim und Gomaringen kaufte.
  
  
  Jetzt war es ruhig geworden. Wohl erschien da und dort
  
  noch ein Pasquill gegen die Gräfin, aber seine Verbindung
  
  mit ihr war nun an dreißig Jahre eine gegebene Tatsache
  
  deutscher, europäischer Politik. Die Stände knurrten, aber
  
  sie hatten gewissen Landverschreibungen an die Gräfin zugestimmt.
  
  Die Herzogin residierte kahl, sauer und resigniert
  
  im Stuttgarter Schloß, ihre Verwandten, die steifleinernen
  
  Markgrafen, hatten sich in ein ägriertes, hochmütiges
  
  Schweigen zurückgezogen. Man fand die Tatsachen unerhört,
  
  aber das tat man schon seit dreißig Jahren, man hatte
  
  sich hineingewöhnt, fügte sich.
  
  
  Und jetzt also, eigentlich ohne bestimmten Anlaß, sollten
  
  alle Verbindungen mit der Frau sich lösen, fallen, nicht mehr
  
  da sein.
  
  
  Sollten sie? Er hatte nicht gesprochen. Wenn er nicht
  
  wollte, war nichts geschehen.
  
  
  Der Herzog stand auf der kotigen Landstraße, allein, barhaupt,
  
  in dem feinen, rieselnden Regen. Er zog den rechten
  
  Stulphandschuh ab und schlug ihn mechanisch gegen den
  
  Schenkel.
  
  
  Oder war ein Anlaß gewesen? War ein Anlaß? Der polternde
  
  Preußenkönig hatte ihm, wie er jetzt in Ludwigsburg
  
  
  war, Vorstellungen gemacht. Er solle sich doch mit der Herzogin
  
  versöhnen, dem Land und sich einen zweiten Erben
  
  machen, sein Haus nicht auf die zwei Augen des Erbprinzen
  
  stellen, wo schon die Katholischen auf das Erlöschen der
  
  evangelischen Schwabenherzöge spitzten. Das war es nicht.
  
  Nein, das war es nicht. Soll sich der Preuße nach Haus
  
  scheren, zu seinem Sand und seinen Kiefern, mit seiner
  
  faden Nüchternheit und seinem kahlen, moralischen Sermon,
  
  der in jedem dritten Satz von Tod predigte. Er, Eberhard
  
  Ludwig, mit seinen Fünfundfünfzig, war Gott sei dank
  
  noch in Saft und Schuß. Mag doch nach seinem Tod wer
  
  will das Land und seine Schulden auf den Buckel nehmen
  
  und sich mit dem lausigen Gesindel vom Parlament herumärgern.
  
  Darum der Christl den Abschied geben? Daß er ein
  
  Narr wäre!
  
  
  Er nahm den Stapfschritt schneller, pfiff falsch und heftig
  
  eine Melodie aus dem letzten Ballett. Was hatte der
  
  Preuße weiter angeführt? Die Gräfin sei ein schlimmeres
  
  Unglück für das Herzogtum als alle Franzoseneinfälle und
  
  höchst beschwerlichen Reichskriege. Alle Drangsal, Jammer
  
  und Verwirrung in Württemberg, des sei sie Ursach und
  
  Stifterin. Sie schröpfe und quetsche gottserbärmlich, und
  
  aller Schweiß des Landes sei für ihre Taschen. Das kannte
  
  er. Kotz Donner! Die Melodie pfiff ihm aus hundert
  
  Schmähschriften entgegen, die Sauce servierten ihm seine
  
  Stände jede Woche zum Braten. Wenn Dürre war und
  
  Hagelschlag, war nicht auch daran die Frau schuld? Sollten
  
  froh sein, die Querulanten und filzig greinenden Pfeffersäcke,
  
  daß ihre lumpigen Batzen so prächtig in Glanz und
  
  Herrlichkeit umgemünzt wurden. Sie brauchte Geld, ja, ja,
  
  und immerzu, soviel Geld gab es im ganzen römischen Reich
  
  nicht, wie sie brauchte, sie schmeichelte darum, bettelte, winselte,
  
  
  drohte, zürnte, schmollte, trotzte darum, es war oft ein
  
  Jammer und eine Verzweiflung, wenn er nicht wußte, woher
  
  mehr nehmen und immer mehr. Aber was war besser,
  
  die kahle, schäbige Haushälterei der Herzogin, wo kein
  
  Pfennig zuviel vertan wurde, oder der rauschende Glanz der
  
  Frau, wo die Schlösser und Forsten und alle Einkünfte der
  
  Kammer wie bunte Funken verprasselten?
  
  
  Nein, mit solchen Argumenten konnte man ihm die Frau
  
  nicht verekeln. Er hatte auch dem Brandenburger fein
  
  heimgeleuchtet, und er wäre dem Grobian noch viel schwäbischer
  
  übers Maul gefahren, hätte er nur die paar tausend
  
  Soldaten mehr gehabt, die ihm seine Stände niemals, ach
  
  niemals verwilligen würden. Nein, das alles hatte ihm gar
  
  keine Impression gemacht, und wenn doch vielleicht der Knauser,
  
  der ungehobelte, den Anstoß zur Verabschiedung der
  
  Gräfin gegeben hatte, so war es mit etwas ganz anderem,
  
  mit einem viel leiseren Wort, auf das er wahrscheinlich
  
  selber kaum Gewicht gelegt hatte. Sie waren, der König
  
  und er, auf einen Aussichtspunkt hinaufgefahren, und wie
  
  der Brandenburger das weiche, wellige Land sah, die sanften,
  
  grünen, gesegneten Hügel mit Korn und Frucht und
  
  Wein und Forst, da hatte er vor sich hingeseufzt: „Wie
  
  schön! Wie schön! Und zu denken, daß ein altes Weib darüberliegt
  
  wie Meltau und Nonnenfraß.“
  
  
  An dem Meltau und Nonnenfraß wäre nun Eberhard
  
  Ludwig nicht viel gelegen. Aber: ein altes Weib. Das biß
  
  sich ihm ins Herz. Er, Eberhard Ludwig, einem alten Weib
  
  verhaftet? Alle Flüche, Drohungen, Beschimpfungen waren
  
  an ihm abgeglitten wie Wasser von geöltem Körper. Aber:
  
  ein altes Weib?
  
  
  Der Herzog erinnerte sich gewisser verjährter Geschichten.
  
  Trotz scharfer Edikte hatte sich immer wieder Geschwätz erhoben,
  
  
  die Frau habe ihn mit Zaubermitteln behext. Einer
  
  Sache vornehmlich entsann er sich bis in jede Einzelheit.
  
  Eine Zofe der Gräfin, sogar den Namen wußte er noch,
  
  Lampert hatte sie geheißen, war zu dem Hofprediger Urlsperger
  
  gelaufen und hatte dem von gottlosen, widerlichen
  
  und hexerischen Hantierungen erzählt, die die Gräfin treibe,
  
  um den Herzog an sich zu ketten. Der Hofprediger hatte ein
  
  Protokoll aufgenommen, von der Lampert unterschreiben lassen,
  
  versiegelt, das Geheimnis in seinem Sekretär verwahrt.
  
  Der Herzog war darauf gekommen, eine Untersuchungskommission
  
  hatte den Urlsperger seines Amtes entsetzt, die Lampertin
  
  mit Ruten peitschen lassen, sie des Landes verwiesen.
  
  Aber der Herzog war überzeugt, daß nicht nur das Volk, daß
  
  die Untersuchungskommission selber den ruchlosen, scheußlichen
  
  Unflat glaubte, der in dem Protokoll vereidet war.
  
  Darnach habe die Gräfin in Genf ein Hemd der Herzogin
  
  in kleine viereckige Stücke geschnitten, in den mit Branntwein
  
  präparierten allerfeinsten Wismuth getunkt und hernach
  
  auf freche und obszöne Manier zu Wischläppchen gebraucht.
  
  In Urach habe sie sich das neugeborene Kalb einer
  
  schwarzen Kuh bringen lassen und ihm eigenhändig den
  
  Kopf abgehauen, ebenso habe sie es mit drei schwarzen Tauben
  
  gemacht, einem Bock aber habe sie die Hoden abgeschnitten,
  
  anderer ekelhafter und unsittlicher Hantierung
  
  nicht zu gedenken. Durch solche Mittel, hieß es, habe sie ihn
  
  dahin gebracht, daß er seine Gemahlin durchaus nicht ausstehen,
  
  ohne sie selbst aber nicht mehr habe leben können,
  
  indem er Beklemmungen bekommen, sobald er von ihr entfernt
  
  gewesen.
  
  
  Die Esel die, die dürren, saftlosen! Faseln von Zauberei,
  
  können sich’s nicht ohne Hexenhantierung zusammenreimen,
  
  wo jedem gesunden Mann auf die natürlichste Art das Blut
  
  
  ins Herz und zwischen die Schenkel schießen muß! Wenn er
  
  an Genf dachte, wie die Christl ihm entgegenlachte, damals,
  
  in dem blaßblauen Zimmer im Gasthof Cerf d’Or, auf dem
  
  breiten Bett lagernd, prangend. Da brauchte sie, weiß Gott,
  
  keine Kälber zu schlachten und keine Tauben, um sich ihm
  
  ins Blut zu brennen. Aber jetzt? Ein altes Weib? Er hatte
  
  doch Hände zu greifen, Augen zu sehen. Sie war etwas beleibt,
  
  ja, litt an Asthma: aber war es Teufelei und ruchlos
  
  hexerische Manipulation, was ihn weiter an sie kettete?
  
  Ihre grauen Augen waren immer noch bei aller Lindigkeit
  
  so groß zwingend, wie vor zwanzig Jahren, ihr nußbraunes
  
  Haar hatte sich nicht verfärbt, und in ihrer Stimme
  
  läuteten noch alle Glocken vom ersten Tag. Freilich, die kleinen
  
  Narben, die ihn damals so ohne Maß gereizt hatten –
  
  die Lästerer behaupteten, die Spuren einer schlechten Krankheit
  
  – die versteckte sie jetzt hinter Puder und Schminke.
  
  Ein altes Weib? Sie war diesmal so schwermütig gewesen,
  
  so elegisch. Sie hatte ihn nicht verlacht, ihm keine Szene gemacht,
  
  nicht einmal Geld hatte sie verlangt. Spürte sie was?
  
  Aber wenn sie sanft wäre wie ein eintägiges Lamm: ein
  
  altes Weib liebte er nicht. Er, Eberhard Ludwig, nicht. Da
  
  könnte er gleich zu seiner sauern Herzogin zurückkehren und
  
  dem Land den zweiten Sohn machen und mit Gott und dem
  
  Kaiser und dem Reich und seinem Parlament in Frieden
  
  sein.
  
  
  Dann freilich hatte sie Lux zu ihm gesagt, Eberhard Lux,
  
  und die Glocken hatten geklungen wie am ersten Tag. Und
  
  dann hatte sie sich über die Landschaft moquiert, die aus
  
  ihren, der Gräfin, Dörfern und Herrschaften die Juden verjagt
  
  haben wollte, ihre Juden, von denen jeder einzelne am
  
  Werktag mehr Hirn im kleinen Finger hatte als die ganze
  
  Landschaft am Feiertag im Kopf. Und wie sie sich über die
  
  
  dumm giftige, sackgrobe Petition der Landschaft lustig
  
  machte, so keine zweite helle, kluge, heitere Frau, ob jung,
  
  ob alt, hatte er nicht mehr erlebt, von Türkenland bis Paris,
  
  von Schweden bis Neapel. Es war doch gut, daß er nichts
  
  Entscheidendes zu ihr gesagt hatte.
  
  
  Er winkte, unmittelbar vor ihm hielten seine Wagen. Er
  
  ließ wenden, er wollte jetzt doch nicht nach Stuttgart fahren,
  
  auch nicht nach Ludwigsburg. Nach Neßlach, dem kleinen,
  
  verlorenen Jagdhaus. Er wollte Ruhe haben, sich auslüften.
  
  Er schickte einen Läufer um den Geheimrat Schütz,
  
  mit dem wollte er die Affäre in aller Ruhe nochmals durchsprechen.
  
  
  Ein altes Weib?
  
  
  Noch auf dem Weg nach Neßlach schickte er auch den zweiten
  
  Jäger fort. Die neue, blutjunge, ungarische Tänzerin,
  
  die vor acht Tagen in Ludwigsburg eingetroffen war, soll
  
  ungesäumt ins Jagdhaus fahren. Donner und Türken! Er
  
  wird sich den preußischen Besuch vom Leib spülen.
  
  
   
  
  
  Der herzoglich württembergische Hoffaktor Isaak Simon
  
  Landauer war in Rotterdam gewesen, wo er auf Rechnung
  
  des kurpfälzischen Hofes gewisse Kreditgeschäfte mit der
  
  niederländisch-ostindischen Gesellschaft geregelt hatte. Von
  
  Rotterdam berief ihn ein Eilbote der Gräfin Würben dringlich
  
  zurück nach Wildbad zur Gräfin. Unterwegs hatte er
  
  einen Geschäftsfreund getroffen, Josef Süß Oppenheimer,
  
  kurpfälzischen Oberhof- und Kriegsfaktor, zugleich Kammeragenten
  
  des geistlichen Kurfürsten von Köln. Josef Süß,
  
  der eine Reihe aufregender und anstrengender Geschäfte hinter
  
  sich hatte, wollte sich in irgendeinem Badeort ausruhen
  
  und ließ sich von Isaak Landauer leicht bestimmen, mit nach
  
  Wildbad zu gehen.
  
  
  Die beiden Männer fuhren in dem eleganten Privat-Reisewagen
  
  des Süß. „Kostet mindestens seine zweihundert
  
  Reichstaler jährlich, der Wagen,“ konstatierte mit gutmütiger,
  
  leicht spöttischer Mißbilligung Isaak Landauer. Hintenauf
  
  saß des Süß Leibdiener und Sekretär, Nicklas Pfäffle,
  
  ehemaliger Notariatsgehilfe, ein blasser, fetter, phlegmatischer
  
  Mensch, den er in Mannheim während seiner Tätigkeit
  
  in der Kanzlei des Advokaten Lanz kennengelernt hatte
  
  und den er, den Vielverwendbaren, seither für seine persönlichen
  
  Dienste auf alle Reisen mitnahm.
  
  
  Isaak Landauer trug jüdische Tracht, Schläfenlocken,
  
  Käppchen, Kaftan, schütteren Ziegenbart, rotblond, verfärbt.
  
  Ja, er trug sogar das Judenzeichen, das ein Jahrhundert
  
  vorher im Herzogtum eingeführt war, ein Jagdhorn
  
  und ein S darüber, trotzdem keine Behörde daran gedacht
  
  hätte, von dem angesehenen, mächtigen Mann, der bei dem
  
  Herzog und der Gräfin groß in Gunst stand, dergleichen
  
  zu verlangen. Isaak Landauer war der geschickteste Geldmann
  
  im westlichen Deutschland. Seine Verbindungen reichten
  
  von den Wiener Oppenheimer, den Bankiers des Kaisers,
  
  bis zu den Kapitalisten der Provence, von den reichen
  
  Händlern der Levante bis zu den jüdischen Kapitalisten in
  
  Holland und den Hansestädten, die die Schiffahrt nach
  
  Uebersee finanzierten. Er lehnte in unschöner, nicht natürlicher
  
  Haltung im Polster zurück und barg, der unansehnliche,
  
  schmutzige Mann, fröstelnd die magern blutlosen Hände im
  
  Kaftan. Leicht schläfrig vom Fahren, die kleinen Augen halb
  
  geschlossen, beobachtete er mit gutmütigem, kleinem, ein wenig
  
  spöttischem Lächeln seinen Gefährten. Josef Süß, stattlich,
  
  bartlos, modisch, fast ein wenig geckenhaft gekleidet, saß aufrecht,
  
  besah, den Blick rastlos, scharf, rasch, jedes Detail der
  
  
  Landschaft, die noch immer in feinem Regen wie hinter einem
  
  Schleier lag.
  
  
  Isaak Landauer schaute mit wohlwollendem Interesse und
  
  amüsiert den Kollegen auf und ab. Den elegant geschnittenen
  
  hirschbraunen Rock, silberbordiert, aus allerfeinstem Tuch,
  
  die zierlich und präzis gekrauste und gepuderte Perücke, die
  
  zärtlich gefältelten Spitzenmanschetten, die allein ihre vierzig
  
  Gulden mochten gekostet haben. Er hatte immer ein Faible
  
  für diesen Süß Oppenheimer gehabt, dem die Unternehmungslust
  
  und die Lebgier so unbändig aus den großen, rastlosen,
  
  kugeligen Augen brannte. Das also war die neue Generation.
  
  Er, Isaak Landauer, hatte unendlich viel gesehen,
  
  die Löcher der Judengasse und die Lustschlösser der Großen.
  
  Enge, Schmutz, Verfolgung, Brand, Tod, Unterdrückung,
  
  letzte Ohnmacht. Und Prunk, Weite, Willkür, Herrentum und
  
  Herrlichkeit. Er kannte wie nur ganz wenige, drei, vier andere
  
  im Reich, den Mechanismus der Diplomatie, übersah
  
  bis ins Kleinste den Apparat des Kriegs und des Friedens,
  
  des Regiments über die Menschen. Seine zahllosen Geschäfte
  
  hatten ihm das Auge geschärft für die Zusammenhänge,
  
  und er wußte mit einem gutmütigen und spöttischen
  
  Wissen um die feinen, lächerlichen Gebundenheiten der
  
  Großen. Er wußte, es gab nur Eine Realität auf dieser
  
  Welt: Geld. Krieg und Frieden, Leben und Tod, die Tugend
  
  der Frauen, die Macht des Papstes, zu binden und zu lösen,
  
  der Freiheitsmut der Stände, die Reinheit der Augsburgischen
  
  Konfession, die Schiffe auf den Meeren, die Herrschgewalt
  
  der Fürsten, die Christianisierung der Neuen Welt,
  
  Liebe, Frommheit, Feigheit, Ueppigkeit, Laster und Tugend:
  
  aus Geld kam alles und zu Geld wurde alles, und alles ließ
  
  sich in Ziffern ausdrücken. Er, Isaak Landauer, wußte das,
  
  er saß mit an den Quellen, konnte den Strom mit lenken,
  
  
  konnte verdorren lassen, befruchten. Aber er war nicht so
  
  töricht, diese seine Macht herauszukrähen, er hielt sie heimlich,
  
  und ein kleines, seltenes, amüsiertes Lächeln war alles,
  
  was von seinem Wissen und seiner Macht zeugte. Und eines
  
  noch. Vielleicht hatten die Rabbiner und Gelehrten der
  
  Judengasse recht, die von Gott und Talmud und Garten
  
  des Paradieses und Tal der Verwünschung als von Tatsachen
  
  mit genauen Einzelheiten erzählten, er persönlich
  
  hatte nicht viel Zeit für solche Erörterungen und war eher
  
  geneigt, gewissen Franzosen zu glauben, die derartige Dinge
  
  mit elegantem Hohn abtaten; auch in seiner Praxis kümmerte
  
  er sich nicht darum, er aß, was ihm beliebte, und hielt
  
  den Sabbat wie den Werktag: aber in Tracht und Aussehen
  
  klammerte er eigensinnig an dem Ueberkommenen. In
  
  seinem Kaftan stak er wie in seiner Haut. So trat er in
  
  das Kabinett der Fürsten und des Kaisers. Das war das
  
  andere tiefere und heimliche Zeichen seiner Macht. Er verschmähte
  
  Handschuhe und Perücke. Man brauchte ihn, und
  
  dies war Triumph, auch in Kaftan und Haarlöckchen.
  
  
  Aber da war nun dieser Josef Süß Oppenheimer, die
  
  neue Generation. Da saß er stolz prunkend, mit seinen
  
  Schnallenschuhen und seinen Spitzenmanschetten, und blähte
  
  sich. Sie war plump, diese neue Generation. Von dem feinen
  
  Genuß, die Macht heimlich zu halten, sie zu haben und
  
  nichts davon zu zeigen, von diesem feineren Genuß des Stillfürsichauskostens
  
  verstand sie nichts. Berlocken und Atlashosen
  
  und ein eleganter Reisewagen und Diener hintenauf
  
  und die kleinen äußeren Zeichen des Besitzes, das galt ihr
  
  mehr, als in wohlverwahrter Truhe eine Schuldverschreibung
  
  der Stadt Frankfurt oder des Markgräflich Badenschen
  
  Kammergutes. Eine Generation ohne Feinheit, ohne
  
  Geschmack.
  
  
  Und dennoch mochte er den Süß gern leiden. Wie er dasaß,
  
  immer jede Fiber gespannt, gierig, sich aus dem Kuchen
  
  Welt sein mächtig Teil herauszufressen. Er, Isaak Landauer,
  
  hatte damals des jungen Menschen Schifflein ins Wasser gestoßen,
  
  als der trotz aller Mühe und wilden Getriebes nicht
  
  von Land kommen konnte. Nun, jetzt schwamm das Schifflein,
  
  es schwamm in vollem Strom, und Isaak Landauer
  
  schaute neugierig und geruhig zu, wie und wohin.
  
  
  Eine Extrapost kam ihnen entgegen. Ein feister Mann saß
  
  darin, behäbig, das Gesicht stark, reckenhaft, daneben fett,
  
  rund, dumm eine Frau. Es mochte ein Ehepaar sein auf
  
  einer Reise zu einer Familienfestlichkeit. Während die Wagen
  
  umständlich und unter lärmenden Gruß-, Scherz- und Fluchreden
  
  der Kutscher einander auswichen, schickte der Mann
  
  sich an, mit Süß ein kleines, gemütliches Reisegespräch zu
  
  beginnen. Wie er aber Isaak Landauer sah in seiner jüdischen
  
  Tracht, lehnte er sich ostentativ zurück und spie in weitem
  
  Bogen aus. Auch die Frau suchte ihrem dummen, gutmütigen
  
  Gesicht Strenge und Verachtung aufzusetzen. „Der
  
  Rat Etterlin aus Ravensburg“, sagte Isaak Landauer, der
  
  alle Menschen kannte, mit einem kleinen, glucksenden Lachen.
  
  „Mögen die Juden nicht, die Ravensburger. Seitdem sie den
  
  Kindermordprozeß gehabt haben und ihre Juden gemartert,
  
  gebrannt und geplündert, hassen sie uns mehr als das ganze
  
  andere Schwaben. Das sind jetzt dreihundert Jahr. Heute
  
  hat man humanere Methoden, weniger komplizierte, dem
  
  Juden sein Geld zu stehlen. Aber wem man solches Unrecht
  
  getan hat, versteht sich, daß man weiter gegen den gereizt
  
  ist, auch nach dreihundert Jahr. Nun, wir werden’s überleben.“
  
  
  Süß haßte den Alten in diesem Augenblick. Die schmuddeligen
  
  
  Haarlöckchen, den fettigen Kaftan, das gurgelnde
  
  Lachen. Er kompromittierte einen mit seinem albernen, altmodischen,
  
  jüdischen Gehabe. Er verstand ihn nicht, den da,
  
  mit seinen senilen Marotten. Der hatte nun Geld wie Heu,
  
  einen unermeßlichen Kredit, Beziehungen zu allen Höfen,
  
  Vertrauen bei allen Fürsten, er, Süß, saß vor ihm wie eine
  
  Eidechse vor einem Krokodil: und solcher Mann ging in
  
  dem schmutzigen Rockelor, forderte Hohnrufe und Gespei heraus,
  
  begnügte sich, Geld zu häufen, das Schreiberei in seinen
  
  Kontoren blieb. Was war denn Geld, wenn man es nicht
  
  wandelte in Ansehen, Pracht, Häuser, Pferde, prunkende
  
  Kleider, Weiber? Verspürte dieser Alte nicht Lust, auf andere
  
  herunterzuspucken, wie man auf ihn herunterspie, Fußtritte
  
  weiterzugeben? Wozu schuf sich einer Macht, wenn er
  
  sie nicht zeigte? Der Ravensburger Kindermordprozeß! Solches
  
  Zeug lag ihm im Sinn! Verstaubt, vermodert, vergraben.
  
  Heute war es, Gott sei Dank, besser, gesitteter, zivilisierter.
  
  Heute, wenn es der Jud nur schlau anfing, saß er mit den großen
  
  Herren an einem Tisch. Hatte nicht sein Großvetter, der
  
  Wiener Oppenheimer, vor dem Römischen Kaiser darauf pochen
  
  können: wenn jetzt gegen die Türken die kaiserlichen
  
  Waffen siegreich waren, so war des er, der Jud Oppenheimer,
  
  mit die vornehmste Ursach. Und die kaiserliche Kriegskanzlei
  
  und der Feldmarschall Prinz Eugen hatte das in bester
  
  Form und mit Siegel und Dank bestätigt. Brauchte sich
  
  einer nur nicht in alberne Capricen verbeißen und mit Kaftan
  
  und Schläfenlöckchen herumlaufen. Dann hätte auch der
  
  Ratsherr Etterlin aus Ravensburg seinen Diener und
  
  Kompliment gemacht.
  
  
  Isaak Landauer saß immer in der gleichen unbequemen,
  
  aufreizend uneleganten Haltung. Er las dem Süß wohl die
  
  
  Gedanken von der Stirn; aber er schwieg, schloß halb die
  
  spähenden Augen, mummelte.
  
  
  Süß hatte wirklich die Absicht, sich in Wildbad zu erholen,
  
  auszuruhen. Er hatte zwei gefährliche, aufregende Affären
  
  hinter sich. Einmal die Einführung des Stempelpapiers in
  
  der Kurpfalz. Der Kurhut hatte sich eine verdammt hohe
  
  Pacht zahlen lassen. Das Volk hatte sich gegen die neue
  
  Steuer gewehrt wie ein bissiger Hund. Jenun, er hatte sich
  
  nicht einschüchtern lassen, er hatte wider die Beschimpfungen,
  
  Drohungen, Aufläufe vor seinen Büros, Pasquille,
  
  Tätlichkeiten das Siegel und die Handschrift des Kurfürsten,
  
  er hatte von seiner Schrift kein Jota abgelassen, und das
  
  hatte sich auch gelohnt, er hatte den Vertrag mit einem Gewinn
  
  von zwölftausend Gulden weiterverkauft. Und er hatte
  
  sich dann nicht etwa Ruhe gegönnt, nein, die zwölftausend
  
  Gulden mußten sogleich weiterarbeiten. Entschlossen, schnell
  
  und gesammelt – man ließ ihm nur zwei Tage Bedenkzeit
  
  – war er in den Münzakkord mit Hessen-Darmstadt hineingesprungen.
  
  Ein gefährliches Geschäft. Sein Bruder, der
  
  Baron, der Getaufte, der doch in Darmstadt zu Hause war
  
  und das Terrain genau kannte, hatte es nicht gewagt; selbst
  
  Isaak Landauer hatte mit dem Kopf gewackelt und sein
  
  Lächeln eingestellt. Die Rentämter von Baden-Durlach, Ansbach,
  
  Waldeck, Fulda, Hechingen, Montfort waren erbitterte
  
  Konkurrenten und prägten, was sie konnten. Noch
  
  schlechtere Münze zu prägen, dazu mußte man verdammt
  
  kaltes Blut haben und eine Stirn, eisern bis zur Verzweiflung.
  
  Süß hatte sie. Und wußte auch dieses Geschäft mit
  
  Profit und zur rechten Zeit abzustoßen. Mochte sich jetzt sein
  
  Nachfolger mit den tausend Widerwärtigkeiten herumschlagen.
  
  Er war gedeckt durch ein Dekret des Landgrafen, er
  
  war mit gutem Profit, in Gnaden, aus seinen Diensten entlassen
  
  
  worden. Jetzt hatte er sein schönes Haus in Frankfurt,
  
  in Mannheim, beide schuldenfrei, dazu gewisse Liegenschaften,
  
  von denen niemand eine Ahnung hatte, in den östlichsten
  
  Teilen des römischen Reiches. Kapital, Verbindungen,
  
  Titel, Kredit. Den Ruf eines findigen Kopfes, einer
  
  glücklichen Hand. Er durfte sich, weiß Gott, Ruhe und ein
  
  Leben aus dem Vollen gönnen. Er wollte der Welt zeigen,
  
  wer der kurpfälzische Oberhof- und Kriegsfaktor war. Der
  
  Luxus selbst seiner Muße wirkte ja für sein Geschäft, empfahl
  
  ihn den großen Herren.
  
  
  So fest er entschlossen war, die Tage in Wildbad seiner
  
  Erholung zu gönnen, so falsch ihm Isaak Landauers Grundsätze
  
  schienen – seine eigene Art, mit Fürsten und großen
  
  Herren umzugehen, sich ihnen anzuschmiegen, war sicher die
  
  zeitgemäße, einzig richtige –: es wäre Wahnsinn gewesen,
  
  von diesem Genie der vorigen Generation, diesem personen-
  
  und sachkundigsten Finanzmann nicht auf der Reise zu profitieren.
  
  Er fragte also geradezu nach der Gräfin, ihren Aussichten,
  
  Hoffnungen, Schwierigkeiten, ihrer geschäftlichen
  
  Bonität.
  
  
  Isaak Landauer schüttelte, sowie von Geschäften die Rede
  
  war, die Schläfrigkeit ab und richtete kluge, sehr wache,
  
  spähende Augen auf den Gefährten. Es war ihm Geschäftsprinzip,
  
  wenn möglich, bei der Wahrheit zu bleiben. Gerade
  
  durch seine gewagten und verblüffenden Offenheiten hatte er
  
  die größten Profite gemacht. Er wußte, der Süß mochte die
  
  Gräfin nicht leiden; ihre Geldgier schien ihm unfürstlich,
  
  ordinär. Was sollte er den Kollegen nicht ein wenig ärgern,
  
  indem er die Sicherheit, die Chancen des Geschäfts ins vollste
  
  Licht rückte. Er analysierte kurz, klar, sachlich. Eine gescheite
  
  Dame, die Gräfin. Sinn für Realitäten. Sie hat sich jede
  
  Steigerung in der Liebe des Herzogs mit Terrains und Privilegien
  
  
  zahlen lassen, und nahm er ab in der Liebe, dann
  
  mußte er, wenn er wiederkam, mit Bargeld und Juwelen
  
  zahlen. Was hat sie in das Geschäft hineingesteckt? Ein
  
  hübsches Gesicht, einen kleinen Adelstitel, ein bißchen problematische
  
  Jungfräulichkeit. Nicht einmal Kleider hat sie
  
  gehabt, wie sie an den Hof kam. Und was hat sie herausgewirtschaftet?
  
  Die Gräfin von Würben, die Gräfin von
  
  Urach, die Landhofmeisterin Exzellenz, Präsidentin des Conseils.
  
  Die Oberaufsicht der herzoglichen Schatulle. Achtzehntausend
  
  Gulden Apanage. Die Stammkleinodien und Hausjuwelen.
  
  Alle Honneurs, Emolumenta und Privilegien einer
  
  reichsunmittelbaren Fürstin. Barkapital und Tratten auf
  
  Prag, Venedig, Genf, Hamburg. In ihren Schatullen, sagt
  
  mir der Sekretär Pfau, dreihunderttausend Gulden. Sollen
  
  es nur zweimalhunderttausend sein, ist auch mitzunehmen.
  
  Die Rittergüter Freudenthal, Boihingen, die Dörfer Stetten
  
  und Höpfigheim, die Herrschaften Wilzheim, Brenz mit Oggenhausen,
  
  Marschalkenzimmern. Eine gescheite Frau, eine
  
  liebenswürdige Frau, eine Frau, die weiß, worauf es ankommt.
  
  Sie verdiente, Jüdin zu sein.
  
  
  „Sie soll in Disgrace sein,“ meinte Süß. „Sie hat sich
  
  brouilliert mit ihrem Bruder. In der Landschaft tuschelt man,
  
  ihr eigener Bruder habe dem Herzog geraten, sie abzuschaffen.
  
  Auch der König von Preußen hat auf ihn eingeredt. Sie
  
  wird alt, störrisch, schwer traktabel. Und so fett. Der Herzog
  
  ist nicht mehr für soviel Fett in letzter Zeit.“
  
  
  „Sie kennt sich aus,“ erwiderte Isaak Landauer. „Sie
  
  weiß, die Bank von England hält sicherer als der Liebesschwur
  
  eines geilen Herzogs. Sie ist assekuriert, sie ist besser
  
  wie mancher Reichsfürst. Glaubt mir, Reb Josef Süß.“
  
  
  Süß verzog den Mund. Was sagte er: Reb Josef Süß?
  
  Warum nicht: Herr Hoffaktor oder: Kollega oder so? Es
  
  
  war schwer, mit dem Alten zu verkehren. Er kompromittierte
  
  einen. „Wenn der Herzog sie fallen läßt,“ sagte er nach einer
  
  Weile, „wird sie wenig retten können. Sie ist im Herzogtum
  
  angesehen wie Pest und Nonnenfraß. Sie hat den Haß des
  
  ganzen Landes gegen sich.“
  
  
  „Haß des Landes!“ sagte Isaak Landauer amüsiert, geringschätzig,
  
  wiegte den Kopf, kämmte sich mit den Fingern
  
  den rotblonden, verfärbten Ziegenbart, lächelte. Und Süß
  
  spürte, er hatte recht. „Wer, so er was taugt, hat nicht den
  
  Haß des Landes gegen sich? Wer anders ist als die anderen,
  
  hat den Haß des Landes. Haß des Landes hebt den Kredit.“
  
  
  Süß wurde gereizt durch den friedfertig überlegenen Ton
  
  des anderen. „Eine Hure,“ achselzuckte er, „geizig, unfürstlich
  
  von Manieren, dazu fett und alt.“
  
  
  „Gered, Reb Josef Süß,“ sagte Isaak Landauer gelassen.
  
  „Hure! Ein Wort. Trösten sich die tugendhaften alten
  
  adeligen Fräuleins damit, die ihr neidisch sind. Hat auch
  
  die Königin Esther zuerst nicht wissen können, ob sie nicht
  
  des Ahasverus Kebsweib wird. Ich sag Euch, Reb Josef
  
  Süß, die Frau ist gut für fünfmalhunderttausend Gulden.
  
  Sie ist gescheit, sie weiß, was sie will. Hat sie nicht die Juden
  
  zugelassen in ihre Dörfer und Herrschaften? Nicht aus
  
  Sentimentalität, bewahre. Aber sie ist klug, sie riecht, wer
  
  klug ist, mit wem man reden kann, handeln, klar, und es
  
  kommt was heraus. Fünfmalhundert? Sie ist gut bis zu
  
  fünfmalhundertundfünfzigtausend!“
  
  
  Mittlerweile fuhr der Wagen beim Gasthof zum Stern in
  
  Wildbad vor. Der Sternwirt stürzte heraus, zog die Kappe.
  
  Aber wie er den Kaftan Isaak Landauers sah, warf er patzig
  
  hin: „Hier ist kein Judenwirt“ und wollte in den Torgang
  
  zurück. Doch der blasse Sekretär stieg von seinem Sitz. „Das
  
  sind die Herren Hoffaktoren Oppenheimer und Landauer,“
  
  
  sagte er gelassen und über die Achsel, während er den Herren
  
  beim Aussteigen half. Und schon dienerte der Sternwirt
  
  mit tiefem Bückling voraus in die Zimmer.
  
  
  Josef Süß hatte sich grimmig bewölkt bei den Grobheiten
  
  des Gesellen; aber er schritt schweigend neben Isaak Landauer.
  
  „Nu,“ lächelte der, „auch vor einem gallonierten Geheimratsrock
  
  hätte er nicht können mit seinem Fuß weiter
  
  nach hinten auskratzen.“ Und er lächelte und kämmte sich
  
  mit den Fingern den schüttersträhnigen, verfärbten Bart.
  
  
   
  
  
  Die Gräfin hatte den Herzog an den Wagen geleitet;
  
  während der schwere Mann umständlich in die Kutsche stieg,
  
  stand sie in der liebenswürdigen Sicherheit der an Bewunderung
  
  gewöhnten Frau, schwatzte gleitend, freundlich, lächelte,
  
  winkte. Noch als sie sich wandte, die Stufen zu dem
  
  blauen Kabinett hinaufstieg, war Schritt und Haltung leicht,
  
  elastisch. Dort erst entspannte sie sich, die Schultern fielen,
  
  Arme, Hände hingen kraftlos, der Mund stand halbauf, das
  
  Gesicht erschlaffte jäh und erschreckend.
  
  
  Aus, es war also aus. Sie hatte geschickt laviert, er hatte
  
  nicht zu sprechen gewagt, aber es war ja klar, es lag zutage,
  
  mit der Absicht, ihr aufzusagen, war er gekommen, und wenn
  
  ihm auch das entscheidende Wort steckengeblieben war, seine
  
  verlegene Höflichkeit sprach deutlich, war hundertmal schlimmer
  
  als gelegentlich früher Geraunz oder Zornausbruch oder
  
  beleidigtes Schweigen.
  
  
  Sie saß schlaff, sie war so müde und ausgehöhlt; die gefaßt
  
  liebenswürdige Haltung, der elegische Hauch darüber,
  
  während ihr Herz tobte, fluchte, geiferte, diese Gefaßtheit
  
  war so aufreibend gewesen. Jetzt saß sie betäubt, in einer entsetzlichen
  
  Art bis zur Lähmung ausgeschöpft, auf dem niedern,
  
  breiten Lager. Puder und Schminke auf ihrem Antlitz klaffte,
  
  
  das heitere Feuer, das sie in ihren großen Augen angezündet,
  
  losch hin, der mächtige gestickte Atlasrock hing in toten Falten,
  
  und unter der kunstvollen, mit kleinen Rubinen besetzten
  
  Sbernia – sie hatte die Mode aufgebracht, und sogar in
  
  Versailles ahmte man sie nach – unter der kunstvollen Sbernia
  
  verlor selbst das fröhliche, nußbraune Haar seine sorglose
  
  Frische.
  
  
  Aus also. Und warum? Der Preußenkönig hatte gebohrt,
  
  der Hund, der schäbige, mit seinem schalen Geschwätz von
  
  Pflicht und Blödsinn. Ihr Bruder hatte gehetzt, der Intrigant,
  
  der verfluchte, tückische, eiskalte. Er brauchte sie nicht
  
  mehr, seine Stellung beim Herzog war fest genug; es war
  
  klüger, sie abzuschütteln, ehe er in ihren Sturz hineinverwickelt
  
  würde. Sie war ein Hindernis, kostete Rücksichten in
  
  der Politik gegen den Kaiserhof, kostete Geld, viel Geld, das
  
  man ohne den Umweg über sie bequemer und reichlicher in
  
  die eigenen Kassen lenken konnte. Oh, wie sie ihn durchschaute,
  
  den Rechner, den hundsföttischen. Pfui, pfui, pfui!
  
  Aber sie wollte es ihm heimzahlen. Noch stand sie, lebte sie,
  
  der Herzog hatte noch nicht gesprochen, noch regierte sie, sie, sie
  
  im Land. Aber das alles konnten für den Herzog keine Gründe
  
  gewesen sein. Sie hatte ganz andere Stürme bestanden. Sie
  
  hatte den Kaiser, das ganze Reich, Volk und Landschaft und
  
  Konsistorium zu Gegnern gehabt und hatte geatmet und war
  
  gestanden. Ihr Bruder! Der Preußenkönig! Bah, das waren
  
  keine Gründe. Und sie sah den wahren Grund auf sich zukriechen,
  
  sah ihn schleimig ihre Gedanken umklammern, wußte
  
  ihn und wußte ihn nicht, schlug wie die Raupe an der Nadel
  
  dagegen, daß er aus dunklem Gefühl Bewußtsein werde. Ihr
  
  Blick suchte den Spiegel, mied ihn. Sie sank, die schwere
  
  Frau, noch hilflos tiefer in sich zusammen, ein Haufe schlaffen
  
  Fleisches in den prunkenden Stoffen.
  
  
  Auf deiner Stirne wohnt / Minerva hoch in Ehre /
  In deinem Auge Zeus / In deinem Haar Cythere /
  
  
  so hatte der Hofpoet gesungen, vor dreißig Jahren. Sie
  
  brauchte keinen Spiegel, sie wußte den Grund.
  
  
  Sie stöhnte, lehnte vornüber, die Augen geschlossen, die
  
  Hand nach dem Herzen. Luft! Luft! Ihr Asthma preßte sie.
  
  Erholt, raffte sie sich auf, raste durchs Haus, befahl, widerrief,
  
  ohrfeigte die Zofe, schrie, sandte Kuriere nach allen
  
  Richtungen.
  
  
  Noch war sie da. Man sollte sehen, daß sie noch da war.
  
  Er hatte nicht gesprochen. Das hatte sie verhindert, glücklicherweise.
  
  Sie hatte sich gezähmt. Uebermenschlich war es
  
  gewesen, so an sich halten, aber sie hatte es gekonnt. Und
  
  jetzt hatte er nicht gesprochen, ah! und jetzt mußten sie ihren
  
  schmutzigen Jubel noch zurückhalten in ihren Därmen, und
  
  jetzt war sie noch da und wird es zeigen, wie sie da war.
  
  
  Sie hatte zuverlässige Korrespondenten um den Herzog.
  
  Eberhard Ludwig war noch immer in Neßlach, in seinem
  
  Jagdschloß. Das war gut, sehr gut war das. Sie erhielt täglichen
  
  Bericht. Täglich ritt ihr Kurier von Neßlach nach Wildbad.
  
  Um jede kleinste Anordnung des Herzogs wußte sie, was
  
  er aß und trank, wann er zu Bett ging, jagte, tafelte, spazierenging.
  
  Er hatte nur die Ungarin um sich, und die nur
  
  im Tag eine halbe Stunde. Sonst sah er niemanden, niemanden
  
  von seinen Räten ließ er vor. Gut, gut. Er schämte
  
  sich wohl, daß er das Wort nicht gewagt hatte, wollte nicht
  
  weiter in sich drängen lassen. Die Regierungsakten wuchsen,
  
  warteten auf seine Unterschrift. Der schwierige Handel mit
  
  Baden-Durlach wegen des Kostenbeitrags für die Festung
  
  Kehl stand vor einem günstigen Vergleich, der Geschäftsträger
  
  der Markgräfin drängte, aber der Herzog war nicht
  
  zu erreichen. Auch das Abkommen mit Heilbronn und Eßlingen
  
  
  über die Neckar-Regulierung forderte dringend Resolution:
  
  und kein Herzog, kein Herzog. All gut, all gut. Dafür
  
  ließ er jetzt die Ritter seines Hubertus-Ordens kommen und
  
  soff mit ihnen herum. Er selber legte das Ordenszeichen nicht
  
  ab, das goldene Kreuz mit dem rubinroten Schmelzwerk, den
  
  goldenen Adlern und dem Jägerhorn und der Devise:
  
  Amicitiae virtutisque foedus. Auch die ungarische Tänzerin
  
  mußte in Neßlach bleiben, die blutjunge, heillos törichte,
  
  makellos gewachsene. All gut, all gut. Mochte er mit den
  
  Jagdkumpanen saufen, mit dem blitzdummen Geschöpf huren,
  
  aber keine Räte, keine Hetzer, keine Intriganten.
  
  
  Sie gönnt sich nicht Ruhe mittlerweile. An ihre Verwalter
  
  und Intendanten gehen verschärfte Ordres, aus ihren Gütern
  
  und Herrschaften den letzten Groschen herauszupressen.
  
  Sie schafft zwanzig neue Beamtenstellen, höchst überflüssige,
  
  und ihre Zutreiber müssen diese Aemter von heute auf morgen
  
  verkaufen, die Kaufgelder und Kautionen in die gräfliche
  
  Schatulle einliefern. Das herzogliche Kammergut, trotzdem
  
  ihr Holz, Wein, Früchte geliefert waren, erhält eine ungeheure
  
  Rechnung über Spesen, die ihr die letzten Besuche
  
  Eberhard Ludwigs verursacht hätten. Wie ein ausgehungerter
  
  Hund am Knochen nagt sie an allen Einkünften des
  
  Herzogtums, gierig und verbissen, und täglich geht Geld außer
  
  Landes, große Summen, an ihre Bankiers in Genf,
  
  Hamburg, Venedig.
  
  
  Und der Herzog ist noch immer in Neßlach. Er hat sich aus
  
  dem Marstall die drei großen Gespanne kommen lassen, jedes
  
  von acht Pferden, mit denen kutschiert er jetzt alle Künste der
  
  Reitschule. Die Ungarin kreischt, die Herren vom Hubertus-Orden
  
  applaudieren in ehrlicher Bewunderung.
  
  
  Endlich, hergewünscht, hergeflucht, heiß erwartet, kommt
  
  Isaak Landauer nach Wildbad. In seinem schmierigen Kaftan
  
  
  saß er im Arbeitskabinett der Gräfin inmitten von Lapislazuli
  
  und Zierat, Spiegeln und goldenen Putten. Die
  
  Gräfin ihm gegenüber, prächtig, am Sekretär, zwischen ihnen
  
  in hohen Stößen Akten, Tabellen, Rechnungen. Er schaute
  
  durch, prüfte, die Gräfin gab ihm hemmungslos Auskunft,
  
  er entdeckte hier und dort noch Lücken, wies schärfere Schrauben,
  
  Pressungen. Die Gräfin, den zu fetten Nacken wie die
  
  makellosen Arme nackt, hörte aufmerksam zu, machte Einwendungen,
  
  notierte. Schließlich verlangte sie auf drei ihrer
  
  Dörfer ein ungeheures Darlehen.
  
  
  Isaak Landauer schaute sie an, wiegte den Kopf, sagte vorwurfsvoll:
  
  „Habe ich das verdient, Exzellenz?“ „Was verdient?“
  
  „Daß Sie mich für einen ausgemachten Narren
  
  halten.“ Sie, auffahrend: „Was will Er, Jud? Wohin zielt
  
  Er? Hätt Er mir vor zwei Jahren das Geld nicht geliehen?
  
  Bin ich, jetzt weniger gut?“ Der Jude, behutsam: „Wozu
  
  braucht Euer Exzellenz das Geld? Es aus dem Land zu
  
  schaffen. Weshalb es aus dem Land schaffen? Doch nur, weil
  
  Sie Eventualitäten fürchten. Wenn aber Eventualitäten zu
  
  fürchten sind, dann sind die Güter keine Garantie. Wollen
  
  Sie, daß ich soll an Ihnen Geld verlieren?“ Die Gräfin
  
  schaute vor sich hin, hilflos; dann zu ihm, und ihre Augen
  
  sagten ihm, daß es um viel mehr ging als das Geld, ihre
  
  Augen bekannten ihm all ihre Aengste, Hoffnungen, Zweifel.
  
  „Er ist klug, Jud,“ sagte sie nach einer Weile. „Glaubt
  
  Er, daß ich es wagen darf, die Güter“ – sie stockte – „nicht
  
  zu beleihen?“
  
  
  Er hätte ihr gern etwas Freundliches gesagt. Aber sie war
  
  eine gescheite, feste Frau, sie brauchte, sie wollte keine Vertröstung
  
  und Verschleierung, es war geradezu unanständig,
  
  ihr mit so was zu kommen. Er schaute sie auf und ab, und
  
  sie war bedenkenlos offen zu ihm, er sah ihr entspanntes Gesicht,
  
  
  den gelösten, feisten Leib, und er wußte auf ihren
  
  dringlich fragenden Blick keine andere Antwort als ein
  
  Schweigen und ein Achselzucken. Da ließ sie sich vollends
  
  fallen. Sie brach in ein lautes, haltloses Weinen aus wie
  
  ein kleines Kind. Dann begann sie unflätig zu schimpfen auf
  
  die Minister, ihren Bruder, ihren Neffen und die andern
  
  alle, ihre Kreaturen, die sie fallen ließen und keine Hand
  
  rührten, die sie noch stießen. Die Kanaillen, die schmutzigen!
  
  Sie hatte sie in ihre Stellungen gebracht, an ihr waren sie
  
  heraufgeklettert. Jeden Groschen, jeden Knopf an ihren Uniformen
  
  dankten sie ihr. Zudem hatten sie einen förmlichen
  
  Vertrag mit ihr, hier in der Schublade hatte sie das Papier,
  
  einander in günstigen und in widrigen Umständen nach Kräften
  
  beizustehen. Die Hundsfötter, zu schlecht für die Hölle
  
  und den Schinder! Denn selbst jeder Pracher, Teufel und
  
  Spitzbub hält solche Verträge und Kumpanei.
  
  
  Der Jude sah still zu, wie sie wütete, ließ sie sich ausschäumen.
  
  Schließlich hustete sie, ihr Gesicht lief rot an, sie
  
  schnaufte, röchelte, weinte zuletzt haltlos, still vor sich hin.
  
  „Ach Jud,“ jammerte sie, „ach Jud,“ zerbrochen, geschüttelt,
  
  hemmungslos, die schwere, schöne Frau, Schminke und
  
  Puder zerflossen, die stolzen Stoffe hingen tot an ihr herunter.
  
  
  Isaak Landauer kämmte sich mit den Fingern den strähnigen
  
  Bart, wiegte den Kopf. Dann ergriff er, behutsam,
  
  ihre große, warme Hand, murmelte vor sich hin, streichelte
  
  sie.
  
  
   
  
  
  Gerüchte, niemand wußte woher, stoben im Lande auf von
  
  dem nahen Fall der Gräfin, hier, dort, an allen Ecken. Niemand
  
  wagte ein lautes Wort, aber flüsternd ging es durch
  
  alle. Es war ein großes, heimliches Aufatmen. In einzelnen
  
  
  Dörfern wurden schon Glocken geläutet, Dankgebete
  
  gesprochen, man verkündete nicht wofür, beließ es bei dem
  
  allgemeinen: für eine gnädige Fügung.
  
  
  Aber es wurde nichts anders vorläufig, im Gegenteil, der
  
  Druck wurde härter, erbitterter. Alte Beamte wurden ihrer
  
  Stellen entsetzt, weil ein neuer Bewerber ihr Amt höher bezahlte.
  
  Die Generalvisitation wütete gegen Gemeinden und
  
  Privatleute mit Anklagen und Inquisitionen, von denen man
  
  sich nur durch hohe Zahlungen lösen konnte; alle Staatsstellen,
  
  selbst das Kirchengut und die Witwen- und Waisenkassen
  
  wurden zu hohen und sehr unsichern unverzinslichen
  
  Darlehen an die Schatulle der Gräfin gezwungen; die Agenten
  
  der Gräfin schalteten herrischer und maßloser als je zuvor.
  
  Und als gar ein scharfes herzogliches Reskript erschien,
  
  das von neuem und nachdrücklich alle übeln Reden gegen die
  
  Gräfin mit schweren Strafen bedrohte, sanken auch die
  
  leichtestflügeligen Hoffnungen lahm zur Erde.
  
  
  Der engere Ausschuß des Parlaments, der Landschaft,
  
  hielt alle drei Tage Sitzung. Die Herren waren vom König
  
  von Preußen empfangen worden, sie wußten um das Zerwürfnis
  
  der Gräfin mit ihrem Bruder, sie spürten den nahen
  
  Fall der Gräfin, wollten ihn beschleunigen. Man beriet über
  
  die Möglichkeit einer neuerlichen Anklage bei Kaiser und
  
  Reich, über neue Beschwerden beim Herzog gegen gewisse
  
  Maßlosigkeiten der Grävenizschen aus der letzten Zeit. Die
  
  elf Herren saßen beisammen, acht Mitglieder des engeren
  
  Ausschusses, die beiden Konsulenten, der Vorsitzende und
  
  Erste Sekretär. Sehr verschieden die einzelnen, von dem
  
  plumpen, massigen Johann Friedrich Jäger, Bürgermeister
  
  zu Brackenheim, bis zu dem feinen, eleganten, weltläufigen
  
  Konsistorialrat und Prälaten von Hirsau, Philipp Heinrich
  
  Weißensee; aber alle einig pochend auf die Rechte und
  
  
  Privilegien der Landschaft. Es polterte von wüsten Verwünschungen
  
  der Gräfin, mit Ruten müsse das Saumensch
  
  aus dem Land gepeitscht werden, und Johann Friedrich Bellon,
  
  Bürgermeister zu Weinsberg, haute auf den Tisch, wenn
  
  es so weit sei, werde er seine kleinen Kinder mit auf die
  
  Gassen nehmen und sie heißen, das Luder, das pockennarbige,
  
  von der Lustseuche zerfressene, ins Antlitz speien. Es dröhnten
  
  stolze Reden, wo in Europa gebe es noch ein Land mit
  
  soviel Freiheiten, nur Württemberg und England habe sich
  
  soviel parlamentarische Sicherungen erkämpft, und die Luft
  
  im Hause des Landtags war voll von Bürgerstolz, Schweiß
  
  und Demokratie. Aber es kam nur zu schwächlichen Beschlüssen,
  
  und da Eberhard Ludwig nicht zu erreichen war und die
  
  Geheimräte nur höflich verzögernde Antworten hatten,
  
  kamen auch diese Resolutionen ins Hinken und blieben nach
  
  drei Wochen vergilbende Akten.
  
  
  Auch die Herzogin Johanna Elisabetha, die in dem verödeten
  
  Stuttgarter Schloß saß und wartete, hatte von der
  
  nahen Ungnade der Gräfin gehört. Die Herren von der
  
  Landschaft gingen bei ihr ein und aus, der Kaiser sandte ihr
  
  Spezialbotschaft, der König von Preußen hatte ihr in besonders
  
  feierlicher Form aufgewartet. Wie spottete man
  
  in den Kreisen der Gräfin über diese zeremoniöse Visite des
  
  schäbigen Königs bei der verschlissenen Herzogin. Die Herzogin
  
  hörte aufmerksam auf alle Stimmen, verzeichnete sorglich
  
  jede Schwankung Eberhard Ludwigs, aber ihre Hoffnung
  
  stieg nicht hoch, und ihre Enttäuschung fiel nicht tief,
  
  als sich der ersehnte Umschwung verzögerte. Sie hatte so
  
  lange gewartet. Dreißig Jahre saß sie jetzt in dem kahlen
  
  Schlosse, in dem der Herzog ihr nur den nötigsten Hausrat
  
  belassen hatte, saß trübselig, verstaubt, eigensinnig, sauer,
  
  wartete. Wohl machten auch ihr die fremden Gesandten untertänige
  
  
  Besuche, aber sie wußte, es war langweilige
  
  Pflicht, und man zeichnete sie nur aus, wenn man mit dem
  
  Herzog brouilliert war, ihn ärgern wollte. Das Leben war
  
  drüben in Ludwigsburg, in der Stadt, die Eberhard Ludwig
  
  der Rivalin gebaut hatte, als sie, die Herzogin, verbissen in
  
  Stuttgart aushielt, Demütigungen, Drohungen nicht achtend.
  
  Das Leben war drüben in Ludwigsburg, wohin der Fürst
  
  seine Residenz verlegt hatte, wohin er die widerstrebenden
  
  Aemter, Kollegien, Konsistorium, Kirchenrat zwang. Dort
  
  hatte er für jene, für die Mecklenburgerin, die Mätresse, die
  
  Person, das prunkende Schloß gebaut, dorthin aus dem
  
  Stuttgarter Palais alle Kleinodien, Prunkmöbel schaffen
  
  lassen.
  
  
  Johanna Elisabetha erinnerte sich der Mecklenburgerin –
  
  auch in Gedanken nicht nannte sie den Namen der Verfluchten
  
  – vom ersten Tag an. Sie hatte ihren Gatten in
  
  Liebe und Ehren gehalten, sie war stolz auf den Kriegshelden
  
  und Kavalier, sie wußte auch, daß sie nicht schön genug
  
  war für ihn, und verdachte es ihm nicht, wenn er mit ihren
  
  Hoffräulein herumscharmuzierte. Auch als sie ihm einen Sohn
  
  und eine Tochter gebar und man ihr andeutete, die Schwächlichkeit
  
  der Kinder rühre von dem wilden Leben des Herzogs
  
  her, trug sie es ihm nicht nach. Wie die Mecklenburgerin
  
  an den Hof kam, – ihr Bruder hatte sie hergebracht, der
  
  intrigante Kuppler, um durch sie seinen Weg zu machen –
  
  begriff sie zwar nicht, was viel an der Person sei, aber wenn
  
  Eberhard Ludwig sie wollte: sie hatte zu so vielem die Augen
  
  zugedrückt, sie gönnte sie ihm. Ueberdies hatte sich der
  
  Herzog zuerst gar nichts aus ihr gemacht, erst später bei einer
  
  Liebhaberaufführung, in der er mit ihr spielte, entzündete er
  
  sich. Sie sah noch die frechen, nackten Brüste, mit denen die
  
  Person in dem koketten Phyllis-Kostüm sich an ihn drängte.
  
  
  Und seither war kein Tag vergangen, daß die Person sie nicht
  
  angehaßt hätte. Sie hatte den Herzog mit Hexerei an sich
  
  gelockt, das war ja klar; sie hatte auch versucht, sie, die Herzogin,
  
  zu vergiften; daß ihr damals auf die Schokolade so
  
  schlecht geworden war, da war das Gift der Mecklenburgerin
  
  schuld, und nur eine gnädige Fügung hatte sie vor Schlimmerem
  
  bewahrt und sie von dem Kuchen nichts genießen lassen.
  
  Für jeden, der Augen hatte, lag es am Tag, daß sie eine
  
  verfluchte Hexe, Giftmischerin und Teufelsbuhle war. War
  
  sie nicht auch vor der Zeit eines blauschwarzen, behaarten,
  
  verschrumpften Wechselbalgs genesen?
  
  
  Aber sie, die Herzogin, hatte sich durch keine Untat, Kränkung
  
  und Hexerei aus ihrem Rechte treiben lassen. Es war
  
  längst kein saftiger Haß mehr in ihr, es war ein trockenes,
  
  dürres, scheles, pedantisches, verstaubtes Warten auf den
  
  Zusammenbruch der Person. So saß sie in dem weiten, ausgeleerten
  
  Schloß, trübselig, kahl, sauer, und die Nachrichten,
  
  die zu ihr kamen, verloren ihre Farbe und wurden
  
  breiig, zäh, spinnwebfarben wie sie selber.
  
  
   
  
  
  Um jene Wochen ward im schwäbischen Kreis bald hier, bald
  
  dort der Ewige Jude gesehen. In Tübingen sagte man, er
  
  sei in einem Privatwagen durch die Stadt gefahren, andere
  
  wollten ihn auf der Landstraße gesehen haben, zu Fuß, in der
  
  Post, der Torschreiber von Weinsberg erzählte von einem
  
  seltsamen Fremden, der einen sonderbaren Namen angegeben
  
  und ein merkwürdiges Gewese gehabt habe; wie er
  
  aber weiter in ihn gedrungen sei um gehörige Legitimation,
  
  habe ihn der Unheimliche mit einem so höllischen Blick durch
  
  und durch geschaut, daß er in seiner Verwirrung von ihm
  
  abgelassen habe, und jetzt noch spüre er den Teufelsblick wie
  
  Reißen durch alle Glieder. Ueberall ging das Geraune, die
  
  
  Kinder wurden gewarnt vor dem Aug des Fremden, und
  
  Weil, die Stadt, wo er in der Umgebung zuletzt gesehen
  
  worden, gab ihrer Torwache verschärfte Instruktionen.
  
  
  Kurze Zeit später erschien er in Hall. Am Tor erklärte er
  
  kecklich, er sei Ahasverus, der ewige Jude. Der Magistrat, sogleich
  
  beschickt, verordnete, man solle ihn vorderhand in der
  
  Vorstadt belassen. Aengstlich neugieriges Volk sammelte sich.
  
  Er sah aus wie häufig Hausierjuden, mit Kaftan und
  
  Schläfenlocken. Er erzählte bereitwillig, gurgelnd, oft unverständlich.
  
  Vor dem Kreuz warf er sich nieder, heulte, schlug
  
  sich die Brust. Im übrigen handelte er mit Kleinkram, und
  
  man kaufte ihm viel ab, Amulette, Andenken. Schließlich vor
  
  den Magistrat gestellt, erwies er sich als Schwindler, wurde
  
  gestäupt.
  
  
  Aber diejenigen, die ihn gesehen hatten, erklärten, das sei
  
  freilich nicht der Rechte. Der habe nichts Besonderes an
  
  seiner Tracht gehabt, einen soliden holländischen Rock wie
  
  andere auch, leicht altmodisch, er habe ausgesehen wie ein
  
  hoher Beamter oder ein gutgestellter Bürger. Nur sein Gesicht
  
  und die Luft um ihn herum, sein Auge vor allem: kurz,
  
  man habe eben sogleich gespürt, das ist der Ewige Jude. So
  
  erzählten, an allen Ecken des Landes, übereinstimmend die
  
  Verschiedensten.
  
  
  Die Gräfin fragte Isaak Landauer, was er von den Gerüchten
  
  halte. Er drückte herum, er sei kein Leibniz. Er sprach
  
  nicht gern von diesen Dingen, hier sah man nicht klar, er war
  
  geneigt, nichts zu glauben, aber seine Skepsis war ohne
  
  Sicherheit. Auch bekam, wer sich mit solchen Dingen befaßte,
  
  leicht mit der Polizei und den Kirchenbehörden zu tun.
  
  Sie, die Gräfin, glaubte fest an Magie und geheime Kunst.
  
  In Güstrow, als Kind, war sie viel mit der alten Johanne
  
  zusammengewesen, der Schäferin, die die Leute dann erschlagen
  
  
  hatten, weil sie das böse Wetter hergewünscht. Sie
  
  hatte manchmal offen, häufiger, wenn die Alte sie hinausjagte,
  
  heimlich zugeschaut, wie sie Salben und Tränke
  
  mischte, und ganz im Innern war sie überzeugt, ihr Aufstieg
  
  und ihre Macht rühre bloß davon her, daß sie sich nach dem
  
  Tod der Alten mit dem Bocksblut, das die zuletzt gerührt,
  
  heimlich Nabel, Scham und Schenkel bestrichen hatte. Sie
  
  unterhielt sich gern und voll prickelnd scheuer Gier mit den
  
  Alchimisten und Astrologen, die an den Ludwigsburger Hof
  
  kamen, und wenn sie auch in Gesellschaft die Philosophin
  
  spielte und den Freigeist, so mischte sie doch in der Stille
  
  gespannt und schwer atmend manches Rezept zur Erhaltung
  
  der Jugend, zur Gewinnung der Macht über den Mann. Daß
  
  die Juden ihre unerhörten Erfolge, ihre genialen Einfälle in
  
  allem Finanziellen magischen Mitteln verdanken, so dumm
  
  war sie nicht, das nicht zu durchschauen. Sie hatten solche
  
  Mittel übererbt bekommen von Moses und den Propheten her;
  
  weil Jesus diese Mittel allen Völkern verraten und sie dadurch
  
  wertlos machen wollte, darum hatten sie ihn gekreuzigt.
  
  Und wenn jetzt Isaak Landauer sich vor ihr wand und
  
  drehte, und sie, die ihm soviel Vertrauen gezeigt, in ihrer
  
  Not verließ, so war das schäbige Konkurrenzangst und
  
  schweres Unrecht von ihm.
  
  
  Die Gerüchte von dem Ewigen Juden hatten ihr von neuem
  
  den Vorsatz gefestigt, wenn alles andere versagte, den Herzog
  
  mit magischen Mitteln zurückzugewinnen. Sie drang mit Ungestüm
  
  in Isaak Landauer, sie zu dem Ewigen Juden zu
  
  bringen. Und wenn er dafür nicht zu haben sei – er solle
  
  keine Ausflüchte machen, natürlich könne er es bei einigem
  
  guten Willen – dann solle er ihr doch wenigstens einen
  
  andern Kabbalisten beschaffen, der sich bewährt habe, und an
  
  den sie glauben könne.
  
  
  Isaak Landauer rieb sich leicht fröstelnd die blassen Hände.
  
  Ihr Ansinnen und ihre Heftigkeit war ihm sehr unbequem.
  
  Gott, er war ein zuverlässiger Kaufmann, er beschaffte alles,
  
  was man wollte, Geld, Ländereien, einen Adelstitel, eine
  
  kleine reichsunmittelbare Grafschaft, wenn es sein mußte,
  
  überseeisches Gewürz, Neger, braune Sklavinnen, sprechende
  
  Papageien: aber wo in aller Welt sollte er den Ewigen
  
  Juden hernehmen oder einen soliden Kabbalisten, mit dem
  
  man Staat und Effekt machen konnte? Natürlich dachte er
  
  einen Augenblick daran, einen geschickten Schwindler vor
  
  die Gräfin hinzustellen; aber er wollte schließlich diese gute
  
  Kundin, die sich so ganz auf ihn verließ, nicht übers Ohr
  
  hauen. Er war immer solid gewesen. Und dann war es auch
  
  zu riskant. Die Landstände haßten ihn sowieso, sie hätten ihn
  
  mit größter Freude vors Gericht und, Gott behüte, auf den
  
  Scheiterhaufen gebracht. Er beurlaubte sich von der Gräfin
  
  gegen seine Gewohnheit verstimmt und mit einem widerwilligen
  
  halben Versprechen.
  
  
  Er ging zu Josef Süß Oppenheimer.
  
  
  Der hatte sich mittlerweile redlich bemüht, müßig zu sein;
  
  aber er hatte nicht die Gabe, sich auf solche Art zu erholen.
  
  Er litt unter dem Nichtstun; er fühlte sich, der rastlose
  
  Mann, unbehaglich, krank, wenn er nicht Projekte anzetteln,
  
  mit großen Herren verhandeln, Bewegung auslösen, in Bewegtem
  
  wirbeln konnte.
  
  
  Von klein auf hatte es ihn umgetrieben, ihm keine Rast gegönnt.
  
  Schon als Kind hatte er es durchgedrückt, daß er
  
  nicht bei seinem Großvater in Frankfurt bleiben mußte, dem
  
  frommen und stillen Reb Salomon, dem Vorbeter in der
  
  Synagoge. Seine Eltern, der Vater war Direktor einer jüdischen
  
  Komödiantengesellschaft, mußten ihn auf ihre Tourneen
  
  mitnehmen. So war er schon als Sechsjähriger an den
  
  
  Herzogshof von Wolfenbüttel gekommen und hatte große
  
  Herren kennengelernt. Der Herzog mochte den Vater und
  
  mehr noch die Mutter, die wunderschöne Michaele Süß, gern
  
  leiden, und die Herzogin fraß ihren Narren an dem hübschen,
  
  leidenschaftlichen, altklugen, koketten Knaben. Ah, wie
  
  war er anders als das flachsblonde Phlegma der Kinder am
  
  Wolfenbüttler Hof. Von daher schon rührte seine sehnsüchtige
  
  Neigung, mit großen Herren zu verkehren. Er brauchte Abwechslung,
  
  es mußten viele, viele Gesichter an seinem Wege
  
  stehen, er hatte Durst auf Menschen, eine wütende Lust, immer
  
  mehr Gesichter in sein Leben zu stopfen, er vergaß ihrer
  
  keines. Der Tag war verloren, an dem er nicht mindestens
  
  vier neue Menschen sah, er war stolz darauf, ein Dritteil
  
  aller deutschen Fürsten, die Hälfte aller großen Damen von
  
  Angesicht zu Angesicht zu kennen.
  
  
  Er war kaum mehr in der Heidelberger Schule zu halten.
  
  Dreimal in vier Jahren brannte er durch, lief den Schauspielern
  
  nach. Und als gar der Vater starb, konnten alle Bitten,
  
  Tränen, Drohungen, Verwünschungen der Mutter ihn
  
  nicht zähmen. Der hübsche Junge, von der ganzen Stadt verhätschelt,
  
  frühreif, als Wunderkind im Rechnen angestaunt,
  
  stolz auf sein prinzliches Aussehen, machte die tollsten
  
  Streiche. Die jüdischen Nachbarn schlugen die Hände zusammen,
  
  die christlichen lachten amüsiert und wohlgefällig,
  
  die Mutter, unter Flehen, Flennen, Schimpfen, ward zwischen
  
  Stolz und Empörung hin- und hergeworfen. Auch in
  
  Tübingen, wo er die Rechte studieren sollte, hielt es ihn nicht
  
  in den Hörsälen. Mathematik und Sprachen bewältigte er im
  
  Spiel, die Rabulisterei der Jurisprudenz, die die Professoren
  
  sich in mühsamer Theorie zusammenklaubten, stak ihm in den
  
  Fingern. Viel wichtiger war es ihm, mit den adeligen Studenten
  
  zusammenzusein, und ließen sie ihn nur eine Stunde
  
  
  als Kavalier und Kameraden gelten, so machte er ihnen gern
  
  dafür die ganze übrige Woche den Diener und Bajazzo. Er
  
  erkannte mehr und mehr: dies war seine Profession, große
  
  Herren zu traktieren und mit ihnen umzugehen, ihr Efeu zu
  
  sein. Wer verstand es wie er, in die Launen und Lüste der
  
  Fürsten hineinzukriechen, still zu sein zur rechten Zeit, zur
  
  rechten Zeit den Samen seines Willens in sie zu senken wie
  
  der Obstspinner seine Saat in die reifende Frucht. Und wer
  
  gar konnte sich dem Frauenzimmer anschmiegen wie er und
  
  mit weicher und sicherer Hand auch die Sprödeste herumbiegen.
  
  Es brannte in ihm: mehr Länder, mehr Menschen,
  
  mehr Frauen, mehr Pracht, mehr Geld, mehr Gesichter. Bewegung,
  
  Geschehen, Wirbel. Nicht in Wien litt es ihn, wo
  
  seine Schwester in stolzer Ehe lebte, glänzte, verschwendete,
  
  nicht in den Kontoren seiner Vettern Oppenheimer, der kaiserlichen
  
  Bankiers und Armeelieferanten, nicht in der Kanzlei
  
  des Mannheimer Advokaten Lanz, nicht in den Bureaus
  
  seines Bruders, des Darmstädter Kabinettsfaktors, der jetzt,
  
  Christ geworden, Baron Tauffenberger hieß. Es trieb ihn,
  
  es jagte ihn. Neue Frauen, neue Händel, neue Pracht, neue
  
  Sitten. Amsterdam, Paris, Venedig, Prag. Wirbel, Leben.
  
  
  Bei alledem schwamm er in seichtem, abgespaltenem Wasser
  
  und konnte nicht recht auf den vollen Fluß hinauskommen.
  
  Erst die Hilfe Isaak Landauers hatte ihm ernsthafte
  
  Geschäfte verschafft, die kurpfälzische Stempelsache und den
  
  Darmstädter Münzakkord, und erst der flinke Mut, mit dem
  
  er diese riskanten Affären gepackt und im rechten Moment
  
  aus der Hand gelassen, hatte seinen Namen vollwichtig gemacht.
  
  Er hätte gültige Ursache gehabt, jetzt in Wildbad die
  
  Arme zu breiten, auszuatmen.
  
  
  Aber dies war ihm nicht gegeben, Müßiggang juckte ihm
  
  die Haut, und er zettelte, nur um seine Kraft spielen zu
  
  
  sehen, hundert kleine Amouren, Projekte, Geschäfte an. Sein
  
  Leibdiener und Sekretär, Nicklas Pfäffle, den er dem Mannheimer
  
  Advokaten Lanz abgespannt hatte, ein dicker, gelassener,
  
  undurchdringlicher, unermüdlicher, blasser Mensch,
  
  mußte den ganzen Tag auf dem Weg sein, ihm Neuigkeiten
  
  zu schaffen, Adressen, Hantierung, Lebensläufe der Badegäste
  
  zu erkunden.
  
  
  Süß sah sehr jung aus, und er war stolz darauf, daß man
  
  ihn gemeinhin auf rund dreißig schätzte, zehn Jahre jünger
  
  fast, als er wirklich war. Er mußte Frauenblicke in seinem
  
  Rücken spüren, umgewandte Köpfe, wenn er auf der Promenade
  
  ritt. Die mattweiße Haut, die er von der Mutter geerbt,
  
  pflegte er mit hundert Essenzen, er ließ sich gerne bestätigen,
  
  daß seine Nase griechisch war, täglich mußte der
  
  Coiffeur ihm das reiche dunkelbraune Haar wellen, daß es
  
  ja nicht unter der Perücke leide; häufig auch trug er es
  
  ohne Perücke, trotzdem sich das eigentlich für einen Herrn
  
  seines Standes nicht schickte. Er achtete darauf, daß der
  
  kleine Mund mit den übervollen, sehr roten Lippen sich nicht
  
  durch viel Lachen verzerre, und ängstlich suchte er im Spiegel
  
  die freie Heiterkeit der glatten Stirn, die ihm das Zeichen
  
  des Kavaliers war. Er wußte, daß er auffiel, er
  
  brauchte Bestätigungen, immer neue, seiner Wirkung, und
  
  eine Frau, die er nach einer Nacht verabschiedet hatte, blieb
  
  ihm fürs Leben lieb, weil sie seine dunkelbraunen, blitzenden,
  
  raschen Augen unter den gewölbten Brauen fliegende Augen
  
  genannt hatte.
  
  
  Wie die Mode und sein Behagen immer neue Speisen,
  
  Weine, immer anderes Kristall und Porzellan für seine Tafel
  
  forderte, so für sein Bett immer neue Frauen. Er brauchte
  
  sie und verbrauchte sie. Sein Gedächtnis, ein ungeheures
  
  Museum, das alles in zuverlässiger Konservierung hegte,
  
  
  hielt Gesichter, Leiber, Duft, Stellung in sicherer Treue fest;
  
  weiter rührte keine. Eine einzige hatte sich tiefer als nur in
  
  die Sinne in ihn hineingesenkt, das Jahr, das sie mit ihm
  
  zusammen war, das Jahr in Holland, stand fremdartig und
  
  sehr allein in seinem Leben, aber er hatte das Erinnern daran
  
  verkapselt, er sprach nicht davon, seine Gedanken gingen
  
  scheu an diesem Jahr und dieser Verklungenen vorbei, nur
  
  sehr selten schlug es große Augen auf und sah ihn bestürzend
  
  und verwirrend an.
  
  
  Er hatte sich von Isaak Landauer auch deshalb so leicht
  
  bestimmen lassen, nach Wildbad zu gehen, weil die Kur in
  
  diesem Ort seit ein paar Jahren von jedem gebraucht werden
  
  mußte, der im westlichen Deutschland als Kavalier gelten
  
  wollte. Selbst von Frankreich kamen Gäste herüber, hier
  
  sah man das modischste Fuhrwerk, man hörte die eleganteste
  
  Konversation, man konnte an der Tenue von Versailles die
  
  Eckchen und Rauheiten abschleifen, die auch der modischste
  
  deutsche Hof nicht ganz zu vermeiden wußte. Hier war große
  
  Welt, man sah hier am deutlichsten die leisen Schwankungen
  
  in der Wertung der einzelnen und ganzer Schichten, wer
  
  hochkam, und wer niederglitt, das lebendige Beispiel war
  
  hundertmal instruktiver als der Mercure galant. Nur hier
  
  in Deutschland konnte man mit Sicherheit feststellen, welches
  
  Fußgelenk der à la mode-Kavalier bei der Auswahl seiner
  
  Herzdame zu bevorzugen hatte, wollte er nicht als rückständig
  
  angesehen werden.
  
  
  Da Süß in keiner größeren Aktion stand, ging er ganz in
  
  diesem Gewese auf, trieb sich mit flinken Stößen in den
  
  galanten Nichtigkeiten herum. Nicht ausgefüllt und hungrig
  
  nach Geschehnissen, sog er aus dem Leben der andern. Er konversierte
  
  mit dem Wirt und machte Projekte, wie der Gasthof,
  
  in dem er wohnte, rentabler werden könnte, er schlief
  
  
  mit der jungen Aufwärterin, er bestellte für den Besitzer des
  
  Spielhauses neue, elegantere Pharao-Tische, wobei er vierhundert
  
  Gulden verdiente, er war der am liebsten gesehene
  
  Gast beim Lever der Prinzessin von Kurland, er renkte die
  
  Liebeshändel des Badedieners ein, er beschaffte durch die
  
  Gewandtheit seines Nicklas Pfäffle aus den Ludwigsburger
  
  Treibhäusern Orangeblüten für die Tochter des Gesandten
  
  der Generalstaaten, er durfte, wenn sie im Bad saß und mit
  
  den Kavalieren konversierte, auf der Holzdecke, die, nur ihren
  
  Kopf freilassend, auf der Wanne lag, ihr zunächst sitzen, und
  
  viele sagten, er dürfe sich noch ganz andere Freiheiten nehmen.
  
  Er machte einen vorteilhaften Kontrakt mit einem Amsterdamer
  
  Juwelenhändler über die Schleifung gewisser
  
  Steine, bei einem Streithandel mit einem Grafen Tratzberg,
  
  einem plump frechen bayrischen Herrn, schnitt er so gut ab,
  
  daß der Bayer andern Tags sich aus Wildbad trollen mußte,
  
  er erwirkte dem Gärtner Kredit für neue Parkanlagen beim
  
  Badehaus und gewann dabei hundertundzehn Taler. Er hielt
  
  am Spieltisch, als alle deutschen Herren sich ängstlich zurückzogen,
  
  dem jungen Lord Suffolk als einziger Widerpart und
  
  verlor lächelnd und höflich viertausend Gulden. Er ohrfeigte
  
  einen Modehändler, der ihn beim Kauf eines Strumpfgürtels
  
  um vier Groschen betrügen wollte. Er antichambrierte
  
  täglich beim sächsischen Minister – der sächsische Hof suchte
  
  eine Anleihe – und stand barhaupt und tief gebückt, während
  
  der Minister, den Blick steif und hochmütig gradaus, grußlos
  
  vorüberging. Er beneidete brennend Isaak Landauer, der
  
  unter dem Spott der Gassenbuben, den Verwünschungen des
  
  Volkes, der Verachtung der großen Welt ins Haus der Gräfin
  
  ging, rechnete, Geld bewegte, Land bewegte, Menschen
  
  ledig machte, unter Ketten begrub.
  
  
  In solcher Laune fand ihn Isaak Landauer. Er begann behutsam
  
  
  von den seltsamen Kaprizen, mit denen Gott, gelobt
  
  sein Name, die Christen bedacht und bestraft habe. Der alte
  
  Ratsherr aus Heilbronn mußte immer seine sieben Hündchen
  
  um sich haben, und von genau gleicher Größe, das Fräulein
  
  von Zwanziger hatte das Gelübde getan, am Freitag kein
  
  Wort zu sprechen, und der Herr von Hohenegg hatte den
  
  Ehrgeiz, bei allen adeligen Begräbnissen in der Umgegend
  
  zugegen zu sein, und scheute zu solchem Zweck keine Strapaze.
  
  Dann kam er vorsichtig auf das Gerede vom Ewigen Juden
  
  zu sprechen und endete mit der beiläufigen Mitteilung,
  
  daß die Gräfin die seltsame Laune habe, den Ewigen Juden
  
  oder sonst einen Magus oder Astrologus, am liebsten einen
  
  zuverlässigen Kabbalisten bei sich zu sehen. Dann schwieg er,
  
  wartete.
  
  
  Süß hatte sogleich gemerkt, der andere wolle etwas. Er
  
  zog sich zusammen, lauerte. Daß Isaak Landauer von dem
  
  Ewigen Juden anhub, warf ihn aus seiner Rechnung. Dies
  
  rührte einen Punkt, der nicht ins Geschäft zu ziehen war,
  
  sich nicht in Ziffern umsetzen ließ. Rührte an das Verkapselte.
  
  Auch er hatte natürlich von den Gerüchten gehört; aber sein
  
  eingeborenes Talent, sich abzuschließen gegen alles, was ihm
  
  die Sicherheit verwirren konnte, hatte ihn leicht und rasch
  
  über Ahnungen, Trübungen weggleiten lassen. Nicht stoßen
  
  an das Verkapselte. Jetzt aber, wie Landauer damit begann,
  
  kroch das unbehagliche Gefühl unweigerlich ihn an. Er sah
  
  den Vorschlag Isaak Landauers an sich herankommen wie
  
  eine ferne Welle, er fürchtete ihn und wünschte ihn herbei,
  
  und wie jetzt Isaak Landauer einhielt, saß er in quälend
  
  prickelnder Spannung.
  
  
  Und da fuhr der andere auch schon fort. Zögernd, die
  
  tastende Erwartung unter der Beiläufigkeit des Tones versteckt,
  
  
  fragte er: „Ich hab gemeint, Reb Süß, vielleicht
  
  Rabbi Gabriel.“
  
  
  Da war es. Er zielte also, dieser Mensch, der da vor ihm
  
  saß und schlau und behaglich mit dem Kopf wackelte, mit
  
  sicherem Kalkül auf das, was er zu ahnen widerwillig abgelehnt,
  
  von sich abgeschüttelt hatte. Er zwang ihn, sich damit
  
  auseinanderzusetzen.
  
  
  „Ich meine,“ tastete er wieder, der andere, der Lockende,
  
  Beneidete, „ich meine, der Ewige Jude, von dem sie
  
  schwatzen, das kann doch nur er sein.“
  
  
  Ja, ja, das hatte natürlich Süß auch gespürt, als er von
  
  jenen Gerüchten gehört hatte. Aber gerade davor hatte er
  
  sich abschließen wollen, daß solche Ahnung nicht Wissen
  
  werde. Rabbi Gabriel, sein Oheim, der Kabbalist, der Unheimliche,
  
  für jeden in seltsamem und beängstigendem Nebel,
  
  der einzige Mensch, über den er nicht ins Klare kommen
  
  konnte, der einfach durch seine Gegenwart sein farbiges
  
  Weltbild entfärbte, seine Wirklichkeit entweste, seine klaren,
  
  runden Zahlen zweideutig machte, auswischte, der sollte für
  
  sich bleiben, weit weg. Es war nicht gut, nein, nein, es war
  
  bestimmt nicht gut, den ins Geschäft zu mengen. Er wird an
  
  das Verkapselte rühren. Wirrung wird herausspringen,
  
  Druck, Zwiespalt, Dinge, die sich jeder Rechnung und jedem
  
  Kalkül entzogen. Nein, nein, die Geschäfte waren hier, und
  
  jenes andere lag dort, behütet, fern ab, und es war gut so,
  
  und es sollte so bleiben.
  
  
  „Ich verlang es natürlich nicht umsonst, Reb Josef Süß,“
  
  tastete der andre sich weiter. „Ich würde Euch mit hineinlassen
  
  in das Geschäft mit der Gräfin.“
  
  
  Josef Süß hatte alle Räder seines Kalküls angedreht. Er
  
  saß in großer Versuchung. In ihm arbeitete es, scharf, rasch,
  
  mit ungeheurer Energie und Präzision. Er wog sachlich und
  
  
  schnell alle Vorteile solchen Angebots, rieb sie blitzblank,
  
  zählte, rechnete. Verbindung mit der Gräfin, das war viel,
  
  das war mehr als ein großes Geldangebot. Beteiligt an diesem
  
  Geschäft, konnte er an den Herzog heran, von da zum
  
  Prinzen Eugen war ein Schritt. Er sah hundert Möglichkeiten,
  
  schwindelnd Weites rückte ganz nah.
  
  
  Aber es ging nicht, es ging nicht. Alles auf der Welt
  
  konnte man preisgeben für ein Geschäft. Frauen, Freuden,
  
  Leben. Aber das nicht. Den Rabbi Gabriel in ein Geschäft
  
  ziehen, ihn verschachern, das nicht. Er glaubte an nichts, an
  
  Böses nicht und an Gutes nicht. Aber das hieß sich in Dinge
  
  stürzen, wo alles Rechnen und Wägen zu Ende war, das
  
  hieß sich in einen Wirbel stürzen, wo aller Mut so unsinnig
  
  war wie alle Schwimmkunst vergebens.
  
  
  Er atmete heftig, gedrängt. Hob, mit einer Bewegung
  
  der Abwehr, jäh überfrostet, den Rücken. Es war ihm plötzlich,
  
  als schaute ihm ein Mensch über die Schulter, ein
  
  Mensch mit seinem eigenen Gesicht, aber ganz im Dämmer,
  
  nebelhaft.
  
  
  „Ihr sollt nichts von ihm verlangen,“ lockte Isaak Landauer
  
  vorsichtig weiter. „Ihr braucht ihm keinen Vorschlag
  
  tun. Alles, was ich will, Reb Josef Süß, ist, daß Ihr ihn herschafft
  
  nach Wildbad. Ihr brauchtet ja nur Euern jungen
  
  Menschen zu schicken, den Pfäffle, der würde ihn gewiß auftreiben.
  
  Ich würde Euch gut assoziieren an dem Geschäft mit
  
  der Gräfin.“
  
  
  Süß schüttelte die Benommenheit von sich ab, raffte sich
  
  zusammen. Die Dinge traten wieder ein in ihre Farbe, Umriß,
  
  Klarheit, Greifbarkeit. Das Nebelgesicht hinter seiner
  
  Schulter verschwand. Unsinn seine Bedenklichkeit. Er war
  
  doch kein verschwärmter, dummer Junge. Ja, damals, als
  
  man ihm den Vorschlag gemacht hatte, sich taufen zu lassen,
  
  
  am kurpfälzischen Hof, daß er da nicht zugriff, das waren
  
  verständliche Hemmungen gewesen. Er wußte zwar jetzt noch
  
  nicht recht, warum er es nicht gemacht hatte wie sein Bruder
  
  und sich auf so einfache Weise Glanz, Position und Baronie
  
  verschafft. Aber er tat es eben nicht damals und hätte
  
  es auch heute nicht getan und nie und für kein Geschäft der
  
  Welt. Doch jetzt, was dieser da von ihm verlangte, der
  
  Listige, Kluge, Gewiegte, was war da denn viel dabei?
  
  Kein Mensch doch verlangte von ihm, daß er den Rabbi, den
  
  Unheimlichen, den drohend Unbehaglichen, verschachere. Wie
  
  hatte ihm da wieder seine Phantasie, die galoppierende, viel
  
  zu rasche, die Begriffe gewirrt. Herrufen sollte er den Alten,
  
  nichts weiter. Und dafür die Verbindung mit der Gräfin,
  
  dem Herzog, dem Prinzen Eugen. Ein Narr wäre er,
  
  wenn er nicht zugriffe, weil es ein wenig, er suchte das
  
  Wort, ein wenig unbehaglich war.
  
  
  Zögernd, in einem halben Satze, sagte er, nach dem Rabbi
  
  zu schicken, an sich ginge das ja allenfalls. Sofort hackte Isaak
  
  Landauer zu. Aber nun forderte Süß an dem Geschäft mit
  
  der Gräfin einen Anteil, den der andere unmöglich bewilligen
  
  konnte. Eingehend, scharf schachernd, besprachen sie die
  
  Einzelheiten. Nur Schritt um Schritt, heftig kämpfend, wich
  
  Süß zurück.
  
  
  Als sie schließlich übereingekommen waren, dachte Süß,
  
  lebte, atmete er nur noch in diesem Geschäft. Rabbi Gabriel
  
  sank ihm in das Verkapselte, sowie er den Diener weggeschickt
  
  hatte.
  
  
   
  
  
  Nicklas Pfäffle fuhr mit der Post. Der blasse, fette,
  
  schweigsame Mensch fiel nirgends auf. Gelassen, gelangweilt,
  
  leicht müde von Aussehen, versteckte er seine Betriebsamkeit
  
  hinter dem melancholischen Phlegma seines gedunsenen,
  
  
  blutleeren Gesichts. Die Aufgabe einmal übernommen,
  
  klebte er daran, harzzäh und gleichmütig.
  
  
  Die Spur des Fremden führte kreuz und quer durchs
  
  Schwäbische, ohne erkennbares Ziel, willkürlich. Verlor sich
  
  dann, tauchte in der Schweiz wieder auf. Der blasse, fette
  
  Mensch folgte gewissenhaft, Wendung um Wendung, unentrinnbar,
  
  unerregt.
  
  
  Das war eine seltsame Reise, die der Fremde machte, und
  
  sehr anders als sonst eine Fahrt. Selten, daß er die nächste
  
  Straße wählte, er schlug sich in die Nebenpfade, je rauher
  
  ein Weg war, so willkommener schien er ihm. Was in aller
  
  Welt suchte einer in Wüsten von Stein und Eis, die Gott
  
  mit seinem Zorn geschlagen hatte.
  
  
  Die wenigen Bauern, Jäger, Holzfäller dieser Gegend
  
  waren stumpf, hart von Wort. Stieg der Fremde höher als
  
  ihre höchsten Weiden, so wandten sie ihm wohl einen Blick
  
  zu, aber langsam und teilnahmslos wie ihr Vieh, und langsam
  
  und teilnahmslos wandten sie ihn wieder ab, war er
  
  vorbei. Der Fremde trug sich unauffällig, schwere Kleider
  
  von gleichgültiger Farbe, ziemlich altmodisch, wie sie in Holland
  
  vor zwanzig Jahren modern gewesen sein mochten.
  
  Klein, breit, dicklich, den Rücken leicht rund, wanderte er,
  
  schwer von Schritt und stetig. Hier in den Bergen, wo nie
  
  sonst ein Fremder hinkam, war es leicht für Nicklas Pfäffle,
  
  ihn nicht zu verlieren. In der menschenvolleren Ebene indes
  
  war es schwer gewesen, dem Unauffälligen zu folgen. Es
  
  war ein sehr Seltsames, schwer Deutbares, was trotz dem
  
  Mangel an äußeren Merkmalen seine Fährte kenntlich
  
  machte. Die Leute fanden die Worte nicht dafür, es war
  
  nicht zu fassen, und doch war es einmalig und nicht zu verwechseln,
  
  und es war immer das gleiche scheue Geraune, in
  
  dem man davon sprach. Sein Weg war gezeichnet durch seine
  
  
  Wirkung; wer ihn sah, atmete schwerer, das Lachen zerbrach
  
  vor seiner Gegenwart, sie legte sich wie ein schwüler, beklemmender
  
  Reifen um den Kopf.
  
  
  Nicklas Pfäffle, blaß, fett, gleichmütig, fragte nicht weiter
  
  nach der Ursache. Ihm genügte die Fährte.
  
  
   
  
  
  Drei Bauernhöfe lagen ganz in der Höhe, eine kleine
  
  Holzkapelle dabei. Weiter oben weidete Vieh. Dann war
  
  nichts mehr, nur Eis und Stein.
  
  
  Der Fremde klomm die Schlucht entlang. Unten, dünn und
  
  laut, hastete der Bach, man sah deutlich bis dahin, wo er
  
  unter Gletscher und Geröll ans Licht brach. Auf der andern
  
  Seit krochen Zirben hinan, spärlich, zäh, erstickten am
  
  Stein. Gipfel, weiß leuchtend, der besonnte Schnee schmerzte
  
  das Aug, zackten scharf und bizarr in das flimmernde Blau,
  
  schlossen in starrem Bogen das Hochtal. Der Fremde klomm
  
  umständlich, vorsichtig, nicht sehr geschickt, stetig. Ueberquerte
  
  Sturzbäche, Glitsch, rutschende Erde. Stand endlich
  
  auf einem Vorsprung, vor ihm der sperrende Bogen der vereisten
  
  Wände. Unter ihm streckte ein Gletscher die nackte,
  
  breite, zerschrundete Zunge, von der Seite her mündete ein
  
  anderer, alles endete in Oednis und Geröll, Felsblöcke, wild
  
  verstreut, bildeten geheimnisvoll starrende, zerrissene Linien.
  
  Hoch über allem leuchtete höhnisch besonnt und unerreichbar
  
  der adelig zarte Schwung der beschneiten Gipfel.
  
  
  Der Fremde kauerte nieder, schaute. Das massige, bartlose,
  
  blasse Gesicht stützte er in die Hand. Ueber der kleinen,
  
  platten Nase sahen trübgraue Augen, sie standen viel zu
  
  groß in dem kurzen, fleischigen Kopf, sie standen in trübem
  
  Feuer und schwelten dumpfe, beklemmende, hoffnungslose
  
  Traurigkeit. Die Stirn lastete breit, schwer und nicht hoch
  
  
  auf sehr dichten Brauen. Den Ellbogen aufs Bein, die
  
  Wange in die Hand gestützt, kauerte er, schaute.
  
  
  War hier das, was er suchte? Eines strömte ins andere,
  
  von der obern Welt in die untere, jedes menschliche Antlitz
  
  mußte seine Entsprechung haben in einem Stück Erde. Er
  
  suchte ein Stück Welt, aus dem ihm ein menschliches Antlitz
  
  entgegenschaute, größer, lesbarer, bedeutungsvoller, das Antlitz
  
  jenes Mannes, dem er verhaftet war. Er suchte den
  
  Strom, der jenen, und also ihn selbst, band mit Stern, Wort
  
  und Unendlichkeit.
  
  
  Er kauerte tiefer, redete vor sich hin mit einer dunkeln,
  
  widrig gebrochenen, knurrenden Stimme, halb singend, Verse
  
  aus der heimlichen Offenbarung. Haut, Fleisch, Knochen,
  
  Adern sind ein Kleid, eine Schale, und nicht der Mensch
  
  selbst. Aber die Geheimnisse der höchsten Weisheit sind in der
  
  Ordnung des menschlichen Leibes. Siehe, die Haut entspricht
  
  den Himmeln, sie dehnen sich über alles und überdecken es
  
  wie ein Gewand. Siehe, das Fleisch entspricht dem Stoff
  
  der Welt. Siehe, die Knochen und Adern sind der Thronwagen
  
  Gottes, davon der Prophet singt, es sind die wirkenden
  
  Organe Gottes. Aber alles dies ist nur ein Kleid, und wie
  
  der wirkliche Mensch innen ist, so ist auch der himmlische
  
  Mensch innen, und alles ist in der unteren Welt wie in der
  
  oberen. Und wie am Firmament, so die Erde einschließt, die
  
  Sterne und Sternbilder sind und uns das Verborgene künden
  
  und tiefes Geheimnis, so sind auf der Haut unseres Leibes
  
  Linien und Falten und Zeichen und Züge, und sie sind
  
  die Sterne und Sternbilder des Leibes, und sie haben ihre
  
  Heimlichkeit, und der Weise liest sie und deutet sie.
  
  
  Komm und sieh! Der Geist meißelt sich das Gesicht und
  
  der Wissende erkennt es. Wenn die Geister und Seelen der
  
  
  obern Welt sich bilden, haben sie ihre Form und sichere Bildung
  
  und sie spiegelt sich später im Gesicht des Menschen.
  
  
  Er verstummte. Nicht denken. Diese Dinge wollten nicht
  
  gedacht sein, man zerdachte sie nur. Man mußte sie schauen
  
  oder sie ruhen lassen.
  
  
  War dies das Antlitz, das er suchte? Oednis, Eis und
  
  Geröll, der höhnisch blaue Glanz darüber, ein kleines Wasser
  
  mühsam herausrieselnd? Felsblöcke, auf zerschrundetem
  
  Eis, tollfinstere Linien bildend, war dies das Antlitz, das er
  
  suchte?
  
  
  Er versenkte sich tiefer in sich. Er tötete jede Regung, die
  
  fernab war von dem Gesuchten. Drei Furchen, scharf, tief,
  
  kurz, fast senkrecht über der Nase, zerschnitten seine Stirn,
  
  und sie bildeten den heiligen Buchstaben, das Schin, den
  
  Anfang des Gottesnamens, Schaddai.
  
  
  Der Schatten einer großen Wolke dunkelte die Gletscher,
  
  die Gipfel in der unendlich zarten Linie ihres flimmernden
  
  Schnees leuchteten unerreichbar in mildem Hohn. Ein Geier
  
  schwamm in dem blauen Geflirr, ruhevolle Kreise über dem
  
  versteinert wirren Gezack des Hochtals.
  
  
  Der Mensch, auf dem Vorsprung kauernd, winzig in der
  
  maßlosen Landschaft, sog die Linien in sich. Des Steins, der
  
  Oednis, des zerschrundeten Eises. Das zarte, höhnische Leuchten,
  
  die Wolke, den Vogelflug, die finster tolle Willkür der
  
  Blöcke, die Ahnung tieferer Menschen und weidenden Viehs.
  
  Er atmete kaum, er schaute, ergriff, begriff.
  
  
  Endlich, fast taumelnd von so gespannter Reglosigkeit,
  
  hob er sich, erschöpft, die Stirne lösend von dem gefurchten
  
  Zeichen, in tiefer, gefaßter Trauer. Stieg mühsam, halb gelähmt
  
  noch, zu Tal.
  
  
  Unten, aus dem ersten der drei Höfe, kam ihm ein fetter,
  
  blasser Mensch entgegen, ein Unbekannter, schaute ihn prüfend
  
  
  an, das Gesicht gleichmütig, wollte sprechen, einen
  
  Brief in der Hand. Rabbi Gabriel schnitt ihm das Wort
  
  ab. „Von Josef Süß,“ sagte er, so leichthin, als wäre ihm
  
  der Mensch und seine Sendung längst angesagt, als bestätigte
  
  er Erwartetes. Nicklas, unerstaunt, daß der Fremde ihn
  
  kannte, neigte sich. „Ich komme,“ sagte Rabbi Gabriel.
  
  
   
  
  
  Die Gräfin war nach zehn Tagen wütender Tätigkeit in
  
  stumpfes Warten gefallen. In trüber Lähmung saß sie zwischen
  
  Lapislazuli und Gold, fett, die energischen Wangen
  
  schlaff, die Arme gelöst. Gedankenlos ließ sie, die sonst hier
  
  jedes Kleinste angeordnet, kontrolliert hatte, von ihren Zofen
  
  sich massieren, schmücken, in Kleider und Prunk hüllen.
  
  Sie ließ in der Nacht die Kaspara Becherin holen, die als
  
  Hexin und Wissende galt; aber das schmuddelige Weib,
  
  ängstlich und verblödet vor der Pracht ringsum, stotterte nur
  
  verstörten Unsinn. Und der Magus und Kabbalist, den Isaak
  
  Landauer ihr versprochen, kam nicht und kam nicht.
  
  
  Die Boten aus Jagdhaus Neßlach meldeten immer das
  
  gleiche vorerst. Der Herzog jagte, hielt Tafel, schlief mit
  
  der Ungarin. Dann aber, von einem Tag zum andern, überholten
  
  sich in jäher Wendung überraschende Depeschen. Der
  
  Geheimrat Schütz war, verbindlich und unermüdlich, zum
  
  Herzog vorgedrungen. Andern Tags traf der elegante Prälat
  
  Weißensee in Neßlach ein, der weltläufige Diplomat des
  
  parlamentarischen Elfer-Ausschusses. Der Herzog konferierte
  
  zwei Stunden mit Schütz, die Ungarin ward den gleichen
  
  Mittag nach Ludwigsburg geschickt, und am Abend gar empfing
  
  Eberhard Ludwig den Prälaten Osiander, den stiernackigen
  
  Polterer, den entflammtesten Anhänger der Herzogin.
  
  
  Diese Kunde in Wildbad, konnte die Gräfin sich nicht
  
  
  mehr halten. Ah, Osiander beim Herzog. Osiander! Sie
  
  tobte. Als sie verlangt hatte, ins Kirchengebet eingeschlossen
  
  zu werden, hatte der plumpe, hundsköpfige Schuft sich erdreistet,
  
  sie stehe ja schon drin: Erlöse uns von allem Uebel!
  
  und war breit schmunzelnd auf dem Gelächter des ganzen
  
  Deutschland herumgeschwommen. Der Herzog hatte nicht gewagt,
  
  den populärsten Mann Württembergs zu entlassen,
  
  aber er hatte ihn nicht mehr empfangen. Und jetzt war er
  
  in Neßlach, polterte gegen sie mit bäurisch groben Späßen.
  
  Nein, nein! Warten? Unsinn. Sie wäre erstickt an längerem
  
  Zusehen. Nicht einmal für die Karosse hatte sie Geduld genug.
  
  Befehle in rasender Hast: Intendant, Sekretär, Zofen,
  
  Lakaien sollten folgen. Sie selber, nur mit einem Reitknecht,
  
  flog zu Pferde nach Neßlach, gönnte sich nicht die Zeit zum
  
  Essen, ritt wie ein Dragoner des Satans.
  
  
  Traf den Herzog mitten im Hallo seiner Hubertus-Ritter,
  
  kunstreich kutschierend, lärmend. Eberhard Ludwig, hilflos
  
  überrascht, zwischen den verstummten, höflich tief geneigten,
  
  heimlich feixenden Herren, hochrot, flatternd verlegen,
  
  schnaubte durch die fleischige Nase, führte die Gräfin
  
  ins Schloß, befahl ein Bad, Erfrischungen. Ein Teufelsweib
  
  die Frau! Solcher Ritt! Diese Christl! Ein Teufelsweib!
  
  
  Die Gräfin zwang ihn, noch im Reitkleid, heiß von der
  
  Anstrengung, dick eingestaubt, zu einer Auseinandersetzung.
  
  Nicht durchgehen jetzt. Halten. Niederhalten. Fest den Deckel
  
  der Vernunft auf das kochende Herz. Aeugen, in das unsichtbare
  
  Dämmer hineinlugen, ruhig, ein kleiner Irrtum
  
  des Augs kann alles verderben. Das Tastende, sich Windende,
  
  Ausbiegende, Flatternde, Unklare da anpacken, wieder
  
  fest in die Hand kriegen. Jetzt es packen, wo es überrascht ist,
  
  nicht auskann, wo kein anderer dazwischenredet, ihm kluge,
  
  
  freche, hinhaltende Maßnahmen einflüstert. Ruhe, ihr
  
  zuckenden Nerven. Du stoßendes Herz, Ruhe.
  
  
  Sie sprach leichthin, trank kleine Schlucke von der Limonade,
  
  scherzte über seine Anspruchslosigkeit; die Hubertusritter,
  
  die kleine Tänzerin, er gebe es billig mit seiner Gesellschaft.
  
  Dann sanfte Vorwürfe. Den Osiander hätte er
  
  nicht sollen empfangen. Sie verstehe ja, er wolle sich erlustieren
  
  an den groben Späßen des alten Tölpels, aber es
  
  werde falsch ausgelegt. Eberhard Ludwig, in dicker Verlegenheit,
  
  wußte nicht wohin vor dem grauen Glanz ihrer
  
  Augen, wand sich, schwitzte in seinem schweren Rock,
  
  schnaufte. Die Frau! Diese Christl! Solcher Teufelsritt!
  
  Kam da einfach angesaust auf eins zwei und leuchtete in
  
  sein zwielichtiges Nichtein und Nichtaus. Dann fragte sie
  
  geradezu, das mit der Herzogin, Versöhnung und so, das sei
  
  doch albernes Gerede. Oder nicht? Er, knarrendes Räuspern,
  
  ja, natürlich, es sei Geschwätz. Sie aßen vergnügt zu Abend,
  
  tranken, allein, ohne die Hubertusritter. Kein Schütz, kein
  
  Osiander. Die Gräfin erfüllte mit ihrer unbedenklichen,
  
  lärmenden Munterkeit das Zimmer, hüllte den erlösten Eberhard
  
  Ludwig ganz darin ein. Teufel! Dieser Ritt! Die
  
  Frau! Die Teufelsfrau!
  
  
  Die Gräfin schlief eine traumlose Nacht, tief, froh, lang.
  
  Als sie erwachte, war der Herzog fort. In aller Heimlichkeit,
  
  im grauen Morgen, hatte er sich davongemacht. Sie,
  
  den devoten, achselzuckenden, innerlich grinsenden Kastellan
  
  geohrfeigt, dem Herzog nach, rasend, auf gehetzten Pferden.
  
  In Ludwigsburg das Schloß verödet. Kein Herzog. Der
  
  Herzog war fort, nach Berlin, den Besuch des Königs erwidernd.
  
  Das übliche Prunkgefolge erwarte er außer Landes.
  
  
  Sie, entzügelt, verzerrt, die Reitpeitsche wippend, zwischen
  
  sich in die Wände verkriechenden Lakaien durch die leeren
  
  Säle. Endlich im letzten Kabinett, am Arbeitstisch des Herzogs,
  
  zwischen den Büsten des August und des Marc Aurel
  
  vor dem Bild des italienischen Meisters, das sie mit den
  
  Insignien der Herzogin darstellt, ein Mann in der Perücke
  
  der hohen Beamten, unendlich höflich, tief gebückt, süß
  
  lächelnd: Schütz. Andreas Heinrich Schütz, ihre Kreatur, ihr
  
  Schütz, den sie nobilitiert, zum Geheimrat gemacht hat. Der
  
  Diplomat, peinlich nach der Mode die Uniform, nur Halbedelsteine
  
  an den Schuhen, was erst vor drei Wochen in
  
  Paris aufgekommen war, neigte wieder und wieder in tiefen
  
  Komplimenten die mächtige Hakennase, scharrte mit dem
  
  Fuß nach hinten aus und versicherte in geläufig näselndem,
  
  verbindlichst geschnörkeltem Französisch, ein Gott habe Serenissimus
  
  eine Ahnung eingehaucht von Ihro Exzellenz Ankunft,
  
  Serenissimus habe aber leider nicht warten können
  
  und seinen untertänigsten Diener durch den Auftrag beglückt,
  
  mit Ihro Exzellenz zu speisen und ihr dabei eine Eröffnung
  
  zu machen. Die Gräfin, hochrot, wild schnaufend,
  
  fuhr ihm übers Maul, er solle keine Faxen machen und ihr
  
  deutsch und rund sagen, was los sei, oder – und sie gestikulierte
  
  mit der Peitsche. Aber der Geheimrat, unbeirrbar höflich,
  
  blieb fest, er sei unglücklich, seiner hohen Gönnerin nicht
  
  dienen zu können, doch er sei an strikte Ordres gebunden.
  
  
  Endlich, bei Tafel, mit hundert Komplimenten verbrämt,
  
  bestellte er ihr den Befehl des Herzogs, sie habe die Residenz
  
  zu verlassen, sich auf ihre Güter zurückzuziehen. Sie schlug
  
  ein großes, schallendes Gelächter auf. „Er Spaßvogel,
  
  Schütz!“ rief sie. „Er Spaßvogel!“ immer haltlos lachend.
  
  Der alte Diplomat saß still, verbindlich, mit den scharfen,
  
  hellen Augen der Aufgesprungenen, auf und nieder Gehenden
  
  
  folgend. Heimlich bewunderte er sie, wie echt und gar nicht
  
  schrill ihr Lachen klang, wie gut sie spielte.
  
  
  Die Gräfin blieb. Ah! sie dachte nicht daran, Ludwigsburg
  
  zu verlassen. Sie hatte sinnlose Wutausbrüche, mißhandelte
  
  die Dienerschaft, zerschmiß Porzellan. Schütz, achselzuckend,
  
  er habe lediglich Ordre, ihr den Befehl Serenissimi
  
  zu übermitteln, freute sich mit vielen fein gedrechselten Worten,
  
  daß er noch weiter das Vergnügen und die Ehre ihrer
  
  Gegenwart habe, aber sie bleibe auf ihre Gefahr in der
  
  sichern Aussicht allerhöchsten Zornes und finstrer Ungnade.
  
  Sie nahmen die Mahlzeiten zusammen. Der alte, in allen
  
  Brühen gesottene Intrigant, der sich unter jedem Regime
  
  hielt, hatte ehrliche Sympathien für die Gräfin, für die
  
  Kühnheit ihres Aufstiegs, und sachkundige Bewunderung vor
  
  den komplizierten geschäftlichen Manipulationen, mit denen
  
  ihre Juden in aller Ruhe die geraubten Schätze der Gräfin
  
  außer Landes praktizierten. Der dürre, ausgeglühte Kavalier
  
  hätte nie geglaubt, daß er eine fette, alternde Frau je noch
  
  mit solcher Aufrichtigkeit und Beflissenheit hofieren würde.
  
  Sie machten bei Tafel geistreiche, mit hundert frechen Anspielungen
  
  gewürzte Konversation, und er wartete mit Spannung,
  
  wie weit sie die Auflehnung gegen den strikten Befehl
  
  Eberhard Ludwigs treiben würde.
  
  
  Der Herzog blieb nicht lange in Berlin. Schütz konnte der
  
  Gräfin mitteilen, die Herzogin sei gebeten, nach Schloß
  
  Teinach zu fahren. Auch Deputierte des Landtags seien hinbeschieden,
  
  desgleichen die Gesandten von Baden-Durlach,
  
  Kurbrandenburg, Kassel. Der Herzog wolle sich mit seiner
  
  Gattin vor Volk und Reich aussöhnen. Lang, still sah die
  
  Gräfin den Geheimrat an, der sie ernsthaft und aufmerksam
  
  betrachtete. Dann, mit einem erstickten, kleinen Schrei wollte
  
  sie aufspringen, fiel ohnmächtig um. Er bemühte sich um sie,
  
  
  rief ihre Frauen. Des Abends ließ er sich wieder bei ihr
  
  melden, fragte nach ihren Dispositionen. Sie, ganz stille
  
  Hoheit, erklärte, sie gehe auf ihr Schloß Freudenthal, zu
  
  ihrer Mutter, die sie vor fünf Jahren dort hatte hinkommen
  
  lassen. Schütz fragte, ob er ihr keine Eskorte mitgeben dürfe,
  
  er hatte Angst vor Ausbrüchen der Volkswut. Sie, den Kopf
  
  zurück, die Lippen schmal, lehnte ab.
  
  
  Andern Tages zog sie aus Ludwigsburg. In sechs Karossen.
  
  Der Geheimrat stand tief geneigt an der Rampe des
  
  Schlosses, während ihre Pferde anzogen. Hinter den Portieren
  
  der hohen Fenster lugten grinsend die herzoglichen
  
  Lakaien. Die Bürger schauten stumm, ohne zu grüßen; zu
  
  höhnen wagten sie nicht. Aber der krähende Spott der
  
  Straßenjungen flog ihrer Kutsche nach.
  
  
  Vorausgeschickt hatte sie einen ganzen Wagenpark mit
  
  Möbeln und Nippsachen. Das Schloß war kahl nach ihrem
  
  Abzug. Selbst das kostbare Tintenfaß des Herzogs fehlte,
  
  und die Büsten des August und des Marc Aurel standen
  
  sehr nackt vor dem Prunkbild des italienischen Meisters, das
  
  die Gräfin darstellte mit den herzoglichen Insignien.
  
  
  Schütz hatte sie lächelnd gewähren lassen.
  
  
   
  
  
  Von den vier Zimmern, die Süß beim Sternwirt in Wildbad
  
  behauste, mußte er zwei abgeben. Der Prinz Karl
  
  Alexander von Württemberg, kaiserlicher Feldmarschall und
  
  Gouverneur von Belgrad, kam früher, als er sich angesagt
  
  hatte, und brauchte die Zimmer. Dem Prinzen war die Gräfin
  
  tief zuwider. Er war ohne jedes Vorurteil. „Eine rechte
  
  Hure, her damit!“ pflegte er zu sagen; „aber eine filzige
  
  Hure, das ist der scheußlichste Sud des Teufels.“ Und die
  
  Gräfin galt ihm als eine filzige Hure. So wollte er ihre
  
  Abreise abwarten, um ihren Anblick zu vermeiden. Nun sie
  
  
  früher gegangen war, konnte er seinen Würzburger Aufenthalt
  
  abkürzen.
  
  
  Die Kurgäste des Wildbads begafften neugierig die
  
  Karosse des ankommenden Prinzen. Karl Alexander, Sieger
  
  von Peterwardein, rechte Hand des Prinzen Eugen, kaiserlicher
  
  Feldmarschall, zu Wien in hohen Gnaden. Ueberall in
  
  Deutschland, und besonders in Schwaben, hing sein Bild herum,
  
  wie er beim Sturm auf Belgrad unter türkischem Kugelregen
  
  mit siebenhundert Axtmännern die Höhe emporklimmt.
  
  Ein aufregendes Bild. Ein Held. Ein großer General.
  
  Bravo. Evviva. Im übrigen politisch völlig belanglos,
  
  ein kleiner Prinz aus einer Nebenlinie. Gänzlich ungefährlich.
  
  Galanter Herr nebenbei, gefälliger Kamerad, guter
  
  Kerl. Das allgemeine Wohlwollen flog ihm entgegen, die
  
  Damen vor allem interessierten sich für den Kriegshelden,
  
  und die Tochter des Gesandten der Generalstaaten warf ihm
  
  ein Lorbeerzweiglein in den Wagen.
  
  
  Sein Aufzug war nicht gerade stattlich. Ein räumiger, solider,
  
  etwas abgebrauchter Reisewagen. Der Prinz selber
  
  freilich sehr elegant, das offene, fröhliche Gesicht, jetzt auf
  
  der Reise ohne Perücke, in dem schönen, langen, blonden
  
  Haar, die hohe, kräftige Statur imponierend in der reichen
  
  Uniform. Aber das Gefolge sehr dürftig. Der Leibhusar, ein
  
  Heiduck, der Kutscher, das war alles. Nur Ein Auffallendes,
  
  Luxuriöses: auf dem Rücksitz ein braunschwarzer, schweigender,
  
  gravitätischer Kerl, ein Mameluck oder so was, der
  
  Prinz mochte ihn auf einem Feldzug erbeutet haben.
  
  
  Süß und Isaak Landauer standen vor dem Gasthof unter
  
  gaffendem, Hoch schreiendem Volk, als der Prinz ankam. Süß
  
  starrte neidvoll auf den riesigen, eleganten Mann. Mille tonnerre!
  
  Das war nun wirklich ein Prinz und großer Herr.
  
  Was sonst sich in Wildbad herumtrieb, reichte ihm nicht an
  
  
  die Achseln. Auch der Braunschwarze machte ihm Eindruck.
  
  Isaak Landauer aber taxierte abschätzig und mit gutmütigem
  
  Mitleid Kutsche und Livree. „Ein armer Schlucker, der Herr
  
  Feldmarschall. Ich sag Euch, Reb Josef Süß, nicht gut für
  
  zweitausend Taler.“
  
  
  Der Prinz war in heiterster Laune. Er war jetzt drei Jahre
  
  nicht mehr im westlichen Deutschland gewesen, hatte lang
  
  unter den Heiden und Halbwilden seines Gouvernements
  
  Serbien gelebt, sich mit Tod und Teufel herumgehaut. So
  
  atmete der reife Mann, fünfundvierzig war er geworden, mit
  
  Behagen die heimatliche Luft.
  
  
  Nach der langen Fahrt nahm er zunächst ein Bad, ließ
  
  sich von seinem Leibhusaren Neuffer den lahmenden Fuß –
  
  ein Andenken an die Schlacht von Cassano – mit Essenzen
  
  reiben, saß am Fenster, im Schlafrock, vergnügt, mit dem
  
  Kammerdiener plaudernd, während der Schwarzbraune auf
  
  dem Boden hockte.
  
  
  Er war weidlich umgetrieben worden. Von seinem zwölften
  
  Jahr an war er Soldat, hatte in Deutschland gefochten,
  
  in Italien, den Niederlanden, in Ungarn und Serbien.
  
  Nächst dem Prinzen Eugen, den er herzlich verehrte, war er
  
  der erste General im Reich. Er hatte in Venedig und Wien
  
  die hohe Kavaliersschule durchgemacht, und seine stattliche
  
  Tenue, sein gutmütiger, etwas lärmender Humor waren beliebt
  
  bei Frauen, beim Wein, auf der Jagd. Was ein kleiner deutscher
  
  Prinz aus einer Nebenlinie erreichen konnte, das hatte
  
  er erreicht. Intimus des Prinzen Eugen, Wirklicher Geheimer
  
  Rat, Kaiserlicher Feldmarschall, Oberbefehlshaber in Belgrad
  
  und im Königreich Serbien, Inhaber von zwei kaiserlichen
  
  Regimentern, Ritter des goldenen Vließes.
  
  
  In Belgrad war ein ewiger Wirbel von Offizieren und
  
  Weibern um ihn. Er fühlte sich wohl in dem unordentlichen
  
  
  Leben, dessen dürftige Regelung von Neuffer, dem Leibhusaren,
  
  und dem Schwarzbraunen besorgt ward, und das die
  
  Belgrader Burg in ein Feldlager verwandelte. Er verdankte
  
  die serbische Statthalterschaft seinem Freunde, dem Prinzen
  
  Eugen. Er führte auch die militärischen Sicherungen dort
  
  unten so durch, daß man seine Methoden als Lehrbeispiele
  
  in allen Kriegsakademien rühmte. Und was die Verwaltung
  
  anlangte – Kreuztürken! hier ließ er sich freilich oft mehr
  
  von seinem Impuls leiten als von Sachverstand: aber in dem
  
  gefährdeten Gebiet war ein Mann, auch wenn er manchmal
  
  sich verhaute, wertvoller als irgendein pergamentener Esel
  
  vom Hofkriegsrat in Wien.
  
  
  Wenn den vergnügten, lebensvollen Soldaten eine Sorge
  
  ankroch, dann war es immer die nämliche: Geld. Sein Sold
  
  war gering, seine prinzliche Apanage lächerlich. Und er konnte
  
  nicht knausern. Da saß er als kaiserlicher Statthalter zwischen
  
  geschwollenen ungarischen Baronen und Paschas des
  
  Großherrn, die strotzten von allen Reichtümern der Königin
  
  von Saba. Er war nicht anspruchsvoll, er hatte schon gelebt
  
  wie der gemeinste Soldat, Dreck gefressen, daß alle Därme
  
  sich umkehrten, auf vereistem Kot geschlafen. Aber er konnte
  
  seine Kumpane nicht an leere Tafeln setzen, seine Weiber
  
  nicht in Lumpen laufen lassen, seinen Marstall nicht mit
  
  Schindmähren füllen.
  
  
  Am Wiener Hof hatte man nur halbes Ohr für solche
  
  Klagen und Achselzucken. Gott, wenn es der Prinz nicht
  
  machen wollte, in den Erblanden gab es Herren und Reichlinge
  
  genug, die sich nach dem stolzen Posten des serbischen
  
  Statthalters sehnten und gern bereit waren, die Repräsentation
  
  aus eigener Tasche zu bestreiten. Die Wiener Bankiers
  
  hatten dem Prinzen gelegentlich mit kleinen Summen ausgeholfen;
  
  jetzt waren sie schwierig, beinahe unverschämt.
  
  
  Ernsthafte Teilnahme fand er erst in Würzburg, beim
  
  Fürstbischof. Er kannte den dicken, lustigen Herrn seit langem,
  
  seit den frühen Jahren in Venedig. Dort hatten sie,
  
  der Prinz, der jetzige Fürstbischof und Johann Eusebius, jetzt
  
  Fürstabt in Einsiedeln in der Schweiz, gute Freundschaft geschlossen.
  
  Die drei jungen Herren, alle drei kleine Nebenäste
  
  großer Häuser, waren in Venedig, Leben und Politik zu lernen.
  
  Die alternde Republik, längst auf dem Abstieg, hielt,
  
  eine Kokotte, die nicht Schluß machen kann, noch immer die
  
  Allüren einer Weltmacht fest, hatte Gesandtschaften an allen
  
  Höfen, die Signoria zweigte über Europa und die neue Welt
  
  ein Netz von Intrigen, krampfhaft den Schein großer, lebendiger
  
  Politik wahrend. Gerade weil die Maschine leer lief,
  
  funktionierte sie um so besser, und der ganze junge Adel
  
  Europas studierte in den staatsmännischen Zirkeln der Republik
  
  die Routine der hohen Diplomatie.
  
  
  Die beiden jungen Weltgeistlichen bewunderten sachverständig
  
  diesen vollendeten Mechanismus und warfen sich,
  
  groß geworden in der Schule der Jesuiten, mit wildem Eifer
  
  auf sein Studium. Der schwäbische Prinz aber stand, verständnislos
  
  lachend, in dem Wirbel; was er packte, entglitt
  
  ihm; so hielt er sich an das rauschende, glänzende Leben der
  
  Gesellschaften, Redouten, Klubs, an Theater, Spielsäle und
  
  Bordelle. Die jungen Jesuiten amüsierten sich herzlich über
  
  sein soldatisch naives Geradezu, gewannen ihn aufrichtig lieb
  
  wie einen gutmütigen, großen, täppischen Hund und setzten
  
  ihren Ehrgeiz darein, den unraffinierten, liebenswerten
  
  Menschen ungefährdet durch die Strudel des wilden und
  
  bedenklichen venetianischen Lebens zu steuern. Mit feinem
  
  Lächeln bestaunten die jungen Diplomaten der Kirche soviel
  
  laute Harmlosigkeit, soviel gläubiges, lustiges, vertrauensseliges
  
  Im-Kreise-Plätschern. Das gab es also noch. Da
  
  
  ging einer herum, machte Visiten, tanzte, spielte, liebte in
  
  den Kreisen der Staatsmänner und alles ohne Zweck, er
  
  dachte offenbar gar nicht daran, Karriere zu machen. Und sie
  
  faßten zu ihm eine offene, leicht überlegene Zuneigung.
  
  
  Auf solcher Basis gründete die Freundschaft des Prinzen
  
  mit den beiden Jesuiten. Die waren jetzt Prälaten geworden,
  
  gefürchtet, standen mitteninne in allen Fragen der großen
  
  Politik. Er, der Prinz, saß draußen an der Ostgrenze
  
  des Reiches, ein tapferer und berühmter General, von den
  
  Herren, die die deutschen Geschicke machten, leicht und wohlwollend
  
  belächelt. Er spürte nichts von diesem Lächeln, er
  
  ging behaglich und geradeaus seine Straße, und was ihn
  
  kratzte, das war allein sein Geldmangel.
  
  
  In Würzburg, bei Tafel, auch der Fürstabt von Einsiedeln
  
  hatte sich eingefunden, sprach er offen mit den beiden
  
  Freunden über seine Bedrängnis. Kein Geld, freche
  
  Gläubiger, es war eine ewige Kalamität. Man hatte scharf
  
  gegessen und sich heiß getrunken, die Kirchenfürsten lüfteten
  
  sich, der Prinz knöpfte die Uniform auf.
  
  
  Der Bischof hatte das Prinzip, eine Antwort niemals auf
  
  der Stelle zu geben. Er versprach, den Fall zu überdenken.
  
  
  Die Prälaten, nachdem sich der Prinz zurückgezogen, saßen
  
  im Park, schauten von beschattetem Sitz auf Stadt und Weinberge.
  
  Man wird dem Prinzen helfen, natürlich; es war
  
  ja sehr leicht, ihm zu helfen. Vielleicht könnte man ihm helfen
  
  und zugleich der guten Sache dienlich sein. Sie schauten
  
  sich an, lächelten, sie dachten beide das gleiche. Sie hatten
  
  dem Prinzen oft in Venedig, in Wien, jetzt in Würzburg
  
  katholische Messen gezeigt, sich gefreut über seine naive Begeisterung
  
  an Glanz und Weihrauch. Ein kleiner Prinz aus
  
  einer Nebenlinie, es stand so viel zwischen ihm und dem
  
  Thron, es war keine große Angelegenheit; immerhin, wenn
  
  
  ein Glied des stockprotestantischen Württembergischen Hauses
  
  für Rom gewonnen würde, der Ordensgeneral würde
  
  den Erfolg buchen, ohne ihn zu überschätzen.
  
  
  Die Arbeit durfte natürlich nicht plump gemacht werden.
  
  Kunstgerecht, mit feinen Fäden. Es mußte sich alles geben
  
  wie von selbst. Die beiden geübten Herren verständigten sich
  
  mit halben Worten; es war ja so leicht, ein vorgezeichneter
  
  Weg. Man wird Karl Alexander zunächst an protestantische
  
  Stellen weisen, an seinen Vetter etwa, den Herzog, der war
  
  durch die Gräfin beansprucht, an die Landschaft, die war
  
  kleinherzig, knauserig; man könnte ja für alle Fälle nachhelfen,
  
  daß sie bestimmt ablehne. Der Fürstbischof hatte
  
  einen Herrn an seinem Hof, den Geheimrat Fichtel, Spezialisten
  
  in allen schwäbischen Dingen, der wird das sicher zu
  
  Rande bringen. Wenn dann der Prinz eingeklemmt sitzt, kahl,
  
  naiv erbittert über die evangelische Filzigkeit, dann läßt man
  
  eine katholische Prinzessin auftauchen, die reiche Regensburgerin
  
  etwa, die Thurn und Taxis, und die Kirche empfängt
  
  den Bekehrten mit Gold und Weihrauch und Gloria.
  
  
  Ruhevoll und wohlwollend, mit halben, lässigen Worten,
  
  spannen die beiden Prälaten das Projekt; von dem beschatteten
  
  Sitz im Park, Eis schlürfend, schauten sie auf die schöne
  
  Stadt und die besonnten Weinberge.
  
  
  Der Fürstbischof half somit Karl Alexander mit einer
  
  kleinen Summe aus, und der Prinz richtete, um für zwei,
  
  drei Jahre aus dem Gröbsten zu sein, ein Ersuchen an die
  
  württembergische Landschaft, seine Apanage zu erhöhen oder
  
  ihm wenigstens einen größeren Vorschuß darauf zu geben.
  
  Das Schriftstück war von dem Geheimrat Fichtel klug und
  
  umständlich formuliert, so daß dem Prinzen der Erfolg so
  
  gut wie gesichert schien.
  
  
  Und nun saß er also in Wildbad, mit der gewissen Aussicht
  
  
  auf das Geld, in heiterster Laune. Gewelltes Land,
  
  freundlich bewaldet, schaute zu den Fenstern seines Zimmers
  
  herein. Er fühlte sich durch das Bad und die Massage des
  
  lahmenden Fußes wohlig erfrischt, der Ort schien ihm nach
  
  dem Schmutz und der Schlamperei serbischer und ungarischer
  
  Dörfer doppelt artig und sauber, und er erwartete gute Zeit.
  
  Während er so behaglich zum Fenster hinausschaute und
  
  sich von Neuffer rasieren ließ, kam ein Heiduck der Prinzessin
  
  von Kurland mit einer verbindlichen Einladung zu einem
  
  Kostümfest, einer Wirtschaft, die die Prinzessin anderen Tags
  
  veranstalten wollte. Karl Alexander hatte kein Kostüm,
  
  Neuffer befragte den Wirt, der meinte, der Hof- und Kriegsfaktor
  
  Josef Süß Oppenheimer werde vielleicht aushelfen
  
  können. Oppenheimer? Gegen den Juden hatte der Prinz
  
  nichts einzuwenden, ein so scheles Gesicht der Kammerdiener
  
  zog. Aber Oppenheimer hießen die Wiener Bankiers, die ihn
  
  so schlecht behandelt hatten. Doch mittlerweile war der beflissene
  
  Wirt schon bei Süß gewesen, und jetzt brachte er
  
  ein sehr passendes ungarisches Bauernkostüm, das Neuffer
  
  mit leichter Mühe für die Statur des Prinzen zurechtschneidern
  
  konnte. Karl Alexander schickte dem Süß durch Neuffer
  
  einen Dukaten, den Süß dem Neuffer als Trinkgeld gab.
  
  Der Prinz wußte nicht, sollte er den Juden prügeln, sollte er
  
  lachen. Da er guter Laune war, entschied er sich zu lachen.
  
  
  Auf dem Fest war die Neugier und die Bewunderung aller
  
  um ihn. Die Prinzessin, als ländliche Wirtin gekleidet, sah
  
  frischer und reizvoller aus, als er von der Alternden erwartet
  
  hätte, und strahlte ihm Wohlgefallen und Neigung entgegen,
  
  deutlicher, als selbst die Freiheit des Maskenfestes
  
  es erlaubte. Er hatte eine Wirtschaft noch nie gesehen –
  
  solche Mummenschanz war erst vor einem halben Jahr am
  
  Dresdener Hofe aufgekommen – die bäuerlichen Kleider,
  
  
  das grobianische, dörfische Wesen, das zu zeigen man sich
  
  mühte, die ganze derbe Luft dieses Abends behagte ihm. Er
  
  schwamm in der Achtung der Männer, in der koketten Anbietung
  
  der Frauen fröhlich herum. Dann trat man zu einem
  
  kleinen Zug an, paarweise, und ein Tübinger Professor und
  
  Poet im Kostüm eines Scherenschleifers begrüßte jedes Paar
  
  mit saftigen Reimen, deren lustiger Unflat mit Jubel und
  
  Gegröhl aufgenommen wurde. Selbst der hochmütige sächsische
  
  Minister bekam sauer lächelnd seine Fuhre Mist ab,
  
  nur der junge Lord Suffolk, in einem prachtvollen römischen
  
  Kostüm, wollte zufahren, doch er wurde bedeutet. Des Prinzen
  
  Dame war die Wirtin, die Kurländerin. Ihn begrüßte
  
  der Reimschmied ernsthafter und nannte ihn unter dem Jubel
  
  der Gäste den württembergischen Alexander, den schwäbischen
  
  Skanderbeg, den deutschen Achill.
  
  
  Es fiel Karl Alexander auf, daß alle Gäste ihr Sprüchlein
  
  abbekamen, nur einer nicht. Es war ein jüngerer Herr,
  
  sehr gut gewachsen, er trug wie ein paar andere eine Halbmaske.
  
  Das Kostüm des Florentiner Gärtners hatte er vermutlich
  
  mit der Dame verabredet, deren riesiger, bebänderter
  
  Strohhut seiner Tracht entsprach, der Tochter des Gesandten
  
  der Generalstaaten. Er schien nicht weiter erstaunt, daß man
  
  ihn von dem Vorbeizug der Paare an dem Reimschmied ausschloß,
  
  er nahm diese offensichtliche Mißachtung in guter
  
  Haltung hin, lehnte bescheiden in einem Fenster, sah zu. Der
  
  Prinz erkundigte sich nach dem Herrn. Achselzucken: es war
  
  der Jud, der Frankfurter Faktor, Josef Süß Oppenheimer.
  
  
  Ach, das war ja der, der in seinem Gasthof wohnte, der
  
  ihm das nette Kostüm geliehen hat, der mit dem Dukaten.
  
  Der Prinz hat getrunken, ist gut aufgelegt. Man könnte dem
  
  Juden eigentlich ein paar Worte sagen, er lehnt da so bescheiden
  
  und allein. Vielleicht auch wird man ihn aufziehen,
  
  
  seinen Spaß mit ihm haben. Der Prinz geht auf Süß zu,
  
  viele Blicke folgen ihm: „Weiß Er, Jud, daß ich Ihn fast
  
  geprügelt hätte, mit Seinem Dukaten?“ Süß nimmt sogleich
  
  die Maske ab, neigt sich, lächelt, schaut dem Prinzen von
  
  unten her mit einer gewissen schmeichlerischen Frechheit ins
  
  Gesicht: „Da wär man nicht in schlechter Kompanie. Wenn
  
  ich recht weiß, hat auch der Großwesir des Padischah von
  
  Eurer Hoheit Prügel gekriegt und der Marschall von Frankreich.“
  
  Der Prinz lacht schallend: „Hör’ Er, Er weiß Seine
  
  Worte zu setzen, als hätt’ Er’s in Versailles gelernt.“ Die
  
  Florentinerin drängt sich herzu, eifrig: „Er war auch in
  
  Versailles, Hoheit.“ Und Süß, bescheiden prahlend: „Ja,
  
  ich kenne den Marschall, der die Prügel gekriegt hat. Er
  
  spricht mit größtem Respekt von Eurer Hoheit. Ich kenne
  
  auch Freunde Eurer Hoheit. Den erhabenen Prinzen von
  
  Savoyen.“
  
  
  „Ah, Er gehört zu den Wiener Oppenheimers?“ fragte
  
  Karl Alexander interessiert. „Nur ein Vetter dritten Grades,“
  
  erwiderte der Jude. „Aber die Wiener mag ich nicht,
  
  sie haben nicht den rechten inneren Sinn für die großen Herren.
  
  Sie denken nur an ihre Ziffern.“
  
  
  „Er gefällt mir, Jud,“ und der Prinz schlug ihm die Achsel
  
  und nickte ihm zu, ehe er, einen Kopf größer als die meisten,
  
  wieder auf den Ring der Gäste zutrat, die sie umstanden.
  
  
  Karl Alexander trank, tanzte, sagte den Frauen derbe
  
  Galanterien. Später saß er am Spieltisch, Gewinn und Verlust
  
  lauter kommentierend, als es Sitte war. Die Bank hielt
  
  der junge Lord Suffolk, steif, zeremoniös, schweigsam, mit
  
  sparsamen Gesten. Der Prinz gewann, ringsum verlor man.
  
  Schließlich hielt er allein dem Engländer Widerpart, heiß,
  
  mit etwas benommenem Kopf. Verlor plötzlich in wenigen
  
  
  Schlägen alles, was er hatte. Lachte, zu sich kommend, ein
  
  wenig unfrei. Ringsum ein Kreis gespannter Zuschauer.
  
  Man glaubte, der Engländer werde Kredit anbieten. Aber
  
  der saß, höflich, korrekt, stumm vor dem erhitzten, verlegenen
  
  Prinzen. Wartete. Plötzlich stand Süß halb hinter ihm,
  
  schmiegsam, gewandt, leise: Wenn Seine Hoheit ihm die
  
  hohe Ehre vergönnen wolle. Der Prinz nahm an, gewann.
  
  
  Bevor er ging, sagte er dem Juden, er habe dem Neuffer
  
  Auftrag gegeben, ihn beim Lever vorzulassen.
  
  
  Süß stand verneigt, hoch atmend, küßte die Hand des
  
  Prinzen.
  
  
   
  
  
  Isaak Landauer arbeitete mit Süß an den Geschäften der
  
  Gräfin. Die Energie der Gräfin, ihre Zähigkeit in dem
  
  Kampf um den Herzog würdigte er mit vielen Sympathien,
  
  und er mühte sich, ihren Handel möglichst schlau und sachgerecht
  
  zu Ende zu führen. Mit einer Berechnung, die Süß
  
  staunende Hochachtung abzwang, wußte er die schärfsten
  
  Gegner der Gräfin in dieses große Anleihegeschäft hereinzuziehen,
  
  so daß gerade ihre Feinde an der Erhaltung der
  
  gräflichen Güter geldlich interessiert waren. So sehr Süß
  
  das geschäftliche Genie Landauers bewunderte, schränkte er
  
  dennoch seine Zusammenkünfte mit ihm nach Möglichkeit
  
  ein. Er fand, daß der Alte ihn vor dem Prinzen kompromittiere.
  
  Der lachte schallend über Kaftan und Löckchen, fragte
  
  gelegentlich den Süß, ob er nicht einmal seinem Freund den
  
  Neuffer schicken solle, daß er ihm die Perücke kämme. Landauer
  
  wiederum wiegte den Kopf, lächelte: „Ihr könnt doch
  
  sonst rechnen, Reb Josef Süß. Was steckt Ihr Zeit und Geld
  
  in den Schlucker, der nicht gut ist für zweitausend Taler?“
  
  
  Süß wäre um eine Antwort verlegen gewesen. Gewiß, er
  
  sah in dem Prinzen das Ideal aristokratischer Haltung. Die
  
  
  Selbstverständlichkeit, die Sicherheit, mit der er sich gab,
  
  das Lärmende, Herrenhafte bei aller Gutmütigkeit, das
  
  fürstlich Ausfüllende bei der Dürftigkeit der Mittel imponierte
  
  ihm. Aber das war schließlich keine Erklärung. Es hatten
  
  ihm auch andere gefallen und imponiert, deshalb steckte
  
  man doch noch lange kein Geld in einen so unsicheren Kunden.
  
  Was ihn zu dem Prinzen trieb, war ein Anderes, Tieferes.
  
  Süß war gemeinhin kein Spieler. Aber er war gewiß,
  
  Glück war eine Eigenschaft. Wer jenes heimliche Wissen
  
  nicht besaß, jene Gabe, auf Augenblicke zu wissen, untrüglich,
  
  unumstößlich, dies oder jenes Unternehmen, dieser Würfel,
  
  dieser Mensch bringt Glück, der mochte von den Geschäften
  
  die Hand lassen, auf jeden Aufstieg im Leben verzichten. Und
  
  untrügliche Witterung band ihn an Karl Alexander. Der
  
  Prinz war sein Schiff. Das Schiff mochte abgetakelt aussehen
  
  jetzt, dürftig, nicht verlockend, kluge Finanzleute wie
  
  Isaak Landauer mochten die Nase rümpfen. Aber er, Süß,
  
  wußte, daß dies sein Schiff war, und er vertraute sich diesem
  
  unansehnlichen Schiff an, ohne Bedingung und mit allem,
  
  was er war und was er hatte.
  
  
  Karl Alexander behandelte ihn vertraulicher als sonst große
  
  Herren, um ihn je nach Laune um so brutaler auszulachen.
  
  Keinen Morgen fehlte Süß beim Lever. Einmal, Neuffer
  
  ließ ihn ohne weiteres zu, kuschte sich erschreckt ein Mädchen
  
  unter die Decke. Der Feldmarschall, während der Braunschwarze
  
  ihn mit Kübeln Wassers übergoß, prustete lachend,
  
  sie solle sich vor dem Beschnittenen nicht genieren, und verlegen
  
  und beglückt tauchte in den Kissen die junge Aufwärterin
  
  auf, mit der auch Süß geschlafen hatte.
  
  
  Süß nahm die Vertraulichkeiten des Feldmarschalls als
  
  Geschenke hin und ließ sich seine Ausbrüche nicht verdrießen.
  
  Hatte ihm der Prinz, nachdem er ihn für Mittag bestellt,
  
  
  durch Neuffer sagen lassen, heut stehe ihm der Humor nicht
  
  nach hebräischem Gestank, so erschien er des Abends dennoch
  
  mit der gleichen lächelnd beflissenen Dienstwilligkeit. Nie
  
  hatte ihn ein Mensch so gefesselt wie Karl Alexander, er studierte
  
  jede kleinste Geste von ihm mit stiller Aufmerksamkeit,
  
  seine Vertraulichkeiten beglückten ihn, seine Brutalitäten imponierten
  
  ihm, alles, was der Prinz tat und ließ, diente nur,
  
  den Juden fester an ihn zu binden.
  
  
  Mittlerweile kam Nicklas Pfäffle zurück und meldete,
  
  Rabbi Gabriel werde kommen.
  
  
  Die Gräfin war fort, für seine Geschäfte brauchte Süß
  
  den Kabbalisten nicht mehr, die Verbindung mit der Gräfin,
  
  die Beteiligung an der Aktion Isaak Landauers war hergestellt.
  
  Süß, der glückliche Mensch des Augenblicks, vergaß
  
  den Anlaß, aus dem er den Rabbi berufen, wußte nur mehr,
  
  daß er ihm keinen andern Anlaß genannt als den dringenden
  
  Wunsch, in sein Auge zu sehen, von seinen Lippen zu
  
  hören. Er kam sich edel vor und hochherzig, daß er es wagte,
  
  an das Verkapselte zu rühren, und hatte in sich jedes Erinnern
  
  weggewischt, daß er den Unheimlichen, Unbehaglichen
  
  aus sehr anderen Gründen beschickt hatte.
  
  
  Aber wie Rabbi Gabriel vor ihm stand, war seine schöne,
  
  elegant federnde Sicherheit jäh und unerklärbar weg. Er
  
  dachte noch: Daß er sich immer so altmodisch trägt! Aber das
  
  dachte er eigentlich schon nur nebenher und unüberzeugt. Das
  
  scheue, dumpfe Gefühl war über ihm, das unentrinnbar wie
  
  die Luft, die man atmete, überall lag, wo Rabbi Gabriel erschien.
  
  
  „Du hast mich wegen des Mädchens beschickt?“ begann
  
  die knarrige, mißlaunige Stimme. Der andere wollte erwidern,
  
  heftig, sich wehren, er hatte mehrere flinke, schöne
  
  Sätze vorbereitet, aber die endlose, hoffnungslose Traurigkeit,
  
  
  die von den trübgrauen Augen ausging, lähmte ihn,
  
  wand sich um ihn wie Schnüre. „Oder ist es nicht wegen
  
  des Mädchens?“ Und trotzdem die Stimme jetzt müde klang
  
  und ohne Hebung, schnitt sie wie Hohn, und Süß in seiner
  
  guten Haltung und in seinen prächtigen Kleidern schien merkwürdig
  
  klein und gedrückt vor dem dicklichen, unansehnlichen
  
  Mann, den man für einen höheren Beamten halten mochte
  
  oder für einen Bürger.
  
  
  Er konnte doch sonst so sicher und überzeugend sprechen.
  
  Oh, wie behend hüpften ihm die Worte von den Lippen
  
  und sprangen an dem Partner hinauf und kletterten hoch an
  
  ihm und schmiegten sich in jede Lücke und schwache Stelle.
  
  Warum fiel seine Rede jetzt so matt und unüberzeugt, daß er
  
  halb im Satz verstummte, ehe er zu Ende war? Gewiß, gab
  
  er zu, er habe versprochen, das Kind zu sich zu nehmen. Aber
  
  es sei nicht gut, wenn er das jetzt tue. Für ihn nicht und für
  
  das Kind nicht. Er habe so tausend Geschäfte und sei so gehetzt
  
  und hin und her getrieben. Und bei Rabbi Gabriel sei
  
  Naemi doch ganz anders behütet, und wenn er, Süß,
  
  sich auch für Bildung interessiere und Geistiges, für das
  
  Mädchen komme doch das Weltmännische weniger in Frage,
  
  als eben die Dinge, die der Oheim besser verstehe als er.
  
  
  Er flickte diese Argumente zusammen, hastig, fahrig und
  
  ohne Kraft. Verstummte. Sah die trübgrauen Augen vor
  
  sich, in dem massigen, blutlosen Gesicht die kleine Nase, die
  
  breit wuchtende Stirn, senkrecht über der Nase zerschnitten
  
  von drei Furchen, scharf, tief, kurz, und er sah, diese Furchen
  
  bildeten den heiligen Buchstaben, das Schin, den Anfang
  
  des Gottesnamens, Schaddai.
  
  
  Rabbi Gabriel nahm sich nicht die Mühe, auf die Einwürfe
  
  des andern zu erwidern. Er schaute ihn nur an, langsam,
  
  
  mit den trüben steinernen, wissenden Augen, und
  
  schwieg.
  
  
  Und während dieses Schweigens sprang plötzlich schmerzhaft
  
  das Verkapselte auf, und das Jahr lag bloß, jenes seltsame
  
  und unbegreifliche Stück Leben, das Jahr in der kleinen,
  
  holländischen Stadt, das Süß geflissentlich und doch mit
  
  einem geheimen Stolz, etwas Störendes und höchst Unpassendes,
  
  vor sich und aller Welt versteckte. Er sah das weiße,
  
  verschlossene Antlitz der Frau, voll Hingabe und doch so unsagbar
  
  fremd, er sah die rührenden, gelösten Glieder, er sah
  
  die Tote, die verlöscht war wie sie aufgeglommen, kaum
  
  die neue Kerze gezündet. Er sah das Kind, sich selber in
  
  einer seligen und gleichzeitig so entsetzlich drückenden Ratlosigkeit.
  
  Er sah den Oheim, den unbehaglichen, unheimlichen,
  
  der jäh da war wie selbstverständlich und wie selbstverständlich
  
  wieder mit dem Kind ins Dunkle zurücktauchte, sehr selten
  
  nur, in einem Zwischenraum von Jahren wieder am Tag.
  
  
  „Das Kind ist jetzt vierzehn Jahr,“ sagte endlich Rabbi
  
  Gabriel. „Es macht sich seinen Vater aus meinem Wort.
  
  Es ist nicht gut, wenn dann die Wirklichkeit und mein Wort
  
  so auseinanderklafft. Ich bin wie der Heidenprophet Bileam,“
  
  fuhr der Kabbalist fort mit einem mißgelaunten
  
  Lächeln, „ich sollte fluchen, wenn ich ihr von dir spreche,
  
  und ich muß segnen. Ich werde sie also ins Land bringen,“
  
  schloß er, „daß sie dich sieht.“
  
  
  Süß erschrak strudelnd tief. Das Kind! Da saß dieser
  
  Mann vor ihm, ganz gleichmütig, und sagte ihm einfach:
  
  Ich werfe dein Leben um. Ich setze mitten in dein Leben
  
  voll Glanz und Frauen und Wirbel das Kind, die Tochter,
  
  Naemi. Ich hebe dein Leben aus den Angeln, ich reiße die
  
  Kapsel auf, ich reiße dein Herz aus den Angeln.
  
  
  „Ich bleibe noch hier,“ sagte der Kabbalist, „dich aus der
  
  
  Nähe zu beschauen. Wann ich sie bringe, wohin, wie, das
  
  sage ich dir noch.“
  
  
  Als Rabbi Gabriel gegangen war, saß der andere in Wut
  
  und Wirrsal. Als kleiner Junge nicht einmal hatte er sich
  
  so schelten und dumm machen lassen. Aber er wird es dem
  
  Alten sagen, er wird schon die rechten Worte finden, er wird
  
  ihm schon dienen, dem alten Hexer in seinem schäbigen, unmodernen
  
  Rock.
  
  
  Aber tief innen wußte er, daß er das nächstemal genau
  
  so stumm und klein sitzen wird wie jetzt.
  
  
   
  
  
  In Schloß Freudenthal stand vor der Gräfin ihre Mutter,
  
  ein gewaltiger Fleischkloß, der sich nur mit Mühe fortbewegen
  
  konnte. Erdiges Bauerngesicht unter eisgrauem
  
  Haar äugte die Uralte mit harten, gierigen Blicken die Oberaufsicht
  
  über Schloß und Gut, Dienerschaft und Bauern
  
  schindend, Geld raffend, langsam, gierig, unersättlich.
  
  
  Aufgelöst tobte, jammerte die Gräfin: „Aus, Mutter, es
  
  ist aus! Davongejagt. Des Hofs verwiesen. Er küßt die
  
  alte dürre Gans in Stuttgart und alle Welt schaut zu. Er
  
  will ihr ein Kind machen. Davongejagt. Nach dreißig Jahren
  
  davongejagt wie eine Hure, die nicht fürs Bett getaugt hat.“
  
  
  „Knet ihn, Tochter,“ rief mit röchelnd tiefer, heiserer
  
  Stimme die Alte. „Laß ihn bluten. Hat’s ihn Geld gekostet,
  
  wie er heiß war, laß es ihn mehr kosten, wenn er kalt wird.
  
  Knet ihn! Walz ihn aus, bis kein Heller mehr herausgeht.“
  
  
  „Und Friedrich hat dazu geraten!“ empörte sich die Gräfin
  
  – Friedrich Wilhelm war ihr Bruder. „Gib’s ihm,
  
  Mutter! Zeig’s ihm! Mach ihn klein! Schlag ihn!“
  
  
  „Ich werde ihn kommen lassen, ich werde hören, ich werd’s
  
  ihm zeigen,“ versprach die Alte. „Aber das ist nicht wichtig,“
  
  schloß sie und saß da, quellend von Fett, kolossig wie ein asiatischer
  
  
  Götze, das erdfarbene Gesicht strotzend unter dem eisgrauen
  
  Haar. „Du hast Wagen hergeschickt mit Sachen. Das
  
  ist gut, Tochter. Schick mehr. Schick außer Landes. Haben,
  
  das ist es. Besitzen. Geld haben, Sachen haben. Das andere
  
  ist nicht wichtig.“
  
  
  Die Gräfin wartete, verzehrte sich. Isaak Landauer kam,
  
  berichtete, brachte Papiere. Alles Geldliche lief glatt, glänzend.
  
  Sie fragte nach dem Kabbalisten. Ja, der war jetzt
  
  auf dem Wege nach Wildbad. Es war schwer, ihn zu dirigieren.
  
  Ihro Exzellenz möge sich gedulden, in zwei, drei Wochen
  
  werde er ihn in Freudenthal haben.
  
  
  Kaum war der Alte weg, kam die Nachricht von der Zusammenkunft
  
  des herzoglichen Paares in Teinach. Es war
  
  groß und feierlich zugegangen wie bei einem Beilager. Die
  
  verschlissene Elisabeth Charlotte hatte sich und ihre Hofdamen
  
  – dies Kuriositätenkabinett von Vogelscheuchen,
  
  höhnte die Gräfin – neu und kostbar gekleidet. Die Gesandten
  
  der Höfe, die sich um die Herzogin verdient gemacht,
  
  waren zugezogen worden, das ganze Kabinett, ihr Bruder,
  
  der Gräfin Bruder! der Schuft, der glatte, giftig züngelnde,
  
  hielt eine Rede bei der Festtafel. Auch der engere Ausschuß
  
  des Parlaments war geladen. Die Hofkapelle spielte:
  
  
  Der itzt den Feind vertrieben,
  Nun danket Gott nach großer Not!
  
  
  und ihr Bruder, ihr Bruder! stand dabei, barhaupt und
  
  fromm, und Schütz senkte ergriffen die Hakennase. Am ersten
  
  Abend gab es Ballett: Die Heimkehr des Odysseus. Ah, wie
  
  mochten sie alle gegrinst haben, als die böse Circe sich in
  
  den Feuerberg stürzte, und wie mochten sich die zähen alten
  
  Hofschneppen die Triefaugen wischen, als die fromme Penelope
  
  am Spinnrocken saß. Aber sie konnten warten, sie konnten
  
  
  noch lange warten, bis sie sich in den Feuerberg stürzen
  
  wird. Dann zog sich das herzogliche Paar zurück und vor
  
  der Tür des Schlafgemachs spielte das italienische Quartett
  
  während der Beiwohnung. Guten Appetit, Lux!
  
  Schmeckt’s? So was hast du lange nicht gehabt. Spieß dich
  
  nicht auf den Knochen! Am zweiten Tag gab es Feuerwerk,
  
  prasselnde Raketen schrieben die Initialen der Herzogin
  
  flammend an den Himmel, das Volk, den Wanst gestopft mit
  
  kostenlosen herzoglichen Würsten, die Blase voll kostenlosen
  
  herzoglichen Weins – da ihre Aufsicht fehlte, wird der Kellerer
  
  um etwa hundertachtzig Gulden betrügen – schnupfte
  
  gerührt hinauf und gröhlte: Es lebe die Herzogin!
  
  
  Als die Gräfin die Meldung erhalten hatte, schloß sie sich
  
  ein und schrieb. Den Brief schickte sie durch einen Kurier
  
  nach Stuttgart. Er ging an den Kammerdiener des Herzogs,
  
  enthielt eine Anweisung auf dreihundert Gulden und das
  
  Versprechen weiterer achthundert, falls er ihr vom Blut des
  
  Herzogs verschaffe.
  
  
  Dieser Brief war übereilt und töricht, und schon wenige
  
  Stunden, nachdem der Kurier abgegangen, bereute die Gräfin.
  
  Niemals hatte sie dergleichen schriftlich aus der Hand
  
  gegeben. Zum erstenmal, daß sie sinnlose Wut nicht hatte zu
  
  Ende toben lassen, ehe sie handelte. Auch Isaak Landauer
  
  war schuld mit seinem verflucht zögernden Kabbalisten.
  
  
  Als der Kammerdiener Eberhard Ludwigs den Brief erhalten
  
  hatte, rechnete er. Vor dem Fest in Teinach wäre
  
  er wahrscheinlich noch der Gräfin zu Willen gewesen. Jetzt
  
  nach dem Teinacher Zeremoniell war es ausgemacht, daß die
  
  Gräfin nichts mehr zu hoffen hatte. Es waren also von ihr
  
  die achthundert Gulden herauszuholen, vielleicht ein paar
  
  Hundert mehr, und sonst nichts. Der Herzog hinwiederum
  
  wollte vor der Gräfin Ruhe haben, er wäre sicher dankbar
  
  
  für einen Vorwand, sie aus dem Lande zu jagen. Es war
  
  also klar, wo der Vorteil lag. Der Kammerdiener ging somit
  
  zu dem Präsidenten der Landschaft, ließ sich von dem
  
  für seine Tapferkeit tausend Gulden zahlen und übergab
  
  den Brief dem Herzog.
  
  
  Eberhard Ludwig stand, der schwere, dumpfblütige Mann,
  
  einen Augenblick starr gebunden vor dem Unfaßlichen. Winkte
  
  dann dem Diener heftig Entfernung, schluckte, keuchte,
  
  stapfte auf und nieder, schnaubte durch die Nase. Jedes
  
  Blutteilchen gor dunkle Wut. Er war also betrogen. Er, er!
  
  der Herzog war dreißig Jahre von einer verfluchten Hexe
  
  und Vettel betrogen. Die andern, die Bürgerkanaille, die greinenden
  
  Pfeffersäcke von der Landschaft, die kahl und dürr
  
  predigenden Pfaffen vom Konsistorium, der schäbige Preußenkönig,
  
  die ewig beleidigte, zitronensaure Johanna Elisabetha,
  
  sie hatten recht, sie hatten dreißig Jahre, dreißig
  
  Jahre! recht gehabt gegen ihn, den Herzog.
  
  
  Mord und Marter! Er hat Frauen gehabt von allen Sorten,
  
  blonde, schwarze, kastanienfarbene. Hat sich in kleine,
  
  spitze Brüste vergafft und in mächtige, schwimmende, in massige
  
  Hüften und in knabenhaft gestraffte, in feine, lange,
  
  braunglänzende Schenkel und in weiche, rosig-fette. Er hat
  
  müde, schlaffe, lässige Weiber gehabt und rasende, die das
  
  Mark aus den Knochen holten bis auf den letzten Zoll. Haben
  
  sich Weiber in ihn vernarrt ohne Zahl, herrliche, üppige,
  
  umstrittene. Er ist ja auch, Teufel noch eins, ein Kerl in
  
  Saft und Schuß und steht in aller Gloria dieser Welt.
  
  Haben sich an ihn gehängt mit Herz und Schoß und allem
  
  Blut, haben erlöst gestöhnt unter seinem Griff. Waren bessere,
  
  Kreuztürken, waren bessere dabei als die Christl. Aber
  
  er hat sich an keine verloren. Er hat sie gehabt und hat gelacht
  
  und ist darüber weg.
  
  
  Daß ihm gerade die Christl so im Blut stak, dieses dumpfe
  
  Verhaftetsein und Beklommenheit und Nicht-Wegkönnen,
  
  natürlich war das nicht mit rechten Dingen zugegangen.
  
  Und er hat’s nicht gemerkt und saß mit dem Gift und verruchten
  
  Zauber im Leib. Oh, oh! Das Hurenmensch, das
  
  vermaledeite! Die Zeilen jenes Protokolls krochen auf ihn
  
  zu, wandelten sich in fratzenhafte, scheusälige Bilder. Die
  
  schwarze Kuh mit dem abgehauenen Kopf, der Bock mit den
  
  abgeschnittenen Hoden. Sie mochte sich wohl eine Puppe
  
  von ihm gemacht haben, einen Teraph, sein Herz und lebendiges
  
  Blut in das Bild hineinzuzaubern, und der Satan,
  
  der neunschwänzige, mochte wissen, was für verfluchte und
  
  unflätige Hantierung sie mit dem Gebannten getrieben.
  
  
  Aber jetzt war er ihr auf das Handwerk gekommen. Jetzt
  
  war es aus mit allem Zauber und vermaledeiter Hexerei. Er
  
  wird ihr zeigen, daß er auch den letzten Tropfen ausgeschwitzt
  
  von ihrem Höllengift und Satanstrank.
  
  
  Er schrieb, siegelte, befahl Räte, Offiziere. Ein hastiges,
  
  heimliches, wichtiges Gewese hub an.
  
  
  Schon andern Tages in aller Frühe erschien ein Detachement
  
  Husaren in dem Dorfe Freudenthal. Die Soldaten
  
  rückten vor das Schloß, besetzten alle Ausgänge. Der Führer,
  
  Oberst Streithorst, gefolgt von seinem Adjutanten, ging, an
  
  dem schlotternden Kastellan vorbei, in die Vorhalle. Hier
  
  trat ihm der Haushofmeister entgegen, an allen Türen
  
  tuschelte aufgeregte, ängstlich neugierige Dienerschaft. Die
  
  Exzellenz sei nicht zu sprechen, erklärte hastig der Haushofmeister,
  
  die Exzellenz sei noch zu Bette. So werde er einige
  
  Minuten warten, entgegnete gelassen der Offizier und setzte
  
  sich. Und der Haushofmeister dringlich, überhastet: die Frau
  
  Gräfin sei unpaß, sie bedaure sehr, überhaupt nicht empfangen
  
  zu können. Wenn der Herr Oberst Ordres von Seiner
  
  
  Durchlaucht bringe, möge er sie dem Sekretär übergeben.
  
  Der Oberst, immer korrekt und kühl, es sei ihm leid, er habe
  
  Befehl, unter allen Umständen die Frau Gräfin selbst zu
  
  sprechen.
  
  
  Ueber dem erschien die Mutter der Gräfin. Kolossig stand
  
  die erdfarbene Uralte in der Tür, die zu den Zimmern der
  
  Tochter führte. Der Oberst salutierte, wiederholte, unerregt
  
  und sachlich, seinen Auftrag. Die Alte mit ihrer röchelnden,
  
  tiefen Stimme herrschte ihn an, er solle sich scheren; er
  
  wisse so gut wie sein Herr, ihre Tochter sei reichsunmittelbare
  
  Gräfin, nur der Römischen Majestät unterstellt. Der
  
  Offizier achselzuckte, er sei kein Jurist, und so gehe sein Auftrag,
  
  und er gebe der Frau Gräfin eine halbe Stunde Zeit,
  
  sich anzukleiden; dann werde er die Tür sprengen lassen.
  
  Keifend und massig pflanzte die Alte sich hin: das sei
  
  Landfriedensbruch, und man werde sich bei schwäbischer
  
  Reichsritterschaft beschweren, und sein Herr werde es schwer
  
  büßen müssen, und er werde schimpflich kassiert werden. Es
  
  seien jetzt noch sechsundzwanzig Minuten, erwiderte der
  
  Oberst.
  
  
  Die Gräfin indes, in rasender Eile, fegte in ihren Zimmern
  
  herum, verbrannte Papiere, schichtete, siegelte, übergab
  
  ihrem Sekretär. Als der Offizier bei ihr eindrang, lag sie
  
  in einem prunkvollen Nachtgewand zu Bett, richtete sich hoch,
  
  ganz empörte Unschuld. Fragte mit schwacher Stimme, was
  
  man von ihr wolle. Herr von Streithorst entschuldigte sich,
  
  er habe strikte Order von dem Herrn Herzog selbst, Ihre
  
  Exzellenz unter Bedeckung fortzubringen. Kreischen der Zofen,
  
  haßerfüllte, röchelnde Beschimpfungen der Alten, Ohnmacht
  
  der Gräfin. Der Offizier unerschütterlich. Als sie wieder
  
  zu sich kam, während die Alte den Oberst als Mörder
  
  begeiferte, sagte sie, die Stimme gebrochen und wie die eines
  
  
  kleinen Mädchens, sie sei in seiner Gewalt, sie wisse, daß er
  
  sie wegführen könne, ehe die Reichsritterschaft gewaffneten
  
  Widerstands fähig sei. Sie sei sehr ernstlich krank, dieser
  
  Ueberfall habe ihr schlimm zugesetzt, und wenn er darauf bestehe,
  
  sie in solchem Zustand wegzubringen, so werde das ihr
  
  Tod sein. Sie sprach mühsam, in Atemnot, ringsum flennten
  
  die Zofen. Es dauerte vier Stunden, bis der Oberst sie in
  
  der Kutsche hatte und sie inmitten der Reiter in den regnichten
  
  Tag wegführen konnte. Die Mutter und zwei Zofen
  
  begleiteten sie. An ihrem Weg standen dumm glotzend ihre
  
  Bauern. Aber die Freudenthaler Juden hatten sich in ihrem
  
  Betsaal versammelt, in großer Angst um Leib und Gut, und
  
  beteten für ihre Schützerin.
  
  
  Die Gräfin wurde nach Urach gebracht und dort als
  
  Standesperson in allem Respekt gehalten, durfte aber Schloß
  
  und Park nicht verlassen. Sie gab sich hochfahrend, schikanierte
  
  die Dienerschaft bis aufs Blut und verblüffte sie durch
  
  ungeheure Trinkgelder. Den Kommissaren des Herzogs verweigerte
  
  sie jede Auskunft, sie habe als regierende Reichsgräfin
  
  nur dem Kaiser Red und Antwort zu stehen. Als gar
  
  die schwäbische Reichsritterschaft sich in die Sache mengte
  
  und über ihre durch die Verhaftung der Gräfin in dem
  
  reichsfreien Rittergut Freudenthal verletzten Rechte klagte,
  
  triumphierte sie, und ihr Sachwalter erhob in Wien Klage
  
  in einer Sprache, wie sie gegen das württembergische Haus
  
  noch nie geführt worden war. Ueberall im Reich sprengten
  
  ihre Agenten Gerüchte aus, wie groß die Rechtsunsicherheit
  
  sei im Herzogtum, wenn nicht einmal die Freiheit ritterschaftlicher
  
  Person gewahrt würde. Isaak Landauer erklärte,
  
  sacht den Kopf wiegend, dem Gesandten der Generalstaaten,
  
  unter solchen Umständen sei es eine mißliche Sache,
  
  in Württemberg Kapital stehen zu lassen, seine Worte wurden
  
  
  in den Kontoren der großen Geldleute kolportiert und
  
  wirkten gefährlich weiter.
  
  
  Im herzoglichen Kabinett verfolgte Geheimrat Schütz aufmerksam
  
  und bewundernd alle Schachzüge der Gräfin. Er
  
  ließ sie lange gewähren; dann aber bremsten er und der
  
  Bruder der Gräfin jäh und wirksam. Bei den Reichsrittern
  
  war einzusetzen. Der Herzog, selbstherrlich, haßte diese Körperschaft
  
  und lag ständig mit ihr in Fehde. Er lief rot an,
  
  nannte man nur den Namen, und hatte blindwütig mit eigener
  
  Hand aus dem Kirchenlied: O heiliger Geist, kehr’ bei
  
  uns ein, die Verse gestrichen: Laß uns dein’ Salbungskraft
  
  empfinden, stärk’ uns zu deiner Ritterschaft. Aber diesmal
  
  mußte er sich überwinden, er mußte nachgeben. War die
  
  Ritterschaft der Teufel, so war die Gräfin seine Großmutter.
  
  Er anerkannte also die Klage der Ritter, entschuldigte sich
  
  höflich und in bester Form und gewährte auch andere Genugtuung,
  
  vor allem war er bereit, in einer strittigen Frage
  
  über die Befreiung der Ritter vom Weinzoll nachzugeben. Da
  
  bei weiterem Widerstand nur Ehre, bei Nachgeben aber
  
  etwa siebzigtausend Gulden zu gewinnen waren, zog die Ritterschaft
  
  ihren Protest zurück. Damit war auch die Wiener
  
  Klage erledigt.
  
  
  Der Wind war aus den Segeln der Gräfin genommen,
  
  überall flauten ihre Anhänger ab. Schütz benutzte ungesäumt
  
  diese Flauheit, dem Handel für alle Zeit ein Ende zu machen.
  
  Die Gräfin wurde nach der Festung Hohen-Urach gebracht
  
  in engeren Gewahrsam, niemand von ihren Freunden hatte
  
  Zutritt. Die Dämme, bisher der Volkswut entgegengestellt,
  
  wurden niedergerissen. Allerorts erschienen Pasquille und
  
  schmähliche Karikaturen, in Kannstatt wurde eine Puppe mit
  
  den Zügen der Gräfin unterm Gejohl des Pöbels erst ins
  
  
  Hurenhaus gebracht, dann gestäupt und auf den Schindanger
  
  geworfen.
  
  
  Unterdes suchte die Mutter ihren ältesten Sohn auf. Der
  
  aalglatte, eiskalt hochmütige Minister saß vor der schimpfenden
  
  Greisin geduckt wie ein Hosenmatz. Er legte dar, der
  
  Uebermut und politische Ehrgeiz der Schwester hätte auf die
  
  Dauer sie alle ins Unglück gestürzt, so habe er eingreifen
  
  müssen. Jetzt, wo sie politisch außer Spiel gesetzt sei, werde
  
  er sein Bestes tun, ihren Abgang zu retten. Er denke nicht
  
  daran, ihr Vermögen anzutasten.
  
  
  Der Vergleich, den man der Gräfin vorlegte, war denn
  
  auch von Anfang an günstig. Es zeigte sich, wie fein Isaak
  
  Landauer alles eingefädelt hatte. Alle Welt war interessiert,
  
  der Gräfin in Württemberg liegendes Vermögen zu retten.
  
  Der kaiserliche Gesandte, ihr Bruder, der Sachwalter des
  
  Kammergutes, wer immer in der Affäre mitzureden hatte,
  
  wirkte in solchem Sinn. So mußte sie zwar ihre Güter
  
  Brenz, Gochsheim, Stetten, Freudenthal abtreten und sich
  
  zu der Zusage bequemen, keine Forderungen und Ansprüche
  
  weiter an das fürstliche Haus zu machen, desgleichen das
  
  Herzogtum nie wieder zu betreten: aber Isaak Landauer
  
  hatte eine letzte ungeheure Summe für sie erpreßt, deren
  
  Höhe selbst ihre Juden nur zu flüstern wagten, und die
  
  Nutznießung vieler Liegenschaften blieb ihr auf Lebenszeit.
  
  Sie zählte zu den vermögendsten Damen des römischen
  
  Reichs, als sie das Herzogtum verließ.
  
  
  Eine starke militärische Eskorte begleitete sie außer Landes.
  
  Ihre Straße war gesäumt von johlendem, Kot schmeißendem
  
  Volk. Vor ihr, hinter ihr, in endloser Reihe schleppten
  
  Wagen Kleider, Hausrat, Zierat.
  
  
  Erst als das letzte Stück über der Grenze war, folgte, allein
  
  in der Kutsche, erdfarben, kolossig, unbeweglich die Alte.
  
  
   
  
  
  Bei dem Prälaten von Hirsau, Philipp Heinrich Weißensee,
  
  Konsistorialrat und Mitglied des engeren parlamentarischen
  
  Ausschusses, war ein Gast eingekehrt, der Geheimrat
  
  Fichtel vom Hof des Würzburger Fürstbischofs. Die beiden
  
  Herren waren seit Jahren befreundet, der schlanke, weltmännische
  
  Protestant und der unscheinbare Diplomat des Fürstbischofs
  
  mit dem kleinen, klugen Gesicht. Beide passionierte
  
  Puppenspieler, undurchsichtig für ihre Umgebung, schlossen
  
  sie sich gegenseitig die Mechanik ihrer Künste auf, freuten
  
  sich kennerisch an dem feinen Getriebe der zahllosen Fädchen
  
  württembergisch-protestantischer Parlamentspolitik und höfisch
  
  katholischer Diplomatie. Der Jesuitenschüler wie der
  
  protestantische Prälat liebten die Politik um ihrer selbst
  
  willen; wenig lag ihnen am Ziel, viel an seiner kunstgerechten
  
  Verfolgung.
  
  
  Im Herzogtum schätzte man Weißensee, aber er war den
  
  meisten unbehaglich. Seine gelassene Liebenswürdigkeit und
  
  die leicht skeptische Ueberlegenheit seiner weitschichtigen Bildung
  
  legten eine feine Wand von Fremdheit und Undurchdringlichkeit
  
  zwischen ihn und die zahllosen Bekannten, die
  
  seine großen, behaglichen Räume füllten. Er war ein ausgezeichneter
  
  Mathematiker, war eng befreundet mit den beiden
  
  besten Theologen des westlichen Deutschlands, dem stillen,
  
  ernsthaften, wahrhaft frommen Johann Albrecht Bengel
  
  und dem geraden, festen Georg Bernhard Bilfinger. Seine
  
  kritische Ausgabe des Neuen Testaments, bis jetzt freilich
  
  nur zum kleineren Teil erschienen, war weit über Württemberg
  
  hinaus berühmt, sein Wort mit ausschlaggebend im
  
  landschaftlichen Ausschuß.
  
  
  Aber es fehlte seiner mannigfachen Beschäftigung die
  
  Wärme. Wohl erfüllte er alles, daran er Hand legte, bis in
  
  jede Ecke mit Tätigkeit und sachkundigem Betrieb. Doch, ob
  
  es das Neue Testament war oder ein Referat im Landtag
  
  oder die Anpflanzung einer neuen Sorte in seiner Obstkultur,
  
  er nahm es spielerisch, es gab nichts, das ihm über die
  
  Nerven hinaus ins Herz drang.
  
  
  In den weiten Räumen mit den mächtigen, weißen Vorhängen
  
  ging groß und schlicht seine Tochter Magdalen Sibylle
  
  herum, neunzehnjährig, bräunliches, männlich kühnes
  
  Gesicht, weite, blaue, erfüllte Augen, sehr merkwürdig und
  
  verwirrend unter dem dunkeln Haar. Die Mutter war früh
  
  gestorben, zu der immer gleichbleibenden, lauen Freundlichkeit
  
  des Vaters fand sie keinen Weg. Der Umgang mit der Tochter
  
  des Stuttgarter Landschaftskonsulenten, Beata Sturmin,
  
  und die Lektüre Swedenborgs hatten die Vereinsamte in pietistische
  
  Zirkel getrieben.
  
  
  Denn es blühten die Konventikel im Land, die Bibelkollegien.
  
  Trotz aller Verbote und Strafen traten unter der Not
  
  der Zeit überall im Herzogtum Gläubige und Erweckte auf.
  
  Freilich gab es in dem kleinen Hirsau keine Heilige wie
  
  Magdalen Sibyllens Stuttgarter Freundin und Führerin,
  
  die blinde Beata Sturmin, die mit Gott im Gebet rang,
  
  ihm die Ohren mit Verheißungen rieb, die er erhören mußte,
  
  ihm durch wahllos zufälliges Aufschlagen von Bibelstellen
  
  Orakel abnötigte. Aber es lebte in dem stillen Ort ein gewisser
  
  Magister Jaakob Polykarp Schober, der die Schriften
  
  De Poirets, Böhmes, Bourignons, Leades, Arnolds gelesen
  
  hatte, auch die verbotenen Bücher vom Ewigen Evangelium
  
  und der Philadelphischen Sozietät, ein gutmütiger,
  
  einfältiger Mensch, der sanft vor sich hintrieb und lange sinnierende
  
  Spaziergänge liebte. Der hielt in Hirsau ein Bibelkollegium
  
  
  ab, und daran nahm auch Magdalen Sibylle teil,
  
  die Tochter des Prälaten. Die weiten, blauen Augen unter
  
  dem dunkeln Haar in ein Fernes, Erträumtes versenkt, saß
  
  sie groß und schön mit dem männlich kühnen, bräunlichen
  
  Gesicht unter den Frommen, Armseligen, Gedrückten, Blassen,
  
  Verhutzelten des Collegium Philobiblicum, sie suchte
  
  durch zufälliges Aufschlagen der Schrift Orakel, sie kämpfte
  
  im Gebet mit Gott, daß er ihrem Vater Gnade und Erweckung
  
  fließen lasse.
  
  
  Der würzburgische Geheimrat war ihr in tiefer Seele zuwider,
  
  und sie grämte sich ab, den Vater in dieser weltlichen,
  
  heidnischen Gesellschaft zu sehen. Der Katholik hatte von
  
  dem neumodischen Zeugs mitgebracht, das die Kannibalen
  
  erfunden haben, Kaffee hieß es, und von dem mußte man
  
  ihm einen schwarzen, stark riechenden Saft bereiten. Magdalen
  
  Sibylle schaute mit scheuen, angewiderten Augen, wie
  
  auch der Vater von dem Teufelstrank genoß, und betete mit
  
  aller Inbrunst, Gott möge ihn nicht daran vergiften lassen.
  
  
  Da saßen nun die beiden Männer bei solchem Trank oder
  
  beim Wein und sprachen endlos über die eitlen Dinge des
  
  Reiches und ganz verruchten Kirchenbabylons, Politik und
  
  Geld und Verfassung und Titel und Militär und Prozesse.
  
  Statt von dem Gesicht Gottes und seiner Herrlichkeit, wie
  
  es Dienern Christi ziemte.
  
  
  Der Geheimrat kam natürlich auch auf den Prinzen Karl
  
  Alexander zu sprechen, der jüngst bei dem Fürstbischof zu
  
  Gast gewesen. Weißensee kannte den Prinzen auch. Ein
  
  scharmanter Herr. Sein Ruf drang von der untern Donau
  
  bis an den Neckar. Ein edles Blatt am Zedernbaume Württembergs.
  
  Der Geheimrat sprach von den finanziellen
  
  Schwierigkeiten des Prinzen, er habe ja auch eine Eingabe
  
  an die Landschaft gemacht, soviel er wisse, um Erhöhung seiner
  
  
  Apanage. Ja, Weißensee hatte die Eingabe gelesen, der
  
  Stil sei ihm bekannt vorgekommen. In der Kanzlei des Prinzen
  
  jedenfalls sei das Schriftstück nicht entstanden; jetzt, nachträglich,
  
  sei es ihm, als erkenne er in gewissen Wendungen
  
  die Manier seines verehrten Freundes, schloß er lächelnd.
  
  
  Die Herren saßen bequem in dem lauen Abend, tranken.
  
  Aber seitdem die Rede auf diese Affäre gekommen war, fiel
  
  Rede und Antwort in längerem Abstand, gewogener, und
  
  unter der lässigen Maske barg sich Bereitschaft. Wie die
  
  Dinge jetzt lägen, meinte Weißensee, vorsichtig, ausholend,
  
  sei es sehr erwägenswert, dem verdienten Prinzen die kleine
  
  Summe zu gewähren.
  
  
  Das würde den Bischof menschlich gewiß sehr freuen,
  
  antwortete langsam der Geheimrat Fichtel, und man konnte
  
  seinem klugen, kleinen Gesicht ablesen, wie er vorsichtig die
  
  Worte formte, daß sie nichts sagen, doch alles bedeuten sollten.
  
  Der Bischof sei ja dem Prinzen sehr befreundet. Aber
  
  der bischöfliche Stuhl als solcher habe gar kein, sein verehrter
  
  Freund möge ihn wohl verstehen, aber auch gar kein
  
  Interesse daran, ob die Landschaft dem Prinzen helfe oder
  
  nicht. Die bischöflichen Kassen seien wohlgefüllt; wenn
  
  Seine Eminenz den württembergischen Herren den Vorrang
  
  gelassen habe, dem Prinzen aus der Not zu helfen, so sei das
  
  eine höfliche Geste, sonst nichts. Der Geheimrat verstummte,
  
  schlürfte seinen Kaffee.
  
  
  Weißensee betrachtete ihn aufmerksam, sagte sacht: „Wenn
  
  ich Sie recht verstehe, Lieber, liegt dem Bischof wirklich
  
  nichts daran, ob wir das Geld geben oder nicht.“
  
  
  Die Herren sahen sich an, behutsam, freundlich. Dann
  
  sagte der Katholik: „Wenn ich im Ausschuß säße, ich würde
  
  dagegen stimmen. Gerade jetzt, nach dem Zusammenbruch
  
  der Gräveniz, keine Konzession an das fürstliche Haus.“
  
  
  Und die beiden Diplomaten lächelten sich zu, höflich, verständnisvoll,
  
  einander sehr gewogen, mit dünnen, feinen
  
  Lippen.
  
  
  Als das Gesuch des Prinzen im landschaftlichen Ausschuß
  
  zur Sprache kam, war man geneigt, es zu bewilligen. Nach
  
  dem Sturz der Gräfin waren die Elf gemütlichen Humors,
  
  gebelustig. Das Referat hatte der plumpe, polternde Bürgermeister
  
  von Brackenheim, Johann Friedrich Jäger. Er
  
  führte aus, der Prinz Karl Alexander sei ein großer Herr
  
  und Feldmarschall, trage die württembergische Gloire über
  
  den Erdkreis und verbreite den Respekt vor schwäbischer
  
  Courage und Maulschellen bei Mohren, Türken und sonstigen
  
  Heiden; auch habe der Herzog das Saumensch, das
  
  pockennarbige, abgeschafft. So könne man sich nobel zeigen
  
  und die paar tausend Gulden spendieren. So ungefähr ging
  
  auch die Stimmung der andern. Da erhob sich Weißensee
  
  und mit seiner feinen, höflichen, geschmeidigen Stimme warf
  
  er wie beiläufig hin, die Großmut und noble Manier der
  
  wohllöblichen Herren Kollegen sei hoch zu schätzen, auch
  
  gönne er dem verdienten Helden das Geld. Nur sei die
  
  Frage, ob es praktisch sei, gerade jetzt den Herzoglichen entgegenzukommen.
  
  Der Herzog habe endlich mit der Gräfin
  
  Schluß gemacht, gut. Aber das sei ja schließlich nur seine
  
  vermaledeite Pflicht und Schuldigkeit gewesen, und wenn
  
  man jetzt durch besonderes Entgegenkommen danke, so
  
  stemple man dadurch die Selbstverständlichkeit gewissermaßen
  
  zur Gnade und sanktioniere auf solche Art hinterher
  
  die Halsstarrigkeit, die der Herzog die dreißig Jahre hindurch
  
  bewiesen. Er stimme also dafür, das Gesuch Karl
  
  Alexanders abzulehnen, ohne daß dies eine Gehässigkeit
  
  gegen den sympathischen Prinzen bedeuten solle.
  
  
  Die Mitglieder des Ausschusses wiegten die schwerfälligen
  
  
  Schädel, schwankten, waren schon überzeugt. Weißensee
  
  hatte sie gepackt, wo sie am schwächsten waren. Ja, das war
  
  es! Dem Herzog zeigen: keinen Schritt geben wir nach. Unsere
  
  Privilegien sind nicht auf dem Papier, wir brauchen
  
  sie. Das war etwas.
  
  
  Das Gesuch des Prinzen Karl Alexander, Kaiserlichen
  
  Feldmarschalls, Hoheit, wurde abgelehnt.
  
  
   
  
  
  Rabbi Gabriel hielt sich in Wildbad still, zurückgezogen.
  
  Gegen abend pflegte er in der Umgegend spazierenzugehen.
  
  Regenwetter hatte eingesetzt. Er ging durch die feuchte,
  
  laue Luft, den Schritt schwerfällig, den Rücken leicht rund,
  
  den Kopf geradeaus, den Blick auf niemand. Er ging, so
  
  unauffällig er war, zwischen Verstummenden, Aufschauenden,
  
  Betroffenen. Geraun stand auf hinter ihm, das Gerede
  
  vom ewigen Juden war wieder da. Dreimal durchforschten
  
  die Behörden die Papiere des gleichmütig mürrischen
  
  Herrn. Sie waren in Ordnung. Er war legalisiert von den
  
  Generalstaaten als Mynheer Gabriel Oppenheimer van
  
  Straaten, er hatte den großen Paß, der alle Behörden ersuchte,
  
  ihm jeden Vorschub zu tun.
  
  
  Der Prinz Karl Alexander hatte natürlich auch von dem
  
  seltsamen Badegast gehört, und daß er mit seinem Leibjuden,
  
  dem Süß, zusammenstecke. Es kam den Prinzen nachgerade
  
  eine leise Ungeduld an, wie er da so endlos auf das
  
  Geld von der Landschaft wartete, und er begann sich zu langweilen.
  
  Er hatte sich in Venedig und auch sonst wie so viele
  
  andere große Herren mit Sternlesekunst und anderer Magie
  
  abgegeben, vor allem sein Freund, der Fürstabt von Einsiedeln,
  
  beschäftigte sich viel mit solchen Dingen. Erst in Würzburg
  
  hatte er wieder von einem Magus erzählt, den er
  
  jetzt an seinem Hof hielt und in den er großes Vertrauen
  
  
  setzte. Der Prinz verlangte also von Süß geradezu, er solle
  
  ihm den Kabbalisten beibringen und vor ihn hinstellen. Süß
  
  wand sich und drehte sich. Er wußte, Rabbi Gabriel wird
  
  sich zu solcher Schaustellung nie hergeben. Schließlich fand
  
  er einen Ausweg. Wenn der Rabbi bei ihm sei, werde er
  
  dem Prinzen Botschaft schicken. Suche dann der Prinz ihn
  
  auf, so ergebe sich zwanglos eine Zusammenkunft mit dem
  
  Rabbi. Karl Alexander erklärte lachend sein Einverständnis.
  
  
  Der Kabbalist sagte zu Süß: „Ich werde also das Mädchen
  
  ins Schwäbische bringen. In der Nähe von Hirsau
  
  hab ich ein kleines Landhaus gefunden, ganz abgelegen. Laß
  
  das Haus kaufen. Es ist mitten im Wald, weitab von den
  
  Menschen. Nichts Schlechtes kann dort an sie hin.“
  
  
  Süß nickte stumm. „Es wäre gut,“ fuhr Rabbi Gabriel
  
  mit seiner knarrigen Stimme fort, „wenn auch du dich wegmachtest
  
  aus dem Leben hier und deinen Geschäften. Wenn
  
  du in der Stille bist, am Ufer, dann siehst du, daß dein
  
  Rauschen und Getrieb wirbelndes Nichts ist. Es ist Narrheit,
  
  daß ich an dich hinrede,“ schloß er unwirsch. Er sah
  
  das Gesicht des Süß, er sah Fleisch und Knochen und Blut
  
  und kein Licht, und er war zornig auf jene tiefe und heimliche
  
  Bindung, die ihn gerade an diesen Menschen zwang
  
  zu immer weiteren Niederlagen. Oh, wieviel Ströme mußten
  
  kreisen, bis aus diesem Stein Leben sprang.
  
  
  Wie er gehen wollte, ward die Türe aufgerissen, und an
  
  Dienern in Haltung vorbei kam der Prinz ins Zimmer,
  
  leicht hinkend, lärmend: „Ah, Er hat Besuch, Süß?“ und
  
  warf sich in einen Sessel. Rabbi Gabriel neigte sich, nicht
  
  tief und ohne Hast, und beschaute gleichmütig und aufmerksam
  
  den Prinzen, während Süß in tiefer Verbeugung stand.
  
  Vor dem ruhigen, trübgrauen Auge des Kabbalisten verlor
  
  der Prinz seine polternde Sicherheit, ein peinliches
  
  
  Schweigen legte sich zwischen die drei, bis Süß es löste:
  
  „Dies ist Seine Hoheit, Oheim, der Prinz von Württemberg,
  
  mein erhabener Gönner.“ Da Rabbi Gabriel noch
  
  immer schwieg, sagte der Prinz, und sein Lachen klang nicht
  
  ganz frei: „Er ist wohl der geheimnisvolle Fremde, von
  
  dem hier alles schwatzt? Er ist Alchimist, kann Gold machen,
  
  was?“
  
  
  „Nein,“ sagte Rabbi Gabriel, unerregt. „Ich kann kein
  
  Gold machen.“
  
  
  Der Prinz hatte den Handschuh ausgezogen, wippte ihn
  
  gegen den Schenkel. Aus dem massigen, bartlosen Gesicht
  
  mit der kleinen, platten Nase starrten ihn unbehaglich die
  
  viel zu großen grauen Augen an mit traurigem, trübem
  
  Feuer. Er hatte sich den Magus ganz anders vorgestellt; er
  
  erinnerte sich des amüsierten Kitzels, mit dem er gewissen
  
  magischen Séancen sonst beigewohnt hatte. Das hier war
  
  so dumpf, als wiche langsam die Luft aus dem Zimmer.
  
  
  „Ich habe viel Interesse für alchimistische Experimente,“
  
  sagte er nach einer Weile. „Wenn Ihr zu mir ziehen wollt,
  
  nach Belgrad,“ – er gebrauchte jetzt das höflichere Ihr –
  
  „ich bin nicht reich, Euer Neffe weiß das wahrscheinlich
  
  besser als ich, aber ein auskömmliches Jahrgehalt wird zu
  
  beschaffen sein.“
  
  
  „Ich bin kein Goldmacher,“ wiederholte der Kabbalist.
  
  
  Wieder das Schweigen, das trist rinnend, lähmend das
  
  Zimmer füllte, sich um die Menschen legte, ihre Sicherheit,
  
  Unbedenklichkeit wegdrängte. Plötzlich, mit einer jähen Bewegung,
  
  als wollte er Fesseln mit Gewalt zerhauen, riß der
  
  Prinz die linke Hand hoch, dem Kabbalisten vors Auge.
  
  „Aber das könnt Ihr mir nicht abschlagen, Magus!“ lärmte
  
  er mit einem bewölkten Lachen. „Sagt mir, was Ihr drinnen
  
  
  lest!“ und drängte ihm die Handfläche vor das Gesicht.
  
  Es war eine merkwürdige Hand. Während ihr Rücken
  
  schmal, lang, behaart, knochig erschien, war ihr Inneres
  
  fleischig, fett, kurz.
  
  
  Rabbi Gabriel hatte einen Blick auf die Hand nicht vermeiden
  
  können. Eine wilde, erschreckte Bewegung kaum unterdrückend,
  
  wich er einen halben Schritt zurück. Beklommenheit,
  
  grauer noch, enger, drückender nebelte herab.
  
  „Sprecht doch!“ drängte der Prinz. „Ich bitte Euch, erlaßt
  
  es mir!“ entgegnete, kaum noch gefaßt, der Kabbalist.
  
  
  „Wenn Ihr mir Schlechtes zu prophezeien habt, glaubt
  
  Ihr, ich falle in Freisen wie eine blutarme Jungfer? Ich
  
  bin in hundert Schlachten gestanden, ich habe mich übers
  
  Sacktuch duelliert, der Tod ist mir um Fingerbreite vorbeigepfiffen.“
  
  Er versuchte zu lachen. „Glaubt Ihr, ich kann’s
  
  nicht hören, wenn ein alter Jud mir Unheil wahrsagt?“
  
  Und da der andere schwieg: „Kriecht nicht in Starrsinn wie
  
  eine Schildkröte in ihr Haus! Heraus mit der Sprache,
  
  mein Kalchas, mein Daniel!“
  
  
  „Ich bitte Euch, erlaßt es mir!“ sagte der Kabbalist. Er
  
  hob nicht die Stimme, aber seine Augen schauten, vereiste
  
  Seen, auf den Prinzen, daß der einen Augenblick kein Wort
  
  fand. Scharf, tief, kurz zackten die drei Furchen in die breite
  
  Stirn des Rabbi wie ein fremder, unheimlicher Buchstab.
  
  Aber da sah der Prinz den Süß, der gespannt und verängstigt
  
  zurückgewichen war, und er bäumte hoch, daß er so
  
  lächerlich und klein vor dem Alten stehe, und, ihm nochmals
  
  die Hand vor die Augen drängend, schrie er herrisch:
  
  „Rede!“
  
  
  Rabbi Gabriel sagte, und sein mürrischer Alltagston fiel
  
  unheimlicher in die Erregung des Prinzen, als alle großen
  
  Gesten und magisches Gewese es hätten tun können: „Ich
  
  
  sehe ein Erstes und ein Zweites. Das Erste sag ich Euch
  
  nicht. Das Zweite ist ein Fürstenhut.“
  
  
  Der Prinz, verblüfft, lachte durch die Nase. „Mille tonnerre!
  
  Ihr gebt’s dick, Herr Magus. Ganz Gold und Purpur.
  
  Nicht so obenhin wie sonst ein Chiromant und Astrologus:
  
  großer Glanz und Gloire oder so. Sondern rund und
  
  nett und klar ein Fürstenhut. Kotz Donner! Da kann sich
  
  mein Vetter freuen.“
  
  
  Rabbi Gabriel erwiderte nicht. „Ich reise heute abend,“
  
  wandte er sich an Süß. „Es bleibt bei dem, was ich dir
  
  sagte.“ Er neigte sich vor dem Prinzen, ging.
  
  
  „Er ist nicht sehr höflich, Sein Oheim,“ sagte Karl
  
  Alexander zu Süß und versuchte, seine Betretenheit zu zerlachen.
  
  „Sie müssen ihn entschuldigen, Hoheit,“ beeilte sich
  
  der Jude zu erwidern und mühte sich, auch er, seiner Erregung
  
  Herr zu werden. „Er ist knurrig und ein Sonderling.
  
  Und wenn auch seine Manier zu beklagen und zu
  
  tadeln ist,“ schloß er, wieder beherrscht und der Alte, „was
  
  er zu sagen hatte, war um so erfreulicher.“
  
  
  „Ja,“ meinte der Prinz, vor sich hinschauend und mit dem
  
  Degen Linien des Fußbodens nachzeichnend, „aber das, was
  
  er verschwieg.“
  
  
  „Er hat so seine Kauzgedanken,“ beschwichtigte Süß.
  
  „Was er für wichtig hält und für ein großes Malheur,
  
  darüber lacht unsereiner, der das Leben anschaut, wie es
  
  wirklich ist. Ein Fürstenhut ist was Reales. Das Unheil,
  
  von dem er nichts verraten wollte, ist sicher Geträume für
  
  unsereinen und überhirnisch Zeug.“
  
  
  „Der Fürstenhut!“ lachte der Prinz. „Sein Oheim sieht
  
  bedenklich weit. Muß der Tod noch groß reine waschen, ehe
  
  daß ich an der Reihe bin. Vorläufig lebt mein Vetter noch
  
  und dann sein erwachsener Sohn und denken nicht daran,
  
  
  um die Ecke zu gehen. Hat vielmehr mit seiner Frau Herzogin
  
  Friede geschlossen, daß er ihr noch mehr lebendige
  
  Kinder mache.“ Der Prinz stand auf, streckte sich. „Ho, Jud!
  
  Will Er mir eine Hypothek geben auf den württembergischen
  
  Thron?“ Und schlug ihn laut lachend auf die Schulter.
  
  Süß schaute ihm ehrerbietig ins Auge: „Ich stehe Eurer
  
  Hoheit zur Verfügung mit allem, was ich habe. Mit allem,
  
  was ich habe,“ wiederholte er. Der Prinz hörte zu lachen
  
  auf und schaute den Finanzmann an, der sehr ernst und mit
  
  größerer Ehrfurcht noch als sonst vor ihm stand. „Genug
  
  der Spaß!“ sagte Karl Alexander plötzlich, rückte die Schultern,
  
  als würfe er etwas Fremdes und Lästiges von sich,
  
  und strammte sich. „Die kleine Kosel hat mich um türkische
  
  Schuhe gebeten,“ sagte er dann in seinem alten Ton, „mit
  
  kleinen blauen Steinen. Schaff Er sie mir, Jud! Und das
  
  Beste!“ Und während er hinausging, leicht hinkend: „Aber
  
  daß Er mich nicht mehr bescheißt als um drei Dukaten.“
  
  Und er lachte schallend.
  
  
   
  
  
  Rabbi Gabriel verließ Wildbad mit der gewöhnlichen
  
  Post. In seinem soliden, etwas altfränkischen Rock, wie man
  
  ihn in Holland vor zwanzig Jahren getragen hatte, dicklich,
  
  den Rücken leicht rund, sah er aus wie ein verdrießlicher
  
  Bürger oder wie ein mürrischer hoher Beamter. Bevor er
  
  kam, hatte in der Postkutsche muntere Unterhaltung geflattert,
  
  jetzt saß man stumm und ungemütlich, und Rabbi Gabriels
  
  Nachbar rückte unmerklich von ihm ab.
  
  
  Kaum aus dem Ort, begegnete die Post einer prunkhaften
  
  Reisegesellschaft. Es war der Fürst Anselm Franz von Thurn
  
  und Taxis, der Regensburger, der mit Glanz und großer
  
  Suite das Waldschlößchen Eremitage bezog, das er gemietet
  
  hatte. Der Fürst, ein feiner, älterer Herr, der Schädel lang,
  
  
  sehr aristokratisch, an den Kopf eines Windhundes gemahnend,
  
  Witwer, war begleitet von seiner einzigen Tochter,
  
  Marie Auguste. Die Prinzessin, über Deutschland hinaus
  
  um ihre Schönheit gefeiert, auf zahllosen Bildern, Pastellen
  
  Bewunderer lockend, saß neben ihrem Vater mit der gewohnten
  
  Teilnahmslosigkeit der schönen Frau, die weiß,
  
  daß viele Augen jeder ihrer Bewegungen folgen. Mit lässiger
  
  Neugier schaute sie in den besetzten Postwagen, und ihr
  
  kleines, leicht spöttisches, hochmütig liebenswertes Lächeln
  
  verflog nicht vor dem Blick des Kabbalisten. Ihr Vater hatte
  
  ihr in seiner sachten Art Andeutungen gemacht, in Wildbad
  
  werde sie wichtige und, wie er hoffe, angenehme Entscheidungen
  
  zu treffen haben. So fuhr sie jetzt in der blinkenden
  
  Kutsche, bereit, zu jedem Erlebnis lieber Ja als Nein zu
  
  sagen, jung, lässig und doch hungrig. Unter strahlend schwarzem
  
  Haar äugte klein, ziervoll, eidechsenhaft das Gesicht,
  
  von der matten Farbe alten, edlen Marmors, spitz zulaufend,
  
  langäugig, klare, leichte Stirn, feine, gegliederte Nase, klein,
  
  geschwellt, spöttisch der Mund.
  
  
  Die Damen in Wildbad waren erbittert über die neue
  
  Gastin. Die Prinzessin von Kurland, die Tochter des Gesandten
  
  der Generalstaaten, an die Wand gedrückt, verzogen
  
  hochmütig die Lippen und fanden die Thurn und Taxis
  
  männersüchtig und kokett. Die aber ging, den kleinen, ziervollen
  
  Kopf sehr hoch, mit lässigem, schwer deutbarem Lächeln
  
  ihre Straße, die gesäumt war von Bewunderern.
  
  
  Der erste Abend, an dem die Prinzessin Marie Auguste
  
  in Gesellschaft erschien, war ein guter Abend für Josef Süß.
  
  In betontem Gegensatz zu den andern Herren machte er
  
  nicht den leisesten Versuch, den Regensburger Fürstlichkeiten
  
  vorgestellt zu werden. Während etwa der junge Lord Suffolk
  
  durch seine starre, großäugige, verblüffte Verliebtheit
  
  
  lächerlich wurde, hielt sich Süß an die jetzt vernachlässigten
  
  Damen, denen er bisher gehuldigt und bei denen er heute in
  
  doppelter Gnade stand. Selten nur und wenn es seine
  
  Damen nicht bemerken konnten, flogen seine großen, braunen
  
  Augen zu der Prinzessin, dann aber starrte aus seinem sehr
  
  weißen Gesicht so hemmungslos ergebene Bewunderung,
  
  daß Marie Auguste den stattlichen, eleganten Herrn mit ungenierter
  
  Neugier auf und ab sah. Im übrigen schritt sie
  
  mit ihrem leisen, erregenden Lächeln ziervoll und ein wenig
  
  spöttisch durch die Huldigungen des Abends.
  
  
  Der sonst Gipfel solcher Feste war, und auf den man ihre
  
  Spannung gelenkt hatte, Karl Alexander, Prinz von Württemberg,
  
  Kaiserlicher Feldmarschall, Held von Belgrad,
  
  Peterwardein und sonst vieler Schlachten, blieb wider Erwarten
  
  dem Abend fern. Grimmig saß er in seinem Zimmer
  
  beim Sternwirt, allein, auf dem Tisch eine einzige Kerze.
  
  Er saß im Schlafrock, den verwundeten, gichtischen Fuß, der
  
  heute besonders schmerzte, mit Tüchern umwickelt, er saß
  
  vor Flaschen und Karaffen. Aus dem Dunkel tauchte zuweilen
  
  Neuffer, der Kammerdiener, das Glas aufzuschenken,
  
  und im Schatten hockte der Schwarzbraune. Der Prinz
  
  saß, soff, fluchte. Die Flüche aller Sprachen, allen Unflat
  
  des Feldlagers fluchte er gegen die Landschaft. Am Nachmittag,
  
  mit der gewöhnlichen Briefpost, hatte er ein Schreiben
  
  des parlamentarischen Ausschusses erhalten, das nackt
  
  und ohne Umschweife sein Gesuch um ein Darlehen ablehnte.
  
  
  Karl Alexander schäumte. Er wußte sich populär im Herzogtum,
  
  sein Bild hing in zahllosen Stuben, das Volk schrie
  
  ihm Hoch. Und nun schickten ihm diese Kanaillen vom Parlament,
  
  diese ausgefressenen Rotzbuben und hochnäsige Populace
  
  einen solchen Dreck und Geschmier.
  
  
  So saß er, soff, fluchte. Riß dann die Felle weg, mit
  
  denen Neuffer ihm den Fuß umwickelt, stapfte auf und nieder.
  
  Eine Krone! Da hatte ihm dieser alte Jud eine Krone
  
  geweissagt. Der Scharlatan! Eine nette Krone! Ein Lump
  
  und hergelaufener Bettler war er, dem die Bande einen
  
  solchen Scheißbrief hinzuschmeißen wagte. Er lärmte so
  
  grausam und lästerlich, daß der vom Fest heimkehrende Süß
  
  tief erschreckt noch in der Nacht den Kammerdiener befragte,
  
  was denn los sei. Aber Neuffer, der den Juden nicht leiden
  
  konnte, wich aus.
  
  
  Andern Tages, gegen Mittag, er hatte schon zweimal
  
  vergeblich angefragt, machte Süß dem Prinzen seine Aufwartung.
  
  Er trat behutsam ins Zimmer, er trug neue
  
  Strümpfe von besonderer Art, die er dem Prinzen zeigen
  
  wollte; Seine Hoheit hatten immer für modische Dinge
  
  großes Interesse. Auch wollte er ihm von dem gestrigen Fest
  
  erzählen. Aber so grimmig hatte er ihn nie gefunden. Nackt
  
  und mächtig stand er da, während Neuffer und der Schwarzbraune
  
  ihn mit Kübeln Wassers übergossen und immer wieder
  
  abrieben. Er schmiß ihm den Brief der Landschaft hin,
  
  und während Süß geduckt und hurtigen Auges ihn überflog,
  
  polterte er triefend, prustend auf ihn ein: „Ein netter Magus,
  
  Sein Oheim! Mit dem hat Er mich sauber angeschmiert!
  
  Schaut gut aus, meine Krone!“
  
  
  Süß war ehrlich erbittert über die grobe Ablehnung der
  
  Landschaft und schickte sich an, dem Prinzen in gewandten
  
  Worten seine zornige Verachtung solcher Flegelei und seine
  
  tatbereite Ergebenheit zu versichern. Aber der Prinz, gereizt
  
  gegen jedermann, wie er den Süß elegant, mit dem gemeinen
  
  Brief in der Hand stehen sah, befahl plötzlich: „Neuffer!
  
  Otman! Taufts den Juden! Er soll schwimmen lernen!“
  
  Und der Kammerdiener und der Schwarzbraune gossen
  
  
  sogleich in mächtigem Schwall das Waschwasser gegen
  
  Süß, kläffend drang der Hund des Prinzen auf ihn ein, und
  
  der Jude retirierte eilends und erschreckt, die Hosen und die
  
  neuen Strümpfe patschnaß, die Schuhe verdorben, hinter
  
  ihm das schallende Lachen des Prinzen und der Diener.
  
  
  Süß nahm es dem Feldmarschall nicht weiter übel. Große
  
  Herren hatten solche Launen, das war nun einmal so. Sie
  
  hatten das Recht dazu, man mußte sich darein finden. Und
  
  während er die nassen Kleider wechselte, überlegte er, er
  
  werde sich das nächste Mal ebenso höflich präsentieren, ja
  
  noch devoter als bisher, und vermutlich besser aufgenommen
  
  werden.
  
  
  Am gleichen Tag traf der würzburgische Geheimrat Fichtel
  
  ein. Der unscheinbare Mann mit dem kleinen, klugen
  
  Gesicht suchte noch am Nachmittag den Prinzen auf. Ja,
  
  am Würzburger Hof wußte man bereits von der unvermuteten
  
  und ganz besonderen Insolenz der Landschaft. Der Herr
  
  Fürstbischof sei tief ergrimmt und voll Verachtung für solch
  
  erbärmliche und freche Knauserei, die diese dummdreiste Populace
  
  einem so großen und hochberühmten Feldherrn zu
  
  Schimpf getan habe. Aber sein Herr habe in seiner Weisheit
  
  ein anderes Heilmittel gefunden, das der Not des Prinzen
  
  abhelfen könne und der arroganten Rotüre zum Exempel und
  
  großem Aerger dienen werde.
  
  
  Bevor er sich aber weiter explizierte, bat er um gnädige
  
  Erlaubnis, sich den Kaffeetrank bereiten zu dürfen, den er
  
  gewohnt war. Als er dann, neben dem stattlichen Prinzen
  
  doppelt unscheinbar, vor der heißen schwarzen Brühe saß,
  
  setzte er sacht und sachlich das Heiratsprojekt mit der Thurn-
  
  und Taxisschen auseinander, der schönsten Prinzessin im römischen
  
  Reich und immens begütert. Desgleichen werde sich
  
  eine insolente und rebellantische Landschaft gelb ärgern,
  
  
  wenn der Prinz katholisch werde. Der Herr Fürstbischof sei
  
  selbstverständlich bereit, dem Prinzen auszuhelfen, auch
  
  wenn er die Mariage ausschlüge. Aber er halte diese Lösung
  
  für die beste und gönne Seiner Hoheit von Herzen das viele
  
  Geld und die schöne Frau und der Landschaft den schönen
  
  gelben Aerger. Und der Geheimrat trank in behaglichen kleinen
  
  Schlucken seinen Kaffee.
  
  
  Karl Alexander, wie er allein war, stapfte auf und nieder,
  
  den Schädel noch benommen von dem einsamen Gelage
  
  der Nacht, atmete, fuhr sich durch das starke blonde
  
  Haar. Die Füchse! Schau an die Füchse! Katholisch wollten
  
  sie ihn haben. Der Schönborn, der Friedrich Karl, der gute,
  
  lustige, freundhafte Kumpan. So ein Fuchs!
  
  
  Er lachte. Ein Spaß. Kotz Donner! Ein exzellenter Spaß.
  
  Die weitaus mehreren hohen Offiziere waren katholisch, die
  
  Katholiken waren die besseren Soldaten. Er für sein Teil
  
  dachte seit Venedig sehr frei in Religionssachen, die katholische
  
  Messe hatte ihm immer gefallen, für den Soldaten war
  
  das Katholische mit seinem Weihrauch und Heiligenbildern
  
  und Skapulieren eigentlich das Passendere. Und wenn er
  
  seinen Freunden in Würzburg und Wien damit einen Gefallen
  
  tat, so besser. Sich tat er jedenfalls keinen Tort damit.
  
  Eine schöne, reiche Prinzessin. Zu Ende das ewige blödsinnige
  
  Lamento und Abschinderei um den Taler. Und der Possen,
  
  der herrliche, exzellente Possen, den er der aufsässigen
  
  Landschaft spielte. Kreuztürken! Anschauen wird er sich die
  
  Regensburgerin auf alle Fälle.
  
  
  Als Süß kam, den Tag darauf, rief er ihm schallend in
  
  guter Laune entgegen: „Bist trocken, Jud? Ist die Taufe gut
  
  bekommen?“ „Ja,“ erwiderte Süß, „wenn Euer Hoheit
  
  Ihren Spaß daran gehabt haben.“ „Wenn ich jetzt dreißigtausend
  
  Gulden verlang, würdest sie mir geben?“ „Befehlen
  
  
  Sie!“ „Und würdest mir die Gurgel zudrücken, daß ich Blut
  
  schwitz! Ho! Ich hab jemand, der gibt mir das Geld ohne
  
  einen Heller Zins!“ „Sie wählen sich einen andern Geldmann?“
  
  fragte erschrocken der Jude. „Nein,“ lachte behaglich
  
  der Prinz. „Fürs erste brauch ich dich mehr als je. Ich
  
  will noch wenigstens zwei Wochen bleiben; aber ich möchte
  
  heraus hier aus dem Loch von Gasthof. Miet Er mir die
  
  Villa Monbijou! Installier Er sie, daß man in Versailles
  
  nicht daran mäkeln kann, mit Möbeln und Livree. Ich ernenne
  
  Ihn zu meinem Hoffaktor und Schatullenverwalter.“
  
  Süß küßte dem Prinzen die Hand, dankte überschwänglich.
  
  
  Karl Alexander schickte den Schwarzbraunen nach dem
  
  Schlößchen Eremitage, zu fragen, wann er aufwarten dürfe.
  
  Fuhr dann, so kurz der Weg war, in seiner soliden Kutsche
  
  vor, die trotz der neuen Lackierung noch reichlich altmodisch
  
  aussah; den Neuffer und den Kutscher aber hatte Süß bereits
  
  in neue Livree gesteckt.
  
  
  Auf Eremitage wurde der Feldmarschall mit größter
  
  Aufmerksamkeit empfangen. Außer dem Fürsten und Marie
  
  Auguste war noch der erste Thurn- und Taxissche Intendant
  
  anwesend und der Geheimrat Fichtel. Franz Anselm von
  
  Thurn und Taxis war ein alter, erfahrener, sehr skeptischer
  
  Herr. Wohlwollend, heiter, neugierig, von umständlichen,
  
  sehr guten Manieren liebte er Gesellschaft, medisierte gern
  
  und glaubte an nichts und niemand. Man hatte so viele gemeinsame
  
  Bekannte, am Wiener Hof, in Würzburg, in der
  
  Armee, im internationalen Adel. Der Fürst machte kleine,
  
  boshafte Anmerkungen, Karl Alexander sprach viel und
  
  lebhaft, stimmte bei, nahm in Schutz. Der Fürst hielt den
  
  feinen, langen Windhundschädel höflich hingeneigt, hörte
  
  aufmerksam zu. Karl Alexander gefiel ihm. Gewiß, er war
  
  etwas plump und erhitzte sich, was man nicht soll; auch
  
  
  hatte er wenig Urteil. Aber er hatte Temperament und, mon
  
  Dieu, er war Feldmarschall, war Held, man verlangte
  
  Siege von ihm, keinen Verstand.
  
  
  Marie Auguste sprach zunächst wenig. Sie saß da, sehr
  
  fürstlich in dem taubengrauen Samtkleid, mit den kleinen,
  
  fleischigen, gepflegten Händen artig und preziös, wie es die
  
  Sitte vorschrieb, die obersten Falten des mächtig ausschweifenden
  
  Rockes haltend. Sehr weiß rundeten sich aus feinen
  
  Gelenken die bloßen Arme, venetianische Spitzen fielen über
  
  den Ellbogen. Mit dem matten Glanz alten edlen Marmors
  
  leuchtete unter Spitzen Brust und Nacken, hob sich der
  
  schlanke Hals. Klein, ziervoll, eidechsenhaft äugte unter
  
  strahlend schwarzem Haar das pastellfeine Antlitz. Mit unversteckter,
  
  wohlgefälliger Neugier beschaute sie aus den lebhaften,
  
  fließenden, dringlichen Augen den Prinzen, der neben
  
  dem schlanken Vater ungeheuer breit und männlich wuchtete.
  
  
  Der Geheimrat Fichtel sprach von einem Bravourstück
  
  Karl Alexanders. Marie Auguste erzählte, und schaute den
  
  Prinzen an, von einer welschen Opera in Wien, die sie gesehen,
  
  Der Held Achilles, wo Achilles, nachdem er die Leiche
  
  geschleift, etliches sehr Edle gesungen habe. „Ja,“ bemerkte
  
  der Fürst, „in der Antike war man überhaupt edel.“ Karl
  
  Alexander meinte, er handle nach dem Gefühl des Augenblicks
  
  und glaube nicht, daß er viel Anlage zum Edelmut
  
  habe. Worauf die Prinzessin, die Augen fest auf dem Errötenden,
  
  lächelte, es sei ja auch gar nicht von ihm die Rede
  
  gewesen. Und alle lachten.
  
  
  Es wurden eisgekühlte Getränke gereicht, für den kleinen
  
  Würzburger Geheimrat Kaffee.
  
  
  Dem blonden Württemberger gefiel die schwarze Prinzessin
  
  ausnehmend. Mille tonnerre! Wenn die in dem weiten
  
  Belgrader Schloß einem Ball präsidierte, da würden sie
  
  
  Augen machen, Türken und Ungarn und all das wilde Volk
  
  da unten. Das war eine Gouverneurin, mit der man Staat
  
  machen konnte, in Wien und überall. Und wo sie noch dazu
  
  die Dukaten mitbrachte, das wüste Belgrader Schloß zu
  
  renovieren. Ein Fuchs der Würzburger, der Schönborn,
  
  und ein Freund, Kreuztürken, wirklich ein Freund und guter
  
  Kumpan, ihm sowas zuzuschanzen. Und die war nicht nur
  
  repräsentativ. Ein Racker, da kannte er sich aus. Die Augen,
  
  der Mund! Das war was fürs Bett. Er strahlte übers
  
  ganze Gesicht und mußte an sich halten, nicht mit der Zunge
  
  zu schnalzen. Eine Prinzessin von der kleinen, geschmackvollen
  
  Agraffe in dem strahlend schwarzen Haar – Kotz
  
  Donner, die haben es dick, die Regensburger – bis zu dem
  
  Atlasschuh, der manchmal unter dem taubengrauen mächtigen
  
  Samtrock herauslugte, eine Prinzessin, und doch ein
  
  Staatsweib. Die war anders als die saure Durlacherin, die
  
  Frau seines Vetters, des Herzogs. Da brauchten sich nicht
  
  erst Kaiser und Reich bemühen, daß man der Kinder mache.
  
  Und wie gescheit sie schwatzen konnte! Wie sie züngelte, der
  
  Racker, und ihn aufzog und die Augen fließen ließ! Das
  
  wird gute Bilder geben, er und die da. Da wird Eberhard
  
  Ludwig Augen machen. Er, Karl Alexander, brauchte sich
  
  keine kostspielige Hure zuzulegen. Sein legitimes Weib wird
  
  schöner sein und ein besserer Bettschatz als die teuerste
  
  wälsche Mätresse und ihm den Beutel füllen, nicht leeren.
  
  
  Und das Parlament! Diese verfluchte Bürgerkanaille! Er
  
  mußte hochatmen vor geschwellter Befriedigung. Krank, gelb
  
  und krank werden sie sich ärgern. Da lohnte es sich, katholisch
  
  zu werden.
  
  
  Er schaute Marie Auguste an, der Fürst sprach gerade mit
  
  den beiden andern Herren, er schaute sie an mit dem geilen,
  
  einschätzenden, gewalttätigen, leicht verwilderten Blick des
  
  
  Soldaten, der eine Frau ohne große Umstände aufs Bett zu
  
  werfen pflegt, und die Prinzessin tauchte ein in diesen Blick
  
  mit ihrem kleinen, schwer deutbaren Lächeln.
  
  
  Als er ging, war Karl Alexander fest entschlossen, Katholik
  
  zu werden.
  
  
   
  
  
  Josef Süß hatte das Schlößchen Monbijou mit großem
  
  Aufwand installiert, vor allem war er stolz auf die kleine
  
  Galerie und den anstoßenden gelben Salon. Den hatte freilich
  
  eigentlich Nicklas Pfäffle aufgetrieben, der dick und
  
  phlegmatisch Händler und Handwerker in weitem Umkreis
  
  durcheinandergewirbelt hatte.
  
  
  So spreizte sich das neue Hotel des Feldmarschalls in
  
  großer Pracht, und der Prinz haute den Süß auf die Schulter:
  
  „Er ist ein Hexer, Süß. Und um wieviel bescheißt Er
  
  mich bei dem Handel?“ Der Braunschwarze nahm sich trefflich
  
  aus in diesem Rahmen, der Prinz glänzte Zufriedenheit,
  
  und selbst Neuffer, der einen Pick auf den Juden hatte
  
  und durch ständige kleine Intrigen den Nicklas Pfäffle aus
  
  seinem Gleichmut zu hetzen suchte, mußte zugeben, daß er
  
  es nicht besser hätte machen können.
  
  
  Auch der Geheimrat Fichtel, dem Karl Alexander das
  
  neue Logis zeigte, bevor er darin die erste Fête gab, machte
  
  viel Rühmens. Im stillen aber fand er an allem einen Stich
  
  ins Ueberladene, Parvenuhafte, und er veranlaßte den Prinzen,
  
  da und dort etwas wegnehmen zu lassen. An seinen
  
  Herrn, den Fürstbischof, berichtete er, der Prinz habe sich
  
  von einem Hebräer einrichten lassen; so sei es kein Wunder,
  
  daß er etwas östlich installiert sei, und daß sein Wildbader
  
  Schlößchen mehr nach Jerusalem als nach Versailles
  
  schmecke.
  
  
  Aehnliche Empfindungen hatte der alte Fürst Anselm
  
  Franz an dem Festabend, den Karl Alexander gab. Der
  
  alte Fürst, der Wert auf gutes Aussehen legte, war freilich
  
  auch gereizt, weil er einen blaßgelben Rock gewählt hatte,
  
  der sich in dem blaßgelben Hauptsaal von Monbijou nicht
  
  gut ausnahm. Karl Alexander hatte zu einer kleinen Spieloper
  
  eingeladen: Die Rache der Zerbinetta, da er wußte,
  
  Marie Auguste habe Freude an Komödie, Musik, Ballett.
  
  Süß mußte durch seine Mutter, die in Frankfurt lebte und
  
  noch viele Beziehungen zu Theaterleuten hatte, die kleine
  
  Truppe in aller Eile aus Heidelberg zusammenstapeln.
  
  
  Die Gesellschaft war klein und glänzend. Der Prinz wollte
  
  erst den Süß ausschließen, aber den hungrigen und ergebenen
  
  Hundeaugen seines Faktors hatte schließlich seine Gutmütigkeit
  
  nicht standhalten können, zum großen Aerger Neuffers
  
  war der Jude erschienen. In hirschbraunem, silberbesticktem
  
  Rock, gewandt und glücklich, glitt er zwischen den
  
  Gästen herum. Als ob die ganze Fête nur für ihn gemacht
  
  wäre, giftete Neuffer.
  
  
  Wie aber prangte, weinrot in Atlas und Brokat, Marie
  
  Auguste. Die Schärpe des Thurn- und Taxisschen Hausordens
  
  schlang sich stolz um ihre Brust, an den Puffärmeln
  
  trug sie in Demanten den auszeichnenden Stern, den ihr
  
  der Kaiser anläßlich eines Patronats verliehen. Sie sprach
  
  wenig. Aber die Prinzessin von Kurland wie die Tochter
  
  des Gesandten der Generalstaaten – beide hatte sie mit
  
  devotester Liebenswürdigkeit als die Aelteren begrüßt –
  
  glaubten in allen Ecken immer nur ihre lässige, kindliche
  
  Stimme zu hören. Sie schworen sich zu, in keiner Gesellschaft
  
  mehr zusammen mit der Regensburgerin zu erscheinen, überhaupt
  
  werden sie Wildbad in den nächsten Tagen schon verlassen.
  
  Unabhängig voneinander faßten sie diesen Entschluß,
  
  
  und Süß versicherte jede der beiden Damen mit den nämlichen
  
  Worten seiner Untröstlichkeit.
  
  
  Man unterhielt sich über die neueste Nachricht, die von
  
  Stuttgart gekommen war: die Herzogin glaubte sich wieder
  
  schwanger zu fühlen. Hebammen und Aerzte bestärkten sie
  
  in diesem Glauben, das Konsistorium ordnete bereits Gebete
  
  für sie an, und Neugierige beschauten sich den Hagedorn in
  
  Einsiedel, welchen einst Eberhard im Barte gepflanzt hatte
  
  nach seiner Rückkehr aus Palästina, und der jetzt unerwartet
  
  neue Triebe bekam. Ein glückliches Zeichen!
  
  
  Der Geheimrat Fichtel riß ein paar derbe, zotige Witze
  
  über den armen Eberhard Ludwig und seine sauren vom
  
  Kaiser befohlenen Bettfreuden; die Freundschaft Brandenburgs
  
  zu Württemberg sei immer eine bittere Angelegenheit
  
  gewesen, und der König von Preußen war der Brautführer
  
  dieses Beilagers. Es folgten körperliche Vergleiche
  
  zwischen der Herzogin und der abgeschafften Gräveniz. Die
  
  Herren in der Ecke um den Geheimrat pruschten heraus, das
  
  Gesicht des Fürsten war voll von lüsternen Fältchen. Die
  
  Damen erkundigten sich nach dem Grund der fröhlichen
  
  Laune. Süß übermittelte. Gekicher. Man hänselte den Juden
  
  wegen der Triebe des palästinensischen Hagedorns.
  
  Dröhnendes Gelächter. Selbst das schwer deutbare Lächeln
  
  auf dem Pastellgesicht Marie Augustens löste sich in herzhaft
  
  lauten Schall.
  
  
  Karl Alexander höhnte: „Ein feiner Magus, dein Oheim!
  
  Der Erbprinz glücklich verheiratet, der alte Herzog setzt einen
  
  zweiten Erben in die Welt. Da hast du mich fein angeschmiert
  
  mit deinem Zauberonkel.“
  
  
  Marie Auguste hatte niemals so in der Nähe einen lebendigen
  
  Juden gesehen. Mit gruselnder Neugier erkundigte sie
  
  sich: „Schlachtet er Kinder ab?“ „Nur ganz selten,“ tröstete
  
  
  der Geheimrat Fichtel, „im allgemeinen hält er sich lieber an
  
  große Herren.“ Die Prinzessin meditierte angestrengten Gesichts,
  
  ob wohl die Juden so ähnlich ausgesehen hätten, die
  
  Christum gekreuzigt haben. Der sei bestimmt nicht dabei gewesen,
  
  versicherte der Geheimrat.
  
  
  Süß drängte sich mit kluger Taktik so wenig wie möglich
  
  in ihr Bereich und begnügte sich, sie mit seinen heißen, gewölbten
  
  Augen aus ehrfürchtiger Ferne zu bewundern. Nach
  
  der Oper ließ sie sich ihn vorstellen. Seine hemmungslose
  
  Ergebenheit schmeichelte ihr. „Er ist ganz wie ein Mensch,“
  
  sagte sie verwundert zu ihrem Vater. Karl Alexander gewann
  
  bei ihr durch seinen netten, galanten Hof- und Leibjuden.
  
  Ja, noch in die Erregung seines ersten Kusses hinein,
  
  während er noch erfüllt war von der Wärme ihres kleinen
  
  und üppigen Mundes, lächelte sie, sich das Kleid zurechtstreichelnd:
  
  „Nein, was Euer Liebden für einen amüsanten
  
  Hofjuden haben!“ Damit kehrten sie aus dem kleinen Kabinett
  
  in den Hauptsaal zurück.
  
  
  Der Prinz hatte übrigens, ohne daß er es recht wußte,
  
  das dunkle Gefühl, dieser wilde und kennerische Kuß sei
  
  nicht ihr erster gewesen.
  
  
   
  
  
  Im Elfer-Ausschuß des Parlaments war man schlechter
  
  Laune. Die Schwangerschaft der Herzogin hatte sich als
  
  Irrtum herausgestellt, und jetzt kam noch obendrein die
  
  Meldung von des Prinzen Karl Alexander bevorstehender
  
  Vermählung mit einer Katholischen und seinem Uebertritt
  
  – Rücktritt hatten es frecher Weise die Jesuiten genannt –
  
  in die römische Kirche. Wollte man ehrlich sein, so mußte
  
  man sich sagen, daß man an diesem höchst ärgerlichen Religionswechsel
  
  des populärsten Mannes im Herzogtum nicht
  
  ganz unschuldig war.
  
  
  Der Prälat Weißensee hatte auf die ersten Meldungen
  
  hin von dem Verkehr des Prinzen mit den Regensburgern
  
  die Drähte erkannt, an denen der Würzburger Hof und
  
  sein Freund Fichtel den Württemberger zogen. Er war voll
  
  lächelnder Anerkennung für diese feine Strategie; aber bei
  
  dem spielerischen, blutarmen Interesse, mit dem er seine
  
  Politik betrieb, ging ihm der Abfall des Prinzen nicht sehr
  
  zu Herzen. Er sah natürlich voraus, daß er im landschaftlichen
  
  Ausschuß als der eigentlich Schuldige, der die Darlehensverweigerung
  
  vorgeschlagen hatte, schel werde angeschaut
  
  werden. Aber er wußte, daß man sich von seiner
  
  Ueberlegenheit, wenn auch leicht unbehaglich, werde überreden
  
  lassen, und hatte sich wirksame Verteidigung zurechtgelegt.
  
  Des weiteren war er ehrlich überzeugt, daß praktisch
  
  der Uebertritt des Prinzen nicht viel zu bedeuten habe. Wenn
  
  auch die Hoffnung auf die Schwangerschaft der Herzogin
  
  zerplatzt war, es stand noch so vieles zwischen dem Prinzen
  
  und dem Thron. Er fragte sich ernstlich, ob eine so vage
  
  Aussicht die viele Mühe lohne, die die Jesuiten an die Konversion
  
  des Prinzen gewandt. Jenun, das Herzogtum und
  
  sein Parlament war auf Tatsachen gestellt, seiner Politik
  
  war kurze Frist gegeben; aber die katholische Kirche, und er
  
  seufzte neidvoll, war so etwas Altes, Stein-Ewiges, die Jesuiten
  
  hatten es gut, sie konnten säkulare Politik treiben, mit
  
  langen Fristen für späte Generationen.
  
  
  Im Elfer-Ausschuß schimpfte man zunächst ein Breites,
  
  Grobes, Blödes auf den Prinzen. Endlich machte Johann
  
  Heinrich Sturm, der Präsident und Erste Sekretär, ein
  
  ernsthafter, bedachter, ruhevoller Mann, dem ziellosen, unsachlichen
  
  Geschimpfe ein Ende und fragte nach positiven
  
  Vorschlägen. Der grobe Bürgermeister von Brackenheim erklärte
  
  geradezu, eigentlich sei Weißensee an allem schuld,
  
  
  und es sei seine verdammte Pflichtigkeit, das Verrenkte wieder
  
  gerad zu machen.
  
  
  Weißensee, lächelnd und beiläufig, fand, es sei nicht viel
  
  verrenkt. Nachdem der Prinz so auf eins, zwei habe konvertieren
  
  können, sei wohl für den rechten Glauben wenig an
  
  ihm verloren. Der Uebertritt habe für die Katholischen nur
  
  Propagandawert, den Feldmarschall könne man beglückwünschen,
  
  daß er jetzt aus der Geldklemme sei und die Landschaft
  
  nicht weiter behelligen müsse. An andere praktische Folgen
  
  denke in der wohllöblichen Versammlung doch selber niemand.
  
  
  Aber der grobe Brackenheimer beharrte: wenn auch das
  
  Herzogspaar, Gott sei Dank, noch rüstig sei und der Aussicht
  
  auf Nachfahrenschaft nicht beraubt, wenn auch der Erbprinz
  
  da sei und gesund, nachdem Rom Politik auf so weite
  
  Sicht mache, müsse man rechtzeitig Gegenminen legen.
  
  
  Warum nicht? meinte leichthin Weißensee. Man könne
  
  sich ja, durchaus unverbindlich und heimlich, ins Benehmen
  
  setzen mit des Prinzen Bruder Friedrich Heinrich. Für alle
  
  Fälle nur, akademisch mehr. Von diesem frommen und sanften
  
  Herrn drohe weder evangelischer noch ständischer Freiheit
  
  die geringste Gefahr.
  
  
  Beklommenheit, Schweigen, Bedenken auf den Elf. Roch
  
  das nicht ein bißchen nach Hochverrat? Akademisch nur, gewiß,
  
  für alle Fälle nur, unverbindlich nur. Immerhin.
  
  
  Der Vorsitzer und Erste Sekretär, Sturm, der gerade,
  
  ehrliche Mann, eng verhaftet seinem Vaterland, haßte so
  
  jesuitische Mittel. Er wußte schmerzhaft, es war ohne sie
  
  nicht auszukommen. Aber nur in der äußersten Not. Nur
  
  dann, nur dann.
  
  
  Der Landschaftskonsulent, Hofgerichtsassessor Veit Ludwig
  
  Neuffer, wollte von solchen Plänen nichts wissen. Der
  
  
  noch junge Mann, knochiges, finsteres Gesicht, schwarzes,
  
  filziges Haar tief in die Stirn gewachsen, war ursprünglich
  
  ein wilder Fürstenhasser gewesen und entbrannter Verehrer
  
  aller Volksfreiheit. Seinem Vetter, der dem Prinzen
  
  Karl Alexander den Kammerdiener machte, hatte er mit
  
  Schimpf und Hohn die Freundschaft aufgesagt, trotzdem sie
  
  zusammen aufgewachsen waren in Haus und Spiel und
  
  Schule. Jetzt aber, er hatte zuviel gesehen, war er knurrig
  
  resigniert, das Böse war notwendig, er sehnte sich fast danach,
  
  mit dem grimmigen, zerstörerischen Wunsch nach Bestätigung,
  
  nach immer mehr Befestigung seines bitteren Wissens.
  
  Ja, anläßlich des Wildbader Aufenthalts hatte er seinen
  
  Vetter, den Kammerdiener, wieder gesehen, wenn er
  
  ehrlich sein wollte, hatte er ihn geradezu aufgesucht, und
  
  er hatte sich auf eine merkwürdige, höhnische, bissige Art mit
  
  ihm ausgesöhnt. Hatte der doch recht. Das war nun offenbar
  
  Naturgesetz, das mußte so sein: einige wenige standen
  
  droben, und die andern waren alle Hundsfötter, Stiefellecker.
  
  Ein Katholik auf dem württembergischen Thron?
  
  Gut so, das war eben Fürstenrecht, göttliche Schickung, und
  
  das Volk, Kotz Donner, hatte sich zu fügen.
  
  
  Der geschmeidige Weißensee, immer sacht und beiläufig,
  
  explizierte weiter. Belgrad sei weit, es handle sich ja nur
  
  um Theoretisches, um Sicherungen für Eventualia, Problematisches.
  
  Selbstverständlich dürfe Geschriebenes nicht aus
  
  der Hand gegeben werden. Und das Corpus Evangelicorum
  
  habe man auf seiner Seite.
  
  
  Die Schädel stierten, schwer, unbehaglich. Auch schon die
  
  entfernteste Möglichkeit eines katholischen Herzogs schien
  
  unfaßbar, unerträglich, machte krank. Ein katholischer Fürst
  
  war nicht anders denkbar denn als Despot, als Tyrann.
  
  Und dieser gar mit seinen Beziehungen zum Wiener Hof,
  
  
  dem Erzfeind aller Religionsfreiheit, jeder parlamentarischen
  
  Selbständigkeit. Die schönen Freiheiten! Sie Elf, die
  
  da saßen, rieten, tagten, sie waren diese Freiheit. Sie waren
  
  bedroht, sie selber, sie persönlich durch den katholischen
  
  Prinzen.
  
  
  Man beschloß, Weißensee solle mit dem Bruder des Feldmarschalls
  
  verhandeln, mit dem sanften, protestantischen, ungefährlichen
  
  Prinzen Friedrich Heinrich. Aber ganz privatim
  
  und ganz unverbindlich und in aller, aller Heimlichkeit.
  
  
   
  
  
  In Regensburg, im Dom, bei der Trauung Karl Alexanders,
  
  Geläut, Weihrauch, eine glänzende Versammlung. Der
  
  Kaiser hatte einen Abgesandten geschickt, der päpstliche Nuntius
  
  Passionei war da mit einem Handschreiben des Heiligen
  
  Vaters, der Fürstbischof von Würzburg, die besten Repräsentanten
  
  der kaiserlichen Armee, unter ihnen Karl Alexanders
  
  vertrautester Freund, der General Franz Josef Remchingen,
  
  der Jesuitenzögling, rotes, wulstiges, gewalttätiges
  
  Gesicht, weinselig leuchtend unter der weißen Perücke.
  
  
  Kein schöneres Brautpaar im römischen Reich. Der Prinz
  
  ragend wie eine Zeder, prunkend mit dem Stab des Feldmarschalls,
  
  dem Orden des goldenen Vließes. Marie Auguste,
  
  den kleinen, ziervollen Kopf leuchtend im Glanz alten edlen
  
  Marmors über weißem Atlas und Brokat, um die Brust
  
  die Schärpe des Thurn- und Taxisschen Hausordens, an den
  
  Puffärmeln in blassem Gold den Stern des Kaisers, im
  
  Ausschnitt das Kreuz des päpstlichen Ordens. Weich federnden
  
  Schrittes, unter der Brautkrone, einem Wunderwerk
  
  der Juwelierkunst, zu dem Süß die einzelnen Teile überall
  
  aus Europa zusammengestöbert, trug sie ihr junges, schwer
  
  deutbares Lächeln in den Dom.
  
  
  Höchst unbefangen war sie und eher geneigt, in all der
  
  
  Feierlichkeit und Gravität überall einen Rest von Komik zu
  
  erspähen. Mit der lässigen Neugier ihrer fließenden Augen
  
  musterte sie die Gäste, und während der Bischof sie feierte,
  
  daß sie den großen Türkensieger, den Löwen in der Schlacht,
  
  dem christkatholischen Glauben rückgewonnen habe, dachte
  
  sie, daß sicher der Geheimrat Fichtel sich während des ganzen
  
  Banketts nur auf seinen Kaffee freuen werde. Und wie
  
  komisch es sei, daß jetzt der Jude feierlich im Dom stehe. Er
  
  sei übrigens ganz nett und amüsant und gar nicht werwolfartig,
  
  wie sie sich ursprünglich die Juden vorgestellt. Eigentlich
  
  seien seine Manschetten sogar mehr à la mode wie die
  
  ihres Mannes. Komisch, jetzt hatte sie also einen Mann.
  
  Und sicher wird jetzt der Jud mit seinen großen, fliegenden
  
  Augen aus dem weißen Gesicht ihren Nacken unter dem
  
  Brautschleier anstarren.
  
  
  Und es flackerten feierliche Kerzen, es brauste die Orgel,
  
  es wölkte der Weihrauch, es leuchteten selige Knabenstimmen
  
  zum Himmel.
  
  
  Andern Tages noch, während Trompeten aus Silber
  
  zum Bankett riefen, bestiegen die Neuvermählten die Yacht,
  
  die sie die Donau hinunterführen sollte, ein Geschenk des
  
  Fürsten. Sie reisten mit großem Hofstaat, Jägern, Dienern,
  
  Heiducken, Zofen. Am Kiel hockte, die Beine gekreuzt, Otman,
  
  der Schwarzbraune, starrte aus uralten, grundlosen
  
  Tieraugen die Donau hinunter.
  
  
  Am Ufer standen der Fürst, der Würzburger Bischof, der
  
  Geheimrat Fichtel, weiter rückwärts zwischen ihnen und der
  
  Dienerschaft Josef Süß. Leichter Wind wehte, die Luft war
  
  hell und anregend, man war fröhlich gelaunt. Scherzworte
  
  flogen zum Ufer und zurück, während die Anker heraufgeholt
  
  wurden. Marie Auguste stand in einem hellen, heitern Reisekleid,
  
  beschattete die Augen, schaute auf den weichenden
  
  
  Hafen. Der Fürst und der Geheimrat hatten sich schon zurückgewandt,
  
  das Letzte, was sie sah, war das schlaue, zufriedene
  
  Antlitz des Jesuiten und, elegant und in einer Haltung
  
  hemmungsloser Ergebenheit, der Jude.
  
  
  „Ich hätte nie geglaubt,“ lächelte sie zu Karl Alexander,
  
  „daß jemand so elegant sein könnte und dabei so demütig
  
  wie dein guter Jud.“ „Der gute Jud!“ lachte dröhnend der
  
  Prinz. „Städte und Dörfer könnte man sich kaufen um das,
  
  was der uns beschissen hat.“ Und auf ihr erstauntes Gesicht
  
  erklärte er sachlich: „Das ist sein gutes Recht. Dafür ist er
  
  ein Jud. Aber er ist sehr verwendbar,“ fügte er voll Anerkennung
  
  hinzu; „er schafft alles, Juwelen, Möbel, Dörfer,
  
  Menschen. Sogar Alchimie und schwarze Kunst.“ Lachend
  
  erzählte er ihr die Geschichte von Rabbi Gabriel. „Da hat
  
  er mich schön beschissen, dein guter Jud. Eine Krone! Da
  
  sind noch zwei dazwischen. Der Erbprinz ist pudelgesund.
  
  Auf der Jagd war er, wie er mir seinen Gratulationsbrief
  
  schrieb. Und der Herzog, ob seine Herzogin noch so sauer
  
  ist, wenn’s der Teufel will, kann sie doch Kinder kriegen
  
  wie Kaninchen.“ Und er lachte schallend und tätschelte ihre
  
  Hand, während das Schiff in leichtem Wind zwischen heiteren
  
  Ufern die blaugrünen Wellen hinunterglitt.
  
  
  Vorne hockte reglos der Schwarzbraune und starrte über
  
  den Kiel nach Osten. In den Augen der Prinzessin waren
  
  die letzten Bilder der Heimat, das schlau fröhliche des Jesuiten
  
  und das servil elegante des Juden.
  
  
   
  
  
  Noch bevor sie an der serbischen Grenze waren, erreichte
  
  sie eine Staffette des Süß. „Er hat es wichtig, dein Jud,“
  
  lächelte Marie Auguste. „Was hat er denn so eilig zu verkaufen?“
  
  
  Karl Alexander riß die Depesche auf, las. Der Erbprinz
  
  
  war gestorben, unvermutet, während der Stuttgarter Hof
  
  einen Ball hielt.
  
  
  Er reichte das Papier der Prinzessin. Das Blut schoß ihm
  
  zu Kopf, er hörte eine knarrende, mißlaunige Stimme, sah
  
  durch sein tanzendes Blut über trübgrauen, steintraurigen
  
  Augen drei kurze, tiefe Furchen, drohend, unheimlich wie ein
  
  fremder, verschlossener Buchstab.
  
  
  Zweites Buch
  
  Das Volk
  
  
  Zweiundsiebzig Städte zählte das Herzogtum Württemberg
  
  und vierhundert Dörfer. Getreide wuchs, Obst,
  
  Wein. Ein schöner, edler Garten im römischen Reich hieß
  
  das Herzogtum. Bürger und Bauern waren heiter, gesellig,
  
  willig, geweckt. Geduldig nahmen sie das Regiment ihrer
  
  Fürsten hin. Hatten sie einen guten Fürsten, so frohlockten
  
  sie; war er schlecht, so war dies Fügung des Himmels, Züchtigung
  
  des Herrgotts. An zehn Goldgulden zinste jeder Württemberger,
  
  Mann, Weib, Kind, den herzoglichen Renteien.
  
  
  War der Herzog gut, war der Herzog schlecht, Sonne kam
  
  und Regen kam, Weizen wuchs, Wein wuchs, gesegnet lag
  
  das Land.
  
  
  Aber Fäden spannen sich von allen Seiten, Hände langten,
  
  Augen gierten, von allen Seiten wob sich Gespinst über
  
  das Land.
  
  
  In Paris saß der fünfzehnte Ludwig und seine Minister.
  
  Ein Stück Württemberg, die Grafschaft Mömpelgard, war
  
  von seinem Gebiet eingezirkelt, er wartete nur darauf, sie
  
  zu verschlucken. In Berlin saß die Gräfin, zettelte mit der
  
  Reichsritterschaft, suchte hier und dort noch Letztes zu erquetschen,
  
  in Frankfurt und Heidelberg lauerten Isaak Landauer
  
  und Josef Süß, dem Herzogtum ihre Schrauben anzusetzen,
  
  der Staatssekretär des Papstes wob Fäden von Rom
  
  nach Würzburg zum Fürstbischof, das Land der Mitra zu
  
  unterwerfen, in Wien die kaiserlichen Räte ertiftelten von
  
  dem Erbprinzen, dem Katholiken, Feldmarschall des Kaisers,
  
  neue Verträge, Bindungen von Stuttgart nach Wien,
  
  in Regensburg der alte Fürst Thurn und Taxis blinzelte
  
  herüber, und in Belgrad der Feldmarschall Karl Alexander
  
  
  und Remchingen, sein Freund und General, wogen große
  
  Pläne.
  
  
  Sie alle saßen, warteten im Kreis, beschielten sich mißtrauisch,
  
  warfen ihre großen, stummen Schatten über das
  
  Land.
  
  
  Und Sonne kam, Regen kam. Weizen wuchs, Obst, Wein.
  
  Das Land lag gesegnet.
  
  
   
  
  
  In den ersten Novembertagen starb so jäh, wie er zumeist
  
  beschlossen und gewirkt und gelebt hatte, Eberhard Ludwig,
  
  von Gottes Gnaden Herzog zu Württemberg und Teck, der
  
  römischen kaiserlichen Majestät, des heiligen römischen Reiches
  
  und des löblichen schwäbischen Kreises Generalfeldmarschall,
  
  auch Oberster über drei Regimenter zu Roß und
  
  zu Fuß.
  
  
  Auf mächtigem Katafalk lag er nun, das Gesicht bläulichgelb
  
  vom Stickfluß, in großer Uniform mit vielen Orden,
  
  daraus der dänische Elefantenorden und der preußische
  
  Schwarze Adler hervorprunkten, viele Lichter um ihn, zu
  
  Häupten und zu Füßen auf Totenwacht zwei Leutnants.
  
  Kümmerlich hockte in dem großen, schweigenden Raum verstaubt
  
  und sauer Johanna Elisabetha, die Herzogin. Ihr
  
  Triumph hatte so kurz gedauert; und daß der Mann, der
  
  mit so zähem Warten, so blutigem Schweiß erkämpfte, jetzt
  
  nach den wenigen Monaten blau und tot und erstickt dalag,
  
  das hatte die andere ihm angewünscht, die Mecklenburgerin,
  
  die Hexerin, die Person. Aber sie saß da, sie allein, nicht die
  
  andere. Wer künftig in Württemberg herrschte, war ihr
  
  gleich. Der Katholik wahrscheinlich, mit seiner hochmütigen,
  
  leichtfertig aufgeputzten Frau. Aber sie war so ausgehöhlt,
  
  das interessierte sie nicht. Sie hatte nur mehr ein Geschäft
  
  auf der Welt: den zähen Brei ihrer Rache gar zu kochen.
  
  
  Noch saßen die Verwandten der Person an den Futternäpfen
  
  des Herzogtums, noch glänzte die Person in Reichtum
  
  und großem Glanz, noch zog sie durch hundert kleine Kanäle,
  
  durch die Verwalter ihrer Liegenschaften, durch ihre verfluchten
  
  Juden den Saft des Landes an sich. Jetzt, nun Eberhard
  
  Ludwig tot war, hatte sie keinen Schutz mehr, galt
  
  keine Rücksicht mehr. Sie, die Herzogin, wird sie von neuem
  
  peinlich anklagen, bei dem neuen Herzog, bei Kaiser und
  
  Reich. Die Person hatte ihr nach dem Leben getrachtet, sie
  
  hatte dem Erbprinzen, sie hatte dem Herzog den Tod angehext.
  
  Sie wird, die Herzogin, sich jetzt nicht im ersten Sturm
  
  ausgeben. Aber sie wird nicht ablassen von ihr; sie wird
  
  nicht schreien, aber ihre grämliche Stimme wird nicht schweigen,
  
  bis die andere bloß steht und in Lumpen und all ihrer
  
  Schmach. So saß sie an dem stolzen Katafalk, grau und
  
  kümmerlich, und drehte den armen Rest ihres Lebens in der
  
  Hand, und die schweren Blüten aus den Treibhäusern dufteten,
  
  und die großen Kerzen schwelten, und die Leutnants
  
  standen mit bloßem Degen und hielten Totenwacht.
  
  
  Die Bürger, wie die Herolde den Tod des Herzogs verkündeten,
  
  nahmen die Hüte ab, waren ergriffen. Jetzt, wo
  
  der Herzog tot war, sahen sie nur mehr seine Stattlichkeit,
  
  Leutseligkeit, soldatische Tugend, Pracht, Eleganz, und sie
  
  waren geneigt, alles Elend seiner Regierung allein und ausschließlich
  
  der Gräfin und ihrer Hexerei zuzuschreiben. Nicht
  
  nur das Geld, das sie dem Land erpreßt hatte, wog man
  
  ihrer Schuld zu, man fluchte auch alle Verdammnis und
  
  Pestilenz auf sie herab, weil durch sie das alte festbegründete
  
  Ansehen des Fürstenhauses in Deutschland erschüttert
  
  und manche vorteilhafte Gelegenheit, neue Rechte und Vorzüge
  
  zu erlangen, verloren worden sei; denn man habe, um
  
  den kaiserlichen Hof nicht zu erzürnen, überall gar vorsichtig
  
  
  und behutsam agieren müssen, auch habe gewöhnlich gerade
  
  zur rechten Zeit das Geld mankiert. Und immer tiefer in
  
  den Kot sank das Bild der Gräfin, und immer leuchtender
  
  stieg der Herzog, und die Weiber wischten sich die Augen:
  
  Und so prächtig war er, und so freundselig sprach er mit
  
  jedem, so ein guter Herr, so ein schöner Herr!
  
  
  Und es liefen, fuhren, ritten die Kuriere. Einer nach
  
  Frankfurt, da wackelte Isaak Landauer mit dem Kopf, rieb
  
  sich die fröstelnden Hände und sagte: „Ei, da wird der Reb
  
  Josef Süß es wichtig haben und große Geschäfte.“ Einer
  
  nach Berlin, da setzte der Gräfin das Herz aus und sie fiel
  
  ohnmächtig auf den Estrich. Einer nach Würzburg, da
  
  lächelte der dicke, lustige Fürstbischof und rief seinen Geheimrat
  
  Fichtel zu sich, und einer nach Belgrad, da atmete
  
  der Prinz Karl Alexander, jetzt Herzog, Herzog jetzt! hoch
  
  auf und er sah sich den Krieg hineintragen tief nach Frankreich,
  
  und er sah seine Hände drehen an den Speichen der
  
  Welt. Ueber dem allem aber und gleichzeitig sah er trübgraue
  
  Augen, hörte er eine mürrisch knarrende Stimme:
  
  „Ich sehe ein Erstes und ein Zweites. Das Erste sag ich Euch
  
  nicht.“ Und er betrachtete nachdenklich seine Hand, eine merkwürdige
  
  Hand, ihr Inneres war fleischig, fett, kurz, während
  
  ihr Rücken schmal, lang, behaart, knochig erschien.
  
  
  Vor dem Spiegel aber stand Marie Auguste, da stand sie
  
  oft, und war nackt und lächelte. Mit den langen Augen unter
  
  der klaren, leichten Stirn beschaute sie ihren Leib, der weich
  
  war und schlank und von der Farbe alten, edeln Marmors.
  
  Sie dehnte sich wellig, der kleine, eidechsenhafte Kopf mit
  
  den sehr roten Lippen lächelte tiefer. Es war schön, jetzt
  
  nach Stuttgart zu fahren, durch huldigendes Volk, in goldenem
  
  Wagen, als Herzogin. Es war auch hier schön gewesen,
  
  in Belgrad, thronend über den wilden, begehrlichen, verehrenden,
  
  
  barbarischen Menschen. Aber es war sehr willkommen,
  
  jetzt am Kaiserhof und an den andern deutschen Höfen
  
  Verehrung aufwölken zu sehen wie Weihrauch. Sie wird
  
  die Herzogskrone ohne Perücke tragen, es war gegen die
  
  Mode, aber sie wird es doch tun, und die Krone wird klein
  
  und hoch und sehr stolz auf dem strahlendschwarzen Haar
  
  sitzen. Sie hob, die nackte Frau, mit halb hieratischer, halb
  
  obszöner Gebärde beide Arme eckig zum Kopf, daß das
  
  schwarze Gekräusel in den Achseln sichtbar war, und feucht
  
  atmend, lächelnd, schritt sie mit biegsamen Schritten, tanzend
  
  fast, durch das Zimmer. Viele Herren werden an ihrem
  
  Hofe sein, deutsche, italienische, französische, nicht halbwilde
  
  wie hier; man wird ja nah an Versailles sein. Und
  
  viele, die halb frech, halb bewundernd die Prinzessin beschaut
  
  hatten, wie werden sie jetzt die Herzogin beschauen.
  
  Auch der Leibjude wird wieder am Rande ihres Kreises
  
  stehen, der hemmungslos galante, sie zuckte amüsiert die
  
  Lippen. Ah, es war gut, schön zu sein, es war gut, reich
  
  zu sein, es war gut, Herzogin zu sein. Wie herrlich, daß es
  
  Männer gab und schöne Kleider und Kronen und Lichter
  
  und Feste. Es war eine schöne Welt, es war schön zu leben.
  
  
  Auf Schloß Winnenthal, vier Stunden nur vor Stuttgart,
  
  fiel Karl Alexanders Bruder, der sanfte Prinz Heinrich
  
  Friedrich, in tiefe Verwirrung, als er den Tod des Vetters
  
  erfuhr. Er lebte still in dem schönen, kleinen Schloß, las,
  
  musizierte. In den letzten Jahren hatte er eine Geliebte zu
  
  sich genommen, ein ruhiges, dunkelblondes Geschöpf, die
  
  Tochter eines kleinen Landedelmannes, mit weichen Bewegungen,
  
  schönen, tiefbefriedeten Augen und etwas schwer
  
  von Verstand. Als der Prälat Weißensee zu ihm gekommen
  
  war mit dem Projekt, ihm an Stelle des katholischen Bruders
  
  den Thron zuzuwenden, hatte der verträumte Mann
  
  
  mit beiden Händen zugegriffen. Aber der kluge Prälat mußte
  
  bald erkennen, daß der Prinz in seiner fahrigen, unsachlichen
  
  Manier politische Dinge als Phantasien betrachtete
  
  und sich in Farbig-Nebelhaftes verlor. Nein, mit diesem
  
  Prätendenten konnte man gegen den energischen, zufahrenden
  
  Karl Alexander nichts ausrichten. Nach dem Tod des
  
  Erbprinzen, als die Nachfolgerschaft aus müßigem Geträum
  
  greifbare Wirklichkeit hätte werden können, traf gar aus
  
  Belgrad – weiß der Himmel, woher der Feldmarschall von
  
  den Zetteleien mochte erfahren haben – ein unzweideutiges
  
  Schreiben ein, darin Karl Alexander den Bruder ernstlich
  
  vermahnte, von solchen Umtrieben und schnöder Aktion
  
  abzulassen. Erschreckt und verschüchtert zog sich der sanfte
  
  Prinz von allen Unternehmungen zurück, ja, er vermied in
  
  großer Angst jeden Umgang mit Weißensee. Jetzt, wie er
  
  den Tod des Herzogs erfuhr, stand all das bunte, phantastische
  
  Geträume wieder auf. Schwitzend, mit zittrigen
  
  Gliedern, groß erregt, ging der schwächliche Mann in dem
  
  fahlen Morgen herum, dichtete sich zusammen, was alles sein
  
  könnte, wenn er nur ein bißchen mehr Initiative hätte, wie
  
  er von der Macht Besitz ergriffe, an den Kaiser schriebe,
  
  Minister bestellte, entließe, mit Frankreich Verträge schlösse,
  
  zündende Reden an das Volk hielte. Aufseufzend kehrte er
  
  schließlich wieder in das Schlafzimmer zurück, er hatte seine
  
  liebe Geliebte nicht erst wecken wollen, leise und vorsichtig
  
  zog er sich aus, streckte sich bekümmert über seine Schwäche
  
  an ihrer Seite aus, umarmte tastend ihre großen, warmen
  
  Brüste, bis sie ihre schönen, dummen Augen aufschlug, tröstete
  
  sich an ihrer sanften Jugend und schlief endlich, seufzend,
  
  nachdenklich und befriedet, wieder ein.
  
  
  Der Prälat Weißensee, auf die Todesnachricht hin, ging
  
  in kribbelnder Erregung durch seine weiten Räume mit den
  
  
  weißen Vorhängen. Wieviel Probleme, Komplikationen,
  
  Konflikte! Der katholische Fürst in dem stockprotestantischen
  
  Land: eine neue, unerwartete, noch nie dagewesene Konstellation
  
  im westlichen Deutschland. Er, Weißensee, hatte
  
  sich rechtzeitig eingestellt, es gab viele Möglichkeiten, er wird
  
  bei keiner ausgeschaltet werden können. Er hat sich nirgends
  
  exponiert, er hat überallhin Fäden geknüpft. Er ging auf
  
  und ab, konzipierte Pläne, verwarf, genoß wohlig Spannung,
  
  Bewegung, das Glück des großen Intrigenzettlers
  
  und Projektenmachers.
  
  
  Magdalen Sibylle aber, seine Tochter, saß und die blauen
  
  Augen in dem bräunlich kühnen Gesicht arbeiteten und wechselten
  
  zwischen Hell und Dunkel. Ein Katholik, ein Heide
  
  auf dem Thron. Jetzt brach Verwirrung und große Not über
  
  das Land herein. Hilf, Herr Zebaoth, daß das Land fest
  
  bleibe gegen die Versuchungen, mit denen der Götzendiener
  
  es locken, gegen die Drohungen, mit denen er es der reinen
  
  Lehre wird abspenstig machen wollen. Der heidnische Fürst
  
  fuhr einher mit Glanz und großer Gloire, er hatte Schlachten
  
  gewonnen, stand beim Kaiser in Gunst, seine Gemahlin
  
  trug sich hoffärtig und frivol. Hilf, Herr Zebaoth, daß das
  
  Volk fest bleibe in all der Not und Versuchung. Und ihr
  
  Vater, ihr Vater stand ganz vorne im Kampf, ihm lag es
  
  ob, Schild des bedrohten Evangels zu sein. Ach, sie wollte
  
  nicht sündigen gegen das vierte Gebot; aber sie hatte große
  
  Angst, ob er auch die rechte Festigkeit habe vor Gott und
  
  den Menschen. Sie flüchtete sich, wie immer in solcher Not,
  
  zu Gott, sie schlug die Bibel auf und betete um ein Orakel.
  
  Aber sie fand nur den Spruch: „Jeglichen reinen Vogel
  
  dürft ihr essen. Dies aber ist, was ihr nicht essen dürft von
  
  ihnen: den Adler und den Strauß und den Sperber und den
  
  Pelikan.“ Sie dachte lange nach, aber sie konnte bei aller
  
  
  Gewandtheit im Orakeldeuten keinen Zusammenhang finden
  
  zwischen der Not des Landes, der Sorge um den rechten,
  
  festen Glauben des Vaters und dem Strauß und dem Pelikan,
  
  den die Israeliten nicht essen durften. Sie beschloß, das
  
  Orakel ihrer Freundin Beata Sturmin vorzulegen, der Erweckten,
  
  der blinden Heiligen im Stuttgarter Bibelkollegium.
  
  Vorerst aber betrachtete sie, Kummer und schweres Nachdenken
  
  in dem männlich kühnen Antlitz, den Vater, der gar
  
  nicht umwölkt, sondern höchst angeregt, das feine, lebendige
  
  Gesicht arbeitend, in wohliger Spannung auf und nieder
  
  ging.
  
  
   
  
  
  Schon eine halbe Stunde, bevor die Sitzung beginnen
  
  sollte, hatten sich die elf Herren des engeren parlamentarischen
  
  Ausschusses im Landschaftshause zusammengefunden.
  
  Es stand nur Belangloses auf der Tagesordnung; aber alles
  
  war so ungeklärt, man saß in dicker Finsternis, man wollte
  
  wenigstens einen Nebenmann tasten, Antworten aus der
  
  Nacht hören.
  
  
  Ach, daß man damals dem Prinzen das Darlehen abgeschlagen
  
  hatte, ach, daß man mit seinem jüngeren Bruder
  
  gezettelt hatte. Jetzt saß man in Dreck und großer Not. Der
  
  Prinz müßte ein Heiliger sein, wenn er jetzt, an der Macht,
  
  die Landschaft das nicht entgelten ließe. Und er war durchaus
  
  kein Heiliger. Ein Soldat, ein Feldmarschall, gewohnt an
  
  stumme, blinde Subordination. Man hörte, daß er in Belgrad
  
  mit seinen Räten durchaus nicht glimpflich verfuhr,
  
  daß er oft und abermals mit seinen Beigeordneten in wilde,
  
  tobende Zerwürfnis geraten war, bestialisch fluchte und
  
  tobte, keine Widerrede duldete und Geschirr und Zerbrechliches
  
  an den Schädeln seiner Räte zerschmiß. Kurz, daß er
  
  
  ein Despot war wie nur je ein heidnischer Cäsar. Man wird
  
  seine Not und Höllensabbat haben mit diesem Leviathan.
  
  
  Denn man war nicht gewillt, auch nur ein Tipfelchen aufzugeben
  
  von seinen Rechten und Freiheiten. Ah, die süße
  
  Macht! Sie Elf, sie leckten den Honigseim der Verfassung.
  
  Der Rest des Parlaments war nur dazu da, zu bestätigen,
  
  was sie beschlossen. Aber sie, sie Elf, sie thronten über dem
  
  Land, sie tagten hinter verschlossenen Türen, wie die venezianische
  
  Signoria, sie spannen, handelten, schacherten unter
  
  sich und banden dem Herzog und seinen Ministern die
  
  Hände. Wohlig war es und süß, sich so wichtig und in der
  
  Macht zu fühlen. Da soll keiner herkommen und daran rühren.
  
  Man wird sich breit und kräftig hinstellen und das Land
  
  schützen vor Tyrannei und katholischer Knechtung. Denn
  
  man hat ja seinen festen Schutz und gute Verwahrung. So
  
  fest und gut ist das Gesetz, wonach der Herzog schwören muß,
  
  ihre und der protestantischen Kirche Rechte zu wahren. Von
  
  diesem Gesetz kann Rom mit all seiner schlauen Interpretierungskunst
  
  nichts wegtifteln. Diesen Riegel durchfeilt
  
  auch nicht der feinste Jesuiter. Soll er nur um sich beißen,
  
  der Heide und wütige Tyrann! An diesem Eisen wird er
  
  sich die Zähne ausknirschen. O klares Gesetz! O gesegnete
  
  Religionsreversalien! O gute, feste Verfassung und Tübinger
  
  Vertrag! O weise, heilsame, gepriesene altväterliche
  
  Vorsicht, die bissigen Herzogen solchen Maulkorb angehängt.
  
  
  Pünktlich um zehn Uhr eröffnete Johann Heinrich Sturm,
  
  der Präsident, die Sitzung. Aber ehe man noch in die Tagesordnung
  
  eintreten konnte, erschien vor den verblüfften Herren
  
  der Regierungsrat Filipp Jaakob Neuffer, Bruder des
  
  Konsulenten. Er wies Dokumente vor, denen zufolge Karl
  
  Alexander als legitimer Nachfolger den württembergischen
  
  Thron übernehme und bis zu seiner Ankunft im Herzogtum
  
  
  die Räte von Forstner und Neuffer als amtierende Minister
  
  mit der Leitung der Staatsgeschäfte beauftrage.
  
  
  Lächelnd und höflich erklärte der Rat den sehr betretenen
  
  Herren weiter, dem Herzog sei bekannt, daß man im Parlament
  
  gewisse Besorgnisse hege, die Religion und die ständischen
  
  Freiheiten anlangend. Er sei glücklich, den Herren im
  
  Auftrag Seiner Durchlaucht beruhigende Bestätigungen und
  
  Versicherungen jetzt schon überreichen zu können. Der Herzog
  
  habe Gelegenheit gehabt, noch als Prinz Fühlung zu nehmen
  
  mit einigen Mitgliedern des engeren Ausschusses über
  
  den damals möglichen, jetzt wirklich eingetretenen Fall, und
  
  die Herren hätten die abgegebenen Versicherungen für höchst
  
  wünschenswert erachtet, das nötige Vertrauen zwischen Herzog
  
  und Landschaft herzustellen.
  
  
  Stumm und tief verwirrt hörten neun von den Elf diese
  
  Rede an. Selbst der ruhige, gefaßte Präsident Sturm zwang
  
  sich nur mit Mühe einige Sätze ab, in denen er die Vollmacht
  
  des Rates, jetzt also Konferenzministers, anerkannte,
  
  für die übergebenen Papiere dankte und erklärte, man werde
  
  sie in Ruhe prüfen.
  
  
  Der Minister gegangen, blieben die Herren bestürzt,
  
  ratlos, mißtrauisch, tief erbost. Es gab also unter ihnen
  
  Männer, die auf eigene Faust zettelten? Die Nachbarn des
  
  Weißensee und des Neuffer rückten fast unmerklich ein wenig
  
  von ihnen ab.
  
  
  Mittlerweile stellte sich der andere Neuffer, jetzt Minister,
  
  im Kriegskommissariat vor, verlangte auf Grund herzoglicher
  
  Vollmacht ein Detachement Soldaten, erhielt sie nach
  
  Anfrage bei der Landschaft. Drang, noch lag der alte Herzog
  
  nicht unter der Erde, im Ministerrat ein, verhaftete im
  
  Namen Karl Alexanders die Häupter der Grävenizschen
  
  Partei, ließ die Knirschenden, mit allen Himmels- und Höllendrohungen
  
  
  Protestierenden auf den Hohentwiel schaffen.
  
  In Haft Friedrich Wilhelm, der Bruder der Gräfin, der
  
  eiskalte, der seine Schwester aus der Politik ausgeschaltet
  
  hatte, sich um so fester zu setzen, Oberhofmarschall und Ministerpräsident,
  
  in Haft seine beiden Söhne, der Oberstallmeister
  
  und der Konferenzminister. Aufgehoben auch ihre kleinen
  
  Mitläufer und Kreaturen, der Kirchenratsdirektor Pfeil,
  
  der geheime Referendar Pfau, die Regierungsräte Vollmann
  
  und Scheid und die zahlreichen Subalternen ihres Anhangs.
  
  Wie sie sich gespreizt hatten! Wie sie groß und hochnäsig getan
  
  hatten und kaum gedankt, wenn man sie grüßte. Jetzt
  
  saßen sie in der Zelle und in dicker Finsternis und kein Hahn
  
  krähte nach ihnen.
  
  
  Dann wartete Neuffer der Herzogin auf, teilte der aus
  
  Staub und Gram Aufleuchtenden, Triumphierenden das
  
  Geschehene mit. Ließ durch Herold und durch Anschlag bekanntgeben,
  
  daß Karl Alexander die Herrschaft übernommen
  
  habe, binnen kurzem von Belgrad eintreffen werde, gegen ungetreue
  
  Beamte, so für eigenen Vorteil das Volk bedrückten,
  
  bereits habe vorgehen lassen, alle Freiheiten, insbesondere
  
  der Religion, fürsorglich schon im vorhinein mit fürstlich
  
  wahren und treuen Worten bestätigt habe.
  
  
  Jubel im Volk. Das war ein Fürst. Der griff zu ohne Ansehen
  
  der Person. Genau wie auf dem Bild, wo er Belgrad
  
  erstürmt. Bänder her, Tannenreiser her, das Bild zu bekränzen!
  
  Ein Herr und Held. Mit dem wird man gut fahren.
  
  
   
  
  
  In der Nähe von Hirsau führte von der Landstraße ab ein
  
  Karrenweg. Von dem Karrenweg ab zweigte ein Fußpfad,
  
  verlor sich in Wald, hörte ganz auf vor einem starken, sehr
  
  hohen Holzzaun. Bäume sperrten den Blick weiter. Von den
  
  Einheimischen hatte nur ein Gärtner Zutritt und ein alter
  
  
  Taglöhner, der Botengänge besorgte, beide mürrische Männer,
  
  die Ausfrager stehenließen. Man wußte nur, daß ein
  
  Holländer das verfallene kleine Haus von den Erben des
  
  früheren Besitzers erworben hatte. Den Behörden war er als
  
  Mynheer Gabriel Oppenheimer van Straaten gemeldet, er
  
  hatte den großen Paß der Generalstaaten. Der Kauf war in
  
  aller Form vollzogen, allen Anforderungen der Polizei- und
  
  Rentämter wurde mit peinlicher Gewissenhaftigkeit genügt.
  
  Der Holländer wohnte dort mit einem sehr jungen Mädchen,
  
  einer Zofe, einem Diener. Man erzählte eine merkwürdige
  
  Geschichte von einem Strolch, der einen Einbruch in dem einsamen
  
  Haus versucht hatte. Er sei abgefaßt, überwältigt
  
  worden. Der Holländer habe ihm nichts getan, den Abgebrühten,
  
  Höhnenden nur eine Nacht über in ein Zimmer mit
  
  Büchern gesperrt. Schlotternd, tief verwirrt sei der Strolch
  
  andern Tags durch den Wald getorkelt, habe die Gegend für
  
  immer verlassen.
  
  
  Gerüchte flogen auf, der Holländer sei der Ewige Jude,
  
  verstummten wieder. Er hielt sich fern vom Ort, machte einsame
  
  Spaziergänge, gewöhnlich im Wald, selten bekam man
  
  ihn zu Gesicht. Schließlich gewöhnte man sich an ihn. Da
  
  war nun eben ein Zaun mit gewaltigen Bäumen, und dahinter
  
  wohnte der Holländer, und wenn er verbotene Dinge
  
  trieb, so tat er das zumindest sehr still, und ohne jemand zu
  
  molestieren.
  
  
  Nun lebte aber in Hirsau jener Magister Jaakob Polykarp
  
  Schober, der dort das Bibelkollegium abhielt, an dem
  
  auch Magdalen Sibylle teilnahm. Der junge, etwas fette,
  
  pausbäckige Mensch, der still vor sich hintrieb und lange, sinnierende
  
  Spaziergänge liebte, geriet auf einem solchen Spaziergang,
  
  halb unwillkürlich einem Vogel folgend, der ihn
  
  von Baum zu Baum lockte, an den hohen Zaun, überkletterte
  
  
  ihn ohne viel Gedanken und ohne besondere Mühe, durchschritt
  
  den Wall der hohen Bäume, stand plötzlich am Rand
  
  einer Lichtung und sah, inmitten von Tulpen und terrassenförmig
  
  steigenden Beeten anderer ihm unbekannter, sorglich
  
  gezüchteter Blumen das Haus des Holländers. Es stach
  
  fremdartig, ein blendend weißer, kleiner Würfel, in die pralle
  
  Sonne. Vor dem Haus aber war ein primitives Sonnenzelt
  
  aufgeschlagen, und darin lag, sich dehnend und verträumt,
  
  ein Mädchen, nach fremder Sitte gekleidet, mattweißes Gesicht
  
  unter blauschwarzem Haar. Der Magister stand still,
  
  starrte rundäugig, demütig, machte sich auf Zehen wieder
  
  fort. In Zukunft aber schlich sich in seine Vorstellungen vom
  
  himmlischen Jerusalem das Bild des Mädchens im Zelt vor
  
  dem sehr weißen Haus mit den Tulpen.
  
  
   
  
  
  Rabbi Gabriel ließ dem Mädchen jede Freiheit. Naemi
  
  blühte still und sanft und ohne viel Begehren. Sie hatte
  
  den alten, mürben, schweigsamen Diener und ihre holländische
  
  Zofe Jantje, die nun auch schon viele Jahre gutmütig,
  
  ergeben, geschwätzig und besorgt um sie herumwirtschaftete.
  
  Manchmal hätte sie gerne Menschen gesehen; aber da der
  
  Oheim sie fernhielt, war es wohl besser so. Geträumte Menschen,
  
  gelesene Menschen waren besser als die unten lebenden.
  
  
  Sie erging sich mit Lust in den Büchern, die der Oheim
  
  mit ihr las. Es waren zumeist hebräische Bücher, die vieldeutigen,
  
  geheimnisvollen der Kabbala darunter. Sie dachte
  
  sie nicht, sie sah sie. Der kabbalistische Baum, der himmlische
  
  Mensch waren ihr wirkliche, greifbare Dinge. Es tanzten
  
  die Buchstaben-Ziffern des Gottesnamens einen heiligen
  
  Tanz, sie hatten ihre bunten, schimmernden Fahnen, es regten
  
  sich mit vielen Gliedern die Figuren der heiligen Wissenschaft,
  
  es klommen die Dreiecke, es sanken die Vierecke,
  
  
  es sprang von Gipfel zu Gipfel der fünfzackige Stern. Aber
  
  die Sieben- und Neunecke reckten viele Glieder, spießten bedrohlich
  
  nach einem, umschmiegten einen lieblich. Und alles
  
  schlang sich in vielwendigem, artigem Tanz.
  
  
  Es lehrte der Oheim: Jeder Satz, jedes Wort, jeder Buchstabe
  
  der Schrift hat seinen heimlichen Sinn. Er öffnet sich,
  
  wenn du die Worte vergleichst mit anderen Stellen der
  
  Schrift, wenn du den Zahlenwert der Buchstaben zu neuen
  
  Gebilden destillierst. Sieh, hier ist Papier und ein wenig
  
  Schwärze darauf. Und ist lebendiger als ein lebendiger
  
  Mensch, ist sprechender Mund für die Ewigkeit. Ist dies
  
  nicht das Wunder der Wunder? Vor vielen tausend Jahren
  
  dachte einer, fühlte einer diesen Satz. Der Mund, der ihn
  
  zum erstenmal sprach, ist tot, das Hirn ist tot, das ihn zum
  
  erstenmal dachte. Aber seine Hand schrieb ihn nieder, und da
  
  er ihn niederschrieb, strömte Gott in die Buchstaben, und du
  
  denkst sie, spürst sie heute, nach den vielen tausend Jahren.
  
  In dem Geschriebenen ist Gott. Buchstaben leben, weben sich,
  
  Buchstab zu Zahl, Zahl zu Klang, in Ewigkeit. Was einer
  
  schreibt, das löst sich von ihm und lebt sein eigenes Wesen
  
  fort und spricht zu jedem andern. Aber wer sich heiligt, empfindet
  
  Gott in allem Geschriebenen.
  
  
  So lehrte Rabbi Gabriel. Naemi hörte, mühte sich zu begreifen.
  
  Aber die heiligen Geschichten formten sich nur auf
  
  Augenblicke zu den strengen, mystischen Abgezogenheiten, die
  
  der Oheim ihnen abrang. Dann kehrten sie zurück und bekamen
  
  Farben und Fleisch und wurden in dem Blut des Mädchens
  
  zu bunten, lieblichen Fabeln und zu heroischen Abenteuern.
  
  
  Sie las im Hohen Lied: Mein Geliebter hebt an und
  
  spricht: Auf, meine Schäferin! Meine Schöne! Auf und
  
  komm! Sieh, der Winter ist vorbei. Junge Blüten erscheinen
  
  am Boden, die Zeit des Sangs ist da, der Turteltaube
  
  
  Stimme tönt in unserm Land. Auf, meine Schäferin!
  
  Meine Schöne! Komm! Meine Taube! Taube im Felsenriß,
  
  auf heimlichem Hang! Laß mich schauen deine Gestalt! Laß
  
  mich deine Stimme hören! Denn deine Stimme ist süß und
  
  lieblich deine Gestalt.
  
  
  Sie saß, zart und aufmerksam, und glitt mit erfüllten Augen
  
  über die großen, blockigen, hebräischen Buchstaben. Das
  
  Gesicht, sehr weiß wie das des Vaters, drehte sich auf schlankem,
  
  stolzem Hals, die Augen trugen uralte Träume, den
  
  Kopf hatte sie in die Hände gestützt, sanft rundeten sich aus
  
  zarten Gelenken die Arme.
  
  
  Rabbi Gabriel erklärte, was sie da gelesen habe, deute
  
  die Schöpfung der Welt, und die Blumen seien die Erzväter,
  
  und die Stimme der Jünglinge, welche die Geheimnisse der
  
  Schrift lernen, erwirke, daß die Welt sich erhalte und die
  
  Erzväter sich offenbaren. Und er legte es auseinander
  
  und wieder zusammen, mit viel Tiefe und Scharfsinn; und
  
  schließlich versank er und verstummte. Sie hörte gläubig zu;
  
  aber kaum hatte er geendet, so wurden die Blumen wieder
  
  Blumen, und sie hörte die einfache, süße Melodie: Der Winter
  
  ist vorbei, der Regen flieht und ist vorbei. Junge Blüten
  
  erscheinen am Boden, die Zeit des Sangs ist da, der Turteltaube
  
  Stimme tönt in unserm Land. Und sie schließt die Augen
  
  und hört auf die lockende Stimme, und sie lauscht hinter
  
  die Bäume und hält den Atem an: jetzt wird, gleich wird,
  
  im nächsten Augenblick, der Schäfer sichtbar sein, der die
  
  feinen Worte läutet, die silbern klingenden. Doch niemand
  
  kommt.
  
  
  Auch die Helden und Frommen der Bibel bedeuteten gewiß
  
  das, was Rabbi Gabriel ihr erklärte. Doch war er nicht
  
  da, so schaute sie Naemi mit ihren eigenen Augen. Sie selber
  
  war Tamar, die den Amnon liebte, sie war Rahel, die
  
  
  mit Jakob floh, sie Rebekka an der Tränke. Auch Mirjam
  
  war sie noch, die das Siegeslied tanzte über den vom Herrn
  
  ersäuften Aegyptern. Doch nicht war sie Jael, die dem Sisserah
  
  den Nagel in die Schläfe schlug, nicht Deborah, die
  
  richtete in Israel. Mit den wenigen Menschen ihrer Umwelt
  
  staffierte sie die Geschichten der Bibel aus. Hagar trug
  
  die Züge der geschwätzigen Zofe Jantje, die Propheten hatten
  
  die trübgrauen, steintraurigen Augen des Onkels und
  
  seine platte Nase, und sie redeten mit seiner knarrenden,
  
  übellaunigen Stimme.
  
  
  Die Helden aber hatten die Haltung des Vaters, sein Gesicht,
  
  seine Augen, die großen, gewölbten, fliegenden, seine
  
  schmiegsame, beredte, beredende Stimme. Ach, der Vater!
  
  Der helle, glänzende! Oh, daß er so selten kam! An seinem
  
  Hals hängen, das war Leben, und was sonst war, das war
  
  nur die Erwartung, daß er wiederkommen werde. Und alle
  
  die Helden der Schrift sah sie in seinem Bild. Simson, der
  
  die Philister schlug, trug seinen olivgrünen Rock und stapfte
  
  eilig, glänzend und gefährlich in seinen klirrenden Reitstiefeln.
  
  David, wie er dem Goliath obsiegte, wiegte sich in
  
  dem roten, zierlich geschweiften Frack, in dem der Vater das
  
  letztemal gefahren kam, und der gehobene Arm mit der
  
  Schleuder warf artig gefältelte Manschetten zurück. Und
  
  ach! auch dies sah sie mit einem heimlichen, lüsternen
  
  Grauen, das Haar, daran Absalom im Baume sich verfing,
  
  war das reiche, gelockte, kastanienfarbene Haar des Vaters,
  
  und wenn David wehklagte: O Absalom! Mein Sohn! dann
  
  jammerte er mit der knarrenden Stimme des Oheims, und
  
  es waren die feuervollen, geliebten Augen des Vaters, die
  
  er zudrückte.
  
  
  Festlich fuhr der neue Herzog die Donau hinauf in der
  
  Jacht, die sein Schwiegervater ihm geschenkt hatte. Reglos
  
  am Kiel hockte unergründlichen Auges der Schwarzbraune.
  
  Neben der Herzogin saß massig der General Remchingen,
  
  hochrot das Weingesicht unter der weißen Perücke; schnaufend
  
  und modisch machte er in seinem plärrenden Oesterreichisch
  
  der schönen Frau seinen Hof. Der Soldat strahlte,
  
  hundert verwogene, draufgängerische Pläne blühten jetzt
  
  der Reife entgegen. Es war eine der ersten Handlungen des
  
  Herzogs, daß er den Freund zum Präsidenten des Kriegsrats
  
  und Höchstkommandierenden in Württemberg ernannte.
  
  
  Glänzender Empfang in Wien. Die Majestäten äußerst
  
  huldvoll. Hochamt. Bankett in der Burg. Oper. Der alte
  
  Fürst Thurn und Taxis war dem Schwiegersohn nach Wien
  
  entgegengefahren; auch die beiden geistlichen Freunde hatten
  
  es sich nicht nehmen lassen, dem Herzog ihre Glückwünsche
  
  bis Wien entgegenzutragen. Als die Jacht anlegte, stand der
  
  Fürstbischof von Würzburg mit seinen Geheimräten Raab
  
  und Fichtel, stand der Fürstabt von Einsiedeln am Ufer,
  
  küßten den Herzog erfreut und herzlich, tätschelten blinzelnd
  
  Marie Augustens Hand.
  
  
  Nach der Oper, die Majestäten und die Herzogin haben
  
  sich schon zurückgezogen, sitzen Karl Alexander, der Fürst von
  
  Thurn und Taxis, die beiden Prälaten noch zusammen. Dunkelgelber
  
  Tokaier leuchtet ölig, der Herzog hat sich in Belgrad
  
  an ihn gewöhnt, säuft ihn in großen Zügen, derweilen
  
  die Jesuiten sich an Schlücklein behagen. Die Luft ist schwer
  
  von Kerzen und Wein.
  
  
  Karl Alexander, vor diesen Befreundeten und Vertrauten,
  
  kehrt sein Herz nach außen. Ah, er war nicht gewillt, als
  
  kleiner Dutzendfürst in seinem Land zu versauern. Sein Ehrgeiz
  
  
  ging nach mehr als darüber zu wachen, daß seine Untertanen
  
  brav ihren Wein bauten, ihre Leinwand woben,
  
  ihren Kleinen den Rotz schneuzten und die Hemdzipfel reinhielten.
  
  Regieren lassen wird er seine Räte, er wird herrschen.
  
  Er war nicht umsonst solange im Feldlager gewesen.
  
  Er war Soldat, ein Soldatenherzog. Hat er solange für ein
  
  anderes, wenngleich befreundetes Haus gefochten und gesiegt,
  
  wieviel besser wird er können für sich selber fechten und siegen.
  
  Ludwig der Vierzehnte hat erobert, das kleine Venedig
  
  hat ein gut Teil Griechenland gefressen, von Schweden aus
  
  hat der zwölfte Karl seine Fahnen durch halb Europa getragen,
  
  in Potsdam rüstet man auf Eroberungen. Er spürt
  
  es, er ist der Mann dazu, aus seinem kleinen Staat einen
  
  größeren zu machen, vielleicht, will’s Gott, einen großen. So,
  
  wie es jetzt ist, jedenfalls läßt er sein Land nicht. Da stößt man
  
  sich ja blau und kaput an all den Ecken nach innen und außen
  
  und kann keinen Arm und kein Bein ausstrecken. Soviel
  
  Strateg ist er und versteht er von der Kriegskunst, daß sein
  
  kleines Land der Lage nach der Kern ist zu einem größeren.
  
  Und auch die Zeit, der Krieg mit Frankreich, ist günstig.
  
  Wenn man nur richtig vorstößt nach den württembergischen
  
  Besitzungen jenseits des Rheins, nach der Grafschaft Mömpelgard,
  
  die so mitteninne liegt im Französischen, und von
  
  da aus weiter: für einen Militär ist das eine exzellente Basis.
  
  Dann das viele Kleinzeug mitten im Herzogtum und an
  
  den Grenzen, die Reichsstädte Reutlingen, Ulm, Heilbronn,
  
  Gmund, Weil die Stadt, er begreift nicht, wie seine Vorgänger
  
  das haben so üppig wuchern und florieren lassen. Er
  
  wird sorgen, daß das dem Herzog nicht wie Steine im Magen
  
  soll liegen, sondern wie gedeihlicher Fraß.
  
  
  „Euer Liebden sind sehr kühn,“ lächelte der alte Thurn
  
  
  und Taxis und schnupperte mit dem feinen Windhundgesicht
  
  an seinem Tokaier. Wohlgefällig hörte er auf die temperamentvollen
  
  Projekte des Schwiegersohns. Er hielt das alles
  
  für bare Utopie, er glaubte nicht, daß sich davon auch nur
  
  ein Jota werde durchsetzen lassen; aber mein Gott! der Herzog
  
  war Soldat, man verlangte keine politische Einsicht von
  
  ihm. Es war nett, anregend, amüsant, daß er so soldatisch
  
  ins Zeug ging. Zwei Monate in seiner Residenz, und das
  
  Feuer legt sich.
  
  
  Die beiden Kirchenfürsten lauschten aufmerksam den starken
  
  Worten Karl Alexanders. Sie hatten seine Katholisierung
  
  mit großem Eifer betrieben, einmal weil man jeder
  
  irrenden Seele zum Licht verhelfen soll, dann weil es ein
  
  starkes Propagandamittel war, den Württemberger herüberzuziehen,
  
  vor allem aber aus Spielerei. Große politische
  
  Pläne hatten sie wirklich nicht damit verfolgt. Nun Gott
  
  es aber so glücklich gefügt hatte und dem Neugewonnenen
  
  ein so mächtiges Relief gegeben, konnte man schmunzelnd die
  
  vielerlei Komplimente über die eigene weise Voraussicht einstecken.
  
  Vor allem aber galt es, die unerwartete Chance nach
  
  Kräften auszunützen. Solch Feuer, wie es der Herzog da
  
  abbrannte, war immer gut. Daran war manches Süpplein
  
  zu wärmen.
  
  
  Sachte begann der dicke Würzburger Fürstbischof. Der
  
  Bruder Herzog trage sich mit großen Plänen, zu denen ihm
  
  jeder christ-katholische Fürst Gutes wünschen müsse. Aber er
  
  vergesse, daß Gott ihn ausersehen habe, in einem rebellischen
  
  und ganz verstockten Babylon zu herrschen. Diese verfluchten
  
  Evangelischen hätten die gottgewollten Rechte der deutschen
  
  Fürsten beknabbert wie die Ratten, daß sie nun gottsjämmerlich
  
  ramponiert in Fetzen hingen.
  
  
  Der Herzog: Der Württemberger sei nicht schlecht, sei ein
  
  loyaler Untertan und dem Fürsten treu. Es sei nur diese verfluchte
  
  Bande vom Parlament, diese obstinate Kompanie von
  
  filzigen Eseln, die ihm seinerzeit die Apanage geweigert,
  
  diese sperrigen, hochverräterischen Hammel, die mit seinem
  
  Bruder gezettelt. Aber er sei auf dem Qui vive gewesen und
  
  habe sich nicht um seinen Thron bescheißen lassen, und jetzt,
  
  an der Macht, werde er es ihnen heimzahlen und sie kuranzen,
  
  daß sie sollen Blut schwitzen. Und so wolle er kein Fürst
  
  sein und Soldat, so er ihnen nicht den Fuß werde auf den
  
  frechen Nacken setzen.
  
  
  Es lächelte der Abt: so einfach sei das nicht. Fürs erste
  
  habe der Bruder Herzog Vorausversicherungen gegeben für
  
  die Religion und allerhand Reversalien. Das sei Papier,
  
  Papier, Papier, schrie schwer vom Wein und wild der Herzog.
  
  Und gelassen der Jesuit: Gewiß; aber vorläufig bindend.
  
  Auch die Bibel sei zuletzt nur Papier, und doch stehe
  
  auf ihr Rom und die Welt.
  
  
  Geschmeidig mischte der Würzburger sich ein: Karl
  
  Alexanders Kraft und Weisheit, die Hilfe und List seiner
  
  Freunde, seine Soldaten und die Güte seiner Sache würden
  
  das Papier schließlich zerreiben. Die Katholisierung des Herzogtums,
  
  Basis und Eckpfeiler all dieser Pläne, sei schwer,
  
  aber nicht unmöglich. Man denke an die vorbildlich kluge
  
  und geglückte Katholisierung von Pfalz-Neuburg. Nur katholische
  
  Offiziere und Soldaten zunächst. Da kann keine Landschaft
  
  einreden. Dann alle Hofchargen mählich nur mit Katholiken
  
  besetzt, und schließlich alle Beamtenstellen im Land.
  
  Die Protestanten werden entlassen ohne Rücksicht, alle. Ei,
  
  wie sprangen damals in der Pfalz die Seelen in den guten
  
  Glauben! Wie viele wurden auf so einfache Manier der
  
  
  ewigen Verdammnis entrissen. Zuerst die Beamten, die Familie
  
  hatten, die am meisten um ihre Existenz fürchteten. Ei,
  
  wie rasch sie von der alleinseligmachenden Lehre überzeugt
  
  waren, ei, wie sie die protestantische Ketzerei abschworen, ei,
  
  wie sie liefen, hasteten, die guten, wackeren Seelen, atemlos,
  
  in den Schoß der Kirche.
  
  
  Man lachte, trank. Mancherlei Wege öffneten sich. Der
  
  Fürstbischof versprach, er werde durch seinen grundgescheuten
  
  Geheimrat Fichtel Richtlinien ausarbeiten lassen, speziell
  
  auf Württemberg zugeschnitten. Man trennte sich angeregt,
  
  voll Hoffnung.
  
  
  Andern Tages erschienen bei dem Herzog drei kaiserliche
  
  Räte, mit ihm über den französischen Krieg zu beraten, in
  
  den der Kaiser unbesonnen hineingeglitten war. Karl
  
  Alexander, bis jetzt vor den kaiserlichen Räten immer nur
  
  Bittender, Lästiger, besoldeter General, blähte sich nun, umworben.
  
  Lässig, mit großer Geste, schmiß er den Ministern
  
  die zwölftausend Mann Subsidien hin, um die man ängstlich
  
  ihn bat. Mit vieler Verklausulierung und in dunklen Andeutungen
  
  versprach ihm dafür der kaiserliche Geheimvertrag
  
  Schutz und Mehrung seiner Souveränität gegen eventuelle
  
  Uebergriffe seiner Landschaft.
  
  
  Als der Herzog Wien verließ, küßte ihn die römische Majestät
  
  vor Hof und Volk auf beide Wangen.
  
  
   
  
  
  Josef Süß, wie er den Tod Eberhard Ludwigs erfuhr,
  
  stand eine kurze Weile ohne Atem, den sehr roten Mund
  
  halb offen, die linke Hand gehoben wie in leichter Abwehr,
  
  alles Blut zum Herzen. Am Ziel. Er war am Ziel. Ganz
  
  plötzlich stand er oben. Er hatte es so heiß gewünscht, er
  
  hatte hochfahrend getan vor sich und den anderen, als stünde
  
  er längst oben, aber innerlich war er immer zernagt und
  
  
  zerschüttelt von Zweifeln gewesen. Und nun mit einem Mal
  
  war es da, es war wie ein Treffer, ein einmaliger, unter
  
  hunderttausend Losen, er hatte die rechte Eingebung gehabt,
  
  und er stand stolz und geniehaft vor dem klugen Isaak Landauer,
  
  der gelächelt hatte und mit dem Kopf gewackelt über
  
  seinen Glauben an den kleinen Prinzen und sich die fröstelnden
  
  Hände gerieben.
  
  
  Ah, nun wird er stolz und mächtig herschreiten. Hundert
  
  glänzende Säle taten sich auf vor ihm. Mit einem Ruck
  
  schnellte er hoch. Er wird jetzt, Gleicher unter Gleichen, mit
  
  den Großen der Welt an prunkenden Tafeln sitzen; die eben
  
  noch verächtlich den Fuß gegen ihn hoben, werden vor ihm
  
  den Rücken rund machen. Die ihn antichambrieren ließen,
  
  werden vor seiner Tür warten, bis er sie vorläßt. Und
  
  Frauen, weiße, glänzende, vornehme, die sich seine Liebe
  
  gnädig gefallen ließen, werden ihm jetzt bettelnd die stolzen
  
  Leiber zutragen. Mit Wucher wird er die Fußtritte zurückzahlen,
  
  die er hat hinnehmen müssen. Er wird sehr hoch thronen
  
  und wird sich weiden an seiner Dignité, er wird den
  
  großen Herren weisen, daß ein Jud den Kopf noch zehnmal
  
  höher tragen kann als sie.
  
  
  Er verkaufte seine Häuser in Heidelberg und Mannheim,
  
  erließ in hochfahrendem Ton eine Bekanntmachung, wer im
  
  Pfälzischen Forderungen an ihn habe, möge sie präsentieren.
  
  Mittlerweile kaufte er unter der Hand durch Mittelsleute
  
  in Stuttgart in der Seegasse das Palais einer heruntergekommenen
  
  Adelsfamilie, ließ es aufs prächtigste renovieren,
  
  ergänzte seine Dienerschaft, seine Garderobe, seinen Marstall.
  
  Traf umständliche Vorbereitungen, dem Herzog fürstlich
  
  und feierlich entgegenzufahren.
  
  
  Unter solchen Anstalten fand ihn Isaak Landauer. Unansehnlich,
  
  schmuddelig saß der große Finanzmann in ungefälliger,
  
  
  eckiger Haltung in einem großen Sessel, wärmte sich
  
  die mageren, blutlosen Hände, durch seine Schläfenlocken,
  
  seinen Kaftan, seine verwahrloste Judentracht den Süß tief
  
  reizend. Er hatte, mußte Süß enttäuscht und geärgert konstatieren,
  
  offenbar weder Bewunderung noch Neid für ihn.
  
  „Ihr habt Glück gehabt, Reb Josef Süß,“ sagte er, kopfwackelnd,
  
  gutmütig, leicht spöttisch. „Es hätte auch können
  
  schief gehen, dann hättet Ihr Euer ganzes Geld an den
  
  Schlucker verloren.“ „Jetzt ist er jedenfalls kein Schlucker,“
  
  sagte Süß ägriert. „Das meine ich eben,“ gab der andere
  
  bereitwillig zu. Und, vertraulich, autoritativ: „Was macht
  
  Ihr für Gewese und Gepränge und große Geschichten? Laßt
  
  Euch sagen von einem alten Geschäftsmann, es ist unpraktisch,
  
  es ist bloß zu Schaden. Was macht Ihr Euch dick und
  
  stellt Euch in die Sonne? Es ist nicht gut, wenn sich ein Jud
  
  hinstellt, wo ihn alle sehen. Laßt Euch sagen von einem alten
  
  Geschäftsmann, ein Jud stellt sich besser in den Schatten.“
  
  Und mit einem kleinen, gurgelnden Lachen: „Eine Schuldverschreibung
  
  in der Truhe ist besser als eine Goldbordüre
  
  am Rock.“ Und gutmütig, mit sachtem Spott, prüfte er die
  
  Stickerei an den Aermeln des Süß, während der andere, angewidert
  
  fast, sich ihm zu entziehen suchte.
  
  
  So sind diese Jungen, dachte Isaak Landauer, als er den
  
  Süß verlassen hatte. Sie sinken, sinken bis zu den Gojim. Sie
  
  brauchen Lärm, Glanz, gestickte Röcke. Sie müssen sich bestätigt
  
  fühlen von den anderen. Von dem feinen, heimlichen
  
  Triumph in Kaftan und Schläfenlöckchen ahnen sie nichts,
  
  diese Flächlinge.
  
  
  Süß höhnte vor sich: Wie feig er ist. Immer sich verstecken.
  
  Wozu denn Macht, wenn man sie nicht sehen läßt?
  
  Diese dummen, ängstlichen, altmodischen Vorurteile. Nur ja
  
  die Christen nicht aufmerksam machen. Nur ja sich in den
  
  
  Schatten ducken. Gerade ins Licht stellen werde ich mich und
  
  allen mitten ins Aug schaun.
  
  
  Mit großer Pracht fuhr er nach Frankfurt. Besuchte seine
  
  Mutter, sich ihr in seinem Glanz zu zeigen. Die schöne alte
  
  Dame – von ihr hatte er das sehr weiße Gesicht und die
  
  wölbigen, fliegenden Augen – lebte in behaglichem Wohlstand
  
  ein leeres Leben. Ach, wie waren früher ihre Tage erfüllt
  
  gewesen. Mit gehetzten Pferden hatte die Schauspielerin
  
  Michaele Deutschland durchjagt, und alle Straßen waren
  
  voll von Männern, Abenteuern, Begierden, Triumphen,
  
  Kümmernissen, Wirbel gewesen. Jetzt ließ sich ihr Dasein
  
  nur mehr äußerlich mit den Farben von Erlebnissen antünchen,
  
  sie mußte jedes Nichts aufblasen, um den Schein von
  
  Wichtigkeit und Geschäftigkeit zu wahren, sie füllte die Stunden
  
  mit Körperpflege, unterhielt eine vielfältige, lärmende
  
  Korrespondenz, kroch in das Leben ihrer zahllosen Bekannten
  
  hinein. Süß blähte und spiegelte sich vor ihr, sie weidete sich
  
  an seinem Glanz, sog, die Augen groß und töricht, seine lärmenden,
  
  gedunsenen Prahlereien ein. Er, vor der willigen,
  
  bewundernden Hörerin, steigerte sich immer höher.
  
  
  In den farbigen Schaum ihrer Reden hinein erschien
  
  Rabbi Gabriel. Eben noch hatte mit lüsternem Triumph Süß
  
  von den Frauen geredet, die sich in seinen Zimmern drängten,
  
  und Michaele hatte gierig zugehört. Jetzt zerdrückte das
  
  breite, steinerne, mürrische Antlitz des Alten alle diese leichten,
  
  bunten Gesichte wie ein gewaltiger Block. Ja, er wußte,
  
  daß der neue Herzog schon von Wien aufgebrochen war, bald
  
  eintreffen werde. Süß war natürlich auf dem Weg zu ihm.
  
  Er sprach mit so kaltem, müdem Spott, daß alles Errungene
  
  kahl und zweifelswürdig erschien. Dann fragte er beiläufig,
  
  wann endlich Süß nach Hirsau kommen werde, das Kind
  
  habe seinen Anblick not. Da Süß sich wand, ausbog, bestand
  
  
  er nicht weiter, nur die drei Falten vertieften sich in der
  
  Stirn. Er sah von der Mutter zum Sohn, vom Sohn zur
  
  Mutter. Ging bald.
  
  
  Michaele war fahrig, flatternd, ängstlich wirr wie ein
  
  hirnloser Vogel gewesen, solang er da war. Süß hatte die
  
  Mutter noch nie in seiner Gegenwart gesehen. Auch er holte
  
  nur mühsam seinen in alle Ecken geschlagenen Stolz und
  
  großen Glanz wieder zusammen. Langsam und nicht ganz
  
  sicher stelzte er sich den alten Prunk wieder an und machte
  
  sich vorsichtig lustig über den Alten. Allein die Mutter
  
  stimmte nicht ein, und sein Abschied war nicht ganz so strahlend
  
  und befriedigt wie sein Auftritt.
  
  
  In rascher Fahrt nach Regensburg. Lärmend, in heiterster
  
  Laune empfing ihn der Herzog. Sehr rot unter der weißen
  
  Perücke fiel ihn Remchingen mit groben Witzen an; er
  
  mochte die Juden nicht leiden, der da mit seiner überhöflichen,
  
  geschmeidigen Art war ihm doppelt zuwider. Auch,
  
  der alte Thurn und Taxis verhielt sich reserviert; er hatte
  
  es dem Juden nicht vergessen, daß er damals in Monbijou
  
  mit seinem blaßgelben Salon seinen blaßgelben Frack geschlagen
  
  hatte.
  
  
  Sehr wohlgefällig aber und amüsiert lächelte ihm die Herzogin
  
  entgegen. Ziervoll hob sich die schmale Taille mit dem
  
  spöttischen Kopf aus dem mächtig ausschweifenden, dunkelblauen
  
  Samtrock, in dem das winzige Hündchen fast verschwand.
  
  Gnädig reichte sie dem Juden zum Kuß die kleine,
  
  fleischige, gepflegte Hand, während sie mit der andern artig
  
  und preziös, wie es die Sitte vorschrieb, die obersten Falten
  
  des Rockes hielt. Ei, was mochte er für dunkle und ruchlose
  
  Gedanken mit in ihre Hand hineingeküßt haben. Er hatte
  
  noch immer diese Augen von hemmungsloser, beredter Ergebenheit.
  
  Und wie modisch bis ins letzte Härlein er sich
  
  
  trug. Es war amüsant, so einen Juden um sich herum zu
  
  haben, der aussah wie der galanteste Herr von Versailles
  
  und sein arges jüdisches Herz, das doch sicherlich voll war
  
  von jeder Bosheit und giftigem Gewürm, hinter so einem
  
  feinen, hirschbraunen Rock verbarg.
  
  
  Hernach dann, als sie nur zu zweien waren, fragte ihn
  
  der Herzog nach der Stimmung im Land. Er fragte etwas
  
  von oben her und beiläufig; aber Süß durchschaute sofort
  
  und innerlich erheitert über so primitive Methoden seine
  
  Unsicherheit und wie sehr ihm an seinem Urteil lag. Sogleich
  
  stellte er sich auf Geschäft ein, auf Sachlichkeit, Konzentration,
  
  sorglichste Witterung. Saß, der kluge Finanzmann, mit
  
  gespannten Nerven, in Tätigkeit jede Sicherung. Drehte alle
  
  Räder seines Kalküls an, zerteilte rasch und präzis für alles
  
  zu Sagende Gründe und Gegengründe, rieb sie blitzblank,
  
  zählte, wog, rechnete. Holte den Herzog mehr aus als dieser
  
  ihn.
  
  
  Drei Dinge, sah er, wollte dieser Herzog hören: daß das
  
  Volk, unzufrieden, von ihm Erlösung aus aller Not erwarte,
  
  daß er der größte deutsche Feldherr sei, dem das Land die
  
  Mittel zu einer stattlichen Kriegsmacht als etwas Selbstverständliches
  
  schulde, daß das Parlament sich zusammensetze
  
  aus einer Bande filziger, eigensüchtiger, querköpfiger, rebellantischer
  
  Lumpen. Klug richtete Süß seine Antworten so
  
  ein, daß sie alle hinausliefen auf Bestätigung solcher Grundsätze.
  
  
  Unvermittelt schlug ihn der Herzog auf die Schulter:
  
  „Mit Seinem Magus hat Er mich nun doch nicht angeschmiert,
  
  Er Sapperlotter von einem Juden.“ Süß zuckte
  
  zusammen, antwortete gegen seine Gewohnheit schleppend,
  
  unfrei, gezwungen, er habe sich die kabbalistischen Berechnungen
  
  auch was kosten lassen; kein Wunder, daß sie solid
  
  
  seien und stimmten. Der Herzog, lauernd und auch seine
  
  Laune nicht sehr echt: der Rabbi habe doch aber ein schlimmes
  
  Ende prophezeit. Wenn die Berechnungen so solid seien,
  
  warum Süß dann sein Geld und seine Dienste an ihn kette.
  
  Und Süß, nach einer Weile: was der Rabbi für gut und
  
  schlecht halte, das liege auf einem andern Gebiet, und nicht
  
  spintisierende Menschen wie Seine Durchlaucht und er
  
  brauchten sich um dergleichen subtile, metaphysische Dinge
  
  nicht hinter den Ohren zu krauen.
  
  
  Er verstummte plötzlich, behindert am Atem, den Kopf
  
  seitlich gezogen. Es war ihm, als schaue ihm ein Mensch
  
  über die Schulter, ein Mensch mit seinem eigenen Gesicht,
  
  aber ganz im Dämmer, nebelhaft. Auch der Herzog schwieg.
  
  Die Dinge um ihn verloren ihm ihre Farbe, der Jude vor
  
  ihm verfahlte. Er sah sich schreiten in einem seltsamen, unwirklichen
  
  Tanz, vor ihm im Reigen schritt der Unheimliche,
  
  der Magus, Rabbi Gabriel, die eine seiner Hände haltend,
  
  die andere hielt Süß.
  
  
  Aus dem Gesicht riß ihn der Jude. Lenkte auf anderes.
  
  Der Herzog hatte verächtlich und erbittert von seinem Bruder
  
  gesprochen, dem Prinzen Heinrich Friedrich, und seinen
  
  Zetteleien mit der Landschaft. Hier hakte er ein, machte sich
  
  behutsam lustig über den sanften, untüchtigen Verschwörer,
  
  sprach dann von seiner Geliebten, dem stillen, dunkelblonden,
  
  dümmlichen Geschöpf. Der Herzog hörte interessiert, belustigt,
  
  boshaft zu. Ei potz! Das Geschöpf hatte ein mageres Fressen
  
  an dem sanften Heinrich, das war ein dünner Braten ohne
  
  Sauce. Er lachte maßlos, in seine Augen stieg ein arges,
  
  planendes Glitzern. Der Jude kannte das Mädel natürlich,
  
  er solle sie schildern. Süß beschrieb sie vorsichtig, zerlegte sie
  
  kennerisch, die Tochter des kleinen Landedelmanns, sanft,
  
  groß, schwer, ihre Blondheit, ihre warme, dumpfe Jugend.
  
  
  Der Herzog lauschte hämisch, gierig, befriedigt; sein Plan
  
  war offensichtlich reif geworden. „Er ist ein Kenner, Jud,“
  
  lachte er. „Er versteht sich auf Christenfleisch, Er Filou.“
  
  
  Süß, allein, lächelte tief, siegreich, überdachte seinen Weg.
  
  Er war klar. Dem Herzog schmeicheln, unbedenklich, ohne
  
  Furcht vor Uebertreibung. Dem Herzog Geld schaffen, und
  
  durch Geld Weiber, Soldaten, Gloire. Mehr, immer mehr.
  
  Nicht übermäßig daran verdienen, aber so viel schaffen, daß
  
  man reich wurde, blieb auch nur ein kleiner Teil kleben.
  
  Keine Rücksichten auf die Landschaft. Sich klar und offen
  
  gegen sie stellen. Sie en canaille trätieren. Einziges Ziel:
  
  Geld für die herzoglichen Kassen.
  
  
  Er hatte Karl Alexander von der rechten Seite genommen.
  
  Er hatte auch gut getan, das Palais in Stuttgart zu
  
  kaufen. Als er Regensburg verließ, dem Herzog voraus, war
  
  er herzoglich württembergischer Geheimer Finanzrat. Der Bestallung
  
  beigefügt war ein Dekret der Herzogin, das ihn
  
  zu ihrem Schatullenverwalter ernannte.
  
  
   
  
  
  In Stuttgart ungeheure Vorbereitungen zum Empfang
  
  des neuen Fürsten. Drei Ehrenpforten mit stolzen lateinischen
  
  Inschriften und vielen allegorischen Figuren, unzählige
  
  Fahnen, Girlanden. Die Straßen gesäumt mit Volk, frostrot
  
  und angeregt durch den hellen, lustig klaren Dezembertag.
  
  Ueberall Ausrufer, die das Bild des Herzogs feilbieten, das
  
  berühmte Bild, wie er an der Spitze der siebenhundert Axtmänner
  
  höchst kriegerisch unter regnenden Kugeln die Festung
  
  Belgrad erstürmt. Süß hat das Bild in vielen tausend
  
  Drucken herstellen lassen, dem Herzog und dem Volk zur
  
  Freude und sich zum Verdienst, und nun balgen sich Bürger
  
  und Bauern um den billigen, patriotisch herzwärmenden
  
  
  Wandschmuck. Die ganze Stadt getaucht in Musik, Böllerschüsse,
  
  Geschrei. Endlich, zwei Meilen lang, der Festzug:
  
  Beamte, Offiziers, Soldaten zu Fuß und zu Pferd, Läufer,
  
  Pagen. Sechzehnspännig die Gala-Karosse des Herzogs. So
  
  fuhr er ein auf schneeglitzernden Straßen unter einem strahlend
  
  hellblauen Dezemberhimmel, und tausend bunte Fahnen
  
  wehten in die fröhliche Luft.
  
  
  Herzen und Mäuler offen, freuten sich die Stuttgarter
  
  ihres imposanten Souveräns, der, den Pelzmantel über der
  
  breiten, vielbesternten Brust zurückgeschlagen, mit mächtigem
  
  Schädel und herrischen Augen dasaß, und mehr noch vielleicht
  
  ihrer wunderschönen Herzogin, die unter vielem weißem
  
  Rauchwerk, den kleinen, fremdartigen Eidechsenkopf unter
  
  dem Diadem, mit gelassener Neugier ziervoll und lächelnd
  
  auf sie niederblickte. Ei, was spottete sie innerlich über die
  
  Schwaben, die ihr zujubelten, ei, wieviel Lächerliches entdeckte
  
  sie an dem Sprecher der Tübinger Universität, dem
  
  dicken, befangenen, schwitzenden Professor, der sich abarbeitete
  
  an der schwäbelnden Deklamation der schwungvollen
  
  Verse, mit denen er das fürstliche Paar begrüßte. Sie hörte
  
  ernsthaft und aufmerksam zu, als er von den Völkern sprach,
  
  die der Herzog mit seinem Zepter zu weiden berufen sei,
  
  als er pathetisch verkündete, Karl Alexanders Name fasse
  
  alles zusammen, was man von Karl dem Großen und anderen
  
  Karlen spreche, was sich am Griechen Alexander weise,
  
  was Gottes Volk an Simson preise, was Herkules besessen
  
  habe, als er ihn schließlich mit dem römischen Cäsar verglich.
  
  Und nicht einmal da zeigte sie ihr Amüsement, als er den
  
  Herzog rühmte, er sei schon deswegen ewig in der Zeit, weil
  
  wie der Prinz von Ithaka sein Geist nach einem Mentor sah.
  
  Aber innerlich fragte sie sich, wer wohl dieser Mentor sei,
  
  der kleine, behutsame Geheimrat Fichtel mit seinem schwarzen
  
  
  Kaffee oder mit seiner Fuchsschläue und seiner Galanterie
  
  der elegante Jud.
  
  
  Der stand bescheiden und in höchster Ehrfurcht ganz hinten
  
  in einer Ecke beim Gesinde. Er hatte es für klug gehalten,
  
  still und ohne großes Aufsehen in Stuttgart einzufahren, er
  
  hatte sein stattliches Haus bezogen und war vorderhand nicht
  
  sehr aufgefallen. Aus seinem Leibdiener, dem stillen, phlegmatischen
  
  Nicklas Pfäffle war nichts herauszukriegen; es
  
  war eben ein großer Herr vom Hofstaat des neuen Herzogs.
  
  Allgemach erst erfuhr man, daß der Geheime Finanzrat,
  
  trotzdem er aussah und sich hielt wie jeder andere große
  
  Herr, ein ganz gemeiner, ungetaufter Jud war. Nun war
  
  eigentlich den Juden der Aufenthalt im Herzogtum verboten.
  
  Die Herren von der Landschaft machten auch schele Gesichter
  
  und hätten den neuen Finanzrat am liebsten aus dem Land
  
  geschafft; aber man wollte nicht um solch ein kleines Ding
  
  sogleich Hader mit dem neuen Herzog haben. Das Volk begaffte
  
  den Juden neugierig und mißtrauisch; allein man sagte
  
  sich, bei den verwickelten Finanzverhältnissen des Kammerguts
  
  und bei der Schläue der Juden, die die Grävenizschen
  
  Finanzen verwalteten, müsse man dem Herzog billig auch
  
  seinerseits einen Hofjuden zugestehen. Ferner mußte man zugeben,
  
  daß der neue Jud sich vorläufig anständig und unauffällig
  
  führte, und jetzt bei der Erbhuldigung hielt er sich
  
  trotz seines großen Titels und seiner stolzen Uniform bescheiden
  
  im Winkel.
  
  
  Aber drei Tage später, beim Empfang der Landschaft, war
  
  er schon ganz anders. Stolz, kalt, scharf stand er unter den
  
  Ministern und blickte ablehnend fremd auf das Gewimmel
  
  der Landschaft. Das kleine Häuflein des Kabinetts, unter
  
  ihm der Jude, stand in bunten, prunkenden Uniformen, hochmütig
  
  getrennt von der dichten, schwärzlichen Masse der
  
  
  Parlamentarier. Vierzehn Prälaten zählte diese Kammer und
  
  siebzig Abgeordnete der Städte und Aemter. Nur wenige
  
  wie der feine, kluge Weißensee und der verarbeitete Konsulent
  
  Veit Ludwig Neuffer hielten sich über der Lage; die meisten
  
  trugen besorgte, befangene, schwitzende Gesichter und standen
  
  trotzig und unsicher vor der kalt blickenden, hoffärtigen
  
  Gruppe der Minister. Unter denen war der Präsident des
  
  Conseils, Forstner, und der zweideutige, geschmeidige Neuffer,
  
  die schon bei Lebzeiten des alten Herzogs die Stützen
  
  Karl Alexanders gewesen waren und die Pläne der Landschaft
  
  mit dem Prinzen Heinrich Friedrich gestört hatten.
  
  Dann Andreas Heinrich von Schütz mit der mächtigen Hakennase,
  
  Kreatur ursprünglich der Gräveniz, der sich unter
  
  jeder Regierung hielt. Nichts Gutes versah sich die Landschaft
  
  von diesen dreien, nichts Gutes auch von dem Juden,
  
  dessen Beiziehung zu dem feierlichen Empfang eigentlich eine
  
  Anmaßung war. Wie eitel und üppig der Kerl dastand! Es
  
  war, weiß Gott, eine Herausforderung der löblichen Landschaft.
  
  Nun, wart Er nur, man wird noch Wege finden,
  
  Ihm Mores beizubringen.
  
  
  Zutrauen hatten die Stände nur zu einem einzigen von
  
  den Ministern, und daß der Herzog den ins Kabinett berufen
  
  hatte, machte den Neuffer und den Juden wieder wett.
  
  Das war Georg Bernhard Bilfinger, der Philosoph und Physiker.
  
  Karl Alexander hatte den behäbigen Mann mit dem
  
  offenen, fleischigen, energischen Gesicht kennengelernt, als
  
  er gewisse Berechnungen und Festungsentwürfe von ihm
  
  nachzuprüfen hatte. Und so mißtrauisch er gegen alle Philosophie
  
  war, konnte er der Lockung nicht widerstehen, den zuverlässigen
  
  Mathematiker und Festungsbauer in sein Kabinett
  
  zu rufen statt eines Juristen.
  
  
  Die beiden Gruppen, die kleine der Minister und die große
  
  
  der Parlamentarier, standen sich gegenüber wie zwei feindliche
  
  Tiere, das eine groß, plump, schwärzlich, hilflos, das andere
  
  klein, schillernd, bunt, beweglich, gefährlich. Aber trotz
  
  der betonten äußeren Distanz liefen Fäden von der einen
  
  Gruppe zur andern, Fäden von dem Parlamentarier Neuffer
  
  zu seinem Bruder, dem Minister, von dem ernsthaften, biedern,
  
  patriotischen Landschaftspräsidenten Sturm zu dem
  
  ernsthaften, biedern, patriotischen Geheimrat Bilfinger und
  
  schon von dem nervösen, feinen, neugierigen Diplomaten
  
  Weißensee zu dem merkwürdigen, zweideutigen, glatten, eleganten,
  
  neuen Finanzienrat, dem Juden, der hebräischen Exzellenz.
  
  
  Die Versammlung wartete sehr lange, eine Stunde fast
  
  über die angesetzte Zeit. Und noch immer kein Huldigungsmarsch,
  
  noch immer nicht die Präsentierkommandos der Garden
  
  im Vorsaal, noch immer die Türen verschlossen, die aus
  
  den Privatgemächern des Herzogs führten. Schwitzend in dem
  
  überheizten Saal, knurrend, finster traten die Repräsentanten
  
  des Volkes von einem Fuß auf den andern, auch die Minister
  
  begannen unruhig zu werden. Daß der Herzog vom ersten
  
  Augenblick an das Parlament dergestalt brüskierte, kam
  
  unerwartet. War es Absicht? Laune? Zufall? Vergeßlichkeit?
  
  
  Nur Einer wußte es. Der Jude stand, lächelte, kostete den
  
  seltsamen Triumph, den sich Karl Alexander ausgedacht, verstehend
  
  und genießerisch mit. Die Landschaft hatte mit seinem
  
  Bruder gezettelt? Gut, so mochte sie sich jetzt die Beine
  
  in den Bauch warten, dieweilen er sich mit der Freundin seines
  
  Bruders, dem sanften, dunkelblonden, ruhevollen Geschöpf
  
  vergnügte.
  
  
   
  
  
  Der Geheimrat Andreas Heinrich von Schütz las die Verfassungsakte
  
  vor, die der Herzog beschwören mußte. Beigefügt
  
  
  waren auch jene Bestätigungen und Versicherungen, die
  
  Karl Alexander noch als Prinz abgegeben hatte und die
  
  Neuffer unmittelbar nach dem Ableben Eberhard Ludwigs
  
  den Herren vom Parlament überreicht hatte. Furchtbar umständlich,
  
  vorsichtig, langatmig war alles festgelegt. Nicht
  
  sehr laut, mit gleichmäßiger, gewandter Stimme, durch die
  
  mächtige Hakennase leicht französelnd, las Herr von Schütz
  
  das endlose Schriftstück, der Saal war überheizt, eine Winterfliege
  
  summte, von den vielen Menschen in ihren schweren
  
  Kleidern ging Dunst, Atem, leises Geschnauf aus. Unwirsch,
  
  verärgert sah Karl Alexander in die vielen stumpfen Werkeltagsgesichter,
  
  die sich bemühten, pathetisch zu blicken, unwirsch,
  
  verärgert hörte er auf den Vortrag dieser steifen, feierlichen
  
  Urkunden, von denen jedes Wort für ihn Bindung,
  
  frechen, anmaßlichen, rebellantischen Zwang bedeutete. Und
  
  das näselte so fort, endlos, endlos. Er mußte an sich halten,
  
  um nicht dreinzufahren, nicht plötzlich laut und verdrießlich zu
  
  gähnen. Er kam aus einer Umarmung, er spürte noch in
  
  allen Poren die sanfte, warme Haut des dunkelblonden Geschöpfs,
  
  er hörte noch ihr hemmungsloses, stilles, verströmendes
  
  Geflenn, das ihm Gesicht, Arme, Brust feuchtete, er war
  
  erfüllt von einem schlaffen, rohen Grinsen. Sehr anstößig
  
  schien es den Herren von der Landschaft, wie er mit belegter,
  
  heiserer Stimme – eine Nachwirkung des Genusses, aus dem
  
  er kam – asthmatisch, empörend gleichgültig und mit den Gedanken
  
  offensichtlich wo ganz anders die feierliche Eidesformel
  
  nachsprach. „Ich konfirmier und bestätige bei meinen
  
  fürstlich wahren Worten mit gutem, reifem Vorbedacht und
  
  aus freiwilligem Herzen.“ Und das klang, als sage er seinem
  
  Kammerdiener, das Rasierwasser sei nicht warm genug.
  
  
  Gedrückt und voll Besorgnis entfernten sich die Abgeordneten.
  
  Hätte er sie beschimpft wie der verlebte Fürst, der
  
  
  Eberhard Ludwig, wäre er mit unflätigem Gekeife über sie
  
  hergefallen wie jener, dagegen hätte man viel leichter aufkommen
  
  können als gegen diese formlos verächtliche, verblüffend
  
  nonchalante Manier. Wie er sie hatte warten lassen
  
  wie lästig lumpige Bettler! Wie gleichgültig er, mit gelangweiltem
  
  Gerülpse, die Akte beschworen hatte! O schöne
  
  Freiheit! Man wird noch hart für dich kämpfen müssen.
  
  O süße Macht der herrschenden Familien, man wird viel
  
  Aerger und Verdruß haben, dich zu wahren.
  
  
  Karl Alexander, nachdem die Abgeordneten fort waren,
  
  streckte sich, warf sich in einen Sessel, war vergnügt. Denen
  
  hatte er es gegeben. Wie sie sich wegschlichen, die Schwänze
  
  eingezogen. Er schnaubte durch die Nase, sehr zufrieden mit
  
  sich. Ein guter Anfang, ein guter Tag. Erst dem sanften
  
  Heinrich Friedrich eins versetzt, dem Duckmäuser, dem Aufmucker,
  
  und dann das freche, filzige, schwitzende Pöbelpack
  
  heimgeschickt, begossen, würgend an dem hinuntergefressenen
  
  Verdruß.
  
  
  Er entließ auch die Minister, schmunzelte, sie verabschiedend,
  
  zu Süß: „Hab noch was zu trösten, was Blondes,
  
  Flennendes. Hat Gusto, der Duckmäuser, mehr Gusto, als
  
  ich ihm zugetraut.“ Lachte schallend und schlug den geschmeichelten
  
  Süß auf die Schulter.
  
  
   
  
  
  „Ich will selbst regieren,“ sagte er zu einer Stuttgarter
  
  Deputation. „Ich will selbst mein Volk hören und ihm helfen.“
  
  Eine Flut von Bittschriften brach herein, mit eigener
  
  Hand nahm er sie. „Ich will dir und mir helfen,“ sagte er
  
  einem Bittenden. Ins ganze Land ließ er ergehen, er werde
  
  sich durch keine Mühe und Schwierigkeit von dem, was zu
  
  wahrer Aufnahme und Flor des Herzogtums gereichen werde,
  
  
  abhalten lassen, werde sorgen, daß in allen Stücken ohne
  
  Schleich, Intrigen und Verwicklungen nach der altberühmten
  
  württembergischen Treu und Redlichkeit gehandelt werde.
  
  Wer immer eine Beschwerde in solchen Stücken gegen einen
  
  Beamten habe oder sonst in diesem Behuf ein Anliegen, möge
  
  es umständlich zu Papier bringen und ihm, dem Herzog, zu
  
  eigenen Händen kommen lassen.
  
  
  Drei Sonntage nacheinander wurde dieser Wille des
  
  neuen Herrn von allen Kanzeln des Landes verlesen; gedruckt
  
  war er angeschlagen am Rathaus jeder Gemeinde. Es jubelte
  
  das Volk: das war ein Fürst; der ließ nicht durch seine
  
  Kanzlei regieren, der regierte selbst. Wie Schnee im Mai
  
  schmolzen die Grävenizischen. Machten sich fort, wurden verbannt,
  
  auf Festung gesetzt. Der treibt unsere Treiber hinwiederum
  
  ein! schmunzelten die Bauern. Aufblühte an dem
  
  Sturz der Grävenizischen die saure Herzogin-Witwe. Das
  
  Bild Karl Alexanders aber, wie er Belgerad erstürmt mit
  
  seinen Axtmännern, ging reißend ab, und als gar ein Reskript
  
  das Niederknien der Supplikanten vor dem Herzog
  
  verbot, denn nur Gott gebühre solche Ehrerweisung, da mußte
  
  Süß eine neue riesige Auflage drucken lassen, und es gab
  
  kein Bürger- und kein Bauernhaus im Herzogtum, darin
  
  das Bild nicht am besten Platze hing. Und die Herren vom
  
  Parlament machten schele Gesichter.
  
  
  Den Prozeß gegen den früheren Hofmarschall, den Gräveniz,
  
  und seine Schwester förderte der Herzog mit allem Nachdruck,
  
  doch ohne rechten Erfolg. Wohl saß der ehemals Allmächtige
  
  auf der Festung Hohentwiel; aber wollte man sich
  
  nicht Zwang und Ungerechtigkeit vorwerfen lassen, so mußte
  
  man vorsichtig und langsam vorgehen. Was gar die Gräfin
  
  anlangte, so war sie außer Landes, die evangelischen Höfe
  
  unterstützten sie gegen den katholischen Herzog, und die leise,
  
  
  behutsame Hand Isaak Landauers löste immer wieder alle
  
  Fäden, aus denen die plumperen württembergischen Räte
  
  der Gräfin ein Netz knüpfen wollten. Wohl wurde ein
  
  spezialiter verordnetes Kriminalgericht gegen sie eingesetzt,
  
  der erste Jurist des Herzogtums, der um seiner strengen Rechtlichkeit
  
  willen in ganz Deutschland angesehene Tübinger Professor
  
  Moritz David Harpprecht erhob peinliche Anklage gegen
  
  sie wegen Bigamie, gedoppelten, wiederholten, durch
  
  viele Jahre fortgesetzten Ehebruchs, wegen dreier Mordanschläge
  
  gegen Eberhard Ludwigs Gemahlin, wegen Majestätsverbrechens,
  
  wegen Kindsabtreibung, wegen Fälschung,
  
  Betrugs, Unterschleifs, auch erkannte dies Gericht die Todesstrafe
  
  gegen sie. Ein besonderer württembergischer Agent,
  
  der Baron Zech, wurde nach Wien gesandt, Bestätigung und
  
  Exekution dieses Urteils durchzusetzen, und er gab viel Geld
  
  aus, die kaiserlichen Räte zu gewinnen, an hundertunddreiundvierzigtausend
  
  Gulden. Aber sei es, daß Isaak Landauer
  
  noch mehr ausgab, sei es, daß er einfach geschickter war, die
  
  Geschichte wurde langwierig und versackte schließlich in einen
  
  umständlichen, komplizierten Geld- und Vergleichshandel.
  
  
  Dem Herzog wurde diese Affäre wie überhaupt die ganze
  
  Regiererei vom Kabinett aus bald öde und unbehaglich. Er
  
  hatte schöne Manifeste erlassen, die Liebe seines Volkes errungen,
  
  und seine Räte, der polternde General Remchingen,
  
  der geschmeidige Diplomat Schütz, der schlaue Finanzmann
  
  Süß, versicherten ihm Tag für Tag, jetzt seien alle Mißstände
  
  abgestellt, Württembergs goldenes Zeitalter angebrochen.
  
  Wo in Deutschland gab es einen zweiten so pflichtbewußten
  
  Fürsten? Stolz vor Gott, den Menschen und sich
  
  selbst, geschwellt von dem Gefühl, den Titel, mit dem eine
  
  Adresse der Tübinger Universität ihn angeredet, den Titel:
  
  treuester Hirt und Wonne des Menschengeschlechts sich zu
  
  
  Recht verdient zu haben, überließ er die Erfüllung seiner
  
  Versprechungen seinen Räten und fuhr, sich freuend auf das
  
  Soldatenleben, hungrig nach neuer Gloire, zur Armee.
  
  
   
  
  
  Süß hielt Konferenz mit dem Geheimrat Bilfinger und
  
  dem Professor Harpprecht über den Prozeß gegen die beiden
  
  Gräveniz. Die Herren saßen in dem prunküberladenen Arbeitskabinett
  
  des Süß, der Jude schlank, elegant; gewichtig,
  
  breit die beiden Württemberger. Der Prozeß stand nicht gut.
  
  Wien hatte nahegelegt, den früheren Oberhofmarschall von
  
  der Festung zu entlassen und seinen Vergleichsvorschlag anzunehmen;
  
  er wollte seine württembergischen Güter gegen
  
  eine niedrige Summe abtreten. Auch das peinliche Verfahren
  
  gegen die Gräfin war man in Wien zu bestätigen nicht
  
  geneigt, man verwies auf den Weg finanziellen Ausgleichs.
  
  Dieser Kompromiß schien den beiden Württembergern mager
  
  und der herzoglichen Dignité nicht entsprechend. Süß
  
  hingegen meinte, der greifbarste Erfolg sei der, der sich in
  
  einer hohen Ziffer ausdrücke, und eine so real denkende
  
  Dame wie die Gräfin könne schwerer als mit einer hohen
  
  Geldbuße nicht bestraft werden. Die geldliche Regelung solle
  
  man ihm überlassen, er werde sie bestimmt zur Zufriedenheit
  
  des Herzogs erledigen. Die beiden ernsthaften und gerechten
  
  Männer fanden diese Anschauung frivol und jüdisch,
  
  auch wußten sie, daß Süß Geschäfte mit der Gräfin hatte,
  
  und trauten ihm nicht recht. Aber schließlich war der württembergische
  
  Agent erfolglos aus Wien zurückgekehrt, es
  
  blieb keine andere Lösung als ein Vergleich, der Jude machte
  
  das wirklich besser als jeder andere, und der Herzog glaubte
  
  bedingungslos an seine glückliche und geschickte Hand. Verdrossen
  
  fügten sie sich darein, daß Süß die weiteren Verhandlungen
  
  führe.
  
  
  Dies durchgesprochen, bat Süß den Juristen noch um einige
  
  Deduktionen über umstrittene Befugnisse der Landschaft.
  
  Das war eine Frage, die den beiden Württembergern
  
  das Herz von Grund auf bewegte. Harpprecht, der Jurist,
  
  der langsame, bedächtige, umsichtige Mann, gewohnt, die
  
  Dinge rundum zu drehen, genau und von allen Seiten zu
  
  beschauen, und Bilfinger, der vertraute Freund des großberühmten
  
  Philosophen Wolf, von seiner Professorentätigkeit
  
  in Petersburg her über ganz Europa bekannt, geneigt, die
  
  Dinge ernsthaft und aus großer Höhe zu übersehen, aufrechte
  
  Patrioten beide, ruhevolle, sachliche Männer beide,
  
  verschlossen sich nicht der Erkenntnis, daß einige wenige herrschende
  
  Bürgerfamilien auf der Verfassung saßen wie auf
  
  privatem ererbtem Eigentum und die Repräsentantenstellen
  
  des Volkes gleichwie sonstigen persönlichsten Besitz, wie
  
  Häuser, Möbel, Wechsel sich überkamen, unter sich verschacherten;
  
  sie wußten, daß die Fahne der Freiheit immer
  
  dazu mißbraucht wird, daß einzelne sich Fetzen daraus
  
  schneiden für ihren privaten Vorteil. Aber sie waren trotzdem
  
  tief und von ganzem Herzen überzeugt, daß das Landesgrundgesetz
  
  und die landständischen Freiheiten die Pfeiler
  
  des Staates waren, und sie interpretierten alle strittigen
  
  Grenzfragen zwischen Fürsten und Volk aus dem freiheitlichen
  
  und verantwortungsschweren Ernst heraus, aus dem der erste
  
  württembergische Herzog, in kleinem Land ein wahrhaft großer
  
  Fürst, die Verfassung testiert hatte. Sicherung der Volksfreiheit
  
  war sein erstes Prinzip gewesen, „Attempto! Ich
  
  wag’s!“ seine Parole. Und daß der Fürst durch die Verfassung
  
  manchmal vielleicht selbst im Nützlichen, das er anstrebte,
  
  gehindert werden könnte, schien ihm nur ein kleines Uebel
  
  gegen das große Gute, daß er durch ein Grundgesetz und
  
  
  seine Schranken vor vielen und großen Fehlgriffen bewahrt
  
  werde.
  
  
  Es handelte sich um gewisse Steuerentwürfe und Monopolvorschläge
  
  des Süß, die zweifellos gegen den Geist der
  
  Verfassung verstießen; doch war der Wortlaut brüchig und
  
  ein findiger und skrupelloser Tiftler konnte allenfalls durch
  
  die Bresche dringen. Harpprecht, sekundiert von Bilfinger,
  
  redete sich warm, und Süß hörte aufmerksam und höflich zu.
  
  Aber plötzlich sah der Gelehrte die Augen des Finanzmanns,
  
  diese großen, gewölbten, süchtigen, klugen, lauernden, gewissenlosen
  
  Raubaugen. Gesehen hatte er sie oft, aber jetzt
  
  mit einem Mal erkannte er sie. Was waren vor diesen Augen
  
  Freiheit, Verfassung, Gewissen, Volk? Ein Mittel für etliche
  
  Jobber, emporzuklimmen, wo er stand, an dem Baum
  
  zu rütteln, auf dem er saß, an seinem Baum, dem Herzog.
  
  Der Gelehrte sah, daß dieser Mann in der Verfassung und
  
  ihren Vertretern nichts erblickte als die Konkurrenz, daß er
  
  sie haßte mit dem bedenkenlosen Haß des Konkurrenten. Vor
  
  dem klugen, raffenden, lauernden, giervollen und von keiner
  
  Idee gereinigten Blick des Juden zerwesten alle diese großen
  
  Dinge zu Dumme-Jungen-Träumen, wurden angeschleimt,
  
  lächerlich. Er kam sich albern vor, wie er vor diesem Handelsmann
  
  vom Geist der Gesetze sprach, von ihrem schönen
  
  und würdevollen Sinn. Er sprach wie an eine hohle, farbige
  
  Larve hin; der andere klaubte aus seinen Worten sicher nur
  
  das heraus, was er für seine schmierigen und selbstsüchtigen
  
  Projekte brauchen konnte. Harpprecht brach ziemlich unvermittelt
  
  ab, der langsamere Bilfinger hatte auch gespürt, was
  
  den Freund hemmte. Die beiden Württemberger entfernten
  
  sich bald, kühl, verdrießlich, von dem unentwegt höflichen
  
  Süß respektvoll geleitet.
  
  
  Unter der Türe trafen sie in Kaftan und Schläfenlöckchen
  
  
  Isaak Landauer. Süß hatte ihn hergebeten, die Finanzangelegenheiten
  
  der Gräfin mit ihm zu regeln. Die beiden Männer
  
  verstanden sich, ohne daß sie einander auch nur hätten
  
  andeuten müssen, wohinaus sie wollten. Es kam darauf an,
  
  einen Vergleich zu formulieren, der dem äußeren Schein
  
  nach für den Herzog, in Wahrheit für die Gräfin günstig
  
  war. Scharf schachernd rückten die beiden gegeneinander
  
  vor. Jeder hatte noch seine besonderen Interessen, denn jeder
  
  hatte Ansprüche an den Herzog sowohl wie an die Gräfin.
  
  Schließlich rechnete Süß für den Herzog einen Gewinn von
  
  dreihundertunddreiundzwanzigtausend Gulden heraus, aber
  
  faktisch hatte der Herzog an die Gräfin hundertundachtundfünfzigtausend
  
  Gulden zu zahlen. Bei der Uebergabe dieser
  
  Summe zog allerdings Süß der Gräfin dreißigtausend Gulden
  
  ab für angebliche Darlehen und Vorschüsse, und dem
  
  Herzog stellte er für seine Dienste in dieser Angelegenheit
  
  weitere fünftausend Gulden in Rechnung.
  
  
  So endete der Liebeshandel der Gräfin, der so viele Jahre
  
  hindurch das Herzogtum in Wirren und Empörung gestürzt
  
  hatte, mit einem ansehnlichen Gewinn für den Geheimen
  
  Finanzienrat Josef Süß Oppenheimer. Die Gräfin lebte fortan
  
  in Berlin ein glanzvolles und unruhiges Leben. Die saure
  
  Herzogin-Witwe hatte zeitlebens gekränkelt, ihr Uebel nahm
  
  überhand, die Aerzte wunderten sich, daß sie immer wieder
  
  aufkam. Sie aber starrte voll kahlen, grauen, staubigen Hasses
  
  hinüber nach Berlin zu der Feindin, der Person, und sie
  
  starb erst drei Wochen nach ihr.
  
  
   
  
  
  Karl Alexander war in den Festungen, bei den Schanzern,
  
  im Feldlager, ritt, fuhr herum, befahl, war groß tätig. Feierte
  
  ein herzliches Wiedersehen mit dem alten, sehr klugen, etwas
  
  steifen und trockenen Oberbefehlshaber, dem Prinzen Eugen.
  
  
  Vor der französischen Uebermacht wich der vorsichtige Prinz
  
  zurück, bezog ein festes Lager bei Heilbronn. Schon standen
  
  wieder die Franzosen im Herzogtum, schrieben Brandschatzungen
  
  aus, Lieferungen. Doch Verstärkungen der Reichsarmee,
  
  vor allem von Karl Alexander bewirkt, zwangen sie
  
  über den Rhein zurück. Mit wildem Eifer betrieb jetzt der
  
  Herzog die militärische Sicherung der Grenzen. Die Festungen
  
  wurden ausgebaut, Schanzen angelegt, immerzu hatte
  
  der Herzog Konferenzen mit Bilfinger. Ein sehr weitausschauendes
  
  Projekt von wahrhaft strategischem Genie wurde
  
  ernsthaft und mit Geschick in Angriff genommen. Von Rottweil
  
  bis Rottenburg wollte man an einigen Stellen die
  
  Berge eskarpieren, da und dort kleine Schanzen aufwerfen;
  
  so war diese Grenze absolut zu passieren impraktikabel. Auf
  
  dem Schwarzwald wollte man von Schiltach bis Oberndorf
  
  Linien ziehen, bis an den Neckar, den Heuberg durch Verhaue
  
  sichern. Zur Besetzung dieser Befestigungen genügten
  
  fünf Bataillone und zehn bis zwölf Schwadronen. Und mit
  
  so verhältnismäßig kleinen Mitteln schuf man ein schwäbisches
  
  Thermopylä, an dem jeder welsche Xerxes sich den
  
  Schädel einrennen mußte.
  
  
  Die Landschaft war den Plänen Karl Alexanders zunächst
  
  nicht entgegengetreten. Das Herzogtum hatte während der
  
  Regierung Eberhard Ludwigs unter den Einfällen, Brandschatzungen,
  
  Plünderungen, Raub, Mord und Gewalt der
  
  Franzosen zu sehr gelitten, als daß es nicht den starken,
  
  sachverständigen, soldatischen Schutz durch seinen jetzigen
  
  Fürsten aus ganzem Herzen gewürdigt hätte. Als aber die
  
  Franzosen über den Rhein zurückgeworfen waren und die
  
  unmittelbare Gefahr verschwand, wurden die Landstände
  
  schwierig. Sie reizten den Herzog durch mannigfache umständliche
  
  und pedantische Beschwerden. Jeden Augenblick
  
  
  erschien eine Deputation bei ihm mit Reklamationen über
  
  seine Maßnahmen bei der Aushebung und bei den Kriegsrüstungen,
  
  ärgerte ihn durch ihre dicken, stieren, kleinbürgerlichen
  
  Gesichter, durch ihre stumpfe, selbstbewußte Schwerfälligkeit.
  
  Schwierigkeiten überall. Der Ersatz der Truppen
  
  vollzog sich tröpfelnd und zögernd, Pferde, Material, Proviant
  
  wurde ohne rechte Lust und nie in dem geforderten
  
  Maße nachgeschoben, die Kriegssteuern gingen zäh ein, der
  
  Vollzug stockte, die Kassen waren erschöpft. Der Herzog, an
  
  sich zum Argwohn geneigt, begann seinen Räten zu mißtrauen,
  
  sie hielten es insgeheim mit der Landschaft. Er berief
  
  seinen Juden ins Lager.
  
  
  Der hatte jedes unscheinbarste Detail der württembergischen
  
  Politik gespanntest belauert, gewogen, gewertet und
  
  wartete längst mit Gier auf diesen Augenblick. In seiner
  
  scharfen, klaren, sehr wachen Art hatte er sich seine Ziele
  
  abgesteckt, alle Schritte minutiös berechnet, jeder Zoll seines
  
  Weges, seines Terrains lag vor ihm wie eine mit mathematischer
  
  Präzision ausgeführte Landkarte.
  
  
  So fuhr er prächtig und entschlossen ins Lager. Karl
  
  Alexander empfing ihn unverzüglich. Es war Nacht, Kerzen
  
  brannten, in einem Winkel hockte der Schwarzbraune. Der
  
  Herzog saß mit Bilfinger über geometrischen Tabellen. Er
  
  polterte seinen ganzen Unmut und Verdruß sogleich und jähzornig
  
  heraus, vor diesen beiden ließ er sich gehen. Sein
  
  Argwohn gegen die Minister, gegen Neuffer und Forstner
  
  vor allem, hatte sich verstärkt. Sie hatten ihn seinerzeit, als
  
  er noch Prinz war, dazu bewogen, der Landschaft jene Reversalien
  
  und feierlichen Urkunden auszustellen, um bei der
  
  Thronübernahme allen Intrigen für den Prinzen Heinrich
  
  Friedrich den Boden wegzuziehen. Jetzt redete er sich ein, die
  
  Ausstellung und Unterzeichnung dieser Urkunden sei überflüssig
  
  
  gewesen, und zudem hätten ihn die beiden Räte dabei
  
  betrogen. Sie seien im Einverständnis mit der aufsässigen
  
  und heimtückischen Landschaft, man habe aus der Reinschrift
  
  einen Bogen ausgelassen oder wegpraktiziert; die Reinschrift
  
  laute anders als das Konzept, das ihm vorgelegen habe.
  
  Unmutig und erschreckt hörte Bilfinger diese grund- und
  
  sinnlosen Reden an, die der Herzog zornig und ohne viel Zusammenhang
  
  herauskläffte. Er zwang sich zur Ruhe, suchte
  
  den Herzog mit sachlichen Gründen zu überzeugen, daß er
  
  nichts anderes unterzeichnet habe, als was die Verfassung
  
  ohnehin von ihm verlangt und was seit dem Tübinger Vertrag
  
  alle seine Vorgänger beschworen hatten. Daß also die
  
  rechtzeitige Signierung nichts als eine schöne Geste, bei der
  
  Stimmung im Land aber zweckmäßig, ja unbedingt notwendig
  
  gewesen sei. Auf seine dringlichen Einreden schwieg
  
  Karl Alexander schließlich, unüberzeugt. Süß beschränkte sich
  
  darauf, genau zuzuhören; sein Gesicht mit dem vieldeutigen
  
  Lächeln stach in dem Geflacker der Kerzen weiß und ruhig ab
  
  von dem roten, erregten des Fürsten und seines Festungsbauers.
  
  Plötzlich wandte sich Karl Alexander an ihn: „Und
  
  Er, Jud?“ Süß, achselzuckend, meinte, es sei allerdings auffallend,
  
  daß die klaren und weisen Befehle des Herzogs so
  
  schlecht und unvollständig ausgeführt würden. Sehr wohl sei
  
  es möglich, daß die Geheimräte mit aufsässigen Parlamentariern
  
  Konventikel hätten; aber ob untreu oder nicht, auf
  
  alle Fälle seien sie nach so ungenügenden Resultaten Unfähige,
  
  Diffikultätenmacher, Schikaneure. Was er denn vorschlage,
  
  fragte der Herzog. Nach seinen Erfahrungen bei den
  
  österreichischen Kriegslieferungen, erwiderte Süß, müsse man
  
  sehr hohe Geldbußen auf jede passive Resistenz setzen. Mit
  
  Geldstrafen komme man am weitesten. Der Bürger wie der
  
  Bauer hänge am Besitz, er opfere sein Leben lieber als sein
  
  
  Geld. Der Herzog sagte, er werde es sich überdenken, Süß
  
  solle Spezialvorschläge ausarbeiten. Der Jude erklärte, das
  
  habe er bereits getan, legte ein Bündel Akten und Berechnungen
  
  vor. Bilfinger setzte neu an, alle Gründe gegen den
  
  Argwohn des Herzogs säuberlich zusammenzutragen, mildere,
  
  langsamere Maßnahmen zu empfehlen. Karl Alexander, unwirschen
  
  Blickes, unterbrach ihn, begann von den geometrischen
  
  Tabellen zu sprechen, die vor ihm lagen.
  
  
  Anderen Tages schon gab er Remchingen Ordre, die Vorschläge
  
  des Süß in strengste Praxis zu übersetzen. Die beiden
  
  Männer arbeiteten nun zusammen, der General die
  
  Faust, der Jude das Gehirn. Remchingen verhöhnte den
  
  Süß mit plumpen, unflätigen Späßen. Süß haßte und verachtete
  
  ihn, doch er ließ sich zu keinem Widerstand verlocken,
  
  empfing den Hohn und Schmutz des Soldaten in ein glattes,
  
  unempfindliches, verbindliches Lächeln. Nötigte durch seine
  
  unerhörte Sachlichkeit, Findigkeit, seine immer neuen Schliche
  
  und Tricks dem General knurrende, spöttische, widerwillige
  
  Bewunderung ab. Gemeinsam war den beiden Männern
  
  nur der unbedingte Ehrgeiz, dem Herzog zu gefallen, ihm
  
  Soldaten und Geld zu schaffen, gemeinsam auch die tiefe,
  
  selbstverständliche Ueberzeugung, das Volk gehöre dem Fürsten
  
  wie seine Hunde und seine Pferde; verbrecherische
  
  Frechheit sei es, mucke es nur im geringsten gegen ihn auf.
  
  
  Wie durch Zauber war nun alles da, was früher weder
  
  Zureden noch Gewalt hatten schaffen können. Hatte die
  
  Werbetrommel bisher mit allem Gelärm nur ein paar tausend
  
  Freiwillige, und viel verrackertes Kruppzeug darunter,
  
  auf nicht sehr stattliche Beine gebracht, so barsten jetzt die
  
  Depots von Rekruten. In den Remonten tummelten sich die
  
  Pferde, die Kammern stapelten Uniformen, es bauchten sich
  
  von Geld und Wechseln die Kassen, Scheunen und Magazine
  
  
  boten keinen Raum mehr für das eindringende Getreide,
  
  den hoch sich schichtenden Proviant. Es quoll, strömte, junge,
  
  schäumende Flut nach der tristen Ebbe. Ueberall Nachschub,
  
  Reserven. Karl Alexander, triumphierend, schwoll an und
  
  rühmte vor aller Welt das Genie und die Geschicklichkeit
  
  seines Geheimen Finanzienrates.
  
  
  Uebers Volk aber senkte es sich bleiern, luftraubend. Wohl
  
  hatte es früher schon eine Art Zwangsmusterung gegeben;
  
  aber nur für Aushauser, für Vagabunden, arbeitsscheue,
  
  junge Kerls, die den Gemeinden zur Last fielen. Jetzt wurde
  
  diese Rekrutierung auf die gesamte unverheiratete Jugend
  
  des Landes ausgedehnt. Wer sich loskaufen wollte, mußte
  
  eine ungeheure Summe bezahlen. Verheiratete waren befreit
  
  von der Rekrutierung; wer aber vor dem fünfundzwanzigsten
  
  Jahr heiraten wollte, mußte den fünften Teil seines
  
  Vermögens als Taxe erlegen. Die Pferde wurden gemustert,
  
  alle tauglichen requiriert, die Regierung zahlte mit langfristigen
  
  Anweisungen. Handel und Hantierung wurde mit
  
  schweren Kriegsabgaben belastet, die Steuern mit Härte eingetrieben.
  
  
  Ei, wie verschwanden die Kränze und Bänder von den
  
  Bildern des Herzogs. Beste Jugend stak, fluchend, in der
  
  Montur. Mütter, Weiber, Bräute flennten. Verluderten in
  
  der Abwesenheit der Männer. Durch das Heiratsverbot
  
  mehrten sich die unehelichen Kinder; Abtreibung, Kindsmord
  
  nahm zu. Die Felder wurden schlechter bestellt, es
  
  mangelte an Menschen, die besten Pferde waren mit Gewalt
  
  weggetrieben. Teuerung drohte, Lebensmittel, Waren
  
  verschwanden. Laut fluchte es jetzt, empörte sich. Scharfe
  
  Erlasse verboten bei Leib- und Lebensstrafe jede respektlose
  
  Aeußerung gegen die herzoglichen Verordnungen, jede Turbierung
  
  und Unruhestiftung. Es wurden auch etwelche Raunzer
  
  
  und Nörgler festgenommen und prozessiert. Die gelle
  
  Empörung verstummte, aber die Flüche murrten weiter, wo
  
  man vor Lauschern sicher war. Stumpf stierten die Weiber
  
  nach Westen, wohin die Söhne, die Liebsten verschwunden
  
  waren, aufgegriffen, knirschend, in die alberne, verfluchte
  
  Uniform gepreßt. Ueber ihren schlecht bestellten Aeckern
  
  knurrten die Bauern: O die schönen, fetten, glatten Rösser!
  
  Jetzt werden sie zu Schindmähren gerackert vor diesen saudummen
  
  Kanonen!
  
  
  Dem Süß rührte diese Stimmung nicht die Haut. In der
  
  Kurpfalz, als er dort das Stempelpapier eingeführt hatte,
  
  war er an Aufläufe vor seinem Haus, Beschimpfungen,
  
  Pasquille gewöhnt worden; das prallte ab von ihm wie
  
  Wasser von einer Teerjacke. Wer konnte an ihn heran? Er
  
  saß an der Macht, er war der nächste Ratgeber des Fürsten,
  
  keiner wußte ihn so zu behandeln wie er. Keiner verstand es
  
  wie er, mit unterwürfiger, demütiger Miene die bollernden
  
  Zornausbrüche des jähen, an soldatische Unterordnung gewöhnten
  
  Mannes hinzunehmen und sich, hinausgejagt, als
  
  wäre nichts geschehen, eine Stunde später von neuem zu
  
  präsentieren. Die Beamten des Herzogs hatten Weisung,
  
  sich in allen geldlichen Dingen unbedingt an seine, des Hoffaktors,
  
  Ratschläge zu halten, keine Finanzverordnung ging
  
  aus ohne sein Wissen und Willen. Und was wäre nicht mit
  
  Geld verquickt gewesen? Wer die Finanzen regierte, regierte
  
  das Land.
  
  
  Mit geblähten Nüstern, wohlig, schnupperte Süß die Luft
  
  der Macht, in der er jetzt lebte. Seit seinen glücklichen Maßnahmen
  
  zur Auffüllung des Heeres war er der eigentliche
  
  Herrscher im Herzogtum. Er war sehr hoch, er war nah am
  
  Gipfel, es überrieselte den Rücken wie laues Wasser, sah
  
  man hinunter, wo es kribbelte und sich abzappelte, um heraufzuklimmen.
  
  
  Manchmal wohl, wenn sein Vorzimmer voll
  
  war von Wartenden, Aengstlichen, Bittstellern, ging er allein
  
  in seinem Arbeitskabinett auf und ab, die sehr roten Lippen
  
  in dem weißen Gesicht lächelnd offen, lauschte hinaus auf
  
  das Geflüster, das kaum hörbar hereindrang, dehnte die
  
  Brust, atmete, lächelte, schickte die ganze Antichambre wieder
  
  fort, ohne sie zu empfangen. Oh, es war süß, süß und
  
  herrlich war es, Macht zu haben unter den Menschen. Nicht
  
  ohne wohlig schauernden Kitzel spürte er den geduckten, ohnmächtigen
  
  Haß, der sein Gesicht servil grüßte, seinen Rücken
  
  bespie. Haß des Volkes ist gut, hatte Isaak Landauer gesagt,
  
  Haß bedeutet Macht, Haß bedeutet Kredit.
  
  
  Ein Wort wurde ihm hinterbracht, das im Volk umging;
  
  der kleine, feiste, schweinsäugige Konditor Benz hatte es
  
  aufgebracht, der im Wirtshaus „Zum Blauen Bock“ mit anderen
  
  Kleinbürgern zu politisieren pflegte: Unterm vorigen
  
  Herzog hat eine Hur regiert, unterm jetzigen ein Jud. Süß
  
  ließ den Konditor vor sich kommen, der kleine, feiste Mann,
  
  schwitzend, mit feig ausweichenden Augen leugnete. Süß
  
  versammelte sein ganzes Hausgesind, und vor den Grinsenden,
  
  Sich-anstoßenden, die alle wußten, daß er das Wort
  
  geprägt hatte, mußte der kurzhalsige, schnaufende Mensch
  
  auf Ehr und Gewissen und bei seinem Heiland versichern, er
  
  wisse nichts davon und habe sich nie ein respektloses Wort
  
  über Seine Exzellenz erlaubt. Dann, dem lächelnden Süß
  
  die Hand küssend, nach rückwärts schreitend, konnte er sich
  
  entfernen. Süß aber klagte fromm dem Herzog, wie er um
  
  der treuen Dienste willen, die er ihm leiste, beim Volk in
  
  Verruf komme.
  
  
  Er führte sein Haus auf fürstliche Art. Als Innenarchitekten
  
  hatte er einen Sizilianer berufen, den Meister Ubaldo
  
  Raineri, der vor allem durch Aufträge des französischen
  
  
  Hochadels bekannt und in Mode war. Seine Gemächer
  
  strotzten von prunkvollen Teppichen, Gobelins, von verschnörkelten,
  
  geschweiften Möbeln, von Stuck, von Lapislazuli und
  
  Gold, von Vasen und Büsten. Neben Homer, Solon und
  
  Aristoteles hatte der Architekt, war es Unschuld oder Hohn,
  
  die Büsten des Moses und des Salomo gestellt. Auf dem
  
  Deckengemälde des Speisesaals spreizte sich in vielfigurigem
  
  Fresko der Triumph des Merkur. Auf der Decke des Schlafzimmers
  
  aber ergötzte sich schlaff und schleierigen Auges
  
  Leda mit dem Schwan; von dem Prunkbett, das nackt, frech
  
  und mächtig zwischen zahlreichen Spiegeln stand, schwatzten,
  
  breit und grob lachend, die Bürger in den Wirtshäusern,
  
  wisperten gekitzelt die jungen Mädchen. Er war stolz darauf,
  
  als erster im westlichen Deutschland die von Paris kultivierte
  
  exotische Mode einzubürgern. Figuren von Chinesen, kleine,
  
  klingelnde Pagoden standen in seltsamem Widerspiel zwischen
  
  Moses und Solon, zwischen Homer, Salomon und
  
  Aristoteles. Das Erstaunen und die Freude der Damen
  
  aber war in seinem vergoldeten Bauer der Papagei Akiba,
  
  der Bon jour, madame krächzte und Wie geruhen Euer
  
  Durchlaucht geschlafen zu haben? und Ma vie pour mon
  
  souverain. Seine Tafel war erlesener als sonst eine im
  
  Land, er speiste nur von Gold und Silber, es war ein Wunder,
  
  woher er alle die fremden Fleischsorten, Muscheln,
  
  Früchte nahm, die, bisher in Schwaben nie gesehen, jeden
  
  Monat neue, auf seinen Tisch kamen. Mit schelen Blicken
  
  sah der Konditor Benz auf die Kuchen, süßen Pasteten,
  
  Kunstwerke aus Eis und Früchten, die der welsche Konfisier
  
  des Juden auf ziervolle, immer wechselnde Manier
  
  bereitete.
  
  
  Die weinrote, silberknöpfige Livree des Juden war bald
  
  überall bekannt. Er hielt sich Sekretär, Bibliothekar, Läufer,
  
  
  Heiducken, Koch, Kellerer. Durch die Domestiken schritt mit
  
  fettem, blassem, phlegmatischem, unbeteiligtem Gesicht Nicklas
  
  Pfäffle, sah alles, ordnete, ergänzte. Der Kammerdiener
  
  des Süß hatte schwere Arbeit. Den Mercure galant mußte
  
  er auswendig wissen. Der Geheime Finanzienrat legte Wert
  
  darauf, der eleganteste Herr im Herzogtum zu heißen, seine
  
  Garderobe wurde alle zwei, drei Wochen ergänzt. Er hatte
  
  eine wilde Vorliebe für Schmuck. Der Solitär, den er am
  
  Finger trug, war berühmt, die Schnallen der Schuhe, auch
  
  die Handschuhe waren mit der Mode wechselnd steinbesetzt.
  
  In seinem Boudoir, wie in seinem prunkenden Schlafzimmer
  
  waren Vitrinen mit Schmuck aufgestellt, durch seine Beziehungen
  
  zu den Amsterdamer und zu gewissen italienischen
  
  Juwelieren immer anders und reizvoll aufgefüllt. Er pflegte
  
  aus diesen Kästen seine Besucherinnen, Damen des Hochadels
  
  ebenso wie Mädchen aus dem Volke, zu beschenken.
  
  Man höhnte, schimpfte grimmig darüber, verspottete ihn
  
  ins Gesicht, daß er solche Mittel brauche; aber er lächelte,
  
  er wußte, gegen diese Manier gab es keinen Widerstand,
  
  die Beschenkte blieb ihm, gierig, verhaftet. An die Herren
  
  aber pflegte er, dies war sein Lieblingshandel, scharf und
  
  hart feilschend, Juwelen zu verschachern. Es war herrlich,
  
  die kleinen Kostbarkeiten, so viele, durch seine Hände rieseln
  
  zu lassen, einen kleinen Stein gegen Haufen Goldes zu
  
  vertauschen, und wieder Haufen Goldes gegen einen kleinen
  
  Stein, spürend: soviel Macht lag in dem kleinen Stein.
  
  
  Nicht groß, aber erlesen war sein Marstall. Er handelte
  
  gern um Pferde mit großen Herren bis hinauf nach Holland.
  
  Kaufte, verkaufte, tauschte. Die drei schönen Araber der
  
  Herzogin hatte er beschafft. Auch für den eigenen Gebrauch
  
  hielt er sich einen arabischen Schimmel, die Stute Assjadah,
  
  zu deutsch Die Morgenländische. Der Levantiner Daniele
  
  
  Foa hatte sie ihm verkauft, sie stammte aus den Ställen des
  
  Kalifen. Er liebte die Stute nicht eigentlich, aber er hielt
  
  sie gut; er wußte, wie prinzlich er auf dem nicht großen,
  
  nervösen, ziervollen Tier aussah. Selbst der Polterer Remchingen
  
  mußte dem Süß zugestehen, zu Pferde sehe er fast
  
  aus wie unsereins.
  
  
  Der Zutritt zu Süß war schwerer zu erlangen als zum
  
  Herzog. Es kostete viele Briefe, Gelauf und Schererei, bis
  
  man eine Stunde zur Audienz bestimmt bekam, und dann
  
  oft schickte er den Wartenden wieder weg. Er war des Herzogs
  
  Bankier und hatte den Titel Geheimer Finanzienrat.
  
  Nichts sonst; nie stand unter einem politischen Akt seine Unterschrift.
  
  Die Verfassung verbot dem Juden jedes Staatsamt,
  
  und Süß war klug genug, sich vorläufig mit dem Besitz
  
  der Macht auch ohne ihre Titel zufrieden zu geben. Er
  
  wußte, kein Minister, auch der Herzog nicht, der fast immer
  
  bei der Armee weilte, er, er war der Regent des Herzogtums.
  
  Ihm warteten die Fremden von Stand auf, zu den
  
  kleinen Zirkeln, die er um sich versammelte – klüglich noch
  
  mied er es, größere Feste zu geben – drängte man sich eifriger
  
  als zu den Assembléen der Minister. Schon bildete sich
  
  eine Partei, die offen zu ihm hielt, darauf sah, ihn zu begleiten,
  
  wenn er ausritt, sein Genie und seine Geschicklichkeit,
  
  seine Verdienste um Herzog und Volk vor aller Welt
  
  rühmte, ihn wie ein Hofstaat umgab. Der Tübinger Jurist
  
  Johann Theodor von Scheffer, Regierungsrat, ausgezeichneter
  
  Kenner des Staatsrechts, war einer der ersten, die sich
  
  offen zu ihm bekannten, die Räte Bühler und Mez von der
  
  herzoglichen Kammer folgten, der Waisenhauspfleger Hallwachs,
  
  der Requettenmeister Knab, die Räte Crantz, Thill,
  
  von Grunweiler. Der Domänenpräsident von Lamprechts
  
  gar schickte seine beiden jungen Söhne in den Dienst des
  
  
  Finanzienrats, daß sie bei ihm Manier und höfische Sitte
  
  lernten wie Pagen. Die hebräische Garde taufte man diesen
  
  Hofstaat, der Kammerdirektor Georgii hatte das Wort
  
  erfunden, Süß vergaß es ihm nicht, und man machte sich
  
  mit vielen billigen Witzen lustig über die Judenzer. Bald
  
  aber zeigte es sich, daß diese Judenzer den Mantel nach der
  
  rechten Seite gehängt hatten. Immer klarer erwies es sich,
  
  daß das Haus in der Seegasse die eigentliche Residenz des
  
  Herzogtums war. Auch die mächtige Hakennase des Geheimrats
  
  von Schütz tauchte jetzt in den Sälen des Süß auf,
  
  der finstere, verzehrte Landschaftskonsulent Neuffer sog als
  
  grimmige Bestätigung menschlicher Niedertracht die Atmosphäre
  
  des Juden ein, und leicht, elegant, geschmeidig schnupperte
  
  sie der kluge, neugierige Weißensee.
  
  
  Die Frauen, die an dem Palais an der Seestraße vorübergingen,
  
  schielten neugierig und gekitzelt durch die mächtigen
  
  Torflügel in die Vorhalle, wo massig in seiner weinroten,
  
  silberknöpfigen Livree der Huissier ragte. Ritt Süß
  
  auf seinem Araberschimmel glänzend durch die Straßen, so
  
  langten voll begehrlichen Grauens viele Frauenblicke nach ihm.
  
  Man wisperte wilde, unheimliche und lüsterne Geschichten
  
  von ihm, wie er in Frauenfleisch wühle, wüte, sich mit schwarzen
  
  Mitteln den Frauen ins Blut brenne, sie dem Teufel
  
  verschreibe. Der Herzog hielt mehr auf den Geschmack seines
  
  Juden als auf den seiner anderen Vertrauten, und Süß
  
  mußte dem Unersättlichen unter allen möglichen Vorwänden
  
  immer neue Weiber ins Lager schicken. Machte sich Remchingen
  
  lustig über die Orgien des Beschnittenen, medisierte er
  
  neidisch, er kapiere nicht, wie ein anständiges Christenmensch
  
  dem Hebräer ins Bett kriechen könne, er müsse heillose
  
  schwarze Magie brauchen, so lachte dröhnend der Herzog,
  
  ein wohlschaffenes Gesicht und stramme Schenkel seien
  
  
  die beste Magie. Auch betraute er den Süß, ihm die Weiber
  
  für Oper und Ballett auszuwählen, und manchmal lachte
  
  er, der Jud sei ein Lecker und habe ihm aus vielen Schüsseln
  
  vorgeschmaust. Es zog auch ein langer Zug von Frauen,
  
  jungen und reifen, blonden und schwarzen, schwäbischen und
  
  welschen, lauen und heißen durch das vielspiegelige Schlafzimmer
  
  unter der üppigen Leda des Deckengemäldes. Doch
  
  der Jude, so prahlerisch er sonst sich spreizte, versperrte sich
  
  zäh und verriet keinen seiner Erfolge, die schweren, die ihn
  
  stolz machten, so wenig wie die zahllosen sehr leichten. Unter
  
  den vielen lärmenden, protzenden Kavalieren war er
  
  der einzig Schweigende, und weder die joviale Zudringlichkeit
  
  Karl Alexanders noch die verbindlich schmeichelnde Neugier
  
  Weißensees, noch die grob spöttischen Anzapfungen
  
  Remchingens konnten seiner ausweichenden Liebenswürdigkeit
  
  die leiseste Andeutung entlocken. Wenn dennoch bei Hof,
  
  in den Schenken, unter den Soldaten viele saftige, ungewöhnliche,
  
  sicher nicht erfundene Details aus dem Bett des
  
  Juden begrinst, begeifert, belacht, bezotet wurden, so trugen
  
  des jene Frauen Schuld, die, stolz auf den gefährlichen,
  
  so anderen, von aller weiblichen Neugier umwitterten Mann,
  
  ihre unheimliche Heimlichkeit einer Freundin unter vielen
  
  Schweigensbeschwörungen, Kichern, Tränen in den Busen
  
  flüstern mußten.
  
  
  Als der Jude sein Palais fertig installiert hatte, kam auf
  
  seine dringlich ergebene Einladung, begleitet von Remchingen,
  
  die Herzogin, sein Haus zu inspizieren. Preziös trug
  
  sie den kleinen, ziervollen Kopf von der Farbe alten, edlen
  
  Marmors durch die strahlenden Räume, äugte aus den langen,
  
  fließenden Eidechsenaugen auf die Chinoiserien, lächelte
  
  vor dem Papagei Akiba, der Ma vie pour mon souverain
  
  krächzte, klingelte mit den kleinen, sehr gepflegten
  
  
  Fingern an den Miniaturpagoden, ließ sich von Süß einen
  
  merkwürdig geformten, nicht sehr wertvollen Giftring schenken,
  
  schritt mit kleinen, gleitenden Füßen an den tief sich
  
  neigenden weinroten Lakaien vorbei zu den Ställen und
  
  reichte der edlen Schimmelstute Assjadah ein Stück Zucker.
  
  Genoß befriedigt die hemmungslose Ergebenheit des Süß.
  
  Andere hatten kleine Mohren, einen Schwarzbraunen vielleicht,
  
  ihrethalb sogar einen Chineser; aber so einen Juden
  
  mit Haus und Papagei und solch einem feinen Schimmel,
  
  santa madre di Loretto, den konnte nicht einmal Versailles
  
  aufweisen.
  
  
  Aber, schon in der Karosse, zwischen gaffendem, barhäuptigem
  
  Volk sagte sie über den Nacken des tief auf ihre
  
  Hand geneigten Finanzienrats mit ihrer langsamen, aufreizenden
  
  Stimme: „Alles fein, Jud, alles schön. Aber das
  
  Zimmer, wo die kleinen Christenkinder geschlachtet werden,
  
  hat Er mir doch nicht gezeigt.“ Und lachte ihr kleines, glockiges,
  
  amüsiertes Lachen und fuhr davon.
  
  
  Süß aber stand barhaupt vor seinem Haus und das Volk
  
  gaffte und stieß sich an, und er achtete es nicht und schaute
  
  ihrer Karosse nach mit den wölbigen, fliegenden, beredten
  
  Augen, die sehr roten Lippen leicht offen in dem weißen
  
  Gesicht.
  
  
   
  
  
  Mit dem zunehmenden Frühling verließ Rabbi Gabriel
  
  plötzlich, wie es seine Art war, das weiße, kleine Haus mit
  
  den Blumenterrassen. Er reiste, unscheinbar, ohne Diener,
  
  sein massiges, schweres Gesicht tauchte hier auf, dort; er
  
  zeigte nie Eile, hatte nirgendwo besondere Geschäfte; aber
  
  er blieb auch nirgendwo rasten, er reiste stetig und, so
  
  zickzack seine Fahrt ging, immer weiter wie auf vorgezeichnetem
  
  Weg.
  
  
  Tauchte in die Berge. Saß zwei Tage lang in einem
  
  Bauernhaus an einer kleinen Brücke über einen Wildbach,
  
  schaute zu, wie die geflößten Stämme das strudelnde Wasser
  
  hinabtrieben, sich stauten, überkreuzten, liegen blieben, in
  
  dem schwellenden Bach weiterschwammen. Hörte Nächte hindurch
  
  das endlose Geläute des Viehs, das auf die Almen getrieben
  
  wurde. Fuhr den langsamen Paß hinauf, der nach
  
  Süden führte. Wind kam von Mittag, es hatte geregnet,
  
  feuchte, schwere Luft ging, dunkelbläulich lagen die Berge.
  
  Er stieg aus, stapfte dem beschwerlich knarrenden Wagen
  
  voraus. Auf dem nassen, sonnglänzenden Weg schleppte eine
  
  große Schnecke ihr Gehäus; sorglich wich er, im letzten
  
  Augenblick, ihr aus. Eine Viertelstunde später zerknirschte
  
  sie sein Wagen.
  
  
  Er überschritt, tief durch Schnee watend, die Paßhöhe.
  
  Freier wehte es, warm und wohlig ihm entgegen. Gesegnet
  
  breitete sich, hoch durchblüht, das Land. Er kam an einen
  
  weiten, sehr großen See. Verweilte. Hockte lange Stunden
  
  am Ufer, unbeweglich, schwer, wie besonnter Stein. Dunkelgrün
  
  standen satten Laubes die Orangenbäume, weiter unten
  
  klommen silbern und leicht Oliven die Uferhänge hinauf.
  
  
  Unterdes fuhr Süß nach Hirsau. Seitdem der Oheim das
  
  Kind ins Land gebracht, seit seiner wortlos höhnischen Mahnung
  
  hatte er das Verkapselte niemals wieder so fest schließen
  
  können wie früher. Ein Hauch davon kroch über seine
  
  Papiere, wenn er rechnete, schlich sich in seine Nächte, wehte
  
  ihm in den Nacken, wenn er glanzvoll und angehaßt auf
  
  seiner weißen Stute Assjadah durch die Straßen ritt, daß
  
  das Tier unruhig wurde, leise bäumte, wieherte. Es kam
  
  vor, daß er, der sachliche Rechner, der die Dinge scharf
  
  und nüchtern und nackt in ihren Grenzen sah und bei ihrem
  
  Namen nannte, am lichten Tag überschreckt zusammenfuhr,
  
  
  atmete, die Schultern hochzog wie in Abwehr; ein Gesicht
  
  schaute ihm über die Schulter, im Dämmer, nebelhaft, und
  
  es war sein eigenes.
  
  
  Längst trieb es ihn, nach Hirsau zu fahren in das weiße
  
  Haus mit den bunten, fröhlich feierlichen Terrassenbeeten.
  
  Was ihn, ohne daß er es sich gestand, immer wieder hemmte,
  
  war die Nähe Rabbi Gabriels, das Atemsperrende, Unbehagliche,
  
  Lastende seiner unausweichlichen, müden, fordernden,
  
  trübgrauen Augen.
  
  
  Er gestand sich auch jetzt nicht ein, daß es die Abwesenheit
  
  des Alten war, die ihn nun auf einmal so rasch den
  
  Entschluß zur Fahrt hatte fassen lassen. Er fuhr zu Naemi,
  
  er fuhr, nur von Nicklas Pfäffle begleitet, er war so leicht
  
  und frei wie noch nie. Er fuhr zu seinem Kind, und er war
  
  schon bei seinem Kind, und alle seine Ziffern und Politik
  
  und Macht und Eitelkeit blieb lahm und staubig dahinter.
  
  Er sah den jungen Acker und er roch seinen Duft, und er
  
  rechnete nicht, wieviel dieses Feld bringen werde und wie
  
  man aus dem Umsatz dieses Getreides neue Steuern quetschen
  
  könne, sondern er sah nur die sanfte Farbe des jungen
  
  Korns und roch den wehenden Wind über dem Feld. Und
  
  er freute sich an den hohen, feierlichen Bäumen des Waldes
  
  ohne Berechnungen des Forstetats, ja er freute sich am
  
  Moos und, jungenhaft, an den Eichkätzchen, mit denen doch
  
  finanztechnisch gar nichts anzufangen ist. Und als er einen
  
  Bauernburschen sah, den Arm um die Hüften seines Mädchens,
  
  nickte er ihnen zu, und nur ganz ferne tauchte ein Gedanke
  
  auf an die raffinierte Steuerbelastung der jungen
  
  Ehen. Er fuhr zu seinem Kind, und sein Herz war schon bei
  
  seinem Kind. Wann endlich wird er den kleinen, weißglänzenden
  
  Würfel des Hauses sehen und die Blumenterrassen
  
  davor und sein Kind darin? Da, von der Landstraße ab,
  
  
  der Karrenweg. Er verläßt den Wagen, biegt, immer stärkeren
  
  Schrittes, in den Fußpfad ein. Hier der Zaun, er
  
  öffnet das versteckte Tor, jetzt die hohen Bäume, die Beete
  
  jetzt, und jetzt, atmend, hingegossen hängt das Kind an seinem
  
  Hals, vergehend.
  
  
  Spricht nichts. Spricht eine lange, ewige Weile nichts.
  
  Hängt an ihm, verströmend, klammert sich, trinkt ihn mit
  
  ihren großen, erfüllten Augen in sich hinein. Süß steht und
  
  all das Gespannte, Aeugende, Lauersame fällt von ihm ab.
  
  Gelöst läßt er sich treiben in dem lauen, wohligen Fluß der
  
  Stunde.
  
  
  Wie schön ist sein Kind! Sie ist ganz vollendet. Es ist
  
  kein Zug an ihr, keine leiseste Bewegung, kein Haar, kein
  
  Flackern in der Stimme, das er anders wünschte. Schön ist
  
  sein Kind vor den Frauen, zart ist sie und rein ist sie, reinglühend
  
  wie ein zartes Licht, ihn selber glüht sie rein. Er
  
  hat mit ihr seine zutunliche Freude an der alten, watschelnden,
  
  herzlich ergebenen Zofe Jantje, er, dem alles Gewächs
  
  und Getier kalte, erdstumme Dinge waren, lernt die einzelnen
  
  Blumen verstehen, als sprächen sie; sie haucht den
  
  Dingen von ihrem sanften Atem ein, und er spürt ihr Leben
  
  in den Dingen.
  
  
  War der Rabbi da, so hatte er fast Scheu vor dem Mädchen,
  
  er stand zwischen ihnen wie eine Wand. Jetzt wagten
  
  sich Wünsche und Ziele an sie hervor, die bisher geschwiegen
  
  hatten wie geduckte Hunde. Warum versteckt er das Kind
  
  vor den Menschen? Eine Königin von Sabah, eine Königin
  
  Esther soll sie werden. Strahlen soll sie vor aller Welt, Fürsten
  
  sollen kämpfen um sie, sollen bei ihm betteln um sie,
  
  aus phantastischen Reichen sollen Prinzen kommen und Gold
  
  und Gewürz und alle Schätze Edoms vor ihre kindlichen
  
  Füße legen.
  
  
  Aber da stand er mit Naemi in der Bibliothek. Tafeln
  
  waren da mit magischen Figuren und astrologische Tabellen,
  
  und plötzlich überkam es ihn, als seien die Augen des Alten
  
  irgendwo im Zimmer, als starrten sie auf ihn, trübgrau,
  
  mürrisch, lähmend traurig. Und die goldenen Träume, mit
  
  denen er eben noch das Kind behängt hatte, schienen ihm
  
  plötzlich Schleim und Ekel.
  
  
  Doch da sprach Naemi. Mit ihrer kleinen, kindlichen
  
  Stimme sprach sie von dem Kabbalistischen Baum, dem
  
  Himmlischen Menschen, den heiligen Buchstaben-Ziffern des
  
  Gottesnamens; ihre erfüllten Augen standen groß und fromm
  
  in dem sehr weißen Gesicht und die schwere, lähmende Luft
  
  war fort. Süß setzte nicht wie an seinem Schreibtisch mit
  
  amüsiertem Hohn den Zeichen der Kabbalah die höchst realen
  
  Ziffern seiner Hauptbücher entgegen, wehrte sich auch
  
  nicht mit stumpfem, gebundenem Trotz wie in der würgenden
  
  Gegenwart Rabbi Gabriels.
  
  
  Und dann, belebter, sprach sie von den Menschen der heiligen
  
  Geschichten. Ihr Aug, hingegeben, verströmend, hing
  
  an ihrem Vater, und kühnen Schrittes trat David ins Gemach,
  
  stolz blickend, mit der Schleuder, Simson stürmte vor,
  
  und rechts und links sanken die Philister, voll heiligen Zornes
  
  jagte Juda der Makkabäer die Heiden aus dem Tempel.
  
  Und alle waren sie er, flossen sie in eins mit ihm, borgten
  
  von ihm ihre Kraft, Schönheit, ihren Eifer und Sturm.
  
  Doch da mit einemmal stockte sie und wölkte sich. Sie sah
  
  Absalom, hängend mit dem reichen Haar im Geäst. Und sie
  
  griff, die Augen groß auf, die Schultern überschauert, nach
  
  der Hand des Vaters, hielt sich an ihr, der warmen, lebendigen,
  
  hielt sich sehr fest. Er erwiderte den Druck, aber er
  
  ahnte nicht, was sie bewegte.
  
  
  Drei Tage lebte er so, schwerlos und gelöst vom Wirbel
  
  
  seines Alltags. Am dritten Tage plötzlich, er war allein im
  
  Zimmer und Nicklas Pfäffle stand vor ihm, fetten, unbewegten
  
  Gesichts, fiel die Außenwelt ihn an, das Zurückgelassene.
  
  Er sah seine Akten, auf Unterschrift wartend, getürmt,
  
  er sah die wirbelnde Welt, und sie wirbelte ohne ihn. Beamte,
  
  Geschäftsleute, alle jagten, hetzten, kribbelten hinauf,
  
  zielten hin, wo er stand, gefährdeten ihn, und er hatte seine
  
  Hand nicht im Getriebe, er saß hier fernab, kümmerte sich
  
  um nichts. Was alles konnte ihm entgleiten mittlerweile,
  
  was alles gegen ihn gewendet werden. Unbegreiflich, daß
  
  er so ruhig hier saß, unbegreiflich, daß er die Tage her an
  
  nichts gedacht hatte. Die Blumen sanken ihm zurück in ihre
  
  Stummheit, nichts mehr spürte er vom Hauch und Leben der
  
  Dinge, die Ziffern und Figuren der heiligen Wissenschaft
  
  waren ihm albernes Zeug. Vor ihm standen Rentabilitätsberechnungen,
  
  herzogliche, Reskripte, Intrigen der Landschaft,
  
  komplizierte Geschäfte, Leben, Macht. Mit halber
  
  Seele nur schaute er auf sein Kind, das ihm, verströmend,
  
  im Arm lag. Er riß sich los, und schon lag das Mädchen,
  
  das weiße Haus, die feierlich frohen Blumenterrassen wesenlos
  
  hinter ihm und die Kapsel sprang zu.
  
  
  Wie er durch den Wald ging, mit Nicklas Pfäffle, rasch,
  
  dem Karrenweg zu, sah er plötzlich unter einem Baum am
  
  Rand einer Lichtung ein Mädchen, bräunlich kühnes Gesicht,
  
  starkblaue, große Augen seltsam unter dunklem Haar, die
  
  Hände hinterm Kopf verschränkt, hinstarren schräg hinauf
  
  durch die Stämme. Aber nicht in der Haltung einer Ruhenden,
  
  sondern angestrengt, gekrampft. Er ging gerade auf sie
  
  zu; sie war schön, sehr anders als die Mädchen im Lande,
  
  auf dem bräunlich kühnen Gesicht standen sonderbare, nicht
  
  alltäglich schwäbische Gedanken. Erst als er auf dem weichen
  
  Waldboden ganz nah an ihr war, sah sie ihn, sprang auf,
  
  
  starrte ihn an aus schreckgeweiteten Pupillen, schrie: „Der
  
  Teufel! Der Teufel geht durch den Wald!“ lief fort. Dem
  
  erstaunten Süß erklärte der gleichmütige, alleswissende Nicklas
  
  Pfäffle: „Die Magdalen Sibylle Weißenseein. Tochter
  
  des Prälaten. Pietistin.“
  
  
  In der Kutsche überlegte Süß, es sei praktischer, nun er
  
  schon unterwegs sei, gewisse Geschäfte mit seinen Frankfurter
  
  Geldleuten persönlich zu erledigen. Allein dies war ein
  
  Vorwand, mit dem er sich selbst belog. Was not tat, war nicht
  
  persönliche Besprechung jener Affären in Frankfurt, was
  
  ihm not tat, was er ersehnte nach dem seltsamen und unsichern
  
  Hin und Her in dem Haus mit den Blumenterrassen,
  
  das war Bestätigung seiner selbst, seiner Macht, seines Erfolges,
  
  Widerhall, Sicherung. Er schickte nach seinem Sekretär,
  
  nach Dienerschaft. Fuhr groß und glänzend in Frankfurt
  
  ein.
  
  
  Es standen staunend und erregt die Frankfurter Juden,
  
  steckten wackelnde Köpfe zusammen, schnalzten verwundert,
  
  bewundernd, hoben vielbeweglich die beredten Arme. Ei, der
  
  Josef Süß Oppenheimer! Ei, der württembergische Hoffaktor
  
  und Geheime Finanzienrat! Ei, was hatte er es weit gebracht!
  
  Sein Vater war Schauspieler gewesen, seine Mutter,
  
  die Sängerin, schön, elegant, nun ja, nun ja, aber eine
  
  leichte Person, keine Ehre für die Judenheit, sein Großvater,
  
  Reb Selmele, das Andenken des Gerechten zum Segen, ein
  
  braver Mann, Kantor, ein frommer, geachteter Mann, aber
  
  doch ein kleiner, armer Mann. Und nun der Josef Süß, so
  
  hoch, so glänzend, so mächtig, viel höher als sein Bruder,
  
  der Darmstädter, der Getaufte, der sich hat taufen lassen,
  
  um Baron zu werden. Ei, wie sichtbarlich hat der Herr ihn
  
  erhöht. Trotzdem er ein Jud ist, reißen die Gojim die Mützen
  
  vor ihm herunter und bücken sich bis zum Boden, und
  
  
  wenn er pfeift, kommen die Räte und Minister gerannt, als
  
  wäre er der Herzog selbst.
  
  
  Süß schleckte gelüstig die Bewunderung. Er machte eine
  
  Spende, hoch zum Erstarren, für die Synagogenbedürfnisse,
  
  die Armen. Der Gemeindepfleger kam und der Rabbiner,
  
  Rabbi Jaakob Josua Falk, ein ernsthafter, kleiner, nachdenklicher
  
  Mann, welke Haut mit dicken Adern, tiefliegende
  
  Augen, sie bedankten sich, und der Rabbiner gab ihm Segenswünsche
  
  auf den Weg.
  
  
  Und er stand vor seiner Mutter, und die schöne, alte,
  
  törichte Frau breitete ihre eitle Bewunderung unter seine
  
  Füße wie einen weichen Teppich. Er badete in dieser lauen,
  
  ungehemmt über ihn hinwellenden Bestätigung, aus hundert
  
  blanken Spiegeln strahlte alles Erreichte berauschend auf
  
  ihn zurück; seine heimlichsten Träume kramte er aus versteckten
  
  Winkeln vor diese willigste Hörerin, die selig
  
  lächelnd seine Hand tätschelte. Zäh entschlossen, von keiner
  
  Nachwallung des weißen Hauses beirrt, bis zum Rand gefüllt
  
  mit kühnen, unerhörten Entwürfen, kehrte er nach Stuttgart
  
  zurück.
  
  
   
  
  
  Der Krieg war aus, Karl Alexander fuhr heim in seine
  
  Hauptstadt. Er war schlechtgelaunt. Der nächste Zweck zwar
  
  war erreicht worden, er hatte sein Land vor Ueberfall und
  
  Plünderung gewahrt. Auch waren alle Operationen kunstgerecht,
  
  methodisch vor sich gegangen, alle taktischen Fragen
  
  ausgezeichnet gelöst, er hatte gezeigt, daß er ein Faktor war,
  
  daß man mit ihm als Feldherrn wie als Besitzer einer ansehnlichen
  
  Armee rechnen mußte. Aber eigentlich waren das
  
  doch recht magere Resultate und weit entfernt von der
  
  Gloire, von der er geträumt. Verdrossen saß er in seiner
  
  
  Kutsche, das Uebel seines lahmenden Fußes hatte sich verstärkt,
  
  sein Asthma bedrängte ihn.
  
  
  Eine Diligence kam entgegen, bog respektvoll aus vor der
  
  herzoglichen Kutsche, hielt. Unter den in Demut erlöschenden
  
  Gesichtern erkannte Karl Alexander ein mürrisches, unerregt
  
  grüßendes. Breit, blaß, platte Nase unter mächtiger
  
  Stirn, trübgraue Augen. Er erschrak leicht, es war ihm, als
  
  höre er die knarrige Stimme: „Das Erste sag ich Euch nicht.“
  
  Jäh schnürte ihn unheimliche Gebundenheit. Er sah sich
  
  plötzlich schreiten in einem stummen, schattenhaften Tanz, der
  
  Rabbi vor ihm hielt seine rechte, Süß hinter ihm seine linke
  
  Hand. Schritt da ganz vorne, durch viele Hände mit ihm
  
  verstrickt, nicht auch der dicke, lustige Friedrich Karl, der
  
  Schönborn, der Würzburger Bischof? Wie schaurig possierlich
  
  er aussah. Und alles war trüb, nebelhaft, farblos. Tiefer
  
  verdrossen fuhr er weiter.
  
  
  In Stuttgart hob sich von allen Seiten Aergerliches. Die
  
  Herzogin hatte ihn erfreut begrüßt; in der Nacht dann, in
  
  seinem Arm, hatte sie in ihrer leisen, leicht spöttischen Art
  
  gefragt, was er ihr alles Schönes in Versailles erbeutet
  
  habe; als Braut habe sie geträumt, er werde dem französischen
  
  Ludwig die Perücke herunterreißen und sie ihr als Trophäe
  
  bringen. Es war gewiß harmlose Neckerei gewesen,
  
  aber ihn hatte sie tief gewurmt.
  
  
  Dann rückte mit seiner langweiligen, zähen, enervierenden
  
  Nörgelei und Reklamiererei der parlamentarische Ausschuß
  
  an. Verlangte in einer zweiten Audienz dringlich und
  
  unumwunden jetzt, nach erfolgtem Friedensschluß, Abrüstung.
  
  Blaurot lief der Herzog an, der Atem setzte ihm aus.
  
  Nur mühsam zwang er sich, die Deputation anzuhören, nicht
  
  mit Fäusten über sie herzufallen, sie nicht verhaften, nicht
  
  kreuzweis schließen zu lassen. Höchst unwirsch und ungnädig,
  
  
  unter Atemnot und Husten, Flüche und Beschimpfungen polternd,
  
  jagte er schließlich die Verängstigten, Entsetzten fort.
  
  Berief den Süß.
  
  
  Der trug, wie stets, ein fertiges Projekt in der Tasche.
  
  Karl Alexander empfing ihn nach dem Bad, im Schlafrock,
  
  der Neuffer rieb ihm den lahmenden Fuß, der Schwarzbraune
  
  lief, mit Tüchern, Kämmen, Bürsten, ab und zu. Lächelnd,
  
  verbindlich setzte Süß den feinen, giftigen Plan auseinander.
  
  In einer so wichtigen Angelegenheit solle Seine
  
  Durchlaucht sich nicht begnügen, mit den elf Herren des parlamentarischen
  
  Ausschusses zu verhandeln. Der Ausschuß
  
  müsse aus den übrigen Abgeordneten verstärkt werden.
  
  
  Was damit gewonnen sei, fragte der Herzog, die blauen,
  
  gewalttätigen Augen unverwandt auf dem glatten, lächelnden,
  
  gewandten Mund des Juden.
  
  
  Es seien natürlich, fuhr Süß leichthin und fließend fort,
  
  bei solcher Ergänzung nur diejenigen Deputierten beizuziehen,
  
  deren treue und loyale Gesinnung gegen den Herzog
  
  feststehe.
  
  
  Karl Alexander sah dem Juden aufmerksam auf die Lippen,
  
  dachte scharf nach, wandte die Worte des Süß hin und
  
  her. Begriff, daß auf diese Art die Opposition mühelos aus
  
  dem Parlament ausgeschaltet, die Landschaft in eine Vereinigung
  
  ohnmächtiger Hanswürste gewandelt werden
  
  könnte. Sprang auf, daß der Kammerdiener Neuffer, der
  
  ihm den lahmenden Fuß rieb, zurücktaumelte. „Er ist ein
  
  Genie, Süß!“ jubelte er los, stapfte, den einen Fuß bloß,
  
  im Zimmer herum, aufgewühlt. Der Schwarzbraune, in seinen
  
  Winkel zurückgewichen, folgte mit langsamen, rollenden
  
  Augen den Bewegungen seines Herrn. Dann, mit einem
  
  Ruck, blieb Karl Alexander stehen, zweifelnd, fragte bedenklich,
  
  wie denn die zuverlässigen Abgeordneten herauszufischen
  
  
  seien. Doch Süß, bescheiden-stolz lächelnd, erwiderte,
  
  der Herzog möge ihm das überlassen, ihn, sei ein einziger
  
  Aufrührer unter den beigezogenen Deputierten, mit Schimpf
  
  und Schande über die Grenze jagen.
  
  
  Denselben Abend noch konferierte Süß mit Weißensee.
  
  Teilte ihm mit, der Herzog halte es für notwendig, in einer
  
  so wichtigen Affäre den Ausschuß zu verstärken; wer wohl
  
  nach des Prälaten Meinung von den Abgeordneten Verständnis
  
  für die großen Probleme und Sinn genug für die europäische
  
  Bedeutung Karl Alexanders habe, um mit Gewinn
  
  für den Fürsten und somit fürs Volk bei solcher Ergänzung
  
  beigezogen zu werden. Behutsam saß der andere, rühmte die
  
  Umsicht und Gewissenhaftigkeit des Herzogs, nannte nach
  
  langen Umschweifen, zögernd, vorsichtig, zwei, drei Namen.
  
  Bog sogleich wieder ab und sprach, verbindlich, von anderem,
  
  Belanglosem. Süß ging höflich darauf ein, meinte dann,
  
  gelegentlich, beiläufig, der Präsident des Hofkirchenrats
  
  scheine dem Herzog alt und ausgeschöpft, ob er, Weißensee,
  
  zeitlebens in Hirsau sitzen wolle, ein Berater von seinem
  
  diplomatischen Blick und seiner Erfahrung und Gelehrsamkeit
  
  wäre in Stuttgart hocherwünscht. Lüstern, sehr gelockt,
  
  schnupperte der Prälat, griff zu, lächelnd und betrübt über
  
  die eigene Schwäche und Verräterei, nannte seufzend, als
  
  Süß wieder auf den einzuberufenden Landtag zu sprechen
  
  kam, die geforderten Namen, verriet in den nicht genannten
  
  die Verfassung und wer ihr anhing. Ach, es war durchaus
  
  nicht die beste aller denkbaren Welten, wie gewisse à la
  
  mode-Philosophen wollten, es war eine schlecht eingerichtete,
  
  widerwärtige Welt. Nur der Einfältige konnte sich rein
  
  halten; wer klug war und kompliziert und nicht ganz abseits
  
  bleiben wollte vom fließenden Leben, der mußte unsauber
  
  und zum Verräter werden.
  
  
  Ausgeschrieben wurde die Tagung. Ausgeschlossen wurden
  
  nach der Liste des Weißensee alle Abgeordneten der Opposition,
  
  ihre Proteste nicht beachtet. Herzogliche Kommissarien
  
  erschienen mit starkem militärischem Geleit in den einzelnen
  
  Städten, Aemtern, redigierten gewalthaberisch Wünsche,
  
  Vollmachten, bindende Aufträge der Bevölkerung an die Deputierten.
  
  
  Unter solchen Auspizien trat der Landtag zusammen, der
  
  über die auf Jahrzehnte hinaus wichtigste Frage schwäbischer
  
  Politik, die Unterhaltung eines ansehnlichen stehenden
  
  Heeres, zu entscheiden hatte. Nicht im Landschaftshause in
  
  Stuttgart hielt dieses Rumpfparlament seine Sitzungen ab,
  
  der Herzog hatte verfügt, daß die Session der bequemeren
  
  Kommunikation mit seiner Person wegen in seinem Ludwigsburger
  
  Schloß unter seinen Augen stattzufinden habe. Die
  
  kleine Stadt quoll über von Soldaten, die Deputierten tagten
  
  bewacht von einem starken Militäraufgebot, immer gefährdet,
  
  von ihren Schützern beim kleinsten Wort der Opposition
  
  festgenommen zu werden. Der Herzog erschien nach
  
  einer nonchalanten Eröffnungsrede überhaupt nicht mehr;
  
  er nahm Parade ab, hielt kriegerische Uebungen in der Umgegend,
  
  während seine Minister lässig, gnädig den Deputierten
  
  auf schüchterne Fragen vage, hochmütige Antworten
  
  gaben.
  
  
  Auf diese Manier wurden die ungeheuren Militärforderungen
  
  des Herzogs genehmigt, dazu Verdoppelung der Jahressteuer
  
  und der Dreißigste von allen Früchten. Geltung
  
  haben sollte dieser Steuermodus, solange die bedenklichen
  
  Zeiten dauerten und das Land es vermöge. Nicht schärfer
  
  wagten unter den Musketen der Soldaten die sonst so bedächtigen,
  
  vorsichtig um jedes Jota feilschenden Herren diese
  
  entscheidende Klausel zu präzisieren, und als sie in einer inoffiziellen
  
  
  Besprechung bescheiden die Frage aufwarfen, wer
  
  denn über die Bedenklichkeit der Lage und die Leistungsfähigkeit
  
  des Landes solle zu befinden haben, wurden Süß
  
  und Remchingen so grob, hochfahrend und drohend, daß die
  
  Deputierten mürb und erschrocken auf genauerer Festlegung
  
  dieses wichtigsten Punktes nicht bestanden. Niemals hatte,
  
  seit es eine Verfassung im Land gab, ein württembergischer
  
  Herzog vom Parlament solche Zugeständnisse erreicht wie
  
  Karl Alexander und sein Jude.
  
  
  Zwei Wochen nach der Tagung wurde der Prälat von
  
  Hirsau, Philipp Heinrich Weißensee, Präsident des Hofkirchenrats
  
  in Stuttgart.
  
  
   
  
  
  Kurz nach diesem Sieg des Süß über das Parlament
  
  starb auf dem Familienschloß Winnenthal des Herzogs Bruder,
  
  Prinz Heinrich Friedrich. Seitdem Karl Alexander seine
  
  Geliebte gehabt und sie dann breitlachend, hochmütig, die
  
  Flennende, Aufgelöste, ihm wieder zugeschickt hatte, verzehrte
  
  sich der schwächliche Mann in Ohnmacht und grellen Rachephantasien.
  
  Er begann vorsichtig und ziemlich ziellos neue
  
  Zettelei mit der Landschaft, aber die Herren hielten ihn nicht
  
  für den rechten Mann und blieben reserviert. Er sah oft mit
  
  gequälten, gedrosselten Blicken auf das sanfte, dunkelblonde
  
  Geschöpf, dessen Dasein jetzt eine einzige traurige Bitte um
  
  Nachsicht war. Einmal legte er ihr die kraftlosen, schweißigen
  
  Hände um den schönen, vollen, gesunden Hals, drückte
  
  langsam zu, würgte, ließ erschrocken ab, streichelte sie: „Du
  
  kannst ja nichts dazu, du kannst ja nichts dazu.“ Er malte
  
  sich wilde, phantastische Racheszenen aus: wie er die Geliebte
  
  ersticht, den Leichnam vor sich quer übers Pferd nimmt,
  
  durchs Land jagt, das Volk groß zur Rache aufruft. Oder
  
  wie er den Bruder fängt, ihn zwingt, der Geliebten die
  
  
  Füße zu küssen, wie er dann beide tötet, die Frau feierlich
  
  wie eine Kaiserin bestatten läßt, den Bruder einscharren
  
  wie einen Hund. Und er selber thront, ein theatralischer
  
  Rachegott, über allem. Tun aber konnte er von all dem
  
  nichts, er konnte sich nur daran verzehren und sterben.
  
  
  Karl Alexander, sowie er den Tod des Bruders erfuhr,
  
  sandte den Minister Forstner und den Kriegsrat Dilldey
  
  nach Schloß Winnenthal, die Verlassenschaft des Toten zu
  
  versiegeln und insbesondere seine Briefschaften zu beschlagnahmen.
  
  Er hatte gerade während der Tagung des Rumpfparlaments
  
  von neuerlichen Zetteleien seines Bruders mit
  
  der Landschaft gehört, er brannte darauf, Beweise, schwarz
  
  auf weiß, in die Hand zu kriegen wider gewisse Parlamentarier
  
  von der Opposition. Ei, wie wollte er sie packen, ei,
  
  wie wollte er sie zwiebeln, der Hydra den Kopf zertreten.
  
  
  Seine Abgesandten fanden auf dem stillen Schloß spärliche,
  
  bestürzt schleichende Dienerschaft, und an der Leiche,
  
  starrend, apathisch das blonde Geschöpf. Dem Herzog brachten
  
  sie nichts zurück als belanglose Schreiberei.
  
  
  Der schäumte. Er war gewiß, der parlamentarische Ausschuß,
  
  die Elf, hatten Konventikel gehabt mit dem Toten,
  
  Kabale gemacht, ihm die Regierung zuzuschanzen. Er wütete
  
  gegen die Abgesandten, die ihm nur Wertloses beigeschafft
  
  hatten. Wegpraktiziert hatten sie das Belastende, verbrannt.
  
  Verhunzt hatten sie, absichtlich zerschmissen und kaputt gemacht
  
  die gute Gelegenheit, das Spiel zu entdecken.
  
  
  Süß schürte, hetzte. So ein Moment, die Verhaßten zu
  
  stürzen, kam nicht wieder. Er hakte ein bei dem alten, sinnlosen
  
  Verdacht des Herzogs. Waren es nicht die gleichen
  
  Männer, die Karl Alexander seinerzeit die Reversalien abgepreßt
  
  hatten, jene unseligen Religionsversicherungen, die
  
  sich dann in Stuttgart in der Reinschrift anders lasen als
  
  
  damals in Belgrad im Konzept? Die den Bogenwechsel vorgenommen
  
  hatten, ein Blatt eingeschmuggelt in die endgültige
  
  Fassung? Hochauf schäumen machte Süß den alten Argwohn
  
  des in allem Diplomatischen kindlichen Soldaten.
  
  Jene, die Herren, mochten Uebung haben im Verschwindenlassen
  
  eines Schriftstücks. War die jetzige erfolglose Suche
  
  nach den sicher vorhandenen Dokumenten des Hochverrats
  
  nicht recht eigentlich Beweis und Bestätigung ihrer damaligen
  
  Praktiken, Zeugnis des geheimen Einverständnisses mit
  
  dem meuterischen Parlament?
  
  
  Karl Alexander war es müde – und Süß pries die
  
  Weisheit solchen Entschlusses – mit diesem zweigesichtigen
  
  Kabinett weiter zu regieren, das, wenn nicht aus Hochverrätern,
  
  im besten Fall aus schwerfälligen Schikanierern, Pedanten,
  
  Angsthasen, Kompromißlern, Linkshändern bestand.
  
  In Ungnaden entlassen wurden die Minister Forstner, Neuffer,
  
  Negendank, Hardenberg. Nur Bilfinger blieb. An den
  
  weit über Württemberg ragenden, festen, gelehrten Mann
  
  wagte sich der kluge Süß nicht, auch genierte er wenig, beschäftigte
  
  sich mehr mit seinen Studien, hielt sich in der
  
  Politik, wenn auch drohend und bedenklich, im Schatten.
  
  Und schließlich schätzte der Herzog die Unterhaltung des
  
  festungsbaukundigen Mannes zu sehr, als daß Süß hier viel
  
  hätte ausrichten können.
  
  
  Aber mit in den großen Sturz geriet der Kammerdirektor
  
  Georgii, der das Wort geprägt hatte von der hebräischen
  
  Garde. Zu spät hatte der um Brot und Stellung besorgte
  
  Mann jenen unseligen Scherz bereut, zu spät sich an Süß
  
  anzubiedern versucht. Tief genoß der Jude seinen Triumph,
  
  als er diese ungelenken Annäherungsversuche wahrnahm.
  
  Er spielte mit dem plumpen, schwerfälligen Herrn, behandelte
  
  ihn jetzt mit besonderer Verbindlichkeit, daß der Aufatmende
  
  
  schon glaubte, Süß habe von jenem Hohnwort
  
  nichts gehört oder es vergessen. Schreckte ihn dann wieder
  
  durch eine Anspielung, eine undurchsichtige Drohung. Bis er
  
  endlich selber dem Kammerdirektor seinen Sturz mitteilte.
  
  Er hatte ihn zur Tafel geladen. Man saß, ein kleiner Kreis,
  
  unter dem Deckengemälde, dem vielfigurigen Triumph des
  
  Merkur, hatte von goldenem und silbernem Schüssel- und
  
  Tellerwerk raffinierte, gewürzte Speisen gegessen, aus den
  
  kostbaren Kelchen fremde, starke Weine getrunken. Nun saß
  
  man schwer, dampfte, verdaute. Da sagte der Jude leicht
  
  und verbindlich zu dem Kammerdirektor, er bedaure, daß
  
  Serenissimus seine erfahrenen Dienste so gar nicht mehr
  
  schätze; aber der Herzog möge eben die alte Garde partout
  
  nicht mehr leiden, nicht riechen könne er sie mehr. Und zur
  
  neuen gehöre der Kammerdirektor eben einmal nicht. Der
  
  schwere Herr sah ihn fassungslos an, stammelte etwas,
  
  starrte verloren vor sich hin, schlotternden Kopfes, schwankte
  
  bald fort. Er war arm, ein gerader, beschränkter Mensch,
  
  gebannt in Enge und Konvention, er hatte sieben Kinder
  
  und kein Geld. Nun war er also in Ungnade, schimpflich
  
  aus seinem Amt gejagt. Er ging heim, erhängte sich.
  
  
  Ein großer Beamtenschub kam. Bisher waren viele biedere,
  
  gemütliche, schwäbische, langsame, gutartige Männer
  
  an hohen Stellen gesessen; jetzt rückten glatte, flinke Leute
  
  an, viele Ausländer, gewandt, vielwortig, in mancherlei
  
  komplizierten Geschäften zu Haus, die Kreaturen des Süß,
  
  die Scheffer, Thill, Lautz, Bühler, Mez, Hallwachs. An
  
  allen entscheidenden Stellen saßen sie, alle Zugänge zum
  
  Herzog hielten sie besetzt. Süß selber aber lehnte noch immer
  
  jedes Amt ab, er hatte nichts als den Titel Geheimer
  
  Rat und Oberhoffinanzdirektor, auch Schatullenverwalter
  
  Ihrer Durchlaucht der Frau Herzogin; aber er war, und alle
  
  
  Höfe wußten dies, der wahre Regent des Landes, er hielt
  
  auch ohne Siegelring seine Hand über dem Herzogtum.
  
  
   
  
  
  Befreit auf atmete das Land, streckte sich in fröhlicher Erwartung.
  
  Aus der Krieg. Zurückkehren werden jetzt die
  
  Söhne, Männer, Liebsten. Geruhig, sicher wird jetzt das Leben
  
  fließen, nicht stoßweise, mit Lücken hier und Mangel
  
  dort und immer neuen Schikanen. Die jungen, festen Männer
  
  wird man wieder haben, ihre entbehrten Fäuste für die
  
  Arbeit, die Männer wieder fürs Regiment im Hauswesen,
  
  fürs Bett. Einteilen wird man sich sein Geschäft können,
  
  nicht ins Ungefähr wird man wirtschaften. Die Pferde wird
  
  man wieder haben, die lieben, kräftigen Rösser, sie werden
  
  abgerackert sein, aber man wird sie schon glatt und hoch
  
  bringen. Alle Aecker wird man bestellen wie früher, den
  
  Weingarten wird man nicht weiter verludern lassen, das
  
  Haus nicht verdrecken und verfallen. Die kleinen Bürger in
  
  den Städten werden ihr Auskommen haben wie vor dem
  
  Krieg, die Materialien für ihre Hantierung, Eßwaren reichlich
  
  und Wein. Nicht wird man vor Wagen, mit schönen
  
  Dingen hochbepackt, sich sagen müssen: Je, ist alles für die
  
  Soldaten! Selber im Land wird man haben, was man
  
  macht. Nach Westen alle Blicke, von wo die Truppen wieder
  
  herkommen, die Männer, die Pferde, die Zelte, Wagen,
  
  Troß, Proviant, das Entbehrte zurück, das Ersehnte, Mangelnde,
  
  Dung und Saft zurück. Nach Westen alle Blicke wie
  
  in Dürre nach aufziehenden Wolken.
  
  
  Die fressende Enttäuschung, als der Landtag kläglich resignierte,
  
  als die Armee nicht aufgelöst wurde. Ins Feuer flogen,
  
  auf den Mist die Bilder des Herzogs, Belgrad, die
  
  siebenhundert Axtmänner. Verzweiflung brach aus, Rottierer
  
  hoben sich, drohender als bei Beginn des Krieges, aber
  
  
  rascher noch und energischer zur Ruhe gebracht. Mit Quartier
  
  belegt, denn Kasernen mangelten, alle Untertanen, auf je
  
  zwei Familien kam ein Soldat, überall im Land lagen sie bei
  
  Bürgern und Bauern. Spionierer gingen herum, wer murrte,
  
  verdächtig war, wurde mit doppelter Last beladen. Hatten
  
  die vielmögenden Herren des Parlaments so rasch gekuscht
  
  vor des Herzogs Truppen, so wurde der gemeine Mann doppelt
  
  eingeschreckt von den Garnisonen, von den fremden,
  
  katholischen Offizieren und ihrer Brutalität.
  
  
  Ringsum die Länder, die freien Städte blühten auf jetzt
  
  im Frieden; im Herzogtum sah der Friede schlimmer her als
  
  der Krieg. Denn hatte Karl Alexander draußen Geld nur
  
  für sein Militär gebraucht, so mußte er es jetzt haben für
  
  die Truppen und seine Hofhaltung, die üppiger glänzte von
  
  Tag zu Tag.
  
  
  Süß, es war ein Wunder, es war Zauberei, schaffte das
  
  Geld. Als hätte er eine Wünschelrute, spürte er jeden versteckten
  
  Fleck, es an den Tag zu scharren. Während des Krieges
  
  hatte er die Schraube erst angesetzt, jetzt, langsam, mit
  
  unheimlicher Ruhe und Fertigkeit, drehte er zu. Niedergehalten
  
  von dem würgenden Druck der Soldaten, schrie nicht
  
  das gequetschte Land, stöhnte gequält, blutete veratmend seinen
  
  Saft aus, seufzte gedrosselt, verging. Auflagen, immer
  
  neue, Stempel auf alles, auf Schuhe selbst und Stiefel. Giftige
  
  Witze flogen auf: nächstens werden auch die Menschen
  
  gestempelt, auf die flache Hand gebrannt oder auf die Fußsohlen,
  
  zu vier Groschen das Paar.
  
  
  Auch unter Eberhard Ludwig und der Gräveniz waren
  
  Aemter und Stellen verschachert worden. Süß raffinierte
  
  das System, setzte eine eigene Behörde dafür ein, das Gratialamt,
  
  jede freiwerdende Stelle kunstgerecht an den Meistbietenden
  
  zu versteigern, neue Aemter, Titel, zu solchem
  
  
  Behuf zu schaffen. Gekauft werden mußte jeder Posten, vom
  
  Expeditionsrat bis herunter zum Schultheiß und Dorfrichter,
  
  ja bis zum Badmeister und besoldeten Abdecker. Nicht
  
  alte Tradition, nicht noch so erwiesene Befähigung gaben
  
  den Landeskindern Anspruch auf ein Amt; wer kein Geld
  
  hatte, mochte zusehen, sich auf andere Art oder im Ausland
  
  fortzubringen. In Preußen machte der Stuttgarter Christoph
  
  Matthäus Heidegger rasche Karriere, in Württemberg hatte
  
  es ihm nichts genützt, daß seine Väter ein Jahrhundert hindurch
  
  Richter gewesen waren. Dem mittellosen Friedrich
  
  Christoph Koppenhöfer konnte selbst der warme Fürspruch
  
  Bilfingers nicht zu einer Professur in Tübingen verhelfen;
  
  in Sankt Petersburg, bei den Hyperboreern, mußte sich der
  
  ausgezeichnete schwäbische Physiker Ansehen und Würden erlehren.
  
  Dafür saßen jetzt aus allen Winkeln der Welt gewandte
  
  Geschäftsleute in den herzoglichen Aemtern. Wie
  
  sollte man Sachkunde finden, fördernde Verwaltung bei Beamten,
  
  die ihren Posten teuer bezahlt hatten, die keine andere
  
  Legitimation hatten als solche Zahlung, kein anderes Ziel
  
  kannten als wucherische Verzinsung des angelegten Kapitals.
  
  
  Aber die ergiebigste kommerzielle Affäre, eine Quetsche,
  
  die nie versagen konnte, blieb die Justiz. Die Methode des
  
  Süß war von genialer Simplizität. Das Recht wurde nach
  
  den Prinzipien kaufmännischer Rentabilität verwaltet. Wer
  
  Geld hatte, konnte es kaufen und, was er wollte, mit Brief
  
  und Siegel legalisieren. Wer kein Geld hatte, dem nützte das
  
  bestverbriefte Recht nichts.
  
  
  Sehr geschickt verwertete Süß jenes Reskript, mit dem
  
  Karl Alexander seine Regierung angetreten hatte. Die Grävenizschen
  
  Beamten waren darin vor Gericht gefordert, Landeskommissionen
  
  eingesetzt worden zur Bestrafung von Bestechung
  
  und Unterschleif; das Volk hatte diese Verordnung
  
  
  bejubelt, das erhabene Antlitz der Themis leuchte daraus,
  
  dichtete der Hofpoet. Süß machte mit wenigen meisterlichen
  
  Strichen aus diesem Antlitz ein anderes, wulstbackiges, frech
  
  blinzelndes: Gott Mammons. Ein Fiskalatsamt wurde eingesetzt
  
  zum Vollzug der herzoglichen Ordre. Spionierer reisten
  
  im Land herum, fanden sich freiwillig, spürten die reichen
  
  und vermöglichen Leute auf, die ohne Schutz standen,
  
  nicht versippt waren mit Herren am Hof oder vom Parlament.
  
  Dann hängte man ihnen einen Prozeß an, sie hätten
  
  ihr Vermögen unrechtmäßig erworben, schlug durch Drohungen,
  
  Erpressungen, falsche Zeugen auch den Redlichsten so
  
  lange weich, bis er, die Untersuchung los zu sein, die geforderte
  
  Summe zahlte. Selbst gegen längst Verstorbene
  
  wurden Prozesse instruiert, wenn sie nur Vermögen hinterlassen
  
  hatten.
  
  
  Ueber die Grenzen hinaus Aufsehen erregte der Fall des
  
  Kammerrats und Hauptzollers Wolff. Dem eigenbrötlerischen,
  
  rechthaberischen Mann wurde grundlos der Prozeß
  
  gemacht. Der Expeditionsrat Hallwachs, eine Kreatur des
  
  Süß, schlug ihm einen Vergleich vor, Wolff bequemte sich
  
  nicht, bestand auf seinem Recht. Das Verfahren ging weiter,
  
  es wurde ihm seine Bissinger Mühle genommen. Als ihm die
  
  Pfändung seines Weinbergs angesagt wurde, sprang der
  
  sanguinische Mann dem herzoglichen Beamten, der ihm die
  
  Verfügung überbrachte, an die Gurgel. Jetzt wurde seinem
  
  Sohn der bereits erteilte Heiratskonsens wieder entzogen,
  
  der junge Mann zum Militär gepreßt. Der entschlossene,
  
  gereizte Mann beugte sich nicht, drang bis zum Herzog vor,
  
  hielt bei währendem Konferenzrat eine wilde Anklagerede
  
  gegen das Fiskalatsamt, wurde mühsam von den Schweizern
  
  entfernt. Karl Alexander, stark beeindruckt, forderte die Akten
  
  ein, ließ sich aber dann von dem Hofkanzler Scheffer
  
  
  beschwatzen, es sei alles in Ordnung und Fug, Wolff sei ein
  
  Radaubruder und Querulant. Nun wurde der Kriminalprozeß
  
  gegen ihn verschärft, Gefängnis gegen ihn verfügt.
  
  Er floh ins Ausland, verkam. Seine hinterlassenen Güter
  
  beschlagnahmte das Fiskalatsamt.
  
  
  Sechseinhalb Tonnen Goldes quetschte innerhalb eines
  
  Jahres diese Justizbehörde in die herzoglichen Kassen. Einundeinviertel
  
  Tonnen davon berechneten die Kassiere des
  
  Süß als Spesen und Provision, über eine halbe Tonne
  
  außerdem behielt Süß zurück, sie verrechnend für gelieferte
  
  Preziosen.
  
  
  In Stuttgart, trotzdem Süß noch immer kein offizielles
  
  Staatsamt innehatte, wußte man längst, daß nicht vom
  
  Schloß aus regiert wurde, auch nicht von der Residenz in
  
  Ludwigsburg, auch nicht vom Landschaftshaus. Alle diese
  
  verfluchten, kniffligen Reskripte, die so harmlos, ja wohltätig
  
  aussahen, und die einem hernach um den Hals hingen
  
  wie Mühlsteine, daß man keine Luft kriegte und schnappte,
  
  gingen aus von dem Haus an der Seegasse. Jetzt ballte man
  
  Fäuste vor diesem Haus, knurrte Verwünschungen, spie aus,
  
  ein Kühner klebte wohl einmal ein Pasquill an, aber alles
  
  nur nächtlich, heimlich, spähend nach allen Seiten. Denn der
  
  Jude hatte überall seine Leibhusaren und Spione, und wer
  
  sich gegen ihn verging, konnte unversehens auf dem Neuffen
  
  sitzen oder in den Kasematten von Hohenasperg, kreuzweis
  
  geschlossen und in ewiger Nacht.
  
  
  Im Blauen Bock aber saßen politisierend, raunzend die
  
  Kleinbürger, unter ihnen der Konditor Benz. Er hütete sich
  
  wohl, sich ein zweites Mal das Maul zu verbrennen. Aber
  
  jetzt war es ja einfach, jetzt brauchte man nur zu sagen:
  
  „Ja, ja, unterm vorigen Herzog regierte eine Hur,“ und
  
  jeder ergänzte von selber: „Unterm jetzigen ein Jud.“ Und
  
  
  Murren hob sich und die Gesichter waren verzerrt von Gift
  
  und Ohnmacht, und der Konditor Benz saß und die
  
  Schweinsaugen glitzerten über den fetten, schwitzenden
  
  Backen.
  
  
  Es ächzte das Land, wand sich unter dem würgenden
  
  Druck. Korn wuchs, Wein wuchs, Gewerbefleiß rührte sich,
  
  schuf. Der Herzog lag darauf mit seinem Hof und seinen
  
  Soldaten, das Land trug ihn. Zweihundert Städte, zwölfhundert
  
  Dörfer, sie seufzten, bluteten. Der Herzog sog an
  
  ihnen, sog durch den Juden. Und das Land trug ihn und
  
  den Juden.
  
  
   
  
  
  In den Brüdergemeinden, Konventikeln, Bibelkollegien der
  
  Pietisten sammelten sich die Mühseligen und Beladenen.
  
  Sie krochen zu Gott wie getretene Hunde, leckten ihm die
  
  Füße. Ueberall im Herzogtum, trotz der scharfen Erlasse und
  
  Strafen, traten Erweckte und Erleuchtete auf. In Bietigheim
  
  pries der Prädikant Ludwig Bronnquell, ein Jünger
  
  Swedenborgs und der Beata Sturmin, der schon als Helfer
  
  in Groß-Bottwar wegen seiner Ideen über das Tausendjährige
  
  Reich und die Bekehrung der Juden einen Verweis
  
  vom Konsistorium bekommen hatte, den Süß als willkommene
  
  Geißel. Wenn man einen Hund den ganzen Tag
  
  schlage, predigte er, so gehe er durch und suche einen andern
  
  Herrn. Die gemeinen Leute seien solcher Hund. Der Herzog
  
  schlägt auf sie hinein, die Soldaten schlagen auf sie hinein,
  
  die Amtmänner, die Offiziere schlagen auf sie hinein, der
  
  vornehmste Stock aber sei der Jude Süß. Das stehen sie nicht
  
  aus, gehen also durch und suchen einen andern Herrn:
  
  Christum. Der Prädikant wurde zwar entlassen und irrte in
  
  dickem Elend in Deutschland herum. Aber seine Lehrmeinung
  
  blieb, und in ihren Versammlungen dankten die Pietisten
  
  
  Gott für den Juden, für die Peitsche, mit der er sie zu sich
  
  trieb.
  
  
  Die Demoiselle Magdalen Sibylle Weißenseein war in
  
  Hirsau zurückgeblieben, als ihr Vater nach Stuttgart übersiedelte.
  
  Seitdem sie im Wald den Teufel gesehen hatte,
  
  konnte sie nicht mehr los von diesem Gesicht. Sie fühlte sich
  
  berufen, mit dem Teufel zu kämpfen, ihn zu Gott herüberzuziehen.
  
  Sehnsucht, aus Kitzel und Grauen gemischt, trieb
  
  sie immer wieder in den Wald, aber sie begegnete dem Teufel
  
  kein zweites Mal.
  
  
  Seltsam war, daß sie von dieser Begegnung den Brüdern
  
  und Schwestern im Bibelkollegium nicht sprechen
  
  konnte. Selbst der Beata Sturmin, der Führerin, der Erweckten,
  
  der Blinden, Heiligen, hielt sie dieses Gesicht geheim.
  
  Es war ihr vorbehalten, ihre Aufgabe, ihr Beruf, mit
  
  dem Teufel zu kämpfen. Seine Augen wurden noch fressender,
  
  gewölbter, feuriger in ihrem Erinnern, sein Mund
  
  stand noch röter, lüsterner, gefährlicher in dem sehr weißen
  
  Gesicht. Luzifer war schön, dies war seine stärkste Kraft und
  
  Lockung. Ihn an der Hand zu nehmen, nicht loszulassen, zu
  
  Gott zu führen, das mußte ein Triumph sein, in dem man
  
  verging. Man mußte die Augen schließen, so wohlig war es,
  
  sich solchen Sieg auszumalen.
  
  
  Die armen Brüder und Schwestern indes im Bibelkollegium
  
  sprachen von den kleinen Sendlingen des Beelzebub,
  
  von dem Herzog und dem Juden. Magdalen Sibylle hörte
  
  fast mitleidig zu. Ein Jud, ein katholischer Herzog, was
  
  waren das für winzige, harmlose Teufelchen gegen den
  
  wahren und wahrhaftigen Satan, den sie geschaut hatte,
  
  den sie zu bestehen haben wird.
  
  
  Auch der Magister Jaakob Polykarp Schober hatte sein
  
  Geheimnis. Den Brüdern und Schwestern des Kollegiums
  
  
  sogar, die schlicht vor sich hinlebten und keine scharfen Beobachter
  
  waren, fiel der heilige Glanz auf, den das sanfte,
  
  etwas pausbäckige Gesicht des jungen Menschen aussonnte,
  
  wenn man die frommen Lieder vom Himmlischen Jerusalem
  
  sang. Er sah dann vor dem weißen Haus mit den Blumenterrassen
  
  das Mädchen im Zelt, sich dehnend und verträumt,
  
  nach fremder Sitte gekleidet, mattweißes Gesicht unter blauschwarzem
  
  Haar. Er war noch mehrmals schüchtern und in
  
  Herzensangst über den Zaun gedrungen, er hatte auch ein
  
  zweites Mal das Mädchen gesehen, aber das war an einem
  
  kahlen, widrigen Herbsttag gewesen, sie war dunkel gekleidet,
  
  und ihr Bild verfahlte vor jenem ersten, viel seltsameren,
  
  prall besonnten. Dann später einmal hatte ihn die Stuttgarter
  
  Brüdergemeinde veranlaßt, sich um die herzogliche
  
  Bibliothekarstelle zu bewerben, aber das war daran gescheitert,
  
  daß er das Geld nicht hatte, das von dem Gratialamt
  
  für die Stelle gefordert wurde. Und er war im Grund sehr
  
  froh darüber, denn so konnte er in Hirsau bleiben und um
  
  den Wald und das weiße Haus herumträumen.
  
  
  Es stellte sich aber zwischen ihm und Magdalen Sibylle
  
  im Kollegium eine merkwürdige innigere Verbindung her.
  
  Die Brüder und Schwestern seufzten demütig und dankbar
  
  von den schweren, seligen Zeiten der Not und der Erweckung,
  
  von dem grauslichen Juden, den der Herr über das Herzogtum
  
  gesandt hatte, und der Magister sah das himmlische
  
  Mädchen und Magdalen Sibylle sah den Luzifer, und ihre
  
  Träume woben über alle und gingen durch ihre einfältigen
  
  Gesänge und verschlangen alle miteinander und erfüllten
  
  den kahlen, nüchternen, niederen Raum.
  
  
   
  
  
  Die Schimmelstute Assjadah, zu deutsch Die Morgenländische,
  
  gewöhnte sich rasch an die milde schwäbische Luft;
  
  
  aber sie mochte die Schwaben nicht, ihre Hände nicht, ihr
  
  Enges, Muffiges, Unweites, Verquertes nicht. Sie war in
  
  Yemen geboren, mit einer Tributzahlung in die Ställe des
  
  Kalifen gekommen, von einem Untersäckelmeister an den Levantiner
  
  Daniele Foa verhandelt worden, der wieder hatte
  
  sie an seinen Geschäftsfreund, den Süß, verkauft. Süß
  
  pflegte das Tier sorglich, denn es war sein Eigentum, und
  
  er machte gute Figur darauf. Aber er liebte es nicht. Er
  
  wußte damals noch nicht, daß in allem Lebendigen etwas
  
  von ihm selber war, er ahnte es dumpf und unbehaglich,
  
  wenn Rabbi Gabriel zu ihm sprach, es rann ihm lieblich
  
  durchs Blut, wenn er bei Naemi war. Aber waren diese
  
  kurzen Stunden vorbei, versank es ihm, und er wußte es
  
  nicht.
  
  
  Doch die Schimmelstute Assjadah wußte es. Sie kannte
  
  den Schritt ihres Herrn, seine Hand, seinen Schenkel, seinen
  
  Dunst. Sie dachte, während sie unter ihm leicht und ziervoll
  
  hinschritt: Er mag mich nicht. Aber er ist schön zu tragen.
  
  Man spürt ihn gar nicht. Er ist wie ein Stück von
  
  mir selber. Er hebt und senkt sich mit meinem Atem und
  
  meinen Muskeln. Wenn mich die anderen ansehen, ist mir
  
  eng, und ich gehöre nicht zu ihnen. Aber er ist ein Stück
  
  von mir. Sein Aug ist weit, und ich möchte rennen und
  
  fliegen, wenn er mich ansieht. Wenn seine Hand an meine
  
  Haut klopft, bin ich sicherer und voll Ruhe und Kraft. Ich
  
  gehöre zu ihm, und ich bin in meinem rechten Land, wenn
  
  ich bei ihm bin. Und sie reckte den Kopf hoch auf und sie
  
  wieherte hell und triumphierend den aufhorchenden Bürgern
  
  zu: Aufgepaßt! Er kommt! Er!
  
  
  Denn Süß trug jetzt seine Macht offen und in aller Sonne
  
  vor sich her und zeigte kokett und prahlerisch seine Meisterschaft
  
  in den Künsten des Hofs und der Gesellschaft. Nur
  
  
  Eine von den Vergnügungen des Kavaliers haßte er: die
  
  modische Treibjagd. Es schien ihm unsäglich albern und widerwärtig,
  
  Tiere auf einen Haufen zu treiben und dann die
  
  wehrlosen, hin und her gescheuchten niederzuschießen. Sah
  
  er die hochgeschichteten Kadaver, so stieg ihm Uebelkeit den
  
  Magen hinauf, er konnte sich, so sehr er den groben Spott
  
  des Hofes scheute, nicht überwinden, von dem Aas der erlegten
  
  Tiere zu essen. Die Tötung der Ochsen, Kälber,
  
  Schafe, Schweine überließ man den Metzgern; es war ein
  
  ehrbarer, nützlicher Beruf, immerhin drängte man sich nicht
  
  des Pläsiers wegen dazu und hielt diejenigen, die ihn ausübten,
  
  nicht für Kavaliere. Der Jude begriff durchaus nicht,
  
  daß die Tötung eines Kalbes kleinbürgerliches Metier, die
  
  zusammengetriebener Rehe ritterliches Vergnügen war.
  
  
  Sonst aber hielt er darauf, das Zentrum der höfischen
  
  Veranstaltungen zu sein. Kein Fremder von Stand kam nach
  
  Stuttgart, der nicht dem allmächtigen Günstling seine Aufwartung
  
  gemacht hätte. Er vermehrte seine Dienerschaft, daß
  
  seine Leibhusaren in ihrer weinroten Livree schier eine kleine
  
  Kompagnie bildeten. Die Minister und hohen Beamten hielt
  
  er in knechtischer Unterwürfigkeit. Sie fürchteten ihn fast
  
  mehr als den Herzog; pfiff er, so kamen sie in vollem
  
  Sprung daher. Beim leisesten Widerspruch drohte er mit
  
  Kreuzweisschließenlassen, Auspeitschen, Untermgalgenbegraben.
  
  
  Süß wirbelte, und es wirbelte um ihn. Geschäfte, Politik,
  
  fürstliche Geselligkeit, Frauen. Er befahl zur Audienz,
  
  und keiner weigerte sich ihm. Er konnte, wollte er es, von
  
  einer Liebenswürdigkeit sein, vor der jede Schranke niederbrach.
  
  
  Den Herzog hatte Süß durchaus in seiner Gewalt. Karl
  
  Alexander fühlte sich geheimnisvoll gebunden an diesen
  
  
  Mann, der als erster an seinen Aufstieg geglaubt und auf
  
  diese schwanke Basis so vertrauend sein ganzes Leben gestellt
  
  hatte. Der ihm wie durch Zauberei alle Hindernisse
  
  aus dem Weg schaffte, an denen er und seine Räte sich vergebens
  
  abzappelten. Voll ehrlicher Bewunderung, und ein
  
  ganz leises Grauen war ihr beigemischt, sah er, wie dieser
  
  Jude aus dem Nichts beibrachte, was man von ihm verlangte:
  
  Geld, Weiber, Soldaten. Und blind folgte er jedem
  
  Rat seines Finanzdirektors.
  
  
  Süß hatte von frühester Jugend an ein grenzenloses Zutrauen
  
  zu sich selbst. Dennoch hatte er jetzt wohl auf Augenblicke
  
  ein gelähmtes, starres Staunen, welche Aufgabe er
  
  auf sich genommen und wie spielerisch er sie bewältigte. Wohl
  
  hatten auch bisher die großen Geldmänner seines Stammes
  
  gewaltige Entschlüsse zu fassen gehabt, die gefüllte Schale
  
  der Macht in den Händen getragen. Aber sie hatten sich im
  
  Schatten gehalten oder waren wie sein Bruder Christen geworden.
  
  Er stand, der Jude, vor ganz Europa einsam auf
  
  seinem gefährlichen Gipfel und lächelte und war elegant
  
  und selbstverständlich, und auch der späherischste Blick konnte
  
  ihm kein leises Zucken nachspotten.
  
  
  Um sein Haus so fürstlich zu führen, um den Herzog ganz
  
  und immer in der Hand zu halten, brauchte er Geld, Geld
  
  in phantastischen Mengen und immer in Fluß und zu seiner
  
  Verfügung. Er hatte bei den Wiener Oppenheimers, den
  
  kaiserlichen Bankiers, seinen Verwandten, gelernt, mit großen
  
  Ziffern zu operieren. Doch jetzt lief die Administration
  
  des gesamten Herzogtums durch seine Hand, das Vermögen
  
  von zweihundert Städten und zwölfhundert Dörfern stand
  
  ihm für seine Transaktionen zur Verfügung. Bei seiner fieberhaften
  
  Betriebsamkeit warf er es dahin, dorthin, ließ es
  
  rollen in rasendem Umlauf. Er hatte Beziehungen zu allen
  
  
  Geldmännern Europas, durch seine zahllosen, zumeist jüdischen
  
  Hintermänner floß das schwäbische Geld die kompliziertesten
  
  Kanäle, pflanzte Plantagen in Niederländisch-Indien,
  
  kaufte Pferde in der Berberei, jagte Elefanten und
  
  schwarze Sklaven an der afrikanischen Küste. Sein Grundsatz
  
  war, sein erstrebtes Ziel, ein rasender, taumelnder Umsatz.
  
  Nicht großer Gewinn im einzelnen, aber riesiger Gewinn
  
  dadurch, daß man von allem ein winziges Bruchteil
  
  in der Hand behielt. So mühte er sich, seine Hand in allen
  
  Gelddingen Deutschlands zu haben, er kontrollierte Industrie
  
  und Kommerz in allen Ecken und Winkeln Europas und ein
  
  ansehnlicher Teil des gesamten deutschen Vermögens lief
  
  durch seine Kassen.
  
  
  Seine privaten Einkünfte waren überreich. Wer am württembergischen
  
  Hof etwas erreichen wollte, bemühte sich um
  
  ihn mit Douceurs und Präsenten. Der Herzog, von Remchingen
  
  darauf aufmerksam gemacht, lachte: „Laß den Kujonen
  
  profitieren. Von jedem Profit, den er hat, profitier ich
  
  das Doppelte.“ Sein Handel mit edlen Pferden dehnte sich
  
  weit, vor allem aber wuchs sein Kommerz mit edlen Steinen.
  
  Von je hatte er Juwelen fanatisiert geliebt; doch bisher
  
  war ihm bei jeder größeren Affäre ein Portugiese in die
  
  Quer gekommen, ein gewisser Dom Bartelemi Pancorbo,
  
  ein langer, stiller, unheimlicher Mensch, der überall, wo
  
  wirklich edler Schmuck zu erlauern war, unversehens wie
  
  durch magische Mittel verständigt auf dem Platz war, mit
  
  seinem eingedrückten, entfleischten Totengesicht und immer
  
  in verschollener, schlecht sitzender, schlotternder portugiesischer
  
  Hoftracht. Am kurpfälzischen Hof hatte er hohe Titel
  
  und Würden inne, durch seine diplomatischen Beziehungen
  
  beherrschte er den Amsterdamer Markt und von da aus den
  
  ganzen deutschen Juwelenhandel. Jetzt nützte Süß seinen
  
  
  politischen Einfluß, den verhaßten Konkurrenten auszuschalten.
  
  Der Jude führte den Kampf wild und mit Leidenschaft;
  
  kalt, zäh, lauernd wich der andere, der hagere, unheimliche
  
  Portugiese, und nur Schritt um Schritt. Ganz tot zu machen
  
  war er nicht, sein Schatten fiel immer wieder über die Geschäfte
  
  des Süß, aber es war doch an dem, daß man die
  
  besten und seltensten Steine jetzt zuerst dem Juden anbot,
  
  und daß gewisse ganz erlesene Kostbarkeiten nur durch ihn
  
  zu erlangen waren.
  
  
  War dies ein spielerischer Handel, der neben großen Gewinnen
  
  auch dicke Verluste brachte, so wußte Süß aus vielen
  
  anderen Quellen sich stetigen und sicheren Zufluß zu sichern.
  
  Er wußte es etwa einzurichten, daß in ständiger Wiederkehr,
  
  wenn die herzogliche Kasse größere Zahlungen zu leisten
  
  hatte, Besoldung der Beamten, der Truppen, kein Bargeld
  
  da war. Dann schoß er aus seinen Kassen das fehlende vor
  
  und behielt als Entgelt vom Gulden einen Groschen zurück.
  
  Bürger und Bauer sahen in dieser klar durchschaubaren Finanzoperation
  
  die Quelle ihres ganzen Unheils, und kein
  
  Mangel, keine Armut drückte so sehr wie dieser fehlende Judengroschen.
  
  
  Auch die Münze hatte er gepachtet. Aber er verschmähte
  
  es, an mindergewichtigem Geld zu verdienen. Zu einem so
  
  plumpen und subalternen Manöver hatte er damals greifen
  
  müssen, als er noch ganz verkannt und gering war, beim
  
  Darmstädter Münzakkord, als ihm kein anderes Mittel übrigblieb.
  
  Jetzt war es großzügiger, an dem erhöhten Umsatz des
  
  guten Geldes zu profitieren. So war das Geld, das er
  
  prägte, das beste unter allen deutschen Scheidemünzen, das
  
  gangbarste und gesuchteste. Vor allem aber juckte es ihn, durch
  
  die Solidität seiner Münzgebarung seine Feinde mundtot
  
  zu machen. Er wußte, hier würden seine Gegner zuerst einsetzen,
  
  
  hier konnte er über den kleinsten Fehltritt stolpern;
  
  wurde er andererseits hier reell befunden, so mußte sein Kredit
  
  ungeheuer steigen. Gespannt wartete er auf eine Anklage,
  
  suchte sie zu beschleunigen. Der plumpe Remchingen,
  
  von anderen in solchen primitiven Finanzanschauungen bestärkt,
  
  konnte sich denn auch den zunehmenden Reichtum des
  
  Süß nicht anders erklären als mit der konventionellen Annahme,
  
  der Jude präge Schwindelgeld. Er hetzte den Herzog
  
  auf, bis der endlich eine Untersuchung anordnete. Und Süß,
  
  bescheiden-stolz lächelnd, wies die Briefe der Agenten vor,
  
  seine Stücke fielen zu schwer aus, es sei zu wenig Gewinn
  
  dabei, und sonnte sich in seiner Unantastbarkeit.
  
  
  Er war beteiligt auch an vielerlei andern Akkorden und
  
  Pachtungen. Ueberall hatte er Warenniederlagen und Verkaufsstapel,
  
  und ein fürstliches Patent befreite ihn von Zoll
  
  und Akzise; auch zwangen die fürstlichen Beamten, Stadt-
  
  und Amtsvögte den Untertanen zu seinem privaten Nutzen
  
  Frondienste und Fronfuhren ab. Er ließ sich Lotterien privilegieren
  
  und kitzelte durch Glückshäfen und Spielkasinos
  
  das Geld aus allen Taschen.
  
  
  So spannte er ein Netz von Unternehmungen, vielfältig
  
  verästelt, übers Land. Er dehnte sich und badete in der
  
  Macht. Aber manchmal war es ihm, als sei es nicht er, von
  
  dem der ganze glänzende Wirbel ausgehe. Dann hob er wohl
  
  die Schultern, überfrostet, wie in Abwehr. Jäh schnürte ihn
  
  eine unheimliche Gebundenheit. Die Dinge um ihn verfahlten;
  
  er sah sich schreiten in einer stummen, schattenhaften
  
  Quadrille, Rabbi Gabriel hielt seine rechte, der Herzog seine
  
  linke Hand. Sie schlängelten sich, machten ihre Pas, verneigten
  
  sich. Schritt da drüben in der Kette, durch viele
  
  Hände mit ihm verstrickt, nicht auch Isaak Landauer? Wie
  
  schaurig possierlich er aussah mit seinem Kaftan und den
  
  
  Schläfenlöckchen in dem ernsthaften, schweigenden, gezirkelten
  
  Schreiten, Neigen, Sichwinden.
  
  
  Aber das trübe, nebelhafte Bild quälte ihn nur für kurze
  
  Augenblicke. Dann tauchte es hinunter vor dem Tag, der um
  
  ihn war, nebelte ins Nichts, zerweste. Und es blieb das Gold,
  
  das man wiegen und zählen, das Frauenfleisch, das man
  
  tasten, streicheln, packen, haben konnte. Es war da und blieb.
  
  Glanz, Macht, Wirbel, Leben.
  
  
   
  
  
  In Urach war eine Leinwandkompanie, die der Familie
  
  Schertlin gehörte. Die Schertlin hatten unter Herzog Eberhard
  
  Ludwig klein angefangen, jetzt waren sie weit im Land
  
  verzweigt. Ihr Geschäft blühte, sie hatten eine Niederlassung
  
  in Maulbronn, betrieben in Stuttgart eine Seidenmanufaktur.
  
  Kräftig, glücklich und geschickt hatte seinerzeit,
  
  als die Fabrik noch klein und unbedeutend war, der Seniorchef
  
  der Familie, Christoph Adam Schertlin, ihre Umwandlung
  
  in eine Aktiengesellschaft durchgesetzt und der Gräfin
  
  Gräveniz Anteilscheine weit unterm Wert überlassen. Auf
  
  diese simple Manier war die mächtige Favoritin für das
  
  Unternehmen interessiert worden, sie verschaffte der Gesellschaft
  
  Privilegien und Aufträge. Dann später, als die Gräfin
  
  in Ungnade war und ihr in Württemberg liegendes Vermögen
  
  liquidieren mußte, konnte Christoph Adam Schertlin
  
  ihre Aktien durch gewisse Unterhandlungen mit Isaak Landauer
  
  billig zurückerwerben. Jetzt hatte er sich vom Kommerz
  
  zurückgezogen, das herzogliche Gebiet verlassen, in der freien
  
  Reichsstadt Eßlingen ein Patrizierhaus gekauft und neu eingerichtet.
  
  Dort saß er nun, stattlich, reich, Ratsherr, hoch
  
  angesehen.
  
  
  Die Geschäfte der Stuttgarter, Uracher, Maulbronner
  
  Manufaktur leitete jetzt Johann Ulrich Schertlin, ein fester,
  
  
  kundiger, zupackender Mann, mit der erste unter den schwäbischen
  
  Industriellen. Er hatte sich eine Französin zur Frau
  
  genommen, aus der Emigrantenkolonie Pinache im Oberamt
  
  Maulbronn, die zu Ende des vorigen Jahrhunderts die
  
  vertriebenen Waldenser angelegt hatten, eine schöne, fremdartige
  
  Frau, kurzer, roter Mund in weißem Gesicht, hochmütige,
  
  längliche Augen unter rötlichblondem, leuchtendem
  
  Haar. Freunde, Verwandte konnten mit ihr nichts Rechtes
  
  anfangen. Sie war ein Staatsweib, das war nicht zu leugnen,
  
  aber sie war verdammt stolz, sie antwortete karg und
  
  kurz, meist schwieg sie gelangweilt, auch sprach sie, obwohl
  
  in Deutschland geboren, fast immer welsch und die Landessprache
  
  nur stockend. Aber Johann Ulrich Schertlin konnte
  
  sich das leisten, er saß dick in Geld und Würden, er hatte
  
  ein Haus in Stuttgart, eines in Urach, abgesehen von den
  
  Manufakturen. Er stellte, Teufel noch eins, seinem Hauswesen
  
  vor, wen er für gut hielt. Und er wandelte stattlich
  
  hin mit der Frau, die er liebte, und sein Haus und Tagewerk
  
  gedieh.
  
  
  Nun hatte aber Süß einen Geschäftsfreund, einen gewissen
  
  Daniele Foa in Venedig, der ihm aus der Levante Kapital,
  
  Pferde, Juwelen, Stoffe und Wein vermittelte. Auch
  
  die Schimmelstute Assjadah hatte er beigebracht. Diesen Daniele
  
  Foa kannte Süß schon von der Pfalz her, wo ihm seine
  
  Unterstützung in dem Kampf gegen Dom Bartelemi Pancorbo
  
  sehr wertvoll gewesen war. Der Levantiner, ein großzügiger,
  
  gerissener Geschäftsmann, hatte den Rhein hinauf,
  
  hinunter einen ausgedehnten Handel mit Textilien in Gang
  
  gesetzt und benützte den Einfluß des Süß, jetzt ins Schwäbische
  
  hinüberzugreifen. Er erhielt Freiheiten und Gerechtsame,
  
  stieß aber hart auf die Konkurrenz der Schertlinschen
  
  Manufakturen, die überall in diesen Gegenden ausgezeichnet
  
  
  eingeführt waren. Süß, der dem Levantiner gern gefällig
  
  sein wollte, machte sich mit gewohnter, kalter Umsicht daran,
  
  diese Konkurrenz rücksichtslos niederzutreten. Die Fabriken
  
  der Schertlin wurden schikaniert, ihre Privilegien
  
  ins Wertlose kommentiert, ihre Verträge mit dem Kammergut
  
  gekündigt, Akzise und Steuern so erhöht, daß sie nicht
  
  weiter konkurrieren konnten. Dagegen errichtete der Finanzdirektor
  
  als Strohmann des Daniele Foa auf eigenen Namen
  
  eine Manufaktur, und die Zollbehörden wagten es nicht,
  
  dem Allmächtigen die Gebühren in der gewaltigen vorgeschriebenen
  
  Höhe zu berechnen, es wurden von seinen Sendungen
  
  nur ganz geringe oder gar keine Abgaben erhoben.
  
  
  Auch die Schertlin persönlich begann man zu bedrängen.
  
  Einem hängte unter nichtigem Vorwand das Fiskalatsamt
  
  einen Prozeß an, aus dem er sich nicht herauswinden konnte,
  
  zwei jüngere Schertlin wurden, trotzdem sie hohen Loskauf
  
  boten, zur Armee eingezogen. An den alten Christoph Adam
  
  freilich, der in dem freien Eßlingen saß, konnte man nicht
  
  heran, und auch an Johann Ulrich wagte man sich vorläufig
  
  noch nicht. Aber die Hand des Juden lag schwerer auf
  
  dieser Familie als auf den anderen, und Johann Ulrich
  
  würgte an dem Kummer über den Niedergang seines Geschäfts,
  
  an der Schmach, zwei junge Schertlin zur Armee gepreßt
  
  zu sehen, an dem Gram, seine schöne Frau nicht in den
  
  fürstlichen Glanz setzen zu können, den er für sie träumte.
  
  
  Da bekam endlich Süß eine Schlinge in die Hand, den
  
  Johann Ulrich zu fangen. Der eine junge Schertlin, der
  
  Soldat, hatte Urlaub erhalten nach Eßlingen zu seinem
  
  Großvater und kam von dort nicht zurück. Verhandlungen
  
  zwischen dem Herzog und der Stadt über die Auslieferung
  
  von Deserteuren schwebten, waren aber noch nicht abgeschlossen.
  
  Auf Betreiben des alten Ratsherrn weigerte sich
  
  
  die Stadt, den jungen Menschen herauszugeben. Da fingen
  
  die Leibhusaren des Süß einen Brief Johann Ulrichs auf,
  
  in dem er den Alten bestärkte in der Ablehnung, den Deserteur
  
  den herzoglichen Kommissarien zu überlassen. Dies
  
  war Kriegsverbrechen, Hochverrat.
  
  
  Süß, alle Trümpfe in der Hand, ging langsam, sänftlich
  
  vor. Zunächst wurde Johann Ulrich aufgefordert, sich herzoglichen
  
  Kriegs-Inquisitoren zu stellen. Da der stolze Mann
  
  knirschend fernblieb, wurde er aufgehoben, auf den Hohentwiel
  
  gebracht. Man munkelte, ein Militärgericht werde ihn
  
  aburteilen, lebenslänglich Kugeln zu schleifen.
  
  
  In dem verödeten Haus saß blaß die Französin. Das neugierige
  
  Mitleid der Verwandten und Befreundeten hörte sie
  
  schweigend, die kurzen, roten Lippen fest verkniffen. Als man
  
  es müde ward, die Hochmütige zu trösten, die einem ja doch
  
  nicht den Gefallen tat, zu jammern, und sie allein ließ, erschien
  
  bei ihr der Rat Bühler vom Fiskalatsamt, ein weitläufig
  
  Verschwägerter der Schertlin. Die hatten als vor
  
  einer Süßischen Kreatur immer vor ihm ausgespuckt. Jetzt
  
  kam er wichtig, fraß seine Genugtuung, spielte den Großmäuligen,
  
  protzig Mitleidigen, fand die Waldenserin in
  
  ihrem starren, hochmütigen Kummer sehr apart, riet ihr,
  
  sie solle den Süß aufsuchen. Der werde verleumdet, er sei
  
  im Geschäft hart auf hart, das sei natürlich, aber rachsüchtig
  
  sei er nicht.
  
  
  Ob die Waldenserin ihren Mann liebte, wußte niemand,
  
  und sie selbst nicht. Aber wie sein Prozeß immer näher kam,
  
  ging sie zu Süß.
  
  
  Sie war aus gutem Haus, in ihrer Familie lebte die Tradition
  
  französischen Hoflebens, Glanz und herrenhaftes Gehabe.
  
  Sie sah die Säle des Juden, die weinroten Lakaien,
  
  die Pagen. Die Teppiche, Statuen, Chinoiserien. Das war
  
  
  anders als die solide Behäbigkeit der Schertlin. Das war
  
  die Fülle, der Ueberfluß, jenes Ueberflüssige, das das Leben
  
  aus einem Gezwungenen, zu Tragenden zu etwas Leichtem,
  
  Herrlichem, Liebens- und Sehnenswertem machte. Süß war
  
  guten Humors und die Frau gefiel ihm. Er traktierte sie
  
  ganz als große Dame, sprach, da er sah, es war ihr lieber,
  
  nur Französisch, streichelte sie mit mondänen Komplimenten,
  
  redete mit keinem Wort von ihrer Bedrängnis. Das war
  
  ihre Luft; wäre sie nicht als Supplikantin gekommen, sie
  
  wäre ihm wie von selbst zugefallen. So aber, wie er plötzlich
  
  mit zynischer Galanterie eine Brücke schlug von ihrem
  
  Anliegen zu seiner Begierde, stand sie eine kleine Weile reglos,
  
  totenhaft fahl. Dann warf sie ihm ins Gesicht, sie
  
  schäme sich, daß sie nicht eh bedacht habe, sie habe mit einem
  
  Juden zu tun. Worauf er sich glatt und ohne eine Miene zu
  
  ändern, lächelnd und tief verneigte: „Dann also nicht!“
  
  sie höflich zur Tür geleitete und ihr Abschied nehmend die
  
  Hand küßte.
  
  
  Er entließ Johann Ulrich aus seiner Haft, begnügte sich,
  
  die Affäre durch das Fiskalatsamt regeln zu lassen. Johann
  
  Ulrich kam mit einer Geldbuße davon, die allerdings so hoch
  
  war, daß sein Handel daran für immer erlahmen mußte.
  
  
  In der Waldenserin brannte die Begegnung mit Süß
  
  weiter. Bisher hatte sie nicht gewußt, ob sie ihren Mann
  
  liebte oder nicht. Jetzt wußte sie, daß sie ihn verachtete. Er
  
  hatte die Pflicht zum Erfolg. Er war sie nicht wert, wenn
  
  er keinen Erfolg hatte. Sie verachtete ihn, weil er nicht
  
  Glanz und Ueberfluß und weinrote Lakaien und Chinoiserien
  
  vor sie hinbreiten konnte wie jener, weil er sich von jenem
  
  hatte besiegen lassen, weil sie seinethalb so kläglich vor jenem
  
  gestanden war. Sie verachtete ihn, weil sie seinethalb die
  
  Galanterie des Süß zurückgewiesen hatte. Der war Welt,
  
  
  zu dem gehörte sie, Johann Ulrich war Bürgerpöbel. Sie
  
  sprach von alledem zu Johann Ulrich kein Wort, nicht einmal
  
  von ihrem Besuch bei dem Juden. Er tobte gegen den
  
  Süß, schrie, vermaß sich blutrünstigster Heimzahlung. Aber
  
  es war hohles Gepolter. Sie sah ihn aus ihren länglichen
  
  Augen mit kalter, hochmütiger Gleichgültigkeit an, und er
  
  wußte so gut wie sie, daß er zerknickt und ohne Kraft war
  
  und nie etwas tun werde.
  
  
  Er verkam mehr und mehr. Die Manufaktur in Urach
  
  wurde versteigert, versteigert die Filialen in Stuttgart und
  
  Maulbronn. Der Levantiner erwarb sie. Man bot, Hohn
  
  und Almosen, ihm eine Verwalterstelle in seinen früheren
  
  Fabriken. Vielleicht hätte er akzeptiert, hätte nicht die Frau,
  
  den Süß hinter dem Angebot witternd, scharf und kurz abgelehnt.
  
  Auch die anderen Schertlin gerieten mit in den
  
  Sturz. Verkauft die Häuser in Urach und Stuttgart, verkauft
  
  die Weinberge und Felder. Nur der alte Christoph
  
  Adam hielt sich, in Eßlingen. Er trug den großen, verwitternden
  
  Kopf noch höher, stieß noch heftiger mit dem Rohrstock
  
  gegen den Boden, den goldenen Knopf fest umschließend
  
  mit dürrer, doch nicht zitternder Hand.
  
  
  Johann Ulrich wie viele andere, die bei währendem Regiment
  
  des Süß von Haus und Geld gekommen waren, traf
  
  Vorbereitungen, sich einem Auswandererzug anzuschließen,
  
  der nach Pennsylvanien wollte. Die Waldenserin widersetzte
  
  sich. Es gab einen kurzen, wilden Kampf. Er schlug sie,
  
  aber er blieb im Land. Er machte einen Kramladen auf in
  
  Urach. Verlotterte mehr und mehr, saß in den Kneipen, besoff
  
  sich, fluchte gotteslästerlich gegen den Herzog und die
  
  höllische hebräische Wirtschaft. Aber während man sonst jede
  
  solche Unmutsäußerung schwer strafte, ließ man ihn ruhig
  
  gewähren. Auch sein Kramladen wurde vom Amt in jeder
  
  
  Weise unterstützt. Die Behörden mußten von einflußreicher
  
  Stelle einen Wink bekommen haben.
  
  
  Die Waldenserin ging herum, in ihrem ärmlichen Kleid
  
  so stolz wie früher. Hochmütige Blicke warf sie mit den länglichen
  
  Augen. Wollte eine Kundschaft sich in einen breiteren
  
  Diskurs einlassen, antwortete sie karg und kurz. Meist schwieg
  
  sie gelangweilt. Auch sprach sie, obwohl in Deutschland geboren,
  
  fast immer welsch und die Landessprache nur stockend.
  
  
   
  
  
  Durch die prunkenden Säle des Süß schleifte Isaak Landauer
  
  seinen Kaftan, aufdringlich am Aermel trug er das
  
  württembergische Judenzeichen, das niemand von ihm verlangte,
  
  das S mit dem Horn. Die glänzenden Spiegel warfen
  
  zwischen Lapislazuli und Gold sein Bild zurück, den klugen,
  
  fleischlosen Kopf mit den Schläfenlöckchen, dem schütteren,
  
  rotblond verfärbten Bart. Der Finanzdirektor zeigte
  
  ihm sein Haus. Der Mann im Kaftan stand vor den Vasen,
  
  Gobelins, klingelnden Pagoden, sah mit aufreizend spöttischem
  
  Lächeln hinauf zu dem Triumph des Merkur, klopfte
  
  mit der dürren, kalten Hand die Schimmelstute Assjadah,
  
  schritt durch die beiden Pagen, die Söhne des Domänenpräsidenten
  
  Lamprechts, die in Haltung am Eingang zu den
  
  Privatgemächern standen. Prüfte mit den Fingern die kostbaren
  
  Stoffe der Möbel, nannte mit stupender Sachkenntnis
  
  die Preise. Stand kopfschüttelnd vor den Büsten des
  
  Moses, Homer, Salomo, Aristoteles, äußerte: „So hat Moses,
  
  unser Lehrer, sein Tage nicht ausgesehen.“ Aber aus
  
  dem Bauer krächzte der Papagei Akiba: „Wie geruhen Euer
  
  Durchlaucht geschlafen zu haben?“
  
  
  Süß hatte Isaak Landauer lang erwartet. Er hatte für
  
  diesen Besuch sein Palais sorglicher vorbereitet als für den
  
  Besuch manches Fürsten. Er lauerte auf eine Bewegung der
  
  
  Ueberraschung, staunenden Anerkennens; dem Mann im
  
  Kaftan, gerade dem zu imponieren, verspürte er eine aufreizende,
  
  quälende Gier. Aber Isaak Landauer wiegte nur
  
  den Kopf, rieb die fröstelnden Hände, lächelte, sagte: „Wozu,
  
  Reb Josef Süß?“
  
  
  Durch das Kabinett ging neugierig die Sophie Fischerin,
  
  die Tochter des Kammerfiskals Fischer, die der Finanzdirektor
  
  seit zwei Wochen als seine erklärte Mätresse im Haus
  
  hielt, ein großes, stattliches Mädchen, weiß, üppig, rotblond,
  
  sehr schön, leicht ordinär. Als Süß sie wegen der Störung
  
  anfuhr, warf sie einen lässigen Vorwand hin, beschaute, die
  
  Lippen geschürzt, den Isaak Landauer, entfernte sich.
  
  
  „Wozu, Reb Josef Süß?“ wiederholte Isaak Landauer.
  
  „Wozu gleich dreißig Diener? Könnt Ihr besser essen, besser
  
  schlafen, wenn Ihr habt dreißig Diener statt drei? Ich begreife,
  
  daß Ihr Euch die Schickse haltet, ich begreife, daß
  
  Ihr ein schönes Zimmer zum Essen wollt, ein gutes, breites
  
  Bett. Aber wozu den Papagei? Was braucht ein Jud einen
  
  Papagei?“
  
  
  Süß schwieg, bis unters Haar erfüllt von zehrendem Aerger.
  
  Dies war nicht Einfältigkeit, dies war Hohn, klarer,
  
  offensichtlicher Hohn. Was kein Minister sich erkühnte, der
  
  Mensch im Kaftan tat es mit der schlichtesten Selbstverständlichkeit:
  
  machte sich ihm ins Gesicht hinein lustig über
  
  ihn. Und er war machtlos gegen ihn, er brauchte ihn, er
  
  konnte nur schweigen. Sicherlich wird er auch wieder von den
  
  altmodischen Geschichten anfangen, die für die Gegenwart
  
  ganz ohne Sinn und Bezug sind, dem Ravensburger Kindermordprozeß
  
  und solcher Narretei. Und er, Süß, mußte das
  
  alles anhören. Es war unmöglich, Geschäfte zu machen ohne
  
  Isaak Landauer. Ach wenn man diesen kompromittierenden
  
  Burschen beiseite drängen könnte! Aber man mußte froh sein,
  
  
  wenn er einen an sich heran ließ. Es gab vorläufig keinen
  
  Weg um ihn herum.
  
  
  Man sprach von den Affären, die zu erledigen waren, belauerte
  
  sich, schacherte scharf. Eigentlich war Süß überall
  
  der Gebende; aber er mußte viel mehr sprechen als der andere
  
  und kam sich trotz allen Großgetues wie in der Verteidigung
  
  vor. Im Blick Isaak Landauers hielt keine noch so
  
  kunstvoll gepinselte Tünche stand, er drang sofort dahinter,
  
  alles Scheinwesen zerfiel vor ihm; mit kopfwackelndem Unglauben
  
  räumte er das schimmernde Beiwerk weg und nahm
  
  in seine fröstelnden Hände das Herz der Süßischen Dinge,
  
  die Ziffer. Je größer Süß sich spreizte, so leidiger füllte ihn
  
  Aerger und Unbehagen. Er gestand es sich nicht ein, aber
  
  der andere hatte ihn am Seil, der Mann im Kaftan ließ
  
  ihn tanzen.
  
  
  Die Geschäfte beendet und signiert, kam Isaak Landauer
  
  diesmal nicht auf den Ravensburger Kindermord zu sprechen,
  
  sondern auf eine andere jüdische Historie aus den württembergischen
  
  Läuften. Das war die Sache mit dem großen
  
  Judenkünstler Abraham Calorno aus Italien – es mochte
  
  jetzt gut ein Jahrhundert her sein, unter Herzog Friedrich I.
  
  – und seinem Generalkonsul Maggino Gabrieli. Der Herzog
  
  hatte diese welschen Juden mit großen Versprechungen
  
  ins Land gezogen. Er war von dem aimablen Wesen, der
  
  Gelehrsamkeit, dem finanztechnischen Geschick des großen Judenkünstlers
  
  wie verhext, er hatte grenzenloses Zutrauen zu
  
  ihm, wies alle Beschwerden der Pfaffen und der Landschaft
  
  barsch und ungnädig zurück, ja, er verbannte der Juden wegen
  
  den Oberpfaffen Osiander aus dem Herzogtum, und
  
  Abraham Calorno und die Seinen saßen groß und prächtig
  
  in Stuttgart. Aber schließlich endete die Geschichte doch mit
  
  Graus und Schrecken, etliche wurden martervoll hingerichtet,
  
  
  der Rest nackt und bloß aus dem Land gejagt, Juden auf
  
  lange Zeit nicht mehr ins Herzogtum gelassen. „Nagende
  
  Würmer haben sie uns geschimpft,“ sagte Isaak Landauer.
  
  „Nun ja, nagen sie selber etwa nicht? Was lebt, nagt. Einer
  
  nagt am andern. Jetzt seid Ihr dran, Reb Josef Süß. Nagt,
  
  nagt, solang sie Euch dalassen!“ Und er lachte sein kleines,
  
  gurgelndes Lachen.
  
  
  Als der Mann im Kaftan den unmutig zuhörenden Finanzdirektor
  
  endlich verließ, schritt er im Vorzimmer durch
  
  das spöttische und grimmige Getuschel Wartender. Unter der
  
  Tür begegnete er neuen Besuchern: dem Präsidenten des
  
  Kirchenrats, Weißensee, und seiner Tochter. Magdalen Sibylle,
  
  wie sie Isaak Landauer sah, hielt ihn für den Süß.
  
  So hatte sie sich, schmuddelig und mit Kaftan und Schläfenlöckchen,
  
  nach gelegentlichen Judenbildern den kleinen, widerlichen
  
  Sendling Beelzebubs ausgemalt.
  
  
  Dem Prälaten Weißensee hatte Süß, wie er als Präsident
  
  des Kirchenrats ihm einen Dankbesuch machte, beiläufig
  
  und sehr höflich gesagt, er habe gehört, der Herr Präsident
  
  habe eine so aimable Demoiselle Tochter. Es sei nicht wünschenswert,
  
  daß der Flor der schwäbischen Damen fern von
  
  der Residenz blühe; Ludwigsburg und Stuttgart seien nicht
  
  reich genug, daß sie eine Dame der Art entbehren könnten,
  
  wie man ihm die Demoiselle Weißenseein schildere. Weißensee
  
  schnupperte verbindlich, freute sich an dem ehrenvollen
  
  Interesse Seiner Exzellenz. Es war ihm dann leichter gelungen,
  
  als er erwartet hatte, seine Tochter zu vermögen,
  
  daß sie mit ihm nach Stuttgart gehe, dem Süß aufzuwarten.
  
  Sie vermutete in der Aufforderung des Vaters Berufung
  
  und Schickung. Wo sonst sollte sie ihre Sendung erfüllen, wo
  
  eher dem Teufel wieder begegnen können als bei seinen kleinen
  
  Sendlingen, bei dem Herzog und dem Juden? So fuhr
  
  
  sie mit ihrem Vater in die Residenz, wach und in Bereitschaft.
  
  
  Als sie erfuhr, daß Isaak Landauer nicht der Jude sei,
  
  spürte sie leise Enttäuschung und saß in stärker gespannter
  
  Erwartung. Sie wurden vor den andern vorgelassen. An
  
  dem Lakaien in Haltung vorbei schritt sie vor dem Vater in
  
  das Kabinett, sah den Süß, erkannte, daß er der Teufel war,
  
  schwankte, sank um. Die Sinne zurück, hatte sie eine dunkle,
  
  samtene Stimme im Ohr: „Ich bin desolat, daß der Demoiselle
  
  Tochter der Akzident zustößt just wie sie das erstemal meine
  
  Schwelle passiert.“ Ihr Vater erwiderte etwas. Ein Riechfläschchen
  
  wurde ihr unter die Nase gehalten. Jetzt nicht die
  
  Augen aufmachen, jetzt nicht gezwungen sein, ihn zu sprechen,
  
  ihm ins Aug zu schauen. Wie sie endlich wohl oder übel lebendig
  
  werden mußte, sah sie Beelzebubs Augen, die fliegenden,
  
  heißen, gewölbten, um ihre Brust, ihre Hüften gleiten,
  
  und sie schämte sich wild und gekitzelt.
  
  
  Süß hatte das Mädchen in ihrer Schlaffheit auf und ab
  
  gesehen, er sah, daß sie schön war, ungebraucht, voll Saft.
  
  Ihre Ohnmacht, der ungeheure Eindruck, der offensichtlich
  
  von ihm zu ihr ging, war ihm nach der ungemütlichen Unterhaltung
  
  mit Isaak Landauer Labsal und große Bestätigung.
  
  Wie sie lag und atmete! Wie bräunlichblaß und männlich
  
  kühn das Gesicht geschnitten war, wie erregend der Schwung
  
  der starken Brauen. Während Lakaien nach Essenzen liefen,
  
  nach einem Arzt, überlegte er, ob er es wagen solle, ihr das
  
  Mieder zu öffnen. Mit Weißensee, dem alten, servilen Höfling,
  
  brauchte man nicht viel Umstände zu machen.
  
  
  Aber da schlug sie die Augen auf, starkblau in seltsamem
  
  Widerspiel zu dem dunklen Haar. Er richtete sie vollends
  
  hoch, glitt mit Blick und Tonfall und sanfter Berührung
  
  streichelnd, ergeben, galant, demütig um sie herum, brauchte
  
  
  alle geölte Kunst seiner langen Uebung. Ueber das holperichte
  
  Gestammel des Mädchens, das die verwirrten Augen
  
  aus dem bräunlich fahlen Gesicht drohend halb, halb gezogen
  
  auf ihn hielt, breitete er seine gewandte Konversation.
  
  Stellte Sänfte, Wagen, Arzt zur Verfügung. Hielt den
  
  sich verabschiedenden Präsidenten mit keinem Wort zurück.
  
  Geleitete selbst durch die ehrfurchtsvoll grüßende Antichambre
  
  Magdalen Sibylle stützend vors Haus an den Wagen.
  
  Während sie die Eingangshalle durchschritten, kreuzte sie die
  
  Sophie Fischerin. Faul schleifte das blonde, üppige Geschöpf
  
  durch den Raum, äugte neugierig, schief, gehässig nach
  
  Magdalen Sibylle.
  
  
   
  
  
  Vor dem Haus in der Seegasse gaffendes Volk. Nacht,
  
  trübes Gemisch von Regen und Schnee, Windstöße, die
  
  Kleider unbehaglich um die Glieder peitschend. Die Leute
  
  stehen gepreßt, harren aus, schauen zu, wie die Karossen
  
  vorfahren, leuchtend, lärmend durch die Nacht, zur Redoute
  
  des Süß.
  
  
  Pechpfannen flackern am Eingang. Alle Fenster strahlend.
  
  Weit auf das Tor, weinrot ragend der Huissier mit seinem
  
  Stab, drei Lakaien zum Oeffnen der Wagentüren.
  
  
  In rascher Folge die Kutschen. Es ist keiner der öffentlichen
  
  Bälle, an denen Süß verdienen will, wo er durch
  
  Listen kontrollieren läßt, wer von Hof, Beamtenschaft, Volk
  
  fehlt. Hat er durch seine öffentlichen Feste der Haupt- und
  
  Residenzstadt Stuttgart einen rauschenderen Karneval aufgezwungen
  
  als je zuvor, sie genötigt, bei diesen Redouten
  
  auf einen Sitz für seine Tasche mehr Geld zu verbrauchen
  
  und zu verbrausen als sonst in Wochen, so sollte dieser intime
  
  Maskenball lediglich der privaten Schaustellung seiner
  
  Größe und seines Glanzes dienen. Nur die ersten Herren,
  
  
  nur die schönsten Damen aus der Umgebung des Herzogs
  
  waren zu diesem Fest geladen.
  
  
  Hinter den Leibhusaren des Süß, hinter den städtischen
  
  Bütteln reckt sich das Volk die Hälse aus, unter den Mänteln
  
  der Aussteigenden etwas von den Kostümen der Gäste
  
  zu erspähen. Anlangen die Minister, die Generäle, der Hof.
  
  Sehr hager und die Hakennase doppelt mächtig über der
  
  spanischen Halskrause seines Grandenmantels der Geheimrat
  
  Schütz. Aber Remchingen, hochrot und massig, schwitzt
  
  schon in der Kutsche im dicken, pelzigen Rock seines Bojarenmantels.
  
  Seine Laune wird noch knurriger, wie er im Tor
  
  mit Herrn von Riolles zusammentrifft, einem jener vagierenden
  
  Kavaliere, die, an allen Höfen zu Haus, den Klatsch
  
  der internationalen Hocharistokratie durch Europa tragen,
  
  Verwalter und Makler des mondänen Rufs der großen Gesellschaft.
  
  Ein paar Weiber pruschen heraus, selbst die Polizeisoldaten
  
  müssen grinsen, wie sie den mageren, kleinen,
  
  zappeligen Herrn sehen, der einen Chinesen darstellt, doch
  
  ohne auf die Allongeperücke zu verzichten. Er sieht auch gar
  
  zu possierlich aus, wie er zwerghaft, mit dem lasterhaften,
  
  vergreisten Knabengesicht neben dem wuchtigen Remchingen
  
  einhertrippelt. Der General klirrt massig und imposant
  
  neben dem kleinen, geckigen Welschen; aber er weiß, die
  
  Herzogin wird, sei es aus Lust an Abwechslung, sei es um
  
  ihn wütig zu machen, heute wie immer in den letzten Tagen
  
  den albern schwatzenden Franzosen ihm vorziehen.
  
  
  Zu Fuß drängt sich der Landschaftskonsulent Neuffer
  
  durch das Volk, undefinierbar von Tracht, düster und scharlachfarben;
  
  Gemurr und Schimpfworte folgen ihm; er ist
  
  neben Weißensee der einzige Parlamentarier, der geladen
  
  ist. Ihn überholt die vornehme, sorglich alles Auffällige meidende
  
  Karosse des alten Fürsten Thurn und Taxis. Der Fürst
  
  
  ist gestern zu Besuch aus Regensburg eingetroffen; sein
  
  magerer, eleganter Windhundschädel hebt sich aus dem
  
  weinroten Kostüm eines genuesischen Nobile, er freut sich
  
  darauf, diese Tracht, in der er besonders schlank erscheint,
  
  zum erstenmal vorzuführen. Aber er hat offenbar Pech mit
  
  diesem verdammten Juden. Hat damals in dem Schlößchen
  
  Monbijou der blaßgelbe Salon seinen blaßgelben Rock geschlagen,
  
  so hat jetzt diese hebräische Bestie ihre ganzen Domestiken
  
  in Weinrot gesteckt, so daß man ihn, den Fürsten,
  
  für einen Lakaien halten muß, daß jedenfalls sein weinrotes
  
  Kostüm um allen Effekt gebracht ist. Doch neben dem verärgerten
  
  Fürsten watschelt klein, dick und unscheinbar der
  
  Geheimrat Fichtel, mit Briefen des Würzburger Bischofs
  
  auf zwei Tage in Stuttgart; er steckt kugelig in Pumphosen
  
  und türkischem Rock, vergnügt unter dem Fez schaut
  
  sein schlauer Kopf, jovial winkt er mit der kleinen, fleischigen
  
  Hand dem über die Katholiken raunenden Volk zu.
  
  
  Eine wackelige, dunkle Kutsche fuhr vor, ein einziger
  
  Diener hintenauf in einer ganz alten, ausgestorbenen Tracht;
  
  ein langer Herr stieg heraus, merkwürdig lautlos, blaurotes,
  
  entfleischtes Gesicht, glitt durch verstummendes Volk ins
  
  Portal, der kurpfälzische Geheimrat Dom Bartelemi Pancorbo;
  
  der Herzog selbst hatte den widerwilligen Süß veranlaßt,
  
  den jetzt auf lange in Stuttgart weilenden Juwelenhändler
  
  einzuladen. Dom Bartelemi Pancorbo erschien wie
  
  stets, den eingedrückten Totenkopf herausgereckt aus schlotternder,
  
  schlecht sitzender, verschollener Hoftracht, er brauchte
  
  weiter kein Kostüm.
  
  
  Pünktlich zur festgesetzten Stunde fuhr die herzogliche
  
  Karosse vor. Karl Alexander entstieg ihr, heute nur leicht
  
  hinkend, als antiker Held mächtig und imposant: Marie Auguste
  
  aber, die Taille dünnstielig aus dem üppigen pfauenblauen
  
  
  Reifrock herauswachsend, den Eidechsenkopf zierlich
  
  züngelnd, war die Göttin Minerva. Sie trug eine Perücke
  
  diesmal, einen artigen Goldhelm darauf, um die Brust
  
  schmiegte sich die Andeutung einer feinen, goldenen Rüstung;
  
  ein Page trug ihr den Schild nach, ein anderer die Eule.
  
  
  Schon wollten die Fanfaren einsetzen, das herzogliche
  
  Paar zu begrüßen, schon erschien Süß an der Türe des
  
  Empfangssaals, schon rangierte man sich im Saal, als der
  
  Herzog im Vestibül verzog. Er hatte an Seite seines Kirchenratspräsidenten
  
  ein Mädchen gesehen, groß und schön
  
  von Wuchs, im Gewand einer Florentiner Gärtnerin; wie
  
  sie, den Mantel abnehmend, sich den riesigen, bebänderten
  
  Strohhut zurechtsetzend, auf einen Augenblick die Maske abnahm,
  
  sah er männlich kühne, bräunliche Wangen, starkblaue
  
  Augen in seltsamem Widerspiel zu dunkeln, dichten Brauen.
  
  Er fühlte sich gepackt wie seit Jahren nicht mehr beim Anblick
  
  einer Frau, die Beine wurden ihm schwach, ein hohles
  
  Gefühl kroch ihm den Magen herauf. Die Herzogin, leicht
  
  lächelnd, schickte die flinken Augen von Karl Alexander zu
  
  dem Mädchen, das die Larve sogleich wieder vorgenommen
  
  hatte. „Ich denke, Euer Liebden, wir sollten hineingehen,“
  
  sagte sie. Da kam auch schon Süß, schlank und elegant in
  
  sarazenischem Kostüm, sie einzuholen. „Wer ist die Dame?“
  
  fragte Karl Alexander. „Die Demoiselle Tochter des
  
  Weißensee, supponier ich,“ antwortete der Jude, „die Demoiselle
  
  Magdalen Sibylle Weißenseein.“ Dann betraten
  
  die Herrschaften den Saal, tief in die Knie sanken, sich neigend,
  
  die Gäste, Fanfaren klangen.
  
  
  Da die Herzogin Komödie sehr liebte, begann Süß den
  
  Abend mit der Aufführung einer kleinen italienischen Oper
  
  „Der Wüstling wider Willen“. Die neue Sängerin trat bei
  
  diesem Anlaß zum erstenmal auf, Graziella Vitali, eine Napolitanerin,
  
  
  ein kleines, lebendiges Ding, leicht fett, gelbes,
  
  hübsches, etwas derbes Gesicht mit zappelnden Augen. Süß
  
  hatte sich von ihrer Wirkung auf den Herzog viel versprochen,
  
  so was war sonst Karl Alexanders Schlag und Pläsier.
  
  Daraufhin hatte Süß auch der Sängerin große Aussichten
  
  gemacht, und als sie nach der Komödie dem Herzog
  
  präsentiert wurde, strich sie höchst beflissen um ihn herum,
  
  bot sich vor aller Augen mit Gesten, Blicken ihm an, nur
  
  darauf wartend, daß er sich mit ihr in ein verschlossenes
  
  Kabinett zurückziehe. Aber Karl Alexander hatte nur zerstreutes,
  
  beiläufiges Interesse für sie, er sagte was wie: Auf
  
  später, auf später! Es war offensichtlich, daß ihm für heute
  
  eine andere im Sinn lag. Die Napolitanerin hatte alle
  
  Mühe, ihre strahlende, beflissene Maske zu wahren, und als
  
  sie dann den Süß allein zu sprechen kriegte, sprang sie ihm
  
  fast ins Gesicht.
  
  
  Magdalen Sibylle hat auch während der Komödie die
  
  Maske kaum abgenommen. Hinter ihr, unter dem großen
  
  Strohhut, versteckt sie das nervöse, zuckende Gesicht. Sie hat
  
  sich gern zwingen lassen, mit dem Vater hierherzukommen;
  
  aber jetzt versagt sie. Sie hat die Kraft nicht, den Teufel zu
  
  bestehen. Wäre sie nie in diesen Saal gegangen. Sie ist ganz
  
  zerrissen und zerstört von der Aufgabe. Wäre sie in Hirsau
  
  geblieben. Wäre sie dem Teufel nicht begegnet. Jetzt nagt
  
  und kaut sie an dem Bissen und kann ihn nicht hinunterschlucken
  
  und ist krank daran. Es war Eitelkeit und Vermessenheit,
  
  den Teufel mit ihren armen Händen zu Gott hinüberzuziehen.
  
  Seit sie erkannt hat, daß der Jud der Teufel
  
  ist, hat sie eine nagende Ratte in der Brust. Wie hat sie zu
  
  Gott geschrien. Aber Gott schwieg. Die Bücher der Demut,
  
  Erkenntnis, Versenkung sind Papier. Sie starrt in die Luft,
  
  sie will in Gott untertauchen; aber die Luft bleibt leer, kein
  
  
  Gesicht erscheint, es trägt sie nicht, alles ist schlaff und kahl
  
  und dumm und tot. Im Swedenborg stehen Worte und sie
  
  klingen nicht und sie packen sie nicht, sie läuft zur Beata
  
  Sturmin, der Heiligen, Blinden, aber sie kann ihr nichts
  
  mehr sagen, die Heilige ist ein armes, krankes, altjüngferliches
  
  Geschöpf, kahle, säuerliche Luft ist um sie her.
  
  
  Sie hat den Juden seit damals nicht wieder gesehen. Er
  
  hat mehrmals nach ihrem Befinden fragen lassen, ihr Blumen
  
  geschickt, auch einmal den Vater besucht, aber sie hat
  
  ihn gemieden. Einmal nur hat sie ihn gesehen, auf dem
  
  Schloßplatz, reitend auf seiner Schimmelstute Assjadah, sehr
  
  glänzend. Fluch, Haß, Neid prallte gegen den schlanken
  
  Rücken des Reiters, aber er prallte ab daran, Luzifer schaute
  
  nicht um. Sie sah ihm nach, ohnmächtiger als das fluchende
  
  Volk. Die hatten wenigstens Worte, ihr schrumpften Herz,
  
  Zunge, Schultern unter ihrer Ohnmacht.
  
  
  Sie hatte lange geschwankt, ehe sie zu der Assemblée gegangen
  
  war. Nun war ihr der Abend eine Enttäuschung und
  
  arge Verstörung. Süß kümmerte sich nicht um sie, er hatte
  
  kaum ein kaltes Wort glatt höflicher Begrüßung an sie gerichtet.
  
  Sie konnte nicht wissen, daß dies kluge Berechnung
  
  war, sie sah nur, Luzifer hatte kein Aug für sie. Sie nahm
  
  die Larve ab von dem bräunlich kühnen, bewegend verstörten,
  
  zuckenden Gesicht: Luzifer hatte kein Aug für sie. Dies schlug
  
  sie tiefer als eine Niederlage.
  
  
  Aber ein anderer sah jetzt zum zweitenmal das bräunliche,
  
  bewegte Antlitz, sah es lange kennerisch, genießerisch, sah es
  
  auf und ab, die starkblauen, dringlichen Augen, ihr seltsames
  
  Widerspiel zu dem dunklen Haar. Kotz Donner, diese Weißenseein!
  
  So was gab es also; so was war eine Schwäbin,
  
  eine Untertanin. War eine Schwäbin besonderer Art. Das
  
  hätte Karl Alexander nie gedacht, daß dem Weißensee, dem
  
  
  Fuchs, so ein feines Gewächs im Haus heraufblühe. Er war
  
  auf das Fest gegangen mit der vagen, ziellosen Gier nach
  
  was Neuem. Er hatte Arbeit hinter sich, war ausgeruht,
  
  fühlte sich frisch. Das war was anderes, Neues. Jetzt hatte
  
  die Soirée ein Ziel. Die welsche Komödiantin, von der Süß
  
  ihm vorgeschwärmt, machte ihm nur neuen Appetit auf die
  
  feste, junge, besondere Schwäbin.
  
  
  Bald nach der Oper tafelt man. Das Souper ist weitläufig
  
  und voll Pracht. Die Masken werden abgenommen,
  
  die erhitzten Gesichter schauen aus den Kostümen fremdartig
  
  und vertraut und reizen doppelt. Gewürzte Speisen, starke,
  
  fremde Weine, kräftige Trinksprüche. Aus einem Wunderwerk
  
  von Pastete springt ein Kinderquartett heraus, Paris
  
  und die drei Göttinnen, aber Paris reicht keiner von ihnen,
  
  er reicht der Herzogin den Apfel. Der Geheimrat Fichtel, dick
  
  und kugelig in seinem türkischen Kostüm, bringt einen Toast
  
  aus, in ganz pfiffigen Alexandrinern, voll von feinen, boshaften
  
  Spitzen gegen die Landschaft, und die katholischen Offiziere
  
  huldigen lärmend dem Herzog.
  
  
  Gnomen tanzen herein, plündern die Schmuckvitrinen,
  
  überreichen possierlich den Frauen die glitzernden Geschenke,
  
  die Süß ihnen bestimmt hat. Dom Bartelemi schaute scharf
  
  zu, wie sie Stein um Stein, Kettlein um Kettlein, Spänglein
  
  um Spänglein verteilten. Der ungeheuer lange Mensch,
  
  die rechte Schulter kurios hochgezogen, das blaurote, entfleischte
  
  Gesicht auf dürrem Hals aus der zeremoniösen
  
  Krause der altertümlichen Portugiesertracht reckend, schickte
  
  hinter faltigem Lid die länglichen, starren, schmalen Augen
  
  auf unablässige Wanderschaft. Tief in den Höhlen lagen
  
  sie, lauerten sie aus dem zerdrückten Totenkopf. Der kurpfälzische
  
  Geheimrat, auch Tabakmanufaktur- und Kommerzien-Generaldirektor
  
  ließ sich von den Damen die einzelnen
  
  
  Geschenke weisen, wertete sie sachkundig. Mit tiefem
  
  Unbehagen hörte Süß die hohle, kalte, langsame Stimme, die
  
  seine Offerten so oft unterboten, ihm so manchen Handel gehindert,
  
  ihn so lange klein und unscheinbar gemacht hatte.
  
  Angewidert sah er und kalt überschauert die ausgeglühte Leidenschaft,
  
  mit der Dom Bartelemi die flirrenden Steine
  
  durch seine langen, dürren, blauroten Hände rieseln
  
  ließ. Sie schauten sich an, sie beschielten sich, zwei stoßgierige
  
  Raubvögel, alt, kahl, ungeheuer erfahren der eine,
  
  der andere kleiner, jünger, spielerisch wilder.
  
  
  „Feine Steine, gute Steine,“ sagte Dom Bartelemi.
  
  „Aber ein Dreck gegen den Solitär. Laßt mich Euren Solitär
  
  anschauen,“ sagte er zu Süß. Und, den Solitär zärtlich
  
  zwischen den Spinnenfingern, bellte er mit seiner kellerigen
  
  Stimme durch die aufhorchenden Gäste: „Was verlangt Ihr
  
  für den Stein, Herr Finanzdirektor?“ „Ich verkauf ihn
  
  nicht,“ sagte Süß. „Ich biete Euch die pfälzische Tabakmanufaktur,“
  
  drängte der Portugiese. „Ich verkauf ihn nicht,“
  
  wiederholte heftig der Jude. Zögernd gab Dom Bartelemi
  
  den Stein zurück, und die Herzogin erklärte: „Nun steckt
  
  sich mein Jud die pfälzische Tabakmanufaktur an den Finger.“
  
  
  Aber da schickte der welsche Konfisier das Dessert herein.
  
  Es war ein herrliches Kunstwerk, und der Konditor Benz
  
  hätte eine Woche nicht schlafen können vor Neid, wenn er
  
  es gesehen hätte. Es stellte aus Kuchen und Gefrorenem Festungen
  
  dar, die Karl Alexander erobert hatte, und ein ganz
  
  besonders bewundertes Schaustück bildete den Triumph des
  
  Merkur nach, der oben auf der Decke posaunte.
  
  
  Nach Tafel, während der Ball beginnt, sitzt das Herzogspaar
  
  mit den bevorzugtesten der Gäste im Wintergarten.
  
  Marie Auguste medisiert mit Herrn von Riolles, der in seinem
  
  
  weiten Kimono mit dem kahlen, beweglichen, gelüstigen
  
  Gesicht unter den Pflanzen wie ein maskierter Affe wirkt.
  
  Dom Bartelemi klopft und kratzt an Stuck, Marmor, Lapislazuli
  
  herum, steht vor den Schmuckvitrinen. Aber der Geheimrat
  
  Fichtel sitzt vor seinem Kaffee und führt mit seinem
  
  Freund Weißensee ein hintergründiges, umwegiges diplomatisches
  
  Gespräch. Und Remchingen läßt seinen Unmut über
  
  die Herzogin an Süß aus und überschüttet den Gelassenen,
  
  Höflichen mit plump unflätigen Späßen.
  
  
  Abseits sitzt der Herzog mit Magdalen Sibylle. Gleich nach
  
  Tafel, er hat stark getrunken, hat er dem Süß einen Wink
  
  gegeben, er solle ihm sein Schlafzimmer und das Kabinett
  
  überlassen und die Magdalen Sibylle auf irgendeine Manier
  
  dorthin bringen. Den Süß, wie er das hörte, stach es fein
  
  und ganz spitz, er sah das Mädchen, wie sie ihn im Wald das
  
  erstemal erblickte und schrie und davonlief, und später in
  
  seinem Arbeitszimmer, wie sie umfiel und bräunlich-fahl und
  
  ohnmächtig und sehr jung dalag; eigentlich gehörte die Magdalen
  
  Sibylle ganz ihm, man brauchte keine scharfen Augen
  
  zu haben und sah, daß das Mädel ein einziger Drang zu ihm
  
  war, und er hatte, wie jetzt Karl Alexander von ihr sprach,
  
  eine rasende Begier nach ihr. Aber er war so gewohnt, daß
  
  erst das Geschäft und der Herzog kam und Weiber und
  
  Geilheit und Sentiment erst hinterher, daß er sogleich mit
  
  dem üblichen hemmungslos ergebenen Blick sagte, er freue
  
  sich, Seiner Hoheit dienen zu dürfen. Er mache Seine Durchlaucht
  
  bloß submissest darauf aufmerksam, daß die Demoiselle,
  
  soviel er wisse, eine Erweckte sei, somit schwer traktabel
  
  und leicht Zustände kriegend; auch sei seines Bedünkens dieses
  
  Faß noch nicht angestochen. „Hat Er’s probiert?“ lachte
  
  schallend der Herzog, und nochmals: „Hat Er’s probiert?“
  
  Und gerade nach so was jücke es ihn heut, und daß sie eine
  
  
  Pietistin sei, würze den Braten doppelt. Und er nickte dem
  
  Weißensee, der nicht fern mit Fichtel und Schütz Konversation
  
  machte, jovial und gnädig zu.
  
  
  Wie er jetzt mit ihr im Wintergarten saß, begann er also,
  
  sie um ihre Pietisterei zu hänseln. Er sei zwar ein Katholik
  
  und ganz gemeiner Ketzer, aber sein Hofkirchenrat, der doch
  
  darin kompetent sein müsse, ihr Herr Vater voran, sei gar
  
  nicht einverstanden mit den schwärmerischen Lehrmeinungen;
  
  er habe erst gestern ein Reskript unterzeichnen müssen, das
  
  einer gewissen Frau von Molk die Abhaltung sektiererischer
  
  Zusammenkünfte bei schwerer Strafe verbiete. Wie er die
  
  Beata Sturmin gesehen habe, die Heilige, das Haupt der
  
  ganzen Bewegung, habe er sich gedacht, so viel sei sicher, daß
  
  der Umgang mit Engeln eine Frau nicht just reizvoll mache;
  
  jetzt, da er sie kenne, die Magdalen Sibylle, vermeine er,
  
  daß der Verkehr mit Gott und den Engeln doch viel für sich
  
  habe. Ob sie ihn nicht ein weniges unterweisen wolle. Magdalen
  
  Sibylle hörte dem platten Gewitzel gequält zu. Sie
  
  hatte Furcht vor Karl Alexander, vor seinem erhitzten Gesicht,
  
  seinen gefräßigen Augen. Seine Frivolitäten reizten sie
  
  nicht, sie fühlte sich leer von Gott, sonst wäre sie ob solcher
  
  Lästerung wohl aufgewallt und hätte nicht gebangt, auch diesem
  
  wütigen Nebukadnezar ihre zornige Verachtung ins Gesicht
  
  zu glühen. Jetzt fühlte sie nur Widerwillen, sie war so
  
  müd und traurig, und Gott blieb im Dunkel sitzen, Gott
  
  würdigte sie keiner Antwort, Gott verwarf sie.
  
  
  Sie hörte wieder die laute, polternde Stimme Karl
  
  Alexanders. Sie solle nicht glauben, er verstehe gar nichts
  
  von ihren Dingen. In Venedig habe er sich viel mit Geistersehern
  
  abgegeben, und wenn er auch keinen Swedenborg gelesen
  
  habe, so kenne er doch auch in Deutschland einen Magus,
  
  der in die Zukunft schauen könne und erstaunlich gute
  
  
  Relation mit unserm Herrgott habe. Es sei freilich ein alter
  
  Jud, Magdalen Sibylle sei ihm lieber, und wenn er fürderhin
  
  eine Auskunft vom lieben Gott brauche, rechne er darauf,
  
  daß er sich an sie wenden dürfe. Dabei nahm er ihr die
  
  Larve ab, und seine gefräßigen und gewalttätigen Augen
  
  drangen zügellos auf sie ein.
  
  
  Es war furchtbar heiß im Wintergarten, die fremdartigen
  
  Bäume und Gewächse bewegten sich im Schein der Kerzen
  
  wie Menschen, Musik schwamm erregend herein, Magdalen
  
  Sibylle hatte rasende Kopfschmerzen, die Augen und die
  
  Worte des Herzogs zerrten an ihr wie etwas Scharfes,
  
  Schneidendes. Sie sah, wie die Worte herauskamen aus seinem
  
  üppigen, geilen und bedrohlichen Mund, auf sie zukamen,
  
  sie stachen, zwickten, an der Haut ihrer Seele rissen.
  
  Sie fühlte sich gespannt zum Zerreißen, gleich wird sie etwas
  
  Wildes, Unsinniges tun; da, im letzten Augenblick, erlöst sie
  
  ein Page der Herzogin, bringt ihr den Auftrag, Ihrer
  
  Durchlaucht aufzuwarten.
  
  
  Marie Auguste saß in einem größeren Kreis. Süß war um
  
  sie, Herr von Riolles, der Geheimrat Schütz, dann der junge
  
  Aktuarius Götz, blond, dumm, frisch, aus einer der angesehensten
  
  Familien, im Schäferkostüm, mit seiner Mutter,
  
  der Geheimrätin Götz, und seiner Schwester Elisabeth Salomea.
  
  Die beiden Damen, Mutter und Tochter, sahen sich
  
  lächerlich ähnlich, sie sahen aus wie Schwestern, beide blaßfarbig,
  
  zart und langgliedrig, sehr hübsch, mit hellem, reichem
  
  Haar und großen, schwärmerischen, törichten Augen.
  
  Sie saßen, flachsblond und lieblich, in nicht sehr originellen,
  
  etwas aus der Mode gekommenen Schäferinnenkostümen,
  
  und himmelten mit ihren hellen, naiven Stimmen, ihren liebenswerten,
  
  unklugen Augen die Herzogin an. Eben schritt
  
  träg und statiös die Sophie Fischerin zurück in den Wintergarten,
  
  
  die schöne, üppige Mätresse des Süß, und Marie Auguste
  
  konnte sich nicht enthalten, ihren Hausjuden ein weniges
  
  mit ihr aufzuziehen. Der hatte nämlich, offenbar als Entgelt
  
  für die Tochter, die Ernennung des Vaters, des Kammerfiskals
  
  Fischer, zum Expeditionsrat durchgesetzt. Süß
  
  stand in seinem sarazenischen Kostüm männlich rank und elegant
  
  vor den Damen; gewandt und unverlegen spöttelte er
  
  zurück, gewiß, die Jungfer Fischerin sei ihm eine liebe und
  
  willkommene Hausdame gewesen; aber nachdem Seine
  
  Durchlaucht geruht hätten, ihren Vater in ein so angesehenes
  
  Amt zu erheben, könne er ihre Dienste doch wohl nicht mehr
  
  in Anspruch nehmen; die Tochter eines so hohen Beamten,
  
  das schicke sich doch nicht. Er lächelte und schloß frech-gleichgültig,
  
  er werde sie also morgen aus seinem Hause entlassen.
  
  Die kleine Gesellschaft war erstaunt über die zynische Offenheit,
  
  mit der er seine Mätresse so elegant höhnend entlohnte
  
  und entließ. Die Herzogin amüsierte sich, auch Herrn von
  
  Schütz gefiel diese weltmännische Art offensichtlich, der
  
  junge, dumme Aktuarius Götz wußte nicht recht, was er
  
  machen solle, er legte großes Gewicht auf korrekte Form, er
  
  wußte nicht, solle er dem Juden beipflichten oder ihm zu
  
  Leib, er entschied sich schließlich für ein stummes, martialisches
  
  Gesicht. Die zarten und süßen Damen Götz aber, Mutter
  
  wie Tochter, bestaunten die überlegene Eleganz, mit der
  
  dieser Kavalier eine Amour beendete, und schauten voll Bewunderung
  
  und zärtlichen Interesses zu ihm auf.
  
  
  In diesen Kreis trat jetzt Magdalen Sibylle. Die Herzogin
  
  hatte bemerkt, wie sehr sich Karl Alexander mit ihr beschäftigte,
  
  auch ihr gefiel das Mädchen mit dem bräunlich
  
  kühnen, bewegten Antlitz und dem seltsamen Widerspiel der
  
  blauen Augen zu dem dunklen Haar. Neugierig wollte sie
  
  näher beschauen, was an ihr Attraktives sei. Sie reichte ihr
  
  
  wohlwollend die Hand zum Kuß, betrachtete sie lässig und
  
  ungeniert. Magdalen Sibylle hatte einen kleinen, scheuen
  
  Seitenblick hinüber zu Süß. Der hatte sich, wie sie kam, tief
  
  verneigt, jetzt stand er ernst und förmlich. Sie war wie erlöst,
  
  daß sie den Herzog nicht mehr hören mußte, sie spürte
  
  das Wohlwollen, das von der Herzogin zu ihr herüberging,
  
  aber die gleichgültige Förmlichkeit im Gesicht des Süß verwirrte
  
  sie von neuem. Sie saß stumm, während die anderen
  
  weiter leicht und belanglos konversierten, und plötzlich löste
  
  sich Furcht, Spannung, Enttäuschung, Empörung, Erwartung
  
  in ein ungehemmtes Schluchzen, das sie vor die Herzogin
  
  hinwarf. Betretenheit und leichtes Schmunzeln bei den
  
  anderen, Marie Auguste streichelte mit der kleinen, zierlichen,
  
  fleischigen Hand die große, kalte des Mädchens. Süß aber
  
  nützte geschickt die Gelegenheit, sagte, er werde sorgen, daß
  
  sie sich beruhige, führte die Befangene, Geschüttelte fort. Es
  
  feixte der Chinese Riolles, es lächelte der Spanier Schütz,
  
  der Phantasieschäfer Aktuarius Götz fand wieder keinen anderen
  
  Ausweg als eine kriegerische Miene. Aber die Herzogin,
  
  unbefangen weiterschwatzend, suchte mit den Augen
  
  ihren Gemahl und konstatierte befriedigt, wie er, da Süß das
  
  Mädchen in seiner Nähe vorbeiführte, ihm zublinzelte.
  
  
  Das Zimmer, in das der Jude Magdalen Sibylle führte,
  
  war kühl, wenn man aus den von Kerzen, Wein und Menschen
  
  überheißen Sälen kam. Es war das Zimmer vor dem
  
  Schlafgemach, durch eine Portière sah man das Prunkbett
  
  mit den goldenen Amoretten. Hierher hatte man aus den
  
  übrigen Räumen allerlei Dinge zusammengestellt, die dort
  
  dem Maskenfest im Weg gestanden wären, Zerbrechliches,
  
  Porzellan, Chinoiserien, das Bauer mit dem Papagei Akiba.
  
  Der Lärm des Festes klang hier nur sehr leise, nach den
  
  
  menschenvollen Sälen wirkte das kleine Zimmer mit seiner
  
  frischeren Luft, seiner Leere, Stille, Kühle wohlig sänftigend.
  
  
  Magdalen Sibylle saß auf einem niedrigen Diwan, ruhiger
  
  atmend, gelöster die Haltung. Sie sah groß aus, wie sie
  
  so dasaß, warm und gelockert von all der Wirrung und Erregung,
  
  und Süß, der geschmeidig und verbindlich vor ihr
  
  stand, begehrte sie sehr. Es traf sich schlecht und ungeschickt,
  
  daß jetzt der andere kommen wird, der wahrscheinlich gar
  
  nicht zu schmecken verstand, was Köstliches ihm da zufiel.
  
  
  Das Mädchen schaute langsam mit seinen großen, erfüllten
  
  Augen den Mann an. Süß hielt es für angebracht, den
  
  Blick mit jener hemmungslosen Hingabe zu erwidern, in der
  
  er geübt war, und solcher Hingabe im besonderen Fall etwas
  
  Väterlichkeit beizumischen. Armer Luzifer! dachte Magdalen
  
  Sibylle. Er ist ein sehr Verirrter und Unglücklicher.
  
  Es hat keinen Sinn, zu eifern und ihm mit wilder und empörter
  
  Beschwörung zu Leib zu rücken. Ich werde ihn ganz
  
  sacht an der Hand nehmen und ihm mit sänftlichen Worten
  
  zureden, bis er zu Gott zurückfindet. Wie konnte ich zweifeln,
  
  ob ich die Kraft haben werde zu meiner Sendung. Er wartet
  
  ja nur darauf, daß jemand komme und ihn mit Gott versöhne.
  
  
  „Ich bin untröstlich, Demoiselle,“ sagte mittlerweile mit
  
  seiner dunklen, streichelnden Stimme der Jude, „daß Ihnen
  
  immer in meiner Gegenwart ein Akzident unterläuft. Das
  
  erstemal, als ich das Glück hatte, Sie zu sehen, im Wald von
  
  Hirsau, unter den Bäumen, liefen Sie vor mir davon. Als
  
  Sie mir dann mit Ihrem Herrn Vater die Ehre Ihrer Aufwartung
  
  machten, wurde Ihnen in meinem Hause nicht
  
  wohl. Heute, wo ich glaubte, nach meinen bescheidenen Kräften
  
  alles getan zu haben, meine Gäste in guten Humor zu
  
  setzen, sehe ich zu meinem schmerzhaftesten Bedauern, daß
  
  
  ich es wieder nicht getroffen habe. Ist meine Visage wirklich
  
  so abominabel und widerwärtig, Demoiselle? Oder sind es
  
  vielleicht doch nur fatale Zufälle?“ Und er neigte sich zu ihr,
  
  die groß und gerötet auf dem Diwan saß.
  
  
  „Simulieren Sie nicht länger, Herr Finanzdirektor,“
  
  sagte sie plötzlich mit einem tapferen Anlauf und sah ihn
  
  groß, fromm und dringlich an. „Ich weiß sehr gut, daß Sie
  
  Luzifer sind, Sohn des Belial, und Sie wissen, daß ich gesandt
  
  und gekommen bin, mit Ihnen zu ringen und Sie Gott
  
  zu unterwerfen.“
  
  
  Süß hatte viel Uebung mit Weibern, er war an Ueberraschungen
  
  gewöhnt, er verlor nie seine Fassung und zeigte
  
  sich nie perplex. Aber diese Anrede kam ihm völlig unerwartet,
  
  verschlug ihm die Sprache, er wußte, zum erstenmal,
  
  keine Antwort. Es schickte sich glücklich für ihn, daß Magdalen
  
  Sibylle offenbar auch gar keine Antwort erwartete,
  
  sondern nach einer Atempause weitersprach. Sie begreife es
  
  sehr wohl, daß er glaube, Gott, sein Widersacher, werde ihn
  
  zurückstoßen; es sei gewiß auch ein ungeheurer Entschluß,
  
  von tausendjährigem Trotz zu lassen. Aber wenn dieser Trotz
  
  und arge Verstocktheit erst abfalle, dann sei die Seele wie befreit
  
  von bösem Schorf und bade in Gott wie in liebem,
  
  lauem, sichtigem Wasser. Dergleichen redete sie mehr und
  
  dringlich und streckte ihm im Eifer die Hand hin.
  
  
  Süß hatte sich mit der ihm eigenen Flinkheit auf das pietistische
  
  Diktionär eingestellt, er ergriff ihre Hand, begann
  
  eine rasch präparierte Antwort, und sie waren beide auf dem
  
  besten Wege, als plötzlich der Herzog im Zimmer stand. Mit
  
  weiteren Pupillen, erschreckt, hilfesuchend, starrte Magdalen
  
  Sibylle auf Süß, gepreßt, hörbar atmend. Aber der Jude
  
  sagte verbindlich, er müsse zurück zu seinen Gästen, und auf
  
  einmal war sie allein mit dem Herzog, und der Papagei
  
  
  gellte: Ma vie pour mon souverain, und im Nebenraum
  
  in hellerem, nacktem Licht stand das freche, prunkende Bett.
  
  Karl Alexander sagte mit heiserer, unfreier Stimme etwas
  
  Scherzendes, Belangloses. Sie sah sein rotes Gesicht, das
  
  leicht schwitzte, sie sah seine Augen, die sich verdunkelten und
  
  verwilderten, roch seinen trunkenen, erhitzten Dunst. Sie
  
  ging mit mühsamen Schritten zur Tür, lallte eine Entschuldigung,
  
  wollte Süß nach, zurück zu den Gästen. Aber die Tür
  
  war verschlossen. Karl Alexander lachte ein belegtes Lachen,
  
  schnallte umständlich den kostbaren antikischen Brustpanzer
  
  ab, schweigend, daß nur ihr Atem hörbar war. Kam mit
  
  grauenhafter Freundlichkeit auf sie zu, nahm ihre Hand in
  
  die seine, die seltsam war, der Rücken schmal, lang, knochig,
  
  behaart, das Innere fleischig, fett, kurz. Sie wich zurück, er
  
  faßte sie fester, dünstend, erhitzt fauchend. Sie bekam ihre
  
  Kraft zurück, wehrte sich wild, doch ohne Aussicht, gegen den
  
  schweren, starken, erregten Mann. Fetzen ferner Musik
  
  kamen herein, sie schrie, erregt und krächzend flatterte der
  
  Papagei.
  
  
  Draußen der Maskenball entlöste sich immer mehr den
  
  Zügeln gemessener Form. Aus allen schattigeren Winkeln
  
  Gekreisch, Gegröhl, gekitzelte, halbe Schreie. Anerkennend
  
  meinte Herr von Riolles zu Herrn von Schütz, selbst am
  
  Hofe der polnischen Majestät hebe die Freude die Schwingen
  
  nicht höher.
  
  
  Süß, aus dem Kabinett zurück, stürzte sich mit einer gewissen
  
  grimmigen Erhitztheit in das Gewühl. Er wich der
  
  Herzogin aus, die ihn mit einem kleinen, lüsternen und amüsierten
  
  Lächeln nach Magdalen Sibylle fragte, und machte
  
  den Damen Götz, Mutter wie Tochter, für die sich auch der
  
  Herzog interessierte, mit so wütiger Dringlichkeit den Hof,
  
  
  daß der Aktuarius Götz, da er seine drohende Miene nicht
  
  beachtet sah, sich in einer Ecke stumm und ratlos besoff, während
  
  die beiden Damen die zynischen Galanterien des Juden
  
  hingegeben und töricht himmelnd erwiderten. Die kleine napolitanische
  
  Komödiantin, gelb, leicht fett und verderbt,
  
  hatte sich an den alten Fürsten Thurn und Taxis herangemacht.
  
  Sie tat, als wüßte sie nicht, wer er sei, als streiche,
  
  kitzle, schmeichle sie nur wegen seines eleganten und distinkten
  
  Aussehens und Geweses um ihn herum. Der alte Fürst, als
  
  er sah, daß er trotz der gleichfarbigen Domestikenlivree auch
  
  in Weinrot wirkte, lebte auf, sein Aerger fiel zusehends von
  
  ihm ab. Zumal sich auch Remchingen um die Komödiantin
  
  bemühte und sie den stark trunkenen General, der mit schon
  
  verglasenden Augen an ihr fraß, geschickt neben dem feinen,
  
  alten, reichen Fürsten abfallen ließ. Aber aus seiner Ecke
  
  starrte der Aktuarius Götz auf die Napolitanerin, hingerissen,
  
  mit Augen, von Schwärmerei viel mehr noch als von
  
  Trunkenheit verschleiert; und während sie den General fernhielt
  
  und den alten Fürsten anzog, fand sie noch Gelegenheit,
  
  mit einem einzigen, doch unendlich beredten Blick den jungen,
  
  dummen, blonden, frischen Schäfer für immer in ihre Geleise
  
  zu zwingen.
  
  
  Weißensee, der Konsulent Neuffer und der Würzburger
  
  Geheimrat Fichtel waren mit Schütz und Herrn von Riolles
  
  beim Pharao gesessen, jetzt trank der Würzburger seinen
  
  Kaffee, Weißensee und Neuffer kosteten von dem schweren,
  
  schwarzroten Sekt, der im westlichen Deutschland nur bei
  
  Süß zu finden war, und man sprach von Politik. Eifrig und
  
  mit düsterer Dringlichkeit sog Neuffer, in seinem scharlachenen,
  
  zusammengestapelten Kostüm komisch anzusehen und
  
  viel bespöttelt, die absolutistischen Theorien ein, die der Jesuit
  
  mit feiner und sachter Selbstverständlichkeit entwickelte.
  
  
  Weißensee indes war nicht so bei der Sache wie sonst
  
  wohl. Er schnupperte mit dem klugen, mageren Kopf rastlos
  
  herum, er fragte den und jenen, ob er seine Tochter nicht gesehen
  
  habe; aber niemand hatte Magdalen Sibylle gesehen.
  
  Und Weißensee schwitzte an den langen, feinen Händen, und
  
  seine skeptischen Augen suchten bedrängt rechts und links.
  
  
  Plötzlich, wie er den Süß sah, entschuldigte er sich bei den
  
  zwei anderen Herren, flatterte in seinem seidenen Venetianer
  
  Mantel ungewohnt hastig auf ihn zu und fragte nach
  
  seiner Tochter. Süß sagte leichthin, die Demoiselle habe etwas
  
  Kopfschmerz, sie habe sich in ein stilleres und kühleres
  
  Zimmer zurückgezogen. Der Kirchenratspräsident, ziemlich
  
  aus der Fassung, wollte zu ihr. Aber Süß meinte, es sei
  
  wohl am besten, die Demoiselle ruhen zu lassen; zumal, soviel
  
  er wisse, Serenissimus selbst sich um sie bemühe. Dabei
  
  schaute er den Weißensee mit einem unentwegten, frechen und
  
  verbindlichen Lächeln an. Der begann zu zittern, mußte sich
  
  setzen. Süß, nach einem kleinen Schweigen, meinte unvermittelt,
  
  immer lächelnd, der Herzog habe sich über den neuen
  
  Kirchenratspräsidenten ungewöhnlich gnädig geäußert, Rangerhöhung
  
  und Orden würden wohl nicht lang auf sich warten
  
  lassen. Weißensee nickte ein paarmal auf eine seltsame,
  
  abwesende, greisenhafte Art, starrte mit höflichem, leicht verzerrtem
  
  Lächeln in das Getobe des Festes, begann sehr plötzlich,
  
  die Stimme belegt und unsicher, und ohne den Süß anzuschauen,
  
  von seinem geräumigen Haus in Hirsau zu erzählen.
  
  Er malte den behaglichen Landsitz: Weinberge,
  
  Erntekranz, Haus und Hof wohlbestellt, dörflicher Friede;
  
  wie er dort an seinem Neuen Testament gearbeitet, in Muße,
  
  die Händel der Welt sehr ferne, verbrausend, nur ab und zu
  
  ein bißchen Schaum, man genießt ihn kennerisch; und wie
  
  
  zwischen all dem schlicht und still und sachlich und erfüllt
  
  seine Tochter herumgegangen sei.
  
  
  Mitten in diesem Geträume, davon er mehr zu sich als zu
  
  Süß redete, verstummte er so plötzlich, wie er begonnen
  
  hatte. Er sah verfallen aus, der elegante Venetianer Mantel
  
  hing schlaff, unorganisch, wie zusammenklappende Fledermausflügel
  
  um ihn herum. Der Jude, stehend vor dem Sichpreisgebenden,
  
  hilflos, versunken Sitzenden, schaute ihn auf
  
  und ab, spöttelte mit leichter, wacher, schleierloser Stimme
  
  in sein Schweigen hinein: „Ich hätte gar nicht gedacht, daß
  
  Sie so sentimentalisch sein könnten.“ „Nicht doch, nicht
  
  doch!“ erwiderte eifrig, sich zusammenraffend, Weißensee.
  
  „Ich bin kein Deserteur am Leben, Exzellenz. Ich bin nie
  
  keiner Aventüre ausgewichen, all meine Tage nicht. Neugier
  
  war das Prinzipium, nach dem ich meine Existenz eingerichtet.“
  
  Er versuchte sein gewohntes, leichtfertiges Lächeln. „Es
  
  muß ein sehr rastloser Stern sein, unter dem ich geboren
  
  bin. Er hat mich nie stille stehen lassen, hat mich durch viele
  
  Länder und übers Meer gejagt und hat mich heißen allen
  
  Kreaturen Gottes und des Satans in die Töpfe gucken. Ah,
  
  meine Souvenirs!“
  
  
  Aber während er sich mühte, diese Souvenirs herbeizurufen,
  
  geschah es, daß sich ihm das weiße, lächelnde Gesicht
  
  des Juden mit den gewölbten braunen Augen und den üppigen
  
  Lippen verzerrte. Es geschah, daß er plötzlich ganz genau
  
  wußte, wie wenige Schritte von ihm hinter einer versperrten
  
  Tür sein Kind sich abrang, um sich schlug, mit versagenden
  
  Kräften, aussichtslos. Er sah sie, er sah, wie die
  
  Wärme aus ihren bräunlich kühnen Wangen wich, wie die
  
  starkblauen Augen unter dem dunklen Haar sich stier und
  
  glasig verdrehten. Und in dieses Gesicht hinein hörte er die
  
  sachliche, zifferscharfe Stimme des Süß: „Wie die Dinge
  
  
  heute abend liegen, darf ich Ihnen Orden und Rangerhöhung
  
  mit aller Bestimmtheit in Aussicht stellen.“
  
  
  Das Merkwürdige war, daß er dabei diesen Mann, der
  
  mit dem frechen und verbindlichen Lächeln vor ihm lehnte,
  
  durchaus nicht haßte. Er spielte bloß mit dem Wunsch und
  
  der Vorstellung, daß der andere so fahrig und zerrissen dasitzen
  
  möge, während er, Weißensee, lächelnd und wach vor
  
  ihm stünde. Er benahm sich dann weiterhin ganz wie immer,
  
  nur war alles, was er tat und sagte, beklemmend unwirklich,
  
  wie aus Schlaf heraus gedämpft, marionettenhaft. Er verneigte
  
  sich immerzu, höflich, freundlich, er erwiderte ein
  
  Scherzwort der Herzogin, er sprach sacht und diplomatisch
  
  mit dem Geheimrat Fichtel, er setzte auf eine abgründige und
  
  sehr feine Zote des Herrn von Riolles eine noch feinere und
  
  obszönere. Aber alle diese Stimmen klangen seltsam mechanisch
  
  und scheppernd und die Menschen gingen puppenhaft
  
  und sehr künstlich und alles war wie aus Wachs. Auch der
  
  Herzog, der jetzt wieder schwer und groß und mit müden,
  
  schlaffen und gelösten Gliedern, mehr hinkend als sonst, im
  
  Saal war, schien ihm wie eine Wachspuppe, wie hinter
  
  Rauch und Nebel.
  
  
  Aber dennoch gelang es ihm, beim Anblick des Herzogs
  
  eine kleine, neue Hoffnung hochzuschüren. Er verjagte seine
  
  Gesichte, er hieß sein Wissen stumm sein und wollte es nicht
  
  wahr haben. Mit einer eiligen, flatternden Bewegung raffte
  
  er den Venetianermantel und trat dem Herzog in den Weg,
  
  der ganze Mann ein einziges, dringliches, flehendes Fragen,
  
  ob es vielleicht doch nicht geschehen sei. Aber der Herzog sah
  
  ihn nicht, er wollte ihn offenbar nicht sehen, er hatte kein
  
  Aug für ihn; er ging, trotzdem Weißensee ganz nah an ihm
  
  war, starr gerade vor sich hinschauend an ihm vorbei, mit
  
  einem merkwürdig scheuen und gewalttätigen Rülpsen.
  
  
  Da war Weißensee auf einmal furchtbar alt und müde.
  
  Er suchte sich eine stille Ecke und geriet an den Tisch, wo
  
  der einsame Aktuarius Götz saß und soff. Der fühlte sich sehr
  
  geehrt durch die Gesellschaft des Herrn Kirchenratspräsidenten,
  
  stand, wiewohl schon stark unter Wein, zeremoniös auf
  
  und machte vielerlei umständliche Reverenzen. Und dann
  
  saßen die beiden Männer, der alte, feine, traurige, zerrissene,
  
  und der junge, plumpe, in Hilflosigkeit und Schwärmerei
  
  dumpf brodelnde, enttäuschte, und sie waren stumm
  
  und starrten in das festliche und überhitzte Getriebe und
  
  tranken.
  
  
  Karl Alexander aber ging satt, stolz und befriedigt durch
  
  den Saal. Wohl hatte er manchmal ein kleines, verlegenes
  
  und trotziges Lachen wie wohl ein Knabe, der etwas angerichtet
  
  hat, sich damit brüstet, um sich über seine Scham wegzuhelfen.
  
  Aber gerade darum stellte er es so an, daß jeder
  
  es sehen mußte, daß er aus einer Umarmung kam. Er winkte
  
  seiner Frau, die ihn wie fragend ansah, mit einer weiten
  
  Geste zu, die sie mühelos als ein stolzes Eingeständnis deuten
  
  konnte. Er ging an den Pharaotischen vorbei, wo glühende
  
  und über die Störung im geheimen sehr erboste Spieler sich
  
  ehrfürchtig erhoben, und versicherte, daß er sich heute abend
  
  außerordentlich, aber ganz außerordentlich amüsiere. Er
  
  stürzte durstig zwei große Gläser Tokaier hinunter und war
  
  sehr betrunken. Er machte sich an seinen Schwiegervater, der
  
  jetzt ganz in der Napolitanerin aufging, was Karl Alexander
  
  anerkennend und gönnerisch zur Kenntnis nahm. Er fiel
  
  dem alten Fürsten mehrmals um den Hals, sagte zärtlich:
  
  „Euer Liebden! Euer Liebden! Ist recht, daß sich Euer Liebden
  
  so jung fühlen.“ Dann prahlte er eitel und sentimental
  
  mit seiner italienischen Jugend, seiner lombardischen Kampagne,
  
  seinen venezianischen Aventüren. Cassano hat er zwar
  
  
  mit dem lahmen Fuß bezahlen müssen, aber es war kein zu
  
  hoher Preis. Ah, Venedig, Venedig! Vagabundieren, die
  
  Maske vor dem Gesicht, und Frauen und Duelle und hohe
  
  Politik und Alchimisten und Geisterseher und die Lagune und
  
  die Paläste und über allem die heimliche Hand der Zehn.
  
  Sie, die Graziella Vitali, ruft es ihm zurück, so ein Hui, so
  
  ein wohliges, rasches, welsches Parfüm wie sie ist. Und seine
  
  Augen schätzen die Napolitanerin ab, eingehend und kennerisch.
  
  „Es geht Euer Liebden nicht schlecht,“ lallte er, „es
  
  geht mir auch nicht schlecht. Suum cuique! Suum cuique!
  
  Der Herrgott hat uns alle beide in diesem Mistbeet Welt
  
  auf ein Plätzchen gesetzt, wo es warm und mollig und viel
  
  Sonne ist.“ Und er tätschelt anerkennend den nackten, gelben,
  
  mürben Arm der Komödiantin und gratuliert dem Alten zu
  
  dem feinen Hühnchen, das er da zu rupfen im Begriff sei.
  
  
  Süß weicht dem Herzog aus. Er ist neidisch und erbittert,
  
  er weiß, Karl Alexander wird ihm jetzt die Affäre mit Magdalen
  
  Sibylle schildern, klotzig und umständlich und mit allen
  
  Details, und er ist nicht in der Laune, sich von diesen Freuden,
  
  deren Primeurs eigentlich ihm gebührten, erzählen zu
  
  lassen. Die Gedanken daran los zu werden, schaukelt er in
  
  den hohen Wellen seines Festes. Ihn zu feiern, daß er auf
  
  der Welt ist, seinen Geburtstag zu feiern, sind all diese Lichter
  
  angezündet, diese Tafeln und prunkvollen Räume gerichtet,
  
  diese schönen Damen und großen Herren gekommen. Er
  
  ist sehr hoch hinaufgelangt, niemals in Deutschland stand ein
  
  Jud so hoch und glänzend wie er. Und er wird noch ganz
  
  anders dastehen. Schon ist sein Adelsgesuch auf dem Weg
  
  nach Wien zum Kaiserhof; er wird – Karl Alexander, ihm
  
  von Tag zu Tag mehr verpflichtet, muß ihm das durchsetzen
  
  – nobilitiert sein. Er ist kein Narr wie Isaak Landauer, er
  
  läuft nicht in Kaftan und Schläfenlöckchen; aber er denkt
  
  
  auch nicht daran, sich wie sein Bruder durch das billige Mittel
  
  eines Glaubenswechsels Titel und Rang zu schaffen.
  
  Durch sein Genie, nur durch sein Glück und sein Genie wird
  
  er ganz oben stehen. Er hat rechtzeitig auf den Herzog gesetzt,
  
  wie der noch klein war und ganz gering. Er wird auch
  
  die paar Stufen nicht mankieren, die noch zu steigen sind.
  
  Er wird Jude bleiben und wird trotzdem, und gerade das
  
  wird sein Triumph sein, adlig sein und Landhofmeister und
  
  den rechten Platz im Herzogtum einnehmen in aller Form
  
  und vor aller Welt.
  
  
  Man tanzte. Er füllte Herz und Aug und Ohr mit dem
  
  bunten, huldigenden Lärm. Sein Geträume kletterte hinauf
  
  an den Läufen der Geigen, die Pauken dröhnten seine Macht
  
  in den Saal, die Schönheit der Frauen, der seidene Prunk
  
  der Herren huldigte ihm. Er schaut hinein in sein Fest,
  
  träumt seine Hoffart hinein, den sehr roten Mund halb
  
  offen, ein verzücktes Lächeln in dem weißen Gesicht. Doch
  
  plötzlich wischt ihm ein Unsichtbares die befriedigte, genießerische
  
  Sattheit fort vom Antlitz. Weggeblasen der farbig
  
  gekräuselte, fröhliche Schaum, verfahlt das bunt rauschende
  
  Fest; wohl sieht er die Musikanten sich abarbeiten, aber er
  
  hört keine Musik mehr. Er sieht sich schreiten in einem andern
  
  nebelhaften, grinsenden, beklemmenden Tanz. Vor ihm,
  
  seine Hand haltend, schreitet sein Oheim, Rabbi Gabriel,
  
  hinter ihm, an seiner andern Hand schleift, stärker hinkend,
  
  der Herzog den lahmen Fuß. Ganz vorn aber, durch viele
  
  Hände mit ihm verkettet, ist das nicht Isaak Landauer, der
  
  kopfwackelnd, dürr, in albern flatterndem Kaftan, rhythmisch
  
  die Beine setzt?
  
  
  Wie er sich aus dem Gesicht reißt, steht in seiner verschollenen
  
  Portugiesertracht Dom Bartelemi Pancorbo vor
  
  ihm, aus tiefen Höhlen langen die lauersamen Augen nach
  
  
  ihm, langsam kriecht ihm die kellerige, makabre Stimme ins
  
  Ohr: „Wie ist’s, Herr Finanzdirektor? Ich leg zu der Tabakmanufaktur
  
  noch die Schnapssteuer auf ein Monat: laßt
  
  Ihr ihn ab, den Solitär?“
  
  
  Und das Fest ging weiter. Für den zweiten Teil des
  
  Abends hatte Nicklas Pfäffle, der gleichmütig, schläfrig und
  
  präzis den komplizierten Mechanismus des Balles leitete,
  
  eine Ueberraschung ausgedacht. Die Decke mit dem Gemälde
  
  vom Triumph des Merkur öffnete sich, auf einer Flugmaschine
  
  erschien der Knabe Cupido, er schwebte über den
  
  Gästen, streute Rosen, huldigte in zierlich gedrechselten
  
  Alexandrinern dem herzoglichen Paar, gratulierte dem Süß
  
  zum Geburtstag. Es war ein sehr anstelliger Knabe, er sprach
  
  seine Verse sehr hübsch, und wenn Cupido auch ein weniges
  
  schwäbelte, so war das, meinte Remchingen sehr laut, immerhin
  
  besser, als wenn er etwan gemauschelt hätte.
  
  
  Als unmittelbar darauf der Tanz wieder einsetzte, kam es
  
  zu einer kleinen Störung. Ein verdächtig aussehender, verwahrloster
  
  Mensch stand auf einmal im Saal und hielt eine
  
  Ansprache. Man sammelte sich lachend um ihn, glaubte, sein
  
  Gewese sei Maskenscherz, so war er wohl auch hereingekommen.
  
  Aber es zeigte sich bald, daß die wilden und unflätigen
  
  Reden gegen die hebräische Justiz und die ganze hebräische
  
  Raub-, Mord- und Sauwirtschaft ernst gemeint waren.
  
  
  Der Verwahrloste, Fluchende war Johann Ulrich Schertlin.
  
  Er hatte in Stuttgart einen kleinen Handel zu erledigen
  
  gehabt, war in die Kneipe zum Blauen Bock gegangen, hatte
  
  sich unter schimpfenden Kleinbürgern besoffen, während der
  
  Konditor Benz schweigend, giftig und befriedigt zuhörte und
  
  nur einmal sagte: „Unterm vorigen Herzog regierte eine
  
  Hur,“ worauf allgemeines Grunzen und Gegrinse entstand.
  
  Dort also hatte Johann Ulrich Schertlin gesessen, er hatte
  
  
  sich wohl gefühlt wie lange nicht, denn jetzt stand er nicht
  
  unter dem länglichen, vorwurfs- und verachtungsvollen Aug
  
  der Waldenserin, er hatte viel getrunken und war schließlich
  
  in das Haus des Juden gegangen, um dem die Meinung zu
  
  sagen. Etliche von seinen Trinkkumpanen waren mitgezogen,
  
  die standen nun draußen im Schnee im Schein der Kerzen,
  
  der aus den Festsälen auf die Straße fiel, die Kutscher der
  
  herrschaftlichen Wagen, die zur Heimfahrt vorgefahren
  
  waren, hatten sich ihnen zugesellt, und da standen sie nun,
  
  mehr neugierig als empört, bis Johann Ulrich in Ketten
  
  auf die Wache geführt würde. Der aber stand eben inmitten
  
  der seidenen Gäste, schmutzig, stinkend, voll von schlechtem
  
  Wein, maßlos und unflätig schimpfend. Schon wollte man
  
  ihn der Polizei übergeben; doch Süß, wie er hörte, das sei
  
  der Schertlin, gab Befehl, ihn für diese Nacht ins Narrenhäusel
  
  zu sperren und ihn morgen seiner Frau nach Urach
  
  heimzuschicken.
  
  
  Und das Fest ging weiter. Karl Alexander hat, sehr betrunken,
  
  von der Affäre mit Johann Ulrich wenig gemerkt
  
  und nichts begriffen. Jetzt endlich gelingt es ihm doch, sich
  
  des Süß zu bemächtigen, und er setzt sich abseits mit ihm,
  
  willens, einem Kenner von den gehabten Genüssen zu reden.
  
  Er schnaubt und schnauft, er ist wirklich sehr betrunken, er hat
  
  das Kostüm des antiken Heroen nicht ganz richtig zugeschnallt,
  
  er sitzt warm, weindunstig, rotköpfig, schwer, er lacht
  
  und lallt und klopft dem ehrfürchtig und ergeben zuhörenden
  
  Juden die Schenkel. „Ein delikater Bissen!“ schmatzt und
  
  schnalzt er. „Das hat Er gut gemacht, Jud, daß Er mir die
  
  hat eingeladen. Ich werd’s Ihm auch am rechten Douceur
  
  nicht mangeln lassen. Ein deutscher Fürst läßt sich nicht lumpen.
  
  Ein delikater Bissen!“ Er schilderte Magdalen Sibylle,
  
  malte mit seinen roten, plumpen Händen, die seltsam waren
  
  
  mit dem schmalen Rücken und dem kurzen, fetten Innern,
  
  die Einzelheiten ihres Körpers, Schenkel, Brüste. „Ein Füllen,
  
  ein wildes! Schlägt aus und bockt und beißt und glüht.
  
  Und ist eiskalt, wenn sie sich dreinfinden muß.“ Er wies auf
  
  die kleine, gelbe, geschwinde Napolitanerin, die bei allem Getue
  
  mit dem alten Fürsten Zeit fand, ihm zuzuäugen, spitzbübisch,
  
  die Zunge lasterhaft im Mundwinkel. „Das da ist ein Wind,
  
  ein Hui, ein wohliges Parfüm. Mag Seine Durchlaucht der
  
  Herr Schwiegerpapa glücklich werden damit.“ Er gluckste
  
  ein kleines, verächtliches Lachen. „Aber die andere, die meine
  
  Herzdame, Kotz Donner! die ist kein welsches Gelump. Knickst
  
  nicht und knickt einem nicht zusammen im Arm.“ Er lehnte
  
  sich verträumt und sentimental zurück. „Die meine ist wie
  
  ein See im Wald,“ sagte er mit einer vagen, rudernden
  
  Handbewegung. „Wie ein See im Wald,“ wiederholte er
  
  lallend, sank ein wenig vornüber, machte die Augen zu,
  
  schnaufte.
  
  
  Süß wollte sich schon, wütend, vorsichtig und ehrerbietig
  
  entfernen, da begann Karl Alexander von neuem, malend,
  
  fuchtelnd, wichtig. „Augen hat sie, das Luder! Augen!
  
  Weißt du, an was ich hab denken müssen? Das rätst du nicht.
  
  Das rätst du dein Tage nicht.“ Ein Lachen stieg auf in ihm,
  
  still zuerst, röchelnd dann, glucksend, ihn schütternd, immer
  
  lauter: „An deinen Magus hab ich denken müssen, an den
  
  Zauberonkel – Augen hat sie, das Luder! – Der Magus
  
  – Das Erste sag ich Euch nicht –“ Jäh packte ihn Zorn:
  
  „Sagt er mir nicht, der Zauberhund, der verfluchte, hintertückische!
  
  Soll er’s verschlucken, soll er erwürgen dran und
  
  ersticken, der Hexer, der jüdische, vermaledeite!“
  
  
  Süß, erschreckt, sehr blaß, war zurückgewichen, atmend,
  
  machte eine abwehrende, beschwörende Handbewegung. Aber
  
  Karl Alexander, mühsam, betrunken und zornig, richtete sich
  
  
  hoch, versuchte eine stolze, statuarische Feldherrnhaltung einzunehmen
  
  so wie auf dem Bild mit den siebenhundert Axtmännern
  
  und Belgrad, gröhlte, rülpste, schrie: „Mir kann
  
  einer prophezeien, was er mag. Ich fürcht mich nicht.
  
  Attempto! Ich wag’s! Ich bin Karl Alexander, Herzog von
  
  Württemberg und Teck! Von Gottes Gnaden! Ich steh über
  
  dem Schicksal! Der deutsche Achill! Von Gottes Gnaden!“
  
  Und er stand wie sein eigenes Monument.
  
  
  Sehr bald aber fiel er zurück in seinen Stuhl. Lächelte
  
  unvermittelt. „Wie ein See im Wald,“ lallte er noch,
  
  schnaubte, schnarchte, rasselte, röchelte, schlief ein.
  
  
  Und das Fest ging weiter. Tobend, wie ein Füllen, das
  
  ohne Reiter und Zügel übers Feld rast. Sein Gelärm drang
  
  hinaus auf die Straße, wo Johann Ulrich weggeführt wurde
  
  inmitten seiner wispernden Kumpane, ernüchtert, müd, fahl,
  
  drang weiter über die Stadt, über das Land, das schlief,
  
  ächzte, sich wand, sich hin und her warf, aus dem Schlaf auffuhr,
  
  vor sich hinmummelte, knurrte. Und wieder einschlief
  
  und weitertrug.
  
  
  Drittes Buch
  
  Die Juden
  
  
  In den Städten des Mittelmeers, des Atlantischen
  
  Ozeans saßen die Juden groß und mächtig. Sie verwalteten
  
  den Austausch zwischen Orient und Okzident. Sie langten
  
  übers Meer. Sie rüsteten mit die ersten Schiffe nach
  
  Westindien. Organisierten den Handel mit Süd- und Mittelamerika.
  
  Erschlossen Brasilien. Begründeten die Zuckerindustrie
  
  des westlichen Erdteils. Legten zur Entwicklung New
  
  Yorks die Fundamente.
  
  
  Aber in Deutschland saßen sie klein und kümmerlich. Im
  
  vierzehnten Jahrhundert waren sie hier in mehr als dreihundertundfünfzig
  
  Gemeinden erschlagen, ertränkt, verbrannt,
  
  gerädert, erdrosselt, lebendig begraben worden. Die
  
  Ueberlebenden waren zumeist nach Polen ausgewandert.
  
  Seitdem saßen sie spärlich im Römischen Reich. Auf sechshundert
  
  Deutsche kam Ein Jude. Unter raffinierten Plackereien
  
  des Volkes und der Behörden lebten sie eng, kümmerlich,
  
  dunkel, hingegeben jeder Willkür. Untersagt war ihnen
  
  Handwerk und freier Beruf, die Vorschriften der Aemter
  
  drängten sie in verwickelten und verwinkelten Schacher und
  
  Wucher. Beschränkten sie im Einkauf der Lebensmittel, ließen
  
  sie den Bart nicht scheren, steckten sie in eine lächerliche,
  
  erniedrigende Tracht. Pferchten sie in engen Raum, verrammelten
  
  die Tore ihres Ghettos, sperrten sie zu, Abend um
  
  Abend, bewachten Ein- und Ausgang. Dicht zusammengepreßt
  
  saßen sie; sie mehrten sich, aber man gönnte ihnen nicht
  
  weiteren Raum. Da sie nicht in die Breite bauen durften,
  
  schichteten sie in die Höhe, Stockwerk um Stockwerk. Immer
  
  enger, düsterer, verwinkelter wurden ihre Gassen. Nicht
  
  Baum, nicht Gras, nicht Blume hatte Raum; ohne Sonne
  
  
  standen sie, ohne Luft, einer dem andern im Licht, in dickem,
  
  seuchenzeugendem Schmutz. Abgeschnürt waren sie von der
  
  fruchtbaren Erde, vom Himmel, vom Grün. Der wehende
  
  Wind verfing sich in ihren grauen, stinkenden Gassen, die
  
  hohen, verschachtelten Häuser versperrten den Blick auf die
  
  ziehenden Wolken, die blaue Höhe. Gebückt schlichen ihre
  
  Männer, ihre schönen Frauen welkten früh, von zehn Kindern,
  
  die sie gebaren, starben sieben. Totes, brackiges Wasser
  
  waren sie, abgesperrt vom flutenden Leben draußen, abgedämmt
  
  von der Sprache, der Kunst, dem Geist der anderen.
  
  Dick aufeinander saßen sie, in übler Vertraulichkeit,
  
  jeder kannte jedes Heimlichkeit, klatschsüchtig, mißtrauisch
  
  rieben sie sich, die gelähmten Beweglichen, scheuerten sie sich
  
  wund einer am andern, einer des andern Feind, einer im
  
  andern verfilzt. Denn jedes einzelnen kleinster Fehl oder
  
  Ungeschick konnte das Unheil aller werden.
  
  
  Doch mit der sicheren Witterung, die sie für das Neue,
  
  für das Morgen hatten, spürten sie die äußere Umschichtung
  
  der Welt, den Ersatz der Geburt und Würde durch das
  
  Geld. Sie hatten es erfahren: in Unsicherheit, Rechtlosigkeit,
  
  Fährnis gab es einen einzigen Schild, zwischen lauter wankendem,
  
  versagendem Grund ein einziges Festes: Geld. Den
  
  Juden mit Geld hielten die Wächter nicht an den Toren des
  
  Ghettos, der Jude mit Geld stank nicht mehr, keine Behörde
  
  mehr setzte ihm einen lächerlichen, spitzen Hut auf. Die Fürsten
  
  und großen Herren brauchten ihn, sie konnten nicht Krieg
  
  und Regiment führen ohne ihn. Die Gräveniz und die schwäbischen
  
  Herzöge ließen Isaak Landauer und Josef Süß groß
  
  und stattlich werden; es wuchsen in der Sonne des brandenburgischen
  
  Kurfürsten die Lipmann Gomperz und Salomon
  
  Elias, am Hofe des Kaisers die Oppenheimer.
  
  
  Aber die dicke Masse der Gedrückten, Rechtlosen und die
  
  einzelnen Mächtigen, die stolzen Juden der Levante und der
  
  großen Seestädte, die die Handelsstraßen Europas und der
  
  Neuen Welt beherrschten und in ihren Kontoren über Krieg
  
  und Frieden entschieden, und die verschmutzten, verkommenen,
  
  niedrigen, lächerlichen Juden der deutschen Ghettos, die jüdischen
  
  Leibärzte und Minister des Kalifen, des Perserschahs,
  
  des Sultans von Marokko in Herrlichkeit und großem
  
  Glanz, und in Dreck und Verachtung der lausige Pöbel
  
  der polnischen Judenstädte, die Bankiers des Kaisers und
  
  der Fürsten, umworben und umhaßt in ihren Kabinetten, und
  
  der Hausierjude der Landstraße, mit Hunden gehetzt, von den
  
  Straßenjungen und der Polizei in widerwärtige, komische
  
  Erniedrigung gepreßt, alle hatten sie ein sicheres, heimliches
  
  Wissen gemein. Vielen war es nicht klar, aussprechen hätten
  
  es nur wenige können, manche hätten sich gegen die deutliche
  
  Erkenntnis gewehrt. Aber im Blut stak es allen, im innersten
  
  Gefühl, es war da: das tiefe, heimliche, sichere Bewußtsein
  
  von der Sinnlosigkeit, der Wandelbarkeit, dem Unwert
  
  der Macht. Sie waren solange klein und gering gesessen
  
  unter den Völkern der Erde, zwerghaft, lächerlich in
  
  Atome verspellt. Sie wußten, Macht üben und Macht erleiden
  
  ist nicht das Wirkliche, Wichtige. Zersplitterten nicht einer
  
  um den anderen die Kolosse der Gewalt? Aber sie, die Gewaltlosen,
  
  hatten der Welt ihr Gesicht gegeben.
  
  
  Und es wußten diese Lehre von der Eitelkeit und Belanglosigkeit
  
  der Macht die Großen und die Kleinen unter den
  
  Juden, die Freien und die Beladenen, die Fernen und die
  
  Nahen. Nicht mit deutlichen Worten, nicht mit meßbarem
  
  Begriff, aber von Bluts und Gefühls wegen. Dies heimliche
  
  Wissen war es, das ihnen plötzlich jenes rätselhafte,
  
  milde, überlegene Lächeln um die Lippen legte, das ihre
  
  
  Feinde doppelt reizte, weil sie es als zersetzende Frechheit
  
  deuteten, und weil all ihr Graus und Marter davor versagte.
  
  Dies heimliche Wissen war es, was die Juden einte und ineinanderschmolz,
  
  nichts sonst. Denn dies heimliche Wissen
  
  war der Sinn des Buches.
  
  
  Des Buches, ja, ihres Buches. Sie hatten keinen Staat,
  
  der sie zusammenhielt, kein Land, keine Erde, keinen König,
  
  keine gemeinsame Lebensform. Wenn sie dennoch Eins waren,
  
  mehr Eins als alle anderen Völker der Welt, so war es
  
  das Buch, das sie zusammenschweißte. Braune, weiße,
  
  schwarze, gelbe Juden, große und kleine, prunkende und zerlumpte,
  
  gottlose und fromme, sie mochten in stillen Stuben
  
  ihr Leben verhocken und verträumen oder in farbigem, goldenem
  
  Wirbel herrlich herfahren über die Erde: tief versenkt
  
  in ihnen allen war die Lehre des Buches. Vielfältig ist
  
  die Welt, aber sie ist eitel und Haschen nach Wind; Eins
  
  aber und einzig ist der Gott Israels, das Seiende, das Ueberwirkliche,
  
  Jahve. Manchmal wohl überwucherte ihnen das
  
  Leben dieses Wort, aber es stak in jedem, und in den Stunden,
  
  wo sie sie selber wurden, wenn sich ihr Leben gipfelte,
  
  war es da, und wenn sie starben, war es da, und was von
  
  einem zum andern flutete, war dieses Wort. Sie schnürten es
  
  sich mit Gebetriemen um Herz und Hirn, sie hefteten es an
  
  ihre Türen, sie eröffneten mit ihm ihren Tag und sie schlossen
  
  ihn mit ihm; als erstes den Säugling lehrten sie das
  
  Wort, und der Sterbende verröchelte mit dem Wort. Aus
  
  dem Wort sogen sie die Kraft, die gehäuften Qualen ihres
  
  Wegs zu überdauern. Blaß und heimlich lächelten sie über
  
  die Macht Edoms, über seine Raserei und den Wahnsinn
  
  seines Geweses und Getriebes. Dies alles verging; was
  
  blieb, war das Wort.
  
  
  Sie hatten das Buch mit sich geschleppt durch zwei Jahrtausende.
  
  Es war ihr Volk, Staat, Heimat, Erbteil und Besitz.
  
  Sie hatten es allen Völkern vermittelt, und alle Völker
  
  bekannten sich zu ihm. Aber die einzigen rechtmäßigen Besitzer,
  
  Erkenner und Verweser waren sie allein.
  
  
  Sechshundertsiebenundvierzigtausenddreihundertundneunzehn
  
  Buchstaben hatte das Buch. Jeder Buchstab war gezählt
  
  und gewogen, geprüft und erkannt. Jeder Buchstab
  
  war bezahlt mit Leben, tausende hatten sich martern und töten
  
  lassen um jeden Buchstaben. Nun war das Buch ganz
  
  ihr eigen. Und in ihren Bethäusern, an ihrem höchsten Feiertag,
  
  riefen sie, bekannten sie, die Stolzen, herrenhaft Schreitenden
  
  so überzeugt wie die Kleinen, Getretenen, Geduckten:
  
  Nichts haben wir, nur das Buch.
  
  
   
  
  
  Karl Alexander schickte Magdalen Sibylle prächtige Geschenke,
  
  flandrische und venezianische Gobelins, goldene Parfümfläschchen,
  
  spanische Arbeit, mit persischem Rosenöl, ein
  
  arabisches Reitpferd, ein Perlengehänge. Er war kein Filz,
  
  er ließ sich nicht lumpen, und er betrachtete Magdalen Sibylle
  
  als seine erklärte Mätresse. Täglich kam der Kammerdiener
  
  Neuffer, fragte förmlich im Auftrag des Herzogs nach
  
  dem Befinden der Demoiselle.
  
  
  Magdalen Sibylle ließ sich alles kalt und wortlos gefallen.
  
  Sie ging stumm wie eine Tote, starr das männlich
  
  kühne, schöne Gesicht, verpreßt die Lippen, die Arme seltsam
  
  steif. Sie verließ das Haus nicht, sie sagte guten Morgen,
  
  guten Abend, sonst nichts, sie aß allein, sie kümmerte
  
  sich nicht um das Hauswesen. Sie hatte zu niemandem, zu
  
  ihrem Vater nicht, zu niemandem über die Sache mit dem
  
  Herzog gesprochen, es kam vor, daß sie ihren Vater tagelang
  
  nicht sah.
  
  
  Weißensee wagte keinen Versuch, sie aus ihrer Starre zu
  
  wecken. Er war nobilitiert worden, er hatte jetzt den Rang
  
  eines Konferenzministers. Er war flatterig und sehr elend,
  
  er fühlte das Mißtrauen seiner Kollegen vom engeren landschaftlichen
  
  Ausschuß, er wollte sich aussprechen mit Harpprecht,
  
  dem Juristen, mit Bilfinger, der ein rechter, ehrlicher
  
  Mann war und sein Freund. Er wagte es nicht.
  
  
  Magdalen Sibylle saß stundenlang und starrte. Sie war
  
  aus sich herausgeworfen, zertrampelt, zerfetzt, zerwüstet.
  
  Waren dies ihre Arme? Wenn sie sich stach, war das ihr
  
  Blut? Das Furchtbarste war: sie hatte keinen Haß gegen
  
  den Herzog. Sie suchte sich müd und nervös den Vorgang zurückzurufen.
  
  Sie roch in der Erinnerung den Weindunst
  
  und Schweiß Karl Alexanders, sie sah etwas Rotes, Widriges
  
  auf sie zukommen, das waren seine Hände und sein Gesicht.
  
  Zuweilen wohl stieg, wenn sie daran dachte, ein laues,
  
  übles Gefühl des Ekels in ihr auf. Was später kam, wußte
  
  sie nicht mehr recht. Sie wußte nur, daß sie den Herzog durchaus
  
  nicht haßte. Er war wie ein großes Tier, ein Pferd oder
  
  ein Stier, warm und mächtig groß und in sich eingesperrt.
  
  Manchmal spürte man in den Augen eines solchen Tiers,
  
  wie fremd und unerreichlich anders es war, manchmal fühlte
  
  man sich ihm nah. Aber man haßte es nicht und niemals.
  
  
  Dies war das Grauenvolle und was ihre Welt und sie
  
  selber in einen dummen und lächerlichen Trümmerhaufen
  
  niederbrach: daß der andere ein Tier war, das man unmöglich
  
  hassen konnte. So war sie selber wohl solch Tier, sanfter
  
  vielleicht, nicht so rot und fauchend und dunstend, aber doch
  
  ein Tier. Und das, was sie geträumt hatte, von Gott und
  
  Schweben und Aufgehen in ihm und Seligkeit, das war
  
  alles dummes, kindisches, albernes Gespinst und Gefasel und
  
  Narretei. Ein Tier war man und keine Blume.
  
  
  Sie ging zur Beata Sturmin. Sie hörte die frommen, gefriedeten,
  
  sicheren Reden des alternden, heiligen, blinden
  
  Mädchens, und sie hatte Mühe, nicht dreist und trocken herauszulachen.
  
  Was wußte denn die! Die war eben blind.
  
  Das war ja ahnungslos und Heu und Stroh, was die daherpredigte!
  
  Du hast vor dich hingelebt, heilig und keusch
  
  und selig beflissen, und war kein schmutziger Gedanke an
  
  dir. Und nun kommt ein Tier, rot, weindunstend, schnaufend,
  
  und zertrampelt dich und wühlt seinen Schmutz und
  
  Glitsch in dich: und du kannst es nicht hassen. Erklär das
  
  doch! Deut das doch aus!
  
  
  Der Herzog ließ Weißensee und seine Tochter zu sich bitten.
  
  Weißensee sprach, zaghaft, Magdalen Sibyllen davon.
  
  Sie antwortete nicht, kam nicht. Der Herzog bat ein zweites
  
  Mal. Magdalen Sibylle hörte nicht. Der Herzog ließ dem
  
  Konsistorialpräsidenten durch den Neuffer seine Ungeduld
  
  und seinen Unwillen vermelden. Weißensee wagte es nicht,
  
  ihr darüber zu sprechen. Er steckte sich hinter die Beata
  
  Sturmin, machte dem heiligen Mädchen Andeutungen, die sie
  
  in ihrer Naivität nicht verstand. Immerhin bat sie die Magdalen
  
  Sibylle zu sich, sprach zu ihr, sagte, der Herzog habe
  
  nach dem, was ihr Vater erzähle, offenbar Wohlgefallen an
  
  ihr gefunden, und sie solle doch zu ihm gehen und ihm in
  
  seine Verstocktheit hineinreden. Vielleicht habe sie Gott auserwählt,
  
  wie Esther dem Ahasverus. Magdalen Sibylle
  
  lachte haltlos, höhnisch. Die Blinde richtete sanft und ohne
  
  Verständnis die erloschenen Augen auf sie.
  
  
  Dennoch ging sie. Sie ging zu dem Tier in einer Art
  
  toter Neugier. Es war alles so fratzenhaft und lächerlich.
  
  Da hasteten alle herum und hatten sich wichtig und machten
  
  sich Gründe vor, aus denen sie so heftig und wichtig herumzappelten.
  
  Und in Wahrheit war alles ganz ohne Verstand,
  
  
  hatte nicht mehr Sinn als das Gekrabbel von Maikäfern,
  
  die ein Bub in eine Schachtel gesperrt hat.
  
  
  Sie saß bei Karl Alexander. Sagte: Guten Tag, Durchlaucht,
  
  führte die Schokolade zum Mund. Er sprach zu ihr,
  
  nett, fröhlich, wohlwollend wie zu einem kleinen Kind. Sie
  
  erwiderte Belangloses, Mechanisches. Was sie tat, sagte,
  
  war wie angeschminkt, nicht zu ihr gehörig. Er bemühte sich
  
  weiter um sie. Sie dachte, er ist doch eher ein schweres Pferd
  
  als ein Stier, wartete darauf, mit einer stillen, angewiderten
  
  Neugier, ob er sie nehmen werde. Im Verlauf, wie gar
  
  nichts mit ihr anzufangen war, wurde er zornig. Gewiß, eine
  
  Jungfer hatte sich zu zieren und hernach beleidigt zu tun, das
  
  war in aller Welt so. Aber schließlich war es doch etwas,
  
  seine, des Herzogs von Württemberg, Herzdame zu sein.
  
  So kostbar wie die hatte keine getan, so ein kaltes, frostiges
  
  Gewese war ihm noch nie passiert. Er wurde heftig. Sie sah
  
  ihn an, nicht mit Vorwurf, auch nicht mit Hoheit; aber es
  
  war ein so abgründiger, ätzender Hohn darin, er fühlte sich
  
  unbehaglich, kam sich vor wie ein heruntergeputzter kleiner
  
  Fahnenjunker. Wurde wieder freundlich, zärtlich. Sie schwieg.
  
  Schließlich nahm er sie. Sie ließ es kalt geschehen, ohne sich
  
  zu wehren, und er blieb ohne Genuß. Als er sie die Treppe
  
  heruntergeleitete an den Wagen, starb den Lakaien das Grinsen
  
  auf den Gesichtern, so wie eine Tote oder eine Wahnsinnige
  
  ging sie.
  
  
  Sie ließ es auch weiterhin, ohne sich zu wehren, geschehen,
  
  daß er sie hielt wie seine erklärte Mätresse. Sie kam, wenn
  
  er es befahl. Zeigte sich öffentlich mit ihm. Das Volk freute
  
  sich, daß sein Fürst so eine anständige, schöne und saubere
  
  Mätresse hatte, die noch dazu im Geruch der Heiligkeit stand
  
  und eine Einheimische war. Daß Karl Alexander zu seiner
  
  schönen Herzogin so eine schöne und anständige und schwäbische
  
  
  Mätresse hatte, versöhnte das Volk zwar nicht mit
  
  seinem Juden, aber es machte manches wieder gut, was seiner
  
  Popularität abträglich war. Die Bürger zogen die Mützen
  
  vor Magdalen Sibylle, und viele schrien Hoch.
  
  
  Auch dem Weißensee kam diese Stimmung sehr zustatten.
  
  Sein Ansehen stieg, sogar im Parlament. Und wenn man
  
  unter den Elf des engeren Ausschusses auch polterte, so
  
  wären doch bis auf zwei, drei alle gern an seiner Stelle
  
  gewesen und beneideten ihn herzlich um sein Glück. Neuffer
  
  gar sah zu ihm als dem gewissermaßen stellvertretenden
  
  Schwiegervater des Herzogs mit düsterer Ehrerbietung auf.
  
  
  Langsam kehrte Magdalen Sibylle, nach Wochen, das Gefühl
  
  zurück. Wie wohl ein Erfrorener, wieder zum Leben gebracht,
  
  schmerzhaft fühlt, wie sein Blut neu zu kreisen anfängt,
  
  so spürte sie schmerzhaft Wallungen aufsteigen, fluten,
  
  immer wilder alle Poren anfüllen, Haß und Begier.
  
  Immer noch blieb Karl Alexander das gleichgültige, mit
  
  leichtem Widerwillen fremd angestaunte Tier, das sie litt:
  
  aber ihr Denken und ihre Triebe alle zielten auf einen andern,
  
  kreisten um den andern. Der Herzog, bah! was wußte
  
  der! was verstand der! Er war ein Unglück für sie. Man
  
  haßte ihn so wenig wie die Apfelschale auf der Straße, über
  
  die man ausgeglitten war. Aber der andere, der wußte, der
  
  war verantwortlich, der wußte besser als jeder andere, sah
  
  klarer, wog, zählte genau, war hassenswert, war in Wahrheit
  
  der Teufel und alles Böse. Es war ein rechtes Gefühl
  
  und große, gnadenhafte Warnung gewesen, die sie damals
  
  im Wald von Hirsau so grauenhaft bei seinem Anblick aufgeschüttert
  
  hatte. Er wußte sehr gut, der freche, glatte, gescheite,
  
  ruchlose, eiskalte Teufel, der er war, wußte so gut
  
  wie sie, daß sie um ein ehrliches, warmes Wort erlöst zu ihm
  
  hingeglitten wäre, daß alle ihre kindischen, geheimnisfrohen,
  
  
  nebelhaften Gott- und Teufel-Träume sich in ein heißes,
  
  menschliches Gefühl gelöst hätten, wenn er nur die Kraft gehabt
  
  hätte, zu seinem Gefühl zu stehen, seine wahrhafte Neigung
  
  nicht preiszugeben für ein Lächeln und einen Brocken
  
  Geld oder Titel von dem Herzog. Denn er liebte sie. So
  
  schaute einer nicht, so sprach und neigte sich einer nicht, wenn
  
  sein Gefühl nicht echt war. Wenn einer aus einem Trieb
  
  heraus Soldaten preßte, seine Untertanen verelendete, Frauen
  
  vergewaltigte, das war das Tierhafte, da war keine Verantwortung.
  
  Aber jener andere, der sein Gefühl verschacherte,
  
  pfui! pfui! das war das wahrhaft Jüdische und Teuflische.
  
  
  Sie wußte nicht, wie versprenkelt und wie eingesprenkelt
  
  in tausend anderes das Gefühl war, mit dem Süß an sie
  
  dachte. Vielleicht hatte er wirklich für den Bruchteil eines
  
  Augenblicks ehrlich und ganz und nur sie gespürt; doch er
  
  war viel zu zerspellt und in tausend Interessen zerteilt, war
  
  viel zu sehr Mann des Augenblicks, um solch Gefühl, selbst
  
  wenn er es gewollt hätte, halten zu können. Und die Grundmelodie
  
  seines Seins, seine Bindung mit dem Herzog, für
  
  eine Frau aufs Spiel zu setzen, auch nur der Gedanke daran
  
  wäre ihm absurd vorgekommen.
  
  
  Einmal sah sie ihn. Das Herz stieg ihr hoch: was wird er
  
  tun? Wenn er es wagen sollte, sie anzusprechen! Aber er
  
  sprach nicht. Sondern grüßte nur tief und mit stillem, ernstem,
  
  ehrerbietigem Blick. Und sie haßte ihn doppelt.
  
  
  Die Herzogin hatte sich vom ersten Abend an für Magdalen
  
  Sibylle interessiert. Das große Mädchen mit dem
  
  männlich kühnen Gesicht gefiel ihr, sie suchte an sie heranzukommen.
  
  Sie merkte gut, daß jener der Herzog sehr gleichgültig
  
  war, daß er sie nicht verstand, sie ihn nur kalt und
  
  leidend gewähren ließ. Das begriff nun sie wieder nicht, so
  
  betastete sie doppelt neugierig das Mädchen mit dem sonderbaren
  
  
  Widerspiel der blauen Augen und des dunklen Haars.
  
  Magdalen Sibylle spürte das Wohlwollen, das von Marie
  
  Auguste zu ihr herüberströmte, und ließ es sich lässig gefallen.
  
  Die Herzogin, wie getrieben, schmiegte und schmeichelte
  
  sich immer enger an sie heran, sie gab sich wie eine jüngere
  
  Schwester, legte den Arm vertraulich um die Taille der andern,
  
  zeigte, sie, die sonst an allen Frauen gern ihre selbstsichere,
  
  spitze Zunge übte, allen offen ihre Freundschaft für
  
  die schöne Herzdame ihres Mannes.
  
  
  Sie machte sich klein, stellte hübsche Posen, machte Mündchen.
  
  Ach, sie war so kindisch und dumm! Magdalen Sibylle
  
  mußte ihr soviel erklären. Sie war ja so gescheit, sie hatte
  
  sich mit so abgründigen Dingen beschäftigt wie Gott und dem
  
  Tausendjährigen Reich und der philadelphischen Sozietät. Es
  
  wäre nett, eine so gescheite Freundin zu haben. Sie, Marie
  
  Auguste, ging fromm zur Kirche und beichtete. Aber sie wußte
  
  von Gott eigentlich nur, was im Katechismus steht, und verstand
  
  sich so recht nur auf gesellschaftliche und modische Fragen.
  
  Die Aermel müßte Magdalen Sibylle übrigens kürzer
  
  tragen und bauschiger, das hebe die braunen, schönen Arme.
  
  Auch mit der Frisur sei sie nicht ganz einverstanden.
  
  
  Sie legte die kleine, fleischige Hand auf die große, warme
  
  Magdalen Sibyllens, lächelte ein spitzbübisches, amüsiertes
  
  Lächeln: „Haben Sie übrigens bemerkt, Liebe, gestern, als
  
  dem Lord Suffolk das Jabot verrutschte, daß er ganz verzottelt
  
  auf der Brust ist? Er hat soviel Haare wie der
  
  Herzog.“
  
  
  Marie Auguste war um jene Zeit schöner als je. Wie
  
  schwarze Seide glänzte das Haar, matt leuchtete, ein kostbares
  
  Pastell, das Gesicht mit den länglichen Augen unter
  
  der sehr heiteren Stirn. Der Gang war harmonisches, zufriedenes
  
  Schweben. Ihr Tag war erfüllt und befriedet, ihr
  
  
  einziger Wunsch, immer so weiter zu leben. Es stand an
  
  ihrer Straße Remchingen, der so zornig und männlich war
  
  und den man so amüsant und mit leiser Furcht ärgern konnte;
  
  einmal hatte er ganz im Ernst nach ihr geschlagen. Und
  
  es stand an ihrer Straße der junge Lord Suffolk, der wortkarg
  
  war, und der, trotzdem seine Obliegenheiten in seiner
  
  Heimat nach ihm schrien, sein Leben damit vertat, sie ernsthaft
  
  und unentwegt anzustarren. Vielleicht wird sie ihn eines
  
  Tages erhören. Warum soll man einem jungen Menschen
  
  nicht gnädig sein, der so seriöse Beweise seiner Neigung
  
  gibt? Vielleicht auch wird sie ihn schlecht behandeln, daß er,
  
  und das ist doch vielleicht das Interessantere, sich erschießt.
  
  Und es stand an ihrer Straße der Herr von Riolles, der entzückend
  
  häßlich war und mit seiner leisen, hohen Stimme die
  
  boshaftesten Witze machte, vor allem über plumpe Frauen.
  
  Und es stand ganz in der Ferne ihr Jud, auf den sie sehr
  
  stolz war, und der ihr mit der größten Ehrerbietung die insolentesten
  
  Komplimente zu sagen wußte.
  
  
  Und sie trieb die Männer an. Und sie jagte und sie hielt
  
  Feste und sie sah Komödie und sie spielte selber Komödie und
  
  sie fuhr spazieren und sie reiste ins Bad und nach Regensburg
  
  und Wien. Und sie war sehr glücklich.
  
  
  Magdalen Sibylle aber schaute ihr zu wie einer kleinen,
  
  spielenden Katze. Ach, wer so hinhüpfen könnte über die
  
  Dinge, und nichts rührt viel tiefer als an die Haut, und
  
  man ist leicht und schwerlos und lächelt.
  
  
   
  
  
  Als die Saat höher wuchs, als Felder, Wiesen, Blumenbeete
  
  Farbe und Gesicht bekamen, wuchsen Schriftzeichen aus
  
  dem Boden des Herzogtums. Es war wie eine geheime Verabredung.
  
  An den Rändern der Städte, überall im Land,
  
  hatten die Bauern in ihre Aecker, Wiesen, Gärten mit Kornblumensamen,
  
  
  mit Mohn- und Kleesamen, aber auch mit
  
  dem Samen edlerer Blumen Schriftzeichen gesät. Nun wuchs
  
  es hoch, nun wuchs es aus dem schwarzen Boden ans Licht,
  
  mit ungefügen Buchstaben und mit zierlich gedrechselten, nun
  
  schrie es rot mit Mohnblüten, blau mit Kornblumen, gelb
  
  mit Löwenzahn, aber auch mit Lilien weiß und sehr künstlich:
  
  „Süß Saujud.“ Oder auch: „Josef Süß Saujud und
  
  Verderber.“
  
  
  Da und dort griffen die Behörden ein, aber gegen die
  
  Gewohnheit läßlich und ohne Strenge. Man schmunzelte, der
  
  Herzog lachte, Marie Auguste fuhr eigens vor die Stadt,
  
  ein derartiges besonders kunstvolles Arrangement amüsiert
  
  zu besichtigen. Sie erzählte dann ausführlich Magdalen Sibyllen
  
  davon, die unter einem Vorwand nicht mitgekommen
  
  war.
  
  
  Auch in dem Forst von Hirsau, in der großen Wiese der
  
  Lichtung nahe bei dem Holzzaun des Hauses mit den Blumenterrassen,
  
  hatte ein Bauer die Inschrift gesät. Es war
  
  ein junger Mensch, und er saß in der Brüdergemeinde des
  
  Magisters Jaakob Polykarp Schober. Hier in dem Bibelkollegium
  
  war es seit dem Weggang Magdalen Sibyllens
  
  lahm und fahl geworden. Wohl waren es stille, demütige
  
  und bescheidene Menschen, die da zusammensaßen. Aber daß
  
  die Tochter des Prälaten unter ihnen war, hatte sie doch
  
  eigentlich sehr stolz gemacht, und nun sie fehlte, ging es in
  
  dem kleinen Kreise recht trist und geduckt zu. Auch kamen
  
  so merkwürdige Gerüchte über Magdalen Sibylle aus der
  
  Residenz, und wenngleich es den frommen Seelen fern lag,
  
  von ihrer weiland Schwester Böses zu glauben, so trugen
  
  diese Gerüchte jedenfalls dazu bei, den Haß und den Abscheu
  
  zu nähren gegen den Herodes, den Herzog, und seinen
  
  Trabanten, den Juden, als welcher offenbar der leibhaftige
  
  
  Satanas war. Aus solchem christlichen Abscheu heraus hatte
  
  der junge Bauer säuberlich und gewissenhaft mit Blumen
  
  in die Waldlichtung geschrieben: „Josef Süß Saujud Und
  
  Satanas.“
  
  
  Dem Magister Jaakob Polykarp Schober selbst war mit
  
  Magdalen Sibylle eine Tröstung und großes Licht erloschen.
  
  Bei aller Demut und Niedrigkeit spürte er doch zwischen sich
  
  und Magdalen Sibylle ein heimliches, einverstehendes Wissen,
  
  das ihn über die anderen hoch hinaushob. Sicherlich
  
  ahnte ihr von seinem großen, seligen Geheimnis, und so ging
  
  der fette, stille, pausbäckige Mensch sanft und gehoben neben
  
  ihr her. Es war so schön gewesen, jemanden mit solcher
  
  Ahnung neben sich zu wissen, es war gewiß kein unfrommer
  
  Stolz, sich auf diese Art gewissermaßen bestätigt zu fühlen.
  
  Er liebte die Einsamkeit mit Gott, aber Magdalen Sibylle
  
  ging ihm doch sehr ab, und jetzt erst war es ihm so recht leid,
  
  daß an der Geldforderung des Gratialamts seine Bewerbung
  
  um die herzogliche Bibliothekarstelle gescheitert war,
  
  und jetzt erst hob sich in ihm neben dem allgemeinen Abscheu
  
  gegen Süß ein höchst persönlicher, kräftiger Haß, dessen
  
  Unchristlichkeit er sich oft zerknirscht vorwarf. Er konnte ihn
  
  aber nicht loswerden, und wenn er im Wald seine sinnierenden
  
  Spaziergänge machte, so stand er oft in der Lichtung vor
  
  der Blumenschrift und verfolgte befriedigt die Linien: „Josef
  
  Süß Saujud Und Satanas“.
  
  
  Einmal, wie es ihn wieder hingetrieben hatte, fand er,
  
  und das Herz stockte ihm, einen andern Gast vor der Blumenschrift,
  
  das Mädchen, das blauschwarze, mattweiße, die
  
  Prinzessin aus dem Himmlischen Jerusalem. Sie lag hingeworfen
  
  auf der Erde, verströmend. Eine dickliche Person von
  
  gutmütigem Aussehen bemühte sich ratlos und verstört um
  
  die wie ohnmächtig Hingestreckte.
  
  
  Dem weichherzigen Magister schnürten sich die Eingeweide
  
  vor Mitleid. Es war keine Frage: hier einzugreifen, war unbedingte
  
  Forderung christlicher Nächstenliebe. Dennoch
  
  brauchte er lange Zeit, bis er die Schüchternheit vor der ihm
  
  sehr jenseitigen Erscheinung überwand, und ganz heimlich
  
  fürchtete er bereits, die Prinzessin könnte aus ihrem Zusammenbruch
  
  auferstehen, eh daß er den Mut gefunden hätte,
  
  sie anzureden.
  
  
  Aber schließlich überwand er sich, trat, über eine Wurzel
  
  stolpernd, näher, zog tief den Hut und äußerte unter mehrfachen
  
  Reverenzen: „Demoiselle! Demoiselle!“ Die Dickliche
  
  fuhr erschreckt herum, die Prinzessin wandte ihm langsam
  
  Augen zu, die wo anders waren und ihn nicht sahen. Er
  
  war kein großer Kombinierer, aber er begriff, daß die Verstörung
  
  der Dame mit der Blumenschrift zusammenhing, und
  
  froh über diese Erkenntnis sagte er hurtig, höflich und mit
  
  dem zärtlichst ergebenen Tonfall der Welt: „Ist er Ihnen
  
  auch zu nahe getreten, Demoiselle, der arge Jud? Ja, dieser
  
  ist wohl ein Verderber und stinkender Satanas.“
  
  
  Aber seine freundlich gemeinte Anrede hatte eine erschreckende
  
  Wirkung, indem nämlich die Zarte aufsprang, ihn anflammte
  
  und mit unerwarteter Gewalt rief: „Verleumder!
  
  Niedriger, giftiger, schleichender Verleumder!“ Der Magister
  
  tat einen bestürzten, unbeholfenen Sprung hinter sich; aber
  
  die Dame fuhr mit einer süßen, vorwurfsvollen Stimme
  
  unter stürzenden Tränen fort: „Und Blumen, unschuldige
  
  Blumen mißbrauchen zu solchem Gift und Niedrigkeit!“
  
  
  Den Magister Jaakob Polykarp Schober, wie er die Liebliche
  
  aus dem Himmlischen Jerusalem so verloren weinen
  
  sah, überkam eine große Unsicherheit und Bedrängnis. Er
  
  stammelte ungeschickt: „Aber es war keineswegs böslich vermeint,
  
  Demoiselle. Es erweisen ihn doch seine Taten, Demoiselle.
  
  
  Es ist doch bekannt in allem Land, Demoiselle.“ Er
  
  machte erneut etliche Reverenzen, während die Süße, Blauschwarze
  
  still und strömend vor sich hinweinte und die dickliche
  
  Person auf sie einsprach und sie wegzuziehen versuchte.
  
  Sie stützend, tröstend führte sie sie endlich von den unseligen
  
  Blumen fort.
  
  
  Aber der Magister konnte doch den Vorwurf, er sei ein
  
  giftiger Verleumder, nicht so auf sich sitzen lassen. Er zottelte
  
  nebenher, gekränkt, sich immer wieder verteidigend, es sei
  
  doch bekannt in allem Land, und es sei nicht böslich vermeint
  
  gewesen. Doch das Mädchen, und ihre Augen standen
  
  groß und wild in dem sehr weißen Gesicht, eiferte: „Satanas!
  
  Er! Er Satanas! Weiß und rot ist er, hervorragend
  
  aus Myriaden. Sein Haupt feinstes Gold, seine Locken ringeln
  
  sich herab, rabenschwarz. Seine Wangen ein würziges
  
  Beet, getürmte Wohlgerüche, seine Lippen fließende Myrrhe.
  
  Goldene Ringe seine Hände, besetzt mit Chrysolith, sein Leib
  
  von Elfenbein ein Schaft, eingehüllt von Saphiren.“ Und
  
  heiligste Hingerissenheit und Ueberzeugtheit lächelte von
  
  ihren Lippen, strahlte von der klaren Stirn, während sie so
  
  sprach.
  
  
  Jaakob Polykarp Schober, wie er die Bibelverse hörte,
  
  fühlte sich sogleich wohler und gefaßter. Jetzt konnte er sich
  
  auch ihre Verstörtheit zusammenreimen. Aha! Dies war eine
  
  von denen, die der Jude mit seiner Zauberei und Hexenkunst
  
  verführt hatte. Es gab ja so viele Liebestränke und
  
  arge schwarze Künste, die auch den reinsten Sinn verwirrten
  
  und ihn dem Teufel zutrieben. Gegen die Mandragorawurzel
  
  hatte kein noch so weißes Herz eine Wehr, da hätte
  
  er für sich selber nicht einstehen können. Der Jude war arg
  
  aus auf Weiber; wenn auch an den Historien über Magdalen
  
  Sibylle nichts Wahres sein mochte, daß der Jude sie mit
  
  
  Zauberkünsten zu verlocken suchte, soviel war gewiß. Und
  
  diese also, die Prinzessin aus dem Himmlischen Jerusalem,
  
  war sicherlich ein Opfer von ihm. Wie rein und lauter sie
  
  war, erhellte daraus, daß sie jetzt noch, in ihrer Verstrickung
  
  und tiefem Fall, die Bibel zitierte. Die heiligen Worte flossen
  
  süß und lieblich von ihren Lippen; bestimmt war Beelzebub
  
  ihr in heiliger, englischer Vermummung genaht, als er
  
  sie verlockte.
  
  
  Den pausbäckigen Magister hob es wie mit Himmelsflügeln,
  
  während er diese Erwägungen anstellte. Sein Leben
  
  war mit dem Weggang Magdalen Sibyllens doch eigentlich
  
  recht kahl und dürftig geworden. Jetzt schickte ihm die Gnade
  
  des Herrn die beglückende Aufgabe, diese zarte und feine
  
  Prinzessin aus den Zähnen des leckerischen und gefräßigen
  
  Satanas zu retten. Er begann weitschweifig und behutsam
  
  von der Freude, die im Himmel über reuige Sünder sei, kam
  
  dann auf die büßende Magdalena und endete schließlich bei
  
  den feinen und schlauen Schlingen, vor denen auch der Reinste
  
  und Zarteste nicht sicher sei. Denn der Feind, der Satanas
  
  und Buhler –
  
  
  Aber da warf ihn die Entrüstung des Mädchens ein zweites
  
  Mal und noch viel schlimmer zurück. „Mein Vater ist
  
  kein Satan und Buhler,“ glühte sie, während die Dickliche
  
  sie verzweifelt und dringlich zurückzuhalten suchte. „Das ist
  
  schwarze, niedrige, scheusälige Verleumdung.“
  
  
  Das freundliche, pausbäckige Gesicht des Magisters wurde
  
  ganz gelb und fahl. Der Jude ihr Vater! Der moosichte Boden
  
  unter ihm hob und senkte sich, die Bäume fielen um,
  
  über ihn, stachen ihn, deckten ihn zu. Der Jude ihr Vater!
  
  Seine ganze Welt, Gott, Teufel, Offenbarung stand Kopf.
  
  
  Wie ihm langsam Ueberlegung und Verstand zurückkehrte,
  
  sagte er sich, wenn der Jude eine solche Tochter habe, sei doch
  
  
  wohl vieles Fabel und tückisches Geschwätz, was von ihm
  
  in Schwang und Gerede sei. Die Welt ist übel, die Zungen
  
  sind vergiftete Schwerter, manch einer wurde für einen
  
  Herodes und Barrabas hingestellt und war hernach nicht
  
  viel anders als unsereins. Immerhin, die Tatsache blieb,
  
  daß man ihm, der fromm und demütig war, die Bibliothekarstelle
  
  verweigert hatte, bloß weil er ohne Geld war. Und
  
  diese Institution war bestimmt eine Einführung des Juden.
  
  Und wenn auch die Jungfrau hier rein und unschuldig einherging,
  
  sehr viele andere Werke des Juden waren heillos
  
  und verrucht und ebenso mit Augen zu schauen wie dieses
  
  freilich sehr weiße und englische Bild.
  
  
  Das Kind hatte die Verwirrung des Magisters sehr wohl
  
  bemerkt. „Ah,“ rief sie, „jetzt erschreckt Ihr, weil Ihr hört,
  
  daß er mein Vater ist. Fürchtet Euch nicht! Er ist zu hoch,
  
  als daß er auch nur die Ferse rührt gegen seine armseligen
  
  Schwärzer und Verleumder.“
  
  
  Aber das ließ sich nun wieder Jaakob Polykarp Schober
  
  nicht gefallen. Er sei demütig und sehr gering, sagte er. Aber
  
  Furcht vor Menschen kenne er nicht. Und wenn der Herr
  
  Jud und Vater der Demoiselle auch ein wütiger Nebukadnezar
  
  sei und ihn könne in einen feurigen Ofen werfen lassen,
  
  Gott werde er doch immer die Ehre geben.
  
  
  Unter solchen Gesprächen waren sie an den Holzzaun gekommen,
  
  und die Dickliche sagte, er müsse jetzt gehen. Sie
  
  nahm ihn beiseit, und mit ungefügen, holperigen Worten in
  
  fremdartigem Akzent beschwor sie ihn, der Kleinen nicht zu
  
  glauben. Sie sei natürlich nicht die Tochter des Finanzdirektors,
  
  sie träume sich das nur so zusammen. Und er solle
  
  um des Himmels willen keinem Menschen von der Sache
  
  erzählen. Dem Magister, der sonst sehr langsam von Begriffen
  
  war und dem von der Begegnung und dem ganzen Auf
  
  
  und Ab wirbelte, sah, daß die ganze Seligkeit in wenigen
  
  Sekunden für immer vergehen werde, und da faßte er unerwartet
  
  einen gar nicht demütigen Entschluß. Er sagte, er
  
  sei es seiner christlichen Ehre schuldig, die Demoiselle ganz
  
  darüber aufzuklären, daß er kein schurkischer Verleumder sei,
  
  und er müsse sie zu solchem Behuf unbedingt noch einmal
  
  und ausführlich sprechen. Nur wenn ihm das eingeräumt
  
  werde, verpflichte er sich, reinen Mund zu halten. Die Dickliche,
  
  unter solchem Druck, sagte zaudernd für einen spätern
  
  Tag zu und verschwand mit der Prinzessin, die wieder klagte:
  
  „Und Blumen so zu vergiften, arme, unschuldige Blumen!“
  
  
  Um Jaakob Polykarp Schober aber war von jenem Tag
  
  an viel Wichtigkeit und Gehobenheit. Gott hatte ihn an den
  
  Hebel großer und schwerer Ereignisse gestellt. Denn es war
  
  klar, daß die Prinzessin doch die Tochter der hebräischen Exzellenz
  
  war, und was das dickliche Frauenzimmer geredet
  
  hatte, war Schwatz, und er war klug, ihn führte man nicht
  
  so leicht hinters Licht. Und nun liegt es an ihm, die Seele
  
  der Jungfrau zu retten, ja, vielleicht wird er auf diesem Weg
  
  an den Juden selber gelangen und ihm ins Gewissen reden;
  
  denn es ist doch keineswegs ausgemacht, daß ein Jud von
  
  vornherein kein Gewissen hat. Und wenn der Herr Zebaoth
  
  seiner Rede Kraft verleiht, dann wird vielleicht durch ihn
  
  das ganze Herzogtum von seinem heillosen Druck Erlösung
  
  finden.
  
  
  In solcher Erwartung ging der pausbäckige Magister herum,
  
  und er war voll Gehobenheit, und es war großes Licht
  
  um ihn. Er ließ sich auch in seiner Zuversicht nicht stören,
  
  als er hörte, daß die Bibliothekarstelle mit einem ganz Unwürdigen
  
  besetzt wurde, der außer seinen Talern keinerlei
  
  Eignung mitbrachte. Die Gnade war jetzt sichtbarlich über
  
  ihm, seine Rede floß ihm lieblich vom Mund, ja, es traf sich,
  
  
  daß sich ihm die Worte zu Reimen fügten. So dichtete er gerade
  
  nach der Botschaft von der Besetzung der Bibliothekarstelle
  
  ein Lied, das er „Nahrungssorgen und Gottvertrauen“
  
  betitelte, und das mit den Versen anhub:
  
  
  Solang es anoch eine Krähe,
  Solang es einen Sperling gibt,
  Solang ich andere Tiere sehe,
  Solange bin ich unbetrübt.
  Wenn die nicht ohne Nahrung sind,
  Warum denn ich als Gotteskind?
  
  
  Und ein anderes hieß „Jesus, der beste Rechenmeister“ und
  
  bekannte:
  
  
  Mein Jesus kann addieren
  Und kann multiplizieren
  Auch da, wo lauter Nullen sind.
  
  
  Beide Lieder wurden im Bibelkollegium demütig bestaunt.
  
  Die Brüder und Schwestern lernten sie auswendig, sie sangen
  
  sie in allen Lebenslagen, wenn sie in großer Not waren
  
  und wenn sie günstig verkauften und wenn sie starben und
  
  wenn sie Kinder kriegten. Den Jaakob Polykarp Schober befriedigte
  
  das bei aller Demut sehr, und es tröstete ihn über
  
  den Weggang Magdalen Sibyllens.
  
  
   
  
  
  Jantje, die fette Zofe, erzählte schuldbewußt Rabbi Gabriel
  
  von dem unglücklichen Zusammentreffen. Der Rabbi
  
  winkte ihr zu gehen, schwieg.
  
  
  Die Zofe gegangen, verdüsterte sich noch schwerer das steinern
  
  mürrische Gesicht, zackten sich noch schärfer die drei senkrechten
  
  Falten über der Nase. Das Fragen verhindern. Das
  
  Kind durfte nicht fragen. Schütz ihn, Himmel und alle wohlwollenden
  
  Engel, daß das Kind nicht frage. Ihr lügen konnte
  
  
  er nicht. Ihr das Bild des Vaters zerhauen, das leuchtende,
  
  er hätte es auf sich genommen, aber damit wäre ihm ein letztes
  
  entglitten. Lieber hätte er seine Blumenterrassen in
  
  Jauchgruben verwandelt als das.
  
  
  Und die Seraphim und Ophanim schützten den traurigen,
  
  mürrischen Mann. Naemi fragte nicht. Wohl, er sah es,
  
  öffnete sie einmal die Lippen schon, wölkte sich schon ihr Aug.
  
  Doch sie schwieg.
  
  
  Wäre Frage nicht Zweifel gewesen? Nein, ihr Vater war
  
  herrlich und in großem Glanz, und die Verleumdung der
  
  Heiden und Philister schmutzte ihm nicht die Sohle. Die
  
  blockigen Buchstaben der hebräischen Schriften schichteten sich
  
  zu Quadern seines Ruhmes. Er war Simson, der die Philister
  
  schlug, er war Salomo, der weise war über alle Menschen,
  
  er war, und dies glitt immer öfter in ihre Träume,
  
  er war Josef, der milde, kluge, den Pharao setzte über alles
  
  Volk und der das Volk zinste für die künftige Hungersnot.
  
  Aber sie waren töricht und sahen seine Weisheit nicht ein.
  
  Oh, wenn er käme, endlich! An seinem Hals verströmen!
  
  Vor seinen feuervollen Augen verbrennt, verweht in Asche
  
  das Geschwätz des dicken jungen Menschen.
  
  
  Rabbi Gabriel aber las in der Schrift des Meisters Isaak
  
  Luria Aschkinasi, des Kabbalisten: „Es kann geschehen, daß in
  
  einem Menschenleib nicht nur Eine Seele das Erdendasein
  
  von neuem durchmacht, sondern daß zu gleicher Zeit zwei, ja
  
  mehrere Seelen sich mit diesem Körper zu neuer Wanderung
  
  verbinden. Der Zweck solcher Vereinigung ist ihre gegenseitige
  
  Unterstützung in der Sühnung der Schuld, derentwegen
  
  sie die neue Wanderung erleiden.“
  
  
  Die Wange in die Hand gestützt, saß er, sann er, zwang
  
  er die Bilder zurück, die er auf seinen Wanderungen durchforscht.
  
  Sah die Linien der maßlosen Berglandschaft, des
  
  
  Steins, der Oednis, des zerschrundeten Eises. Das zarte, höhnische
  
  Leuchten der klaren Gipfel darüber, die schattende
  
  Wolke, den Vogelflug, die finster tolle Willkür der übers Eis
  
  verstreuten Blöcke, die Ahnung tieferer Menschen, weidenden
  
  Viehs. Er suchte die Entsprechung in jenem Antlitz, daran er
  
  gebunden war.
  
  
  Das Zimmer um ihn vernebelte, die Bücher vor ihm, so
  
  senkte er sich in jenes Gesicht, prüfte Zug um Zug. Er sah
  
  die wölbigen Augen, die kleinen, üppigen Lippen, das reiche,
  
  kastanienfarbene Haar. Er fand Haut und Fleisch und Haar,
  
  nichts sonst.
  
  
  Da schüttelte er die Schultern, saß schlaff, müd, dicklich,
  
  atmete schwer, knurrend, wie ein Tier, das zu hoch beladen
  
  den Hang nicht weiter hinauf kann.
  
  
   
  
  
  Bei Heilbronn lieblich zwischen Weinbergen lag das
  
  Schloß Stettenfels. Der Graf Johann Albrecht Fugger saß
  
  darauf, Jesuitenzögling, eifervoller Katholik, befreundet mit
  
  dem Würzburger Fürstbischof. Sein Schloß war der schwäbischen
  
  Reichsritterschaft inkorporiert, er besaß es ebenso wie
  
  seine Herrschaft Gruppenbach, das Dorf unterm Schloß, als
  
  württembergisches Lehen. Schon unter Eberhard Ludwig
  
  hatte der regsame Herr mehrmals um Gestattung katholischen
  
  Privatgottesdienstes nachgesucht, immer vergebens. Jetzt unter
  
  dem katholischen Herzog nahm er ohne Federlesen Kapuziner
  
  ins Schloß, begann auf seinem Berg weitläufig Kloster
  
  und Kirche zu bauen. Es unterstützte ihn der Fürstbischof von
  
  Würzburg, Kollekten liefen für ihn an den katholischen Höfen,
  
  er war auf vorgeschobenem Posten ein wackerer Kämpfer
  
  der Kirche, sehr in Sicht.
  
  
  Offener Bruch der Gesetze, Sturm im Parlament, drohende
  
  Aufforderung an das Kabinett, dem frechen Unwesen
  
  
  zu steuern. Verärgert, mit gebundenen Händen der Herzog.
  
  Er hatte in jenen Religionsreversalien ausdrücklich auf alle
  
  Einmischung in solche Fragen verzichtet, hatte das Kirchenregiment
  
  dem Ministerium übertragen, auf seine bischöflichen
  
  Rechte über die Evangelischen, auf die persönliche Teilnahme
  
  an Konsistorialdingen in aller Form resigniert. Nirgends
  
  sollten, hatte er feierlich eingeräumt, katholische Kirchen errichtet
  
  werden, der katholische Gottesdienst sollte einzig beschränkt
  
  sein auf seine Privatandacht.
  
  
  Der Fall lag klar. Harpprecht, der Jurist, hatte das Referat
  
  in der Kabinettssitzung, das Korreferat Bilfinger. Die
  
  beiden ehrlichen, geraden Männer waren im Innersten froh,
  
  daß diese Affäre der Kompetenz des Herzogs entzogen war.
  
  Mit tiefem Mißbehagen sahen sie das Land mehr und mehr
  
  verkommen, alle Aemter verlottert und korrupt. Wenn sie im
  
  Amt blieben, war es, weil sie nicht auch in ihre Stellen
  
  Kreaturen des Süß einrücken sehen wollten. Hier endlich war
  
  ein Fall, wo kein Herzog und kein Jud einreden durfte; hier
  
  konnte man den evangelischen Brüdern erweisen, daß das
  
  Land, so verkommen es von außen sah, sich in Gewissensdingen,
  
  in Religionssachen fest und bieder und ohne leisesten
  
  Flecken hielt. Gegen die zögernden und bedenklichen Schütz
  
  und Scheffer setzten Harpprecht und Bilfinger einen Beschluß
  
  durch, daß eine Untersuchungskommission, eine Lehensvisitation
  
  nach Gruppenbach zu dem Grafen entsandt wurde,
  
  an ihrer Spitze der Regierungsrat Johann Jaakob Moser,
  
  der Publizist, erst neuerdings wieder durch Wort und Tat
  
  und Schrift als unbeugsamer Protestant erwiesen. Er bekam
  
  weite Vollmacht.
  
  
  Er fand den Grafen höhnisch, trotzig, durchaus nicht zur
  
  leisesten Unterordnung geneigt. Er ließ die Regierungskommission
  
  vor dem Schlosse stehen, in Wind und Wetter,
  
  
  schlecht und hochmütig grüßend. Als die Herren auf den
  
  Neubau von Kloster und Kirche wiesen, wo schon hoch am
  
  Turm gearbeitet wurde, fragten, wie er gegen das ausdrückliche
  
  gesetzliche Verbot und gegen ministerielle Verwarnung
  
  auf herzoglichem Boden katholische Baulichkeiten errichten
  
  könne, musterte der kleine, bewegliche, hagere Herr grimmig,
  
  stramm, hochmütig die Kommission, warf dann nachlässig,
  
  provokatorisch hin, das seien seine neuen Wirtschaftsgebäude.
  
  Näheren Zutritt verwehrte er. Kapuziner, paarweise, erschienen.
  
  Der kleine Graf, immer mit dem gleichen Hohn, erklärte,
  
  das sei seine neue Livree, er wünsche, die Mode möge
  
  recht bald überall im Land im Schwang sein. Unverrichteter
  
  Dinge zog die Kommission nach Heilbronn ab. Erzwang
  
  schließlich die Besichtigung der Baulichkeiten. Schickte dem
  
  Grafen durch Gerichtsdiener ein grobes Schreiben mit gemessenem
  
  Befehl, Kloster und Kirche niederzureißen, binnen
  
  drei Tagen damit zu beginnen. Der Graf schmiß den Mann
  
  eigenhändig die Rampe hinab, hetzte ihn mit Hunden den
  
  Berg hinunter. Da erschien Moser, der stattliche, wichtige,
  
  komödiantische Mann, mit einem Detachement Soldaten, ließ
  
  Kirche und Kloster schleifen, zog erst ab, als der Graf, heiser
  
  vom Schimpfen, diese Arbeit, sowie die militärische Exekution
  
  auf Heller und Groschen bezahlt hatte. Im Grundstein
  
  des Klosters fand man eine Schrift, nach der dieses Kloster
  
  Stettenfels der Verbreitung des alleinseligmachenden katholischen
  
  Glaubens und der Bekehrung des ketzerischen württembergischen
  
  Landes geweiht sein sollte.
  
  
  Jubel im Land, im Parlament. Es polterte im engeren
  
  Ausschuß der massige, grobe Bürgermeister Johann Friedrich
  
  von Brackenheim: „Man ist noch wer. Wenn man recht will,
  
  zwingt man die ketzerischen Hunde noch immer, ihren eigenen
  
  Kot zu fressen.“ Der finstere Neuffer sinnierte: „Viele Hemmungen
  
  
  sind auf den Wegen der Fürsten. Sie sind nur Reizungen;
  
  überwunden, würzen sie doppelt den Geschmack der
  
  Macht.“ Unterm Volk lautes Frohlocken. Im Blauen Bock
  
  ließ sich der Konditor Benz noch einen Schoppen Wein geben,
  
  feixte: „Es gibt noch Dinge, wo weder keine Hur noch
  
  kein Jud einreden darf.“ Herzinnige Freude der Harpprecht
  
  und Bilfinger. Stiller, demütiger Dank an den Herrn
  
  in den Bibelkollegien der Pietisten. Die Beata Sturmin, die
  
  blinde Heilige, hatte es voraus gewußt. Sie hatte gedäumelt,
  
  sie hatte die Stelle aufgeschlagen: „Verflucht sei der Mann,
  
  der ein gehauenes oder gegossenes Bild macht, den Greuel
  
  des Ewigen, ein Werk von Künstlers Hand, und aufstellt im
  
  geheimen.“ Im Bibelkollegium von Hirsau aber sang der
  
  fromme Chor gleich dreimal hintereinander das Lied des
  
  Magisters Jaakob Polykarp Schober: Jesus, der beste
  
  Rechenmeister.
  
  
  Aber auch weit hinaus über die schwäbischen Grenzen, im
  
  ganzen deutschen Reich erregte dieser Stettenfelsische Handel
  
  das größte Aufsehen. Der Würzburger Fürstbischof beschwerte
  
  sich offiziell beim Herzog durch seine Räte Fichtel
  
  und Raab. Der Herzog, im Glauben, man habe ihn bei seinen
  
  eigenen Religionsverwandten mit Absicht verdächtigt
  
  und verächtlich machen wollen, war schwer erzürnt. Dennoch
  
  stieß ihn der sehr kluge Würzburger Bischof nicht weiter. Er
  
  wußte, Karl Alexander war durch anderes sehr beansprucht,
  
  er sparte sich eine energische Aktion für später.
  
  
  Karl Alexander hatte wirklich alle Hände voll mit lauter
  
  kleinen, mißlichen Angelegenheiten. Süß dachte nun ernstlich
  
  daran, sich nobilitieren zu lassen. Seine Stellung war gefestigt
  
  genug, er begehrte zum Besitz der Macht jetzt auch ihre Titel
  
  und Würden, er trug sich mit dem Plan, das Amt des Landhofmeisters
  
  in aller Form zu übernehmen. Hätte er sich taufen
  
  
  lassen, so wäre das von heute auf morgen möglich gewesen.
  
  Aber es war sein Ehrgeiz, diese höchste Stelle im
  
  Herzogtum trotz seines Judentums vor Kaiser und Reich
  
  innezuhaben. Der Herzog hatte auch, nachdem Süß bei seiner
  
  Redoute ihm Magdalen Sibylle zugeführt hatte, durch seinen
  
  Wiener Gesandten, den Geheimrat Keller, das Gesuch seines
  
  Hoffaktors unterstützt, ein Adelsdiplom für ihn verlangt und
  
  tausend Dukaten dafür geboten. Aber nicht nur das württembergische
  
  Parlament, auch die Ministerkollegen des Süß
  
  intrigierten am Wiener Hof, so geriet die Angelegenheit ins
  
  Stocken. Süß, um den Herzog zu spornen und sich unentbehrlich
  
  zu zeigen, stoppte seinen Eifer für Karl Alexander, erbat
  
  unter dem Vorwand dringlicher persönlicher Geschäfte
  
  einen Urlaub ins Ausland. Sofort klappte die Rekrutierung
  
  nicht mehr, die Geldmittel fürs Heer kamen nicht mehr herein,
  
  die Weiber wurden schwieriger, tausend kleine Mißhelligkeiten,
  
  die die Gewandtheit seines Finanzdirektors bisher
  
  ihm ferngehalten, zeigten dem Herzog jetzt ihr widerwärtiges
  
  Gesicht. Unzuträglichkeiten bei der Deckung seines ungeheuren
  
  persönlichen Geldbedarfs, von Süß künstlich gesteigert,
  
  bei den Militärlieferungen. Dazu reizte Karl Alexander
  
  die immer gleiche Festigkeit Magdalen Sibyllens, auch die
  
  beiden Damen Götz, Mutter wie Tochter, von Süß aus der
  
  Ferne klug und unmerklich so geleitet, leisteten unerwarteten
  
  Widerstand. Remchingen war langweilig, mit Bilfinger
  
  wollte er nicht zusammensein, weil er sich über seine Haltung
  
  in dem Stettenfelser Handel ärgerte, der Franzose Riolles
  
  war ihm zu affig, zu gescheit und zu spitz. Er seufzte nach
  
  seinem Juden. Wäre der dagewesen, wäre bestimmt auch
  
  der Stettenfelser Handel anders gegangen; es war eine
  
  Schande, daß seine Minister die christlichsten Affären nicht
  
  ohne den Juden glatt erledigen konnten.
  
  
  Mit offenen Armen wurde der Rückkehrende empfangen.
  
  Er war in Holland gewesen, in England. Hatte sich in Frankfurt
  
  feiern lassen, hatte in Darmstadt den Bruder, den
  
  Baron, den Getauften, verhöhnt; er wird ohne so verächtliche
  
  Mittel das gleiche erreichen. Zudem hatte er in den
  
  Niederlanden eine portugiesische Dame kennengelernt, eine
  
  Madame de Castro, rotblond, stattlich, noch jung, fein, adlig,
  
  hochmütig von Ansehen und Haltung, Witwe des portugiesischen
  
  Residenten in den Generalstaaten, sehr vermöglich.
  
  Er wollte sie heiraten. Sie schlug es nicht ab; Voraussetzung
  
  blieb nur seine Nobilitierung. Auf alle Fälle wird sie ihn,
  
  und das schon in nächster Zeit, in Stuttgart besuchen. Marie
  
  Auguste lachte stürmisch, wie sie von dem Projekt hörte. Dem
  
  Herzog war die geplante Mariage seines Hofjuden nicht angenehm,
  
  er polterte, er erlaube ihm ja, sich Mätressen zu halten.
  
  „Du Jud schleckst mir sowieso in alle Teller,“ brummte
  
  er. Aber Süß ließ bei aller lächelnden Ehrerbietung nicht
  
  von seinem Plan und erwirkte von dem widerstrebenden Herzog
  
  ein neues Schreiben nach Wien wegen der Nobilitierung.
  
  Karl Alexander schrieb eigenhändig und dringlich. Er betonte,
  
  wie er mit seinem Hofjuden allein weit mehreres als
  
  mit all seinen anderen Räten und Bediensteten ausrichten
  
  könne, wie er seines Genies und seiner vorzüglichen Geschicklichkeit
  
  halber zu allen nützlichen Vorkommenheiten zu
  
  brauchen sei; und wie er, der Herzog, ihm als einzige seiner
  
  fürstlichen Dignité angemessene Reconnaissance das Adelsdiplom
  
  geradezu schuldig sei. Nach solchem Schreiben glaubte
  
  Süß alles auf bestem Wege.
  
  
  Er ritt durch die Straßen auf seiner Schimmelstute Assjadah.
  
  Er sah zehn Jahre jünger aus als er war, er war
  
  weitum in Schwaben der erste Kavalier. Schmeidig und rank,
  
  nicht groß saß er zu Pferde, die sehr roten Lippen leicht offen
  
  
  in dem weißen Gesicht, die kastanienfarbenen Haare drängten
  
  gefallsam unter dem breiten Hut vor, mit edlen Steinen
  
  besetzt blitzte die Peitsche, unter der heiteren Stirn wölbten
  
  sich die fliegenden Augen. Die Köpfe der Frauen wurden
  
  herumgerissen: Er ist wieder da! Die Damen Götz lagen im
  
  Fenster, himmelten, während er voll Ehrfurcht hinaufgrüßte:
  
  Er ist wieder da! Er ist wieder da! knurrte das Volk, aber
  
  er gefiel ihm. Und Dom Bartelemi Pancorbo sah an der
  
  Hand, die seinen Gruß erwiderte, den riesigen, strahlenden
  
  Solitär. Er ist wieder da! lächelte er mit den entfleischten
  
  Lippen, und über der zeremoniösen Halskrause der altertümlichen
  
  portugiesischen Hoftracht schickte er begehrlich und
  
  lauersam die starren, schmalen, wandernden Augen dem entschwindenden
  
  Reiter nach.
  
  
  Die Stute Assjadah aber reckte den Kopf hoch auf, und sie
  
  wieherte hell und triumphierend den aufhorchenden Bürgern,
  
  den höhnisch neidvollen Kavalieren, den gekitzelten Weibern
  
  zu: Er ist wieder da!
  
  
   
  
  
  Der Aufenthalt des herzoglichen Paares in Ludwigsburg
  
  wurde mit einer Festvorstellung beschlossen. Die Herzogin
  
  spielte mit, der junge Götz, der mittlerweile Expeditionsrat
  
  geworden war, der Geheime Finanzienrat Süß. Alles
  
  Schwierige und weniger Dankbare hatten die Sänger und
  
  Schauspieler der herzoglichen Truppe übernommen.
  
  
  Théâtre paré. Allongeperücke der Herren, nackte Schultern
  
  der Damen Vorschrift. Schon von der vierten Reihe
  
  an konnte durch den Wald der mächtig getürmten Perücken
  
  nur spärlich über die Lichtung einer nackten Damenschulter
  
  ein Stückchen Bühne erspäht werden.
  
  
  Auf der Bühne die Herzogin. Wie ist sie schön in der spanischen
  
  Tracht, der goldene Pfeil hebt den schwarzen Glanz
  
  
  der Haare über dem Profil, das in der Farbe alten edlen
  
  Marmors leuchtet. Remchingen, wie er sie sieht, stößt einen
  
  merkwürdig knurrenden Laut aus wie ein Tier, der Herzog
  
  kann sich nur mühsam beherrschen, nicht zu schnalzen, der
  
  junge Lord Suffolk wird ganz blaß bei ihrem Anblick.
  
  
  Man spielt das Stück eines alten großen spanischen Meisters.
  
  Das Werk ist durch viele Hände gegangen, italienische
  
  Komödianten haben es auf ihre Wanderschaft mitgenommen
  
  und umgemodelt, man hat Arien und Ballett eingelegt. Jetzt
  
  hat der Tübinger Hofpoet sich darüber gemacht, er hat alles
  
  in gewissenhafte, säuberliche Alexandriner gegossen. Aber die
  
  gelbe, kleine Napolitanerin, der naturgemäß die wichtigste
  
  und schwerste Rolle übertragen war, hatte darauf bestanden,
  
  ihre Hauptszenen italienisch zu spielen und zu singen. Da
  
  hatte sich der schwäbische Poet grollend zurückgezogen, Süß,
  
  der Tausendhändige, hatte in aller Eile aus dem Kreis seiner
  
  Mutter einen anderen Dichter und Regisseur beschafft, und
  
  jetzt wurden einzelne Szenen deutsch, einzelne italienisch gespielt,
  
  was von vornherein für Abwechslung sorgte und keine
  
  Langeweile aufkommen ließ.
  
  
  Aber es war überhaupt eine spannende und anregende
  
  Komödie. Ein Held stand oben auf der Bühne, ein Kavalier
  
  und wilder Liebender. Sein Metier war Krieg und Liebe.
  
  Er hatte bloß die Eigenheit, daß ihm jede Frau, erst einmal
  
  genossen, sogleich zum Ekel ward.
  
  
  „Die Schönheit, die uns lockt / Ist Huld und süßes Wunder;
  Die Schönheit, die gekost’t / Ist wüster Dreck und Plunder,“
  
  
  äußerte er, und die Allongeperücken der Zuhörer nickten nachdenklich
  
  Zustimmung. Der Held oben auf der Bühne handelte
  
  indes nach seiner Maxime, er hatte ein immer wüsteres Gewese
  
  
  mit den Frauen, in jeder Szene entführte er, stach er
  
  Liebhaber tot, ließ er Frauen sitzen. Nur die Herzogin, die
  
  sehr edel war, tat ihm den Willen nicht, sondern gab es ihm
  
  immer wieder und das gründlich, wie es sich eben für eine
  
  so hohe Dame schickt. Marie Auguste machte das sehr stolz;
  
  doch Herr von Riolles, der unter den Zuschauern das schärfste
  
  Aug für so etwas hatte, merkte, daß sie heimlich lächelte über
  
  die geschraubte und gespreizte Sprödigkeit, die sie spielte.
  
  Kaum abgetreten, stieß sie denn auch lächelnd den Expeditionsrat
  
  Götz in die Seite: „Den hab ich fein abfahren lassen,
  
  nicht?“ Der Expeditionsrat verneigte sich mehrmals tief
  
  und respektvoll. Er war eigentlich bereits tot. Denn er war
  
  einer von den Nebenbuhlern des Helden und gleich zu Beginn
  
  des Stückes abgestochen worden. Er hatte aber dem
  
  Komödianten die Sache verflucht sauer gemacht, denn er
  
  wollte, wie sich das für einen jungen schwäbischen Herrn
  
  aus so gutem Hause geziemt, durchaus nicht so ohne weiteres
  
  fallen, er zeigte alle seine Fechtkünste, hätte um ein Haar den
  
  Komödianten schwer verletzt und mußte schließlich, sonst wäre
  
  das Stück nie zu Ende gegangen, fast mit Gewalt zur Bühne
  
  hinausgeschleift werden.
  
  
  Und die Komödie ging weiter. Der Held hatte durchaus
  
  kein Glück mit der Herzogin. Er wollte sie entführen. Aber
  
  die kleine gelbe Napolitanerin, die er in wildem Gebirg
  
  hatte sitzen lassen, war zwar den Mauren, die dort streiften,
  
  in die Hände gefallen, doch sie war wieder befreit worden,
  
  und infolge einer besonders kunstvollen Verwicklung des Dichters
  
  muß nun der Held in der Dunkelheit, ohne sie zu erkennen,
  
  wieder sie entführen an Stelle der Herzogin. Er
  
  bringt sie in die Berge, dort merkt er den Irrtum, schäumt,
  
  beschließt, die Unselige an die Mauren zu verkaufen. Doch die
  
  kleine gelbe Napolitanerin, hingeworfen, jammert und fleht
  
  
  zu ihm. Dies war die schönste Szene des Stückes, der große
  
  spanische Meister hatte all seine Kraft daran gesetzt, und
  
  selbst unter der Verschmutzung und Vernüchterung der langen
  
  Wanderschaft waren noch Reste ihrer Schönheit geblieben.
  
  Die Napolitanerin also kniete vor dem geschminkten, hochmütig
  
  und gelangweilt sich spreizenden Komödianten zwischen
  
  Oellampen und drei braunen, primitiv geschnittenen Versatzstücken,
  
  die wildes Gebirg darstellten, und sie sprach:
  
  „Du schworst dich mir zum Gatten. So es dich verdrießt,
  
  gern lös ich dich des Eids. Sperr mich für alle Zeit ins
  
  Kloster! Oder mache mich, soll ich denn Sklavin sein, zu
  
  deiner Magd! Nie will ich dir anderes als Glück erflehn.
  
  Bist du im Krieg, in deinem Zelt will ich dir kochen, dir die
  
  Kleider säubern. Oder führe mich zu deiner Liebsten, gib
  
  mich ihr als Magd! Wenn ich sie kämme und du stehst dabei,
  
  will ich nicht klagen, sie am Haar nicht zerren, und sprichst
  
  du sanfte Worte dann zu ihr, zärtliche, kosende, wie ehmals
  
  zu mir, will ich die Lippen pressen, will ganz stumm dies
  
  schlimmste Weiberschicksal auf mich nehmen: ihr Sklavin
  
  sein, die der Geliebte liebt. Doch nicht verkaufen! Nicht den
  
  Mauren mich verkaufen!“
  
  
  Sie war aber durchaus nicht mehr die kleine, gelbe, fette,
  
  verderbte Napolitanerin, während sie dies sprach, sondern
  
  die Verse trugen sie, und sie war eine arme, preisgegebene,
  
  mißbrauchte und klagende Kreatur. Es wurde ganz still im
  
  Saal, man hörte einen Tropfen von einer Oellampe auf die
  
  Bühne niederfallen, und in ihren Leuchtern an den Wänden
  
  sangen die Kerzen.
  
  
  Die blonden, zarten, feinen Damen Götz waren sehr gerührt,
  
  ja, die Tochter schluchzte ganz laut, aber sie hütete
  
  sich, zu weinen, denn dann hätte sie eine rote Nase bekommen,
  
  und das stand ihr nicht. Doch Madame de Castro, die
  
  
  Portugiesin, die Süß heiraten wollte und die ihren Vorsatz
  
  ausgeführt hatte und nach Stuttgart gekommen war, war
  
  eine praktische Dame und suchte aus allem, was sie sah, hörte
  
  und erlebte, Nutzanwendungen für sich selber zu ziehen, und
  
  sie dachte Praktisches und überlegte: „Ja, so sind die Männer.
  
  Sie versprechen alles, ehe sie einen haben, und nach der
  
  ersten Nacht werden sie brutal. Wenn ich ihn heirate, werde
  
  ich auf alle Fälle mein Vermögen sicherstellen, und was er
  
  mir auszusetzen hat, so hoch veranschlagen, daß ich bei allen
  
  Eventualitäten auf meine Rechnung komme. Ueberhaupt
  
  werde ich mir das Für und Wider noch reiflich überlegen.“
  
  
  „Man muß die Weiber in Kandare halten,“ sinnierte der
  
  Herzog, „das ist richtig. Aber der da oben treibt es doch
  
  zu toll. Ich würde ihn stäupen lassen. Die Welsche ist sehr
  
  gut. Sie hat mir gleich gefallen. Merkwürdig, daß ich sie
  
  noch nicht ins Bett kommandiert habe. Daran ist die Magdalen
  
  Sibylle schuld. Ich bin ein Esel, über der einen so den
  
  Blick für die anderen zu verlieren. Aber das werd ich heute
  
  nacht noch nachholen.“
  
  
  Remchingen fraß mit seinen stieren Augen an der Komödiantin.
  
  Er hatte sie gehabt, aber da er sie schlecht entlohnt
  
  hatte, denn er war filzig, hielt sie ihn kurz. „Ich werde noch
  
  ein paar Dukaten springen lassen müssen,“ seufzte er. „Ich
  
  werde mich an dem Juden schadlos halten. Er muß mich an
  
  den neuen Stiefellieferungen beteiligen. Dieser verfluchte
  
  Jud ist eigentlich an allem schuld. Er verwöhnt einem die
  
  Weiber, daß sie einem nicht auf eins, zwei parieren und soviel
  
  verlangen für etwas, das sie nichts kostet.“
  
  
  Aber ganz hinten in der Ecke war der Schwarzbraune. Er
  
  stand aufrecht und sah über die Perücken hinweg, und er hob
  
  sich noch auf die Zehen, um nichts zu verlieren. Mit seinen
  
  großen Tieraugen schlang er die Aufgelöste, Hingegossene.
  
  
  Und er konnte einen dunklen, heisern Kehllaut nicht unterdrücken,
  
  als die Schauspielerin endete: „Mein süßer Herr!
  
  Mein Glück! Mein Himmel! Kehr zurück in dich! Du selber
  
  werde wieder! Finde dich! Noch ist die Reu Verdienst und
  
  nicht Verbrechen. Denn tätst du’s nicht, sieh, Himmel, Mond
  
  und Sterne, Menschen und Tiere, Berg und Wald und
  
  Baum, die Elemente selbst verweigerten den Dienst dir, stünden
  
  auf, empört ob solchen Frevels, wider dich. Hör mich!
  
  Steh ab! Sennor Gomez Arias! Sieh mich im Elend hie!
  
  Verkauf mich nicht dem Mauren nach Benamegi!“ Dieses
  
  Letzte sang sie mit einer kleinen, stillen, rührenden Stimme.
  
  Remchingen und andere bezogen ihre Bewegtheit in irgendwelchem
  
  vagen Zusammenhang auf sich selber; niemand
  
  ahnte, daß die Komödiantin, während sie sprach, an den ungelenken,
  
  semmelblonden Expeditionsrat Götz dachte.
  
  
  Doch dann trat Süß auf. Er war der Maurenfürst, an
  
  den der schurkische Spanier die Napolitanerin verkaufte.
  
  „Natürlich,“ sagte Remchingen zu seinem Nachbar, „wo es
  
  was zu kaufen gibt, ist der Jud da.“ Aber Süß benahm sich
  
  sehr edel und ritterlich. Trotzdem er sie heiß liebte, rührte er
  
  die Frau, die er als Sklavin gekauft hatte, nicht an. Er
  
  äußerte:
  
  
  „Schlecht gilt die Liebe mir / die nicht durch innern Wert,
  Die sich durch Zwang erwirbt / was glühend sie begehrt.“
  
  
  Wobei er, über und über von Edelsteinen strotzend, in den
  
  seidenen maurischen Hosen, die allerdings mit flandrischen
  
  Spitzen geziert waren, sehr glänzend aussah.
  
  
  Der Braunschwarze freute sich, daß der Moslem auf der
  
  Bühne sich so nobel aufführte. Der Herzog lachte: „In Wirklichkeit
  
  würde mein Jud nicht so lange Faxen machen.“ Aber
  
  Dom Bartelemi Pancorbo dachte: „Da deklamiert er und
  
  macht groß Gemauschel um das Weib, was alles er für sie
  
  
  gäbe. Wenn ich sie wäre, ich würde den Solitär verlangen.
  
  Aber da würde er sich drücken.“ Und er reckte den dürren
  
  Hals mit dem blauroten, entfleischten Kopf und blinzelte
  
  aus tiefen Höhlen nach dem Stein.
  
  
   
  
  
  In der Schertlinschen Manufaktur in Urach war ein gewisser
  
  Kaspar Dieterle beschäftigt gewesen, ein vierzigjähriger
  
  Mensch, gedunsenes Gesicht, wasserblaue Augen, rötlicher
  
  Seehundsbart, kein Hinterkopf. Als die Manufaktur an die
  
  Sozietät Foa-Oppenheimer überging, wurde der Mann als
  
  Webmeister beibehalten. Er führte sich unterwürfig und geduckt,
  
  schimpfte aber im geheimen um so unflätiger gegen die
  
  jüdische Sauwirtschaft. Zettelte gelegentlich kleine Meutereien,
  
  machte, selber höchst servil, die anderen aufsässig. War
  
  dabei roh und gemein gegen die ihm Unterstellten. Wurde
  
  schließlich, als seine zweideutige Haltung aufkam, entlassen.
  
  
  Er konnte sich nicht entschließen, außer Landes Arbeit zu
  
  suchen. Verkam mehr und mehr. Brachte sich sehr elend durch
  
  einen erbärmlichen Hausierhandel fort und durch gelegentlichen
  
  Schmuggel verbotener, nicht gestempelter Waren.
  
  Wurde mehrmals ins Gefängnis gesperrt, einmal auch gestäupt.
  
  
  Er hatte eine kleine, verwaiste Base zu sich genommen, die
  
  ihm zusammen mit dem alten Hund den Hausierkarren schob
  
  und sonst behilflich war; fünfzehnjährig, ein verschmutztes
  
  Kind, klein, breit, scheu, frech, lauersam, verbockt, diebisch,
  
  dabei auf eine primitive Art kokett. Er hielt die Kleine
  
  schlecht, prügelte sie grausam, daß sie zuweilen lahm und
  
  blutig liegen blieb. Aber als die Behörde einschreiten, ihm
  
  das Kind wegnehmen wollte, hielt sie zu ihm, leugnete alle
  
  Mißhandlungen, ließ sich nicht von ihm trennen. Es war so,
  
  daß der Mann das verwahrloste, struppige, kleine Geschöpf
  
  
  durchaus als sein Weib hielt. Sie war ihm verbunden, sie
  
  liebte ihn auf eine gewisse Art, seine Roheit und sein verfranster
  
  Seehundsbart waren ihr Zeichen hoher Männlichkeit,
  
  sie liebte ihn, wenn er zärtlich zu ihr war und wenn er sie
  
  schlug. Sie wurde ihm allmählich immer unentbehrlicher, er
  
  begnügte sich, auf Messen und Märkten zu gröhlen, mit knauserigen
  
  Kunden und solchen, die nichts kauften, Händel anzufangen,
  
  zu saufen, ihrer beider Unterhalt lag schließlich allein
  
  auf ihren Schultern.
  
  
  Als sie sah, wie sie ihm nötig war, und ihre Macht über
  
  ihn spürte, begann sie widerborstig zu werden, ihn zu verhöhnen,
  
  vor allem reizte sie es, wenn er betrunken war, ein
  
  gefährliches Spiel mit ihm zu treiben. Immer öfter kam es,
  
  daß er sie prügelte, bis sie besinnungslos liegenblieb. Ein
  
  paarmal lief sie fort; aber sie kehrte doch immer zu ihm zurück,
  
  schließlich war er der einzige Mensch, über den sie eine
  
  gewisse Macht hatte und der an ihr hing.
  
  
  Auf solche Manier strolchte das seltsame Paar auf den
  
  Landstraßen herum, stahl, hausierte, lumpte sich mehr als
  
  kläglich durch. Der Kaspar Dieterle konnte gräßlich fluchen,
  
  unflätiger als sonst jemand im Land. Dies imponierte dem
  
  Mädchen ungeheuer und schien ihr besonders kraftvoll und
  
  männlich. Am schönsten war er, wenn er auf die Juden
  
  fluchte. Kaskaden von Gift und Dreck wälzten sich dann unter
  
  dem rötlichen Schnurrbart vor, das fahle Gesicht
  
  wulstete sich um die wasserblauen Augen, und das Mädchen
  
  hörte begeistert zu. Manchmal auch, in guter Laune,
  
  um die Kleine zu belohnen, mimte er einen Juden, ging
  
  krumm, mauschelte, versuchte sich, unter dem kreischenden Jubel
  
  des Kindes, den Schnurrbart als Schläfenlöckchen um die
  
  Ohren zu hängen. Ein Festtag aber war es, wenn er auf
  
  Märkten und Messen mit Juden zusammenstieß. Auf herzoglichem
  
  
  Gebiet zwar nahmen gewöhnlich, wenn auch widerstrebend,
  
  unter dem Einfluß des Süß die Polizeidiener die
  
  Juden in Schutz. Aber in den freien Städten konnte er die
  
  Hilflosen fest zwacken und ihnen alle sauren Possen spielen,
  
  die sein armes Hirn auszukochen imstande war.
  
  
  Nun hatten sie auf die Ostermesse in Eßlingen große Hoffnungen
  
  gesetzt. Dort aber war ein Jud Jecheskel Seligmann
  
  erschienen, früher Schutzjude der Gräveniz, jetzt mit
  
  Stillschweigen in Freudenthal, einem ehemaligen Grävenizschen
  
  Besitz, geduldet. Der handelte mit Erzeugnissen der Manufakturen
  
  Süß-Foa und machte, da er eine viel größere
  
  Auswahl hatte als der andere, dem primitiven Kram des
  
  Kaspar Dieterle unbesiegliche Konkurrenz. Jecheskel Seligmann
  
  Freudenthal war ein älterer, dürrer, krummer, häßlicher
  
  Mensch. Kaspar Dieterle fand tausend Gründe, ihn
  
  zu verspotten, er beschmierte ihm die Bank seiner Meßbude
  
  mit Schweinefett, das dann an seinem Kaftan hängenblieb,
  
  er hetzte die Kinder auf ihn, er ließ ihn springen und Hepp-Hepp
  
  machen, und er hatte die Lacher auf seiner Seite. Der
  
  Jude ließ sich alles gefallen, er sah häßlich, dürr und erschöpft
  
  aus und hatte, kam er dann endlich unter seinen Waren
  
  zu Atem, ein japsendes, verzerrtes Lächeln. Die Leute
  
  hatten zwar an den Späßen des Kaspar Dieterle ihre
  
  Freude und verlachten den Juden weidlich mit, aber sie kauften
  
  doch bei ihm, da trotz der Sonderabgaben seine Waren
  
  billiger und mannigfaltiger waren als der arme Plunder des
  
  anderen. Kaspar Dieterle hatte eine dumpfe, unsinnige Wut
  
  auf den Jecheskel Seligmann, er beschloß, ihn des Nachts
  
  halbtot zu schinden und zu treten, aber er hatte nicht genug
  
  Geld, um noch das Nachtquartier bei dem Meß- und Judenwirt
  
  zu bezahlen, wo der andere wohnte, und er mußte vor
  
  Torschluß die Stadt verlassen.
  
  
  Das Paar übernachtete in einem dünnen Wald. Sie waren,
  
  der Mann wie das Mädchen, erbittert und grimmigster
  
  Laune. Dazu setzte Regen ein, sie froren und waren hungrig.
  
  Er hatte ihr versprochen, auf der Eßlinger Messe eine Korallenkette
  
  für sie zu kaufen, sie hatte die kleine Einnahme, die
  
  sie gehabt, auch zu solchem Zweck zurückgelegt, aber er hatte
  
  ihr das Geld entrissen und Schnaps dafür gekauft. Jetzt verlangte
  
  sie, er solle sie wenigstens davon trinken lassen. Er
  
  höhnte sie, schimpfte, sie lausiges Hurenbalg sei schuld, daß
  
  man nicht mehr verdient habe. Sie schimpfte zurück, sie werde
  
  ihn anzeigen, er habe sie genotzüchtigt, auch sonst geraubt und
  
  gestohlen, der Galgen sei ihm sicher. Er schlug zu, sie schrie
  
  und schimpfte weiter, der Hund kläffte, er schlug heftiger, sie
  
  biß ihn. Er, da sie nicht abließ und sich trotz aller Schläge
  
  nur wilder in ihn verbiß, haute sie schließlich wuchtig mit
  
  der Schnapsflasche vor die Stirn. Sie fiel um, streckte sich,
  
  blieb liegen. Oefters schon war das geschehen, so ließ er sie
  
  liegen, schnaubte befriedigt. Leckte aus der zersplitterten
  
  Schnapsflasche. Hüllte sich in etliches Tuch, schlief wie ein
  
  Klotz, wüst schnarchend. Aber der Regen drang durch und
  
  weckte ihn bald wieder. Er rülpste, sie solle zu ihm rücken,
  
  ihm eine andere Decke geben, ihn wärmen. Da sie nicht antwortete,
  
  stieß er nach ihr, fluchte. Wie sie sich noch immer
  
  nicht rührte, stand er froststarrend auf, trat sie. Entzündete
  
  endlich, seufzend, rülpsend, umständlich, nach vielen vergeblichen
  
  Versuchen die blinde, zerschlagene Laterne. Leuchtete
  
  die Reglose auf und ab. Sah sie, Kiefer herunter, Augen
  
  groß auf, naß, starr.
  
  
  Er stand lange im Regen, in dem dünnen Wald, frierend,
  
  blöde, ohne Sinn, allein mit der Toten und dem leise winselnden
  
  Hund. Die Laterne hatte sogleich der Wind gelöscht,
  
  es war dunkel und frostig. Aus dem Baum, an dem er lehnte,
  
  
  tropfte es auf ihn herab, es rann ihm den armen, platten
  
  Hinterkopf herunter in den Nacken, sein rötlichblonder Seehundsbart
  
  tropfte gleichmäßig. So stand er lange und begriff
  
  durchaus nicht, wie und warum die Babett, das einzige
  
  Wesen, an dem ihm lag, jetzt tot war. Schließlich begann
  
  er ein widriges und furchtsames Heulen, der Hund fiel
  
  ein, er hob den Fuß, nach ihm zu treten, unterließ es.
  
  
  Nach einer Weile kniete er neben die Leiche; entkleidete,
  
  nicht ohne Mühe, den starren, häßlichen, schmutzigen Körper,
  
  machte überall Schnitte in die Haut, mit stumpfer, nicht zu
  
  rascher Geschäftsmäßigkeit. Er verwandte hierzu den Scherben
  
  der Schnapsflasche, trotzdem er es mit einem Messer
  
  leichter hätte tun können. Er lud dann, es regnete noch immer,
  
  die Nackte, Verstümmelte auf den Karren, umstapelte
  
  sie hoch mit Decken und Kram, zog mit dem Hund den Karren
  
  wieder in die Stadt. Kam dort mit dem frühesten Morgen
  
  an, als das Tor geöffnet wurde. Der Torwache sagte er,
  
  er habe noch einen Handel mit dem Juden Seligmann. Man
  
  ließ ihn passieren.
  
  
  Er zog seinen Karren in die Herberge, wo der Jude Jecheskel
  
  Seligmann Freudenthal wohnte. Alles wie getrieben,
  
  mit einer seltsamen, gleichmütigen Zielbewußtheit. Im Hof
  
  der Herberge stellte er seinen Karren ein. Veräußerte um ein
  
  Spottgeld auch sein Notwendigstes. Soff. Lief dazwischen immer
  
  wieder nach seinem Karren. Bis er endlich, während
  
  nur die jungen Schweine zuschauten, die Leiche in dem Unrathaufen
  
  notdürftig begraben konnte. Es regnete noch immer.
  
  Dann ging er wieder in das Schankzimmer. Soff. Zog
  
  die Kleider seiner kleinen Base heraus. Erzählte eine Geschichte.
  
  Langsam, verworren, in Stücken. Ja, man habe doch
  
  gehört, wie gestern er und die Babett mit dem Juden Jecheskel
  
  Seligmann Freudenthal ihre Händel gehabt hätten. Aber
  
  
  der Jud habe dem Kind doch eine Korallenkette versprochen.
  
  Sie hätte zu ihm zurückgewollt. Er, der Kaspar, habe sie gehalten.
  
  Geprügelt. Nachts, vielleicht hatte der Jude ihr was
  
  eingegeben, sei sie dann auf einmal doch weg gewesen. Manchmal
  
  müsse der Mensch auch schlafen; da könne er dann den
  
  andern nicht halten, ja. Und jetzt habe er unter den Waren
  
  des Juden draußen ein Bündel Kleider gefunden, seien die
  
  Kleider der Babett. Müßt das Kind jetzt wohl nackend herumlaufen,
  
  nur mit dem Korallenkettlein. Ja, und jetzt sei
  
  den Juden ihr Osterfest.
  
  
  Dies erzählte der Kaspar Dieterle, während er seine letzte
  
  notwendige Habe versoff. Er erzählte es mehrmals, und immer
  
  mehr Leute hörten zu. Und immer gekitzelter hörten sie
  
  zu, und immer gebannter und entsetzter starrten sie auf den
  
  Mund des Menschen, wo unter dem ausgefransten rötlichen
  
  Schnurrbart schnapsstinkend, aus den fauligen, schwärzlichen
  
  Zähnen weinerlich und tückisch die grausige Geschichte hervorkroch.
  
  
  Und dann fand man auf dem Unrathaufen die zerschnittene
  
  Leiche, die Schweine fraßen schon daran. Fledermausflügelig,
  
  mit phantastischen Greueln ausgeschmückt, flog der Bericht
  
  von der Untat durch die Stadt. Zusammen liefen die Leute,
  
  alles Tagewerk in Haus und auf der Straße hörte auf, die
  
  Tore wurden geschlossen, der Rat zusammenberufen. Greuel
  
  über Greuel! Ein unschuldiges Christenkind scheußlich gemartert
  
  von den Juden, ihm das Blut abgezapft für die Osterkuchen,
  
  die verstümmelte Leiche den Schweinen vorgeworfen.
  
  Soweit war es gekommen durch die Judenwirtschaft des
  
  württembergischen Herzogs, daß so schwarze Mordtat arrivieren
  
  konnte in der freien Reichsstadt Eßlingen zur Schmach
  
  und Schande des ganzen schwäbischen Kreises.
  
  
  Tosende Erregung in der ganzen Stadt. Seit vierzig,
  
  nein, seit genau dreiundvierzig Jahren hat man keinen so
  
  grauenvollen Kriminalfall mehr erlebt im Römischen Reich.
  
  Fast schon wußte man nur mehr aus Büchern davon. In
  
  dieser Gegend war seit dem Ravensburger Kindermord nichts
  
  mehr dergleichen arriviert. Oh, wie klug waren die Väter
  
  gewesen, daß sie die Juden ausgeschafft aus dem Eßlinger
  
  Bannkreis! Seit dem Salomo von Hechingen, dem Arzt,
  
  hatte man nicht mehr zugelassen, daß einer von ihnen mit
  
  seinem Schelmenatem die ehrsame Luft der guten Stadt verstinke.
  
  Stolz und stark konnte man, als der Kaiser die Judensteuer
  
  einverlangte, erwidern, seit zwei Jahrhunderten sei
  
  keiner mehr in diesen Mauern gesessen. Jetzt hat der Herzog,
  
  der Ketzer, der Herodes, die Schelme und schwarzen Mordbuben
  
  ins Land gezogen, die den unschuldigen Christenkindern
  
  auflauern und ihnen das Blut abzapfen. Aengstlich verwarnen
  
  die Mütter ihre Kinder. Immer schrecklichere Einzelheiten
  
  gehen um. Was heut dem fremden Kind geschehen ist,
  
  kann morgen dem eigenen geschehen. Auf lange hinaus werden
  
  die verschreckten Würmer vor jedem Fremden davonlaufen
  
  und gräßlich von Blut und Messern und wilden Bärten
  
  träumen.
  
  
  Der Jude Jecheskel Seligmann Freudenthal ging indes
  
  in der Vorstadt herum, seine Geschäfte besorgen. Er wurde
  
  verhaftet, wie er gerade demütig und beharrlich von einem
  
  säumigen Schuldner Geld eintreiben wollte. Er hatte durchaus
  
  keine Ahnung, worum es ging, und beteuerte immerzu,
  
  er habe gestern weder dem Kaspar Dieterle noch sonstwem zurückgeschimpft,
  
  er habe überhaupt nicht den Mund aufgetan.
  
  Denn dies war ein beliebtes Mittel dem jüdischen Konkurrenten
  
  gegenüber, daß man ihn durch Wort und Tat zu
  
  einer Erwiderung reizte und ihn dann einsperren ließ unter
  
  
  der Anklage, er habe durch freche Beschimpfung Christen
  
  um ihres Glaubens willen verunglimpft. Aber die Büttel
  
  schlugen ihn übers Maul, faßten ihn hart an, fesselten ihn.
  
  Draußen wurde der dürre, zitternde, entsetzte Mann von
  
  einer Menge Volkes empfangen, er sah hundert erhobene
  
  Arme, tobende Mäuler, Kot und Steine flogen gegen ihn,
  
  er wurde zu Boden gerissen, getreten, bespien, Haar und
  
  Bart wurden ihm gerauft. Er suchte immerzu auf seine Bedränger
  
  einzureden; japsend noch unter den Mißhandlungen,
  
  während ihm Speichel und Blut aus den Mundwinkeln
  
  rann, beteuerte er, er habe kein Schimpfwort, überhaupt kein
  
  Wort geredet. Erst aus dem Gezeter einer Frau, die ihn immerzu
  
  mit einer Spindel in die Weichen stach, erkannte er
  
  jäh die Beschuldigung, verlor die Sinne. Ohnmächtig wurde
  
  er in den Turm gebracht.
  
  
  Aber unter den Ratsherren war eine große, grimmige,
  
  höhnische Freude. Die Herzoglichen, die Judenzer, sind schuld
  
  an der scheußlichen Moritat. Wie wird man es ihnen vorreiben,
  
  wie wird man es ihnen zu schlucken geben! Endlich
  
  jetzt kann man dem Herzog und seinem Juden eins versetzen.
  
  Hat man nicht ständig Händel mit ihnen und Schikanen?
  
  Während einem die herzoglichen Wildsäue und Hirsche und
  
  all das Viehzeug die Felder verderben, klagt der freche Ketzer,
  
  die Eßlinger Bürger wilderten – ja, wie sonst sollen sie sich
  
  helfen? – und nimmt sie hoch. Und queruliert er nicht ständig,
  
  die Eßlinger Straßen seien schlecht wider den Vertrag?
  
  Ho, ihr hochmögenden Herren! was ist ein Loch in der
  
  Straße gegen einen so grauslichen Mord? Auch über die
  
  Neckar-Regulierung ist nicht mit ihm eins zu werden. Hat er
  
  nicht sogar die Einkünfte des Eßlinger Spitals aus dem
  
  Württembergischen gepfändet? Und sein Jud erst, der freche
  
  Malefizer und Schelm! Da hat etwan die Stadt, pro forma
  
  
  natürlich nur und um gewisse Erleichterungen zu erzwingen,
  
  den Schirmvertrag mit dem Herzog aufgehoben. Tut da dieser
  
  lausige Saujud nicht gleich, als nähme er die Geschichte
  
  ernst? Läßt einfach, als gäbe es wirklich keinen Schirmvertrag,
  
  die Eßlinger ganz wie andere Fremde behandeln! Schikaniert
  
  auf Schritt und Tritt ihren Handel und Wandel.
  
  Jedem einzelnen der Ratsherren hat er mehrere tausend
  
  Taler gehindert. Aber wart nur, Herr Jud! Jetzt wird man’s
  
  dir heimzahlen! An deinem schwarzen und verruchten Glaubensgenossen
  
  wird man es dir heimzahlen. In spanische Stiefel
  
  schnüren wird man ihn, das Blut aus den Nägeln herausquetschen,
  
  ihn mit glühenden Zangen zwicken. Jetzt schon
  
  freuen sich unter den Ratsherren die Anwohner des Marktes
  
  darauf, wie man ihn dort solenn verbrennen wird, und
  
  versprechen den Verwandten und Befreundeten Fensterplätze.
  
  Nur schade, daß man es bei einer einzigen Hinrichtungsart
  
  bewenden lassen muß. Man sollte ihn können zugleich hängen
  
  und rädern und vierteilen und verbrennen.
  
  
  Der Aelteste unter den Ratsherren war Christoph Adam
  
  Schertlin, der seinerzeit die Uracher Manufaktur begründet
  
  hatte, und der, auf Altenteil in seinem Eßlinger Patrizierhaus,
  
  sein Werk langsam und unrettbar hatte versinken, dem
  
  Juden in die Hände gleiten, seine Söhne hatte verkommen
  
  und verlottern sehen. Er war hoch in den Siebzig. Dies war
  
  eine wilde und unvermittelte Freude vor seinem Grab. Tief
  
  aus der Brust holte er malmende Worte gegen die jüdische
  
  Verruchtheit, spie sie vor den Rat, einem ach! Unsichtbaren
  
  ins Gesicht. Hoch trug er den großen, verwitternden Kopf,
  
  starken Schrittes ging er durch die Straßen; heftig, als
  
  rennte er ihn dem Feind in den Leib, stieß er den Rohrstock
  
  gegen den Boden, den goldenen Knopf fest umschließend mit
  
  dürrer, doch nicht zitternder Hand.
  
  
  Bei dem Meßwirt aber saß der Kaspar Dieterle. Er hatte
  
  es nicht mehr nötig, was zu verkaufen, um Schnaps zu kriegen.
  
  Immer saß ein dicker Haufe Menschen um ihn herum,
  
  bänglich und gekitzelt. Der früher als ein Lump und Aushauser
  
  von jeder Schwelle gejagt worden war, galt jetzt als
  
  wichtiger Mann und wurde groß hofiert. Immer buntere
  
  Einzelheiten erzählte er, längst glaubte er selber, daß ihm die
  
  argen Juden seine letzte Stütze tückisch geschlachtet hätten.
  
  Als stärksten Beweis führte er die Tatsache an, daß das Kind
  
  in der Christnacht sei geboren worden, und alle starrten verstrickt
  
  und grübelnd auf seinen Mund, wenn er, die wasserblauen
  
  Augen geheimnisvoll weit auf, dies vorbrachte. Denn
  
  das war ein bewiesenes Faktum und stand in vielen Büchern
  
  zu lesen, daß, wer in der Christnacht geboren ist, besonders
  
  gefährdet ist, von den Juden umgebracht zu werden.
  
  
  Vor allem die Weiber hatten groß Mitleid mit dem
  
  Mann. War er doch Ursach und Warnung, ihre armen Kinder
  
  um so ängstlicher zu hüten. Sie steckten ihm Gebackenes
  
  und Gebratenes zu, Schinken und Schmalznudeln. Seine gedunsenen
  
  Wangen nahmen Farbe an, sein rötlicher Seehundsbart
  
  war ausgekämmt und weniger verfranst; nur
  
  seine fauligen, schwärzlichen Zähne blieben. Und eine
  
  Bäckerswitwe trug sich ernstlich mit dem Gedanken, den
  
  armen, verwaisten Mann, dem die Juden so übel mitgespielt,
  
  zu heiraten.
  
  
   
  
  
  Der Leibarzt Doktor Wendelin Breyer untersuchte den
  
  Herzog. Ein dürrer, langer Mensch, ungeheuer beflissen,
  
  ängstlich und liebenswürdig, mit weiten, entschuldigenden
  
  Bewegungen, die hohle, angestrengte Stimme tief aus der
  
  Brust hervorgrabend. Er lächelte viel und furchtsam, bat
  
  unzählige Male um Pardon, suchte seine Mitteilungen durch
  
  
  kleine, schüchterne, unbehilfliche Scherze zu erhellen. Der
  
  Herzog war ein schwieriger Patient, den Kollegen Georg
  
  Burkhard Seeger hatte er mit dem flachen Degen halbtot
  
  geprügelt; auch zerschmiß er gerne Medizinflaschen an den
  
  Köpfen seiner Aerzte.
  
  
  „Also dann?“ herrschte der Herzog den Arzt an. Der Doktor
  
  Wendelin Breyer suchte sich mit etlichen flatternden Bewegungen
  
  aus dem Bereich Karl Alexanders zu bringen.
  
  „Eine Goutte militaire!“ wimmerte er dann mit seiner angestrengten
  
  Stimme und meckerte ein wenig. „Eine ganz
  
  kleine, unbedeutende Goutte militaire.“ Da der Herzog finster
  
  schwieg, fügte er eilig hinzu: „Euer Durchlaucht mögen
  
  sich ja keine Melancholie und schwarze Gedanken darüber
  
  machen. Solche Goutte militaire hat nichts gemein mit der
  
  bösen Lustseuche oder französischen Krankheit. Denn während
  
  letztgenannte Krankheit aus einem in der weiblichen Scheide
  
  präexistierenden Gift stammt, so der Teufel dort hineingebannt
  
  hat, ist Eurer Durchlaucht Indisposition nur als
  
  etwas Beiläufiges, gewissermaßen als ein leichter Schnupfen
  
  der Allerhöchsten Harnblase anzusprechen. Euer Durchlaucht
  
  werden mit Gottes Hilfe in etwa drei Monaten davon
  
  befreit sein. Ich erlaube mir noch submissest anzumerken, daß
  
  besagte kleine Indisposition bei allen großen Heerführern der
  
  Christenheit gang und gäbe ist. Nach den Chroniken haben
  
  auch die großen antikischen Generale Alexander und Julius
  
  Cäsar daran laboriert.“
  
  
  Der Herzog winkte dem Arzt finster Entfernung, und der
  
  zog sich unter vielen weiten und entschuldigenden Bewegungen
  
  zurück.
  
  
  Der Medikus fort, schnaubte Karl Alexander durch die
  
  Nase, hieb mit dem Marschallstab zornig eine kleine Porzellanfigur
  
  entzwei. In jüngeren Jahren hatte er zweimal
  
  
  diese schmutzige Krankheit gehabt, damals wußte er nicht,
  
  von wem. Diesmal wußte er es. Das Saumensch, das dreckige!
  
  So zier und lecker schaute sie von der Bühne her, so
  
  flink zappelten ihre Augen, so erfahren und angenehm züngelte
  
  sie, so appetitlich sah das ganze Frauenzimmer aus. Ein
  
  Wind, ein Hui, ein wohliges Parfüm. Und hatte den Dreck
  
  und Gift und Teufel im Leib. Metze, gottverfluchte! Aber er
  
  wird sie stäupen lassen, sie mit Ruten aus dem Land jagen.
  
  
  Er begnügte sich dann, sie eine Fuhre Kot durch die Stadt
  
  fahren zu lassen, wie man es mit Weibspersonen hielt, die
  
  der Unzucht überführt waren. In grobem Kittel wurde die
  
  kleine, leicht fette, gelbe Napolitanerin durch die Straßen
  
  geführt, schwer schleppte sie an ihrer Fuhre Mist, ratlos und
  
  verhetzt schauten die lebendigen Augen, ein großer Zettel mit
  
  der Inschrift Metze hing ihr um den Hals. Die Bürger
  
  schnalzten bedauernd, das hätte man eher wissen sollen; der
  
  Most wäre, eh daß er sauer ward, einem gewiß sehr süffig
  
  eingegangen, da hätte man sich gern sein Schöpplein geholt.
  
  Die Frauen aber spien sie an und warfen sie mit Abfall. So
  
  wurde sie krank und ohne Geld aus der Stadt gejagt.
  
  
  Es litten aber an der gleichen Krankheit wie der Herzog
  
  der General Remchingen und der Schwarzbraune.
  
  
  Remchingen und Karl Alexander saßen zusammen und
  
  fluchten auf die Weiber. Mit grimmigen Späßen verfolgte
  
  der Herzog den Süß. Der hatte sie doch auch gehabt, als
  
  erster wahrscheinlich, und der war heil davongekommen. Weiß
  
  der Satan, durch was für schwarze, jüdische Kunst.
  
  
  Aber semmelblond und in dicker Ratlosigkeit saß der Expeditionsrat
  
  Götz. Er war der einzige, der die Zusammenhänge
  
  überschaute. Er hatte die Krankheit überkommen von
  
  der Kellnerin im Blauen Bock. Er hatte sie an die Welsche
  
  weitervererbt, die er in großer Unschuld als seine liebe Herrin
  
  
  und Geliebte ästimierte. Bei anderer Lage der Dinge
  
  hätte er es für seine unbedingte Pflicht gehalten, alles gutzumachen,
  
  ja vielleicht sogar die Welsche zu ehelichen. So
  
  aber, wie man in der Hofgesellschaft respektvoll lächelnd von
  
  dem kleinen galanten Leiden des Herzogs flüsterte, wie er
  
  langsam begriff, wie er erkannte, daß er, der allerdemütigste
  
  und ehrerbietigste Untertan, seinem Souverän die lästige und
  
  schmutzige Affäre angehängt hatte, brach seine Welt zusammen.
  
  Daß er bei seiner Loyalität seinem Fürsten diesen
  
  schmutzigen Tort antun konnte, daß es möglich war, schuldlos
  
  in solche Schuld verstrickt zu werden, warf ihn um. Er beschloß
  
  zunächst, sich zu erschießen. Später indes sagte er sich,
  
  daß eigentlich die Napolitanerin an allem schuld sei; sie
  
  hatte ihn in diese üble Verstrickung mit seinem gottgewollten
  
  Herrn gebracht, und er sprach sich aller Schuld ledig, wälzte
  
  sie auf die Sängerin und sah mit grimmiger Befriedigung
  
  zu, wie sie ihre Fuhre Kot schleppte.
  
  
  Nun liebte aber die Napolitanerin den unbehilflichen,
  
  semmelblonden Menschen wirklich. Sie verriet ihn nicht, trotzdem
  
  sie sich vielleicht dadurch hätte retten können. Während
  
  sie in Schimpf und großer Not durch die Straßen geführt
  
  wurde, dachte sie nur an ihn. Sie rührte die Lippen, das
  
  Volk glaubte, sie bete, aber sie sagte nur tonlos und ziemlich
  
  ohne Sinn jene Verse vor sich hin, die sie in der Komödie
  
  gesungen hatte: „Mein Herr! Mein Glück! Mein Himmel! /
  
  Sieh mich im Elend hie! / Laß mich nicht dem Mauren /
  
  In Benamegi!“ Alte Märchen spukten in ihr von dem Prinzen,
  
  der die Bettlerin zu seiner Prinzessin erhöht. Jetzt wird
  
  er, jetzt gleich hervortreten, und all dieses Gröbliche ist nur
  
  ein Alp und arger Traum. Erst als sie über die Grenze geschafft
  
  war, ohne daß er auch nur das leiseste Wort hatte
  
  hören lassen, brach sie zusammen.
  
  
  Das Gerücht sickerte durch von der Erkrankung des Herzogs.
  
  In den Bibelkollegien flüsterte man, das sei die Strafe
  
  des Herrn, und man erinnerte an Nebukadnezar, der zu seinem
  
  bösen Ende Gras habe fressen müssen wie ein Ochs.
  
  Aber in der Hofgesellschaft errang diese kavaliersmäßige Erkrankung
  
  dem Herzog nur größeren Respekt. Der Tübinger
  
  Hofpoet überreichte ein Poem, in dem er sagte, daß man zuweilen
  
  die Siege im Reiche Amors mit kleinen Wunden bezahlen
  
  müsse, die aber nicht minder ehrenvoll seien als die
  
  des Schlachtfeldes. Amor schieße manchmal mit vergifteten
  
  Pfeilen. Und da er der Napolitanerin nicht vergessen hatte,
  
  daß sie damals in der Komödie seine Alexandriner nicht hatte
  
  sprechen wollen, versäumte er nicht, sie mit allerlei Geziefer
  
  und Gewürm zu vergleichen und anzudeuten, er sei sich von
  
  einer solchen welschen Verächterin der deutschen Musen von
  
  jeher alles erwartend gewesen. Zum Schluß rief er aus, wer
  
  den Türken und Franzen überwand, werde auch diese kleine
  
  Molestierung überwinden und Schwabens Alexander bald
  
  wieder Schwabens Paris sein.
  
  
  Die Herzogin sah in der Erkrankung ihres Gatten Wink
  
  und Fügung. Noch immer stand an ihrem Wege der junge
  
  Lord Suffolk, mit seinem roten, primitiven, unbegrenzt verliebten
  
  Gesicht. Er hatte sich an seinem Hof und in seiner
  
  Herrschaft durch sein Fernbleiben unmöglich gemacht, er verehrte
  
  sie hartnäckig, stumm und verzweifelt, es war nur
  
  mehr eine Frage von Tagen, wann er ein Ende machen
  
  würde. Daß jetzt ihr Gatte nicht zu ihr kommen konnte, war
  
  dies nicht ein Wink? Und sie erbarmte sich des armen, treuen,
  
  zähen Menschen, lächelnd und amüsiert.
  
  
  Aber der junge Engländer war offenbar ein Pechvogel
  
  und zu jedem Unstern vorbestimmt. Karl Alexander neigte
  
  gemeinhin durchaus nicht zur Eifersucht, er kam gar nicht auf
  
  
  den Gedanken, daß man ihn, ihn! hintergehen könnte. Aber
  
  sei es, daß er durch seine Erkrankung mißtrauisch geworden
  
  war, sei es, daß andere ihn aufgehetzt hatten, er drang unversehens
  
  in die Gemächer der Herzogin ein; gerade noch,
  
  daß der junge Lord, schlecht bekleidet und unwürdig, sich
  
  retten konnte. Der Herzog machte einen Höllenspektakel, zerschlug
  
  Spiegel und Parfüms, zerschliß mit seinem Degen kostbare
  
  Wäsche, nannte Marie Auguste mit pöbelhaften Namen,
  
  ja, er schlug sie in das ziervolle, kleine, eidechsenhafte
  
  Gesicht, das von der Farbe alten, edlen Marmors war. Die
  
  Herzogin erzählte weinend und empört Magdalen Sibyllen
  
  davon, sie beteuerte theatralisch ihre Unschuld, aber bald
  
  stahl sich in ihre Empörung ein kleines, amüsiertes Lächeln,
  
  sie machte spitzbübisch die lärmende Aufregung des Herzogs
  
  nach, divertierte sich an den merkwürdigen und gröblichen
  
  Schimpfworten, suchte sie ins Französische und ins Italienische
  
  zu übersetzen. Zuletzt meinte sie lächelnd, es sei seltsam;
  
  wenn etwa Riolles oder Remchingen zu ihr kämen, sie
  
  sei gewiß, die würden auch das vierundzwanzigstemal nicht
  
  erwischt werden; aber der arme, tapsige Junge natürlich
  
  gleich das erstemal, kaum zu Ende und nicht recht wissend,
  
  wie er es anstellen sollte.
  
  
  Da es sich nicht schickte, daß der Souverän sich mit dem
  
  Lord schlage, sollte für alle Fälle, ob der Engländer nun
  
  schuldig oder nicht, Remchingen sich mit ihm duellieren. Remchingen
  
  brummelte vor sich hin, eigentlich habe er ja auch
  
  allen Grund dazu. Indes zeigte er, als es ernster wurde,
  
  keine sonderliche Eile. Schließlich reiste der Engländer ab,
  
  durchaus nicht heimlich, sondern umständlich und gemächlich,
  
  aber zweifelnd an Gott, sein simples, klares Weltbild in
  
  Scherben, zerfallen mit sich und den Menschen. Der kurze
  
  Genuß hatte ihn tief verstört, er konnte sich an nichts mehr
  
  
  recht erinnern, das einzige, was in seinem Gedächtnis haftete,
  
  war ein etwas beschädigter Strumpfgürtel der Herzogin,
  
  um den es sich eigentlich nicht gelohnt hätte, Leben, Ruf,
  
  Stellung in der Heimat zu gefährden.
  
  
  Karl Alexander hatte eine Menge Indizien, aber keinen
  
  unbedingt handgreiflichen Beweis für die Untreue Marie
  
  Augustens. Unter sonstigen Umständen hätte er sich wohl
  
  bald beruhigt; jetzt machte ihn der Mißmut über seine Behinderung
  
  durch die Krankheit zänkisch und verbissen. Marie
  
  Auguste, der ständigen Beargwöhnung und Aufsicht bald
  
  überdrüssig, spielte zunächst die Genoveva, trumpfte aber
  
  bald groß auf, setzte den Grobheiten des Gatten eine bissige,
  
  aufreizende Ruhe und Ironie entgegen, drohte schließlich, sie
  
  werde zu ihrem Vater zurückkehren. Worauf Karl Alexander
  
  roh erwiderte, an diesem Tage werde er alle Glocken läuten
  
  lassen, Böller schießen und jedem Untertan Wein und Braten
  
  spendieren.
  
  
  Dem alten, feinen Fürsten Thurn und Taxis kam das Zerwürfnis
  
  höchst ungelegen. Schön, seine Tochter hatte sich ein
  
  weniges mit einem englischen Herrn amüsiert. Warum soll
  
  man sich nicht mit einem Engländer amüsieren? Sie machen
  
  schlecht Konversation und sind hölzern von Figur, aber sie
  
  haben vor den Welschen Unverbrauchtheit, Gesundheit und
  
  vor allem Diskretion voraus. Wäre er eine Frau, er würde
  
  sich auch einen Engländer aussuchen. Darum braucht man
  
  doch keinen solchen Lärm zu machen und soviel Spanponaden.
  
  Aber freilich, sein Herr Schwiegersohn, Liebden, war ein
  
  Feldherr und als solcher gewöhnt, mit viel Geräusch aufzutreten.
  
  Auch verlangte man von einem Strategen Siege,
  
  aber keine Kinderstube. Seufzend schrieb er das seinem
  
  Freund, dem Fürstbischof von Würzburg, mit der Bitte, den
  
  kindischen Handel möglichst rasch einzurenken.
  
  
  Dem klugen, schlauen, dicken Herrn kam diese Aufforderung
  
  sehr gelegen. Er hatte den Stettenfelser Handel nicht
  
  vergessen, die Niederlage der Kirche kratzte ihn sehr, er hielt
  
  den Grafen Fugger an seinem Hofe, er wartete nur auf
  
  einen Anlaß, sich unauffällig nach Stuttgart zu begeben und
  
  die Gewinnung des Landes für Rom persönlich auf glatteren,
  
  rascheren Weg zu bringen. So ließ sich die Eminenz nicht
  
  lange bitten, sondern hielt sehr bald mit den Geheimräten
  
  Fichtel und Raab in zahlreichen, stattlichen Kutschen behaglichen,
  
  fröhlichen und komfortablen Einzug in Stuttgart.
  
  
  Fragte mit kleinem Schmunzeln den Herzog nach seinem
  
  Leiden, hörte mit Pläsier, daß es so gut wie geheilt sei, riet
  
  freundschaftlich, sich immerhin vorläufig noch mehr an den
  
  Kaffeetrank seines Rates Fichtel als an den Tokaier zu halten.
  
  Tätschelte onkelhaft die kleine, weiße, fleischige Hand der
  
  puppig schmollenden Herzogin. Hatte die Gatten bald so weit,
  
  daß sie sich ehrlich darauf freuten, bis sie nach völliger
  
  Wiederherstellung des Herzogs dem Land und sich und der
  
  Kirche einen Erben schenken könnten.
  
  
  Der Fürstbischof drängte darauf, daß man ihn den famosen
  
  Geheimen Finanzienrat und Hausjuden etwas aus der
  
  Nähe besehen lasse. Karl Alexander tat das nicht gern. Er
  
  fürchtete sehr, man möchte ihm seinen unentbehrlichen Juden
  
  fortlocken. Aber er konnte schließlich dem Freunde den harmlosen
  
  Wunsch nicht auf die Dauer weigern. Süß erschien vor
  
  dem Fürstbischof, mit der geübten, grenzenlos demütigen Ergebung
  
  küßte er ihm den Ring, breitete geschickte Komplimente
  
  vor das große Weltorakel, den heimlichen Kaiser, Herz
  
  und Lenker aller Politik. Aber die Würzburger Eminenz war
  
  nicht so leicht zu fangen. Die beiden Füchse berochen sich anerkennend,
  
  und keiner traute dem andern. Glatt, harmlos,
  
  
  fröhlich, unverfänglich plauderte der schlaue, feiste Mann
  
  mit dem schlauen, schlanken, und keiner kam dem andern
  
  näher.
  
  
  In unermüdlicher Arbeit förderten der Fürstbischof und
  
  seine beiden Räte ihre Projekte. Unablässig hetzten sie an dem
  
  Herzog, an Remchingen. Offene und heimliche Konferenzen
  
  mit Weißensee, mit den verschiedenen Ordensgeistlichen, die
  
  gegen die Verfassung, im geheimen angeknirscht, in Weil der
  
  Stadt, überall im Herzogtum sich eingenistet hatten. Als der
  
  Fürstbischof das Herzogtum vergnügt verließ, hatte er Stettenfels
  
  reichlich wettgemacht, für seine Pläne Großes erreicht,
  
  zu Größerem den Grund gelegt. Die Schloßkapelle in
  
  Ludwigsburg wurde jetzt für den katholischen Gottesdienst
  
  eingerichtet, die katholische Hofgeistlichkeit umfassend organisiert,
  
  Ordensleute offiziell ins Land gerufen. Katholische
  
  Feldgeistliche lasen öffentlich Messe, nahmen Kindstaufen
  
  vor. Es war ferner ein katholisches Militärreglement bis ins
  
  kleinste Detail ausgearbeitet, vorbereitet war eine außerordentlich
  
  feine und knifflige juristische Interpretation der Religionsreversalien,
  
  die die parlamentarischen Freiheiten illusorisch
  
  machte. Vorbereitet war endlich die förmliche Gleichstellung
  
  der katholischen Religion mit der lutherischen. Solches
  
  Simultaneum hatte vor dreißig Jahren in der Kurpfalz
  
  zur Unterdrückung des Protestantismus geführt.
  
  
  In geläufigem, elegantem Latein berichtete der Geheimrat
  
  Fichtel froh und fromm an Remchingens Bruder, Kämmerer
  
  am päpstlichen Hof zu Rom, was alles durch die Stuttgarter
  
  Visite des Fürstbischofs erreicht worden. Er kam dann auf
  
  den Anlaß der Reise zu sprechen, die Erkrankung des Herzogs,
  
  und schloß: „So siehst du, hochzuverehrender Herr und
  
  Bruder, daß sich die göttliche Vorsehung oft seltsamer Mittel
  
  
  bedient, um die alleinseligmachende Kirche zu fördern und
  
  den rechten Glauben zu verbreiten.“
  
  
   
  
  
  Den Süß nagte und zwickte es. Das Verfahren seiner
  
  Nobilitierung gestaltete sich umständlicher und langwieriger,
  
  als er erwartet hatte. Der Kaiser war den Wiener Oppenheimers
  
  sehr große Beträge schuldig. Immanuel Oppenheimer
  
  drängte, der Kaiser konnte nicht zahlen. Kein Wunder, daß
  
  die Wiener Kanzlei Ausflüchte machte, ehe sie einen Oppenheimer
  
  baronisierte. Zudem hetzte der Agent des württembergischen
  
  Parlaments. Madame de Castro blieb kühl, und
  
  Süß konnte die kluge, rechnerische Frau nicht dazu bringen,
  
  sich zu resolvieren.
  
  
  Auch die Projekte des Würzburger Bischofs verdarben
  
  dem Süß die Laune. Er hatte sehr wohl gemerkt, daß es ihm
  
  nicht gelungen war, das Vertrauen der Eminenz zu gewinnen,
  
  und daß man ihn in dem gewaltigen Plan, der recht
  
  eigentlich als Eckpfeiler der schwäbischen Politik des nächsten
  
  Jahrzehnts gedacht war, nicht drin haben wollte. Wohl
  
  ließ man ihn den einen oder andern Entwurf sehen, es fanden
  
  auch Zusammenkünfte bei ihm statt. Aber Remchingen
  
  lachte seine, des Süß Vorschläge, grob aus, und es lag zutage,
  
  daß die katholischen Herren sich des Weißensee als ersten
  
  Vertrauensmannes zu bedienen gedachten. Süß fühlte
  
  sich auch auf diesem Gebiete nicht so sachkundig und sattelfest
  
  wie sonst. Er mengte sich nicht gern in Ekklesiastika, die Fragen,
  
  die man so wichtig agierte, kamen ihm läppisch und erwachsener
  
  Männer unwürdig vor. Sein klarer, sachlicher
  
  Sinn erkannte scharf, daß dahinter höchst reale Dinge lagen,
  
  Beseitigung der Verfassung und des Parlaments, Militärautokratie
  
  des Herzogs; er verstand es nicht, warum man
  
  auch unter eingeweihten Politikern peinlich darauf hielt, sich
  
  
  auf so weitschweifige, skurrile und umwegige Andeutungen
  
  zu beschränken. Seine Mittel und Wege waren viel geradliniger,
  
  rascher und unmittelbarer, er konnte sich in die sehr
  
  weichen, langsamen, einschläfernden Methoden der Jesuiten
  
  nicht einfinden. Er sah staunend, daß die Herren auch im
  
  engsten Kreise es peinlich vermieden, die Dinge beim Namen
  
  zu nennen, daß sie, und wenn sie nur zu zweien waren, sanft
  
  und fromm alle möglichen demütigen und moralischen Umschreibungen
  
  anwandten, und wenn er oder Remchingen
  
  scharf und sachlich einem Ding sein rechtes Wort gaben,
  
  milde und mißbilligende Blicke in die Runde schickten.
  
  
  So fühlte sich also der Jude leicht angezweifelt und
  
  brauchte Bestätigungen.
  
  
  Er erreichte es bei Karl Alexander, daß der ihn beauftragte,
  
  ein besonders kostbares Geschenk Magdalen Sibyllen
  
  in seinem Namen persönlich zu überbringen. Er ließ sich den
  
  Tag vorher bei der Demoiselle melden, er erschien in großem
  
  Aufzug, mit Pagen und Läufern und Gepräng. Magdalen
  
  Sibylle hätte den Herzog beleidigt, wenn sie den auf solche
  
  Art Angekündigten brüskierte. Sie empfing ihn.
  
  
  Magdalen Sibylle wohnte jetzt in einem Schlößchen vor
  
  der Stadt. Goldene Amoretten ließen Bänder von den Decken
  
  flattern, auf den kostbaren Gobelins ritten vornehme
  
  Jagdgesellschaften, glänzende Spiegel dehnten die prunkvollen
  
  Gemächer, die erfüllt waren von allem Zierat einer großen
  
  Dame. Zwei Kutschen, ein Schlitten, Portechaisen, Reitpferde
  
  warteten. Im Vorsaal spreizte sich, mit wertvollen
  
  Steinen übersät, aus Gold und Silber ein Pfau, Symbol
  
  des Reichtums. Ueberflüssige Dienerschaft gähnte vornehm
  
  und müßig auf den Korridoren. Karl Alexander hatte eine
  
  offene Hand für seine Herzdame; auch der König von Polen
  
  
  konnte seine Mätresse nicht besser in Prunk und Schimmer
  
  setzen.
  
  
  Magdalen Sibylle hielt sich inmitten dieser Pracht mit gefrorener
  
  Ruhe. Sie fuhr aus, sie empfing Gäste, sie lachte
  
  und machte Konversation, alles maskenhaft starr. Der Glanz
  
  hing und stand leblos um sie herum; das Schlößchen war wie
  
  das Gehäuse einer pomphaft aufgebahrten Toten.
  
  
  Mit starrer Höflichkeit empfing sie den Süß. Mächtiges,
  
  violettbraunes Kleid aus Brokat, lange, streng anliegende
  
  Aermel, kleiner Ausschnitt. Die bräunlichen Wangen, die
  
  blauen Augen zu artiger Gemessenheit gezwungen wie etwa
  
  vor dem Baden-Durlachischen Geschäftsträger, mit dessen
  
  Hof man gespannt war, die schwarzen Haare unter der Perücke
  
  zeremoniös versteckt. Süß suchte ihrer Kälte zunächst
  
  durch ausschweifende, muntere Liebenswürdigkeit und hemmungslose
  
  Galanterie beizukommen. Sie hatte nur verächtlich
  
  knappe Antworten, war aus ihrer gepanzerten Frostigkeit
  
  nicht herauszulocken. Da versuchte er es anders, reizte sie
  
  zum Angriff, dankte ihr überschwenglich, daß sie sich resolviert
  
  habe, ihn zu empfangen. Sie erwiderte, sie habe es auf
  
  Ordre Seiner Durchlaucht getan. Schwieg ein kleines, konnte
  
  sich nicht enthalten, hinzuzufügen, nachdem sie so vieles hingenommen,
  
  könne sie auch das noch über sich ergehen lassen.
  
  
  Jetzt war Süß in seiner Strömung. Hinnehmen! Ueber
  
  sich ergehen lassen! Des Herzogs von Württemberg Herzdame
  
  zu sein, welch Unglück! Die Töchter des ganzen schwäbischen
  
  Adels sehnten sich danach. Ein Prunkschloß, hundert
  
  Lakaien, Jagden, Assembléen befehlen können nach Belieben,
  
  arme Demoiselle, ach, wie schlecht es ihr erging!
  
  
  Magdalen Sibylle nahm die Maske ab. Er wollte also den
  
  Kampf, er glaubte offenbar, sie habe schon vergessen, sich
  
  eingelebt, er könne da wieder ansetzen, wo er einhielt, bevor
  
  
  er sie, der schachernde, teuflische Jude, dem Herzog verkauft.
  
  Sie stand brüsk auf, ließ das kleine modische, asiatische
  
  Hündchen, ein Geschenk Karl Alexanders, unsanft, daß es
  
  bläffte, zur Erde gleiten, funkelte ihn an: Er solle nicht simulieren.
  
  Er wisse sehr genau, worum es gehe, was er ihr getan
  
  habe. „Sie sind ja schuld an allem!“ rief sie, und in ihre
  
  bräunlichen, männlich kühnen Wangen stieg Blut, und der
  
  feine Flaum darauf belebte sich.
  
  
  Süß sah den festen, glatten Hals, die Kehle sich heben, sich
  
  senken. Er hatte sie, wo er sie wollte. Sie solle sich nicht unterschätzen,
  
  meinte er mit seiner geschmeidigen, streichelnden,
  
  aufreizenden Stimme. Sie sei Seiner Durchlaucht schon von
  
  selbst ins Blut gegangen, da habe es seiner Nachhilfe nicht
  
  bedurft. Aber gesetzt den Fall, er sei wirklich die Ursache,
  
  und er schaute sie dreist lächelnd, einverständnisvoll auf und
  
  ab, was er ihr dann Böses getan habe. Sie wollten doch hier
  
  nicht nach dem Diktionär der Bürgermoral reden, sondern
  
  sachlich, als Leute von Welt. Ernstlich also, was er ihr Leides
  
  getan habe?
  
  
  Sie atmete stark, machte raschere Bewegungen, als das
  
  feierlich stolze Kleid eigentlich erlaubte, ihre eingeborene Heftigkeit
  
  brach durch. Was er ihr getan habe? Versteller er
  
  und arger Jud! Gewandelt in Falschheit und Schminke alles,
  
  was sie redet, was sie tut! Erstickt den lebendigen Odem
  
  Gottes in ihr! „Wenn die Worte der Schrift,“ rief sie,
  
  „wenn die heiligen Worte keine Farbe haben und keinen
  
  Sinn mehr: Sie sind schuld daran, Sie haben sie tot und
  
  fahl gemacht! Sie!“
  
  
  Aber das war es doch nicht, was sie sagen wollte. Warum
  
  log sie denn und warf ihm nicht nackt und wahr seinen Gefühlsschacher
  
  und seine ganze klägliche Niedrigkeit ins Gesicht?
  
  Warum, um Gottes willen, log sie denn?
  
  
  Und da hatte er auch schon das Unredliche ihrer Worte erkannt.
  
  Sie solle so nicht reden, sagte er, zu ihm solle sie so
  
  nicht reden. Das seien doch nur Ausflüchte, Selbstbetrug.
  
  Das Bibelkollegium von Hirsau und der Odem Gottes und
  
  Gesichte und Träume, das sei doch alles Schminke und Mummenschanz,
  
  gut für Schwächliche und Männer ohne Atem
  
  und ohne Schenkel und Bresthafte und häßliche Jungfern.
  
  Er sah sie auf und ab mit seinen frechen, dringlichen, abschätzigen
  
  Augen. „Wer gewachsen ist wie Sie,“ rief er, „wer
  
  Ihre Augen hat, Demoiselle, und, wenn Sie es auch verstecken,
  
  Ihr Haar, der hat Gott nicht nötig. Seien Sie doch
  
  ehrlich! Belügen Sie sich nicht selber! Die Heiligkeit war ein
  
  Vorwand, solange Sie warteten.“
  
  
  Sie wehrte sich, sie schlug zurück. „Sie haben mir stehlen
  
  können, was ich hatte,“ sagte sie. „Aber es wird Ihrer teuflischen
  
  Kunst nicht glücken, es hinterher zu besudeln. Reden
  
  Sie! Reden Sie alle Ihre armen Ruchlosigkeiten und Frivolitäten.
  
  Sie werden mir meinen Gott doch nicht zum Traum
  
  einer mannstollen Närrin hinunterschwatzen.“ Sie rief sich
  
  die erfüllten Stunden über dem Swedenborg zurück, das einfältig
  
  fromme Licht der Brüdergemeinde, die Gesichte von
  
  einst bekamen wieder Farbe, sie zwang sich zurück in den
  
  gläubigen Dunst der blinden Heiligen, sie zwang das Vergangene,
  
  wieder da zu sein, auf eine Minute war sie wie früher
  
  schlicht und ohne Zweifel, war ihr Gott lebendig. „Wenn
  
  er mich auch verschmäht,“ rief sie, und der andere war erstaunt
  
  über das fromme Blühen in ihrer Stimme, „Gott
  
  lebt!“ Und noch einmal: „Gott lebt!“ rief sie, und er war
  
  ihr in Wahrheit auferstanden.
  
  
  Doch ach! auf eine Minute nur. Der Jude schwieg, genoß
  
  ihr Eifern und ihr Glühen. Dann mit glatter Hand wischte
  
  er es weg. „Wenn das so ist,“ sagte er leichthin, „warum
  
  
  flohen Sie dann vor mir, damals, im Wald von Hirsau?
  
  Warum dann half Ihnen Ihr Gott nicht gegen den Herzog?
  
  Ich glaube nicht viel; aber das glaube ich, daß man nicht
  
  Macht haben kann über eine Frau, die des Gottes voll ist.
  
  Wenn die Beata Sturmin schön wäre, niemand würde sich
  
  an sie heranwagen, kein General nicht und kein Herzog nicht.
  
  Aber wenn sie schön wäre,“ lächelte er, „dann hätte sie eben
  
  nicht Gott.“ Und während ihr Gesicht erlosch, und während
  
  sie ihrem entflatternden Gott nachstarrte, trat er näher an
  
  sie, und jetzt sagte er ihr, was sie gefürchtet hatte, aber er
  
  sprach es nicht triumphierend, er sprach es gutmütig, mit seiner
  
  streichelndsten Stimme: „Ich will Ihnen etwas sagen,
  
  Magdalen Sibylle. Ich will Ihnen sagen, warum Sie damals
  
  im Wald vor mir geflohen sind. Weil Sie mich liebten.
  
  Und alles, was Sie seither getan und gefühlt haben, Haß
  
  und Verzweiflung und Gegenschlag und Starrheit und
  
  Klage, das alles haben Sie nur deshalb getan und gespürt.
  
  Und ich will Ihnen weiter sagen: auch ich habe seither keinen
  
  Tag gehabt, an dem ich Ihr Gesicht nicht sah und spürte.“
  
  
  Magdalen Sibylle hatte geglaubt, sie werde vergehen, sowie
  
  er das Wort sprechen wird. Nun zog er sie nackt aus,
  
  nun nannte er alle ihre erhabenen Gefühle, ihren heiligen
  
  Eifer, den Satan zu Gott hinüberzuziehen, alles nannte er
  
  bei seinem rechten, kleinen und lächerlichen Namen. Es war
  
  ja alles auch so einfach auf seine simple und alberne Formel
  
  zu bringen: sie war eben ein kleines, dummes, schwäbisches
  
  Landmädel, das sich in den erstbesten Kavalier vergaffte, der
  
  ihr unvermutet über den Weg lief, und ihre Erweckung und
  
  Gottesminne war nichts als ganz ordinäre, armselige Geilheit.
  
  Aber merkwürdigerweise verging sie durchaus nicht, als
  
  er ihr das auf den Kopf zusagte. Sie bäumte vielmehr hoch,
  
  sie stand auf wider ihn, und auf einmal konnte sie reden,
  
  
  und in geraden, unverkünstelten, zornigen Worten schalt sie
  
  ihn: Ja, sie habe vielleicht ihr Gefühl verkleidet und maskiert,
  
  aber er habe das Niedrigste, Schäbigste, Jüdisch-Ekelste
  
  getan, was ein Mensch tun könne, habe sein Gefühl verschachert.
  
  
  Er leckte aus ihren Worten nur den Honig, nach dem seine
  
  Eitelkeit gelüstig war, sah nur mit gesättigtem Stolz, wie
  
  ganz er sie erfüllte. Und er wollte sie wieder gläubig haben,
  
  um noch glänzender vor ihr zu paradieren. Mit geübter
  
  Sophistik, er war ja längst vorbereitet, entfaltete er denn
  
  auch sogleich das Argument, das sie schlagen, das sie ihm
  
  fangen mußte. Schmeichlerisch und gewandt breitete er es
  
  vor sie hin: Wie sie ihm unrecht tue! Ja, er wisse, er hätte
  
  damals leicht ihr Gefühl in seine Hand bekommen können, so
  
  daß sie sich ihm willig gegeben hätte. Doch er sei kein Freund
  
  der billigen Mittel. Mit seiner Macht und seinem Glanz auf
  
  das schwäbische Landmädel Eindruck zu machen, das sei ihm
  
  zu wohlfeil vorgekommen. So sei es ihm wie ein Wink gewesen,
  
  wie der Herzog nach ihr verlangt habe. Jetzt habe sie
  
  die Macht gekostet, jetzt stünden sie gleich zu gleich und er
  
  kämpfe mit ehrlicher Waffe. Und er freute sich, wie fein und
  
  glänzend er den Handel zu seinem Vorteil gedreht hatte.
  
  
  Im tiefsten wußte Magdalen Sibylle, daß es Phrasen
  
  waren, galante Ausreden. Aber seine Worte gingen ihr lieblich
  
  ein, sie hatte solange gekämpft, sie ließ sich gerne so
  
  wohlig belügen. Er indes berauschte sich an seiner Rede,
  
  steigerte sich weiter. Er sah nicht oder befahl sich nicht zu
  
  sehen den Zwiespalt zwischen dem geraden, natürlich gewachsenen,
  
  durch seine Schlichtheit schönen Landmädchen und
  
  dem höfisch zeremoniösen, überfeinen Prunk an ihr. Nicht
  
  mehr sah er, daß mit dem unter der Perücke versteckten dunklen
  
  Haar ihr ein Wesentliches genommen war, daß der
  
  
  braunviolette Brokat das lebendige, atmende Mädchen zu einer
  
  Puppe weitete und schnürte, daß der schlanke Lauf ihrer
  
  Glieder, das unschuldige, unbeherrschte Feuer ihrer Augen,
  
  jetzt, artig gezügelt und eingeteilt, sie als gleiche unter die
  
  anderen herunterzog. Er wollte sie sehen, wie er sie brauchte,
  
  sich vor ihr zu spreizen, sein eigenes Denkmal auf ihrem
  
  Sockel zu postieren. Er sprach: „Wer gewachsen ist wie Sie,
  
  wer den Kopf wirft wie Sie, der ist nicht geboren, um Gott
  
  im Bibelkollegium von Hirsau fromme Lieder zu singen.“
  
  Er stand hinter seinem Stuhl, die Ellbogen auf der Lehne,
  
  beugte er sich vor zu ihr, sprach zu ihr, nicht laut, mit seiner
  
  dringlichen, eingängigen Stimme, die gewölbten Augen heiß
  
  auf ihr: „Haben Sie es nicht gespürt jetzt, was es heißt
  
  Macht haben? Versuchen Sie es doch, kehren Sie doch zurück
  
  in Ihr Bibelkollegium! Trocknen Sie Birnen in Ihrer Freizeit,
  
  stricken Sie Strümpfe! Versuchen Sie es doch! Sie können
  
  es nicht mehr!“ schloß er triumphierend. „Sie haben geschmeckt
  
  jetzt, was Ihre Bestimmung ist.“
  
  
  Sie war aufgestanden, atmend, in halber Abwehr die
  
  Hand gehoben. Das Hündchen hatte sich ängstlich in einen
  
  Winkel verkrochen. Sich sträubend, ungläubig, doch, nun er
  
  schwieg, gierig nach mehr, erregt stand sie ihm gegenüber in
  
  der anderen Ecke des kleinen mit Zierat überfüllten Gemachs,
  
  von dem sie in dem mächtigen Prunkgewand einen großen
  
  Teil einnahm. Schlank, geschmeidig, unhörbar auf dem weichen
  
  Teppich kam er ihr nach und nahe.
  
  
  „Lassen Sie doch Ihre naiven Träume hinter sich, Magdalen
  
  Sibylle! Die waren gut für den Wald von Hirsau.
  
  Jetzt ist das Schloß von Ludwigsburg Ihre Wirklichkeit.
  
  Schauen Sie sie an! Packen Sie sie fest! Es ist eine gute,
  
  schöne Wirklichkeit. Ich bin stolz, daß ich sie Ihnen wies.“
  
  
  Er war jetzt ganz nahe an ihr, daß sie sich wie flüchtend
  
  
  in die Ecke drücken mußte. „Magdalen Sibylle!“ beteuerte
  
  er, und er glaubte es beinahe selbst, während er sprach; sie
  
  jedenfalls, das sah er, von Anfang an geneigt, sich überzeugen
  
  zu lassen, war bracher Acker für solche Saat. „Magdalen
  
  Sibylle! Ich habe Sie, weiß Gott, nicht darum dem Herzog
  
  überlassen, einen Stein mehr im Brett zu haben. Ihretwillen
  
  hab ich es getan. Sie auf den Weg zu bringen. Wir haben
  
  nämlich Einen Weg, Magdalen Sibylle, Sie und ich: er
  
  heißt Macht.“
  
  
  Und während sie ihm, das letzte Mißtrauen in die fernsten
  
  Winkel gescheucht, zuschaute, ängstlich und bewundernd wie
  
  einem Seiltänzer, spielte er sich ihr vor. Seiner Mutter zu
  
  imponieren, die von Anfang an ihn glaubte, ah, das war
  
  leicht, das war keine Aufgabe. Aber diese hier, die Mißtrauische,
  
  sich Sträubende, zu sich herüberzuziehen, das lockte,
  
  das war, geglückt, Triumph, die ersehnte notwendige Bestätigung.
  
  Wie wohl auf erleuchteter Bühne ein großer Komödiant,
  
  gereizt durch ein kaltes, ungestimmtes Publikum, immer
  
  mehr von sich hergibt, gerade diese Widerspenstigen hinzureißen,
  
  so steigerte er sich immer höher, schwelgend an seinem
  
  eigenen Wesen, unvorsichtig geheime Wünsche preisgebend
  
  und Erkenntnisse und Urteile, die besser verschlossen
  
  geblieben wären. Auf und nieder ging er, sich berauschend an
  
  der eigenen Rede, immer glänzender den Spiegel reibend, in
  
  dem er sein Bild sah, ein eitler Schauspieler seiner selbst.
  
  
  Stumm, aufgewühlt, hörte sie, wie er sprach: „So, endlich,
  
  stehen wir gleich zu gleich, Magdalen Sibylle. Sie und
  
  ich, jeder die Hand am Hebel der Macht. Nicht dieser Herzog
  
  hat ein Recht auf Sie. Wer ist er denn, dieser Herzog?“
  
  
  Der erhitzte Mann redete sich in eine Geringschätzung hinein,
  
  die er sich selber sonst nie eingestand und vor deren Enthüllung
  
  später dem Ernüchterten bangte.
  
  
  „Dieser Herzog! Glaubt, ein Land mit dem Exerzierreglement
  
  regieren zu können. Hat keine Ahnung von den Zusammenhängen.
  
  Kein eigenes Aug, kein eigenes Gehirn, kaum
  
  ein eigenes Herz. Mißt den Genuß nach der Zahl der Weiber,
  
  nach der Zahl der Bouteillen. Hält das wüste Gegröhl
  
  seines Remchingen für dionysische Lust. Es ist ein Zufall, es
  
  ist gutes Glück, daß er auf Sie gefallen ist. Er sieht ja nichts,
  
  er begreift ja nichts von Ihrem Reiz. Ich hab den Anspruch,
  
  ich! Ich hab Sie hingebracht, wo Sie jetzt stehen, ich hab Sie
  
  gesehen vom ersten Tag an, ich weiß um Sie. Ich bin hinaufgeklettert,
  
  selber, Jud und verachtet und gering, Griff
  
  um Griff, Schritt vor Schritt, daß ich jetzt vor diesen
  
  schwäbischen Tölpeln stehe wie meine Stute Assjadah vor
  
  ihren dicken Ackergäulen. Und so hab ich Sie höhergestellt
  
  als die anderen braven, wackeren, hausbackenen schwäbischen
  
  Fräuleins. So steh ich vor Ihnen, der Gleiche vor der
  
  Gleichen. So sag ich Ihnen meinen Anspruch und verlange
  
  Sie. Wären Sie unbewußt und dumpf in mein Bett geglitten,
  
  wie Sie aus dem Wald von Hirsau kamen, solcher
  
  Sieg wäre mir zu leicht gewesen und wie Betrug. Jetzt, erfahren,
  
  wissend, wer ich bin, wer Sie sind, sollen Sie sich
  
  entscheiden. Jetzt sollen Sie mir sagen: ich gehöre zu dir, ich
  
  komme.“
  
  
  In tiefer Verwirrung stand sie, schwieg sie. Doch er, klug
  
  seinen Eindruck nicht scheuchend, kehrte plötzlich aus seiner
  
  Erhitzung in kalten Konversationston zurück. Und eh daß
  
  sie wieder recht zu sich selbst kam, hatte er schon, sich neigend,
  
  ihr zeremoniös die Hand küssend, die Zerrissene, Verwirrte
  
  allein gelassen.
  
  
  Leicht, heiter kehrte er mit seinem Gefolge in die Stadt
  
  zurück. Er hatte die Bestätigung, die er brauchte. Fühlte
  
  sich hoch und sicher über denen, die ihn gefährdeten. Ho!
  
  
  Soll es ihm doch einer nachtun, der plumpe Remchingen,
  
  der dicke Fürstbischof. Die anderen hatten die Geburt, er
  
  hatte die Frau vor ihnen voraus. Das andere war müheloser
  
  einzuholen. Er war der Stärkere.
  
  
  Und die Stute Assjadah fühlte ihn auf ihrem Rücken
  
  leichter, beschwingter jetzt, da er zurückritt, als da er kam.
  
  Es war eine Lust, ihn zu tragen, und sie wieherte hell seinen
  
  Ruhm in die Stadt.
  
  
   
  
  
  Der Eßlinger Kindermord erregte weithin im Reich das
  
  größte Aufsehen und Geschrei. Immer schauerlichere Einzelheiten
  
  wurden erzählt, wie der Jude dem Mädchen martervoll
  
  das Blut abgezapft und in seine Osterkuchen gebacken,
  
  um so Macht zu erringen über alle Christen, mit denen er zu
  
  tun habe. Alle die alten Historien wurden wieder lebendig,
  
  die Legende von dem heiligen Simon Martyr von Trier,
  
  dem Kind, so die Juden auf die gleiche Weise abgeschlachtet,
  
  und von dem Knaben Ludwig Etterlein in Ravensburg.
  
  Immer strahlender hob sich das Bild des toten Mädchens,
  
  was für eine süße, englische, kleine Jungfer sie gewesen. In
  
  den Schenken sangen die vagierenden Musikanten die Moritat,
  
  Zeitungen und fliegende Blätter erzählten sie in wilden
  
  Versen und blutrünstigen Holzschnitten.
  
  
  Schon regte es sich im Volk, sich tätlich an den Juden zu
  
  rächen. Rottete sich zusammen an den Toren des Ghettos,
  
  wer sich zu zeigen wagte, wurde mit Steinwurf, Kot und
  
  unflätigem Schimpfwort empfangen. Der Handel stockte,
  
  der christliche Schuldner trat mit Hohn vor den jüdischen
  
  Gläubiger, raufte ihm den Bart, bespie ihn. Die Gerichte
  
  zogen die Prozesse in die Länge, versagten. Im Bayrischen,
  
  in der Gegend von Rosenheim, an der großen Handelsstraße
  
  von Wien nach dem Westen, hatte ein Getreidewucherer,
  
  
  dem Juden das Geschäft gehindert, zusammen
  
  mit einem entlaufenen Schreiber eine Bande organisiert,
  
  den jüdischen Handelsleuten aufzulauern und ihre Transporte
  
  zu plündern. Die kurfürstliche Regierung schaute untätig
  
  und wohlgefällig zu. Erst scharfe schwäbische Reklamationen
  
  und energische Vorstellungen der Wiener Kanzlei
  
  machten dem Unfug ein Ende.
  
  
  Auch an den Höfen und in den Kabinetten verfolgte man
  
  den Eßlinger Handel mit größtem Interesse. Man sah, wie
  
  schwach und lückenhaft der Indizienbeweis aufgebaut war,
  
  man schmunzelte, auf welch primitive Manier die Reichsstadt
  
  dem württembergischen Herzog und seinem Finanzdirektor
  
  mit dem toten Kind zu Leibe wollte. Fand aber
  
  schadenfroh gerade diese Naivität sehr geschickt. Das Hauptstück
  
  des Beweises blieb die glückliche Spekulation auf den
  
  Volksglauben, daß in der Christnacht Geborene von den
  
  Juden besonders gefährdet seien, und daß eben das ermordete
  
  Kind in der heiligen Nacht geboren war.
  
  
  Doch gegen die Juden zog es herauf, schwere, atemschnürende,
  
  lehmfarbene Wolken. Geduckt in ihre Winkel
  
  krochen die Verängsteten, stierten auf das gestaltlos Nahende.
  
  Ai! Ai! Immer wenn einer von ihnen gepackt wurde
  
  um so tückisch dumme Beschuldigung, wurden gemetzelt Tausende,
  
  verbrannt, gehängt Tausende, hin und her gehetzt
  
  über die Erde Zehntausende. Vergraust hockten sie in ihren
  
  Winkeln, es legte sich um sie eine Stille, entsetzlich, mordschwanger,
  
  unausweichlich, mit keinem Namen zu nennen,
  
  nicht zu tasten, als wiche die Luft aus ihren Straßen, daß
  
  sie vergebens um Atem japsten. Das Furchtbarste war die
  
  erste Woche. Dies Warten, dies schreckhafte, gelähmte Hocken
  
  und Nichtwissen: wer, wo, wie. Die Angesehensten liefen
  
  zu den Behörden. Sonst, wenn man sie brauchte, wurden
  
  
  sie umschmeichelt; jetzt wurden sie nicht vorgelassen.
  
  Dies Achselzucken in den Vorzimmern, diese Augen- und
  
  Herzensweide an ihrer Angst, dieser lauersame Hohn, dies
  
  Preisgeben, dieses Handzurückziehen von den Schutzlosen.
  
  Ai! diese Behörden, die sich das teure Geld zahlen lassen
  
  für ihre Schutzbriefe und keine Zeit haben für die Fährnis
  
  und hohe Not ihrer Juden. Ai! diese zwei kahlen und lässigen
  
  Stadtsoldaten am Tor des Ghettos, wie sollen die
  
  schützen vor einer Horde von tausend Räubern und Mördern!
  
  Ai! man sieht deutlich, wie die Aemter und Ratsherren
  
  die Augen und die Ohren zumachen und die Hände
  
  auf den Rücken legen, daß das Gesindel ungehindert kann
  
  herfallen über die Wehrlosen! Ai die grausige Not! Soll
  
  helfen der allgewaltige Gott, gelobt sein Name! Ai du armes
  
  Israel! Ai die schutzlosen, zerrissenen Zelte Jaakobs!
  
  
  Schwarzgeflügelt, geierschnäbelig, herzlähmend flog die
  
  Nachricht durch alle jüdischen Gemeinden, von Polen bis
  
  ins Elsaß, von Mantua bis Amsterdam. Sitzt einer gefangen
  
  im Schwäbischen, in Eßlingen, der bösen Stadt, Brutstätte
  
  der Bosheit und Niedertracht. Sagen die Gojim, er
  
  habe geschlachtet eines von ihren Kindern. Rüstet sich Edom,
  
  will herfallen über uns, heute, morgen, wer weiß. Höre
  
  Israel!
  
  
  Fahl und grau wurden die Männer da und vergaßen
  
  ihre Geschäfte, verschreckt, mit ratlosen, törichten Augen
  
  flatterten in die Winkel ihre schönen, geschmückten Frauen
  
  und sahen gläubig auf die Männer, bereit, blind zu befolgen,
  
  was sie rieten. Den Atem an hielt die ganze Judenheit
  
  des römischen Reichs und weit hinaus über die Grenzen.
  
  In ihren Betsälen sammelten sie sich, schlugen die
  
  Brüste sich, bekannten ihre Sünden, fasteten den Montag,
  
  den Donnerstag und wieder den Montag vom Abend zum
  
  
  Abend. Aßen nicht, tranken nicht, rührten keine Frau an.
  
  Standen eng gepreßt in ihren übelgelüfteten Betsälen, eingehüllt
  
  in ihre Gebetmäntel und in ihre Totengewänder,
  
  den Leib fanatisch schaukelnd und werfend. Schrien zu Gott,
  
  schrien zu Adonai Elohim, schrien mit gellen, verzweifelten
  
  Stimmen, die an die gellen, mißtönigen Widderhörner erinnerten,
  
  die sie am Neujahrsfest bliesen. Sie zählten auf
  
  ihre Sünden, sie schrien: „Nicht unsertwillen, o Herr, begnade
  
  uns, nicht unsertwillen! Sondern um der Verdienste
  
  der Erzväter willen.“ Sie zählten auf die endlosen Namenslisten
  
  der Vorfahren, getötet für die Heiligung des göttlichen
  
  Namens, die Gemarterten von den Syrern, die Gefolterten
  
  von den Römern, die Geschlachteten, Gewürgten,
  
  Verbannten von den Christen, die Märtyrer von den polnischen
  
  Gemeinden bis zu den Gemeinden von Trier,
  
  Speyer, Worms. Sie standen weiß eingehüllt in ihre Leichenlaken,
  
  den Kopf bestreut mit Asche, sie standen den ganzen
  
  Tag, alle Glieder ekstatisch geschüttelt bis zur Erschöpfung,
  
  sie schacherten und zeterten mit Gott, wenn der Tag
  
  graute, und wenn der Tag trüb wurde und sich neigte, standen
  
  sie noch und schrien mit ihren häßlichen, ausgeschrienen
  
  Stimmen: „Gedenke des Bundes mit Abraham und der
  
  Opferung Isaaks!“ Aber auf hundert Umwegen mündeten
  
  alle Gebete immer wieder in den wilden, gellenden Chor des
  
  Bekenntnisses: „Eins und einzig ist Adonai Elohim, eins
  
  und einzig ist der Gott Israels, das Seiende, Ueberwirkliche,
  
  Jahve.“
  
  
  Aber durch Gitter getrennt, den Männern unsichtbar,
  
  waren die Frauen. Verschüchtert, ängstlich, mit großen Augen,
  
  wie Vögel aufgereiht auf einem Stab im Käfig, saßen
  
  sie, plapperten sie leis und fromm und töricht aus ihren
  
  Andachtsbüchern, die, in rabbinischen Lettern, in einem
  
  
  Mischmasch von Deutsch und Hebräisch die biblischen Geschichten
  
  und andere fromme Legenden erzählten.
  
  
  In allen Tempeln und Betsälen von Mantua bis Amsterdam,
  
  von Polen bis ins Elsaß standen die Männer so,
  
  fasteten, beteten. Zu gleicher Stunde, wenn der Tag kam
  
  und wenn er sich neigte, stand die ganze Judenheit, gewendet
  
  gegen Osten, gegen Zion, die Gebetriemen an Herz und
  
  Hirn, gehüllt in Leichenlaken, stand und bekannte: „Nichts
  
  ist uns geblieben, nur das Buch,“ stand und schrie: „Eins
  
  und einzig ist der Gott Israels, das Seiende, Ueberwirkliche,
  
  Jahve.“
  
  
  Doch wie die ersten Tage des großen Schreckens vorbei
  
  waren, zeigte sich, daß die Reichsstadt Eßlingen den Prozeß
  
  des Juden Jecheskel Seligmann Freudenthal in die Länge
  
  zog. Sei es aus politischen Gründen, vielleicht wollte man
  
  bei Gelegenheit in konkretem Fall den Prozeß gegen das
  
  herzogliche Kabinett ausspielen, sei es aus bloßer Lust an
  
  längerer, zögernder Quälerei, sei es, daß man hoffte, noch
  
  irgendein kräftigeres Indizium beizubringen, Monate vergingen
  
  und der Jude lag noch immer im Turm, seine Sache
  
  war über Vorverhandlungen und den ersten Grad der Folter
  
  nicht hinausgediehen.
  
  
  Die Juden aber, an jede Art von Verfolgung durch die
  
  Jahrtausende gewöhnt, aus der ersten lähmenden Angst sich
  
  aufraffend, liefen, rannten, bohrten in jede Ecke Schlupfwinkel,
  
  sich zu verkriechen, wenn der Graus losbrach. Besiegeln
  
  und bestätigen ließen sie ihre Schutzbriefe, Bewaffnete
  
  und Stadtknechte mieteten sie zu ihrer Verteidigung,
  
  auf allen Straßen liefen ihre Kuriere, gemeinsam den
  
  Schutz zu organisieren, an allen Höfen, in allen Ratsstuben
  
  arbeiteten ihre Agenten, die Gutgesinnten zu Maßnahmen
  
  
  zu bewegen; in Wechseln und Kreditbriefen ging ein Großteil
  
  ihres Kapitals ins Ausland, in Sicherheit.
  
  
  Doch über allem, was sie dachten und handelten, lag die
  
  lehmfarbene Wolke. Der heranziehende Graus zerstückelte
  
  ihren Schlaf, machte ihre Speisen zu faden, schmacklosen
  
  Brocken, ihren Wein schal, nahm ihren Gewürzen den
  
  Duft, lähmte ihre flinken, heftigen, eifernden, liebevollen
  
  Dispute über den Talmud, daß sie mitten im Wort versanken
  
  und verstummten, blutwitternd vor sich stierten. Ja,
  
  hinein sogar hing die lehmfarbene Wolke, tief hinein in
  
  ihre stolzen, triumphierenden Sabbate, die sonst, träumend
  
  vom Glanz des versunkenen Reichs und des künftigen Messias,
  
  ihrer Bettler ärmster prinzlich feierte.
  
  
  Man hatte jede Sicherung getroffen, aber das war wie
  
  Stroh, wie das Tannenreiser- und Palmendach ihrer Laubhütten.
  
  Die Wolke war da und das half nicht gegen die
  
  Wolke. Und wenn sie ihren Alltag trieben, ihre Feste feierten,
  
  aus jedem Winkel sprang die schnürende Angst sie an.
  
  
  Der Rabbiner von Frankfurt, Rabbi Jaakob Josua
  
  Falk, saß über der Schrift. Und ob er es gleich nicht wollte,
  
  rollten seine mageren, gerunzelten Hände jenes Kapitel auf
  
  im fünften Buch Mose, die grausigste Verfluchung, die je
  
  ein Menschenhirn erdacht. Jene Verfluchung, die der Jude
  
  angstvoll zu überschlagen pflegt, über die der Vorbeter bei
  
  der alljährlichen Verlesung der Schrift scheu und eilig und
  
  mit halber Stimme hinweggleitet, sie nicht zu berufen. Aber
  
  die Augen des alten Rabbi blieben kleben an den drohenden,
  
  klotzigen Buchstaben, und er las:
  
  
  „Senden wird Adonai gegen dich das Unglück, die Zerrüttung
  
  und das Verderben in allem Geschäft deiner Hand,
  
  das du unternimmst. Ein Weib wirst du dir verloben und
  
  ein anderer liegt bei ihr, ein Haus wirst du dir bauen und
  
  
  du wohnst nicht darin. Adonai wird dich geschlagen hingeben
  
  deinem Feinde; auf Einem Wege wirst du ihm entgegenziehen
  
  und auf sieben Wegen wirst du vor ihm fliehen.
  
  Und er wird zum Haupte und du wirst zum Schwanze sein.
  
  Und er wird dich bedrängen und dich einengen, daß du aufissest
  
  deine Leibesfrucht, das Fleisch deiner Söhne und Töchter,
  
  die Adonai dir gegeben, in der Drängnis und Enge, in
  
  die dein Feind dich engen wird. Die Frau, die unter dir
  
  die weichlichste ist und sehr verzärtelt, deren Fußballen es
  
  nicht versucht, auf die Erde zu treten vor Verzärtelung und
  
  Weichlichkeit, deren Auge wird feindselig schauen auf den
  
  Mann ihres Schoßes und auf ihren Sohn und ihre Tochter.
  
  Wegen des Säuglings, den sie geboren zwischen ihren Füßen,
  
  daß jene nicht ihr zuvor ihn aufäßen aus Mangel an
  
  allem, im geheimen, in der Drängnis und Enge, in die dein
  
  Feind dich engen wird in allen deinen Toren. Und Adonai
  
  wird dich zerstreuen unter alle Völker; und du wirst nicht
  
  rasten unter diesen Völkern und es wird keine Ruhestatt sein
  
  für den Ballen deines Fußes. Und Adonai wird dir daselbst
  
  geben ein zitterndes Herz, ein bängliches Aug und ein
  
  schwächliches Geblüt; und du wirst Angst haben Nacht und
  
  Tag und nicht trauen deinem Leben. Am Morgen wirst du
  
  sprechen: Wer gäbe Abend! und am Abend wirst du sprechen:
  
  Wer gäbe Morgen! vor Bangigkeit deines Herzens,
  
  die du bangen wirst, und vor dem Gesicht deiner Augen, das
  
  du sehen wirst.“
  
  
  So las der alte Mann und sein Herz war voll von grauer
  
  Furcht, und er schlug seinen Gebetmantel über den Kopf,
  
  die großen, drohenden Buchstaben nicht länger zu sehen,
  
  und er weinte und stöhnte. Seine Frau, die nicht wagte,
  
  ihn beim Studium zu stören, stand erschreckt an der Tür und
  
  hörte, wie er stöhnte, und sie zitterte, und ihr altes Herz
  
  
  schlug vor Angst bis hinauf in ihren dürren Hals. Aber sie
  
  wagte nicht, ihn zu stören.
  
  
  Rabbi Jaakob Josua Falk aber weinte aus seinen eingesunkenen,
  
  müden, betagten Augen, und sein Gebetmantel
  
  war ganz naß von Tränen.
  
  
   
  
  
  Der Kirchenratsdirektor Philipp Heinrich Weißensee, von
  
  Weißensee jetzt, hatte sich sehr verändert seit jener Nacht,
  
  da Magdalen Sibylle dem Herzog zugefallen war. Wohl gab
  
  es noch immer keine politische Affäre im Reich, und im
  
  schwäbischen Kreis im besonderen, darein er nicht seine gelüstig
  
  schnuppernde Nase, seine feinen, spielerischen Finger
  
  gesteckt hätte. Aber seine Flinkheit hatte jetzt etwas Fahriges,
  
  seltsam Lebloses, Mechanisches. Es kam vor, daß der gewandte,
  
  welt- und redekundige Mann mitten im Gespräch absprang,
  
  von Abseitigem zu reden begann. Oder daß er mitten
  
  im Wort einhielt, mit dem Kopf wackelte, mummelte, ganz
  
  schwieg. Dann wieder erschien etwa der peinlich nach der letzten
  
  Mode Gekleidete ohne Kniegürtel oder machte sonst einen
  
  unbegreiflichen Toilettefehler. Sehr merkwürdig war sein Benehmen
  
  zu den Frauen. Er sprach und bewegte sich vor ihnen
  
  mit größter Courtoisie, aber es konnte geschehen, daß er ihnen
  
  in aller Verbindlichkeit etwas dermaßen Zotiges sagte, daß
  
  selbst der General Remchingen darüber stutzte. Auch wollte
  
  man wissen, daß er, von dem früher nie dergleichen bekannt
  
  war, jetzt galante Liaisons unterhielt. Sonderbarerweise bevorzugte
  
  er solche Damen, die nach allgemeiner Meinung
  
  durch die Hände des Süß gegangen waren.
  
  
  An den Süß attachierte er sich noch mehr als früher. Dies
  
  fiel auf. Denn in der nächsten Umgebung des Herzogs wußte
  
  man, daß der Jude nicht mehr so unmittelbar im Nabel der
  
  Macht saß wie vor Monaten. Auch hätte Weißensee bei der
  
  
  Vertrauensstellung, die er als Haupt des katholischen Projekts
  
  genoß, dieses Schwänzeln und Schmeicheln um den
  
  Finanzdirektor nicht not gehabt. Allein er ließ keine Gelegenheit
  
  ungenutzt, ihn zu sprechen, ihn zu betasten, ja, er gab
  
  sich so vertraulich, daß der argwöhnische Süß glaubte, er
  
  wolle ihn ausholen, ihn stürzen und sich vor ihm mit jeder
  
  Vorsicht spickte. Dann wieder geschah es unvermutet, daß
  
  der Kirchenratsdirektor mit unziemlichem Gespöttel auf des
  
  Süß Judentum hinwies, was er bisher sorglich vermieden
  
  hatte. Er fragte ihn etwa nach der Bedeutung gewisser hebräischer
  
  Worte, und trotzdem Süß sehr ablehnend betonte,
  
  er habe sein bißchen Hebräisch längst vergessen, wiederholte
  
  er diese Frage mehrmals, und dies in größerer Gesellschaft.
  
  
  Für einen Abend bat er plötzlich und sehr wichtig Bilfinger
  
  und Harpprecht zu sich, seine beiden alten Freunde.
  
  Die Herren kamen auch sogleich, fragten besorgt, hilfsbereit,
  
  was es denn sei. Aber es war nichts; Weißensee brauchte
  
  irgendeine durchsichtig leere Ausflucht. Die Herren, verblüfft,
  
  sahen sich an, sahen ihn an, erkannten seine Not,
  
  blieben. Da saßen sie nun, Schulkameraden, sehr umgetrieben
  
  alle drei, begabt von Natur alle drei und wohlgefüllt mit
  
  allem Wissen der Zeit, geachtete Namen, in starker Position.
  
  Da saßen sie und tranken, und die beiden breiten und behäbigen
  
  Männer waren einsilbig, während der schlanke, elegante
  
  Weißensee sehr vieles und Gleichgültig-Geistreiches sprach
  
  und fast ängstlich bemüht war, kein Schweigen aufkommen
  
  zu lassen. Unvermittelt fragte ihn Bilfinger, wie weit sein
  
  Bibelkommentar gediehen sei. Die Bücher der Andreas Adam
  
  Hochstetter, Christian Eberhard Weißmann, Johann Reinhard
  
  Hedinger über diese Materie seien doch eigentlich
  
  bestenfalls braver Durchschnitt, und man entbehre sehr des
  
  Freundes vorhabendes Werk. Weißensee mit einem fahlen
  
  
  und fahrigen Lächeln und einer leeren Handbewegung meinte,
  
  es wäre vielleicht besser gewesen, er hätte sich nie von
  
  Hirsau weggerührt und wäre zeitlebens über dieser Arbeit
  
  gesessen. „Ja,“ sagte Harpprecht und eigentlich war dies
  
  keine Antwort, „es ist eine schmutzige Zeit, alle Wege sind
  
  schmutzig, und es ist verflucht schwer, sich sauber zu halten.“
  
  
  Die politische Stellung Weißensees wurde immer mehrdeutiger.
  
  Er vereinte Unvereinbares. Er saß im Elfer-Ausschuß
  
  des Parlaments, formulierte und stilisierte die Beschwerden
  
  der Demokraten gegen das Willkürregiment des
  
  Herzogs und war eben dieses Herzogs illegitimer Schwiegervater
  
  und Vertrauter. Er konferierte mit Süß, mit den
  
  Jesuiten, den Generälen und verfaßte schwungvolle Apologien
  
  der Konstitution und der evangelischen Freiheiten. Er
  
  hatte seine Töpfe auf allen Feuern, seine Schlingen in allen
  
  Wäldern. Der frühere Weißensee wäre selig gewesen, so
  
  vieler Komplotte, Intrigen, Konventikel, komplizierter Machinationen
  
  Hebel und Angel zu sein. Wäre selig aufgegangen
  
  in diesem atemlosen Betrieb, dieser zappelnd-wirbelnden,
  
  hunderthändig wichtigen Geschäftigkeit. Der Kirchenratsdirektor
  
  ließ wohl auch jetzt Aug und Hand in jeder
  
  Aktion, aber zum Staunen aller zog er sich plötzlich mitten im
  
  tollsten Getriebe zurück, erklärte, er müsse rasten, setzte sich
  
  nach Hirsau in sein verödetes Haus über seinen Bibelkommentar.
  
  
  Er kam nicht voran damit. Verdrießlich sah er auf die
  
  dicken Kompendien der Weißmann, Hedinger, Hochstetter,
  
  die umständlich und wacker den gleichen Acker gepflügt hatten.
  
  Ach, noch lange werden die Studenten an dieser zähen
  
  Weisheit zu kauen haben. Ach, es wird noch gute Weile
  
  dauern, bis er diesen Riesenkörper wird mit Herz und Leben
  
  gefüllt haben.
  
  
  Nein, es ging nicht voran mit dem Werk. Wohl brannte
  
  die Lampe tief in die Nacht über seinen Büchern; aber seine
  
  Augen sahen nicht die Buchstaben, nicht die krausen griechischen,
  
  nicht die festen deutschen, nicht die blockigen hebräischen.
  
  Sahen eine, die nicht da war; bräunliche, flaumige,
  
  männlich kühne Wangen, blaue, starke Augen in seltsamem
  
  Widerspiel zu dem dunklen Haar. Sahen sie im stillen Kreis
  
  der Lampe, verschlossen, mit kindhaft wichtigem Gesicht. Die
  
  Tage schlurfte er durch die Räume, wie waren sie weit und
  
  leer! schlurfte in Pantoffeln, ohne Perücke, vernachlässigt,
  
  schnupperte in die Winkel, strich mit der feinen, dürren
  
  Hand zärtlich über eine Tischdecke, die Lehne eines Sofas,
  
  abwesend, mit verrenktem Lächeln.
  
  
  Dann ließ er den Magister Jaakob Polykarp Schober vor
  
  sich rufen. Der erschrak gewaltig. Sicher wird ihn der Kirchenratsdirektor
  
  wegen seines Glaubens zur Rede stellen,
  
  ihn der Sektiererei bezichtigen, vor Gericht schleppen, einkerkern,
  
  unstet und flüchtig über die Erde jagen. Jetzt, wo
  
  seine Tochter nicht mehr im Bibelkollegium sitzt, kann er ja
  
  alle Rücksicht fallen lassen. Dem pausbäckigen Mann brach
  
  der Schweiß aus, seine frommen Kinderaugen wurden sehr
  
  rund und ängstlich, er lief mit kurzen Schritten, bedrückt
  
  schnaufend, auf und ab. Aber sehr bald kriegte er seinen
  
  Schreck klein. Wenn Gott ihn zum Märtyrer bestimmt hat,
  
  so wird er solche Auserwählung dankbar auf sich nehmen.
  
  So trat er, wenngleich merklich schwitzend, so doch aufrecht
  
  und mannesmutig vor den Prälaten und hub sogleich an,
  
  streitbar von den drei Männern im Feuerofen zu sprechen.
  
  Doch Weißensee, zunächst erstaunt, unterbrach ihn bald, erklärte
  
  verbindlich, er habe ihn durchaus nicht in amtlicher
  
  Eigenschaft zu sich gebeten, er habe nur den alten Freund
  
  seiner Tochter wieder einmal sehen und sprechen wollen.
  
  
  Der Magister, sehr erleichtert, sprach einfältig, herzlich und
  
  ehrerbietig von Magdalen Sibylle, und wie der ganze Kreis
  
  diese fromme, edle und erlesene Schwester vermisse. Weißensee
  
  hörte gierig zu, der Magister machte sich im stillen Vorwürfe,
  
  daß er den aimablen Herrn für einen Wüterich und
  
  Holofernes habe ästimieren können, und taute mehr und mehr
  
  auf. Der Kirchenratsdirektor befriedete sich sichtlich an dem
  
  wohltuend schlichten Geschwätz, er kam öfters mit dem Magister
  
  zusammen, ja, die beiden machten gemeinsame Spaziergänge
  
  im Wald. Zaghaft begann schließlich Schober von
  
  seinen Versen zu sprechen, er rezitierte sein Poem: „Nahrungssorgen
  
  und Gottvertrauen“ und jenes andere von Jesus
  
  dem besten Rechenmeister. Als Weißensee freundlich zuhörte,
  
  als er gar etwas von Drucklegung verlauten ließ,
  
  gewann diese Leutseligkeit des großen und gelehrten Herrn
  
  den jungen Menschen ganz ohne Vorbehalt. So, daß er, dem
  
  schon lange das Herz fast bersten wollte, ihm sein Geheimnis
  
  von der Prinzessin aus dem Himmlischen Jerusalem
  
  und dem argen Juden, ihrem Vater, anvertraute.
  
  
  Aufhorchte da Weißensee. Abfiel seine Müdigkeit, Fahrigkeit.
  
  Tagelang streifte er mit dem über solche Ehre strahlenden
  
  Magister durch den Wald. Stand am Holzzaun, ließ
  
  sich jede Einzelheit wieder und wieder erzählen. Forschte nach
  
  dem Alten, dem Holländer, Mynheer Gabriel Oppenheimer
  
  van Straaten. Kombinierte. Bekam zwar Naemi nicht zu
  
  sehen, setzte sich aber aus all der Mosaik die Wahrheit ziemlich
  
  getreu zusammen.
  
  
  Lang in die Nacht hinein brannte auch jetzt seine Lampe.
  
  Aber nicht mehr schlurfte der Prälat mit unsicheren, vergreisten
  
  Schritten; federnd, jung ging er durch seine weiten,
  
  weißen Räume, seine regen Träume füllten sie mit Menschen
  
  und künftigen Begebenheiten. Tief und gekitzelt lächelten
  
  
  seine feinen und sehr beweglichen Lippen, und manchmal
  
  wohl sprach er, Akteur seiner Träume, vor sich hin:
  
  „Voyons donc, mein Herr Geheimer Finanzienrat!“ oder:
  
  „Ei, ei, wer war sich das vermutend, Exzellenz?“
  
  
  Ja, wer war sich das vermutend! Man war ein alter
  
  Fuchs, man hatte das Leben und die Menschen von allen
  
  Seiten bewittert und beschnuppert. Man bildete sich ein, sich
  
  auf Menschengesichter zu verstehen. Und mußte wieder einmal
  
  erkennen, daß auf diesem großen Welttheater doch immer
  
  noch mehr Schminke und Maske ist, als selbst der ausgekochteste
  
  Zweifler supponiert. Wer hätte das geahnt? Er
  
  rief das Gesicht des Juden vor sich in sein einsames, nachtstilles
  
  Zimmer. Er schloß die Augen und spähte es aus, Zug
  
  um Zug, den gelüstigen, sehr roten Mund, die weißen, kalten,
  
  eleganten Wangen, das unbarmherzige, zufahrende
  
  Kinn, die lauersamen, raschen, fliegenden Augen, die glatte,
  
  unverträumte Stirn mit den Rechnerbuckeln über den
  
  Brauen. Wer hätte hinter diesem eiskalten, eisklaren Geschäfts-
  
  und Machtmenschen die sentimentalische Idylle im
  
  Wald von Hirsau gesucht! Ei, ei, mein Herr Finanzdirektor!
  
  Wie Sie vor mir gestanden waren an jenem üblen Abend in
  
  Ihrem Palais! Was für eine wache, mondäne, medisante
  
  Miene Sie hatten! Ei, ei, mein Herr Hebräer, ich hätte
  
  mich wohl sollen ein weniges mehr zusammennehmen. Ich
  
  war wohl ein wenig faselig und plapperig und habe mich
  
  nicht ganz à la mode geführt an jenem Abend. Ich saß wohl
  
  sehr elend und vertan auf meinem Stuhl, dieweilen Sie
  
  rank und schlank und schneidig vor mir standen, und das
  
  Mark krümelte sich kurios in meinem Gebein. Nun ja, ich
  
  wäre wohl neugierig, wie sich Euer Exzellenz führen in einem
  
  ähnlichen Fall.
  
  
  Der Kirchenratsdirektor Philipp Heinrich von Weißensee
  
  
  hielt ein auf seinem Gang durchs Zimmer. Die Lampe
  
  brannte still durch den weiten Raum, plump surrte ein
  
  Nachtfalter, die vielen Bücher ringsum schauten stumm und
  
  gelassen, durch das offene Fenster drang stark der Hauch des
  
  nächtlichen Waldes. War das Rache, womit er sich da abgab?
  
  Waren das Rachepläne? Fi donc, er besudelte sich
  
  nicht mit so bürgerlich gemeinen Empfindungen. Er war nur
  
  – ja, was war er? neugierig, neugierig war er, wie der
  
  Jude sich halten wird. Ob er auch plötzlich so schlapp und
  
  alt sein wird und was überhaupt er tun wird. Ei ja, sehr
  
  sehenswert wird das sein, höchst lehrreich wird das sein,
  
  viel interessanter, als was es gemeinhin in den Romanen
  
  zu lesen, auf den Komödienbühnen zu sehen gibt.
  
  
  „Voyons donc, Exzellenz! Eh voilà, mein Herr Geheimderat!“
  
  sagte der feine, elegante Prälat vor sich hin,
  
  tief und gekitzelt lächelnd. Dann setzte er sich über seinen
  
  Bibelkommentar, sehr belebt; mit abschätzigen, spöttischen
  
  Augen glitt er über die wackeren Arbeiten der Hochstetter,
  
  Weißmann, Hedinger, der braven, umständlichen, gelehrten
  
  Männer, und flink und fröhlich ging ihm jetzt das Werk
  
  vonstatten.
  
  
   
  
  
  Unterdes hatten die Sendlinge des Würzburger Bischofs
  
  still und zäh in Stuttgart weitergearbeitet. Hell im Licht
  
  standen jetzt neue Männer, Militärs zumeist, die sich wenig
  
  um den Süß kümmerten und bei äußerlich gutem Einvernehmen
  
  ihre Verachtung des Juden nicht verbargen. Da war
  
  der General Oberburggraf von Röder, ein ungeschlachter
  
  Mann, dann der Kommandant vom Asperg, Oberstleutnant
  
  von Bouwighausen, ferner ein Rudel lärmvoller und farbiger
  
  Offiziere, die jetzt immerzu wie ein Zaun um den
  
  Herzog waren, die Obersten Tornacka und Laubsky, der
  
  
  Rittmeister Buckow. Ein anderer Offizier sodann, der dem
  
  Süß besonders zuwider war, der Major von Röder, Vetter
  
  des Burggrafen, Kommandant der berittenen Stuttgarter
  
  Bürgergarde, des Stadtreiterkorps, ein knarrender Mann,
  
  niedere Stirn, harter Mund, rohe Tatzen, doppelt unförmig
  
  in den Handschuhen. Doch am meisten zu Haß und Ekel blieb
  
  dem Juden jener Dom Bartelemi Pancorbo, der kurpfälzische
  
  Geheimrat, Tabaksmanufaktur- und Kommerziengeneraldirektor,
  
  der Juwelenhändler, der jetzt wieder ins
  
  Licht rückte, die rechte Schulter wie stets kurios hochgezogen,
  
  immer in streng zeremoniöser, verschollener portugiesischer
  
  Hoftracht, über mächtiger Halskrause das blaurote, verdrückte,
  
  entfleischte Gesicht mit der Geiernase und dem gefärbten
  
  Knebelbart, hinter faltigem Lid nach dem Süß
  
  äugend mit länglichen, starren, schmalen Augen.
  
  
  Diese alle, dazu die anderen alten Feinde, Remchingen, der
  
  Kammerdiener Neuffer, staken jetzt in dem katholischen Projekt.
  
  Süß, so klar und weit er das Ganze überschaute, viel
  
  klarer als die groben, großspurig törichten Offiziere, sah
  
  sich außerhalb dieses Planes. Er erfuhr wichtiges nebenher
  
  oder gar nicht; nur wenn man seinen finanztechnischen Rat
  
  unbedingt brauchte, teilte man ihm lustlos, von obenher,
  
  beiläufig das eine oder andere mit. Ja, einmal, wie er sich
  
  leise etwas weiter vortastete, schnauzte ihn der Herzog grob
  
  an, er solle solche Spioniererei ein für allemal lassen. Wenn
  
  es Zeit sei, mit dieser Katze durch den Bach zu fahren, werde
  
  man es ihm, vielleicht! sagen.
  
  
  Karl Alexander, rascher als er erhofft und völlig wiederhergestellt,
  
  war groß tätig und gut gelaunt. Dazu kam, daß
  
  die von dem Würzburger erwirkte Versöhnung mit Marie
  
  Auguste die erwünschten Folgen gehabt hatte; die Herzogin
  
  war schwanger. Das Land hörte diese Botschaft mißvergnügt.
  
  
  Wäre der Herzog kinderlos gestorben, so wäre die
  
  protestantische Linie wieder ans Regiment gekommen; so
  
  aber sah man sich Rom und den Jesuiten aufs Unabsehbare
  
  ausgeliefert. Die angeordneten Bittgottesdienste für die
  
  Herzogin waren schlecht besucht; nur wer mußte, kam.
  
  
  Aber der Herzog freute sich täppisch. Er sprach jedem
  
  von dem zu erwartenden Erben, breites Vergnügen über
  
  dem fleischigen, sanguinischen Gesicht, er machte derbe Witze,
  
  umgab Marie Auguste mit plumpen Rücksichten. Der war
  
  diese Schwangerschaft durchaus nicht gelegen gekommen. Sie
  
  fürchtete die Entstellung, sie fürchtete auch sonst Behinderung
  
  durch das Kind, sie hatte Angst und Ekel vor der Entbindung;
  
  überdies erschien ihr Mutterschaft an sich als etwas
  
  Genantes, Plebejisches, einer Aristokratin nicht Anstehendes.
  
  Sie dachte auch daran, die Schwangerschaft beseitigen
  
  zu lassen, ja, sie machte schon dem Doktor Wendelin
  
  Breyer Andeutungen solcher Art. Doch der Medikus verstand
  
  sie nicht oder wollte sie nicht verstehen. Mit weitläufigen,
  
  entschuldigenden Bewegungen sprach er mit seiner hohlen,
  
  angestrengten Stimme vom Glück der Mutterschaft, er
  
  bezog sich auf die Antike, erwähnte die Mutter der Gracchen
  
  und jene andere Heldenmutter, die ihren Sohn lieber auf
  
  dem Schild als ohne ihn zurückkehren sehen wollte. Seufzend,
  
  in Gedanken auch an die simpel generalsmäßige Einstellung
  
  des Herzogs, gab Marie Auguste es auf.
  
  
  Gierig hingegen und angenehm übergruselt hörte sie zu,
  
  wie Süß gelegentlich von Lilith erzählte, der Dämonenkönigin.
  
  Diese, die langhaarige, geflügelte, Adams erste Frau,
  
  hatte Streit mit ihrem Gatten; denn er war ihr beim
  
  fleischlichen Verkehr nicht so zu Willen, wie sie es verlangte.
  
  Da sprach sie mit schwarzer Kunst den verbotenen Gottesnamen
  
  und flog nach Aegypten, dem Land alles bösen Zaubers.
  
  
  Seither, hassend Eva und jede gesunde Ehe, bedroht
  
  sie Wöchnerin und Säugling mit Fluch und argem Schaden.
  
  Doch es ereilten sie in Aegypten die drei Engel, die
  
  Gott ihr nachgesandt, Senoi, Sansenoi und Semangelof.
  
  Zuerst wollten sie sie ertränken; dann aber ließen sie sie frei,
  
  nachdem sie mit dem Eid der Dämonen hatte schwören müssen,
  
  keine Wöchnerin zu schädigen und keinen Säugling, die
  
  durch die Namen der drei Engel geschützt sind. Deshalb
  
  schützen die jüdischen Frauen ihr Wochenbett durch Amulette
  
  mit den Namen der drei Engel.
  
  
  Gekitzelt, leise überschauert, fragte die Herzogin vertraulich
  
  den Juden, ob er ihr nicht ein solches Amulett beschaffen
  
  könne. Gewiß könne er das, versicherte er eifrig ergeben. Sie
  
  erzählte dann bei Gelegenheit ihrem Beichtvater davon, dem
  
  Pater Florian. Der verwarnte sie wild und dringlich. Aber
  
  sie beschloß dennoch, sich das Amulett geben zu lassen. Besser
  
  war besser, und nach Benützung konnte sie es ja beichten.
  
  
  Im übrigen nahm sie ihre Schwangerschaft nach der ihr
  
  gemäßen Art in einer leichten, spöttischen Manier. Sie gab
  
  sich wie jemand, der, in leichtem Sommergewand in ein Gewitter
  
  geraten, die durchnäßten Kleider gegen Bauerntracht
  
  vertauscht und sich jetzt über solche Mummerei überlegen
  
  amüsiert.
  
  
  So saß sie am Weihnachtsabend gebrechlich und ziervoll,
  
  ganz in weißen, hauchenen Spitzen, aus denen überzart in
  
  der Farbe alten, edlen Marmors der Eidechsenkopf unter
  
  dem strahlend schwarzen Haar spitzbübisch züngelte. Um sie
  
  her die kleine Assemblée der Vertrauten, die für den Christabend
  
  geladen waren. Der Herzog hatte den Süß ausschließen
  
  wollen. Aber Marie Auguste hatte mit ihrem amüsanten
  
  und galanten Hofjuden, seitdem er ihr jene Geschichte
  
  von dem Amulett gegen die Lilith erzählt hatte, ein besonderes,
  
  
  heimliches und wortloses Einverständnis und wollte
  
  ihn auch an diesem Abend nicht missen. Er empfand es gerade
  
  in der Isolierung dieser Zeit als Genugtuung, zugezogen
  
  zu werden. In ehrlicher Dankbarkeit verehrte er der
  
  Herzogin als Präsent eine sehr hübsche Gemme, in die ein
  
  gefatschter Säugling geschnitten war, und eine ziervolle
  
  chinesische Kinderklapper aus Porzellan und Elfenbein;
  
  äußerst fein geschnitzte bezopfte Männer kletterten den Stiel
  
  hinauf mit beweglichen Köpfen, und winzig kleine Pagoden
  
  läuteten und klapperten. Als drittes aber mit einem Lächeln
  
  voll Geheimnis und Verehrung überreichte er ihr ein kleines
  
  goldenes Etui; sie wußte, darin war das Amulett.
  
  
  Doch die anderen, mißvergnügt, daß Süß noch immer so
  
  fest in Gunst stand, empfanden ihn gerade an diesem Abend
  
  als Eindringling und fielen mit plumpen, bösartigen Späßen
  
  über ihn her. Der Herzog, ein Wort Remchingens aufnehmend,
  
  mahnte Marie Auguste, sie solle sich nicht an dem
  
  Juden versehen, daß Württemberg keinen krummnäsigen Herzog
  
  bekomme. Marie Auguste lächelte nur. Heimlich streichelte
  
  sie das kleine Etui; heimlich, von den anderen ungesehen,
  
  nahm sie das Amulett heraus, betrachtete es: ein Pergamentstreifen,
  
  mit roten, blockigen hebräischen Buchstaben
  
  beschrieben; dazwischen schlangen sich, zackten sich beunruhigend
  
  krause Figuren, hockten komisch und bedrohlich primitive
  
  Vögel.
  
  
  Süß hörte indes Sticheleien und grobe Attacken mit der
  
  gleichen aufmerksamen und gelassenen Verbindlichkeit an.
  
  Später dann wandte er sich an den Herzog und Weißensee,
  
  er habe gehört, wie der Herzog und der Herr Kirchenratsdirektor
  
  gelegentlich über den katholischen und den evangelischen
  
  Text des Weihnachtsevangeliums debattiert hätten, ob
  
  die evangelische Lesart: „und den Menschen ein Wohlgefallen“
  
  
  oder die katholische: „den Menschen, die guten Willens
  
  sind“ die richtige sei. Er freute sich, als kleines Weihnachtsgeschenk
  
  einen Beitrag zur Lösung dieses Problems
  
  beibringen zu können. Einigermaßen verblüfft sahen die
  
  Herren ihn an, auch die anderen schwiegen und horchten
  
  skeptisch und spöttisch auf, während Süß höflich und gleichmütig
  
  fortfuhr: Seit dem Professor Baruch d’Espinosa, den
  
  der höchstselige pfälzische Kurfürst an seine Universität Heidelberg
  
  habe berufen wollen, hätten seine Glaubensgenossen
  
  sich eingehend mit dem wissenschaftlichen Studium auch
  
  des Neuen Testaments befaßt. Er habe nun wegen der besagten
  
  Textstelle an einen Geschäftsfreund nach Amsterdam
  
  geschrieben und folgende Auskunft erhalten. Im griechischen
  
  Text heiße es „eudokias“, was die Vulgata und die Katholiken
  
  richtig mit „bonae voluntatis, guten Willens“ übersetzten.
  
  Erasmus aber habe seine Bibel nach einem Manuskript
  
  gedruckt, in dem fälschlich „eudokia“, ohne s, stand,
  
  und danach habe Luther: „ein Wohlgefallen“ übersetzt.
  
  Erasmus wäre sicherlich auf den Fehler gekommen, wenn er
  
  nicht solche Eile gehabt hätte. Aber er hatte den Ehrgeiz,
  
  mit seinem Bibeldruck dem des Kardinals Ximenes zuvorzukommen.
  
  Darum also sei bei allem Respekt vor der Gelehrsamkeit
  
  des Herrn Kirchenratsdirektors das lutherische Weihnachtsevangelium
  
  hier nicht in Ordnung und Seine Durchlaucht
  
  hätten den rechten Text.
  
  
  Süß brachte diese Erklärung bescheiden, höflich und sachlich
  
  vor. Was er sagte, war so einleuchtend, daß sogar von
  
  den Offizieren der eine oder andere es verstand; und Marie
  
  Auguste freute sich über die Gescheitheit ihres Hofjuden.
  
  Aber die anderen alle ärgerten sich, daß der Jude am Weihnachtsabend
  
  das Evangelium so sachkundig auseinanderblätterte,
  
  und Remchingen polterte, jetzt also schacherten die Juden
  
  
  nicht nur mit Wechseln und Juwelen, sondern auch mit
  
  dem Wort Gottes. Weißensee verbreitete sich über die Stellung
  
  der Frau im Alten und im Neuen Testament. Dies war
  
  ein Thema, in das er sich unter dem schmerzhaften Erkennen
  
  und Erleben der letzten Zeit auch in seinem Bibelkommentar
  
  wild verbissen hatte. Im Neuen Testament: die Madonna,
  
  im Alten: die tausend Weiber des Salomo. Er sprach glatt,
  
  elegant, geschmeidig, verbindlich, wie das seine Art war.
  
  Aber es klang irgend etwas Verstecktes, so Feindseliges
  
  durch, daß Magdalen Sibylle tief erblaßte und daß ihre
  
  Hand ganz kalt wurde.
  
  
  Sie saß neben der ziervollen, launischen Marie Auguste
  
  schön und stattlich. Die Herzogin hielt ihre Hand, streichelte
  
  sie, es tat ihr wohl, mit ihrer kleinen, gepflegten, fleischigen
  
  Hand die große des Mädchens zu streicheln. Magdalen Sibylle
  
  rang von neuem und leidvoller um den Süß. Sie übersah
  
  nicht klar die politische Konstellation, aber sie sah, daß
  
  er sehr allein stand, sie sah lauter Feinde um ihn herum, er
  
  kam ihr vor wie ein schlanker, schmeidiger Panther unter
  
  plumpen, zottigen Bären. Und sie ahnte auch die seltsame
  
  Verstrickung zwischen ihm und dem Herzog und zwischen
  
  ihm und ihrem Vater.
  
  
  Süß sagte leichthin, nach seinem Geschmack seien weder
  
  die Damen aus dem Alten, noch die aus dem Neuen Testament.
  
  Die einen seien ihm zu heroisch, die anderen zu sentimentalisch.
  
  Und seine Augen glitten mit beredtem Schmeicheln
  
  von der Herzogin, deren neugierig lüsternes Wohlwollen
  
  ihn angenehm überrieselte, zu Magdalen Sibylle, die
  
  ihm willkommen fester Grund und Bestätigung war, von der
  
  rotblonden, pompösen Madame de Castro, der klugen Rechnerin,
  
  die, merklich kühler, die Mariage immer noch nicht
  
  ganz aufgegeben hatte, zu den süßen Damen Götz, die, genau
  
  
  nach dem Vorbild der Mutter die Tochter, sich dem
  
  Herzog noch immer weigerten.
  
  
  Remchingen beharrte bei dem Thema von dem Alten Testament.
  
  In dem plärrenden Wienerisch, das er, der im
  
  Augsburgischen Geborene, sich angewöhnt hatte, weil er es
  
  für aristokratisch hielt, meinte er, nach dem Gemauschel, das
  
  man zu Zeiten höre, müsse die Heilige Schrift im Urtext
  
  als recht ein ärgerliches und zuwideres Gequäke und Gegurgel
  
  klingen. „Glauben Sie, Exzellenz,“ fragte sehr höflich
  
  Süß zurück, „daß unser Herrgott mit Adam im Paradies
  
  wird wienerisch oder daß er mit ihm wird hebräisch parliert
  
  haben?“ Die Herzogin lachte, freute sich über ihres Juden
  
  feines Maulwerk, über Remchingens Abfuhr, streichelte verstohlen
  
  das Etui mit ihrem Amulett, ließ in ein Schweigen
  
  hinein die Glöckchen der Kinderklapper fein und zärtlich
  
  klingeln. Aber der Burggraf Röder erachtete es für nötig,
  
  dem Remchingen zu sekundieren. Er wandte sich an die Herzogin,
  
  es sei gut, daß Ihro Durchlaucht noch nicht so weit
  
  seien. Die Kinder, die heute nacht geboren würden, hätten
  
  nichts zu lachen. Und da war man denn endlich da, wo man
  
  schon lange hin wollte, und man sprach eingehend, umständlich
  
  und gewichtig, dieweil Süß zäh schwieg, von dem Eßlinger
  
  Kindermord. Die Offiziere vor allem hatte das Argument,
  
  daß das Mädchen in der Christnacht geboren war,
  
  durchaus überzeugt. Nur Herr von Riolles, der ein Freigeist
  
  war, meinte, wenn wirklich die Juden die in der
  
  Christnacht Geborenen gefährdeten, so hätte Jesus von Nazareth
  
  einfach eine andere Nacht sollen für seine Geburt
  
  wählen; dann wäre ihm das Kreuz, uns allen das Christentum
  
  erspart geblieben.
  
  
  Indessen hatte der Geheimrat Pancorbo die Herzogin gebeten,
  
  die Geschenke des Süß näher betrachten zu dürfen.
  
  
  Mit seinen dürren, blauroten, gichtknotigen Fingern betastete
  
  er sie, nah an die Geiernase vor die starren, länglichen,
  
  tief in den Höhlen versteckten Augen führte er sie; dann
  
  äußerte er sich sachlich und eingehend über das wertlose Material
  
  der von Süß geschenkten Gemme und der Kinderklapper,
  
  und daß es im Juwelenhandel Usus sei, solches Zeug
  
  umsonst dreinzugeben. Hämisch im Gegensatz wies er wieder
  
  einmal darauf hin, wie ungeheuren Wert der Solitär
  
  habe, den Süß selber am Finger trage, und aus ihren tiefen
  
  Höhlen blinzelten hinter faltigem Lid die schmalen Augen
  
  gierig nach dem Ring. Doch Marie Auguste verteidigte ihren
  
  Juden. Dies sei keineswegs alles, was er ihr geschenkt habe,
  
  sagte sie mit ihrer gleitenden, lässigen, leicht spöttischen
  
  Stimme, und sie wies das Amulett vor, und sie erzählte die
  
  Geschichte von Lilith, der Dämonenkönigin. Scheu und gekitzelt
  
  hörte man zu, beschaute man die primitiven, bedrohlichen
  
  Vögel, die blockigen, unheimlichen Buchstaben des
  
  Pergaments. Bis endlich Karl Alexander mit lautem, etwas
  
  gewaltsamem Lachen die Lähmung löste, gutmütig und lärmvoll
  
  spottend, sie werde noch Jüdin werden, und sie könne
  
  sich freuen, daß sie sich wenigstens nicht werde müssen beschneiden
  
  lassen.
  
  
  Doch nach der Tafel nahm er den Süß beiseite, haute ihn
  
  auf die Schulter, war sehr gnädig. Das mit dem katholischen
  
  und evangelischen Text, wie er da eine so runde, einleuchtende
  
  Erklärung habe schaffen können, das sei sehr amüsant
  
  gewesen, und er sei doch ein Tausendsassa. Unvermittelt dann
  
  sprach er dem geschmeichelten Süß von dem Magus, ob man
  
  den nicht einmal könne wieder zu sehen kriegen. Er wisse
  
  schon, von wegen dem, womit er nicht habe herausrücken
  
  wollen. Süß, unbehaglich, wich aus. Karl Alexander bestand
  
  nicht, sagte, es sei ja wahr, dem Magus sei schwer
  
  
  beizukommen, er sei ein schwieriger Onkel. Aber eines müsse
  
  der Süß ihm schaffen: ein Horoskop von dem Magus über
  
  das, was er sich für die Zukunft von den Frauen Böses oder
  
  Gutes zu versehen habe. Nach der Affäre mit der Napolitanerin,
  
  nach dem Auf und Ab mit der Herzogin, bei dem
  
  blöden, zimpferlichen Getue der Damen Götz wolle er darüber
  
  was wissen. Es sei nur recht und billig, daß ihm der
  
  Süß von dem Kabbalisten das Horoskop darüber stellen lasse.
  
  Nachdem er der Herzogin das Amulett beschafft habe, werde
  
  er ihm wohl auch den Gefallen tun; und nachdem er so
  
  Schwieriges beigebracht habe wie jene Bibelerklärung, müsse
  
  ihm das doch ein leichtes sein. Süß konnte nicht wohl ablehnen,
  
  zauderte, gab nach.
  
  
  Man trennte sich bald. Die katholischen Herrschaften wollten
  
  noch in die Schloßkapelle zur Mette. Weißensee bat den
  
  Süß, ihn begleiten zu dürfen.
  
  
  Die Herren schickten die Wagen voraus, gingen zu Fuß.
  
  Die Nacht war lau, starker, erregender Wind ging. Weißensee
  
  kam auf sein Thema zurück, wie seltsam es sei, daß
  
  die morgenländischen Geschichten sich nun im ganzen Erdteil
  
  so fest angesiedelt hätten. Er sprach vom deutschen Wald,
  
  wie kurios es sein müßte, wenn man dahinein plötzlich so
  
  irgendein morgenländisches Gebäu stelle. In seiner Gegend,
  
  im Wald von Hirsau, habe ein Holländer diese sonderbare
  
  Intention gehabt. Unter solchen Reden war man vor dem
  
  Haus des Juden in der Seegasse angelangt, und der Kirchenratsdirektor
  
  verabschiedete sich besonders umständlich
  
  und verbindlich. Sowie sein Bibelkommentar, in dem die
  
  liebenswürdige Auskunft des Süß eine besondere Stelle
  
  finden werde, fertig sei, werde er sich die Ehre geben, dem
  
  Herrn Finanzdirektor mit als erstem ein Exemplar zu überreichen.
  
  
  Süß schritt durch die matterleuchtete Vorhalle. Es klang
  
  ihm in den Ohren: O du fröhliche, o du selige, gnadenbringende
  
  Weihnachtszeit. Auf leisen Sohlen erschien der Kammerdiener,
  
  ob er Seine Exzellenz schon auskleiden dürfe.
  
  Süß winkte ab. Er konnte nicht schlafen. Lag ihm der Föhn
  
  im Blut? Und was der alte Fuchs da gesagt hatte von Hirsau,
  
  es klang ja sehr harmlos, auch war ja das Haus des
  
  Oheims eigentlich nicht morgenländisch; aber war in den
  
  Worten des Weißensee nicht doch ein Hinterhalt?
  
  
  Er setzte sich an seine Akten. Allein die Ziffern schauten
  
  ihn nicht mit der kalten Sachlichkeit an wie sonst. Das krause
  
  Gerank des weißen Hauses mit seinen Blumen hängte sich an
  
  sie. Er warf den Kiel weg, ging auf und ab in splitternden,
  
  unbehaglichen Gedanken, während ringsum die Glocken
  
  der Mette läuteten.
  
  
   
  
  
  Isaak Landauer saß in unschöner, unbequemer Haltung in
  
  einem der prunkvollen Sessel des Süß. Man hatte die geschäftlichen
  
  Dinge zu Ende gesprochen, und Süß, durch die
  
  schmuddelige Gegenwart des anderen gereizt, wartete nervös
  
  auf seinen Aufbruch. Doch Isaak Landauer traf keinerlei
  
  Anstalt, er strähnte sich den rotblonden, verfärbten Bart
  
  und sagte: „Ja, der Prozeß gegen den Reb Jecheskel Seligmann
  
  Freudenthal ist also in vier Wochen. Unbehaglich, Reb
  
  Josef Süß. Muß Euch sein besonders unbehaglich. Da habt
  
  Ihr Eure Lakaien, Eure Chineser, Euren goldenen Rock,
  
  Euren Papagei. Aber die Eßlinger spucken Euch drauf und
  
  bringen um den Reb Jecheskel Seligmann Freudenthal.“
  
  Da der andere schwieg, fuhr er fort: „Wenn ich Euch gesprochen
  
  hab von dem Ravensburger Kindermord, habt Ihr
  
  gemacht ein Gesicht, hoffärtig wie ein Goj, und habt gesagt:
  
  
  Alte Geschichten. Jetzt seht Ihr’s mit Euren alten Geschichten,
  
  jetzt springt Euch das Schlamassel an den eigenen Hals.“
  
  
  Aber Josef Süß schwieg zäh. Als die ersten Nachrichten
  
  gekommen waren von den Maßnahmen der Eßlinger, hatte
  
  er natürlich sogleich erkannt, daß sie gegen ihn gerichtet
  
  waren, nur gegen ihn. Er wollte zufahren, zwang sich, seinen
  
  Zorn zu überschlafen, das Für und Wider eines Eingreifens
  
  in aller Ruhe zu überdenken. Nahm er Partei für den Jecheskel
  
  Seligmann, so gefährdete er seine Nobilitierung und
  
  die Mariage mit der Portugiesin, beschwor tausend aufreibende
  
  Kämpfe mit dem Parlament herauf, mußte als
  
  Kompensation mannigfache Vorteile gegen die Eßlinger
  
  preisgeben. Somit war seine Taktik klar. Er kannte den Juden
  
  Jecheskel Seligmann nicht. Wenn die Eßlinger, bloß um
  
  ihn zu ärgern, ihre Justiz durch einen offenbaren Fehlspruch
  
  kompromittieren wollten, mochten sie es. Ihre Sache. Er
  
  wird sich nicht einmengen. Streng neutral bleiben. Eisern
  
  schweigen.
  
  
  Demgemäß handelte er. Beschränkte sich auf wirksame
  
  Schutzmaßnahmen für die von ihm im Herzogtum zugelassenen
  
  Juden und ihre etwas zweifelhaften Rechte. Ließ sich
  
  im übrigen durch keine Stichelei und keinen Hohn aus seiner
  
  Passivität herauslocken.
  
  
  Auch für die Reden Isaak Landauers, so sehr sie ihn
  
  ägrierten, hatte er keine Antwort. Doch der andere beharrte
  
  eigensinnig: „Ich hab aufgekauft mit ein paar anderen alle
  
  Schuldforderungen an die Stadt Eßlingen. Besteht sie auf
  
  dem Prozeß, komme ich acht Tage vorher mit meinen Obligationen.
  
  Läßt sie nach, laß ich nach. Drückt sie zu, drück ich
  
  zu. Aber man kann nicht wissen,“ schloß er bekümmert und
  
  rieb sich die fröstelnden Hände. „Diese Gojim sind geschlagen
  
  mit aller Bosheit und Dummheit. Wenn es gegen einen
  
  
  Juden geht, wollen sie Blut lieber als Geld. Und Ihr, Reb
  
  Josef Süß?“ fragte er endlich geradezu, da sonst kein Wort
  
  aus ihm herauszupressen war.
  
  
  Süß, lang vorbereitet, erwiderte ablehnend: „Ich kenne
  
  den Juden Seligmann nicht. In meinem Bezirk werde ich
  
  mich zu schützen wissen.“
  
  
  Aber Isaak Landauer erregte sich: „Kennt nicht! Werdet
  
  Euch zu schützen wissen! Was heißt das! Sitzt da mit seinen
  
  Lakaien, seinem goldenen Rock, seinen Chinesern und kennt
  
  nicht! Wird sich zu schützen wissen! Laßt Euch sagen von
  
  einem alten Geschäftsmann: Wozu ist gut das ganze Gelump,
  
  wer glaubt Euch das ganze Gelump, wer läßt sich
  
  dumm machen davon, wenn Ihr nicht könnt schützen den Reb
  
  Jecheskel Seligmann Freudenthal?“ Und er schwenkte aufgebracht
  
  die Hände vor dem Gesicht des anderen, sein Kaftan
  
  flatterte zornig. „Papagei, Gobelins, Steinköpfe! Wozu
  
  sind gut Steinköpfe?“ höhnte er giftig. „Moses der Prophet
  
  und Salomo der König haben ihrer Lebtage nicht ausgeschaut
  
  wie Eure weißen Steinköpfe! Und die Augen haben
  
  sie auch nicht immer zu gehabt. Sonst hätten sie es nie so
  
  weit gebracht.“ Und er starrte, empört durch das gelassene
  
  Schweigen des anderen, hitzig vor sich hin.
  
  
  „Ein guter Jud wird sich hüten, mit Euch in Zukunft zu
  
  machen Geschäfte,“ spielte er plötzlich starr, lauernd, bösartig
  
  seinen letzten Trumpf aus. Aber Süß achselzuckte nur:
  
  „Ich lasse mir nichts abpressen,“ und wandte ein feindseliges,
  
  hochfahrendes Gesicht weg. Es blieb Isaak Landauer
  
  nichts übrig, als vor sich hinkläffend, heftig den schütteren
  
  Bart strähnend, zu gehen.
  
  
  Einige Wochen später, der Eßlinger Prozeß mußte nun
  
  bald stattfinden, standen im Vorzimmer des Süß zehn jüdische
  
  Männer, an der Spitze Jaakob Josua Falk, der kleine, welke
  
  
  Rabbiner von Frankfurt mit den eingesunkenen Augen, mit
  
  ihm der Pfleger und die drei angesehensten Vorstände seiner
  
  Gemeinde, und eine Deputation der Fürther Juden, gleichermaßen
  
  zusammengesetzt. Sie waren in Freudenthal zusammengetroffen,
  
  wo seit den Zeiten der Gräveniz eine
  
  kleine jüdische Gemeinde saß, sie hatten die Frau des Jecheskel
  
  Seligmann aufgesucht; doch die war stumpf und keiner
  
  Tröstung erreichbar. Sie waren dann, vom Volk bösartig
  
  angeknurrt, nach Stuttgart gefahren, bei dem widerwilligen
  
  Judenwirt abgestiegen. Sie hatten in großer und
  
  umständlicher Ordnung gebetet, früh, nachmittags und am
  
  Abend, denn zehn Männer bildeten eine Gemeinde, in der
  
  alle Feinheiten und Umwege der Gebetsordnung abgewandelt
  
  werden konnten. Sie waren feierlich vor der Rolle der Heiligen
  
  Schrift gestanden, die sie mit sich schleppten, sie hatten
  
  sie geküßt, erregt und gesammelt, eingehüllt in ihre Gebetmäntel,
  
  die Riemen an Herz und Hirn, das Gesicht gerichtet
  
  gegen Osten, gegen Zion. So hatten sie mit Händen,
  
  Lippen und allen Gebeinen in großer, flackernder Not und
  
  Andacht gebetet. Und nun standen sie matt und erregt, in
  
  Schläfenlocken und schwerem Kaftan, den spitzen Judenhut
  
  auf dem Kopf, den Fleck am Aermel, im Vorzimmer des
  
  Süß zwischen Büsten, Stuck, Gobelins, Gold und Lapislazuli.
  
  Sie schwitzten und sprachen nur selten ein flüsterndes,
  
  heiser gurgelndes Wort. Eine Spieluhr schlug die volle
  
  Stunde und spielte eine dünne, silbern rieselnde Melodie,
  
  und sie warteten, bis der Geheime Finanzienrat sie vorlassen
  
  würde.
  
  
  Es fasteten aber an diesem Tag alle Juden in Deutschland,
  
  so über dreizehn Jahr alt waren, achtzigtausend an
  
  Zahl.
  
  
  Süß hätte die Deputation am liebsten nicht empfangen.
  
  
  Diese Leute waren töricht. Sie mußten sich doch selber sagen,
  
  wenn er hätte eingreifen wollen, hätte er es von alleine getan.
  
  So konnten sie ihn nur kompromittieren. Das Parlament
  
  wies immer energischer auf die längst nicht mehr beachteten,
  
  aber formal noch gültigen Gesetze hin, die die Anwesenheit
  
  von Juden im Herzogtum nur in Sonderfällen
  
  und mit vielen Verklausulierungen erlaubten. Von dem Herzog
  
  hatte er nicht mehr erlangen können als eine Erklärung,
  
  was seinen Finanzdirektor und die von diesem zugelassenen
  
  Juden anlange, so lasse er sich die Hände nicht binden; im
  
  übrigen möge es bei den alten Vorschriften bleiben. Die
  
  Landschaft hatte daraufhin, den Eßlinger Fall nützend, diese
  
  alten, strengen Vorschriften neuerlich und mit Nachdruck
  
  veröffentlicht. Seltsam war, daß an der Spitze dieser Agitation
  
  im Parlament Weißensee stand. Wollte er seine katholische
  
  Intrige hinter dem Kampf gegen die Juden verstecken?
  
  
  Jedenfalls war unter solchen Umständen die jüdische Deputation
  
  überflüssig, wenn nicht schädlich. Andererseits
  
  waren es die angesehensten Männer deutscher Judenheit, die
  
  ihn zu sprechen wünschten; er mußte sie wohl empfangen.
  
  Hätte er ihrer Bitte stattgeben können, so hätte es ihm geschmeichelt,
  
  sie großartig als Schutzflehende anzuhören. So
  
  empfing er sie ungern, fest gewillt, sie mit einem hinhaltenden
  
  Bescheid zu entlassen.
  
  
  Eintraten die zehn jüdischen Männer, ungelenk, scharrend,
  
  hüstelnd, umständlich, das kleine Kabinett sehr füllend.
  
  Schlank, elegant, gemessen stand Süß den Schwerfälligen,
  
  Schnaufenden, Sich-bewegt-wiegenden gegenüber.
  
  
  Es sprach Jaakob Josua Falk, der Rabbiner von Frankfurt:
  
  „Wir haben uns zusammengetan, die ganze Judenheit,
  
  und haben gewirkt mit Geld und mit Präsentern. Aber
  
  es hat nicht wollen fruchten. Denn das Volk ist sehr verhetzt,
  
  
  der Rat von Eßlingen will seine Judenheit schinden;
  
  es ist wohl auch, um Euch zu ärgern, weil Ihr so mächtig
  
  seid bei Eurem Herzog. Die Bosheit der Frevler ist groß,
  
  die Tücke Edoms hebt sich mächtig auf gegen Israel. Sie
  
  frißt Geld, aber sie wird nicht sanfter.“
  
  
  Da Süß nicht antwortete, sondern abwartend schwieg,
  
  begann der Rabbiner von Fürth, ein beleibter, bekümmerter,
  
  behaarter Mann: „Es ist keine Hilfe mehr, Reb Josef Süß,
  
  nur bei Euch. Der Reb Jecheskel Seligmann Freudenthal
  
  ist zuständig nach Württemberg. Wir bitten Euch, daß Ihr
  
  verlangt seine Auslieferung an den Herzog, daß seine Sach
  
  kann verhandelt werden nach württembergischem Recht. Es
  
  ist keine andere Hilfe mehr,“ schloß er, dringlich fordernd,
  
  gurgelnd, nah an Süß heranrückend.
  
  
  Der lehnte an seinem Schreibtisch, höflich, elegant, unberührt.
  
  „Der Jud Jecheskel Seligmann“, erwiderte er sachlich,
  
  „hat keinen ordentlichen Konsens von mir, er steht nicht
  
  in meinen Listen; es ist zweifelhaft, ob er nach dem Herzogtum
  
  zuständig ist. Die Stadt Eßlingen wird opponieren bei
  
  Kaiserlicher Majestät in Wien, die Landschaft wird sich
  
  dreinmelieren. Es ist nicht opportun, daß ich seine Auslieferung
  
  verlange.“
  
  
  „Nicht opportun!“ eiferte der Rabbiner von Fürth. Aber
  
  der kleine, welke, milde Rabbiner von Frankfurt fiel ihm
  
  ins Wort: „Ihr habt viel für uns getan. So haben wir gehofft,
  
  daß Ihr uns werdet helfen auch diesmal, damit nicht
  
  vergossen werde dies unschuldige Blut.“ Doch der dicke,
  
  hitzige Rabbiner von Fürth ließ sich nicht beschwichtigen.
  
  „Nicht opportun!“ erregte er sich. „Ein Menschenleben retten,
  
  einen Juden retten, der nichts getan hat, nur daß er
  
  Jud ist, nicht opportun!“
  
  
  „Ihr seht immer nur eins, Rabbi unser Lehrer,“ erwiderte
  
  Süß, und er blieb höflich und ruhig und gab ihm
  
  seinen Titel. „Ich muß weiter sehen, Zusammenhänge sehen,
  
  Zukunft sehen. Gesetzt den Fall, ich könnte den Reb Jecheskel
  
  Seligmann retten, dann müßte ich solche Rettung bezahlen
  
  mit Konzessionen an die Stadt Eßlingen, an den Kaiser.
  
  Ich kann mir solche Mildherzigkeit nicht gestatten. Ihr habt
  
  Euer simples, klares Prinzip: da ist ein Jud, der soll nicht
  
  sterben. Ich darf nicht so einfach handeln; ich muß rechnen,
  
  zählen, wägen. Ihr habt bloß Eure jüdischen Sorgen, ich
  
  hab tausend andere.“
  
  
  Mit seiner milden, zittrigen Stimme erwiderte Jaakob
  
  Josua Falk, der Rabbiner von Frankfurt: „Wie viele in
  
  Israel gäben ihr ganzes Hab und Gut und mehr als das,
  
  um zu verhüten, daß dies unschuldige Blut vergossen werde.
  
  Ihr könnt es hindern mit einem einzigen Federstrich. Sperrt
  
  Euer Herz nicht zu, Reb Josef Süß!“ Und der feiste Rabbiner
  
  von Fürth fügte hinzu: „Wollt Ihr die ganze Judenheit
  
  im Stich lassen, weil Ihr Angst habt vor ein paar schalen
  
  Redereien, die sie könnten machen in der Landschaft?“
  
  
  Süß lehnte noch immer am Schreibtisch, schlank, höflich,
  
  elegant, und seine Ruhe war ein Damm gegen die Erregung
  
  der anderen, die schnaufend und sehr bewegt das kleine Kabinett
  
  füllten. Aus seinen wölbigen, braunen Augen schickte
  
  er einen raschen, bösen, hochmütigen Blick zu dem dreisten,
  
  eifernden Rabbi; aber er hatte sich sogleich wieder im Zaum
  
  und erwiderte gelassen: „Ich hab genug für die deutsche Judenheit
  
  getan, daß jeder sieht, es fehlt mir nicht an gutem
  
  Willen. Wäre ich Christ geworden, hätte ich mich abgekehrt
  
  von der Judenheit, nach dem römischen Kaiser wäre ich
  
  heute der erste Mann im Reich. Aber ich war nicht feig, ich
  
  hab mich hingestellt vor die Judenheit, ich hab es nicht
  
  
  hinausgebrüllt, aber ich hab es auch nie geleugnet, daß ich
  
  ein Jud bin.“
  
  
  „Dann bekennt Euch jetzt dazu! Jetzt, jetzt!“ gurgelte zufahrend,
  
  drängend, den schweren, behaarten Kopf vorstoßend
  
  der Rabbiner von Fürth.
  
  
  Doch Süß, mit größerer Kälte, sagte: „Ihr könnt doch
  
  sonst wägen, messen. Meßt doch! Wägt doch! Schaut weiter
  
  als in den Augenblick! Den Reb Jecheskel Seligmann Freudenthal
  
  anfordern? Ich wäge in der rechten Hand seinen
  
  Tod, in der linken die Verdrießlichkeiten, Schimpf, Gefahr,
  
  Komplikationen, die mich treffen, wenn ich ihn salviere.“
  
  Er hielt ein, schaute ruhig in die zehn Gesichter, die aufmerksam,
  
  erregt, gespannt in seines starrten. Er schloß leichthin:
  
  „Ich will mich heute nicht entscheiden. Aber es ist leicht möglich,
  
  daß, wäge ich so, ich keinen Sturm riskiere wegen einer
  
  Lappalie.“
  
  
  Auffuhren die Männer da. Empört fuchtelten Hände durch
  
  die Luft, öffneten sich Münder. Kleine Rufe: Ai! ai! Aufgebrachte,
  
  sich überstürzende, halbe Sätze. Gurgelnd, drohend
  
  darüber die unschmiegsame, ungebärdige Prophetenstimme
  
  des Rabbiners von Fürth: „Lappalie! Ein Mensch wie Ihr,
  
  ein Jud, Euer Bruder, wird gemartert, soll hingerichtet werden
  
  voll Qual und Schmach, um nichts und wieder nichts.
  
  Mir steht das Herz still, wenn ich dran denke, daß ich soll
  
  müßig zuschauen. Und Ihr achselzuckt: Lappalie!“ Und er
  
  drang schnaufend, feist und zornig auf ihn ein.
  
  
  Aber der kleine Rabbiner von Frankfurt schob ihn zurück.
  
  Mit seiner sehr alten, sanften Stimme sagte er: „Wir wollen
  
  Euch nicht drängen, Reb Josef Süß, wir wollten Euch
  
  nur bitten. Gott hat Euch sichtbarlich erhöht wie noch nie
  
  einen Juden in Deutschland. Er hat das Herz Eures Fürsten
  
  
  wie Wachs gemacht in Eurer Hand: wollet nicht das Eure
  
  verhärten vor der Not Eurer Brüder!“
  
  
  Die anderen waren ganz still geworden, während der
  
  alte Mann mit seiner nicht lauten Stimme dies sagte. Auch
  
  der Rabbiner von Fürth schwieg. Süß, nach einem Schweigen,
  
  erwiderte, und seine Stimme klang weniger sicher als
  
  sonst: Er habe ja keineswegs abgelehnt, einzugreifen. Bloß,
  
  wenn er nach reiflichem Erwägen nicht intervenieren könne,
  
  sollten sie ihn nicht für bösen Willens halten und seine
  
  Gründe verstehen.
  
  
  Damit gingen sie, und er geleitete sie höflich durch das
  
  Vorzimmer.
  
  
  Allein geblieben, ärgerte er sich. Er war wärmer geworden,
  
  als er beabsichtigt hatte. Er hatte ihnen einen Teil seiner
  
  wirklichen Gründe gezeigt. Warum eigentlich und wozu?
  
  Er hätte kühler, höflicher bleiben sollen, wie er es in
  
  wichtigeren und schwierigeren Unterredungen hundertmal gewesen
  
  war. Hier war doch eigentlich jedes Wort klar vorgeschrieben
  
  gewesen. Er hätte mehr und unverbindlicher versprechen
  
  sollen. Sie sind ja doch nicht zugänglich für feinere
  
  Argumente. Sie stieren zäh und wie behext immer auf das
  
  eine: sie wollen ihren lumpigen Jecheskel Seligmann salviert
  
  haben.
  
  
  Er ging in immer dickerer Verdrießlichkeit in seinem Kabinett
  
  auf und ab. Daß sie so gar nichts begriffen! Hatte er
  
  ihnen nicht in Frankfurt ungeheure Spenden zukommen lassen?
  
  Förderte er nicht, wo er konnte, ihren Handel? Schaffte
  
  hier, dort, überall Erleichterungen? Wenn heute gegen die
  
  Landesgesetze mehrere hundert Juden im Herzogtum saßen,
  
  des war er alleinige Ursach. Wie hatten sie damals in
  
  Frankfurt ihn hofiert und die Hände vor ihm zusammengeschlagen!
  
  Und jetzt galt das alles nicht mehr und sie wollten
  
  
  seine Verdienste nicht sehen, nur weil er ihnen in dem einen
  
  Fall nicht zu Willen sein konnte. Die Undankbaren! Sie verstanden
  
  nicht und würden nie verstehen, welches Opfer er
  
  eigentlich mit seiner Zugehörigkeit zu ihnen brachte. Man
  
  sollte wirklich, weiß Gott, weiß Gott, schon um es ihnen zu
  
  zeigen, sollte man sich taufen lassen.
  
  
  Immerhin, es wäre ein angenehmes Gefühl gewesen,
  
  ihnen seine Allmacht auch diesmal zu präsentieren. Es traf
  
  sich zu dumm, daß er den Eßlingern ihren Juden nicht ohne
  
  weiteres entreißen konnte. Sicherlich wird er in Zukunft der
  
  ganzen Judenheit viel weniger imponieren. Dies nagte an
  
  ihm.
  
  
  Er beschloß mit aller Energie, nicht mehr daran zu denken.
  
  Stürzte sich in Arbeit. Entfesselte einen neuen Wirbel von
  
  Frauen um sich her. Aber seine Nächte waren schlecht. Er
  
  träumte, vor ihm gehe ganz langsam und feierlich der Hinrichtungszug
  
  mit dem Juden Jecheskel Seligmann Freudenthal.
  
  Er, Süß, brauste auf seiner Schimmelstute Assjadah
  
  hinterdrein, wollte den Zug zum Stehen bringen. Aber so
  
  langsam der Zug unmittelbar vor ihm dahinschlich und so
  
  sehr er seine rasche Stute spornte, er konnte und konnte ihn
  
  nicht einholen. Er schrie, winkte heftig mit den Einspruchsakten.
  
  Aber es war großer Wind, und die vor ihm gingen
  
  und gingen. Plötzlich war Dom Bartelemi Pancorbo da.
  
  Mit seinem entfleischten Gesicht, die eine Schulter hoch, in
  
  seiner großen, verschollenen Halskrause stand er vor ihm,
  
  sagte, wenn er den Solitär an seinem Finger gebe, werde er
  
  den Zug zum Halten bringen. Süß war, schwitzend und bekümmert,
  
  einverstanden. Aber wie er den Ring vom Finger
  
  ziehen wollte, saß der wie eingewachsen, und Dom Bartelemi
  
  sagte, ja, da müsse er eben die Hand abhacken.
  
  
  Darüber erwachte Süß, unerquickt und mit Kopfschmerzen.
  
  
  Wenn er noch so müde war, hatte er jetzt Angst vor dem
  
  Schlaf. Denn der Reb Jecheskel Seligmann Freudenthal,
  
  der seine von Arbeit und Frauen berstenden Tage nicht behelligte,
  
  schlich sich in seine kurzen, unerfreulichen Nächte.
  
  
   
  
  
  Vor dem erschreckten, in sich zurückgescheuchten Süß hockte
  
  mürrisch Rabbi Gabriel. Saß da, dicklich, vergrämt, die drei
  
  scharfen, senkrechten Falten in der Stirn. Erzählte mit kargen,
  
  altfränkischen, vieldeutigen, bedrohlichen Worten.
  
  
  Es waren also Gerüchte zu dem Kind geflogen, böse,
  
  ätzende Gerüchte über Süß. Das Kind hatte nicht gesprochen,
  
  aber das Kind war aus seiner Ruhe, getrübt. Süß, erschreckt,
  
  ängstlich: Was er denn tun könne? Und Rabbi Gabriel mürrisch,
  
  grimmig: Hier nützten Worte nichts, Ausflüchte nichts.
  
  Stellen müsse er sich dem Kind. In seinem Gesicht lesen lassen
  
  müsse er das Kind. Vielleicht, setzte er höhnisch hinzu,
  
  entdecke das Kind mehr als er, der Rabbi. Vielleicht finde
  
  es mehr in dem Antlitz des Süß als Fleisch und Haut und
  
  Knochen.
  
  
  Den Süß, wie er allein war, hob es hoch, tauchte es hinunter.
  
  Warf es, den Umgewühlten, hin und her. Dabei war
  
  er, im Grund, von Anfang an entschlossen. Dabei kam ihm,
  
  im Grund, diese gefährliche und höhnische Forderung des
  
  Rabbi als Zeichen und großes Licht und sehr erwünscht.
  
  
  Dem Kind sich stellen, dem Kind ein Gesicht zeigen, rein
  
  und leuchtend von innen her. Er war abgebrüht und hielt
  
  sich gemeinhin an das, was man sehen und tasten konnte,
  
  aber daß solche Nötigung just in diesem Augenblick kam, das
  
  mußte auch dem Zweifelsüchtigsten Wink und Zeichen sein.
  
  Er war kein Hundsfott, sicher nicht, er konnte sich sehen lassen,
  
  jederzeit und vor jedermann, und wenn es wirklich einen
  
  Gott geben sollte, der prüfte und Buch führte und Wechsel
  
  
  zog: er konnte beruhigt sein und brauchte vor Saldo und
  
  Tratten keine Angst zu haben. Immerhin, wenn er sich jetzt
  
  dem Kind stellen soll, so ein Kind hat sonderbare Augen, es
  
  sieht immer bloß Blumen und lichten Himmel, es hat keine
  
  Ahnung von menschlichen Komplikationen, und es sieht vielleicht
  
  Makel und Schmutz, wo unsereinem Herz und Hände
  
  leidlich sauber scheinen. Und wenn bereits Gerüchte zu ihr
  
  geflogen sind, wenn sie von vornherein voll Angst und Zittern
  
  ist, dann ist es sicher geraten, sich nochmals gründlich zu säubern,
  
  eh daß man vor sie hintritt.
  
  
  Er geht, den Kopf gesenkt, die schlemmerischen Lippen aneinanderreibend,
  
  die Arme sehr straff, auf und ab. Er ist,
  
  Teufel noch eins! nicht der Mann, Opfer zu bringen. Er
  
  schenkt ringsumher, er verstreut rings um sich, weil er generös
  
  ist und ein großer Herr und Kavalier. Aber Opfer? Ihm
  
  hat auch noch niemand Opfer gebracht, im Leben geht es
  
  hart auf hart und Keil auf Klotz, und wer Bangen hat und
  
  weichmütig ist, muß unten bleiben und sich auf den Kopf
  
  speien lassen. Er hat kein Bangen, vor murrender Populace
  
  nicht und vor frechen großen Herren nicht und vor keinem
  
  Parlament und keinem eventuellen Herrgott nicht. Dennoch:
  
  in diesem einen Fall ein Opfer zu bringen, es wäre ein
  
  kitzelnd wollüstiger Schmerz, man könnte dann vor das Kind
  
  hintreten, blitzblank, und auch ein Aug, das nur Blumen
  
  gewohnt ist und lichten Himmel, könnte kein winziges Staubkorn
  
  an einem finden.
  
  
  Aber was alles schwämme hinunter, wenn er das Opfer
  
  brächte! Es war sinnlos, es war, nahm man es politisch,
  
  barer Widersinn, den Jecheskel Seligmann zu salvieren, nur
  
  um ein paar krause Gedanken des Kindes wegzujagen. Die
  
  Mariage mit der Portugiesin schwämme hin, die Nobilitierung
  
  schwämme hin, ein gut Stück Grund und Boden,
  
  
  darauf er stand, schwämme hin. Nein, nein! Und wenn es
  
  auch vielleicht Zeichen und Wink war, er wird sich nicht
  
  soweit nachgeben, er wird nicht um eine kindische Laune
  
  soviel blutig Erkämpftes einfach hinschmeißen.
  
  
  Im Grund wußte er, daß er es tun wird. Im Grund wußte
  
  er es von dem ersten Augenblick an, da er Rabbi Gabriel
  
  sah. Während er sich bejammerte und sich sentimental
  
  streichelte, welche Opfer man von ihm postuliere, war in
  
  seinem heimlichsten Winkel ein großes Aufatmen. Und er
  
  hatte harte Mühe, gewisse nebelhafte Vorstellungen, die immer
  
  wieder in ihm heraufdrängten, nicht allzu greifbare Bilder
  
  werden zu lassen: wie er nun doch fortan der ganzen Judenheit
  
  imponieren wird, wie er überall in Europa als erster
  
  der Juden im römischen Reich wird erhöht und gepriesen
  
  werden, wie er das Einmalige und Unausdenkliche wird
  
  zu Rand bringen, als einzelner Jude einer ganzen christlichen
  
  Stadt einen verfallenen Menschen zu entreißen.
  
  
  Und während dies eitel und schwellend in ihm hochdrängte,
  
  hatte er Mühe, sich selber die schwere Größe so
  
  opfermütigen Entschlusses vorzuspielen.
  
  
  Andern Tages ging er zum Herzog. Er machte weniger
  
  Umschweife als sonst, war weniger servil, forderte dringlicher.
  
  Er betonte, es vertrage sich nicht mit der Dignité des
  
  Herzogs, daß er den Eßlingern seinen Juden so ohne weiteres
  
  überlasse; auch seine, des Süß, Autorität leide unter den
  
  kontinuierlichen Hohn- und Stichelreden der insolenten Eßlinger.
  
  Karl Alexander fuhr ihn barsch an, er solle ihn in
  
  Frieden lassen mit seinen blöden Judengeschichten, er habe
  
  genug Scherereien davon mit seinem Parlament, er sei als
  
  Judenzer im ganzen Reich verschrien, und jetzt solle er sein
  
  freches Maul halten. Doch Süß, gegen seine Gewohnheit,
  
  bestand auf seinem Thema, er ließ durchaus nicht locker, er
  
  
  häufte, trotzdem der Herzog ihn erneut anschrie, die Argumente.
  
  Er verlangte, daß zumindest Johann Daniel Harpprecht,
  
  der erste Jurist des Landes, gutachtlich gehört werde
  
  über die Kompetenz des Eßlinger Gerichts, wenn anders er,
  
  Süß, seine mühevollen und gefährlichen Arbeiten für den
  
  Herzog fortführen solle. Denn würde weiter seine Autorität
  
  durch die Eßlinger in gleichem Maße geschwächt, so müsse er
  
  submissest um Enthebung von seinen Funktionen bitten. Karl
  
  Alexander, hochrot und schnaufend, brüllte ihn an, er solle
  
  sich scheren.
  
  
  Süß entfernte sich vergnügt und lächelnd. Er wußte, dies
  
  war Phrase; morgen wird der Herzog tun, als ob nichts gewesen
  
  wäre. Karl Alexander konnte ihn nicht entbehren,
  
  mußte ihm willfahren, mußte ihm den Gefallen tun. Er teilte
  
  also tags darauf dem Rabbi Gabriel mit, daß er die Befreiung
  
  des Jecheskel Seligmann so gut wie erwirkt habe,
  
  spreizte sich, prahlte, welch ungeheure Last er dafür auf sich
  
  nehme. Während er dies weitläufig prunkend dem steinern
  
  schweigenden Kabbalisten auseinandersetzte, polterte unwirsch,
  
  von der Parade kommend, in großer Uniform mit
  
  Stern und Band der Herzog ins Kabinett. War es Zufall,
  
  daß er hier mit dem Magus zusammenstieß? Hatte er von
  
  seiner Gegenwart gehört und wollte es machen wie damals
  
  in Wildbad? Jedenfalls war er nun da und füllte das Kabinett
  
  mit Lärm und Prunk und Getöse. Ei, wie habe er sich
  
  kostbar, schrie er mit gemachter Lustigkeit dem Magus zu.
  
  Oder ob er es überhaupt verweigere, Unbeschnittenen das
  
  Horoskop zu stellen? Süß vermittelte, beschwichtigte. Es
  
  handle sich um das Horoskop von wegen der Frauen, er habe
  
  ja dem Oheim mehrmals dringlich geschrieben. Er hatte
  
  zwar nur einmal geschrieben, und da nur tastend, leise andeutend;
  
  doch Rabbi Gabriel wußte, worum es ging. Allein
  
  
  er schwieg. Sah dem drängenden, langsam sich verdüsternden
  
  Herzog ins Gesicht und schwieg. Schließlich setzte Karl
  
  Alexander von neuem an und fragte, immer mit gemacht
  
  überlegener Scherzhaftigkeit, ob etwa seine Frauengeschichten
  
  zusammenhingen mit dem fatalen Ausgang, den der Magus
  
  bei ihrem Zusammentreffen vorausgesagt, oder recte,
  
  vorausverschwiegen. Der Herzog erwartete keine Antwort
  
  auf diese Frage, auch Süß vermutete, der Oheim werde ausweichen.
  
  Aber Rabbi Gabriel, immer die Steinaugen auf
  
  dem Herzog, erwiderte ein mürrisches, quarrendes, unzweideutiges:
  
  „Ja.“ Karl Alexander, auf so runden Bescheid
  
  nicht gefaßt, langte nach dem Herzen, atmete schwer, Schweigen
  
  lag dick und beklemmend auf dem Zimmer. Schließlich
  
  sagte Karl Alexander noch mit mattem Scherz, sieh da, nun
  
  habe er ja Bescheid, brach ab und sprach von anderem. Warf
  
  dem Süß hin: Ja, weshalb er gekommen sei: er habe also
  
  dem Harpprecht ein Gutachten aufgetragen wegen seines
  
  lumpigen Eßlinger Juden. Sein Kreuz und lauter Schweinerei
  
  habe man mit ihm! Verlangte nach seiner Kutsche, entfernte
  
  sich mißlaunig, nach einem schlechten, verärgerten
  
  Witz über die Büste des Moses.
  
  
  Der Herzog gegangen, trumpfte Süß groß auf. Nun habe
  
  er also den Juden Jecheskel Seligmann Freudenthal glücklich
  
  los aus den Händen Edoms. Was bisher niemals geglückt
  
  sei im römischen Reich, habe er, Süß, jetzt erreicht.
  
  Ob der Oheim immer noch sein Leben und große Mühe für
  
  so eitel und Haschen nach Wind ansehe?
  
  
  Widerwillig nur entgegnete der Rabbi dem sich Blähenden:
  
  Des Süß Leben sei kein Leben. Sei vor sich selber und
  
  der eigenen Leere fliehende Zappelei.
  
  
  Gekränkt und fast kindlich schmollend schwieg Süß zuerst.
  
  Holte, den Blick des Rabbi meidend, stumm vor dem Stummen
  
  
  auf und ab gehend, aus allen Winkeln Argumente zusammen.
  
  Ei, hatte er nicht eben erst einen edelmütigen Entschluß
  
  gefaßt und mit so gewaltigen Opfern durchgesetzt?
  
  Sein reiches, fruchtvolles Leben leere Zappelei? Angesichts
  
  der frommen Tat, die er soeben getan, sagte man ihm das?
  
  Ja, war nicht solche Tat allein Sinns genug für ein Leben?
  
  Und wenn diese Tat, dieses Erreichnis nur eine Perle
  
  in einer Kette wäre? Wenn sein ganzes Leben von diesem
  
  Punkt aus zu erklären, nichts als Aufopferung, Auswirkung
  
  einer frommen, jenseitigen Idee wäre?
  
  
  Er hielt inne in seinem Gang durchs Zimmer, kittete sich
  
  sofort fester an diesen Gedanken. Es gefiel ihm, dem Mann
  
  des Augenblicks, dem großen Komödianten seiner selbst, sein
  
  Leben sentimentalisch von diesem Punkt aus zu sehen. Es
  
  reizte ihn, seine leer wirbelnden Tage als die erhebende
  
  Vita eines großen Frommen zu kommentieren. Sein Leben
  
  sinnlos, gar verächtlich, von jemandem mit einer vagen
  
  Handbewegung wegzuschieben? Dies empörte seine Eitelkeit.
  
  Starkwillig entriß er sich dem lähmenden Ring, in den
  
  Rabbi Gabriels Gegenwart ihn band. Er zwang sich selber,
  
  an einen tiefen, schicksalhaften, frommen Sinn seines Lebens
  
  zu glauben, in seinem Aufstieg Lehre und Gleichnis
  
  zu sehen. Eifrig schritt er hin und her, flüsternd und geheimnisvoll
  
  mit seiner geübten Stimme auf den schweigenden
  
  Hörer einredend. Mit seiner ganzen fließenden, flutenden,
  
  ebbenden, advokatischen Beredsamkeit, mit der Beflissenheit,
  
  mit der er um eine große Staatsaktion warb, brannte
  
  er vor dem Rabbi ein brillantes Feuer frommer Eitelkeit ab.
  
  
  Wenn er nur hätte Karriere machen wollen, ei, warum
  
  dann sei er Jude geblieben? Warum dann habe er sich nicht
  
  taufen lassen wie sein Bruder? Nein, der Oheim tue ihm
  
  groß Unrecht, wenn er sein Leben so gar gering und verächtlich
  
  
  ansehe. Durchaus nicht aus bloßer Lust am Gold oder
  
  an der Macht stehe er hier, auf so hoher, umneideter und
  
  gefährlicher Stelle.
  
  
  Er klammerte sich an die Idee, sie schmeichelte ihm, er
  
  suggerierte sie sich, um sie dem andern suggerieren zu können.
  
  Er flüsterte sie dem Kabbalisten zu als großes Geheimnis,
  
  er spielte, vor sich fast mehr als vor dem andern, Schicksal,
  
  Ueberzeugtheit, Sendung. Wie? Wenn er nun ausersehen
  
  wäre, Israel zu rächen an Edom? Das kann doch
  
  nicht blinder Zufall sein, daß er dasteht wie Josef, den
  
  Pharao erhöht hat. Wenn er jetzt so hoch ist und sehr in
  
  Glanz, daß die, welche sonst Israel anspucken und mit Füßen
  
  treten und sich den Aermel wischen, wenn sie an einen
  
  Juden gestreift sind, den Rücken rund machen müssen vor
  
  ihm und seinen Staub lecken: ist das nicht Rache? Heut
  
  liegt er, der Jud, über dem Land und saugt von seinem
  
  Blut und wird fett von seinem Mark. Und wenn einer von
  
  den Seinen bedrängt ist, hält er die Hand über ihn, und
  
  Edom schleicht sich fort, den Schwanz gekniffen wie ein
  
  geprügelter Hund. Ist das nicht Kern und Sinn und Rückgrat
  
  für ein Leben?
  
  
  Aber Rabbi Gabriel schwieg, und wie er den Schweigenden
  
  sah, wurden auch seine fliegenden Worte immer lahmer,
  
  und schließlich fielen sie ganz zu Boden. Er verstummte und
  
  stand da wie ein Schuljunge, der sein Pensum schlecht gelernt
  
  hat und nicht zu Ende weiß, und seine Worte waren
  
  wie schlechte, übelriechende Schminke, rasch eintrocknend und
  
  abblätternd.
  
  
  Der Kabbalist erwiderte nicht auf die lange, feurige und
  
  empfindliche Rede des Süß. Er stand auf und sagte: „Bevor
  
  du dich dem Kind zeigst, fahr nach Frankfurt zu deiner
  
  Mutter.“
  
  
  Damit ging er. Süß blieb in dumpfer Wut. Nun hatte
  
  er das Opfer gebracht, nun hatte er sich die Tat abgerungen.
  
  Was noch wollte der Alte von ihm? Was noch sollte er tun?
  
  Warum schwieg er seine Tat an mit seinem hochmütigen
  
  und klein machenden Schweigen? Und was war das mit
  
  Frankfurt? Ei, gewiß wird er nach Frankfurt gehen, zu seiner
  
  Mutter. Die Frankfurter werden mehr Verstand haben
  
  für das, was er getan. Seine Mutter wird ihm andächtig
  
  zuhören. Und die Frankfurter Juden, der weise, kleine Rabbi
  
  Jaakob Josua Falk und der Vorsteher und alle, wie wird er
  
  sich tragen lassen von ihrem Raunen, Segnen, Rühmen und
  
  Bewundern. Schweigt Rabbi Gabriel, so werden zehntausend
  
  andere Münder so lauter reden und Zeugnis ablegen
  
  für ihn und seine Tat.
  
  
   
  
  
  In der Bibliothek des Professors Johann Daniel Harpprecht,
  
  über Akten und Urkunden, lächelte der Hausherr seinem
  
  Freunde, dem Geheimrat Bilfinger, mit verstehender
  
  und gütiger Abwehr zu. In das geräumige, solid möblierte
  
  Zimmer schrägte die Sonne eine Lichtsäule aus Myriaden
  
  Staubflöckchen.
  
  
  Die beiden gewichtigen Männer hatten ernsthaft die württembergischen
  
  Dinge durchgesprochen, insonderheit das umständlich
  
  und mit großem Eifer vorgetragene, von Weißensee
  
  verfaßte Anliegen des landschaftlichen Ausschusses, sich
  
  unter keinen Umständen in den Eßlinger Judenhandel zu
  
  mengen. „Sieht Er, Herr Bruder,“ sagte Harpprecht und
  
  legte dem Freund die Hand auf die schwere Schulter, „es
  
  wäre mir auch wärmer ums Herz, könnte ich den Juden Jecheskel
  
  in der Patsche sitzen lassen und dem Süß eins auswischen;
  
  auch dem Weißensee gönnte ich den Triumph. Und
  
  wenn ich denk, was wir zahlen müssen als Kompensation für
  
  
  die Auslieferung dieses Stinkjuden, und was für Emolumenta
  
  und wohlverdiente Ansprüche wir den konfiszierten
  
  Eßlinger Krämern dafür müssen in ihren gierigen Schlund
  
  schmeißen, und wie wir dafür nichts anderes haben, als
  
  daß wir im ganzen Reich als Judenzer werden verlästert
  
  und verlacht werden, Herr Bruder, ich brauch Ihm nicht zu
  
  sagen, wie es mir gallenbitter hochsteigt, wenn ich das denk.
  
  Aber der Herzog hat von mir ein juristisches Judizium verlangt,
  
  kein politisches. Und wenn’s mich noch so fest verdrießt,
  
  und wenn ich dem Juden noch so gern möchte alle
  
  Kompendien und Kommentare um seine insolente Fratze
  
  schlagen: zuständig ist der Jecheskel zu uns; und wenn es
  
  Recht und Gesetz gelten soll, dann zählen alle die kleinen
  
  Formalia nicht, die man mit Rabulisterei ins contrarium
  
  kann kommentieren. Als Jurist muß ich judizieren: der Jecheskel
  
  muß ausgeliefert werden an die herzoglichen Gerichte.“
  
  
  Bilfinger senkte den massigen Nacken. Gewußt hatte er
  
  das, gewußt hatten das alle; gewußt hatte es sicher auch der
  
  Herzog, und wie er ein Gutachten von Harpprecht gefordert
  
  hatte, war die Affäre eigentlich schon entschieden. Aber schön
  
  wäre es doch gewesen, wenn der Harpprecht anders judiziert
  
  hätte. Der Herzog hätte die Auslieferung wahrscheinlich
  
  doch verlangt, aber der Jud hätte einen derben Stoß gekriegt.
  
  „So steht er fest oben,“ grollte er, „und lacht, wie
  
  wir uns müssen abzappeln, ihm den Gefallen zu tun.“
  
  
  Aber er machte weiter keinen Versuch; er wußte, der
  
  Jurist wird sich eher die Finger abhacken, eh daß er in ein
  
  Judizium ein Wort hineinsetzt, das Recht um Fadenbreite
  
  zu krümmen. Er verabschiedete sich von dem Freund, verdüstert
  
  und ohne Hoffnung, aber mit festem, gutem Händedruck.
  
  
  Allein geblieben, war Harpprecht nicht disponiert, sich
  
  sogleich wieder an die Arbeit zu setzen. Er schenkte sich das
  
  Glas neu voll, schaute in die schräge Lichtsäule aus tanzenden
  
  Stäubchen. Dachte. Er war gewohnt, die Dinge aus
  
  großer Höhe zu beschauen. Er reihte den Fall ein. Er sah
  
  über die Grenzen des Herzogtums hinaus. Er sah die Affäre
  
  des kleinen Handelsjuden als Welle im Fluß europäischen
  
  Werdens und Geschehens.
  
  
  Denn der kleine Hausierjude, gefoltert, willkürlich um
  
  Mord verklagt, und Süß, der allmächtige, umneidete Finanzdirektor,
  
  wichtiger Faktor in den Kalküls der europäischen
  
  Höfe, schaukelten auf einer Welle. Wie sonderbar das Los
  
  dieser beiden sich ineinanderschlang. Wäre Süß nicht hoch und
  
  in Glanz, hätten die Eßlinger den armen Teufel sicherlich
  
  laufen lassen. Wäre Süß nicht hoch und in Glanz, könnte
  
  er den armen Teufel nicht erlösen. Was band den Finanzdirektor
  
  an den Hausierjuden? Das gemeinsame Blut?
  
  Dummes Zeug! Der gemeinsame Glaube? Schwatz! Nichts
  
  war gemeinsam zwischen den beiden, nur eines: der Haß,
  
  der anbrandete gegen den großen Juden wie gegen den
  
  kleinen.
  
  
  Nachdenklich blätterte Harpprecht in den Chroniken und
  
  historischen Urkunden der Gabelkhover, Magnus Hessenthaler,
  
  Johann Ulrich Pregizer, in den Verordnungen, Reskripten,
  
  Landtagsabschieden, die vor ihm gestapelt lagen.
  
  Darin war verzeichnet, wie man es bisher mit den Juden
  
  im Land gehalten hatte, das war die Gesetzgebung der schwäbischen
  
  Herzöge und Stände, die Juden anlangend, war der
  
  schwäbischen Juden Geschichte und Recht.
  
  
  Seit Urzeiten saßen sie da. Immer wieder waren sie verklagt
  
  worden um Mord, Brunnenvergiftung, Hostienschändung
  
  und vor allem um ihren unleidlichen, volksverderblichen
  
  
  Wucher. Immer wieder hatte man sie totgeschlagen
  
  und ihre Forderungen null und nichtig erklärt, in Calw, in
  
  Weil der Stadt, in Bulach, Tübingen, Kirchheim, Horb,
  
  Nagold, Oehringen, Cannstatt, Stuttgart. Aber immer wieder
  
  hatte man sie zurückgerufen. Man solle allenthalb im
  
  Reich ihr Gut nehmen, stand da in einer kaiserlichen Urkunde,
  
  und dazu ihr Leben und sie töten, bis auf eine geringe
  
  Anzahl, so verschont bleiben solle, um ihr Gedächtnis zu erhalten.
  
  Ein andermal, in einem Gutachten des Konsistoriums,
  
  hieß es, nächst dem Teufel hätten die Christen keine
  
  größeren Feinde als die Juden. In einem Vertrag zwischen
  
  dem deutschen König und dem Grafen Ulrich dem Vielgeliebten
  
  waren Maßregeln getroffen wegen der vielfältigen
  
  Klagen über die Jüdischheit, die nach ihrer gewöhnlichen
  
  Härtigkeit geistliche und weltliche Reichsuntertanen durch
  
  ihren Wucher unziemlich und unleidentlich beschwere und sich
  
  auch in anderweg so grob und unordentlich halte, daß dadurch
  
  Uneinigkeit, Krieg und Mißhelligkeit entstehe. Und im
  
  Testament des Grafen Eberhard im Bart wurden die Juden
  
  gescholten als Gott dem Allmächtigen, der Natur und
  
  der christlichen Ordnung gehässig, verschmäht und widerwärtig,
  
  als nagende Würmer, dem gemeinen armen Mann und
  
  Untertanen verderblich und unleidentlich, und sie wurden
  
  Gott dem Allmächtigen zu Ehren und des gemeinen Nutzens
  
  wegen hart und scharf des Landes verwiesen.
  
  
  Warum aber, wenn man so urteilte, ließ man oder rief
  
  man gar sie immer wieder ins Herzogtum? Warum schützten
  
  sie Eberhard der Greiner, Graf Ulrich? Warum, wenn
  
  Eberhard im Bart, die Herzöge Ulrich, Christoph, Ludwig
  
  sie austrieben, riefen sie Friedrich der Erste, Eberhard Ludwig
  
  wieder ins Land? Es war zu billig, sie ein vermaledeites,
  
  von Gott verworfenes Volk zu nennen. Warum konnte
  
  
  man nicht gleichgültig vor ihnen bleiben wie vor anderen
  
  Fremden, den eingewanderten französischen Emigranten etwa?
  
  Warum stießen sie ab oder zogen an oder waren gar
  
  widerlich und reizvoll in Einem?
  
  
  Johann Daniel Harpprecht hob den Kopf von den Papieren.
  
  In den tanzenden Stäubchen der schrägen Sonnensäule
  
  formte sich ihm das Bild des Herzogs und das Bild
  
  des Juden, eines im anderen, eines ins andere rätselhaft
  
  übergleitend. Beide waren Ein Unglück. Gegen den Herzog
  
  gab es ein Bollwerk: die Verfassung; aber es war löcherig
  
  und frommte nicht. Gegen die Juden gab es Gesetze, Reskripte;
  
  aber sie nützten nichts. Die nagenden Würmer, so
  
  stand in den Gutachten, Verboten. Das Land verkam, Armut,
  
  Elend, Verbitterung, Verlotterung, Verzweiflung riß ein.
  
  Die nagenden Würmer saßen im Land, fraßen in seinem
  
  Mark. Nagten, wurden fett. Obenauf, sich ineinanderringelnd,
  
  der Herzog und der Jud, sich spreizend in frecher, gemästeter
  
  Nacktheit, schillernd, üppig.
  
  
  Dem festen, geraden, sachlichen Mann knäuelten sich die
  
  Gedanken. Hier war so schwer fester Boden zu gewinnen;
  
  diese Juden und alles, was mit ihnen zusammenhing, waren
  
  beunruhigend und voller Rätsel. Sie austreiben nützte nichts,
  
  man rief sie doch immer wieder zurück; ja selbst das primitive
  
  Mittel, sie totzuschlagen, brachte keine Lösung. Das
  
  Rätsel quälte doch weiter, hinterher; und dann plötzlich, von
  
  wo man sie nie vermutete, tauchten sie neu auf.
  
  
  Du siehst einen Hausierjuden, er geht herum, wackelnd,
  
  häßlich, schmutzig, lauersam, geduckt, hinterhältig, krumm
  
  an Seel und Leib, du hast ein ekles Gefühl vor ihm, hütest
  
  dich, an seinen dreckigen Kaftan zu streifen; aber auf einmal
  
  schlägt in seinem Gesicht eine uralte, weisere Welt das Aug
  
  auf und schaut dich mild und verwirrend an, und der lausige
  
  
  Saujud, eben noch zu schlecht, als daß du ihn mit deinem
  
  guten Stiefel hättest in den Kot treten mögen, hebt sich wie
  
  eine Wolke, schwebt über dir, hoch, lächelnd, unerreichbar
  
  weit.
  
  
  Es war widerwärtig und unbehaglich, zu denken, daß so
  
  ein schmutziger Trödeljude sollte aus dem Samen Abrahams
  
  sein. Es war ärgerlich und beunruhigend, daß ein Weltweiser
  
  wie Benediktus d’Espinosa dem verfluchten Stamm angehörte.
  
  Es war, als hätte an diesem Stamm die Natur beispielsmäßig
  
  wollen demonstrieren, wie bis zu den Sternen
  
  hoch ein Mensch sich heben, wie tief in Schlamm er einsinken
  
  kann.
  
  
  Nagende Würmer. Nagende, schädliche Würmer. Der
  
  Professor Johann Daniel Harpprecht zwang sich zurück zu
  
  seinen Urkunden, aber sieh da! der vernünftige, ruhige Mann
  
  hatte Gesichte wie ein Schwärmer. Die Buchstaben selber
  
  wurden zu Würmern, kriechend, ekel sich streckend, feucht,
  
  klebrig, schleimig, mit Köpfen des Herzogs und des Süß.
  
  Nagende Würmer, nagende Würmer. Er verzog den Mund,
  
  spie aus.
  
  
  Rettete seine Gedanken in das Bereich, wo Wallungen
  
  und Gesichte am leichtesten konnten gehemmt werden, in sein
  
  eigenstes Bereich, ins Staatswirtschaftliche. Was die Juden
  
  am Leben erhielt, war die wirtschaftliche Notwendigkeit.
  
  Umschichtete sich die Welt. Früher war eines Mannes Wert
  
  bestimmt von Stand und Geburt, jetzt war er bestimmt durch
  
  das Geld. Als man die Verachteten und Gehaßten zu den
  
  monopolisierten Verwaltern des Geldes gemacht, hatte man
  
  selber ihnen das Seil zugeworfen, an dem sie hochkletterten.
  
  Jetzt war das Getriebe des Geldes das lebendige Blut des
  
  Staates und der Gesellschaft, und die Juden waren dieses
  
  Getriebes wichtigstes Rad, waren der ganzen komplizierten
  
  
  Maschinerie Angelpunkt und erster Hebel. Nahm man sie
  
  heraus, so brach Gesellschaft ein und Staat. Der Herzog,
  
  Zeichen und Symbol der alten Ordnung, des Standes und
  
  der Geburt, und der Jude, Zeichen und Symbol der neuen
  
  Ordnung, des Geldes, reichten einer dem andern die Hand,
  
  waren verknüpft miteinander, lagen auf dem Volk, einträchtig,
  
  sogen sein Mark, einer für den andern.
  
  
  Nagende Würmer, nagende Würmer. Aufseufzend kehrte
  
  Harpprecht zurück zu seiner Arbeit. Zurück wandelte sich
  
  unter seinem festen Willen das ekle Geringel in klare, trockene
  
  Buchstaben, und sachlich, sorglich, gewissenhaft, umständlich
  
  schrieb er sein Gutachten.
  
  
   
  
  
  Die Eßlinger, nach hartem Feilschen und gegen fette Kompensationen,
  
  übergaben den Juden Jecheskel Seligmann den
  
  herzoglichen Gerichten, nach außen gewaltig schimpfend, in
  
  der Seele heilfroh. Die württembergischen Gerichte ließen
  
  ihn schon nach wenigen Tagen ledig. Zerbrochen, fahrig, irr
  
  und verstört von dem Schreck, der Todesangst, der Folter,
  
  kehrte Jecheskel nach Freudenthal zurück, auf den Rest seiner
  
  Tage von dem Ausgestandenen bis ins Mark zerwest. Oft
  
  fiel ihn nervöses Zucken an, schütterte ihn, riß ihm die Schultern,
  
  die Arme lächerlich zappelnd hin und her, zerrte sein
  
  Gesicht; oft auch, unversehens wimmerte er, heulte leise,
  
  tierhaft. Andere Juden sorgten für ihn, schafften ihn außer
  
  Landes, nach Amsterdam.
  
  
  Ehe er Deutschland verließ, schrieb er dem Finanzdirektor,
  
  ob er bei ihm vorsprechen dürfe, ihm zu danken. Süß überlegte,
  
  schwankte. Es wäre Triumph gewesen, den Stuttgartern
  
  die Beute vorzuführen, die er den Eßlingern entrissen.
  
  Aber andernteils sah diese Beute doch gar zu schäbig und
  
  gerupft aus, die Stuttgarter hätten, wenn nicht laut geschimpft,
  
  
  zumindest grobe Witze gemacht, und dann wagte er
  
  nicht, den Herzog, den der ganze Handel arg verdroß, durch
  
  Aufführung des Jecheskel weiter zu reizen. Großmütig verzichtete
  
  er also darauf, persönlich den Dank des Befreiten
  
  entgegenzunehmen. Gestand sich aber, wie dies in letzter Zeit
  
  seine Art war, die wahren Gründe nicht ein, sondern spreizte
  
  sich vor sich selber, wie es sich nun erweise, daß er nicht um
  
  Dank, sondern nur aus reinen und edlen Motiven die Tat
  
  getan habe.
  
  
  Um so fetter mästete er in Frankfurt seine Eitelkeit. Ei,
  
  wie drängten sich in den Gassen des Ghettos die Juden, ihn
  
  zu sehen, gurgelten Bewunderung, flehten allen Segen Gottes
  
  auf ihn herab, hoben ihre Kinder hoch, daß sie mit ihren
  
  fremdartigen, schönen, länglichen Augen sein seliges und beglückendes
  
  Bild einfingen. Wie über einen Teppich schritt
  
  er über hemmungslose Bewunderung und gute Wünsche.
  
  Ei, was für einen Retter und großen Frommen hat da der
  
  Herr, gelobt sein Name, Israel in seiner großen Not geschickt.
  
  Und in der Synagoge stand er, wurde aufgerufen zur
  
  Vorlesung der Schrift, und während das Gesumme, das den
  
  menschenvollen Raum immer füllte, so stumm ward, daß das
  
  ergriffene Schweigen der aus wildester Furcht Erlösten die
  
  Mauern fast sprengte, ließ mit seiner zittrigen Stimme der
  
  welke Rabbiner die schönen, milden, alten Segnungen wie
  
  aus edler Schale laues, wohlriechendes Wasser auf ihn niederrieseln.
  
  
  Nur Eine breitete ihre Bewunderung nicht so weich und
  
  willig vor ihn hin, wie er erwartet hatte: seine Mutter. Sie,
  
  sonst seine demütigste, seligste Anhängerin, schien dieses Mal
  
  eng, ängstlich, gehemmt. Wohl fand sie immer neu Lob und
  
  Preis, wie groß und herrlich und schlank und reich und edelmütig
  
  und elegant und gescheit und tief und mächtig er sei,
  
  
  wie begabt er sei an allen Gütern der Welt, an Geld und Gemüt
  
  und Schönheit der Gestalt und Edelsinn und Frauen.
  
  Aber sie ging nicht so auf in ihm wie sonst. Die törichten,
  
  großen Augen in dem schönen, weißen Gesicht wurden plötzlich
  
  wie in tiefster Angst erschreckt von ihm weggerissen; ihre
  
  Hände, die an ihrem gescheiten, eleganten, mächtigen Sohn
  
  herumstreichelten, hielten unvermittelt, ohne Anlaß, inne.
  
  Die schöne, heitere, gern plappernde, leichtlebige alte Dame
  
  hatte gegen ihre Art etwas Fahriges, Nervös-Verschrecktes,
  
  Gepreßtes.
  
  
  Während sie so in dumpfer Luft unfrei zusammensaßen,
  
  trat Rabbi Gabriel in ihr Gespräch. Michaele fuhr mit
  
  einem kleinen Schrei hoch, hob wie flehend und in leichter
  
  Abwehr die Hände.
  
  
  „Hast du sie ihm gegeben?“ fragte der Kabbalist. Michaele,
  
  fahl, die Augen weit auf, trat einen Schritt hinter sich.
  
  „Gib sie ihm jetzt!“ sagte der Rabbi, ohne die Stimme zu
  
  heben, doch so, daß Widerstand starb. Michaele, mit schlaffen
  
  Gliedern, gepreßt wimmernd, ging.
  
  
  „Was soll das?“ fragte betreten und unmutig Süß.
  
  „Warum quält Ihr sie? Was wollt Ihr von ihr?“
  
  
  „Du hast mir gesagt,“ erwiderte der Rabbi, „was du vor
  
  das Kind hinstellen willst als Sinn und Rechtfertigung. Ich
  
  nehme deine Rechtfertigung in die Hand und zeige sie dir,
  
  wie sie wirklich ist.“
  
  
  Schleppend, wie gezogen, kam Michaele zurück. Brachte
  
  einen Pack Schriften, Briefe, wie es schien. Legte sie scheu
  
  vor den Erstaunten. „Muß ich bleiben?“ fragte sie mühsam,
  
  und ihre Stimme war ganz klein und voll Furcht. „Geh
  
  nur!“ sagte, fast gütig, der Rabbi.
  
  
  Zögernd griff, nachdem sie eilig sich entfernt, Süß nach
  
  den Schriften, hielt sie in der Hand, unentschlossen, begann
  
  
  endlich zu lesen. Galante Briefe, leicht altmodisch, gleichgültiges
  
  Zeug. Er wunderte sich, verstand nicht. Was soll
  
  das? Sah schließlich Zusammenhänge, kombinierte rasch weiter,
  
  sah getroffen wie nach einer jähen, schlaghaften Erhellung
  
  von den Papieren auf, sah nach dem Rabbi. Der war
  
  nicht da, er war allein im Zimmer.
  
  
  Auf sprang er, schritt, schleifte sich hin und her. Die
  
  Augen hell, wieder dunkel, wieder hell. Gehetzte Wolken, wieder
  
  Sonne, wieder Nacht überm Gesicht. Flatternde, ungereimte
  
  Armbewegungen, die Füße taumelig, wie trunken. Gelall,
  
  Wortfetzen, dann, während der ganze Körper sich
  
  straffte, ein klarer Satz. Und schon wieder zusammengefallen,
  
  schlaff, stammelnd, zerschlagen alle Gliedmaßen. Der beherrschte
  
  Mann wie ein Komödiant, der eine Rolle lernt,
  
  die ihn zu allen Sternen hochtreibt, in alle Schlünde hinunterstürzt.
  
  Bis er wie ein Sack zusammenfällt, sitzend, alle
  
  Arbeit tief innen wühlend, Gesicht und Glieder reglos. Eine
  
  lange, ewige Weile wie tot.
  
  
  So also griff das ineinander. So waren auf einmal alle
  
  diese schattenden, düsteren Winkel hell. Man hatte ihn ja,
  
  der verfluchte, hexenmeisterische Rabbi und die Mutter, gemein,
  
  niederträchtig, infam betrogen, daß man ihm das so
  
  lange gehehlt und verheimlicht hatte. Es war ein arger Possen
  
  und echt jüdischer, tückischer Schelmenstreich, ihn so lange
  
  an diese schlechte, niedrige, gemeine, lächerliche und verachtete
  
  Gemeinschaft zu binden. Er hatte sich freilich, Gott sei
  
  Dank, vermöge seines Genies und seines eingeborenen adeligen
  
  Blutes doch nicht unterkriegen lassen. Sein Ingenium
  
  hatte strahlend floriert trotz allen gemeinen Hemmungen und
  
  Bindungen. Aber wie viele empörende, blutvergiftende Demütigungen,
  
  wie viele erniedrigende, krumme Schleich- und
  
  Umwege hätte er sich erspart, wie viele bizarre, alberne Kanten
  
  
  und Winkel wären glatt und gerade gewesen, hätte man
  
  ihn nicht verbrecherisch in diesem falschen und pöbelhaften
  
  Stand und Glauben belassen.
  
  
  Aber wie das? Nur Ruhe! Nur keine Wallungen! Alles
  
  ruhig wägen und überdenken! Lag jetzt sein Weg wirklich so
  
  glatt und im Licht vor ihm?
  
  
  Es war also nicht der kleine Kantor und Komödiant Issaschar
  
  Süß sein Vater. Es war klar und unumstößlich zu erweisen,
  
  daß Georg Eberhard von Heydersdorff sein Vater
  
  war, Baron und Feldmarschall. Er war nicht aus schlechtem
  
  Samen, seine Allüren, seine Tenue, sein Temperament war
  
  nicht willkürlich angenommen, war nicht erlernt und künstlich.
  
  Seine kavaliersmäßigen Neigungen, sein Aufstieg, sein
  
  herrenmäßiges, adeliges Gewese war selbstverständlich, brach
  
  notwendig durch alle Hemmungen; denn es kam aus dem
  
  Geblüt und innerster Natur. Er war Christ von Geburt und
  
  Kavalier.
  
  
  Bastard? Jenun, das waren die Fähigsten und Besten, die
  
  in solchem wilden, von ungezügeltem Trieb bestimmten Bett
  
  gezeugt waren. Wo sich nicht erkältend und ernüchternd praktische
  
  Erwägung zwischen Blüte und Frucht gestellt hatte.
  
  Wenn nicht auf dem Thron selbst, so doch auf seinen höchsten
  
  Stufen saßen, überall in Europa, Bastarde. Es ehrte
  
  seinen Vater, daß er sich von keiner sauern Aristokratentochter,
  
  daß er sich von der schönen Jüdin den Sohn gebären
  
  ließ.
  
  
  Heydersdorff sein Vater, Georg Eberhard von Heydersdorff.
  
  Ein schöner Name. Ein wilder Name. Ein blutiger,
  
  zerfetzter, unseliger Name. Er kannte Bilder dieses Mannes.
  
  In tapferer Schamlosigkeit hatte die Mutter das Bild in
  
  ihrem Zimmer hängen lassen, auch als der Mann diffamiert
  
  
  und in letzte Not gejagt war. Wie oft war er als Junge
  
  davorgestanden, vor dem Bild des prunkenden Generals, an
  
  seinem Namen hatte ihn die Mutter sprechen gelehrt, der umständliche
  
  Name Georg Eberhard von Heydersdorff war mit
  
  das erste gewesen, was das frühreife Kind fehlerlos hatte
  
  aussprechen können; die Mutter hatte ihm ein Zuckerlein in
  
  den Mund gesteckt, als er das erstemal damit zu Rande kam.
  
  Ah, von ihm also hatte er das kastanienbraune Haar, von
  
  ihm die herrenhaft schlanke Haltung, und die rote, stolze
  
  Uniform war es, was ihm vorschwebte, was ihn immer weiterlockte
  
  auf dem Weg, den er so märchenhaft hinaufgelangt
  
  war.
  
  
  Georg Eberhard Heydersdorff: ein Schicksal, das in steilem
  
  Triumph hinaufführte und jäher hinab. Feldmarschall-Leutenant,
  
  hochverdient in den Türkenkriegen, Komtur des
  
  Deutsch-Ritterordens zu Heilbronn, Kommandant zu Heidelberg
  
  im französischen Krieg. Neid und Eifersucht schleppten
  
  ihn nach dem Fall der Festung vors Kriegsgericht. Er
  
  habe sie feig und voreilig übergeben, er hätte sie halten sollen
  
  bis zur Ankunft Ludwigs von Baden. Todesurteil. Der Kaiser
  
  begnadigt ihn. Doch wie! Der Knabe hatte Bilder gesehen,
  
  wie die Begnadigung vollzogen ward. Deutlich noch
  
  jetzt sieht er jede Einzelheit der fliegenden Blätter. Das
  
  rechte Neckarufer entlang hat der scheelsüchtige Markgraf die
  
  Truppen aufgestellt. Wie steif er sich hält auf seinem dürren
  
  Gaul. Das war also sein Vater, der da die Front des ganzen
  
  kaiserlichen Heeres entlanggeführt wird. Eine endlose
  
  Front; die Soldaten schlängeln sich das ganze Blatt hindurch
  
  in immer neuen Zeilen. Und sein Vater hockt auf dem
  
  Schinderkarren, schimpflich ausgestoßen aus dem Deutsch-Ritterorden,
  
  entsetzt all seiner Ehren, und der Heilbronner
  
  Scharfrichter und seine Knechte führen ihn.
  
  
  Noch andere Stiche und Schnitte und fliegende Blätter
  
  hat er gesehen. Doch die sind ihm minder klar in der Erinnerung.
  
  Auf einem sieht er noch ganz deutlich, wie jemand
  
  einen Säbel zerbricht. Das ist offenbar, wie dem Feldmarschall
  
  vor dem Regiment, das seinen Namen führt, sein Todesurteil
  
  vorgelesen wird und die Verwandlung in Verbannung.
  
  Als treuloser Schelm wird er verbannt aus Oesterreich
  
  und Schwaben. Der Henker reißt ihm den Degen von
  
  der Seite, schlägt ihn dem Delinquenten dreimal ums Maul,
  
  zerbricht ihn. Laut wehklagend wird der Verbannte über den
  
  Neckar geführt, in einem Nachen.
  
  
  Das weitere blieb Gerücht. Er soll zu den Kapuzinern geflohen
  
  sein nach Neckarsulm, als Kapuziner gestorben in
  
  Hildesheim. Die Mutter weiß wohl Näheres. Jedenfalls hat
  
  heute der Name nicht mehr schlechten Klang. Scheelsucht und
  
  Ungerechtigkeit soll das Urteil gefällt haben. Als Held gilt
  
  dem Volke Heydersdorff der Soldat, als Märtyrer Heydersdorff
  
  der Mönch.
  
  
  Solcher Mann also ist sein Vater. Ein wilder Name, ein
  
  wildes Schicksal. Der Kabbalist mochte für sein Fatum allerlei
  
  herausdeuten aus dem sehr rastlosen Stern des Vaters.
  
  Waren da nicht bis ins kleinste geheime Relationen? Der
  
  Vater Kapuziner: und er ist hineinverwoben in das katholische
  
  Projekt Karl Alexanders. Der Vater Soldat: was
  
  Wunder, daß geheime Magie den Herzog, den Soldaten, und
  
  ihn aneinanderbindet.
  
  
  Weg mit dem Geträume! Zugepackt! Was nun? Was
  
  wird nun sein? Was wird er jetzt tun?
  
  
  Er wird vor den Herzog hintreten mit den Papieren, Legalisierung
  
  verlangen, Anerkennung seiner christlichen Geburt.
  
  Vielleicht wird er selber nach Wien fahren. Er wird
  
  die Nobilitierung mühelos durchdrücken, er wird dann in
  
  
  aller Form Landhofmeister werden, auch Präsident des Konseils.
  
  Dies also wird sein. Ja, und dann?
  
  
  Ist er dann anderes, als er jetzt ist? Er wird es leichter
  
  haben, seine Hände in das katholische Projekt zu mischen.
  
  Der Fürstbischof von Würzburg wird sich nicht mehr vor
  
  ihm verschließen, die höhnischen Mäuler unter den Offizieren
  
  werden stumm bleiben. Er wird zum faktischen Besitz
  
  der Macht auch ihren Namen haben und ihren Schein. Ja,
  
  und dann?
  
  
  Ist er dann mehr als jetzt? Er ist weniger. Ein Schock
  
  solcher Diplomaten gibt es im Reich, wie er dann einer sein
  
  wird. Das Singuläre, Einmalige, Besondere wird weg sein,
  
  das jetzt um ihn ist. Jetzt ist er der jüdische Minister. Das
  
  ist etwas. Man lacht, man höhnt; aber unter diesem Lachen
  
  steckt Staunen vermummt und Bewunderung. Daß ein Aristokrat
  
  Minister wird, was da weiter? Aber ein Jud, der so
  
  einsam hochklettert, das ist doch wohl mehr als ein Schock
  
  Aristokraten. Soll er das hinwerfen? Wofür? Wozu?
  
  Schließlich hätte er sich doch früher schon taufen lassen können.
  
  Hätte vielleicht sogar mehr erreicht, als wenn er jetzt
  
  als geborener Christ sich offenbarte. Christ sein, das war
  
  Einer unter vielen sein. Aber Juden gab es auf sechshundert
  
  Christen nur Einen. Jude sein, das hieß verachtet, verfolgt,
  
  erniedrigt sein, aber auch einmalig sein, immer bewußt, aller
  
  Augen auf sich zu haben, immer gezwungen, gespannt, gerafft
  
  zu sein, alle Sinne lebendig und auf der Hut.
  
  
  Warum zeigte ihm der Rabbi diese Dokumente jetzt, so
  
  unvermittelt, wo er längst in der zweiten Hälfte seines Lebens
  
  stand? Gönnte man ihm den Triumph nicht, den er in
  
  der Affäre des Jecheskel Seligmann gehabt? Wollte man ihn
  
  arglistig um ein bestes Erbteil betrügen? Ihm schlau und
  
  verächtlich seine wertvollste Zugehörigkeit ablauern?
  
  
  Der große Geschäftsmann sah sich in einen Handel verstrickt,
  
  wo man mit Ziffern und Kalkulationen nicht weiterkam,
  
  wo auch seine kluge Kunst, Menschen zu erraten, versagte.
  
  Was zum Teufel wollte dieser Rabbi damit, daß er
  
  ihm jetzt die Papiere vorlegte? Welche Absicht hatte er dabei?
  
  Wenn er, Süß, jetzt als Christ auftrat, was hatte Rabbi
  
  Gabriel damit gewonnen? Er konnte sich nicht losreißen von
  
  seinem Geschäftsprinzip, daß bei jeder Handlung der Mensch
  
  etwas gewinnen, den Partner um etwas prellen wolle.
  
  
  Die polnischen Juden, wenn sie sich taufen ließen, der
  
  lausigste Dreckjude selbst, erhielten sie den Adel. Warum
  
  taten sie es nicht? Warum verschmähten sie, diese schlauen
  
  Geschäftsleute, so leichten Gewinn? Ließen sich totschlagen
  
  lieber, eh daß sie ihn nahmen? Frömmigkeit? Glaube?
  
  Ueberzeugung? Sollte doch etwas an diesen Worten sein?
  
  Und war es denkbar, daß solch ein dreckiger polnischer Jude
  
  das hatte, was sich hinter so tiefem und tönendem Schall
  
  verbarg? War es denkbar, daß solch ein Niedriger in seinem
  
  primitiven Gefühl weiser war, für ein dunkles Drüben besser
  
  vorbereitet, als er in seiner vielverschlungenen Klugheit? Er
  
  fühlte sich wie ein Kind unsicher und ohne Rat und Hilfe.
  
  
  Heute war er der erste unter den deutschen Juden. Man
  
  hob die Kinder hoch an seiner Straße, flehte, aufgeregt und
  
  mit vielen dringlichen Gebärden, alles Heil des Himmels
  
  auf ihn herab. Er dachte, wie er in der Synagoge gestanden
  
  war, mitten in dem ergriffenen Schweigen der sonst so Lauten
  
  und Beweglichen, überrieselt von den milden, zitternden
  
  Segnungen des Rabbiners, und ein laues, süßes, schlaffes
  
  Gefühl überkam ihn. Es kostete Entschluß, man mußte die
  
  Zähne zusammenbeißen, auf dies alles zu verzichten. Wenn
  
  er einen Erfolg erzwungen hatte, gewiß, es war schön, ihn
  
  den höhnenden Gegnern paradierend in das verzerrte Gesicht
  
  
  zu werfen, es war schön, damit vor Frauen, vor Magdalen
  
  Sibylle zu strahlen, aber der satteste Triumph war es doch,
  
  ihn vor Isaak Landauer, in der Judengasse, vor der Mutter
  
  ihn auszubreiten. Hier konnte man behaglich, ohne Furcht
  
  vor hämischem Wort und Blick, an seinem Erfolg kauen, seinen
  
  letzten Saft auskosten, und wußte, im Grund freuten
  
  die anderen sich mit. Hier war man zu Hause, hier konnte
  
  man Miene, Geste, Wort lockern, ausspannen. Hier war man
  
  in Frieden und wohlgebettet.
  
  
  Seine Mutter. Sie hat sich also, wie sagt man? vergangen.
  
  Seltsam, daß sie dadurch nicht um ein Haar anders für
  
  ihn wird. Der, den er für seinen Vater gehalten, der sanftmütige,
  
  höfliche, geschwinde, liebenswürdige, betuliche Sänger
  
  und Komödiant, den sollte er jetzt wohl verachten. Merkwürdig,
  
  daß er kein anderes Gefühl für ihn aufbringen
  
  konnte als Zärtlichkeit. Wie muß dieser Mann seine Mutter
  
  geliebt haben, daß er sie den Bastard nie entgelten ließ. Er
  
  hatte kein häßliches Wort gehört von ihm zu ihr. Und wie
  
  war auch zu ihm selber dieser Mann zeitlebens zart und einfühlsam
  
  und väterlich gewesen. Ihn in Gedanken anders als
  
  Vater zu nennen gelang nicht.
  
  
  Und die edlen Regungen in der Affäre des Jecheskel Seligmann,
  
  das Opfer, das war also alles Selbstbetrug,
  
  Schwindel? Das hat er sich selber vorgespielt? Er bäumte
  
  hoch. Die Gehobenheit, die er damals verspürt, als er sich
  
  die Tat abgerungen, dies selige Schwimmen und Sichlösen
  
  und Aufgehen und Verströmen: das soll alles Lüge und Eitelkeit
  
  gewesen sein? Und das mit Edom, die Rache an Edom,
  
  das war nur Schwatz, schöne Rednerei, den Rabbi hinters
  
  Ohr zu hauen? Aber es hatte ihn doch gehoben, aus seinen
  
  Grenzen, über sich selber hinausgehoben! Er hatte es doch
  
  geglaubt, er hatte doch gewußt, daß es wahr war! Und das
  
  
  Kind? Wenn man ihm die Papiere nicht gewiesen hätte,
  
  dann wäre er also mit der Lüge vor das Kind getreten,
  
  hätte selber an die Lüge geglaubt und durch den eigenen
  
  auch das Kind zum Glauben an die Lüge verführt. Nein,
  
  nein, das war nicht möglich. So war es, daß, was er damals
  
  gespürt hatte, Repräsentant Judas gegen Edom, Schutz
  
  und Rächer, daß dies ehrlich war und unverfälscht. Das
  
  war schon seines Lebens Sinn und Hebel. Er war eben seiner
  
  Mutter Sohn, nicht seines Vaters.
  
  
  Aber daß er sich nur in Glanz und Macht zu Hause fühlte?
  
  Das war zu Recht, das war von Erb und Bluts wegen, daß
  
  die Dinge sich ihm schmiegten! Daß Gold, Glanz, Macht ihm
  
  zufiel wie von selbst, ihm stand wie ein Kleid, sorglich für
  
  ihn gefertigt, das war seines Vaters rechtens überkommenes
  
  Erbteil. Darum zog es den Herzog zu ihm, daß er sein Herz
  
  vertrauend in seine Hand legte. Er war seines Vaters Sohn.
  
  Es war Recht und Pflicht, herauszutreten aus den Reihen
  
  der Niedrigen und Verachteten, groß zu stehen im Licht, die
  
  Hand zu legen auf seinen Namen, Erbe und Stellung.
  
  
  Die Gedanken wirrten sich ihm. Was tun? Wohin sich
  
  bekennen? An goldenen Fäden zog die Macht; doch auch
  
  die Lockung, unter den Verachteten zu stehen, war so zäh wie
  
  mild. Reizvoll war es, jede Rüstung abzutun; aber auch in
  
  dem goldenen Panzer zu prangen, war Versuchung und starke
  
  Lust.
  
  
  Mitten im Traum sah er sich, der zuweilen ihn anfiel.
  
  Sah sich schreiten in jenem gespenstischen Tanz, an einer
  
  Hand hielt ihn der Herzog, der Rabbi an der andern.
  
  Schritt da vorne nicht sein Vater, der Feldmarschall, abgerissen
  
  die Epauletten, im Takt klirrend mit dem zerbrochenen
  
  Degen, winkend mit den Urkunden seiner Abkunft? Aber
  
  der Mönch dort hinten, der Kapuziner, der ist doch auch
  
  
  wieder sein Vater! Sonderbar, daß man nicht erkennen
  
  kann, ob das der zerbrochene Degen ist oder der Rosenkranz,
  
  was ihm da herunterhängt. Aber wer dort vorne lächerlich
  
  im Kaftan hüpfend sich ihm zuneigt, mit dem strähnigen
  
  Bart, das ist Isaak Landauer. Nein, nicht Isaak Landauer
  
  ist es, sondern Jecheskel Seligmann. Er kommt sich zu bedanken,
  
  und er verbeugt sich albern, und er knickst tief und
  
  küßt ihm den Rock, und es sieht komisch und beklemmend aus,
  
  wie er immer wieder mit dem von der Folter zerrissenen Gesicht
  
  lächelt und dann wieder knicksend mit dem Kaftan den
  
  Boden schleift.
  
  
  Mit Gewalt aus seiner Benommenheit und Dämmer reißt
  
  sich Süß. Er will jetzt seine Mutter sehen. Er will sich jetzt
  
  nicht entschließen; mit Ziffern und Kalküls kommt er hier
  
  nicht weiter. Und er hat jetzt diese Gedanken satt, und er
  
  will jetzt Ruhe haben vor diesen albernen Träumen, und er
  
  will jetzt das Gesicht seiner Mutter sehen.
  
  
  Doch wie er geht, an der Schwelle des Zimmers, tritt ihm
  
  Rabbi Gabriel entgegen. Das massige Gesicht scheint minder
  
  steinern als sonst, weniger scharf über der platten Nase zacken
  
  die drei Falten, selbst sein Mißmut scheint gelöster, bewegter,
  
  menschlicher.
  
  
  „Willst du mich anzeigen?“ fragt er höhnisch. „Es kann
  
  deiner Karriere nur nützen, wenn du mich einem Kirchengericht
  
  übergibst, weil ich einen gebürtigen Christen so lang
  
  im falschen Glauben hielt.“
  
  
  Und da Süß einen ungestümen Schritt vorwärts tut:
  
  „Oder willst du mit deiner Mutter rechten? Sie schelten,
  
  weil sie dir so lange schwieg? Ihr danken, daß sie dir einen
  
  so kavaliersmäßigen Vater gab?“
  
  
  Eine wilde, unsinnige Wut steigt in Süß hoch. Wie kommt
  
  dieser Mann dazu, so ohne weiteres anzunehmen, daß er nun
  
  
  in ein bequemes Christentum schlüpfen wird? Wie steht er
  
  höhnisch da mit seinen trüben grauen Augen, die gipfelhoch
  
  auf einen niederschauen, wie ein Hofmeister, der den dummen
  
  Zögling über einer albern armseligen Ausrede ertappt. Will
  
  er ihm jetzt etwa seine jüdische Geburt abstreiten, sein Opfer,
  
  sein großes Spüren als Schaum und Lüge abtun, ihn um
  
  sein bestes Erbteil prellen?
  
  
  Seine Empörung gegen den Rabbi, so dumpf sie war, war
  
  ehrlich. Zum erstenmal, spürte er, war er ohne Rabulistik
  
  gegen ihn im Recht, zum erstenmal verhöhnte ihn jener ohne
  
  Grund. Ganz fort war die lähmende Enge, die sonst von
  
  dem Kabbalisten ausging, und plötzlich war der Entschluß
  
  da, der so lang gestaltlos im Dunkel sich versteckt hatte, sprang
  
  klar und sicher ins Licht, war da, selbstverständlich, unumstößlich.
  
  
  Die Stimme frei, sachlich, sagte er: „Ich fahre nach Hirsau.
  
  Zu Naemi.“
  
  
  Näher an Süß riß es den Ueberraschten. Heller das Gesicht,
  
  halb ungläubig, mit fast gutmütigem Scherz: „Als
  
  Rächer an Edom?“
  
  
  Doch Süß blieb ruhig. Ohne Gereiztheit, zuversichtlich
  
  und fest sagte er: „Sie will mich sehen. Ich stelle mich ihr.“
  
  
  Rabbi Gabriel nahm seine Hand. Sah sein Gesicht. Sah
  
  Unreines, Unwahres, Schutt. Sah darunter anderes. Sah
  
  unter Haut, Fleisch, Knochen zum erstenmal Licht.
  
  
  „Sei es!“ sagte er, schon klang seine Stimme wieder mißlaunig
  
  wie sonst. „Komm mit zu dem Kind!“
  
  
  Viertes Buch
  
  Der Herzog
  
  
  Am Tiberiassee erging sich mit seinem Lieblingsschüler
  
  Chajjim Vital Calabrese der Meister der Kabbala,
  
  Rabbi Isaak Luria. Aus der Mirjamquelle tranken die Männer,
  
  fuhren hinaus auf den See. Der Meister sprach von
  
  seiner Lehre. Es schwebten die Geister über den Wassern, der
  
  Nachen stand still. Es war ein Wunder, daß er nicht sank;
  
  denn schwer vom Leben von Millionen war der Rabbi und
  
  sein Wort.
  
  
  Zurück zum Quell der Mirjam kehrten die Männer. Und
  
  wieder tranken sie. Da änderte die Quelle plötzlich ihren Lauf.
  
  Einen Bogen in die Luft bildete sie, zwei senkrechte Strahlen,
  
  einen Querstrahl darüber. Hinein in den Bogen trat der
  
  Rabbi als dritter senkrechter Strahl. So ward aus ihm und
  
  dem Quell der Buchstab Schin, der Anfang des erhabensten
  
  Gottesnamens Schaddai. Und der Buchstab wuchs und wuchs
  
  und spannte sich über den See und spannte sich über die Welt.
  
  Als der Schüler Chajjim Vital zurückfand aus seiner Verwirrung,
  
  floß die Quelle wie früher, doch der Rabbi Isaak
  
  Luria war nicht mehr da.
  
  
  Es war aber dieses Mittelglied des allerheiligsten Buchstabens
  
  das einzige, was er niedergeschrieben von seiner
  
  Lehre. Denn die Worte seiner Lehre fielen von seinen Lippen
  
  und waren wie Schnee. Er ist da, er ist weiß und leuchtet
  
  und kühlt; doch halten kann man ihn nicht. So fiel von seinem
  
  Mund die Lehre und man konnte sie nicht halten. Der
  
  Rabbi schrieb sie nicht nieder und duldete auch nicht, daß
  
  ein anderer sie schrieb. Weil das Geschriebene verwandelt ist
  
  und der Tod des Gesprochenen. So ist auch die Schrift nicht
  
  das Wort Gottes, sondern Maske und Verzerrung und ist,
  
  
  was Holz ist vor dem lebendigen Baum. Erst im Mund des
  
  Wissenden steht sie auf und lebt.
  
  
  Allein nachdem der Rabbi verschwunden war, konnte sich
  
  der Schüler nicht enthalten, die Lehre aufs Papier zu zeichnen
  
  mit den geschwätzigen, lügnerischen Zeichen der Schrift.
  
  Und er schrieb das Buch vom Lebensbaum und er schrieb das
  
  Buch von den Verwandlungen der Seele.
  
  
  Ach, wie weise war der Meister gewesen, daß er seine
  
  Erkenntnis nicht besudelt durch die Schrift, daß er die
  
  Lehre nicht verzerrt durch den üblen Zauber der Buchstaben.
  
  In seine Gesichte war Elia der Prophet getreten, Simon
  
  ben Jochai in seine Nächte. Die Sprache der Vögel war
  
  ihm erschlossen, der Bäume, der Flamme, des Steins. Die
  
  Seelen derer in den Gräbern konnte er sehen und die Seelen
  
  der Lebenden, wenn sie sich an den Sabbat-Abenden zum
  
  Paradies schwangen; auch konnte er von den Stirnen der
  
  Menschen ihre Seelen ablesen, sie an sich ziehen, mit ihnen
  
  sprechen, sie dann wieder zu ihren Eignern entlassen. Die
  
  Kabbala hatte sich ihm geweitet, durchsichtig war ihm der
  
  Leib der Dinge, er sah in Einem Körper, Geist und Seele;
  
  Luft, Wasser, Erde war voll von Stimmen und Gesichten, er
  
  sah das Weben Gottes in der Welt, die Engel kamen und
  
  hielten Zwiesprach mit ihm. Er wußte, daß überall Geheimnis
  
  war, aber ihm schlug das Geheimnis das Aug auf,
  
  schmiegte sich ihm wie ein folgsamer Hund. Wunder blühten
  
  an seinem Weg. Der Baum der Kabbala ging durch ihn
  
  durch, seine Wurzeln waren tief im Innern der Erde, seine
  
  Wipfel im Himmel fächelten das Gesicht Gottes.
  
  
  Ach, aber wie wandelte sich in den Büchern des Schülers
  
  diese Weisheit. In wilder Unzucht keimte aus ihnen Narrheit
  
  und Erkenntnis. Falsche Propheten und Messiasse wuchsen
  
  aus den Buchstaben, Zauberei und Wirrwarr, Entrückung und
  
  
  Wunder und Hurerei und Machttaumel und Gottesversunkenheit
  
  entgoß sich aus ihnen in die Welt. Das fahle Antlitz
  
  des Simon ben Jochai schaute aus diesen Buchstaben, und im
  
  Gestrüpp seines silbernen Bartes lagen gesichert und entrückt
  
  Myriaden von Frommen und Heiligen, und es prunkten aus
  
  den Zeichen dieser Bücher nackt und frech die Brüste der Lilith,
  
  und an ihren Zitzen hingen taumelnd und lallend und mit
  
  schwindenden Sinnen die Kinder der Lust und der Macht.
  
  
  Und dies sind einige Sätze aus der Geheimlehre des Rabbi
  
  Isaak Luria Aschkinasi:
  
  
  „Es kann geschehen, daß in Einem Menschenleib nicht nur
  
  Eine Seele eine neue Wanderung erleidet, sondern daß zu
  
  gleicher Zeit zwei, ja mehrere Seelen sich mit diesem Leib
  
  zu neuer Erdenwanderung einen. Mag sein, die eine ist Balsam,
  
  die andere Gift; mag sein, die eine war eines Tieres,
  
  die andere eines Priesters und Beflissenen. Nun sind sie in
  
  Eines gebannt, Einem Leib zugehörig wie rechte und linke
  
  Hand. Sie durchdringen sich, sie verbeißen sich ineinander,
  
  sie schwängern sich, sie fließen ineinander wie Wasser. Wie
  
  immer aber, sich zermalmend, sich aufbauend, stets ist solche
  
  Vereinigung Hilfe von einer Seele zur andern um der Sühnung
  
  der Schuld willen, um die sie die neue Wanderung erleidet.“
  
  
  Dies sind einige Sätze aus der Geheimlehre des Rabbi
  
  Isaak Luria, des Adlers der Kabbalisten, der geboren war
  
  in Jerusalem, der sieben Jahre sich kasteite, einsam an den
  
  Ufern des Nils, der seine Weisheit nach Galiläa trug und
  
  Wunder tat unter den Menschen, der niemals seine Lehre
  
  entweihte durch Schrift und Papier, und der geheimnisvoll
  
  verschwand auf dem Tiberiassee im achtunddreißigsten
  
  Jahre seines Lebens.
  
  
  Der Fürstbischof von Würzburg fuhr behaglich durch das
  
  gesegnete Land. Wohlig atmete der dicke Herr, bequem zurückliegend
  
  in den weichen Polstern des gut federnden Wagens,
  
  den milden Duft der ersten Obstblüte; alles schwamm
  
  in junger Sonne, flaumig lag und zärtlich das junge Grün
  
  auf Boden, Baum und Strauch. Der Bischof reiste nach
  
  Stuttgart zur Taufe des Erbprinzen. Er war heiterster Laune.
  
  Das feine Land! Das reiche, gesegnete Land! Das war nun
  
  Rom und der Kirche gesichert.
  
  
  Friedrich Karl von Schönborn, Fürstbischof von Würzburg
  
  und Bamberg, der erste Diplomat der Kirche, von den
  
  Katholiken als das große Weltorakel, der deutsche Ulysses
  
  gefeiert, von den Evangelischen als tückische Schlange, Haman
  
  und Herodes begeifert und verlästert, war ein jovialer,
  
  behäbiger Herr. Sehr weltmännisch, am Wiener und am
  
  päpstlichen Hofe zu Hause, vielgereist und beweglich, war er
  
  von einer weit überschauenden, gütigen Menschenverachtung,
  
  sah er in einem gütigen Absolutismus, in einem heiteren
  
  Katholizismus das Heil der Welt. Die Masse war
  
  dumpf, dumm und finster, das war gottgewollt, das hatte
  
  Gott nun so eingerichtet, Lebensklugheit forderte, sich damit
  
  abzufinden. Es war schmerzlich, daß soviel Elend in der
  
  Welt war; je nun, man mußte das beklagen. Doch es genügte,
  
  zuweilen darüber zu seufzen; immer darob Trübsal
  
  zu blasen oder verkniffen finster auf Aenderung solcher
  
  Naturordnung zu sinnen, war Sache von Toren und dunklen
  
  Schwärmern. Er, Schönborn, hatte seine besten Jahre
  
  in Italien verbracht, hatte seine diplomatischen Künste in
  
  Venedig erlernt, er liebte die helle, südliche Luft, er fand
  
  sie in seinem Würzburg wieder. Sein Katholizismus kam
  
  ihm tief aus dem Blut, sein Essen und Trinken, wie er
  
  stand und ging, war katholisch. Er sah die Kirche, wie er
  
  
  sie in Italien mit allen Sinnen eingesogen hatte. Die
  
  Sammlungen des Vatikan waren ein Teil davon, die venetianische
  
  Diplomatie war ein Teil davon, selbst das Albanergebirge
  
  war ein Teil davon. Alles, was schön war in der
  
  Welt, und das war, Gott sei Dank! sehr vieles, Messen und
  
  Kirchen und Wein und Kunstwerke und Staatsstreiche und
  
  eine schöne Predigt und eine gut gewachsene Frau, alles
  
  was hell und heiter war in der Welt, war römisch und katholisch.
  
  Aber was dumpf war und verquollen und nebelig
  
  und spinnwebfarben, das war evangelisch, sächsisch, brandenburgisch.
  
  Er haßte den Protestantismus nicht; denn er
  
  haßte nichts auf der Welt. Aber er war ihm tief zuwider.
  
  Diese graue, nüchterne Liturgie, diese fahle, verzwickte,
  
  dunstige Theologie, das war schlechte Luft, war Pöbelweisheit,
  
  steriles Gewäsche. Die Apostel selber, wenn sie heute
  
  wiederkämen, verstünden nichts von den Dingen, um die
  
  diese sogenannten Theologen stritten. Nicht atmen konnte
  
  man in dieser dumpfen, grauen Welt. Aber, gloria in
  
  excelsis! von diesen heiteren schwäbischen Fluren hob sich
  
  der Nebel jetzt, er, Friedrich Karl, hatte sein gut Teil dazu
  
  beigetragen, dem Land die helle, katholische Luft zu schaffen,
  
  die ihm soviel besser anstand. Jetzt fuhr er, einen neuen
  
  Herzog im rechten Glauben zu taufen. Ei, wohl war es
  
  eine gut eingerichtete Welt! Ei, wohl war es eine Lust zu
  
  leben. Und er atmete fröhlich die milde Luft und er scherzte
  
  mit seinen klugen Räten und er schenkte den Kindern an
  
  seinem Wege Münzen und er schaute wohlgefällig auf das
  
  artige Aufwartemädchen im Wirtshaus. Und sein schwerer
  
  Leib schwankte zufrieden und sein feistes, kluges Gesicht
  
  strahlte Heiterkeit über alle seine Umgebung.
  
  
  Aber dem Land ging er auf wie ein blutig roter, Unglück
  
  kündender Vollmond. Ach, der Sieg, den man im Stettenfelser
  
  
  Handel errungen, war nur eine kurze Aufhellung gewesen.
  
  Jetzt zeigte sich, daß das Land umstellt war, daß
  
  die Maschen des Netzes von allen Seiten geknüpft waren.
  
  Was halfen alle Klauseln und fürsorglichen Reversalien
  
  gegen die höllisch schlauen Interpretierungskünste der
  
  Würzburger Räte! Und selbst wenn man dagegen aufkam,
  
  wenn man sie säuberlich Punkt um Punkt widerlegte,
  
  frommte es doch zu nichts; denn hinter den Würzburgern
  
  stand das Militär, standen die Bajonette der herzoglichen
  
  Armee. Hatte der Jud den Leib und das Geld genommen,
  
  so kam jetzt der Katholik und fraß die Seele. Katholizismus,
  
  das hieß Preisgabe seiner selbst, Preisgabe aller menschlichen
  
  und politischen Freiheit. Das hieß Militär-Absolutismus,
  
  hieß Löcherung aller bürgerlichen Tugend und Tüchtigkeit,
  
  hieß eine große, dumpfe Masse von Knechten und
  
  ein kleines Häuflein zuchtloser Höflinge schrankenlos darüber.
  
  Katholizismus, das hieß die Herrschaft Beelzebubs,
  
  hieß Ueppigkeit, Schamlosigkeit, Tyrannei, Hurerei, Völlerei.
  
  Wie eine Raupe schlug das Land um sich. Aber es
  
  war ein kraftloses, hoffnungsloses Umsichschlagen. Der Jud
  
  hatte gut vorgearbeitet, so hatte der Katholik leichtes Werken.
  
  Resigniert und stumpf, eingeschüchtert von dem herrischen
  
  Gewese der Beamten, den Fußtritten der katholischen
  
  Offiziere, hockten in den Schenken die Bürger, hatten für
  
  die neuerliche Ankunft des Würzburgers nur ein ohnmächtiges,
  
  höhnisch stumpfes Gelächter. Da hat man’s ja!
  
  Da sieht man’s ja! Aber weiter nicht wirkte der Zorn sich
  
  aus, und alle saßen sie jetzt wie der schweinsäugige Konditor
  
  Benz giftig und geduckt.
  
  
  Die Geheimen Räte Harpprecht und Bilfinger stemmten
  
  sich schwer und kräftig den Absichten des Herzogs entgegen.
  
  Doch wenn sie auf administrativem Gebiet manches
  
  
  erreichten, so besagte das nicht viel. Denn sie sahen sehr
  
  wohl, die Gefahr kam von anderer Seite her, sie lag in der
  
  Katholisierung der Armee. Und die war nicht aufzuhalten.
  
  Die Würzburger Herren, die Räte Fichtel und Raab, sahen
  
  denn auch den Bestrebungen der Württemberger still, vergnügt
  
  und kennerisch zu; ja, sie ließen ihnen höflich und mit
  
  ironischem Wohlwollen gelegentlich sogar einen kleinen
  
  Vorsprung. Es war amüsant zuzuschauen, wie die beiden
  
  schweren, biederen Protestanten sich fruchtlos abzappelten,
  
  während sie ihre Pläne einfach von der Zeit reifen ließen.
  
  So gewiß dem April der Mai, so gewiß mußte ihren Projekten
  
  die Erfüllung folgen.
  
  
  Nur eine ernsthafte Schlappe erlitten die Katholischen.
  
  Der Elferausschuß des Parlaments benützte eine leichte Erkrankung
  
  des Weißensee, an Stelle des zweideutigen Mannes
  
  einen zuverlässigen Evangelischen und Demokraten zu
  
  setzen, den Regierungsrat Moser, den Publizisten, der sich
  
  im Stettenfelser Handel so sichtbarlich ausgezeichnet hatte.
  
  Da saßen nun die Elf, wüteten, tobten, fluchten. Mannhaft
  
  und ernst vertrat die Sache des Landes der Präsident
  
  Sturm, grobzornig und unflätig schimpfend die Bürgermeister
  
  von Brackenheim und Weinsberg, schwungvoll pathetisch
  
  Moser, doch düster und Weltverachtung in den
  
  Mundwinkeln der Konsulent Neuffer. Ja, Neuffer saß
  
  nicht mehr auf den Stufen des Throns. Er hatte erkannt:
  
  die Macht fuhr nicht brausend und alles niederrennend einher,
  
  mit Donner und Blitz und in großem Glanz, wie er es
  
  sich vorgestellt; nein, sie war zusammengesetzt aus lauter
  
  kleinen Kniffen, sie kämpfte mit lauter schäbigen Tricks und
  
  meskinen Mittelchen, kurz, es war um sie nicht besser bestellt
  
  als um die Freiheit. Es stank hier wie dort aus tausend
  
  Löchern, alles war ekles Flickwerk, Macht oder Freiheit,
  
  
  Absolutismus oder Demokratie, es war nur ein prunkender
  
  Mantel, unter dem sich widerliche, kleinliche, alberne
  
  Gelüste und Gefühlchen versteckten. Da war es schon besser,
  
  auf der Seite zu stehen, auf die man von Geburt geworfen
  
  war. Er kehrte finster und menschenverachtend der
  
  Sache des Hofs den Rücken und stellte seinen verkniffenen,
  
  gravitätischen Fanatismus wieder in den Dienst des
  
  Volkes, des Parlaments, der Evangelischen.
  
  
  Doch ob man ernsthaft sachlich und gewichtig opponierte
  
  wie Sturm oder mit düsterem Eifer wie Neuffer oder mit
  
  grobem Geschimpf wie die Bürgermeister Jäger und Bellon,
  
  es fruchtete wenig. Auf die mannigfachen, umständlichen
  
  Reklamationen, Beschwerden, Petitionen, submissesten Vorstellungen
  
  des Parlaments kam aus der herzoglichen Kanzlei
  
  hochfahrend kurzer oder überhaupt kein Bescheid. Hingegen
  
  hörte man von drohenden und gewalttätigen Reden
  
  des Herzogs, er wolle ein Bataillon Grenadiere vors Landhaus
  
  marschieren und es den Kujonen drinnen machen lassen,
  
  wie schon einmal ein Herzog von Württemberg getan.
  
  Mehrmals äußerte er, nun werde er bald dieser tückischen
  
  und aufrührerischen Hydra den Kopf zertreten. Eine Reklamation
  
  des parlamentarischen Ausschusses wegen der Regelung
  
  des Pupillenwesens war in besonders scharfen und
  
  unklugen Worten abgefaßt. Karl Alexander ließ sich daraufhin
  
  von dem Geheimrat Fichtel, der als erster Kenner
  
  des Verfassungswesens galt, gutachtlich bestätigen, keine
  
  Landschaft dürfe Beschwerden und Gegenvorstellungen erheben,
  
  in welchen die Ehrfurcht gegen den Fürsten so außer
  
  acht gelassen sei. Der Urheber solchen Schriftstücks verdiene,
  
  daß ihm der Kopf vor die Füße gelegt werde. Audienzen
  
  landschaftlicher Deputationen beim Herzog hatten keine bessere
  
  Folge. Ja, das vierschrötige Gehabe des Bürgermeisters
  
  
  von Brackenheim erbitterte Karl Alexander einmal derart,
  
  daß er auf den Mann losging, ihm mit dem flachen Degen
  
  seine Untertanenpflicht beizubringen; knapp und mit Mühe
  
  konnte der atemlose Deputierte sich retten.
  
  
  So standen die Läufte, als Johann Jaakob Moser an Stelle
  
  des Weißensee in den Elferausschuß berufen wurde. Er war
  
  der Jüngste im Ausschuß, doch trotzdem er erst im Anfang
  
  der Dreißig stand, ein umgetriebener Mann; hitzig, wichtigmacherisch,
  
  mit einem Abenteurerhang zum Wechsel, ein
  
  Liebhaber rascher, großer Worte und pathetischer Gesten,
  
  sehr geübt mit der Feder, ein leidenschaftlicher Publizist.
  
  Von frühester Jugend an hatte sich der rastlose Mensch mit
  
  massenhaftem Wissen vollgestopft. Mit siebzehn Jahren schon
  
  hatte er Diskurse drucken lassen, mit neunzehn hatte er sich
  
  dreist und voll flinken Selbstbewußtseins an den Herzog Eberhard
  
  Ludwig herangemacht und war außerordentlicher Professor
  
  in Tübingen geworden. Mit zwanzig Jahren wechselte
  
  er hinüber an den Wiener Hof, wurde Regierungsrat,
  
  pürschte sich an den Kaiser heran. Um sich vor Zwischenträgereien
  
  zu sichern, rief man ihn nach Württemberg zurück. Es
  
  war indes mit dem starren und anmaßenden Mann nicht
  
  auszukommen, er ging nach Preußen, wurde Rektor der abgelegenen
  
  und vernachlässigten Universität Frankfurt an der
  
  Oder, warf das undankbare Amt sehr bald wieder hin und
  
  kehrte unter Karl Alexander nach Stuttgart zurück. Während
  
  dieser Jahre schrieb und redete er immerzu und in großen
  
  Massen, es gab kein Ding des Tages und der Ewigkeit,
  
  daran er nicht seine Rede und seine Feder geübt hätte. Bei
  
  alldem fand er, Skeptiker zuerst, dann Deist, noch Muße, erweckt
  
  zu werden und sich in die Reihe der Luther, Arndt, Spener,
  
  Francke zu stellen.
  
  
  Er hatte durch sein rasches und kühnliches Zupacken im
  
  Stettenfelser Handel groß Aufsehen erregt und fühlte sich
  
  jetzt als berufener Erlöser Württembergs. Er beschloß, vertrauend
  
  auf seine Rhetorik, ganz einfach und schlechthin, wie
  
  Nathan der Prophet zu David, zum Herzog zu gehen und
  
  dem Fürsten kraftvoll und dringlich als Mann zum Mann
  
  ins Gewissen zu reden. Ueberzeugt von der Macht und dem
  
  Eindruck seiner Persönlichkeit erbat er sich also Audienz und
  
  ging, ausgezeichnet disponiert, publizistisch, advokatisch, prophetisch
  
  in bester Form, zum Herzog, geschwellt und in hoher
  
  Stimmung, wie ein Komödiant sich auf eine gut geübte Rolle
  
  freut, die ihm liegt. Doch die Audienz verlief unerwartet.
  
  Karl Alexander empfing ihn in Gegenwart des Süß. Moser
  
  ließ sich dadurch nicht aus dem Konzept bringen. Er sprach
  
  gelehrt, gründlich, mit Ueberzeugung, brachte moraltheologische
  
  Argumente, Exempel aus der heiligen, der antiken,
  
  der neuen Geschichte, mischte Staatsrechtliches mit Praktisch-Billigem,
  
  brachte Vergleiche aus der Natur, kurz, er fand sich
  
  hinreißend. Der Herzog und der Jude hörten aufmerksam zu;
  
  ja, als dem im Eifer Hin- und Herschreitenden ein Sessel im
  
  Wege stand, rückte der Herzog eigenhändig ihn weg, damit
  
  Moser nicht behindert sei. Doch als der Publizist nach
  
  etwa zwanzig Minuten innehielt, den einen Arm rund und
  
  mit schöner Geste erhoben, klopfte der Herzog ihm auf die
  
  Schulter und sagte anerkennend: „Wenn das Kind, das die
  
  Herzogin erwartet, ein Junge wird, muß Er ihm die Rhetorik
  
  beibringen.“ Süß hingegen machte etliche Anmerkungen über
  
  den Unterschied in der deutschen und der welschen Deklamation.
  
  Und als der schwitzende Publizist von dem schmunzelnden
  
  Karl Alexander verblüfft entlassen war, mußte er sich gestehen:
  
  „Armes Land! Armes Vaterland! Dir kann selbst ich
  
  nicht helfen.“
  
  
  Der Würzburger hatte also alle Ursach zu heiterster Laune,
  
  als er jetzt in Stuttgart einzog. Die Taufe des schwäbischen
  
  Erbprinzen unter so günstigen Auspizien war ein Triumph der
  
  katholischen Sache weit über die württembergischen Grenzen
  
  hinaus. Sie wurde denn auch mit den größten Feierlichkeiten
  
  und unter solennem Zustrom katholischer Fürsten und Herren
  
  vollzogen. Der Papst ließ bei diesem Anlaß durch einen
  
  Sondergesandten die Herzogin mit dem Ritterkreuz des Maltheserordens
  
  schmücken. Nur zwei Damen außer ihr besaßen
  
  diesen Orden, die Königin von Spanien und die Fürstin
  
  Ucella in Rom.
  
  
  Marie Auguste lag ziervoll, das Pastellgesicht ganz durchsichtig,
  
  in ihrem mächtigen Prunkbett. Das Amulett des Süß
  
  mit den primitiven, bedrohlichen Vögeln und den blockigen,
  
  unheimlichen Buchstaben lag trotz des Verbots ihres Beichtvaters
  
  unter ihrem Kopfkissen; sie lächelte spitzbübisch, wenn sie
  
  dachte, wie der wohl, wüßte er es, wütete. Sie war fest überzeugt,
  
  nur das Amulett habe sie gerettet; denn die Entbindung
  
  war langwierig und schmerzhaft gewesen. Jetzt, nachdem
  
  die Geburt vorbei war, fürchtete sie sehr, sie möchte dauernd
  
  entstellt sein, und die Medici Doktor Wendelin Breyer und
  
  Doktor Georg Burkhard Seeger mußten ihr immer wieder
  
  versichern, daß keinerlei Narben und silberne Furchen den
  
  Körper Ihrer Durchlaucht verunzieren würden. Mehr aber
  
  als auf die Aerzte hörte sie auf die Beruhigungen der alten
  
  Barbara Holzin, die ungeheuer kundig und autoritativ die
  
  Aussagen der Aerzte bestätigte. Im übrigen fand Marie
  
  Auguste die Situation höchst komisch. Sie betrachtete neugierig
  
  und amüsiert dies Menschlein, das sie zur Welt gebracht.
  
  Sie hatte also, ei, ei! dem Land einen Erbprinzen
  
  geschenkt, sie beschaute sich neugierig in dem Spiegel mit dem
  
  mächtigen Rand von getriebenem Gold: nun war sie demnach
  
  
  im wahrsten Sinn Landesmutter. Kurios war das,
  
  kurios. Karl Alexander wußte nicht recht, was er sagen solle;
  
  er überhäufte sie ziemlich wahllos mit Geschenken, die mehr
  
  den guten Willen als den Takt des Spenders verrieten.
  
  Dann, als sie Besuche empfangen durfte, schickte sie die fließenden
  
  Augen über Remchingen, über Riolles, weidete sich an
  
  der Unbeholfenheit der Herren, die, Kindern sehr fremd, sich
  
  mühsam bewundernde Phrasen über den Säugling abzwangen.
  
  
  Es taufte aber der Fürstbischof von Würzburg den Erbprinzen
  
  von Württemberg und Teck, Erbgrafen von Mömpelgard,
  
  Erbgrafen von Urach, Erbherrn von Heidenheim und
  
  Forbach usw. usw., auf den Namen Karl Eugen.
  
  
  Und es krachten die Böller, es läuteten die Glocken. Galatafel,
  
  Feuerwerk. Braten wurde gegen einen Glückwunsch,
  
  gegen ein Vergelt’s Gott Wein verschenkt. Und so sehr das
  
  Volk über den katholischen Erbprinzen fluchte, war doch schon
  
  am frühen Nachmittag kein Bissen Braten, von den zahllosen
  
  ungeheuren Fässern kein Schlückchen Wein mehr da.
  
  
   
  
  
  Süß hielt sich während dieser Feierlichkeiten sehr im Schatten.
  
  Früher hatte er sich auf jede Art an den Bischof und die
  
  Würzburger Herren herangemacht; nun schien es beinahe,
  
  als meide er sie mit Absicht. Das katholische Projekt, jetzt
  
  ausschließliches Zentrum der schwäbischen Politik, lag ganz
  
  in den Händen der Würzburger Diplomaten und der Militärs.
  
  Hatten sich die Herren darauf gerüstet, den Finanzdirektor
  
  nur mit Mühe und unter allen möglichen Tifteleien
  
  und Vorwänden auszuschalten, so sahen sie jetzt verwundert,
  
  daß er allem, was mit dieser Frage zusammenhing, sorglich
  
  auswich. Sie verstanden das nicht, sie glaubten an eine Finte,
  
  vermuteten, der Jude intrigiere direkt beim Herzog. Doch
  
  
  auch zu Karl Alexander kam Süß nur, wenn er gerufen
  
  wurde. Der Herzog war ungnädig, daß er in der peinlichen
  
  Eßlinger Affäre zum Spott des ganzen Reichs dem Juden
  
  seinen Willen hatte tun müssen, er zeigte dem Süß bei jeder
  
  Gelegenheit ein verdrießlich abweisendes, gereiztes Gesicht;
  
  doch der, ganz gegen seine Art, blieb zurückhaltend und gelassen,
  
  tat nichts, um die alte Vertraulichkeit des Fürsten
  
  wiederzugewinnen.
  
  
  Er beschränkte sich streng auf die Verwaltung der Finanzen.
  
  Früher hatte er, da schließlich alles an irgendeinem Faden
  
  mit Geld zusammenhing, in der Eigenschaft des Finanzdirektors
  
  jedes kleinste Rädchen des Regierungsapparates
  
  kontrolliert; nun wies er fast alles, was man ihm vorlegte,
  
  zurück als nicht in sein Ressort gehörig. Die Männer der
  
  Regierung betrachteten ihn mit Mißtrauen, schnüffelten nach
  
  seinen heimlichen, gefährlichen Motiven, fühlten sich unbehaglich
  
  in der Erwartung, solche scheinbare Untätigkeit sei
  
  nur Vorbereitung eines großen Coups.
  
  
  Wenn der Herzog nicht wie schon einmal die Zurückhaltung
  
  des Juden durch Stockung des Geldzuflusses empfindlich
  
  spüren mußte, so dankte er dies dem kurpfälzischen Rat, den
  
  er jetzt ständig in seiner Umgebung hielt, dem Dom Bartelemi
  
  Pancorbo. Wild zupackend stürzte sich der hagere Mann mit
  
  dem blauroten, fleischlosen Gesicht auf alles, was Süß aus
  
  den Händen ließ, hakte sich fest, drohend, wie für die Ewigkeit,
  
  auf jeden Platz, den jener freigab, schlang gierig, wovon
  
  jener die Zähne löste. Die schwierige, sehr komplizierte
  
  und verästelte Finanzierung des katholischen Projekts besorgte
  
  er fast ganz allein; damit glitt ihm die Oberleitung der
  
  Staatsgeschäfte in die Hand. Ja, er drang ein in den eigentlichsten
  
  Fug und Besitz des Juden. Da war etwa die Sache
  
  mit dem Tabaksmonopol. Auf Betreiben des Süß hatte nach
  
  
  mannigfachen halben Experimenten eine jüdische Sozietät in
  
  Ludwigsburg eine Tabakfabrik gegründet. Die Gesellschaft arbeitete
  
  mit großen Mitteln und auf weite Sicht, errichtete
  
  Filialen in Stuttgart, Tübingen, Göppingen, Brackenheim,
  
  griff über die Grenzen hinaus. Dom Bartelemi Pancorbo,
  
  Inhaber des kurpfälzischen Tabaksmonopols und Sachverständiger
  
  in diesen Fragen, maulte vor dem Herzog, die Abgabe,
  
  die diese Juden entrichten müßten, sei viel zu niedrig, bot
  
  mehr. Süß wich kampflos, auf den ersten Anhieb, entschädigte
  
  mit großen Opfern die jüdischen Sozietärs, überließ die
  
  wohleingerichtete Fabrik dem erstaunten, grinsenden Portugiesen.
  
  
  Auch die Geselligkeit, die früher so wild um ihn wirbelte,
  
  ließ er abflauen. Es kam jetzt vor, daß er einen Flirt begann
  
  und ihn vor dem Ziel müd und gelangweilt abbrach. Unter
  
  den zahllosen Frauen seines Bettes, die er verlassen, die er
  
  zum Teil vergessen hatte, waren welche, die in jeden Spott
  
  einstimmten, der ihn ankotete; welche bewahrten das Erlebnis
  
  als etwas Kitzelndes, Verboten-Köstliches wie wohl einen
  
  Schmuck, den man, ach! nur in verschlossener Kammer vor
  
  dem Spiegel antun darf, und sie schwiegen, sprach man von
  
  ihm; welche standen an seinem Weg, wenn er vorüberritt,
  
  lächelten großäugig, standen, bis er außer Sicht war, und sie
  
  trugen es ihm nicht nach, daß er sie so bald weggeworfen, sie
  
  dankten ihm täglich für jene kurzen Stunden, sie bewahrten
  
  die Worte, die er wer weiß wie vielen gesagt und längst vergessen
  
  hatte, als teuersten Besitz.
  
  
  Um jene Zeit bekam Josef Süß Augen für seinen Diener
  
  und Sekretär Nicklas Pfäffle. Er hatte den fetten, gleichmütigen,
  
  langsamen und unermüdlichen Burschen immer gut gehalten,
  
  wie man eben einen so ungewöhnlich verwendbaren
  
  und zuverlässigen Menschen hält. Aber daß dieser Mensch
  
  
  außer seiner Verwendbarkeit und Zuverlässigkeit auch noch
  
  andere Eigenschaften hatte, daß er Regungen und Erlebnisse
  
  hatte, die sich nicht auf seinen Herrn bezogen, dies durchzuspüren,
  
  nahm sich Süß jetzt zum erstenmal die Mühe. Er
  
  sprach darum nicht viel anders zu Nicklas Pfäffle. Es
  
  wäre untunlich, ja ganz unmöglich erschienen, zu dem blassen,
  
  fetten Burschen ein Wort über das Sachliche und Notwendige
  
  hinaus zu sprechen. Aber sein Ton war anders zu
  
  ihm, seine Augen gingen anders zu ihm, seine Haltung war
  
  vom Menschen zum Menschen.
  
  
  Auch die Stute Assjadah spürte, daß ihr Herr als ein anderer
  
  auf ihr saß. Vielleicht ritt er jetzt nicht mehr in so großem
  
  Glanz als früher, vielleicht fühlte man rings im Volk, daß
  
  seine Hand nicht mehr die einzige war am Hebel des Regiments;
  
  aber die Stute Assjadah spürte, daß sie ihm jetzt
  
  anderes war als sein Kleid und sein Schmuck und Hausrat,
  
  daß er jetzt ihre Augen sah, daß er jetzt merkte, wie Ein Leben
  
  floß in ihm und ihr.
  
  
  Kurz nach der Affäre mit dem Tabaksmonopol, während
  
  man in Stuttgart und Ludwigsburg fieberhaft an der Exekution
  
  des katholischen Projekts arbeitete, mit den anderen katholischen
  
  Höfen und Herren zettelte, Militärkonventionen
  
  schloß, bei Kaiser und Reich die Landschaft ins Unrecht zu
  
  setzen, die evangelischen Höfe zu begütigen suchte, während
  
  Pancorbo, nach neuen Geldquellen spähend, immer mehr in
  
  die Bezirke des Juden eindrang, zog sich der rätselvolle Mann
  
  plötzlich aus allen Geschäften zurück, nahm Urlaub, betraute
  
  mit der Wahrung des Wichtigsten den Nicklas Pfäffle, verließ
  
  mit unbekanntem Ziel und ohne jede Begleitung die
  
  Hauptstadt.
  
  
  Er fuhr nach Hirsau. Er kam sich auf dieser ungewohnt
  
  einsamen Fahrt ungeheuer edelmütig und erhaben vor. Zu
  
  
  denken, daß er mit einem einzigen Wort, mit einer einzigen
  
  Enthüllung den Herzog ganz für sich gewinnen, sich in die
  
  Mitte des katholischen Projekts setzen, die hämischen, triumphierend
  
  grinsenden Nebenbuhler an die Peripherie zurückwerfen
  
  könnte. Zu denken, daß er einfach die Hände aufmachte,
  
  das mühsam Errungene, Einzigartige, letztes, sehnlichst
  
  erahntes Ziel aller Welt, wie Wegwurf fallen ließ. Wie
  
  edel war er, wie jenseitig, wie opferfroh! Er legte Ernst,
  
  Weltabgewandtheit, priesterhafte Getragenheit über sein Gesicht,
  
  er befahl seinem flinken, eleganten Körper, würdevoll
  
  langsam zu sein, seinen fliegenden, rastlosen Augen, ernst und
  
  sinnierend zu schauen.
  
  
  Wählte er sonst für seine Besuche Zeiten, in denen er den
  
  Kabbalisten fern glaubte, so suchte er jetzt seine Gegenwart.
  
  Die verströmende Hingabe des Kindes schien ihm selbstverständliche,
  
  fast geschuldete Gegengabe des Schicksals. Naemi,
  
  obzwar ihr Gesicht, Stimme, Haltung des Vaters schon bei seiner
  
  ersten Ankunft die Verdächtigungen des Magisters doppelt
  
  leer und haltlos hatten erscheinen lassen, war durch seine
  
  neue Maske leicht verwirrt. Sie sah den Vater als Simson,
  
  der die Philister, als David, der den Goliath erschlägt. Sein
  
  neues Antlitz stimmte nicht recht dazu, und wenngleich nur
  
  flüchtig, so doch wieder und immer wieder drängte sich kitzelnd
  
  und beklemmend jenes Gesicht vor, da an dem reichen Haar
  
  Absalom im Geäst hängt, und seine Züge sind die Züge des
  
  Vaters.
  
  
  Süß war sehr gekränkt; daß der Kabbalist ihm nicht die
  
  Achtung und Würdigung zeigte, auf die er jetzt doch offenbar
  
  Anspruch hatte. Einmal sagte ihm Rabbi Gabriel: „Du hast
  
  erkannt, daß du den Weg suchen mußt; das ist etwas. Aber
  
  du hast noch nicht den Weg.“
  
  
  In der Stille des weißen Hauses mit den Blumenterrassen
  
  nahm Süß das Schicksal seines Vaters in die Hand, beschaute
  
  es, drehte es hin und her. In der langen Weile überkamen
  
  die alten Anfechtungen den rastlosen Mann. Wenn er nun zu
  
  seiner väterlichen Herkunft sich bekannte, wer durfte ihn darum
  
  tadeln? Er hatte zur Genüge gezeigt, daß er demütig sein
  
  konnte: hatte er nicht nach solcher Probe das Recht, aus der
  
  Demut aufzutauchen in den Glanz, der ihm rechtens zustand?
  
  Wenn er jetzt die Stricke zerschneidet, die ihn immer wieder
  
  hinunterreißen wollen zu den Verachteten, kaum daß er eine
  
  Sprosse aufwärts klomm? Wenn er den Schmutz und den
  
  Ekel und die Verachtung der Menge abstreift, die als an
  
  einem Juden an ihm kleben? Wenn er sein schönes Kind an
  
  der Hand nimmt, aus der Vermummung schlüpft wie der
  
  arabische Kalif und strahlend, daß ihnen das Grinsen stirbt,
  
  unter seine frechen Gegner tritt, nicht nur an Genie ihr Erster,
  
  nein, Christ auch und Edelmann von Geburt?
  
  
  Hochmütig steilten die Tulpen in seine Träume, ein weißer,
  
  besonnter Würfel lag das Haus. Flüchtig schatteten hinter
  
  seinen Erwägungen die seltsamen Formen der magischen
  
  Figuren, die blockigen hebräischen Buchstaben, schematisch
  
  stand der himmlische Mensch, es blühte der kabbalistische
  
  Baum.
  
  
  Sein Vater. In Braus gelebt, in Schmach verkommen, im
  
  Kloster gestorben. Je nun, ihn hatte das Glück verlassen, das
  
  Leben von sich gestoßen, er war ohne Erfolg. Was blieb ihm
  
  übrig als nach seiner Seele zu jagen? Wer keinen Erfolg
  
  hatte, der mußte sich wohl verkriechen und nach innen schauen.
  
  Bei ihm, Süß, lagen die Dinge anders. Er hatte Erfolg. Ihm
  
  schmiegte sich das Leben, schmeichelte ihm, duckte sich ihm, unterworfen,
  
  gezähmt.
  
  
  Er sah auf. Der Oheim stand vor ihm. Ei, hatte er ihn ertappt?
  
  
  Der Schleicher, der Spionierer, der nach jedem Gedanken
  
  jagte, den er einem höhnisch hinhalten konnte. Ach, er
  
  wird nie mehr so unbeschwert leben können wie früher.
  
  Wenn er es täte, was doch nur natürlich und sein gutes Recht
  
  wäre, wenn er sich als Christ bekennte, immer würde er die
  
  Verachtung dieses lächerlichen, schlecht angezogenen Mannes
  
  eisig im Nacken spüren. Oh, leben können wie früher! Den
  
  Tag nehmen, wie er fällt! Wozu diese albernen, überflüssigen
  
  Grübeleien? Wenn er sie nur herausbrächte aus dem
  
  Blut, die giftig-süße, faulige Lockung, die aus dem Hause
  
  drang, von Jenseitigem und Demut und Verzichten.
  
  
  Naemi kam. Und rasch flüchtete er sich in seine Maske von
  
  Stille und Getragenheit.
  
  
  Während er so hin- und hergerissen wurde zwischen sich
  
  krampfender, prahlerischer Demut und zappelndem Tat- und
  
  Ehrhunger, langte unvermutet Nicklas Pfäffle an. Berichtete,
  
  eine herzogliche Kommission habe Bücher und Kassen des
  
  Süß beschlagnahmt, sie zu revidieren. Der Finanzdirektor sei
  
  verdächtigt, in amtlichen und privaten Affären formidabel
  
  defraudiert zu haben, peinliche Untersuchung sei angeordnet.
  
  
  Die Feinde des Süß hatten seine Abwesenheit zu einem
  
  weiten Vorstoß genützt. Freunde, auf die er sich verlassen
  
  konnte, hatte er kaum mehr. Der Hofkanzler Scheffer, der
  
  Geheimrat Pfau waren offen zu der katholischen Militärpartei
  
  übergetreten und attackierten ihn in aller Oeffentlichkeit.
  
  Der Domänenpräsident Lamprechts zog seine Jungen
  
  als zu erwachsen aus dem Pagendienst bei ihm zurück. Remchingen,
  
  die beiden Röder, der General und der Major, die
  
  Obersten Laubsky und Tornacka, der Kammerdiener Neuffer
  
  lagen dem Herzog ständig mit Verdächtigungen des Juden in
  
  den Ohren. In der Umgebung Karl Alexanders nahmen nur
  
  Bilfinger und Harpprecht nicht an dem Treiben teil. Ihnen
  
  
  waren die jesuitischen Sendlinge noch mehr zuwider als der
  
  Jude.
  
  
  Nun hatte Dom Bartelemi Pancorbo seit langem den Juwelenhandel
  
  des Süß genau überwacht. Er legte dem Herzog
  
  dar, der Jude mache alle Einkäufe auf dem Juwelenmarkt im
  
  Namen des Herzogs. Es seien aber hier die Preise sehr variabel;
  
  fielen sie, so erkläre, oft noch fast ein Jahr später, Süß
  
  die zu teuer gekauften Steine als Eigentum des Herzogs;
  
  stiegen sie, so halte er sie als sein Eigentum. So also, daß
  
  der Jude das ganze Risiko auf den Herzog abwälze, den
  
  Verlust den Fürsten tragen lasse, den Profit für sich einsacke.
  
  Allein zum großen Verdruß des Portugiesen machten diese
  
  Feststellungen auf Karl Alexander weiter gar keinen Eindruck;
  
  er meinte gleichmütig, dafür sei Süß eben ein Jud,
  
  im übrigen werde er künftig mehr auf der Hut sein. Weitere
  
  Konsequenzen zu ziehen war er durchaus nicht geneigt.
  
  
  Merkwürdigerweise war es eine ganz belanglose Maßnahme
  
  des Süß, über die ihn seine Gegner zu Fall bringen
  
  konnten. Der Finanzdirektor hatte das Kaminfegen von
  
  Staats wegen geregelt dergestalt, daß gegen eine zu entrichtende
  
  Pauschalgebühr die Behörde die Reinigung der Schornsteine
  
  übernahm. Diese Anordnung hatte Gelächter und Unmut
  
  erregt, und der Kammerdiener Neuffer spielte Karl
  
  Alexander ein Pasquill darüber in die Hände, ein greulich
  
  illustriertes fliegendes Blatt mit dem Titel: „Untertäniges
  
  Danksagungskompliment sämtlicher Hexen und Unholde an
  
  seine jüdische Hexelenz Jud Josef Süß Oppenheimer, im Namen
  
  aller aufgesetzt und überreicht von gesamter nachtliebender
  
  Sozietät Urgroßmutter, der Zigeunerin in Endor.“
  
  
  Während der Herzog dieses Blatt las, überkamen ihn die
  
  alten Gesichte. Er sah sich schreiten in jenem rätselhaften, gebundenen
  
  Tanz, er hörte die knarrende, mißlaunige Stimme
  
  
  des Magus, er hörte, hörte körperlich, sein Schweigen, sah
  
  das Verschwiegene auf sich zukriechen, vielarmig gestaltlos.
  
  Er wollte los aus dieser verdammten Hexerei. Warum hielt
  
  er denn den Juden? Er hatte doch bloß Spott und Schererei
  
  von ihm. Rot angelaufen, schnaubend, den einen Fuß stark
  
  lahmend, stapfte er hin und her. Er wollte es ihm zeigen, dem
  
  Filou und Schelmen mit seiner Gaunerei und schwarzen
  
  Kunst. Heiser noch und wütend diktierte er die Ordre, die die
  
  Untersuchung und genaue Prüfung der Rechnungen und Bücher
  
  des Finanzdirektors befahl.
  
  
  Und es lief der Hofkanzler, es liefen die Generäle, es lief
  
  der Portugiese, reckte über der Krause den dürren Hals,
  
  hackte zu mit dem entfleischten, blauroten Kopf. Eifrig hockten
  
  die Revisoren, schwitzend, vertieft, spähten durch die Brillen,
  
  ließen ihre Kiele rascheln übers Papier. Rechneten,
  
  luchsten, witterten. Bauten Säulen von Ziffern, Wälder von
  
  Ziffern. Schütteten sie aus, klaubten sie wieder zusammen.
  
  Spähten, schnüffelten, schwitzten.
  
  
  Unterdes raste auf gehetzten, auf jeder Station gewechselten
  
  Gäulen der Finanzdirektor nach Stuttgart. Diese Inquisition
  
  gegen ihn, dieser Stoß und Sturz war ihm ein Wink.
  
  Das Glück, das Fatum wollte gepackt, wollte gezwungen sein.
  
  Sowie man es nicht umklammerte mit allen Sinnen, sowie
  
  man nicht unverrückt Gemüt und Willen darauf richtete,
  
  lockerte es, löste es sich. Hätte das Gesindel in Stuttgart nicht
  
  seine Lässigkeit gespürt, nie hätten sie den frechen, plumpen
  
  Angriff gewagt.
  
  
  So war er in der ersten Wallung gleich nach der Meldung
  
  des Nicklas Pfäffle stürmisch aufgebrochen. Nicht sah er mehr
  
  das steinern massige Gesicht des Oheims, dachte mit keinem
  
  Gedanken mehr, ob aus den trübgrauen Augen Spott oder
  
  Gram auf ihn schaute, wischte flüchtig und rasch die Trauer
  
  
  des Mädchens aus seinem Sinn. Eines nur dachte er, zu
  
  Pferde, im Wagen, drehte es hin und her von allen Seiten:
  
  Was tun? Was jetzt tun? Dumm war ja, hirnrissig, was
  
  seine Gegner da gemacht hatten. Ihn für einen solchen Esel
  
  zu halten, daß man aus seinen Schriften ihm die geringste
  
  Unregelmäßigkeit nachweisen könnte! Tapsig sind diese Gojim,
  
  ohne Nase, ohne Witterung. Er mußte lächeln: nein,
  
  zu denen gehörte er wirklich nicht.
  
  
  Er kalkulierte. Man wird also nichts finden. Was wird
  
  man dann tun? Eingestehen, daß man ihm unrecht getan
  
  hat? Niemals. Man wird bei irgendeiner formalen Niaiserie
  
  einhaken, ihm wegen eines an den Haaren herbeigezerrten
  
  Formfehlers einen sanften Verweis erteilen. Ihm ernster
  
  zu Leib zu gehen, hatte wohl auch Karl Alexander nie beabsichtigt.
  
  Eine Lektion wollte man ihm erteilen, ihm zeigen,
  
  daß er sich nicht zu sicher fühlen möge. Man wird es
  
  also bei einer milden Rüge bewenden lassen. Für ihn dann
  
  wäre das klügste, dem leicht gereizten Herzog äußerlich recht
  
  zu lassen, solchen sanften Tadel still einzustecken, dann aber
  
  die Affären fest mit beiden Händen zu packen, den Feinden
  
  heimzuzahlen, mit allen Mitteln sich in das katholische Projekt
  
  zu drängen.
  
  
  Da war es schon wieder: warum dann nicht gleich seine
  
  Geburt ausspielen?
  
  
  Nein, nein, das alles wäre dem früheren Süß angestanden.
  
  Wie er jetzt war, umsäumt mit Demut und Weltüberwindung,
  
  mußte er es anders halten. Wohl war dieser Einbruch
  
  der Feinde in seine Geschäfte und seine Papiere Wink
  
  und Zeichen. Aber nicht er ließ sich vom Glück auf die Probe
  
  stellen. Gefehlt! Er selber wird das Fatum zwingen, sich zu
  
  entschleiern, die festverschlossenen Lider aufzuschlagen.
  
  
  Klar formte sich ihm, während schon die Pferde in Sicht
  
  
  der Hauptstadt dahinhetzten, sein Entschluß. Jeder Schritt seines
  
  Weges, jedes Wort, das er sprechen wollte, lag deutlich
  
  vor ihm. Nicht klug sein wird er, nicht geschäftstüchtig, nicht
  
  politisch. Das Schicksal herausfordern wird er. Zum Herzog
  
  gehen, seine Entlassung verlangen. Gibt sie der Fürst, gut,
  
  dann hat das Fatum gesprochen. Resignieren wird er dann,
  
  in der Stille leben irgendwo, sich versenken wie sein Vater.
  
  Hält ihn der Herzog, dann, ja dann –: als der Feind wird
  
  er dann leben, als der Rächer. Denn dann wird er sich die
  
  Demütigung bezahlen lassen. Die Hand den Feinden an den
  
  Hals! Zudrücken! Würgen! Pressen!
  
  
  Bei Hof hatte man erwartet, Süß werde sich verteidigen,
  
  geschmeidig, vielwortig, advokatisch; oder auf seine Meriten
  
  hinweisen, pathetisch seine Unschuld beteuern; oder um sich
  
  schlagen, wüten. Nichts dergleichen. Gelassen ging er zum
  
  Herzog. Erwiderte auf die kollernden, polternden Vorwürfe
  
  des Tobenden mit keiner Silbe. Bat, als endlich der Herzog
  
  verschnaufend einhielt, in ruhigen, gesetzten Worten um seine
  
  Entlassung. Für allenfallsige Fehlbeträge hinterbleibe haftend
  
  sein gesamtes liegendes und mobiles Vermögen. Dem
  
  erst sprachlosen, dann sinnlos schimpfenden, wutlallenden
  
  Herzog wiederholte er höflich und steinruhig sein Verlangen.
  
  Da Karl Alexander hinkend, mit gehobenem Arm auf ihn
  
  eindrang, ging er, in bestimmten Worten auf rasche Verbescheidung
  
  seines wohlüberdachten gehorsamen Wunsches
  
  drängend.
  
  
  Die Ankläger vor sich rufen ließ Karl Alexander. Fragte,
  
  die Stimme gepreßt vor Wut, ob sie Beweise gefunden hätten.
  
  Ueberhäufte, stimmlos keifend, die Stammelnden, Ausweichenden,
  
  Schlotternden mit wüsten, kotigen, pöbelhaften
  
  Schimpfworten. Im Arsch habe der Jud mehr Gehirn als
  
  sie in ihren Schlammschädeln. Er begreife nicht, wie er auf
  
  
  ihre ohnmächtig neidischen, hirnrissigen, blöd giftigen Stänkereien
  
  habe hereinfallen können. Was ihm der Jud lieber
  
  sei als sie saudummen Christenschelmen.
  
  
  Mürrisch schickte er dem Süß die Akten zurück nebst einem
  
  riesigen Douceur und Schenkbriefen auf reiche Liegenschaften.
  
  Fahl in ihre Winkel krochen die Feinde. Fast ohne
  
  Kampf gewann sich Süß die verlorenen Positionen zurück.
  
  Dem katholischen Projekt hielt er sich noch immer fern; aber
  
  in jedem andern Bereich wieder drängte er zu, griff zu, wo
  
  man an seine Interessen streifte.
  
  
  Da saß er nun in der alten Macht, straffte die Zügel,
  
  und jeder im Herzogtum spürte seine Hand. Was in der
  
  Zwischenzeit geschehen war, wurde überprüft, korrigiert.
  
  Die Kaminfeger-Verordnung, schon zurückgezogen, wurde nun
  
  doch Gesetz; die fliegenden Blätter verschwanden, nur heimlich
  
  im Abort des „Blauen Bocks“ zeigte der Konditor Benz
  
  seinen Vertrauten das Dankschreiben der nachtliebenden Sozietät
  
  an Seine jüdische Hexelenz. Auch der Domänenpräsident
  
  Lamprechts schickte seine Söhne wieder in den Dienst
  
  des Juden; er hatte es sich anders überlegt, sie waren doch
  
  nicht zu alt.
  
  
  So schien äußerlich die Stellung des Süß in Stuttgart
  
  wie früher. Auch trieb er wieder die brausende Geselligkeit
  
  von eh. Doch war er herrischer, minder liebenswürdig.
  
  Er leistete sich bissige, schädliche Witze, hielt auch nicht still,
  
  wenn man sich auf seine Kosten erlustierte. Den General
  
  Remchingen, als der ihn einmal in seiner gewohnten Art
  
  wegen seines Judentums gröblich verschimpfierte, sah er
  
  an von oben bis unten, von unten bis oben, und als vor
  
  seinem seltsam dringlichen, drohenden Blick dem General
  
  das Grinsen verging, lachte ihm plötzlich der Jude seinesteils
  
  greulich und unheimlich ins Gesicht.
  
  
  Marie Auguste konstatierte bedauernd, daß ihr Hausjud
  
  bei weitem nicht mehr so nett und amüsant sei. Ach, es war
  
  so vieles weniger amüsant geworden!
  
  
  Auch die Beziehungen zwischen dem Herzog und Süß hatten
  
  sich geändert. Karl Alexander war sehr häufig mit ihm
  
  zusammen, zeigte ihm, sein Mißtrauen wettzumachen, dicke
  
  Gunst und Gnade. Aber oft sagte er sich, es wäre eigentlich
  
  besser, des Juden ledig zu sein. Wenn er gleichwohl
  
  nichts dazu tat, so schob er es auf Befürchtungen, Süß
  
  wisse zuviel, könne ihn zu leicht kompromittieren; auch wäre
  
  es töricht, ihn, nachdem er sich dermaßen am Land gemästet,
  
  mit allem Fett aus den Grenzen zu lassen. Er gestand sich
  
  nicht, daß, was ihn an den Juden band wie das, was ihn
  
  abstieß, viel tiefer und unheimlicher in seinem Blut lag.
  
  
  Auch jetzt geschah es wohl, daß Süß plötzlich die Hände
  
  fallen ließ, in sich versank, in rätselvoller Gelähmtheit weitab
  
  war. Dann streckte wohl aus dem Winkel, in den er ihn
  
  gescheucht, Dom Bartelemi Pancorbo den zerdrückten, blauroten
  
  Kopf, schickte hinter faltigem Lid das Aug nach dem
  
  Solitär an des Juden Hand. Blinzelte, krümmte die Finger
  
  zum Griff. Doch er war sehr vorsichtig geworden und begnügte
  
  sich, zu äugen und zu tasten.
  
  
   
  
  
  Marie Auguste stand vor dem Spiegel, nackt, reckte sich, beschaute
  
  sich. Angstvoll, genau, Zug um Zug, Glied um Glied.
  
  Atmete auf, lächelte. Nein, nein, sie war heil geblieben, sie
  
  war nicht entstellt. Sie war glatt und glau und rank wie
  
  früher. Mit den kleinen, fleischigen Händen tastete sie, knetete
  
  sie an ihrem Leib. Oh, er war weich wie früher und doch
  
  fest. Mit den länglichen Augen prüfte sie ernsthaft und schonungslos
  
  den kleinen, eidechsenhaften Kopf im Glas. Die
  
  
  Beschwerden der langen Schwangerschaft, die wilden Qualen
  
  der Entbindung hatten keinen Zug und keine Zerrung
  
  hinterlassen. Klar und leicht und ohne Runzel rundete sich
  
  unter dem strahlend schwarzen Haar die Stirn, keine Falte
  
  schnitt von dem Backen herunter zu den sehr roten Lippen.
  
  Sie hob, die nackte Frau, mit halb hieratischer, halb obszöner
  
  Gebärde beide Arme eckig zum Kopf, daß das schwarze Gekräusel
  
  in den Achseln sichtbar war, und feucht atmend,
  
  lächelnd, schritt sie mit biegsamen Schritten, tanzend fast,
  
  durch das Zimmer. Oh, noch glitt sie wie fließendes Wasser
  
  über die Erde, noch spielten ihr gehorsam und wie von selbst
  
  alle Glieder schmiegsam ineinander. Und sie dehnte sich wellig
  
  und sie lächelte tiefer und der Tag lag blau und schwerlos
  
  vor ihr.
  
  
  Doch in der nächsten Nacht schon schlich die gleiche Angst
  
  sie an, kroch heran, umklammerte sie immer fester, atemklemmender.
  
  Und den andern Tag stand sie noch länger vor dem
  
  Spiegel, prüfte sie noch länger jede Biegung ihres Leibes,
  
  Fleisch und Haut. Eine krankhafte, grauenvolle Furcht vor
  
  dem Altern war in ihr. Es war nicht auszudenken, daß dieses
  
  Haar verfärben, diese Haut verrunzeln, dieses Fleisch vermürben
  
  sollte. Sie wird mühsam einherhumpeln, hüsteln,
  
  spucken, die Männer werden froh sein, wenn sie die zeremoniösen
  
  Handküsse und Konversationen hinter sich haben, die
  
  Frauen sie nicht beneiden. Ihre Augen schleierten sich, wenn
  
  sie es dachte; sie war vergiftet mit solchen Vorstellungen.
  
  
  Erwog sie, daß das Kind ihr Welken beschleunigte, so
  
  ärgerte sie sich über den Säugling. Er war ihr fremd, er war
  
  durchaus kein Teil von ihr, es war unbegreiflich, daß das da
  
  einmal in ihrem Leib sollte gewachsen sein. Es war ein
  
  großes, gesundes Kind, vom Vater hatte es die starke Nase,
  
  die wulstige Unterlippe; trotzdem sah es hübsch und geweckt
  
  
  aus. Man versicherte Marie Auguste, das Kind stehe ihr sehr
  
  gut, sie gebe als Mutter ein scharmantes und zärtliches Bild,
  
  aber sie konnte Tieferes für den Säugling nicht fühlen als
  
  etwa für den kleinen modischen Pinscher, von dem sie wußte,
  
  daß er hübsch aussah, wenn er unter dem Saum ihres weiten
  
  Rockes vorlugte.
  
  
  Ihr Tag war wie früher bis zum Rand gefüllt mit bunter,
  
  lärmvoller Heiterkeit. Aber sie war jetzt fahriger, nervöser.
  
  Herr von Riolles begann sie zu langweilen, auch war
  
  sie seinen spitzen Geistreicheleien nicht mehr recht gewachsen,
  
  der Jude war weniger amüsant und fügte sich nicht mehr so
  
  in jedes Spiel, Remchingen mit seinen plumpen Zoten
  
  widerte sie geradezu an. Dafür zog sie jetzt den Deputierten
  
  Johann Jaakob Moser in ihren Kreis und wandte alle Mittel
  
  an, die Omphale dieses stattlichen, pathetischen, feurig
  
  von sich überzeugten Publizisten zu werden.
  
  
  Für den Regierungsrat war das ein großes Glück. Wenn
  
  auch der Herzog und Süß, nobel genug, seine Niederlage still
  
  für sich ausgekostet und nichts davon weitergeschwatzt hatten,
  
  so war doch sein Selbstbewußtsein arg ramponiert. Jetzt unter
  
  dem Wohlgefallen und der Gunst der Herzogin richtete es
  
  sich auf wie gebeugtes Korn bei der rechten Witterung.
  
  Kotz Donner! Er mußte doch ein Kerl sein, wenn jemand
  
  wie Marie Auguste, in ganz Europa berühmt um ihre Schönheit,
  
  die erste Dame Deutschlands, ihm, dem Gegner, so offensichtlich
  
  ihre Huld zeigte. Den Krämerseelen im Parlament
  
  mochte es vielleicht nicht ganz eingehen, daß er, der
  
  Demokrat, der große Tyrannenhasser, soviel zu Hofe ging.
  
  Doch mochten diese Aermlichen denken was immer: er fühlte
  
  sich Ulyß genug, der schwäbischen Circe zu widerstehen.
  
  
  Der imposante, wichtig sich habende, eitle Mann verbrachte
  
  also jede Stunde, die er durfte, bei der Herzogin. Er
  
  
  war bei ihrem Lever, er saß, war sie im Bad, auf den Holzbrettern,
  
  die, nur den Kopf freilassend, die Wanne bedeckten.
  
  Er deklamierte mühelos und feuervoll, die großen Augen
  
  seines massigen Cäsarenkopfes blitzten, der Degen
  
  schwankte rhythmisch auf und ab, lang hinrollend flossen die
  
  Worte aus seinem Mund. So saß er, Schwabens Demosthenes,
  
  und sein mächtiger Schädel bebte, daß die Perücke
  
  stäubte. Er perorierte der Herzogin von allem Möglichen, er
  
  las ihr Manuskripte vor, für Zeitschriften bestimmte, und
  
  größere Werke und Broschüren, theologische, juristische, nationalökonomische,
  
  Abhandlungen über politische Tagesfragen,
  
  doch auch Aesthetisches, Botanisches, Mineralogisches;
  
  denn Johann Jaakob Moser war sehr gelehrt. Er rezitierte
  
  alles mit dem gleichen Feuer und mit vielem Ausdruck. Gewöhnlich
  
  hörte Marie Auguste nicht recht hin; sie ließ sich
  
  frisieren, während er sprach, oder maniküren, las wohl auch
  
  den Mercure galant; häufig hätte sie nicht sagen können, ob
  
  er ihr deutsch vorlas oder lateinisch. Aber das gleichmäßige
  
  Geräusch, das dieser Cicero mit solcher Beflissenheit hervorbrachte,
  
  ging angenehm ins Ohr, es war auch amüsant, die
  
  stattliche, bewegte Statur des erregten, komödiantischen
  
  Mannes vor Augen zu haben, und es kitzelte, daß dieser
  
  Demokrat und Fürstengegner sie so jungenhaft und gegen sich
  
  selber knirschend anschwärmte. Manchmal dann, wenn er
  
  seine großen, etwas leeren Augen himmelnd und dringlich
  
  auf sie richtete, glitt sie mit langsam fließendem Blick in den
  
  seinen und lachte, wenn er, sich rötend, schwerer atmete. Er
  
  aber, zu Hause, schilderte umständlich und mit vielen geläufigen
  
  Worten seiner Frau die Schönheit der Herzogin, und
  
  wie sie offensichtlich Wohlgefallen an ihm finde, wie aber
  
  sein Herz gepanzert sei mit dreifachem Erz. Und er warf sich
  
  auf die Knie und betete zusammen mit seinem Weib brünstig
  
  
  und in sehr wohlgesetzter Rede, Gott möge ihm auch künftig
  
  die Kraft leihen, gegebenenfalls den Mantel im Haus der
  
  Herzogin zurückzulassen.
  
  
  Unter den Frauen schloß sich jetzt wie früher Marie Auguste
  
  an eine einzige enger an, Magdalen Sibylle. Ihr
  
  schmeichelte sie, schmiegte sich an sie, machte sich klein, sprach
  
  zu ihr wie eine dumme, kleine Schwester zu der alles wissenden
  
  älteren. Ach, Magdalen Sibylle, wie war sie ernsthaft
  
  und gescheit und voll Erfahrung und Gewissen. In ihrem,
  
  der Herzogin, kleinen Kopf flatterte alles bunt und wirr
  
  durcheinander wie farbige Mücken und alles glitt an ihr ab
  
  wie Wasser und nichts haftete. Aber Magdalen Sibylle bewahrte
  
  alles, was gesagt wurde und was geschah, sorgsam
  
  auf und betrachtete es und gab sich damit ab und verwandelte
  
  es in ihr Eigen. Darum war sie auch so schwer von
  
  Erlebnissen und Erfahrungen, und sie, die Herzogin, war
  
  ganz klein und dumm vor ihr, trotzdem sie doch eine Krone
  
  trug und im eigentlichsten Sinn Landesmutter war und sogar
  
  Inhaberin des Maltheserkreuzes.
  
  
  Magdalen Sibylle war mit Zurückhaltung freundschaftlich
  
  zu ihr, suchte sich, so gut es gehen wollte, in das wellenhaft
  
  wandelbare Geschöpf einzuspüren. Manchmal freilich überkam
  
  sie fast ein Grauen vor solch tänzelnder Schwerlosigkeit.
  
  War denn diese Frau, an der alles abglitt, Mann, Kind,
  
  Land, diese nicht zu haltende, nur ihrer leiblichen Gestalt
  
  lebende, war sie denn wirklich, war sie nicht ein Gebild aus
  
  Luft, eine Spiegelung, etwas Entwestes, ein farbiger Schatten?
  
  
  Das große Mädchen mit den bräunlichen, männlich kühnen
  
  Wangen war müde geworden. Der tiefe Glanz der blauen
  
  Augen, so unwirklich und unwahrscheinlich unter dem dunklen
  
  Haar, wurde blasser, die Haltung der straffen Glieder
  
  
  lässiger, fraulicher. Sie hatte sich abgekämpft, sie war niedergebrannt,
  
  nun war sie still und nicht mehr geneigt, wild und
  
  empört zu lodern.
  
  
  Sie war durch Demut und Entzückung der Brüdergemeinde
  
  gegangen, die Schrift hatte ihr Klang und Sinn gehabt,
  
  sie hatte Gott geschaut, die Apostel hatten sich an ihr
  
  Bett gesetzt und mit ihr gesprochen. Dann hatte sie im Wald
  
  den Teufel gesehen, sie war, Fackel und heiliger Brand, ausgezogen,
  
  ihn zu bestehen. Und dann waren der Herzog und der
  
  Jud gekommen und hatten wie eine große Schlammflut ihren
  
  Garten überschwemmt und verwüstet. Alle Blüte und Frucht
  
  und Baum und Grün war tot und verschlammt gewesen, und
  
  als die Wasser sich verlaufen hatten, war nichts geblieben
  
  als nasser, unfruchtbarer Kot.
  
  
  Und dann war die Werbung des Süß gekommen. Sie
  
  hatte trotz der ersten Enttäuschung ihn für eine große, lebenzeugende
  
  Sonne angeschaut und hatte sich ihm ganz erschlossen,
  
  alle Poren des Leibes und der Seele ihm willig und mit
  
  gewußter, grenzenloser Hingabe geöffnet. Aber er war eine
  
  Sonne gewesen, die nicht wärmt und die fahl und mitleidlos
  
  und unerreichlich ihre Straße zieht. Sie hatte allen Willen
  
  darauf gerichtet, ihn zu begreifen, sie hatte sich mitreißen
  
  lassen von ihm, und sie hatte auch, mehr als jeder andere,
  
  von seinen Verwicklungen gespürt, mehr verstanden von seiner
  
  Isolierung, seinen Kämpfen, seinen Niederlagen, seiner Gelähmtheit,
  
  seinem neuerlichen Aufstieg. Aber ihr scheues und
  
  ihr offenes Werben um ihn blieb ohne Krone; er war zu ihr
  
  von einer sehr höflichen, vertrauensvollen Freundschaftlichkeit,
  
  doch alle männliche Glut war verascht.
  
  
  Sie verzweifelte daran kein zweites Mal; sie beschied sich.
  
  Sie ging ihre graue und sonnenlose Straße. Sie überlegte
  
  klar, fest, sachlich: sie hätte zur Gutsherrin getaugt, ein großer
  
  
  Landedelmann etwa, nicht sich verschließend vor der
  
  Welt, doch am stärksten und sichersten auf seinem Boden, bei
  
  seinen Bauern, wäre ihr der Rechte gewesen. Nun hatte sie
  
  ein böser Irrstern in die falsche Welt getrieben. Sie selber
  
  war nicht schuldlos daran: ungerufen erscheint Beelzebub
  
  nicht, wer, wie sie damals im Wald, ihn sieht, der hat sich
  
  im Innersten, Verstecktesten nach ihm gesehnt. Sei es wie
  
  immer, es war unsinnig, darüber weiterzugrübeln. Jetzt jedenfalls
  
  war sie an diesen Hof gebannt, der ihr ein sinnlos
  
  wirbelndes Durcheinander bunter Tiere erschien, und
  
  der einzige Mensch unter ihnen, zu dem es sie mit tausend
  
  Stricken zog, war durch seine höfliche, vertrauensvolle
  
  Freundschaftlichkeit ihr ach! tausendmal ferner als damals
  
  der Teufel im Wald von Hirsau.
  
  
  Häufiger wieder ging sie zu Beata Sturmin. Schon
  
  war ihr die blinde Heilige kein törichtes, altes Mädchen
  
  mehr, die Stille, in der sie selber lebte, war ihr in Gegenwart
  
  der gefriedeten, frommen, begnadeten Frau minder
  
  kahl und dumpf, ja, manchmal fühlte sie diese Stille fast körperlich
  
  wie einen guten, warmen Mantel.
  
  
  Bei der Beata Sturmin traf sie öfters den Stadtdekan
  
  Johann Konrad Rieger, Stuttgarts besten Prediger, und
  
  seinen jüngeren Bruder Immanuel Rieger, Expeditionsrat.
  
  Johann Konrad, der Prediger, konnte seine flutende Beredsamkeit
  
  auch in der ruhigen Stube der Heiligen nicht zügeln.
  
  Er war ein gutmütiger, rechtschaffener Mann, aber
  
  warum sollte er nicht wuchern mit dem Pfund, damit die
  
  Gnade des Herrn ihn begabt? Und er breitete seine schönen,
  
  dunkelhallenden Worte vor seine Hörer wie kostbaren Samt,
  
  damit sie sich daran ergötzten. Magdalen Sibylle ward durch
  
  den beredsamen Mann an Johann Jaakob Moser erinnert,
  
  den sie zuweilen bei Marie Auguste traf, und einmal sprach
  
  
  sie auch von dem Publizisten und seiner geübten Rhetorik,
  
  harmlos und ohne große Anteilnahme. Aber da schwoll der
  
  sonst so gütige Prediger giftig an, er geiferte gegen die satanische
  
  Eitelkeit jenes Redners, und wie überhaupt solche
  
  profane Rhetorik Blendwerk sei und Erfindung des Teufels,
  
  und die blinde Heilige konnte die Wut des Mannes gegen
  
  den weltlichen Konkurrenten nur mühsam zähmen, bis er
  
  endlich, noch lange nachgrollend, sich beschied.
  
  
  Immanuel Rieger, der Expeditionsrat, hörte ehrbar und
  
  andächtig zu, wenn sein berühmter Bruder sprach. Er war
  
  ein kleiner, hagerer, unscheinbarer Mensch; um seinem knabenhaft
  
  schüchternen Gesicht ein bißchen Männlichkeit zu geben,
  
  trug er der Mode zuwider einen kurzen Schnurrbart.
  
  Sehr geneigt, an jedem Menschen nur das Gute zu sehen,
  
  betrübte es ihn tief, daß sein Bruder über den allseitig verehrten
  
  Publizisten sich derart abfällig äußerte; doch seine Bescheidenheit
  
  wagte nicht, seine abweichende Meinung anders
  
  als durch leicht wehrende Handbewegungen kundzutun. Es
  
  war dem fleißigen und gewissenhaften Beamten ein tiefes,
  
  inneres Bedürfnis, es war seine Erholung und einzige Lust,
  
  große Männer verehren zu dürfen, und es war nicht sehr
  
  schwer, ihm als großer Mann zu gelten. Es gab so viele
  
  Leute, die Gott mit hohen Gaben reich begnadet hatte, er sah
  
  gerne voll Hingebung und wahrer Bewunderung zu ihnen
  
  auf, er war selig, in dem Kreis der blinden Heiligen mit
  
  so vielen wahrhaft bedeutenden Männern und Frauen verkehren
  
  zu dürfen.
  
  
  Zu Magdalen Sibylle blickte er in hemmungsloser Verehrung,
  
  knienden Herzens empor. Welche Frau! Welche
  
  Märtyrerin! Dieses reinste und tugendhafteste Weib des
  
  ganzen schwäbischen Kreises, was mußte sie gelitten haben,
  
  wieviel tausend Tode mußte sie gestorben sein, als der ketzerische
  
  
  Souverän sein Aug auf sie warf. Sein Aug auf sie
  
  warf, eine andere Formulierung wagten seine dreistesten
  
  Träume nicht. Und wie würdig trug sie, diese mit allen Wundern
  
  des Leibes und der Seele begabte Heilige, ihre Dornenkrone.
  
  
  Schüchtern wagte der kleine, unscheinbare, schnurrbärtige
  
  Herr manchmal ein Wort an sie. Er sprach nicht von seiner
  
  ungeheuren Bewunderung, nie hätte er sich des erkühnt, er
  
  sprach von einem gemeinsamen Bekannten, dem Magister
  
  Jaakob Polykarp Schober in Hirsau. Magdalen Sibylle
  
  lächelte ein kleines, zwielichtiges Lächeln. Ach Hirsau! Ach
  
  der dickliche, gutmütige, pausbäckige Magister! Der Duft gebratener
  
  Aepfel und der andächtige, plärrende Gesang vom
  
  Himmlischen Jerusalem floß in ihrer Erinnerung zusammen.
  
  Unterdes sprach der Expeditionsrat Rieger weiter von dem
  
  Magister, er erzählte bescheiden, umständlich und mit großer
  
  Achtung von seinen Poesien, von dem Lied: „Nahrungssorgen
  
  und Gottvertrauen“ und auch von jenem andern:
  
  „Jesus, der beste Rechenmeister“, und Magdalen Sibylle
  
  hörte den ehrbaren Worten des Expeditionsrats still und
  
  friedlich zu.
  
  
  Die grenzenlose, andächtige Verehrung, die aus seinem
  
  ganzen Wesen so selbstverständlich zu ihr aufstieg, tat ihr
  
  wohl. Ihr Leben bei Hof, auch wenn sie nur die nötigsten
  
  Visiten erstattete und empfing, warf ihr zahllose Menschen
  
  vor die Augen, die sich vor ihr sehr künstlich und krampfig
  
  zierten und vermummten, mit ihrer sehr absonderlichen Stellung
  
  nichts anzufangen wußten. Sie war Mätresse des Herzogs
  
  und Pietistin und Freundin der katholischen Herzogin,
  
  das reimte sich nicht, daraus konnte man nicht klug werden.
  
  So stieg aus den Menschen, mit denen sie zusammenkam, ein
  
  dumpfes Gemisch von Spottlust und Befangenheit und Unbehagen
  
  
  und frecher Neugier und Servilität zu ihr auf, dergestalt,
  
  daß ihr ein unverfälschtes, freies Menschenwort sehr
  
  selten ins Ohr klang. Deshalb ging ihr die naive, selbstverständliche
  
  Bewunderung des Mannes freundlich ein.
  
  
  Sie sehnte sich immer mehr nach Ruhe und kleinem Leben.
  
  Dem wilden und leeren Getriebe des Hofes, dem glänzenden
  
  und aufreibenden Apparat der Macht schrieb sie es
  
  zu, daß Süß kein inneres Aug für sie hatte, und dieses höfische
  
  Dasein ward ihr mehr und mehr zuwider. Es gor
  
  etwas hoch in ihr von dem dumpfen, vererbten Haß ihrer
  
  Vorfahren gegen die glänzenden, brausenden Herren; unter
  
  den Eltern ihrer Mutter war einer Führer im Aufstand des
  
  Armen Konrad gewesen und schmählich hingerichtet worden.
  
  Sie richtete ihr Haus vor dem Tor immer schlichter ein,
  
  kleidete sich immer fraulicher und bürgerlicher, verschmähte,
  
  wo es ging, die Perücke. Karl Alexander, der wenig mit ihr
  
  zu reden wußte und sie eigentlich nur mehr deshalb hielt,
  
  weil er glaubte, diese Liaison stehe ihm gut und sei populär,
  
  sah erstaunt zu, begnügte sich aber, da auch die Herzogin belustigt
  
  mehr als chokiert schien, mit verständnislosem Kopfschütteln.
  
  
  Wer aber Magdalen Sibyllens Verbürgerlichung mit tiefem,
  
  machtlosem und erbittertem Kummer sah, war Weißensee.
  
  Er war der Tochter nie nahegekommen, ja, das ernsthafte,
  
  schwersinnige Mädchen war ihm die Jahre in Hirsau
  
  über eigentlich etwas unbequem gewesen. Aber doch war sie
  
  seine Erfüllung und heimlicher Stolz. Sie war aus feinerem
  
  Stoff als die anderen Menschen, sie war anders, über ihnen.
  
  Sie hatte ihre eigene Luft um sich, und selbst der Skeptiker,
  
  auch wenn er lächelte, sprach zarter zu ihr und unwillkürlich
  
  achtungsvoller. Der sehr kluge und urteilskräftige Mann
  
  wußte genau, daß ihm bei aller Begabung letzte menschliche
  
  
  Schwerkraft fehlte, daß er kernlos war; Magdalen Sibylle
  
  aber hatte diesen Kern, ihr Schritt, ihr Atem, ihre Stimme
  
  hatte jenes natürliche innere Gewicht, er sah in ihr seine
  
  Vollendung, daß sie seiner Lenden Kind war, schien ihm
  
  Rechtfertigung vor sich selbst. Er wagte an ihr auch keine
  
  heimliche innere Kritik. Einerlei, was sie war, ob Dame, ob
  
  Heilige, sie war jedenfalls gemeinen Menschen fern und unerreichlich,
  
  war anders, Inhalt und Zweck einer höheren, in
  
  sich geschlossenen Welt. Als dann der Herzog kam und sie
  
  zertrampelte, konnte dies, so sehr es ihn umwarf und aushöhlte,
  
  an ihr Bild in seinem Inneren nicht rühren. Sie war
  
  in Gestalt eines schwäbischen Mädchens Athena, unter die
  
  Sterblichen sich mischend, oder eine Halbgöttin zumindest.
  
  
  Wie sie aber in Kleidung, Lebenshaltung und Wort mehr
  
  und mehr verbürgerte, zerbrach ihm dieser sein liebster Gedanke,
  
  seine kräftigste Stütze und bestes Argument gegen
  
  Selbstvorwurf und nagendes Nichtgenügen. Oh, diese schien
  
  nicht nur, sie war eine Bürgerfrau. Die philadelphische
  
  Schwärmerin, die marmorstarre Herzogsmätresse, ihrer Allmacht
  
  nicht achtend, mit der Seele auf einem anderen Stern
  
  zu Haus, waren Verpuppungen gewesen. Die nüchterne Bürgerfrau,
  
  praktisch im Alltag wirkend und an ihm zufrieden,
  
  war die ridiküle, endgültige, höchst ordinäre letzte Form und
  
  Wirklichkeit. Wäre sie Komödiantin geworden, Vagantin,
  
  Herzogin, Hure, Heilige, nichts hätte seinen Glauben an sie
  
  entwurzelt. Nur dies Eine durfte nicht sein, in die Reihen
  
  der braven, gemeinen, niedrigen, alltäglichen anderen durfte
  
  sie nicht zurückschrumpfen, diese Enge, diese schlechte, muffige
  
  Luft durfte nicht die ihre sein.
  
  
  Mit feiner Spürung witterte er, daß auch an dieser nüchtern
  
  endgültigen Wandlung Magdalen Sibyllens der Jude
  
  schuld war. Auch jetzt nicht überkam ihn billiges Rachegelüst.
  
  
  Nur die Neugier verstärkte sich, die feine, rätselvolle,
  
  kitzelnde, bohrende Neugier: Was wird jener tun im gleichen
  
  Fall? Wie wird sein Gesicht sich ändern, seine Haltung,
  
  seine Hände? Diese Neugier stach ihn spitz, war wellig um
  
  ihn, wenn er einschlief, kroch ihm juckend, kratzend vom Kreuz
  
  her die Wirbelsäule hinauf, füllte ihn ganz an.
  
  
  Mit dem Glauben an die Tochter brachen seine letzten
  
  Hemmungen nieder. Er hatte damit rechnen müssen, daß seine
  
  Stellung bei Hof, seine Teilnahme an dem katholischen Projekt
  
  auf die Dauer sich nicht vereinen lassen werde mit der
  
  Zugehörigkeit zum engeren parlamentarischen Ausschuß. Aber
  
  als man ihn dann, seine Krankheit nutzend, in der mildesten
  
  Form aus der Elfer-Kommission ausschloß, wurmte es ihn
  
  doch tief und schmerzhaft. Er nahm nun ohne weitere Rücksichten
  
  immer offener Partei für die Regierung des Herzogs.
  
  Klüger und von feinerer Witterung als der plumpe
  
  Remchingen, der gierige Pancorbo, hatte er sich an den Treibereien
  
  gegen Süß nicht beteiligt, der scheinbaren Lähmung
  
  und Ohnmacht des Juden nicht trauend. So konnte er jetzt
  
  am leichtesten die Verbindung zwischen den Trägern des katholischen
  
  Projekts und dem Finanzdirektor herstellen, ohne
  
  den es nun einmal offensichtlich nicht ging. Er kam im
  
  Hause des Süß mit den Kapuzinern aus Weil der Stadt zusammen,
  
  auch mit einem italienischen Abbé, einem Abgesandten
  
  des Fürstabts von Einsiedeln. Ging Weißensee zu
  
  solchen Zusammenkünften, so betrat er zwar das Haus des
  
  Süß der Form wegen durch die Hintertür, doch tat er es am
  
  lichten Tag und so ostentativ, daß solche Heimlichkeit als
  
  Herausforderung wirken mußte. Von den alten Freunden
  
  Bilfinger und Harpprecht löste er sich immer mehr; sie sahen
  
  ihn ernst, traurig und ohne Haß in heil- und ruchlose Verstrickung
  
  sinken.
  
  
  Enger von Tag zu Tag schmiegte er sich dem Herzog an,
  
  nützte jetzt bedenkenlos die seltsame Stellung als illegitimer
  
  Schwiegervater. All seine Menschenkunde bot er auf, sich
  
  den Launen Karl Alexanders einzupassen, und der Herzog,
  
  seinen engeren Ratgebern noch grollend wegen der Intrigen
  
  gegen den Süß und vor diesem unbehaglich und ohne die
  
  frühere Vertraulichkeit, ließ sich die Schmeichelei und Willigkeit
  
  des Weißensee gern gefallen. Viele von den kleinen
  
  Diensten, die früher der Jude besorgt hatte, Entlohnung persönlicher
  
  Verpflichtungen, Zuführung und Abfertigung von
  
  Frauen und mehr dergleichen, nahm nun unmerklich und gewandt
  
  der Kirchenratsdirektor auf sich. Der würzburgische
  
  Geheimrat Fichtel freute sich, daß sein verehrter Freund nun
  
  hemmungslos Hofmann geworden; viel lieber als den zwielichtigen
  
  Juden, mit dem man sich so schwer zurechtfand, sah
  
  er den von ihm wohlgelittenen Weißensee als Vertrauten
  
  und intimsten Begleiter des Herzogs. Er gönnte dem Konsistorialdirektor
  
  von Herzen Einfluß und Macht, und oft, wenn
  
  er, behaglich den heißen Kaffeetrank schlürfend, mit ihm zusammensaß,
  
  gab er ihm, doch nur vorsichtig und indirekt,
  
  Winke, wie er solche Vertraulichkeit des Herzogs noch weiter
  
  nähren und festigen könne.
  
  
  Weißensee lenkte, um ihn enger zu fesseln, Karl Alexander
  
  auf raffinierte, lasterhaft künstliche Abwege, und der an sich
  
  gesunde Mann, der an solchen Genüssen im Grund wenig
  
  Geschmack fand und derbere Kost vorzog, glaubte es doch
  
  seiner fürstlichen und weltmännischen Reputation schuldig zu
  
  sein, auch von diesen Tafeln zu probieren. Der Prälat verschaffte
  
  ihm Frauen, die ihm eigentlich gar nicht gefielen,
  
  die aber in dem übersättigten Paris gerade Mode waren,
  
  und er verschaffte ihm welsche Arcana und Aphrodisiaca; er
  
  führte ihn immer tiefer in den vergifteten Garten und
  
  
  machte sich als Mentor unentbehrlich. Seltsam war, daß die
  
  Herzogin Karl Alexander nicht gern in dieser Freundschaft
  
  sah. Sie war durchaus nicht prüde, sie liebte es, sich von
  
  lasterhaften Dingen erzählen zu lassen, und bekam dabei ein
  
  angestrengt nachdenkliches, verträumtes Gesicht; sie liebte
  
  auch auf ihre Art das Antlitz des Vaters, das zerknittert
  
  war von vielen kundigen und verderbten Fältchen. Doch das
  
  Gesicht des Weißensee, vielleicht weil seine Verderbtheit nicht
  
  ursprünglich, sondern umwegig war, gehörte zu den wenigen,
  
  die sie nicht leiden mochte.
  
  
  Karl Alexander pflegte große, glänzende Jagden zu veranstalten,
  
  er wandte ungeheure Summen daran; in einem seiner
  
  Wälder ließ er einen künstlichen See anlegen, das Wild
  
  hineinzutreiben. Bei solchem Anlaß regte Weißensee an, man
  
  solle doch einmal in ganz kleiner Gesellschaft jagen gehen.
  
  Eine Jagd wie die heutige sei eine Repräsentation, kein
  
  Divertissement. Der Herzog stimmte zu. Später gelegentlich
  
  sprach der Kirchenratsdirektor von dem schönen, wildreichen
  
  Forst bei Hirsau; es wäre vielleicht willkommene Abwechslung,
  
  dort einmal ohne Jagdschloß, Komfort, große Dienerschaft,
  
  inkognito, nur von zwei, drei Herren akkompagniert,
  
  ein paar Tage zu bleiben, auszuruhen, die Krone abzutun,
  
  wie ein Landedelmann sich den Freuden der Jagd hinzugeben.
  
  Welche Ehre es ihm sei, die Durchlaucht als Gast in
  
  seinem Haus dort zu begrüßen, davon wolle er nicht erst
  
  reden. Karl Alexander nahm ohne Umstände und vergnügt
  
  an, Weißensee hatte Tag und Stunde seiner Proposition
  
  geschickt gewählt; auch traf es sich gut, daß der Herzog nur
  
  zweimal in dem berühmten Kloster gewesen war. Schon für
  
  die allernächste Zeit, und um das Inkognito zu wahren, in
  
  großer Heimlichkeit wurde die Partie festgesetzt.
  
  
  Von da an zeigte Weißensee eine merkwürdige Geschäftigkeit
  
  und Gehobenheit. Er verjüngte sich, sein Gang wurde
  
  schmiegsamer, behender, seine klugen Augen faßten mit tieferem
  
  Glanz nach Menschen und Dingen. Sehr suchte er die
  
  Gesellschaft des Süß; wann immer es anging, war er um
  
  ihn. Ein kleines, wollüstiges Lächeln um den feinen, schmeckerischen
  
  Mund hörte er zu, wenn er sprach, den schmalen,
  
  gescheiten Kopf beflissen, wie schnuppernd vorgeneigt. Wenn
  
  Süß es nicht achtete, schaute er ihn dann wohl auf und ab,
  
  gierig fraß er seinen Anblick in sich hinein, und der andere,
  
  leicht überfrostet und nicht wissend, woher, stockte unbehaglich
  
  und verstummte endlich ganz.
  
  
   
  
  
  Rabbi Gabriel verließ das Haus mit den Blumenterrassen,
  
  begann eine seiner einsamen Reisen.
  
  
  Durchquerte von West nach Ost Schwaben, wandelte in
  
  Augsburgs stattlichen, alten Straßen, scheu umgafft. Fuhr,
  
  blöd und mißtrauisch angestarrt, in die farbige Residenzstadt
  
  des bayrischen Kurfürsten. Bog nach Süden in die Berge.
  
  Am Fluß lag behäbig hingebreitet, bunt, ein lärmender
  
  Markt. Von da an wurde das Tal enger, verwinkelter, die
  
  Straße folgte in endlosen Biegungen dem reißenden, weißgrünen
  
  Fluß. Hoch oben auf einer Matte lag zwischen weiten,
  
  weißlich braunen, riesig getürmten Wänden ein kurfürstliches
  
  Jagdhaus.
  
  
  Die Straße gabelte sich. Rabbi Gabriel tauchte in dicken,
  
  endlosen Forst. Den immer dünneren, tosenden Fluß entlang
  
  stieg er, der hell und fröhlich laut durch den dunklen Wald
  
  seine Bahn brach. Der Kabbalist überschritt die Grenze, betrat
  
  kaiserliches Gebiet. Schweigend und in großer Einsamkeit
  
  lag die Gegend; wo das Flußtal sich weitete, nach einer
  
  
  Wanderung von fast zwei Tagen, stieß er auf ein paar ärmliche
  
  Häuser um eine kleine Kirche. Hier nächtigte er.
  
  
  Wenige Meilen später sperrte ein hoher Gebirgsstock das
  
  Flußtal, dem er bisher gefolgt war. Vorher zweigten drei
  
  Nebentäler ab, von Gießbächen gebildet, die in den Fluß des
  
  Haupttales mündeten. Er folgte dem ersten. Es stieg nicht
  
  sehr rasch an, war freundlich ernst, die Bergwände waren
  
  hoch hinauf bewaldet. Er folgte dem zweiten. Es war sehr
  
  kurz, stieg rauh und beschwerlich und endete bald in einem
  
  zirkusartigen Halbrund riesenhafter, grausig kahler, weißlichbrauner
  
  Felswände. Er folgte dem dritten. Dies war
  
  länger und weiter als die anderen. Der Bach, der es gebildet,
  
  hatte minder starkes Gefäll, oft verlor er sich ganz,
  
  floß unterirdisch. Rabbi Gabriel stieß auf Weidengehölz, auf
  
  Moorboden. Weiter oben stand eine verlassene, ganz kleine
  
  Hütte, die letzte offenbar dieser Gegend.
  
  
  Der Tag war bewölkt, nicht warm, aber schwül. Der dickliche
  
  Mann atmete schwer, wanderte weglos und mühsam.
  
  
  Hinter der Hütte, überraschend, weitete sich das Tal.
  
  Fremdartig stand plötzlich ein Ahornbaum da. Mehrere. Ein
  
  ganzer Hain. Die alten Bäume standen groß und sehr still,
  
  kein Hauch ging, kein Blatt rührte sich. Nur undeutlich sah
  
  man durch die Bäume die riesigen, weißen Bergwände, die
  
  weit und unwiderruflich ringsum das Tal schlossen, und sie
  
  waren so hoch, daß man durch die Bäume ihre Gipfel nicht
  
  sah. Beklemmend lastete die Luft, der Hain der alten, ernsten,
  
  fahlfarbigen Bäume war zwischen den Bergen wie aus
  
  einer südlichen Landschaft hergehext, leibhaft fast lag die
  
  tiefe, drückende Stille, das ganze, reglose Tal war verzaubert,
  
  man stand eingesperrt in ihm wie am Ende der Welt.
  
  
  Der Rabbi hockte nieder, schwer, müde, leicht ächzend, unter
  
  einen Baum. Er zog heraus einen Brief des Süß in hebräischen
  
  
  Lettern, einen ernsthaften, mit einer fast gekränkten
  
  Frommheit angeschminkten Brief. Er vertiefte sich in die
  
  Schriftzüge, trank sie ein. Senkte dann den Kopf zum Schoß,
  
  zwang das Gesicht des Mannes vor sich, der nach seiner
  
  Seele jagte, des Mannes, an den er gefesselt war. Ihm helfen!
  
  Der verschütteten Seele an den Tag helfen, daß die
  
  eigene, mit jener verkettete, leichter atme.
  
  
  Doch dieses Tal war zur Vertiefung nicht der rechte Ort.
  
  Oh, dieser Druck der reglosen Luft! Hatte Samael, der
  
  Linke, seine mächtigsten Geister hierhergeschickt, ihn zu engen
  
  und von seinem Werk abzuziehen? Errette meine Seele vom
  
  Schwert und mein Leben aus der Gewalt des Hundes!
  
  
  Unheimlich reglos, leichenhaft, standen die fremdartigen,
  
  unerwarteten Bäume. Ei, Dämonen überall, gestaltlos und
  
  in Myriaden Gestalten, waren um den Menschen und beirrten
  
  den zur oberen Welt Dringenden. Eingebannt in Millionen
  
  Dinge büßen die Seelen der Toten, eingebannt in
  
  Tier und Pflanze und Stein. Eingekörpert in die summende
  
  Biene ist die Seele des Schwätzers, der das Wort mißbraucht,
  
  in die zuckende Flamme der Unkeusche, in den stummen
  
  Stein der Schmähsüchtige und Verleumder. Rabbi
  
  Isaak Luria, der weise war vor den anderen Menschen, sah
  
  die Seelen, die aus den Körpern herausgingen, auch der
  
  Lebenden, wenn sie an den Sabbat-Abenden zum Paradies
  
  emporflogen.
  
  
  Oh, könnte er jenes Mannes Seele sehen! Zu ihr reden,
  
  mit ihr reden, ihr helfen. Die Seele des Menschen, der dahinhetzt
  
  über die Erde nur um der Güter dieser Erde willen,
  
  fährt nach dem Tode in Wasser. Ruhelos im Wasser wellt sie
  
  hin und her, zerwälzt, zerrieben, hundertfach zerstäubt in jedem
  
  Augenblick. Kennten die Menschen diese Pein, sie hörten
  
  
  nicht auf zu weinen. Mann, rastloser, jagender, gehetzter!
  
  Denk es! Denk es, Mann!
  
  
  Dumpfer umschnürte es ihn, drückender, atemsperrender.
  
  Zwang ihn, aufzuschauen. Zwischen dem Laub tausend Augen
  
  waren auf ihm, die Augen des Kindes, die bräunlich
  
  goldenen, erfüllten, ja, sein Herz setzte aus, Naemis Augen.
  
  Und sie riefen, flehten mit dringlicher, inniger, angstvoller
  
  Beschwörung: „Hilf!“
  
  
  „Hilf!“ riefen sie, immer dringlicher, gepreßter, flehender,
  
  und ließen nicht ab von ihm. Er strich sich über die Stirn,
  
  strich sich das Geträume weg, lehnte den Kopf zurück, schaute
  
  hinauf zum Himmel. Da waren Wolkenfetzen, seltsam geordnet,
  
  sie standen starr und zogen nicht. Jäh erkannte er,
  
  sie formten Buchstaben, zwei hebräische Buchstaben, die sagten:
  
  „Hilf!“ Weg riß er das Antlitz, da sah er, die Aeste des
  
  Baumes, unter dem er saß, formten die gleichen Buchstaben:
  
  „Hilf!“ Die Wurzeln die gleichen: „Hilf!“ Aufsprang er,
  
  schwer atmend, schwitzend, trockenen Gaumens, überschauert
  
  die Haut des Rückens; die Eingeweide kroch es herauf, engte
  
  wie Reifen die Brust. Er ging zurück. Die Rinnsale in den
  
  Bergwänden, der Lauf des Baches, alles immer wieder
  
  formte die gleichen Buchstaben, das ganze stumme Tal war
  
  ein Mund, seine Wände, Steine, Wasser flehten dringlich,
  
  beschworen ihn, schrien in Not und Graus: „Hilf!“
  
  
  Da hastete der dickliche Mann in seinen schweren Kleidern
  
  das Tal hinab, keuchte, stolperte, fiel, hastete weiter.
  
  Kam zu Menschen, hetzte seine Straße zurück, auf Maultieren,
  
  Pferden, im Wagen. Im Nacken die bräunlich goldenen,
  
  dringlichen, angstvollen Augen des Kindes, gepreßt ins Hirn
  
  die jagenden, beschwörenden, schreienden Buchstaben: „Hilf!“
  
  
  In Hirsau, in den stillen, geräumigen Stuben des Weißensee,
  
  mit den großen Vorhängen, saßen mit dem Hausherrn
  
  der Herzog, der geschmeidige Geheimrat Schütz mit der
  
  Hakennase, der knarrende Major von Röder mit den rohen,
  
  fast immer behandschuhten Tatzen. Noch hingen im Raum
  
  die kindlich verschwärmten Gesichte Magdalen Sibyllens,
  
  noch sah der Vater das Mädchen sitzen im stillen Kreis der
  
  Lampe über ihrem Buch mit kindhaft wichtigem Antlitz, verschlossen.
  
  Sah sie, wie sie früher war, die bräunlichen, flaumigen,
  
  männlich kühnen Wangen, die blauen, starken Augen
  
  in dem seltsamen Widerspiel zu dem dunklen Haar. Wieviel
  
  Licht, ach, und Hoffnung hatte er gesogen aus diesem Gesicht!
  
  Wie trüb und frostig war es erloschen!
  
  
  In dem Raum, der noch erfüllt war von seinen Erwartungen,
  
  von seiner Arbeit an dem Bibelkommentar und von den
  
  Träumen des Mädchens, soff und gröhlte jetzt mit seinen
  
  Kumpanen der vergnügte Herzog. Karl Alexander fühlte sich
  
  jung, frisch, sauwohl. Er hatte den grünen Rock weit offen,
  
  das Wams gelüftet, das blonde, melierte Haar frei. Das
  
  war ein blitzgescheiter Gedanke gewesen, hierher zur Jagd zu
  
  gehen. In Stuttgart und Ludwigsburg standen die Affären
  
  vortrefflich, das katholische Projekt marschierte mit guter
  
  Chance. Dazu das neue Mensch an der Oper, die Ilonka, die
  
  ihm vortrefflich anschlug; man hätte sie eigentlich können
  
  mitnehmen. Aber nein, es war doch besser so. Tags nur
  
  Wind ins Gesicht, abends Wein und gutes, kräftiges Männergespräch.
  
  Keine Weiber! Keine Politik! Kein Parlamentsgesindel!
  
  Wie war man jung! Man spürte, mille tonnerre!
  
  nichts von seinen Fünfzig. Wie konnte man noch
  
  lachen und an nichts als einem bißchen Wald und einem guten
  
  Schuß seine Lust haben.
  
  
  Der Neuffer ging auf und ab und schenkte Wein ein. Im
  
  
  Dämmer, außerhalb des Lichtkreises der Lampe, hockte stumm
  
  der Schwarzbraune. Karl Alexander trank stark, streckte die
  
  Beine vor sich, lachte dröhnend über die plumpen Zoten
  
  Röders, die feinen Weißensees, über die sehr schweinischen
  
  Anekdoten, die Herr von Schütz vornehm und untermischt
  
  mit vielem Französisch hernäselte. Erzählte dann selber, Geschichten
  
  aus dem Feldlager, Aventüren aus seiner Venetianer
  
  Zeit.
  
  
  Mit ingrimmiger Lust hörte Weißensee zu. Wenn man es
  
  recht überlegte, war der Jude daran schuld, daß er jetzt mit
  
  dieser Roheit und stumpfem Gewäsch seine weißen Stuben
  
  verschmutzen mußte. Ei nun, wenn man was wissen wollte,
  
  wenn man neugierig war, dann mußte man wohl zahlen für
  
  solche Neugier. Aber lohnen wird es, es wird lohnen!
  
  
  Als die Herren zu Bett gingen, schwer vom Wein, sagte
  
  Weißensee dem Herzog, er habe für den morgigen Nachmittag
  
  eine Surprise bereit. Er rate submissest, man solle ausschlafen
  
  morgen, dann gut tafeln und dann werde er Seine
  
  Durchlaucht in den Wald führen und seine feine Ueberraschung
  
  vorzeigen. „Weißensee!“ lachte der Herzog. „Alter
  
  Fuchs! Exzellenz! Präsident! Ich bin zufrieden mit Ihm. Er
  
  weiß für jeden Tag was Neues. Er ist ein sehr brauchbarer
  
  Prälat.“ Und er klopfte ihm auf die Schulter und torkelte
  
  in sein Schlafzimmer.
  
  
  Anderen Tags, dampfend vom vielen Essen, dunstend von
  
  den alten Weinen des sachkundigen Weißensee, fuhr man.
  
  Erst die Landstraße entlang, dann abzweigend einen Karrenweg.
  
  Ließ hier den Wagen zurück, folgte einem Fußpfad,
  
  stand schließlich vor einem starken, sehr hohen Holzzaun.
  
  Bäume sperrten den Blick weiter.
  
  
  Da standen nun die Männer vor dem Zaun. Föhn ging.
  
  Der Wein war ihnen noch nicht verflogen. Sie schnauften,
  
  
  schwitzten, rissen Witze. Dahinter stecke also die Ueberraschung;
  
  ob es denn lohne; ob Weißensee nichts verraten
  
  wolle. Der bat, sie möchten die Mühe nicht scheuen, kletterte
  
  voran über den Zaun. Sie folgten prustend, mühsam. Drangen
  
  weiter, neugierig, angeregt, amüsiert.
  
  
  Gelangten an die Blumenterrassen, den weißen Würfel
  
  des Hauses. Standen, staunten. Wirre Vorstellungen zuckten
  
  auf in Karl Alexander: Venedig, Belgrad. Doch keiner
  
  wußte mit dem weißen, fremdartigen Ding mitten in dem
  
  schwäbischen Wald was anzufangen.
  
  
  „Das Haus gehört dem Magus,“ sagte Weißensee, „dem
  
  Oheim des Herrn Finanzdirektors.“ Verblüffte, großäugig
  
  dumme Gesichter. Ein leicht übler Nachgeschmack des Weines
  
  stieg dem Herzog auf, er fühlte sich plötzlich schwerer, spürte
  
  den lahmenden Fuß, den schlechten, holperichten Weg durch
  
  den Wald. Mit einer schleierigen Befangenheit schaute er
  
  auf das Haus, in einem vagen Gefühl, als blickten daraus
  
  steinerne, trübgraue Augen auf ihn. „Dem Magus? So?“
  
  sagte er dann mit einer heiseren, belegten Stimme. „Ei freilich
  
  ist das eine Surprise.“
  
  
  „Das ist nicht alles,“ lächelte Weißensee mit feinem, breitgezogenem,
  
  genießerischem Mund. „Befehlen Euer Durchlaucht,
  
  daß wir nähertreten?“
  
  
  Karl Alexander riß sich zusammen, räusperte sich frei.
  
  „Der alte Hexer ist mir ohnehin noch einen Bescheid schuldig,“
  
  lärmte er. „Scheuchen wir den Schuhu in seinem Gemäuer
  
  auf!“
  
  
  Näher traten die Herren, pochten, gingen, da niemand
  
  sich rührte, ins Haus. Der alte, gebrechliche Diener kam
  
  ihnen entgegen: was sie suchten? – Seinen Herrn. – Der
  
  sei nicht da. Empfange im übrigen auch niemanden, setzte
  
  er verdrießlich hinzu. So würden sie sich das Haus ein wenig
  
  
  anschauen, meinte Weißensee. Was ihnen beifalle, kläffte
  
  mürrisch der Diener. Sie sollten sich scheren. Hier habe niemand
  
  was zu suchen.
  
  
  „Maul halten!“ schrie der zornige Major Röder. Doch
  
  der Alte wiederholte zäh keifend: „Niemand hat hier was
  
  zu suchen. Niemand hat hier zu befehlen, nur mein Herr.“
  
  
  „Und der Herzog von Württemberg,“ sagte Karl Alexander.
  
  Und an dem erstarrten Diener vorbei gingen die Herren
  
  ins Zimmer. Beschauten scheu und spöttisch die Folianten,
  
  die Zeichnungen des Kabbalistischen Baumes, des Himmlischen
  
  Menschen, die seltsamen Inschriften. Tauschten über
  
  das magische Gewese und Gewerke ironische Anmerkungen
  
  aus. Doch der unheimliche Raum hemmte den gewohnten
  
  Lärm und machte sie bänglich und gedämpft.
  
  
  „Kotz Donner!“ schrie plötzlich Karl Alexander in die
  
  Befangenheit hinein, „wir sind hier doch in keiner Kirche.
  
  Den Wein, Neuffer! Wenn der alte Hexer nicht zu Haus
  
  ist, wollen wir sehen, ob wir seine Geister nicht durch ein
  
  gutes Glas Wein an unseren Tisch hexen können.“
  
  
  „Wollen wir nicht erst auch die anderen Stuben anschauen?“
  
  bat Weißensee. „Vielleicht spüren wir doch noch
  
  etwas auf!“ Und seine feine, lange Nase schnupperte, und
  
  seine klugen, rastlosen Augen gingen in alle Winkel.
  
  
  Während Neuffer den Wein zurechtstellte, besah man die
  
  wenigen anderen Räume des kleinen Hauses. Vor einer Tür
  
  stand Jantje, die dicke, plappernde Zofe, sie suchte die Herren
  
  zurückzuhalten. Doch sie drängten sie beiseite und schoben
  
  sich ins Zimmer. Da saß im äußersten Winkel angstvoll,
  
  großäugig und abwehrend empört in östlicher Gewandung
  
  das Mädchen. Zurückprallten vor der Lieblichkeit des mattweißen
  
  Gesichts, des blauschwarzen Haars, der redenden,
  
  erfüllten Augen die Herren. „Daß dich der Langschwänzige!“
  
  
  fluchte halblaut der Herzog vor sich hin. „So was also hält
  
  sich mein Jud! So was versteckt er vor mir, der Filou! Möcht
  
  sich allein delektieren an dem Braten.“
  
  
  Noch immer war ein paar Schritte Raum zwischen dem
  
  Mädchen und den Herren. Ein Schweigen fiel ein. Naemi
  
  war aufgesprungen, stand hinter ihrem Sitz, zurückweichend
  
  ganz in die Ecke. Die Männer, gehalten durch das Fremdartige
  
  der Erscheinung, blieben in der Nähe der Tür,
  
  starrten.
  
  
  In die Stummheit hinein sagte höflich die geschmeidige
  
  Stimme des Konsistorialpräsidenten: „Die Demoiselle ist die
  
  Tochter des Herrn Finanzdirektors.“ Und, auf die mundaufreißende
  
  Verblüffung der Herren, liebenswürdig lächelnd:
  
  „Ja, das war meine Ueberraschung.“
  
  
  „Kotz Donner! Kotz Donner!“ sagte mehrmals hintereinander
  
  knarrend der Major Röder; sonst fiel ihm nichts ein.
  
  Doch der Herzog, aus seiner Ueberraschung zurück, enthusiasmiert,
  
  mit seinen großen blauen Augen an ihr fressend,
  
  erging sich geläufig in entzückten, modischen Bildern: „Ein
  
  Meisterstück das Mädel! Ein Kopf wie aus Ebenholz und
  
  Elfenbein. Wie eine Fabel aus Morgenland.“ Gewandt
  
  stimmte der Geheimrat Schütz zu: Der Finanzdirektor sei ein
  
  Genie; aber das Produkt seiner Lenden sei doch noch besser
  
  als alle Geburten seines Hirns.
  
  
  Weißensee schwieg. Und hätte doch, der feine Kenner,
  
  dem Herzog zu Dank das Mädchen besser preisen können als
  
  dieser selbst zusamt dem trockenen Schütz und dem plumpen
  
  Röder, der kein anderes Kompliment fand als sein rülpsendes:
  
  „Kotz Donner! Kotz Donner!“ Doch Weißensee stand
  
  stumm. Er schaute nur das Mädchen an, schaute es auf und
  
  ab, ein tieferes Lächeln um seine genießerischen Lippen. Ei
  
  
  ja, mein Herr Geheimer Finanzienrat, gewiß doch, diese war
  
  wohl ein Kleinod und sehr wert, gehütet zu sein. Achtes Weltwunder!
  
  Hebräische Venus! Augen hat sie wie aus dem
  
  Alten Testament. Und sieht nicht aus, als wäre sie nur lieblich
  
  anzuschauen. Zu der Magdalen Sibylle kamen die Apostel
  
  und sprachen zu ihr. Zu dieser mögen die Propheten kommen.
  
  Sie waren schlauer als ich, Herr Finanzdirektor; aber
  
  doch nicht schlau genug. Hätten sie noch ferner und heimlicher
  
  müssen hüten. Voilà! Jetzt werden wir sehen, was Sie
  
  für kurioses Gesicht ziehen.
  
  
  Mittlerweile hatten die anderen ferners von dem Mädchen
  
  groß Rühmens gemacht. Selbst Herr von Röder fand
  
  ein Weiteres und sagte: „Wer hätte dem alten Fuchs solch
  
  Junges zugetraut?“ Naemi aber stand in ihrer Ecke, den
  
  ganzen Leib gespannt in Scheu und Abwehr, und schaute auf
  
  die Männer. „Wie heißt Sie denn, Demoiselle?“ fragte jetzt
  
  der Herzog. Und, da sie nicht antwortete: „Sulamit? Salomea?
  
  Sollen Wir jemandes Kopf zu Ihren Füßen legen?“
  
  
  Doch Naemi schwieg weiter, sich windend in fast leiblichem
  
  Schmerz vor Widerwillen und Scheu. „Vom Vater hat sie
  
  sie nicht, diese Schüchternheit,“ konstatierte Herr von Schütz.
  
  Aber der Major von Röder fuhr grob und ungeduldig auf
  
  das Kind los: „Gib Antwort, Judenbalg, wenn dein Herzog
  
  dich fragt.“
  
  
  „Halt’s Maul, Röder!“ sagte Karl Alexander. Und zu
  
  der Verschreckten, in ihre Ecke sich Pressenden, freundlich wie
  
  zu einem Kind: „Ich tu dir nichts, ich freß dich nicht. Gemslein,
  
  verschüchtertes! Mimosa! Sei Sie nicht so zimpferlich!“
  
  
  Jantje, die Zofe, hatte sich mittlerweile neben das Mädchen
  
  geschoben, dick und gutmütig stand sie neben ihr, in heller
  
  Angst und Ratlosigkeit. „Ich bin wirklich dein Landesherr,“
  
  fuhr leicht ungeduldig Karl Alexander fort, „dein und deines
  
  
  Vaters wohlaffektionierter Herzog und Herr. Und jetzt
  
  sag endlich, wie du heißt!“
  
  
  „Die Demoiselle heißt Naemi,“ sagte statt ihrer die Zofe.
  
  „Nun wissen wir’s also,“ grunzte befriedigt Röder. „Naemi,
  
  komischer Name!“ und pruschte heraus. Aber der Herzog
  
  befahl: „Komm Sie her, Naemi! Küsse Sie Ihrem Landesvater
  
  die Hand!“ Die Zofe sprach auf das Kind ein, schob
  
  sie sanft vor. Langsam, die Augen am Boden, und wie gezogen
  
  schritt sie, und mit gierigen Blicken, fröhlich gespannt,
  
  schaute Weißensee zu.
  
  
  Sie gingen in die Studierstube, trinken. Zwangen das
  
  Kind, ihnen Bescheid zu tun. An den Wänden blühte der
  
  Kabbalistische Baum, ketteten sich blockige Buchstaben und
  
  verwirrende Bildzeichen, schaute starr der Himmlische
  
  Mensch. Das Kind nippte. Doch weiter war sie nicht zu
  
  halten. Sie floh, schloß in ihr Zimmer sich ein, überschauert,
  
  zitternd den ganzen Leib und eiskalt.
  
  
  In der Studierstube aber, unter den Trinkenden, konstatierte
  
  Herr von Schütz, auf die magischen Bilder weisend:
  
  „Zuerst hat es hier nach Judenschul und Kirchhof gerochen.
  
  Jetzt riecht es nach Paris hier und nach Parfüm und nach
  
  Mercure galant, und die ganze Gespensterluft ist weg. Merkwürdig,
  
  wie ein bißchen frisches Weiberfleisch den gelehrtesten
  
  Magus um sein Prestige bringt.“
  
  
  Man brach auf. Röder und Schütz voraus, dann der Herzog
  
  mit Weißensee, als letzter Neuffer. Der schwere Herzog
  
  stützte sich vertraulich auf den feinen, schlanken Weißensee.
  
  „Das hat Er schlau gemacht,“ freute er sich. „Da werden
  
  wir noch lang unseren Spaß haben. So ein Heimlicher und
  
  Duckmäuser, mein Jud. Na, wir werden ihn frozzeln, daß er
  
  soll rot und blaß werden.“
  
  
  So aber lag es nicht in der Absicht Weißensees. Jetzt fortgehen
  
  und den Juden ein weniges aufziehen, was war da
  
  groß? Darum hatte er sich nicht die Mühe gemacht. Der
  
  Jud war schlau, der Jud wußte, was er an dem Kind hatte.
  
  Er wird sie außer Landes schicken, fernab, jedenfalls wird er
  
  sie nicht an den Hof bringen wie er, Weißensee. Der Jud
  
  war gewitzt; und selbst wenn es ihn kitzelte, der Jud hatte
  
  den Magus, der ihn hielt. Ging aber der Herzog jetzt, dann
  
  war er kein zweites Mal nach Hirsau zu bringen. Dann
  
  mußte des Weißensee große, verzehrende Neugier auf immer
  
  ungestillt bleiben.
  
  
  Der Kirchenratsdirektor sah das Kind vor sich, in die
  
  Ecke gepreßt, die großen Augen in dem mattweißen Gesicht
  
  verschüchtert, angewidert, und ein streichelndes, zärtliches
  
  Gefühl kam über ihn. Aber dieses Gefühl zerstäubte in der
  
  wilden, zerreißenden Neugier, die ihn ganz anfüllte, ihm
  
  süß beklemmend die Eingeweide heraufkroch, den Atem
  
  schnürte.
  
  
  Er verlangsamte den Schritt, bat den Herzog, er solle sich
  
  nicht überanstrengen, riet, kleine Rast zu machen. Neuffer
  
  hatte noch Wein, Weißensee bediente den Herzog. Der trank.
  
  Weißensee lenkte immer von neuem die Rede auf das Mädchen;
  
  mit seiner höflichen, geschmeidigen Stimme, in halben
  
  Worten, sehr kennerisch, rühmte er ihre Reize, wie jung und
  
  doch reif sie sei. In solcher Blüte seien diese Jüdinnen schön
  
  und einzigartig, über allen Frauen, kühles Feuer wie südlicher
  
  Wein. Doch diese Blüte daure sehr kurz, dann seien sie welk
  
  und zum Abscheu. So müßten sie genommen werden, so,
  
  scheu und heiß wie die; wer der den Schaum abtrinke, der
  
  habe ein seltenes Glück gekostet und das ihm bleiben werde
  
  seiner Tage.
  
  
  So träufelte er sein feines Gift in den Herzog. Karl
  
  
  Alexander trank, fühlte sein Blut wellen, steigen, fallen. Der
  
  Abend kam, Föhn ging in warmen Stößen, in den Bäumen
  
  nebelte vor ihm das Bild des Mädchens, ihre weichen, scheuen
  
  Formen; er schnaufte leise. „So mögen die Weiber ausgeschaut
  
  haben,“ sprach Weißensee seine Träume vor sich hin
  
  und sie galten dem Herzog, „die Weiber, die der König
  
  Salomo sich hielt. Tausend Weiber hielt er sich. So waren
  
  die Könige aus dem Alten Testament. Des Herrn Finanzdirektors
  
  seinem Testament.“ Und er lachte ein kleines, stilles
  
  Lachen.
  
  
  Karl Alexander stand plötzlich auf, klopfte sich Reiser und
  
  welkes Laub des Waldbodens vom Rock, sagte, die Stimme
  
  gepreßt, zu Weißensee, er wolle noch ein weniges allein im
  
  Wald spazierengehen. Weißensee möge ihn bei den anderen
  
  Herren entschuldigen; sie sollten nicht auf ihn warten, sollten
  
  nach Hause kehren, ihm den Wagen zurückschicken; den
  
  Neuffer behalte er da. Der Konsistorialpräsident neigte sich,
  
  ging. Erst wie er allein war, atmete er hoch, breitete die
  
  Arme, verzerrte das bewegliche Gesicht, stieß seltsame, schnurrende,
  
  glucksende Laute aus.
  
  
  Karl Alexander ging indes, so rasch es der lahmende Fuß
  
  zuließ, gefolgt von dem Kammerdiener, zurück durch den
  
  Wald, in den der Abend einfiel. Als er an das Haus mit den
  
  Terrassen kam, war es schon ganz dunkel, fetzig, schwärzlich
  
  zogen schnelle Wolken, kein Mond war, in starken, warmen
  
  Stößen riß ihm der Wind den Atem weg. Das gute Abenteuer!
  
  Jung war man, jung! Stieg über Zäune, schlich
  
  nächtlich durch den Wald. Ei, gut war das, besser als mit
  
  dem lausigen Parlamentsgesindel sich über Paragraphen streiten.
  
  Hätte man noch die Larve vorm Gesicht, fühlte man sich
  
  wie in Venedig so jung.
  
  
  Schlug kein Hund an? Vielleicht hatte der Magus Zauberkreise
  
  
  gezogen, die Schwelle mit Hexerei gebannt, daß,
  
  wer sie überschritt, sich nicht regen konnte.
  
  
  Er ließ den Neuffer zurückbleiben, umstrich späherisch das
  
  Haus. Er hatte sich den einfachen Grundriß leicht gemerkt.
  
  Dort war das Zimmer des Mädchens, es lag dunkel. Wo
  
  das Licht brannte, das war der Raum mit den magischen
  
  Zeichnungen. Sollte sie dort –? An dem Spalier war leicht
  
  hinaufzuklettern. Er wird ja sehen.
  
  
  Leicht ächzend kletterte er ins Fenster. Ja, dort saß sie,
  
  Arme schlaff, ganz still, mit ihren großen, ängstlichen, ratlosen
  
  Augen. Pst! rief er sie flüsternd an, schmunzelnd, blinzelnd,
  
  schlau.
  
  
  Sie schrak auf, sah das rote, massige Gesicht, die blauen,
  
  gierig hervorquellenden Augen. Warf krampfig den Oberkörper
  
  zurück, starrte vergraust auf den Schnaufenden. Er
  
  lachte: „Hab ich Sie erschreckt? Dummes Kind! Hab Sie
  
  keine Angst!“ Er schwang sich vollends ins Zimmer, kam
  
  schnaufend, schwitzend auf sie zu: „Gelt, da schaut Sie, was
  
  Ihr Landesvater für ein Kletterer ist.“ Sie, im letzten
  
  Augenblick, flatterte in die äußerste Ecke des Zimmers, sinnlos
  
  unhörbare Gebete lallend, kauerte sich in sich zusammen.
  
  Er, ihr nach, sprach beruhigend wie zu einem kleinen Kinde
  
  auf sie ein; doch seine grauenhafte Freundlichkeit ließ sie
  
  noch schreckhafter schauern. Die Augen wie gefrorene Seen,
  
  die Lippen weiß, starrte sie auf ihn, bis er endlich ungeduldig,
  
  brutal sie an sich riß, küssend über die Eiskalte herfiel,
  
  nach ihrer Brust tastete. Unter den Händen fort glitt sie ihm,
  
  schrie mit kleiner, tonloser Kinderstimme nach dem Oheim,
  
  riß sich los, gewann die Tür, wehte eine Treppe hinauf. Die
  
  Treppe führte zum Dach.
  
  
  Oben angelangt, atmete sie heftig, hastig die nächtige
  
  Föhnluft ein. Der warme, feuchte Wind nahm sie in seine
  
  
  Arme, trieb sie vor. Sie lauschte hinter sich, es blieb still. Sie
  
  breitete die Arme, fühlte sich frei, der Oheim hatte geholfen,
  
  jetzt wehte der feuchte, wohlige Wind den Dunst und Atem
  
  des Tieres fort von ihr. Sie schritt, tanzend fast, vor an den
  
  Rand des sehr flachen Daches. Kamen nicht Stimmen aus
  
  dem Wald? Die tiefe, samten streichelnde des Vaters und
  
  die knarrende, mißlaunige und doch, oh! so tröstliche des
  
  Oheims. Und sie lächelte in die Nacht hinaus.
  
  
  Da stapfte es die Treppe herauf, schnaufend, leise fluchend.
  
  Das Tier. Aber jetzt blieb sie ohne Angst. Da wehte
  
  es schon her vom Wald, ein Wagen mit luftigen Pferden
  
  bespannt, hielt am Dach. Lächelnd, mit gleitendem Schritt
  
  stieg sie ein.
  
  
  Karl Alexander, wie er oben war, sah nichts. Sie war
  
  doch die Treppe heraufgeweht, und die bot keinen andern
  
  Ausgang. Hatte sie, Gift und Opperment! von den hexischen
  
  Künsten des Alten gelernt, sich in den Nachtvogel dort verwandelt,
  
  segelte sie dort als der schwarze Wolkenfetzen und
  
  lachte ihn aus? Verfluchtes, kleines Mensch! Er stand enttäuscht
  
  und grimmig, starker Wind ging, riß ihm den Rock
  
  zurück, die schweißklebenden Haare. Alter Esel, der er war!
  
  Hätte er doch unten den Judenbalg genommen, den zimpferlichen,
  
  über den Tisch ihn geworfen, nicht achtend das Gezier
  
  und Getue. Wozu in Teufels Namen war er der Herr?
  
  Jetzt kam er um seine Nacht, und die in Hirsau hatten recht,
  
  wenn sie ihn auslachten.
  
  
  Verdrießlich tappte er sich die Treppe wieder hinunter.
  
  Der Fuß schmerzte ihn und er war hundsmüde. Mühsam und
  
  umständlich durchs Fenster stieg er aus dem Haus. Da hörte
  
  er flüsternd, furchtsam und erregt heiser die Stimme des
  
  Kammerdieners: „In den Blumen liegt sie!“ Er dachte, sie
  
  habe sich dort versteckt, lachte: „der Racker!“ hastete stolpernd
  
  
  durch das unsichere Dämmerlicht der Nacht in der
  
  Richtung, die Neuffer gewiesen.
  
  
  Ja, da lag sie zwischen den Blumen. Die Blumen schwankten
  
  heftig im Wind hin und her, schüttelten tausend Arme,
  
  sie aber lag ganz reglos. Er rief sie schäkernd an: „Racker!
  
  Wie bist du bloß herausgekommen?“ Da sie nicht antwortete,
  
  griff er sie sacht beim Arm, bog ihr den Kopf zurück, tastete
  
  hastig, erschreckt sie ab. Erkannte, daß sie tot war. Begriff
  
  nicht.
  
  
  Fetziges Gewölk jagte. Starkfarbig krümmte sich, wenig
  
  Licht gebend, der junge Mond. Der Diener stand abseits,
  
  scheu. Der Herzog von Württemberg aber kniete an der Leiche
  
  der jungen Jüdin, im Föhn, zwischen den Blumen, in dumpfem,
  
  ratlosem Unbehagen, ein armer, kleiner Mensch in
  
  Wind und Nacht.
  
  
  Was eigentlich war geschehen? War sie ins Leere getreten?
  
  War es Absicht? Auf irgendeine Art war er mit dieser
  
  Toten verknüpft, war er Ursach dieses Todes.
  
  
  Bah! Er hatte geschäkert ein weniges. Wer konnte ahnen,
  
  daß die Jungfer so zimpferlich war. Er hatte andere solchen
  
  Alters ganz anders angepackt; und was für welche! Töchter
  
  ersten schwäbischen Adels! Da brauchte die Jüdin sich nicht
  
  so zu haben und zu zieren. Es kam vor, daß Kinder, gab man
  
  ihnen nur ein böses Wort, ins Wasser gingen, sich was
  
  antaten. Das kam vor. Die waren eben verrückt, die gehörten
  
  nicht ins Leben. Da war der, so vielleicht Ursach war,
  
  ohne Schuld.
  
  
  Dennoch konnte er das klemmende, pressende Unbehagen
  
  nicht loswerden. Der Jud hatte sie versteckt, so tief und
  
  heimlich versteckt, und nun lag sie doch und war starr und
  
  steif und der Jud hat sie mit aller Schläue nicht wahren
  
  können. Das blies einen an, wer weiß woher, und man war
  
  
  ausgelöscht. Absonderlich war das und sehr verwickelt. Da
  
  war sie vorhin noch im Licht gesessen und ihre Augen hatten
  
  gebrannt von Leben und jetzt lag sie da in der Nacht und
  
  kein warmer Wind half ihr vorm Erkalten.
  
  
  Der Wald lag schwärzlich, feindselig und voll Geheimnis.
  
  Stimmen kamen aus ihm, verwirrend, höhnisch. Den Mann
  
  im Föhn überschauerte es. Kindheitsmärchen nebelten herauf,
  
  bliesen ihn an, Vorstellungen von einem Zauberwald,
  
  gefüllt mit verdammten Geistern, es zerrte ihn im Nacken,
  
  an den Haaren, lange, gespenstische Arme streckten sich. Und
  
  plötzlich wieder schritt er in jenem stummen, schattenhaften
  
  Tanz; der Magus vor ihm hielt seine rechte Hand, Süß
  
  hinter ihm die linke. Tanzte da nicht auch nickend, sich neigend
  
  das Mädchen mit im Reigen? Und er hörte die knarrende,
  
  mißlaunige Stimme des Magus. Er hörte deutlich
  
  jeden Laut, strengte sich an, zu verstehen; aber er verstand
  
  nicht. Dies quälte ihn. Und alles war so trüb, nebelhaft,
  
  farblos.
  
  
  Mit einem knurrenden, bösen Laut riß er sich los aus der
  
  Gebundenheit. Er war hundsmüde, er wird jetzt schlafen.
  
  Da lag eine Tote im Wind. Je nun, er hat schon viele Tote
  
  gesehen. Wenn er eine Attacke befahl und dann lagen die
  
  Toten herum, war schließlich auch er die Ursach. Das war
  
  Unsinn und überhirnisch, darüber lange zu meditieren. Was
  
  hing er mehr Gedanken an die tote Jüdin als an tausend
  
  brave christliche Offiziere und Soldaten, die rings um ihn,
  
  durch ihn gestorben waren? Dafür war er der Herzog. Das
  
  hatte Gott so eingerichtet, daß, wo er hintrat, Leben blühte
  
  oder Tod einfiel.
  
  
  Er wird also jetzt schlafen gehen. Und das Mädchen? Sie
  
  so liegen lassen? Ihr schadet freilich kein Wind und kein
  
  Regen mehr. Wenn er jetzt geht, dann ist die Affäre aus,
  
  
  fertig, finito. Die Domestiken werden morgen das Mädchen
  
  finden, den Süß benachrichtigen. Der wird sich zergrübeln,
  
  warum sie eigentlich und wieso tot ist. Aber vermutlich
  
  wird er weiter keinen Schnaufer tun. Hüten wird er sich.
  
  Eingraben in aller Stille wird er sein Mädchen und das
  
  Maul halten. Und die mit ihm waren, Weißensee und die
  
  anderen, item. Aus sein wird die Affäre, tot und stumm und
  
  begraben, und Schluß. Ex, ex, ex!
  
  
  Er wird also – Nein, er wird nicht. Soll er sich etwa
  
  davonmachen? Hoho! Das könnte ja aussehen, als hätte er
  
  Angst vor dem Juden. Wecken wird er die Domestiken, einen
  
  Reitenden wird er dem Süß schicken, ihn abwarten hier,
  
  ihm sagen: Nette Historien stellst du an, du Filou! Da findet
  
  man dein Mädel, im Wind, tot. Hättest du sie nicht versteckt,
  
  du Jud, du Heimlicher, du Heimtückischer, hättest du
  
  sie nach Stuttgart gebracht, nie wäre das arriviert.
  
  
  Ein großer Schlag und dickes Unwetter mußte das ja sein
  
  für den Juden. Das verfluchte, unheimliche, rätselvolle Pack!
  
  Erst zwang er einen in die Lächerlichkeit und das Unbehagen
  
  mit dem Eßlinger Handel hinein. Und auf einmal hatte
  
  er dann dieses sonderbare Kind, und wie man es anfassen
  
  wollte, war es tot. Die Geschichte wäre nie aus und ex gewesen,
  
  auch wenn er jetzt einfach wegginge und nach Stuttgart
  
  zurückführe und niemals jemand ein Wort darüber
  
  spräche. Das Gesicht dieses Kindes war schwerer zu vergessen
  
  als tausend tote, verzerrte, zerstümmelte Soldatengesichter.
  
  Er rief sich das Gesicht des Juden zurück, sehr weiß mit
  
  den roten, kurzen, üppigen Lippen, den fliegenden, wölbigen
  
  Augen. Mattweiß war es wie das Gesicht des Kindes. Wie
  
  sich der Kerl gleich zuerst an ihn herangemacht hatte, in
  
  ihn hereingeschlüpft war mit seinem verfluchten, sklavischen,
  
  orientalischen Hundeblick. Freilich, wenn man es durchdachte,
  
  
  war damals nicht viel aus ihm herauszuholen gewesen.
  
  Ein kleiner Prinz, dem nicht einmal das Parlament
  
  die paar Batzen Vorschuß verwilligte, groß Kapital und
  
  Zins war aus dem nicht herauszuschlagen. Und wenn es
  
  schließlich auch anders ging und der Süß sein Vertrauen
  
  sich mit Wucher bezahlen ließ, gut war ihm zum Ende das
  
  Geschäft doch nicht bekommen. Wenn ihm schon an dem Juden
  
  Jecheskel soviel lag, mußte ihm wohl das Kind, das
  
  zärtlich gehütete, noch viel mehr sein. Und da lag es jetzt
  
  auf dem Boden, ein Häuflein Würmerfraß, und lag im
  
  Wind und war tot.
  
  
  Los sein! Den Juden los sein! Er wird ihm aufsagen.
  
  Er soll sein ganzes Vermögen und Gold und Edelsteine und
  
  Verschreibungen und was er sich alles aus dem Land ergaunert
  
  hat, mit sich nehmen, ungehindert. Er wird ihm
  
  noch ein riesiges Douceur zulegen. Aber fort soll er! Gehen
  
  soll er!
  
  
  Nein, er soll doch nicht gehen. Das wäre, als hätte er
  
  ein übles, drückendes Gefühl bei seinem Anblick. Er wird
  
  ihm doch nicht aufsagen.
  
  
  Aber Schluß jetzt! Er wird sich das später überlegen.
  
  Jetzt wird er sich, Teufel noch eins! schlafen legen. Er ging
  
  ans Tor, pochte laut, brutal. Wies dem öffnenden, verschlafenen,
  
  mürrischen alten Diener die Leiche. Ging ohne
  
  weitere Erklärungen an dem Versteinerten vorbei. Das tierhafte
  
  Gestöhn des Alten, das Gewinsel, Gezeter, Gelalle
  
  der aufgelösten Zofe. Karl Alexander kümmerte sich um
  
  nichts, ging ins Haus, hatte für die zaghaften Vorstellungen
  
  des Neuffer, der sich in dem verzauberten Haus mit der
  
  Toten ängstigte, nur eine zornige Grimasse. Warf sich in
  
  den Kleidern auf eine Ottomane. Schlief röchelnd, schnarchend,
  
  totenhaft tief.
  
  
  Als er erwachte, strahlte klarer Tag ins Zimmer. Er
  
  fühlte sich steif und schmutzig. In einer Ecke, eingenickt,
  
  kauerte der Neuffer. Karl Alexander streckte sich. Ah, er wird
  
  jetzt das unbehagliche Haus verlassen, nach Hirsau zurückkehren,
  
  in den bequemen Räumen des Weißensee baden, gut
  
  frühstücken. Den Juden abwarten, ihm auf die Schulter
  
  klopfen, ein paar fürstlich huldvolle Trostworte sagen. Und
  
  damit war dann diese Jagdpartie erledigt, und es war nur
  
  schade, daß sie nicht so angenehm endigte wie sie anging. Er
  
  trat hart auf, daß der Neuffer aus dem Schlaf schrak und
  
  sich aufrappelte. Ging dann, bis der sich zurechtmachte, in
  
  die Studierstube. Da lag die Tote, die Fenster waren verhängt,
  
  große Lichter brannten, auch das magische Bild des
  
  Himmlischen Menschen war verhängt. Zu Häupten des Mädchens
  
  aber stand Rabbi Gabriel. Ueber der platten Nase die
  
  trübgrauen Augen hoben sich nicht, als der Herzog eintrat.
  
  Der Rabbi fragte nichts, forschte nichts. Mit seiner knarrenden,
  
  mißlaunigen Stimme sagte er: „Gehen Sie, Herr Herzog!“
  
  Und der Herzog, betreten, ging. Er zürnte nicht, es
  
  war eine große Dumpfheit und Benommenheit über ihm,
  
  er verließ das Haus, er sah nicht, wie festlich und heiter
  
  die Blumen in dem hellen Tag standen, er sprach nicht mit
  
  dem Neuffer, der ihm ängstlich und nach einem Menschenwort
  
  gierig folgte, er ging eilends, ging durch den Wald,
  
  und bis er an den Karrenweg kam, wo der Wagen wartete,
  
  sprach er kein Wort.
  
  
  Noch in der Nacht, ohne daß man ihn benachrichtigt,
  
  war Rabbi Gabriel gekommen. Er schien nicht groß erstaunt,
  
  die sehr dichten Brauen zogen sich zusammen, die drei
  
  senkrechten Falten zackten noch tiefer in die breite, nicht hohe
  
  Stirn. Den Segensspruch sprach er, der zu sprechen war
  
  beim Anblick eines Toten: „Gerühmt seist du, Jahve, Gott,
  
  
  gerechter Richter.“ Er bettete das Mädchen, zur Brust faltete
  
  er ihr die starren Arme, richtete der Toten Zeige-, Mittel-
  
  und Goldfinger so, daß sie das Schin bildeten, den Anfangsbuchstaben
  
  des allerheiligsten Namens: Schaddai. Er
  
  verhängte die Fenster, entzündete Kerzen, verhängte das
  
  Bild des Himmlischen Menschen. Wasser goß er hinter sich,
  
  da er das Totenzimmer betrat, Wasser zu Häupten, Wasser
  
  zu Füßen des Mädchens. Denn es scheucht das Wasser die
  
  Dämonen, die der Tod anlockt. Nur Samael, der Linke, der
  
  Engel des Todes, läßt sich nicht vertreiben. So blieb der
  
  Rabbi allein mit der Toten und mit Samael, dem Linken.
  
  
  Zwischen die Knie senkte er den Kopf, in die Erde hinein
  
  sprach er die drei Hymnen, der großen Heiligung, der Entzückung
  
  in den dritten Himmel, der Heere der Toten. Da
  
  war die Seele des Mädchens da, und der Linke konnte sie
  
  nicht verbergen. Ach, Rabbi Gabriel hatte gewußt, sie war
  
  noch da, sie wird nicht auf geradem Fluge eingehen in die
  
  Obere Welt; noch wartete ein Werk auf sie in der Untern
  
  Welt, und darum auch hatte das Kind gerufen. Er aber
  
  konnte sie nicht erreichen, und so war sie gestorben, eh daß
  
  er gekommen war.
  
  
  Ein kleines, verlorenes Bündel hockte der dickliche Mann
  
  in dem Raum, der ganz erfüllt war von Samael, dem Linken,
  
  und der flatternden, verschüchterten Seele des Kindes.
  
  Und er sprach zu ihr mit seiner knarrenden, mißtönigen
  
  Stimme; doch er konnte ihr nichts sagen, sie war ja schon
  
  über der Schwelle der dritten Welt, und so sehr sie es wollte,
  
  er konnte sie nicht halten.
  
  
  Und da er spürte, wie es sie weitertrieb und wie der
  
  Linke sie überdeckte, rief er der Entgleitenden nach mit jenen
  
  Worten der Schrift, die sie am liebsten liebte: „Wie
  
  
  warst du mir süß, Naemi, meine Tochter! Liebe! Liebliche!
  
  Lilie des Tals! Rose von Saaron!“
  
  
  Da spürte er ein letztes flatterndes Grüßen. Aber Samael
  
  war stärker als er und trieb sie weiter. Da fiel er auf
  
  sein Angesicht, nie war er so schwer und erdig gewesen wie
  
  jetzt, und er lag viele Stunden in grauenvoller Schwäche.
  
  Und die Kerzen brannten, und die Tote hatte die Finger gestreckt
  
  im Zeichen des Schin; aber kein Zeichen half, niemand
  
  war im Raum, und er blieb allein und hilflos und
  
  stumpf und in herzschnürender Not mit Samael, dem
  
  Linken.
  
  
   
  
  
  Mit halben Worten deutete der Herzog dem Weißensee
  
  an, was geschehen war. Der Reitende an Süß war längst
  
  unterwegs. Karl Alexander, während er den Juden erwartete,
  
  entfaltete eine lärmende Heiterkeit, aß mächtig, trank,
  
  zotete, jagte.
  
  
  Weißensee hörte nur, daß das Kind tot war. Es gelang
  
  ihm, im Angesicht des Herzogs höflich und gefaßt zu bleiben.
  
  Allein, zersplitterte er wie Glas. Der Jud war ihm über.
  
  Wieder hatte der Jud gesiegt. Das Kind war tot. Es war
  
  nicht beschmutzt, besudelt, zerknickt, es war einfach tot; entschwebt,
  
  rein, aus Höhen geisterhaft und lieblich lächelnd.
  
  Der Jud war kein komischer, zerknitterter, schmieriger Kuppler
  
  wie er, der Jud war tragisch fast und ein Märtyrer, sein
  
  Kleinod war nicht getrübt und verschlammt; wie ein anderer
  
  mit kotiger Hand danach greifen wollte, hat es sich aufgelöst
  
  in die reine Gottesluft. Jetzt hat es keinen Sinn mehr,
  
  neugierig zu sein, jetzt kitzelte es ihn durchaus nicht mehr,
  
  das Gesicht des Juden zu sehen. Schlaff saß er, ausgehöhlt,
  
  zerkrümmt im Lehnstuhl, lallte ziemlich sinnlos und immer
  
  
  wieder vor sich hin: „Nenikekas, Judaie! Nenikekas, Judaie!“
  
  
  Unterdes jagte Süß nach Hirsau. Als er die Meldung erhielt,
  
  der Herzog sei in Hirsau, er solle sogleich und ohne
  
  eine Minute Verzug hinkommen, war ihm der Gaumen kalt
  
  geworden vor Schreck. Gewißheit war ihm, daß dem Kind
  
  etwas drohte, vielleicht schon geschehen war. Doch in Hirsau,
  
  im Hause des Weißensee, hieß es, der Herzog sei ausgefahren,
  
  er sei wohl im Wald, ob er den Herrn Konsistorialpräsidenten
  
  sprechen wolle. Aber Süß wartete den zögernden,
  
  hilflos verwirrten Weißensee nicht erst ab, er eilte
  
  sogleich weiter in den Wald. Der Karrenweg. Der Holzzaun.
  
  Die hohen Bäume. Die Blumenterrassen. Das weiße
  
  Haus. Kein Diener. Kein Herzog. Kein Rabbi. Wie gezogen,
  
  ohne kleinste Irrung, ohne Ueberlegen, Verweilen,
  
  geraden Weges schritt er in das große Studierzimmer. Die
  
  verhängten Fenster. Die großen Kerzen. Die Tote, Arme
  
  zur Brust, Zeige-, Mittel-, Goldfinger im Zeichen des Schin.
  
  Süß fiel um. Lag viele Stunden ohne Besinnung.
  
  
  Der Rabbi stand vor ihm, als er die Augen aufschlug. Der
  
  Rabbi sah einen verfallenen, ergreisten Mann. Den schmiegsamen,
  
  elastischen Rücken krumm und schlaff, die glatten
  
  weißen Wangen hohl und unsauber, farblos häßlich das
  
  braune Haar. Der Rabbi hatte die Tote balsamiert, jetzt
  
  ging er ab und zu, zündete die Kerzen neu, goß dämonenscheuchendes
  
  Wasser.
  
  
  Nach einem langen, ewigen Schweigen fragte Süß: „Ist
  
  sie um den Herzog gestorben?“
  
  
  „Sie ist um dich gestorben,“ sagte Rabbi Gabriel.
  
  
  „Wenn ich fortgegangen wäre mit ihr,“ fragte Süß,
  
  „längst, weit fort, in die Stille, wäre sie dann nicht gestorben?“
  
  
  „Sie ist um dich gestorben,“ sagte Rabbi Gabriel.
  
  
  „Kann man mit Toten reden?“ fragte Süß.
  
  
  Rabbi Gabriel zitterte. Dann sagte er: „Es steht im Buch
  
  von den Heeren der Toten: Denkt eines Verstorbenen nur
  
  recht, und er ist da. Ihr könnt ihn innerlich beschwören, er
  
  muß kommen; ihn halten, er muß bleiben. Denkt seiner mit
  
  Liebe oder mit Haß, er spürt es. Mit stärkerer Liebe, stärkerem
  
  Haß, er spürt es stärker. An jedem Fest, das ihr dem
  
  Toten gebt, steigt er herauf, um jedes Bild, das ihr ihm
  
  weiht, schwebt er, hört jedem Worte zu, das von ihm klingt.“
  
  
  „Kann ich mit ihr reden?“ fragte Süß.
  
  
  Da zitterte Rabbi Gabriel stärker. Dann sagte er: „Sei
  
  rein, und sie wird in Ruhe sein. Wenn du einströmst in die
  
  dritte Welt, mit dir wird auch sie in das Meer der dritten
  
  Welt tauchen.“
  
  
  Da schwieg Süß. Er aß nicht, er trank nicht. Nacht fiel
  
  ein, Tag graute herauf, er rührte sich nicht.
  
  
  Der Rabbi sagte: „Der Herzog will dich sprechen.“ Süß
  
  antwortete nicht. Karl Alexander trat ein. Fuhr zurück. Fast
  
  hätte er den Mann nicht erkannt. Dieser Mensch mit den
  
  schwärzlichen, schmutzigen Stoppeln um den Mund und die
  
  Wangen hinauf, mit dem häßlich farblosen Haar, den eingesunkenen,
  
  rötlichen, stieren, triefenden Augen: war das
  
  Süß, sein Jud und Finanzdirektor, der große Kavalier, der
  
  lüsterne Traum der Frauen?
  
  
  Mit rauher, heiserer Stimme, sich räuspernd und mehrmals
  
  ansetzend, sagte Karl Alexander: „Sei Er ein Mann,
  
  Süß! Verbohr Er sich nicht in Seinen Schmerz. Ich hab
  
  das Mädel gesehen, ich weiß, wie sie war. Ich spür es sehr
  
  gut, was Er da verliert. Aber denk Er, Er hat noch sehr
  
  viel anderes im Leben. Er hat die Gunst, Er hat die Liebe
  
  Seines Herzogs. Dies mag Ihm Trost sein.“
  
  
  Mit einer stillen, gleichförmigen, merkwürdig gefrorenen
  
  Demut erwiderte der verwahrloste, häßliche Mann: „Ja,
  
  Herr Herzog.“
  
  
  Karl Alexander wurde es unbehaglich bei diesem stillen
  
  Ja. Es wäre ihm lieber gewesen, Süß hätte seine Kränkung
  
  gezeigt und er, der Herzog, hätte ein weniges schreien und
  
  dann wieder gut sein können. Dieses mönchische Gewese
  
  paßte ihm gar nicht. Wie hatte Schütz gesagt: es roch nach
  
  Judenschul und Kirchhof. Ein vages Erinnern wellte hoch
  
  an die knarrende Stimme des Magus, an das, was er verschwieg.
  
  Er wollte glatten Tisch haben, er wird jetzt einfach
  
  mit der Katze durch den Bach fahren. Mit einer gewissen
  
  gutmütigen, grobschlächtigen Ehrlichkeit sagte er: „Es ist
  
  dumm, daß das arriviert ist, just wie ich da war. Was es
  
  eigentlich für ein Akzident war, weiß kein Mensch und wird
  
  kein Jud und kein Christ und kein Magus herauskitzeln können.
  
  Ich hab sie gefunden, da lag sie in den Blumen und
  
  war tot. Er wird natürlich supponieren, ich sei schuld daran.
  
  Aber ich vermein, da ist Er auf dem Holzweg.“
  
  
  Da Süß schwieg, fügte er hinzu: „Es ist mir in der Seele
  
  leid, Jud, wahr und wahrhaftig. Er darf mich nicht für
  
  einen Debaucheur halten, der coûte que coûte seinen Willen
  
  haben muß. Natürlich hab ich ihr ein bißle meinen
  
  Hof gemacht. Aber wenn ich das hätte voraussehen können,
  
  ich hätte mich getrollt. Nicht keinen Handkuß hätte ich verlangt.
  
  Parole d’honneur! Wer hätte auch denken können,
  
  daß das Mädel so wenig Spaß versteht.“
  
  
  Mit der gleichen stillen, gefrorenen Demut sagte Süß:
  
  „Ja, Durchlaucht, wer hätte das denken können.“
  
  
  Karl Alexander, betreten, schwieg. Dann, mit neuem Anlauf,
  
  sagte er: „Ich glaub nicht, daß ich in Seiner Schuld
  
  bin. Aber wenn, bitt ich Ihn um Pardon in aller Form.
  
  
  Ich möcht nicht, daß irgend was zwischen uns soll treten.
  
  Sei Er mir nicht nachträgerisch! Tu Er mir treue Dienste
  
  wie bisher! Geb Er mir die Hand!“
  
  
  Da legte Süß seine Hand, die sehr kalt war, in die große
  
  Hand des Herzogs. Eine kurze Weile standen die beiden
  
  Männer so, die Hände ohne Druck ineinander, eine pressende,
  
  engende Lähmung ging vom einen zum andern. Die
  
  Fenster waren verhängt, in dem zuckenden Licht der Kerzen
  
  regten und streckten sich die magischen Figuren, Samael, der
  
  Linke, war im Raum. So standen sie, in Wahrheit nun
  
  eine Figur jenes blassen Reigens, den sie in Traum und
  
  Nebel getanzt.
  
  
  Aus der Gebundenheit riß sich der Herzog. „Bien!“ sagte
  
  er. „Bestatte Er jetzt Seine Tote! Fahr’ Er dann nach Ludwigsburg!
  
  Es gibt zu tun.“
  
  
  Damit ging er. Atmete, die peinliche Affäre hinter sich,
  
  fröhlich den hellen Tag. Er hatte sich, weiß Gott, geführt
  
  als ein Fürst von Herz und Welt. Vergnügt und sehr zufrieden
  
  brach er sich eine der festlich heiteren Blumen von
  
  den Terrassen. Stapfte, das weiße Haus im Rücken, pfeifend
  
  durch den Wald, freute sich der Sonnenflecke, fuhr in
  
  guter Laune zurück in seine Hauptstadt.
  
  
  Bei der Toten hockte Süß. Unter den häßlichen Stoppeln
  
  mit fahlen Lippen lächelte er ein tiefes, listiges Lächeln.
  
  Ohne Worte rief er das Kind, und das Kind hörte. Er
  
  erzählte der Toten, wie schlau er gewesen war, und er erzählte
  
  ihr von seiner vorhabenden Rache. War er nicht ein
  
  Mann? Hatte er sich nicht gezähmt und war kalt gewesen?
  
  Nicht nur nicht an die Gurgel gesprungen war er jenem,
  
  freundliche Worte hatte er ihm gesagt und die Zunge war
  
  ihm nicht lahm geworden. Die Hand hatte er ihm gereicht
  
  und hatte ihn nicht gedrosselt, seinen Dunstkreis hatte er
  
  
  geatmet und war nicht erstickt. Wie verwirrt er war, der
  
  andere. So gar nicht konnte er es kapieren, daß das Kind
  
  sich fortgemacht, ganz simpel davongegangen war, eh daß
  
  er Hochseine Lust hatte stillen können.
  
  
  Was hatte er zuletzt gesagt? Es gibt zu tun in Ludwigsburg?
  
  Abkaufen wollte er ihm, durch Geschäfte, durch Affären
  
  abschachern ihm den Tod seines Kindes! Der Narr
  
  der, der siebenfach verblendete! Aber er war ruhig geblieben,
  
  freundlich und demütig hatte er geantwortet und war ruhig
  
  geblieben. Er freute sich wohl, der andere, daß er so wohlfeil
  
  losgekommen war. Da lag das Kind, ein Bündel totes
  
  Fleisch, ein armes Häuflein Anklage und Verwesung. Ei
  
  ja, dachte er wohl, der andere, wenn er mir im Angesicht dieser
  
  Toten nicht an die Gurgel springt, dann ist er fürderhin
  
  erst recht zu miserabel. Gefehlt, Herr Herzog! Gefehlt, allerdurchlauchtigster
  
  Herr Mörder! So simpel grob ist der Süß
  
  nicht, er ist kein Landsknecht und Bauer und Töffel, daß ihm
  
  so plump einfältige Rache genügt. Er arrangiert seine Rache
  
  raffinierter. Er siedet sie und brät sie und kocht von allen
  
  Seiten sie gar.
  
  
  Er lächelte tiefer, er zog die fahlen Lippen hoch hinauf,
  
  und die Zähne, sonst glänzend weiß, lagen gelblich und beinern
  
  trocken bloß.
  
  
  Rabbi Gabriel ging durch das Zimmer, dicklich, mit seinen
  
  umständlichen Schritten. „Dies ist nicht der Weg, Josef,“
  
  sagte er plötzlich mit seiner knarrenden, mißtönigen Stimme.
  
  
  Süß sah auf, sah ihn feindselig an. Ho! War der wieder
  
  da? Wollte er ihm wieder einreden? Was denn sonst blieb
  
  ihm als Rache? Wollte der sich dazwischenstellen mit seinen
  
  edlen Sprüchen? Wirf einen in einen Abgrund und sag ihm:
  
  Falle nicht! Und er sah ihn mit seinen müden, entzündeten
  
  Augen gehässig an. Aber er sagte nichts.
  
  
  Auch Rabbi Gabriel schwieg. Stumm an der Leiche saßen
  
  die beiden. Ihre Gedanken gingen sehr verschieden. Aber
  
  Samael, der Linke, war im Raum, und auf allen Wegen
  
  kehrten ihre Gedanken immer wieder zurück zu Samael, dem
  
  Linken.
  
  
   
  
  
  Durch die jüdischen Gemeinden des Römischen Reichs
  
  flog die Nachricht: Dem Reb Josef Süß Oppenheimer, Minister
  
  und großen Herrn beim Herzog von Württemberg,
  
  Retter Israels in schrecklicher, grausiger Not ist gestorben
  
  ein Kind. Er hat gehabt eine Tochter, ein einziges Kind. Ist
  
  ihm gestorben das Kind. Wird er hingehen und es begraben
  
  in Frankfurt. Gerühmt seist du, Jahve, Gott, gerechter
  
  Richter.
  
  
  Da machten sich auf Männer aus allen Gemeinden, aus
  
  Ost und West und Süd und Nord, zu bestatten das Kind
  
  des Reb Josef Süß Oppenheimer, Retter Israels aus großer
  
  Not. Es kamen die Rabbiner von Fürth und von Prag
  
  und von Worms, ja, es kam aus Hamburg Unser Lehrer
  
  Rabbi Jonathan Eybeschütz, der Angefeindete und Gefürchtete,
  
  heimlicher Jünger und Nachfahr des kabbalistischen
  
  Messias Sabbatai Zewi.
  
  
  Nach Hirsau in das weiße Haus mit den Blumenterrassen
  
  kamen der Rabbiner von Frankfurt und mit ihm Isaak
  
  Landauer, der große Finanzmann. Er drückte dem Süß heftig
  
  und ohne Wort die Hand. Eigentlich hätte er sich freuen
  
  müssen, daß der württembergische Finanzdirektor nun gar
  
  nicht mehr geckenhaft aussah und wie ein Goj und Kavalier;
  
  nein, mit seinem häßlichen, ungepflegten Bart und den
  
  schmuddelig hängenden Kleidern sah er sehr jüdisch aus und
  
  roch nach Ghetto. Aber Isaak Landauer, so sehr es ihn reizte,
  
  unterdrückte jede solche Bemerkung, er rieb sich fröstelnd die
  
  
  Hände, wackelte mit dem Kopf, strähnte sich den rotblonden,
  
  verfärbten Bart, schluckte und blieb stumm.
  
  
  Dann sargte man das Kind ein. Rabbi Gabriel legte ihr
  
  ein kleines, goldenes Amulett um den Hals, umzirkt vom
  
  Schild Davids das Wort Schaddai. Er winkte dem Süß,
  
  mit gelblicher, blutloser Hand hob der den Kopf der Toten,
  
  und unter das strahlend schwarze Haar, das noch immer
  
  nicht stumpf und erloschen war, streute er ein Häuflein
  
  Erde, fette, schwarze, krümelnde Erde, Erde aus Palästina,
  
  Zions Erde. Dann wurde der Sarg zugenagelt; auf ihren
  
  Schultern trugen die vier Männer, der dickliche Rabbi Gabriel,
  
  der verfallene, schmutzig gebartete Süß, der milde,
  
  welke Jaakob Josua Falk, Rabbiner von Frankfurt, und der
  
  in seinem Kaftan schlotternde Isaak Landauer, auf ihren
  
  Schultern trugen sie die Tote aus dem weißen Haus, durch
  
  die festlich heiteren Blumen, durch den Wald, an den Holzzaun.
  
  Dort warteten andere jüdische Männer, sie nahmen
  
  ihnen die leichte Bürde ab, trugen auf ihren Schultern sie
  
  weiter, und nach einer halben Meile warteten wieder andere,
  
  und aber nach einer halben Meile wieder. So trugen
  
  sie das Kind des Josef Süß Oppenheimer durch das Land
  
  und über die Grenze und bis nach der Stadt Frankfurt. Und
  
  der kleine Sarg rührte nicht den Boden, fuhr auch in keinem
  
  Wagen, von einer lebendigen Schulter auf die andere lebendige
  
  Schulter glitt er, bis in die Stadt Frankfurt. Hinter
  
  dem Sarg aber fuhr ein großer Karren. Und es standen
  
  viele Juden an der Straße des Sarges, und wenn der
  
  schweigende, karge Zug vorüberkam, sprachen sie: „Gerühmt
  
  seist du, Jahve, Gott, gerechter Richter!“ Und sie streuten
  
  jeder eine Handvoll Erde in den Karren, fette, schwarze,
  
  krümelnde Erde, Erde aus Palästina, Zions Erde. Sie war
  
  bestimmt für das eigene Haupt und den eigenen Sarg; aber
  
  
  sie streuten sie in den Karren und gaben sie gern. Auf daß
  
  bestattet werden könne ganz in heiliger Heimaterde das
  
  Kind Unseres Lehrers und Herrn, des Reb Josef Süß Oppenheimer,
  
  der gerettet hat Israel aus schrecklicher, grausiger
  
  Not.
  
  
  In der Stadt Frankfurt aber die Gräberstatt der Juden
  
  war schwarz von Volk. Sie standen lautlos, die Beweglichen,
  
  Schreienden, als Josef Süß im Angesicht des Sarges
  
  bekannte: „Gerühmt seist du, Jahve, Gott, gerechter
  
  Richter.“ Und sie antworteten im Chor: „Eitel ist und vielfältig
  
  ist und Haschen nach Wind ist die Welt; doch eins
  
  und ewig ist der Gott Israels, das Seiende, Ueberwirkliche,
  
  Jahve.“ Und dann sank der kleine Sarg in die Erde Zions,
  
  und die Erde Zions überdeckte den kleinen Sarg. Und inmitten
  
  der schweigenden Tausende sprach Süß mit ausgetrockneter,
  
  klangloser Stimme das Gebet von der Heiligung
  
  des göttlichen Namens. Und sie rissen Gras aus und warfen
  
  es hinter sich. Und sie sprachen: „Wie das Gras welken
  
  wir aus dem Licht.“ Und sie sprachen: „Wir gedenken, daß
  
  wir Staub sind.“ Und dann wuschen sie die Hände in fließendem,
  
  dämonenscheuchendem Wasser und verließen den
  
  Friedhof.
  
  
  Und dreißig Tage in allen jüdischen Gemeinden des Römischen
  
  Reichs wurde gesprochen das Gebet von der Heiligung
  
  des göttlichen Namens für die Jungfrau Naemi,
  
  Tochter des Josef Süß Oppenheimer, Unseres Lehrers und
  
  Herrn.
  
  
   
  
  
  Nach Stuttgart zurückgekehrt, stürzte sich Süß verbissen
  
  wild in die Arbeit. Rücksichtslos drängte er sich jetzt in das
  
  katholische Projekt, riß alles an sich, was irgend an der
  
  äußersten Grenze seines Bereiches lag. Fort warf er die
  
  
  Krücke seiner Servilität und Liebenswürdigkeit. Mit einem
  
  maßlosen, finstern, höhnischen Hochmut behandelte er seine
  
  ganze Umgebung, ließ die Minister springen wie Lakaien.
  
  Es flackerte aus ihm eine düstere, grimmige Verachtung alles
  
  des, was man gemeinhin menschliche Würde, Freiheit
  
  und Verantwortung nannte. In grauenhafter, spielerischer
  
  Laune zwang er die Abhängigen zu immer neuen, überflüssigen
  
  Demütigungen, und standen sie entblößt, ihr bißchen
  
  Menschtum abgetan und zerfetzt, dann verhöhnte er sie mit
  
  stillem, nacktem Hohn und weidete seine abgründige Menschenverachtung
  
  an ihrer kriecherischen Geduld.
  
  
  Sehr offen und im größten Ausmaß räuberte er in den
  
  herzoglichen Kassen. Er berechnete sich ungeheuerliche Provisionen,
  
  verkaufte an den Herzog zu Riesenpreisen wertlose
  
  Preziosen. Neue Lasten legte er auf das ächzende, zusammenbrechende
  
  Land, und was er auf solche Art erpreßte,
  
  leitete er unverhohlen in seine, nicht Karl Alexanders Tresors.
  
  Hatte er bisher das Herzogtum bedrückt, um Geld herauszupressen,
  
  sachlich und zweckmäßig, so würgte und drückte
  
  er jetzt das Land aus raffinierter, düsterer Freude an der
  
  Pressung. Er tat dies alles mit dreister Offenheit, legte es
  
  sichtlich darauf an, daß Karl Alexander es merke, suchte
  
  auf jede Art durch seine Geschäftsführung den Herzog zu
  
  reizen. Doch der schwieg.
  
  
  Das Aussehen des Juden blieb anders. Der gleitende,
  
  federnde Gang war härter, offiziersmäßig brutaler. Härter,
  
  entschlossener auch die Wangen, und das reiche, wellende,
  
  kastanienbraune Haar, das er früher, wo es anging, frei
  
  getragen hatte, versteckte er jetzt für immer unter strenger
  
  Perücke. Aelter war, verhärteter der ganze Mann. Die
  
  dunkle Stimme hatte ihr Streichelndes, Beredendes verloren;
  
  oft gurgelte sie nun, herrisch, widerwärtig, unschön;
  
  
  mauschelnd, sagten die Feinde. Die wölbigen, fliegenden
  
  Augen blieben rasch und lauersam, ja, gewöhnlich sogar
  
  voll beflissener Ergebenheit; doch, ungewahrt, hatten sie
  
  wohl zuweilen ein Stechendes, sehr Giftiges und zähmten
  
  mühsam nur ein feindseliges, gelblich dunkles Feuer.
  
  
  Schwerer schritt unter ihrem Reiter die Stute Assjadah.
  
  Nicht mehr trug sie den glänzenden, angehaßten und doch
  
  bewunderten, adlig freien Herrn; eine Last trug sie, einen
  
  dumpfen Fronvogt, der an sich selber schleppte, den Feind
  
  aller und von allen befeindet.
  
  
  Prunkende Feste gab er nach wie vor. Doch diese Feste
  
  waren vergiftet und keine Freude für die Gäste. Er liebte es,
  
  bei solchem Anlaß dem oder jenem in größter Oeffentlichkeit
  
  in der Komödie oder sonstwie wohlzielende, herzkränkende
  
  Bosheiten zu sagen, das häusliche oder politische Elend eines
  
  Geladenen bloßzustellen; er traf sehr gut die Stelle, wo es
  
  am wehesten tat, und sehr viele seiner Gäste saßen in
  
  nagender, kribbelnder Unrast, ob sie verschont blieben.
  
  
  Zu den Frauen war er von einer höhnischen, wegwerfenden
  
  Galanterie. Eine Frau hatte es gegeben; mattweiß war
  
  ihre Haut, in ihren Augen träumten die Träume der Jahrtausende;
  
  sprach sie, dann war die Stimme der Nachtigall
  
  Krächzen vor ihrer kleinen Stimme. Jetzt lag sie in Frankfurt,
  
  Erde über ihr, Erde unter ihr. Was wollten da die anderen?
  
  Sie atmeten, plapperten, lachten und spreizten, redete
  
  man ihnen gut zu, die Schenkel. Nun ja, so waren diese:
  
  aber die eine hatte gelebt.
  
  
  Weißensee war aus seiner tiefen Verwirrung und Ratlosigkeit
  
  aufgetaucht, schnupperte an Süß herum. Hier gor
  
  etwas herauf, in diesem ungeheuren, maßlosen Mann, der
  
  anders war als alle anderen, schwelte etwas gar, eine grandiose,
  
  prasselnde, tausendfarbige Katastrophe. Der war nicht
  
  
  wie er, der war nicht der Mann, sich zu krümmen und stillezuhalten.
  
  Wollüstig schon in der Erwartung roch der Konsistorialpräsident
  
  den Schwefelgeruch des Ausbruchs, und
  
  nur die Gier, ihn mitzuerleben, hielt den Ausgehöhlten aufrecht.
  
  
  Und des Süß herausfordernder Uebermut wuchs. Er gab
  
  sich offen wie der Herr des Landes, scheute keine Grenze.
  
  
  In diese Zeit fiel auch die Affäre des jungen Michael
  
  Koppenhöfer. Dieser Fall lag so:
  
  
  Nach zweijähriger Studienreise durch Flandern, Frankreich,
  
  England war der junge Mensch, Neffe des Professors
  
  Johann Daniel Harpprecht, verwandt auch mit Philipp
  
  Heinrich von Weißensee, in die schwäbische Heimat zurückgekehrt,
  
  um als Aktuarius in herzoglich württembergischen Dienst
  
  zu treten. Sehr groß, bräunliche, kühne Wangen, starkblaue
  
  Augen unter dunklem Haar, sah der Dreiundzwanzigjährige
  
  aus wie ein Bruder Magdalen Sibyllens. Der Jüngling
  
  hatte von seiner Reise stürmische Ideen mitgebracht von
  
  menschlicher Freiheit und menschlicher Verantwortung, einen
  
  wilden Haß gegen jede Despotie; alle die jungen, märzlich
  
  grünen, reinen Gedanken neuen, besseren Staatsgefüges,
  
  einer gerechteren, humaneren Ordnung drängten ihn mit
  
  Schuß und Saft und Ueberschuß, sprengten dem jungen, glühenden
  
  Menschen fast die Brust.
  
  
  Er wohnte bei Harpprecht. Der alternde Herr, dem die
  
  Frau nach einer Ehe von wenigen Monaten in sehr jungen
  
  Jahren gestorben war, hatte den Neffen großgezogen, er
  
  hatte ihn die zwei Jahre im Ausland bitter vermißt, er warf
  
  jetzt alle seine wortarme, herbe Liebe auf den Jüngling.
  
  
  Michael Koppenhöfer war durch seine Reise doppelt stolz
  
  geworden auf die vor den anderen deutschen Staatsverträgen
  
  freiheitliche Verfassung seiner Heimat. Wohl hatte er immer
  
  
  gewußt um die militärische Autokratie des Herzogs, die
  
  jesuitische des Würzburgers, die ökonomische des Juden. Aber
  
  ein anderes war es, in Briefen und Broschüren davon zu
  
  lesen, ein anderes, mitteninne zu stehen, die freche Unterdrückung,
  
  die nackte, höhnende Gewalt mit Augen zu schauen,
  
  mit Händen zu greifen. Der junge Mensch sah den Stellen-
  
  und Aemterhandel, den Schacher mit der Gerechtigkeit, die
  
  Ausquetschung des Volkes. Verlumpt und ausgehaust die
  
  Schertlins von Urach, außer Landes getrieben sein junger,
  
  vor allen anderen begabter Vetter und Freund Friedrich
  
  Christoph Koppenhöfer, in Verzweiflung und Tod gejagt der
  
  Hauptzoller Wolff, der Kammerdirektor Georgii. Ausgelaugt
  
  und zerfressen das reiche, schöne, gesegnete Land, zu
  
  den Fahnen gepreßt Tausende, in Lumpen und Hunger Zehntausende,
  
  zerlottert an Leib und Gewissen Hunderttausende.
  
  In Völlerei und Unzucht sich blähend ein schrankenloser Hof,
  
  in bunten Uniformen frech sich spreizend die Gewalt, höhnische
  
  Rabulisterei über die klare, edle Verfassung giftig
  
  triumphierend. Zerwuchert die Verwaltung, zerhurt die Justiz,
  
  die Freiheit, die liebe, gepriesene Freiheit ein Spott
  
  und Lumpen, mit dem der Herzog, der Jesuit und der Jud
  
  sich den Hintern wischen.
  
  
  Eine heilige, fressende Empörung füllte den Jüngling an,
  
  füllte ihn ganz, spannte männlicher sein kühnes, braunes Gesicht,
  
  entzündete dringlicher die starke Bläue seiner Augen.
  
  Oh, seine schlanke, junge Beredsamkeit! Oh, sein adliges
  
  Zürnen und Sich-bäumen! Der zehrende Gram über die
  
  Fäulnis der Heimat hatte den alten Johann Daniel Harpprecht
  
  doch arg geschüttelt und zerhöhlt. Jetzt hing der feste,
  
  gerade Mann seine ganze Hoffnung an den Jungen, und
  
  die trockenen Abende des Einsamen wurden grün und blühend
  
  durch seine frische, ranke Gegenwart.
  
  
  Dem Süß war der Aktuarius immer unsympathisch gewesen.
  
  Ihn hatte der hohe Wuchs des jungen Menschen, seine
  
  straffe, eckige Stattlichkeit, an der gleichwohl nichts Tölpisches,
  
  Bäurisches war, von je geärgert. Auch die offensichtliche
  
  Ehrlichkeit der politischen Ueberzeugung hatte ihn verstimmt.
  
  Hinter politischer Opposition stak gemeinhin der
  
  eigene Vorteil; wenn der nicht, dann mangelnde Begabung.
  
  Daß der Junge sich zur Demokratie seines berühmten Oheims
  
  bekannte, wäre nicht weiter verwunderlich gewesen; aber
  
  daß der Bewegliche, mit allen guten, dem Aufstieg förderlichen
  
  Gaben Bedachte durch so wildes Feuer gegen die herrschende
  
  Richtung seine Karriere gefährdete, war Beweis,
  
  daß immer noch politische Ueberzeugung an sich im Lande
  
  war, und als solcher verstimmend. Immerhin hatte Süß in
  
  der Praxis das junge Ungestüm des Aktuarius Michael Koppenhöfer
  
  so wenig gefürchtet wie das routinierte Pathos des
  
  Publizisten Moser, er hatte, vor dem Schlag in Hirsau, den
  
  wie jenen unbehelligt gelassen, und der Beamte mit der
  
  rebellantischen Gesinnung war nicht durch die leiseste Rüge
  
  geahndet worden.
  
  
  Jetzt, nach Hirsau, entzündete sich finsterer das Feuer des
  
  vergifteten Mannes an der ungebrochenen freiheitlichen und
  
  guten Kühnheit des Jünglings. Den dunklen Blick richtete er
  
  auf ihn, duckte spielerisch bösartig zum Sprung. Bei der Unvorsichtigkeit
  
  des jungen Menschen fand sich sehr bald ein
  
  Grund, ihn scharf und strafweise zu verwarnen.
  
  
  Der alte Johann Daniel Harpprecht hatte solche Konflikte
  
  längst vorausgesehen; doch er brachte es nicht über sich,
  
  das schöne Glühen Michaels zu dämpfen. Es war das gute
  
  Recht der Jugend, unklug zu sein, sich auf Verbogenes zu stürzen,
  
  um es gerade zu machen, auch wenn der Arm daran erlahmen
  
  mußte. Aber es schnürte ihm die Brust, preßte ihm
  
  
  den Atem, stieg ihm bitter die Kehle herauf, wenn er dachte,
  
  daß er seine müden Abende wieder allein sein sollte, ohne
  
  den wärmenden Schein des Jünglings. Immerhin hoffte er,
  
  sein, des Harpprecht, großes Ansehen werde den Süß hindern,
  
  stärker gegen den Michael vorzugehen.
  
  
  In dem Elend des Vaterlandes, in der wüsten Verlotterung
  
  ringsumher sah der Aktuarius Michael Koppenhöfer
  
  ein großes und zartes Licht. Das war die Demoiselle Elisabeth
  
  Salomea Götzin, die Tochter. Ihre blonde, pastellfarbene
  
  Lieblichkeit ging dem Schwärmerischen, leicht Entzündlichen
  
  tief ein. Als er gar hörte, wie sie den Nachstellungen
  
  Karl Alexanders sanft, aber beharrlich sich weigerte, erschien
  
  sie ihm als Symbol der menschlichen Freiheit. Die Bilder
  
  schwammen ihm eines ins andere, und er sprach von der lieben
  
  Freiheit und der holden Demoiselle Elisabeth Salomea
  
  Götzin in der gleichen Terminologie.
  
  
  Jetzt glaubte Süß auch auf Harpprecht keine Rücksicht weiter
  
  nehmen zu müssen. Der junge Michael Koppenhöfer
  
  wurde, weil er trotz der Verwarnung weiterhin die Ehrfurcht
  
  gegen den Herzog außer acht gelassen und unziemliche,
  
  gottlose und lästerliche Reden gegen ihn geführt habe,
  
  seines Amtes entsetzt. Aus besonderer Huld und Gnaden
  
  wurde von einem Kriminalverfahren gegen ihn abgesehen.
  
  Doch hatte er binnen vierzehn Tagen das Land zu verlassen
  
  und wurde auf Lebzeiten seiner Grenzen verwiesen.
  
  
  Dies war immer am Horizont gestanden. Aber wie es nun
  
  kam, war es doch unerwartet und warf den alten Harpprecht
  
  um. Oh, allein und kahl in dem großen, leeren Zimmer sitzen,
  
  nur mit Büchern und Pergamenten; und die einzige Kumpanei
  
  sind die Schatten in dem Raum außerhalb des Lampenlichts.
  
  Sie dichten sich zu mageren, krummen Auswanderern,
  
  zu Hungernden und zu Zerlumpten, oder sie strecken hagere,
  
  
  gierige Judenfinger nach einem. Wie immer, sie fallen über
  
  einen her und nehmen einem die Luft weg. Und da wäre nun
  
  der Junge, trotzig und lebendig, und wenn er seine dicken,
  
  dunklen Brauen hochzieht, zergehen die Schatten, seine starkblauen
  
  Augen jagen aus allen Winkeln die bedrohliche, erkältende
  
  Dämmerung. Aber er ist nicht da; der Jud hat ihn
  
  des Landes verwiesen, der Jud läßt ihn nicht zu ihm.
  
  
  Der schwere Herr rang sich ab, entschloß sich, stand vor
  
  dem Herzog. Er hatte nie gebeten, er hatte immer nur guten
  
  Anspruch eingefordert, er war gewohnt, daß man zu ihm
  
  kam und bat. Es war dem aufrechten Mann arge Pein, als
  
  Supplikant dazustehen, und die Worte kamen ihm umständlich
  
  und stockend. Das Urteil sei gerecht und nicht einmal sehr
  
  hart. Doch solle der Herzog bedenken, vieles im Land stehe
  
  wirklich nicht gut, und wenn der junge Mensch seinen Unmut
  
  offen heraussage, sei das vielleicht besser als braute er,
  
  wie andere, im heimlichen Gift. Karl Alexander hörte finster
  
  zu, drückte dem peinvoll Dastehenden fest die Hand, versprach
  
  unsicher, er werde es überdenken.
  
  
  Unwirsch forderte er Bericht ein. Süß selber kam zum
  
  Rapport. Ja, es war alles so, wie der Professor es dargestellt.
  
  Nur seien eben er, Süß, und der Professor verschiedener
  
  Meinung, was zur Wahrung fürstlicher Dignité not
  
  sei. Verdrießlich warf der Herzog dem Süß hin, in was
  
  für ärgerliche Situation er ihn gebracht habe, daß er jetzt
  
  entweder müsse retirieren oder dem verdienten und hochangesehenen
  
  Mann die erste und einzige Bitte abschlagen.
  
  Frech und giftig erwiderte Süß, er kapiere, daß es Seiner
  
  Durchlaucht schwerer falle, dem schwäbischen Professor einen
  
  Wunsch zu refüsieren als dem jüdischen Finanzienrat. Er
  
  habe aber noch andere, sehr gute Gründe gehabt, den Aktuarius
  
  aus dem Weg zu schaffen. Wenn nämlich, fügte
  
  
  er mit dreister Vertraulichkeit hinzu, der Herzog bei den
  
  Damen Götz nicht recht wolle avancieren, so sei des der
  
  junge Mensch mit die erste Ursach, der Seiner Durchlaucht
  
  zumindest bei der Demoiselle Elisabeth Salomea sehr in die
  
  Quere käme. Finster knurrend schwieg der Herzog.
  
  
  Allein, beschloß er, jetzt erst recht den Aktuarius im Land
  
  zu lassen. Der Jud ist so hirnrissig wie insolent. Ho! Soll
  
  etwan er, Karl Alexander, Angst haben, der lumpige Demokrat
  
  und Rebellant komme bei der Demoiselle vor ihm
  
  ans Ziel? Oder vermeint der Jud, jetzt, nach Hirsau, habe
  
  er, der Herzog, Scheu vor jedem Jüngferlein und traue
  
  nicht mehr auf seine Männlichkeit? Eine grimmige Geilheit
  
  überkam ihn. Mille tonnerre! Er heißt Karl Alexander,
  
  Herzog von Württemberg und Teck, und er wird die Jungfer
  
  trotz allen rebellantischen Lausbuben klein und kirre machen.
  
  Jedenfalls scheut er die Konkurrenz nicht und wird
  
  jetzt das Urteil annullieren.
  
  
  Aber wie er die Ordre diktieren wollte, nahm er sich vor,
  
  es doch noch einmal zu überdenken, und schob es auf morgen.
  
  Andern Tags ging er nach Ludwigsburg. Amüsements,
  
  Repräsentation, andere politische Geschäfte drängten vor.
  
  Der Tag kam, da das Urteil rechtskräftig wurde, und keine
  
  Gegenordre war erschienen. Der junge Michael Koppenhöfer
  
  mußte wie sein Vetter Friedrich Christoph außer Landes
  
  gehen, und der Abend des Professors Johann Daniel
  
  Harpprecht wurde kahl und ohne Licht.
  
  
  Nun konnte Karl Alexander vorderhand nicht mehr gut
  
  etwas rückgängig machen. Dachte er an die Damen Götz, so
  
  war er eigentlich sehr befriedigt darüber. Doch dies gestand
  
  er sich nicht ein. Es faßte ihn vielmehr eine dumpfe Wut
  
  gegen den Juden. Der war schuld an allem; der hatte ihn
  
  vor die Wahl gestellt: Harpprecht oder ihn, den Juden.
  
  
  Süß wußte, Karl Alexander hatte eigentlich nie eine bewußte
  
  Schurkerei begangen; sicherlich auch wird er sich die
  
  wahren Motive dieser Ausweisung nicht eingestehen. Darum
  
  juckte es ihn, den Herzog so darauf zu stoßen, daß dieses Urteil
  
  fortan an ihm nagen sollte. Er warf gelegentlich hin:
  
  „Jetzt wird die Affäre der Damen Götz besser marschieren,
  
  nachdem wir den jungen Koppenhöfer haben aus dem Licht
  
  geschafft.“ Der Herzog wollte zufahren, aber er brachte es
  
  nur zu einem Knurren und erwiderte ohne viel Nachdruck:
  
  „Wir? Wir?“ Süß aber begnügte sich, zu lächeln, und
  
  schwieg.
  
  
  Seinen Feinden kam zu Ohren, daß dem Herzog das Vorgehen
  
  des Juden gegen den jungen Koppenhöfer zu rasch
  
  gewesen sei und nicht erwünscht. Sie begriffen nicht die
  
  Langmut des Herzogs, nützten den Anlaß, gegen solche unfaßliche
  
  Geduld Sturm zu laufen. Sie wiesen darauf hin
  
  und belegten es mit vielen Ziffern, wie Süß an dem Land
  
  presse und sauge, nur für seine Kassen, ohne daß für den
  
  Herzog was dabei herausspringe, wie er in jedem Geschäft
  
  den Herzog begaunere und bewuchere. Sie sprachen fast zwei
  
  Stunden, und Karl Alexander wies sie nicht zurück; er hörte
  
  sie zu Ende, ja, er ließ sich Details, die er nicht recht verstand,
  
  genauer erklären; vor allem ließ er sich von Dom
  
  Bartelemi Pancorbo auseinandersetzen, wie schamlos Süß
  
  ihn mit minderwertigen Steinen prelle und betrüge. Als
  
  die Herren fertig waren, entließ er sie höflich, ohne jede
  
  Aeußerung.
  
  
  Andern Tags, unaufgefordert, erschien Süß in der Residenz.
  
  Er höre, sagte er, man intrigiere von neuem gegen
  
  ihn. Er möchte sich die Beschämung ersparen, daß man ein
  
  zweites Mal seine Papiere durchschnüffle. Er bitte darum
  
  wiederholt, submissest und dringlich um seine Entlassung.
  
  
  „Hör, Jud!“ sagte Karl Alexander, „du hast mir im Oktober
  
  einen Stein verkauft um was mehr als fünftausend
  
  Dukaten. Was ist der Stein wert?“
  
  
  „Heut keine fünfhundert,“ sagte der Jude. Und das Aug
  
  in dem des Herzogs, mit einem frechen, fatalen Lächeln
  
  fügte er hinzu: „Ja, solche Steine haben Liebhaberpreise
  
  und ihr Wert wechselt.“
  
  
  „Es ist gut,“ sagte Karl Alexander. Dann schwiegen
  
  beide. Der Herzog läutete und befahl sogleich den Hofkanzler
  
  Scheffer, prestissimo. Es vergingen aber zwanzig Minuten,
  
  bis der Kanzler kam, und während dieser zwanzig
  
  Minuten sprachen die beiden Männer kein Wort. Sie dachten
  
  auch nicht einer des andern. Es war ein tiefes, wunderliches,
  
  erfülltes Schweigen in dem hellen, weiten, prunkenden
  
  Raum. Bilder und Träume kamen und gingen vom
  
  Herzog zu Süß, von Süß zu dem Herzog. Die knarrende
  
  Stimme des Magus war in diesen Träumen, und das tote
  
  Kind war darin, die Finger gestreckt im Zeichen des Schin.
  
  
  Endlich kam Herr von Scheffer. Er zählte jetzt zu den
  
  Feinden des Süß, er schwitzte, da er den Juden sah, vermutete,
  
  der Herzog wolle ihn dem Juden gegenüberstellen,
  
  und er werde gegen den teufelsgewandten Mann einen
  
  schweren Stand haben.
  
  
  Allein es ging anders. Der Herzog, kaum daß der Kanzler
  
  eingetreten war, nahm Haltung an und sagte streng, militärisch,
  
  eiskalt, befehlsmäßig zu dem betroffenen Minister:
  
  „Der gegenwärtige Herr Finanzdirektor klagt über Verleumdung
  
  seiner Geschäftsführung und postuliert seine Entlassung.
  
  In Ansehung seiner zu Unserm völligen, gnädigen
  
  Vergnügen geleisteten Dienste wünschen Wir, daß alles geschehe,
  
  ihn zu halten. Wollen Sie also, Exzellenz, sogleich
  
  eine Urkunde aufsetzen, eine Legitimationsurkunde oder Absolutorium
  
  
  oder wie Sie es benennen wollen, ein herzogliche
  
  Gesetzes-Ordre, die den Herrn Finanzdirektor für alle
  
  seine Handlungen, die vergangenen wie die zukünftigen,
  
  außer alle Verantwortung setzt. Von niemand, mag er sein,
  
  wer er will, soll er können wegen seines Tuns zur Rechenschaft
  
  gezogen werden. Wollen Sie dieses Schriftstück sogleich
  
  in aller Form aufsetzen und Uns zur Unterschrift vorlegen,
  
  daß es kann im nächsten Wochenamtsblatt publiziert
  
  werden. Wir warten.“
  
  
  Die Stimme Karl Alexanders, während er dies sprach,
  
  klang so eisig gemessen, daß der erschreckte Kanzler keine
  
  Einrede wagte. Nicht der Herzog, nicht der Jude sprach ein
  
  einziges Wort, während Scheffer die Urkunde konzipierte.
  
  Wortlos auch unterzeichnete Karl Alexander. Herrschte
  
  dann, kaum noch an sich haltend, den Kanzler an: „In das
  
  Amtsblatt den Wisch!“ Zitternd retirierte der Minister.
  
  
  Süß dankte mit den servilsten, devotesten Bezeugungen
  
  für die enorme, unverdiente Gnade und das extraordinäre
  
  Vertrauen. Doch seine Augen waren nicht dankbar, sie waren
  
  dreist und fordernd und höhnisch. Stumm und feindselig
  
  maßen sich die beiden Männer, und Karl Alexander
  
  erkannte, daß er sich nicht losgekauft hatte.
  
  
  „Geh, Jud!“ schrie er endlich, tobend. Und Süß ging.
  
  Doch nicht wie der Kanzler. Langsam ging er und erhobenen
  
  Hauptes und mit einem tiefen, machtbewußten, bösen Lächeln.
  
  
  Der Herzog aber, allein, schäumte, raste. Riß, zerrte,
  
  scheuerte sich wund an der unsichtbaren, unzerreißbaren,
  
  grauenhaften Bindung von ihm zu jenem.
  
  
   
  
  
  Der semmelblonde Expeditionsrat Götz, der jetzt, auffällig
  
  jung, als Kammer-Prokurator in die Geheimkanzlei
  
  
  avanciert war, sah mit Unbehagen die galanten Bemühungen
  
  des Herzogs um seine Mutter, die Geheimrätin Johanna
  
  Ulrike Götz, und seine Schwester, die Demoiselle Elisabeth
  
  Salomea. Er wußte nicht recht, wie er sich verhalten solle.
  
  Einesteils war es ehrenvoll, wenn der Souverain einer
  
  Dame seinen Hof machte, und es war Pflicht der Untertanin,
  
  dem gottgewollten Herrn mit Leib und Seele zu gehören;
  
  auch für seine Karriere konnte solche Neigung des
  
  Souverains nur gewinnbringend sein. Andernteils führte
  
  der Weg vom Herzog und zum Herzog immer wieder über
  
  den fatalen Juden; ja, er hatte den Eindruck, Elisabeth Salomea
  
  sehe den Juden fast lieber als den Herzog. Und wenn
  
  auch Süß durch seine Stellung bei Hofe vom üblichen Gestank
  
  des Juden gewissermaßen purifiziert war, so blieb es doch eine
  
  peinliche Imagination, sich Schwester und Mutter in näherer
  
  Relation zu besagtem Juden zu denken. Der Expeditionsrat
  
  hätte auch vielleicht seinem inneren Widerstreit ein kurzes
  
  Ende gemacht, den Abschied genommen, sich mit Mutter und
  
  Schwester auf sein Landgut bei Heilbronn zurückgezogen.
  
  Doch die Affäre mit der Napolitanerin und die Erkrankung
  
  Karl Alexanders hatte ihn tief verwirrt, er sah sich seinem
  
  Fürsten in schwerer Schuld verstrickt, und sein Gewissen erlaubte
  
  ihm nicht diesen Ausweg. Stumm und in unklarer
  
  Not ließ er die Dinge laufen.
  
  
  Sie gingen aber zunächst stockend und schwerfällig. Süß
  
  zog immer wieder die Bremse an und ließ den Herzog nicht
  
  vorwärtskommen. Der spielte wohl manchmal mit dem Plan,
  
  auch diesmal wie so oft die Frucht mit Gewalt zu pflücken;
  
  aber er wollte sich vor dem Juden brüsten, daß er mit den
  
  bloßen Waffen der Galanterie sich könne den Eingang in
  
  den versperrten Schoß erzwingen. So wartete er zu; doch
  
  fachte das lange Warten seine Brunst immer höher.
  
  
  Er schickte den Damen, abwechselnd der Mutter und der
  
  Tochter, schöne Geschenke. Der Schwarzbraune brachte sie,
  
  der Mameluck, der immer schwieg, so daß man ihn im Volk
  
  für stumm hielt. Der geschmeidige, dunkelglänzende Mensch
  
  gefiel den Frauen, er sah so fern und melancholisch und tierhaft
  
  aus, er hatte bei den Mägden im Schloß und auch viel
  
  höher hinauf große Erfolge. Die süßen, blonden, zarten Damen
  
  Götz reizten ihn sehr; stumm, wenn er die Geschenke
  
  überbrachte, fraß er an ihrer pastellfarbenen Lieblichkeit mit
  
  seinen tiefen, wüstentraurigen Augen. Aber die Demoiselle
  
  Elisabeth Salomea, wie sie seine dringlichen und ungebührlichen
  
  Blicke gewahrte, lachte ihm nur hell und backfischhaft
  
  empfindungslos ins Gesicht.
  
  
  Süß hielt die zwei Frauen fest an der Schnur. Sie waren
  
  beide töricht und maßlos in ihn verliebt, ohne daß sie aufeinander
  
  eifersüchtig gewesen wären. Sie steigerten sich vielmehr
  
  gegenseitig in der Bewunderung seiner mannigfachen
  
  Gaben. Während die Mutter sein Genie pries, sie hatte
  
  längst erkannt, daß er im Herzogtum regierte und nicht Karl
  
  Alexander, und während sie ihn rühmte, wie er so gewaltig,
  
  furchtbar und gefürchtet und doch liebenswert sei, fand die
  
  Tochter ihn männlich, kraftvoll und gleichwohl nicht plump
  
  und grobmäulig. Wie anders war er als der ungebärdige
  
  Michael Koppenhöfer, wie anders aber auch als die lauten,
  
  brutalen Offiziers. Und aneinanderlehnend, gleich Schwestern,
  
  himmelten sie von ihm, kosteten sie es aus, wie die beiden
  
  ersten Männer des Landes, der Herzog und der Jud, sie
  
  hofierten, während der Expeditionsrat unbehaglich schwieg.
  
  
  Süß hätte wohl die beiden Frauen vor dem Herzog haben
  
  können. Doch er lächelte dunkel, wenn er es dachte; er tat,
  
  als seien sie zu hoch für seine Berührung, bemerkte ihr Entgegenkommen
  
  
  nicht, begnügte sich, sie so zu leiten, daß sie den
  
  Herzog nicht ans Ziel ließen.
  
  
  Es begab sich aber um diese Zeit, daß ein holländischer
  
  Juwelenhändler einen besonders kostbaren Stein feilbot,
  
  das Auge des Paradieses genannt. Er stammte aus Indien,
  
  ein englischer Abenteurer hatte ihn von dort mitgebracht,
  
  er war wohl auf nicht ganz saubere Manier erworben. Wie
  
  immer, das Auge des Paradieses war der schönste und reinste
  
  Stein seiner Art in Europa. Der Großwesir wollte einen
  
  ungeheuren Preis dafür zahlen; bevor aber der Schatz wieder
  
  ins Morgenland entschwand, fragte der Amsterdamer
  
  Händler bei den großen Herren der Christenheit an, ob keiner
  
  den Preis des Heiden überbiete.
  
  
  Wie nun die Damen Götz gelegentlich die Geschenke
  
  Karl Alexanders rühmten, sprach Süß vom Auge des Paradieses,
  
  und daß der Stein jetzt feil sei. Wer einer Dame ein
  
  solches Geschenk präsentiere, der erweise, daß er sie wirklich
  
  liebe; wer einen solchen Preis biete, an den sei keiner Dame
  
  Gunst verschleudert.
  
  
  Es geschah, wie Süß es gewollt. Kitzelnd redete und leichthin
  
  die Demoiselle Elisabeth Salomea dem Herzog vom Aug
  
  des Paradieses. Karl Alexander sprach mit dem Dom Bartelemi
  
  Pancorbo über den Stein, und was er kosten könne.
  
  Ei, das sei wohl ein Demant und große Köstlichkeit, sagte
  
  mit seiner moderigen Stimme der Portugiese und streckte
  
  begehrlich den dürren Hals aus der riesigen Krause. Doch
  
  was er koste! Und er nannte den Preis, den der Großwesir
  
  geboten. Fünf Herrschaften hätte man und die zugehörigen
  
  Dörfer dafür kaufen können. Karl Alexander stutzte, wie er
  
  die ungeheure Summe hörte, und gab den Auftrag nicht.
  
  
  Er ahnte, er wußte sehr wohl, wer in dem zarten, blonden
  
  Kopf die begehrliche Laune angezündet hatte. Aber er war
  
  
  kein Narr, daß er das gewaltige Geld – was konnte man
  
  Land und Soldaten darum kaufen! – hinwarf für ein
  
  Weib, das er schließlich ohne weiteres hätte aufs Bett
  
  schmeißen können; und durfte keiner ihn drum schelten nach
  
  dem, was er Zeit, Galanterie und Präsenter an die Weiber
  
  gehängt hatte. Allein jetzt wird der Jud ihn für einen Filz
  
  und Knauser ästimieren. Wird auf seine undurchdringliche,
  
  glatte, hundsföttische Manier den Weibern solche Mucken in
  
  den Kopf setzen, daß er vor ihnen steht als ein Filz und
  
  Harpagon. Auch seine Geilheit stieg hoch. Gift und Opperment!
  
  Kann eine Frau einem solchen mit Lust den Willen
  
  tun, der so als dreckiger Knauser vor ihr steht? Er ließ Dom
  
  Bartelemi rufen, gab dem Aufblühenden Ordre, den Stein
  
  zu erwerben.
  
  
  Allein das Aug des Paradieses war, als Pancorbo eilends
  
  und giervoll zu dem Händler kam, verkauft. An wen? Der
  
  Händler wußte es nicht. Ein Mittelsmann hatte, ohne zu
  
  feilschen, den Preis des Großwesirs unwahrscheinlich hoch
  
  überboten.
  
  
  „Um so besser!“ schmunzelte der Herzog, erzählte den Damen
  
  Götz die Sache, bedauerte, daß er ihnen die Freude nicht
  
  habe machen können.
  
  
  Zwei Tage darauf schenkte Süß der Demoiselle Elisabeth
  
  Salomea das Auge des Paradieses. Es war ein aus der
  
  Maßen kostbares Präsent, im ganzen westlichen Deutschland
  
  sprach man davon, der junge Expeditionsrat Götz wußte
  
  durchaus nicht, was er anfangen solle.
  
  
  Ungerufen erschien Süß vor dem finstern Herzog. Auf die
  
  Art, wie es Karl Alexander zu tun pflegte, rühmte er frech,
  
  schmalzig, umständlich und sehr ins Detail die angenehmen
  
  Eigenschaften der Demoiselle.
  
  
  Die Faust erhoben, stapfte der wütige Karl Alexander
  
  massig und bedrohlich auf den Juden zu. Der stand und
  
  rührte sich nicht und schaute ihn an.
  
  
  Doch Karl Alexander hielt ein. Schnaufte röchelnd. „Wir
  
  sind quitt, Jud!“ sagte er endlich heiser.
  
  
  Aber der Jude schwieg. Und der Herzog wußte, daß er
  
  nicht erlöst war.
  
  
   
  
  
  Unterdes hatte man in der Hofburg des Fürstbischofs
  
  von Würzburg einen besonders feinen, kniffligen Plan ausgetiftelt.
  
  Nach dem Muster der Regierung der österreichischen
  
  Niederlande sollte Württemberg eingeteilt werden in zwölf
  
  militärische Obervogteien. Jedem Obervogt sollte ein Regiment
  
  Soldaten zugeordnet, die Beamten ihm unmittelbar
  
  unterstellt sein. Das bedeutete die rein militärische Verwaltung
  
  des Landes, die Legalisierung der Militärautokratie.
  
  
  Um das Parlament vollends lahmzulegen, war ein Dekret
  
  vorbereitet, das jeder Sitzung des Elfer-Ausschusses einen vom
  
  Herzog bestimmten Geheimrat beiordnete. Dieser Beamte
  
  sollte die herzoglichen Anträge begründen, zugleich aber auch
  
  acht haben auf diejenigen, welche sich gegen die Vorlagen
  
  aussprächen; sei ihre Meinung die bessere, so werde man sie
  
  annehmen, geschehe aber die Opposition aus purer Böswilligkeit
  
  und Widerspruchsgeist, so werde man eben ein Stück
  
  oder mehrere auf die Festung setzen.
  
  
  Unter Vertilgung von zahllosen Schalen Kaffee arbeitete
  
  der unscheinbare Geheimrat Fichtel, assistiert von dem Konsistorialpräsidenten
  
  eine umständliche, höllisch schlaue Deduktion
  
  aus, die vor Kaiser, Reichstag und Corpus Evangelicorum
  
  diese Willkürmaßnahmen rechtfertigen sollte. Mit
  
  treuherziger Biederkeit war die Verfassung ins Gegenteil
  
  kommentiert, mit feinster advokatischer Kunst war vor allem
  
  
  das Argument ausgespielt, bei den zwischen Herrn und Landschaft
  
  errichteten alten Verträgen sei wohl zu beachten, in
  
  was für Zeiten solche gemacht worden; mit dem, was vor
  
  Jahren gut gewesen, sei in heutigen Tagen nicht mehr hinauszugelangen.
  
  
  Tausend Hände arbeiteten geschäftig ineinander. Papst
  
  und Kaiser gaben wohlwollend ermunternde Winke, und
  
  jene alten, nebelhaften Abmachungen, die Karl Alexander
  
  bei Regierungsantritt mit den Wiener Räten getroffen
  
  hatte, wonach er den Kaiser im Franzosenkrieg, der Kaiser
  
  ihn bei Wahrung seiner Souveränität mit Truppen solle
  
  unterstützen müssen, gewannen plötzlich einen für die württembergische
  
  Verfassungspartei sehr bedrohlichen Sinn. Der
  
  alte Fürst Thurn und Taxis reiste in den österreichischen
  
  Niederlanden und gab von dort Direktiven für die Stuttgarter
  
  Verwaltungsreform. Die militärische Organisation
  
  besorgte straff und grob Remchingen, die finanzielle Süß, die
  
  diplomatische Fichtel, die Aushöhlung und Zermürbung des
  
  Parlaments Weißensee.
  
  
  Karl Alexander arbeitete rastlos, fieberig. Hielt Konferenzen,
  
  schrieb selber zahllose Briefe, visitierte die Truppen.
  
  Er stürzte sich in das katholische Projekt wie in ein heilendes
  
  Bad. Kein Aderlaß hatte ihm, keine Schröpfkur der Doktoren
  
  Breyer und Seeger ihm geholfen, wenn der dumpfe Zorn
  
  über den Juden ihm das Blut dick und schwer zu Kopfe steigen
  
  machte. Jetzt hatte er ein vages Gefühl, es könne ihn
  
  das katholische Projekt frei und los machen.
  
  
  Der Herzog war keineswegs fromm. Es war weiß Gott
  
  nicht die himmlische Maria gewesen, um derentwillen er sich
  
  zur römischen Kirche bekannt hatte, sondern Marie Auguste
  
  von Thurn und Taxis und ein Sack voll Dukaten. Aber er
  
  war auch trotz gelegentlicher freigeistiger Scherze nicht geneigt
  
  
  zu einem prinzipiellen und bedingungslosen à la mode-Atheismus.
  
  Er fühlte sich in den Riten der Kirche sehr behaglich,
  
  einem Soldaten und großen Herrn stand aus mancherlei
  
  Gründen diese Religion viel schöner an, insonderheit
  
  paßte der prunkvolle Glaube viel besser zu den reichen
  
  und prächtigen Uniformen, die er liebte. Auch war es bequem,
  
  dem milden und behäbigen Pater Kaspar zuweilen zu
  
  beichten, obzwar man seine heimlichsten und sündigsten Gedanken
  
  einem andern schwerlich sagen, ja für sich selber kaum
  
  ein zweites Mal recht packen konnte.
  
  
  Jetzt wurde sein lässiger Glaube ernsthaft, gewann Kern.
  
  War früher sein Religionsbekenntnis nichts gewesen als politisches
  
  Mittel, als praktische Vorbedingung einer von Kaiser
  
  und Rom unterstützten schwäbischen Militärautokratie
  
  oder bestenfalls Dekoration, so begann sich ihm der erstrebte
  
  Absolutismus jetzt allmählich mystisch zu vernebeln. Er sah
  
  sich im Dienst einer großen, göttlichen Idee; die Macht, um
  
  die er rang, war etwas Heiliges, der Kampf um sie Gottesdienst.
  
  Er wurde zur Freude Pater Kaspars und der befreundeten
  
  geistlichen Fürsten sichtlich frömmer und strenger in
  
  der Befolgung der Bräuche.
  
  
  Es war aber dies, daß er, ohne es sich zu gestehen, in solchem
  
  Gottesdienst eine Sühnung sah für seine seltsame, haßvolle,
  
  unzerstörbare Neigung zu dem Juden. Mit verschmitzter,
  
  von den Jesuiten erlernter Rabulistik machte er sich vor,
  
  er habe den Juden aus politischen Gründen nötig, nur darum
  
  toleriere er seine aufreizende Gegenwart. Sowie er aber
  
  am Ziel sei, werde er den Kujon am Kopf packen und auf die
  
  Festung setzen. Manchmal wieder sagte er sich, erreiche er
  
  den Triumph der Kirche in Schwaben, dann werde Gott ihn
  
  sicherlich belohnen und ihn lösen aus der peinvollen Bindung
  
  mit dem Juden.
  
  
  Oh, er hätte nicht sollen des jüdischen Magus Orakel anrufen
  
  und annehmen. Er hatte das zweite angenommen, nun
  
  brannte ihn jenes: „Das erste sage ich Euch nicht.“ Er schrieb
  
  dringlich an seinen Freund, den Fürstabt von Einsiedeln in
  
  der Schweiz, daß der, selber ein großer Astrolog, ihm einen
  
  katholischen Stern- und Zeichendeuter schicke. Bald auch traf
  
  ein solcher Magus ein. Er war sehr anders als der Kabbalist.
  
  Der hatte in Tracht und Gewese nichts Ungewöhnliches
  
  gehabt und doch war jedem, der ihn sah, fremd und unbehaglich
  
  zumut geworden. Der Magus des Fürstabts aber rückte
  
  an mit allem Prunk und Gerät des professionellen Schwarzkünstlers.
  
  Er brachte Gestelle, Dreiecke, Fernrohre, Kolben,
  
  zauberische Hufeisen mit, verlangte ein einsames Turmzimmer,
  
  stieg nächtlich in vielfigurigem Hemd auf das Dach des
  
  Schlosses unter seltsamen Beschwörungen, ließ Erde vom
  
  Gottesacker holen, sammelte Fensterschweiß bei zunehmendem
  
  Mond, brannte Espen zu Kohlen und trieb dergleichen
  
  wunderliche Hantierung mehr. Oft auch klang um Mitternacht
  
  wildes Getöse aus seinem Zimmer, und den trotz aller
  
  Bangnis neugierig lauschenden Lakaien war es, als brause
  
  schellenklingelnd mit dickem Rollgeschirr ein Pferd durchs
  
  Fenster. Der Astrolog versprach dem Herzog, ihm für sein
  
  vorhabendes Unternehmen den sternrechten Tag, ja die
  
  Stunde aufs genaueste anzugeben. Der Herzog verhehlte sich
  
  nicht, daß der Mensch mit all seinem Zauber ihm weniger
  
  Eindruck und Zutrauen gab als mit seiner stillen, unauffälligen
  
  Gegenwart der Kabbalist; und als Süß ihm, den
  
  Astrologen geradezu ins Gesicht höhnend, auf eine Kanone
  
  wies: „Herr Herzog, dies sind die besten Stern- und Zeichendeuter,“
  
  lachte er schallend mit. Dennoch fühlte er, nun er
  
  den christlichen Weisen berufen, sein Gewissen ruhiger; übrigens
  
  
  war aus dem jüdischen Hexer ohnedies nichts mehr herauszukriegen.
  
  
  Karl Alexander hatte, trotzdem Süß ihm vorgeschmaust,
  
  der Lockung nicht widerstehen können, nun auch seinerseits
  
  die Damen Götz zu probieren, die der Jude mit lässigem
  
  Hohn ihm zuspielte. Allein er hatte, wohl auch in Gedanken
  
  an jenen, nicht den erhofften Genuß. Immer wütiger sich
  
  in das katholische Projekt verbeißend, hatte er dann die
  
  Damen bald ganz vernachlässigt. Da saßen jetzt die Gedemütigten;
  
  sie konnten auf ihren zarten Pastellgesichtern den
  
  Kummer nicht verstecken, insonderheit die Mutter alterte
  
  zusehends. Der Expeditionsrat knirschte vor sich hin jenen
  
  Vers aus der Komödie, darin er die Napolitanerin kennengelernt:
  
  „Die Schönheit, die uns lockt, ist Huld und süßes
  
  Wunder; die Schönheit, die gekost’t, ist wüster Dreck und
  
  Plunder,“ und er wußte nicht, wie er sich verhalten solle. Er
  
  schäumte, er dachte jetzt ernstlich daran, sich auf sein Gut bei
  
  Heilbronn zurückzuziehen, und selbst als er avancierte,
  
  knurrte sein Zorn noch leise nach.
  
  
  Am meisten aber grämte das Leid der blonden, lieblichen
  
  Damen den Schwarzbraunen, Otman, den Mamelucken. Er
  
  war wie immer vor der Schwelle gelegen in jener Nacht, da
  
  Johanna Ulrike, und in jener schlimmeren, da Elisabeth Salomea
  
  zu dem Herzog gekommen war. Er hatte nicht geschlafen
  
  in jener zweiten Nacht, er hatte, vor der Schwelle
  
  kauernd, scharfhörig auf jeden leisesten Laut gelauscht, und
  
  als Elisabeth Salomea das Schloß verließ, verwandelte sich
  
  im Rücken des sie geleitenden, lärmenden Herzogs plötzlich
  
  sein verschlossenes Gesicht, und er starrte Karl Alexander mit
  
  so wildem, tierhaftem Haß nach, daß der in unwillkürlicher
  
  Abwehr den Rücken rundete.
  
  
  Der Schwarzbraune wußte sehr gut alle Zusammenhänge.
  
  
  Er wußte, von wem Elisabeth Salomea das Aug des Paradieses
  
  hatte, und er wußte, was dieser Besitz bedeutete. Wunderlicherweise
  
  haßte er nicht den Süß darum; ja, er spürte
  
  eine sonderbare Genugtuung, daß der und nicht ein Christ sie
  
  zuerst gehabt hatte. Um so tiefer war sein fressender Haß gegen
  
  Karl Alexander.
  
  
  Der Herzog hielt seinen Mamelucken wie einen guten
  
  Hund. Er glaubte wohl auch, der Schwarzbraune verstehe
  
  von seinen Affären nicht mehr als ein Tier, und hatte nichts
  
  Heimliches vor ihm. Wo Karl Alexander war, stand, saß,
  
  lehnte, hockte, kauerte, lag in einer Ecke Otman; des Nachts
  
  sogar lag er in einem Winkel des Schlafzimmers oder vor
  
  der Tür. Er war aber ein viel besserer Kombinierer, als der
  
  Herzog ahnte, er hatte Aug und Ohr gut auf und konnte sich
  
  auch Abliegendes sehr wohl zusammenreimen. Auf seine verschlossene,
  
  lautlose Manier erschien er jetzt zuweilen bei Süß,
  
  auf seine verschlossene, stille Manier, lässig, breitete er
  
  ihm diese und jene Heimlichkeit des Fürsten hin, die der
  
  Jude nicht wissen konnte und sollte. Und dann schauten die
  
  beiden Männer sich an, die fliegenden, jetzt minder gewölbten
  
  Augen des einen gingen in die stillen, tierhaften des andern,
  
  und in beider Augen war das gleiche, wilde, zähe Hassen.
  
  
   
  
  
  Einige stillere Tage nutzte Süß, nach Hirsau zu fahren.
  
  Das weiße Haus lag jetzt ganz schweigsam. Rabbi Gabriel
  
  sprach kein Wort; die Männer begrüßten sich, sonst sahen sie
  
  sich nicht. Endlich, nach Tagen, zwang es dem Rabbi den
  
  Mund auf: „Ich sehe unter Fleisch und Knochen dein Gesicht,
  
  Josef.“
  
  
  „Bin ich anders geworden?“ fragte Süß. Und, grimmiger,
  
  setzte er hinzu: „Jetzt seh ich wohl in Wahrheit aus wie
  
  
  ein rechter Jud. Oder bin ich noch immer meines Vaters
  
  Sohn?“
  
  
  „Leid kratzt die Tünche vom Gesicht,“ sagte Rabbi Gabriel.
  
  „Du hast ein zerlittenes Gesicht, du hast ein jüdisches
  
  Gesicht. Dein Weg ist falsch, Josef,“ sagte er nach einer
  
  Weile noch, „du wirst ihn müssen zurückgehen.“ Aber Süß
  
  schwieg und änderte keinen Zug, und man konnte nicht erkennen,
  
  ob er gehört hatte. Von dem Kind sprachen sie nicht.
  
  
  Süß ging durch die feierlich fröhlichen Blumenterrassen,
  
  die das Kind geliebt hatte, er starrte auf die Bilder des
  
  Kabbalistischen Baums und des Himmlischen Menschen, mit
  
  denen sie ihre Augen erfüllt hatte, er starrte auf die Seiten
  
  mit den großen, blockigen Buchstaben des Hohen Lieds, das
  
  sie vor den anderen Büchern der Bibel geliebt hatte. Aber
  
  die süßen und lieblichen Worte läuteten ihm nicht ihr holdes
  
  Gekling, eine heiße, wilde Mahnung fauchte ihn an daraus,
  
  er konnte die Seiten nicht länger anschauen.
  
  
  Unvermutet, im Wald, traf er den Kirchenratspräsidenten.
  
  Weißensee hatte sich wieder zu seinem Bibelkommentar zurückgezogen,
  
  schlurfte herum in seinen geräumigen Stuben
  
  mit den weißen Vorhängen, führte nachdenklich Konversation
  
  mit dem Magister Schober. Jetzt bat er den Süß, seine
  
  Begleitung zu erlauben. Da der Jude nicht antwortete, nahm
  
  er es für Zustimmung, schloß sich ihm an. Langsam, behutsam,
  
  wortkarg ging er mit ihm durch den sonngesprenkelten
  
  Wald, folgte ihm, da er es nicht wehrte, durch die Terrassen
  
  in das weiße Haus. Saß mit ihm, stumm, in sonderbarer
  
  Befangenheit, in dem Zimmer mit den magischen Figuren.
  
  Nach einer Weile gesellte sich auch Rabbi Gabriel zu. Da
  
  hockten die drei Männer, rundrückig, schwersinnig, müde. Sie
  
  sahen, daß sie alt waren, sie spürten, wie ihnen das Leben
  
  aus den Leibern glitt, in die Vergangenheit entrann, Augenblick
  
  
  um Augenblick, sie spürten es deutlich, leibhaft, mit
  
  einer wehen Wollust, wie einer, der krank vor Müdigkeit die
  
  Glieder streckt, sie spürten einer des andern Druck, und sie
  
  spürten sich einer im andern in solcher lüstigen Mattheit.
  
  
  Andern Tags verabschiedete sich Rabbi Gabriel von Süß.
  
  Er war gewillt, nicht mehr in das Land zurückzukehren. Süß
  
  war weicher, gelöster als sonst. So sehr er sich gegen den
  
  Rabbi aufbäumte, so höhnisch er jene Forderung, seinen Weg
  
  zurückzugehen, als weichmütiges Gefasel abtat, er hätte ihn
  
  doch gern in seiner Nähe gewußt. Es war auf dem Antlitz
  
  des dicken, häßlichen Mannes ein Abglanz des Kindes, Naemis
  
  Träume waren hinter seiner breiten, nicht hohen, vorgebauten
  
  Stirn mit den eingezackten Furchen des Schin. Wenn
  
  er nun fort ist, wird Süß sehr allein sein. Aber dies gestand
  
  er sich nicht ein; er machte sich vor, er sei verdrossen nur
  
  deshalb, weil er jetzt keinen Zeugen mehr haben wird, wie
  
  sein Weg der rechte ist und seine meisterliche Rache das einzige
  
  Mittel, ihn wieder mit dem Kinde zu verbinden.
  
  
  Er stand gespalten vor dem Kabbalisten und sehr bereit,
  
  ein milderes Wort zu geben und zu nehmen. Aber der Rabbi
  
  war mürrisch und mißlaunig wie sonst. Seine Bücher und
  
  das kabbalistische Gerät war fast alles schon weggebracht.
  
  Mit seiner knarrenden Stimme gab er dem alten Diener
  
  noch die und jene kurze Weisung. Dann, nach Osten gerichtet,
  
  nach Zion, sprach er das Gebet vor Antritt einer großen
  
  Reise, je dreimal in drei Wendungen das Bekenntnis zum
  
  Vertrauen auf die Hilfe Jahves. Richtete nochmals die trübgrauen
  
  Steinaugen auf Süß, knarrte ihm kurz und mißtönig
  
  den letzten Gruß: „Friede mit dir.“ Dann ging er, gefolgt
  
  von Jantje, der dicken, watschelnden Zofe, die er in ihre Heimat
  
  bringen wollte. Süß sah seinen breiten, gedrungenen,
  
  leicht runden Rücken in der altfränkischen Tracht zwischen
  
  
  den Blumenterrassen, dann im Wald verschwinden. Ganz
  
  leise hatte er gewünscht, der Rabbi möchte sich noch einmal
  
  wenden. Doch mit seinem so schwerfälligen wie steten und
  
  unbeirrbaren Schritt stapfte er geradeaus und fort.
  
  
  Wenige Tage später verließen auch Süß und der alte
  
  Diener das weiße Haus. Nun lag der kleine, fremdartige
  
  Bau ganz ohne Laut in besonnter Einsamkeit. Die Räume
  
  standen schmerzhaft kahl, die weißen Fensterläden waren abweisend
  
  und gespenstisch zugenagelt, die festlich heiteren Blumen
  
  verdarben und niemand erneute sie. Geraun erhob sich
  
  um das verlassene, seltsame, hochmütige Gebäu; kindisch blutrünstige
  
  Phantastereien wurden darum gewoben, drangen bis
  
  in die Hauptstadt. Im Wirtshaus zum Blauen Bock flüsterte
  
  der Konditor Benz, die Schweinsäuglein weit und bedeutsam
  
  aufgerissen, den übergrausten Gästen das neueste Geheimnis
  
  zu: in einem Wald habe die hebräische Hexelenz eine
  
  versteckte Zauberwerkstatt. Aus dem Blut von christlichen
  
  Jungfrauen, die er unter Martern gebunden vom Dach
  
  stürze, daß sie sich unten an eisernen Blumen aufspießten,
  
  koche er einen Teufelssud, sich die Sympathie des Herzogs
  
  immer neu zu gewinnen. Satanas gehe in dem Hexenschloß
  
  ein und aus in Gestalt eines fetten Mannes mit Schwanz
  
  und Horn und Pferdefuß.
  
  
  Die Zofe Jantje hatte eine Katze gehabt, ein schwarzgraues,
  
  altes, unedles Tier. Rabbi Gabriel hatte die Katze
  
  nicht leiden mögen, und Jantje wagte nicht, sie auf die weite
  
  Reise mitzunehmen. Nachdenkend, bei wem das Tier am besten
  
  gewartet sei, kam sie auf den Magister Jaakob Polykarp
  
  Schober. Der Magister war, sooft es anging, an Naemis
  
  Weg gestanden, hatte fromme, ehrerbietige Worte zu ihr gesprochen,
  
  hatte auch etliche zaghafte Versuche gemacht, sie zu
  
  seinem sauberen, tiefsinnigen Glauben zu erwecken; vor allem
  
  
  hatte er sie durch inbrünstige Rezitation seiner Verse zu retten
  
  versucht. Als sie aber solche Bemühungen brennend und
  
  empört zurückwies, hatte er abgelassen und sich begnügt, sein
  
  Herz in Züchten an ihrem englischen Anblick zu erfreuen. Wie
  
  sie dann so plötzlich weggerafft war, ging der pausbäckige
  
  Mann tagelang in tiefster, schmerzhaftester Beklommenheit
  
  herum, fahl, die Kinderaugen vogelhaft verstört, angefüllt
  
  von innerem Vorwurf, daß er sie nicht mit mehr Eifer aus
  
  dem falschen, giftigen Fluß ihres Lebens in das gute Meer
  
  Gott hineingesteuert habe. Er war dann am Weg gestanden,
  
  als der kleine Sarg aus dem weißen Haus getragen wurde,
  
  mit einem Kranz einfacher Blumen, und er war in der
  
  Seele betrübt, als die vier finsteren Männer, die den Sarg
  
  trugen und die ausschauten wie dunkle und falsche Propheten,
  
  seine freundwillige Gabe nicht nahmen. Verdüstert ging
  
  er nach Hause, nahm Kiel und Papier zur Hand und schrieb
  
  eine gereimte „Totenklage, auch Nänie genannt, für die abgelebte
  
  Demoiselle Naemi Süßin, Jüdin, doch ehrbar“, ein
  
  Poem, welches anhub mit den Versen: „Itzt hat der harte
  
  Tod, so vielen Uebels Quelle, / Hinabgerafft auch dich, ebräische
  
  Demoiselle.“ Dieses Poem rezitierte er dann der Zofe
  
  Jantje, wobei ihm wie ihr dicke, bittere Tränen kamen.
  
  
  Dem gutmütigen, redlichen Menschen also anvertraute die
  
  Zofe ihre schwarzgraue Katze, und er empfing sie gern und
  
  mit freundlichen Vorsätzen. Bei diesem Anlaß sah Süß den
  
  Magister. Der Jude ging jetzt, wenige Tage, bevor das Haus
  
  mit den Blumenterrassen verlassen wurde, um für immer in
  
  weiße Stille und Vergessenheit zu versinken, in großer Unrast
  
  und Getriebenheit herum. Stand zwischen den Tulpen,
  
  vor der Wand, in die der Himmlische Mensch, der Kabbalistische
  
  Baum gezeichnet war. Wie er den Magister sah,
  
  winkte er ihn herrisch her, tat ihm einige rauhe und hochmütige
  
  
  Fragen. Jaakob Polykarp Schober, der vor jeder
  
  Freundlichkeit schüchtern und sanft war, sah in dem heftigen
  
  und finstern Gewese des Juden eine Prüfung und Versuchung,
  
  vor der er seine angeborene Feigheit sogleich in die
  
  letzten Winkel zurückschickte. Der pausbäckige Mann richtete
  
  sich also herzklopfend, schnaufend und streitbar hoch und rüstete
  
  sich, die Katze im Arm, den Satanas Finanzdirektor mit
  
  der scharfen, guten Waffe seiner Gläubigkeit zu bestehen
  
  und ihn auf den rechten Weg zu zwingen. Süß, der durch
  
  Magdalen Sibylle von dem Magister wußte, auch über seine
  
  Zusammenkünfte mit Naemi unterrichtet war, hörte ihn eine
  
  Weile schweigend an, doch nicht ironisch wie sonst wohl, sondern
  
  eher nachdenklich, so daß jener schon zu hoffen begann
  
  und seinen Eifer verstärkte, wodurch ihm, infolge der heftigeren
  
  Armbewegungen, die Katze entlief. Während er, ohne
  
  seine eifernde Rede zu unterbrechen, des Tieres wieder habhaft
  
  zu werden suchte, schien der Finanzdirektor zu einem
  
  Entschluß gekommen, er winkte unversehens, doch milde, dem
  
  Magister ab, sprach von anderem. Ohne Mühe machte er den
  
  jungen Menschen zutraulich, lockerte ihn auf. So bekam er
  
  bald etliches von den privaten Umständen und Wünschen des
  
  Magisters zu hören, auch von der unbilligerweise verweigerten
  
  Bibliothekarstelle.
  
  
  Er zeigte sich zur Verwunderung Schobers durchaus nicht
  
  als der wütige Holofernes, als welcher er allenthalben verschrien
  
  war. Geduldig ließ er den weit Ausholenden zu Ende
  
  reden, bekundete Interesse für seine Verse, sicherte, nachdem
  
  Weißensee sich für die Poemata ausgesprochen habe, dem
  
  Beglückten die Drucklegung mit aller Bestimmtheit zu. Die
  
  Bibliothekarstelle, schloß er, sei zwar definitiv vergeben, aber
  
  vielleicht gebe es dafür Ausweg und Ersatz. Schon andern
  
  Tages ließ er Schober wiederkommen und schlug ihm vor,
  
  
  als Sekretär in seine Dienste zu treten; not sei dabei Redlichkeit
  
  und Rhetorik, was beides ja der Magister in illustrem
  
  Grade besitze. Jaakob Polykarp Schober sah sich so auf eine
  
  herrliche, gottgefügte Art in die Hauptstadt und den Dunstkreis
  
  der Schwester Magdalen Sibylle kommen, sah sich in der
  
  Stuttgarter Brüdergemeinde, bei der heiligen Beata Sturmin,
  
  dem guten, freundhaften Immanuel Rieger. Er sah die
  
  Möglichkeit, dringlich und fromm dem Juden, ja vielleicht
  
  dem verirrten Herzog zuzusprechen; er hörte alle Engel im
  
  Himmel singen und sagte strahlend ja. Suchte dann die Katze,
  
  die er gestern in seiner seligen Verblüffung vergessen hatte,
  
  und trug sorgsam das schwarzgraue, unschöne Tier auf seinem
  
  Arm nach Hause.
  
  
  In Stuttgart aber, in dem prunkenden Haus in der Seestraße,
  
  war nichts von der erhofften Seligkeit, sondern nur
  
  Druck und Wirrung. Magdalen Sibylle zwar fand er frei
  
  von jeder Hoffart, und war alles böser Schwatz gewesen, womit
  
  man vermeint hatte, sie zu verleumden und zu schwärzen;
  
  aber es war auch nichts mehr da von jener heiligen und
  
  beglückenden Heimlichkeit, von jenem strahlenden Anderssein,
  
  das früher um sie gewesen war und ihn hochgetragen hatte.
  
  Sein Gefühl blühte nicht mehr in ihrer Gegenwart, es blieb
  
  kahl, dies engte ihn und verwirrte ihn. War sie doch so untadelig,
  
  bieder, brav, fromm. Daß seine Ernüchterung gerade
  
  daraus kam, gestand er sich nicht ein.
  
  
  Nie geahnte Qual und Wirrung aber brachte ihm seine
  
  Tätigkeit bei Süß. Er hatte reichlich Muße; denn es waren
  
  außer ihm und Nicklas Pfäffle noch zwei Sekretäre da für
  
  die weitläufige Privatkorrespondenz des Finanzdirektors. Süß
  
  befahl ihn also nur sehr spärlich zu sich. Dann aber diktierte
  
  er ihm Schriftstücke allergefährlichsten Inhalts, so beschaffene,
  
  daß sie auch dem Arglosesten die ganzen schwarzen
  
  
  Pläne zum Verderb evangelischer und parlamentarischer
  
  Freiheit nackt dartun mußten. Akten, von denen jede Zeile den
  
  Herzog und den Finanzdirektor schwer kompromittierten, Dokumente,
  
  die dem Magister die heimlichsten, wichtigsten,
  
  schlüsselhaftesten Details des katholischen Projekts in die
  
  Hand gaben.
  
  
  Taumelig drehte und wirbelte es dem unseligen Jaakob
  
  Polykarp Schober das ganze Innere. Süß diktierte seine
  
  schwarzen, ruchlosen Heimlichkeiten mit glatter, unbewegter
  
  Stirn und Stimme; er mußte unbegrenztes Vertrauen in seinen
  
  Sekretär setzen. Schober war bei ihm in Amt und
  
  Pflicht. Sollte er nun hingehen, wortbrüchig sein, seine Wissenschaft
  
  verraten, das Vertrauen des Juden kalt beschwindeln?
  
  Es war freilich nur ein Jud: aber hatte dann nicht
  
  jeder Lump und Hundsfott ein Recht, ihn, den Schober,
  
  einen Schurken und zweizüngigen Schuft zu nennen? Wenn
  
  er aber hinwiederum schweigend zusah, wie der Glaube und
  
  die Freiheit seines Landes arglistig und schmählich zu Tode
  
  gedrosselt und viele hunderttausend evangelische Seelen in
  
  den Pfuhl und letzten Höllenschlund gestürzt wurden, war er
  
  dann nicht noch mehr ein Schelm und Verdammter?
  
  
  Gezwickt und zerfetzt von allen Hunden des Zweifels war
  
  der Magister. Wie erwählt war er sich in Hirsau vorgekommen,
  
  als er die dünne Hoffnung hatte, von Gott an den
  
  Hebel großen Schicksals und Erlösung gestellt zu werden.
  
  Und nun ging sein vermessener, überheblicher Wunsch auf so
  
  grausame, zwielichtige Art in Erfüllung, daß er die Hunderttausende
  
  der schwäbischen evangelischen Brüder nur durch
  
  Preisgabe der eigenen Seele retten konnte. Qualvoll stand
  
  er und zitternd wie ein geschorener Hund. Er fiel vom Fett;
  
  jähe Hitzen überflogen ihn des Tags, wechselnd mit kaltem
  
  Schweiß, des Nachts trieb es ihn schlaflos hoch, daß er aufstand,
  
  
  über die alte, häßliche Katze stolpernd, stöhnend auf
  
  und ab lief.
  
  
  Er ging zur Beata Sturmin, bat sie zu däumeln. Die
  
  blinde Heilige schlug auf: „Und die Kinder Israels brachen
  
  auf von Rithma und lagerten in Rimon Perez.“ Der Magister
  
  dachte lang und scharf nach, was darunter verstanden
  
  sei, und erkannte: Rithma war das, was er lassen, Rimon
  
  Perez das, was er tun sollte. Aber er brachte nicht heraus,
  
  war Rithma der Treubruch gegen den Juden und Rimon
  
  Perez die Erlösung der evangelischen Brüder, oder umgekehrt.
  
  Und er lebte weiter in Schweiß und Zweifel und arger
  
  Not und wog Tag und Nacht das Seelenheil des ganzen
  
  Landes in seinen dicken, unwissenden, unentschlossenen Händen.
  
  
   
  
  
  Kurz und seine Unzufriedenheit kaum verbergend entließ
  
  Karl Alexander die Herren, denen er die Leitung des katholischen
  
  Projekts anvertraut hatte, aus der geheimen Sitzung.
  
  Den Juden hielt er mit ungeduldigem Wink zurück. „Er hat
  
  gar nichts gesagt, Jud!“ herrschte er den höflich Abwartenden
  
  an.
  
  
  „Es war nicht wert, daß man antwortete,“ erwiderte
  
  Süß und wischte mit einer leichten Schulterbewegung glatt
  
  weg, was in der Sitzung geredet war.
  
  
  Karl Alexander schnaubte leise, hieb mit den Fingerknöcheln
  
  die Tischplatte. Gift und Opperment! Es war eine
  
  Schweinerei, daß der Jud recht hatte.
  
  
  Der nahm ihm, schon wieder, die Gedanken aus dem
  
  Hirn, formulierte sie. „Die Herren tifteln herum,“ sagte er
  
  mit seiner geschmeidigen, höhnischen Stimme. „Messen das
  
  Detail, den Spinnwebfaden, haben keinen Blick fürs Ganze.
  
  Was wissen denn die!“ Und sein Ton verwies sie in die unterste
  
  
  Region der Dummheit und Unfähigkeit. „Als ob es
  
  darauf ankäme, mit fadenscheinigen Advokatenkniffen den
  
  Reversalien da ein Komma wegzupraktizieren und dort einen
  
  I-Punkt. Was für armselige, schäbige Krämermethoden! Ein
  
  Reskript, ein einziges, genügt: Wir, Karl Alexander, Herzog
  
  von Württemberg und Teck, nehmen die Rechte, die Uns
  
  Gott gegeben und die man Uns gaunerisch, tückisch, rebellantisch
  
  abgezwackt hat, wieder an Uns. Wir sind von heut an
  
  in Wahrheit der Herr des Landes. Wir sind Württemberg!
  
  Aber davor zucken die Herren feig und lahmarschig zurück.
  
  Das verstehen sie nicht, da schütteln sie die Köpfe und haben
  
  Bedenken und Zungenschnalz und Oh und Ach und Aber.
  
  Der Gedanke ist ihnen zu einfach, zu groß, zu fürstlich, zu
  
  königlich.“
  
  
  Karl Alexander bei allem dumpfen Zorn, den er gegen den
  
  Juden nährte, spürte wieder, daß nur der ihn verstand, daß
  
  nur der wußte, worauf es ankam. Mit einer widerwilligen,
  
  ingrimmigen Bewunderung sagte er sich, daß er nur durch
  
  ihn, mit ihm das katholische Projekt wird zu Ende führen
  
  können. Was Süß in seine kräftigen, unheimlich gewandten
  
  Hände nahm, das knetete er wie durch Zauber rund und
  
  fügsam. Vor seinem fanatisch schwelenden Feuer ward all
  
  die brave und gewissenhafte Mühe lächerlich, mit der die anderen
  
  zappelnd und qualvoll halbe Erfolge zettelten. Was überhaupt
  
  wußten denn die anderen? Für sie war das katholische
  
  Projekt ein Geschäft, eine Aufgabe, eine lebenswichtige Aufgabe
  
  vielleicht. Aber daß es doch in Wahrheit viel mehr
  
  war, daß dieser Staatsstreich sein, Karl Alexanders, Leben
  
  und Sinn selber war, das wußten doch, spürten doch nur er
  
  und der Jude.
  
  
  Denn so hatte sich ihm langsam das Projekt umgebildet,
  
  so hatte es unter dem knetenden, hetzenden Auftrieb des Süß
  
  
  sich ihm ins Blut gebrannt. Erst war es ihm Politik gewesen,
  
  Mittel zur Macht, Dekoration, nichts weiter; dann war es
  
  Mystik geworden, ersehnte Lösung aus einer Bindung, Religion.
  
  Jetzt hatte es sich verwandelt in sein Leben und Blut
  
  selber. Er wird jetzt, das ist der Sinn und Krone des Planes,
  
  das Land selber werden. Nicht ein Diener oder Fürst des
  
  Landes, nicht ein Gesetzgeber oder Feldherr, dies alles ist
  
  armseliges Gestümper und Unsinn. Er wird das Land ganz
  
  in sich hineinschlingen, wird so in das Land hineinschlüpfen,
  
  daß er das Land selber ist. Das Land kann nur atmen, wenn
  
  er atmet, schreiten, wenn er schreitet, wenn er stille steht,
  
  steht es still. Leibhaft geradezu, körperhaft ward ihm diese
  
  Vorstellung. Stuttgart ist sein Herz, der Neckar seine große
  
  Schlagader, das schwäbische Gebirg ist seine Brust, der
  
  schwäbische Wald sein Haar. Er ist Württemberg, leibhaft,
  
  Württemberg nichts als er.
  
  
  So Großes, süß und bluthaft schwellend Lebendiges konnte
  
  nicht mit kleinen, kniffligen Advokatenmitteln ertiftelt werden.
  
  Hatte er das gedacht? Hatte der Jude es gesprochen?
  
  Jedenfalls fuhr der jetzt fort: „Geniehaft und in Einem muß
  
  es gepackt sein. Auf solche Art muß es geschehen, daß das Land
  
  eines Morgens aufwacht und einfach in dem Herzog steckt,
  
  in seinem gottgewollten Fürsten, nichts ist als des Fürsten
  
  Haut und Fleisch und Blut. Nicht kleiner Kampf und Scharmützel
  
  und albernes, leidiges Hin und Her zuvor. Nein,
  
  selbstverständlich, naturhaft muß es geschehen, wie eine
  
  Knospe aufspringt, wenn sie soweit ist.“
  
  
  Ja, ja, ja! Recht hat der Jud. Unmöglich ist es und unvorstellbar,
  
  daß man darum soll streiten und disputieren.
  
  Denn dann wäre er ein Hanswurst und alberner Fant und
  
  sein Leben Narretei und Gestümper und ein ausgeblasenes
  
  Ei. Aber das begriffen sie nicht, die Remchingen und Fichtel
  
  
  und Pancorbo. Sie waren treue Diener, gute Offiziers und
  
  gewitzte Diplomaten: doch das Genie, das Lebendige, um so
  
  etwas Wundervolles in seiner ganzen heiligen Selbstverständlichkeit
  
  zu fassen, das hatten sie nicht. Das hatte – es
  
  war verteufelt, es machte einem das Hirn sieden, aber es
  
  war nun einmal so – das hatte nur der Jude.
  
  
  Es wurde nichts Wort von alledem zwischen dem Herzog
  
  und Süß. Aber es wellte vom einen zum andern, pulste ungesagt
  
  herüber, hinüber. So war es immer gewesen in diesen
  
  letzten Wochen. Es war Ein Leben in ihnen, der Jude
  
  antwortete wortlos durch die Tat auf wortloses Fragen,
  
  Heischen Karl Alexanders, es war, als atmete er die Luft
  
  aus, die jener einzog; sie waren Teile Eines Körpers, unlöslich
  
  verknüpft.
  
  
  Immer wilder hatte der Jude die finstere, brünstige Sehnsucht
  
  des Fürsten geschürt nach dem Tag, da das Land sich
  
  in ihn wandeln solle und nichts mehr sein außer ihm, ihn
  
  hineingehetzt in seine Gottähnlichkeit, in seine cäsarisch hemmungslosen
  
  Träume, ihm sein ganzes schwelendes, fanatisches
  
  Feuer ins Blut gebrannt. Der vergiftete Fürst suchte
  
  gierig Bestätigung, neuen, wilderen Antrieb in dem heimlich
  
  einverständnisvollen Blick des Juden. Manchmal freilich,
  
  auf Augenblicke, tauchte er auf aus seinem Fieber, überlegte
  
  dann, wohinaus diese seltsame, hexerische Kumpanei führen
  
  solle. Es war unausdenkbar grauenhaft, auf Lebenszeit solchen
  
  unheimlichen Mitwisser seines Blutes und seiner vergrabensten
  
  Heimlichkeit zu haben. Man wußte selber kaum,
  
  was alles Trübes, Giftiges man zu unterst im Herzen trug,
  
  man stieß es hinunter, wenn es zutage drängte, gestand es
  
  sich selber nicht ein. Ein anderer gar, in den soviel von dem
  
  eigenen Dunkeln hinübergewachsen ist, es war nicht zu denken,
  
  daß so jemand am Tag ist, am Licht ist, lebt. Jetzt braucht
  
  
  er ihn, das Projekt kann nicht gewirkt werden ohne ihn; nur
  
  die heutige Sitzung wieder hat es erwiesen. Aber ist es erst
  
  gewirkt, dann wird er ihn stumm machen, vergraben wird
  
  er ihn in den tiefsten Kasematten irgendeiner Festung, wie
  
  man das Wilde, Verderbliche, Ur-Böse des eigenen Herzens
  
  nicht ans Licht läßt.
  
  
  Er sah hinüber zu dem Juden, mißtrauisch, haßerfüllt.
  
  Wußte der nicht schon wieder um diese seine Gedanken?
  
  „Setz Er also das Reskript auf, wie Er es für gut hält!“
  
  herrschte er ihn an. Süß neigte sich höflich, beflissen vor dem
  
  Atmenden, Erhitzten. Aber in seinen Augen wölkte dunkle,
  
  höhnische, wölfische, triumphsichere Erwartung.
  
  
   
  
  
  Das Land wälzte sich stöhnend, in kaum mehr erträglicher
  
  Spannung und Beklommenheit. Es war klar, daß die Katholischen
  
  mit ihren Vorbereitungen fast am Ende waren und
  
  in allernächster Zeit schon losschlagen würden. Ueberall
  
  häufte sich Bedrohliches, das keine bloßen Vermutungen mehr
  
  erlaubte, sondern auch dem Sorglosen Gewißheit aufzwang.
  
  In der Nähe der Grenzen wurde allerorts fremdes Militär
  
  zusammengezogen, bayrisches, würzburgisches. Der Elfer-Ausschuß
  
  hatte sichere Nachricht, daß dem Herzog neunzehntausend
  
  Mann Hilfsvölker allein von Würzburg zugesagt
  
  waren; ihre Vorhut stand bereits in Mergentheim, dem Sitz
  
  des Deutschmeisterordens, wartete dort auf Befehl zum Vormarsch.
  
  Auch im Land selbst mehrten sich Soldaten, die
  
  fremde Dialekte sprachen, bayrische, fränkische. Sie marschierten
  
  des Nachts in kleinen Trupps. Die herzoglichen
  
  Schlösser und Forts barsten von Truppen. Alle Festungen,
  
  Asperg, Neuffen, Urach, Hohentwiel, das starke Schloß Tübingen
  
  waren mit den Künsten modernster Strategie instand
  
  gesetzt worden; der schlechte Weg auf den Asperg mußte in
  
  
  Tag- und Nachtschichten in der Fron ausgebessert werden.
  
  Ein glänzend organisierter Nachrichtendienst durch besondere
  
  Kuriere, die Vogtläufer, besorgte die Verbindung zwischen
  
  den einzelnen Festungen. Die Pulvermühlen des Landes, vor
  
  allem die ausgedehnte Fabrik des Hans Semminger, arbeiteten
  
  Tag und Nacht, Schieß- und Zündkraut herzustellen.
  
  In endlosen Transporten wurden Kanonen und Munition
  
  herbeigeschafft; das Volk, wenn es die geheimnisvollen Wagen
  
  sah, behauptete, sie enthielten lauter Rosenkränze für die
  
  vorhabende Bekehrung; aber sie bargen andere Kugeln.
  
  
  Einer jener Vogtläufer, ein gewisser Bilhuber, geriet in
  
  der Nähe von Nürtingen ins Geräufe mit Johannes Kraus,
  
  dem Sohn des Stuttgarter Stadtmetzgers. Dabei nahm der
  
  Bürgerssohn dem Kurier seine Depeschen ab, Schriftstücke,
  
  die vom Eintreffen fremder Hilfsvölker handelten und die
  
  staatsverräterischen Pläne der Katholischen ins hellste Licht
  
  rückten. Der Herzog wollte den Kraus verhaften lassen. Doch
  
  der hatte sich schon nach der freien Reichsstadt Reutlingen
  
  und ein paar Tage später nach der Reichsstadt Eßlingen geflüchtet,
  
  wo sich eine größere Kolonie verfolgter verfassungstreuer
  
  Emigranten aus herzoglichem Gebiet gesammelt hatte.
  
  
  Kraus hatte die kompromittierenden Depeschen dem Bürgermeister
  
  von Stuttgart übergeben, der parlamentarische
  
  Ausschuß ließ sie vervielfältigen, verbreitete sie im Volk. Dieser
  
  Beweis der unmittelbaren Bedrohung des Glaubens stieß
  
  auch die Ruhigsten aus ihrem Frieden. Ueberall bildeten sich
  
  Konventikel und Geheimbünde zur Erhaltung der Religion,
  
  Bürger und Bauer versahen sich insgeheim mit Waffen, die
  
  beherzte Zunft der Schuhmacher und Küfer in der Hauptstadt
  
  entlehnte sich von den Zunftgenossen der Freistadt
  
  Eßlingen Schrot- und Standbüchsen; aus dem Stuttgarter
  
  Zeughaus sogar verschwanden mehrmals Waffen in größeren
  
  
  Stapeln auf rätselhafte Art, die friedfertigsten Kleinbürger
  
  aber wiesen plötzlich schmunzelnd und mit ängstlichem
  
  Stolz ihren Freunden versteckte Gewehre. So hochauf gor
  
  es, daß der Herzog seine persönlichen Garden verstärken, den
  
  Erbprinzen außer Landes zu seinem Großvater, dem Fürsten
  
  von Thurn und Taxis, in die kaiserlichen Niederlande schaffen
  
  lassen mußte. Selbstverständlich erwog Karl Alexander
  
  unter solchen Umständen eine gewaltsame, methodische Entwaffnung
  
  des ganzen Landes; er bereitete ein Edikt vor, das
  
  unter dem Vorwand des zunehmenden Wilderns eine solche
  
  Entwaffnung anordnete. Aber das Waffentragen gehörte zu
  
  den bürgerlichen Grundrechten, war in der Verfassung festgelegt;
  
  wollte man Bürgerkrieg vermeiden, so mußte man
  
  mit der Veröffentlichung des Edikts bis zur Durchführung
  
  des Staatsstreichs warten.
  
  
  Doch konnte der Herzog wenigstens bei der berittenen
  
  Stuttgarter Bürgergarde die Einstellung der Waffenübungen
  
  erzwingen. Kommandant dieser stärksten Miliz-Gruppe
  
  des Herzogtums war der Major von Röder, jener Offizier
  
  aus dem intimsten Freundeskreis Karl Alexanders. Er war
  
  guter Protestant und gleichzeitig Remchingens bester Adjutant
  
  bei der militärischen Organisation des katholischen Projekts.
  
  Der dumpfe, enge Mann fand den geplanten Staatsstreich
  
  durchaus in der Ordnung, verstand nicht die Aufregung
  
  ringsum, sah überall nur Verhetzung und bösen Willen.
  
  Wenn der Herzog mehr Raum für die Katholiken haben
  
  wollte, warum denn nicht? Das Land war groß, Platz
  
  für Kirchen war da. Verfassung? Parlament? Freiheit? Unsinn.
  
  Wichtigmacherei, aufmuckende Pöbelfaulheit, die mehr
  
  fressen und weniger arbeiten wollte. Was schrien denn die
  
  Burschen? Er war doch, Kreuztürken! ein guter Protestant,
  
  und hatte ihn doch noch nie jemand im geringsten gehindert.
  
  
  Konnte jedermann in die Kirche gehen, wann und wie es
  
  ihm beliebte, und die Herren Ueberschläge – so nannte er
  
  die Prälaten und Prediger – nahmen, weiß Gott, das
  
  Maul voll genug, ohne daß sie der Herzog und sein Kabinett
  
  genierten und schikanierten. Die Welt war so einfach. Man
  
  mußte nur ein bißchen guten Willen haben, treu sein, brav
  
  sein und vor allem seinem gottgewollten Fürsten gehorsamen.
  
  Merkwürdig war, daß Herr von Röder trotz solcher Anschauungen,
  
  seiner intimen Freundschaft mit dem Herzog, der
  
  führenden Stellung im katholischen Projekt beim Volk zunehmend
  
  beliebt war. Seine plumpen, banalen Scherze wurden
  
  weitererzählt, Anekdoten herumgetragen und beifällig
  
  belacht, die von einer gewissen grobianischen Leutseligkeit
  
  zeugten. Jedenfalls hatte, wie es zuweilen kommt, das Volk
  
  ohne ersichtlichen Grund auf den massigen Mann mit der
  
  niederen Stirn, dem harten Mund, den unförmigen, immer
  
  behandschuhten Händen, der brutal rissigen Stimme seine
  
  ganzen Sympathien geworfen; er war fraglos der populärste
  
  Militär in Stuttgart. Seiner Beliebtheit war es zu
  
  danken, daß die Einstellung der Waffenübungen des Stadtreiterkorps
  
  nicht zu Tumulten führte.
  
  
  Unterdes lag jeder Winkel der Stadt in dumpfer Spannung.
  
  Die oberste Kirchenbehörde ordnete eine allgemeine
  
  Buß- und Betwoche an. Viele machten ihr Testament. Am
  
  Sonntag Judica drängten sich solche Massen zum Genuß
  
  des Abendmahls, daß die Kirchen lang in die Nacht hinein
  
  erleuchtet bleiben mußten. Das Parlament organisierte einen
  
  sorgfältigen Nachrichtendienst, schickte Fronreitende durch
  
  das Land nach allen Richtungen, auf Kundschaft, ob fremdes
  
  Kriegsvolk im Anzug sei. Erhielt auch bald aus Wimpfen
  
  Meldung, der bischöfliche Vortrab in Mergentheim habe
  
  
  das Komtureigebiet verlassen in der Richtung Ellwangen,
  
  das gleiche besagten Depeschen aus dem Hohenlohischen.
  
  
  An jenem Sonntag Judica hatte der Stadtdekan Johann
  
  Konrad Rieger so wuchtig gepredigt wie noch nie. Prophetenhaft
  
  hatte er von dem Greuel gesprochen derer, so die heiligen
  
  Tafeln des evangelischen Glaubens und christlicher
  
  Freiheit zerbrechen, er hatte allen eindringlich und bedeutend
  
  die ungeheure Verantwortung vor Augen gestellt, die
  
  diejenigen, so solches unternahmen, vor Gott und Welt und
  
  Römischem Reich auf sich luden. Hatte dann rollend und
  
  mannhaft gewarnt, auch in der Hand des Schwächeren werde
  
  die ärmste Waffe stark und furchtbar, wenn Gott sie führe.
  
  Zum Ende aber hatte er, allen Samt seines glatten, dunklen,
  
  langhinhallenden Organs vor die andächtige Gemeinde breitend,
  
  zur Buße und Einkehr gemahnt mit großen, starken
  
  Worten, daß in der weiten Stiftskirche ein Schluchzen war
  
  und mächtige Ergriffenheit.
  
  
  In der ganzen Stadt sprach man von dieser Predigt.
  
  Grimmig fiel solcher Triumph des Nebenbuhlers den Regierungsrat
  
  Johann Jaakob Moser an, und in einer Nacht
  
  ohne Schlaf beschloß der Publizist, nun seinerseits zum Volk
  
  zu sprechen. Aber er wird es sich nicht so leicht und billig
  
  machen wie der Prediger, wird nicht die Weihe des Hauses
  
  als wohlfeile Folie verwenden wie jener; nein, auf offenem,
  
  freiem Platz wird er zu den Bürgern sprechen, die
  
  Schergen des Herzogs nicht scheuend. Hin und her ging er
  
  in seiner Studierstube, konzipierend, mit heftigen, großen
  
  Gesten, rundete die herzaufwühlenden Worte, dünkte sich
  
  ein Gracchus, ein Harmodius oder Aristogiton, ein Marcus
  
  Junius Brutus, warf mit statuarischer Bewegung die Falten
  
  einer imaginären Toga.
  
  
  Er erhitzte sich mehr und mehr, Blut drang ihm zu Kopf,
  
  
  Schweiß brach aus. Er führte solche Hitze zurück auf schlechte
  
  Verdauung; vielleicht hatte er des Mittags zuviel Heidelbeerwein
  
  getrunken, so daß der an sich träge Darm jetzt den
  
  Dienst ganz versagte. Er sprach seiner Frau von seinen Beschwerden,
  
  denn er hielt besorgt auf Hygiene, und die ängstliche
  
  Frau richtete ihm einen Trank Glaubersalzes zurecht.
  
  Er nahm dann wieder die Beschäftigung mit seiner vorhabenden
  
  Rede auf, und im Verein mit der damit verbundenen
  
  heftigen Bewegung tat denn auch die Medizin die gewünschte
  
  Wirkung.
  
  
  Andern Tages sammelte er dunkel und bedeutend eine
  
  Menge Volkes um sich. Rottierer und Demonstrierer mußten
  
  öfters auseinandergesprengt werden in diesen letzten Tagen;
  
  es zeigten sich sogleich und drohend herzogliche Wachoffiziere,
  
  Büttel, Landhusaren. Der Publizist fühlte sich schon
  
  gröblich gepackt, in die ewige Nacht der Kasematten geschleppt.
  
  Aber er holte all seinen Mut zusammen und setzte
  
  mit krampfhafter Todesverachtung zu reden an, als es ihm
  
  im Leib öde wurde, kneipte und stach. Sei es durch die
  
  Nachwirkung der Medizin vom Vorabend, sei es, daß durch
  
  die gewaltsam erkämpfte Tapferkeit seine Natur eben doch
  
  durchbrach: er mußte vom Platz weichen, unter den höhnischen
  
  Augen der Herzoglichen und ohne den Ruhm des Konkurrenten.
  
  Andern Tages, in dem amaranthfarbenen Kabinett
  
  Marie Augustens, hielt er dann die Rede, um soviel
  
  Feuer nicht ganz unnütz gesammelt zu haben, vor ihr und
  
  Magdalen Sibylle. Die saß schlicht, friedsam und etwas behäbig,
  
  Marie Auguste aber, weiß und hauchig im Negligé,
  
  blätterte im Mercure galant, hetzte manchmal heimlich, spitzbübisch
  
  lächelnd, ihr winziges Chineserhündchen gegen die
  
  Beine des Redners; doch der, ein wenig schwitzend zwar,
  
  ließ sich nicht aus dem Konzept bringen.
  
  
  In ihrer Not und Bedrängnis beschloß die Bürgerschaft,
  
  nochmals eine Deputation zum Herzog zu schicken, ernst, doch
  
  mit Untertanendemut, ihm Vorstellungen zu machen. Um
  
  Karl Alexander nicht zu reizen, sandte man keine Mitglieder
  
  des Elfer-Ausschusses, deren bloßer Anblick schon ihn rasen
  
  machte, sondern drei stille, würdige Bürger, gesetzt von Ansehen
  
  und Gemüt. Sie fuhren nach Ludwigsburg, wo der
  
  Herzog seine Rüstungen betrieb. Bevor sie ins Schloß aufbrachen,
  
  nahmen sie Imbiß und ein Glas Wein im Gasthof.
  
  Der eine sagte: „Das ist eine kleine Stärkung vor einem so
  
  schweren Gang.“ „Wenn des Herzogs Gemüt so trüb ist wie
  
  heute der Tag,“ sagte der zweite, „dann scheint uns keine
  
  Sonne.“ „Sei alles Gott befohlen!“ sagte der dritte.
  
  
  Vor der Türe des Saals, in dem Karl Alexander sie empfing,
  
  hockte Otman, der Schwarzbraune. Er hörte dumpf die
  
  wutschnaubende, heisere Stimme des Fürsten: „Ketzer, Mörder,
  
  Hochverräter!“ Fußgestampf dann, nach und nach endigend.
  
  Nach wenigen Minuten schon sah er die Männer zurückkehren,
  
  zweie erst, sehr bald auch den dritten. Er sah sehr
  
  wohl, wie verschreckt und verstört sie waren, er sah ihnen
  
  nach mit seinen großen, bräunlichen Tieraugen, und er lächelte
  
  tief und leise. Hastig stiegen die Männer die Treppe
  
  hinab, sprangen in die wartende Kutsche, nahmen sich nicht
  
  die Zeit, ein herausgefallenes Barett aufzuheben. Sie saßen
  
  schweigsam während der Fahrt, nur der Aelteste, einmal, betete
  
  laut und aus großer Bedrängnis: „Herr Zebaoth, aus
  
  der Tiefe schreien wir zu dir, laß uns Hilfe kommen aus
  
  deinen Bergen.“ In Stuttgart warteten viele auf die Rückkehr
  
  der Deputierten. Als sie die Gesichter sahen, zerstreuten
  
  sie sich kopfhängend und mit gepreßter Brust.
  
  
  Sehr anders als das herzogliche Gebiet protestierten die
  
  freien Städte gegen die Umtriebe der Katholischen. Besonders
  
  
  in Eßlingen wurde Karl Alexander jetzt Tag für Tag
  
  öffentlich beschimpft und verhöhnt. Hier war eine größere
  
  Kolonie von Emigranten aus dem Herzoglichen, von Unterdrückten,
  
  widerrechtlich Beraubten, Vertriebenen. Johannes
  
  Kraus hatte sich hergeflüchtet, der junge Michael Koppenhöfer
  
  saß hier, der uralte Christoph Adam Schertlin, den
  
  nur mehr der Haß aufrechthielt. Der fressende, Eingeweide
  
  aufwühlende Hohn dieser aller, ihre giftigen, glühenden,
  
  schwelenden Reden. Aengstlich in ihre Häuser verschlossen
  
  sich die paar Anhänger des Herzogs; etwelche Katholiken
  
  auf der Durchreise wurden verprügelt. Den Expeditionsrat
  
  Fischer, früher Kammerfiskal, Vater der Sophie Fischerin,
  
  der abgedankten Mätresse des Süß, der in Geschäften in
  
  der Stadt war, wollten Eßlinger Bürgersöhne, nachdem sie
  
  ihm in seinem Gasthof eine Katzenmusik gebracht hatten,
  
  lynchen; nur mit Mühe konnte die Stadtwache den aus dem
  
  Bett Geschreckten, notdürftig Bekleideten schützen, in aller
  
  Hast brachte sie den fetten, schlotternden Mann aus dem
  
  Bannkreis der Stadt.
  
  
  Zum Skandal und offenen Konflikt mit dem Herzog kam
  
  es am Sonntag der Buß- und Betwoche. In der Nacht
  
  vorher hatten, von der sich blind stellenden Stadtpolizei unbehelligt,
  
  junge Burschen zwei Strohpuppen, als der Herzog
  
  und sein Jud gekennzeichnet, an den Schandpfahl gebunden,
  
  diffamierende, unflätige Inschriften dazugeschrieben. Den
  
  ganzen Sonntag beschaute sich lachend, gröhlend, hänselnd,
  
  schreiend, pfeifend, mit schenkelschlagendem Behagen vom
  
  Greis bis zum Hosenmatz die ganze Stadt das Schandwerk.
  
  Gegen Abend dann wurde ein Scheiterhaufen errichtet, die
  
  Puppen feierlich darauf gefesselt, ein paar jener Bilder, auf
  
  denen der Herzog mit seinen siebenhundert Axtmännern Belgrad
  
  stürmt, mit Kot beschmiert, um die Puppen gereiht, das
  
  
  Ganze schließlich mit parodistischem Zeremoniell angezündet.
  
  Loh brannten die Puppen, gellend kreischte das entzückte
  
  Volk, drehte sich, puffte sich, krümmte sich in jaulendem, japsendem
  
  Vergnügen.
  
  
  In der Menge stand der junge Michael Koppenhöfer, die
  
  starkblauen Augen in dem bräunlichen Gesicht brannten Begeisterung,
  
  tief atmete er: Oh, daß alle Tyrannen so endeten!
  
  In der Menge stand der alte Christoph Adam Schertlin,
  
  dunkel rasselte es aus seinem dürren Hals, sein Rohrstock
  
  stieß gegen den Boden, rhythmisch wie im Tanz, sein mumienbraunes,
  
  zerbröckelndes Gesicht war wild übersonnt vom
  
  Haß. In der Menge stand, schön und fremd, die Frau des
  
  Johann Ulrich Schertlin, die Französin, die Waldenserin.
  
  Sie war ärmlich gekleidet, ihr Mann war nun ganz verkommen,
  
  versoffen und ausgehaust, aber sie trug den Kopf mit
  
  dem kurzen, roten Mund so hoch wie immer. Aus den länglichen
  
  Augen warf sie hochmütige Blicke auf das gelle, kreischende
  
  Volk, das die Puppen verbrannte und den Rücken
  
  krumm machte vor dem Urbild; ihre Nachbarin richtete das
  
  Wort an sie; sie schaute fremd, verächtlich an ihr hinunter,
  
  sagte nichts, verließ langsam den Platz, mit gefeilten, kostbaren,
  
  hoffärtigen Schritten.
  
  
   
  
  
  In der großen, nüchternen, kahlen Stube der Beata
  
  Sturmin saßen um die blinde Heilige Magdalen Sibylle,
  
  Johann Konrad Rieger, der Prediger, sein Bruder Immanuel,
  
  der Expeditionsrat, der Magister Schober. Magdalen
  
  Sibylle trug ein hechtgraues Kleid, sehr kostbar von Stoff
  
  und sehr schlicht von Ausführung und Schnitt. Sie war behäbiger
  
  geworden, die starkblauen Augen stumpfer, die
  
  bräunlichen Wangen schlaffer, alle Glieder träger. Leicht
  
  fett und zufrieden fast saß sie, eine Bürgersfrau, und hörte
  
  
  aufmerksam dem Stiftsdekan zu, der von seiner Predigt erzählte,
  
  von ihrer starken, gottgefälligen Wirkung, und Partien
  
  daraus wiederholte, jetzt noch hallender, geübter.
  
  
  Bescheiden in seiner Ecke saß Jaakob Polykarp Schober.
  
  Der arme, gehetzte Mensch, leidend an seiner zwielichtigen
  
  Stellung bei Süß, an dem Hin und Her seines Gewissens,
  
  wollte hier ein wenig Ruhe finden vor der Unrast der eigenen
  
  Brust. Er hatte ein Gedicht gemacht, in dem er sich mit
  
  dem toten Gemahl Johannas der Wahnsinnigen verglich.
  
  Den schleppte die Fürstin im Sarg durch alles Land, an
  
  Stelle des Herzens hatte sie eine tickende Uhr setzen lassen,
  
  das Leben vorzutäuschen. So tickte ihm immerfort das Gewissen;
  
  nur hier bei den stillen, frommen Brüdern und
  
  Schwestern fand er ein wenig Ruhe. Er schaute aus seiner
  
  Ecke auf den Prediger, der auf und ab schritt, deklamierend,
  
  ausgefüllt, er schaute von ihm auf die blinde Heilige, die
  
  sanft, grau, farblos hockte und hörte, er schaute von ihr auf
  
  den Expeditionsrat Immanuel, der ehrfurchtsvoll an den
  
  Lippen seines großen und bedeutenden Bruders hing. Er sah
  
  aber auch aus seiner Ecke, wie bei aller Verehrung das Aug
  
  des hageren, bescheidenen, trotz des auffallenden Schnurrbarts
  
  unscheinbaren Mannes langsam von dem Bruder abließ,
  
  hinüber zu Magdalen Sibylle glitt, tierhaft ergeben
  
  auf ihr verweilte, die behäbig, fast matronenhaft dasaß, die
  
  großen, etwas fetten und doch kindlichen Hände lässig in
  
  dem mächtigen Schoß des weiten, hechtsilbernen Kleides.
  
  Er sah diesen demütig begehrenden Blick, er deutete diesen
  
  Blick, und langsam sah er einen Weg, seine Gewissensqual
  
  durch eine schwere, gottgefällige Tat ein weniges sanfter zu
  
  machen. Hatte er nicht durch seine ehrbare und submisse Verehrung
  
  der Demoiselle während der langen Hirsauer Jahre
  
  ein sicheres Anrecht auf sie? Aber er wird sich bescheiden, er
  
  
  wird, so schwer ihm das fällt, seinen Wünschen keine Statt
  
  mehr geben, er wird resignieren und dem Herrn und Bruder
  
  Immanuel Rieger den Weg ganz und gar frei lassen.
  
  
  Unterdes hatte der Stiftsdekan seine Predigt und Erzählung
  
  geendet und nun ereignete sich etwas Seltsames. Magdalen
  
  Sibylle sagte nämlich, und dies mit großer Selbstverständlichkeit,
  
  ohne Hemmung und Ziererei, sie habe, angeregt
  
  durch das Exempel des lieben Bruders Jaakob Polykarp
  
  Schober, auch ihrerseits Verse gemacht. Und jetzt werde sie
  
  den Brüdern und der frommen Schwester ihre Carmina vorlesen.
  
  Was sie dann las, waren unbeschwingte, triste, banale,
  
  kahl und schal moralisierende Reimereien. Die Hörer
  
  aber merkten nichts von der Oede dieser Poemata, sie ließen
  
  sich schlicht und ehrlich packen, und dem Expeditionsrat Immanuel
  
  Rieger liefen vor Weichmut und Verehrung die Tränen
  
  über den Schnurrbart.
  
  
  Als sie dann gingen, schloß sich der Magister dem Expeditionsrat
  
  an. Der schwärmte in seiner nüchternen, hilflosen
  
  Art von Magdalen Sibylle. Da raffte sich Schober zusammen,
  
  schluckte und teilte, sehr gerührt, dem andern Entschluß
  
  und Verzicht mit. Die blassen Augen des Expeditionsrats
  
  feuchteten sich, mit seiner dünnen, von Bewegtheit fast gelähmten
  
  Stimme fragte er den Freund, ob er denn glaube,
  
  daß da irgendeine Möglichkeit sei; wenn er die Augen zu
  
  ihr aufhebt, wird sich diese große, erhabene, illustre Frau
  
  nicht erstaunt und mit befremdeter Mißbilligung von soviel
  
  Vermessenheit abwenden? Aber Schober glaubte ihn trösten
  
  zu dürfen, und er war beglückt.
  
  
  Magdalen Sibylle hörte seinen gestotterten Antrag ernst,
  
  doch nicht mißwollend an. Sie erbat sich Bedenkzeit, setzte
  
  sich dann hin, um in Versen zu antworten. So am Schreibtisch
  
  zu sitzen, wartend auf Reim und Rhythmus, das waren
  
  
  jetzt ihre besten Stunden. Das trug, das hob, das fügte sich.
  
  Irgendwo, verschwommen, dachte sie: Im Anfang war das
  
  Wort; das Wort ist Gott. Wie hold, sich vom fließenden
  
  Wort tragen zu lassen, auf Reim und Gleichmaß schwimmend
  
  in endloses Geträume, in Gott zu tauchen. Die Welt
  
  war ohne Ordnung, ohne Maß und Fug, war wild, dumm,
  
  sinnlos, schmutzig. Hier war Sinn und Fug und Reinheit,
  
  hier glitt man sänftlich weg über alles Aufwühlende, über
  
  Schlamm und bedrohliche Tiefe, plätschernd, leicht träumend.
  
  Die Hitze, die einem früher das Blut vergiftete, verdampfte
  
  harmlos-lau und behaglich in dem glatten, schaukelnden Auf
  
  und Nieder. Die Gipfel und die Schlünde der Welt ebneten
  
  sich, verebbten in platten, sehr korrekten Alexandrinern.
  
  
  So saß sie auch heute, dem Immanuel Rieger antwortend.
  
  Ihre Gedanken und lässigen Triebe glitten sanft hoch und
  
  nieder, rundeten sich schließlich in einem vielwortigen, umständlichen,
  
  schlechten, ernsthaften Poem zu einem erst zögernden,
  
  dann immer festeren Ja. Die Reime häuften lang
  
  und ausführlich alle Argumente für und wider, ergingen sich
  
  über Freiheit und Verantwortung, priesen Gesetz, Ordnung,
  
  Stille, gefestigte Begrenzung.
  
  
  Es kam freilich, während sie diese klugen, gelassen biederen
  
  Betrachtungen niederschrieb, ein Augenblick, in dem ihr
  
  plötzlich Reim und Rhythmus aussetzten. In einer unendlichen,
  
  tristen Müdigkeit lösten sich ihr die Glieder, sie sah
  
  gewölbte, fliegende Augen heiß auf sich, spürte sich von einer
  
  dringlichen, eingängigen Stimme schmeichlerisch überrieselt
  
  wie von wohlig lauem Wasser, und auf Sekunden erkannte
  
  sie, was für ärmlich kahler Ersatz ihre alberne Poetenspielerei
  
  war. Aber rasch schob sie als üble Anfechtung solche
  
  Erkenntnis beiseit, und mit sich finsternder Entschlossenheit,
  
  
  mit fast fanatischer Andacht zur Nüchternheit schrieb sie die
  
  Verse zu Ende.
  
  
  Solche Mariage der Demoiselle Weißenseein, trotzdem natürlich
  
  ihre Verbürgerlichung aufgefallen war, überraschte
  
  immerhin. Der Herzog ärgerte sich, daß nun ein so alberner
  
  kleiner Pedant und Subalterner für alle Zeit offiziell an
  
  seinem Nachtisch sitzen sollte. Filzig indes war er nie gewesen,
  
  und er schenkte ihr zum Verlöbnis die Herrschaft Würtingheim,
  
  berühmt wegen ihrer herrlichen Obstkulturen. Sogar
  
  Süß schrak auf aus seinem immer ums gleiche schwelenden
  
  Gebrodel. So war die Welt; albern, klein, kahl, säuerlich,
  
  erbärmlich erwies sich im Kern alles, was zuerst und
  
  von außen so kraftvoll und süß geschimmert hatte. War übrigens
  
  nicht auch diese von Karl Alexander in Schlamm und
  
  Alltagsniedrigkeit getreten worden? Sieh da! das war zwar
  
  nicht die Absicht, aber er wird am Ende wirklich noch die
  
  Erde von einem üblen und gefährlichen Tier befreien, wenn
  
  er nur seinem privaten Trieb und Gesetz folgt. Mit keinem
  
  leisesten Gedanken kam ihn an, daß ihn an Magdalen Sibyllens
  
  Versinken Schuld treffen könnte. Die Stute Assjadah
  
  satteln ließ er, herrlich und in großem Glanz ritt er nach
  
  dem Schlößchen Magdalen Sibyllens, eine dunkle, wilde
  
  Großheit ging aus von dem Mann, der bitter und zerklüftet
  
  noch ein letztes Mal alle seine Galanterie vor der Frau spielen
  
  ließ. Magdalen Sibylle tauchte langsam nur und erst
  
  nach Tagen aus der tiefen Verwirrung dieses Gratulationsbesuchs.
  
  
  Zu Weißensee sagte die Herzogin, hurtig und leicht spöttisch
  
  kamen die Worte aus dem kleinen, roten, geschwellten
  
  Mund: „Sie scheinen nicht zufrieden, liebe Exzellenz, mit
  
  der Wahl Magdalen Sibyllens?“ Und, ihm plötzlich das
  
  ziervolle, eidechsenhafte Gesicht zuwendend, das unter dem
  
  
  strahlend schwarzen Haar in der Farbe alten, edlen Marmors
  
  matt leuchtete, lächelte sie spitzbübisch: „Hätte sie etwa
  
  gar sollen unsern Hofjuden heiraten?“
  
  
  „Ja, Durchlaucht,“ sagte Weißensee. „Hundertmal lieber.“
  
  Und es klang aus dem Mund des feinen, liebenswürdigen
  
  Herrn so bitter und grimmig und wie ein Aufschrei,
  
  daß die Herzogin neugierig und ein wenig betreten aufsah
  
  und nach einem kleinen Schweigen von anderem sprach.
  
  
   
  
  
  In der Antichambre schloß der Kammerdiener Neuffer
  
  die Tür hinter dem ins Kabinett des Herzogs tretenden Süß.
  
  Sogleich dann im Rücken des Finanzdirektors, erschreckend
  
  und ihn fast unkenntlich machend, verwandelte sich die Steifheit
  
  und Gravität seines Lakaiengesichtes in brutale, klobige,
  
  ohnmächtige Wut. Der Jud! Immer der Jud! Wohl hatte
  
  der Herzog einmal, als der Neuffer ihn auskleidete, in einem
  
  Anfall sinnlosen Zornes geschäumt, auf die Festung setzen
  
  werde er den Juden, drei Jahre ihn Kugeln schleifen und
  
  dann ihn hängen lassen. Was aber nützte das! Regent des
  
  Landes war und blieb doch der Jud. Der Herzog schimpfte
  
  auf seine Ratschläge, lobte die anderen: aber kam es zum
  
  Schlag, tat er doch nur, was der Jud ihm einblies.
  
  
  In der andern Ecke der Antichambre hockte auf einem Teppich
  
  der Schwarzbraune. Er hatte wohl gesehen, wie das
  
  Gesicht des Kammerdieners auf einen Augenblick die Livree
  
  abwarf, und ganz im Innern amüsierte er sich über die
  
  plumpe Nacktheit des christlichen Kollegen. Aber er verharrte
  
  lautlos, tierhaft träge hockend, verschlossenen Gesichts.
  
  
  Währenddes hielt Süß dem Herzog Vortrag. Heute in
  
  zwei Tagen wollten die Verschworenen losschlagen; alle Vorbereitungen
  
  waren beendet. Offiziell sollte der Herzog verreisen,
  
  
  um in seiner Eigenschaft als Feldmarschall des
  
  Reichs zunächst die Festungen Kehl und Philippsburg zu inspizieren,
  
  dann wegen seines Fußleidens den Danziger Medicus
  
  Hulderop, den größten Orthopäden der Zeit, zu konsultieren.
  
  Für die Zeit seiner Abwesenheit setzte Karl Alexander
  
  eine stellvertretende Regierung ein: unter dem Vorsitz
  
  der Herzogin – die sich in dieser Rolle sehr gravitätisch
  
  vorkam –, die Minister Scheffer, Pfau, den Staatsrat Lauz,
  
  die Generäle Remchingen und Röder. Diese Regierung
  
  sollte in Abwesenheit Karl Alexanders den Staatsstreich
  
  durchführen: nach Besetzung aller strategischen Punkte des
  
  Landes die Gleichstellung der katholischen Religion, Entwaffnung
  
  der Bürger, Annullierung vieler Verfassungsparagraphen,
  
  Eintreibung des Beichtpfennigs, zwangsmäßige Ablieferung
  
  allen Silbers in die herzogliche Münze und mehr
  
  derart durch Gesetz verkünden.
  
  
  Süß legte noch einmal zusammenfassend dar, worauf es
  
  ankam: auf die reibungslose, kampflose Durchführung des
  
  Projekts in einer einzigen Nacht. Als konstitutioneller Herzog
  
  verließ Karl Alexander sein Land, als absoluter Souverän
  
  wird er in wenigen Stunden zurückgerufen. Zog sich
  
  die Durchführung in die Länge, kamen Reibungen dazwischen,
  
  Kampf, Blutvergießen, dann war alles verloren, dann
  
  hatten die Zauderer und Zager recht gehabt. Denn weiter
  
  als man die Verfassung verbogen hatte, ließ sie sich eben nicht
  
  mehr biegen; es ließ sich mit aller jesuitischen Kunst nichts
  
  weiter aus ihr heraustifteln. Blieb als einziges übrig, sie
  
  zu brechen, und das konnte man nicht allmählich, das konnte
  
  man nur in Einer Anspannung erreichen. Mißlang die im
  
  kleinsten, dann hatte die bloße Tatsache der Gewaltanwendung
  
  erwiesen, wie sehr man sich im Unrecht fühlte; das
  
  Corpus evangelicorum wird über einen herfallen, die
  
  
  Schranken der Verfassung werden dann noch viel fester und
  
  enger gestellt werden. Setzte erst Kampf ein, dann hatte die
  
  Verfassungspartei zu viele und zu mächtige Anhänger im
  
  Reich. Die geglückte Ueberrumpelung nur wird man, schmunzelnd
  
  die einen, die anderen knirschend, anerkennen. Er war
  
  bisher, wenn die anderen brutal zufahren wollten, immer
  
  für das Leise, Langsame gewesen; in diesem Fall gab es nur
  
  Eines, das Laute, Zupackende, Entscheidende, das in Einem
  
  Schoße Flor oder Verderb trug.
  
  
  Mit zwingender Logik, Sachlichkeit, Wissenschaftlichkeit
  
  setzte Süß dem Herzog dies noch einmal auseinander. Glühender
  
  dann und beredter führte er aus, wie jenseits aller
  
  praktischen Erwägungen die Idee verhunzt wäre, die herrliche
  
  Idee von der Göttlichkeit fürstlicher Macht, wenn sie
  
  erst zerzettelt und zerknabbert würde durch Streitereien und
  
  Prozeßkniffe und kleine Scharmützel mit Bürgergarden und
  
  ridikülem, miserablem Kleinkampf. Hier ging es in Wahrheit
  
  um alles oder nichts. Entweder kehrte das Herzogtum naturhaft
  
  in seinen Fürsten zurück, oder dieser Stoff war zu
  
  schlecht, als daß die große Idee sich in ihm auswirken
  
  könnte.
  
  
  In drängendem, schwülem Zorn stand Karl Alexander.
  
  Der Jud hatte recht, wie immer, und gut hatte er das gesagt.
  
  Aber wie abgründig er in einen hineinschaute! Fort,
  
  fort mußte er, auf ewig ins Dunkel mußte er! Und was
  
  hatte er da gesagt: dieser Stoff war zu schlecht für die große
  
  Idee? Welcher Stoff? Es war ja selbstverständlich unmöglich,
  
  daß das Projekt mißlang; aber trotzdem: welcher Stoff
  
  war zu schlecht? Das Land? Oder – wagte er es, wagte
  
  er es wirklich, der Jud? – oder er, der Fürst? Natürlich
  
  wagte er es! Hinter seiner höflichen, servilen Fratze stak
  
  höhnisch, hänselnd der freche, achselzuckende, aufreizende
  
  
  Zweifel. Ueber den schamlos dreisten Rebellanten! Der war
  
  hundertmal schlimmer als die stiernackig blöden Meuterer
  
  vom Parlament! Das waren verbohrte Esel! Aber dieser Lächelnde,
  
  Höfliche war wissend, und seine feixenden, unverschämten
  
  Zweifel gingen vergiftend ins Innerste. Weg mußte
  
  er! Ins Nichts mußte er! Für ewig ins Dunkel mußte er!
  
  
  „Haben Euer Durchlaucht jetzt das Losungswort bestimmt?“
  
  fragte die unbewegte, sachliche Stimme des Juden.
  
  
  „Ja,“ sagte Karl Alexander, kurz, barsch, militärisch. „Es
  
  heißt: Attempto!“
  
  
  Ueberrascht sah, mit einem kleinen, anerkennenden Lächeln
  
  Süß auf. „Attempto! Ich wag’s!“ das war ein frecher,
  
  ein kühner, ein fast genialer Witz. „Attempto! Ich
  
  wag’s!“ hatte Eberhard im Barte gesagt und als erster deutscher
  
  Fürst seinem Land eine Verfassung gegeben. „Attempto!
  
  Ich wag’s!“ war die große Inschrift auf dem Attribut dieses
  
  Fürsten, dem Zedernstamm, den er vom Kreuzzug mitgebracht.
  
  So hing sein Bild überall im Herzogtum. Mit diesem
  
  tapfern Wahlspruch hatte er den Großteil seiner Macht
  
  von sich abgetan und dem Volke zurückgegeben. Wenn einer
  
  im Land kein Wort Latein sprach, dieses „Attempto!“ verstand
  
  er; denn es war die Grundlage der Verfassung und
  
  aller bürgerlichen Freiheit. Und dieses gleiche „Attempto!
  
  Ich wag’s!“ wählte jetzt Karl Alexander als Losungswort,
  
  eben diese von seinem Ahn begründete Verfassung zu zerschlagen,
  
  die Macht wieder an sich zu reißen, an Stelle der
  
  ausgebildetsten Demokratie den nackten Absolutismus zu setzen.
  
  Donnerwetter! Dazu gehörte soviel Mut wie Geist.
  
  Dieser Karl Alexander war doch ein Kerl!
  
  
  Gehoben, in drängendem, brustweitendem Lustgefühl ging
  
  Süß nach Hause. Er hatte diesen Mann dazu gemacht, hatte
  
  das Licht in ihm angezündet, hatte aus einem hitzigen, brünstigen,
  
  
  brutalen Stück Fleisch einen Fürsten geknetet. Oh,
  
  sein Weg war schon der rechte. Wie plump wäre es und
  
  simpel gewesen, ihm dazumal an die Gurgel zu springen.
  
  Jetzt hatte er sein Opfer herangemästet, hatte es erhöht, es
  
  ansehnlich und wert gemacht. Ein verhungertes Tier anzunehmen,
  
  weigerte sich der Priester wie der Gott. Das Opfer,
  
  dessen Blut er jetzt darbot, konnte bestehen.
  
  
  Er ging in seinem Arbeitskabinett auf und nieder, angeregt,
  
  geschwellt, alle Kerzen brannten, auch in den anstoßenden
  
  Zimmern. Was hatte Rabbi Gabriel gesagt? An jedem
  
  Fest, das ihr dem Toten gebt, steigt er herauf, um jedes
  
  Bild, das ihr ihm weiht, schwebt er, hört jedem Worte zu,
  
  das von ihm klingt. Mit allen Gedanken hatte er und Blut
  
  und Nerven die Tote gerufen; aber sie war nicht gekommen,
  
  nur in Dämmer und Nebel hat er sie ahnen dürfen. Jetzt
  
  wird er ihr ein Opferfest bereiten, zu dem sie heraufsteigen
  
  muß. Nicht nur leibhaft wird er ihr diesen Herzog opfern,
  
  auch seine Seele hat er so präpariert, daß sie just in dem
  
  Moment aus dem Körper sich lösen soll, wenn sie in ihrer
  
  Hoffart Blüte strotzt. Und die Seele des Hoffärtigen wird
  
  eingekörpert in Feuer; in Feuer zerzuckt sie, tausendfach zerrissen
  
  in jeder Sekunde, durch eine neue Ewigkeit. Steig auf,
  
  Naemi! Steig auf, Kind, mein Kind, mein bestes, mein
  
  reinstes, Lilie im Tal, steig herauf! Ein Scherbenmal eines
  
  zerschmissenen Königtums richte ich dir auf, einen Fürsten
  
  opfere ich dir, eine Seele einkörpere ich in ewig zerzuckendes
  
  Feuer! So ruf ich dich, Naemi, mein Kind! Steig herauf!
  
  Taube im Felsenriß, auf heimlichem Hang! Laß mich schauen
  
  deine Gestalt, laß mich deine Stimme hören! Denn deine
  
  Stimme ist süß und lieblich deine Gestalt.
  
  
  Er hielt ein, rief sich zurück. Ei ja, dies mußte ja noch
  
  geschehen. Er wollte nicht, unter keinen Umständen wollte
  
  
  er, daß es scheinen könnte, er verquicke seine Sache gegen
  
  Karl Alexander mit irgendwelcher persönlichen Sicherung
  
  oder gar mit Vorteilen für sich. Vor anderen nicht und vor
  
  sich selber nicht durfte er leisesten solchen Verdacht aufkommen
  
  lassen. Sprang für das Land Profit dabei heraus, so
  
  war das nebensächlich, nicht zu erstreben, nicht zu vermeiden;
  
  für sich selber jedenfalls wollte er jeden Gewinn daraus im
  
  vorhinein zerstören. Er war jetzt da, um das Herz dieses
  
  Fürsten Karl Alexander von Württemberg fett und hoch zu
  
  züchten, und wenn es am fettesten strotzte und schwoll, zu
  
  zerdrücken. Für solche Opferung und Sühne war er da. Was
  
  dann kam, ach, wie fern das war und wie nichts!
  
  
  Er befahl den Magister Schober zu sich. Der erschien, verschreckt,
  
  aus dem Schlaf gestört, in Angst, der Finanzdirektor
  
  möchte ihn in neue Nöte des Gewissens treiben. Unglücklich,
  
  in einem nachschleifenden Schlafrock, denn der Befehl des
  
  Süß hatte ihm keine Zeit gelassen, mit runden, furchtsamen
  
  Kinderaugen, stand er vor seinem Herrn. Süß war munter,
  
  vergnügt, gütig wie lange nicht. Er fragte nach den Gedichten
  
  des Magisters, wieso die Edition sich so lange verzögere,
  
  das Geld sei der Druckerei doch schon seit Wochen
  
  angewiesen. „Wie geruhen Euer Durchlaucht geschlafen zu
  
  haben?“ fragte der Papagei Akiba. Der Magister stotterte
  
  etwas, er sitze schon über den Korrekturen, und in zwei, drei
  
  Wochen würden die Carmina säuberlich gedruckt sein. Süß,
  
  plötzlich abbiegend, legte ihm die Hand auf die Schulter,
  
  verzog pfiffig, schmunzelnd die Lippen, sagte vertraulich, jovial:
  
  „Er ist, Teufel noch eins! ein schlechter Protestant, Magister.“
  
  Und da der Zitternde nur Unverständliches stammelte,
  
  fuhr er fort: „Ich mit meiner jüdischen, rechnerischen
  
  Moral hätte mir an Seiner Statt gesagt: Wenn ich den
  
  Juden verrat, dann verrat ich einen einzigen und dazu
  
  
  bloß einen Juden; aber wenn ich den Juden nicht verrat,
  
  dann verrat ich eine Million evangelischer Christen. Und
  
  dann wär ich hingegangen und hätte dem Sturm und dem
  
  Jäger oder sonst einem vom Elfer-Ausschuß die Geschichte
  
  haarklein erzählt. Ich muß sagen, Magister, Er ist von einer
  
  Treue und Diskretion, die schon zum Himmel stinkt.“
  
  
  Jaakob Polykarp Schober stand schlottericht unter den
  
  hellen Kerzen, wagte nicht, den grausamen Schweiß wegzuwischen,
  
  der ihm über das fahle, dicke Kindergesicht troff,
  
  starrte aus runden, entgeisterten Augen den Juden an.
  
  „Jetzt hält Er mich wohl für verrückt?“ fragte der nach
  
  einer Weile, gutmütig. „Nein, Magister, ich bin durchaus
  
  nicht verrückt,“ sagte er, wieder nach einem Schweigen, trocken.
  
  „Oder zumindest nicht mehr als jeder andere.“
  
  
  Es war totenstill in dem hellen Raum. Draußen tappte
  
  der Schritt der Nachtwache. Süß hatte sich gesetzt, krümmte
  
  sich, trotzdem die Zimmer überheizt waren, wie leicht frierend,
  
  schien den reglosen, in einer seltsam verknüllten, unbequemen
  
  Haltung stehenden Schober vergessen zu haben.
  
  Unversehens wieder begann er: „Ich will Ihm aus Seinem
  
  Dilemma heraushelfen. Geh Er hin zu den Herren vom
  
  Parlament, sag Er ihnen: die Zeit ist die Nacht zum Dienstag,
  
  die Losung: Attempto, und wenn die Herren Blutvergießen
  
  vermeiden wollen, dergestalt daß das ganze Projekt
  
  zusammenklappt wie eine Marionette nach zerschnittenem
  
  Draht, dann sollen sie den Montag abend eine Deputation
  
  nach Ludwigsburg schicken. Der Mameluck erwartet sie am
  
  Seiteneingang des linken Flügels und bringt sie zum Herzog.“
  
  
  Dem Schober quollen, wie Süß das sachlich und geschäftsmäßig
  
  an ihn hinsagte, die Augen aus dem Kopf vor angestrengter
  
  Aufmerksamkeit, Unverstand und Erregung. „Bedingung
  
  
  ist,“ fuhr Süß mit der gleichen geschäftsmäßigen
  
  Kühle fort, „und diese Bedingung muß Er mir in die Hand
  
  schwören, daß niemals eine Menschenseele erfährt, daß ich
  
  Ihm das gesagt oder gar Ihn geschickt habe.“
  
  
  „Exzellenz,“ stammelte endlich Schober, „ich versteh das
  
  nicht, ich versteh das durchaus nicht. Ich bin ja so selig, daß
  
  der Herr Sie erweckt hat und daß Sie den evangelischen
  
  Glauben salvieren wollen. Aber wenn das ketzerische Projekt
  
  zuschanden wird und man weiß nicht, daß Sie es haben
  
  kaputt gemacht, dann wird doch, mit Euer Gnaden Verlaub,
  
  die Landschaft zuerst Ihnen den Kriminalprozeß machen.
  
  Ich bin nicht stark in politicis, aber der Herzog wird Sie
  
  dann nicht können schützen.“
  
  
  „Nein, der Herzog wird mich nicht schützen,“ sagte Süß
  
  trocken. „Laß Er’s gut sein, Magister,“ fügte er sanft, mild,
  
  väterlich fast hinzu. „Die Affäre ist zu kurios. Ein katholischer
  
  Herzog will ein evangelisches Land katholisch machen
  
  und ein Jud geht lieber an den lichten Galgen, eh daß er’s
  
  zuläßt. Daraus kann Er sich keinen Reim machen, und wenn
  
  Er noch so sehr ein Poet ist.“
  
  
  Taumelig schlich, die Knie schwach und mit schleifendem
  
  Schlafrock, Jaakob Polykarp Schober nach dieser Unterredung
  
  über die dunklen Korridore des Hauses. Hin und her
  
  in seinem Zimmer trieb es ihn bis zum Morgen. Er sah nicht
  
  klar, es war alles voll Rauch und Nebel. Aber soviel war
  
  gewiß: Gott hatte ihn dennoch ersehen und auserlesen. Durch
  
  das Zimmer schleifte er, ruhelos, Saum und Quaste des
  
  Schlafrocks fegten den Boden. Die alte schwarzgraue Katze
  
  wachte auf, begleitete ihn. Sie war eine verwöhnte alte
  
  Katze und wollte, daß er sie in den Arm nehme oder ins
  
  Bett wie oft, und sie miaute. Aber er ging auf und ab und
  
  hörte sie nicht.
  
  
  Der Jude, als der Magister ihn verlassen hatte, streckte
  
  sich, entblößte die starken Zähne. Vor dem Bild des Herzogs
  
  über seinem Schreibtisch, Karl Alexander hatte eigenhändig,
  
  mit sehr huldvoller Widmung, seine gewalttätigen Schriftzüge
  
  daruntergesetzt, verweilte er, sagte leise: „Adieu, Louis
  
  Quatorze! Fahr hin, deutscher Achill!“ Und noch einmal,
  
  wilder: „Fahr hin, deutscher Achill! Adieu, Louis Quatorze!“
  
  
  Er dachte nicht mehr an das Kind. Es war ein Handel
  
  nur zwischen ihm und Karl Alexander, ohne das Kind. Er
  
  schwamm auf einem dunklen, violettroten Meer herz- und
  
  sinnausfüllenden Hasses. Wie es rauschte! Wie es in die
  
  Ohren ging und ins Innerste! Wie es wild und selig betäubend
  
  roch! Er hörte den Wutschrei des zu Tode getäuschten
  
  Fürsten, sah den blutigen Blick des Mannes, dem er das
  
  Erreichnis seines starken, ungestümen Lebens aus der Hand
  
  schlug, just wie er, eratmend, die Finger drum schließen
  
  wollte. Herrlich war es, das Knie auf die Brust des Feindes
  
  zu setzen, süß und herrlich war es, die Daumen auf die
  
  Gurgel des Feindes zu legen, wenn der Mund schnappte
  
  nach der lieben Gottesluft, zuzudrücken, fester, ganz langsam,
  
  das Auge höhnisch sieghaft in dem brechenden des andern.
  
  Das hieß leben! Das lohnte zu leben!
  
  
  In sein wildes, süchtiges Geträume hinein glitt plötzlich
  
  leibhaft, lautlos und erschreckend ein Mensch. Otman, der
  
  Schwarzbraune. Er neigte sich, teilte mit, der Herzog habe
  
  dem General Remchingen die Ordre gegeben. – Welche
  
  Ordre? – Die Liste. – Ach so, die Liste der zu Verhaftenden,
  
  die Süß dem Herzog zusammengestellt hatte. Aber daß
  
  Karl Alexander ihm mitten in der Nacht so Belangloses
  
  melden ließ? Unwahrscheinlich. Sicher hatte der Schwarzbraune
  
  Wesentlicheres, Heimliches zu berichten. Aufmerksam
  
  sah Süß ihm in das verschlossene Gesicht. Da begann er
  
  
  auch schon, Namen aufzuzählen. Johann Georg Andreä, Johann
  
  Friedrich Bellon. Ei ja, die Verhaftungsliste, fein
  
  säuberlich alphabetisch geordnet. Aber was sollte das? Das
  
  weiß er doch, er hat doch selber die Liste aufgesetzt. Der
  
  Schwarzbraune zählte weiter her: Friedrich Ludwig Stöfflen,
  
  Johann Heinrich Sturm, Josef Süß Oppenheimer. Süß
  
  machte keine Bewegung. Auch der Schwarzbraune, die Liste
  
  geschlossen, sprach kein Wort mehr, neigte sich, ging.
  
  
  Süß, allein, vergnügt fast, pfiff durch die Zähne, lächelte.
  
  Fein war das, diese Bestätigung noch zu haben. Er war im
  
  tiefsten amüsiert. Witzig, weiß Gott, war dieser Karl Alexander.
  
  Hätte er Remchingen wenigstens durch Spezialordre beauftragt,
  
  ihn zu verhaften. Aber so, ihn einfach generaliter
  
  einzufügen in die Liste, in die eigene Liste, die er selber
  
  aufgesetzt hat, das war – souverän witzig war das. Er sah
  
  die beiden, den Herzog und Remchingen, wie sie zusammensaßen,
  
  über die Liste sich beugten, wie der Herzog mit seiner
  
  klobigen, gewalttätigen Schrift hinschmierte: Josef Süß
  
  Oppenheimer, Finanzdirektor. Wie sie sich dann, der Fürst
  
  und sein General, in die Augen schauten, wortlos, arg
  
  schmunzelnd der Herzog, breit grinsend Remchingen. Guter
  
  Karl Alexander! Wohlaffektionierter, großherziger Fürst!
  
  Da sitzest du jetzt und amüsierst dich über deinen dummen
  
  Juden, der dir erst fein säuberlich die Krone aus dem
  
  Blauen herunterholt und den du hernach zum Lohn auf die
  
  Festung setzen wirst. Hoho! Zu spät aufgestanden, Durchlaucht!
  
  Dein Jud sitzt noch eine Spirale höher, hat dir schon
  
  die Schlinge um den Hals geworfen und amüsiert sich über
  
  dein ahnungsloses Amüsement. Du Fürst! Du großer Herr
  
  und Held! Du geiler, dummer Narr und Mädchenschänder
  
  und Metzger und Schuft!
  
  
  Rastlos, in wellenden Gedanken, schritt er. Erinnerte sich,
  
  
  wie er einmal mit einem Hund gespielt, dem hungernden
  
  den Fraß immer wieder im letzten Augenblick weggerissen
  
  hatte, bis der Köter ihn scharf in die Hand biß. Er sah noch
  
  den heißen Haß, die rote, blutige Wut im Aug des gereizten
  
  und immer wieder betrogenen Tieres. Mit dir spiel ich ein
  
  wilderes Spiel, Karl Alexander. Dir reiß ich einen köstlicheren
  
  Happen weg. Streck dich in der Lust auf die Beute wie
  
  ein Tier zum Sprung! Schick aus deine Gieraugen! Schnapp,
  
  Fürst! Schnapp zu, mein Herr Herzog!
  
  
  Zwei Tage noch, nicht einmal zwei Tage; nur mehr fünfundvierzig
  
  Stunden. Er lächelte tiefer, schritt einsam durch
  
  die kerzenhelle Flucht seiner Säle. Starr und weiß standen
  
  die Büsten des Solon, Homer, Aristoteles, des Moses und
  
  Salomon, unter den kleinen Pagoden ergingen sich bezopfte
  
  Chinesen, vielfigurig auf der Decke raste der Triumph des
  
  Merkur, aus den Vitrinen der kostbare Schmuck strahlte,
  
  und in seinem vergoldeten Bauer der Papagei Akiba
  
  krächzte: „Bon jour, madame!“ und „Ma vie pour mon
  
  souverain!“ Doch der einsame, ruhelos durch seine hellen
  
  Säle wandelnde Mann hörte nichts, sah nichts, war bis zum
  
  Rand gefüllt von seinen Gedanken, Bildern, Gesichten.
  
  
  Der Mameluck, wie er um die gleiche Stunde ins Schloß
  
  zurückkam und sich im Schlafgemach des Herzogs auf seine
  
  Matte im Winkel streckte, hörte, wie Karl Alexander in
  
  schweren Träumen stöhnte, um sich schlug, gurgelte.
  
  
   
  
  
  Es war schon spät am Abend, als Unser Lehrer Rabbi
  
  Gabriel Oppenheimer van Straaten in Hamburg im Hause
  
  seines Freundes Unseres Lehrers Rabbi Jonathan Eybeschütz
  
  eintraf. Das Haus war voll von Besuchern, Verehrern, Ratheischenden,
  
  und trotzdem die Schüler sie immer wieder bedeuteten,
  
  der Rabbi sei über den Büchern, in Meditation,
  
  
  es sei keine Aussicht, daß er sie empfange, wollten sie nicht
  
  weichen, erhofften sie noch immer wenigstens seinen Anblick.
  
  Viele waren von weither gekommen, ihn zu sehen, aus den
  
  früheren Gemeinden des Rabbi, Krakau, Metz, Prag, aber
  
  auch noch viel weiter her, aus der Provence, ja vom Schwarzen
  
  Meer. Denn der Name des Rabbi Jonathan Eybeschütz,
  
  Rabbiners von Hamburg, war in Demut verehrt über weites
  
  Land.
  
  
  Aber auch verhaßt und angefeindet mit schärfster Waffe
  
  über weites Land. Ei, wie hatte Unser Lehrer Rabbi Jaakob
  
  Hirschel Emden, Rabbiner von Amsterdam, ihn verhöhnt,
  
  mit kältestem Spott zerfetzt, zerrupft, als Feind Israels, des
  
  Talmuds, der Rabbinen, des wahren Wortes ihn gebrandmarkt
  
  und verlacht. Rabbi Jonathan Eybeschütz: der Name
  
  riß die Judenheit auseinander; in allen Schulen und Bethäusern,
  
  auf allen Synoden war Kampf um diesen Namen,
  
  war Segen und Hymnus um ihn und Spott und Bannstrahl.
  
  
  Wer war dieser Mann? War er ein Talmudgelehrter,
  
  eifernd, zänkisch, keifend an den Riten klebend, giftig ums
  
  Jota feilschend, den hohen Zaun des Gesetzes mit ängstlich
  
  wildem Gebläff Zoll um Zoll verteidigend? Hatte seine
  
  philosophische, historische, mathematische, astronomische Wissenschaft
  
  ihm den rechten, wort- und werkheiligen Glauben
  
  zerknabbert, ihn zum Verächter und Spötter rabbinischer
  
  Praxis gemacht? Glaubt er wirklich die Lehre der Kabbala,
  
  übt sie, ist heimlicher Jünger und Nachfahr des Messias
  
  Sabbatai Zewi, segnend, fluchend, wunderwirkend im Namen
  
  dieses Erlösers? Warum dann aber flucht er öffentlich
  
  den Jüngern des Sabbatai und tut sie feierlich in Bann?
  
  Und warum wieder schickt er seine Söhne zu den Frankisten
  
  nach Polen, den fanatischen Jüngern jenes zwielichtigen
  
  
  Messias? Schreibt wirklich dieser eifernde, orthodoxe Talmudlehrer
  
  den französischen Kardinälen, den Jesuvätern in
  
  Rom Briefe, sie bittend, ihn zum Zensor der hebräischen
  
  Bücher zu machen? Ist es Hohn oder was bedeutet es, daß
  
  er seine streng rabbinische Rechtgläubigkeit gegen allen solchen
  
  Verdacht ausgerechnet von dem Helmstätter Professor
  
  Karl Anton verteidigen läßt, seinem früheren Schüler, jetzt
  
  aber Christ geworden und Apologet des christlichen Evangels?
  
  
  Tief neigten sich, als Rabbi Gabriel kam, die Schüler des
  
  Rabbi Jonathan. „Sei Friede mit dir!“ sagten sie, und die
  
  verschlossene Tür des Meisters sprang auf vor ihm. Mild
  
  saß im Licht der Lampe seines Studierzimmers Rabbi Jonathan
  
  Eybeschütz, der weiseste und listigste der Menschen.
  
  Freundlich, kokett, mit leisem Selbstspott und erfreut lächelte
  
  er aus seinem mächtigen, mehr breit als langen, milchig weißen
  
  Bart, der nur ganz leicht nach Art der Kabbalisten zwiegezackt
  
  war, dem bartlosen, mürrischen, steinernen Kömmling
  
  entgegen. Alles an ihm war bei betonter Würde rund und
  
  behaglich. Aus schwerster Seide schmiegte sich, unendlich
  
  kostbar, sein langer Kaftan; sehr klein kam, weiß und gepflegt
  
  aus dem weiten Aermel die Hand zur Begrüßung.
  
  Unter dem gewaltigen, weiß fließenden Bart lächelte freundlich,
  
  fast rosig und gar nicht zerwittert das Antlitz. Nur über
  
  der behaglichen, kleinen Nase und den milden, wissenden,
  
  schlauen und doch tiefen braunen Augen zackten senkrecht in
  
  die weiße, fleischige, vorgebaute Stirn die drei Falten, bildend
  
  das Schin, den Anfangsbuchstaben des allerheiligsten
  
  Namens: Schaddai.
  
  
  „Es schelte mich nicht und zürne mir nicht mein Bruder
  
  und Herr!“ begrüßte er hebräisch den Gast. Er lächelte, und
  
  es war in seinem Lächeln Wissen und Schwäche und Koketterie
  
  
  und Schuldbewußtsein und sogar ein wenig Schalkheit.
  
  Ueber allem aber eine magische, einlullende Liebenswürdigkeit.
  
  
  Doch an Rabbi Gabriel versagte diese Magie. Ueber der
  
  kleinen, platten Nase die viel zu großen trübgrauen Augen
  
  schwelten dumpfe, hemmungslose Traurigkeit, und von der
  
  schweren, breiten, nicht hohen Stirn über den dichten
  
  Brauen ging lastende, beklemmende Trübnis aus. Rabbi
  
  Jonathan Eybeschütz indes war nicht gewillt, solche Trübnis
  
  an sich herankommen zu lassen. „Hast du,“ fragte er leicht,
  
  fast munter, „hast du, Gabriel, die neue Streitschrift des
  
  Krethi- und Plethi- und Honigwälder-Mannes gelesen?“
  
  Dies waren die wichtigsten Werke jenes Jaakob Hirschel
  
  Emden, Rabbiners von Amsterdam, seines entbranntesten
  
  Gegners. „Jetzt hat der Gute glücklich zwölf Pasquille gegen
  
  mich losgelassen, für jeden Stamm Israels eines,“ fuhr
  
  er fort, und seine braunen, weisen, listigen Augen lachten
  
  spöttisch-vergnügt, „Jaakob Hirschel aus Amsterdam ist ein
  
  Zwölf-Ender geworden.“ Mit der kleinen, gepflegten Hand
  
  blätterte er in den großen Seiten der Streitschrift. „Der
  
  arme, arme Nüchterling!“ sagte er mitleidig amüsiert. „Alles
  
  muß klar sein, alles muß hell sein, alles muß Tag sein!
  
  Er ahnt nicht, der kahle, dürre Spötter, er begreift es nicht,
  
  daß eine getrocknete Blume Heu ist und nur gut für einen
  
  Ochsen. Erläßt Sendschreiben! Beweist, daß der Sohar nicht
  
  echt ist. Daß Rabbi Simon ben Jochai ihn nicht geschrieben
  
  haben kann. Schreit: Fälschung. Als ob es auf die Feder
  
  ankäme, nicht auf die Seele, die sie führt.“ Und er wiegte
  
  spöttisch und amüsiert den milden Kopf mit dem riesigen,
  
  milchig fließenden Bart.
  
  
  Aber Rabbi Gabriel ging nicht ein auf den Ton des andern.
  
  „Warum hast du die Schüler des Sabbatai in Bann
  
  
  getan?“ fragte er mit seiner knarrigen Stimme. „Warum
  
  biegst du aus und krümmst dich und leugnest ab? Warum läßt
  
  du dich verteidigen von einem Goj mit dummen und albernen
  
  Sophistereien? Warum resignierst du nicht? Ist es so
  
  wichtig, daß du Rabbiner von Hamburg bist und deine Stuben
  
  voll von Menschen? Warum hast du“ – und in seiner
  
  Stimme war Klagen und Drohung – „dich selber in Bann
  
  getan?“
  
  
  Jonathan Eybeschütz lachte ein kleines, angenehmes Lachen
  
  behaglich aus seinem milden Bart heraus. „Laß gut sein,
  
  Gabriel,“ sagte er. „Du bist nicht sanfter geworden in den
  
  zwei Jahren, ich nicht strenger. Ich könnte sagen: ist es nicht
  
  gleich, ob einer Jud ist oder Goj oder Moslem, wenn er nur
  
  weiß um die Obere Welt? Ich könnte sagen: Gut, Karl
  
  Anton, mein Schüler, hat sich taufen lassen; aber ist
  
  nicht mehr Gemeinschaft und Bindung von ihm zu
  
  mir als von mir zu dem Reb Jaakob Hirschel Emden,
  
  der ein guter Jud ist und ein scharfer, gebenschter
  
  Kopf, aber leider ein bornierter Tagmensch, stockblind
  
  für die Obere Welt und stocktaub für ihre Stimme? Ich
  
  könnte sagen: Der Messias Sabbatai Zewi selber ist Moslem
  
  geworden, um das Prinzip, um die Idee zu retten, und sein
  
  Jünger Frank hat sich taufen lassen; soll es da mir nicht erlaubt
  
  sein, in die Vermummung eines pilpulistischen Rabbi
  
  zu schlüpfen, mit drohender Lippe und Lächeln im Herzen
  
  leere Bannflüche gegen mich selber zu exequieren? Ich könnte
  
  sagen: Es ist billig, Märtyrer sein; es ist viel schwerer, zwielichtig
  
  dastehen um der Idee willen.
  
  
  Das alles könnte ich sagen. Aber ich sag es dir nicht, Gabriel.“
  
  Er stand auf und kam groß und freundlich in seinem
  
  seidenen Kaftan auf den mürrischen, dicklichen, trüben, altfränkisch
  
  beamtenhaft gekleideten Mann zu. Sehr liebenswürdig,
  
  
  fast knabenhaft herzlich sagte er: „Ich räum es ein,
  
  ich bin schwach und töricht und eitel. Die Sterne haben es
  
  gut mit mir gemeint, haben mich zum Gefäß großer Weisheit
  
  gemacht, ich hätte können ein Kanal sein, aus dem mächtige
  
  Ströme gehen von der Obern zur Untern Welt und der
  
  Atem Gottes. Aber ich bin ein schlechtes, brüchiges Gefäß.
  
  Ich weiß und niemand spürt es lebendiger durch alle Eingeweide,
  
  wie selig ruhevoll es ist in Gott schweben und wie die
  
  Untere Welt eitel ist und farbiger Schaum und Haschen nach
  
  Wind. Aber ich muß hinein in sie, immer wieder. Wissen ist
  
  schön, Wissen ist jenseits vom Tun, wissend und ruhvoll sein
  
  wahrt vor neuen schlimmen Einkörperungen die Seele; und
  
  Tun ist albern, Tun ist dumm und schmutzig und tierisch und
  
  der Nachschmack schal und sehr von Uebel. Aber ich muß
  
  immer wieder hinein ins Tun und Eitelkeit und Getriebe!
  
  Laß mich dumm sein, Lieber! Laß mich schmutzig und tierhaft
  
  sein! Laß mich meinen Bart mehr pflegen als meine Seele!“
  
  Und mit frechem Scherz schloß er: „Meine Seele werde ich
  
  finden und reinwaschen in Myriaden Jahren; aber wer steht
  
  dafür, daß ich ein zweit Mal einen so schönen Bart finde?“
  
  
  Lind rieselten diese Lästerungen von den süßen, schmeichelnden,
  
  beredten Lippen des weisen und leichtfertigen verlorenen
  
  Rabbi. Der andere hörte sie, trüb, steinern, unbewegt.
  
  Er sah plötzlich eine Landschaft. Stein, Oednis, zerschrundetes
  
  Eis; zartes, höhnisches Leuchten darüber, schattende
  
  Wolke, Geierflug, finster tolle Willkür, riesige, aufs
  
  Eis geworfene Blöcke. Gelähmt fast von dem Bild erkannte
  
  er: die gleiche Entsprechung hier wie dort. Solche Ahnung
  
  hatte ihn hergetrieben von dem Mann, an den er gefesselt
  
  war, zu diesem. An den nackten, frechen Brüsten der Lilith
  
  lag jener; aber er sehnte sich und langte nach der Obern
  
  Welt; bei den Heiligen und Frommen, im silbernen Bart
  
  
  des Simon ben Jochai, lag dieser, aber es dürstete ihn nach
  
  den Zitzen der Lilith. Das gleiche Bild, die gleiche Entsprechung.
  
  Doch jener war näher an der Vollendung als dieser.
  
  
  Er antwortete nicht, als Jonathan Eybeschütz endlich
  
  schwieg. Er sagte nur: „Friede mit dir, mein Bruder und
  
  Herr!“ und ging in das Schlafgemach, das man ihm bereitet.
  
  Jonathan Eybeschütz sah seinen runden, dicklichen, etwas
  
  gebeugten Rücken sich entfernen, das milde, leichtfertige Lächeln
  
  schwand langsam, und trotz seines milchig weißen Bartes
  
  sah er minder würdig und überlegen aus, wie er sich
  
  wieder an seine Bücher und Pergamente setzte.
  
  
   
  
  
  Müd und nervös lehnte Karl Alexander im Wagen. Er
  
  fuhr nach Ludwigsburg, um von da ins Ausland und erst
  
  nach vollendetem Putsch zurückzureisen. Er hatte zwei anstrengende
  
  Karnevalstage hinter sich, die er trotz der geschlossenen
  
  Zeit dem Reichsgrafen Palffy zu Ehren gegeben hatte;
  
  Graf Palffy kam in Spezialmission des Wiener Hofs, es
  
  war große Huld und Aufmerksamkeit des Kaisers, daß er
  
  durch diesen Sondergesandten den geplanten Staatsstreich
  
  augenzwinkernd im vorhinein sanktionierte. In aller Frühe
  
  dann hatte sich Karl Alexander von der Herzogin verabschiedet.
  
  Er hatte die Nacht mit ihr verbracht, hatte ihr hemmungslos
  
  von seinen großen Projekten vorgeschwärmt, dies
  
  sei die letzte Nacht, die sie als kleine deutsche Fürstin verträume;
  
  fortan werde sie zählen unter den europäischen
  
  Souveränen, und bald wohl werde man sie mit anderem
  
  Titel als mit einem lumpigen Durchlaucht grüßen. Heiß und
  
  erregt hatte er seine Phantasien in die schöne, nackte Frau
  
  hineingeflüstert, sie hatte spöttisch halb, aber doch von seiner
  
  Hitze mitgerissen zugehört, hatte seine brennendere Umarmung
  
  
  entbrannter als lange schon erwidert. Müde jetzt von
  
  dem gefüllten und bedeutenden Abschied, leicht matt, nervös
  
  und fieberig lehnte er im Wagen. Er war doch sonst eiskalten
  
  Blutes vor mancher Entreprise gestanden, war auf dem
  
  Schlachtfeld nicht nervös geworden, wenn ihm der Gaul war
  
  unterm Arsch weggeschossen worden. Aber heut, Gift und
  
  Opperment! kribbelte es ihn durch alle Glieder, war’s ihm,
  
  als hätte er Ameisen in den Adern. Nur gut, daß er den
  
  Grafen Palffy hatte vorausfahren lassen; so konnte er jetzt
  
  wenigstens allein sein. Auch der verdammte Fuß zuckte und
  
  zerrte und wollte nicht Ruhe halten. Kein Wunder, es war
  
  ein Wetter von seltener Scheußlichkeit. Bald Sonne, bald
  
  Schloßen, es regnete und flockte, bis einen wieder grelle
  
  Sonne blendete. Es stritt alles gegeneinander. Starker,
  
  feuchter Wind ging, Wolken in rasender Eile fetzten über
  
  den Himmel. Dazu brannte es da vorne in Eglosheim, und
  
  der Feuerschein irritierte die Pferde. Ein vages Erinnern
  
  flog Karl Alexander an; in solchem fetzigen Wind war er
  
  gestanden, nicht lange her war’s, wie dort der rote Schein
  
  hatte ein starkfarbiger Mond sich gekrümmt, aus einem
  
  schwärzlichen, feindseligen Wald war es verwirrend, gespenstisch
  
  hergekommen, ein weißes, totes Mädel war auf der
  
  Erde gelegen, zwischen Blumen, im starken Wind. Blödes
  
  Erinnern. Was soll das jetzt? Er hat, weiß Gott, Besseres
  
  zu denken.
  
  
  Endlich in Ludwigsburg. Auch dort nicht Ruhe. Kuriere,
  
  Meldungen von den entfernteren Garnisonen. Er empfing
  
  Scheffer, Remchingen, Pfau. Aerger, Gehetz. Wenn wenigstens
  
  das verdammte Gedudel aufhörte! Aber er selber hat
  
  angeordnet, daß vor den Zimmern des musikalischen Grafen
  
  das Orchester des Theaters spiele. Er bekam plötzlich Hunger,
  
  verlangte Fleischbrühe, wollte sie gierig hinunterstürzen, fand
  
  
  sie zu heiß, schmiß die Tasse an die Wand. Dazu die wimmernde
  
  Feuerglocke wegen des Eglosheimer Brandes. Der
  
  fetzende Wind, die rauchenden Kamine. Ueberall im Schloß
  
  klirrende Fenster, schlagende Türen. Das Orchester obendrein.
  
  Den Herzog litt es nirgends. Die Musiker und Komödianten
  
  feixten heimlich: es treibt ihn herum wie vor einer
  
  Première. So, endlich, kam der Abend.
  
  
  In Stuttgart war es sehr still diesen Abend. Nirgends
  
  brannte ein Licht. Doch im Dunkel war Getapp von vielen
  
  Schritten, gedämpftes Klirren von Eisen und Holz, Geflüster
  
  und Hin und Her. Alle Bürgerschaft wußte, daß es in
  
  diesen Stunden um die Entscheidung ging. Die Meldung
  
  Schobers hatte gewirkt. Alle waren gerüstet, gewaffnet, voll
  
  dumpfer, klemmender Spannung, nicht ohne Zagheit, aber
  
  willens, zu kämpfen. Niemand schlief in Stuttgart in dieser
  
  Nacht, nur die kleinen Kinder. Man sagte, raunend, zum
  
  hundertstenmal das gleiche, Flüche, Wünsche, prüfte, halb
  
  zaghaft, halb in die Brust geworfen, die Waffen. Und die
  
  Nacht war voll Bereitschaft.
  
  
  In Ludwigsburg indes im Schloß hatte man alle Kerzen
  
  entzündet. Der Herzog gab, bevor er ins Ausland ging, dem
  
  Gesandten des Kaisers, den Würzburger Herren einen Hofball.
  
  Die Gesellschaft war nicht zahlreich, auf die in das
  
  Staatsstreich-Projekt Eingeweihten beschränkt. Viele Militärs
  
  waren da, die beiden Röder, der General und der Major.
  
  Feixend hatte Karl Alexander den knarrenden, niedrigstirnigen
  
  Mann nach Ludwigsburg eingeladen; die berittene
  
  Stuttgarter Bürgergarde, deren Kommandant er war, werde
  
  ihn in dieser Nacht kaum benötigen; ohne auf den Witz einzugehen
  
  – denn er nahm seine Stellung bei dem Stadtreiterkorps
  
  sehr ernst – dumm und stier hatte der Major,
  
  die unförmige, behandschuhte Tatze militärisch ausgereckt, die
  
  
  huldvolle Einladung angenommen. Durch den Saal hin äugte
  
  das blaurote, geiernäsige, entfleischte Gesicht des Dom Bartelemi
  
  Pancorbo über der riesigen, verschollenen Halskrause;
  
  in der Nähe des Süß hielt sich der verfallene Weißensee, er
  
  schnupperte, seine klugen Augen zuckten, er witterte Schwefel,
  
  Feuer, Wetter, Untergang. Süß selber hatte einen strahlenden
  
  Abend wie in seiner besten Zeit, seine wölbigen, fliegenden
  
  Augen waren überall, er war galant, witzig, siegerisch,
  
  seine sichere, festliche Laune stach sehr ab von der
  
  flackerigen Unrast Karl Alexanders. Manchmal tauchten in
  
  die seinen die bräunlichen Tieraugen des Mamelucken, dem
  
  er, dem stumm sich Neigenden, wenige knappe, stille Weisungen
  
  gegeben hatte, und es ging dann wie ein triumphierendes
  
  Fragen und Erwidern vom Aug des einen zum andern.
  
  
  In den ersten Nachtstunden sollten in Stuttgart die Häupter
  
  der Verfassungspartei verhaftet werden und die würzburgischen
  
  und bayrischen Hilfstruppen ins Herzogtum einrücken.
  
  Bis der Kurier mit der Meldung käme, daß der Putsch
  
  soweit planmäßig geglückt sei, wollte Karl Alexander unter
  
  seinen Gästen bleiben, mit dieser Gewißheit schlafen gehen.
  
  Er hatte die neue Sängerin in sein Schlafgemach bestellt, die
  
  Demoiselle Teresa, eine dralle, heißäugige, warmhäutige
  
  Person. Schon die beiden letzten Jahre durch hatte er sich gewöhnt,
  
  vor jedem Beilager mit einer neuen Frau ein Aphrodisiakum
  
  zu nehmen, denn er hätte es nicht ertragen, hätte
  
  nicht jede neue Frau seine Männlichkeit für besonders stark
  
  halten müssen; heute, nach der Abschiedsnacht mit Marie Auguste,
  
  befahl er dem Schwarzbraunen, die Dosis zu verstärken.
  
  
  Der Kurier mit der Glücksnachricht kam nicht und kam
  
  nicht. Die Unrast des wartenden Herzogs fuhr den Gästen
  
  
  kribbelnd in die Glieder, zuckte durch den ganzen Saal. Draußen
  
  der Sturm hielt in gleicher Kraft an, Regen prasselte,
  
  einmal auch Hagel gegen die Scheiben; den Rauch der
  
  schlecht ziehenden Kamine hatte man nicht ganz aus den
  
  Räumen verjagen können. Wohl brannten Myriaden Kerzen,
  
  Musik, immer üppiger, klang, aus den ältesten Fässern
  
  der erlesenste Wein wurde geschenkt, man hatte die prunkendste
  
  Gala, die feiertäglichste Laune angetan; aber man
  
  kam über eine fiebrige, erkrampfte Lustigkeit nicht hinaus.
  
  
  Karl Alexander hielt Cercle, stellte seinen Gästen lärmende,
  
  huldvolle Fragen, um dann plötzlich zu versinken,
  
  ihre Antworten zu überhören, jäh abzubrechen.
  
  Der Mameluck glitt lautlos heran, meldete, die Demoiselle
  
  Teresa sei im Privatkabinett. Der Herzog, ungeniert, sagte:
  
  „Das Mensch soll warten!“, setzte sich mit Süß zum Jeu.
  
  Der Mameluck brachte ihm, in silberner Tasse, das Aphrodisiakum.
  
  Stand still, demütig. „Hast du’s auch genügend
  
  stark genommen?“ fragte Karl Alexander. „Ja, Durchlaucht,“
  
  erwiderte mit seiner rauhen, gleichmütigen Stimme
  
  der Mameluck.
  
  
  Karl Alexander stürzte den Trank hinunter. Spielte. Gewann
  
  stark. Blieb unbeteiligt, abwesend. Den grünen Galarock
  
  zurückgeschlagen, die eine Hand bald ruhend auf der gelben
  
  Hose, bald nervös mit der goldenen Kette spielend,
  
  machte er lange Pausen zwischen Stich und Schlag. „Daß
  
  der Kurier nicht kommt!“ fieberte er. „Der Sturm,“ begütigte
  
  Süß, „die aufgeweichte Straße.“ Der Schwarzbraune
  
  war wieder da, mit seinem stillen, gleitenden Schritt. Meldete,
  
  die Demoiselle warte noch immer. „Soll sich ausziehen
  
  derweil!“ schrie der Herzog. „Ich kann meine Depeschen
  
  nicht herhexen.“
  
  
  Ein Kreis ehrerbietiger Zuschauer stand um die Spielenden,
  
  
  begleitete das Jeu mit etwas gekünstelten, krampfhaften
  
  Witzen. Der Herzog schlug eine siegreiche Karte auf, strich
  
  wieder einen Hügel Dukaten ein. „Heut mußt du mir einen
  
  Teil wieder hergeben, Jud,“ lachte er, „des, was du mich
  
  beschissen hast.“ „Heut tu ich’s gern,“ sagte Süß. Die
  
  widrige Stimme des Majors Röder knarrte: „Wenn’s so
  
  Leib an Leib geht, dann tut sich der Jud schwerer mit dem
  
  Bescheißen. So von der Ferne her mit Papieren und Tricks
  
  und ohne daß man dem andern muß ins Gesicht sehen, geht’s
  
  leichter.“ Auch den nächsten Schlag verlor Süß. Der Herzog
  
  sah den Architekten Retti unter den Umstehenden, warf ihm
  
  hin: „Wenn das so weiter geht mit meinem Schwein, dann
  
  machen wir den Umbau, den Er für die Galerie projektiert.“
  
  Der Architekt lachte laut, beflissen. Dom Bartelemi Pancorbo
  
  sagte unversehens mit seiner dumpfen, modrigen Stimme:
  
  „Den Stein verliert er nicht, der Jud.“ Und alle starrten
  
  begehrlich und verträumt auf den Solitär an der Hand des
  
  Finanzdirektors und sahen, wie verwirrend in ewigem Wechsel
  
  die Strahlenbündel daraus schossen.
  
  
  Endlich war der Mameluck wieder hinter dem Herzog,
  
  meldete: „Man ist da.“ Karl Alexander, mit gespielter Lässigkeit,
  
  warf die Karten zusammen, schob dem Süß den ansehnlichen
  
  Haufen gewonnenen Geldes zu: „Da, Jud! Die
  
  Galerie laß ich später bauen. Das verehr ich Ihm.“ Süß,
  
  wohlwollend fast und amüsiert, dachte: „Sieh an, schenken
  
  läßt er sich nichts. Bezahlt mich, wo er glaubt, ich hab ihm
  
  ans Ziel geholfen, legt noch ein Trinkgeld darauf. Dann
  
  sperrt er mich in die Kasematten und steckt Bezahlung samt
  
  Trinkgeld wieder ein.“ Aufmerksam und dringlich sah er den
  
  Herzog an, und der, wie gezwungen von seinem Blick, sagte
  
  obenhin: „Kannst mitkommen.“ Der Schwarzbraune voran,
  
  
  dann hinkend, schnaufend, rot Karl Alexander, zuletzt federnd,
  
  geschwellt, weiß, jung der Jude, gingen sie.
  
  
  Durch die sich neigenden Lakaien der Vorsäle erst, dann
  
  durch stille Korridore, in denen nur der fetzende Atem des
  
  Sturms war, nach dem andern Flügel des Schlosses in die
  
  Privatgemächer des Herzogs. Arbeitszimmer, kleines Zwischenkabinett,
  
  das Schlafzimmer mit der wartenden Frau.
  
  Der Mameluck riß die Tür zum Arbeitskabinett auf. Nicht
  
  der Kurier war da, den Karl Alexander erwartete, sondern
  
  vier Männer, die er nicht kannte. Zwei alte, mit eisgrauen
  
  Haaren, mager und schmächtig wie Federkiele, die
  
  anderen gedrungen, von lümmelhaftem, proletarierhaftem
  
  Gehabe. Alle vier waren stumm, verneigten sich, die jüngeren
  
  schwer und plump, die älteren hastig und wiederholt,
  
  von den im Windhauch der offenen Tür flackernden Kerzen
  
  wild beschattet und erhellt.
  
  
  Der schäumende, in seiner Erwartung betrogene Herzog
  
  schrie, die Stimme fast versagend vor Wut, den Mamelucken
  
  an: „Bist du verrückt? Läßt in der Nacht, heut nacht, Gesindel
  
  zu mir?“ Schleuderte ihn mit einem Fußtritt in den
  
  Winkel. „Der Kurier!“ brüllte er. „Wo bleibt der Kurier?“
  
  
  „Wir sind kein Gesindel,“ tat da einer von den Männern
  
  schwerfällig, feindselig den Mund auf. „Wir sind von der
  
  Landschaft.“ Karl Alexander fuhr auf ihn los, packte den
  
  stämmigen, lümmelhaften Menschen, schüttelte ihn: „Wollt
  
  mich überfallen? Mich meucheln? Ketzer! Mörder!“ Er
  
  schrie und geiferte, daß die Sängerin nebenan, die nackend
  
  wartete, sich ängstlich tief unter die Decken duckte, das Kreuz
  
  schlug. „Aber es ist aus mit euch!“ brüllte der entzügelte
  
  Herzog weiter. „Vermodern bei lebendigem Leib laß ich euch,
  
  Gesindel! Rottierer! Ketzer! Hunde! Zu eueren sauberen elf
  
  
  Brüdern vom Ausschuß schmeiß ich euch in meine tiefsten
  
  Kasematten!“
  
  
  „Es ist nicht an dem, Herr Herzog,“ sagte da mit einer
  
  höflichen, feinen Stimme einer von den Alten, „es ist durchaus
  
  nicht an dem.“ Und er verneigte sich viele Male. „Es
  
  ist so, daß mit Eurer Durchlaucht allergnädigstem Permiß
  
  niemand heut nacht in Stuttgart verhaftet wird. Es werden
  
  auch sehr wenig bayrische und würzburgische Truppen einrücken,
  
  und was unter der Losung: Attempto! eingetroffen
  
  ist, sind mit Eurer Durchlaucht allergnädigstem Permiß zur
  
  Hälfte evangelische Brüder. Und wenn auch der Herr Kommandant
  
  Röder hier ist, das Stadtreiterkorps ist darum
  
  nicht weniger in Bereitschaft und wird die Stadt unter allen
  
  Umständen halten.“
  
  
  Süß selber hätte nicht sachlicher, schärfer, mit weniger
  
  Worten darlegen können, wie in den Grund hinein der
  
  Putsch verraten und vertan war, als der kleine, hagere
  
  Mann, der sehr höflich und mit vielen Kratzfüßen und Permiß-Einholungen
  
  noch mehr Details aufzählte. Aber er
  
  konnte nicht zu Ende kommen und zum Zweck seiner Rede;
  
  denn der Herzog hatte nur die ersten Sätze gehört; dann begab
  
  sich mit ihm eine erschreckende Veränderung. Die Hand,
  
  die den gedrungenen, proletarisch aussehenden Deputierten
  
  noch immer festhielt, ließ allmählich locker, das Gesicht lief
  
  blaurot an, ein seltsames, wundes, tierhaftes Rasseln kam
  
  aus der Brust, der Mund schnappte hilflos, und unversehens
  
  lag der schwere Mann auf dem Boden, verkrampft und gräßlich
  
  entstellt. Die vier Bürger, wie sie das sahen, fürchteten,
  
  man werde ihnen eine Schuld geben, das Schloß war voll
  
  von Feinden, sie waren von dem Mamelucken auf geheimnisvolle,
  
  verdächtige Art, ungemeldet, durch eine Hintertüre
  
  eingelassen worden, sie besorgten, sie möchten mißhandelt
  
  
  oder gar kurzerhand erschlagen werden; sie machten sich
  
  eilends fort und waren froh, als sie in Sturm und Regen,
  
  abseits haltend, ihre Kutsche fanden und zitternd vor Frost
  
  und Erregung glücklich wieder auf dem Weg nach Stuttgart
  
  waren.
  
  
  Karl Alexander lag indes auf dem Boden, allein mit
  
  Süß und dem Schwarzbraunen. Ueber der mächtigen, behaarten
  
  Brust hatte er sich die Kleider bis aufs Hemd aufgerissen.
  
  Verstört lauschte von nebenan und sich duckend das
  
  nackte Mädchen auf das wilde, tierhafte Rasseln, das von
  
  ihm kam. Mit unendlicher Mühe schickte er sein erstarrendes
  
  Aug mit einer wilden, grenzlos haßvollen Frage auf die
  
  Suche. Süß, ihm entgegenkommend, sagte: „Ja, Herr Herzog.“
  
  
  Der Jude wußte nicht, ob er das so gewollt hatte oder
  
  wie überhaupt er gewollt hatte, daß der Herzog Verrat und
  
  Zerschmetterung des Putsches aufnehmen solle. Er fragte
  
  sich auch nicht, ob die Ermattung durch den Karneval oder
  
  das Aphrodisiakum mitschuld waren an diesem Zusammenbruch,
  
  oder ob er allein ihn und willentlich so gewirkt habe.
  
  Wie getrieben hatte er alles so geordnet, wie es dann kam,
  
  es so gelenkt, daß der erhitzte Herzog statt des erwarteten
  
  Glücksboten die nächtliche Unheilsdeputation vorfand. Daß
  
  er ins Herz treffen, daß er Sinn und Wesen des Gegners
  
  für immer lähmen und zermalmen mußte, war gewiß. Kam
  
  nun auch der äußere Zusammenbruch hinzu, so war das nicht
  
  gewollt, doch nicht unwillkommen.
  
  
  Mit aller Kraft hob er den schweren Leib in einen Lehnstuhl,
  
  warf dem Schwarzbraunen hin: „Es wird gut sein,
  
  du holst den Pater Kaspar.“ Zögernd nur entfernte sich Otman
  
  und ließ den Juden mit dem Sterbenden allein.
  
  
  Vereisend hörte die Sängerin im Nebenzimmer, wie eine
  
  
  leise, von einem wilden Gefühl bis zum Zerreißen gespannte,
  
  weißbrennende Stimme auf den jetzt stummen Herzog einsprach.
  
  Die einzelnen Worte konnte sie nicht verstehen; aber
  
  sie erstarrte vor dem grauenvollen, hassenden Triumph dieser
  
  heißen, flüsternden Stimme.
  
  
  Es sprach aber der Jude dies: „Herzog! Grober, einfältiger
  
  Herzog! Dummer, stier-tölpischer Karl Alexander!
  
  Jetzt möchtest du die Ohren zumachen, was? Möchtest dich
  
  davonmachen und mich nicht mehr hören? Möchtest beten
  
  und dir vom Beichtiger Linderung und ölige Verzeihung eintröpfeln
  
  lassen? Aber das konzedier ich dir nicht. Ich laß
  
  dich nicht sterben, eh daß du mich gehört hast. Verdreh die
  
  Augen, raßle mit all deiner Lunge: du mußt mich hören. Ich
  
  spreche ganz leise, ich hebe die Stimme nicht, aber deine
  
  Ohren und dein freches, gewalttätiges Herz sind doch voll
  
  davon. Und du mußt ganz still halten und darfst nicht sterben
  
  und mußt mich hören.
  
  
  Ja, das Kind ist anders gestorben. Warst hinter ihr her
  
  mit Hussa und Gegröhl, dein verfluchter, stinkender Atem
  
  war über ihr; aber sie hat dürfen lächeln und leicht sein
  
  und tausend gute Engel streckten ihr die Arme entgegen.
  
  Und du bist vor der Toten gestanden mit deinem ratlosen,
  
  dummen Metzgergesicht, und wie ich dir nicht hineinspie, hast
  
  du geglaubt, jetzt ist alles gut und es ist nichts gewesen.
  
  Sieh, Karl Alexander, sieh, du dummer, tölpischer Herzog,
  
  ich bin dir nicht in das geile Gesicht gesprungen damals, so
  
  einfältig hab ich es nicht gemacht, ich hab dich mir erst zurechtgerichtet,
  
  hab dich präpariert, daß du aussähest wie ein
  
  Mensch, ja wie ein Fürst. Bäumst du hoch? Schnaufst du?
  
  Ja, da liegst du, ein trauriges, lächerliches Stück Fleisch,
  
  höchst ridikül vor dir und den anderen. Denn sieh, du armer
  
  Narr, deine großen Gedanken, daß du zum schwäbischen
  
  
  Louis Quatorze dich recken solltest, deine Cäsar-Träume, die
  
  hab ich ja in dich hineingeträumt. Du warst nichts als ein
  
  kleiner, gewalttätiger Zufallsherzog all deine Tage, und ich
  
  hab dich lassen tanzen.
  
  
  Glotz mich an mit deinen großen Augen. Ich drück sie dir
  
  noch nicht zu, ich bin noch nicht am Ende. Sieh, gerade mein
  
  Schlechtestes hab ich in dich hineingeträufelt, meinen verworfensten
  
  Samen. Ich hätt es können wirken, daß du mich
  
  vor aller Welt umarmtest und Bruder nanntest; ich hätt dir
  
  nur müssen die Papiere zeigen, daß ich ein Sohn vom Heydersdorff
  
  bin, ja, dem Baron und Marschall und Christen.
  
  Aber das hab ich für mein schlechtestes Teil geachtet und
  
  hab es ganz in dich hineingegossen und hab dich tanzen lassen
  
  und dich gemästet, bis daß du reif warst.“
  
  
  Er ließ ab von dem Sterbenden, versank; dann wieder
  
  begann er, verändert, milder: „Ja, es hat mich zu dir gezogen,
  
  ich hätte können dein Freund sein. Aber du, wenn du
  
  so was gespürt hast, hast dich gewehrt und dagegen geknurrt,
  
  und nur mein Schlechtes hast du aufgenommen und es blühen
  
  lassen in Schuß und Saft. Du großer Herr und Held, du
  
  deutscher Louis Quatorze! Du armer Hahn und Narr!“
  
  
  Draußen auf dem Korridor hastige, erregte Stimmen.
  
  Der Doktor Wendelin Breyer kam, der Kammerdiener
  
  Neuffer; hernach auch Pater Kaspar, der Beichtiger; er
  
  war nicht so leicht zu finden gewesen, er war in der Konditorei
  
  gesessen mit dem unscheinbaren, kluggesichtigen Würzburger
  
  Geheimrat Fichtel, der, nicht angesteckt von der allgemeinen
  
  Unruhe, den Triumph dieser Nacht auskostend,
  
  behaglich viele Tassen seines braunen Kaffeetranks schlürfte.
  
  Jetzt stürzte das alles her, betätigte sich hastig, hilflos, sinnlos
  
  um den Verlöschenden, grausam Entstellten, befragte
  
  verstört den Süß, der lässige, flüchtige Auskunft gab und
  
  
  sich bald unbemerkt aus dem Getrieb um den Sterbenden
  
  fortmachte. Im Nebengemach die Sängerin zog sich an. Die
  
  leise, heiße, hassende, sich einfressende, triumphierende Stimme
  
  haftete ihr, sie übergrausend, im Ohr; fahl, fröstelnd, geschüttelt
  
  von großäugigem Entsetzen, schlüpfte sie unordentlich
  
  in ihre Kleider, hastete, die unheimliche Stimme hinter
  
  sich, geduckt über die Korridore, atmete befreit, als sie vor
  
  dem Tor stand, das Schloß im Rücken, im stoßenden Wind.
  
  
  Der Doktor Wendelin Breyer wollte den Herzog zur
  
  Ader lassen. Aber es kam nicht soweit. Der Mameluck, mit
  
  ihnen zurückgekommen, war still ganz nah an den Mann im
  
  Lehnstuhl herangetreten; mit gespannter, grausamer Sachlichkeit
  
  beschaute er die krampfhaft geballten Hände, das
  
  aufgedunsene, blauschwarze Gesicht, die vorstehende Zunge,
  
  die graß offenen, weit herausgequollenen Augen. Dann mit
  
  seiner dunklen, sonderbar rauhen Stimme sagte er so plötzlich,
  
  daß alle zusammenfuhren – die meisten hatten ihn
  
  überhaupt noch nie sprechen gehört –: „Er ist tot.“ Dem
  
  Doktor Wendelin Breyer blieb nichts übrig, als das gleiche
  
  zu konstatieren.
  
  
  Während der Arzt noch, die hohle Stimme tief aus der
  
  Brust hervorgrabend, etlichen vagen Kommentar stammelte:
  
  heftig ausgebrochener Spasmus diaphragmatis, Steckfluß,
  
  stagnatio sanguinis plenaria, – still und höhnisch schaute
  
  der Schwarzbraune auf den verwirrten, sich abarbeitenden,
  
  wichtig sich habenden Mann – raunte es durch die Gänge,
  
  flog es durch die Vorzimmer, rief es der Zeremonienmeister
  
  in den Ballsaal: „Der Herzog ist tot.“ Die Musik brach ab.
  
  Das ungeheure, lähmende Entsetzen, die verfahlten, verzerrten
  
  Gesichter überall. Das ratlose Gewimmel, Durcheinanderhuschen,
  
  Sich-in-die-Ecken-drücken. Das verlegene Von-nichts-wissen-wollen
  
  der Gäste, der kaiserlichen, bayrischen,
  
  
  würzburgischen Herren. Die Offiziere standen herum wie
  
  dumme, große, bösartige Raubtiere, hinter denen unversehens
  
  eine Falle zuklappt. Solcher verwünschte Zufall just
  
  in diesem Moment konnte jedem einzelnen an Stellung nicht
  
  nur und Besitz, nein, ans Leben gehen. Sogar der kleine
  
  Geheimrat Fichtel verlor die Fassung; seit Jahrzehnten
  
  hatte er vor sich selber und aller Welt sich beherrscht; jetzt
  
  bekam er mit einem ein hartes, verkniffenes, keifendes
  
  Bauerngesicht und fluchte leise und unflätig vor sich hin.
  
  Erst nach zehn Minuten hatte er sich so weit, daß er in Kälte
  
  und Sachlichkeit denken konnte. Er überlegte, das Testament,
  
  das er dem Toten abgerungen, werde nun doch nicht
  
  mehr viel nützen; es blieb nur übrig, die ganze Maschinerie
  
  sofort stillzulegen, möglichst alle Spuren von Würzburg her
  
  zu verwischen und mit gutem Anstand, unkompromittiert,
  
  aus der Affäre herauszukommen.
  
  
  Süß stand derweilen allein in einem verlorenen Seitenkabinett.
  
  Er kümmerte sich um nichts, das Auf und Ab der
  
  allgemeinen Erregung schlug nicht bis hierher. Der Sturm
  
  hatte sich ein wenig gelegt. Der Jude sah nichts, hörte
  
  nichts, achtete nichts, alles um ihn versank. Er wartete.
  
  Nun wird, jetzt gleich, das Kind da sein, um ihn sein wie
  
  die liebe Luft, lieblich in ihn einströmen, ihn leicht und
  
  schwebend machen. Er saß, still, mit einem gelösten, fast
  
  törichten Lächeln und wartete.
  
  
  Sie kam nicht. Nichts kam. Er fühlte sich mit jedem rinnenden
  
  Augenblick kälter, leerer, schwerer werden. Und
  
  plötzlich wußte er, sie wird nie kommen. Er sah den Herzog,
  
  das schwarzblaue, entstellte Gesicht, die heraushängende
  
  Zunge, die vorquellenden Augen. Uebelkeit fiel ihn an. Er
  
  erschrak. Er begriff nicht mehr, wie ihn das hatte ausfüllen,
  
  
  ihn hatte hochtragen können. Was denn, um Gottes willen,
  
  hatte das mit dem Kind zu tun? Das Kind war weiß, sänftigend,
  
  mondstill. Und sein Handel mit dem Herzog, das
  
  violettrote Meer, sein Brausen, sein wilder Geruch, ja, in
  
  welcher hirnrissigen Anwandlung hatte er denn geglaubt,
  
  darüber zu dem Kind zu kommen? In dumpfer Angst suchte
  
  er Zusammenhänge, begriff sich nicht mehr. Seine Zwiesprache
  
  mit dem sterbenden Karl Alexander, die war ein
  
  wildes Zucken und Verebben gewesen wie ein Beilager mit
  
  einer Frau, aber kein Schweben und Gelöstsein. Und jetzt
  
  war er dumpf, traurig, voll Uebelkeit und weiter weg von
  
  dem Kind als je.
  
  
  Es wehte ihm den Nacken hinauf, feuchtkalt. Er hob den
  
  Rücken, überfrostet, wie in Abwehr. Ein Gesicht schaute
  
  ihm über die Schulter. Es war sein eigenes Gesicht.
  
  
  Er schüttelte sich, stand auf. Der Sturm hatte wieder eingesetzt;
  
  er schloß fester die Fenster. Da war eine Stimme
  
  im Wind, war in seinem Ohr, war im Zimmer, eine mißtönige,
  
  traurige Stimme, die Stimme des Oheims. Sie
  
  war nicht laut, aber sie füllte das Zimmer ganz an, sie
  
  füllte das Schloß an, die ganze Welt war voll von dieser
  
  Stimme. Da hatte er Gewißheit: er war falsch gegangen.
  
  Alles, was er gedacht, gewirkt, getrachtet hatte, sein Handel
  
  mit dem Herzog, sein ganzer künstlicher Turm und Triumph
  
  war alles falsch und Irrgang gewesen.
  
  
  Seltsamerweise war er nicht enttäuscht von dieser Erkenntnis
  
  oder gar empört. Nein, es war gut so. Er sah sich
  
  wiederum schreiten in jener stummen, schattenhaften Quadrille,
  
  Rabbi Gabriel hielt seine rechte, der Herzog seine
  
  linke Hand. Sie schlängelten sich, machten ihre Pas, verneigten
  
  sich. Aber heute war keine Qual in dem nebelhaften,
  
  farblosen Bild. Denn nun lösten sich die Hände,
  
  
  die Tanzenden sahen sich an, still, ernsthaft, ohne Feindschaft,
  
  sie nickten einer dem andern ein letztes Mal zu, dann gingen
  
  sie auseinander.
  
  
  Eine grenzenlose Mattigkeit fiel ihn an. Nie in seinem
  
  Leben war er so ausgehöhlt von dinghafter, leibhafter
  
  Schwäche und Müdigkeit gewesen. So mußte es sein, in
  
  lauem Bad sitzen und aus geöffneten Adern, ganz langsam,
  
  das Leben entströmen lassen. Dieses Schmelzen, Weichwerden,
  
  Zusammenstürzen in ihm. Dieser süße, ziehende, lüstige,
  
  alle Glieder pressende, reibende, lösende Schmerz.
  
  Dieses Sichaufgeben, Stürzen, Getragensein. Dieses Nichtwollen,
  
  dieses zum erstenmal Sichtreibenlassen, dieses selige,
  
  willenlose Vergleiten, Verströmen. Als entfließe sein Blut
  
  und mit ihm aller Drang und alle Sucht, fühlte er sich
  
  sinken in glückhafter, schmerzhafter, grenzloser Erschlaffung.
  
  
  So fand ihn kurze Zeit später der alte, klapprige Leuchterbeschließer,
  
  der mit dem Löschhut kam, um das Kabinett
  
  finster zu machen. Erschreckt, wie er den blassen, hingesunkenen
  
  Mann erkannte, ließ er die Stange fallen, machte:
  
  „Jesus, der Herr Finanzdirektor!“ Aber der richtete sich matt
  
  hoch und sagte, er solle ihm was zu essen bringen, was
  
  immer, es sei ihm schwach vor Hunger. Der Alte, betreten,
  
  sich bekreuzigend, machte sich fort, brachte das Verlangte.
  
  Süß, während er mit den Händen, ziemlich gierig,
  
  aß, sagte dem Alten, er solle sich in seiner Verrichtung nicht
  
  stören lassen. Der stammelte, das gehe doch nicht an, er
  
  könne doch nicht den Herrn Finanzdirektor so im Dunkeln
  
  –. Aber Süß unterbrach ihn: „Lösch Er nur Seine
  
  Lichter und kümmer Er sich nicht um mich.“ Verstört machte
  
  sich der Alte an seine Arbeit. Der Sturm hatte wieder mit
  
  Macht und Heulen eingesetzt. Süß aß, kaute, schlang. Der
  
  
  Alte beschleunigte seine Hantierung, stieg auf die Leiter,
  
  löschte, schielte nach dem Finanzdirektor. Der aß immerzu,
  
  eilfertig, schlang, schmatzte. Schließlich, mit einer merkwürdig
  
  lustigen Stimme, sagte er: „Häng Er Sein Herz
  
  nicht an Menschen! Das steht doch im Neuen Testament,
  
  was?“ „Ich versteh Euer Exzellenz nicht,“ stotterte ängstlich
  
  der Alte. „Laß Er’s gut sein,“ sagte Süß, die letzten Bissen
  
  kauend, „und leucht Er mir!“ Das Kabinett blieb im Dunkeln;
  
  geführt von der kleinen Laterne des Mannes, schritt
  
  Süß durch finstere Saalfluchten in den Haupttrakt des
  
  Schlosses.
  
  
  Hier saßen, in einem Nebenraum, die Führer des katholischen
  
  Projekts, Generale, Minister. Sie waren lauter
  
  Württemberger unter sich. Die würzburgischen und bayrischen
  
  Herren, der Gesandte der Apostolischen Majestät, sie
  
  hatten sich alle, ach wie hurtig! trotz Sturm und Wetter
  
  davongemacht; sogar der Astrologus des Fürstabts von Einsiedeln
  
  mitsamt seinem Fensterschweiß, Kolben, Dreiecken,
  
  vielfigurigem Hemd war, ungeachtet er die Stunde als
  
  sternrecht befunden hatte, eilends verschwunden. Da saßen
  
  nun die schwäbischen Herren, fahl, schwitzend, in dicker, angestrengter
  
  Ratlosigkeit. Atmeten auf, als Süß kam, schauten
  
  ihm als dem Retter in gespannter Hoffnung entgegen.
  
  
  Der Jude schickte lind, ruhig, fast lächelnd seine braunen
  
  Augen über die hilflose Runde. Sagte dann zu dem
  
  massigen Major Röder, der mehr als die anderen stier und
  
  dumm dasaß: „Sie sehen nicht recht klar, Herr Major, was
  
  in dieser seltsamen Situation zu tun ist?“ Er trat sehr nahe
  
  an den stumpfen, verständnislos schauenden Mann und
  
  sagte, sehr liebenswürdig: „Verhaften Sie mich: und wer
  
  
  immer Oberhand behält, Sie sind für alle Fälle salviert.“
  
  Das sagte er ganz leicht, höflich, fast konversierend.
  
  
  Verblüfft schauten die Herren. Aber dann stieg es auf,
  
  stieg es in ihre Augen, ein hartes, arges Glitzern. Es war
  
  nicht ganz klar, wo der Jude hinauswollte; aber soviel war
  
  gewiß: wenn man ihn packte, wenn man ihn festsetzte, dann
  
  war einer da, der ganz vorne stand, auf den alle Wut zuerst
  
  sich stürzen, alles Uebelste abgeladen werden konnte. Eine
  
  lange Minute war es totenstill in dem Raum. Alle, mit
  
  den gleichen Worten fast, in der gleichen Folge fast, dachten
  
  die nämlichen Gedanken. Und alle mündeten in den Entschluß:
  
  Ja! Den Juden packen! Das ist die Rettung! Der
  
  Jud muß hängen!
  
  
  Und auf solche Art war doch was getan. Auf solche Art
  
  saß man doch nicht länger in dieser drückenden, albernen,
  
  beschämenden Angst. Man stellte doch, Kreuz und Türken!
  
  in der Bataille seinen Mann: was war denn das für ein
  
  dummes, dreckiges, hosenbekleckerndes, hündisch übles Gefühl
  
  gewesen, in das man sich da hatte hineinjagen lassen,
  
  das einem so widerwärtig Herz und Magen heraufgekrochen
  
  war. Herrlich, daß man jetzt auf so gute Manier
  
  aus diesem Schweinezustand herauskam. In einer Minute
  
  wird man die ganze scheußliche, jämmerliche, lamentable
  
  Depression hinter sich und vergessen haben.
  
  
  Und da stand auch schon der Major Röder auf. Er war
  
  ganz, vor sich und den anderen, Patriot, Christ, Soldat. Massig
  
  kam er, charaktervoll, von seinem Recht und seiner Biederkeit
  
  innig überzeugt, auf Süß zu, legte ihm die unförmige,
  
  behandschuhte Tatze auf die schlanke, elegante Schulter, öffnete
  
  schwer den harten Mund: „Im Namen der Herzogin
  
  und der Verfassung: ich verhaft Ihn, Jud.“
  
  
  In einem einzigen Augenblick hatte sich die beklemmende
  
  Stille in tobendes, sieghaftes, tierisches Gröhlen gelöst.
  
  Der Jude lächelte still, einsam, sehr fern. Durch kotiges Geschimpf,
  
  ihn stoßend und tretend, mühten sich die Herren,
  
  das Bild dieses Lächelns nicht in ihr Inneres dringen zu
  
  lassen.
  
  
  Fünftes Buch
  
  Der Andere
  
  
  Wo Morgenland und Abendland ineinandergehen, winzig
  
  klein, liegt das Land Kanaan. Und Mittagland,
  
  das uralte Mizraim, streckt seine Zunge vor, leckt hinein in
  
  die Bindung. Wo die Wege des Westens die Wege des
  
  Ostens treffen, liegt die Stadt Jerusalem, die Burg Zion.
  
  Und wenn sie sich zum Gotte Israels bekennen, dem Einen,
  
  Ueberwirklichen, Jahve, bei Sonnenaufgang und Sonnenuntergang,
  
  dann stehen die Juden mit geschlossenen Füßen
  
  und schauen nach der Stadt Jerusalem, nach der Burg
  
  Zion, die des Westens schauen nach Ost, die des Aufgangs
  
  nach West, alle zur gleichen Stunde, alle nach der Stadt
  
  Jerusalem.
  
  
  Vom Abendland her schlägt eine wilde, ewige Welle nach
  
  dem Lande Kanaan: Durst nach Leben, nach Persönlichkeit,
  
  Wille zum Tun, zur Lust, zur Macht. Raffen, an sich reißen,
  
  Wissen, Lust, Besitz, mehr Lust, mehr Besitz, leben, kämpfen,
  
  tun. So klingt es vom Westen her. Aber im Süden unter
  
  spitzen Bergen liegen in Gold und Gewürz tote Könige, der
  
  Vernichtung herrisch ihren Leib versagend; in die Wüste gesetzt,
  
  in kolossalischen Alleen höhnen ihre Bilder den Tod.
  
  Und eine wilde, ewige Welle schlägt von Mittag her nach
  
  dem Lande Kanaan: wüstenheißes Haften am Sein, schwelende
  
  Begier, nicht die Form und Bildung, nicht den Körper
  
  zu verlieren, nicht zu vergehen. Aber von Ost her klingt
  
  sanfte Weisheit: Schlafen ist besser als wachen, tot sein
  
  besser als lebendig sein. Nicht widerstreben, einströmen ins
  
  Nichts, nicht tun, verzichten. Und die milde, ewige Welle
  
  verebbt von Morgenland her nach Kanaan.
  
  
  Ewig fluten die drei Wellen über das kleine Land und
  
  
  münden ineinander; die helle, rauschende vom Wollen und
  
  Tun, die heiße, glühende vom herrischen Nicht-dem-Tod-sich-fügen,
  
  die milde, dunkle vom Verströmen und Verzichten.
  
  Still und aufmerksam liegt das winzige Land Kanaan
  
  und läßt die Wellen über sich hin und ineinander fluten.
  
  
  In dem winzigen Land, helläugig, hellhörig, saß das Volk
  
  Israel. Lugte nach Osten, lauschte nach Westen, spähte nach
  
  Mittag. Es ist ein so kleines Volk, und es sitzt zwischen Kolossen:
  
  Babel-Assur, Mizraim, Syrien-Rom. Es muß scharf
  
  aufpassen, will es nicht unversehens zerdrückt werden oder
  
  in den Riesen zergehen. Und es will nicht zergehen, es will
  
  dasein, es ist ein kluges, kleines, tapferes Volk, es denkt
  
  nicht daran, sich zerdrücken zu lassen. Die drei Wellen kommen,
  
  in ewigem Gleichmaß, immer wieder. Aber das kleine
  
  Volk hält stand. Es ist nicht dumm, es wehrt sich nicht gegen
  
  das Unmögliche; es duckt sich, wenn eine Welle gar zu hoch
  
  einherkommt, und läßt sich ruhig bis über den Scheitel überspülen.
  
  Aber dann taucht es wieder hoch und schüttelt sich
  
  ab und ist da. Es ist zäh, aber nicht töricht obstinat. Es gibt
  
  sich allen Wellen hin, doch keiner ganz. Nimmt sich aus den
  
  drei Strömungen, was ihm tauglich scheint, paßt es sich an.
  
  
  Die ständige Gefährdung zwingt das kleine Volk, keine
  
  Bewegung der gigantischen Nachbarn zu übersehen, immer
  
  vorsichtig zu spüren, zu wittern, zu sichten, zu erkennen.
  
  Sichtung, Einordnung, Erkenntnis der Welt wird ihm zur
  
  Natur. Es wächst ihm eine große Liebe zum Mittel solcher
  
  Erkenntnis, zum Wort. Durch Religionsgesetz ächtet es den
  
  Analphabeten, Kenntnis der Schrift wird göttliches Gebot.
  
  Es zeichnet auf, was ihm die drei Wellen bringen. Wandelt
  
  in eigene, selbstschaffene Worte die helle, schmetternde Lehre
  
  vom Tun, die dumpfe, schwelende vom Trotz zur Unsterblichkeit,
  
  die linde, verrieselnde von der Seligkeit des Nichtwollens
  
  
  und Nichttuns. Und das kleine Volk schreibt die
  
  beiden Bücher, die von allen am meisten das Gesicht der
  
  Welt veränderten, das große Buch vom Tun, das Alte Testament,
  
  und das große Buch vom Verzicht, das Neue. Trotz
  
  zur Unsterblichkeit aber bleibt der Grundton in allem seinem
  
  Leben und Wort.
  
  
  Die Söhne des kleinen Volkes gingen aus in die Welt
  
  und leben die Lehre des Westens. Wirken, ringen, raffen.
  
  Doch sie sind trotz allem nicht recht heimisch im Tun, sie sind
  
  zu Hause auf der Brücke zwischen Tun und Verzicht. Und
  
  immer wenden sie sich, schauen zurück nach Zion. Oft wohl,
  
  in der Erfüllung des Siegs, in der Erkenntnis der Niederlage,
  
  mitten im rasendsten Lauf bleiben sie stehen, überschauert,
  
  hören aus tausend Schällen heraus eine ganz leise,
  
  verrieselnde Stimme: nicht wollen, nicht tun, verzichten auf
  
  das Ich.
  
  
  Und mancher von ihnen schreitet den Pfad ganz aus: vom
  
  rasenden Wirbel des Tuns, aus Macht, Lust, Besitz über
  
  den Trotz gegen die Zerwesung zur seligen Ledigung und
  
  Lösung, zur Verebbung in Nichtwollen und Verzicht.
  
  
   
  
  
  Durch Nacht, Wolken, Sturm jagten die Kuriere nach
  
  Stuttgart. Zu den Herren des Parlaments, zu Remchingen,
  
  zur Herzogin. Sie überholten die Kutsche mit den Deputierten,
  
  die beim Herzog gewesen waren. Vor den Deputierten
  
  schon passierte die Kunde vom Tod Karl Alexanders das
  
  Tor, flackerte schüchtern durch die dunkle, stille Stadt, in
  
  der doch überall Geraun und Fieber war. Auf die Straßen,
  
  zum Nachbarn, eilten die Bürger. Ist es wahr? Die Strafe
  
  Gottes, der sichtbarliche Finger des Herrn. So erschütternd
  
  groß und unwahrscheinlich die Erlösung. Aber ist es auch
  
  wahr? Ist es keine Falle? Zaghafte Lichter brannten auf
  
  
  in den Häusern. Verstärktes Geraun, erste, unterdrückte
  
  Freudenrufe. Auf einmal zuckte ein Gerücht auf, alles wieder
  
  austretend: es war nur ein Anfall, der Herzog ist zum
  
  Leben zurückgebracht. Wie sie nach Hause schlichen, sich
  
  duckten, die Lichter löschten. Bis endlich, endlich Gewißheit
  
  kam, unzweifelbare Nachricht, vom Rathaus herab verkündet
  
  wurde: der Herzog ist tot. Jetzt toste der langgezügelte Jubel
  
  los. Umarmen, Beten. Freude auf allen Gesichtern als
  
  der Geretteten. Lichter und Feiertag. Der schweinsäugige
  
  Konditor Benz malte, mit seinen Kumpanen aus dem
  
  Blauen Bock, ein Transparent, auf dem über einer Kirche
  
  mit zwei Türmen ein geflügelter Teufel einen Menschen
  
  wegtrug. Untenhin mit riesigen Lettern setzte er den Reim:
  
  „Schaut, wie den Renegat ums Gold / Leibhaftig hier der
  
  Teufel holt.“ Mit freudezitternden, schwitzenden Händen
  
  stellte er das Transparent ins kerzenstrahlende Fenster, jubelte,
  
  wie die Menge davor stehenblieb, den Reim durch die
  
  Stadt trug. Bald hieß es überall, den Herzog habe der
  
  Teufel geholt. Habt ihr nicht gehört, was für schwarzblaues,
  
  gräßlich entstelltes Gesicht die Leiche hat? Mit den Krallen
  
  erwürgt hat Beelzebub den ketzerischen Fürsten.
  
  
  In flatteriger Fassungslosigkeit saß Marie Auguste in
  
  ihrem Kabinett. Um sie der Hofkanzler Scheffer, der General
  
  Remchingen, ihr Beichtiger, der Kapuzinerpater Florian.
  
  Sie saß in einem entzückenden Negligé, das heute früh
  
  erst durch Spezialkurier aus Paris angelangt war, und sie
  
  mußte immer denken, wie schade es sei, daß sie das Negligé
  
  nicht schon einen Tag vorher gehabt hatte. Dann hätte sie es
  
  in jener Abschiedsnacht getragen und Karl Alexander hätte
  
  es noch gesehen. Nun war er gräßlich tot und wird sich nie
  
  an keinem Negligé und keiner Frau mehr freuen. Sie empfand
  
  es wie eine gute Tat, daß sie wenigstens in der letzten
  
  
  Nacht Karl Alexander so willig gewesen war. Von unten
  
  her dröhnte der Jubel der Stadt über den Tod des Herzogs.
  
  
  Der massige Remchingen, in aller Angst und Betretenheit
  
  unwillkürlich und ohne Gedanken an den nackten Armen
  
  Marie Augustens fressend, knurrte, berstend vor machtloser
  
  Wut: Dreinhauen! Dreinhauen! Trotz allem das Projekt
  
  durchführen. Man habe die Soldaten. Er stehe für die Soldaten.
  
  Schön, ein paar Regimenter werden meutern. Er
  
  werde füsilieren lassen. Man vereidige eben auf die Herzogin.
  
  Semiramis. Elisabeth. Katharina. Dreinhauen! Dreinhauen!
  
  Aengstlich wehrte der schlotterichte Hofkanzler. Nur
  
  um Gottes willen jetzt kein Blutvergießen. Der Putsch sei
  
  erledigt und vorbei. Nur behutsam jetzt und legitime. Alles
  
  legitime. Das Testament gebe Handhaben. Aehnlich argumentierte
  
  Pater Florian, doch bestimmter und minder furchtsam.
  
  Die rasche Phantasie des Kapuziners spann an einer
  
  luftigen Kette. Er, der staatskluge Mann, als Beichtiger
  
  der regierenden Herzogin, an dieser vielleicht wichtigsten,
  
  aussichtshellsten Stelle im Reich. Er träumte sich schon,
  
  während er leise, vorsichtige Worte setzte, als deutschen
  
  Richelieu oder Mazarin. Aber Marie Auguste war, während
  
  ihr pastellfarbener, kleiner Eidechsenkopf aufmerksam zu
  
  lauschen schien, sehr abwesend, sie dachte an Karl Alexander,
  
  an das Negligé, an den zu bestellenden Witwenschleier
  
  – man konnte das sehr pikant und kleidsam machen, selbst
  
  die häßliche Herzogin von Angoulème hatte gut darin ausgesehen
  
  – und nachdem die Herren höchst positive Vorschläge
  
  gemacht hatten, sagte sie unvermittelt mit kleiner,
  
  wichtiger Stimme: „Que faire, messieurs? Que faire?“
  
  
  Der engere Ausschuß des Parlaments trat noch in der
  
  Nacht zusammen; auch anderen Parlamentariern konnte man
  
  es nicht verwehren, an der Sitzung teilzunehmen. Dieser
  
  
  wichtig sich gehabende Jubel, dieses Machtgespreiz. Die
  
  Herren taten so, als sei der Tod des Herzogs ihr persönliches
  
  Verdienst, als hätten sie umsichtig und staatsklug diese einfachste
  
  Lösung der Krise herbeigeführt. Der Parlamentarier
  
  Neuffer glaubte wirklich, er sei der Urheber der absonderlichen
  
  Errettung. Düster phantasierend spann er sich, Tatsächliches
  
  und Gehörtes umbiegend und geheimnisvoll belichtend,
  
  eine abenteuerliche Intrigengeschichte zusammen,
  
  und er saß als Spinne und Fadenlenker mitteninne. Hatten
  
  nicht seine dringlichen Reden den Kammerdiener Neuffer,
  
  seinen Vetter, von der Verderblichkeit des Despoten überzeugt,
  
  ihn, freilich ohne daß er es eingestand, zur Sache der
  
  Verfassungspartei bekehrt? Zweifellos hatte der vertraute
  
  Diener die Dosis des Aphrodisiakums so verstärkt, daß bei der
  
  Lebensweise und der Verfettung des Herzogs der Schlag mit
  
  Notwendigkeit eintreten mußte. Er hatte schon bei Medizinern
  
  herumgefragt; alle hatten es ihm bestätigt, daß unter
  
  so beschaffenen Umständen die Katastrophe eintreten mußte,
  
  wofern Gegenmittel nicht sogleich zur Stelle waren. Und
  
  sie waren nicht zur Stelle, Karl Alexander starb – war
  
  dies Zufall, ho? oder hatte vielleicht eine sachte, kluge Hand
  
  es so eingerichtet? – Karl Alexander starb ganz allein.
  
  Nicht einmal sein Beichtiger war da, seine Ketzerseele in
  
  den Ketzerhimmel zu steuern; kein Lakai war auf den Korridoren,
  
  alle Dienerschaft war – merkt ihr was? – im anderen
  
  Flügel des Schlosses, um dem Tanzen zuzuschauen.
  
  Einsam, wie ein Hund, verreckte der Despot. Diesen abenteuerlichen
  
  Roman, dem Wissenden schon dadurch hinfällig,
  
  daß der Schwarzbraune und nicht der Neuffer den Trank
  
  gemischt hatte, flüsterte, teuflisch und bedeutungsvoll grinsend,
  
  der finstere Mann seinen Parlamentskollegen zu, und
  
  der Tod des Herzogs just in diesem Moment war ja auch ein
  
  
  so unwahrscheinliches Glück, daß viele geneigt waren, der
  
  Erzählung des dunklen Fanatikers zu glauben. Schon rückten
  
  sie und doch bewundernd von ihm ab, und einsam sonnte
  
  sich der Stuttgarter Brutus in seiner düstern Größe.
  
  
  Die anderen, geschwellt, machten Pläne. Schon war die
  
  Freude über die Errettung verdrängt von dickem Besitz-,
  
  Macht-, Rachegefühl. Ho! Jetzt war man obenauf! Ho!
  
  Jetzt wird man heimzahlen, dem Juden, den Ketzern, allen,
  
  vor denen man hat kuschen müssen. Es war klar, daß der
  
  Herzog Rudolf von Neuenstadt Obervormund des kleinen
  
  Herzog-Nachfolgers werden mußte, wie immer das Testament
  
  Karl Alexanders lauten mochte. Auf den konnte man
  
  sich verlassen. Der war guter Protestant und von ihrer Partei.
  
  Noch morgen wird man ihn beschicken. Und heute noch,
  
  heute nacht noch wird man den Ketzern und Landverderbern
  
  und Judenzern zum Tanz aufspielen. Ans Militär wagte
  
  man sich nicht heran; aber was an Zivil von der Süßischen
  
  Partei in Stuttgart, nicht in Ludwigsburg, war, packte man
  
  noch in derselbigen Nacht. Es war ähnlich wie nach dem
  
  Tode Eberhard Ludwigs beim Sturze der Grävenizischen.
  
  Die Büttel und Gerichtsdiener gingen herum, verhafteten,
  
  schleppten die Gestürzten, schief Blickenden, wild Fluchenden,
  
  giftig Schimpfenden, verächtlich Bettelnden und Lamentierenden
  
  durch das gaffende, höhnende, jubelnde Volk auf die
  
  Wache. In Haft die Bühler, Mez, Hallwachs, in Haft die
  
  Lamprechts, Knab, ja selbst der Hofkanzler Scheffer.
  
  
  Knirschend schaute Remchingen zu. Ausdrückliche Ordre
  
  der Herzogin verbot ihm, einzuschreiten. Aber sollen sie sich
  
  nur ans Militär wagen! Einen einzigen von seinen Offizieren
  
  sollen sie anlangen mit ihren stinkigen Pöbelfingern!
  
  Dann ist er nicht mehr zu halten, dann haut er drein! Doch
  
  
  in weitem Bogen gingen die Beauftragten der Landschaft
  
  um die Militärs herum.
  
  
  Von Einem, merkwürdigerweise, sprach man in Stuttgart
  
  nicht oder nur leise, ihn streifend, den Namen nicht nennend.
  
  Und doch war der Eine der letzte Untergrund all ihrer
  
  Gedanken, heimliche Hoffnung der Herzogin und der Militärs,
  
  heimliche Furcht des Parlaments und der Bürger.
  
  Was tat Süß? Wo setzte er an? Wird er angreifen? Oder
  
  wie, der Aalglatte, Teufelsgewandte, sich verteidigen? Er
  
  war in Ludwigsburg, man hatte keinen Buchstab Nachricht
  
  von ihm, keine Depesche, nichts. Der erste Schimmer des
  
  Tages graute herauf, ein warmer, regnichter Märzmorgen.
  
  Man war todmüde und zerschlagen nach der wirren Nacht
  
  mit ihrem Auf und Ab, streckte sich aufs Lager. Und noch
  
  immer keine Depesche von dem Juden. Es war hinterhältig,
  
  rücksichtslos, gemein. In die ersten Träume hinein glitt den
  
  verbissen Wütenden um die Herzogin, den triumphierenden
  
  Parlamentariern, den Gestürzten, Verhafteten dumpf Furcht
  
  und Hoffnung: Was tat Süß?
  
  
   
  
  
  In Ludwigsburg diktierte der Doktor Wendelin Breyer
  
  den ärztlichen Befund. Zusammen mit den Kollegen Georg
  
  Burkhard Seeger und Ludwig Friedrich Bilfinger und in
  
  Gegenwart des Regierungspräsidenten von Beulwiz und
  
  des Hofmarschalls von Schenk-Kastell hatte er die Leichenöffnung
  
  vorgenommen. Alle drei hatten die Leibärzte, während
  
  sie an der Leiche herumschnitten, die gleichen Gedanken:
  
  Ei du! Jetzt liegst du fein still, stößt nicht mit dem Fuß,
  
  schmeißt mir keine Medizinflasche an den Kopf. Aber ihre
  
  Mienen blieben ernsthaft und voll gravitätischer Trauer,
  
  wie es Wissenschaftlern ziemt. Und jetzt diktierte der Doktor
  
  Wendelin Breyer mit seiner hohlen Stimme und mit großen,
  
  
  flatterigen Bewegungen das umständliche und gewissenhafte
  
  Judicium medico-chirurgicum, den Befund des
  
  Kollegiums. „Aus diesem Viso reperto“, diktierte er, „erhellet
  
  genugsam, daß Seine Hochfürstliche Durchlaucht nicht
  
  an einem Schlagfluß, nicht an einer Inflammation oder
  
  Gangraena, nicht an einem Blutsturz, auch nicht an einem
  
  Polypo etc., sondern an einem Steckfluß verschieden und
  
  in dem Blut recht ersticket ist. Zu dieser so schnellen Veränderung
  
  hat ohne allen Zweifel Gelegenheit gegeben eines
  
  Teils der ehemals öfters rekurierte, letzthin aber allzu heftig
  
  ausgebrochene Spasmus diaphragmatis etc. und der
  
  große, das Zwerchfell über sich pressende, mit vielen Blähungen
  
  angefüllte Magen, andern Teils aber die ad
  
  stagnationem sanguinis plenariam, ob atoniam et debilitatem
  
  connatam (allermaßen die betrübte Erfahrung
  
  nur allzu deutlich zeigt, daß die meisten Durchlauchtigen
  
  Fürsten vom Haus Württemberg an Brustzuständen dahingehen)
  
  ohnehin disponierte Pulmones.“
  
  
  In Stuttgart wurde unterdes, schon am Tag nach dem
  
  Tode Karl Alexanders, sein Testament eröffnet. Das Testament
  
  setzte in seiner ursprünglichen Fassung die Herzogin
  
  zusammen mit dem Herzog Karl Rudolf von Neuenstadt als
  
  Vormünder ein. Ein späteres, von den Geheimräten Fichtel
  
  und Raab veranlaßtes Kodizill bestimmte indes den Erzbischof
  
  von Würzburg als Mitvormund, ein zweiter, von
  
  Karl Alexander erst kurz vor seinem Tod unterschriebener
  
  Zusatz stattete den Bischof mit besonderer Machtvollkommenheit
  
  aus.
  
  
  Sogleich fuhr eine Deputation des Elfer-Ausschusses nach
  
  dem stillen Neuenstadt zu Herzog Karl Rudolf, ihn um sofortige
  
  Uebernahme der Regentschaft untertänigst zu bitten.
  
  Karl Rudolf war ein karger, hochbetagter Herr. Er hatte in
  
  
  Tübingen studiert, in jungen Jahren schon die Welt von
  
  allen Seiten berochen, war in der Schweiz, in Frankreich,
  
  England, in den Niederlanden gewesen. Er hatte dann venezianische
  
  Dienste genommen, in Morea gefochten, sich bei
  
  der Belagerung von Negroponte groß ausgezeichnet. Hatte
  
  als Freiwilliger in Irland gekämpft, im spanischen Erbfolgekrieg
  
  die zwölftausend dänischen Söldner geführt, den
  
  blutigen Sieg bei Ramillies hatte er entschieden. Prinz
  
  Eugen und Marlborough schätzten ihn hoch, sein Name
  
  glänzte unter den Heerführern Europas. Plötzlich dann, als
  
  durch den Tod seines Bruders ihm die Württembergisch-Neuenstädtischen
  
  Apanage-Güter zufielen, legte der Fünfzigjährige
  
  alle Kriegsstellen nieder, zog sich in die kleine
  
  Stadt zurück, lebte als Bauer, als strenger, gewissenhafter
  
  Hausvater seines kleinen Volkes.
  
  
  Er hatte keinen Verkehr mit Karl Alexander gehabt. Der
  
  prächtige Fürst mit seinem üppigen Hof, seinem frechen,
  
  gaunerischen Juden war ihm tief zuwider. Er war ein strenger,
  
  karger Herr und nun über siebzig. Er liebte seine kleine,
  
  versponnene, umblühte Stadt; sprach man von Marie Auguste,
  
  der Ketzerin, der frivolen Liebhaberin von Putz und
  
  Komödianten, verzog er sauer und angeekelt die harten Lippen.
  
  Er war klein, dürr, etwas schief, sein Wort von militärischer
  
  Kürze, seine Kleidung und sein Hofhalt streng geregelt,
  
  sauber, schäbig. Er sagte: Pflicht! Er sagte: Gerechtigkeit!
  
  Er sagte: Autorität! Er war trotz seines Alters ein
  
  starker Arbeiter.
  
  
  Er hörte die Stuttgarter Herren schweigend an, ließ sie
  
  ihre umständlichen Sätze zu Ende reden und wiederholen
  
  und schwieg noch immer. Er war sehr betagt, er wäre gern
  
  seine wenigen Jahre noch in seiner kleinen, umblühten
  
  Stadt geblieben, hätte, ein alter Bauer, seine Felder inspiziert
  
  
  und seine Weinberge und die einzelnen seiner Untertanen
  
  beaufsichtigt, wie sie ihre Kinder hielten und ihr
  
  Vieh. Nun legte Gott ihm alten Mann diese harte Arbeit
  
  auf, das verlotterte Land zu säubern und auszumisten, sich
  
  vor seinem Sterben noch mit Kaiser und Reich herumzuschlagen,
  
  sich mit dem fetten, schlauen Jesuiten von Würzburg
  
  abzuärgern. Gott kommandierte; er war Soldat und
  
  kannte Subordination, hielt Disziplin, fügte sich. Er sagte
  
  den Stuttgartern, er nehme die Verweserschaft an, doch unter
  
  dem Beding, daß kein zweiter Vormund neben ihm sei,
  
  die Herzogin nicht, die Katholikin, die Regensburgerin, und
  
  gar erst nicht der Jesuit, der Würzburger. Er sagte, er werde
  
  schon andern Tags in die Residenz kommen.
  
  
  Sehr vergnügt fuhren die Stuttgarter zurück. Das war
  
  der Mann, den sie brauchten. Der wird mit dem Remchingen
  
  fertig werden und auch mit dem Juden, von dem man,
  
  seltsamerweise, noch immer nichts hörte.
  
  
  Remchingen schlug sogleich wild um sich. Er haßte den
  
  dürren Neuenstadter von je, hatte sich öfters lustig gemacht
  
  über den Filz und Kleinkrämer. Jetzt stützte er sich auf das
  
  Kodizill des Testaments, auf die Vollmachten des Fürstbischofs
  
  von Würzburg, auf die Truppen, die ihm ergeben
  
  waren. Er verweigerte dem Herzog-Verweser die Handtreue,
  
  nahm von ihm keine Parole an, verbot beides auch seinen
  
  Untergebenen, vereidigte sie auf Karl Alexanders Testament.
  
  Verstärkte ohne Wissen und gegen den Willen des Herzog-Verwesers
  
  die Stuttgarter Garnison, gab den Kommandanten
  
  der Festungen und der Garnisonen im Land Weisung,
  
  keine Ordres anzunehmen als unmittelbar von ihm oder der
  
  Herzogin. Um die Armee gegen Karl Rudolf aufzureizen,
  
  sprengte er aus, der neue Herr gehe mit dem Parlament auf
  
  
  eine Verringerung des Heeres aus, große Entlassungen stünden
  
  bevor.
  
  
  Unter solchen Umständen zog Karl Rudolf still und karg
  
  in Stuttgart ein, bezog Wohnung in einem Nebenflügel
  
  des Schlosses, wollte der Herzogin-Witwe seine Aufwartung
  
  machen, die nahm ihn nicht an. Er kümmerte sich nicht darum,
  
  saß, der Einundsiebzigjährige, andern Morgens schon
  
  um sechs Uhr, wie er es gewohnt war, bei der Arbeit. Er
  
  mistete, zunächst in der Hauptstadt, rücksichtslos aus, alle
  
  unzuverlässigen Beamten wurden entlassen, ihre Papiere beschlagnahmt,
  
  viele verhaftet. Die Mehrzahl der Führer der
  
  katholischen Partei war bereits geflohen.
  
  
  Im Volk verhöhnte man laut und allenthalben den toten
  
  Herzog, der noch nicht unter der Erde lag, die Herzogin-Witwe,
  
  die grollend und zappelig und machtlos in ihren
  
  Zimmern saß. Der Herzog-Verweser ließe strenge Ordres
  
  ausgehen, die solche Aeußerungen verboten. Er sagte:
  
  Pflicht! Er sagte: Gerechtigkeit! Er sagte: Autorität!
  
  
  Mit anderen wurde auch der Konditor Benz, der das poetische
  
  Transparent mit dem Herzog und dem Teufel fabriziert
  
  hatte, infolge solcher Ordres drei Tage auf die Bürgerwache
  
  gesetzt. Hierbei holte sich der schweinsäugige Mann
  
  eine starke Influenza. Wieder in seinem Haus mußte er sich
  
  ins Bett legen, er trank allerlei Tee, bald wußte man, er
  
  wird nicht mehr aufkommen. An seinem Lager standen seine
  
  Freunde aus dem Blauen Bock. Er feixte schief: „Unterm
  
  vorletzten Herzog regierte eine Hur, unterm letzten ein Jud,
  
  unterm jetzigen ein Narr.“ Er tobte gräßlich, als er starb,
  
  spie scheusälige, kotige Flüche vor sich. Im Blauen Bock sagten
  
  sie, der Ketzerherzog und sein Jud seien jetzt auch am
  
  Tod dieses guten Bürgers schuld.
  
  
  Marie Auguste arbeitete mit Remchingen wild und fahrig
  
  gegen Karl Rudolf und das Parlament. Es schmeichelte
  
  ihr, sich als große Frau bewundern zu lassen. Die erste Dame
  
  Deutschlands war sie lange genug gewesen, jetzt reizte es sie,
  
  ein weibliches Gegenspiel zu dem jungen Preußenkönig zu
  
  werden, der eben den Thron bestieg. Ei, sie wird der katholische
  
  Widerpart dieses großen Protestanten sein. Hatte sie
  
  nicht den Kaiser, Kurbayern, ihren Vater, ja selbst Frankreich
  
  für sich? Sie sollte, die kluge, mondäne Frau, es nicht
  
  aufnehmen können mit diesem alten Kracher und Bauern
  
  und versauerten Trottel und Tappergreis, dem frechen Usurpator
  
  Karl Rudolf? Zusammen mit Remchingen, ihrem Kapuzinerpater
  
  Florian und ihrem Bibliothekar Hophan, den
  
  sie für einen großen Politikus ästimierte, spann sie unzählige,
  
  kleine, kindische Intrigen, schmollend, wenn etwas nicht
  
  sogleich gelang. Tausend Depeschen liefen, nach Wien, nach
  
  Würzburg, nach Brüssel zu ihrem Vater. Als trauernde
  
  Witwe zeigte sie sich dem Hof und dem Land, sehr ziervoll
  
  der kleine, langäugige, blasse Kopf in dem schwarzen Pomp.
  
  Ihr Söhnchen, den Herzog, ließ sie aus Brüssel kommen,
  
  wies die fürstliche Waise, das Kind mit den strahlend großen
  
  Augen, dem gerührten Volk.
  
  
  Aber Karl Rudolf, der alte Soldat, ließ sich nicht irremachen.
  
  Er veröffentlichte eine Erklärung, er denke nicht
  
  daran, die Armee zu verringern, veranlaßte auch das Parlament
  
  zu einer ähnlichen Kundgebung. Tags darauf stellte
  
  er die Truppen unter den Oberbefehl des Generals von
  
  Gaisberg, diktierte dem schäumenden Remchingen Hausarrest,
  
  stellte Wachen vor seine Tür. Dies war kühn, es
  
  konnte Blutvergießen, Krieg, bewaffneten Widerstand von
  
  innen und von außen zur Folge haben, alles verderben
  
  oder alles retten. Es verdarb nichts. Die Truppen und mit
  
  
  ihnen das Land fügten sich, huldigten dem Herzog-Administrator.
  
  
  Der Kaiser zögerte mit der Bestätigung dieser gewaltsamen
  
  Regelung. Die Jesuiten der Herzogin drängten darauf,
  
  daß der Wiener Hof Karl Alexanders letztes Testament
  
  für rechtsgültig erkläre, den Fürstbischof und die Herzogin
  
  als Vormünder sanktioniere. Der Fürstbischof selber reklamierte,
  
  protestierte in eigenhändigen Briefen an den Kaiser,
  
  ließ durch seinen Hofrat und Professor Ikstatt eine ausgezeichnete
  
  Deduktion verfassen, die „Württembergische Grundfeste“,
  
  in der mit scharfsichtigen Argumenten die Legitimität
  
  des letzten, angestrittenen Testaments erwiesen wurde. Man
  
  bewunderte allgemein, selbst unter den Gegnern, die Subtilität
  
  dieser Beweisführung. Aber praktische Folgen hatte
  
  sie nicht. Karl Rudolf saß, nach der Ausschaltung Remchingens,
  
  fest im Besitz der Macht, war ohne Krieg, den niemand
  
  wollte, nicht zu beseitigen. Die Proteste, Reklamationen
  
  blieben platonisch.
  
  
  Der kluge Würzburger hatte anderes wohl auch nicht erwartet.
  
  Er ließ seine Maschinerie ohne inneren Schwung
  
  arbeiten, nur um das Gesicht zu wahren. Er hörte den Vortrag
  
  seines höllisch schlauen, unscheinbaren Rates Fichtel.
  
  Er pflichtete ihm durchaus bei. Hier war für jetzt mit Gewalt
  
  gar nichts auszurichten. Die Kirche hatte Zeit, die
  
  Kirche arbeitete auf lange Sicht. Es galt, nun auf den jungen
  
  Herzog zu rechnen, ihn fest im katholischen Glauben zu
  
  erziehen; er freilich, der Bischof, wird diese Frucht nicht
  
  mehr reifen sehen. Im übrigen, armer Karl Alexander!
  
  Guter, fester, angenehmer Freund! Requiescas in pace.
  
  Er wird selber Messen für ihn lesen. Was im Augenblick
  
  zu tun blieb, war nur, auf gute Manier aus der württembergischen
  
  Affäre herauszukommen, unkompromittiert.
  
  
  Mit größter Umsicht wurde alles, was Würzburg und die
  
  Katholischen bloßstellen konnte, aus Stuttgart vertuscht und
  
  wegpraktiziert. Einige Dokumente, die am meisten belastenden,
  
  lagen bei Remchingen in Verwahrung. Nachdem der
  
  General unerwartet in seiner Wohnung verhaftet war, glitt,
  
  nach mißglückten Bestechungsversuchen an den Wachtposten,
  
  ein Kaminfegerjunge über die Dächer der an Remchingens
  
  Wohnung anstoßenden Häuser durch den Schornstein in das
  
  Zimmer, wo jene Akten lagen, überbrachte sie glücklich den
  
  Patres der Herzogin, die Dokumente verschwanden nach Würzburg.
  
  
  Unterdes hatte der alte Regent die Armee durch seine soldatische
  
  Art ganz fest in die Hand bekommen, er verschärfte
  
  jetzt die Haft des Generals, ließ ihn mit seinem Adjutanten,
  
  dem Hauptmann Gerhard, auf den Asperg schaffen.
  
  
  Diese Behandlung ihres lieben, wichtigsten Helfers riß
  
  Marie Auguste aus ihrer stolzen Reserve gegen den Herzog-Vormünder.
  
  Sie bequemte sich, Karl Rudolf um eine Unterredung
  
  zu ersuchen. Der alte Herr erschien ohne Zeremonien,
  
  stand schäbig, schlottericht, dörfisch, schief vor der geschmückten,
  
  mit allen Mitteln moderner Kosmetik hergerichteten,
  
  lieblich duftenden Dame. Er war allein; sie hatte
  
  ihren Pater Florian bei sich, den Beichtiger, und ihren
  
  Bibliothekar Franz Josef Hophan, den Politikus, einen jungen,
  
  katzenhaft sanften, literarischen, modisch gekleideten
  
  Menschen; er war nach dem Fall Remchingens neben dem
  
  Kapuziner ihr vertrautester Berater. Karl Rudolf beäugte
  
  kalt und vorsichtig das unsympathische dreiblättrige Unkraut,
  
  das leider Gottes den guten Garten Württemberg so betrübt
  
  überwucherte. Marie Auguste ihrerseits beschaute hochmütig
  
  und leicht amüsiert den schäbigen, dürftigen, kleinen
  
  Soldaten, der sicherlich die raffinierte Manier ihres Trauerkleides
  
  
  nicht zu würdigen wußte. Stumm hörte Karl Rudolf
  
  ihre vielen Beschwerden an. Seine Stummheit reizte sie, sie
  
  wurde hastiger, zählte neben Bedeutsamem lächerliche Kindereien
  
  auf, verhaspelte sich; ihre Beiständer mußten ihre
  
  Reden wieder ins rechte Garn bringen. Verächtlich und angewidert
  
  hörte Karl Rudolf zu, wie sie, gewöhnlich am falschen
  
  Ort, mit wichtigem Gehabe juristische Fachworte gebrauchte.
  
  Die heiligen Begriffe Reversalien, bürgerliche
  
  Freiheiten, schienen ihm profaniert in diesem kleinen, törichten,
  
  dirnenhaften Mund. Er antwortete kurz, behutsam,
  
  grob, griff geschickt auf, was sie Unsinniges gesagt hatte, die
  
  Einwände und Korrekturen des Kapuziners und des feinen
  
  Bibliothekars überhörte er hart und verächtlich; er hatte,
  
  der Fürst, nur mit der Fürstin zu tun. Er schalt Marie Auguste,
  
  sie sei übel beraten und es stehe ihrer Dignité nicht
  
  an, Remchingen, den schlechten, landesverräterischen Mann,
  
  zu verteidigen. In allen kleinen Etikettefragen, die sie groß
  
  und wichtig vorgebracht hatte, versprach er ungesäumte Abhilfe,
  
  um so fester bestand er auf allem politisch wirklich
  
  Wichtigen. Der Kapuziner und der Bibliothekar rangen die
  
  Hände, wie die Herzogin triumphierend diese kleinen Konzessionen
  
  einstrich, um dem schlauen, groben Usurpator dafür
  
  alles Wesentliche preiszugeben. Man kam schließlich noch
  
  auf die finanziellen Dinge zu sprechen. Davon verstand nun
  
  Marie Auguste gar nichts; sie stammte aus einem der reichsten
  
  europäischen Häuser, warf mit Herrschaften um sich wie
  
  andere mit Pfennigen, fand es plebejisch, von Gelddingen
  
  auch bloß zu reden. Karl Rudolf seinesteils gab sich zwar
  
  ungeheuer rechenhaft, wenn es um die Interessen des Landes
  
  ging; für sich selbst aber war er durchaus bedürfnislos, er
  
  war ein alter Herr, Kinder hatte er nicht, so war es gewiß,
  
  daß er sehr reichlich hinauslangen wird. Es fiel beiden nicht
  
  
  schwer, sich nobel zu zeigen, sie verständigten sich auf diesem
  
  Gebiet ohne Mühe, schieden in leidlichem Einvernehmen.
  
  Der Herzog war erstaunt und befriedigt zu der Ueberzeugung
  
  gekommen, Marie Auguste sei gar keine große Babel, sondern
  
  eine Gans, und die Herzogin hatte erstaunt und befriedigt
  
  wahrgenommen, Karl Rudolf war eigentlich gar
  
  kein stiernackiger, bäurisch zäher Usurpator, sondern schlechthin
  
  ein Esel. Auf Grund solcher Erkenntnis trennten sich die
  
  beiden fast mit einem gewissen überlegenen und verächtlichen
  
  Wohlwollen.
  
  
  Es kam natürlich auch späterhin noch zu zahlreichen kleinen
  
  Streitereien. Doch der Herzog-Administrator war durch diese
  
  einzige Entrevue sich hinreichend klar geworden über die einzuschlagende
  
  Politik. Wollte er von Marie Auguste ein ernstliches
  
  Zugeständnis in Verwaltungsfragen erreichen, so
  
  kränkte er sie in Dingen der Etikette. Stritt ihr etwa einen
  
  Titel ab, schickte ihr einen Subalternoffizier statt des bisherigen
  
  Stabsoffiziers als Wache, schikanierte ihren Liebling,
  
  den feinen, modischen Bibliothekar. Reklamierte sie, so
  
  verlangte er mit Erfolg als Kompensation für die Abstellung
  
  solcher Mißlichkeit Konzessionen in politischen Fragen.
  
  
  Zu einem ernsthaften Streit kam es anläßlich der Vorbereitungen
  
  zu Karl Alexanders Leichenbegängnis. Marie Auguste
  
  freute sich durch zwei Monate darauf, bei diesem Anlaß
  
  als die schönste und mondänste Witwe des Reichs, als
  
  die vielumstrittene große Fürstin, auf die Rom und die ganze
  
  katholische Welt ihre Hoffnung setzten, vor den Augen Europas
  
  zu paradieren. Allein der Herzog-Administrator verbot
  
  als aufreizend die Ausübung katholischer Riten bei der Bestattung;
  
  die katholischen Fürsten und Herren drohten daraufhin
  
  der Feier fernzubleiben, Marie Auguste ärgerte sich
  
  krank und alt vor Wut. Der Kaiser mußte durch persönliches
  
  
  Handschreiben Karl Rudolf zur Nachgiebigkeit bringen. Die
  
  Trauerfeier wurde dann auch mit ungeheurem Gepräng
  
  vollzogen. Die endlosen Reihen der Trauerwagen, Kerzenträger,
  
  Gugelmänner, die schwarze Gala der Fürsten und
  
  Herren, Beamten, Livree. Der stundenlange Aufmarsch der
  
  Truppen. Die Glocken, Reden, Gesänge, Ehrensalven für
  
  den Toten. Und viele tausend bewundernde, begehrliche,
  
  heiße Augen auf der wunderschönen Herzogin-Witwe.
  
  Dünnstielig und geschmeidig über dem weiten schwarzen
  
  Brokat des Rockes die Taille; unwahrscheinlich weiß und
  
  edel Gelenk und Hände aus den schwarzen Spitzen der Aermel
  
  heraus; kein Schmuck außer Stern und Kreuz des
  
  päpstlichen Ordens und eine Kette von sechzehn erlesenen
  
  schwarzen Perlen. Der Witwenschleier so gesetzt, daß sein
  
  Schwarz stumpf blieb vor dem strahlenden Schwarz des
  
  Haares. Der kleine Eidechsenkopf, klarstirnig, von der
  
  Farbe alten edlen Marmors, äugte bei aller fernen Hoheit
  
  ziervoll und begierdenweckend. So sonnte sich Marie Auguste
  
  in Trauer und großem Glanz.
  
  
  Es war übrigens ein leerer Prunksarg, für den die Glocken
  
  läuteten, die Reden klangen, die Gesänge feierlich hochstiegen,
  
  die Salven der Geschütze krachten. Der tote Karl
  
  Alexander war während des Streites seiner Witwe mit
  
  dem Herzog-Vormünder trotz der Balsamierungskünste seiner
  
  Aerzte so zerwest und stinkend geworden, daß man ihn
  
  lange vor der offiziellen Trauerfeier in aller Stille in der
  
  neuen Gruft von Ludwigsburg hatte beisetzen müssen.
  
  
   
  
  
  Die Diplomaten und Militärs, die in Ludwigsburg vom
  
  Tod Karl Alexanders überrascht worden waren, blieben zunächst
  
  sehr still und abwartend. In der Person des verhafteten
  
  Süß hatten sie für alle Fälle einen Beweis ihrer staatstreuen
  
  
  Gesinnung. Schon nach wenigen Tagen war auch den
  
  Schwerfälligen klar, daß die Verfassungspartei selbstverständliche
  
  Siegerin bleiben mußte, und daß an Militärrevolte
  
  und katholisches Projekt nicht mehr zu denken war.
  
  Nur ganz wenige völlig Verbohrte unter Führung eines
  
  Prinzen Waldeck lehnten es ab, sich auf den Boden der Tatsachen
  
  zu stellen. Die anderen hatten nie an gewaltsamen
  
  Umsturz gedacht, alle ihre Maßnahmen waren natürlich immer
  
  im Rahmen der Verfassung und unter Voraussetzung
  
  parlamentarischer Billigung geplant gewesen. Es gab einen
  
  einzigen Verbrecher und Gewaltmenschen, Urheber alles
  
  Schlechten, Hebel allen Unheils, Ratgeber allen Uebels, der
  
  den guten Fürsten verleitet und alle seine edlen Pläne ins
  
  Gegenteil verkehrt hatte, Landverderber und Schelm und
  
  Schurken, einen einzigen, den Juden. Und wie rein und
  
  staatstreu man sich selber fühlte, erhellte daraus, daß man
  
  sotanen Juden nicht hatte entwischen lassen, daß man ihn
  
  sogleich gepackt hatte.
  
  
  Nun war ja die Verhaftung des Süß eigentlich sehr einfach
  
  gewesen und nicht gerade sehr glorios und dem Prestige
  
  der Herren förderlich. Man mußte also die simple Manier,
  
  wie man in Ludwigsburg seiner habhaft geworden, ein weniges
  
  ausstaffieren und nobler und romantischer machen. Durch
  
  Stuttgart ließ man das Gerücht wispern, schon ward es
  
  lauter, war Gewißheit, Süß habe sich gleich nach dem Tode
  
  des Herzogs aus Ludwigsburg fortgestohlen, sich in die
  
  Hauptstadt in sein Haus geschlichen, sich dort verborgen gehalten,
  
  schließlich unter Mitnahme von Preziosen und belastenden
  
  Papieren ins Ausland zu fliehen versucht. Aber
  
  die braven Offiziere, voran der wackere Major Röder, der
  
  Biedermann und gute Protestant, den die ganze Stadt liebte
  
  und ehrte, hatten Aufenthalt und Flucht des Kujonen gerade
  
  
  noch rechtzeitig ausgespäht. Man erzählte genaue Einzelheiten.
  
  Süß habe sich durch die Weinberge geschlichen, sei
  
  auf der hintern Kriegsbergstraße schon eine gute Strecke
  
  weit entkommen. Da aber hatte der Major Röder seine besten
  
  Stadtreiter genommen – sogar die Namen wußte man,
  
  Guckenberger, Trefts, Weis, Mann, Meier, – und so zu
  
  sechsen seien sie ihm nachgebraust. Auf der Kornwestheimer
  
  Höhe hätten sie den Flüchtling eingeholt. Mit gespannter
  
  Pistole habe der wackere Röder ihm sein Halt! entgegengedonnert.
  
  Nichts habe dem Juden seine Unverschämtheit,
  
  sein Geschrei und seine Drohungen geholfen. Die wackeren
  
  Stadtreiter hätten seinen Wagen gewendet, und jetzt, jetzt
  
  gleich werden sie ihn über die Galgensteige durch das Ludwigsburgertor
  
  einbringen.
  
  
  Eine festlich gröhlende Menge erwartete die Kutsche mit
  
  dem Häftling. Derbe Witze, frohe Erregung, Lausbuben hoch
  
  auf den Bäumen, auf den Vorsprüngen des Tors. In dem
  
  Wirtshaus zum Grünen Baum, hart am Tor, saß mit anderen
  
  wohlhabenden Bürgersöhnen der junge Langefaß, ein
  
  aufgeräumter, fetter Bursch, sehr blond, rotes Gesicht mit
  
  blauen, kleinen Augen. Der bewirtete seine Kumpane mit
  
  altem Uhlbacher, scherzte lärmend mit den Mädchen, es war
  
  eine lustige Gesellschaft, angeregt wie beim letzten Karneval.
  
  Als endlich unter gellendem Geschrei die Kutsche mit Süß
  
  das Tor passierte, von Röder und seinen Reitern eskortiert,
  
  stürzten sich etliche vom Tisch des jungen Langefaß auf den
  
  Wagen, rissen den Gefangenen heraus, stauchten ihn hin
  
  und her, pufften ihn, schlugen ihn, stießen ihn, zerrten ihn.
  
  Der junge Langefaß ließ derweilen den Major Röder hochleben,
  
  der nahm das Glas an, tat schmunzelnd Bescheid,
  
  während das Volk den Juden verprügelte. Süß benahm sich
  
  übrigens keineswegs geduckt und ängstlich, er hieb kräftig
  
  
  zurück, einem Knirps, der sich in seine Wade verbiß, gab er
  
  eine Maulschelle, daß der Junge unter die Beine der Nachdrängenden
  
  kollerte; auch erwiderte er kräftig die Flüche
  
  und Beschimpfungen seiner Angreifer. Es war keine fanatische,
  
  sondern eine sachliche, saftige Rauferei. Aber
  
  schließlich wäre der Jude, trotzdem es dem Volk eine im
  
  Grund harmlose Angelegenheit war, aus purem Gaudium
  
  totgeschlagen worden, wenn nicht Stadtgrenadiere dazu gekommen
  
  wären und ihn mit Hilfe der Stadtreiter dem Volk
  
  entrissen hätten. Erschöpft und atemlos hockte er im Wagen,
  
  zerrauft und zerrissen, voll Schmutz und Blut. Der junge
  
  Langefaß, der ein Spaßvogel war und deshalb bei den
  
  Frauen sehr beliebt, hatte witzigerweise die Perücke aufgehoben,
  
  die dem Juden bei dem Geraufe entfallen war, und
  
  trug sie zum allgemeinen Ergötzen auf seinem Stöckchen voraus.
  
  So fuhr unter Kreischen und Jubel Süß auf den Markt
  
  in das Herrenhaus.
  
  
  Da dieser ihm entzogen war, fing sich der Pöbel unter
  
  Anleitung des jungen Herrn Langefaß die anderen Juden
  
  zusammen und trieb seine Kurzweil mit ihnen. Besonderen
  
  Spaß machte es, einem alten Juden, der sich verzweifelt
  
  wehrte, das grauweiße Haar und den Bart auszurupfen,
  
  wobei Langefaß unter dröhnendem Beifall etliches Witzige
  
  über Läuse von sich gab. Ein junges, zitterndes, nicht hübsches
  
  Mädchen, eine gewisse Jentel Hirsch, wurde unter vielem
  
  Gewieher nackt ausgezogen und nach Flöhen abgesucht.
  
  Alle Stuttgarter Juden, vom Greis zum Säugling, wurden
  
  auf solche Art von dem geschäftigen Pöbel zusammengefangen
  
  und unter einer riesigen Eskorte von Straßenjungen,
  
  unter Stein- und Kotwürfen, dem Stadtvogt überstellt. Zwei
  
  Prager Juden kamen just während dieser Vorgänge mit Eilpost
  
  an, um mit dem allvermögenden Finanzdirektor gewisse
  
  
  Bankgeschäfte zu regeln. Sie waren nicht sehr vertraut mit
  
  schwäbischer Politik, sie hatten insbesondere keine Ahnung,
  
  wieso das katholische Projekt mit ihren Landbank-Geschäften
  
  zusammenhing; sie wußten nur, daß Süß der mächtigste Jud
  
  Europas war und daß die Judenheit Württembergs besonderen
  
  Schutz genoß. So mehr waren sie erstaunt, als sie,
  
  kaum dem Postwagen entstiegen, gepackt, geschüttelt, geprügelt,
  
  in Verhaft gebracht wurden, und als sie hörten, in
  
  welchen jämmerlichen Zustand der großmächtige Finanzdirektor
  
  gestürzt war. Es kamen übrigens bei diesen Verfolgungen
  
  verschiedene Juden ums Leben, darunter drei Frankfurter
  
  Schutzjuden, weshalb die freie Reichsstadt bei der
  
  württembergischen Regierung energische Klage führte. Der
  
  Herzog-Administrator sagte denn auch: Pflicht! Autorität!
  
  Gerechtigkeit! und setzte drei von den Schuldigen für zwei
  
  Tage auf die Wache.
  
  
  Ein rascher Poet brachte die Gefangennahme des Süß
  
  in eingängige Reime. Bald flog seine Dichtung durch Stuttgart
  
  und durchs ganze Land; insbesondere zwei Verse wurden
  
  allenthalben zitiert und prägten sich jung und alt fürs
  
  Leben ein: „Da sprach der Herr von Röder: / Halt! oder
  
  stirb entweder!“ Die Popularität des Majors Röder hatte
  
  überhaupt durch die umsichtige Art, wie er die Flucht des
  
  arglistigen und gottlosen hebräischen Landverderbers verhindert
  
  hatte, womöglich noch zugenommen, und wo er mit
  
  seinem harten Mund, seiner niederen Stirn, seiner knarrenden
  
  Stimme auftauchte, brachten ihm begeisterte Bürger
  
  Ovationen.
  
  
  Am Tage, an dem Süß nach Stuttgart eingebracht wurde,
  
  versuchte man auch sein Palais in der Seestraße zu stürmen
  
  und zu plündern. Führerin bei diesem Unternehmen war
  
  die Sophie Fischerin, die Tochter des Expeditionsrats, frühere
  
  
  Mätresse des Süß. Die träge, schöne, üppige Person
  
  hatte sich seltsam verändert. Sie schrie, glühte, arbeitete sich
  
  ab, dicke, blonde Strähnen zottelten ihr, Schweiß troff ihr
  
  übers Gesicht. Die Häuser der anderen Juden waren schutzlos
  
  geblieben, und manches gute Stück Hausrat, auch
  
  Schmuck und bares Geld, kam bei diesem Anlaß unter die
  
  Leute. Das Haus des Süß hingegen war durch ein starkes
  
  Militäraufgebot geschützt, Nicklas Pfäffle hatte rechtzeitig
  
  Vorsorge getroffen. Noch ein anderer hatte sich kräftig und
  
  mit Erfolg um den Schutz des Hauses bemüht, Dom Bartelemi
  
  Pancorbo. Als Regierungskommissar erschien er mit
  
  Polizei und Militär und beschlagnahmte Haus und Habe.
  
  Geleitet von Nicklas Pfäffle schlurrte er langsam durch die
  
  weiten, glänzenden, sehr geordneten Räume, äugte aus entfleischtem,
  
  blaurotem Kopf in alle Winkel. Verächtlich ging
  
  er vorbei an edlen Teppichen, Möbeln, Bildern, Nippes.
  
  Gerade von den kostbaren Steinen, nach denen sein Herz und
  
  seine Finger hungerten, war nichts da. Behutsam und mißtrauisch
  
  forschte er Nicklas Pfäffle aus; unbewegt, phlegmatisch
  
  antwortete der blasse, fette Mensch. Der Portugiese
  
  wurde drohend, aber seine modrige Stimme glitt wirkungslos
  
  ab an dem Gleichmut des Sekretärs. Schließlich verhaftete
  
  man Nicklas Pfäffle, forschte ihn peinlich aus, durchschnüffelte
  
  seine Korrespondenz. Man fand nichts und mußte
  
  den langsamen, schweigsamen, unbewegten Burschen bald
  
  wieder freilassen.
  
  
   
  
  
  Süß wurde zunächst auf die Festung Hohenneuffen gebracht
  
  und dort nicht schlecht gehalten. Er wurde auf eigene
  
  Kosten reichlich und nach seinem Geschmack verpflegt, durfte
  
  Besuch empfangen, sich nach Belieben Garderobe und Hausrat
  
  bringen lassen. Er machte von diesen Freiheiten nicht
  
  
  übermäßigen Gebrauch. Er war gern und viel allein. Dann
  
  ging er wohl auf und ab, vergnügt, schmunzelnd fast, unmelodisch
  
  vor sich hinbrummend, den Kopf geruhsam listig hin
  
  und her wiegend wie ein alter Kaftanjude.
  
  
  Ei, wie war es gut und lieblich, in Ruhe zu sein und zuzuschauen.
  
  Rings um ihn zappelten sie sich ab. Die einen
  
  zappelten sich ab, um ihn möglichst tief zu ducken und einzutauchen,
  
  er selber zappelte, um ihnen zu entwischen, wieder
  
  an die Luft zu kommen. Hoho! Mochten sie zupacken,
  
  mochten sie ihn fangen! Die Narren die! Sie wußten nicht,
  
  daß das gar nicht er selber war, der da zappelte, den sie
  
  haschen wollten. Daß das der alte Süß war, der törichte,
  
  unwissende Süß, der noch nicht gelernt und erkannt hatte.
  
  Der wirkliche Süß, der neue Süß, hoho! – er lachte in
  
  einem wilden, hohnvollen Behagen –, der war jenseits
  
  aller Lebenszappelei, den fing kein Herzog, kein Kaiser, kein
  
  Gericht.
  
  
  So hatte es die Kommission nicht eben leicht, die konstituiert
  
  war, um die vielen arglistigen, gottlosen, landesverderblichen
  
  Gewalttaten und Streiche zu untersuchen, die Josef
  
  Süß Oppenheimer, Jud und gewester Finanzienrat, mit seinen
  
  Genossen verübt hatte. Es war eine gewichtige Untersuchungskommission.
  
  An ihrer Spitze stand der Geheimrat
  
  von Gaisberg, Bruder des Generals, ein im Grunde träger
  
  Mann, der allen Dingen mit einer gewissen jovialen Barschheit
  
  beizukommen suchte; Beisitzer waren der Geheimrat von
  
  Pflug, ein hagerer, bitterer, hochmütiger Herr, angefüllt von
  
  Haß und Ekel gegen die Juden, die Professoren Harpprecht
  
  und Schöpf, die Regierungsräte Faber, Dann, Renz, Jäger,
  
  strebsame, karrierebeflissene Beamte in mittleren Jahren;
  
  Sekretäre waren der Assessor Bardili und der Aktuarius
  
  Gabler. Es bestand für diese Kommission kein Zweifel, daß
  
  
  Süß eine ganze Reihe todeswürdiger Verbrechen begangen
  
  hatte. Aber es zeigte sich bald, daß man ihm streng juristisch
  
  wenig anhaben konnte. Die Hauptschwierigkeit, ihn nach
  
  den Gesetzen zu verurteilen, lag darin, daß er nicht vereidigter
  
  Beamter, ja nicht einmal Staatsuntertan war. Er hatte
  
  lediglich unter dem Titel eines Geheimen Finanzienrats völlig
  
  als Privatperson dem Herzog Ratschläge erteilt. Wenn die
  
  vereidigten Minister und Räte diese verderberischen Projekte
  
  ausführten, so waren sie die Hochverräter, nicht er. So verzettelte
  
  sich die Untersuchung in der Prüfung von tausend
  
  Einzelheiten, aus denen man die Möglichkeit der Verurteilung
  
  zu konstruieren suchte. Man verzögerte die Inquisition,
  
  schleppte sie endlos hin. Warum auch sollten die Richter Eile
  
  haben? Man fühlte sich so angenehm wichtig in dieser Untersuchungskommission.
  
  Alle Bekannten fragten einen: „Nun,
  
  was habt ihr wieder Neues aus dem Juden herausgekriegt?“
  
  Es waren gewissermaßen die Augen des ganzen schwäbischen
  
  Kreises auf einen gerichtet. Dann war auch die Teilnahme
  
  an der Kommission mit sehr hohen Extrabezügen verbunden,
  
  die natürlich aus dem beschlagnahmten Vermögen des Angeklagten
  
  bezahlt wurden. Vor allem den strebsamen Beamten
  
  in mittleren Jahren kamen diese Sondereinnahmen sehr gelegen.
  
  
  Die Herren verhörten Süß bald einzeln, bald in korporativen
  
  Sitzungen. Man inquirierte auf Münzverbrechen, Majestätsverbrechen,
  
  Hochverrat. Der biedere, streng rechtliche
  
  Professor Harpprecht, überzeugt, daß Süß ein Schuft, aber
  
  im Sinn des Gesetzes nicht schuldig sei, angewidert von dem
  
  Bestreben, den Juden haftbar zu machen für Verbrechen,
  
  für die andere rechtlich einzustehen hatten, zog sich bald zurück,
  
  beschränkte sich darauf, die Akten zu begutachten; sein
  
  Kollege, der Professor Schöpf, folgte ihm. Der Präsident
  
  
  der Kommission, der Geheimrat Gaisberg, kam allein zu
  
  Süß, haute ihm auf die Schulter, sagte in seiner barschen,
  
  jovialen Art: „Was macht Er uns und sich das Leben sauer,
  
  Jud? Daß Er auf dem Schinderkarren muß zur Hölle fahren,
  
  ist sicher. Nehm Er nicht zuviel Gepäck mit! Leg Er ein
  
  anständiges Geständnis ab!“ Süß lächelte, ging auf seinen
  
  Ton ein, meinte schließlich, höher als der Galgen sei, könnten
  
  sie ihn doch nicht hängen. Er spielte mit dem plumpen,
  
  gemütlichen Grobian, warf ihm Dinge hin, daß der schon
  
  glaubte, zupacken zu können, entzog sich ihm wieder, höflich
  
  lächelnd, ließ ihn mit langhängender Zunge stehen.
  
  
  Auch die anderen versuchten, jeder für sich, ihr Glück an
  
  dem geschmeidigen Sünder. Sie besuchten ihn immer wieder,
  
  beschlichen ihn, redeten ihm gut zu, bedrohten ihn. Süß,
  
  aus seiner jenseitigen Sicherheit heraus, trieb ein fast sportliches
  
  Spiel mit ihnen, voll mildspöttischer, kopfwiegender
  
  Ueberlegenheit. Wie aus einem andern Erdteil, wie aus
  
  einem späteren Säkulum schaute er seinem Prozeß zu, amüsierte
  
  sich still über die Herren, ihre Besonderheiten, ihre
  
  Kniffe und Listen, ihn zu fangen. Die Armen! Wie sie sich
  
  abmühten, jagten, schwitzten! Wie sie schnüffelten, hetzten,
  
  besessen auf den Weg stierten, von dem sie glaubten, er führe
  
  hinauf. Karriere! Karriere! Und wie neugierig sie alle
  
  waren, und wie ganz fern und ohne einen Schimmer Lichtes
  
  sie ihn beschauten, wie ohne Gefühl sie ihn betasteten, ohne
  
  Witterung ihn berochen. Dabei war der eine oder andere
  
  guten Willens, gewann im Lauf der langen Untersuchung
  
  sogar ein gewisses Wohlwollen für den Mann, der sicher ein
  
  Spitzbub, aber mit seinem behenden Witz, seiner scharfen
  
  Geistigkeit etwas sehr Ungewohntes, Aufrüttelndes war.
  
  Mit fast zärtlichem Spott sah Süß, wie sogar die beiden
  
  Sekretäre kamen, jung, dumm, schlau, streberisch, ihr Glück
  
  
  und ihre Geschicklichkeit an ihm zu versuchen. Die Armen,
  
  Stumpfherzigen! Süß ließ sie an sich heraufklettern wie
  
  junge Hunde und streifte sie dann sanft und lässig wieder
  
  ab.
  
  
  Alle waren diese Männer mäßig begabt. Mäßig begabt von
  
  Haus aus war auch der Geheimrat Johann Christoph Pflug,
  
  der Treiber und Hebel der Untersuchungskommission. Doch
  
  ihm schärfte Judenhaß den Witz, machte ihn spürsinnig. Wäre
  
  der ehemalige Süß in der Zelle gewesen, es hätte ihm die
  
  Seele zerfressen, wieviel tausend Nuancen der hagere,
  
  scharfe, bittere Herr erfand, ihn Ekel und Verachtung spüren
  
  zu lassen. Herr von Pflug atmete nur mit Ueberwindung
  
  den Dunstkreis des Juden, er fühlte leiblichen Widerwillen,
  
  Uebelkeit, wenn er die Zelle betrat. Aber er hielt es für seine
  
  Pflicht, diesen Verkommenen, diesen Schlechtesten der Menschen
  
  immer neu zu demütigen, seine Menschenwürde zu zerfetzen,
  
  in der Schmach dieses Halunken herumzustochern.
  
  Daß ihm dies nicht gelang, machte ihn elend, erschöpft verließ
  
  er die Zelle, um doch immer wiederzukommen. Süß
  
  schaute ihm höhnisch und mit Erbarmnis zu. Hätte der adelsstolze
  
  Herr erfahren, daß der verworfene Jud und Lump den
  
  Heydersdorff zum Vater hatte, den Feldmarschall und Baron,
  
  seine ganze Welt wäre zusammengestürzt.
  
  
  Kein Advokat gab sich freiwillig dazu her, die Sache des
  
  Juden zu führen. Seine Verurteilung stand fest. Man gefährdete
  
  bei solchem Handel höchstens das eigene Weiterkommen.
  
  So mußte das Gericht dem Angeklagten einen Verteidiger
  
  stellen. Die Kommission dotierte dieses Amt sehr
  
  reich, immer aus dem konfiszierten Vermögen des Finanzdirektors,
  
  und betraute damit einen Mann aus den herrschenden
  
  Parlamentarierfamilien, den Hofgerichtsadvokaten
  
  Lizentiaten Michael Andreas Mögling. Der mußte sich also
  
  
  nach Stuttgart setzen und die Verteidigungsschrift abfassen,
  
  wofür er ungewöhnlich hohe Diäten bezog. Man legte ihm
  
  nahe, er solle sich nicht anstrengen, alle Welt wußte, daß
  
  diese Verteidigungsaktion eine leere Geste war. Aber der
  
  Lizentiat Mögling, ein treuherziger Blonder mit rosigem,
  
  rundem, freundlich fettem Knabengesicht war ein redlicher
  
  Mensch, er ließ sich nichts schenken, nahm seine Sache verflucht
  
  ernst, lief, schwitzte, schrieb. Die Herren des Inquisitionsgerichts
  
  lächelten, wenn sie ihn sahen, der Jude selber
  
  lächelte. Man erschwerte dem guten Menschen seine Arbeit
  
  sehr. Wichtige Aktenstücke wurden ihm vorenthalten, die Protokolle
  
  der einzelnen Verhöre ihm geradezu verweigert. Während
  
  man sonst den Süß kaum hinderte, ungestört Besuche zu
  
  empfangen, wurde der arme Lizentiat sehr schikaniert, wenn
  
  er mit seinem Klienten schriftlich oder mündlich kommunizieren
  
  wollte. Er aber ließ es sich nicht anfechten, sondern
  
  tat redlich, beflissen und ohne Talent seine Advokatenpflicht.
  
  
  Süß war noch immer auf dem Hohenneuffen, gut gehalten.
  
  Um ihn herum waren die Herren des Inquisitionsgerichts,
  
  mästeten Leib und Seele und Geldbeutel an ihm.
  
  Er aber saß still und befriedet, in einer sonderbaren, wachen
  
  Rast, er saß wie in Watte, man konnte nicht heran an
  
  ihn.
  
  
  Dies nagte vor allem an dem hageren, bitteren Herrn von
  
  Pflug. Man kam nicht weiter, die Untersuchung stockte, dieser
  
  Jud und Auswurf moquierte sich über einen. Er bat
  
  Herrn von Gaisberg, eine Plenarsitzung einzuberufen, er
  
  habe einen Antrag zu stellen. Die zehn Mitglieder der Kommission
  
  versammelten sich, sahen erwartungsvoll auf Herrn
  
  von Pflug. Der stand kantig schmal, geiernäsig, dünnlippig,
  
  mit trocken gierigen, harten Augen. Sagte, man habe bisher
  
  immer nur auf Majestätsverbrechen, Hochverrat, Münzfälschung
  
  
  inquiriert; es sei an der Zeit, die todeswürdigen
  
  Verbrechen zu untersuchen, die der Jud auf anderem Gebiet
  
  begangen habe. Das Reichskriminalgesetz bestrafe mit dem
  
  Tod den fleischlichen Umgang eines Juden mit einer Christin.
  
  Es sei aber männiglich bekannt, auf welch säuische
  
  Art der Inquisit christliche Jungfrauen defloriert, vornehme
  
  Damen und geringe Frauenspersonen profitiert habe. Es
  
  sei an der Reihe, die Untersuchung auch auf diesen Punkt
  
  auszudehnen.
  
  
  Unbehaglich schwiegen die Herren. Das war eine kitzlige
  
  Sache. Wenn man hier hineinstocherte, wo endete das? Wen
  
  alles konnte man nicht kompromittieren, wenn man diese
  
  Affäre anschnitt? Es war ja sehr reizvoll, Vorhänge und
  
  Bettlaken zu lüpfen, am Wann und Wo und Wie und Vorn
  
  und Hinten sich zu erlustieren; schon malte sich auf den Gesichtern
  
  einzelner Herren eine leicht genierte Lüsternheit.
  
  Aber das ganze Römische Reich in diesen Sumpf schauen zu
  
  lassen, solche Courage wollte gut überlegt sein. Wer auch
  
  mochte wissen, wie viele Familien dahinein verstrickt waren,
  
  mit wem allem man sich im Lauf solcher Untersuchung verfeinden
  
  konnte. Es war eine kitzlige, eine sehr kitzlige Affäre.
  
  
  Sehr ferne von solchen Erwägungen erwiderte endlich
  
  Johann Daniel Harpprecht, er sei nicht der Meinung, daß
  
  diese hohe Kommission genötigt sei, in diesen Dreck und
  
  Schweinerei ihre Nase zu stecken. Wohl sei es ein betrübtes
  
  Ding, daß so viele christliche Jungfern und Frauen sich dem
  
  Juden prostituiert hätten. Aber nur für die Fleischessünden
  
  des gewesten Finanzdirektors hätte gewiß weder der Herzog-Administrator
  
  noch das Kabinett noch das Parlament ein
  
  Sondergericht eingesetzt. Diese Vergehungen des Süß hätten
  
  Fürsten und Land nicht gefährdet. Auch sei jenes Kriminalgesetz,
  
  das auf die leibliche Vermischung von Jud und
  
  
  Christ den Tod setze, zwar nicht formaliter aufgehoben, aber
  
  seit zwei Jahrhunderten praktisch nicht angewandt und somit
  
  außer Schwang und Uebung. Ferners gebe er zu bedenken,
  
  daß nach solchem Gesetz nicht etwan allein der Jud, sondern
  
  auch die betroffenen Christinnen Strafe des Verbrennens
  
  leiden müßten. Man möge also, eh daß man in dieser Richtung
  
  prozediere, sich die Konsequenzen gut überlegen.
  
  
  Mit kaltem Fanatismus entgegnete der Geheimrat
  
  Pflug, er brauche den weisen und strengen Herren nicht zu
  
  sagen, daß sie nicht bestellt seien, hier Politik zu treiben,
  
  sondern das strenge Recht zu suchen. Hier gelte es nicht
  
  staatsklug zu sein, sondern nur, ohne Ansehen der Person,
  
  gerecht.
  
  
  Die anderen hatten mittlerweile das Für und Gegen
  
  weiter überdacht. Sie sahen sich an, erspähten prüfend heimliche
  
  Hintergedanken, geheimes Einverständnis einer im andern.
  
  Dehnte man die Untersuchung auf die Bettsünden des
  
  Juden aus, ei, den Ruf und das Schicksal wie vieler Frauen,
  
  wie vieler Familien würde man in die Hand kriegen. Man
  
  kannte Namen, es waren große, weitverzweigte Familien.
  
  Man konnte sich ja darauf beschränken zu inquirieren, konnte
  
  dann das weitere Prozedere dem Herzog-Administrator und
  
  dem Kabinett überlassen. Man brauchte ja auch nicht alles
  
  zu untersuchen, man hatte weite Vollmachten, konnte nach
  
  Belieben die hereinziehen, jene laufen lassen. Jedenfalls bedeutete
  
  solche Ausdehnung der Untersuchung für den einzelnen
  
  ungeheuren Zuwachs an Macht, Wichtigkeit, Einfluß.
  
  Man hing wie eine blitzschwangere Wolke über dem
  
  Land, konnte nach Gutdünken treffen und verschonen. Und
  
  wie viele Heimlichkeiten wird man zu hören kriegen, die man
  
  für den Augenblick gar nicht zu nutzen braucht, die man aber
  
  nach Gutdünken später verwerten kann. Wie ein spanisches
  
  
  Inquisitionsgericht war man mächtig und unheimlich, wie
  
  der verborgene Rat der Republik Venedig. Das zog an, das
  
  juckte, das lockte. Was wird man für verschlossene, vielsagende
  
  Gesichter machen können! Wie viele werden einen
  
  ängstlich demütig umschleichen, beklommen lauernd, ob man
  
  sie packen oder gnädig übersehen wird. Und wie viele pikante
  
  Details wird man erfahren, mit denen man einen
  
  Freund und Bruder, Frau oder Geliebte vertraulich erfreuen,
  
  später einem fröhlichen Zecherkreis Gaudium und
  
  Schall und Gelächter bieten kann. Ein leises Schmunzeln
  
  zog über das grob joviale Gesicht des Geheimrats Gaisberg,
  
  die jüngeren Herren ließen die Mienen schlaff werden und
  
  sich entspannen, senkten halb die Lider, blinzelten. Man beschloß
  
  nach dem Vorschlag des Herrn von Pflug.
  
  
  Süß wurde zuerst in einer Plenarsitzung über diesen
  
  Punkt vernommen. Die Professoren Schöpf und Harpprecht
  
  waren ferngeblieben. Süß war beleibter geworden, weniger
  
  straff, der Rücken runder. Sein Gesicht schien breiter, seine
  
  braunen Augen waren weniger gewölbt, langsamer, milder.
  
  In die Stirne begannen sich über der Nasenwurzel
  
  Furchen einzuzacken. Seine Bewegungen waren sachter, es
  
  war eine milde und listige Ruhe um ihn.
  
  
  Als man ihn fragte, ob er fleischlichen Umgang mit Christinnen
  
  gehabt habe, schaute er die Richter zunächst verwundert
  
  an. Das Gesetz, das solchen Verkehr mit dem Tode bestrafte,
  
  war ihm nicht gegenwärtig, so außer Uebung war
  
  es. Er hielt die Frage für höhnische Neugier, lediglich bestimmt,
  
  ihn auf irgendeine Art zu demütigen, wußte nicht,
  
  worauf man hinauswollte, schwieg. Der Geheimrat von
  
  Gaisberg drängte ungestüm weiter, er solle keine Faxen
  
  machen, sondern unverweilt die Menscher herzählen, mit
  
  denen er geschlafen habe. Der Jude sah die Herren aufmerksam
  
  
  an, glitt mit wägendem Blick von einem zum andern,
  
  sagte sachlich, ohne Spott, er vermöge durchaus nicht
  
  einzusehen, was das solle mit Hochverrat und Münzfälschung
  
  zu tun haben. Scharf fuhr ihn Herr von Pflug an, das sei
  
  ihre, der Richter, Sache, er möge seine jüdische Frechheit
  
  zähmen.
  
  
  Süß stand, wiegte den Kopf, überlegte. Da fiel ihm
  
  jener Artikel des Reichskriminalgesetzes ein, den man seit
  
  Jahrhunderten nicht ernst genommen, den man ihm vielleicht
  
  gelegentlich im Scherz zitiert hatte. Was? Mit dieser alten,
  
  rostigen Karnevalswaffe wollte man ihn hinmetzgen, auf
  
  solche Narrenweise sollte er sterben? Mit Einem war der
  
  alte, glänzende Süß wieder da. Er straffte sich, schickte
  
  rasche, fliegende Blicke über die Richter, sagte schlank, höhnisch:
  
  „Daß ich mit christlichen Frauen geschlafen hab,
  
  leugn’ ich nicht. Wenn die Herren mich darum wollen zum
  
  Tod verurteilen, mögen sie es. Das ganze Römische Reich
  
  wird lachen. Nicht über mich.“ Während die Empörten auf
  
  ihn losfuhren, über seine Frechheit keifend, gröhlend, durcheinanderschreiend,
  
  stand Süß kalt, unbewegt. Er sah seine
  
  Richter. Den tierischen, triumphierenden Haß, die Lüsternheit,
  
  die Grausamkeit, die geblähte Eitelkeit. Das freche,
  
  kalte, erpresserische Spiel, das mit den Frauen getrieben
  
  werden sollte. Er sah die menschlichen Masken abfallen, die
  
  nackten Fratzen darunter, Wölfe und Säue. Doch ehe sein
  
  geballter Zorn ausbrach, hatte er ihn schon hinter sich, Erbarmnis
  
  überkam ihn mit den Armseligen, Bösartigen da
  
  vor ihm. Das alte, milde, listige Lächeln auf den Lippen,
  
  sagte er: „Die Namen nenne ich nicht. Da müssen sich die
  
  Herren die Damen schon selber zusammensuchen.“
  
  
  Die Richter, sogar die gutmütigeren und bisher wohlwollenden,
  
  ärgerten sich über ihn bis zur Erbitterung. Daß der
  
  
  Jude vielleicht aus Rücksicht auf die Frauen die Namen
  
  verschweigen könnte, den Gedanken ließen sie nicht hochkommen
  
  in sich selber. Denn es war doch ausgeschlossen,
  
  daß sie, die hochmögenden Herren, weniger kavaliersmäßig
  
  sein sollten als ein Jud, daß der Jude nobler sein sollte als
  
  etwa ein württembergischer Geheimrat. Nein, es war pure
  
  Bosheit und Verstocktheit von dem Halunken, eine Art jüdischen
  
  Geizes, daß er sie, die ein verbrieftes Recht darauf
  
  hatten, nicht an seinen Bettfreuden teilhaben lassen, ihnen
  
  die Namen verbergen wollte. Man hatte es sich schon so
  
  fein ausgemalt, die Sensation, den Kitzel, alles Drum und
  
  Dran, und nun wollte er es einem aus purer Bosheit verhunzen.
  
  Aber man wird den Kujonen kleinkriegen, wird
  
  dem Saujuden Respekt beibringen vor einem schwäbischen
  
  Gerichtshof.
  
  
  Man hielt ihn härter, brachte ihn aus der Botmäßigkeit
  
  des freundlichen Kommandanten von Hohenneuffen. Ueberführte
  
  ihn in strenge Haft auf den Asperg. Hier regierte der
  
  Major Glaser, ein pedantischer Mann, dessen Atem Disziplin
  
  war. Süß wurde in ein enges, feuchtes Loch gesperrt.
  
  Der Tag war hier nicht viel anders als die Nacht, die Kleider
  
  stanken in der nassen, modrigen Luft, faulten am Leib.
  
  Er erhielt keine Lagerstatt, der Boden war nackt, kalt, bucklig,
  
  naß. Er wurde auf Wasser und Brot gesetzt, durch viele
  
  Stunden kreuzweis geschlossen. Dicke Ratten trippelten
  
  widrig über seinen verrenkten Leib, und er konnte ihnen
  
  nicht wehren.
  
  
  Sein kastanienbraunes Haar verfärbte sich, seine weiche,
  
  geschmeidige Haut runzelte sich fahl, und graue, häßliche
  
  Stoppeln wuchsen aus den früher so straffen, glatten Wangen.
  
  Er ließ wohl seinen Wärtern gegenüber viele böse
  
  Worte von sich fließen, Flüche und Verwünschungen, wehrte
  
  
  sich auch körperlich, wenn man ihn krumm schloß. Doch
  
  wenn er allein saß, hungernd, die Glieder in Tortur verzerrt,
  
  hustend, frierend, dann sahen die Wärter, die durch
  
  den Türspalt lauerten, ihn manchmal sonderbar zufrieden
  
  den Kopf wiegen, sie hörten wohl auch, wie er vor sich hinsprach,
  
  mit häßlicher Stimme vor sich hinsummte. Manchmal
  
  schien es, als spräche er mit einem zweiten, er nickte
  
  jemandem zu, wartete Antworten ab, gab Gegenrede. Es
  
  war aber niemand in der Zelle außer den Ratten. Die Wärter
  
  stießen sich an, grinsten, pruschten heraus, fingen an, ihn
  
  für gestört und irrsinnig zu halten.
  
  
  Er war aber durchaus nicht irrsinnig. Es war dies. Er
  
  hatte Stunden so voll Ruhe, daß er jenseits des Hungers
  
  war und jenseits des Frostes und jenseits der ziehenden, zerrenden
  
  Schmerzen des gewaltsam verrenkten Körpers. Dann
  
  verwandelte sich ihm wohl das Rascheln der Ratten sogar
  
  in eine kleine, liebliche Stimme, und er sprach und erhielt
  
  Antwort und konnte gut lächeln.
  
  
  Ein zäher Kampf begann zwischen ihm und dem Major
  
  Glaser. Dem Major hatte man gesagt, es komme alles darauf
  
  an, den Juden zum Bekenntnis der Weiber zu bringen,
  
  mit denen er Umgang gehabt; dann könne man ihn gebührend
  
  hinrichten, diese Wanze vor aller Augen zerquetschen.
  
  Der Major verhörte also den Juden täglich zwischen
  
  neun und zehn Uhr. Süß gestand zu, hohe und niedere Damen
  
  profitiert zu haben. Der Major sagte, das genüge nicht,
  
  er müsse Namen haben. Süß: er als Offizier müsse doch
  
  verstehen, daß er die Namen nicht und nie nennen werde.
  
  Der Major: was einem christlichen Offizier anstehe, zieme
  
  sich nicht für einen stinkigen Juden, und behandelte den
  
  Verstockten immer härter.
  
  
  Süß legte es durchaus nicht darauf an, heroisch zu erscheinen.
  
  
  Er hatte nach Perioden lächelnder Resignation
  
  Wutanfälle und Depressionen. Es überkam ihn etwa solcher
  
  Ekel vor seinen übelriechenden, modrigen Kleidern, daß er
  
  sie abwarf, nackt herumlief; der Kommandant ließ ihm die
  
  Kleider mit Gewalt wieder anlegen. Der Major referierte
  
  über jede Regung des Gefangenen pedantisch genau an
  
  Herrn von Pflug mit einer erbitterten Sachlichkeit. Berichtete,
  
  weilen der Hebräer, die Bestie, von dem Wärter Hofmann
  
  Gift nicht habe erhalten können, habe er, sie für giftig
  
  ästimierend, sich die Nägel abgebissen und die Nägelabstöße
  
  verschluckt. Hätten alle weidlich gelacht über den Blödkopf.
  
  Oder, seit vier Tagen habe der Hebräer, die Bestie, nicht
  
  eines Kreuzers wert genossen und ihn in Sorge gestellt, er
  
  möchte liegenbleiben und krepieren. Heute speise er wieder,
  
  so daß er also wieder Hoffnung habe, ihn lebendig zum
  
  Galgen schicken zu können.
  
  
  In arger Schwäche klagte Süß wohl auch, ob man denn
  
  nicht genug an seinem Vermögen habe, sondern ihn dazu
  
  auf so ruchlose Art ums Leben bringen wolle. Ein andermal
  
  meinte er listig, man könne ihm ja gar nichts anhaben, das
  
  alles sei eine stupide Farce, er wette fünfzigtausend Gulden,
  
  daß er nun bald frei werde. Einmal auch, unter johlender,
  
  schenkelschlagender Heiterkeit seiner Wärter, befahl er,
  
  drohte, tobte, man solle ihn sofort freilassen, das sei sein
  
  gutes Recht, er müsse nach Stuttgart, um nach seiner Haushaltung
  
  zu sehen. Der Kommandant kümmerte sich um das
  
  alles durchaus nicht, berichtete nur jedes Wort an Herrn
  
  von Pflug, verhörte den Delinquenten täglich zwischen neun
  
  und zehn Uhr, fragte nach den Namen der Weiber, wobei
  
  immer die gleichen Fragen und Antworten fielen, konstatierte
  
  die Hartnäckigkeit dieses Schurken und Landverbrechers.
  
  
  Dann wieder kamen Wochen, in denen Süß still und befriedet
  
  war, in der Einsamkeit seiner Zelle zu den nassen
  
  Wänden und der modrigen Luft sprach. Er sah seinen Vater,
  
  sehr leibhaft. Er stand in der Zelle, im Habit des Kapuziners,
  
  die schlanke, elegante Gestalt verfettet und verfallen,
  
  aber mit stillen, friedlichen Augen. Und er sprach mit ihm
  
  und sie waren sehr einig und er ging Arm in Arm mit ihm,
  
  der gestürzte Marschall und der gestürzte Minister, der Bettelmönch
  
  und der gefolterte Häftling in seinen stinkenden
  
  Lumpen, und sie lächelten sich zu und sie gingen in gutem
  
  Gefühl auf und ab in dem engen, feuchten Geviert und die
  
  Ratten raschelten über ihre Füße.
  
  
  Die Herren von der Kommission untersuchten indessen
  
  weiter, stetig und sehr langsam, und sie bezogen ungeheure
  
  Diäten.
  
  
   
  
  
  Marie Auguste, die Herzogin-Witwe, hatte solche Lust an
  
  politischer Kabale gewonnen, daß sie sogar ihre Toilette
  
  der Politik hintanstellte. Geleitet von ihrem Beichtiger, dem
  
  Pater Florian, und dem Bibliothekar Franz Josef Hophan,
  
  saß sie als Ate unzähliger Komplikationen, Ränke, Intrigen
  
  ziervoll und kokett im Stuttgarter Schloß oder auf ihrem
  
  hübschen Witwensitz Teinach und machte Karl Rudolf
  
  Schwierigkeiten. Der junge, katzenhaft sanfte, literatische,
  
  modisch gekleidete Bibliothekar entwarf, an seinem Schreibtisch
  
  phantasierend, die Projekte, der zähere Pater Florian,
  
  der Kapuziner, suchte sie auszuführen, und Marie Auguste
  
  griff überall mit blinder, liebenswürdiger Geschäftigkeit
  
  störend ein. Der geschweifte, geschnörkelte, feine Bibliothekar
  
  ging auf in seliger, wortreicher Bewunderung der Herzogin,
  
  er verglich sie in zahllosen, modischen Gedichten mit
  
  allem Schönen zwischen Himmel und Erde, schrieb auch
  
  
  einen ungeheuer umfangreichen Roman, in dem sie als Semiramis
  
  ebenso staatsklug und heldisch wie tugendreich und
  
  herrlich von Ansehen über die Erde ging. Sie badete wohlgefällig
  
  in seiner beredten und eleganten Anbetung, ja, sie
  
  nahm allmählich viel von seinem Vokabular und seinen
  
  Gesten an. Es war nicht ganz klar, war sie ihm fremd, weil
  
  er ihre Politik machte, oder machte sie Politik, weil er ihr
  
  fremd war. Das ging sehr ineinander.
  
  
  Den kargen, sachlichen, soldatischen Herzog-Administrator
  
  behinderte es, daß er immer wieder Zeit verlieren mußte,
  
  um ihre albernen Gespinste zu durchhauen. Er beschloß, sich
  
  dieser lästigen Kabale-Macherin ein für allemal zu entledigen.
  
  Ueberall im Land tauchte plötzlich das Gerücht auf, die
  
  Herzogin-Witwe wolle nun doch mit Gewalt die Projekte
  
  ihres glücklich beseitigten Gatten durchführen, sie habe schon
  
  Anstalt gemacht, die Teinacher Kirche zum katholischen Gottesdienst
  
  einzurichten. Das Perfide lag darin, daß die Herzogin
  
  zwar tausend andere Händel angezettelt hatte, daß
  
  aber just an dieser Sache kein wahres Wort war. Es war
  
  klotzige Ironie, sie gerade darüber zu Fall zu bringen. Das
  
  Volk jedenfalls glaubte die Gerüchte. Wilde Reden, fliegende
  
  Blätter, auf der Straße, wenn sie vorüberfuhr, Stummheit,
  
  freche Verweigerung des Grußes. Als die Polizei einschritt,
  
  etliche, die den Gruß unterließen, verhaftete, wurden, wenn
  
  die Kutsche der Herzogin erschien, die Straßen leer, eilig
  
  verschwand alles in den Häusern, in den Nebengassen, um
  
  nicht grüßen zu müssen. Marie Auguste ertrug das nicht,
  
  Pater Florian und der feine Bibliothekar streuten große
  
  Summen aus, ihre Straße mit Hochrufern zu bepflanzen.
  
  Aber sie merkte, daß die Huldigung gekauft war, und litt
  
  doppelt. Pater Florian mußte an den Herzog-Administrator
  
  schreiben, die weiße Unschuld Marie Augustens vornehmlich
  
  
  in dem Teinacher Handel entrüstet betonen, die freche Ungebühr
  
  der aufgehetzten Bevölkerung mit scharfen Worten
  
  brandmarken, Abhilfe heftig und hochfahrend verlangen.
  
  Karl Rudolf erwiderte nicht. Marie Auguste, schäumend,
  
  ging zu ihm. Er sagte, er habe keine Zeit, Mönchsbriefe zu
  
  erwidern. Pater Florian hatte nach der Formel seines Ordens
  
  als unwürdiger Kapuziner unterzeichnet. „Soll ich
  
  einem Menschen erwidern,“ fragte schief, schäbig und grob
  
  Karl Rudolf, „der nicht einmal würdig ist, Kapuziner zu
  
  sein?“ Im übrigen, schloß er, könne er den Untertanen befehlen,
  
  nicht ungebührlich gegen die Herzogin zu sein, doch
  
  er könne sie nicht zwingen, ihr Liebe und Freude zu bezeigen.
  
  Er gebe Ihrer Durchlaucht den kollegialen Rat, sich ähnlich
  
  zu führen wie er, dann würden sie die Untertanen ohne
  
  weitere Ordre und sicherlich auch ohne Gage mit geziemender
  
  Huldigung begrüßen.
  
  
  Nach dieser Demütigung beschloß die Herzogin, das
  
  dumme, undankbare Schwaben zu verlassen, in Brüssel, Regensburg,
  
  Wien Hof zu halten und schmollend, ein weiblicher
  
  Koriolan, abzuwarten, bis man sie zurückrufe.
  
  
  Sie verabschiedete sich von Magdalen Sibylle. Die Expeditionsrätin
  
  Magdalen Sibylle Riegerin saß ernsthaft und
  
  hausbacken vor der ziervollen, beweglich züngelnden, äugenden
  
  Herzogin, die, angeregt von der bevorstehenden Abreise,
  
  sich doppelt jung und spitzbübisch launisch gab. Magdalen
  
  Sibylle saß breit und mächtig da, sie trug ein Kind, einen
  
  kleinen Rieger. Sie hatte der Freundin ein pedantisches,
  
  hölzern ehrliches Abschiedskarmen mitgebracht, Marie Auguste
  
  hörte es mit gebührender Rührung und Dankbarkeit
  
  an. Dann jedoch, froh, das notwendige Gravitätische hinter
  
  sich zu haben, begann sie sich über die tölpischen, klotzigen
  
  Schwaben zu moquieren, die sie nun, Gott sei Dank, bald
  
  
  im Rücken haben wird; über den schiefen, schäbigen, eselhaften
  
  Karl Rudolf, über Johann Jaakob Moser, den feuervollen,
  
  komischen Rhetor, über alle die grobe, ungehobelte
  
  Populace. Nur Eines bedauerte sie: daß sie den treuen, guten,
  
  kräftigen Remchingen in Haft mußte auf dem Asperg
  
  sitzen lassen. Und, ach! auch ihren netten, amüsanten, galanten
  
  Hausjuden. Den quälten sie und schlossen sie krumm,
  
  und sie, Marie Auguste, konnte gar nichts für ihn tun. Denn
  
  – und sie setzte ihr wichtigstes Gesicht auf – das hätte sie
  
  unpopulär gemacht und das hätte ihr lieber Bibliothekar
  
  aus politischen Gründen nie erlaubt. Nun hatte ja wahrscheinlich
  
  der Jud Kinder geschlachtet und weiß der Himmel
  
  was für schwarze Kunst getrieben. Aber er war ein galanter,
  
  gut gewachsener Mann und sicher der amüsanteste in
  
  diesem ennuyanten Stuttgart, und es war jedenfalls ein
  
  Jammer, daß diese plumpen Bestien ihn torturierten und
  
  verunstalteten. „Hélas, hélas!“ machte sie mit gespitzten
  
  Lippen, wie es ihr feiner Bibliothekar zu tun pflegte.
  
  
  Eine halbe Minute war Schweigen zwischen den Frauen.
  
  Beide dachten an Süß. Marie Auguste sah seine heißen,
  
  fliegenden Augen, die dringliche Ergebenheit seiner Mienen,
  
  seiner Haltung, seine einfühlende, kitzelnde, freche Galanterie.
  
  Und sie dehnte sich leicht und lächelte angenehm überrieselt.
  
  Magdalen Sibylle saß ganz still, die großen, schönen,
  
  fraulichen Hände im Schoß. Im Wald von Hirsau war sie
  
  ihm begegnet, da war er der Teufel; dann in Stuttgart hatte
  
  er sie nicht genommen, sondern sie dem Tier hingeworfen,
  
  dem Herzog; dann hatte er jenen Traum vor sie hingebreitet
  
  von Macht und Rausch und sie genommen; dann war er
  
  fremd und anders und verkrustet geworden und war höflich
  
  zu ihr. Und jetzt saß er auf dem Asperg und sie quälten ihn
  
  und verrenkten ihm die Glieder. Sie aber trug ein Kind,
  
  
  es wird wohl ein braves Kind werden, denn es stammt von
  
  einem braven Mann, der sie hemmungslos verehrt. Es wird
  
  groß werden in den friedlichen, behaglichen Räumen von
  
  Würtigheim und auf Wiesen mit gepflegtem Vieh und zwischen
  
  Obstbäumen. Auf dem Asperg wird es nie sitzen, und
  
  auch dem Teufel wird es wohl nie begegnen. Vielleicht wird
  
  es dafür Verse machen, brave, redliche Verse, die jedem eingehen
  
  und manchen tröstlich erheben. Aber dem Teufel wird
  
  es wohl nie begegnen.
  
  
  Marie Auguste unterbrach das erfüllte Schweigen. Daß
  
  sie es nicht vergesse, sagte sie mit einem kleinen, verschmitzten
  
  Lächeln, sie habe ja ein Abschiedsgeschenk für ihre liebe
  
  Magdalen Sibylle, ihre Freundin und gute Vertraute, ein,
  
  wie sie hoffe, gut gewähltes und apartes Abschiedspräsent.
  
  „Cara mia!“ sagte sie, „cara mia Maddalena Sibilla!“
  
  Es sei etwas für ihre schwere Stunde, flüsterte sie geheimnisvoll,
  
  rückte ganz nahe an sie heran, streichelte die große
  
  Frau. Ihr selber habe es geholfen. Daß es bei ihr so leicht
  
  gegangen sei und daß sie jung und ohne Entstellung geblieben
  
  sei, das danke sie nur dem, was sie jetzt ihrer lieben
  
  Freundin als Präsent verehren wolle. Sie selber, auch wenn
  
  sie nicht gerade die Intention habe, ins Kloster zu gehen,
  
  werde das Remedium ja kaum mehr benötigen. Und mit
  
  süßer, spitzbübischer, gekitzelter Geste zog sie das Amulett
  
  hervor, das Etui des Juden, der nun in feuchter, stinkender
  
  Zelle saß, kreuzweis geschlossen. Den Pergamentstreifen mit
  
  den roten, blockigen, hebräischen Buchstaben, mit den Namen
  
  der Engel Senoi, Sansenoi und Semangelof, den beunruhigend
  
  krausen Figuren dazwischen, den komisch und bedrohlich
  
  hockenden, primitiven Vögeln. Kichernd erzählte sie,
  
  wie sie das Etui von Süß bekommen habe, und die kleine,
  
  unanständige Geschichte von Lilith, der ersten Frau des
  
  
  Adam, der ihr beim fleischlichen Verkehr nicht so zu Willen
  
  war, wie es ihr gefiel. Magdalen Sibylle streckte die Hand
  
  nach dem Amulett, ließ sie wieder sinken, nahm es schließlich,
  
  unsicher, leicht übergruselt.
  
  
  Dann verließ Marie Auguste Stuttgart. Sie reiste mit
  
  großem Gefolg, in ihrer unmittelbaren Umgebung der Pater
  
  Florian und, in einem modischen Reisehabit, der sanfte
  
  Bibliothekar. In unendlich vielen Wagen war der Riesenapparat
  
  ihrer Garderobe vorausbefördert worden. Die
  
  Straße war gesäumt mit Gaffern. Man war, nun die Herzogin
  
  abzog, wohlwollend gestimmt, riß gutmütige Witze.
  
  Ihre Rendanten und Almoseniers hatten mit Douceurs nicht
  
  gespart, die Hochrufe klangen geradezu herzlich.
  
  
  Auch Johann Jaakob Moser stand an ihrem Weg, in Begleitung
  
  seiner Frau. Er war gerührt. „Da zieht sie hin,“
  
  sagte er zu seiner Frau. „Glaubt, sie werde der Versuchung
  
  nicht länger standhalten können. Flieht lieber aus dem Land.
  
  Großer Gott, wie dank ich dir, daß du mich hast stark und
  
  beherrscht sein lassen und mein Blut bezähmtest.“ Und er
  
  drückte fest die Hand seines Weibes.
  
  
  Als ihre Karosse fertig stand, erschien am Schlag schief,
  
  klein, schäbig der Herzog-Administrator, sich zu verabschieden.
  
  „Ich habe geglaubt,“ schmunzelte er insgeheim, „ich
  
  müßte einen Teufel austreiben; aber jetzt gackert mir eine
  
  Gans aus dem Haus.“ Doch Marie Auguste dachte spöttisch
  
  überlegen: „Was da jetzt zurückbleibt, ist einander
  
  wert: Esel reibt sich an Esel.“ Und unter dem riesigen,
  
  schwarzen Hut nickte das zarte, pastellfarbene Gesicht mit
  
  liebenswürdigem Spott dem alten Soldaten zu, der den
  
  Schlag zuwarf, militärisch grüßte, ungewohnt höflich
  
  schmunzelte.
  
  
  Die Untersuchungskommission bekam aus Süß trotz aller
  
  Tortur nichts weiter heraus als ein allgemeines Geständnis,
  
  ja, er habe mit Christinnen verkehrt. So lud man denn
  
  Lakaien vor, Kammerzofen, befragte sie peinlich nach jedem
  
  winzigsten Detail. Etliche hatten durch Schlüssellöcher geguckt,
  
  andere Schreie, Kreischen, wollüstiges Gestöhn gehört.
  
  Das alles, wann, wo, wie lange, wurde gewogen, hin und
  
  her besprochen, zerkaut, in die Akten aufgenommen. Bettlaken,
  
  Hemden, Nachttöpfe wurden berochen, der Befund in
  
  den Protokollen erörtert. So kam man allmählich auf eine
  
  lange Liste von Frauen, hohen und niederen, ledigen und
  
  verheirateten. Alle wurden sie umständlich ohne Erlaß des
  
  minutiösesten Details von den gierigen Richtern ausgeforscht,
  
  wann, wie oft, wie lange, welcher Art der Jude sie
  
  beschlafen habe. Das wurde dann verzeichnet, schwarz auf
  
  weiß, in dreifacher Ausfertigung, bestimmt, als Staatsurkunde
  
  im Archiv niedergelegt zu werden.
  
  
  Das Gericht ordnete das Erscheinen auch der Damen
  
  Götz an. Wieder einmal fand sich der junge Geheimrat Götz
  
  in der äußersten Verlegenheit. Er hatte es für gut befunden,
  
  Mutter und Schwester für eine Weile auf sein Landgut bei
  
  Heilbronn zu schicken. Sie hätten können einfach in die
  
  Reichsstadt Heilbronn gehen, dann waren sie der herzoglichen
  
  Jurisdiktion entzogen; aber dann auch mußte er von
  
  seinen Aemtern zurücktreten. Oder sie stellten sich dem Gericht;
  
  dann galt es, bevor einer einen schiefen Blick wagte,
  
  ihn so kühn und drohend anzuschauen, daß ihm der Spott
  
  erstickte. Dies war anstrengend, aufreibend, denn man wird
  
  sehr viele, ja fast alle so anschauen müssen. Aber er war
  
  tapfer und entschied sich dafür.
  
  
  An einem strahlenden Sommertag erschienen die Damen
  
  vor den Richtern. Auskosteten die Männer die Pikanterie,
  
  
  erst die Mutter, dann die Tochter zu verhören. Sie hatten
  
  Mühe, Spannung, Gier, geile Freude an der Situation hinter
  
  der gleichmütigen Gravität der Richtermasken zu verstecken.
  
  Elisabeth Salomea, die pastellfarbene Lieblichkeit des
  
  blonden Gesichts mit den gejagten graublauen Augen durch
  
  ein schwarzes, einfaches Kleid gehoben, stand verstört und
  
  zitternd. Seltsam war, daß sie, völlig schmucklos sonst, den
  
  Ring mit dem Auge des Paradieses trug, gegen das ausdrückliche
  
  Verbot ihres Bruders, und die Blicke der Herren
  
  kamen nicht los von dem Stein. Sie wand sich unter der
  
  unerbittlichen Sachlichkeit, mit der diese Männer, durch den
  
  aufreizend wertvollen Stein vor sich selber doppelt gerechtfertigt,
  
  ihre zotig neugierigen Fragen stellten. Fröstelnd trotz
  
  der blanken Frühsommersonne bog sie sich peinvoll unter der
  
  brutalen Deutlichkeit dieser Fragen, von denen sie viele
  
  überhaupt nicht verstand, duckte sich, rückte zuckend den Kopf,
  
  den schamlosen Blicken ausweichend, bog und streckte
  
  krampfig die schmalen, knochigen Finger. Ihre Antworten
  
  kamen leise, aus gedrosseltem Kehlkopf, manche unhörbar;
  
  man beschied sich nicht, sie mußte sie wiederholen, der schwerhörige
  
  Regierungsrat Jäger machte: „Wie? Wie?“ und
  
  verlangte manches dreimal. Ebenso eingehend dann kam
  
  man auf ihre Affäre mit dem Herzog zu sprechen. Vor allem
  
  der Geheimrat Pflug ließ nicht locker, er wollte daraus, daß
  
  der Jud dem Herzog vorgeschmaust, ein Majestätsverbrechen
  
  konstruieren. So krümmte sie sich, jung, blond, lieblich, an
  
  dem unsichtbaren Pfahl, und keiner schonte sie, alle drangen
  
  sie auf sie ein. Alle jagten sie. Voran der hagere, hochmütige,
  
  scharfe Herr von Pflug, der, voll Haß und angewidert wie
  
  von Gestank, immer wieder fragte, ob sie sich denn nicht vor
  
  dem Geruch des Beschnittenen geekelt habe; sodann die Regierungsräte
  
  Faber, Renz, Jäger, Dann, die strebsamen, karrierebeflissenen
  
  
  Beamten in mittleren Jahren, die, gekitzelt
  
  von diesem endlich einmal anregenden Amtsgeschäft, immer
  
  neue Umstände wissen wollten, erst genießerisch umschreibend,
  
  gleich als wollten sie sich sonnen, dann plump eindeutig;
  
  die Sekretäre, der Assessor Bardili, der Aktuarius Gabler,
  
  die mit übler Galanterie und fatalem Tonfall, wie wohl
  
  Männer ihre Gutmütigkeit an einer Hure repräsentativ betätigen,
  
  mildernde Umstände beizubringen suchten; der Präsident,
  
  der Geheimrat Gaisberg, der mit polternder Stimme
  
  auf sie losfuhr, sie solle sich nicht so flennerisch und zimpferlich
  
  haben, nun habe sie es getan und gekostet, jetzt solle sie
  
  sich nicht stellen wie ein zwölfjähriges Jüngferlein, sondern
  
  in Dreideibelsnamen das Maul aufmachen; sie habe ja auch
  
  andere Dinge aufmachen können. Mit fliegenden Gliedern
  
  lag sie schließlich und zuckenden Schläfen, halbtot vor
  
  Schande und Erschöpfung, in einem verdunkelten Zimmer
  
  ihres Hauses; ihr Bruder schritt grollend deklamierend auf
  
  und ab, seine Worte gingen quälend, doch ohne daß sie ihren
  
  Sinn verstand, in ihr Ohr.
  
  
  Trotzdem die Herren der Untersuchungskommission verschlossene,
  
  geheimnisvolle Gesichter machten und sich verschwiegen
  
  gaben, drangen von diesen Vernehmungen viele
  
  Details in die Stadt, ins Land. Wiederum war das Haus
  
  in der Seegasse, das Prunkbett, die Leda mit dem Schwan
  
  in den Gedanken aller. Die Namen der Frauen wurden bekannt,
  
  sie konnten sich nicht heimlich genug verkriechen, sie
  
  wurden verfemt, man rief ihnen kotige Schimpfworte nach,
  
  spie sie an, schnitt ihnen die Haare ab. Auch andere Details
  
  drangen durch. Eine Welle von Geilheit schlug von den
  
  längst vergangenen Nächten des Süß aus über das Herzogtum.
  
  Die Männer zoteten in den Wirtshäusern, die Kellnerinnen
  
  konnten sich ihrer derben Liebkosungen kaum erwehren,
  
  
  die Huren machten gute Geschäfte. Die Frauen und
  
  jungen Mädchen kicherten, entsetzten sich, vieler Mienen
  
  wurden dürr, neidisch, bitter, andere atmeten schwerer, Gesicht
  
  und Glieder erschlafften. Ein englischer Sammler machte
  
  das Angebot, das vielumraunte Prunkbett des Juden um
  
  eine ungeheure Summe zu kaufen.
  
  
  Natürlich hörte auch der junge Michael Koppenhöfer von
  
  der Schmach der Demoiselle Elisabeth Salomea Götzin. Die
  
  veränderten Läufte hatten den jungen Menschen nach Stuttgart
  
  zurückgeführt. Er war in der Verbannung männlicher
  
  geworden, er hatte für seine Ueberzeugung gelitten, galt als
  
  Märtyrer, vielen von den Jungen war er Führer und Ideal.
  
  Vielleicht wußte der eine oder andere von seinen Kameraden,
  
  daß ihm an der Demoiselle Götzin gelegen war, aber
  
  sie hatten darum nicht minder starke Worte des Hohns und
  
  der Verachtung gegen das Mädchen, sie dachten daran, sie
  
  zumindest durch irgendein kräftiges Symbol ihrer Erbitterung
  
  und ihres Spottes für alle Zeit zu bestrafen. Niemand
  
  hielt es für möglich, daß die Neigung Michael Koppenhöfers,
  
  des jungen, festen, tugendhaften Demokraten, eine
  
  solche Bloßstellung überdauern könnte. Michael Koppenhöfer
  
  sagte auch kein Wort zu ihrer Verteidigung. Doch auch
  
  kein Schmähwort, wie die anderen erwarteten. Er schwieg.
  
  Er litt. Er war durchaus nicht geneigt, schwächlich zu verzeihen.
  
  Aber er sah das reine, helle Gesicht, das blasse Haar
  
  und litt. Er bat den Onkel Harpprecht um die Akten. Für
  
  den hatte mit der Rückkehr des Jungen gute Zeit begonnen.
  
  Bücher, Recht, Demokratie, Vaterland, was und wofür er
  
  gelebt hatte, war jetzt lebendig, saß atmend vor ihm in dem
  
  jungen Menschen mit den bräunlich kühnen Wangen und
  
  den starkblauen Augen. Wie nun die Affäre der Demoiselle
  
  Götzin langsam in die Stadt drang, schaute der alte Herr
  
  
  besorgt dem Gewese des Jungen zu, er wußte, daß er schwerblütig
  
  war und daß sein Handel mit Elisabeth Salomea
  
  nicht von heut auf morgen vernarbte. Er sah das gespannte,
  
  mühsam gleichgültige Gesicht des Jungen, überlegte, gab
  
  die Akten. Michael begann zu lesen, er konnte es nicht lange,
  
  rote Wut stieg hoch in ihm gegen den Herzog, gegen den Juden,
  
  gegen die Richter, gegen diese Männer. Es erhellte aus
  
  dem Protokoll überklar, daß Süß nicht eben viel Gewalt
  
  hatte anwenden müssen. Aber Michael wollte das Mädchen
  
  mißbraucht sehen, er sah sie mißbraucht. Er sah sie hell, zart,
  
  lieblich vor den rohen, massigen Richtern. Er konnte sich
  
  nicht helfen, es war wahrscheinlich sentimental, aber das
  
  Herz stieg ihm hoch, wenn er an sie dachte, er konnte sie
  
  nicht herausreißen und mit festem Männertritt weitergehen.
  
  Er rang sich ab; wenn der alte Harpprecht ihm sanfte, andeutende
  
  Fragen stellte, bog er aus. Er suchte sich zusammen,
  
  was er alles Kühnes, Freigeistiges über den Unwert
  
  der Keuschheit gehört hatte, aber es blieb ihm Theorie, es
  
  wurde nicht lebendig, all sein Gefühl bäumte sich dagegen.
  
  Er bezwang sich schließlich. Er wird aller praktischen Politik
  
  entsagen, wird, und mag man sich noch so sehr über ihn,
  
  den Mann der Hure, lustig machen, Elisabeth Salomea zu
  
  sich emporheben, sie ehelichen, sie entmakeln, als stiller Wissenschaftler,
  
  von ihrer Reue und Dankbarkeit getragen, fern
  
  von der Welt, nur mit Büchern und ihr, auf dem Lande
  
  leben.
  
  
  Er fuhr, ohne den alten Harpprecht zu verständigen, in
  
  die Nähe von Heilbronn auf das Götzische Landgut, wohin
  
  sich die Damen nach ihrer Vernehmung zurückbegeben hatten.
  
  Er wurde erst lange nicht vorgelassen. Dann fand er
  
  Elisabeth Salomea in raschen, heftigen Vorbereitungen zur
  
  Abreise. Er kam nicht dazu, sein großmütiges Anerbieten
  
  
  vorzubringen. Die Demoiselle war auf eine bestürzende Art
  
  verändert. Sie fuhr hastig herum zwischen Stapeln von
  
  Toilettedingen, Nippes, Büchern, Wäsche, schichtete,
  
  schnürte, packte, machte mit bitterer, höhnischer Lustigkeit
  
  frivole Konversation. Aeußerte erschreckende Prinzipien.
  
  Moral sei etwas durchaus Relatives. In Stuttgart sei es
  
  vor einem Jahr guter Ton gewesen, höfisch und galant zu
  
  sein, jetzt sei das Gegenteil Postulat. Ihrer Meinung nach
  
  sei der Jud der beste Mann im Schwäbischen und der einzige
  
  Kavalier. Im übrigen gehe sie jetzt ins Ausland, zuerst
  
  nach Dresden und Warschau, dann nach Neapel und Paris.
  
  Und somit Gott befohlen. Sie winkte ihm mit der Hand, an
  
  der in verwirrendem Feuer das Aug des Paradieses strahlte.
  
  
  Aufgewühlt, mit zerpreßten Lippen, kehrte Michael Koppenhöfer
  
  zurück. Später hörte er, Elisabeth Salomea führe
  
  an den europäischen Höfen das Leben einer großen, erfolgreichen
  
  Abenteurerin. In ihrem Gefolg befand sich als ihr
  
  Leibjäger und Vertrauter Otman, der Schwarzbraune.
  
  
   
  
  
  In die Zelle des Süß trat der Magister Jaakob Polykarp
  
  Schober. Es war dunkel und feucht in dem engen Geviert,
  
  Moder und Gestank war in der Luft. Süß hockte gebeugt,
  
  sein Atem ging beschwerlich, er war verfettet und verfallen,
  
  das Gesicht wüst umstoppelt. Der Magister erschrak ins Innerste,
  
  als er, zunächst zweifelnd, in dem verlumpten Menschen
  
  seinen weiland so großen und mächtigen Herrn erkannte.
  
  Ihm selber ging es nicht gut. Er litt darunter, daß
  
  er den Finanzdirektor in diesen Zustand gebracht hatte, eigentlich
  
  hatte doch der den evangelischen Glauben im Herzogtum
  
  gerettet, es drückte den Magister in die Erde, daß er
  
  dem Juden Schweigen zugeschworen hatte, er wollte reden,
  
  dieses Verfolgten Unschuld offenbaren, ihn befreien. Kopfwiegend
  
  
  hörte Süß seine unbehilflichen, verwirrten Klagen,
  
  Bitten, Beteuerungen, sagte schließlich: „Er ist ein guter
  
  Mensch, Magister. Es sind nicht viele.“ Und nach einer
  
  Weile, zwielichtig lächelnd: „Wenn Er es durchaus will,
  
  kann Er jetzt reden.“ Der Magister küßte ihm die Hand,
  
  ging beglückt.
  
  
  Lief zu den Herren vom Parlament, denen er damals,
  
  autorisiert von Süß, das katholische Projekt verraten hatte.
  
  Erklärte, setzte auseinander, beteuerte. Erstaunt, verständnislos
  
  hörte man ihn an. Glaubte, er wolle eine nachträgliche
  
  Entlohnung für seinen damaligen Verrat des Putsches,
  
  für die Mitwirkung an seiner Entlarvung. Ziemlich reserviert
  
  versprach man ihm, sich für ihn zu verwenden, ließ
  
  etwas fallen von Anstellung im Staatsdienst. Wie er eifrig
  
  berichtigte, aufklärte, darauf beharrte, er habe mit Willen,
  
  ja im Auftrag des Süß die ketzerischen Pläne offenbart,
  
  wurde man ungeduldig, sagte, er solle keine Witze machen,
  
  glaubte an Erpressungsversuche, an irgendwelche Manöver
  
  des Juden. Vor allem der Geheimrat Pflug witterte einen
  
  ganz verruchten Verteidigungsplan des Süß und bewirkte,
  
  daß man den Magister, als er nicht abließ und die Richter
  
  immer wieder mit seinen Märchen behelligte, ins Gefängnis
  
  setzte. Da der Jude selber aber nichts in der Richtung
  
  der Schoberschen Aeußerungen zu seiner Verteidigung vorbrachte,
  
  hielt man den Magister schließlich einfach für geistesgestört,
  
  für einen harmlosen Verrückten, erklärte seinen
  
  Irrsinn aus seiner Pietisterei und Schwarmgeisterei und
  
  ließ ihn mit einer scharfen Verwarnung laufen. Erschöpft
  
  vom Entsetzen über die Verstrickungen und die Blindheit der
  
  Welt zog sich der Magister nach Hirsau zurück und lebte der
  
  Tugend, der alten Katze und der Poesie.
  
  
  Nach Hirsau auch folgte ihm bald Philipp Heinrich
  
  
  Weißensee. Weißensee hatte auf das Amt des Konsistorialpräsidenten
  
  resignieren müssen. Vielleicht hätte der frühere
  
  Weißensee sich halten können; der Geheimrat Heinrich Andreas
  
  Schütz etwa war im Grund viel enger verstrickt in
  
  das katholische Projekt und hatte sich doch, der geschmeidige
  
  Mann, unter dem Herzog-Administrator Karl Rudolf so gut
  
  behaupten können wie in jeder früheren Regierung, und
  
  Weißensee war zumindest ebenso schmiegsam wie er. Aber er
  
  war müde und ausgelaugt, er ließ sich fallen mehr als daß
  
  er gestürzt wurde. Magdalen Sibylle war der Vater sehr
  
  fremd geworden. Jetzt in seinem Verfall zog er sie an, sie
  
  suchte wieder an ihn heranzukommen, sie fand, es sei ihm
  
  unrecht geschehen, schrieb Verse, in denen er als nicht durch
  
  Schuld, sondern durch Glücksspiel und Menschenhaß gestürzt
  
  hingestellt wurde. Doch der alte Weißensee ließ sie nicht
  
  an sich heran, er verkrustete sich gegen sie, sie war ihm in
  
  ihrer Verbürgerlichung tief zuwider, und ihre Schwangerschaft
  
  reizte ihn bis zu leiblichem Ekel. Was hatte er mit
  
  dieser dicken Frau gemein? Er fühlte nichts für sie, es kam
  
  nichts herüber von ihr zu ihm. Was sollte ihm ein Enkel
  
  aus ihr und dem Samen des Immanuel Rieger, des hageren,
  
  unansehnlichen, schnurrbärtigen, braven, pedantischen, leergesichtigen
  
  Mannes? Nein, nein! Das ging ihn nichts an,
  
  rührte ihm nicht im leisesten Herz und Blut auf. Dazu
  
  schämte er sich der albernen Dichterei der Tochter. Ein medizinischer
  
  und poetischer Freund, der Doktor Daniel Wilhelm
  
  Triller, hatte jetzt ihre Gedichte drucken lassen, der
  
  Göttinger Pietistenkreis hatte erwirkt, daß der Prorektor der
  
  dortigen Universität, der Professor Seldner, in seiner Eigenschaft
  
  als kaiserlicher Pfalzgraf Magdalen Sibylle zur
  
  gekrönten Dichterin erhob. Armer Kurfürst von Hannover,
  
  armer König von England, der für solche Universität und
  
  
  solche Aesthetik, einen solchen Kritikaster und Marsyas verantwortlich
  
  war. Nun zog das hin und her mit nüchternen,
  
  törichten, gereimten Gratulationen und Dankgedichten, und
  
  die Frau, die das trieb, dieweil sie ein Kind trug, diese
  
  armselige Poeta laureata, war seine Tochter! Der alte,
  
  feine Herr, dessen Leben Takt und Weltgefühl und Erlesenheit
  
  und Diplomatie war, schämte sich. Ihn ekelte, er zog
  
  sich, arm, kahl, zurück nach Hirsau zu seinem Bibelkommentar.
  
  
   
  
  
  Unterdes blühte das Land auf. Atmete, reckte sich, nicht
  
  mehr von drosselnder Hand gewürgt. Die Preise gingen herunter,
  
  senkten sich unter das Niveau der ersten, guten Regierungsjahre
  
  Karl Alexanders. Sechs Pfund Brot kosteten
  
  neun Kreuzer, der Schoppen alter Wein im Ausschank sechs
  
  Kreuzer, das Pfund Ochsen- oder Schweinefleisch fünf Kreuzer,
  
  die Maß Bier zwei Kreuzer drei Heller, ein Klafter
  
  buchenes Holz zehn, tannenes fünf Gulden. Und wenngleich
  
  es sonst innerpolitisch nicht eben zum besten aussah, –
  
  Pflicht! sagte Karl Rudolf; Gerechtigkeit! Autorität! und
  
  war nicht gewillt, dem Parlament gegenüber von seinen
  
  fürstlichen Rechten auch nur ein Tipfelchen abzulassen –, so
  
  berief er anderseits den klugen, festen, redlichen, umsichtigen
  
  Bilfinger ins Kabinett, und solche Sicherung der religiösen
  
  und bürgerlichen Freiheiten war zusammen mit der wirtschaftlichen
  
  Entspannung Ursach genug zu allgemeiner Zufriedenheit.
  
  Man suchte altmodische Bilder her, auf denen
  
  sich Karl Rudolf an der Spitze von Truppen in verschollenen
  
  Uniformen mit pumphosigen Türken und krummsäbeligen
  
  Sarazenen herumschlug, und wo der kleine, schiefe, schäbige
  
  Soldat erschien, schrie manch Hoch.
  
  
  Die biedere, sachliche Art des alten Regenten imponierte
  
  
  vor allem dem Landschaftskonsulenten Veit Ludwig Neuffer.
  
  Aus einem düster glühenden Anbeter der Macht war er ein
  
  ebenso düster schwelender Tyrannenhasser geworden. Jetzt
  
  erkannte er, dies wie jenes war nur eine Farbe, eine Fahne,
  
  nicht der Kern, nicht das Wesen. Pflicht! Gerechtigkeit! Autorität!
  
  das war der Sinn aller Staatskunst, das Rückgrat
  
  guten Regiments. Karl Rudolf fand Gefallen an dem mageren
  
  Menschen, an seiner schäbig trotzigen Art, sich zu kleiden,
  
  sich zu geben, an seinem dürren Fanatismus. Auch stand
  
  er in irgendeinem, freilich wußte man nicht recht welchem,
  
  Zusammenhang mit der Erledigung des letzten, schlechten
  
  Herzogs und des Juden. Karl Rudolf berief auch ihn ins
  
  Kabinett. Da saß nun der trocken glühende Mann und regierte,
  
  eisern pflichttreu, eisern gerecht, Autorität fordernd
  
  und Autorität gebend.
  
  
  So war mit viel Wolken und Wind ein Frühjahr vergangen,
  
  ein strahlender Frühsommer, ein drückender, vielgewittriger
  
  Sommer, jetzt neigte sich ein klarer Herbst zu Ende,
  
  erster Frost setzte ein, und Süß stak noch immer zwischen den
  
  triefenden, engen Wänden seiner Zelle. Er war jetzt gedrückt
  
  und trüb. Es war nicht schwer, Folter zu ertragen, es war
  
  vermutlich auch nicht schwer zu sterben, aber es wurde mit
  
  jedem Tag schwerere Last, die stinkige Luft dieser Haft zu
  
  atmen, das ekle Brot dieser Festung zu schlingen. Sein Rücken
  
  war gekrümmt, seine Glieder verzerrt, seine Gelenke
  
  wundgescheuert von den Fesseln. Draußen war Luft, draußen
  
  war Sonne und Wind, draußen waren Bäume und Felder,
  
  Häuser und helle Stimmen, Männer gingen geschäftig und
  
  gewichtig, Kinder sprangen, Mädchen schaukelten die Röcke.
  
  Oh, einmal einen Mund voll freier, wehender Luft, einmal
  
  sieben Schritte machen dürfen statt der fünfeinhalb durch
  
  die Zelle. Er schrieb. Er schrieb an den Herzog-Administrator.
  
  
  Der war ein betagter Herr; vielleicht hört er. Er schrieb
  
  ehrerbietig, nicht servil, sachlich. Wies sachlich, ohne Erbitterung,
  
  nach, daß er nach den Gesetzen des Herzogtums nicht
  
  schuldig sei. Selbst übrigens, wenn er sich da und dort gegen
  
  die Ordnungen des Landes verfehlt habe, schütze ihn sein
  
  von dem Herzog Karl Alexander ihm zugestelltes Absolutorium,
  
  nach dem er nicht könne verantwortlich gemacht werden.
  
  Dennoch sei er erbötig, zu ersetzen, was durch seine
  
  Tätigkeit jemand an Schaden zugefügt sei. Bereits sei er
  
  vierunddreißig Wochen im Arrest und zum Teil geschlossen.
  
  Er sei auf der Festung ein alter Mann geworden. Er hoffe
  
  daher, der Herzog-Administrator, dem er sich zu Füßen lege,
  
  werde für ihn Gnade haben.
  
  
  Mit einer Spannung wie lange nicht mehr wartete er
  
  auf Bescheid. Morgen kam und Abend und wieder ein Tag
  
  und noch einer und eine Woche und aber eine Woche. Endlich,
  
  bei dem täglichen Verhör zwischen neun und zehn Uhr,
  
  nachdem der Major Glaser ihm triumphierend wieder ein
  
  paar Frauennamen genannt hatte, die die Kommission ausgeschnüffelt
  
  hatte, fragte er geradezu, ob keine Antwort vom
  
  Herzog-Administrator eingelaufen sei. Der Major fragte
  
  kalt höhnend zurück, ob er im Ernst glaube, daß man den
  
  Regenten mit seinen jüdischen Frechheiten molestiere; selbstverständlich
  
  habe man seine Expektorationen, als eines verstockten
  
  Schelmen und Juden, nicht an den Herzog, sondern
  
  nur an die Richter geleitet. An den Geheimrat Pflug berichtete
  
  er in seinem täglichen Referat, der Hebräer, die
  
  Bestie, sei ganz klein geworden bei diesem Bescheid.
  
  
  Doch Süß hatte alle Räder der alten Zähigkeit und Tatkraft
  
  wieder angedreht. Er wollte atmen, er wollte am Licht
  
  sein. Seit den unglücklichen Versuchen des Magisters Schober
  
  durfte er keine Besuche mehr empfangen, selbst sein Verteidiger,
  
  
  der brave Lizentiat Mögling, wurde nicht mehr zugelassen.
  
  Doch in dem kranken, zerbrochenen Mann war die
  
  alte Schlauheit wachgeworden. Er bat angemessen um Verstattung
  
  eines Geistlichen. Den konnte man nicht wohl verweigern.
  
  Den wollte er zur Mittelsperson machen, um durch
  
  ihn den alten Regenten zu erreichen. Allein seine Hoffnung
  
  war rasch vereitelt; man schickte ihm den Stadtvikar Hoffmann,
  
  den er als alten Anhänger der Verfassungspartei und
  
  erklärten Gegner kannte. Der Vikar glaubte natürlich, Süß
  
  in seiner jetzigen Lage sei leicht zu bekehren, und begann ihm
  
  sogleich höhnisch und salbungsvoll ins Gewissen zu reden.
  
  Der Jude sah achselzuckend durch diese unglückliche Wahl
  
  die letzte Hoffnung hinschwimmen, erwiderte, er denke nicht
  
  daran, überzutreten, gestand schlicht und klar, er habe ihn
  
  nur rufen lassen, um durch seine Vermittlung Audienz beim
  
  Herzog-Vormünder zu erwirken. Der Geistliche schnaubte,
  
  dies sei nicht seines Amtes, Süß erwiderte trocken, er danke
  
  für seinen Besuch.
  
  
  Allein der Stadtvikar kam wieder. Er war ein eifriger
  
  Herr, er hatte wohl bemerkt, wie übel es um den Körper
  
  des Juden stand, und er vermeinte, in einem mürben Körper
  
  müsse auch eine mürbe Seele stecken. Süß lächelte, als
  
  er ihn wieder sah. Er hörte ihn ruhig an und mit Aufmerksamkeit.
  
  Am Ende sagte er, kopfwiegend: „Religion ändern
  
  ist Sache für einen freien Menschen und steht nicht wohl an
  
  einem Gefangenen.“ Doch der Stadtvikar beschied sich nicht.
  
  Er hatte es sich in den Kopf gesetzt, diesen Mann, dessen
  
  Fama durch das ganze Römische Reich geflogen war, von
  
  den Wahrheiten der Augsburgischen Konfession zu überzeugen.
  
  Er brachte sogar einen Helfer mit, den Stiftsprediger
  
  Johann Konrad Rieger. Die beiden Herren Geistlichen arbeiteten
  
  sich ab; Johann Konrad Rieger breitete allen Samt
  
  
  seiner berühmten Rhetorik vor ihn hin, der Stadtvikar sekundierte,
  
  verstärkte, eine ganze Missionsgesellschaft konnte
  
  nicht mehr und gründlichere Argumente häufen. Aber Süß,
  
  als ein verstockter Jud, verharrte dennoch in seinem Irrtum.
  
  
  Die anderen Gefangenen, die Scheffer, Hallwachs, Bühler,
  
  Mez wurden sehr viel glimpflicher behandelt. Sie hatten
  
  verwandtschaftliche Beziehungen zu den Familien der
  
  Parlamentarier; ihre Prozesse wurden sänftlich geführt; es
  
  wurde umgebogen, umschrieben, vertuscht. Ihre, der vereidigten
  
  Beamten, Taten, Majestätsverbrechen und Hochverrat
  
  nach dem Gesetz, erschienen als immer weniger beträchtliche
  
  Vergehen; die Untersuchung wurde zur bloßen
  
  Formsache. Zuerst wurde der Hofkanzler von Scheffer freigesprochen,
  
  lediglich zur Bezahlung der Untersuchungskosten
  
  verurteilt; mit Beibehaltung seines Geheimratstitels und
  
  voller Pension zog er nach Tübingen. Dann wurden Bühler
  
  und Mez aus der Haft entlassen, am spätesten Hallwachs.
  
  Sie wurden des Landes verwiesen. Vorsichtshalber hatten
  
  sie von den großen Summen, die sie an den Unternehmungen
  
  des Süß verdient, das Wesentliche ins Ausland geschafft.
  
  Es wäre nicht not gewesen; man tastete ihren Besitz
  
  selbst im Herzoglichen nicht an. Sie zogen nun mit anderen
  
  früheren Mitarbeitern des Süß anderthalb Meilen weiter
  
  in die freie Reichsstadt Eßlingen, lebten in der freundlichen,
  
  angenehmen Stadt in Ruhe von ihren großen Vermögen,
  
  ließen sich täglich Besuch aus Stuttgart kommen, verfolgten
  
  als behagliche Zuschauer mit wohlwollendem Interesse den
  
  Prozeß gegen Süß. Wohl murrte man in Eßlingen zunächst
  
  gegen diese neuen Kömmlinge. Aber die veränderten Läufte
  
  hatten viele Emigranten wieder zurück ins Herzogliche geführt,
  
  man spürte in Eßlingen den finanziellen Ausfall und
  
  
  war am Ende froh, statt ihrer die neuen, viel verzehrenden
  
  Flüchtlinge der Gegenpartei innerhalb der Stadtmauern zu
  
  wissen. So fühlten sich also die Genossen des Süß bald wohl
  
  und warteten ab, bis etwa ein Regierungswechsel sie zurückriefe;
  
  der junge Herzog blieb ja nicht ewig unmündig und
  
  Karl Rudolf war ein alter Herr.
  
  
  Das Vermögen des Süß, soweit es im Herzogtum gegriffen
  
  werden konnte, vor allem auch sein Palais, wurde vorläufig
  
  beschlagnahmt. Die Liquidierung der weitverzweigten,
  
  unübersichtlichen Geschäfte des Finanzdirektors machte
  
  ungeheure Schwierigkeiten. Dom Bartelemi Pancorbo
  
  mußte knirschend Nicklas Pfäffle zu Rate ziehen. Der blasse,
  
  fette Bursche fügte sich auch; doch stellte er in seiner gleichmütigen
  
  Art Bedingungen. Vor allem ließ er keine fremde
  
  Hand heran an Dinge, mit denen sein Herr in leiblicher Berührung
  
  gestanden war. Sowie der Portugiese hier anzutasten
  
  wagte, wurde Nicklas Pfäffle sogleich widerspenstig,
  
  verwirrte die Fäden der schwebenden Finanzangelegenheiten,
  
  übte passive Resistenz, und Dom Bartelemi mußte die
  
  dürren Finger wieder wegziehen von den Dingen, die ihm
  
  der stille Sekretär nicht erlaubte.
  
  
  Die Stute Assjadah fiel ab, so gut sie gehalten wurde,
  
  seitdem sie nicht mehr die Hand ihres Herrn spürte. Der
  
  Major Röder wollte sie haben, und der Portugiese sagte sie
  
  ihm zu. Doch Nicklas Pfäffle verhinderte es. Das Angebot
  
  des Majors war plötzlich überboten; ehe der Major sich
  
  rückäußern konnte, war das edle Tier dem fremden, unbekannten
  
  Käufer überlassen worden, und Herr von Röder,
  
  dessen Lied: Halt! oder stirb entweder! noch immer in aller
  
  Munde war, mußte sich dem stets enthusiasmierten Volk
  
  auf seinem alten Fuchs zeigen. Die schöne Morgenländische
  
  tauchte dann bei der Demoiselle Elisabeth Salomea Götzin
  
  
  auf, wo der Schwarzbraune sie wartete. Später in starker
  
  Geldnot mußte die Demoiselle sich ihrer entäußern. Sie verkaufte
  
  sie an einen reichen Moslem, und die Stute Assjadah
  
  verschwand wieder nach dem Osten, aus dem sie gekommen
  
  war.
  
  
  Auch den Papagei Akiba, der „Ma vie pour mon souverain!“
  
  rief und: „Wie geruhen Euer Durchlaucht geschlafen
  
  zu haben?“ entzog Nicklas Pfäffle den Händen des
  
  gierigen Siegers. Er selber brachte das Bauer mit dem Vogel
  
  nach Frankfurt zu Isaak Landauer, der einen dem Nicklas
  
  Pfäffle sympathischen Käufer ausfindig gemacht hatte.
  
  Der große Finanzmann empfing den Sekretär in dem dumpfen,
  
  schlecht gelüfteten Privatkontor seines häßlichen, schiefen,
  
  verwinkelten Ghettohauses. In unschöner, unbequemer
  
  Haltung saß er in seinem schmierigen Kaftan vor dem fetten,
  
  blassen Sekretär, beschaute gehässig den kreischenden Vogel,
  
  sprach schließlich: „Ich hab es ihm rechtzeitig gesagt:
  
  Was braucht ein Jud einen Papagei?“ Er strähnte mit den
  
  dürren Fingern hastig den rotblonden, verfärbten Ziegenbart,
  
  schickte schiefe, eilige, mißmutige Blicke herum. Nicklas
  
  Pfäffle schwieg. Aber dann blieben die Männer doch
  
  noch einige Stunden zusammen und besprachen sehr vieles,
  
  einsilbig und gleichmütig der eine, hastig, jammernd, drohend,
  
  anklagend, heftig, dringlich der andere.
  
  
  Infolge dieser Unterredung machte sowohl Isaak Landauer
  
  wie Nicklas Pfäffle einige Reisen. Von Anfang an
  
  hatte die Judenheit für den gestürzten Finanzdirektor zu
  
  wirken gesucht. Jetzt wurde diese Tätigkeit organisiert. Bei
  
  den Ministern und großen Herren an den verschiedensten
  
  europäischen Höfen saßen jüdische Bankiers herum, besprachen
  
  den württembergischen Prozeß. Legten Gewicht nicht
  
  etwa auf die Person des Süß, auch nicht auf die üble Behandlung,
  
  
  die er leiden mußte. Betonten vielmehr, wie willkürlich
  
  und gegen römisches und deutsches Recht sowohl wie
  
  gegen die Landesgesetze dieser Prozeß geführt werde. Die
  
  vereidigten Beamten ließ man laufen, gegen den Privatmann
  
  und Nichtuntertan inquirierte man wegen Verrats
  
  an der Verfassung. Ein herzogliches Reskript war da, das
  
  ihn vor allen Verfolgungen durch Gesetzesakt schützte. Man
  
  setzte sich über diese höchste, heiligste Unterschrift hinweg und
  
  prozessierte um Majestätsverbrechen. War das Justiz? Hatte
  
  man Rechtssicherheiten, Garantien in einem solchen Staat?
  
  Konnte man verhandeln mit einer solchen Regierung, Geschäfte
  
  mit ihr abschließen? Gegen einen einzigen Gesetzesparagraphen
  
  hatte Süß sich vergangen. Er hatte – ei du
  
  Kriminalverbrechen! – mit christlichen Frauen geschlafen.
  
  Darum konfiszierte man sein Vermögen. Hieß das Recht?
  
  Hieß das Justiz? Konnte man solch einem Staat Kredit
  
  geben?
  
  
  So ging es an allen Höfen. Man hänselte die württembergischen
  
  Gesandten, moquierte sich vor allem über die profitliche
  
  Staatsmoral, die das Schäferstündchen eines Privatmannes
  
  zur Deckung des Staatsdefizits ausnützte. Auch daß
  
  die Richter den Prozeß nur hinschleppten, um an den Diäten
  
  fett zu werden, wurde überall festgestellt. An jedem Beischlaf
  
  des Juden, hieß es, schnüffelten die Herren so lange
  
  herum, bis der einzelne seine tausend Taler verdient hätte.
  
  
  Johann Daniel Harpprecht erschien bei dem Herzog-Administrator,
  
  ihm über den Verlauf der Untersuchung zu
  
  referieren. Er sprach frank und geradezu. Wenn das so kontinuiere,
  
  verliere die schwäbische Justiz jedes Prestige. Man
  
  habe sich jetzt zur Genüge blamiert. Er brauche nicht zu betonen,
  
  daß er den Juden für eine schädliche Wanze ästimiere.
  
  Aber es gehe nicht an, einen Menschen in einem
  
  
  modernen Rechtsstaat derart physisch zu torturieren. Man
  
  möge endlich die Argumente zusammenstellen und zu Deduktion
  
  und Spruch schreiten. Es sei ein Skandal, daß man die
  
  anderen größeren Schelme habe aus dem Netz gelassen. Er
  
  begreife die politische Notwendigkeit solcher Milde; aber
  
  dann solle man sich wenigstens nicht durch überflüssig barbarisches
  
  Traktament des Juden weiter bloßstellen. Vornehmlich
  
  die Geschichte mit den Frauenzimmern, wie sie die
  
  Kommission betreibe, sei eine landesverderberische Sauerei.
  
  Der alte Jurist redete sich rot und heiß und gebrauchte
  
  starke Worte. Man müßte, gehe man nach dem nackten und
  
  längst entwesten Buchstaben des Gesetzes, auch die Weiber
  
  verbrennen. Daran denke niemand. Was also in Dreiteufelsnamen
  
  der ganze Handel solle. Es würden jede Nacht
  
  hunderttausend Weiber im Herzogtum beschlafen. Im Bett,
  
  eine Frau beschlafend, gefährde kein Jud und kein Ketzer die
  
  Sicherheit des Staates, der Religion und der Verfassung.
  
  Es wäre gut gewesen, der Jud hätte sich all seine Tag und
  
  Nächte nicht anders betätigt. Uebrigens wolle ihm der Jud,
  
  der sich keinen Namen entpressen lasse, nobler erscheinen als
  
  seine eifrigen Richter. Und man solle endlich aus dieser
  
  Sauerei Hände und Nasen herauslassen. Finster hörte der
  
  alte Regent zu. Harpprecht polterte nur klar und hart heraus,
  
  was er selber schon dumpf gespürt hatte. Pflicht! Gerechtigkeit!
  
  Und er gab Weisung, die Inquisition wegen der
  
  Weiber einzustellen. Etliche von den Frauen ließ er stäupen,
  
  die übliche Fuhre Mist durch die Stadt schleifen.
  
  
  Den Süß befahl er nicht weichlich, aber als einen Menschen
  
  zu behandeln. Pedantisch genau befolgte der Major
  
  Glaser diese Instruktion. Nicht weichlich. Die Zelle des Juden
  
  maß nach wie vor nur fünfundeinenhalben Schritt, er
  
  wurde jeden zweiten Tag geschlossen, erhielt Fleisch nur des
  
  
  Sonntags, durfte nur einfachste Kleider tragen. Als einen
  
  Menschen. Das Verhör zwischen neun und zehn Uhr fiel
  
  fort, er bekam einen Tag über den andern Waschwasser,
  
  seine Zelle hatte Holzboden und eine Pritsche zum Schlafen.
  
  
  Auf die Herren der Kommission wirkte die Ordre des Regenten.
  
  Auch wurde ihnen, trotzdem sie große Worte machten,
  
  bei der immer lauteren, klug geschürten Mißbilligung
  
  des Auslands unbehaglich. Es war wirklich nicht so ganz
  
  einfach, eine Verurteilung formal einwandfrei zu begründen.
  
  Daß Harpprecht und Schöpf nicht zustimmen würden,
  
  war gewiß; aber auch andere, vornehmlich die jüngeren
  
  Herren, wurden unsicher, bekamen Angst, sich zu blamieren.
  
  Der Lizentiat Mögling, der ehrliche Advokat, blühte auf.
  
  Er hatte das Gefühl, als sei die sanftere Behandlung des
  
  Süß und der Stimmungsumschwung einzelner Richter sein
  
  Werk. Zwar wurde ihm der Zutritt zu seinem Klienten immer
  
  noch erschwert, auch die Protokolle der Zeugenverhöre
  
  wurden ihm geradezu verweigert, so daß seine Defensionsschrift
  
  sachlich nicht recht weiter gedieh; aber formal feilte
  
  er sie immer schärfer durch, er setzte die Worte immer glatter
  
  und schöner, so daß er sich beruhigt sagen konnte, er verdiene
  
  seine Diäten mit Schweiß und redlich.
  
  
  Voll Sorge und Erbitterung sah der Geheimrat Pflug,
  
  daß durch jüdische Machinationen die Verurteilung und Vernichtung
  
  des Süß ernstlich gefährdet und in Frage gestellt war.
  
  Sein trockener Fanatismus empörte sich, fraß ihm am Herzen,
  
  jagte ihn herum. Das Ziel war zu nahe gewesen; wäre es ihm
  
  nun doch entglitten, er hätte es nicht überwunden. Hager, bitter,
  
  besessen von seinem Zweck, keinem andern Argument zugänglich,
  
  saß er herum bei den Parlamentariern, die er als grimmigste
  
  Feinde des Süß kannte. Beriet unermüdlich mit Dom
  
  
  Bartelemi Pancorbo. Sparte nicht Geld, nicht Mühe. Flugschriften
  
  erschienen gegen den Juden, die Erbitterung des
  
  Volkes, daß die Mez, Bühler, Hallwachs so glimpflich davongekommen
  
  waren, wurde in ihrer ganzen Wucht gegen
  
  Süß gelenkt. Das Gerücht wurde ausgesprengt, auch Süß
  
  solle demnächst entlassen werden. Die Richter, von denen
  
  man annahm, sie würden milder sprechen, selbst der hochangesehene
  
  Harpprecht, wurden von allen Seiten bearbeitet,
  
  schließlich sogar im Wirtshaus belästigt. Es kam zu Rottierungen,
  
  Demonstrationen. „Der Jud muß hängen!“ gaben
  
  Herr von Pflug und Dom Bartelemi die Weisung aus.
  
  „Der Jud muß hängen!“ wetterte es im Parlament, von
  
  den Kanzeln. „Der Jud muß hängen!“ brüllte das Volk,
  
  sangen es in einem eingängigen, gassenhauerischen Rhythmus
  
  die Buben, konstatierten schwerfällig und überzeugt in
  
  den einsamsten Höfen die Bauern.
  
  
  Durch solchen Druck erreichte Herr von Pflug, daß einzelne
  
  von den Richtern aus der Kommission ausschieden. An
  
  ihre Stelle traten persönliche Feinde des Süß, deren Votum
  
  sicher in seinem Sinn ausfallen mußte. Die früheren Minister
  
  Forstner und Negendank, die Süß gestürzt hatte; der
  
  unter Karl Alexander überall von Süß gehemmte kalte,
  
  glatte Ehrgeizling Andreas Heinrich von Schütz; ja, Herr
  
  von Pflug drehte es, daß auch der junge Geheimrat von
  
  Götz in das Kollegium berufen wurde, an dem Verderber
  
  von Mutter und Schwester Wut und Rache auszutoben.
  
  
  Diese alle waren nun zu Richtern des Süß bestellt. In
  
  ihnen brannte Haß viel heißer als Geldgier, das Volk
  
  drängte auf endliches Urteil, und sie waren sehr bereit, diesem
  
  Drängen stattzugeben. Sie beschleunigten die Untersuchung.
  
  Die Anklageakte des Regierungsrats Philipp Heinrich
  
  Jäger legte dem Süß ungefähr alles zur Last, was unter
  
  
  Karl Alexander Uebles geschehen war, auch Dinge, von denen
  
  er unmöglich Kenntnis gehabt haben konnte. Machte ihn
  
  als einzigen voll verantwortlich für die Amtshandlungen
  
  sämtlicher Staatsbeamten von den Mitgliedern des Kabinetts
  
  bis zum letzten Subalternen. Die wackere Verteidigungsschrift
  
  des braven Lizentiaten Mögling wurde kaum
  
  gelesen. Haßblind setzten sich die Richter über den klaren
  
  Tatbestand hinweg, streiften in der Urteilsbegründung
  
  kaum die zahllosen Einwände, die sich gegen ihre Kompetenz
  
  erhoben und eine gesetzmäßige Verurteilung des Süß
  
  ausschlossen.
  
  
  Sie erkannten den Juden für schuldig zahlloser Verbrechen:
  
  erstens gegen den Herzog, zweitens gegen dessen getreue
  
  Räte, Minister und die ganze Nation, die er bei dem
  
  Fürsten angeschwärzt und in Ungnade und Mißtrauen gesetzt
  
  habe; drittens und hauptsächlich gegen das Parlament
  
  und die Verfassung – hier mußten sehr viele Verordnungen
  
  des Süß herhalten, vor allem auch jenes Reskript wegen
  
  der Kaminfeger; und viertens gegen Gemeinden und einzelne
  
  Untertanen. Sie erkannten ihn für einen Majestätsverbrecher,
  
  Staatsverbrecher, Münzverbrecher, Hochverräter
  
  und Landverderber.
  
  
  Aus diesen Gründen verurteilte das zur Untersuchung
  
  seiner Verbrechen eingesetzte Sondergericht den Josef Süß
  
  Oppenheimer, Juden und gewesten Finanzdirektor, zum Tod
  
  durch den Strang. Diese Hinrichtungsart wurde dem Angeklagten
  
  zuerkannt, weil sie ohnedies die gewöhnliche Strafe
  
  war bei verschiedenen dem Angeklagten zur Last gelegten
  
  Verbrechen; insonders aber, weil sie die Mitte hielt zwischen
  
  der gegen Majestätsverbrecher üblichen Strafe der
  
  Vierteilung, zwischen der gegen Falschmünzer zu verhängenden
  
  
  Strafe des Lebendigverbranntwerdens und zwischen der
  
  ehrenhafteren Hinrichtung durch das Schwert.
  
  
  Die Herren gingen geschwellt herum. Sie hatten das Urteil
  
  in eine Form gekleidet, die einigermaßen passabel aussah.
  
  Mochten pedantische Juristen daran mäkeln, sie wußten,
  
  das Volk und sein gesundes Empfinden war auf ihrer
  
  Seite.
  
  
   
  
  
  Unbehaglich und mit unruhigen Gliedern saß der Darmstädter
  
  Finanzienrat und Kabinettsfaktor Baron Tauffenberger
  
  in seinem mit Akten überstapelten Salon. Ihm gegenüber
  
  saß ratlos, schön und töricht seine Mutter, Michaele
  
  Süß. Seit sieben Jahren, seitdem er nicht mehr Nathan
  
  Süß Oppenheimer hieß, sondern sich zum Baron Ludwig
  
  Philipp Tauffenberger hatte taufen lassen, hatte sie ihn nicht
  
  mehr besucht. Die schöne alte Dame, ihr leeres Leben mit
  
  Toilettensorgen, Korrespondenz, Theater, Protektion junger
  
  Künstler, Reisen, Geselligkeit ausfüllend, hatte Darmstadt,
  
  den Sitz ihres älteren Sohnes, immer ängstlich gemieden.
  
  Sie hätte es begriffen, wenn der jüngere, wenn Josef sich
  
  zum Glauben seines Vaters bekannt hätte, ja, sie hätte es
  
  vielleicht gern gesehen, sie suchte mit zärtlichem Schuldbewußtsein
  
  die Züge des Vaters in ihm. Aber daß Nathan, der
  
  Sohn des Kantors Isaschar Süßkind, zum Christentum übertrat,
  
  schien ihr ein großer Frevel, der sich gewiß einmal bitter
  
  rächen mußte. Scheu betrachtete sie sein Glück und seinen
  
  Aufstieg. Daß jetzt Josef, der fromme, edle, der den Jecheskel
  
  Seligmann Freudenthal gerettet hatte, der trotz Lockung
  
  und unerhörter Versuchung Jude geblieben war, daß
  
  der jetzt so grausam stürzen mußte, während der Frevler und
  
  Getaufte üppig und in Blüte stand, machte sie vollends wirr
  
  und hilflos.
  
  
  Michaele Süß hatte ihren Mann, den Kantor Isaschar,
  
  auf ihre Art geliebt. Er war ein netter, betulicher Mann
  
  gewesen und ein großer Sänger und Komödiant und vor
  
  allem auch ein sanfter, bequemer Mann, der viel auf Reisen
  
  war und auf die bösen Dinge, die man ihm über seine Frau
  
  zutrug, nicht hörte, sondern immer gleich zärtlich und voll
  
  dankbarer Bewunderung ihrer Schönheit blieb. Sie hatte
  
  auch sonst in ihrem langen, reichen, leichten Leben viele
  
  Männer gern gehabt. Aber jene Monate mit dem strahlenden
  
  Georg Eberhard Heydersdorff waren doch die Krone
  
  ihrer Tage gewesen. Wie er in Schmach und Jämmerlichkeit
  
  stürzte, war dies der echteste Schmerz, den sie all ihrer Tage
  
  gespürt hatte. Sie hatte dann in ihrem Sohn Josef den
  
  Vater wiedererlebt, atemlos und schwach vor Bewunderung
  
  hatte sie seinen beglückenden Aufstieg mitangeschaut, alle
  
  Jugend und Süßigkeit, allen Glanz und Rausch liebte sie in
  
  dem Sohn, sie schwamm selig in hemmungslos gläubigem
  
  Aufblick zu seinem Genie, seinem Stern, seiner Herrlichkeit.
  
  Und nun wiederholte sich in ihm noch viel grausiger Wendung
  
  und Sturz des Vaters.
  
  
  Sie hatte erst geglaubt, die Haft des Sohnes sei eine
  
  List, eine Vermummung, aus der er bald um so glänzender
  
  auftauchen werde. Aber jetzt mußte sie sehen, daß es gräßlicher
  
  Ernst war. Das Urteil war zwar noch nicht bekannt,
  
  aber immer drohender und bestimmter hieß es im ganzen
  
  Reich, daß die Württemberger ihren gewesten Finanzienrat
  
  in den allernächsten Wochen würden aufhenken. Das Liedchen:
  
  „Der Jud muß hängen!“ wurde nicht nur am Neckar,
  
  sondern auch den ganzen Rhein hinauf, hinunter gepfiffen.
  
  Sie brachte den grausigen Gassenhauer nicht aus dem Ohr,
  
  wurde immer fahriger, ratloser. Machte ungeschickte Versuche,
  
  dem Sohn zu helfen, schrieb törichte Bittbriefe in die
  
  
  Welt hinein. Wenn wenigstens Rabbi Gabriel von sich hätte
  
  hören lassen! Sie schrieb einen drängenden, ratlosen Brief
  
  an ihn; aber sie wußte nicht, ob er ihn erreichte; denn sie
  
  hatte nur die Vermutung, keine Gewißheit, er sei in Holland.
  
  Sie schrieb ihrer verheirateten Tochter nach Wien, schrieb
  
  mit ihrer flatterigen, marklosen Schrift eine ganze Reihe von
  
  Briefen an die Wiener Oppenheimers, entschloß sich endlich
  
  zu diesem Aeußersten, suchte ihren ältesten Sohn auf, den
  
  Getauften. Da saß sie nun, den Mund ängstlich, erwartungsvoll
  
  halb offen, schaute mit gescheuchten, törichten
  
  Augen auf ihn. „Was soll man tun? Was soll man tun?“
  
  jammerte sie.
  
  
  Der Baron Tauffenberger rückte unbehaglich auf seinem
  
  Sessel, kramte nervös und mechanisch in seinen Papieren,
  
  zappelte herum. Er war ein fast kleiner, etwas zu feister
  
  Herr, die Haut hell und sehr gepflegt, die raschen Augen
  
  traten zu groß aus dem Kopf heraus, die Finger krümmten
  
  sich dick, weiß und beweglich, er war unelegant trotz reicher
  
  und sorgfältiger Kleidung. Sein Christentum war ihm unbehaglich
  
  bei aller gespielten Freigeisterei. Er moquierte sich
  
  gern über jüdische Sitte und jüdisches Wesen, verkehrte auch
  
  mit dem Helmstätter Professor Karl Anton und dem als Prediger
  
  nach Stuttgart versetzten früheren Propst von Denkendorf
  
  Johann Friedrich Paulus, die, beide frühere Juden,
  
  jetzt konvertiert und fanatische Verkünder der christlichen
  
  Heilslehren waren. Aber er neidete es dem jüngeren Bruder
  
  aus tiefster Seele, daß der es soviel weiter hatte bringen
  
  können als er selber und doch Jude bleiben. Auch hatte
  
  Josef ihn als einen Getauften unverhohlen und reichlich
  
  Spott und Verachtung spüren lassen, ihm, als sie einmal am
  
  kurpfälzischen Hof zusammengetroffen waren, kalt den Rücken
  
  gekehrt. Stießen sie geschäftlich aufeinander, so begannen
  
  
  sie ohne Vergleichsversuch zu prozessieren, und es reizte
  
  den Getauften bis aufs Blut, daß der Bruder voll Widerwillen
  
  und Ekel auch in importanten Affären es verschmähte,
  
  mit ihm persönlich zusammenzutreffen, und lieber, Verluste
  
  nicht scheuend, alles durch Agenten erledigen ließ. Der Sturz
  
  und die Schmach des Bruders traf ihn tief, auch wurde er
  
  darüber gehöhnt und gehänselt; gleichwohl konnte er, wie
  
  jetzt die Mutter ratlos vor ihm saß, für den geliebteren und
  
  bewunderten Sohn bei ihm zu betteln, ein leises Triumphgefühl
  
  nicht niederdrücken. „Da habt Ihr’s, da habt Ihr’s!“
  
  sagte er mehrmals mit seiner hohen, hellen Stimme. „Es
  
  geht nicht, daß einer da hinaufsteigt und Jud bleibt. Es
  
  schickt sich auch nicht,“ eiferte er, heftig gestikulierend, „es
  
  soll nicht sein, es ist gegen göttliche Ordnung und menschlichen
  
  Fug.“
  
  
  Aber Michaele ging nicht darauf ein. „Was soll man tun?
  
  Was soll man tun?“ jammerte sie, immer im gleichen Ton.
  
  
  Der feiste Mann stand auf, lief nervös herum, legte einen
  
  Stapel Akten von einer Seite des Tisches auf die andere.
  
  „Es gibt nur ein Mittel,“ sagte er endlich. Da Michaele
  
  ihn gespannt und hoffend anschaute, nahm er Anlauf und
  
  warf es wie gleichmütig und selbstverständlich hin: „Er muß
  
  sich taufen lassen.“
  
  
  Michaele überlegte. Dann sagte sie mutlos: „Er wird es
  
  nicht tun.“ Und, nach einer Weile: „Rabbi Gabriel erlaubt
  
  es nicht.“
  
  
  Der Sohn höhnte nach: „Erlaubt es nicht! Mir hat er es
  
  auch nicht erlaubt. Hätte ich ihm gefolgt, wäre ich jetzt vielleicht
  
  so weit wie jener. Erlaubt es nicht! Erlaubt es nicht!“
  
  ärgerte er sich, mit seiner hellen Stimme vor sich hinschimpfend,
  
  stark gestikulierend. „Was anderes weiß ich nicht,“
  
  sagte er plötzlich, mit einem Ruck stehenbleibend. Und da
  
  
  er die Mutter mutlos und erloschen sitzen sah, fügte er noch
  
  hinzu: „Ich will gern tun, was ich kann, von seinem Vermögen
  
  zu halten, was zu halten ist. Obzwar er es nicht um mich
  
  verdient hat. Was man in Heidelberg, Frankfurt, Mannheim
  
  für ihn retten kann, ich will die Hand darauf legen.
  
  Ich will auch mit Geld nicht sparen, Versuche zu machen in
  
  Stuttgart bei der Regierung, bei den Richtern, im Gefängnis.
  
  Aber wenn er sich nicht taufen läßt,“ schloß er achselzuckend,
  
  „wird es schwerlich gut ablaufen.“ Michaele setzte,
  
  als sie ging, die Füße schwerer als beim Kommen.
  
  
  In Stuttgart wirkte unterdessen stetig und gleichmütig
  
  Nicklas Pfäffle für seinen Herrn. Große Gelder flossen an
  
  Regierungsstellen, Gerichtsbeamte. Da der Herzog-Administrator
  
  angeordnet hatte, daß peinlich genau untersucht werden
  
  müsse, was unzweifelbarer, legitim erworbener Besitz
  
  des Süß sei und daß dieser Besitz nicht angetastet werden
  
  dürfe, hatte der Sekretär reiche Mittel zur Verfügung. Kostbare
  
  Vasen, Teppiche, Steine gingen aus dem Haus des Süß
  
  in der Form von Andenken an einflußreiche Parlamentarier,
  
  Hof- und Staatsbeamte, die offiziell mit der Affäre nichts
  
  zu tun hatten, mittelbar um so mehr wirken konnten.
  
  
  Durch alle Judenheit aber lief es, raunte es, schwoll an:
  
  „Er hat gerettet den Reb Jecheskel Seligmann Freudenthal,
  
  er hat seine Hand ausgestreckt und geschützt die Juden am
  
  Neckar und am Rhein. Jetzt haben sie sich zusammengetan,
  
  Edom und alle Frevler, und sind hergefallen über ihn. Er
  
  war ihnen zu groß, er hat ihnen zuviel Glanz gestrahlt über
  
  die Judenheit. Sind sie hergefallen über ihn wie Haman der
  
  Frevler und wollen ihn totschlagen. Helft und rettet den Reb
  
  Josef Süß Oppenheimer, der ein guter Jud war und seine
  
  Hand gehalten hat, wie er in Glanz war, zu gutem Schutz
  
  über alle Judenheit.“ Da wurde gebetet und gefastet in den
  
  
  Bethäusern, da wurde gewirkt in den Kanzleien und Kabinetten,
  
  da wurde Geld gesammelt, viel Geld, immer mehr
  
  Geld, ungeheures Geld, alles zu Händen des Reb Isaak Simon
  
  Landauer, Hoffaktors und guten Juden, der bestellt
  
  war von den Rabbinern und den Gemeinden, zu schützen mit
  
  aller Kraft und Schlauheit und Vermögen den gefallenen
  
  Reb Josef Süß Oppenheimer, Retter Israels aus großer
  
  Not. Isaak Landauer aber hatte einen Plan, keinen besonders
  
  schlauen Plan, aber kühn und geradezu, für den Fall,
  
  daß sie es wirklich wagen sollten, den Süß zu verurteilen.
  
  Zu diesem Plan brauchte er Geld, märchenhaft viel Geld.
  
  Und märchenhaft viel Geld strömte in seine Kassen, blankes
  
  Gold, Wechsel, Verschreibungen, der Geringe gab gering,
  
  der Große gab groß, aus allen Ländern, aus allen Gemeinden,
  
  von den Juden aller Welt.
  
  
   
  
  
  Johann Daniel Harpprecht saß in seiner Bibliothek, arbeitend.
  
  Der Herzog-Administrator hatte den Spruch der
  
  Kommission nicht bestätigt, hatte befohlen, ihn vorläufig geheimzuhalten,
  
  und hatte ihm, dem Harpprecht, das Urteil
  
  nebst dem ganzen zugehörigen riesigen Aktenmaterial zur Begutachtung
  
  schicken lassen.
  
  
  Ingrimmig saß der alte Herr. Dies war der vierte Winter,
  
  seitdem er das Judizium über den Fall des Jecheskel Seligmann
  
  hatte abgegeben, den Stinkjuden wider Willen
  
  hatte retten müssen. Die nagenden Würmer hatten abgelassen
  
  jetzt und sich verkrochen; die obenan aufringelten, die fetten,
  
  gemästeten, der Herzog und der Jud, davon war der eine
  
  tot, der andere lag machtlos und unterm Fuß, und es stand
  
  bei ihm, zuzutreten. Ei, sie hatten gut genagt seither. Er,
  
  Harpprecht, war ein fester Mann gewesen, jetzt war er ein
  
  Greis durch sie, und viel Land und Wald und Acker und
  
  
  Menschenleib und Menschenseel war übel zerfressen und vertan
  
  durch sie, und der Junge, der Michael, war angenagt
  
  und die sanfte, liebliche Elisabeth Salomea Götzin war eine
  
  Hur geworden durch sie. Und wenn auch jetzt das Gewürm
  
  gescheucht ist und sich verkrochen hat, es wird wiederkommen,
  
  wie es immer wiedergekommen ist, und das alte Gebäu wird
  
  vollends zusammenstürzen. Und nun also saß er und sollte
  
  judizieren, ob es rechtens sei, diesen nagenden und schädigenden
  
  Wurm zu zertreten.
  
  
  Bilfinger kam. Er war jetzt der eigentliche Regent im
  
  Land, ein treuer, uneitler Regent, der arbeitete wie ein Roß
  
  und mit Erfolg. Die Arbeit schlug ihm gut an, der schwere,
  
  vollblütige Herr sah, der Gleichaltrige, zehn Jahre jünger
  
  aus als Harpprecht.
  
  
  „Wie steht’s, Herr Bruder?“ fragte er, den Blick auf dem
  
  Wust von Akten. „Ist es das gleiche,“ setzte er langsam, unbehaglich
  
  hinzu, „wie damals bei dem Juden Jecheskel?“
  
  
  Draußen schneite es weich und dick. Es war sehr still im
  
  Zimmer. Von nebenan hörte man den Schritt des jungen
  
  Michael Koppenhöfer. „Ja, Herr Bruder,“ sagte Harpprecht.
  
  „Es ist das gleiche. Er ist formal, nach dem Buchstaben des
  
  Kriminalrechts, nicht genug überwiesen.“
  
  
  Bilfinger nahm von den Papieren, zerteilte sie, schichtete
  
  sie wieder zusammen. „Ist nicht zu bedenken, Herr Bruder,“
  
  sagte er nach einer Weile, „daß er sich im Verfassungsstaat
  
  Württemberg so viel Ausnahmen permittiert hat vom Verfassungsmäßigen,
  
  daß er es sich muß gefallen lassen, wenn
  
  man jetzt auch mit ihm eine Ausnahm macht von der Rechtsform?“
  
  
  „Das ist zu bedenken,“ erwiderte Harpprecht. „Aber nicht
  
  von mir. Vom Herzog.“
  
  
  Indessen war auch der Prozeß gegen den General Remchingen
  
  
  seinem Ende entgegengeführt worden. Der Freiherr,
  
  Jesuit und österreichische Oberst wurde nicht so glimpflich behandelt
  
  wie die eingesessenen Hallwachs, Mez, Bühler, Lamprechts,
  
  Scheffer, er hatte keine Verwandten in der Kanzlei
  
  sitzen, er hatte alles Zivil als Federfuchser, alles Nichtadelige,
  
  besonders das Parlament, stets nur als Kanaillen, Rotüre,
  
  Populace traktiert und war sehr verhaßt. Man inquirierte
  
  also scharf und trug Material zusammen, das, wenn
  
  nicht zum Todesurteil, so zumindest zur Bestrafung mit lebenslänglicher
  
  Festungshaft genügte.
  
  
  Nun war aber um diese Zeit der Vergleich Karl Rudolfs
  
  mit der Herzogin-Witwe über die Vormundschaft bis in alle
  
  Details fertiggestellt worden, auf eine für den Regenten sehr
  
  günstige Art, und unterlag zugleich mit dem Regierungsreglement
  
  für die Administrationszeit der Prüfung und Bestätigung
  
  der kaiserlichen Kanzlei. In solchem Augenblick
  
  durch harte Bestrafung des Katholiken und Oesterreichers den
  
  Wiener Hof zu reizen, schien höchst inopportun. So beschloß
  
  man, die Urteilsfällung hinauszuschieben, und ließ den
  
  General einstweilen frei, gegen Handtreue und Ehrenwort.
  
  Remchingen brach, wie erwartet, schnurstracks sein Ehrenwort,
  
  floh außer Landes, trat unter dem General Schulenburg
  
  in venezianische Dienste. Wurde in Kontumaz verurteilt,
  
  tat in mehreren Klageschriften an Kaiser und Reich, besonders
  
  in der „Innocentia Remchingiana vindicata“ oder
  
  „Notgedrungenen Ehrenrettung“ erbitterten Einspruch. Spie
  
  noch durch Jahre Kot, Gift und Galle gegen Württemberg.
  
  
  Das Volk war empört über Remchingens Flucht. Nun
  
  waren alle Bluthunde ungestraft entkommen, saßen in Eßlingen,
  
  anderthalb Meilen entfernt, lachten sich den Buckel
  
  voll oder machten gar noch wie Remchingen Stank und Diffikultäten.
  
  Den einzigen Juden hatte man noch. Aber der
  
  
  wenigstens sollte büßen. Wieder waren die Geheimräte Pflug
  
  und Pancorbo vornean, schürten, zahlten Demonstrationen.
  
  Wilder, heftiger, drohender, drängender ging es durch das
  
  Land: „Der Jud muß hängen!“
  
  
  So lagen die Dinge, als Harpprecht dem Herzog-Administrator
  
  sein Gutachten abstattete. Der rechtliche, wahrhaftige
  
  Mann ließ sein Urteil nicht trüben durch den Haß gegen den
  
  Juden, nicht durch das tobende Volk, das laut und wie mit
  
  Einer Stimme nach dem Tod des Juden brüllte, nicht durch
  
  die Gunst oder Mißgunst des Kabinetts und des Parlaments.
  
  Der Rechtslehrer urteilte: Die auf Verfassung und Amt
  
  vereidigten Räte und Minister, welche die angeklagten Befehle
  
  und Verordnungen signiert hatten, müßten prozessiert
  
  und gestraft werden, nicht der unvereidigte, in keinem
  
  Staatsamt stehende Ausländer. Jene seien nach römischem
  
  und deutschem Recht des Todes schuldig, dieser nicht. Einen
  
  einzigen Punkt ausgenommen, den fleischlichen Verkehr mit
  
  Christinnen. Und dieser Punkt könne aus mancherlei Ursach
  
  ernsthaft nicht herangezogen werden, auch habe ihn die Kommission
  
  gar nicht erst in ihre Entscheidungsgründe aufgenommen.
  
  Er kam zum Schluß, auf Grund der bestehenden Gesetze
  
  des Römischen Reichs und des Herzogtums könne Inquisit
  
  zum Tod nicht verurteilt werden; man solle ihm seinen
  
  Raub, soweit er erwiesen sei, abnehmen und ihn des Landes
  
  verbannen.
  
  
  Klein, schäbig, schief saß der eisgraue, verwitterte Herzog
  
  und hörte aufmerksam dem schweren, treuen, sachlichen
  
  Mann zu. „Er vermeint also,“ sagte er schließlich, „die Kommission
  
  hat den Juden mehr als den Schelmen verurteilt?“
  
  „Ja,“ sagte Harpprecht. Draußen pfiff einer den Gassenhauer:
  
  „Der Jud muß hängen!“ Der alte Regent hielt die
  
  Lippen hart geschlossen. „Ich wollte, ich könnte tun nach
  
  
  Seinem Rat,“ sagte er endlich. Damit entließ er den
  
  Juristen.
  
  
  Andern Tages unterzeichnete er das Todesurteil. „Besser,
  
  der Jud wird zu Unrecht erwürgt,“ sagte er, „als er bleibt
  
  zu Recht leben und das Land gärt weiter.“ Auch sagte er:
  
  „Das ist ein seltenes Ereignis, daß ein Jud für Christenschelmen
  
  die Zeche zahlt.“
  
  
   
  
  
  Durch die kahlen, dumpfen Gänge der Festung Hohenasperg,
  
  über verwinkelte Treppen, ein mürrischer Korporal
  
  mit einem ungefügen Schlüsselbund voran, flatterte Michaele
  
  Süß. Der alten, verzärtelten Dame beschleunte sich das Herz,
  
  Mauern überall und klobige Waffen, ein großer, beklemmender,
  
  bedrohlicher Apparat. Der Korporal stapfte mit
  
  raschen Schritten voraus, sie konnte nur mit Mühe folgen
  
  und kam außer Atem, aber sie wagte nichts zu sagen. Endlich
  
  knarrte rasselnd eine niedrige, häßliche Tür auf. Sie
  
  schaute, schnaufend, in ein kahles Geviert, da saß auf einer
  
  Pritsche ein alter Mann, den Rücken krumm, schlaff und
  
  übel verfettet, mit schmutzig weißem, ungepflegtem Bart,
  
  und summte und döste vor sich hin mit einem abwesenden,
  
  törichten Lächeln. Sie sagte zaghaft zu dem Korporal: „Nicht
  
  zu dem, guter Mann; ich will zu Josef Süß.“ Der Korporal
  
  sagte übellaunig: „Das ist doch der Jud, Frau.“
  
  
  Angefüllt von tiefem, kältendem Schrecken schaute Michaele
  
  Süß auf den eingesperrten Mann, der ihr jetzt langsam das
  
  Gesicht zuwandte, die braunen, blinzelnden, etwas entzündeten
  
  Augen. Der Korporal verschloß draußen umständlich
  
  rasselnd die Türe. Das ihr Sohn! Der häßliche, verwahrloste
  
  Mann, älter als sie, ihr strahlender Sohn! Oh, es war
  
  nichts mehr, nicht die leiseste Spur mehr war vom Heydersdorff
  
  in ihm, viel eher, merkte sie mit Grauen und Neugier,
  
  
  glich er trotz des Bartes dem Rabbi Gabriel. Sie beschaute
  
  ihn scheu, voll Grauen, sie spürte nichts von dem
  
  früheren fressenden, schmerzhaften Mitleid, sie spürte, wie
  
  er aus ihr glitt, wie sie leer wurde, es war ein fremder,
  
  schmutziger, verwahrloster Mensch, mit dem man, versteht
  
  sich! Bedauern haben mußte, denn er war eingesperrt und es
  
  ging ihm schlecht und zudem war er ein Jud. Aber sie hatte
  
  sich schon wieder verkapselt und ihr Inneres war umkrustet.
  
  Sie stand, eine fremde, elegante Dame, verlegen vor dem
  
  ungepflegten, in den Schmutz gerutschten Mann.
  
  
  Als sie dann redeten, fand sie kein echtes Wort mehr. Er
  
  sprach mild zu ihr, mit einer leichten, überlegenen, fast
  
  scherzenden Güte, und streichelte ihre sehr weißen Hände.
  
  Sie weinte ein weniges. Aber keines seiner Worte drang zu
  
  ihr. Sie dachte immer nur: dieser alte Mann ihr Sohn! und
  
  war umkrustet. Sie war eigentlich froh, als die Stunde um
  
  war, die sie bei ihm bleiben durfte und der mißlaunige Korporal
  
  sie wieder abholte. Umschaute sie noch einmal aus der
  
  Tür voll scheuen Grauens nach dem alten Mann, der ihr
  
  Sohn war. Als sie dann die Festung verließ, war sie es, die
  
  den Schritt schneller nahm.
  
  
  Bald darauf tauchte ein sanfter, stiller, trauriger Herr
  
  in die Zelle, neigte sich, war sehr höflich. Stille, große, weiße
  
  Hände, melancholische, fließende Augen in dem fleischigen,
  
  vom Rasieren bläulichen Gesicht. Er sprach leise, mit einer
  
  beredten, traurigen Stimme. Es war Johann Friedrich
  
  Paulus, früher Propst von Denkendorf, jetzt Prediger in
  
  Stuttgart, der Konvertit. Der Stadtvikar Hoffmann hatte
  
  ihn geschickt. Der Stadtvikar hätte zwar gern selber der
  
  Kirche diesen Verstockten gewonnen; aber er sah, hier war
  
  wenig Hoffnung, und lieber sollte ein anderer das Werk vollenden,
  
  als daß es gar nicht geschah. Der frühere Jude konnte
  
  
  sich vielleicht tiefer hineinschmiegen, hineintasten, hineinschmuggeln
  
  in die verhärtete Seele, sie aufzuweichen.
  
  
  Still und höflich saß der Konvertit an der Wand, trotz
  
  seiner Fülle merkwürdig schattenhaft. Er ließ seine traurigen
  
  Mandelaugen herumgehen in der kahlen Zelle. Sprach leise,
  
  konversierend. „Dies alles sind nur Kleider und Masken,“
  
  sagte er. „Ihr Palais, diese Zelle, Ihr Judentum, mein
  
  Christentum: Kleider, Masken. Es ist nur dies, daß einer
  
  den Strom Gott in sich spürt. Es ist dies, daß einer ein
  
  Schein im Schein, ein Wort im Wort ist. Ich habe Sie steigen
  
  sehen, Herr Finanzdirektor, ich habe Sie in Ihrem großen
  
  Glanz gesehen und hoch im Blau. Ich bin ein Freund
  
  und Schüler des Rabbi Jonathan Eybeschütz, der wieder ein
  
  Freund ist Ihres Onkels, des Rabbi Gabriel. Ich hatte oft
  
  Lust, mit Ihnen zu reden, Herr Finanzdirektor. Nicht weil
  
  Sie mich vielleicht verachteten um meine Taufe und mein
  
  Christentum und weil ich Sie besser belehren wollte. Wie ich
  
  Sie jetzt sehe,“ schloß er und seine streichelnde Stimme war
  
  noch leiser, und er war fast erschüttert, „sehe ich sehr genau,
  
  daß ich um unser beider willen gekommen bin, für mich nicht
  
  weniger als für Sie.“
  
  
  „Sie sind doch gekommen,“ sagte Süß, „um mich zum
  
  Christentum zu bekehren? Der Stadtvikar Hoffmann hat Sie
  
  doch geschickt? Ist’s nicht so, ehrwürdiger Herr? Oder soll
  
  ich Sie Rabbi Unser Lehrer nennen?“ lächelte er. Der stille
  
  Mann an der Wand sagte: „Es ist nicht schwer und es ist
  
  billig, zu trotzen und ein Märtyrer zu sein. Viele verachten
  
  mich, weil ich Christ wurde. Aber die Beschmutzung tut nicht
  
  weh. Ich rühre mich nicht und wische sie nicht weg. Denn
  
  ich hab es getan nicht um Brot und Kleid und Titel, nur
  
  für die Idee, für mein Gesetz. Sie haben Ihr Gesetz, Sie
  
  haben Ihre Idee. Ist es nicht vielleicht richtiger, dies Gesetz
  
  
  fertig zu leben, dieses Licht nicht verlöschen zu lassen, auch
  
  wenn man statt des Kleides Judentum das Kleid Christentum
  
  anziehen muß? In solcher Zelle zu leben,“ – sein sanfter,
  
  fließender Blick glitt über die kahlen Wände – „ist
  
  sicher hart. Aber wer sagt Ihnen, Exzellenz, daß alles, was
  
  hart ist, Verdienst ist?“
  
  
  „Sie haben eine sehr liebenswürdige Manier, ehrwürdiger
  
  Herr,“ sagte Süß, „die Heilslehren Ihrer Religion in
  
  eine komfortable Hülle zu verpacken. Ein weiches Bett, ein
  
  warmes Zimmer, Rehrücken, alter Madeirasekt sind unbestreitbare,
  
  eingängige, angenehme Wahrheiten; auch was
  
  Sie da sagen vom Wort im Wort und vom Schein im
  
  Schein, klingt gut und passabel. Aber sehen Sie, ich habe
  
  mein Palais in der Seestraße mit dieser Zelle vertauscht.
  
  Man hat mich in jedem Stück angezweifelt; aber nie hat
  
  jemand gezweifelt, daß ich ein tüchtiger Kaufmann bin. Ich
  
  muß also wohl“ – er lächelte listig – „zu solchem Tausch
  
  meine guten Gründe gehabt haben. Sagen Sie dem Herrn
  
  Stadtvikar,“ schloß er heiter und verbindlich, „und sagen
  
  Sie sich selbst: Sie haben getan und geredet, was einem
  
  Menschen möglich ist. Es liegt an mir, es liegt wirklich nur
  
  an mir.“
  
  
  Allein, summte er, lächelte, wiegte den Kopf. Dachte an
  
  Michaele. Die liebe, törichte Frau. Er fühlte sich schwach,
  
  schwerlos, angenehm müde. Wie ein Kranker, wohlig im
  
  Bett, Genesung spürend. So saß er, dösend, auf der Pritsche.
  
  Da, ganz unvermutet, kam das Kind zu ihm, sprach zu ihm.
  
  Es war noch viel kleiner und jünger geworden, es war klein
  
  wie eine Puppe, und es setzte sich ihm merkwürdigerweise
  
  auf die Schulter und zupfte ihn zärtlich am Bart und es
  
  sagte: „Dummer Vater! Dummer Vater!“ Sie blieb etwa
  
  eine halbe Stunde. Sie sprach auch, aber lauter ganz kleine
  
  
  Dinge, sie sprach mit der Wichtigkeit und dem Ernst der
  
  Kinder, von den Tulpen, von der Auslegung einer Stelle
  
  im Hohen Lied, von dem Futter seines neuen Rockes. Als
  
  sie fort war, atmete Süß wie ein Schlafender, den Mund
  
  halb auf, glücklich. So gerufen hatte er sie, und sie war nicht
  
  gekommen, mit wilden, heißen, törichten Taten sie gerufen,
  
  ein grelles, ungeheures Totenopfer ihr angezündet, und sie
  
  war nicht gekommen. Was für ein Narr war er gewesen!
  
  Sie war ja so klein, ein so kleiner, sanfter, befriedeter
  
  Mensch war sie. Was denn hätte sie sollen mit seinen großen,
  
  grellen, schreienden Taten und Opfern anfangen. Aber
  
  jetzt, nun er ganz still war und sich schon beschieden hatte,
  
  sie nicht mehr zu sehen, nun auf einmal kam sie, und es war
  
  ein großes, anfüllendes Geschenk. Er ging die Zelle auf und
  
  nieder, seine fünfeinhalb Schritte, und die Zelle war reich
  
  und voll und die ganze Welt, und er streckte die Arme aus
  
  und lachte, allein und jungenhaft und laut und glücklich, daß
  
  der Wächter draußen auf dem Gang aufschrak und mißtrauisch
  
  hereinspähte.
  
  
   
  
  
  Der Major Glaser eröffnete dem Süß, er solle sich bereit
  
  halten, anderen Tages in der Frühe nach Stuttgart zu fahren.
  
  Der Major wußte, der Jude fahre nach Stuttgart, sein
  
  Todesurteil zu hören, aber er hatte nicht Ordre, ihm das
  
  zu sagen, und hielt es nicht für not. Süß, im linden Nachschmack
  
  der Worte Naemis, glaubte, es gehe in sein Haus
  
  zurück und in die Freiheit. Er hielt es nicht im entferntesten
  
  für möglich, man werde ihm gegen den klaren Buchstaben
  
  des Rechts ans Leben gehen. Gutmütig scherzend und in
  
  schwerloser Laune sagte er, er freue sich des schönen Wetters
  
  für die Fahrt, fragte den Kommandanten, ob er ihm,
  
  der ein großer Schnupfer war, eine Tabaksdose zum Andenken
  
  
  übersenden dürfe. Gemessen lehnte der Major ab;
  
  doch gestattete er, das harte Gesicht kaum vor dem Grinsen
  
  wahrend, daß Süß einen Galarock für die Fahrt anlege. Auch
  
  vor dem Wärter erging sich Süß in leichten, schwingenden
  
  Worten über Rückkehr und Freiheit und gab dem erstaunten
  
  Mann, der nicht wußte was tun, eine Anweisung auf eine
  
  ansehnliche Summe als Trinkgeld.
  
  
  Wie er sich des Abends auf seine Pritsche legte, fand er
  
  sich ganz entlastet und selig. Er wird jetzt irgendwohin ins
  
  Ausland gehen, an einen See oder ans Meer, in ein winziges,
  
  stilles Nest und ganz klein und mild leuchtend vor sich
  
  hinleben. Ein paar Bücher oder auch keine. Und bald wird
  
  er leicht und leise verklingen und unter den Menschen wird
  
  nur ein dummer, lauter Hall bleiben von seinem Leben und
  
  von seinem Gewese und der wird im Guten und im Bösen
  
  ganz anders sein und sehr verzerrt; bald aber wird auch
  
  sein Name gar nichts mehr bedeuten, wird nichts sein als
  
  etliche Buchstaben ohne Sinn; schließlich werden auch die
  
  verklungen und es wird große, reine Stille sein und nur
  
  mehr ein Schweben und sachtes Leuchten in der Oberen
  
  Welt.
  
  
  Anderen Morgens, es war ein frostklarer, weißer, sonniger
  
  Tag, fuhr Süß bei guter Zeit. Trotz der Kälte im offenen
  
  Wagen. Er hockte schwach und froh im Fond, ein Wärter
  
  neben ihm, einer ihm gegenüber. Starke Wache auch zu
  
  beiden Seiten, vor, hinter dem Wagen. Er wollte erst mit
  
  seinen Begleitern sprechen, aber die hatten strenge Weisung,
  
  nicht zu erwidern. Ihn grämte es nicht. Er lehnte zurück,
  
  atmete, kostete, schluckte, sah, tastete nach den vielen dumpfen
  
  Monaten die reine, freie, beglückende Gottesluft. Blick, nicht
  
  an Mauer stoßend, wie köstlich! Bäume, sanfter, herrlich
  
  reiner Schnee darauf. Weites, weißes Feld, weich und zärtlich
  
  
  in den Himmel mündend. Weite Welt, feine, herrliche,
  
  reine, weite Welt! Luft! Freie, liebe Luft! Sie griff ihn an,
  
  den Eingesperrten, Entwöhnten, er lehnte ganz schlaff und
  
  schwach und erschöpft; aber er war selig. Er hatte den roten,
  
  goldbestickten Taffetrock mit dem zottigen Samtfutter aufgeschlagen,
  
  selbst das grüne, goldbordierte Kamisol der
  
  Luft geöffnet. Die Beine in den braunen Beinkleidern zitterten
  
  und waren sehr matt. Den Samthut und die auf dem
  
  schlecht gepflegten Haar übelsitzende Perücke hatte er abgenommen,
  
  er ließ wohlig den Luftzug der raschen Fahrt
  
  durch das weiße Haar streichen.
  
  
  Aber in Stuttgart am Tor stand dick der Pöbel, wartete.
  
  Schrie, johlte, als die Kutsche kam, schmiß Steine, Kot.
  
  Stürzte sich auf den Juden, riß ihn heraus, stauchte ihn hin
  
  und her, zerrte ihn an dem weißen Bart. Hob Kinder hoch:
  
  „Lugt her! Da ist er, der Schinder, Judas, Mörder, Saujud!“
  
  Spuckte, trat. Zerrissen der feine, rote Rock, in Kot
  
  getreten der artige Samthut. Die aus dem Blauen Bock sagten
  
  in wehmütiger, sentimentaler Genugtuung: „Das hätte
  
  der selige Konditor Benz noch erleben sollen.“ Nur mit
  
  Mühe gelang es der Eskorte, den Juden herauszuhauen. Mit
  
  fliegender Brust saß er jetzt im Wagen, das graue Gesicht
  
  zerschrundet, Rinnsel von Speichel und Blut langsam in
  
  den zerrauften Bart rinnend, Soldaten um ihn, drohend gegen
  
  die Menge, die Hand an der Waffe.
  
  
  Das Geschrei und Gejohle drang auch in das große Zimmer,
  
  in dem Magdalen Sibylle lag, ein Kind des Immanuel
  
  Rieger gebärend. Der Expeditionsrat hätte gern gehabt, daß
  
  sie das Kind auf dem Land, auf ihrer schönen Besitzung
  
  Würtigheim, zur Welt bringe; aber da sie aus unerklärlichen
  
  Gründen durchaus in der Stadt bleiben wollte, fügte er sich.
  
  Da lag sie nun in Wehen, eine geschwätzige, betuliche Hebamme
  
  
  watschelte geschäftig herum, der Expeditionsrat ging
  
  blaß, dienstwillig, demütig und schwitzend ab und zu. Trotzdem
  
  sie breit schien und gebärtüchtig, war die Entbindung
  
  nicht so leicht, wie man gehofft hatte. Sie lag, schrie,
  
  stemmte sich, preßte, keuchte. Jetzt war eine Minute der Erleichterung
  
  gekommen, zurückgesunken, fahl, schweißüberdeckt
  
  bebte sie, immer wieder überschauert. In die Stille klang
  
  das Johlen der Volksmenge herein, ganz deutlich hörte man
  
  den Gassenhauer: „Der Jud muß hängen!“ Der Expeditionsrat
  
  rieb sich die Hände. „Ein gutes Omen,“ sagte er,
  
  „daß das Kind im Zeichen der Gerechtigkeit geboren wird.“
  
  Aber sie schaute voll Haß auf den hageren, unscheinbaren
  
  Mann und betete unhörbar, ohne Reim und Schnörkelei,
  
  dringlich und stark: „Herr Gott im Himmel! Laß es nicht
  
  werden wie der da! Herr Gott im Himmel! Du hast mir
  
  soviel verhunzt. Das gib mir, das wenigstens gib mir, daß
  
  mein Kind nicht werde wie der da!“
  
  
  Süß wurde inzwischen auf das Rathaus gebracht. Der
  
  große Saal war gestopft mit Zuschauern, das Richterkollegium
  
  war versammelt, feierlich in schwarzen Mänteln. Der
  
  Jude sah das jovial brutale, massige Gesicht des Gaisberg,
  
  das feine, höhnische, hakennasige des Schütz, das harte, grausame,
  
  hagere des Pflug, das des jungen Götz sogar, sonst
  
  leer, fad, rosig, schien belebt von Haß, Rache, Triumph. Da
  
  erkannte er, daß er nicht zur Freiheit, sondern zum Tod bestimmt
  
  war. Und da begann auch schon der Präsident, der
  
  Geheimrat Gaisberg, mit seiner harten, dröhnenden, ungefügen
  
  Stimme, stark schwäbelnd, das Urteil zu verlesen. Süß
  
  hörte in monotonem Wechsel Landschaden, Plünderung, Beraubung,
  
  Hochverrat, Majestätsverbrechen, Staatsverbrechen
  
  und den Schluß, daß er mit dem Strang vom Leben zum
  
  Tod solle hingerichtet werden. Er sah in dem überheizten Saal
  
  
  die dichtgedrängte Menge, die großen Herren alle, die Minister,
  
  Parlamentarier, Generäle, dünstend, schwitzend, voll
  
  Hochgefühl. Er sah die kleinen, eklen Tiere, da das große
  
  sich hingestreckt hatte in freiwilliger Wehrlosigkeit, darüber
  
  herfallen, sich festbeißen, geschäftig übereinanderwimmeln,
  
  daß ja ein jeder noch sinnlos die Zähne hineinschlage in die
  
  verendende Masse Lebens. Da war plötzlich wieder in ihm
  
  der frühere Süß. Er bäumte hoch, er begann zu reden, der
  
  alte, verfallene Mann, überdeckt mit dem Blut und dem Kot
  
  der Mißhandlungen, richtete sich hoch, erwiderte seinen Richtern.
  
  Kratzte, eiskalt sachlich, schneidend, dem Urteil die
  
  pathetische Tünche herunter. Lautlos hörte man seine ersten
  
  Sätze an. Dann aber, rot angelaufen über solche Frechheit,
  
  stürzten sich, nicht anders als das Volk, die vornehmen Herren
  
  auf ihn, brüllend, mit den flachen Degen auf ihn einschlagend,
  
  und wie dem Volk konnte die Eskorte auch ihnen
  
  nur mit Mühe den Delinquenten entreißen. Wie er abgeführt
  
  wurde, über den tosenden Saal hin, packten ihn die harten,
  
  höhnischen Worte des Geheimrats Pflug im Nacken: „Er hat
  
  gesagt, Jud, höher als der Galgen ist, könnten wir Ihn nicht
  
  hängen. Wir werden’s Ihm weisen.“
  
  
   
  
  
  Mit Eilwagen fuhren von Hamburg her Rabbi Gabriel
  
  Oppenheimer van Straaten und Rabbi Jonathan Eybeschütz.
  
  Die beiden Männer sprachen auf der langen Fahrt nur das
  
  Nötigste. Sie sahen die schaukelnden Schenkel der Pferde,
  
  oft gewechselt, braune, schwarze, weiße; sie sahen das vorübergleitende
  
  Land, flaches Feld, Berg, Wald, Fluß, Weinhügel.
  
  Aber nur ihre Augen waren darauf, nicht ihr Sinn.
  
  Meilenstein um Meilenstein tauchte auf, verschwand. Sie
  
  sahen nur das Antlitz, dem sie zustrebten, daß sie es erreichten,
  
  ehe es verlösche.
  
  
  Rabbi Gabriel saß wie immer massigen, mißlaunigen Gesichts,
  
  den dicklichen Leib in großbürgerlichen, etwas altmodischen
  
  Kleidern. Rabbi Jonathan, in seidigem Kaftan, mild
  
  leuchtend aus dem weißen, milchig fließenden Bart das
  
  listige, nicht alte Antlitz, war nach lüstern weltlichen Wochen
  
  wieder zurückgetaucht in Versunkenheit, Erkenntnis, Gott.
  
  Die letzte Zeit und Wandlung des Süß zog ihn mit grausamer
  
  Lockung an. Es war nicht das Schauspiel dieses Untergangs.
  
  Er und Rabbi Gabriel, ohne daß sie darüber gesprochen
  
  hätten, wußten, spürten die merkwürdige Verquickung
  
  von Freiwilligkeit und Zwang in diesem Ende. Die Entsprechung,
  
  das heimliche Band, der Fluß von jenem zu ihnen
  
  hatte nun auch den Rabbi Jonathan ergriffen, hob ihn,
  
  senkte ihn. Er stak in jenem, eine stärkste Wurzel von ihm
  
  starb in jenem. So fuhren die beiden Männer, gradaus das
  
  Aug, dem Tode des Josef Süß zu, wolkig schwer brütete um
  
  sie die Erkenntnis ihrer Bindung.
  
  
  Auch auf anderen Straßen zog es nach Stuttgart, zu Süß,
  
  um Süß. Mit viel Wache und Bedeckung kam der Hoffaktor
  
  Isaak Simon Landauer; er hatte, trotzdem er sehr schlicht zu
  
  reisen pflegte, mit sich drei jüdische Kassiere und außer der
  
  gemieteten Polizeiwache ein paar sehr kräftige, verlässige
  
  Burschen. Es kamen der kleine, welke Jaakob Josua Falk,
  
  Rabbiner von Frankfurt, und der dicke, hitzige Rabbiner von
  
  Fürth. Die drei Männer trafen in der Nähe von Stuttgart
  
  zusammen, sie waren beim Herzog-Vormünder zur Audienz
  
  gemeldet und es war Sorge getragen, daß sie bei der Einfahrt
  
  nicht belästigt wurden.
  
  
  Karl Rudolf empfing sie in Gegenwart Bilfingers und
  
  Pancorbos. Es sagte der Rabbiner von Fürth: „Euer
  
  Durchlaucht sind hochberühmt in der ganzen Welt um der
  
  Gerechtigkeit willen. Ist es gerecht, daß die Räuber sitzen
  
  
  ringsum in Reutlingen, in Eßlingen und lachen und fressen
  
  ihren Raub, und daß der Jud, der weniger schuld ist vor
  
  dem Gesetz, muß zahlen ihre Zeche? Euer Durchlaucht sind
  
  gerecht gegen hoch und nieder, gegen Schwaben und Oesterreicher,
  
  gegen Katholik und Protestant. Seien Sie gerecht
  
  auch gegen Ihren Juden.“ Es sagte der Rabbiner von
  
  Frankfurt: „Reb Josef Süß Oppenheimer ist gestanden
  
  vornean unter den Juden, er ist geboren aus einer alten,
  
  angesehenen jüdischen Familie. Was er getan hat, wird man
  
  sagen, hat die ganze Jüdischheit getan. Wenn man ihn wird
  
  aufhenken und die Christen, seine Konsorten, gehen frei herum,
  
  wird man sagen, die Judenheit ist schuld an allem, und
  
  es wird kommen neuer Haß und Verfolgung und Bosheit
  
  über die ganze Judenheit. Euer Durchlaucht sind ein gnädiger
  
  Herr und Fürst, Euer Durchlaucht wissen, daß der Jud
  
  ist nicht mehr schuld und nicht weniger als seine Genossen,
  
  die Christen. Es kommt Aergernis in die Welt und neue
  
  Heimsuchung über die Getretenen und Gedrückten, wenn er
  
  wird anders gerichtet als die anderen. Wir bitten Euer
  
  Durchlaucht aus peinvollem und demütigem Herzen um
  
  Gnade für den einen und die ganze Judenheit.“
  
  
  Es sagte Isaak Landauer: „Was getan hat der Reb Josef
  
  Süß Oppenheimer, hat gewirkt, daß Schaden hat genommen
  
  an Geld und Gut der und jener und das Land Württemberg.
  
  Was gesündigt ist durch Geld, kann gutgemacht
  
  werden durch Geld. Wir haben uns zusammengetan, alle
  
  Judenheit, und haben zusammengesteuert Geld, viel Geld,
  
  ungeheures Geld. Und so sind wir gekommen und bitten
  
  Euer Durchlaucht: lassen Sie ledig den Reb Josef Süß
  
  Oppenheimer. Wir wollen machen gut, was er kann haben
  
  gesündigt, wir wollen es machen gut und aber gut, daß das
  
  Land Württemberg kann kommen in Flor und Gedeih. Wir
  
  
  bieten an, wenn Sie lassen ledig den Juden Josef Süß Oppenheimer,
  
  eine freiwillige Buße von fünfmalhunderttausend
  
  Doppeldukaten.“
  
  
  Schweigend hatten der Herzog-Administrator und die beiden
  
  Minister die Juden angehört. Bei dem Angebot des Isaak
  
  Landauer zuckten sie auf. Das Angebot war eine Frechheit.
  
  Aber die Summe war so ungeheuerlich, soviel größer als der
  
  höchste Betrag, der jemals im Budget des Herzogtums gestanden
  
  war, daß man diesem Angebot nicht wohl mit so
  
  simplen Worten wie Unverschämtheit und Arroganz beikommen
  
  konnte. Fünfmalhunderttausend Golddukaten! Den Josef
  
  Süß loskaufen wollen war eine Frechheit und eine
  
  Dummheit. Den Josef Süß mit einer so ungeheuren Summe
  
  loskaufen wollen war ein kühnes, geniales Projekt, das in
  
  seiner naiven Großartigkeit verblüffte. Damit auch hatte
  
  Isaak Landauer gerechnet, darauf baute er seinen Plan. Er
  
  war von Anfang an überzeugt, mit Listen, mit Argumenten,
  
  mit Pochen auf Gerechtigkeit, mit Flehen um Gnade war
  
  hier nichts auszurichten. Vielleicht wirkte so plumpes, naives
  
  Geradezu. Für Geld konnte man alles in der Welt kaufen:
  
  Boden und Vieh, Berg, Fluß und Wald, Kaiser und Papst,
  
  Kabinette und Parlamente. Warum sollte man nicht können
  
  abkaufen diesen schwäbischen Gojims ihre Rachgier und ihr
  
  albernes Gerede von Justiz. Sie war, seine dumme, schiefe
  
  Gerechtigkeit, diesem Herzog teuer. Gut, so bezahlte man sie
  
  eben teuer. Fünfmalhunderttausend Golddukaten. Damit
  
  konnte man zur Not ein kleines Herzogtum kaufen: es war
  
  ein guter Preis für ein Stückchen sogenannter Justiz.
  
  
  Ehe die Herren sich von ihrer Ueberraschung erholen konnten,
  
  sprach Isaak Landauer weiter. „Wir zahlen nicht in
  
  Wechseln, wir zahlen nicht in Verschreibungen. Wir zahlen
  
  Gold, blankes Gold. Golddukaten, runde, unbeschnittene.“
  
  
  Er schlurfte zur Tür, er winkte seinen Leuten mit einem
  
  kopfwiegenden, überlegenen, Anstaunung einfordernden Lächeln.
  
  In stummer, gespannter Bannung schauten der Regent
  
  und seine Minister auf die eintretenden Burschen. Die
  
  trugen Säcke, kleine, sehr schwere Säcke, sie entleerten sie
  
  auf einen Wink des schmuddeligen Mannes. Heraus floß
  
  Gold, gemünztes Gold aller Währungen, rotes Gold, spanisches,
  
  afrikanisches, türkisches, aus allen Zonen. Häufte
  
  sich, türmte sich, hörte nicht auf, wuchs mannshoch, breitete
  
  sich dick wie eine ausgewachsene Eiche, ein Berg von Gold.
  
  Stumm schaute der kleine, schiefe, schäbige Herzog, der massige
  
  Bilfinger. Dom Bartelemi Pancorbo reckte den entfleischten,
  
  blauroten Kopf aus der verschollenen Krause,
  
  seine dürren Finger streckten sich, krümmten sich, konnten
  
  nicht länger widerstehen, streichelten das Gold, das liebe
  
  Gold, badeten in dem endlosen Fluß. Isaak Landauer stand
  
  daneben in seinem schmierigen Kaftan, die Schläfenlöckchen
  
  ungekämmt, in unschöner, unselbstverständlicher Haltung,
  
  lächelte fatal, hielt den einen Oberarm eng am Körper, die
  
  Handfläche hochgehoben nach außen, mit der andern Hand
  
  strähnte er den rotblonden, verfärbten Ziegenbart.
  
  
  Das Angebot Isaak Landauers wurde abgelehnt. Aber die
  
  Worte der alten Männer klangen nach in dem Herzog. Er
  
  war ungerecht! Er war gezwungen, vor seinem Sterben ungerecht
  
  zu sein. Nicht nur gegen den Süß, auch gegen die
  
  anderen Juden. Besitz packte ihn nicht, Gold rührte ihn nicht
  
  an. Aber diese Leute hingen daran. Gold, Gold! war ihr
  
  Leben und ihr Sinn. Und dennoch hatten sie freiwillig so
  
  ungeheuer reich gesteuert und gezinst, sein Unrecht abzuwenden.
  
  Seine Pflicht war klar: er mußte vornächst seinen
  
  Schwaben recht, also den Juden unrecht tun. Aber dieser
  
  Berg von Gold drückte ihn, scheuerte ihn wund.
  
  
  In einem dringlichen Brief bat er den Herzog Karl
  
  Friedrich von Württemberg-Oels um seinen Besuch. Er war
  
  gewillt, diesem die Vormundschaft und Regentschaft abzutreten.
  
  Er hatte sein Bestes getan, das Land aus dem ärgsten
  
  Dreck herauszuziehen, er hatte es wohl erreicht. Gerechtigkeit!
  
  hatte er gesagt, Pflicht! Autorität! Aber es war
  
  nicht möglich, in diesen Läuften das Regiment nach solchen
  
  Prinzipien zu führen. Er hatte müssen zusehen, wie man die
  
  todeswürdigen Schelmen hatte laufen lassen, jetzt mußte er
  
  zusehen, wie man den Juden, trotzdem es unrecht war, aufhenkte.
  
  Er war einundsiebzig Jahre alt und müde. Er fühlte
  
  seine Leibes- und Geisteskräfte merklich schwinden. Es sei
  
  ihm beschwerlich, schrieb er dem Kaiser, erklärte er den Geheimräten,
  
  dem völligen Detail einer so verwirrten als
  
  wichtigen Regierung nach eigenem Wunsche genugsam abzuwarten.
  
  Er sehnte sich, der schiefe, schäbige, ehrliche Soldat,
  
  nach der bäuerlichen Ruhe seines kleinen, umblühten
  
  Neuenstadt, nach einem stillen Sterben.
  
  
   
  
  
  Nachdem Süß sich bei der Verkündung des Urteils so
  
  frech und widerspenstig erwiesen hatte, wurde er im Herrenhaus,
  
  wo er bis zur Vollstreckung des Urteils bleiben sollte,
  
  kreuzweis geschlossen und ohne Nahrung den Tag über in
  
  ein kahles, vollkommen leeres Gelaß gesperrt. Er war, nach
  
  dem Ausbruch vor den Richtern, sogleich wieder still geworden,
  
  beschaute, lächelnd, kopfwiegend, Blut und Schmutz,
  
  mit dem er überdeckt war. Hockte, in den Fesseln verkrümmt,
  
  auf dem Boden an der Wand des leeren, nicht dunklen
  
  Raumes. Haman, der Minister des Ahasver, besuchte ihn;
  
  er hatte die Hakennase des Herrn von Pflug und seine
  
  harte, hochmütige Stimme. Goliath kam, haute ihn mit der
  
  Bewegung des Herrn von Gaisberg plump, jovial und
  
  
  schmerzhaft kräftig auf die Schulter. Andere kamen, Freundlichere,
  
  machten halb schwäbisch, halb hebräisch Konversation.
  
  Der treue Elieser-Pfäffle war da, Abraham feilschte
  
  in Gestalt Johann Daniel Harpprechts mit dem Herrn um
  
  Gerechtigkeit. Und die Menschen kamen, die zu Naemi gekommen
  
  waren. Jesaia, der Prophet, knurrte und sänftete
  
  mit der übellaunigen Stimme des Oheims. An dem reichen
  
  Haar hing Absalom im Geäst; doch das Haar war weiß und
  
  das Gesicht darunter sein eigenes.
  
  
  Aber da kläffte es hinein, schepperte, bellte. Ach, das war
  
  wieder der Stadtvikar Hoffmann, die Segnungen der
  
  Augsburgischen Konfession anpreisend. Ja, der eifrige Seelsorger
  
  war wieder zur Stelle, er glaubte, jetzt sei der Braten
  
  weich und mürb genug. Doch Süß war durchaus nicht
  
  gestimmt, heute mit ihm zu disputieren. Diese grobe Stimme
  
  verdrängte die sanfteren um ihn. Still und ohne Hohn bat
  
  er, von ihm abzustehen; er wolle gern, lasse man nur von
  
  ihm ab, der evangelischen Kirche zehntausend Taler für ihre
  
  Bemühungen testamentarisch verschreiben. Hoffnungslos
  
  zog sich der ergrimmte Geistliche zurück.
  
  
  Anderer, unerwarteter Besuch kam. Ein feiner, älterer
  
  Herr, Windhundschädel, schnuppernd, ganz unauffällig und
  
  sehr vornehm gekleidet. Der Vater der Herzogin-Witwe, der
  
  alte Fürst Thurn und Taxis. Es hatte ihm keine Ruhe gelassen,
  
  es hatte ihn aus den Niederlanden hergetrieben. So
  
  ging das nicht, so konnte man den Süß nicht sterben lassen.
  
  Einen Mann, den seine Tochter besucht, dem er selbst die
  
  Hand gegeben hatte. Einen Mann, von dem die katholische
  
  Kirche zwar nicht offiziell, doch so, daß alle Höfe es wußten,
  
  Dienste angenommen hatte. Nein, nein, es vertrug sich
  
  nicht mit seinen Anschauungen von Höflichkeit, er hatte eine
  
  zu gute Kinderstube, das geschehen zu lassen. Ein Mann, mit
  
  
  dem man soweit gegangen war, war ein Herr. Takt, Anstand,
  
  Manierlichkeit gebot, daß man ihn nicht mit dem
  
  Galgen in Berührung kommen ließ. Der alte Fürst fuhr
  
  selber nach Stuttgart, inkognito, als ein Baron Neuhoff.
  
  Er hatte den Juden nie leiden mögen, er hatte es ihm nie
  
  vergessen, daß der gelbe Salon von Monbijou seinen gelben
  
  Frack, die weinrote Livree seiner Dienerschaft seinen weinroten
  
  Rock geschlagen hatte. Es wäre geschmacklos gewesen,
  
  sich jetzt an den üblen Umständen des andern zu freuen; immerhin,
  
  er brauchte jetzt nicht Angst zu haben, daß das Milieu
  
  des Juden die eigene Repräsentation beschatte.
  
  
  Er kam mit einem festen Plan. Er wird dem Süß zur
  
  Flucht helfen, wie er den Remchingen hat fliehen lassen. Es
  
  wird im Fall des Juden nicht so einfach gehen; aber er war
  
  entschlossen, Geld und Mühe nicht zu sparen. Vielleicht wird
  
  es am Ende sogar diesem unsympathischen, alten, bäurischen
  
  Regenten und Töffel angenehm sein, den Juden auf diese
  
  Art loszuwerden. Jedenfalls: es wird gehen. Nur wird er
  
  eine Bedingung stellen. So viele Efforts zu machen für einen
  
  Juden, das ging auch wieder nicht. Es durfte eben kein Jud
  
  mehr sein. Der Jud mußte, und wird da in seiner Situation
  
  wohl auch keine Historien machen, der Jud mußte selbstverständlich
  
  übertreten. Es war Gewinn und Triumph für die
  
  katholische Kirche, diesen schlauen Finanzmann und gerissenen
  
  Politiker, der übrigens viel kavaliermäßiger war als
  
  die meisten schwäbischen sogenannten Herren, in ihren Schoß
  
  aufzunehmen.
  
  
  Angewidert schreckte der elegante Fürst zurück, als er
  
  lächelnd, der Surprise sich freuend, die Schwelle überschritten
  
  hatte. Was war das? Da hockte ein alter, krummer
  
  Mauscheljude. War das der Finanzdirektor? War das der
  
  große Seladon? Unbehagen kroch ihn an, als wäre er selber
  
  
  schmutzig. Süß sah das Gesicht seines Besuchers. „Ja,“ sagte
  
  er mit einem ganz kleinen Lächeln, „ja, Durchlaucht, ich bin
  
  es.“
  
  
  Man hatte jetzt eine Pritsche, einen Stuhl und einen Tisch
  
  in das Gelaß gestellt. Der Fürst setzte sich vorsichtig, unbehaglich.
  
  Er konnte sich den Mann, der da vor ihm hockte,
  
  durchaus nicht zusammenreimen mit dem eleganten Herrn,
  
  den er im Gedächtnis hatte. Sollte der Jude die Welt wieder
  
  einmal übertölpeln wollen? Sollte das Ganze ein Trick
  
  sein? Er hatte das gleiche unangenehme Gefühl wie damals
  
  in dem gelben Salon und vor den weinroten Livreen. Sollte
  
  der Jude das Unmögliche fertiggebracht und ihn selbst unter
  
  solchen Umständen, in dieser Zelle, geschlagen haben? Aber,
  
  wenn alle darauf hereinfallen: er nicht. Er denkt nicht daran,
  
  dem Juden auf den Leim zu kriechen. Er, der welterfahrene,
  
  skeptische Herr und Fürst, er läßt sich nicht
  
  bluffen.
  
  
  „Vor mir brauchen Sie nicht zu simulieren, Exzellenz,“
  
  tastete er glatt und höflich, als säße er im Salon. „Sie können
  
  mir unmöglich zumuten, daß ich Ihnen diese Mummenschanz
  
  glaube. Es ist ein Trick. Unterm Galgen werden Sie
  
  plötzlich den widerlichen Bart abnehmen und der gescheite,
  
  mondäne, versierte Kavalier sein von früher. Es ist ein
  
  Manöver,“ sagte er sieghaft. „Natürlich ist es ein Manöver.
  
  Aber, mein gewester Herr Finanzienrat, auf ein solches
  
  Theater fallen vielleicht die Herren vom Parlament herein.
  
  Ich nicht. Mir können Sie nichts vormachen.“
  
  
  Süß schwieg. „Sie haben wahrscheinlich noch Trümpfe
  
  in der Hand,“ tastete wieder der Fürst, „die Sie im letzten
  
  Augenblick ausspielen wollen. Sie wollen vermutlich jetzt
  
  den leidenden Heiligen spielen, um dann eine so glänzendere
  
  Auferstehung zu halten. Seien Sie vorsichtig! Die Stimmung
  
  
  ist gefährlich hier. Vielleicht wird man Sie gar nicht
  
  soweit kommen lassen. Vielleicht wird man Sie – entschuldigen
  
  Sie! – aufhängen mitsamt Ihren Trümpfen in der
  
  Hand.“
  
  
  Da Süß noch immer schwieg, wurde er ungeduldig. „Exzellenz!
  
  Mann! Mensch! Begreifen Sie doch! Reden Sie doch!
  
  Ich meine es gut mit Ihnen. Es ist Ihnen schwerlich an
  
  der Wiege gesungen worden, daß ein deutscher Reichsfürst
  
  sich um Sie soviel Mühe geben wird. Hören Sie! Reden
  
  Sie!“ Er setzte ihm, enerviert durch seine Haltung,
  
  schwunglos, seinen Plan und seine Bedingung auseinander.
  
  Als er zu Ende war, machte Süß keine Bewegung, tat nicht
  
  den Mund auf. Tiefer als je fühlte der feine Fürst sich
  
  geschlagen. Da hatte er die Reise gemacht, und nun saß der
  
  Jude da, refüsierte nicht einmal pathetisch, sagte einfach
  
  nichts. Der Fürst fühlte sich plötzlich alt und matt, er ertrug
  
  das Schweigen nicht mehr, sagte mit gemachtem Spott:
  
  „Sie haben im Gefängnis Ihre guten Manieren verlernt.
  
  Wenn man sich so für Sie abplagt, könnten Sie doch wenigstens
  
  Mille merci sagen.“
  
  
  „Mille merci,“ sagte Süß.
  
  
  Der Fürst stand auf. Daß dieser Jude sich nicht von ihm
  
  retten, sondern sich lieber an den lichten Galgen hängen lassen
  
  wollte, empfand er als persönliche Kränkung. „Sie sind
  
  ein Narr in Folio, mein Lieber,“ sagte er und seine verbindliche
  
  Stimme wurde überraschend scharf. „Ihr Stoizismus
  
  ist durchaus veraltet. Man stirbt nicht mehr, um in den
  
  Historienbüchern der Schuljungen eine bessere Zensur zu
  
  kriegen. Besser ein lebendiger Hund als ein toter Löwe, bemerkte
  
  sehr richtig Ihr König Salomo.“ Er stäubte sich den
  
  Rock ab, schloß, schon unter der Türe: „Lassen Sie sich wenigstens
  
  den Bart balbieren und ziehen Sie sich gut an,
  
  
  wenn Sie“ – er rümpfte die Nase – „partout dahinauf
  
  wollen. Das kann man verlangen von jemandem, den man
  
  so freundlich in seinen Kreis aufgenommen hat. Sie haben
  
  ein zahlreiches und prominentes Publikum. Ihr ganzes Leben
  
  haben Sie gute Figur gemacht. Stellen Sie sich Ihrem
  
  Kavaliersruf nicht selber in den Schatten, wenn Sie von
  
  diesem Welttheater abtreten.“ Damit ging er.
  
  
   
  
  
  Der Galgen, an den Süß gehenkt werden sollte, war
  
  hundertundvierzig Jahre vorher erbaut worden. Es war ein
  
  sehr kostspieliger Galgen, er hatte schon in jener frühen,
  
  wohlfeilen Zeit dreitausend oberländische Gulden gekostet,
  
  er war durchaus etwas Besonderes und sehr anders als der
  
  hölzerne Ordinari-Galgen. Er war hoch wie ein Turm,
  
  fünfunddreißig Fuß war er hoch. Er war ganz aus Eisen
  
  erbaut, aus den sechsunddreißig Zentnern und achtzehn
  
  Pfunden Eisen, die der Alchimist Georg Honauer ausgesucht
  
  hatte, um dem Herzog Friedrich Gold zu machen, wobei er
  
  den Herzog um zwei Tonnen Goldes schädigte. Diesem Georg
  
  Honauer zu Lieb und Leid war der Galgen errichtet
  
  worden, schön rot angestrichen, auch mit Gold verziert und
  
  der Honauer daran gehenkt.
  
  
  Ihm waren rasch hintereinander mehrere andere Alchimisten
  
  gefolgt, von denen sich Herzog Friedrich hatte betrügen
  
  lassen. Der erste war ein Italiener, Petrus Montanus.
  
  Ein Jahr darauf Hans Heinrich Neuscheler aus Zürich,
  
  der blinde Goldmacher genannt. Wieder ein Jahr später ein
  
  anderer Hans Heinrich, genannt von Müllenfels. Sein
  
  Glück hatte länger geblüht; er hatte sich oft lustig gemacht
  
  über die drei in freier Luft schwebenden Kunstgenossen; nun
  
  schwebte er wie sie. Dann wurde der Galgen lange nicht
  
  benützt. Bis ein Schmied aus der Grafschaft Oettingen auf
  
  
  den Gedanken kam, ihn sukzessive abzutragen und zu stehlen.
  
  Schon hatte er drei Stangen losgemacht und über sieben
  
  Zentner Eisen nächtlicherweile entwendet, als er gepackt und
  
  mit dem Instrument seines Verbrechens justifiziert wurde.
  
  
  Ueber ein Jahrhundert seither war der eiserne Galgen
  
  leergestanden. Jetzt bestimmte Herr von Pflug, der das Arrangement
  
  der Exekution übernommen hatte, dem Juden als
  
  sechstem den Tod auf diese besondere Manier. Seit Beginn
  
  des Prozesses hatte der hagere, harte Mann darauf gewartet,
  
  seinem Haß dieses Fest zu rüsten. Jetzt wollte er es
  
  so feiern, daß Europa es nicht vergessen sollte.
  
  
  Mit allen Raffinements des Schimpfes bereitete er die
  
  Hinrichtung vor. Die Geilheit des Juden, seine Fleischessünden,
  
  die Schändung christlicher, deutscher Frauen durch den
  
  beschnittenen Hund hatte ja leider, sehr gegen seinen Willen,
  
  in den Urteilsgründen keine Stelle finden dürfen. Jetzt
  
  bei der Exekution hatte er freie Hand. Er wird dem Juden
  
  seine Wollust und freche Luderei anstreichen. Nicht einfach
  
  am Galgen wird er ihn hängen lassen, nein, die wüste Tätigkeit
  
  seiner liederlichen Nächte mit populärem Wortspiel
  
  verhöhnend, in einem Vogelbauer.
  
  
  Das Untersuchungsgericht ließ sich die solenne Vollziehung
  
  des Urteils etwas kosten. Auf dem Richtplatz, der Tunzenhofer
  
  Steige, auch Galgensteige genannt, der Prag zu gelegen,
  
  wurden komfortable Logen gebaut für die Kavaliere
  
  und Damen. Das Militär, das den Delinquenten eskortieren
  
  und die Absperrmaßnahmen durchführen sollte, übte seine
  
  Manöver ein. Der eiserne Galgen wurde sorgsam repariert,
  
  der Schinderkarren wurde mit höheren Rädern, das Malefikantenglöcklein
  
  mit einem neuen Strick versehen, die Schinderknechte
  
  bekamen neue Uniformen.
  
  
  Größtes Gewicht wurde auf die solide Ausführung der
  
  
  witzigen Pläne des Herrn von Pflug gelegt. Der Jud hat
  
  gespottet, höher als der Galgen ist könnte man ihn nicht
  
  hängen. Man wird ihm zeigen, was man kann. Man wird
  
  einfach den eisernen Käfig, das Vogelbauer, über den Galgen
  
  hinaufziehen.
  
  
  Die Ausführung des Käfigs und des zugehörigen umständlichen
  
  Apparats wurde den Meistern Johann Christoph Faust
  
  und Veit Ludwig Rigler anvertraut. Der Käfig war in zwei
  
  Teile zerlegbar, acht Schuh hoch, vier Schuh weit, er hatte
  
  in der Rundung vierzehn Reifen und siebzehn Stangen in
  
  die Höhe. Eine sinnreiche Maschinerie ermöglichte es, ihn
  
  leicht über den Galgen hochzuziehen. Seine Herstellung war
  
  außerordentlich teuer. Zuletzt mußte das gesamte Schlosserhandwerk
  
  einen Streich an dem Käfig tun. Sechs Pferde
  
  schleppten zwei Tage vor der geplanten Exekution das monströse
  
  Ding die steile Tunzenhofer Steige hinauf. Die Schuljugend
  
  der Hauptstadt lief mit. Ganz Stuttgart zog in diesen
  
  Tagen hinauf zur Galgensteige. In rasch errichteten Buden
  
  wurde Wein und Bier verschenkt, Händler boten fliegende
  
  Blätter aus mit dem Bild des Juden und Spottversen. In
  
  der fröhlichen Kälte trieb man sich lärmend herum auf dem
  
  Richtplatz, schaute interessiert der Aufschlagung der Logen
  
  zu, bewunderte die Polierung des Galgens, den sinnreichen
  
  Käfig.
  
  
  Die Wirkung dieses Vogelbauers auf das Volk übertraf
  
  noch die Erwartungen des Herrn von Pflug. Ein ungeheures
  
  Gewieher und Gegrinse ging durch die Stadt, durch
  
  das ganze Land. Zahllose Reime mit Vögeln flogen auf,
  
  wurden von den Kindern auf den Straßen gesungen. Nur
  
  wollte man nicht glauben, daß Herr von Pflug der Autor
  
  dieses guten Witzes sei; das Volk schrieb vielmehr die ingeniöse
  
  Idee mit dem Vogelbauer seinem Liebling zu, dem
  
  
  allgemein geschätzten Major von Röder. Im Anschluß an
  
  die Vogelverse wurde denn auch gewöhnlich das Lied gesungen
  
  mit den Reimen: Da sprach der Herr von Röder: / Halt!
  
  oder stirb entweder!
  
  
   
  
  
  In der Zelle des Süß saßen Rabbi Gabriel und Rabbi
  
  Jonathan Eybeschütz. Der große Paß der Generalstaaten
  
  hatte dem Mynheer Gabriel Oppenheimer van Straaten das
  
  Gefängnis ohne weiteres geöffnet. Nun saßen die drei Männer
  
  und hielten Mahlzeit. Rabbi Gabriel hatte Früchte mitgebracht,
  
  Datteln, Feigen, Apfelsinen, auch Backwerk und
  
  starken, südlichen Wein. Süß trug den scharlachfarbenen
  
  Rock, ein Barett über dem weißen Haar, über der Nase
  
  zackten ihm wie den beiden Rabbinen in die Stirn die drei
  
  Furchen, bildend das Schin, den Anfangsbuchstaben des göttlichen
  
  Namens Schaddai. Er tauchte Feigen in den Wein.
  
  Dies war seine letzte Mahlzeit. Rabbi Gabriel zerteilte mit
  
  den dicklichen Fingern eine Apfelsine. Die drei Männer
  
  saßen, verzehrten die Früchte, schweigend und in großem
  
  Ernst. Aber ihre Gedanken gingen schwer und flutend vom
  
  einen zum andern. Rabbi Gabriel und Süß waren eins und
  
  Rabbi Gabriel empfand zum erstenmal diese Bindung nicht
  
  als Zwang und böses Schicksal, sondern als Geschenk. Der
  
  dritte aber, Jonathan Eybeschütz, spürte den gleichen Strom
  
  wie sie, allein er war ausgeschlossen davon, er stand am
  
  Ufer und die Welle trug ihn nicht. Er saß mit ihnen, er
  
  trank mit ihnen, er trug das Zeichen des Schin wie sie, er
  
  war wissend und erweckt wie sie: aber die Welle trug ihn
  
  nicht. Rabbi Gabriel bestreute umständlich die Schnitten der
  
  Apfelsine mit Zucker und verteilte sie. Er schenkte von dem
  
  südlichen, schwarzfarbenen Wein. Die Zelle war voll von
  
  ungesprochenem Wort, von Gedanke, Gesicht, Gott. Doch
  
  
  an Rabbi Jonathan nagte es, bitter, zerrend, bösartig. Er
  
  machte sich mit zynischem Witz lustig darüber: es war leicht,
  
  Aufschwung zu haben, wenn man gehenkt wurde. Aber dieser
  
  schlimme Trost verfing nicht, er fühlte sich, der Reiche,
  
  Wissende, als kahlen Neidling und halben Verräter. Und
  
  als er den beiden anderen die Verse des Tischgebets zurückgab,
  
  prunkend in seidigem Kaftan und milchig fließendem
  
  weißem Bart, würdig, wissend, hochgeehrt, war er ein armer,
  
  trüber, vertaner Mann.
  
  
  In der Eingangshalle des Rathauses, während ihm oben
  
  nochmals das Urteil verkündet und der Stab über ihn gebrochen
  
  wurde, warteten auf Süß der milde, welke Rabbiner
  
  von Frankfurt, der beleibte, sanguinische Rabbiner von
  
  Fürth und fröstelnd und erregt Isaak Landauer. Flockiger, sich
  
  lösender Schnee fiel, durch nebelige, trübe Luft brach, immer
  
  wieder verschwindend, blasse Sonne. Draußen vor dem Portal
  
  drängte sich neugierig und unabsehbar zahllos das Volk,
  
  Herr von Röder hielt auf seinem alten Fuchs vor der starken
  
  militärischen Eskorte, auf hohen Rädern ragte kahl der
  
  Schinderkarren, der Henker mit seinen Gehilfen in grellen
  
  Farben um ihn herum.
  
  
  Endlich wurde Süß die Stufen heruntergeführt. Es war
  
  den Juden verstattet worden, ihn hier nochmals zu sprechen.
  
  Er beugte den Kopf nieder. Der kleine Rabbi Jaakob Josua
  
  Falk legte ihm die welken, milden Hände aufs Haupt und
  
  sagte: „Es segne dich Jahve und behüte dich. Es lasse leuchten
  
  Jahve sein Antlitz über dich und begnade dich. Es wende
  
  Jahve sein Antlitz dir zu und gebe dir Frieden.“ „Amen
  
  Sela,“ sagten die beiden anderen.
  
  
  Umständlich wurde der Jude auf den hohen Schinderkarren
  
  gesetzt und gebunden. Trotz Frost und Nässe stand der
  
  ganze Marktplatz dick voll von Volk. Alle Fenster des Herrenhauses,
  
  
  des Rathauses, der Apotheke, des Sonnenwirtshauses
  
  waren weiß von Gesichtern. Auf dem Röhrbrunnen, ja selbst
  
  auf dem Schnapsgalgen und dem Hölzernen Esel hingen die
  
  Buben. Stumm glotzte das Volk. Herr von Röder gab seinen
  
  Reitern mit seiner knarrenden Stimme das Kommando.
  
  In Bewegung setzte sich die Eskorte, Stadtreiter voran, zwei
  
  Trommler, dann eine Kompagnie Grenadiers zu Fuß. Jetzt
  
  schwang sich ein Schinderknecht auf das Pferd des Karrens,
  
  schnalzte mit der Zunge, der Gaul zog an. Der kleine Rabbi
  
  Jaakob Josua Falk, mit fahlen Lippen, wiederholte: „Und
  
  gebe dir Frieden“. Doch der zornige Rabbiner von Fürth
  
  konnte sich nicht halten, wilde Flüche gurgelte er hinter dem
  
  Karren her gegen Edom und Amalek, die Feinde und Frevler.
  
  Isaak Landauer aber brach in ein gelles, ungezähmtes,
  
  tierisches Heulen aus. Es war sonderbar, den großen Finanzmann
  
  zu sehen, wie er den Kopf gegen die Torpfosten des
  
  Rathauses schlug und ohne Hemmung heulte. Nun begann
  
  auch die Malefikantenglocke zu läuten. Dünn, scharf, scheppernd
  
  mischte sie sich in das Geheul des Juden, drang durch
  
  die schneeige, dämpfende Luft, ins Mark reißend.
  
  
  Schepperte in das Zimmer Magdalen Sibyllens. Sie
  
  hatte die Geburt gut überstanden, doch mußte sie noch liegen.
  
  Sie schaute auf das Kind, ein normales Kind, nicht groß,
  
  nicht klein, nicht schön, nicht häßlich. Sie hörte das scharfe
  
  Gewimmer der Glocke, sie krümmte sich nervös, sie schaute
  
  auf ihr und Immanuel Riegers Kind und sie liebte es nicht.
  
  
  Die Glocke schepperte auch ins Schloß, wo der alte Regent
  
  saß mit Bilfinger und Harpprecht. Die drei Männer
  
  schwiegen. Dann endlich sagte Harpprecht: „Das Läuten
  
  klingt mir nicht lieblich ins Ohr.“ Karl Rudolf sagte: „Ich
  
  hab es müssen tun. Ich schäm mich, ihr Herren.“
  
  
  Unterdes wurde Süß durch die Stadt geführt, der Galgensteige
  
  
  zu. Er saß auf dem Schinderkarren, hoch wie ein
  
  Götzenbild, in seinem scharlachfarbenen Rock, der Solitär
  
  glänzte an seinem Finger, der Herzog-Administrator hatte
  
  nicht erlaubt, daß man ihn des Ringes beraube. Die Straßen
  
  waren gesäumt mit Menschen, es flockte, die Prozession
  
  schritt sonderbar lautlos, die Menge schaute sonderbar lautlos
  
  zu. Die Zehntausende zogen, war der Delinquent vorbei,
  
  zu Fuß, zu Pferd, zu Wagen, neben, hinter den eskortierenden
  
  Truppen her. In der blassen, nebligen Luft, in dem
  
  schmutzigen, sich lösenden Schneegeflocke war alles doppelt
  
  schwer und still. Man nahm nicht den nächsten Weg, man
  
  führte den Juden langsam und umständlich im Bogen. Viele
  
  Zuschauer waren von weither gekommen, das ganze Land
  
  wollte dabei sein, auch von jenseits der Grenzen waren viele
  
  gekommen, man wollte allen das Schauspiel zeigen. Süß
  
  thronte hoch auf dem Karren, gebunden, steif, Schnee fiel
  
  auf seine Kleider, auf seinen weißen Bart.
  
  
  An seinem Weg stand der Lizentiat Mögling. Er war betrübt
  
  und bedrückt, daß seine Verteidigungsschrift so gar
  
  nichts genützt hatte. Er durfte sich zwar sagen, er habe alles
  
  getan, auch sprach die vox populi einheitlich und mächtig
  
  gegen den Verurteilten. Aber es war doch bitter und schnürend,
  
  daß dieser Angeklagte, der ihm anvertraut war, ohne
  
  juristisch zureichenden Grund gehenkt wurde. Er fühlte sich
  
  unbehaglich, angefrostet. Er veranlaßte einen Henkersknecht,
  
  dem Süß einen Becher Weins hinaufzureichen. Der nahm
  
  ihn zwar nicht, er dankte nicht einmal, er blieb vollkommen
  
  unbeweglich, aber der Lizentiat fühlte sich leichter und
  
  wärmer.
  
  
  Am Wege des Juden stand auch die Frau des Schertlin,
  
  die Waldenserin. Sie sah den Süß gebunden, sonderbar still,
  
  reglos wie ein Heiligenbild, das in Prozession durch die
  
  
  Stadt gefahren wird, Schnee in seinem Bart, Schnee auf
  
  seinem Rock. Sie, als einzige vielleicht dieser Zuschauer,
  
  ahnte Zusammenhänge, ahnte die Freiwilligkeit dieser
  
  schimpflichen Schaustellung. Gierig starrte sie, in zerrissenem,
  
  hohnvollem Triumph, auf den Mann, ihre kurzen, sehr roten
  
  Lippen standen halb offen, ihre länglichen Augen brannten.
  
  Eine Frau neben ihr sagte halblaut, stark schwäbisch: „Er
  
  hat immer hoch hinauf wollen. Jetzt kommt er noch höher.“
  
  „Sale bête!“ sagte die Waldenserin vor sich hin in den
  
  flockenden Schnee.
  
  
  An einer neuen Wegbiegung stand der Publizist Johann
  
  Jaakob Moser. Er begann, als der Zug in Sicht kam, eine
  
  kurze, markige, patriotische Ansprache. Aber seine feurigen
  
  Worte zündeten nicht, der Schnee löschte sie aus, die Leute
  
  blieben stumm, er tat den Mund zu, bevor er zu Ende war.
  
  Kurz, ehe der Zug sein Ziel erreichte, stand am Wege Nicklas
  
  Pfäffle, der blasse, gleichmütige Sekretär. Wie sein
  
  Herr ein letztes Mal vorüberkam, grüßte er tief. Süß sah
  
  ihn, nickte zweimal. Nicklas Pfäffle, wie der Karren vorbei
  
  war, folgte nicht zur Richtstatt, ging abseits, schluckte.
  
  
  Als der Zug vor dem Hochgericht ankam, hatte Nebel und
  
  Geflock aufgehört. Sehr klar im Frost unter dem hellen,
  
  weißlichen Himmel standen die Weinberge. Der Jude sah
  
  oben in den Rebenterrassen das kleine Wachhaus, sah unten
  
  den Wasserturm, das Andräenhaus, das Bad. Er wandte
  
  sich und sah Stuttgart. Die Stiftskirche, Sankt Leonhart,
  
  das alte Schloß und den Neuen Bau, für den er das Geld
  
  geschafft hatte. Zu seiner Linken ragte kahl der hohe Holzgalgen.
  
  Aber er schien unansehnlich vor dem abenteuerlichen,
  
  künstlichen, riesigen Eisengerüst, das für ihn bestimmt war.
  
  Eine gedoppelte Leiter mit zahllosen Sprossen, vielfach gestützt,
  
  türmte sich hinauf, Räderwerk, Ketten und Gewinde
  
  
  schlang sich, den Käfig hochzuziehen. Das weite Feld war
  
  besetzt mit Menschen. Das hockte gierig und gespannt auf
  
  allen Vorsprüngen, Zäunen, Bäumen. Von ganz weit her
  
  schaute es mit großen, plumpen Fernrohren. Auf dem Rock
  
  des Süß war der Schnee gefroren, in Frost und Helle
  
  schimmerten die kleinen Kristalle auf seinem Barett, in seinem
  
  weißen Bart.
  
  
  Auf drei großen Tribünen, jede für sechshundert Menschen,
  
  saßen die Damen und Kavaliere, die Herren des Hofes,
  
  hohe Beamte und Militärs, die auswärtigen Gesandten,
  
  die Herren des Gerichts, des Parlaments. Der Geheimrat
  
  von Pflug vornean. Er hatte bis zuletzt gefürchtet, der Hebräer,
  
  die Bestie, werde doch noch durch irgendeinen ganz
  
  verschmitzten jüdischen Schlich entkommen. Jetzt war es an
  
  dem, jetzt war das Ziel seines Lebens erreicht. Jetzt wird, jetzt
  
  gleich, der Verhaßte hochschweben, erwürgt. Die harten Augen
  
  des Geheimrats suchten gierig unter dem Kragen des Rockes
  
  den Hals des Juden, den Platz für den Strick. Herrlich ist
  
  es, den Tod des Feindes mitanzuschauen, ein Bad für die Augen,
  
  angenehm und lieblich ist der Klang der Todestrommeln,
  
  das Scheppern des Glöckleins. Unter den Damen waren
  
  manche, die den Süß sehr genau kannten und trotzdem aus
  
  irgendwelchen Gründen der Untersuchung entgangen waren.
  
  Nun schauten sie auf den Mann, mit dem sie verstrickt
  
  waren, befremdet, angefrostet. Er hatte sich sehr jung gegeben,
  
  er hatte, weiß Gott, erwiesen, daß er die Kraft eines
  
  Jünglings besaß, er konnte auch allerhöchstens vierzig sein,
  
  und jetzt hatte er weißes Haar und sah aus wie ein alter
  
  Rabbiner. Man mußte sich eigentlich vor sich selber schämen,
  
  daß man mit ihm im Bett gelegen war. Doch merkwürdigerweise
  
  schämten sie sich nicht. Gierig und gelockt schauten sie
  
  auf den sonderbaren Mann. Jetzt wird er gleich tot sein,
  
  
  jetzt wird er gleich für immer stumm und alle Gefahr vorbei
  
  und ihre Verstrickung sehr gewaltsam und schauerlich gelöst
  
  sein. Sie warteten darauf, lüstern und zitternd, sehnten sich
  
  danach, fürchteten sich davor. Die meisten von ihnen hätten
  
  sich lieber für ihr ganzes ferneres Leben unter die Gefahr
  
  der Entdeckung geduckt, hätte er leben dürfen.
  
  
  Auch der junge Michael Koppenhöfer war auf der Tribüne.
  
  Nun also wird der Mühlstein zermahlen, der dem
  
  Land so lang um den Hals hing, der Landverderber schimpflich
  
  justifiziert. Aber: diesen hätt die Demoiselle Elisabeth
  
  Salomea nicht verabschiedet, fahrig hin und her hastend zwischen
  
  Büchern und Stapeln von Wäsche, diesem war sie zugefallen,
  
  und er hatte sich wohl nicht einmal sonderliche
  
  Mühe zu geben brauchen. Der alte, krumme Jud, was war
  
  an ihm? Was war sein Geheimnis? Neidisch und bitter
  
  starrte er hin zu dem Mann auf dem Schinderkarren. Doch
  
  der junge Geheimrat Götz, unter den Richtern, schaute voll
  
  dummer, dumpfer Befriedigung. Jetzt wird die Schmach
  
  seiner Mutter und seiner Schwester ausgelöscht. Soll dann
  
  einer wagen, schief zu blicken. Wie wird er ihn niederblitzen!
  
  Wie wird er wissen, was er zu tun hat!
  
  
  Aber fein und schwach saß auf der Tribüne der alte, verfallene
  
  Weißensee. Nenikekas, Judaie! Nenikekas, Judaie!
  
  Ach, der Jude hatte ihn wiederum besiegt. Hatte von allen
  
  Tafeln geschmaust, alle feinsten Leckerbissen dieser Welt mit
  
  Augen, Sinnen, Hirn geschmeckt, jeden Sieg und jede Niederlage
  
  ausgekostet, hatte sich angefüllt mit dem tragischen
  
  Ende des Kindes, hatte die bunte, farbige, überfeine, überwilde,
  
  höllenschweflige Rache gerüstet und vollendet, und
  
  nun starb er diesen Tod, die Augen der ganzen Welt auf
  
  sich, diesen abenteuerlichen und wahrscheinlich freiwilligen
  
  Tod, viel heroischer als etwa der Tod vor dem Feind. Umprasselt
  
  
  von Haß, umhegt von Liebe, zwielichtig, groß. Was
  
  blieb von ihm, von Weißensee? Ein paar jämmerliche Verse
  
  seiner armselig verbürgerten Tochter. Doch jener wird weiterleben.
  
  Immer wieder wird, was er war, lebte, sah, dachte,
  
  starb, von Späteren in die Hand genommen werden, nachdenklich
  
  beschaut, nachgelebt, nachgespürt, nachgestorben
  
  werden.
  
  
  Süß war vom Schinderkarren losgebunden worden. Er
  
  stand, die Glieder steif, blinzelte. Er sah die Menschen in
  
  den Logen, die Perücken, die geschminkten Gesichter der
  
  Frauen. Er sah die Truppen, die den Platz absperrten. Ei,
  
  man hatte sich mächtig angestrengt; das waren allein um
  
  den Galgen mindestens fünf Kompagnien. Selbstverständlich
  
  hatte, sichtbarlich vornean, der Major von Röder die
  
  militärische Oberleitung. Ja, ja, es brauchte viel Strategie,
  
  ihn, den Süß, jetzt vollends aus der Welt zu schaffen. Süß
  
  sah die Zehntausende von Gesichtern, neugierige Weiber, die
  
  Münder bereit zum Keifen, Männer, bereit, befriedigt zu
  
  schmatzen und zu knurren, Kindergesichter, pausbäckig, großäugig,
  
  bestimmt, so leer und bösartig zu werden wie die
  
  Fratzen der Eltern. Er sah den Atem der Menge, weißlich
  
  dampfend, sehr leibhaft in dem hellen Frost, die gierigen
  
  Augen, die gereckten Hälse, die sich vormals so devot vor
  
  ihm gebeugt hatten. Er sah das Vogelbauer, den umständlichen,
  
  schimpflichen Apparat seiner Tötung. Und während
  
  er dies sah, drang in sein Ohr etwas Plärrendes, Kläffendes.
  
  Der Stadtvikar Hoffmann hatte es sich nicht nehmen
  
  lassen, ihn unterm Galgen zu erwarten, nochmals auf ihn
  
  einzureden, von Himmel und Erde, von Verzeihung der
  
  Menschen und Gottes, von Sühnung und Glauben. Süß
  
  sah dies und hörte dies, er schaute langsam den Stadtvikar
  
  auf und ab, wandte sich weg, spie aus. Aufgerissene Augen,
  
  
  leises, empörtes, rasch verstummendes Schnauben der
  
  Menge.
  
  
  Jetzt machten sich die Schinderknechte in ihren neuen,
  
  grellen Uniformen an ihn heran, öffneten ihm den Rock. Er
  
  spürte die rohen, ungefügen Hände, Ekel stieg hoch, er reckte
  
  sich, seine Steifheit war weg, er schlug um sich, wehrte sich
  
  verzweifelt. Alle Hälse wurden länger. Es war kurios anzusehen,
  
  wie der Mann in dem weißen Bart, in den Galakleidern,
  
  den blitzenden Edelstein an der Hand, sich mit den
  
  Knechten herumschlug, zappelte. Die Kinder lachten, jubelten,
  
  patschten in die Hände; auf den Tribünen begann eine
  
  geschminkte Frau schrill und anhaltend zu schreien, man
  
  mußte sie wegbringen. Das Barett des Juden fiel auf die
  
  nasse Erde, wurde in Kot gestampft. Die Henker packten ihn
  
  hart an, rissen ihm den Rock auf, sperrten ihn in den Käfig,
  
  legten ihm die Schlinge um den Hals.
  
  
  Da stand er. Hörte leisen Wind, den Atem der Menge,
  
  die scharrenden Hufe der Pferde, das Keifen des Geistlichen.
  
  War dies das Letzte, was er auf Erden hören wird? Er
  
  dürstete nach anderem, er tat Herz und Ohr weit auf, er
  
  wollte anderes hören. Doch er hörte nur dies, dazu den
  
  eigenen Atem und das Surren des eigenen Blutes. Schon
  
  schwankte der Käfig, hob sich. Da, durch die leeren, grausamen
  
  Geräusche ein anderer Ton, gellende, gurgelnde Stimmen,
  
  schreiende: „Eins und ewig ist das Seiende, das Ueberwirkliche,
  
  der Gott Israels, Jahve, Adonai.“ Es sind die
  
  Juden, der kleine Jaakob Josua Falk, der dicke Rabbiner
  
  von Fürth, der schmierige Isaak Landauer. Sie stehen, in
  
  ihre Gebetmäntel gehüllt, sie und sieben andere, zehn, wie
  
  es Vorschrift ist, sie kümmern sich nicht um das Volk, das
  
  vom Galgen weg auf sie schaut, sie wiegen heftig die Leiber,
  
  stehen und schreien, gellen, gurgeln die Sterbegebete,
  
  
  über den weiten Platz hin: „Höre, Israel, eins und ewig
  
  ist Jahve Adonai.“ Weißliche Wolken in dem starken Frost
  
  ziehen die Worte von ihren Mündern, in die Ohren des
  
  Mannes im Käfig, und der Sohn des Marschalls Heydersdorff
  
  tut den Mund auf, schreit zurück: „Eins und ewig ist
  
  Jahve Adonai.“
  
  
  Behend wimmeln, klettern die bunten Knechte die Leitern
  
  hinauf. Der Käfig hebt sich, die Schlinge drosselt zu. Unten
  
  flucht der Stadtvikar dem Sterbenden nach: „Fahr zur
  
  Hölle, verstockter Schelm und Jud!“ Das gelle Adonai der
  
  Juden ist in der Luft und in den Ohren aller. Aus dem
  
  Käfig tönt es zurück, bis die Schlinge den Ton erdrosselt.
  
  
  Ganz vorn auf der Tribüne hat sich der Geheimrat Dom
  
  Bartelemi Pancorbo erhoben, er stützt die dürren, knochigen
  
  Hände auf die Brüstung, reckt aus der riesigen Halskrause
  
  den entfleischten, blauroten Kopf. Gierig hinter faltigen
  
  Lidern äugt er dem Käfig nach, wie er hochschwebt und in
  
  ihm der Mann in dem scharlachfarbenen Galarock und an
  
  dem Finger des Mannes der Solitär, tausendfarbig blitzend
  
  in der hellen Winterluft.
  
  
  Nachdem der Kordon der Truppen aufgelöst war, beschaute
  
  sich die Menge den Galgen genau, ein paar Buben
  
  erstiegen die Leiter bis zur halben Höhe, man befühlte das
  
  Gerüst, oben auf den Stangen des Käfigs saßen in dicken
  
  Scharen schwarze Vögel.
  
  
  Langsam zog die Menge in die Stadt zurück. Man hielt
  
  den Tag als Feiertag, aß gut, trank gut, soff, tanzte und
  
  raufte in den Schenken. Der junge Bürger Langefaß hatte
  
  aus dem Kot das zertretene Barett des Süß erobert, er war
  
  ein lustiger Bruder, berühmt als Witzbold; er stülpte sich
  
  das Barett auf, er stülpte es auch Mädchen und Mägden
  
  auf, die vergraust kreischten unter dem Barett des gehenkten
  
  
  Juden. Dennoch kam die rechte Lustigkeit nicht auf. Man
  
  wußte nicht recht wie, aber man hatte sich den Tag anders,
  
  befreiter, heiterer vorgestellt. Man sang: Der Jud muß
  
  hängen, man sang: Da sprach der Herr von Röder: Halt!
  
  oder stirb entweder! Doch das Adonai des Juden wollte
  
  nicht aus dem Ohr. Die Kinder spielten Hängen; und das
  
  Spiel ging so, daß einer oben stand und Adonai schrie und
  
  die anderen standen unten und schrien, brüllten, johlten,
  
  gellten: Adonai.
  
  
   
  
  
  In der Nacht nach der Hinrichtung, gegen drei Uhr etwa,
  
  kam ein hagerer, großer Herr die Tunzenhofer Steige herauf
  
  zu dem eisernen Galgen. Der Weg war ein übles Gemisch
  
  von Dreck und schmelzendem Schnee, beschwerlich zu
  
  gehen. Der hagere Herr, sehr fröstelnd, hüllte sich tief in
  
  einen weiten Mantel von altmodischem, verschollenem
  
  Schnitt. Er hatte zwei Burschen mit sich, verkommene Bürgersöhne,
  
  in Stuttgart bekannt als beherzt und zu jeder
  
  Unternehmung willens, wenn sie nur Geld trug. Die beiden
  
  Burschen stiegen ungesäumt die Leiter zu dem Galgen hinauf.
  
  Sie hatten Mühe, die Sprossen waren glitschig und gefroren,
  
  sie fluchten leise vor sich hin. Um sie herum flatterten
  
  Vögel, die Tag und Nacht in dicker Menge auf dem
  
  Galgen hockten. Oben hielten sich die beiden Burschen ungebührlich
  
  lange auf. Der dürre Herr, der unten wartete,
  
  zog nervös die Schultern hoch, trat von einem Fuß auf den
  
  andern, murmelte unterdrückt und unwirsch vor sich hin.
  
  „Habt ihr ihn?“ herrschte er sie, leise, an, als sie endlich
  
  wieder unten waren. „Er ist nicht da!“ stammelten verstört
  
  die Burschen. „Ihr habt ihn gestohlen, ihr habt den Stein
  
  gestohlen!“ bellte heiser, mühsam gedämpft, der Portugiese.
  
  „Ich lasse euch den Prozeß machen, ich lasse euch rädern!“
  
  
  Doch die Burschen, verängstet, versicherten: „Der ganze Jud
  
  ist nicht da. Es hängt ein anderer im Käfig. Der Teufel hat
  
  ihn geholt.“ Dom Bartelemi, lang ungläubig, ließ schließlich
  
  noch in der Nacht durch Leibhusaren, amtlich, den Käfig
  
  untersuchen. Ja, die Leiche war gestohlen, ausgetauscht.
  
  
  In aller Frühe schon war der wütende, geprellte Mann
  
  beim Herzog-Administrator. Das kam von der Güte Seiner
  
  Durchlaucht. Jetzt hatten die Juden den Solitär gestohlen.
  
  Den Solitär? Karl Rudolf dachte an den Berg von Gold,
  
  glaubte es nicht. Die Leiche, ja, die konnten sie gestohlen
  
  haben. Er überlegte, hellte sich auf, schmunzelte fast. Eigentlich
  
  waren sie Teufelskerle, diese Juden. Stahlen einfach die
  
  Leiche vom lichten Galgen weg; Christen und Soldaten hätten
  
  das nicht besser machen können. Er gönnte ihnen gern
  
  den Solitär als Entgelt, ließ sie nicht verfolgen. Blaurot,
  
  dumpf wütend, mit seiner moderigen Stimme grausige
  
  Flüche vor sich hinbellend, zog der hagere Portugiese ab in
  
  seiner verschollenen Hoftracht.
  
  
  Die Leiche indes, in großer Eile in Rupfen gewickelt,
  
  unter Stapeln von Waren und Kram versteckt, fuhr auf
  
  einem Karren nach Fürth. Hausierjuden geleiteten sie, wechselten
  
  ab von einem Ort zum andern. Der Solitär stak am
  
  Finger des Toten; keiner von den Geleitern fürchtete, sein
  
  Nachfolger könnte ihn stehlen.
  
  
  In Fürth wurde die Leiche gewaschen, in das weiße,
  
  lange Totenleinen gehüllt, eingesargt. Zeigefinger, Mittelfinger,
  
  Goldfinger gerichtet im Zeichen des Schin, des Anfangsbuchstabens
  
  des göttlichen Namens Schaddai; ein
  
  kleines Häuflein Erde unter das Haupt, schwarze, krümelnde
  
  Erde, Zions Erde. Den Aufsichtsbehörden war gemeldet,
  
  ein nicht weiter bekannter toter Jud aus Frankfurt, gestorben
  
  
  auf der Landstraße, werde beerdigt. Auch den Mitgliedern
  
  der Gemeinde wurde nichts mitgeteilt. Aber es raunte
  
  von Mund zu Mund.
  
  
  Da lag der Unbekannte, das schwarzblaue erwürgte Gesicht
  
  sonderbar umrahmt von dem schmutzigweißen Bart, die
  
  Augen hatten sich nicht zudrücken lassen, sie quollen trüb
  
  bräunlich heraus, doch zwischen ihnen über der Nase zackten
  
  sich tief in die Stirn die drei Furchen des Schin. Aus dem
  
  weißen, einfachen Laken leuchtete riesig und verwirrend der
  
  Solitär. Die zehn angesehensten Männer der Gemeinde saßen
  
  zwischen großen Kerzen und verhängten Fenstern und hielten
  
  Wache.
  
  
  Unter sie trat ein Fremder. Dicklich, bartloses, massiges
  
  Gesicht, graue, trübe Steinaugen, altfränkische Tracht.
  
  Wasser goß er hinter sich, da er das Totenzimmer betrat,
  
  Wasser zu Häupten, Wasser zu Füßen des Toten. Die Männer
  
  erkannten den Kabbalisten, flüsterten, gaben Raum.
  
  
  An die Leiche trat Rabbi Gabriel, knarrte mit seiner
  
  mißtönigen Stimme den Segensspruch: „Gerühmt seist du,
  
  Jahve, Gott, gerechter Richter.“ Mit den dicklichen Fingern,
  
  behutsam, rührte er die Lider des Toten, da schlossen sich
  
  die Lider. Dann setzte er sich auf den Boden, senkte zwischen
  
  die Knie den Kopf. Die zehn Männer waren bis zur Wand
  
  zurückgewichen. Sehr allein trotz ihrer Gegenwart, ein kleines,
  
  verlorenes Bündel, hockte Rabbi Gabriel bei dem
  
  Toten.
  
  
  Alle Juden aus Fürth waren auf der Gräberstatt, als
  
  der Unbekannte beerdigt wurde. Sie senkten den Sarg in
  
  den Grund. Der Solitär war am Finger des Toten, unter
  
  seinem Haupt das kleine Häuflein Erde von der Erde Zions.
  
  Im Chor antworteten sie dem Vorbeter: „Eitel ist und vielfältig
  
  ist und Haschen nach Wind ist die Welt; doch eins
  
  
  und ewig ist der Gott Israels, das Seiende, Ueberwirkliche,
  
  Jahve.“ Dann rissen sie Gras aus und warfen es hinter
  
  sich. Und sie sprachen: „Wie das Gras welken wir aus dem
  
  Licht.“ Und sie sprachen: „Wir gedenken, daß wir Staub
  
  sind.“ Dann wuschen sie sich die Hände in fließendem, dämonenscheuchendem
  
  Wasser und verließen den Friedhof.
  
  
   
  
  
  Werke von Lion Feuchtwanger
  
  
  Im Drei Masken Verlag München:
  
  
  Vasantasena
  Schauspiel. Vierte Auflage
  
  
  Der holländische Kaufmann
  Schauspiel
  
  
  Der Frauenverkäufer
  Spiel nach Calderon
  
  
  Im Wegweiserverlag Berlin:
  
  
  Die häßliche Herzogin
  Roman. 110. Tausend
  
  
  Im Verlag Gustav Kiepenheuer Potsdam:
  
  
  Leben Eduards des Zweiten
  Historie. (Zusammen mit Bertolt Brecht)
  
  
  Im Georg Müller Verlag München:
  
  
  Thomas Wendt
  Ein dramatischer Roman. Dritte Auflage
  
  
  Die Kriegsgefangenen
  Schauspiel
  
  
  Friede
  Ein burleskes Spiel nach dem Aristophanes
  
  
  Warren Hastings
  Schauspiel
  
  
  Presse-Stimmen
  
  
  Vasantasena
  
  
  Man kann das Stück des sagenhaften Königs Sudraka, das ein Jahrtausend vor
  
  Shakespeare entstanden ist, nicht besser charakterisieren, als es der Herausgeber in seiner
  
  Einleitung tut: „Die Vasantasena vereint süße, weisheitsvolle Resignation mit lichter,
  
  anmutiger Schalkhaftigkeit ... Hier ist kein Erdenrest zu tragen peinlich. Diese Dichtung
  
  tanzt, schwebt, löst alle irdische Diskrepanz in unirdische Harmonie ...“ – und
  
  Feuchtwanger ist es gelungen, diese dichterische Höhe in seiner Nachdichtung zu wahren.
  
  
  Der holländische Kaufmann
  
  
  Berliner Börsen-Ztg.: Das Stück erstrebt große Ziele und weite Perspektiven.
  
  
  Der Frauenverkäufer
  
  
  Neue Freie Presse, Wien: Calderons Schauspiel ist ein Wurf, aus dem Feuchtwanger
  
  in freier und sehr geschickter Nachdichtung eine Komödie machte. Feuchtwanger hat
  
  durch stärkeren komischen Einschlag und menschliche Vertiefung ausgleichend eingegriffen.
  
  „Der Frauenverkäufer“ wird eine bleibende Bereicherung des deutschen Spielplanes sein.
  
  
  Nieuwe Rotterdamsche Courant: Fruchtbarste Phantasie, zwischen Adelsschloß,
  
  Wildnis und maurischen Felsburgen, Sinn und Ulk, Liebe und Kampf hin und her
  
  schweifend, sichert dieser Nachdichtung stärkste Wirkung.
  
  
  Die häßliche Herzogin
  
  
  Frankfurter Zeitung: Ein Roman von wunderbarer Frische und Leuchtkraft, von
  
  innerer Wahrhaftigkeit und tiefer Eindringlichkeit, aus mittelalterlichen Zeiten ein farbenkräftiges
  
  Gemälde von kultureller Treue, zeitenecht und gleichwohl zu uns sprechend
  
  wie zu Zeitgenossen. Eines der besten und wertvollsten Bücher der neueren Literatur.
  
  
  Münchner Neueste Nachrichten: Das ausgezeichnet erzählte Buch ist das Werk
  
  eines Dichters und großen Psychologen.
  
  
  Thomas Wendt
  
  
  Der Tag, Berlin: Feuchtwanger hat in diesem Werk eine auf Erlebnis und scharfer
  
  Beobachtung ruhende, glänzende Darstellung der Zeit gegeben. Man kann an diesem
  
  ebenso ernsten wie witzigen Werk unmöglich vorbeigehen.
  
  
  Thomas Mann: Dieses Werk hat mich tief ergriffen. Es ist voll Wahrheit, Freiheit,
  
  Gerechtigkeit und Schönheit.
  
  
  Die Kriegsgefangenen
  
  
  V. Cyril in der Pariser Humanité: In diesem Stück ist das Beste deutscher
  
  Kunst. Früher Sommer, ruhevolle, sanfte Landschaft, sicheres, hinreißendes Gefühl der
  
  Schwingungen von Mensch zu Mensch.
  
  
  Friede
  
  
  Basler Nationalzeitung: Feuchtwangers Bearbeitung beweist eine geradezu
  
  geniale Hand. Die Holzschnittdrastik seiner Knittelverse, voll Schlagkraft, voll sprühenden
  
  Witzes, die staunenswerte Beherrschung der Sprache machen das Werk zum Muster-
  
  und Meisterbeispiel einer Uebersetzung in unsere Sprache und unsere Zeit.
  
  
  Vossische Zeitung: Eine höchst wirkungsvolle und bühnensichere Komödie.
  
  
  Warren Hastings
  
  
  Frankfurter Zeitung: Wir grüßen Lion Feuchtwanger. Er bedeutet für die
  
  Bühne entschiedenen Gewinn, denn er verweist sie auf neue Möglichkeiten.
  
  
  Münchner Zeitung: Das Ganze ist ein Werk von durchaus persönlicher Haltung,
  
  ein Stück, dessen starke Wirkungen nicht mit billigen Mitteln erkauft sind.
  
  
  Jakob Wassermann
  
  
  Gestalt und Humanität
  
  
  Zwei Reden
  
  
  172 Seiten 8° * Ganzleinen Rm. 4.50
  
  
  In Wassermanns Reden spiegelt sich ein gut Stück edelster geistiger
  
  Kultur der Gegenwart – in einer rhetorischen Prosa, wie man sie
  
  heute in Deutschland kaum mehr hört. Unserer Zeit ist der Sinn für
  
  das Wesen der Gestalt und die Kraft zu ihrer Schöpfung abhanden
  
  gekommen. Gestalt ist Symbol und Repräsentation menschlicher
  
  Geisteswelt, ist der höchste Ausdruck menschheitsgeschichtlicher Epochen.
  
  Durch Gleichnisse und Bilder führt Wassermann uns in der zweiten
  
  Rede in das innere Wesen der Humanität hinein; Verkörperung
  
  seiner Idee ist ihm die Gestalt des Humanus, Humanus ist ein
  
  Spiegel der Genien, die an der Vervollkommnung der Menschheit
  
  gewirkt haben, voll Herzensadel, voll Geistigkeit, voll Phantasie; er
  
  ist der Werkmeister am „Bau zur wahrhaften Ehre des Menschen“.
  
  
  A. M. Frey
  
  
  Robinsonade zu Zwölft
  
  
  Grotesker Roman
  
  
  378 Seiten 8° * Broschiert Rm. 5.–, Ganzleinen Rm. 6.50
  
  
  Eine groteske Geschichte, dahingeplaudert in einem tollen Wirbelwind
  
  der Gedanken und Einfälle, verschroben oft und verwirrend in
  
  dem turbulenten Durcheinander der Gestalten und Ereignisse, aber
  
  immer spannend und als kraftvolle, dichterisch glänzend gelöste
  
  Satire nicht ohne sittlich ernsten Hintergrund. – Eine bunt zusammengewürfelte
  
  Gesellschaft von Gegenwartsmenschen wird aus ihrer
  
  gewohnten Zivilisation durch ein Flugabenteuer herausgerissen; die
  
  zwölf Leutchen haben ihre komplizierten Europäerseelen wieder einmal
  
  auf das Natürliche einzustellen. Das führt zu Szenen von überwältigender
  
  Komik, aber auch von feinster gesellschaftskritischer Bedeutung.
  
  
  Drei Masken Verlag München
  
  
  Jerome K. Jerome
  Alle Wege führen nach Golgatha
  Roman. Broschiert Rm. 4.–, Halbleinen Rm. 5.–
  
  
  Carl Sternheim
  Chronik von des zwanzigsten Jahrhunderts Beginn
  Neue erweiterte Ausgabe mit 16 Holzschnitten von Franz Masereel
  Broschiert Rm. 10.–, Halbleinen Rm. 12.–
  
  
  Dmitrij Mereschkowskij
  Der vierzehnte Dezember
  Roman. Broschiert Rm. 5.50, Halbleinen Rm. 7.–
  
  
  Das Reich des Antichrist
  Broschiert Rm. 4.–, Halbleinen Rm. 5.–
  
  
  Alfons Paquet
  Drei Balladen. (Einmalige numerierte Ausgabe)
  Pappband Rm. 7.–, Halbleder Rm. 15.–
  
  
  Prophezeiungen. Roman
  Broschiert Rm. 4.50, gebunden Rm. 6.–
  
  
  Erzählungen an Bord. 10. Auflage
  Broschiert Rm. 5.–, gebunden Rm. 6.50
  
  
  Delphische Wanderung. Ein Zeit- und Reisebuch
  Broschiert Rm. 4.50, Halbleinen Rm. 6.–
  
  
  In Palästina. Ein Reisebuch
  Broschiert Rm. 4.50, Halbleinen Rm. 5.50
  
  
  Rom oder Moskau. Sieben Aufsätze
  Kartoniert Rm. 4.–
  
  
  Fahnen. Ein dramatischer Roman
  Kartoniert Rm. 4.50
  
  
  Drei Masken Verlag München
  
  
  Druck von Mänicke und Jahn A.-G., Rudolstadt
  
  
  Anmerkungen zur Transkription
  
  
  Offensichtliche Fehler wurden stillschweigend korrigiert.
  
  Weitere Änderungen, teilweise unter Zuhilfenahme anderer Auflagen,
  
  sind hier aufgeführt (vorher/nachher):
  
  
  ... an ihr abgeglitten wie Wasser von geöltem Körper. Aber: ...
  
  ... an ihm abgeglitten wie Wasser von geöltem Körper. Aber: ...
  
  
  ... Tenue, sein gutmütiger, etwas lärmender Humor war beliebt ...
  
  ... Tenue, sein gutmütiger, etwas lärmender Humor waren beliebt ...
  
  
  ... Breuz, Gochsheim, Stetten, Freudenthal abtreten und sich ...
  
  ... Brenz, Gochsheim, Stetten, Freudenthal abtreten und sich ...
  
  
  ... er blieb auch irgendwo rasten, er reiste stetig und, so ...
  
  ... er blieb auch nirgendwo rasten, er reiste stetig und, so ...
  
  
  ... sie, so appetitlich sah das ganze Frauenzimmer. Ein ...
  
  ... sie, so appetitlich sah das ganze Frauenzimmer aus. Ein ...
  
  
  ... errichteten alten Verträgen sie wohl zu beachten, in ...
  
  ... errichteten alten Verträgen sei wohl zu beachten, in ...