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  Cover
  
  
  Karl Heinrich
  
  
  Wilhelm Meyer-Förster
  
  
  Dekoration
  
  
  Von Wilhelm Meyer-Förster ist im
  
  gleichen Verlage erschienen:
  
  Süderssen. Roman. Vierte Auflage.
  
  Geheftet M. 3.—; eleg. geb. M. 4.—
  Heidenstamm. Roman. Sechste Auflage.
  
  Geheftet M. 3.—; elegant gebunden
  
  M. 4.—
  Derby. Roman. Dritte Auflage. Geheftet
  
  M. 3.—; eleg. gebunden M. 4.—
  Die Fahrt um die Erde. Roman. Geheftet
  
  M. 3.—; elegant gebunden M. 4.—
  
  
  Dekoration
  
  
  Dekoration
  
  Jubiläumsausgabe
  zur 1000. Aufführung von
  »Alt-Heidelberg«
  
  Dekoration
  
  Die nachstehende Erzählung
  Karl Heinrich
  bildet die Grundlage zu
  
  Wilhelm Meyer-Försters
  Alt-Heidelberg
  Schauspiel in fünf Aufzügen
  
  Dekoration
  
  
  Karl Heinrich
  Erzählung
  von
  Wilhelm Meyer-Förster
  Illustriert von Adolf Wald
  Mit dem Bildnis des Dichters
  17. bis 21. Tausend
  
  Signet
  
  Stuttgart und Leipzig … 1903
  Deutsche Verlags-Anstalt
  
  
  Alle Rechte,
  
  inbesondere das Recht der Uebersetzung in andere Sprachen, vorbehalten.
  
  Nachdruck wird gerichtlich verfolgt.
  
  
  Papier und Druck der Deutschen Verlags-Anstalt in Stuttgart.
  
  
  [7]
  Erstes Kapitel.
  
  
  Der »Regierungsanzeiger«, der an jedem Sonnabend
  
  in Karlburg erscheint, ein kleines Blatt
  
  in Quartformat, auf einem merkwürdig veralteten
  
  Papier gedruckt, brachte am 18. April folgende
  
  Mitteilung:
  
  »Seine Durchlaucht der Erbprinz hat am Mittwoch
  
  in Gegenwart Seiner Durchlaucht des Fürsten, Seiner
  
  Excellenz des Staatsministers von Brandenberg, sowie
  
  Seiner Excellenz des Wirklichen Geheimen Oberregierungsrats
  
  Baer, unter persönlicher Assistenz des
  
  Schulrats Dr. Finke, des Herrn Gymnasialdirektors
  
  Professor Schneidewind, sowie des gesamten Lehrerkollegiums
  
  des Fürstlichen Franz Georg-Gymnasiums
  
  nach eingehender und überaus umfassender Prüfung
  
  das Abiturientenexamen bestanden. In den Fächern:
  
  Griechisch, Lateinisch, Deutsch, Französisch, Englisch
  
  wurde die Note I erteilt, in Mathematik und Naturwissenschaften
  
  die Note II a (gut), in Religion, Geschichte
  
  und Geographie die Note I–II (recht gut).[8]
  
  Die Gesamtnote lautete I, gleich: summa cum laude.
  
  Am 1. Mai wird Seine Durchlaucht der Erbprinz die
  
  Universität Heidelberg für die Dauer eines Jahres
  
  beziehen. Als Begleiter wurde von Seiner Durchlaucht
  
  dem Fürsten Herr Dr. phil. C. Jüttner bestimmt, der
  
  seit acht Jahren die wissenschaftliche Ausbildung Seiner
  
  Durchlaucht des Erbprinzen geleitet hat. Herr Dr. phil.
  
  Jüttner hat aus Anlaß des so überaus glänzend bestandenen
  
  Examens von Seiner Durchlaucht dem Fürsten
  
  die Ernennung zum Regierungsrat erhalten.«
  
  Am 30. April, einen Tag vor der Abreise, wurde
  
  der neue Regierungsrat von Seiner Durchlaucht dem
  
  Fürsten zur Audienz befohlen. Mit seinem grämlichen,
  
  vorzeitig gealterten Gesicht saß der Fürst schlaff vor
  
  dem großen Schreibtisch, in einem kleinen Sessel ihm
  
  gegenüber der Erbprinz.
  »Sie kennen meine Anschauungen, Herr Regierungsrat:
  
  ich wünsche die wissenschaftliche Ausbildung meines
  
  Neffen in derselben ernsten Weise fortgeführt wie bisher.
  
  Der Prinz wird nach Ablauf des Studienjahrs
  
  als Offizier bei den Gardehusaren in Potsdam eintreten;
  
  bis dahin will ich, daß der Erbprinz in strenger,
  
  gemessener Arbeit seine Studien fortsetzt. Das Universitätsjahr
  
  soll für Seine Durchlaucht so aufgefaßt
  
  werden, daß dasselbe nicht dem Vergnügen, sondern
  
  der wissenschaftlichen Ausbildung gehört. Unter seinen
  
  militärischen Kameraden und Standesgenossen zu[9]
  
  Potsdam wird der Prinz Gelegenheit finden, in angemessener
  
  Form die Freiheiten des Lebens kennen zu
  
  lernen; bis dahin wünsche ich, daß
  
  Studium und Lebensweise denselben
  
  geregelten Gang nehmen
  
  wie bisher. Haben Sie mich
  
  verstanden?«
  
  
  Der Fürst saß vor dem großen
  
  Schreibtisch.
  
  Der kleine Doktor verneigte sich so tief, daß sein
  
  Orden, das Kreuz von Sachsen, in rechtem Winkel von
  
  seiner Brust niederhing.
  [10]
  Dann neigte er sich noch ein zweites Mal – er
  
  war entlassen.
  Er ging durch die langen, dunkeln Gänge nach
  
  dem rechten Flügel des Schlosses, wo seine zwei Zimmer
  
  neben denen des Prinzen lagen. Ein Moderduft, wie
  
  er alten Schlössern eigen ist, lagerte dumpf in diesen
  
  düsteren Gängen, und die Aprilsonne, die durch die
  
  fliegenden Regenwolken bisweilen leuchtete, brach durch
  
  die niedrigen Bogenfenster nur in schwachen, dünnen
  
  Streifen. Wie lautlose Schatten glitten die Lakaien
  
  auf den verwitterten Teppichen durch die Korridore;
  
  nur wenn sie an den Fenstern vorbeihuschten, schimmerten
  
  ihre dunkeln Gestalten eine Sekunde lang in
  
  Not und Gold.
  An der Turmseite wurden die Gänge noch düsterer,
  
  die Quaderwände noch dicker, die Fenster klein wie
  
  Schießscharten und die Luft so schwer, daß der Regierungsrat
  
  kaum atmen konnte. Er war ein Freund
  
  von echten Bieren, aber diese Biere hatten die Freundschaft
  
  schlecht belohnt und ihn – namentlich seit einigen
  
  Monaten – so korpulent werden lassen, daß er an
  
  Asthma litt.
  »Heidelberg wird dir gut thun,« sagte sein Freund,
  
  der Dr. med. Schneider; »da wirst du endlich wieder
  
  spazieren laufen und Berge steigen.«
  »Ja, Heidelberg wird mir gut thun!« seufzte der
  
  Herr Regierungsrat seit vielen Wochen.
  [11]
  Er war fünfunddreißig Jahre alt, aber er sah aus
  
  wie ein Vierziger.
  »Mein Unglück war,« sagte er oft, »daß ich an
  
  den Hof kam. Was war ich für ein lustiger, freier
  
  Mensch, und was bin ich geworden! Die Ideale sind
  
  futsch, die Freiheit ist futsch und die Gesundheit auch.
  
  Sie haben mich da im Schloß erstickt.«
  Seine Freunde lachten ihn dann aus:
  »Dieser Doktor! Der ein Leben führt wie der
  
  Herrgott in Frankreich! Während andre Schulmeister
  
  hungern, diniert er, kauft alle Jahre Wertpapiere und
  
  bekommt Orden!«
  Aber er winkte trübe ab:
  »Nein, nein, es ist schon so. Sie haben mich da
  
  oben erstickt.«
  Und nun endlich waren diese greulichen acht Jahre
  
  vorbei! Er setzte sich in Frack und Orden auf seinen
  
  bequemen Lehnstuhl, trank einen »Cusinier jaune« und
  
  faltete die Hände über der weit gespannten Weste.
  Vor ihm standen die zwei großen, vollgepackten
  
  Koffer, die nur noch den Frackanzug aufzunehmen
  
  brauchten, ehe der Lakai sie schloß.
  Diese lieben zwei Koffer! Symbole der Freiheit!
  Und Heidelberg! Morgen schon!
  Keine Diners mehr mit der grauen Langweile, keine
  
  Kammerherren und Staatsminister, vor denen man stets
  
  etwas erschrickt, keine Lakaiengesichter, Kutschergesichter,[12]
  
  nichts mehr von diesem großen, schauderhaften Schlosse,
  
  in dem der Mensch das Atmen verlernt.
  Nur noch Karl Heinrich, der mit hinauszog.
  Karl Heinrich, der Erbprinz.
  »Wenn dieser Junge nicht gewesen wäre, ich hätte
  
  es nicht ausgehalten.«
  Vor ihm auf dem Arbeitstisch standen fünf oder
  
  sechs Photographien in vergoldeten Rahmen, die alle
  
  in raschen, langen Schriftzügen eine Widmung trugen:
  
  »Seinem verehrten Lehrer – Karl Heinrich« – »Seinem
  
  guten Freunde Dr. phil. C. Jüttner – Karl Heinrich«
  
  – »Seinem treuen Mentor – Karl Heinrich.«
  Das erste Bild zeigte einen pausbäckigen Jungen
  
  in Reitanzug, etwa zwölf Jahre alt, ein hübsches,
  
  frisches Gesicht mit zwei großen Augen wie die eines
  
  Mädchens; die andern waren aus späteren Jahren.
  
  Das Gesicht schien da schmaler geworden, unfroher, die
  
  Haare lockten sich nicht mehr, sondern waren militärisch
  
  kurz geschnitten.
  Er nahm ein Bild nach dem andern in die Hand,
  
  und mit diesen Bildern zogen noch einmal die acht
  
  Jahre an ihm vorbei, ihr ganzer langweiliger Inhalt:
  
  Dinieren, Bücklinge machen, wenig Arbeit und verteufelt
  
  wenig Freuden, Neid der Kollegen, viele neue
  
  Fräcke, viele neue weiße Westen, ein Orden, ein
  
  vornehmer Titel, Spazierenfahren, Gähnen und
  
  als Resultat eine Herzverfettung. Dieselbe Krankheit,[13]
  
  an der die unglücklichen Straßburger Gänse
  
  leiden.
  »Geh nach Tisch zwei Stunden spazieren,« das
  
  predigte sein Freund ihm jeden Tag, und jetzt – er
  
  sah nach der Uhr, die in der prallen Weste wie eingekeilt
  
  ruhte – war es Zeit, diese langweilige Wanderung
  
  anzutreten.
  Aber der arme Regierungsrat fand nicht die Kraft
  
  zu dieser Selbstüberwindung.
  ›Erstens kann es jeden Augenblick regnen,‹ dachte
  
  er, ›und zweitens hat es wirklich keinen Zweck, an
  
  diesem letzten Tage sich noch abzuquälen. In Heidelberg
  
  wird das alles anders, da läuft man den ganzen
  
  Tag. Wenn ich mich in Heidelberg in acht nehme,
  
  nicht viel esse, nicht viel trinke und mit Karl Heinz
  
  durch die Berge steige, werde ich vielleicht noch einmal
  
  gesund.‹
  In dem offenen Kamin prasselte ein leichtes, aprilgemäßes
  
  Holzfeuer, in dem warmen, weichen Sessel saß
  
  es sich unendlich behaglich, er schloß die müde blinzelnden
  
  Augen. Dann öffnete er sie noch einmal und richtete
  
  sich halb auf in der plötzlichen Erwägung, daß er beim
  
  Schlafen den Frack zerdrücke und lieber die bequeme
  
  Sammetjoppe anziehen wolle, aber er war schon zu
  
  müde.
  »Der Frack wird in Heidelberg aufgebügelt.«
  Als der Erbprinz eine halbe Stunde später in des[14]
  
  Doktors Zimmer kam, fand er ihn schwer schnarchend.
  
  Er lächelte und breitete die grüne Decke, die eine
  
  Tante des Regierungsrats diesem zum Geburtstag
  
  gestrickt hatte, über die
  
  Kniee des Schlafenden.
  
  
  Der Erbprinz fand
  
  den Doktor schwer
  
  schnarchend.
  
  Leise, auf den Zehen
  
  ging er wieder hinaus.
  Und der Doktor[15]
  
  träumte, er wäre am Neckar wieder so dünn und
  
  hager geworden wie einst vor fünfzehn Jahren, als
  
  er auf Schusters Rappen in Jena einzog.
  *
  Der Kurierzug hält in Karlburg nur, wenn hohe
  
  und höchste Herrschaften denselben zu benutzen beabsichtigen.
  Als er pfauchend mit seiner riesigen Lokomotive in
  
  die offene Halle fuhr, öffneten die Lakaien die schweren
  
  Eichenthüren des Fürstenzimmers, und der Fürst trat
  
  in Generalsuniform, auf den Arm seines Neffen gestützt,
  
  langsam auf den Perron. Zweimal umarmte
  
  er den Prinzen, dann lehnte er sich, als der Prinz in
  
  ein Coupé erster Klasse gestiegen war, schwer auf den
  
  sofort dargebotenen Arm eines Kammerherrn.
  Die Thüren der Waggons, aus deren Fenstern die
  
  neugierigen Gesichter der Reisenden schauten, wurden
  
  geschlossen, der Bahnhofsvorsteher in roter Mütze und
  
  weißen Handschuhen gab auf einen Wink des Hofmarschalls
  
  ein Zeichen, der Zugführer pfiff, die Lokomotive
  
  antwortete, und langsam, wuchtig setzte sich der
  
  schwere Zug von neuem in Bewegung.
  Karl Heinrich stand am Fenster und verneigte sich
  
  ein letztes Mal ehrerbietig vor dem Oheim. Eine kurze
  
  Weile sah er noch die Offiziere und Kammerherren,
  
  die mit der Hand an der Mütze oder mit abgezogenem[16]
  
  Hute ihn grüßten, darauf die Gepäckträger und
  
  ein paar Arbeiter, die am Ende des Bahnhofs sich
  
  militärisch
  
  stramm aufstellten,
  
  dann
  
  atmete
  
  er tief auf.
  
  
  Karl Heinrich
  
  stand am
  
  Fenster.
  
  Aber er
  
  blieb noch am
  
  Fenster, während der Doktor seinen Cylinder in eine
  
  Hutschachtel packte und eine grün-blau karierte Reisemütze
  
  hervorsuchte.
  [17]
  Karlburg verschwand, eine Weile fuhr der Zug
  
  durch den Langenhagener Wald, jetzt flogen die Dörfer
  
  Rotenberg und Hude vorbei, und nun – der Prinz
  
  kannte die Stelle genau – sauste der Kurierzug über
  
  die Grenze.
  Noch einmal atmete er tief auf.
  Dann sah er sich um nach seinem Begleiter, der
  
  beschäftigt war, die gelbe Ledertasche zu durchstöbern.
  Er lachte: »Sie suchen wohl schon den Wein, Doktor?«
  »Nein, den hab’ ich. Ich suche den Korkzieher, ich
  
  bin wie verdurstet.«
  Eine Weile unterhielten sie sich, aber des Doktors
  
  Konversation hatte den Fehler, daß sie, mochte man
  
  sprechen, über was man wollte, stets in einem Bogen
  
  auf seine eigne Person lenkte. Er holte aus seinem
  
  Ueberrock eine orangefarbene Broschüre: »Die Naturheilmethode
  
  bei Verfettungskrankheiten und Fettleibigkeit«
  
  und zeigte dem Prinzen einige blau angestrichene
  
  Stellen:
  »Nach der Methode lebe ich von jetzt an. Keine
  
  Butter, kein Fett, kein Oel, kein Reis, keine Rüben
  
  und was da sonst noch verboten ist. Lesen Sie, bitte,
  
  die Stelle durch. In Heidelberg wird das durchgeführt,
  
  strikt.«
  Karl Heinrich, der so schlank war wie ein gut gewachsener
  
  junger Baum, hatte alle Bücher und Schriften
  
  über des Doktors Krankheit durchstudiert, so that er[18]
  
  ihm auch jetzt den Gefallen und las die unendlich langweiligen
  
  Rezepte.
  »Morgens eine Tasse Kaffee oder Thee mit etwas
  
  Milch und 75 Gramm Brot. Mittags 100 Gramm
  
  Suppe, 200 Gramm gesottenes Rindfleisch, 25 Gramm
  
  Brot. Abends ein bis zwei weiche Eier und so weiter.«
  Aber schließlich wurde ihm die Sache fad.
  »Zum Kuckuck, Doktor, das ist gegen die Verabredung!
  
  Zum wenigsten heute, wo es nach Heidelberg
  
  geht!« Er schlug ihm derb auf die Schulter. »Wir
  
  beide allein, und niemand, der einen kujonieren kann!
  
  Man kann’s noch gar nicht begreifen, daß das jetzt
  
  wirklich ist! Wenn Sie das Buch nicht wegstecken,
  
  werf’ ich’s aus dem Fenster.«
  Der Doktor lächelte etwas wehmütig.
  »Ja, ja, Karl Heinrich.«
  Merkwürdig: die große Freude, die er seit Monaten
  
  und Wochen auf diesen Erlösungstag zusammengedrängt
  
  hatte, wollte nun, da der Tag und die Freiheit gekommen
  
  waren, sich nicht einstellen.
  ›Es ist zu spät,‹ dachte er, ›das hätte ein Jahr
  
  eher kommen müssen. In Heidelberg wird Karl Heinz
  
  mich begraben.‹ Und während der Prinz wieder
  
  am Fenster stand, rollten über des Regierungsrats
  
  dicke Wangen zwei Thränen, die er mit dem Handrücken
  
  fortwischte.
  »Wie das schnell geht,« sagte der Prinz; »es ist[19]
  
  enorm. Sehen Sie nur mal her, das saust alles vorbei.
  
  Da, ein Storch! Da, in der Wiese! Rasch doch,
  
  sehen Sie! Rasch doch!«
  Der Doktor that ihm den Gefallen und blickte
  
  hinaus, aber sah keinen Storch, das Tier war ihm
  
  auch durchaus gleichgültig.
  »Ich könnte den ganzen Tag am Fenster stehen,
  
  wenn das alles so vorbeifliegt. Dörfer und Berge, die
  
  man nie gesehen hat. Sehen Sie die Mühle da?
  
  Famos.«
  Karl Heinrich war aufgeregt wie ein Kind, das
  
  seine erste Eisenbahnfahrt macht. Ein einziges Mal
  
  in seinem Leben hatte er eine größere Reise ausführen
  
  dürfen, mit seinem Oheim an den Hof zu Dresden,
  
  aber das war zehn Jahre her. In Karlburg benutzte
  
  man die Eisenbahn selten, denn in dem kleinen Fürstentum
  
  brachten gute Pferde einen schneller ans Ziel als
  
  die Eisenbahnen mit ihrem verzwickten Sekundärbetrieb.
  Und auf allen Bahnhöfen fremde Gesichter, Engländer,
  
  Offiziere, ein Drängen und Hasten, nichts von
  
  der feierlichen Ruhe, wie sie daheim im Schloß zu
  
  Karlburg herrschte.
  In Eisenach und Bebra kam Herr Lutz, der Kammerdiener,
  
  ans Coupé, um mit abgezogenem Hute sich nach
  
  Seiner Durchlaucht Wünschen zu erkundigen; er that
  
  das so auffällig, daß die Fremden von allen Seiten
  
  her den Prinzen anstarrten.
  [20]
  Heftiger als es seine Art war, sagte Karl Heinrich:
  
  »Lassen Sie das, bleiben Sie in Ihrem Coupé, ich will
  
  das nicht. Ich wünsche zu reisen, ohne aufzufallen.«
  
  
  In Eisenach und Bebra kam
  
  Herr Lutz ans Coupé.
  
  Er wunderte sich
  
  selbst über seine Kühnheit,
  
  denn Herrn Lutz
  
  anzufahren, war in
  
  der That eine Kühnheit.
  
  Herr Lutz war bisher nicht mehr und nicht weniger
  
  als zweiter Kammerdiener Seiner Durchlaucht des
  
  Fürsten gewesen, hochangesehen bei allen Kavalieren,
  
  gefürchtet bei der niederen Dienerschaft, umworben[21]
  
  von allen denen, die mit Bittgesuchen dem Fürsten
  
  nahten. Seine Ernennung zum Kammerdiener des
  
  Erbprinzen war allgemein so gedeutet worden, daß
  
  damit für Herrn Lutz eine Art Mission gegeben war,
  
  eine Vertrauensstellung, in der es sich darum handelte,
  
  dem jungen Prinzen in der Fremde nicht nur zur
  
  Seite zu stehen, sondern auch dessen Lebensführung in
  
  die richtigen Bahnen zu leiten.
  Herr Lutz verfärbte sich und schien einen Moment
  
  seine Fassung verlieren zu sollen; dieser ganz unmögliche
  
  Fall trat indessen nicht ein. Er verneigte sich
  
  und ging.
  Aber zwei Stunden später in Frankfurt empfand
  
  man es doch unangenehm, daß Lutz unsichtbar blieb,
  
  denn Karl Heinrich sowohl als der Doktor hatten
  
  Hunger und Durst. Was thun?
  »Sehr einfach,« sagte der Doktor, »wir gehen selbst.«
  »Selbst?«
  »In den Wartesaal. Wir haben zwanzig Minuten
  
  Zeit.«
  »Aber –«
  »Was denn? Das ist doch ganz selbstverständlich.«
  »Na ja …«
  Am Büffett herrschte ein unerhörtes Gedränge, dem
  
  Doktor trat jemand auf die Hühneraugen, und einige
  
  Augenblicke waren die beiden getrennt.
  Jetzt gab es von hinten einen Puff, daß Karl[22]
  
  Heinrich bis an das Büffett flog; im nächsten Moment
  
  rief ihn jemand an:
  »Mein Herr, was wünschen Sie?«
  Er war total verwirrt, aber das junge Ding am
  
  Büffett, ein rundes Mädel mit kohlschwarzen Augen,
  
  wurde ungeduldig.
  »Bitte, wählen, mein Herr, die andern Herrschaften
  
  warten! Würstel? Oder kaltes Kotelett?«
  Er sah sich um nach dem Doktor, ganz fassungslos,
  
  dann griff er auf gut Glück nach den Würsteln, zwei
  
  fettigen Dingern, die in ein Papier notdürftig verpackt
  
  waren.
  »Vierzig Pfennig.«
  Er faßte in die Tasche, dann in die andre Tasche,
  
  in noch eine – nirgends Geld!
  »Vierzig Pfennig, mein Herr!«
  »Ja, ja –« Er suchte verzweifelt.
  Irgend jemand hinter ihm schrie: »Zum Donnerwetter,
  
  kommt man denn gar nicht ’ran?!« – alle
  
  drängten, stießen, riefen nach Bier, es war zum
  
  Verrücktwerden. Nie in seinem Leben war der
  
  Prinz in einer solchen Lage gewesen, – in der linken
  
  Hand hielt er die Würstel, mit der rechten suchte er,
  
  und dabei fühlte er, wie er vor Scham und Verlegenheit
  
  blutrot wurde.
  
  
  Er faßte in die Tasche –
  
  nirgends Geld!
  
  Das kleine Fräulein hatte ein menschliches Rühren,
  
  denn der hübsche Junge gefiel ihr:
  [24]
  »Nehmen Sie nur die Würstel mit, bringen Sie
  
  ’s Geld nachher.«
  Da endlich klemmte sich der Doktor durch die
  
  Menge und bezahlte.
  Mühsam quetschten sie sich den Weg zurück, dann
  
  nahmen sie an einem der ungedeckten Tische Platz
  
  und schlangen hastig und ohne aufzusehen die heißen
  
  Bissen hinunter.
  »Wohin fahren die Herren?« fragte der Portier,
  
  in der Hand eine große Glocke.
  »Nach Heidelberg.«
  »Haben S’ noch Zeit, noch Viertelstunde, wird abgerufen.«
  »Hier haben Sie ein Glas Bier!« rief der Doktor
  
  ihm nach, der drei Glas Bier von dem Brett des
  
  Kellners nahm. Der Portier kam wieder an den Tisch,
  
  dankte und trank:
  »Prost, auf den Herren ihr Wohl. Der junge Herr
  
  ist wohl Student? In Heidelberg.«
  »Stimmt,« sagte der Doktor, der jetzt in glänzender
  
  Laune war.
  »Denn glückliche Reise!«
  »Danke!«
  Der Prinz saß wie in einem Traum. Er nahm
  
  eine von des Doktors Zigarren und blies den Rauch
  
  in die Luft. Ohne zu fragen oder zu grüßen, kamen
  
  zwei Herren an den Tisch und setzten sich hart neben[25]
  
  ihn; alles hier war formlos, jeder ging, kam, rief, wie
  
  er Lust hatte, keiner kümmerte sich um den andern.
  
  Am Nebentisch saß ein Dutzend Backfische mit ihrer
  
  Pensionsmama, die eine Freundin zur Bahn geleiteten.
  
  Alle zwölf schienen ihre Aufmerksamkeit auf ihn –
  
  Karl Heinrich – zu konzentrieren, aber keineswegs
  
  ehrfürchtig wie die Karlburger jungen Damen, sondern
  
  mit schelmischen kleinen Blicken und darauffolgendem
  
  Lachen und Tuscheln.
  
  
  »Prost, auf den Herren ihr Wohl!«
  
  »Was, das ist hier ein Leben?« sagte der Doktor.
  
  »Lustig, was?«
  [26]
  Und der Prinz nickte.
  Niemand außer den zwölf Backfischen beachtete ihn,
  
  keiner kümmerte sich um ihn, ein großer, feister Herr
  
  stieß an seinen Stuhl, ohne sich zu entschuldigen.
  »Kellner,« rief der Doktor, »noch zwei Glas! Aber
  
  rasch!«
  Verstohlen, schüchtern musterte Karl Heinrich seinen
  
  Begleiter von der Seite. Wie dieser Doktor sich in
  
  dem Wirrwarr zurechtfand! Ueberhaupt, der war gar
  
  nicht wiederzuerkennen! Als ob der Doktor in Karlburg
  
  ewig gefroren gewesen sei und jetzt auftaue. Bier
  
  war ihm nach der medizinischen Broschüre streng verboten,
  
  und nun trank er es doch, gleich zwei, drei Glas
  
  in zehn Minuten.
  Der Doktor stand auf:
  »’s wird Zeit. Dies Frankfurt ist eine liebe Stadt.
  
  Nächste Woche fahren wir beide mal wieder her und
  
  machen uns einen lustigen Tag. Das ist von Heidelberg
  
  ein Katzensprung.«
  Als sie schon im Coupé saßen, kam das Pensionat
  
  und promenierte auf dem Bahnsteig hin und her. Und
  
  als der Zug sich in Bewegung setzte, blickten alle
  
  zwölf ihm nach, und eines der Fräulein nahm sogar sein
  
  Taschentuch und winkte – im Gefühl der sicheren
  
  Trennung – Karl Heinrich zu: »Adieu!«
  »Das sind Frauenzimmer, diese rheinisch-mainischen
  
  Mädels!« lachte der Doktor. »Andre Rasse als bei uns.«
  [27]
  Frankfurt verschwand, der Doktor kramte in der
  
  Ledertasche, und Karl Heinrich stand wieder am Fenster,
  
  die heiße Stirn gegen die kalte Scheibe gedrückt.
  
  
  Eines der Fräulein nahm sogar
  
  sein Taschentuch und winkte.
  
  Mädchen – Frauen – auch
  
  das war ein neuer Begriff
  
  in seinem Leben. Wie man ihn in allem klösterlich
  
  erzogen hatte, fern von seinen Altersgenossen
  
  und fern von jedem, was nicht mit dem Hofleben im[28]
  
  engsten Zusammenhang stand, so auch selbstverständlich
  
  fern von allem, was Weib hieß. Der Fürst war
  
  Witwer, kinderlos, die Hoffestlichkeiten beschränkten
  
  sich seit Jahren auf ein bescheidenes Maß, der Hof zu
  
  Karlburg war seit einem Dezennium nicht viel mehr
  
  als ein Junggesellenhaushalt großen Stils.
  Die Dämmerung zog über die weite Rheinebene,
  
  und als der Zug Darmstadt passiert hatte, lagen die
  
  Dörfer der Bergstraße im Dunkel der Nacht.
  Hin und wieder blitzten Lichter vorbei, und irgendwo
  
  da hinten im Westen, keine Stunde entfernt, floß der
  
  Rhein. Der Rhein! Süddeutschland! Rechts, hart
  
  vorbeistreifend, die Berge des Odenwalds! Bisher
  
  lauter Geographiebegriffe, jetzt nahe zum Greifen!
  In rasender Schnelligkeit fuhr der Zug durch die
  
  Nacht, immer weiter trug er Karl Heinrich fort von
  
  dem kalten Norden; und die freudlose Jugend, das
  
  düstere Schloß, der Winter lagen hinter ihm.
  
  Dekoration
  
  
  [29]
  Zweites Kapitel.
  
  
  »Heidelberg!« – »Heidelberg!«
  Die Schaffner mit ihrem badischen Accent gingen
  
  rufend den Zug entlang und rissen die Thüren auf.
  »Fünf Minuten Aufenthalt!«
  »Ein Jahr Aufenthalt,« sagte der Doktor. Er
  
  hatte von Darmstadt an geschlummert und war jetzt
  
  in wundervoller Stimmung. »Nach so einem kleinen
  
  Schlaf ist man wie neugeboren.«
  Herr Lutz half mit dem ewig abgezogenen Hut
  
  Seiner Durchlaucht beim Aussteigen, holte dann die
  
  Taschen und Schirme aus dem Coupé und übergab
  
  diese und andre Utensilien dem Hoffourier, der seit
  
  drei Tagen bereits in Heidelberg weilte, um für Seine
  
  Durchlaucht Quartier zu mieten, Wagen zu bestellen
  
  und alles das auszuführen, was voranreisende Fouriere
  
  zu besorgen haben.
  Man ging – der Fourier als Führer voran, Herr
  
  Lutz drei Schritte hinterdrein – durch den langgedeckten
  
  Bahnhof nach der Haltestelle der Wagen.
  [30]
  An einem hübschen Landauer mit galonniertem
  
  Kutscher machte der Fourier Halt und öffnete den
  
  Wagenschlag, der Prinz wollte einsteigen, aber der
  
  Doktor hielt ihn zurück:
  »Wir gehen doch zu Fuß, es ist ein wunderschöner
  
  Abend.«
  Der Fourier sah erstaunt auf Herrn Lutz, dieser
  
  ebenso erstaunt auf den Prinzen und Karl Heinrich
  
  gleichfalls verblüfft auf den Doktor.
  »Zu Fuß?«
  »Ja, warum nicht?«
  »Wenn Sie meinen …«
  »Wo liegt die Wohnung?« fragte der Doktor den
  
  Fourier.
  »Am Markt, Nummer achtzehn.«
  »Schön.«
  Und Herrn Lutz, den Fourier, den Kutscher im
  
  Dunkel zurücklassend, gingen die beiden in der That
  
  zu Fuß nach der Stadt.
  Karl Heinrich war nie zu Fuß gegangen, das heißt
  
  nie in den Straßen der Stadt. Wenn ihn der Weg durch
  
  Karlburg führte oder durch eine der andern kleinen Städte
  
  von Sachsen-Karlburg, so geschah das meist zu Wagen,
  
  selten zu Pferde, aber nie zu Fuß. Es war, als ob
  
  es ganz außer dem Bereich der Möglichkeit liege, daß
  
  der Fürst oder der Erbprinz oder fremde Fürstlichkeiten
  
  das Karlburger Pflaster mit den Stiefeln berührten.
  [31]
  Weshalb das so war? – Vielleicht hätte nicht
  
  einmal der Hofmarschall Herr von Lehe darauf eine
  
  Antwort gefunden, aber uralte Sitte hatte den Gebrauch
  
  gleichsam zum Gesetz erhoben.
  
  
  Man ging – der Fourier
  
  als Führer voran.
  
  Wie in Frankfurt auf dem Bahnhof streiften fremde
  
  Menschen an dem Prinzen vorbei; er mußte ausweichen
  
  wie jeder andre, und die Kutscher, die vom Bahnhof
  
  her in die engen Straßen fuhren, jagten so dicht an[32]
  
  ihm her, daß er einmal hastig nach des Doktors Arm
  
  griff und sich bestürzt an ihn lehnte.
  »Die fahren einen ja über!«
  »Man muß aufpassen,« sagte der Doktor trocken.
  Nun wurden die Straßen wieder breiter, man
  
  konnte ruhiger gehen.
  Es war dreiviertel zehn Uhr, aber der erste Maiabend
  
  füllte die Luft mit so sommerlicher Wärme,
  
  daß die Leute vor den geöffneten Hausthüren standen.
  
  Die Mädchen spazierten Arm in Arm ohne Hut auf und
  
  ab, bisweilen kichernd, oft laut lachend; Studenten,
  
  die in Scharen vorbeigingen, nickten den Mädels vertraulich
  
  zu, es war ein lebhaftes Treiben voll südlicher
  
  Wärme.
  Da drang aus einer Seitenstraße Musik, ein
  
  dichter Schwarm Menschen wälzte sich aus der Gasse
  
  auf die Hauptstraße, nun füllte sich die Luft mit
  
  Rauch, und mit schmetternden Trompeten und vielen
  
  hundert Fackeln kam ein Zug Studenten an dem
  
  Prinzen vorbei.
  Sie gingen immer zwei in einer Reihe, von je
  
  zwei Fackelträgern flankiert, lauter lustige Gesichter,
  
  die den aus allen Fenstern schauenden Mädchen zulachten.
  »Was ist da los?« fragte der Doktor einen der
  
  Zuschauer.
  »Das sind die Corpsstudenten, die feiern heute
  
  S. C.-Antrittskommers.«
  [33]
  »Aha!«
  
  
  Mit vielen hundert Fackeln kam ein Zug Studenten.
  
  Zuerst kamen die Vandalen als präsidierendes Corps
  
  mit ihren roten Mützen, die mit dem goldenen Band
  
  die badischen Landesfarben vertreten, dann die Sachsen-Preußen
  
  in weißen Stürmern, danach die grünen Westfalen,
  
  die gelben Schwaben, die blauen Rheinländer[34]
  
  und zum Schluß die dunkelblauen Sachsen, die kleine
  
  Veilchenbouquets an ihren Mützen trugen. Die drei
  
  Chargierten jedes Corps gingen in Wichs: Cerevis,
  
  Sammetpekesche, weiße Lederhosen, hohe schwarze
  
  Stulpenstiefel, in der Hand das Rapier; alle andern
  
  nahmen die Affaire weniger feierlich, sondern schlugen
  
  zum Schutz gegen den Pechqualm der Fackeln die Rockkragen
  
  in die Höhe.
  Mehr als einer blickte dem Prinzen, der in der
  
  vordersten Reihe der Zuschauer stand und mit großen,
  
  offenen Augen den Zug anschaute, scharf ins Gesicht:
  
  das war ein neuer Student, den man noch nicht
  
  kannte, ein eleganter junger Mann, vielleicht ließ sich
  
  der »keilen«.
  Die enge Straße war so angefüllt gewesen von
  
  Lärm und Musik, Menschen und Fackelqualm, daß es
  
  jetzt, als der Zug vorbei und alle Leute ihm nachgelaufen
  
  waren, plötzlich still und einsam erschien.
  »Na,« sagte der Doktor mit einem triumphierenden
  
  Lächeln, als ob er den Zug persönlich erdacht und
  
  arrangiert gehabt hätte, »war das hübsch?«
  »Sehr.«
  »So geht das in Heidelberg alle Tage. Immer
  
  lustig.«
  Als sie dann nach einigem Suchen am Markt das
  
  Haus Nr. 18 gefunden hatten, schlug es vom Kirchturm
  
  in langen, langsam verhallenden Tönen zehn Uhr.
  [35]
  Einen Augenblick zögerten beide, denn das alte
  
  Haus sah trotz seines breiten, hell erleuchteten Flures
  
  nicht so aus, wie der Prinz – und vielleicht auch der
  
  Doktor – erwartet hatten. Links vom Eingang lag
  
  ein Friseurladen, der bereits geschlossen war, rechts
  
  ein großes Materialwarengeschäft, dessen Tonnen voll
  
  Gurken, Linsen und getrockneter Aepfel die halbe Thür
  
  versperrten.
  Die Lehrlinge und ein dickes Dienstmädchen betrachteten
  
  neugierig Herrn Lutz, der bereits angelangt
  
  war, mit einem höchst indignierten Gesicht neben dem
  
  Hoffourier stand und auf den bestürzten Mann heftig
  
  einredete.
  »Es war das beste Quartier in ganz Heidelberg,«
  
  beteuerte dieser, »die teuerste Wohnung in der ganzen
  
  Stadt – es sind acht Zimmer, Herr Lutz!«
  Aber Herr Lutz stieß mit seinem Lackstiefel gegen
  
  ein hohles Petroleumfaß, daß es dröhnte:
  »Dann hätten Sie telegraphieren sollen, dann wäre
  
  man noch nicht abgereist, hätte die Reise verschoben!«
  Jetzt traten der Prinz und der Doktor aus dem
  
  Schatten der Straße in das Licht des Eingangs.
  »Ist das hier richtig, Lutz?«
  »Jawohl, Eure Durchlaucht, leider.«
  Der arme Fourier war kreideweiß.
  »Haben Sie die Zimmer angesehen, Lutz?«
  »Jawohl, Eure Durchlaucht, ein uraltes, verwohntes[36]
  
  Haus. Ein für Eure Durchlaucht ganz unmögliches
  
  Quartier.«
  Der Prinz wurde unsicher. Dieser erste Tag seiner
  
  Universitätsreise hatte mit tausend neuen Eindrücken
  
  und neuen Anschauungen seine ganze bisherige Denkweise
  
  wie ein Sturmwind aufgerüttelt, er sah alles
  
  in verändertem Lichte, aber er war nicht mehr oder
  
  noch nicht im stande, die Dinge um sich her zu beurteilen,
  
  zu taxieren.
  Konnte er überhaupt in dieses Haus hineingehen
  
  oder nicht? Durfte er das? Ueber seinem hübschen,
  
  jugendlichen Gesicht lag ein solcher Zug von Unbeholfenheit,
  
  daß Herr Lutz seine heute verlorene Position
  
  zurückzuerobern glaubte.
  »Befehlen Eure Durchlaucht, daß Eure Durchlaucht
  
  im Hotel ›Prinz Karl‹ absteigen. Das Hotel liegt
  
  hundert Schritte entfernt. Die Koffer werden sofort
  
  hinübergebracht.«
  Dem Fourier stand der kalte Schweiß auf der
  
  Stirn, während zu den zwei Lehrlingen und dem dicken
  
  Dienstmädchen sich andre Neugierige gesellt hatten, die
  
  mit offenem Munde horchten.
  Da legte sich der Doktor ins Mittel:
  »Man kann doch die Wohnung erst einmal ansehen.«
  Der Prinz nickte: »Ja, gewiß.« Und so ging man
  
  hinein.
  [37]
  Herr Lutz hatte wieder verspielt. Bis zum heutigen
  
  Tage war ihm dieser Doktor der gleichgültigste Mensch
  
  gewesen: ein Schulmeister, wie ihn die Prinzen nötig
  
  haben, ein Herr, der am Hofe nicht die geringste Bedeutung
  
  hat, dessen Einfluß, mit dem eines Kammerdieners
  
  verglichen, gleich Null ist, und nun das! So
  
  was! Der Dicke erlaubte sich, ihn, Lutz, wie einen
  
  Lakaien zu behandeln! That und benahm sich, als ob
  
  er der Prinz selbst wäre!
  Er knirschte in die Zähne: »Dem – geb’ ich’s!«
  Die Steinfliesen im Hausflur waren offenbar
  
  frisch gescheuert und mit weißem Sand bestreut,
  
  an allen Ecken der Treppen standen hellbrennende
  
  Lampen, große und kleine, und das schwere Eichengeländer
  
  der Treppe war so völlig mit Tannenguirlanden
  
  umwunden, daß es seinen eigentlichen
  
  Zweck, bei dem engen Aufgang als Halt zu dienen,
  
  völlig verfehlte. Oben hörte man ein Tuscheln,
  
  ein Rascheln von Weiberröcken, ein lautes: »Er
  
  kommt!« – dann Thürenschlagen, – dann feierliche
  
  Stille.
  Und als der Prinz mit seinem kleinen Gefolge,
  
  dem sich in einiger Entfernung die Lehrlinge und das
  
  dicke Dienstmädchen anschlossen, die oberste Treppenstufe
  
  erreicht hatte, sah er sich drei steif knicksenden
  
  Matronen und einem gleichfalls tief knicksenden jungen
  
  Mädchen gegenüber.
  [38]
  Er hatte seine Ruhe wiedergefunden. O dergleichen
  
  feierliche Empfänge kannte er, – er war wieder der
  
  Prinz, vor dem sich
  
  alles neigt.
  
  
  Das Mädchen, einen Fliederstrauß
  
  in der Hand, trat einen
  
  Schritt vor und knickste noch
  
  einmal. Dann blickte sie ihn[39]
  
  mit ihren großen braunen Augen ohne jede Scheu an
  
  und sagte mit heller, freier Stimme:
  
  
  »Dem Prinzen, der aus fernem Land
  Zu unserm lieben Neckarstrand
  Gezogen kommt, dem bring’ ich hier
  Des Frühlings allerschönste Zier.
  Zieh fröhlich ein in unser Haus,
  Und gehst du wieder einst hinaus,
  Dann denke immer treu zurück
  An Heidelbergs Studentenglück. –
  
  
  Bitte schön!« Sie gab ihm den Strauß in die
  
  Hand.
  Karl Heinrich hatte wie festgewurzelt gestanden,
  
  die Linke auf den obersten Knauf des Treppengeländers
  
  gelehnt. Während der ganzen Zeit hatten seine Augen
  
  und die des Mädchens einander nicht losgelassen.
  Eine der alten Frauen trat vor:
  »Und nun, wenn Eure Durchlaucht die hohe Ehre
  
  haben wollten – ich bin nämlich die Frau Dörffel –
  
  und wollten sich die Zimmer ansehen?«
  Er nickte. Er wollte etwas sagen, auch zu dem Mädchen,
  
  aber die Worte kamen ihm nicht auf die Lippen.
  Mit dem großen Fliederstrauß in der Hand ging
  
  er höflich hinter der alten Frau her, die ihm triumphierend
  
  erst die Salons zeigte: »Da hat im vorigen
  
  Semester der Herr Graf von Bredow gewohnt,« –
  
  dann sein Schlafzimmer, dann zwei nette kleine Zimmer:
  
  »für den Herrn Doktor«, endlich eine ziemlich[40]
  
  dürftige Hinterstube, in der Herr Lutz wohnen sollte:
  
  »Und das ist das Zimmer für den Bedienten.«
  Herr Lutz, der zwei Schritte hinter dem Prinzen
  
  neben dem Fourier ging, wurde blaß wie ein Tischtuch.
  
  »Bedienten!« Das Wort klang wie ein Peitschenhieb.
  Auch Karl Heinrich empfand den ungewollten
  
  Falschton des Wortes.
  »Sie meinen für meinen Kammerdiener?«
  »Ja, für den da.«
  Die gute Frau ließ ihn noch nicht los. Immer
  
  voranleuchtend, zeigte sie ihm jeden Raum, den man
  
  in einer neuen Wohnung kennen muß, und immer ging
  
  der Prinz mit seinem Fliederstrauß gehorsam hinterdrein,
  
  nur ein einziges Mal unwillkürlich lächelnd.
  Bis man endlich in dem Salon wieder landete.
  Ein kleiner Sofatisch aus Mahagoniholz war sauber
  
  gedeckt mit Tellern, Bierflaschen, zwei offenen Weinkaraffen,
  
  Brot, Butter und kaltem Aufschnitt. In der
  
  Mitte stand ein Topfkuchen, der von Epheublättern
  
  am unteren Rande umgeben und in seiner Höhlung
  
  mit drei Rosen ausgefüllt war.
  »So, wenn Sie nun essen wollen, Eure Durchlaucht –«
  »Ja. Danke schön.«
  Von einem Fortgehen ins Hotel war nicht die Rede.
  
  
  Mit dem Fliederstrauß in der Hand ging der Prinz hinter der
  
  alten Frau her.
  
  »Macht mal alle, daß ihr herauskommt!« rief
  
  Frau Dörffel, und diese Aufforderung war nicht[42]
  
  überflüssig, denn abgesehen von dem Doktor, Lutz,
  
  dem Fourier und den vier Frauen sah man in der
  
  Thür die zwei Lehrlinge und das dicke Mädchen,
  
  die neugierig die ganze Wanderung mitgemacht hatten
  
  und jetzt staunend das Arrangement des Sofatisches
  
  bewunderten.
  »Haben Eure Durchlaucht sonst noch Wünsche?«
  »Nein, danke.«
  »Es ist auch alles da. Frisch Wasser, Handtücher,
  
  Lichter, Streichhölzer – sieh mal nach, Käthie, ob im
  
  Schlafzimmer Streichhölzer sind.«
  Die Kleine ging hinein und kam wieder. »Ja, zwei
  
  Schachteln.«
  »Na, denn gute Nacht, Eure Durchlaucht. Nun
  
  schlafen Sie nach der langen Reise recht tüchtig. Und
  
  träumen Sie was Schönes.«
  »Danke.« Er nahm ihre dicke dargebotene Hand
  
  und fühlte einen gutgemeinten Druck.
  Auch die Kleine kam unbefangen: »Wünsche gut
  
  zu schlafen.«
  *
  Vom Kirchturm schlug es Mitternacht. Im Hause
  
  war es totenstill, alles schlief, sogar Herr Lutz, der
  
  eine Stunde und länger in seinem Loch von Hinterzimmer
  
  wie ein Tiger auf und ab gewandelt war.
  
  Kein Schrank in diesem Zimmer, sondern nur ein paar
  
  Kleiderhaken mit einer gemeinen Kattungardine! Kein[43]
  
  Spiegel, keine reguläre Waschtoilette, und dies Bett! Ein
  
  eisernes Gestell mit geblümten ordinären Ueberzügen!
  »In dem Bett schlaf’ ich nicht,« er nahm sich das
  
  fest vor, »lieber bleibe ich wach, die ganze Nacht.«
  Als einzigen Schmuck zeigte die kahle Wand über
  
  dem Bett ein frommes Bild: Sankt Sebastian, der, an
  
  einen Baum gebunden und von Pfeilen durchlöchert,
  
  mild und fast heiter in die Welt schaut. Herr Lutz
  
  konnte an diesem geduldigen Märtyrer keine Freude
  
  haben, er war ein Mann aus anderm Holz geschnitzt.
  ›Wartet nur bis morgen,‹ dachte er, ›wartet nur
  
  alle! Ich schreibe an den Hofmarschall, ich schreibe
  
  an Seine Durchlaucht selbst!‹
  Schließlich legte er sich dann doch schlafen, der
  
  Gewalt weichend. Man hatte ihm ein Butterbrot und
  
  eine Flasche Bier ins Zimmer gestellt, die er beide am
  
  liebsten aus dem Fenster geworfen hätte, jetzt meldete
  
  sich aber der Hunger, und auf dem geblümten Bett
  
  sitzend, verzehrte er das kärgliche Mahl.
  Käse!
  Vor übergroßem Grimm kamen ihm fast die Thränen
  
  ins Auge.
  Hätten ihn die Lakaien in Karlburg jetzt so – hier
  
  – gesehen! Herrn Lutz, der abends sein Glas guten
  
  Bordeaux haben mußte und seit Jahren einen so
  
  schwachen Magen hatte, daß der Koch in steter Sorge
  
  war, wie er Herrn Lutz zufriedenstellen könnte.
  [44]
  Wenn es in dieser Stunde nach Wunsch und Willen
  
  Lutzens gegangen wäre, er hätte Kanonen auffahren
  
  und dieses Heidelberg in
  
  Grund und Boden
  
  schießen
  
  lassen. Den Fourier vor die eine Kanone gebunden
  
  und den Doktor vor die andre! Und die Frauenzimmer
  
  dito!
  
  
  Käse!
  
  Was den Prinzen betrifft, so verstieg sich Herrn[45]
  
  Lutz’ Grausamkeit nicht zu dem Gedanken eines
  
  Majestätsverbrechens, aber ehe er einschlief, malte er
  
  sich allerlei Bilder aus, wie Karl Heinrich am eignen
  
  Leibe die Folgen seiner übereilten Thorheit empfinden
  
  sollte. »Der bleibt hier nicht wohnen, darauf wett’ ich!«
  Aber der Alltröster Schlaf kam und wiegte den
  
  müden Lutz in friedlichere Träume.
  Der Regierungsrat, der unter allen Umständen, im
  
  Wagen, im Stuhl, in der Eisenbahn, im Bett, ausgezeichnet
  
  schlief – viel zu ausgezeichnet, denn gerade
  
  dieses unendliche Schlafen verdickte sein Blut –, lag
  
  schwer schnarchend, Karl Heinrich war der einzige im
  
  Hause, der noch wachte.
  Er versuchte einzuschlafen, aber es ging nicht, dieser
  
  seltsame Tag hatte zu viel gebracht.
  Er dehnte und reckte sich in seinem Bett, dessen
  
  Kopfkissen mit Stickereien verziert waren wie bei
  
  einem Damenbett, schließlich zündete er Licht an und
  
  stand wieder auf.
  Ein merkwürdiges Zimmer, lauter Möbel aus längst
  
  vergangener Zeit, Stühle mit steifen Lehnen und
  
  dünnen Beinen, ein ebensolches Sofa und darüber auf
  
  einer Marmorkonsole eine goldene Uhr, die unter einer
  
  Glaskuppel ihr leises Ticktack hören ließ. Auf den
  
  Fenstersimsen lagen lange rote Polster mit gehäkelten
  
  Ueberzügen, und die Fenster selbst waren holländische
  
  Schiebefenster, die aus vielen kleinen Scheiben zusammengesetzt[46]
  
  waren und deren Mechanismus der Prinz
  
  erst nach langem Probieren entdeckte.
  
  
  Mit dem Licht in der Hand betrachtete
  
  er die Bilder.
  
  Ueber dem Zimmer lag ein eigentümlicher, aber
  
  nicht unangenehmer
  
  Geruch,
  
  halb nach
  
  frischer
  
  Wäsche halb
  
  nach Aepfeln.
  
  Mit dem Licht
  
  in der Hand
  
  betrachtete er
  
  die Bilder:
  
  Paul und Virginie, die gestörte Hochzeitsfeier, Bismarck,
  
  die spanische Tänzerin Lola Montez, – Lola
  
  im Reitkostüm, lebensgroß, schön, strahlend, – dann
  
  nochmals Paul und Virginie, ein Mensurbild und[47]
  
  endlich, über das ganze Zimmer, an alle Wände und
  
  in alle Ecken verteilt, eine Unzahl Studentenphotographien
  
  in immer demselben Fünfgroschenrahmen.
  
  Die meisten trugen eine Aufschrift mit einer Dedikation
  
  »An Madame Dörffel«, es waren offenbar lauter
  
  Studenten, die einmal hier gewohnt hatten.
  Manche dieser Bilder waren nur Silhouetten, aber
  
  nie hatte der Künstler es unterlassen, die Farben der
  
  Mütze und des Bandes getreu darauf zu malen. Und
  
  viele der Bilder waren alt: 1848/49 – 1853 –
  
  1854/55 – seltsam. Vergessene Menschen, vielleicht
  
  längst gestorben. Die hatten alle hier in dem alten
  
  Eichenbett geschlafen, bei dem Ticktack der goldenen
  
  Uhr, da aus dem Fenster geschaut. Ein ewiges
  
  Kommen und Gehen, immer neue Gesichter, immer
  
  nur Jugend, immer nur Jugend – immer neue
  
  Jugend.
  Und jetzt war er der Junge! Karl Heinrich. Der
  
  Erbe dieser andern. Bild für Bild sah er aufmerksam
  
  an, manche der Namen waren ihm bekannt: Karl
  
  Hohenlohe – Fürstenberg – Prinz Weimar –
  
  Bredow …
  Dann öffnete er das Fenster und sah auf den
  
  Marktplatz, an dem hie und da eine Laterne brannte.
  
  Die Nacht war immer noch warm wie im Hochsommer,
  
  er atmete die weiche Luft in tiefen Zügen.
  Im Hotel zum »Prinzen Karl«, wo der große[48]
  
  Kommers stattfand, setzte von Zeit zu Zeit die Musik
  
  ein; und so deutlich, daß man fast jedes Wort verstehen
  
  konnte, klangen durch die todstille Nacht die
  
  hellen Stimmen der Studenten:
  
  
  »O alte Burschenherrlichkeit …«
  
  
  Ueber der Kirche und den Häusern schimmerten die
  
  Sterne, nur selten hallten die Schritte eines verspäteten
  
  Nachtschwärmers auf dem einsamen Platz.
  Er war so müde, die Augen fielen ihm fast zu;
  
  aber leise lächelnd, wie jemand lacht, der sehr glücklich
  
  ist, blieb er auf die roten Polster des Fensters gelehnt.
  Bis die ersten Hähne krähten, und der Himmel im
  
  Osten über dem Neckarthal sich hell färbte.
  
  Dekoration
  
  
  [49]
  Drittes Kapitel.
  
  
  »Herein!«
  »Bitt’ schön, ich bringe den Kaffee.«
  Es war die Kleine von gestern, die ungeniert
  
  hereinspazierte.
  Karl Heinrich stand noch in Hemdärmeln, er hatte
  
  bei dem Klopfen an niemand als Herrn Lutz gedacht;
  
  einen Moment war er so verdutzt, daß er vergaß,
  
  ihren freundlichen Guten-Morgen-Gruß zu erwidern.
  »Gut geschlafen, Durchlaucht?«
  »Danke, sehr.«
  »’s is a bissel weich, das Bett,« sagte sie und
  
  klopfte im Vorbeigehen auf die gestickten Kissen, »aber
  
  Prinzen sind’s halt so gewohnt.«
  Während sie den Kaffeetisch deckte und dabei sein
  
  kostbares Necessaire rücksichtslos auf einen Stuhl schob,
  
  suchte er nach dem Rock, aber der war im Nebenzimmer,
  
  oder Herr Lutz hatte ihn mit hinausgenommen,
  
  keinesfalls war er zu finden.
  »Soll ich einschenken?«
  [50]
  »Bitte.«
  »Ein Stück Zucker
  
  oder zwei?«
  »Eins, bitte.«
  Er suchte immer noch,
  
  die ganze Situation war
  
  ihm so unfaßlich, daß
  
  er es nicht wagte, Fräulein Käthchen anzusehen.
  
  
  »Soll ich einschenken?«
  
  »Was suchen S’ denn?«
  »Nichts.«
  »Nun trinken S’ erst mal.«
  Sie zerschnitt die Weißbrote und strich Butter
  
  darauf: »So.«
  »Danke schön.«
  Ihre sorglose Sicherheit gab ihm einigermaßen
  
  die Haltung zurück, so daß er trotz der Hemdärmel
  
  sich an den Tisch setzte und zu trinken begann. Die[51]
  
  Kleine stützte sich auf die Lehne eines Sessels und sah
  
  ihm zu. »Schmeckt’s?«
  »Ja, danke.«
  Er war so einsilbig, daß sie nun ihrerseits einen
  
  Augenblick unsicher wurde, aber auch nur einen Augenblick.
  
  ›’s is halt ein Prinz,‹ erwog sie im stillen, ›die
  
  sind schon immer ein bissel langweilig.‹ Aber im
  
  übrigen gefiel er ihr ausgezeichnet.
  ›Was er für eine
  
  feine Weste anhat, und
  
  die seidene Krawatte, –
  
  und dann auch das Gesicht
  
  – halb sieht er aus
  
  mit dem blonden Haar
  
  wie ein Engländer.‹
  
  
  Die Kleine stützte sich auf die Lehne
  
  eines Sessels und sah ihm zu.
  
  [52]
  Die Thür öffnete sich, und Herr Lutz trat herein.
  
  Oder vielmehr: er trat nicht herein, sondern blieb wie
  
  angewurzelt stehen.
  Der Prinz in Hemdärmeln beim Kaffee und die
  
  freche Person als Zuschauerin!
  »Eure Durchlaucht –?«
  »Was?«
  »Das Frühstück …«
  »Was ist damit?«
  »Das Frühstück – ich sehe: Eure Durchlaucht haben
  
  bereits das Frühstück?«
  »Ja. Das Fräulein hat es hereingebracht.«
  Karl Heinrich sagte das etwas verlegen, denn
  
  natürlich mußte es Herrn Lutz kränken, daß fremde
  
  Leute in seine Pflichten und Rechte pfuschten, aber
  
  Herr Lutz zog ein so tiefbeleidigtes, albernes, böses,
  
  anmaßendes Gesicht, daß den Prinzen die Galle übermannte:
  »Gehen Sie hinaus! Warten Sie draußen, bis
  
  ich rufe.«
  Herr Lutz war wie vom Donner gerührt. Er hatte
  
  sich verhört! Es war ja nicht möglich!
  Aber ob er sich verhört hatte oder nicht, jedenfalls
  
  war die Handbewegung Seiner Durchlaucht unheimlich
  
  deutlich. Sie wies strikt auf den Ausgang, es blieb
  
  nichts übrig, als das Zimmer zu verlassen.
  Nun stand Lutz draußen auf dem zugigen Korridor,[53]
  
  den das dicke Dienstmädchen fortwährend mit Wasser
  
  überschwemmte. Der einzige Raum, in den er sich hätte
  
  retten können, war
  
  sein greuliches
  
  Hinterzimmer,
  
  aber da fand sich
  
  Frau Dörffel, die
  
  gleichfalls mit
  
  Wasser über die
  
  Dielen fuhr.
  »Bleiben S’
  
  nur draußen,
  
  jetzt mach’ ich
  
  hier rein.«
  
  
  Lutz stand draußen
  
  auf dem zugigen
  
  Korridor.
  
  So ging er
  
  in seinen dünnen Lackschuhen auf dem nassen Korridor
  
  vor des Prinzen Thür auf und ab und wartete. Er
  
  hatte sich gestern in der Eisenbahn oder heute nacht[54]
  
  in dem miserablen Bett erkältet, er nieste – dreimal,
  
  sechsmal, zwanzigmal, immer wieder, und jedesmal sagte
  
  das dicke scheuernde Geschöpf: »Zur Gesundheit!«
  Eine nette Gesundheit!
  »Warten Sie, bis ich rufe,« hatte der Prinz gesagt,
  
  aber es schien ihm gar nicht einzufallen, zu rufen.
  Und das Mädchen kam auch nicht wieder heraus.
  Herr Lutz legte das Ohr an die Thür und versuchte
  
  zu horchen, aber er hörte nur undeutlich die
  
  beiden reden.
  ›Ein hübscher Skandal,‹ dachte er, ›das fängt gut
  
  an! Gleich am ersten Tage!‹
  So wartete er eine Viertelstunde, eine halbe
  
  Stunde, drei Viertelstunden, schließlich geriet er in
  
  eine Art Verzweiflung. Das dicke Mädchen war fort,
  
  alles ringsumher still, nur das umkränzte Pappschild
  
  »Willkommen« grinste ihm ins Gesicht …
  Karl Heinrich lehnte, immer noch in Hemdärmeln,
  
  in seinem Sessel, rauchte eine Zigarette nach der andern
  
  und hörte lachend auf Fräulein Käthchens Schwatzen.
  Was hatte sie ihm nicht alles in der einen Stunde
  
  erzählt! Wie alt sie sei: achtzehn – woher sie sei:
  
  aus Krems an der Donau, furchtbar weit her – wieviel
  
  Corps in Heidelberg sind und wo sie kneipen, wie der
  
  Rektor heißt, daß Herr Viktor von Scheffel augenblicklich
  
  in Heidelberg wohne und nächste Woche einen
  
  Fackelzug bekomme, daß sie zwei beste Freundinnen[55]
  
  habe, die sich beide an ein und demselben Tage verlobten,
  
  wie teuer dieses Jahr der Wein sei, aber sehr
  
  gut, und so weiter. Dann fing sie an zu inquirieren
  
  und wie ein Untersuchungsrichter ihn auszufragen:
  »Waren S’ denn schon mal in Heidelberg?«
  »Nein.«
  »Aber vielleicht in Tübingen?«
  »Auch nicht.«
  Ob er Brüder hätte? – »Nein.« – Aber Schwestern?
  
  – »Nein.« – Aber Eltern? – »Die sind tot.«
  »O wie schrecklich! O wie schrecklich!«
  Sie sah ihn so mitleidig an, als ob er eben vom
  
  Kirchhof komme, aber dann fiel ihr ein, daß es ihr
  
  selbst gerade so ergangen war:
  »Ich hab’ nämlich auch keine Eltern mehr.«
  »O –«
  Und sie betrachteten sich trotz des hellen Sonnenscheins
  
  und ihrer eben noch guten Laune mit dem
  
  etwas konventionellen Mitgefühl.
  »Denn die Dörffel ist nur meine Frau Tante
  
  oder Frau Großtante. Ich bin auch nur bei ihr zur
  
  Hilfe.«
  Sie hielt das Kaffeebrett, das sie schon vor einer
  
  halben Stunde zusammengeräumt hatte, immer noch
  
  in den Händen, und auf der Lehne eines Sessels sitzend
  
  sah sie trübe vor sich hin.
  Karl Heinrich blickte sie schweigend an. Sie war[56]
  
  eigentlich ein fremdartiges Ding, ganz anders wie die
  
  blonden Mädchen in Karlburg. Das Gesicht war südländisch
  
  braun, die gelockten Haare tiefdunkel und
  
  ebenso dunkel die Augen. Es lag etwas sehr Zierliches
  
  über der ganzen Figur, man mußte unwillkürlich
  
  an ein Zigeunermädchen denken.
  Sie gab sich einen kleinen Ruck, als ob sie die
  
  sentimentalen Anwandlungen abschütteln wollte:
  »Ich möcht’ nie wieder nach Oesterreich, ich möcht’
  
  immer in Heidelberg bleiben, es ist hier zu schön.«
  
  Und ehe er etwas erwidern konnte, fuhr sie rasch fort
  
  in einem unvermittelten Gedankensprung: »Das Gedicht
  
  gestern, das ich hergesagt habe, war das schön?«
  »Ja,« sagte er galant, »es hat mir ausgezeichnet
  
  gefallen.«
  »Nein, es war nicht schön.«
  »Nicht?«
  »Ich habe es zuerst nicht auswendig lernen wollen,
  
  aber die Frau Dörffel, die Tante, hat es gewollt.
  
  Wenn Sie nun anders ausgesehen hätten, als Sie die
  
  Treppe herauf kamen, hätte ich Ihnen wohl den Flieder
  
  gegeben, aber das Gedicht hätte ich nicht hergesagt.«
  
  
  »Fräulein Käthchen, wie hätte ich denn
  
  aussehen sollen?«
  
  »Anders? Wie hätte ich denn anders aussehen sollen?«
  »Nun – so –«, sie errötete, »ich weiß nicht.«
  Er lachte und stand auf und ging zu ihr.
  »Fräulein Käthchen, wie hätte ich denn aussehen
  
  sollen?«
  [57]
  Er legte seinen Arm um ihre Schulter und beugte
  
  sich nahe zu ihr. Ein paar Sekunden blickten sie sich
  
  an, dann küßte er sie.
  Sein erster Kuß.
  Die Kleine konnte
  
  sich nicht wehren,
  
  denn sie hielt das
  
  Brett mit Kaffeekanne,
  
  Butterglocke
  
  und Tassen in der
  
  Hand; aber als er
  
  auf den ersten Kuß
  
  einen zweiten folgen
  
  lassen wollte, wich
  
  sie zurück!
  »Nein, nein,
  
  nicht!«
  »Käthie …«
  »Ich will nicht!
  
  Ich will nicht!«
  
  Sie stampfte mit
  
  dem Fuß auf und
  
  sah einen Augenblick
  
  bitterböse aus.
  Eine kleine schwüle Pause trat ein, dann nahm sie
  
  das Brett auf den linken Arm, strich sich mit der
  
  rechten Hand über die schwarzen Locken und sagte:
  [58]
  »Denn daß Sie’s ein für allemal und gleich heute
  
  wissen: ich bin verlobt, schon bald ein Jahr.«
  
  
  Er betrachtete das Bild.
  
  Karl Heinrich war so verlegen, verdutzt, – er
  
  wollte etwas sagen, aber
  
  er brachte nur ein paar
  
  gestotterte Laute heraus.
  
  Seine erste bescheidene
  
  Liebesaffaire war schmählich
  
  verunglückt. Vielleicht
  
  bildete er sich ein,
  
  unter so bewandten Umständen
  
  ein unverzeihliches
  
  Attentat
  
  begangen zu haben,
  
  eine Niederträchtigkeit
  
  gegen das
  
  vertrauensselige,
  
  offenherzige Ding,
  
  er zog ein so beklommenes
  
  Gesicht
  
  voll Reue, daß sie
  
  ihrerseits sich nun
  
  ärgerte, den hübschen,
  
  netten Prinzen
  
  so angefahren
  
  zu haben. Wie
  
  reizend er aussah[59]
  
  mit seinem bestürzten, feuerroten Gesicht, das war
  
  wirklich einmal ein lieber Kerl.
  Und um ihn zu trösten, sagte sie:
  »Was man halt so verlobt nennt. Mit der Heirat
  
  kann der Franzel noch lange warten. Er will schon,
  
  aber ich nicht. Finden S’, daß ich sehr österreichisch
  
  spreche?«
  »Oesterreichisch?« Er verstand nicht, was sie wollte,
  
  dieser neue Zickzacksprung brachte ihn ganz aus dem
  
  Konzept.
  »Ich hab’ ’s Oesterreichische ganz verlernt, weil
  
  ich’s nicht mag. Weil’s der Franzel redet. Er ist
  
  nämlich a Wiener.«
  »So.«
  »Sie dachten wohl, er wohnt hier in Heidelberg?«
  Karl Heinrich hatte in der Eile über diesen Fall
  
  noch nicht nachgesonnen, aber um eine Antwort zu
  
  geben, sagte er:
  »Ja, das dachte ich.«
  Käthie lachte, als ob das ein ausgezeichneter Witz
  
  sei; sie mußte das Brett auf den Tisch stellen, um
  
  bei dem heftigen Lachen die Tassen nicht in Gefahr
  
  zu bringen. »Noch nie ist der Franzel in seinem
  
  ganzen Leben aus der Wienerstadt herausgekommen.
  
  Außer nach Ungarn. Er ist ja so an langweiliger
  
  Kerl. Wissen S’, was er ist? A Juckerhändler.«
  »Ein was?«
  [60]
  »Für die Fiaker kauft er die Rosse, darin ist er
  
  sehr gescheit. Letzthin hat er zwei schneeweiße Schimmeln
  
  aus Ungarn geholt, die dann der Nicky Esterhazy
  
  ihm abgekauft hat.«
  »Aber …«
  »Sehen S’, das ist der Franzel.« Sie drehte sich
  
  um, nestelte an ihrem Mieder und holte eine kleine
  
  Photographie hervor, die an einem sehr warmen Platz
  
  über dem Herzen geruht hatte.
  Er betrachtete das Bild, und Käthies Kopf bog
  
  sich über seinen Arm, um gleichfalls den Anblick zu
  
  haben.
  »Gelt, er ist recht hübsch?«
  »O ja.«
  »Der Schnurrbart ist das beste, nicht wahr?«
  »Hm!«
  Der Franzel hatte sich im vollen Staat photographieren
  
  lassen, eine Rose im Knopfloch, auf dem
  
  Kopfe den etwas schief sitzenden Cylinder mit flacher
  
  Krempe, im Munde eine lange, dünne Virginiazigarre
  
  und in der behandschuhten, außerordentlich großen Hand
  
  eine Reitpeitsche mit einem silbernen Pferdekopf.
  »Fesch ist er, gelt?«
  »Hm!«
  »Und ich nehm’ ihn doch nicht!«
  Erstaunt blickte er sie an.
  »Denn erstens, er könnte bald mein Vater sein,[61]
  
  weil er zu Peter und Paul dreißig wird, und zweitens,
  
  ich geh’ nicht nach Wien, ich mag nicht.«
  »Aber –«
  »Es ist nämlich so, daß der Großtante Dörffel ihr
  
  Bruder der Vater gewesen ist vom Franzel. Und meine
  
  Mutter selig war dem Franzel seinem Vater die Cousine.
  
  Deshalb. Wie ich schon so klein war, hat’s immer geheißen:
  
  die soll den Franzel heiraten. Nun zu vorigen
  
  Johannis hat er geschrieben, ob ich will, und alle
  
  haben gesagt: Ja, ich soll. Da hab’ ich ›ja‹ gesagt,
  
  aber ich hab’ gesagt: Nicht gleich, und erst will ich
  
  noch warten.«
  Sie nahm das Bild und betrachtete es nachdenklich:
  »Eigentlich ist er ja ein lieber Kerl, gelt, die
  
  Augen?«
  Karl Heinrich wurde es bei all diesem Gerede abwechselnd
  
  kalt und heiß. Sie stand unmittelbar neben
  
  ihm, ihre dunkeln Locken streiften seine Schulter, und
  
  wie sie hastig und aufgeregt sprach, bewegte sich ihre
  
  junge Brust unter dem engen Mieder auf und ab.
  »Schließlich, heiraten muß jede, nicht wahr? Und
  
  in Heidelberg ewig bleiben kann man auch nicht, gelt?«
  »Nein.«
  Sie fuhr sich flüchtig mit der Hand über die Augen,
  
  um etwas fortzuwischen, dann schob sie Franzels
  
  Photographie zwischen die Kaffeetassen, atmete tief
  
  auf und nahm das Brett von neuem auf den Arm.
  [62]
  »Nun muß ich gehen.«
  Sie wollte an ihm vorbei, da hielt er sie einen
  
  Moment fest und – er konnte nicht anders – gab
  
  ihr einen zweiten Kuß. Es war im ersten Augenblick
  
  ein etwas zaghafter
  
  Kuß, der seiner
  
  Keckheit wegen
  
  gleichsam um Verzeihung
  
  bat, aber
  
  als ihr roter,
  
  warmer Mund
  
  nicht zurückwich,
  
  preßten sich seine
  
  Lippen fester, immer
  
  dichter, heißer.
  »Käthie!«
  Beide atmeten
  
  schwer. Einen
  
  Augenblick ließ er
  
  sie los und beugte
  
  den Kopf zurück,
  
  um sie anzusehen,
  
  dann küßte er sie von neuem, immer wieder. Bis ein
  
  leises Frösteln über sie hinlief und sie sich stumm losmachte.
  
  
  »Und wie heißen
  
  denn Sie?«
  
  »Nicht mehr –«
  »Süße Käthie!«
  [63]
  »Und wie heißen denn Sie?«
  »Ich? Ich heiße Karl Heinrich.«
  »Zwei Namen?«
  »Ja.«
  »Karl – – Heinrich – das klingt so seltsam.« Dann
  
  plötzlich umschlang sie ihn mit beiden Armen stürmisch:
  »Karl Heinrich!!« …
  *
  Herr Lutz prallte von der Thür zurück, als diese
  
  sich unerwartet öffnete, aber ohne ihn zu beachten
  
  ging das Mädchen mit heißen Wangen an ihm vorbei
  
  über den Korridor.
  Er blickte auf seine goldene Uhr: »Anderthalb
  
  Stunden!«
  Und als er zehn Minuten später die Toilette seines
  
  Herrn vollendete, machte es Herrn Lutz einen diabolischen
  
  Spaß, zu beobachten, wie Seine Durchlaucht
  
  sich Mühe gab, unbefangen zu erscheinen.
  »Wie ist das Wetter, Lutz?«
  »Gut, Eure Durchlaucht.«
  »Heute ist doch Mittwoch?«
  »Jawohl, Eure Durchlaucht.«
  Lauter überflüssige Fragen, wie sie jemand stellt,
  
  der sich einer gewissen Schuld bewußt ist.
  Und wenn irgend jemand Seine Durchlaucht durchschaute,
  
  dann war es Herr Lutz. O, er kannte diese
  
  hohen Herrschaften, die nie recht den Mut ihrer[64]
  
  dummen Streiche haben und sogar ihrem Kammerdiener
  
  gegenüber alles vertuschen möchten. Kleine,
  
  schwächliche Seelen ohne Energie.
  Erbprinzen sind keine Fürsten, ihre Bedeutung nach
  
  außen ist in manchen Fällen gleich null. Tausendmal
  
  ereignete sich der Fall, daß Erbprinzen nie zur
  
  Regierung gelangten. Mit Erbprinzen rechnen, heißt
  
  nicht viel mehr als Lotterie spielen.
  ›Nein,‹ sagte sich Herr Lutz, ›dieses Heidelberg paßt
  
  mir nicht. Ich kehre zurück nach Karlburg. Wer, wie
  
  ich, seines Hochfürstlichen Herrn Vertrauen genießt,
  
  braucht hier nicht Bedienter zu spielen. Seine Hochfürstliche
  
  Durchlaucht ist sechsundfünfzig Jahre alt,
  
  Seine Hochfürstliche Durchlaucht kann mit Bequemlichkeit
  
  achtzig werden. Bis dahin dürfte man sein
  
  Schäfchen im Trocknen haben und auf alle Erbprinzen
  
  pfeifen.‹
  Und während er seinen neuen Herrn abbürstete,
  
  dachte er:
  ›Warte! Wenn ich nach Karlburg komme, wenn ich
  
  erzähle! Da wird man Augen machen!‹
  Der Prinz schien seine kurze Befangenheit Lutz
  
  gegenüber merkwürdig schnell überwunden zu haben:
  »Sehen Sie nach, Lutz, ob der Herr Regierungsrat
  
  fertig ist, rasch!«
  Mit sehr verbissener Miene kam Herr Lutz
  
  zurück:
  [65]
  »Herr Regierungsrat
  
  lag noch im Bett.
  
  Er zieht sich jetzt an.«
  »Zum Kuckuck, wie
  
  ist das möglich?! Es ist
  
  ja zwölf Uhr mittags!«
  
  
  Herr Lutz zog die
  
  Krawatte fest.
  
  [66]
  Lachend ging der Prinz über den Korridor, nickte
  
  Käthie zu, die in der Küchenthür stand und ihm zulächelte,
  
  und pochte mit der Faust gegen des Doktors Thür:
  »Aber Doktor! Es ist Mittag!«
  »Ja, gleich, fünf Minuten!«
  Unnötigerweise wartete der Prinz vor der Thür,
  
  immer die Kleine anschauend, die sich merkwürdig
  
  lange im Korridor zu schaffen machte; dann endlich
  
  erschien der Doktor, höchst flüchtig angekleidet.
  »Einen Moment. Lutz! Wo ist Lutz?! Lutz,
  
  helfen Sie mir mal. Hinten die Krawatte festziehen
  
  – so. Einen Moment noch, Durchlaucht. Bürsten Sie
  
  mich mal ab, Lutz. Und dann holen Sie mir einen
  
  Schluck Kaffee.«
  »Wir wollen spazieren fahren,« sagte Karl Heinrich,
  
  der seine hellen Handschuhe anzog und immer
  
  noch mit Käthie Blicke wechselte.
  »Nicht fahren, gehen.«
  »Auch gut.«
  Und Herr Lutz zog die Krawatte fest, bürstete und
  
  holte Kaffee. Alles mit der vornehmen Ruhe seines
  
  Standes. Aber innerlich kochte es in ihm. Das schlug
  
  dem Faß den Boden aus: dieses Schulmeisters Frechheit!
  
  Dieser Herr behandelte ihn als Diener, als
  
  Allerweltsbedienten! »Bürsten Sie mich mal ab, holen
  
  Sie Kaffee.« Konnte der edle Herr nicht seinen Rock
  
  selbst abbürsten?! Lutz zitterte vor Aufregung.
  [67]
  Eines fürstlichen Kammerdieners Pflichten und
  
  Rechte sind so streng umschrieben wie die eines hohen
  
  Beamten. Er dient lediglich und ausschließlich den
  
  persönlichen Bedürfnissen seines Herrn, er hat mit allen
  
  gröberen Arbeiten nichts – absolut nichts! – zu thun,
  
  der Unterschied zwischen einem Kammerdiener und
  
  einem ordinären Lakaien ist überhaupt nicht in eine
  
  Formel zu bringen. Der eine ist Künstler, der andre
  
  Handwerker.
  Herr Lutz, der für den Schulmeister Kaffee holt!
  
  Es war zum Lachen! Oder vielmehr durchaus nicht
  
  zum Lachen.
  Und Karl Heinrich litt das! Statt zu sagen: »Ich
  
  muß Sie darauf aufmerksam machen, Herr Doktor,
  
  daß Herr Lutz alle Aufträge nur durch meinen Mund
  
  empfängt«, stand Seine Durchlaucht ruhig dabei und
  
  sah zu, wie Lutz bürsten mußte.
  Jetzt fehlte nur noch, daß der Schulmeister etwa
  
  sagte: »Putzen Sie mir die Stiefel.« Hätte er es nur
  
  gesagt! Es hätte eine Katastrophe gegeben!
  Der Doktor setzte seinen neuen Pariser Cylinder
  
  auf, zog, obwohl es sehr warm war, aus Eitelkeit den
  
  eleganten Frühlingspaletot an und sah alles in allem
  
  wie ein höchst chic gekleideter Gentleman aus. Aber
  
  neben Karl Heinrich machte er trotzdem eine schlechte
  
  Figur. Der eine groß, schlank, jugendlich, der andre
  
  klein und viel zu gut genährt. Wer sie zusammen sah,[68]
  
  konnte keinesfalls begreifen, was zwei so verschiedene
  
  Menschen zu einander geführt hatte.
  »Also wollen wir wirklich keinen Wagen nehmen,
  
  Doktor?«
  »Aber bewahre! Bei dem Wetter! Wir wollen
  
  aufs Schloß gehen.«
  Karl Heinrich konnte sich auch heute noch nicht
  
  recht in dieses »Zu-Fuße-gehen« finden, es erschien ihm
  
  so sonderbar, am hellen Tage durch die Straßen zu
  
  spazieren, keinen Wagen hinter sich, keinen Diener. Es
  
  ging ihm wie den übernervösen Menschen, die sich vor
  
  den Straßen fürchten und beim Ueberschreiten der Plätze
  
  alle Sicherheit verlieren.
  Gut, daß er den Doktor als Begleiter hatte.
  Die Treppe hinab mußte man tasten, weil das
  
  Treppenhaus in einem mystischen Zwielicht lag, dann
  
  ging es im Hausflur durch eine Reihe Kisten, und nun
  
  standen sie vor der Thür in der Sonne.
  »Ein Wetter! ein Wetter!« sagte der Doktor. »Da
  
  muß man gesund werden. Förmlich heiß. Heute fühlt
  
  man sich Mensch.« Allen Mädchen, denen sie begegneten,
  
  schaute er ins Gesicht, und im stillen dachte er:
  
  ›Wer weiß, was dieses liebe Heidelberg einem noch
  
  Gutes bringt. Vielleicht daß man sich auf seine alten
  
  Tage doch noch entschließt. Mein Gott, wenn man
  
  noch mal lieben könnte, richtig lieben! …‹
  
  
  Karl Heinrich betrachtete neugierig
  
  wie ein Kind die Ladenfenster.
  
  Sie kamen nur langsam vorwärts, denn vor allen[70]
  
  Läden blieb Karl Heinrich stehen und betrachtete neugierig
  
  wie ein Kind die Ladenfenster. Es gab da eine
  
  Menge Dinge, die er nie gesehen hatte, und die ihm
  
  der Doktor erklären mußte, dann plötzlich überkam ihn
  
  ein kindischer Wunsch:
  »Wir wollen mal hineingehen, irgend etwas kaufen.«
  »Was denn?« fragte der Doktor erstaunt.
  »Das ist einerlei, ich möchte nur mal kaufen.«
  Und so kauften sie: zwei seidene Krawatten, helle
  
  Handschuhe, einen Federhalter und Federn, Tinte,
  
  Schreibpapier, Visitenkarten, eine elegante Schreibmappe,
  
  die Karl Heinrich dem Doktor schenkte, und
  
  schließlich für sechs Mark ein silbernes Armband, an
  
  dem kleine Münzen klingelten.
  »Wer soll denn das haben?«
  »Fräulein Käthie.«
  »Welche Käthie?«
  »Die gestern das Gedicht hergesagt hat.«
  »Heißt die Käthie?«
  »Ja, die heißt Käthie.«
  Und jetzt erst kam es dem Doktor zum Bewußtsein,
  
  daß er heute einen ganzen langen Vormittag verschlafen
  
  hatte. Er räusperte sich und sah den Prinzen
  
  von der Seite an: das war ja ein guter Anfang.
  ›Recht hat er,‹ dachte er im stillen, ›Jugend ist
  
  nicht zum Versauern geschaffen. Wer noch einmal
  
  zwanzig Jahre alt wäre!‹
  [71]
  An der Berglehne stand alles im Blütenschmuck,
  
  und als sie nun bergauf stiegen, bot die langsam unter
  
  ihnen niedersinkende Stadt ein zauberhaftes Bild. Auf
  
  allen Schieferdächern lag die helle Sonne, die in die
  
  Schornsteine der Häuser tief hineinzuschauen schien,
  
  drüben stand der Odenwald
  
  im hellen Maiengrün, und
  
  nun wurde ein
  
  langer Silberstreifen
  
  sichtbar, der jenseits
  
  der Häuser
  
  hell aufblitzte; der
  
  Neckar!
  Sie sagten es
  
  beide in einem Atem:
  »Der Neckar!«
  
  
  Dann standen sie eine Weile stumm, den
  
  Strom hinauf schauend.
  
  Dann standen[72]
  
  sie eine Weile stumm, den Strom hinauf schauend
  
  und den Strom hinab.
  Der Neckar. Der aus Schwaben kommt, aus Schillers
  
  Heimat, aus Uhlands Lande, aus dem Schwaben der
  
  Hohenstaufenkaiser. Er fließt vorbei an der alten
  
  Feste Tübingen, bei Reutlingen, gen Stuttgart, durch
  
  Heilbronn, vorbei an des alten Berlichingen Nest
  
  durch ein Land, in dem jeder Fuß Boden Erinnerung
  
  atmet und Poesie.
  Bis dann der Neckar endlich nach Heidelberg kommt
  
  und in die weite, flache Ebene des Rheins hinauszieht.
  
  Der Neckar endet nicht in Mannheim, wie es die
  
  Karten der Geographen lehren, er endet in Heidelberg.
  
  Er endet wie kein andrer deutscher Fluß: in einem
  
  Märchenglanz von Schönheit.
  Schweigend stiegen sie weiter bergauf und traten
  
  durch das alte Thor von rotem Sandstein in den
  
  Schloßgarten.
  Ein paar Fremdenführer gähnten am Eingang, aber
  
  drinnen unter den alten, epheuumsponnenen Bäumen
  
  war alles still und einsam. Die fremden Besucher
  
  weilten um diese Mittagsstunde unten in ihren Hotels,
  
  die Studenten sitzen zur gleichen Stunde in der Stadt
  
  beim Frühschoppen, und die Heidelberger selbst haben
  
  nicht Zeit, mittags umherzubummeln.
  Ein Eichkätzchen sprang vor ihnen durch den
  
  Epheu, sonst rührte sich nichts ringsum. Und schweigend[73]
  
  gingen sie weiter, über die Brücke in den Schloßhof,
  
  hinaus auf den Altan, zurück an dem zerschossenen
  
  Turme vorbei, die Balustraden entlang.
  Der Doktor sprach bisweilen einige Worte, aber
  
  der Prinz antwortete einsilbig oder nickte nur stumm.
  Erst nach geraumer Zeit, in der der Doktor im
  
  Gehen sich gelobt hatte, jeden Tag heraufzukommen
  
  und damit seiner Kurzatmigkeit zu steuern, sagte Karl
  
  Heinrich:
  »Wir wollen eine Flasche Wein trinken – haben
  
  Sie Lust?«
  Ja, der Doktor hatte Lust.
  »Nehmen Sie eine Zigarre?«
  »Ja, danke.«
  So saßen sie unter dem grünen Dach der alten
  
  Bäume, tranken und rauchten. Sie sprachen einiges
  
  über das Schloß und den schönen Tag, dann versanken
  
  sie beide wieder in Schweigen.
  Die Sonne, die durch die Blätter blinzelte, die
  
  große Stille ringsum, der Wein, die Zigarre – alles
  
  wirkte auf den Doktor nach dem für seine Verhältnisse
  
  anstrengenden Marsch einschläfernd. Er versuchte,
  
  der Hypnose zu widerstehen, aber das gelang
  
  ihm mit großer Anstrengung nur zweimal; beim
  
  dritten Male öffneten sich die widerspenstigen Augendeckel
  
  nicht mehr.
  Erst nach einer Weile merkte Karl Heinrich, als er[74]
  
  etwas Gleichgültiges fragte und keine Antwort bekam,
  
  daß sein Begleiter wieder einmal eingeschlafen war.
  Er lächelte, er war ihm nicht böse – nein, im
  
  Gegenteil.
  Er lehnte sich weit zurück in seinen Stuhl, den Ellbogen
  
  auf den Tisch und den Kopf in die Hand gestützt.
  War er je im Leben so glücklich gewesen? Nie!
  
  Tausend Eindrücke waren gestern und heute auf ihn eingestürmt,
  
  aber kein Mißton fand sich dazwischen, sie
  
  klangen alle harmonisch zusammen in einen einzigen
  
  Glücksaccord. – Käthie, Freiheit, Heidelberg, der Neckar,
  
  das Schloß, der Frühling, die goldene Zukunft – ein
  
  einziger Strom von Freuden, ein einziger Rausch.
  Käthie – er nahm das silberne Armband und ließ
  
  es in der Sonne glitzern.
  ›Ob sie sich darüber freut? Ob ich ihr ein besseres
  
  kaufen soll?‹ Er legte das Ding um sein Handgelenk
  
  und nahm es nicht wieder ab. Ihm war, als ob
  
  Käthie das Band schon einmal getragen hätte, als ob
  
  es gleichsam ein Stück von ihr sei, etwas Greifbares,
  
  das sie ihm näher brachte.
  
  
  Er nahm das silberne Armband und ließ es in der Sonne glitzern.
  
  Da drang in die Mittagsstille ein Lärm; zehn,
  
  zwölf Studenten mit dunkelblauen Mützen kamen durch
  
  den Garten, riefen den Kellner, bestellten Bier und
  
  brachten zusammen mit den drei großen Kötern einen
  
  solchen Skandal in den Garten, daß sogar der Doktor
  
  sich unruhig bewegte und aufwachen zu wollen schien.
  [76]
  »Kellermann!«
  »Jawohl!«
  »Kellermann, sorgen Sie dafür, daß Bier kommt!«
  »Schön!«
  »Kellermann!«
  »Was?«
  »Der Kellner soll die Speisekarte mitbringen!«
  »Schön!«
  »Kellermann!«
  »Was?«
  »Er soll auch Zigarren mitbringen!«
  »Schön!«
  Dieser Kellermann kam darauf ohne sonderliche
  
  Eile an Karl Heinrich vorüber, ging in die Wirtschaft
  
  und erschien nach einiger Zeit als Assistent des Kellners
  
  mit Bierseideln.
  »Kellermann!«
  »Was?«
  »Der verdammte Köter läuft über die Blumenbeete
  
  – fangen Sie ihn!«
  »Schön!«
  Aber Kellermann fing ihn nicht, sondern pfiff nur.
  
  Mit einer total verrosteten Stimme rief er ein paarmal:
  
  »He, hierher!«, und als das nichts fruchtete,
  
  gab er den Versuch auf.
  »Kellermann!«
  »Was?«
  [77]
  »Holen Sie drei Postkarten.«
  »Schön!«
  Er kam zum zweitenmal an Karl Heinrich vorbei,
  
  der ihn nun genauer betrachtete. Er trug eine Art
  
  Uniformrock und eine Portiermütze dunkelblauer Farbe,
  
  seine ganze äußere Erscheinung sollte ohne Frage auf
  
  eine Stellung als Diener hinweisen, aber nie hatte
  
  jemand – wenigstens nach Karl Heinrichs wohlgeschulten
  
  Begriffen – weniger Aehnlichkeit mit dem
  
  Typ eines solchen. Er ging beständig in einem kleinen
  
  Trab, ohne schneller von der Stelle zu kommen als
  
  andre Leute, die ihre Wege in ruhigem Schritt zurücklegen,
  
  seine Nase war blaurot, und der Schnurrbart,
  
  den er im Gegensatz zu andern glattrasierten Dienern
  
  trug, hing melancholisch-jämmerlich nach beiden Seiten.
  
  Die Augen hatten etwas Trauriges, sie schienen immer
  
  nur geradeaus zu sehen und alles, was rechts und links
  
  lag, absolut unbeachtet zu lassen. Er sah auch Karl
  
  Heinrich nicht an, obwohl er zweimal ganz dicht an
  
  ihm vorbeitrabte.
  ›Welch ein merkwürdiger Mensch,‹ dachte der Prinz,
  
  aber seine Aufmerksamkeit richtete sich weniger auf
  
  diesen als auf die Studenten.
  
  
  Sie tranken trotz der
  
  frühen Morgenstunde
  
  gehörige Quantitäten
  
  Bier.
  
  Sie saßen so entfernt, daß er nur ihr lautes Lachen
  
  hörte oder das häufige »Kellermann«-Rufen, immerhin
  
  konnte er sie in Muße beobachten. Sie trugen sämtlich
  
  Mütze und Band in den Sachsenfarben, das war das[78]
  
  einzige, was sie als Studenten kennzeichnete. Nichts an
  
  ihnen erinnerte an die alten, traditionellen Studentenfiguren,
  
  wie sie zu jener Zeit
  
  – Ende der siebziger Jahre –
  
  noch in den
  
  Büchern
  
  oder auf den
  
  Theaterbrettern
  
  umherspukten.
  
  Kein Schnürrock,
  
  keine Kanonenstiefel
  
  und keine
  
  Tabakpfeife, elegante
  
  Jungens,
  
  die sich auch ohne[79]
  
  jene halbvergessene Vermummung ihres Studententums
  
  offenbar außerordentlich freuten.
  Sie tranken trotz der frühen Morgenstunde gehörige
  
  Quantitäten Bier, es war amüsant und lustig,
  
  sie zu beobachten.
  Irgend etwas regte sich in dem Prinzen, eine Sehnsucht,
  
  ein nie gekanntes Gefühl der Einsamkeit. Er blickte
  
  auf den dicken Regierungsrat, der mit seiner erloschenen
  
  Zigarre schlief und plötzlich so merkwürdig alt aussah.
  
  Gewiß, der Doktor war ein guter Kerl, mit dem Karl
  
  Heinrich seit vielen Jahren in bester Weise harmoniert
  
  hatte. Dieser Doktor war der erste und einzige gewesen,
  
  der in die stickige Luft des Karlburger Schlosses einen
  
  frischen Zug und in des Prinzen kalte Jugend einen
  
  Hauch von Lebensfreude gebracht hatte, aber …
  In dieser Stunde begriff Karl Heinrich! Daß
  
  man ihn daheim in Karlburg betrogen hatte, um seine
  
  ganze Jugend! Bediente, die mit ihm spielen mußten,
  
  Bediente, mit denen er spazieren ritt, Bediente jahraus
  
  jahrein, von früh bis spät, ewig nur bezahlte Leute!
  Bis gestern war er ja überhaupt blind gewesen!
  
  Er hatte nichts vom Leben gewußt, gar nichts! Man
  
  hatte ihn gefangen gehalten, in einem goldenen Käfig,
  
  wie ein Tier, das dressiert werden soll.
  Ein großer, hübscher Junge ging an ihm vorbei:
  
  »Kommen Sie mit, Kellermann, wir wollen eine Bowle
  
  ansetzen, Maibowle.«
  [80]
  »Schön!«
  Mit müden, glanzlosen Augen sah der Prinz ihm
  
  nach. Er wird immer allein bleiben, zeitlebens.
  Da kam der Kellner hastig hergelaufen und
  
  tippte dem erstaunten Prinzen formlos auf die
  
  Schulter:
  »Sehen Sie mal hin! Der Herr, der da allein
  
  kommt! Das ist Herr von Scheffel!«
  »Wo?«
  »Da!«
  »Doktor!« Karl Heinrich rüttelte den Schläfer.
  
  »Wachen Sie mal auf!«
  »Was –? Was?!«
  »Da kommt Scheffel. So wachen Sie doch auf!«
  »Ja, ja –«
  Also das war er. Der den Ekkehard gedichtet hatte.
  
  Und die Rodensteinlieder!
  Der Kellner war mittlerweile auch zu den Studenten
  
  hinübergelaufen mit der gleichen Mitteilung, die an
  
  dem langen Tisch Sensation machte. Herr von Scheffel
  
  war damals in seinem lieben Heidelberg ein ziemlich
  
  seltener Gast, manche der jüngsten Studenten hatten
  
  ihn nie gesehen.
  Da kam er!
  Irgend einer schien den andern etwas zuzurufen,
  
  dann stellten sich alle zwölf um ihren Tisch in Reihe
  
  und:
  [81]
  
  
  »Wohlauf, die Luft geht frisch und rein
  Wer lange sitzt, muß rosten!
  Den allersonnigsten Sonnenschein
  Läßt uns der Himmel kosten …«
  
  
  Das fröhliche Wanderlied scholl seinem Dichter mit
  
  einer Begeisterung entgegen, wie sie dem Liebling von
  
  Heidelberg nur aus zwölf jungen Kehlen an einem
  
  solchen Frühlingstag zujauchzen konnte.
  Er lächelte, und als die zwölf blauen Mützen der
  
  Corpsstudenten den alten Burschenschafter grüßten, zog
  
  er seinen Hut und ging dankend vorüber.
  Und wie die Studenten thaten, so that Karl Heinrich:
  
  er nahm den Hut ab und grüßte tief.
  Der Dichter lächelte auch ihm zu und dankte.
  Langsam ging er weiter, bis er allmählich in den
  
  Büschen des Parks verschwand. Lange noch begleitete
  
  ihn das Lied, bis es jubelnd-übermütig ausgeklungen
  
  war:
  
  
  »Hallaho: die Pforten brech’ ich ein
  Und nehme, was ich finde.
  Du heiliger Veit von Staffelstein,
  Verzeih mir Durst und Sünde!«
  
  
  »Cantus ex est! Ein Schmollis dem Dichter!«
  Die Gläser klirrten auf den Tisch. –
  *
  Es war nachmittags fünf Uhr, als der Oberkellner
  
  im Hotel zum »Prinzen Karl« nach zweistündigem[82]
  
  Diner Seiner Durchlaucht und dem Herrn Regierungsrat
  
  den Nachtisch servierte.
  
  
  Der Dichter lächelte auch ihm zu
  
  und dankte.
  
  Sie saßen beide einsilbig und abgespannt. Die
  
  neugierigen Blicke der Hotelgäste, die devoten Kellner,
  
  das einförmig endlose
  
  Diner – alles wirkte
  
  nach den vorhergehenden
  
  Stunden fad und
  
  wie ein schlechter Abklatsch
  
  der Karlburger steifen
  
  Langeweile. Der erste große
  
  Rausch der Freiheit war für
  
  beide vorüber.
  Der Piccolo kam mit
  
  einer Visitenkarte und überreichte
  
  sie flüsternd dem Regierungsrate:
  [83]
  »Der Herr ist draußen, er bittet freundlich, ob er
  
  den Herrn Regierungsrat einen Augenblick sprechen
  
  könnte.«
  »Mich?« Der Doktor war erstaunt und drehte die
  
  Karte hin und her: »Konrad von Gräbenitz, stud. jur.
  
  Wer ist das, den kenne ich nicht. Was will der
  
  Herr?«
  »Er bittet freundlichst, ob er den Herrn Regierungsrat
  
  einen Augenblick sprechen könnte.«
  »Ja, das höre ich.«
  »Fragen Sie doch, was er will, Doktor,« sagte
  
  Karl Heinrich gleichmütig.
  »Ja, is gut. Ich käme gleich.«
  Der Doktor stand etwas verdrießlich auf, denn im
  
  Gegensatz zu andern Leuten war er nach jedem Diner
  
  schlechter Laune, weil er sich mit Recht sagte, daß er,
  
  wie immer, zu viel gegessen hatte.
  Im Rauchzimmer traf er den Herrn, einen sehr
  
  eleganten jungen Mann, dessen Gesicht wie ein Beefsteak
  
  zerhackt war.
  »Mein Name ist Regierungsrat Jüttner.«
  »von Gräbenitz.«
  »Bitte, nehmen Sie Platz.«
  »Ich habe mir die Freiheit genommen, Herr Regierungsrat,
  
  meine Karte heute mittag in Ihrer Wohnung
  
  abzugeben, man sagte mir dort, daß ich Sie hier
  
  antreffen würde.«
  [84]
  »Ja ja.«
  »Meine Bitte, Herr Regierungsrat, geht dahin, daß
  
  Sie die große Liebenswürdigkeit haben möchten, mich
  
  Seiner Durchlaucht vorzustellen.«
  »Dem Erbprinzen?«
  »Ich bitte darum.«
  »Und – e – was, und – e – weshalb? –«
  »Ich möchte Seiner Durchlaucht im Auftrage meines
  
  Corps die Bitte vorlegen, ob Seine Durchlaucht unserm
  
  Corps die Ehre geben würde, heute abend dem Kommers
  
  beizuwohnen.«
  »Ach so!« Er lächelte. Das hätte er sich gleich
  
  denken können. Denn was ist im Anfang des Semesters
  
  für die Verbindungen wichtiger, als neue Mitglieder
  
  »keilen«! Gottesfürchtig und dreist sein, das
  
  ist bei diesem und jenem Werbemetier die Hauptsache.
  
  Und gleich einen Prinzen fangen! Das wäre ein
  
  hübscher, fetter Bissen.
  Was würde man in Karlburg dazu sagen, wenn
  
  Karl Heinrich, der Erbprinz, in einer Studentenkorporation
  
  Mitglied würde! Freilich thun das sogar
  
  die preußischen Prinzen und Thronfolger in Bonn,
  
  aber was man in Berlin zu erlauben beliebt, braucht
  
  deshalb für Karlburg noch längst nicht maßgebend zu
  
  sein. Im Gegenteil.
  Der Fürst würde – ganz ohne Frage – darüber
  
  sehr wenig erfreut sein, und alle Schuld würde –[85]
  
  ebenfalls ganz ohne Frage – ihm, dem Doktor, beigemessen
  
  werden. Er war nicht nach Heidelberg
  
  geschickt, um sich zu amüsieren, sondern einem weltfremden
  
  jungen Prinzen die richtige Direktive zu geben.
  
  Er sah die Gesichter der Karlburger Hofleute, wenn
  
  eine solche Nachricht dort eintreffen würde: das apoplektische
  
  Gesicht des Hofmarschalls, die Fischaugen des
  
  Herrn von Baltz – alle erschreckt, empört, angstvoll
  
  auf Durchlaucht schauend.
  Aber Karl Heinrich!
  Wie der Junge auftauen würde! Endlich ein Mensch
  
  werden wie andre Menschen.
  Was lag dem Doktor schließlich an der Allerhöchsten
  
  Ungnade. Uebers Jahr war seine Erziehungsaufgabe
  
  ja ohnehin schon beendet, und dann – lieber Gott,
  
  dann fängt man eben was andres an.
  Und welch eine Wohlthat, den Karlburger verknöcherten
  
  Seelen einen Streich spielen zu können!
  
  Nie, natürlich, würde er das Kreuz von Sachsen erster
  
  Klasse erhalten, nie Geheimrat werden, nie mehr
  
  zu Hofe geladen werden – aber was will das alles
  
  heißen!
  Karl Heinz, sein einst kleiner Karl Heinz – der
  
  Junge, dem sie daheim die Kehle zugeschnürt hatten!
  
  Sein guter Karl Heinz! Für den.
  Er stand auf:
  »Kommen Sie, bitte, mit!«
  [86]
  Und ganz fest und heiter, als ob es sich um eine
  
  Bagatelle handle, überschritt der Doktor die Schwelle
  
  des Speisesaals, seinen Rubikon, der ihn für ewig
  
  von dem gelobten Lande der schönen Orden und großen
  
  Titel schied.
  
  Dekoration
  
  
  [87]
  Viertes Kapitel.
  
  
  In Rüders Gasthaus am Neckar hatte Käthie
  
  immer nur nachmittags zu thun. Vormittags half sie
  
  der Großtante bei der Wirtschaft zu Hause, während
  
  nach Tisch alle beide über die Neckarbrücke nach Rüders
  
  Gasthaus pilgerten. Rüder war ein Schwager der
  
  Frau Dörffel und somit – im weiten Sinne des
  
  Wortes – auch mit Käthie verwandt.
  Vielleicht giebt es und gab es in Heidelberg weit
  
  bessere Gasthäuser als das Joseph Rüders, aber über
  
  der alten Baracke lag ein ruhevolles Behagen. Wer
  
  in den Garten wollte, mußte von der Straße her durch
  
  das winklige Haus tappen, und der Flur war so niedrig,
  
  daß die langen preußischen Junker, die bei den »Sachsen-Preußen«
  
  aktiv waren, ihre Schädel sorgfältig in acht
  
  nahmen.
  War man aber erst in den Garten gelangt, so hatte
  
  die Not ein Ende. Man saß unter den alten Lindenbäumen
  
  unmittelbar an der Ufermauer des Neckars,
  
  gegenüber lag Heidelberg mit dem Schloß, man trank[88]
  
  Joseph Rüders guten, ehrlichen Wein und freute sich
  
  seines Lebens.
  Und freute sich der hübschesten kleinen Kellnerin,
  
  die den Wein kredenzte.
  Wie es mit vielen Gasthäusern geht, daß sie im
  
  Laufe der Zeiten ihren Charakter wechseln, so war
  
  des guten Joseph Gastwirtschaft ursprünglich nur eine
  
  ordinäre Schifferkneipe gewesen. Alte Damen und
  
  Honoratiorenfamilien mit jungen Töchtern entdeckten
  
  den Garten als ein stilles Asyl, in dem man fern vom
  
  Lärm nachmittags Kaffee trinken konnte, bis eines
  
  Tages die Studenten Josephs Haus aufstöberten und
  
  der Idylle ein Ende machten.
  Sie kamen nachmittags und blieben bis in die
  
  Nacht. Sie vollführten den ewig gleichen Skandal
  
  und ließen ihre Doggen über die Mauer weg in den
  
  Neckar apportieren; sie tranken in einem Monat mehr,
  
  als Joseph früher in ganzen Semestern verzapft hatte;
  
  nach drei Wochen hatten sie die armen alten Damen
  
  so gründlich ausgeräuchert, daß diese nie wiederkamen.
  Oft sagten Frau Rüder und Frau Dörffel und
  
  Frau Rüders zwei Schwestern – lauter bejahrte
  
  Frauen: »Früher war es stiller und gemütlicher, wenn
  
  auch nicht so viel verdient wurde.« Aber sie sprachen
  
  das mit der friedlichen Trauer, die man derartigen
  
  Schicksalsfügungen gelegentlich weiht.
  Nur in einer Hinsicht waren alle vier fest überzeugt,[89]
  
  daß der Wechsel seine außerordentlichen Nachteile
  
  habe: in Bezug auf Käthie.
  Als siebzehnjähriges Ding hatte sie nett und artig
  
  den Damen im Garten den Kaffee serviert; sie war ja
  
  auch damals schon ein Durchgeher, der immer seinen
  
  eignen Willen hatte, es fiel indessen nie schwer, sie
  
  wieder in die richtige Gangart zu bringen. Seit aber
  
  die Studenten da waren, ließ sich mit dem Mädel
  
  nichts mehr anfangen. Oft nahmen die alten Frauen
  
  sie ins Gebet und verwarnten sie:
  »Sei nicht so wild, halt mehr auf dich.« Dann
  
  saß sie in der Küche mit ihrem Strickzeug und ließ
  
  die endlosen Ermahnungen geduldig über sich ergehen.
  
  Sie hatte bisweilen versucht, zu widersprechen und zu
  
  sagen, daß sie sich keiner Schuld bewußt sei und daß
  
  man, wenn man jungen Herren Wein trägt, sich nicht
  
  haben könne wie eine zimperliche Gans, aber die
  
  vier Frauen fielen mit so viel Gegenbeweisen und
  
  Schelten über sie her, daß sie schließlich gar nichts
  
  mehr erwiderte. Sie saß ganz still und geduldig,
  
  wie jemand, der eingeregnet ist und auf die Sonne
  
  wartet.
  Kamen dann endlich nachmittags die ersten
  
  Studenten und riefen draußen im Garten: »Käthie!
  
  He, Käthie!« – dann war sie wie verwandelt.
  
  Das Strickzeug flog in den Tischkasten, und im
  
  nächsten Augenblick lief sie durch das Haus, daß[90]
  
  ihre kurzen Kleider,
  
  unter denen man die
  
  kleinen Stiefel sehen
  
  konnte, um sie her
  
  wirbelten.
  
  
  Sie saß ganz still und geduldig.
  
  »Bier, Käthie!«
  »I komm’ schon!«
  »Wieviel? Fünf sechs,
  
  sieben, wieviel seid’s denn?
  
  Acht. Da setzt euch her, da am Wasser, ich richt’
  
  euch den Tisch.«
  [91]
  Und je voller es im Garten wurde, um so rascher
  
  sprang sie. In beiden Händen schleppte sie große
  
  Bierkrüge, und wenn es so arg wurde, daß von
  
  allen Seiten her ein Kreuzfeuer von Rufen auf sie
  
  eindrang:
  »Käthie, die Speisekarte!«
  »Bier, Käthie!«
  »Hierher, Käthie!«
  Dann lachte sie, daß ihre weißen Zähne wie zwei
  
  blanke Reihen zwischen den roten Lippen leuchteten.
  »I komm’ schon! Habt’s euch nicht!«
  Sie sprang hin und her, überall sah man ihre
  
  weiße Schürze und ihre nackten braunen Arme, die
  
  schlank waren wie die eines Kindes. Sie verlor nie
  
  den Kopf, sie vergaß nichts, keinen Löffel, keine Gabel,
  
  so daß oft die Frauen in der Küche ihr erstaunt nachblickten:
  
  »Ein Tausendsassa!«
  In der Ledertasche am Gürtel, die sie nachts unter
  
  ihr Kopfkissen legte, trug sie einen Haufen Geld, aus
  
  dem sie beim Wechseln Händevoll hervorholte und auf
  
  den Tisch warf. Im Augenblick war das Wechselgeschäft
  
  erledigt, und im nächsten Augenblick rasselten
  
  die Münzen wieder in die Tasche.
  »Verzählst du dich nie, Käthie?« fragte einer der
  
  Studenten.
  »O freilich. Aber das macht nix. Ihr seid’s ja
  
  ehrliche Leute, ihr gebt mir’s ja wieder.«
  [92]
  »Prost, Käthie, sollst leben! Trink mal mit!«
  »Dank’ schön!« Sie strich mit dem Rücken der
  
  Hand über ihre roten Lippen und that dann einen
  
  guten Schluck aus des Studenten Glas.
  Einer oder der andre versuchte, sie um die Taille
  
  zu fassen und festzuhalten, aber weg war sie wie der
  
  Blitz.
  Und die vier Frauen in der Küche sahen alle diese
  
  kleinen Scenen mit einer Mischung von Bedauern und
  
  Mißbilligung, mit dem leisen Neid des Alters und
  
  mit der moralischen Strenge des Alters.
  Sollte man das immer wieder und jeden Tag von
  
  neuem anschauen? Wie diese Käthie, die der Frau
  
  Dörffel ihre Großnichte und der Frau Rüder ihres
  
  Mannes Tante-Enkelin war, so unter die Studenten
  
  kam – gewissermaßen moralisch hinabgezogen
  
  wurde?!
  Man konnte eine andre Kellnerin engagieren, natürlich,
  
  aber du lieber Gott, das ist leichter gesagt als
  
  gethan. Es giebt Kellnerinnen, die erstens nicht so
  
  fleißig sind, zweitens nicht so ordentlich, drittens nicht
  
  so flink, viertens nicht so ehrlich und fünftens – ja
  
  dieses »Fünftens«! – nicht so hübsch.
  War Käthie wirklich denn eigentlich hübsch? Oft
  
  fragten die vier das einander und schüttelten die dünnen
  
  Zöpfchen. »Entschieden nicht!« Der Teint zu braun,
  
  viel zu braun, die Arme zu dünn, die ganze Figur[93]
  
  ohne rechte Formen. Sie waren alle vier in ihrer
  
  Jugendzeit schöner gewesen.
  Aber die Studenten fanden Fräulein Käthie reizend,
  
  so reizend, daß
  
  sie an Käthies
  
  Geburtstag
  
  Berge von Blumen
  
  schickten, und
  
  daß sie ganz ohne
  
  Frage mehr ihretwegen
  
  hierherkamen
  
  als wegen Rüders
  
  Weinen und Frau
  
  Rüders Kalbsnierenbraten.
  
  
  Käthie that einen guten Schluck aus
  
  des Studenten Glas.
  
  Verschiedene Male
  
  erwogen die vier,
  
  ob sie nicht die heilige Pflicht hätten, dem fernen
  
  österreichischen Vetter Franzel mitzuteilen, wie sündhaft
  
  gut sich seine Verlobte hier amüsiere, aber dann[94]
  
  würde dieser Franzel aller Wahrscheinlichkeit nach wie
  
  ein Donnerwetter dazwischenfahren und Käthie für
  
  immer mit nach Wien nehmen.
  Und schließlich beruhigten sich die vier in der
  
  tröstlichen Erwägung, daß Käthie zwar mit ihnen
  
  verwandt, aber doch nur entfernt verwandt sei. Es
  
  war traurig, daß sie ein so leichtes Ding wurde,
  
  aber was war dagegen zu thun? Nichts. Das Geschäft
  
  blühte, und das war denn doch schließlich die
  
  Hauptsache.
  Am 3. Mai nachmittags vier Uhr gab es in Rüders
  
  Garten Corpskonzert. Die Corpsdiener, deren Senior
  
  Herr Kellermann war, erschienen schon vor drei, um
  
  die Tische zu arrangieren: in der Mitte die »Vandalen«
  
  als präsidierendes Corps, rechts vorn am Neckar die
  
  »Sachsen«, daneben die »Rhenanen«, daneben die
  
  »Sachsen-Preußen«, dann an der Kegelbahn die
  
  »Schwaben« und diesen gegenüber die »Westfalen«.
  Käthie half, während Herr Rüder mit prüfendem
  
  Blick umherging und sich die Miene gab, als sei er
  
  die Seele des Geschäfts. Er trank mit den Corpsdienern
  
  kleine Schnäpse und gab ihnen mißfarbene Zigarren
  
  von der Sorte, die er von sechs Uhr früh bis zwölf
  
  Uhr nachts rauchte. Hätte man aus den von Herrn
  
  Rüder in Jahresfrist verdampften Zigarren eine lange
  
  Stange gebildet, so würde dieselbe nahezu einen Kilometer
  
  Ausdehnung erreicht haben; in die Höhe gerichtet,[95]
  
  hätte diese Tabakstange die höchsten Berge des
  
  Odenwalds überragt.
  Um halb vier erschienen die Musici, um das ihnen
  
  zustehende Faß Bier an den rechten Platz zu schaffen
  
  und dasselbe in Muße anzustechen; dann wurden von
  
  den vier Frauen, den sechs Corpsdienern, den fünf
  
  Musici und Käthie die Lampions an den Bäumen aufgehängt,
  
  Herr Rüder inspizierte noch einmal die Küche,
  
  Käthie band eine neue, schneeweiße Schürze um, und
  
  als nun so alles für den Empfang vorbereitet war,
  
  spielte die Musik Tusch, denn Punkt vier betrat »Vandalia«
  
  – acht Burschen und zwölf Füchse – den
  
  Garten.
  »Holla, Käthie!«
  »Wie geht’s?«
  Sie war sofort von zwanzig Rotmützen umringt,
  
  die ihr die Hände schüttelten und lachend auf sie einredeten.
  
  Während Herr Rüder, der Onkel, und die vier
  
  Tanten sich respektvoll im Hintergrund hielten, die
  
  Musici »Was kommt dort von der Höh’?« spielten
  
  und die sechs Corpsdiener mit ruhiger Höflichkeit Posto
  
  faßten, stand Käthie wie eine kleine Königin in ihrem
  
  Kreise.
  Ein dicker junger Herr, dessen Backen ganz mit
  
  Watte und schwarzen Binden verpackt waren, fand
  
  ihre besondere Teilnahme.
  »Armes Tschaperl, haben s’ dich wieder abgestochen?[96]
  
  Nein, bist du auch halt ungeschickt!« Sie nahm seinen
  
  dicken Kopf, den er willig herlieh, in ihre Hände und
  
  betrachtete die Verpolsterung. »Geh, so was!«
  Aber »Vandalia« behielt die hübsche Käthie nur
  
  eine kurze Weile in ihrem Kreise, denn wieder blies
  
  die Musik Tusch, und »Saxo-Borussia« erschien auf
  
  dem Plan, die es nun ihrerseits als ihr gutes Recht
  
  beanspruchte, Käthie die Hände zu schütteln. Und auf
  
  »Saxo-Borussia« folgte »Suevia«, auf »Suevia«
  
  »Rhenania«, auf »Rhenania« »Guestphalia«; die
  
  Musici hatten kaum Zeit, zwischen allen Tuschs in
  
  Eile einen Schluck Bier zu trinken; große und kleine
  
  Hunde kläfften, der ganze Garten wimmelte von roten
  
  Mützen und blauen, grünen und gelben, und allenthalben
  
  sah man das lachende Gesicht der Kleinen, die
  
  immerfort noch Hände zu schütteln hatte, mit jedem
  
  ein Wort tauschen sollte, jeden kannte und jeden mit
  
  Namen nannte.
  Dieses eine junge Ding, das von hundert jungen
  
  Studenten gefeiert wurde, allein zwischen den hundert
  
  hin und her schritt, alle duzte und von allen geduzt
  
  wurde – das war wirklich ein seltsamer Anblick. Eine
  
  sonnige Unbefangenheit lachte aus ihren hellen Augen,
  
  sie nahm die Huldigungen entgegen wie etwas ganz
  
  Selbstverständliches.
  
  
  Sie nahm seinen dicken Kopf in ihre Hände.
  
  Zwischen all dem Lärm schallte plötzlich eine Stentorstimme:
  [98]
  »Hierher, Käthie!«
  Es war der lange Wedell von den Sachsen-Preußen,
  
  der das rief.
  Und als sie nicht kam, sondern über den etwas
  
  barschen Ruf erstaunt zu ihm hinüberblickte, trotzig,
  
  ärgerlich, stieg er mit seinen langen Beinen über zwei
  
  Stühle weg zu ihr:
  »Das verleiht dir Saxo-Borussia, Käthie: das
  
  Band. Trag es in Ehren, Käthie, mach dir, mir,
  
  uns, Saxo-Borussia, Heidelberg keine Schande.«
  Er nahm das vierfarbige Seidenband seines Corps
  
  und legte es dem verdutzten Mädchen um Schulter und
  
  Taille.
  Und während die andern Corps überrumpelt und
  
  über den seltsamen Einfall etwas verstimmt herüberschauten,
  
  schlugen die Sachsen-Preußen triumphierend
  
  mit ihren Bierseideln auf den Tisch: »Bravo!«
  »Sollst leben, Käthie!«
  »Prost Käthie!«
  Der einzige, der in dieser kritischen Minute, da
  
  Saxo-Borussia sich wieder einmal etwas Extraordinäres
  
  erlaubte, die Geistesgegenwart behielt, war Herr Grimm
  
  Vandaliae:
  »Käthie!«
  »Was?«
  »Vandalia giebt dir gleichfalls das Band.« Im
  
  Nu hatte er das rot-gold-rote Band von seiner[99]
  
  Weste gerissen und knüpfte es dem Mädchen um die
  
  Brust.
  Ganz Vandalia lärmte vor Freude.
  »Bravo!«
  »Käthie Vandaliae!«
  »Käthie, auf dein Spezielles: Einen Ganzen!«
  »Einen Ganzen!«
  Der Trubel, das Schreien und Freudengebrüll war
  
  so groß, daß der Vertreter Suevias, der kurz entschlossen
  
  das Beispiel der andern nachahmte und Käthie
  
  sein gelbes Seidenband um die Taille legte, nicht zu
  
  Worte kam oder wenigstens nur den Nächstsitzenden
  
  verständlich war.
  Damit war an Suevia die Reihe, in das »Käthie-Geschrei«
  
  einzustimmen, es war ein heilloser, lustiger,
  
  toller Lärm.
  Rhenania folgte, Guestphalia – willig oder nicht –
  
  gleichfalls, und nun stand das Mädel mit vor Freude
  
  glühenden Backen in der Mitte der lachenden Studenten,
  
  alle fünf Seidenbänder um ihre junge Brust geschlungen,
  
  deren kleiner Veilchenstrauß ganz verdeckt war. Rot,
  
  blau, gold, grün, weiß, gelb, schwarz, alle Farben
  
  flimmerten im Seidenglanz auf ihrer weißen Bluse;
  
  bald blickte sie lachend und etwas verwirrt im Kreise
  
  umher, bald auf ihre neuen Bänder, die auf ihrer
  
  Brust auf und ab tanzten.
  Dann – ohne Ueberlegung wie immer – nahm[100]
  
  sie das nächste beste Bierglas (es gehörte dem kleinen
  
  Graumann Rhenaniae) und hob es hoch:
  »Ihr seid’s alle lieb! Prost, alle!«
  Und mit einem langen Zuge leerte sie das volle
  
  Glas.
  Da fühlte sie sich umfaßt und emporgehoben. Es
  
  war der tolle Fink von den Vandalen, der sie unter
  
  dem Knie ergriffen und wie eine Feder hoch in die
  
  Höhe geschwenkt hatte:
  »Käthie soll leben!!«
  »Käthie!!«
  Sie hielt immer noch das leere Bierglas in der
  
  Hand, sie wollte etwas sagen, vielleicht schelten, aber
  
  unter sich sah sie hundert bunte Mützen, hundert
  
  lachende Gesichter, hundert Gläser, die sich ihr entgegenstreckten,
  
  und da lachte sie – lachte – –
  Tusch!
  Allgemeines Verstummen.
  Mitten in dem tollen Lärm war das letzte der
  
  Corps im Eingange des Gartens erschienen, »Saxonia«,
  
  das sich verspätet hatte und mit zehn Mark in Strafe
  
  genommen werden würde.
  Tusch!
  »Saxonia« lüftete feierlich und gemessen zur Begrüßung
  
  die Mützen, und feierlich und gemessen erwiderten
  
  die fünf andern Corps den Gruß.
  Einen Moment war Käthie vergessen.
  [101]
  
  
  Da fühlte sie sich umfaßt und emporgehoben.
  
  [102]
  Denn alle Blicke richteten sich gespannt, neugierig,
  
  etwas neidisch auf einen schlanken jungen Herrn, der
  
  neben Herrn Bilz, »Saxonias« altem »erstem Chargierten«,
  
  artig seine dunkelblaue Mütze erhoben hatte.
  »Das ist er!«
  »Da der erste.«
  »Welcher? Der neben Bilz?«
  »Ja, der.«
  Also das war der Erbprinz. Der Erbprinz von
  
  Karlburg. Der glänzendste »Fuchs«, den »Saxonia« je
  
  »gekeilt« hatte. Ein veritabler Erbprinz!
  »Saxonia« hatte mit dieser Acquisition ein unermeßliches
  
  »Schwein« gehabt. Ein unerhörtes »Schwein«,
  
  einen »Dusel« sondergleichen.
  Man war sonst nicht neidisch, wahrhaftig nicht,
  
  »suum cuique«, aber wie gut hätte sich die Durchlaucht
  
  unter dem Sachsen-Preußen-Stürmer ausgenommen,
  
  oder in der roten Vandalenmütze, oder
  
  in den Rheinländerfarben!
  Er verneigte sich nach allen Seiten, als ob die
  
  Grüße, die seinem Corps galten, ihm persönlich dargebracht
  
  seien, er war ganz offenbar noch befangen
  
  und immer noch nicht im stande, die neuen Verhältnisse
  
  wie ein gewöhnlicher Sterblicher zu betrachten.
  Da – –
  Bei Gott, das war ein starkes Stück von Käthie!
  Alle reckten sich, um das zu sehen!
  [103]
  Sie hatte des Erbprinzen
  
  beide Hände grüßend
  
  erfaßt!
  Aber richtig: sie kannte
  
  ihn ja. Er wohnte ja bei
  
  der Dörffel.
  
  
  Sie hatte des Erbprinzen
  
  beide Hände
  
  grüßend erfaßt.
  
  [104]
  Und der Prinz wurde glühend rot im Gesicht,
  
  während seine neuen Freunde, überrascht wie alle andern,
  
  um ihn und das Mädchen einen Kreis schlossen.
  »Erlaube, Käthie,« sagte Herr Bilz und machte
  
  einen schüchternen Versuch, sie zurückzuziehen, aber sie
  
  beachtete ihn gar nicht.
  »O, das ist schön,« sagte sie mit leuchtenden Augen,
  
  »das ist zu schön, daß Sie hierher zu uns kommen.
  
  Mit euch.« Sie sah sich um im Kreise, von Herrn
  
  Bilz auf den kleinen Grafen Munster, auf Konrad
  
  Gräbenitz und die andern: »Also nun gehört er zu
  
  euch, das ist zu schön.«
  Karl Heinrich hatte das Gefühl, daß alle seine
  
  neuen Corpsbrüder, die ihm noch Halbfremde waren,
  
  erstaunt ihn musterten, daß der Regierungsrat, der
  
  hinter ihm stand, ganz starr sein müsse, daß alles –
  
  daß er – daß sie – aber ihre beiden kleinen warmen
  
  Hände hielten ihn fest, strömten ihren Lebensmut und
  
  ihre Lebensfreude zu ihm hinüber, und er vergaß
  
  alles. Er hörte nicht die Musik, die ihm zu Ehren
  
  auf Kellermanns Anordnung »Heil dir im Siegerkranz«
  
  spielte, er sah nicht die Gesichter ringsumher,
  
  er blickte in die zwei dunkeln Augen, die ihn, glücklich
  
  wie die eines Kindes, leidenschaftlich wie die eines
  
  Weibes, anblitzten.
  Dann saß er an einem Tische, der eigentlich gar
  
  kein Tisch, sondern nur ein ungehobeltes Tannenbrett[105]
  
  war, und hielt vor sich ein großes Glas Bier und
  
  dachte wie Käthie: Es ist zu schön.
  Man sprach mit ihm, und er sprach mit den andern,
  
  er trank, er sang aus einem Kommersbuch ein Lied,
  
  das die übrigen auswendig konnten, lachte, antwortete
  
  auf jedes, was man ihn fragte, aber er that alles
  
  wie im Traum.
  Einer nach dem andern von seinen Corpsbrüdern
  
  kam zu ihm, stieß mit ihm auf Duzbrüderschaft an
  
  und nannte ihn dann: »Du« –, das war so seltsam.
  
  Die fünf Musici spielten ein jämmerliches Getön, das
  
  ihm zuerst blechern und unharmonisch erschien, aber
  
  mit der Zeit begannen ihre Lieder weich zu klingen,
  
  wie fernher summende liebe Melodien, die er irgendwann
  
  einmal gehört und längst vergessen hatte. Bisweilen
  
  sah er nach dem Doktor, der weiter unten am
  
  Tische saß, große Quantitäten Bier trank und sich
  
  ausgezeichnet amüsierte. Und bisweilen streifte Käthie
  
  an ihm vorbei, oder er sah sie drüben durch die Reihen
  
  der Tische gehen; immer fand er ihre Augen.
  Dann wurde es Abend, das Schloß drüben am
  
  Berge tauchte in die Schatten der Nacht, in den
  
  Häusern von Heidelberg jenseits des Neckars wurden
  
  Lichter angezündet, und nun steckten Herr Rüder und
  
  die Corpsdiener die Lampions an, die über allen Tischen
  
  baumelten, in den Bäumen und an der Ufermauer
  
  schaukelten, daß ihr Bunt und das Bunt der Mützen[106]
  
  und das helldurchstrahlte Grün der Büsche eine leuchtende
  
  Farbensymphonie ergaben.
  Karl Bilz, der mit seinem melancholischen Schnurrbart
  
  neben Karl Heinrich saß – er war Saxonias
  
  bester Fechter, sah aber zwischen den derben, geröteten
  
  Gesichtern seiner Corpsbrüder aus wie ein verkleidetes
  
  Mädchen –, sagte mit seiner leisen Stimme zu dem
  
  Prinzen:
  »Wenn es dir recht ist, gehen wir eine Weile
  
  spazieren.«
  »Ja, gern.«
  »Man wird müde von dem langen Sitzen.«
  Sie gingen durch die Reihen der Tische und den
  
  niedrigen, schlecht erleuchteten Hausflur hinaus auf
  
  die Landstraße. Vor dem Zaun standen Jungen und
  
  Mädchen und erwachsene Dirnen, die auf die Musik
  
  horchten. Weiter entfernt vom Hause wurde es ganz
  
  still, nur hin und wieder drückte sich ein Liebespaar
  
  im Dunkeln an ihnen vorbei. Der Mond war noch
  
  nicht aufgegangen, die Straße lag im Schatten der
  
  Sommernacht, und je weiter sie gingen, um so leiser
  
  und ferner klang die Musik herüber. Jetzt spielte sie:
  
  »Es zogen drei Bursche wohl über den Rhein«, aber
  
  es war nur noch wie ein Verklingen, während rechts
  
  in den Neckarwiesen die Heimchen zirpten und ein paar
  
  Frösche quakten.
  »Gefällt es dir in Heidelberg?«
  [107]
  Es war nur eine konventionelle Frage, die das
  
  Schweigen unterbrechen sollte, aber in das immer
  
  noch verhaltene Glücksgefühl fiel sie wie ein erlösendes
  
  Wort.
  »Du?!«
  Mit einem eisernen Drucke preßte der Prinz des
  
  andern Hände, fest wie einer, der zum ersten Male
  
  im Leben sein Herz öffnen darf.
  Der Student war bewegt. Er verstand sicherlich
  
  nicht, was in diesem stürmischen Händedruck lag: die
  
  große Sehnsucht eines Menschen, der, endlich befreit,
  
  seines ganzen Lebens Leidenschaft ausströmt – aber
  
  er war stolz, ergriffen.
  Der Prinz, der ihn zum Freunde forderte!
  Und dann saßen sie wieder an dem Tannentische
  
  im Kreise der andern. Die Laune aller war, wenn
  
  möglich, noch lustiger geworden, rings um den Prinzen
  
  lachende junge Gesichter, die ihn hell, freundschaftlich
  
  anblickten. Jeder trank ihm zu:
  »Karl Heinrich, dein Wohl!«
  »Karl Heinrich, auf dein Spezielles!«
  Und er nickte, lachte, stieß mit ihnen an.
  In den Nachmittagsstunden war ihm und den
  
  andern das »Du« noch ungeläufig gewesen, jetzt klang
  
  es mühelos.
  »Morgen gehst du mit auf den Fechtboden, Karl
  
  Heinrich.«
  [108]
  »Schön.«
  »Roux soll dich
  
  einpauken.«
  »Wer ist das?«
  »Der Fechtmeister.«
  »Schön.«
  »Wirst du Kolleg
  
  hören, Karl Heinrich?«
  »Ja, Institutionen
  
  und Pandekten.«
  »Ach, Unsinn.«
  Und man
  
  erklärte ihm
  
  mit einmütigem
  
  Leichtsinn,
  
  daß
  
  kein Mensch
  
  in Heidelberg
  
  Kolleg hört,
  
  wenigstens
  
  nicht im
  
  Mai, am allerwenigsten im ersten Semester.
  
  
  »Ich habe in Karlburg tausend Bowlen angesetzt!«
  
  Er lächelte und hörte den eifrigen Auseinandersetzungen,
  
  an denen sich alle unisono beteiligten, scheinbar
  
  aufmerksam zu, aber ihm war, als ob in den
  
  warmen Sommerabend und seine Lust etwas Kaltes[109]
  
  dringe von fern her, eine graue eiserne Gewalt, die
  
  alles zerstören werde. In dem finsteren Schlosse zu
  
  Karlburg saß einer, der ihn hierhergeschickt hatte, um
  
  zu arbeiten. »Das Universitätsjahr soll für Se. Durchlaucht
  
  so aufgefaßt werden, daß dasselbe nicht dem
  
  Vergnügen, sondern der wissenschaftlichen Ausbildung
  
  gehört.«
  Scheu blickte er nach dem Doktor hinüber, der
  
  hierher gesendet war, um die Ausführung des fürstlichen
  
  Willens zu überwachen, aber dieser Doktor stand
  
  vor einer riesigen Steingutterrine, in beiden Händen
  
  je eine Weinflasche, deren Inhalt er in die Terrine
  
  glucksen ließ.
  »Nein, es gehört keine Zitrone daran!« hörte Karl
  
  Heinrich ihn aufgeregt rufen, und als irgend jemand
  
  am unteren Tisch zu widersprechen schien, hieb der
  
  Doktor mit einer der Weinflaschen auf die Tischplatte
  
  und rief fuchsrot vor Eifer:
  »Ich habe in Karlburg tausend Bowlen angesetzt!
  
  Man wird zum Donnerwetter doch wissen, ob Zitrone
  
  dazu gehört!!« – –
  An diesem Abend saß Herr Lutz und wartete zu
  
  Hause auf die Heimkehr Seiner Durchlaucht.
  »Ich komme wahrscheinlich nicht vor elf Uhr,«
  
  hatte Seine Durchlaucht gesagt, »Sie können, wenn
  
  Sie wollen, Lutz, bis dahin ein Glas Bier trinken
  
  gehen.«
  [110]
  Herr Lutz hatte das gethan, das heißt, er hatte
  
  einige Schoppen Rotwein zu sich genommen, da er
  
  Bier nicht vertragen konnte. Der Wein war nicht
  
  schlecht, so daß Lutzens Laune im Laufe des
  
  Abends ruhiger und versöhnlicher wurde als seit
  
  Tagen.
  ›Man soll nichts,‹ dachte er, ›auf die Spitze treiben;
  
  lieber in dieser verfluchten Universitätsstadt ein Jahr
  
  ausharren als querulieren. Man setzt sich dabei doch
  
  nur in die Nesseln.‹
  Um halb elf ging er, wie alle Bürgersleute, heim,
  
  zündete in den Zimmern die Lampen an, ordnete
  
  Seiner Durchlaucht Schlafgemach und schaute dann
  
  aus dem Fenster. Er gähnte etwas, aber er war noch
  
  nicht müde.
  Immerhin hätte Seine Durchlaucht jetzt nach Hause
  
  kommen können.
  Elf Uhr. – –
  Der Beruf eines Kammerdieners höchster Herrschaften
  
  ist seltsam, ernst. Lutz kannte viele seiner Kollegen:
  
  die ihm auf Reisen an fremden Höfen vorgestellt waren,
  
  Rosanoff, Kroll, Bietingsfeld, Männer, in deren Händen
  
  zuzeiten Europas Geschicke lagen. Vor allen an Rosanoff
  
  mußte er denken. Welch ein Mann! Er sah aus
  
  wie ein russischer Staatsrat und trug den Medschidje-Orden.
  
  Oder Bernhuth, erster Kammerdiener Seiner
  
  Hoheit des Herzogs von Koburg. Ein Bonhomme,[111]
  
  liebenswürdig, fein, gütig gegen Untergebene und von
  
  freiester Ungezwungenheit im Verkehr mit den Großen.
  
  Oder Legrand, den man auf eine halbe Million
  
  schätzte, oder Schäffer, dessen Glück bei Frauen –
  
  selbst denen der höchsten Kreise – einen ganzen Sagenkreis
  
  geschaffen hat.
  Mitternacht. – –
  In Karlburg ging man um elf Uhr schlafen, in
  
  einem behaglich durchwärmten Zimmer. Man trank
  
  einen Schluck alten Rotweins, ehe man das Licht
  
  löschte, und dehnte sich dann müde, zufrieden unter
  
  der weichen seidenen Decke. Ein geregeltes Leben erhält
  
  den Menschen gesund, früh zu Bett ist eine goldene
  
  Lebensweisheit. In diesem gottverfluchten Ort war
  
  das alles anders.
  Ein Uhr. – –
  Herr Lutz fuhr auf. Er war auf dem Rohrstuhl
  
  am Fenster eingenickt, jetzt schmerzte ihm der rechte
  
  Arm, der auf dem harten Fensterbrett aufgestützt gelegen
  
  hatte. Ja, zum Donnerwetter, was sollte das
  
  heißen?! Ein Uhr und noch nicht zu Hause! Wenn
  
  jemand sagt: »Ich komme um elf«, dann hat er um
  
  elf da zu sein! Ein kühler Nachtwind strich durch das
  
  geöffnete Fenster, der Herrn Lutz husten machte. Er
  
  hatte sich während des kurzen Schlummers erkältet,
  
  ganz ohne Frage.
  Er ging auf und ab in den Zimmern, ruhelos[112]
  
  auf und ab, verärgert, todmüde, – bis es drüben auf
  
  dem Kirchturm zwei Uhr schlug.
  Ganz plötzlich erfaßte ihn eine Angst: es ist etwas
  
  passiert! Man hat den Prinzen ermordet! Es war
  
  eine lächerliche Idee, die er sich bald wieder ausredete,
  
  aber eine Unruhe erfaßte ihn, die sich nicht mehr vertreiben
  
  ließ. Er nahm einen der altmodischen Britannialeuchter
  
  und trat damit hinaus auf den Korridor.
  
  ›Ich werde die Wirtin wecken,‹ dachte er, ›die Person
  
  muß aufstehen und mir Gesellschaft leisten.‹ Er pochte
  
  erst mit dem Knöchel des Zeigefingers, dann mit der
  
  ganzen Faust an die Stubenthür der Frau Dörffel,
  
  aber niemand antwortete. Er drückte auf die Thürklinke,
  
  die sofort nachgab, und leuchtete in das etwas
  
  muffige Zimmer: Niemand da! Das Bett leer! Das
  
  Bett des jungen Frauenzimmers gleichfalls leer! Nachts
  
  um halb drei!
  In der Ecke regte sich etwas, es war die Hauskatze,
  
  aber dieses leise Geräusch erschreckte Herrn Lutz in der
  
  unheimlichen Stille dermaßen, daß er leichenblaß wurde.
  
  Er warf die Thür hinter sich zu und stand wieder
  
  in dem weiten Korridor mit seinen grauen Ecken und
  
  Schatten. Niemand in dem nächtlichen Hause, er
  
  mutterseelenallein.
  
  
  In der Ecke regte sich etwas.
  
  Als es vier Uhr schlug, war Lutz ein kranker Mann.
  
  Er saß mit blassem Gesicht ohne Ausdruck, die dünnen
  
  Lippen etwas zitternd, das Hirn ganz leer. Er konnte[114]
  
  nichts mehr denken, was er in dieser Nacht nicht schon
  
  gedacht hatte; er wußte nur eins: daß nie ein Mann
  
  seiner Stellung in so nichtswürdiger Weise zu Boden
  
  gedrückt war.
  Er sah, wie auf dem schwarzen Dache der Kirche
  
  sich die ersten grauen Töne des herandämmernden
  
  Morgens malten, bis sie heller wurden, weiß, dann
  
  alles ein einziger heller Sonnenschein. Draußen piepsten
  
  die Spatzen, der Morgen war da.
  »Lutz! He, Lutz!«
  Er fuhr auf, irgend jemand hatte ihn an der
  
  Schulter gerüttelt, er hatte geschlafen und rieb sich
  
  nun, noch ohne rechte Besinnung, die Augen.
  »Das ist recht, Lutz, daß Sie geschlafen haben,«
  
  sagte der Prinz, »das freut mich. Es ist etwas spät
  
  geworden oder vielmehr etwas früh.« Und zu einer
  
  Anzahl Menschen, die das Zimmer füllten, sagte er:
  
  »Das ist nämlich Lutz, mein treuer Kammerdiener; ich
  
  stelle ihn hiermit euch feierlich vor.«
  Lutz war gewiß ein Mann, der das »Sichwundern«
  
  in einem bewegten Hofleben längst verlernt hatte, aber
  
  momentan fand er sich mit seinen übermüdeten, bleischweren
  
  Augen nicht zurecht. Auf allen Stühlen,
  
  Sesseln, Sofas, auf dem Tisch, auf dem Klavier, auf
  
  der Fensterbank saßen Menschen, Kerls mit Studentenmützen
  
  und bunten Bändern. Irgend einer spielte
  
  auf dem Klavier das Lied von Madame Angot –[115]
  
  wie Lutz nach einiger Zeit konstatierte, war es der
  
  Regierungsrat –, drei kolossale Köter strichen um
  
  Lutzens Beine und beschnüffelten ihn, alles lachte,
  
  lärmte, rauchte, und inmitten dieser Räuberbande[116]
  
  stand das junge Frauenzimmer von drüben und fragte:
  
  »Also siebzehn Tassen Kaffee! Zählt mal.«
  
  
  Irgend einer spielte auf dem Klavier das Lied von Madame Angot.
  
  Karl Heinrich zählte: »Siebzehn, stimmt. Lutz,
  
  gehen Sie, bitte, mit in die Küche, damit die Sache
  
  rasch geht.«
  Und Lutz ging.
  Seine Kraft war gebrochen, sein Widerstand zu
  
  Ende. »Das ist recht, Lutz, daß Sie geschlafen haben,«
  
  fortwährend summte ihm diese Redensart des Prinzen
  
  im Ohr. Das klang so, als hätte er seine gute, ernste
  
  Nachtruhe gehabt, während er keine zehn Minuten geschlummert
  
  hatte.
  »Gehen S’, helfen S’ mal a bissel, geben S’ mal die
  
  blauen Tassen da vom Brett. Ja, die.«
  Er that’s.
  Man schrie nach Cognac, er holte Cognac.
  Man wünschte Zigarren, er brachte Zigarren.
  Die Hunde sollten in der Küche Wasser zu trinken
  
  bekommen, er lockte die drei Wölfe hinaus und erfüllte
  
  auch deren Wünsche. Der eine knurrte ihn auf dem
  
  Korridor bösartig an, aber Herr Lutz dachte gottergeben:
  
  ›Beiß mich tot, das ist auch egal.‹
  Morgens um sechs war Herr Lutz wieder allein,
  
  Prinz, Doktor, Studenten, Hunde polterten die Treppe
  
  hinunter, und die verlassenen Zimmer sahen nach der
  
  einen Stunde aus wie ein Schlachtfeld. Allenthalben
  
  lagen Asche, Zigarrenstummel, eine Cognacflasche war[117]
  
  umgeworfen, Tassen, Gläser standen in wüster Unordnung,
  
  ein Stuhl war zerbrochen und die Luft so voll
  
  Tabakgestank, daß Lutz übel wurde.
  »Wir gehen aufs Schloß,« hatte Karl Heinrich
  
  gesagt; »mittags komme ich nach Haus und schlafe
  
  dann eine Stunde.«
  Also dieser Prinz war ein Wüstling geworden,
  
  Herr Lutz der Kammerdiener eines Wüstlings.
  So würde das fortan jeden Tag gehen.
  Und Herr Lutz ballte in ohnmächtigem Grimm die
  
  Faust gegen die sonnige Stadt: »Heidelberg!«
  
  Dekoration
  
  
  [118]
  Fünftes Kapitel.
  
  
  An dem Nachmittag, da Karl Heinrich in einer
  
  Droschke nach Hause befördert wurde, den Kopf zerprügelt,
  
  die linke Backe zerfetzt, so gründlich »abgestochen«,
  
  wie es einem nur im ersten Semester bei
  
  der allerersten Mensur ergehen kann, – an diesem
  
  Nachmittag erwachte der Doktor aus dem leichtsinnigen
  
  Bummelleben zu einer greulichen Ernüchterung.
  Wenn man das in Karlburg erfuhr!
  Unerhört, unerhört!
  Und wenn man dann weiter nachforschte und alles
  
  andre erfuhr! Daß Karl Heinrich nie und absolut
  
  nie Kolleg besuchte! Daß er zu Pfingsten eine Spritzfahrt
  
  nach Mailand unternommen und sehr anständige
  
  Schulden kontrahiert hatte! Dann vor allem die
  
  Liebesgeschichte mit der Kellnerin, die in Heidelberg
  
  die Spatzen von den Dächern pfiffen!
  Schauderhaft!
  Aber diese Paukerei setzte allem die Krone auf!
  
  
  Wie ein Rasender kam der Doktor in Karl Heinrichs Zimmer.
  
  Man hatte ihm, dem Doktor, nichts davon gesagt,[120]
  
  die Geschichte war hinter seinem Rücken vorgegangen,
  
  – ein Skandal.
  Wie ein Rasender kam er in Karl Heinrichs Zimmer.
  »Durchlaucht!«
  »Doktor?«
  »Jetzt hab’ ich’s satt!«
  »Was?«
  »Alles. Ich lege mein Amt nieder, ich schreibe
  
  nach Karlburg, noch heute. Gut, ich habe die Schuld,
  
  bon, aber länger seh’ ich das nicht an.«
  »Aber Doktor –?«
  »Wär’ man nie hierher gekommen! Wo ein Mensch
  
  wie ich, von fünfunddreißig Jahren, ein gesetzter Mann,
  
  alle Pflicht und Ordnung vergißt! Man ist hergekommen,
  
  um sich zu erholen und mäßig zu leben, und statt dessen
  
  lumpt man herum und richtet sich zu Grunde. Wie
  
  seh’ ich aus! Verfallen! Vollständig verfallen!«
  Er sah wirklich nicht gut aus, und Karl Heinrich
  
  fühlte ein aufrichtiges Mitleid.
  »Lieber Doktor, das geht auch nicht länger. Sie
  
  müssen sich schonen, fleißig spazieren gehen und weniger
  
  schlafen. Sie müssen nach der Uhr leben, Doktor.«
  Aber nichts konnte der Doktor so schlecht vertragen,
  
  als wenn jemand seinen Selbstanklagen beipflichtete.
  »Ich spreche nicht von mir, Durchlaucht, ich spreche
  
  von Ihnen. Daß Ihr Leben nicht so weiter geht!
  
  Ich lege meine Stellung nieder, es ist abgemacht.[121]
  
  Ein kranker Mensch wie ich, der keine fünf Jahre mehr
  
  zu leben hat, keine drei, keine zwei, nicht eins, der
  
  kann nicht Erzieher spielen, am wenigsten hier in
  
  Heidelberg.« Dann plötzlich schlug seine heftige Erregung
  
  in das Gegenteil um: »Ach, Karl Heinz, ich
  
  wollte, wir wären nie hierher gekommen.«
  Den Nachmittag und die darauffolgende Nacht
  
  spielte er Krankenwärter, und als er einige Flaschen
  
  Wein getrunken hatte, war er wieder in bester Stimmung.
  »Das ist das Niederträchtige,« sagte er, »daß man
  
  nur noch durch Alkohol in Laune gehalten wird,« aber
  
  er sagte das ganz heiter und fröhlich.
  Noch zu verschiedenen Malen machte er den Versuch,
  
  Karl Heinrich ins Gewissen zu reden, aber es
  
  ging ihm wie dem Zauberlehrling, der die schlimmen
  
  Geister heraufbeschworen hat und sie nicht mehr zurückbannen
  
  kann.
  Merkwürdig, wie der Prinz sich in den wenigen
  
  Monaten verändert hatte. Auch im Aeußern. Sein
  
  ganzes Auftreten war fest und bestimmt geworden, das
  
  Gesicht hatte etwas Energisches angenommen, und die
  
  Hiebnarben gaben ihm einen martialischen Zug. Es
  
  gab keinen tolleren Studenten in Heidelberg – vielleicht
  
  den langen Wedell von den Sachsen-Preußen
  
  ausgenommen –, aber in Karl Heinrichs großen und
  
  kleinen Narrheiten, seinen Kneipfahrten, Mensuren,[122]
  
  Streifereien lag stets etwas vom Grandseigneur. Es
  
  war immer – auch in der trunkensten Stimmung –,
  
  als ob er um einen Kopf über die andern hinausrage
  
  und sich den tollen Ulk aus der Vogelschau ansehe.
  So kam der Doktor mit seiner Erzieherrolle in
  
  eine immer schiefere Lage. Er war nicht mehr der
  
  Vormund, sondern Karl Heinrich fing an, gleichsam
  
  ihn zu bemuttern.
  Punkt neun Uhr mußte der Doktor aufstehen, Punkt
  
  zwölf ins Bett, zwei Stunden zwang man ihn, spazieren
  
  zu gehen, – aber diese energische Kur hätte für
  
  den Regierungsrat viele Monate, vielleicht viele Jahre
  
  eher verordnet werden müssen.
  »Ja, Karl Heinrich, zwing mich,« sagte er häufig,
  
  »zwing mich!« – aber viel öfter war er über diesen
  
  Zwang außer sich: »Zum Kuckuck, laßt mir diese paar
  
  letzten Jahre! Nein, ich gehe nicht spazieren, ich bin müde,
  
  ich habe keine Lust; Käthie, einen Schoppen Roten!«
  Aber der Prinz war zäh: »Keine Sperenzien,
  
  Doktor, vorwärts! Wir gehen zusammen auf den
  
  Königsstuhl, allons!«
  Eher, als man gedacht hatte, wurde der arme
  
  Doktor von diesen und andern Spazierstrapazen erlöst.
  
  Denn eines Tages wurde auf Karl Heinrichs dringende
  
  Ordre Herr Geheimrat Professor Doktor von Michaelis
  
  konsultiert, der kurzen Prozeß machte und den Regierungsrat
  
  in die Klinik schickte.
  [123]
  Er bekam da ein sehr hübsches Krankenzimmer mit
  
  einem famosen Balkon, der einen netten kleinen Rauchtisch
  
  enthielt, ein außerordentlich bequemes Kanapee
  
  und all die Ausstattung, die der Doktor für seines
  
  Lebens Wohlfahrt beanspruchte. Da lag er nun tagein
  
  tagaus, blinzelte in die Sonne, erhielt viele Besuche
  
  von Karl Heinz und dessen Corpsbrüdern, trank,
  
  rauchte, spielte Skat und
  
  fand sein Dasein so angenehm
  
  wie seit langer Zeit
  
  nicht.
  
  
  Da lag er nun tagein tagaus.
  
  »Hier werde ich
  
  wieder gesund,« sagte[124]
  
  er, »das fühle ich.« Der Geheimrat mit seinem überlegenen,
  
  feinen Lächeln hatte ihm einige kleine Verhaltungsmaßregeln
  
  gegeben: »Kein Bier, keine Kartoffeln«,
  
  und da der Doktor beides nicht übermäßig
  
  liebte, sondern einen guten Tropfen Wein jedem Bier
  
  vorzog, so achtete er peinlich auf die Durchführung
  
  dieser Vorschriften.
  Er hätte ruhig Bier trinken und ruhig Kartoffeln
  
  essen können, aber Kranke, denen man nichts mehr
  
  verbietet, verlieren die Hoffnung.
  Karl Heinrich war wochenlang tief verstimmt. Der
  
  erste graue Schatten war in die sonnige Fröhlichkeit
  
  von Heidelberg gefallen. Er wußte nicht, daß seine
  
  Tage in der heiteren Stadt ebenso gezählt waren wie
  
  die des Doktors, freilich in anderm Sinne. Und während
  
  der Doktor die karg gemessene Zeit mit einer
  
  Gemütsruhe und guten Laune durchlebte, die selbst den
  
  Geheimrat in Staunen versetzten, war der Prinz trübe
  
  und in sich gekehrt.
  Er saß ganze Tage auf dem engen Balkon neben
  
  dem Doktor, als ob es seine heilige Pflicht sei, ihm beständig
  
  Gesellschaft zu leisten; bis eines Tages diesem
  
  selbst die Geduld riß.
  »Du hast eine Art, Karl Heinrich,« sagte er – in
  
  sehr guter oder sehr schlechter Laune duzte er den
  
  Prinzen wie einst –, »hier zu sitzen und zu thun, als
  
  ob ich todkrank wäre! Zum Donnerwetter, so weit ist[125]
  
  es denn doch noch nicht. Lauf herum, amüsiere dich,
  
  aber schneid hier keine Gesichter, als ob ich im Sterben
  
  läge.«
  Der Prinz war so verdutzt, daß er keine Antwort
  
  fand, aber der Doktor ließ ihm dazu auch wenig
  
  Ueberlegung:
  »Mein lieber Karl Heinz, du verschwendest, und
  
  zwar das Beste, was der Mensch hat: die Zeit, die
  
  Jugend! Du denkst auch, du sitzest hier ewig in
  
  Heidelberg, bei deinen Freunden, bei dieser niedlichen
  
  kleinen Käthie et caetera. Das ist ein Handumdrehen,
  
  dann ist das Jahr vorbei. Jede Stunde, die man verpaßt,
  
  ist verloren, kommt nicht wieder, ist ›temps
  
  perdu‹. Ob jemand Prinz ist oder ein andrer Sterblicher,
  
  das ist dabei ganz einerlei. Schenk mir, bitte,
  
  mal ein, die Flasche steht da in der Ecke. – Ich war
  
  auch mal jung, habe auch immer gedacht: es ist noch
  
  Zeit, es ist noch Zeit, bis es glücklich zu spät geworden
  
  ist. Also los, amüsiere dich. Komm morgen mal gar
  
  nicht. Komm übermorgen, und dann höchstens ’ne
  
  Stunde. Gieb mir, bitte, die Kiste herüber, da rechts,
  
  die Zigarren. Merci! Wie man hier liegt, ausgezeichnet!
  
  Sieh mal die nette Kleine da drüben, auf
  
  dem Balkon, ein lieber kleiner Kerl. Wie sie herschaut!
  
  Zum Donnerwetter, wer noch mal jung wäre!« …
  In der nächstfolgenden Woche machte »Saxonia«
  
  eine Spritzfahrt durch den Schwarzwald. Alle Tage[126]
  
  erhielt der Doktor engbekritzelte Postkarten, auf denen
  
  ihm mitgeteilt wurde, wieviel Ganze man in Gernsbach,
  
  Baden, Freiburg, auf dem Feldberg und in jedem
  
  Bierdorf auf sein Spezielles getrunken habe. Wenn
  
  die Gesundheit in der That durch derartige Trankopfer
  
  würde gekräftigt werden können, so hätte der
  
  arme Doktor in dieser kurzen Frist vollständig gesunden
  
  müssen.
  Karl Heinrich kam mit verbranntem Gesicht und
  
  glänzender Laune wieder. Sein erster Gang war zu
  
  Käthie, die ihn mit ihrer stürmischen Leidenschaftlichkeit
  
  empfing, der zweite in das Krankenhaus. Vielleicht
  
  rötete die Freude des Wiedersehens des Doktors etwas
  
  eingefallene Backen, jedenfalls bewillkommnete er ihn
  
  mit strahlendem Gesicht:
  »So ist es recht, Karl Heinz! In der Welt herum
  
  mit den andern! Nur nicht hinter dem Ofen sitzen
  
  und langweilige Gesichter ziehen. Klingle mal, wir
  
  wollen eine Flasche Steinwein trinken. Was macht
  
  die Käthie? Die ist wohl heute außer sich? War sie
  
  am Bahnhof? Nein? Weshalb nicht? Ein liebes
  
  Mädel! Nun erzähl mal. Wart ihr in Straßburg?
  
  Junge, siehst du brillant aus! Verbrannt wie ein
  
  Neger. Wie’s mir geht? Gut. Diese Ruhe hier, die
  
  thut dem Menschen wohl. Wart ihr in Wildbad?
  
  Reizend, was? Ach, der ganze famose Schwarzwald!
  
  Schenk ein, Karl Heinz, dein Wohl!«
  [127]
  Vielleicht ging es dem Doktor wirklich besser, und
  
  der Geheimrat und seine Assistenzärzte hatten wieder
  
  einmal zu schwarz gesehen. Jedenfalls war der Doktor
  
  nie besserer Laune als in diesen bequemen Ruhetagen
  
  seiner Krankenzeit, und auch Karl Heinrich fand damit
  
  seine lustige Stimmung wieder.
  An einem der letzten Tage des Juli gab er dem
  
  Corps ein Fest bei Rüders. Es ging hoch her, das
  
  gegenüberliegende Schloß wurde spät abends bengalisch
  
  beleuchtet, und ganz Heidelberg samt allen Fremden
  
  versammelte sich am Neckar, um das feenhafte Schauspiel
  
  zu betrachten. Der Doktor konnte das wundervolle
  
  Bild nur von seinem einsamen Balkon aus bewundern,
  
  während Karl Heinrich, der Held des Tages,
  
  gleichfalls von der großen Menge sich getrennt hatte.
  
  Er saß neben Käthie in Rüders etwas gebrechlichem
  
  Kahne, den Herr Kellermann stromaufwärts rudern
  
  mußte. Denn kein Mensch in Heidelberg war besser
  
  geeignet, ein Liebespaar bei solcher Nachtfahrt zu begleiten,
  
  als eben Herr Kellermann. Er sah nichts und
  
  hörte nichts, er hatte beständig mit den widerspenstigen
  
  Ruderriemen zu thun, die ihn ärgerten und alle seine
  
  Aufmerksamkeit absorbierten. Er hatte die Gewohnheit,
  
  leise vor sich hin zu reden, ein beständiges Gemurmel,
  
  das aus Behagen, Mißbehagen, Reminiscenzen
  
  und augenblicklichen Einfällen, Unsinn und Sinn sich
  
  wunderlich zusammensetzte:
  [128]
  »Dummes Zeug – Ruder – jawohl – Wasser
  
  – spät – gut – morgen früh – mal hinschicken –
  
  holen – verflucht – alle Stiefel –« und so weiter.
  [129]
  
  
  Als dann das Schloß auf dem Berge zu leuchten begann …
  
  Als dann das alte Schloß in seiner Nachteinsamkeit
  
  drüben auf dem Berge zu leuchten begann, Fenster um
  
  Fenster der alten Ruine im roten Feuer erglänzte
  
  und Karl Heinrich entzückt in dem schwankenden Kahn
  
  sich erhob, wandte Herr Kellermann keinen Blick zur
  
  Seite. Was gingen ihn Schloß und Feuerwerk an.
  
  Er hatte das in dreißig Jahren Dutzende von Malen
  
  gesehen, er hatte mehr zu thun, als auf solche Faxen
  
  zu achten.
  Langsam verglimmten drüben die Flammen, nur
  
  wenige Fenster des weiten Schlosses leuchteten noch, bis
  
  ihr Feuer und ihr letzter Wiederschein im Neckar erloschen.
  Der Kahn glitt in Nacht und Totenstille, Karl
  
  Heinrich und Käthie saßen eng aneinander geschmiegt,
  
  stumm, nur Herrn Kellermanns Murmeln und die
  
  leisen Ruderschläge unterbrachen das Schweigen.
  So fuhren sie lange stromauf, bis Käthie unruhig
  
  wurde.
  »Wir müssen heim.«
  Und wirklich, es war Mitternacht vorbei.
  »Kellermann, wir müssen umdrehen; lassen Sie
  
  den Kahn treiben.«
  »Hm!«
  »Zünden Sie sich eine Zigarre an, Kellermann.«
  »Hm!«
  Das Streichholz flackerte auf und beleuchtete sekundenlang
  
  das alte, verwitterte Gesicht.
  [130]
  Der Prinz kannte den Alten nun schon seit Monaten,
  
  aber in diesen wenigen Augenblicken war es
  
  ihm, als ob er diese müden Züge zum erstenmal sehe.
  »Wie alt sind Sie, Kellermann?«
  Eine Weile antwortete Herr Kellermann nicht, denn
  
  die Frage schien ihm so neu und eigenartig, daß sie
  
  ihn aus dem Konzept brachte.
  »Fünfundsechzig.«
  Fünfundsechzig! Und jede Nacht im Gange, den
  
  ganzen Tag im Gange, immer etwas langsam, aber
  
  immer willig, ein armer Kerl, der auf zwanzig Herren
  
  hören muß und es keinem ganz recht machen kann.
  
  Kein lustiges Original, wie es eigentlich zu den Studenten
  
  gehört – so ein Possenreißer, über den man
  
  beständig lachen könnte –, nur ein müder Mensch, der
  
  Semester für Semester neue Herren bekommt.
  »Haben Sie Familie, Kellermann?«
  Der Alte blickte erstaunt, fast mißtrauisch. Das
  
  hatte ihn – wenigstens in dem Tone – noch keiner
  
  der Studenten gefragt. Seine Frau trat nur insofern
  
  bisweilen in die Erscheinung, als sie die Wäsche der
  
  Studenten wusch.
  Aber Karl Heinrich ließ in seinen Fragen nicht
  
  locker, während Käthie, die, für Herrn Kellermann in
  
  der Dunkelheit fast unsichtbar, ihren Kopf an des
  
  Liebsten Brust gelegt hatte, ihn unterstützte:
  »Antworten S’ doch, Kellermann, reden S’ doch.«
  [131]
  Und beide, in ihrer weichen, glücklichen Stimmung
  
  doppelt empfänglich für die Leiden eines andern, fragten
  
  abwechselnd mit so viel Eifer und Teilnahme, bis
  
  Herrn Kellermanns kleine, trübe Lebensgeschichte zu
  
  Tage gefördert war.
  Fast zum erstenmal in des Prinzen Leben trat
  
  diesem die schwere Daseinssorge eines Menschen handgreiflich
  
  nahe.
  »Kellermann –«
  »Was?«
  »Kellermann, wenn ich später einmal nicht mehr
  
  hier bin und Sie geraten in irgend welche – welche
  
  Not, dann wenden Sie sich an mich, hören Sie?«
  Der Alte antwortete nicht, aber Käthie legte ihre
  
  Arme um Karl Heinrichs Hals und flüsterte ihm etwas
  
  ins Ohr, vielleicht einen Dank.
  »Sie verstehen allerlei vom Trinken, Kellermann«
  
  – Karl Heinrich suchte zu lächeln; – »wenn ich später
  
  einmal Fürst bin, dann kommen Sie zu mir. Sie
  
  sollen mein Kellermeister werden, das paßt auch zu
  
  Ihrem Namen, was?«
  Da kam aus dem Dunkeln eine schwielige Hand,
  
  die vorwärts tastete, erst versehentlich Käthies Hand
  
  ergriff, daß Käthie zum Tode erschreckt aufschrie, dann
  
  unbekümmert weiter suchte und endlich des Prinzen
  
  Hand faßte und zusammenpreßte.
  Dann glitt der Kahn wieder in tiefem Schweigen.
  [132]
  Herrn Kellermanns Zigarre leuchtete wie ein roter
  
  Punkt, und Karl Heinz und Käthie saßen stumm nebeneinander,
  
  andächtig, bewegt, glücklicher als je. Sie
  
  küßten sich auch nicht mehr, sie hielten sich nur fest
  
  umarmt, und Käthie summte traumverloren ein altes
  
  böhmisches Volkslied, das sie drunten an der Donau
  
  als Kind gelernt hatte. – –
  Drei Depeschen waren im Lauf des Abends in
  
  kurzen Intervallen für Seine Durchlaucht in Heidelberg
  
  eingetroffen, die – da sie sämtlich aus Karlburg
  
  kamen – Herrn Lutz nachdenklich stimmten und ihn
  
  schließlich veranlaßten, in eigner Person Rüders Gasthaus
  
  aufzusuchen. Er kannte dieses Lokal ebensowenig
  
  wie alle die übrigen Kneipen, die Seine Durchlaucht
  
  zu frequentieren beliebte, und er war auch keineswegs
  
  verwundert, als der Gastwirt Rüder ihm mitteilte,
  
  daß Seine Durchlaucht momentan nicht anwesend sei,
  
  jedenfalls aber bald wiederkommen werde. Seine Durchlaucht
  
  war von zwölf Uhr mittags bis morgens drei
  
  nie zu finden, nirgends, das war Herr Lutz längst
  
  gewöhnt. Einer der ersten Grundsätze höfischen Lebens
  
  ist der, daß auf Minute und Sekunde Mahlzeiten,
  
  Spaziergänge, Reisen und so weiter geregelt sind, daß
  
  man in jedem Augenblick über Thun und Lassen hoher
  
  Herrschaften orientiert ist; Seine Durchlaucht der Erbprinz
  
  lebte im genau entgegengesetzten Sinne.
  Nicht daß Herr Lutz sich darüber ärgerte, o, er[133]
  
  hatte das Aergern längst aufgegeben. Was allein in
  
  diesem Lotterleben ihn bedrückte, war das deutliche
  
  Empfinden, daß er selbst – Lutz – dabei langsam
  
  bergab ging. Er legte auf seine äußere Erscheinung
  
  nicht mehr die peinliche Sorgfalt wie früher, und das
  
  blendende Weiß seiner Krawatten wurde matt. Niemand
  
  fragte nach ihm, kümmerte sich um ihn, seine
  
  Thätigkeit war gleich Null, also wozu?
  Selbst das feine und sichere Gefühl für die Schranken,
  
  welche Stand und Bildung ihm auferlegten, ging Lutz
  
  allmählich verloren. Es kam vor, daß er, von Langweile
  
  verzehrt, abends stundenlang bei den alten Weibern
  
  in der Küche saß und mit ihnen Kaffee trank!
  
  Er sank, er war eigentlich nur noch ein Bedienter, er
  
  verlor die Selbstachtung. Sein matter Zeitvertreib
  
  wurde der Verkehr mit einem Dienstmädchen aus der
  
  Nachbarschaft, mit dem er sich bisweilen traf, aber die
  
  Person ließ durchblicken, daß sie Lutz’ Frau zu werden
  
  beabsichtige, – so ließ er auch diese flüchtige Liaison
  
  fallen.
  Gegen halb elf war Herr Lutz mit seinen drei Depeschen
  
  bei Rüders eingetroffen, aber es hatte längst
  
  Mitternacht geschlagen, ohne daß von Seiner Durchlaucht
  
  etwas zu sehen war.
  Dann ganz plötzlich bemerkte Herr Lutz seinen
  
  Herrn. Seine Durchlaucht stand inmitten des tollen
  
  Lärms zwischen den Studenten. In der Rechten hielt[134]
  
  er ein Bierglas, in der Linken den Schläger, die blaue
  
  Mütze saß ihm tief im Nacken, er schien eine Ansprache
  
  zu halten. Gleich darauf erhob sich ein unsinniges
  
  Gebrüll, man hieb mit den Gläsern auf den
  
  Tisch, daß es krachte, und Karl Heinrich stand lachend
  
  in der Mitte, mit blitzenden Augen rechts und links
  
  schauend.
  Gravitätisch, ernst ging Herr Lutz durch die Reihen
  
  und machte hinter dem Prinzen Halt.
  »Eure Durchlaucht –«
  »Silentium! Der cantus: ›Von allen den Mädchen
  
  so blitz und so blank –‹«
  Die Musik setzte ein, da verbeugte sich Herr Lutz
  
  zum zweitenmal:
  »Eure Durchlaucht –«
  Aber der Prinz sah ihn nicht, niemand sah ihn.
  
  Zwischen den Tischen liefen die Kellner mit den Bierseideln,
  
  stießen vorbeigehende Studenten Herrn Lutz
  
  absichtslos, aber auch rücksichtslos hin und her, dann
  
  begann tief einsetzend das Lied:
  
  
  »Von allen Mädchen so blitz und so blank
  Gefällt mir am besten die Lore …«
  
  
  Und verärgert, halb verzweifelt verbeugte sich Herr
  
  Lutz hinter Karl Heinrich zum drittenmal:
  »Eure Durchlaucht –«
  
  
  »Sie ist mein Gedanke bei Tag und bei Nacht
  Und wohnet im Winkel am Thore …«
  
  
  [135]
  
  
  Blaß vor
  
  Grimm stand
  
  Herr Lutz.
  
  Blaß vor Grimm stand Herr Lutz; in seinem
  
  schwarzen distinguierten Anzug sah er zwischen der
  
  lustigen, halbtrunkenen Rotte, aufrecht stehend und[136]
  
  gelblichfahl im Gesicht, wie ein unheimlicher Gast aus,
  
  der nur darauf wartet, seine Hand zum Unheil auszustrecken.
  Da stieß Karl Bilz, der neben dem Prinzen saß,
  
  diesen an:
  »Karl Heinz, da ist jemand, da hinter dir –«
  »Wo? – Lutz?«
  »Eure Durchlaucht –«
  »Was giebt’s?«
  »Eure Durchlaucht, es sind dringende Depeschen
  
  gekommen, von Karlburg.«
  Der Prinz verfärbte sich.
  Und während der zweite Vers des Loreliedes durch
  
  den nächtlichen Garten dröhnte, brach er die Blätter
  
  der Telegramme auseinander und las:
  »Eurer Durchlaucht hiermit ergebene Mitteilung,
  
  daß Seine Hochfürstliche Durchlaucht ernstlich erkrankt
  
  sind und Eure Durchlaucht ersuchen lassen, möglichst
  
  im Laufe nächster Tage auf einige Zeit nach Karlburg
  
  zu kommen.«
  Die Depesche war von dem Hofmarschall gezeichnet,
  
  ebenso die beiden folgenden, deren erste eine kurze
  
  Skizze der Krankheit gab, während die zweite etwas
  
  beruhigender lautete und Seine Durchlaucht bat, die
  
  Krankheit einstweilen keinesfalls als lebensgefährlich
  
  anzusehen.
  Er wandte sich um:
  [137]
  »Es ist gut, Lutz, gehen Sie. In einer Stunde
  
  komme ich nach Hause. Packen Sie die Koffer, wir
  
  reisen morgen abend.«
  Die wenigsten hatten den kleinen Zwischenfall bemerkt,
  
  und als eine Viertelstunde später Karl Heinrichs
  
  Platz an der Tafel leer war, beachtete das niemand.
  Am Ausgang des Gartens blieb der Prinz stehen
  
  und sah sich noch einmal um.
  Wie nun, wenn die Krankheit sich lang hinzog und
  
  ihn Wochen oder gar Monate an Karlburg fesselte?
  Wenn er – möglich war auch das – nie mehr
  
  nach Heidelberg zurück könnte? Aber er raffte sich zusammen
  
  und ärgerte sich über seinen Kleinmut. Das
  
  war seine Art, alles im hellsten oder dunkelsten Lichte
  
  zu sehen, eine weibische, schwächliche Art, wie sie Leuten
  
  eigen ist, die nie ernstlich mit dem Leben gekämpft
  
  haben. Und mißgestimmt über sich selbst, vergaß er
  
  sogar, Käthie gute Nacht zu sagen.
  
  Dekoration
  
  
  [138]
  Sechstes Kapitel.
  
  
  Als er am nächsten Mittag in das Krankenhaus
  
  kam, um sich von dem Regierungsrat zu verabschieden,
  
  lag dieser auf seinem Bett, das die Wärter auf den
  
  schmalen Balkon gerollt hatten. Man blickte von da
  
  aus auf das Schloß und den Königsstuhl, aber die
  
  Aussicht war heute trübe, weil ein feiner Regen
  
  niederging, der von den Bäumen den Staub wusch
  
  und nach der erstickenden Hitze der letzten Tage ein
  
  wahres Labsal bot.
  Der Doktor lag matt in den Kissen und lächelte dem
  
  Prinzen müde entgegen, aber bei dessen ersten Worten
  
  schnellte er auf:
  »Abreisen?! Nach Karlburg?!«
  Er nahm die Depeschen und las sie in fiebernder
  
  Hast, dann noch einmal, dann lehnte er sich schwer
  
  zurück und blickte, ohne ein Wort zu sagen, an Karl
  
  Heinrich vorbei in den dichter fallenden Regen.
  »Da ist doch nichts zu machen, lieber Doktor?«
  [139]
  »Nein, da ist nichts zu machen.«
  »Ich reise heute abend.«
  »Hm!«
  »Nach acht oder vierzehn Tagen, denke ich, werde
  
  ich zurück sein.«
  »Möglich.«
  
  
  Er las die
  
  Depeschen in
  
  fiebernder Hast.
  
  »Und während der
  
  Zeit, lieber Doktor,
  
  brauchen Sie sich nicht
  
  zu fürchten. Ich habe[140]
  
  mit meinen Corpsbrüdern gesprochen: jeden Morgen
  
  und jeden Nachmittag kommt einer her, um Sie zu
  
  besuchen. Wenn Sie es wünschen, lasse ich Ihnen
  
  auch Lutz hier zur Bedienung.«
  Der Doktor lächelte schwach: »Nein, danke, danke
  
  herzlich!«
  Und Karl Heinrich lächelte auch; Herr Lutz und
  
  der Regierungsrat hatten nie zusammengepaßt, hier
  
  im Krankenhause würden sie sich am allerwenigsten
  
  verstehen.
  Aber dann lächelte er nicht mehr. Der Doktor
  
  hatte sich in diesen letzten Tagen seltsam verändert,
  
  das runde Gesicht war fast hager geworden, die Hände
  
  lagen schmal und weiß auf der blauen Steppdecke, müde
  
  ineinander gefaltet, wie kraftlos.
  Der Gedanke beherrschte ihn immer mehr: es geht
  
  mit ihm zu Ende.
  Plötzlich fanden sich ihre Augen. Er wollte zur
  
  Seite schauen, aber er konnte nicht. Vielleicht versuchte
  
  auch der Doktor zur Seite zu schauen, aber er fand
  
  noch weniger die Kraft. So blickten sie einander wie
  
  magnetisch gefesselt, sekundenlang an, bis es Karl
  
  Heinrich heiß aufstieg. Er biß die Zähne aufeinander
  
  und versuchte, gleichgültig in die Luft zu starren.
  Wie aus einer weiten Ferne hörte er den Doktor
  
  dann reden:
  »Ob früher oder später, Karl Heinz, das ist ja so[141]
  
  gleichgültig. Schöner kann man sich den Abschied nicht
  
  wünschen als hier. Man braucht kein Poet zu sein,
  
  um damit zufrieden zu sein. Man schläft ein, ganz
  
  ruhig. Wir wollen lieber von dir sprechen, Karl Heinz.
  
  Du sagst, du kommst wieder, in acht Tagen oder in
  
  vierzehn Tagen, es mag sein. Aber es mag auch sein,
  
  daß du nicht wiederkommst. Bleib jung, Karl Heinrich,
  
  das ist alles, was ich dir wünsche. Bleib so, wie du
  
  bist, und wenn sie dich anders machen wollen – alle
  
  werden das versuchen –, dann kämpfe dagegen. Bleib
  
  ein Mensch, Karl Heinz, mit deinem jungen Herzen …
  
  Vielleicht kommt einmal eine Zeit, in der du an diese
  
  Heidelberger Tage und an mich mit andern Gefühlen
  
  denkst als heute, vielleicht mit Mißachtung oder gar
  
  mit Zorn. In der du dir sagst: ›Ich hätte damals
  
  nicht so tief hinabsteigen sollen zu den Menschen und
  
  meine Würde anders wahren müssen.‹ Sie werden dir
  
  alle vorreden, das sei wirklich so, und diese kurze Spanne
  
  Zeit sei ein unschöner Mißton in deinem Leben. Aber
  
  glaube ihnen nicht.«
  *
  In dem gleichmäßig plätschernden Regen ging der
  
  Prinz den Schloßberg hinauf, dann zur Molkenkur
  
  und, ohne es zu wollen, immer höher, bis zum Königsstuhl.
  
  Die Wege waren feucht, und durch die Tannen
  
  ging es auf den Moosteppich nieder wie ein unaufhörliches
  
  leises Rieseln. Man sah keine hundert Schritt[142]
  
  weit, der Blick auf die Rheinebene war vollständig
  
  verschleiert, aber aus den Wäldern drang ein so frischer,
  
  belebender Odem, daß es Karl Heinrich nach dem raschen
  
  Steigen leicht ums Herz wurde.
  Er schnitt sich eine Gerte, mit der er die Regentropfen
  
  von den Zweigen klatschte, dann – erst langsam
  
  und dann schneller – lief er den einsamen Weg
  
  bergab.
  Eine halbe Stunde später saß er in der neuen Glasveranda,
  
  die Herr Rüder für schweres Geld hatte bauen
  
  lassen, und trank von Herrn Rüders gutem »Badischen«.
  Käthie hockte neben ihm auf der Ufermauer, sonst
  
  war niemand im Garten. Die Corps hatten heute
  
  Mensurtag, und andre Leute verirrten sich zu dieser
  
  Stunde und vor allem bei solchem Wetter nicht hierher.
  
  Es regnete jetzt so stark, daß die Tropfen auf dem
  
  Neckar Blasen schlugen, und daß man kaum die Häuser
  
  an der gegenüberliegenden Seite erkennen konnte, aber
  
  die trübe Laune, in der Karl Heinrich früh erwacht
  
  war und in der er den armen Regierungsrat besucht
  
  hatte, war verflogen. In ein paar Wochen würde er
  
  wieder hier sein, wo möglich schon eher, und der dicke
  
  Doktor würde wieder gesund werden, und alle Sentimentalität
  
  war Unsinn.
  »Hol mal eine Postkarte, Käthie!«
  »Wozu?«
  »Wir wollen an den Doktor schreiben.«
  [143]
  
  
  Sie spannte ihren Regenschirm
  
  auf.
  
  Sie spannte ihren Regenschirm auf, raffte ihre Kleider
  
  zusammen und trippelte vorsichtig durch den überschwemmten
  
  Garten nach dem Hause. Als sie die Karte
  
  gebracht hatte, schrieb er darauf:
  
  »Lieber Dr.! Alles dummes Zeug! In vierzehn
  
  Tagen hole ich Sie heil und gesund aus der Klinik.[144]
  
  Käthie und ich trinken auf Ihr Wohl.
  
  
  K. H.«
  
  
  »Schreib einen Gruß drunter, Käthie.«
  Sie las aufmerksam, nahm seinen goldenen Stift,
  
  dessen Spitze sie erst zwischen ihre Lippen schob, und
  
  schrieb dann:
  
  »Karl Heinrich und ich (Käthie) wünschen Ihnen
  
  das Beste.
  
  
  Käthie.«
  
  
  »Was würdest du sagen, Käthie,« fragte er, »wenn
  
  ich nie wiederkäme?«
  Sie sah ihn erstaunt an: »Nie wieder?«
  »Ja, nie wieder.«
  »Das ist doch nicht möglich.« Alles Blut wich aus
  
  ihren Wangen. »Du kommst doch wieder?«
  Er lachte. Er war seiner Sache jetzt so sicher, daß
  
  er darüber schon spotten konnte. Wenn der undenkbare
  
  Fall eintreten sollte, daß man ihn aus irgend welchen
  
  Gründen in Karlburg zurückhalten würde, so würde
  
  er die Rückkehr nach Heidelberg erzwingen. Er war
  
  nicht mehr der Junge, der sich am Gängelbande leiten
  
  ließ, und es gab keine Macht, die ihn in seiner endlich
  
  gewonnenen Freiheit dermaßen beschränken durfte.
  »Nimm den Fall, Käthie, ich käme nicht, nie mehr,
  
  was thätest du dann?«
  Ihre Lippen zitterten, sie wollte etwas sagen und
  
  fand kein Wort; dann stand sie auf, ging mit zwei[145]
  
  Schritten zu ihm und schlang ihre Arme um seinen
  
  Hals.
  »Du kommst wieder, Karl Heinz, ganz gewiß.«
  Und Stunde auf Stunde verrann, und während
  
  immer noch der Regen in gleichmäßiger Eintönigkeit
  
  niederrauschte, saßen die beiden in der Glasveranda
  
  am Neckar vor Herrn Rüders badischem Wein, den
  
  Käthie oft erneuern mußte.
  Die Tanten in der Küche und Herr Rüder selbst
  
  schauten wohl bisweilen durch den Spalt in der Glasthür,
  
  aber sie störten das Paar nicht. Es kamen auch
  
  im Laufe des Nachmittags ein paar Gäste, die man
  
  vorn in der Gaststube festhielt.
  Als dann kaum noch eine halbe Stunde bis zur
  
  Abfahrt des Frankfurter Schnellzuges übrig blieb,
  
  spannte Herr Rüder seinen Fuchs vor die Halbkalesche
  
  und setzte sich selbst auf den Bock, um seinen angesehensten
  
  Stammgast zur Bahn zu fahren.
  Es war die stilloseste Art, in der je ein Erbprinz
  
  nach einem Bahnhof befördert wurde: Eine kleine
  
  Kellnerin, die ihm mit dem Taschentuch nachwinkte,
  
  ein galoppierendes Pferd, eine miserable Kutsche, die
  
  mit Schmutz bespritzt vor den Bahnhof rasselte, kein
  
  Gepäck, keine Diener, nur ein Herr Rüder, der etwas
  
  bezecht war und sofort wegen Galoppfahrens von dem
  
  Polizeidiener aufgeschrieben wurde.
  
  
  Eine miserable Kutsche rasselte vor den Bahnhof.
  
  Was Herrn Lutz betrifft, so hatte er bis zwanzig[146]
  
  Minuten vor Abfahrt des Zuges in immer steigender
  
  Aufregung seinen Herrn daheim erwartet, aber wie
  
  richtig Herr
  
  Lutz mit den
  
  zerfahrenen
  
  Lebensgewohnheiten
  
  Seiner
  
  Durchlaucht
  
  sich vertraut gemacht
  
  hatte, bewies
  
  der Umstand,[147]
  
  daß er richtig schloß: Durchlaucht werde in
  
  letzter Minute schon rechtzeitig zum Bahnhof kommen.
  Durchgeregnet, ohne Paletot, sprang Karl Heinrich
  
  in das reservierte Coupé, Herr Lutz hatte nur noch
  
  Zeit, Durchlaucht auf Mantel, Decken, Koffer aufmerksam
  
  zu machen, dann hetzte Herr Lutz in sein
  
  eignes Coupé, und eine halbe Minute später glitt der
  
  Zug in den Regen hinaus.
  Lange stand der Prinz am Fenster und schaute
  
  rückwärts dorthin, wo die Neckarstadt im Nebel verschwunden
  
  war. Dann atmete er tief auf wie jemand,
  
  der aus einem Traum erwacht. Er zog das seidene
  
  Band, das über seiner Weste lag, durch die silberne
  
  Schnalle, rollte es auf und schob es in die Tasche.
  
  Die dunkelblaue Mütze legte er in den von Herrn Lutz
  
  vorsorglich geöffneten Koffer und nahm einen Reisehut.
  Drei rote Rosen, die Käthie ihm gegeben, behielt
  
  er in der Hand.
  Er lehnte sich in die weichen roten Polster und
  
  versuchte an Käthie zu denken, aber plötzlich stand das
  
  Bild des Doktors vor ihm, das ihn nicht mehr losließ.
  
  Der lag nun im Krankenhaus, schon viele Meilen
  
  entfernt, und er, Karl Heinrich, fuhr nach Karlburg.
  
  Allein!
  Vor drei Monaten waren sie zusammen auf diesem
  
  selben Wege nach Heidelberg gekommen, zusammen.
  Zusammen. – Käthie, der Doktor, die Corpsbrüder[148]
  
  – mit allen war er zusammen gewesen, immer lustig,
  
  immer zusammen … nun war er allein.
  *
  Der Hofmarschall, die Kammerherren, zwei Adjutanten
  
  – es war der Seiner Durchlaucht dem Erbprinzen
  
  gebührende feierliche Empfang.
  Die Lakaien standen mit den flach an die Plüschhosen
  
  gelegten Cylindern, und rechts und links hinter
  
  der abgesperrten Linie drängte ein neugieriges Publikum,
  
  das – in begreiflicher Erregung wegen der immer
  
  düsterer lautenden Bulletins, Seiner Durchlaucht des
  
  Fürsten Krankheit betreffend – sich zahlreich am
  
  Bahnhof eingefunden hatte.
  Also der Erbprinz kam!
  Man hatte ihn telegraphisch berufen.
  Vielleicht war Seine Durchlaucht der Erbprinz in
  
  wenigen Tagen schon der regierende Herr.
  Man rief nicht »Hoch«, das hätte in dieser schweren
  
  Stunde nicht gepaßt, aber alle Hüte senkten sich tief,
  
  und die Frauen verneigten sich vor dem künftigen
  
  Herrn.
  Draußen vor dem Bahnhof drängte sich eine dichte
  
  Menge, und den ganzen Weg entlang bis zum Schloß
  
  stand eine ununterbrochene Reihe Menschen, die alle
  
  schweigend grüßten.
  Karl Heinrich saß neben dem Hofmarschall. In
  
  dem Fürstenzimmer des Bahnhofs hatte er mit den[149]
  
  Herren vom Hofe und den Aerzten gesprochen, man
  
  versicherte ihm, die größte Gefahr, die heute nacht gedroht
  
  habe, scheine überwunden, und eine Genesung
  
  Seiner Durchlaucht liege nicht mehr außer dem Bereiche
  
  der Möglichkeit.
  
  
  Er hielt die Hand
  
  am Hute und
  
  grüßte nach rechts
  
  und links.
  
  [150]
  Er sprach kein Wort. Er hielt die Hand am Hute
  
  und grüßte nach rechts und links.
  »Wie er düster aussieht!« sagten die Männer.
  »Wie er traurig aussieht!« sagten die Frauen.
  Und er grüßte.
  Grüßte.
  Tausende von Menschen, die sich vor ihm neigten,
  
  eine ganze Stadt.
  Der Weg war nur kurz, die schnellen Pferde gebrauchten
  
  wenige Minuten, um ihn zurückzulegen.
  Aber in dieser kleinen Spanne Zeit war es, als
  
  ob eine unsichtbare Hand über des Prinzen Herz ging
  
  und dort vieles auslöschte.
  Die Wache an der Schloßbrücke trat ins Gewehr,
  
  ohne daß die Trommel gerührt wurde.
  Er grüßte.
  Der Wagen hielt, und er stieg langsam, ohne Hast
  
  aus. Er sah nicht die Lakaien zu beiden Seiten der
  
  Treppe, er ging geradeaus, ohne sich nach Hofmarschall
  
  und Adjutanten umzuschauen, die zwei und drei Stufen
  
  hinter ihm die breite Marmortreppe hinaufstiegen.
  Er war wieder in Karlburg, er war wieder der
  
  Prinz.
  *
  Die Tage vergingen, Wochen wurden daraus und
  
  aus den Wochen Monate.
  Herren im Schlosse zu Karlburg waren die Aerzte,[151]
  
  denen man Zimmer einräumte, und die schließlich kaum
  
  noch die Gemächer des Fürsten verließen.
  Die Lakaien gingen noch leiser als sonst, jeder
  
  helle Ton war aus dem Schlosse und seinem Umkreis
  
  verbannt, über Haus und Gärten breitete sich Kirchhofsruhe.
  Aber Angst und Sorge, die in den ersten Wochen
  
  auf allen Gesichtern lagen, aufrichtig empfunden oder
  
  doch gut zur Schau getragen, wichen langsam und machten
  
  einer müden Abspannung Platz. Die Diener gähnten
  
  hinter den Thüren, und die erschlaffende Langeweile
  
  breitete sich aus den Krankenzimmern durch das Schloß
  
  und weiter über die ganze Stadt Karlburg. Nirgends
  
  Festlichkeiten, keine Lustbarkeit, am Sonntag in den
  
  Kirchen das ewig gleiche Gebet für den kranken Fürsten
  
  – eine Monotonie.
  An eine Abreise des Erbprinzen war nicht zu denken.
  
  In den ersten Wochen war er unruhig, nervös und
  
  verlangte von den Aerzten bestimmte Aussagen. Aber
  
  er gewöhnte sich an ihr Achselzucken und dachte schließlich
  
  selbst nicht mehr an die Möglichkeit, vorerst nach
  
  Heidelberg zurückzukehren.
  Die Last der Regierungsgeschäfte, die er vielleicht
  
  ernster auffaßte, als notwendig war, und die zu übersehen
  
  ihm noch schwer fiel, nahm seine Zeit in Beschlag,
  
  während der sterbende Fürst es als selbstverständlich
  
  forderte, daß sein Neffe und Erbe endlose[152]
  
  Stunden bei ihm weilte. Mit seiner matten, heiseren
  
  Stimme, oft nur flüsternd, sprach er von Vergangenheit
  
  und Zukunft, und in diesen düsteren Stunden
  
  spann sich zwischen Oheim und Neffe, die zwanzig
  
  Jahre lang fast wie Fremde nebeneinander gelebt
  
  hatten, das erste Band. Sie gehörten zusammen, der
  
  sterbende Fürst und der künftige Fürst; aus der fieberheißen
  
  Hand, die zitternd die junge Hand umspannt
  
  hielt, ging ein Strom hinüber, der langsam Denken
  
  und Empfinden des Jüngeren wandelte. »Die Fürsten
  
  der Erde wohnen einsam auf ihren Thronen, eine nie
  
  zu überbrückende Kluft trennt sie von allen andern,
  
  selbst von denen, die nach Geburt und Rang als Diener
  
  dem Throne am nächsten stehen. Und sie sollen einsam
  
  bleiben, sie müssen einsam bleiben, – darin liegt
  
  ihre schwerste Aufgabe, darin aber auch ihre Kraft.
  
  In einsamer Höhe stehen, das ist das große Geheimnis
  
  der Gewalt!« – Vielleicht suchte Karl Heinrich in
  
  der ersten Zeit, halb unbewußt, sich diesen Worten
  
  zu entziehen, zu verschließen, aber in dem dumpfen,
  
  heißen Krankenzimmer wiegten sie ihn in täglicher
  
  Wiederholung wie in einen Traum. Sie ergriffen
  
  Besitz von ihm und lähmten seine matten Versuche,
  
  sich kritisch mit ihnen in Widerspruch zu setzen. Er
  
  rang dagegen, aber er war zu schwach, zu schwach,
  
  wie in allem.
  Und jeder neigte sich vor ihm. Nicht der Sterbende[153]
  
  war mehr der Herr im Schlosse, er, Karl Heinrich,
  
  war es, dem man huldigte. Früher, als er noch junger
  
  Prinz war, bei Seiner Durchlaucht in geringer Gunst
  
  stehend, einzig von dem vagen Glanz einer in ferner
  
  Zukunft liegenden Thronfolge umgeben, waren die
  
  Huldigungen der Hofleute kühl und gemessen gewesen.
  
  Jetzt war er nicht Kind mehr, sondern Mann, nicht
  
  mehr der Anwärter auf die Ehren einer ungewissen
  
  Zukunft, sondern der neue Herr, der über Nacht in
  
  die Fürstenrechte einziehen würde. Es war ein Zauberkreis,
  
  der sich um ihn schloß; demütige Huldigungen
  
  von Tausenden, die keinen Widerspruch duldeten, und
  
  das alles in dieser dumpfen Treibhausluft, die das
  
  Denken tötete.
  So vergingen Monate. Es wurde Herbst, Winter,
  
  Frühling – ein Jahr ging vorbei. Aber es war, als
  
  ob es nicht ein Jahr gewesen sei, sondern viele. Es
  
  gab Zeiten, wo eine wilde Ungeduld ihn überwältigen
  
  wollte: sollte denn das nie enden?! dieses grauenhafte,
  
  mordende Warten?! – Aber auch diese Ungeduld
  
  wurde schwächlich, kraftlos, schlief ein.
  Er begann zu kränkeln, die blühende Gesichtsfarbe
  
  nahm einen grauen Ton an, aber wenn der alte Hofrat
  
  und die fremden Aerzte ihm Bewegung anrieten,
  
  zuckte er gleichgültig die Achseln: ›Mir fehlt nichts, ich
  
  bin nicht krank.‹
  In seinem Schreibtisch lagen die blaue Mütze und[154]
  
  das dreifarbige Seidenband von Heidelberg, daneben
  
  drei vertrocknete Rosen – das waren die einzigen Erinnerungen
  
  an damals.
  Heidelberg! Wenn er daran dachte, legte es sich
  
  um seine Brust wie eherne Klammern, die ihn zu ersticken
  
  drohten.
  Vorbei! Verloren! Für immer!
  Bisweilen versuchte er, mit Lutz über Heidelberg zu
  
  sprechen. Der Mensch war ihm unsympathisch, aber er
  
  hatte ihn als seinen Kammerdiener beibehalten. Vielleicht
  
  nur deshalb, weil dieser Lutz die einzige lebende
  
  Erinnerung an jene Zeit war. Und Herr Lutz gab
  
  sich Mühe, seinem Herrn entgegenzukommen, die jämmerlichen
  
  Tage in Heidelberg in ein rosiges Licht zu
  
  kleiden und kleine Scherze jener Zeit aufzuwärmen.
  
  Aber keine Saite tönte in seinen Reden echt und warm,
  
  das weiche Bild der drei Monate verzerrte sich in
  
  seinen erzwungenen Späßen zur Grimasse.
  Im übrigen war Herr Lutz jetzt der glücklichste
  
  Mensch am Hofe. Sein geduldiges Ertragen jener
  
  Schreckenszeit hatte goldene Früchte getragen, er war
  
  der kommende Mann, vor dem schon jetzt die Lakaien
  
  in Ehrfurcht erstarben. Noch schritt der Kammerdiener
  
  Seiner Durchlaucht des Fürsten mit unnahbarem Gesicht
  
  durch das Haus, aber die Tage seiner Herrschaft
  
  waren gezählt, der neue Stern hieß Lutz. Und während
  
  in Karl Heinrichs Erinnerung die Heidelberger Zeit[155]
  
  langsam verblaßte, wie ein Kindermärchen, das man
  
  nicht mehr versteht, verschönte sich bei Herrn Lutz das
  
  Bild der Studentenstadt immer mehr. Man hatte da
  
  einmal über die Stränge geschlagen, miserabel gewohnt
  
  und viel Aergerliches durchgemacht,
  
  aber es war doch auch schön
  
  gewesen. Er wußte dem Küchenchef wundersame Geschichten
  
  zu erzählen von lustigen Liebesabenteuern, durchzechten
  
  Nächten und allerhand Affairen, »über die man als
  
  Kavalier schweigt«. Dieses Heidelberg hatte Herrn Lutz’
  
  Glück gemacht, und er war nicht undankbar. – –
  
  
  Er wußte dem Küchenchef wundersame Dinge zu erzählen.
  
  [156]
  Nun schlief der Doktor schon seit Wintersende in
  
  Heidelberg seinen letzten Schlaf. Die Todesnachricht,
  
  die der Direktor des Krankenhauses in ehrerbietig gemessener
  
  Form Seiner Durchlaucht mitteilte, kam Karl
  
  Heinrich nicht unerwartet, und doch traf sie ihn wie
  
  etwas Unfaßliches.
  Aber der Prinz hatte in allem Schmerz die bittere
  
  Empfindung, daß ihn vor Jahresfrist der Tod des
  
  Doktors tiefer, unendlich tiefer erschüttert haben würde.
  
  Hätte sie beide das Leben noch einmal zusammengeführt,
  
  sie würden sich nicht mehr verstanden haben. Er fühlte
  
  das deutlich. Es war ihm, als sei jemand gestorben,
  
  den er einmal sehr gern gehabt hatte, der ihm aber
  
  so fern gerückt war, daß er ihn auch als Lebenden
  
  schwerlich je wiedergefunden hätte.
  Im Auftrage Seiner Durchlaucht des Erbprinzen
  
  übermittelte das Hofmarschallamt dem Corps »Saxonia«
  
  zu Heidelberg einen Kranz mit der Bitte, diesen Kranz
  
  auf dem Grabe des Herrn Regierungsrats niederzulegen.
  Im Auftrage Seiner Durchlaucht des Erbprinzen
  
  ließ das Hofmarschallamt das Grab mit einem Denkstein
  
  versehen, dessen Inschrift lautete: »Seinem Freund
  
  und Lehrer in dankbarer Erinnerung Karl Heinrich,
  
  Prinz von Karlburg.« – –
  Und Käthie?
  Ja Käthie.
  [157]
  Wo mochte Käthie sein? – Er hatte kein Bild von
  
  ihr, die kleine Photographie, die sie ihm einmal geschenkt
  
  hatte, war in den aus Heidelberg nachgesendeten
  
  Koffern nicht zu finden gewesen, aber dieses Bild war
  
  in sein Herz gegraben. Käthie!
  Verloren wie die andern …
  In goldenem Rahmen stand auf des Prinzen
  
  Schreibtisch das Bild der jungen sächsischen Prinzeß,
  
  seiner Cousine, deren Verlobung mit Karl Heinrich
  
  herbeizuführen während dieser Monate die letzte Sorge
  
  des sterbenden Fürsten gewesen war. Das Bild zeigte
  
  ein feines Gesicht mit lebhaften Augen, eine schlanke,
  
  pompöse Figur.
  Karl Heinrich hatte nicht »Nein« gesagt, und die
  
  schöne Prinzeß war nicht unzufrieden. Sie war ein
  
  Jahr älter als der künftige Fürst, als Kinder hatten
  
  sie einmal zusammen gespielt, sie hatten keinen Grund,
  
  einander abgeneigt zu sein, und die Heirat würde der
  
  Staatsraison ebensogut entsprechen wie den Wünschen
  
  der Familien.
  Natürlich war in dieser Trauerzeit an die Hochzeit
  
  noch nicht zu denken.
  Käthie! … Käthie!
  
  Dekoration
  
  
  [158]
  Siebentes Kapitel.
  
  
  In der alten Fürstengruft zu Marienburg war der
  
  Fürst zur letzten Ruhe gebracht, und zu Karlburg im
  
  Schlosse war Karl Heinrich der Herr.
  Aber die düstere Stimmung, die langes Siechtum
  
  und endlich der Tod über Land, Stadt und Schloß
  
  gebreitet hatten, wich auch jetzt nicht. Monate vergingen
  
  und neue Monate, immer noch lag über Hof
  
  und Schloß dumpfe Stille.
  »Seine Durchlaucht trauert,« sagten die Leute, aber
  
  sie glaubten selbst nicht recht an diese matte Entschuldigung.
  Was hatte man nicht alles von dem jungen –
  
  fast allzu jungen – Fürsten erwartet! Lustige Feste,
  
  Heiterkeit, einen frischen Zug, der in das verschlafene
  
  Hofleben und in die Residenzstadt endlich einmal fröhliche
  
  Stimmung bringen sollte. Fremde Fürstenbesuche,
  
  Bälle, Hofjagden, einen Ball der Bürgerschaft in den
  
  neuen Rathaussälen, vielleicht eine Förderung des[159]
  
  Theaters, in jedem Fall aber ein freundliches Gesicht,
  
  Teilnahme für die Wünsche der Stadt und des Landes.
  Welch hübscher junger Prinz war dieser Karl
  
  Heinrich gewesen, offen, liebenswürdig! Freilich hatte
  
  er als Kind schon im Verkehr mit Fremden eine Zurückhaltung
  
  stets gezeigt, eine leichte Unbeholfenheit und
  
  Menschenscheu, aber er war damals eben ein Kind.
  Wenn jetzt Seine Durchlaucht durch Karlburg fuhr,
  
  so lehnte er in seinem Wagen neben dem Adjutanten
  
  und erwiderte die Grüße kalt, gleichgültig. Die Deputationen
  
  der Städte empfing er in großer Audienz,
  
  ohne auf deren Ansprachen mehr als kurze Antworten
  
  zu finden. Der alte Fürst war in den letzten Jahrzehnten
  
  eisig, abweisend, hochfahrend gewesen, der junge
  
  Fürst schien alles in verstärktem Maße zu sein.
  »Wenn er verheiratet ist,« trösteten sich die Kammerherren
  
  und Hofleute, »wird er anders werden,« und
  
  dieser schwache Glaube fand in der Bürgerschaft Widerhall:
  
  »Wenn er nur erst verheiratet ist.«
  Die Hochzeit war auf den 30. Mai festgesetzt, am
  
  4. Juni würden die fürstlichen Herrschaften in Karlburg
  
  Einzug halten.
  Am 5. Juni Fackelzug der Bürgerschaft, am 6. Juni
  
  erstes großes Hoffest im Schlosse, drei weitere Tage
  
  hindurch Empfänge, Audienzen, Feste aller Art. In
  
  dem Hofmarschallamt wurde Tag und Nacht gearbeitet,
  
  in Schloß und Stadt herrschte ein fieberhafter Eifer,[160]
  
  alles vorzubereiten und in stand zu setzen, der einzige,
  
  der seine kalte Ruhe bewahrte, war der, für den alles
  
  dies geschah.
  
  
  »Der Mensch, Eure
  
  Excellenz, heißt
  
  Kellermann.«
  
  Da ereignete sich – zwölf Tage vor dem Termin
  
  der Hochzeit – etwas Seltsames,
  
  das, ohne später
  
  irgendwie besondere Folgen nach sich zu ziehen, einige
  
  Tage lang alle Gemüter in Aufregung hielt.
  Ein eigentümlicher Mensch in uraltem Frack und
  
  gleichem Cylinder wurde durch Lakaien dem dienstthuenden[161]
  
  Kammerherrn und durch diesen Seiner
  
  Excellenz dem Hofmarschall zugeführt. Er hatte in
  
  ziemlich unzeremonieller Weise im Schlosse Eingang zu
  
  gewinnen versucht und beteuerte, Seine Durchlaucht
  
  sprechen zu müssen.
  »Der Mensch, Eure Excellenz,« erklärte der Kammerherr,
  
  »heißt Kellermann und stammt aus Heidelberg.
  
  Er behauptet, bei Seiner Durchlaucht ein Anliegen
  
  zu haben, dessen Erfüllung ihm Durchlaucht damals
  
  in Heidelberg fest zugesagt habe.«
  Seine Excellenz der Hofmarschall, überarbeitet und
  
  nervös, befahl, das Subjekt fortzuschicken, respektive
  
  das Subjekt auf den Weg einer schriftlichen Eingabe
  
  zu verweisen, aber irgend eine Ahnung sagte dem
  
  Kammerherrn, daß Seine Durchlaucht eventuell geneigt
  
  sein werde, nicht des Subjektes wegen, sondern seiner
  
  selbst wegen den Menschen anzuhören. Und so geruhte
  
  der Kavalier, bei der Mittagstafel Seiner Durchlaucht
  
  von dem Subjekt zu erzählen.
  »Kellermann?«
  »Jawohl, Eure Durchlaucht, ein Mensch Namens
  
  Kellermann.«
  »Aus Heidelberg?«
  »Aus Heidelberg, Eure Durchlaucht.«
  »Es ist gut. Führen Sie, bitte, den Mann zu
  
  mir. Nach der Tafel.«
  Ruhig, mit seinem steinernen Gesicht, ohne eine[162]
  
  Spur von Hast, beendete der Fürst die Mahlzeit, aber
  
  ein Sturm von Erinnerungen war in ihm erwacht.
  
  Kellermann! Heidelberg! Einer von damals! Endlich
  
  einer von damals! Wenn auch nur Kellermann! Der
  
  armselige Kellermann.
  Kalt und gleichgültig verabschiedete er sich von
  
  seinen Kavalieren, dann ging er hinüber in sein
  
  Arbeitszimmer und öffnete den Schreibtisch. Da lag
  
  das dreifarbige Band, die Mütze, die Blumen …
  Die Lakaien im Vorzimmer schauten einander an
  
  und schüttelten die Köpfe. Sie schauten einander wieder
  
  an und schüttelten die Köpfe. Seit zwei Stunden war
  
  das fremde Subjekt drinnen bei Seiner Durchlaucht
  
  und kam nicht wieder.
  Hätten sie hineinschauen können und sehen, wie der
  
  alte Mensch in seinem schäbigen Frack in Durchlauchts
  
  Ledersessel saß, während der Fürst dem Alten die Hand
  
  auf die Schulter gelegt hatte, sich dicht zu ihm beugte
  
  und mit zuckenden Lippen zu lächeln versuchte!
  »Dieser Kellermann! Er will Kellermeister werden!
  
  Er hat nicht vergessen, was ich ihm damals versprochen
  
  habe. Er kommt extra von Heidelberg und bringt Frack
  
  und Cylinder mit. Laß dich ansehen, Kellermann.
  
  Wie er ausschaut!«
  Er lachte, zum erstenmal seit Jahren.
  
  
  »Hast du mich erkannt?«
  
  »Ja, Kellermann, bravo! Du bleibst, du wirst
  
  mein Kellermeister, selbstverständlich. Aber du hast[163]
  
  Hunger und vor allem Durst, du kommst von der Reise,
  
  wann bist du angekommen?« Er drückte auf die
  
  Klingel: »Bringen Sie Wein und etwas für den[164]
  
  Herrn da zu essen. Ja, hierher. Ohne alle Umstände.«
  Er ging zweimal auf und ab, dann blieb er wieder
  
  stehen:
  »Sieh mich mal an, Kellermann. Kennst du mich
  
  noch? Hast du mich erkannt?«
  »O freilich.«
  »Wirklich? Hast du?« Er lachte nicht mehr. Er
  
  legte einen Moment beide Hände flach an die Schläfen
  
  und starrte vor sich nieder. Es sind zwei Jahre her,
  
  da ändert man sich, in zwei Jahren geschieht vieles.
  Müde schaute er nach einer Weile auf, Kellermann
  
  hatte etwas bedrückt und verschüchtert eine Frage
  
  gethan.
  »Deine Frau mitbringen? Ja natürlich. Aber
  
  meine Wäsche, Kellermann, kann sie nicht mehr besorgen
  
  wie in Heidelberg. Oder dachtest du?« Er lächelte
  
  wieder, und Herr Kellermann lächelte gleichfalls.
  »Nun erzähle, Kellermann, das ist die Hauptsache.
  
  Von Heidelberg. Von allen.«
  Aber dieses Erzählen ging schwer von statten. Aus
  
  freien Stücken berichtete Herr Kellermann nichts, er
  
  verlangte, daß man ihn fragte, daß man jede Frage
  
  genau präzisierte und erst nach der Beantwortung an
  
  die Erledigung eines neuen Themas ging. Er war
  
  wie eine alte Chronik, aus der man sich durch mühsames
  
  Zusammensuchen belehrt, aber eines hatte er[165]
  
  vor diesen alten Chronikbüchern voraus: er war zuverlässiger
  
  und blieb keine Antwort schuldig.
  Ja, Herr Bilz war noch bei »Saxonia« aktiv, auch
  
  der kleine Hammerschmidt, der zu Ostern durchs Examen
  
  gefallen war, auch Herr von Bansin, der in Heidelberg
  
  der beste S. C.-Fechter geworden war und dieser
  
  Kunst zuliebe seinen Aufenthalt auf deutschen Universitäten
  
  beständig verlängerte; aber alle die andern
  
  waren fort, die meisten schon lange.
  »Ernst von Heidenreich?«
  »Nach Berlin.«
  »Franzius?«
  »Nach Berlin.«
  »Und der dicke Kurt Engelbrecht?«
  Herr Kellermann zog ein ernstes Gesicht und sagte
  
  mit gedämpfter Stimme:
  »Nach drüben, nach Amerika.«
  Also nur drei waren noch in Heidelberg. Drei
  
  letzte von der lustigen Schar, die damals nie an die
  
  Zukunft gedacht hatte, die hingelebt hatte, als ob sie
  
  ewig beisammen bleiben würde. Zerstoben in alle
  
  Winde.
  Der Lakai brachte Wein und Speisen, die Herr
  
  Kellermann ohne viel Ziererei entgegennahm, dann,
  
  nach einer langen Pause, mußte dieser von neuem berichten.
  
  Wo der Regierungsrat begraben sei, und ob
  
  Kellermann das Grab gesehen habe. Wer jetzt in Frau[166]
  
  Dörffels Zimmern wohne, – ging man noch alle Vormittag
  
  zum Frühschoppen aufs Schloß? – fuhr man
  
  wie damals alle Montag nach Neckarsteinach? – war
  
  Herr Roux noch Fechtlehrer? – und wie war es mit
  
  den Mensuren? – paukten die Corps in Heidelberg
  
  oder auf den Dörfern? – und dann:
  »Was macht Fräulein Käthie?«
  »Käthie?«
  »Die in Rüders Gasthaus?« Er stockte mit der
  
  Stimme und wurde blutrot bei der Frage. Aber Herr
  
  Kellermann merkte nichts von der Befangenheit, und
  
  gleichmütig gab er Bescheid.
  »Ja, die. Ja, die ist auch noch da.«
  »Bei Rüder?«
  »Ja bei Rüder.«
  »Und – und – geht es ihr gut?«
  »Ganz gut.«
  »Sie ist immer noch da? Ganz wie früher? Wenn
  
  man hinkommt zu Rüders, dann – dann findet man
  
  sie noch?«
  »Natürlich.«
  Karl Heinrich trat in die Mauernische des gewölbten
  
  Fensters und starrte hinaus. Durch die breite
  
  Lindenallee des Schloßparkes sah er Felder, die sich
  
  endlos in die blaue Ferne dehnten. Tief unten an
  
  der Schloßmauer vor dem breiten Graben blühte der
  
  Flieder, und über dem Wasser schossen pfeilschnell[167]
  
  die Schwalben, oft dicht an dem Fenster vorbeistreifend.
  Zwei lange, einsame Jahre hatte er hier gehaust,
  
  fern der fröhlichen Welt, am Lager eines vergrämten
  
  Kranken, der nicht sterben wollte und mit den langsam
  
  erstarrenden Händen ihn fest umklammerte. Während
  
  er selbst zu schwach und zu feige gewesen war, sich
  
  gewaltsam loszureißen.
  Zwei beste Jahre! Zwei Jahre, in denen er hätte
  
  glücklich sein können. Sie erschienen ihm wie Jahrzehnte.
  
  Jenseits dieser Jahrzehnte lag seine kurze
  
  Jugend, an die er kaum noch gedacht, die er fast vergessen
  
  hatte. Vergessen! Wie nur schwächliche Seelen
  
  vergessen!
  Heidelberg, das Corps, Käthie – das waren ferne,
  
  traumhafte Begriffe geworden, und jetzt kam dieser
  
  Mensch da und erzählte! Und erzählte, daß das alles
  
  noch war, jetzt noch war; daß drüben in Heidelberg,
  
  hundert Meilen entfernt, eine Tagereise entfernt, diese
  
  Menschen noch lebten! Spazieren gingen, sich ihres
  
  Lebens freuten, tranken, lachten, liebten – und das
  
  alles ohne ihn, als ob ein Prinz Karl Heinrich nie
  
  existiert hätte oder zum wenigsten nie für sie notwendig
  
  gewesen sei.
  Da kam aus dem Hintergrunde des Zimmers Herrn
  
  Kellermanns Stimme, die zum erstenmal ungefragt
  
  redete. Schwer und langsam, als ob er eine tiefe[168]
  
  Weisheit verkünde und während der letzten stummen
  
  Minuten darüber nachgesonnen habe, sagte er:
  »So ist Heidelberg nicht mehr wie früher. Das
  
  sagen alle, das sagt auch Herr Bilz.«
  »Wie nicht mehr?«
  »Als wie damals. Als wie Sie da waren.«
  Karl Heinrichs Augen leuchteten.
  »Sagen sie das? Sagen das alle? Sprechen
  
  sie in Heidelberg noch von mir, Kellermann?«
  »O ja.«
  »Hat keiner einmal gefragt« – er faßte den Alten
  
  an beiden Schultern und riß ihn empor – »ob ich
  
  wiederkommen würde? Oder weshalb ich nicht wiederkäme,
  
  Kellermann?!«
  »Ja, ja, o ja, oft.«
  »Und die Kleine – die bei Rüders?«
  »Die –?« Herr Kellermann war etwas verdutzt.
  
  Langsam dachte er nach und kramte in seinem Gedächtnis.
  
  »Die –?« Da blitzte irgend eine Erinnerung
  
  in ihm auf, eine Kette von Erinnerungen
  
  schloß sich in seinem Hirn, und halb mit sich selbst
  
  redend, nickte er vor sich hin.
  »Die Käthie. Richtig! Ja, ja! Die hat viel geweint.«
  *
  »Sorgen Sie für den Alten, meine liebe Excellenz,
  
  ich bitte Sie darum. Der Mann steht mir nahe aus[169]
  
  meiner Heidelberger Zeit her, ich möchte ihn gut aufgehoben
  
  wissen.«
  
  
  Excellenz selbst geleitete den Alten in die Gastzimmer.
  
  Der Hofmarschall war glücklich. Das waren die ersten
  
  warmen Worte, die
  
  er aus dem Munde
  
  Seiner Durchlaucht
  
  je erhalten hatte.
  
  Und wie seltsam der
  
  Fürst gesprochen
  
  hatte! Fast weich.
  
  Nichts von dieser
  
  schroffen Zurückhaltung,
  
  die sonst
  
  alles um den Fürsten
  
  erstarren
  
  machte. Was
  
  war denn geschehen?!
  
  »Meine liebe
  
  Excellenz?!«
  Die Excellenz
  
  selbst
  
  geleitete den
  
  Alten in die
  
  Gastzimmer, die Lakaien flogen, Küche und Keller mußten
  
  das Beste leisten; o, Herr Kellermann durfte zufrieden sein.
  Aber was war geschehen?!
  [170]
  *
  Der Fürst saß wach bis spät in die Nacht.
  Die Jugend, die vergessene, verlorene, hatte noch
  
  einmal an das Thor gepocht, und Karl Heinrichs müdes,
  
  versteinertes Herz zuckte.
  In wenigen Tagen würde er ausziehen, um in das
  
  Schloß zu Karlburg die Braut zu holen, und von dem
  
  Tage an begann die ruhige, gemessene Zeit gereiften
  
  Lebens. Von da an war alles klar, vorgeschrieben,
  
  ausgerechnet, jeder Schritt und jede Handlung vorgezeichnet,
  
  alles zukünftige Leben eine schnurgerade
  
  Straße, auf der man so lange fortpilgert, bis das
  
  Ende erreicht ist. Jedes Bürgermannes Leben kann
  
  im Zickzack gehen, auf und nieder schwanken, das des
  
  Fürsten ist berechnet und abgezirkelt, sicher und einförmig
  
  in alle Zukunft.
  Einen einzigen Menschen haben, der jetzt dasäße
  
  und spräche:
  »Karl Heinrich, das ist nicht anders, du mußt das
  
  ertragen.« Der ihn trösten oder beruhigen würde,
  
  oder …
  »Mein Gott! Mein Gott!«
  Er war wie außer sich.
  Und Totenstille.
  Draußen im Park rauschte der Nachtwind leise in
  
  den Bäumen, aber das Schloß schlief. Karlburg schlief,
  
  die Stadt, das Land, hier schlief alles.
  Mitternacht. – Da saßen sie in Heidelberg in[171]
  
  Rüders Garten bei Lampions, sangen, tranken, lachten
  
  und sahen nach der Uhr und sagten: »Es ist erst
  
  Mitternacht.«
  Und da kam Käthie durch den Garten mit ihrer
  
  weißen Schürze und gähnte etwas und rieb mit den
  
  kleinen Fäusten die Augen, – daß alle lachten, und
  
  Karl Heinrich ihr das Glas entgegenhielt: »Trink,
  
  Käthie, werde wieder munter!« – –
  »Prost, Karl Heinz! Sollst leben!«
  Wer rief das?! Er fuhr auf und starrte vom
  
  Fenster her in das halbdunkle Zimmer. Wer hatte
  
  das gerufen?! Da aus dem Zimmer her?!
  Das war des Doktors Stimme! »Prost, Karl
  
  Heinz, sollst leben!«
  Ein leises Zittern ging über den Fürsten. Er trat
  
  zurück in das Zimmer, schraubte die Lampe höher und
  
  trank das große Weinglas in einem Zuge leer.
  »Sollst leben!« – Ja, er lebte, und der Doktor,
  
  der das tausendmal gerufen hatte, moderte in der Erde.
  »Sollst leben!« Ja, der Karl Heinz lebte noch,
  
  ein herrliches Leben!
  Er schenkte das Glas von neuem voll und hob es
  
  empor. Gegen die dunkle Ecke da drüben starrte er
  
  und schwenkte das Glas:
  »Doktor!!«
  Und als alles totenstill blieb: »Dein Wohl!«
  [172]
  *
  Herr Lutz saß draußen im Vorzimmer und kämpfte
  
  seit Stunden mit dem Schlafe. Nie seit der Heidelberger
  
  Zeit hatte man ihm eine solche Nachtwache zugemutet.
  
  Zu verschiedenen Malen horchte er an der
  
  Thür, ob Seine Durchlaucht nicht etwa am Schreibtisch
  
  eingeschlafen sei, aber immer wieder hörte er
  
  drinnen die dumpfen Schritte des ruhelos auf und ab
  
  Wandelnden.
  Ja, was war geschehen?!
  Aber Herr Lutz konnte nicht mehr denken. Er war
  
  so sterbensmüde, daß sein Körper zwar noch wachte,
  
  aber sein Geist vollständig gelähmt erschien. O gut,
  
  daß diese Hochzeit vor der Thür stand. Von da
  
  an ging man pünktlich schlafen und lebte, wie sich’s
  
  gehört.
  Da endlich – es war nachts drei Uhr – kam der
  
  erlösende Ruf der schrillen Glocke.
  »Sofort!«
  Herr Lutz fuhr auf. In der nächsten Sekunde
  
  war er in Seiner Durchlaucht Zimmer.
  Der Morgen dämmerte herein, und in dem fahlen
  
  Licht stand der Fürst am Fenster, von den trüben
  
  Schatten des Zwielichts grau überdeckt:
  »Sind Sie noch wach, Lutz?«
  »Zu Befehl, Eure Durchlaucht.«
  »Lutz, Sie können heute nicht schlafen gehen.
  
  Wecken Sie die Diener, meine Koffer sollen gepackt[173]
  
  werden. Man soll Seine Excellenz den Herrn Hofmarschall
  
  benachrichtigen. Ich verreise.«
  »Ver –?«
  
  
  Gegen die dunkle Ecke starrte er und schwenkte das Glas.
  
  »Sie begleiten mich, Lutz, Sie ganz allein. Wir
  
  reisen nach Heidelberg.«
  »H–Heidelberg –?«
  [174]
  »Nur auf einen Tag oder zwei. Am Sonntagabend
  
  sind wir wieder zurück. Wir haben keine Minute
  
  zu verlieren. Vorwärts!«
  Herr Lutz ging, den Kopf etwas vornübergeneigt,
  
  wie jemand, der einen heftigen Schlag auf den Schädel
  
  erhalten hat und momentan nicht zu denken vermag.
  Karl Heinrich stand und schaute in den immer
  
  helleren Morgen mit leuchtendem Gesicht.
  »Einmal noch!«
  »Noch einmal!«
  
  Dekoration
  
  
  [175]
  Achtes Kapitel.
  
  
  Als Hofmarschall und Kammerherren, aus dem
  
  Schlafe geweckt, atemlos und mit verstörten Gesichtern
  
  auf dem Bahnhof erschienen, war die schwarze
  
  Qualmwolke des Kurierzuges längst in der hellen
  
  Morgenluft verweht.
  Es war sechs Uhr morgens.
  Man drängte um den Stationsassistenten, der,
  
  immer noch fassungslos, nichts zu berichten wußte, als
  
  daß Durchlaucht kurz vor Passieren des Kurierzuges
  
  vorgefahren sei, Ordre gab, den Zug halten zu lassen,
  
  und – nur von dem Kammerdiener begleitet – die
  
  Reise angetreten habe.
  Ja, was war geschehen?!
  Was?! Was?!!
  Und der Hofmarschall starrte wie betäubt nach
  
  Süden, wo die Schienen der Eisenbahn sich silbernflimmernd
  
  hindehnten …
  [176]
  *
  So fuhr Karl Heinrich noch einmal gen Heidelberg.
  Es war ein Maitag wie damals vor zwei Jahren.
  
  Dieselben Dörfer,
  
  Mühlen, Felder,
  
  Städte flogen vorbei,
  
  das Gebirge
  
  der Rhön,
  
  blaute in
  
  der Ferne,
  
  der Zug erklomm
  
  die
  
  Höhen des Main, und dort das Land in der Ferne,
  
  dem man entgegeneilte, war Süddeutschland.
  
  
  Ja, was war geschehen?
  
  Die Sonne stand hoch am Himmel, heiß, blendend.[177]
  
  Der Fürst ließ die blauen Vorhänge am Fenster nieder
  
  und schloß die Augen. Er war müde. Seit dreißig
  
  Stunden hatte er nicht geschlafen, nun trat langsam
  
  an Stelle der leidenschaftlichen Erregung eine dumpfe
  
  Abgespanntheit.
  Was bezweckte denn diese Reise? Nichts! Was wollte
  
  er überhaupt in Heidelberg? Jetzt zerbrachen sie sich daheim
  
  in Karlburg die Köpfe, und jeder einzelne Mensch,
  
  vom Minister bis zum letzten Stallknecht, würde diese
  
  Reise einen Tollhausstreich nennen. Eine Dummheit,
  
  wie sie sich nur ein junger Student erlauben darf.
  Er preßte nervös den Kopf in die Hände: umkehren,
  
  das wäre das beste. Diese Donquichotterie nicht zu
  
  Ende führen.
  Aber dann würde man erst recht staunen und die
  
  Köpfe noch mehr schütteln. Jeder Mensch in der ganzen
  
  Welt konnte sich solche Extravaganzen herausnehmen,
  
  nur der nicht, auf den Hunderttausende schauen, und
  
  dessen geringste Handlungen jeder Philister kritisiert.
  Es war erstickend heiß, er riß die Vorhänge wieder
  
  zurück und beugte sich so weit vor, daß die Staubwolke,
  
  die der Zug aufwirbelte, ihm wie ein Sturm
  
  um den Kopf flog.
  »Alles einerlei!« Mochten die Aufpasser daheim
  
  lachen, spotten, die Fäuste ballen – heute war Karl
  
  Heinrich frei!
  Vorwärts! Wie der Zug jagte! Immer weiter![178]
  
  Keiner holte ihn ein! Die kläffende Meute blieb immer
  
  weiter zurück, und er war frei. Er schloß die Augen
  
  und ließ den Sturm voll in sein Gesicht brausen. Das
  
  that gut, es war wie ein Kampf.
  War das nicht eine gleiche Empfindung wie damals,
  
  als der lange Vandale ihm immer wieder die Parade
  
  durchschlug und Hieb auf Hieb in Karl Heinrichs Gesicht
  
  fegte?! Famos! Auf die Mensur! Klatsch!
  Kampf! Du Schönstes auf Gottes Welt! Nichts
  
  entsetzlicher als dieses kampflose Hindämmern, Einschlafen,
  
  dieses Verhätscheltwerden und Bevormundetwerden
  
  und Eingelulltwerden und Vermodern.
  Alle seine Muskeln spannten sich. Vorwärts, vorwärts!
  
  Und heute abend in Heidelberg! Noch hatten
  
  sie in Karlburg ihn nicht besiegt, noch hatte er den
  
  Mut gehabt zu dieser tollen, unglaublichen Reise!
  
  Bravo! Und lustig soll es werden! Nur zwei Tage,
  
  aber zwei lustige Tage!
  
  
  »Wer reit’t mit zwanzig Knappen ein
  Zu Heidelberg im Hirschen? …«
  
  
  Mit halblauter Stimme sagte er das Lied her, bis
  
  er es leise zu singen begann, dann immer lauter.
  
  
  »Hollaheh! den Hahn ins Faß! schenkt ein! –«
  
  
  Weit vor ihm lag die sonnige Ebene des Main.
  
  Wie heißt es im Liede?: »… Ich seh’ die Lande um
  
  den Main zu meinen Füßen liegen –«
  [179]
  So schön, so schön!
  Er war noch so jung, der Karl Heinz. Er war
  
  zweiundzwanzig Jahre alt. Die ganze Welt hätte ihm
  
  offen stehen müssen, und daheim hatten sie ihm Licht
  
  und Luft vermauert …
  *
  Auf dem Bahnhofe zu Frankfurt zuckte es ihm
  
  einen Augenblick in den Füßen. Dicht vor ihm lag
  
  der Wartesaal, in den die Menschen hineindrängten.
  
  Weshalb ging er nicht mit in dem Strom? Wie an
  
  jenem ersten Reisetage, als er mit dem Doktor dort
  
  hineinspazierte und die ersten Atemzüge der neuen
  
  Freiheit that? Niemand kannte ihn, vielleicht die paar
  
  Schaffner und Lutz ausgenommen, also weshalb nicht?
  »Zwanzig Minuten Aufenthalt!« schrieen die Kondukteure,
  
  und alle Reisenden eilten in die Säle. Nur
  
  einige ältere Damen blieben ängstlich in den Coupés.
  Karl Heinrich stand auf und setzte seinen Fuß auf
  
  das Trittbrett, aber er zog ihn wieder zurück und
  
  schloß die Wagenthür. Er war unselbständig geworden
  
  wie einst, fast schlimmer noch als damals. Es war doch
  
  ein so leichtes, wie andre Menschen auszusteigen, sich
  
  einfach und natürlich zu bewegen, den Kellner zu rufen,
  
  zu bezahlen und so weiter, – und er konnte es nicht.
  Konnte es nicht. Er machte noch einmal den Versuch,
  
  aber der kalte Schweiß trat ihm auf die Stirn.
  Der Zug hatte schon lange Frankfurt wieder verlassen,[180]
  
  als der Fürst immer noch in den Polstern saß,
  
  die Augen starr auf die gegenüberliegende Wand gerichtet,
  
  die Arme schlaff herabhängend.
  ›Eine Marionette, die nur tanzen kann, wenn man
  
  sie an den Drähten zerrt. Unbeholfen wie ein Kind
  
  und feige wie ein Kind.‹
  Ein grimmiges Lachen verzog sein blasses Gesicht.
  
  Er wollte aus der Schule in die Freiheit laufen!
  
  Wenn auch nur für zwei armselige Tage! Er, der
  
  keinen Schritt mehr allein gehen konnte! Der sich an
  
  jeder Ecke stieß, alles schief sah und in Heidelberg
  
  nicht mehr im stande sein würde, ein einziges natürliches
  
  Wort zu reden.
  Dorf an Dorf flog in der Abendsonne vorbei.
  
  Weinheim, – da war das famose Mädel mit den zwei
  
  blonden Zöpfen gewesen, mit der Prinz Karl Heinz
  
  eine halbe Nacht getanzt hatte.
  Jugenheim. Ein leises Lächeln ging über seine
  
  matten Züge. Da hatte man mit dem Darmstädter
  
  Pensionat die tolle Affaire gehabt.
  Das alles war erst zwei Jahre her? Nicht länger.
  Noch zehn Minuten, noch acht, – fünf – drei –
  
  da kamen die ersten Häuser – und da: der Neckar!
  Sein Herz schlug zum Zerspringen.
  »Heidelberg!«
  »Fünf Minuten Aufenthalt!«
  Damals hatte der dicke Doktor mit seinem trockenen[181]
  
  Phlegma gesagt: »Ein Jahr Aufenthalt«; ein dünnes
  
  Lächeln ging um Karl Heinrichs Mund, und indem
  
  er sich bewegungslos an die Thür lehnte und auf den
  
  Schaffner wartete, murmelte er – fast ohne es selbst
  
  zu merken: »Zwei Tage Aufenthalt, – zwei Tage
  
  – zwei –«
  Er ging neben Lutz durch die Menge und stieg in
  
  den Wagen. Er kannte jedes Haus, an dem man
  
  vorbeifuhr, und sah auch jedes Haus, aber seine Gedanken
  
  waren fern, nirgends. »Ein Jahr Aufenthalt«
  
  – das war alles, an was er dachte. Und daran, daß
  
  aus diesem »Jahr Aufenthalt« für den Doktor ein
  
  »ewiger Aufenthalt« geworden sei. Aber diese Erwägung
  
  hatte nichts Sentimentales, sondern kam ihm
  
  wie eine mathematische Folgerung, die man sich im
  
  Kopfe zurechtlegt, weil der Schädel augenblicklich an
  
  nichts Vernünftiges zu denken vermag. Er hätte genau
  
  so gut vor sich hin denken können: ›Dreimal neun ist
  
  siebenundzwanzig.‹ Als ob auf den Kopf und das
  
  Denken von allen Seiten her ein ungeheurer Druck ausgeübt
  
  würde, der das Hirn zu der Größe einer Haselnuß
  
  zusammenpreßte.
  Der Wagen rollte über den Markt: da lag Frau
  
  Dörffels Haus mit den sechs Fenstern, hinter denen er
  
  gewohnt hatte.
  Er nickte stumpf vor sich hin: »Ja, ja!«
  Vor dem Hotel »Zum Prinzen Karl« flüsterte[182]
  
  Herr Lutz dem Portier und dem Oberkellner ein Wort
  
  ins Ohr, das in wenigen Sekunden das ganze Haus
  
  in Aufregung brachte.
  Tief neigte sich alles, und der Fürst schritt mit
  
  seinem starr abweisenden Gesicht zwischen der Dienerschaft
  
  die Treppe empor, in ein Zimmer, als ob er
  
  daheim zu Karlburg die Treppen hinaufstiege.
  Als Herr Lutz mit
  
  einem ängstlichen Blick
  
  seinem Herrn den Arm
  
  reichte, lehnte sich der
  
  Fürst schwer darauf.
  
  
  Mit geschlossenen Augen saß der Fürst minutenlang.
  
  Lutz geleitete ihn zu[183]
  
  einem Sessel, Lutz winkte den Kellnern, die Thüren zu
  
  schließen.
  Mit geschlossenen Augen saß der Fürst minutenlang.
  »Durchlaucht –?«
  »Was?« Er öffnete die Augen und schaute um
  
  sich wie einer, der aus einem langen, schweren Traum
  
  erwacht.
  »Durchlaucht sollten zur Ruhe gehen, Durchlaucht
  
  sind übermüdet.«
  Und als der Fürst ihn anstarrte mit einem leeren
  
  Blick, fügte er hinzu:
  »Durchlaucht sind in Heidelberg.«
  »Ja, ja.«
  Ein müdes, verfallenes Lächeln ging um Karl
  
  Heinrichs Mund, das Herr Lutz nicht bemerkte oder
  
  zum wenigsten nicht verstand.
  »In Heidelberg. Ganz recht. Ja, ich will schlafen.«
  *
  In tadellosem Gesellschaftsanzug, das dreifarbige
  
  Seidenband über der tief ausgeschnittenen Frackweste,
  
  vortrefflich frisiert und comme il faut zurechtgestutzt,
  
  versammelte sich »Saxonia« mit fünf »alten Herren«,
  
  zehn »Corpsburschen« und acht »Füchsen« in Seiner
  
  Durchlaucht Empfangssalon, um Seiner Durchlaucht
  
  die Aufwartung zu machen.
  Es war vormittags zehn Uhr.
  Man flüsterte und stand in Gruppen. Herr Bilz[184]
  
  ging von einem zum andern und gab mit seiner immer
  
  etwas wehmütig klingenden Stimme namentlich den
  
  Jüngeren und Jüngsten die letzten Verhaltungsmaßregeln.
  
  Aber Herrn Bilz selbst klopfte das Herz. Er
  
  war nun vierundzwanzig Semester in Heidelberg und
  
  hatte vielerlei Menschen jeden Standes kennen gelernt,
  
  aber einem regierenden Fürsten war er noch nie
  
  entgegengetreten. Er repetierte die Rede, mit der er
  
  Seine Durchlaucht empfangen wollte, und fand sie
  
  jetzt nüchtern, abgeschmackt. Nichts schwieriger als
  
  diese kleine Rede. Sie konnte zu feierlich geraten
  
  oder zu kordial, zu pathetisch oder zu kühl, sie konnte
  
  durch die geringste falsche Nuance alle Stimmung zum
  
  Teufel jagen.
  Mit dem feinen Batisttuch tupfte er sich leicht auf
  
  die Stirn und ging wieder zu den Füchsen: »Ihr
  
  bleibt hier stehen im Hintergrunde, bis ich euch winke.
  
  Ihr sprecht nur, wenn der Fürst euch fragt. Um
  
  Gottes willen, Winz, wie siehst du aus? Was hast
  
  du für einen Frack an?«
  »Ich habe ihn geborgt,« sagte Winz ängstlich.
  »Ach, ach, ach!« Herrn Bilz’ wehmütige Stimme
  
  hatte einen tieftraurigen Ton, aber er ging auf die
  
  fatale Sache nicht weiter ein. »Bleib hinten stehen,
  
  auf jeden Fall, hörst du? Daß niemand dich sieht.«
  Ueber dem ganzen Corps lag eine große Stimmung:
  
  ein regierender Fürst, der gewissermaßen zu[185]
  
  »Saxonia« gehörte und »Saxonia« zu sich lud! Kein
  
  Heidelberger Corps, das sich einer solchen Ehre rühmen
  
  konnte.
  Da:
  Ein Herr in Frack und Escarpins stieß die Flügelthüren
  
  auseinander und trat in feierlicher Haltung
  
  zur Seite. Einige Sekunden sah man in das nebenan
  
  liegende, mit schweren Seidenvorhängen drapierte
  
  Zimmer – dann kamen Schritte über den weichen
  
  Teppich, in der weit geöffneten Thür stand der Fürst.
  Er trug den schwarzen Gesellschaftsanzug. Das
  
  Gesicht war blaß, nur auf der linken Backe glühten
  
  brennendrot zwei Hiebnarben. Er hatte die rechte Hand
  
  leicht erhoben, als wollte er sie irgend einem entgegenstrecken,
  
  dem ersten, den er wiedererkennen würde …
  Aber in dem Zimmer vor ihm nur ein tiefes Verneigen.
  Herr Bilz trat vor:
  »Eure Durchlaucht –«
  Sein Blick begegnete dem des einstigen Freundes,
  
  der ihn anstarrte, als ob er sagen wollte: »Kommst
  
  du denn nicht?! Giebst du mir denn nicht die Hand?
  
  Karl Bilz?!« …
  Und Herr Bilz kam aus dem Konzept:
  »Eure Durchlaucht geben – haben – geben uns
  
  die Ehre – wir alle dankbar – eine Ehre, die jeder
  
  von uns – jeder zu würdigen weiß, – und deshalb[186]
  
  – wir heißen Eure Durchlaucht in aller Ehrfurcht in
  
  Heidelberg herzlich und ehrerbietig willkommen.«
  
  
  In der weit geöffneten Thür stand der Fürst.
  
  Der Fürst trat einen Schritt vor und nickte kurz.
  
  Das Gesicht war kalt und apathisch geworden.
  »Wollen Sie, bitte, Herr Bilz, mir Ihre Herren
  
  Corpsbrüder vorstellen.«
  Herr Bilz gehorchte. Er verwechselte alle Namen,
  
  aber das that nichts zur Sache.
  [187]
  Und der Fürst sprach mit jedem:
  »Wieviel Semester studieren Sie?« – »Wie gefällt
  
  Ihnen Heidelberg?« – »Sie sind Jurist?« –
  
  »Wo wohnen Ihre Eltern?« – »Werden Sie längere
  
  Zeit hier bleiben?« und so weiter.
  Als die Cour beendet war, wandte er sich wieder
  
  zu Herrn Bilz:
  »Wollen, bitte, Sie und Ihre Herren Corpsbrüder
  
  heute hier im Hotel meine Gäste sein. Ich reise noch
  
  heute abend, ich bitte also etwa um drei.«
  Er nickte kurz, neigte sich gegen die übrigen mit
  
  einer fast unmerklichen Bewegung des Kopfes und ging.
  
  Der Herr im Frack und Escarpins schloß die Flügelthüren,
  
  – die Audienz war beendet.
  Vor dem Hotel standen sehr feierlich zehn Wagen,
  
  in denen man gekommen war, und in denen man vornehm
  
  wieder heimfuhr. Der Stolz lag auf allen
  
  jungen Gesichtern, und ganz Heidelberg, Studenten
  
  und Philister, blickte ihnen nach. Der Fürst hatte sie
  
  in feierlicher Audienz empfangen, sie waren wirklich
  
  zu beneiden.
  Karl Heinrich stand in der Mitte seines Zimmers
  
  und stützte sich auf die Lehne des Stuhls. Der lächerliche
  
  Traum zweier Tage war zu Ende …
  Der Fürst fuhr am Mittag in geschlossenem Wagen
  
  zum Kirchhof. Er hatte mit sich gekämpft, ob er dieser
  
  letzten Pflicht, die ihn noch an Heidelberg band, nachkommen[188]
  
  sollte oder nicht; schließlich bezwang er sich
  
  und fuhr hin.
  Der Totengräber, der ihn nicht kannte, führte ihn
  
  zu dem Grabe und sagte entschuldigend: »Es ist noch
  
  nicht wieder in Ordnung, es ist jetzt im Frühjahr
  
  immer viel zu thun, aber nächste Woche fangen wir
  
  damit an.«
  »Es ist gut.«
  Der Mann wollte noch mehr reden, aber der Fremde
  
  winkte ihm ab: »Es ist gut, ich danke.«
  Eine kleine weiße Blattpflanze hatte das ganze
  
  Grab überwuchert, zur Seite lagen noch einige verwelkte
  
  Kränze mit grau-schmutzigen Seidenschleifen,
  
  das Gitter stand roh, unfertig, und das einzig Pompöse
  
  war das Marmorkreuz mit der Inschrift »Seinem
  
  Freunde und Lehrer in dankbarer Erinnerung Karl
  
  Heinrich, Prinz von Karlburg.«
  Lange blickte Karl Heinrich auf dieses vergessene
  
  Grab, das seit dem Tage der Bestattung sicherlich niemand
  
  mehr besucht hatte. Er beugte sich und pflückte
  
  eines der silbergrauen Blätter, um es aufzubewahren,
  
  aber bald darauf nahm er es achtlos zwischen die
  
  Zähne und ließ es fallen.
  Merkwürdig, wie ruhig und gleichgültig ihn diese
  
  Grabstätte seines einzigen Freundes ließ! Er hatte
  
  auf einmal das lächerliche Gefühl, daß der Tote im
  
  Leben eigentlich ein pflichtvergessener Mensch gewesen[189]
  
  sei, der – man mochte die Sache ansehen, wie man
  
  wollte – als Erzieher sich außerordentliche Eigenmächtigkeiten
  
  erlaubt hatte.
  Die ganze grenzenlose Ernüchterung des heutigen
  
  Tages, die Hoffnungslosigkeit, die eisige Kälte der
  
  letzten zwei Jahre, alles drängte in diesen Minuten
  
  wie in einem Brennspiegel zusammen.
  Der Mensch da unten, das war sein einziger Freund
  
  gewesen! Welcher Hohn! Ein Trinker, ein Schwätzer,
  
  ein Mensch ohne jeden Lebensernst.
  Aber immerhin: dieser Doktor hatte es mit ihm
  
  gut gemeint, aufrichtig gut.
  Sie hatten doch manche freundliche Stunde zusammen
  
  verlebt. – Schon damals in Karlburg, als
  
  der pflichtvergessene Doktor ihm Zigaretten gab, die
  
  sie oben im Turmzimmer rauchten. – Er lächelte. –
  
  Und dann in Heidelberg! Er blickte sich um nach dem
  
  Schloß, das aus seinem Waldgrün rotleuchtend herüberfunkelte.
  
  Mein Gott, welch ein toller Kerl war
  
  dieser Doktor gewesen! Wenn er da oben auf dem
  
  Schloß Handharmonika spielte, daß alle Engländer und
  
  Engländerinnen stehen blieben und ihre steif-britischen
  
  Gesichter zum Lachen verzogen.
  »Prost, Karl Heinz! Sollst leben!« Des Doktors
  
  ewiger Trinkspruch.
  Der Fürst neigte sich vor über das verwilderte
  
  Grab: »Armer Doktor!«
  [190]
  
  
  Länger als eine halbe Stunde arbeitete er daran.
  
  Er nahm die vermoderten Kränze und legte sie
  
  außerhalb des Gitters zusammen. Das Unkraut, das
  
  zwischen Grab und Gitter fußhoch wilderte, riß er mit
  
  beiden Händen aus dem Boden
  
  und warf es zu den Kränzen.
  
  Länger als eine halbe
  
  Stunde arbeitete er
  
  daran, die dünnen,
  
  schmalen Wege rechts
  
  und links und vor
  
  dem Grabe innerhalb
  
  der Einfriedigung
  
  zu säubern.
  Als er fertig
  
  war, atmete er
  
  tief auf. Wie
  
  viel freundlicher
  
  und heller
  
  das jetzt aussah!
  
  Die beschmutzten
  
  Handschuhe zog
  
  er ab und wollte sie zu den Kränzen und dem Unkraut
  
  werfen, aber er faltete sie nur zusammen und
  
  schob sie in die Tasche.
  Als er eine halbe Stunde später den Kirchhof verließ,[191]
  
  war ihm leichter zu Mute. Und wenn diese ganze
  
  Heidelberger Reise von gestern und heute keinen Zweck
  
  gehabt hatte, so war sie doch nicht verloren. Diese
  
  Stunde an des Doktors Grabe war die Reise schon wert.
  *
  Die Unterhaltung bei der Tafel wollte nicht recht
  
  in Fluß kommen, aber die Schuld lag nicht an dem
  
  Gastgeber.
  Karl Heinrich saß in der Mitte des langgedeckten
  
  Tisches neben Karl Bilz, der langsam seine Befangenheit
  
  überwand und nichts zu thun hatte als zu erzählen.
  
  Der Fürst stieß zweimal mit ihm an: »Auf
  
  Ihr Wohl, lieber Bilz!« Dann, nach dem dritten Gang,
  
  erhob sich der Senior und forderte nach einer kurzen
  
  Ansprache das Corps auf, »die Gesundheit dessen zu
  
  trinken, dessen Zugehörigkeit zum Corps ›Saxonia‹ der
  
  glänzendste Markstein in der Geschichte des Corps für
  
  einst, jetzt und alle Zeiten bildet. Seine Durchlaucht
  
  beweist durch seine heutige Anwesenheit in unsrer Mitte,
  
  daß auch Seine Durchlaucht sich gern der fröhlichen
  
  Zeit erinnert, die mir und allen, die an ihr teilhatten,
  
  unvergeßlich bleiben wird.«
  Ein brausendes Hoch ging durch den Saal, die
  
  Kellner stürzten um den Tisch mit Champagnerflaschen,
  
  die Gläser klangen, und nach allen Seiten grüßend,
  
  mit seinem Glase leicht das der Nachbarn berührend,
  
  stand der Fürst in der Mitte.
  [192]
  Die Stimmung wurde fröhlicher, und als kurz vor
  
  Ende des Diners der Fürst sein Glas erhob, um nach
  
  einigen freundlichen Worten mit dem alten Spruche
  
  das Corps zu grüßen: »Saxonia! vivat, floreat, crescat,
  
  in aeternum!« – war der Bann gebrochen. Man
  
  jubelte, man umringte ihn.
  Freilich war das der Höhepunkt, der nicht überboten
  
  werden konnte. Die Wogen der Erregung ebbten rückwärts.
  
  O, Seine Durchlaucht war sehr leutselig, sehr gütig,
  
  sehr verbindlich, aber selbst der tolpatschigste Fuchs fühlte
  
  instinktiv, daß es da eine sehr deutliche Grenze gab.
  Das trat bei einem Zwischenfall scharf zu Tage.
  
  Die Rede kam auf die Abreise, und als der Fürst
  
  nach der Uhr blickte und in wenig mehr als einer
  
  Stunde abfahren zu müssen erklärte, erhob sich ein
  
  allgemeines Bedauern und Bitten: Durchlaucht sollte
  
  diesen einen Abend zugeben! Einen so schönen Abend.
  
  Man würde aufs Schloß fahren oder nach Neckargemünd!
  
  Oder eine Neckarfahrt veranstalten mit Musik
  
  und Lampions!
  Der Fürst lächelte zwar, aber etwas kalt und gezwungen.
  
  Schließlich wurde das gut gemeinte heftige
  
  Bitten so allgemein, daß er kurz zusagte.
  Von da an saß er stumm, einsilbig, wie jemand,
  
  der zu weit gegangen ist. Und – merkwürdig –
  
  jeder einzelne erkannte das. Ueber der Tafel mit ihren
  
  Wein- und Speiseresten lag es plötzlich wie graue[193]
  
  Alltagsstimmung, die Gespräche wurden matter, verstummten,
  
  kamen mühsam wieder in Fluß, verstummten
  
  von neuem. Die erhitzten Gesichter erschienen stumpf,
  
  und der letzte Wein in den Gläsern blieb unberührt.
  Auf dem Schloß nahm man den Kaffee, und hier
  
  draußen in der freien Luft wurde der Fürst wieder
  
  unbefangener. Es war ein Tag mit ewig wechselnden
  
  Stimmungen. Ein Musikcorps spielte, während
  
  ringsumher die Heidelberger Professoren- und Bürgerfamilien
  
  saßen, deren Damen alle Blicke und Aufmerksamkeit
  
  dem jungen Fürsten zuwandten. Er kannte
  
  die meisten von Ansehen, mit der Kleinen da rechts
  
  hatte er in Jugenheim getanzt, sie wurde dunkelrot,
  
  als er sie jetzt anschaute. Und da und dort – allenthalben
  
  bekannte Gesichter.
  Seine Magnificenz der Rektor mit seinen Damen
  
  kam vorbei, das Corps grüßte, Karl Heinz grüßte mit.
  
  Und der Rektor, der ihn nicht kannte, zog oberflächlich
  
  gleichgültig den Hut.
  Ganz wie früher.
  Als der Fürst gegen Abend mit dem Corps über
  
  die Berghänge und Wiesen neckaraufwärts ging, war
  
  eine tiefe Ruhe über ihn gekommen. Herr Bilz ging
  
  neben ihm und erzählte, die Stimmen der andern hörte
  
  er dicht hinter sich, aber die Worte und Laute drangen
  
  zu ihm wie aus einer weiten Ferne. Ihm war zu
  
  Sinne wie einem ermüdeten Wanderer, der einen Tag[194]
  
  ausruhen darf. Morgen ging es weiter; hierher nach
  
  Heidelberg – zu den Studenten – würde er nun nie
  
  mehr zurückkehren. Er empfand das ohne Schmerz.
  
  Sie waren ja alle freundlich, aufmerksam, aber im
  
  Grunde genommen war er für sie ein Fremder geworden.
  
  An der Stelle des einstigen »Du« und des
  
  »Karl Heinz« das steife »Eure Durchlaucht«. Er
  
  würde diesen Tag nicht bereuen, er hatte ihm seine
  
  Jugend noch einmal gezeigt, aber freilich nicht mehr
  
  in dem goldnen Sonnenschein der Mittagshöhe, sondern
  
  in einem matten Abendschimmer.
  Bisweilen blickte er zur Seite auf Karl Bilz.
  
  Vor Jahren hatten sie zusammen tolle Streiche
  
  gemacht, gezecht, gepaukt, sich geduzt, und heute ging
  
  dieser selbe Karl Bilz neben ihm wie ein Fremdenführer,
  
  der »Seiner Durchlaucht« aus der Chronik von
  
  Heidelberg erzählt.
  Nein, fort! Er hätte reisen sollen! Schon heute!
  
  Denn im Grunde genommen war dieser ganze Tag
  
  nichts als ein langsames Würgen, ein Tag, an dem
  
  alle Jugenderinnerungen erdrosselt wurden.
  Ein einziges Wort, das aus vollem Herzen gekommen
  
  wäre, ein einziger echter Laut, der sagen würde:
  
  »Du bist unser guter Freund gewesen, wir haben dich
  
  lieb gehabt. Heute stehst du uns fern, aber wir werden
  
  immer an dich denken, dich nie vergessen! Denn
  
  wir sind zusammen jung gewesen!« …
  [195]
  
  
  »Da drüben liegt Neckargemünd!« sagte Herr Bilz.
  
  Aber nichts, nichts!
  »Da drüben liegt Neckargemünd,« sagte Herr Bilz.
  »Ja, Neckargemünd.«
  [196]
  *
  Man fuhr spät abends in sechs Booten neckarabwärts
  
  nach Heidelberg zurück. Die Musik im vordersten
  
  Kahne spielte ihre ewigen Studentenlieder, die
  
  dem, der sie alle Tage hört, so langweilig scheinen und
  
  dem, der sie nach langen Jahren zum erstenmal wieder
  
  vernimmt, das Herz zermartern.
  Der Fürst saß über den Bord gelehnt und ließ
  
  das vorbeiströmende Wasser durch seine herabhängende
  
  Hand gleiten. Der Neckar ging nach den Wolkenbrüchen
  
  der letzten Woche mit hohem Wasser, so daß
  
  die Boote schnell stromab Heidelberg entgegenglitten.
  
  Am rechten Strande sah man schon von weitem eine
  
  durch bunte Lampions hell erleuchtete Ufermauer. »Da
  
  kommt Rüders Gasthaus,« sagte Herr Bilz.
  »Wo?« Karl Heinrich fuhr aus seinem Brüten
  
  empor.
  »Da.« Und nach einer Pause fügte Herr Bilz
  
  hinzu: »Die Corps verkehren nicht mehr bei Rüder oder
  
  nur noch selten. Aber Durchlaucht erinnern sich noch
  
  an Rüder? Wir haben da manche Nacht gesessen.«
  »Weshalb verkehren die Corps nicht mehr bei
  
  Rüder?«
  »Einen rechten Grund giebt es nicht. Das ist in
  
  Heidelberg und wohl allenthalben Modesache. Vielleicht
  
  war das Bier nicht mehr gut. Die Corps gehen jetzt
  
  meist nach Neckargemünd.«
  »So!«
  [197]
  »Und wie das so kommt, jetzt ist bei Rüders kaum
  
  noch was zu thun. Neues Publikum gewöhnt sich
  
  schwer hin, das ist immer so.«
  Der Fürst antwortete nicht. Aus der dunkeln
  
  Nacht, die über dem Neckar lag, kamen die Lampions
  
  immer näher, ein paar kümmerliche Lampions mit
  
  kleinen Lichtstümpfen, die sich in dem Nachtwinde
  
  schaukelten. Schwer und massiv ragte die Ufermauer
  
  aus dem Strome, während die Linden im Garten,
  
  schwach beleuchtet, mit ihrem feinen Grün herüberschimmerten.
  
  Die Musik war im vorderen Boote verstummt,
  
  man hörte nur das Plätschern der Ruder und aus
  
  den weiter zurückfolgenden Booten undeutliche Worte.
  Jetzt glitt der Kahn vorbei. Man sah mitten in
  
  den Garten hinein, der fast leer war. Rechts und
  
  weiter hinten saßen ein paar Menschen, vorn über die
  
  Mauer lehnte eine weibliche Gestalt, von der man nur
  
  die dunkeln Umrisse sah.
  Und langsam blieben die Lampions zurück, fuhr
  
  der Kahn stromab.
  Rüders Gasthaus. Da verschwand es in der Nacht.
  
  Auch zu Grunde gerichtet, auch verblüht … Auch …
  Plötzlich begann vorn im ersten Kahn wieder die
  
  Musik. Laut, grell: »Leichte Kavallerie!«
  Da fuhr der Fürst empor. Der kalte Schweiß stand
  
  auf seiner Stirn.
  »Umkehren!«
  [198]
  »Wie?« Herr Bilz und die vier andern im Kahn
  
  fuhren gleichfalls aus ihrem Brüten auf.
  »Lassen Sie umkehren. Zu Rüders.«
  »Zu –?«
  »Ja.«
  Herr Bilz war so verdutzt, daß er einen Augenblick
  
  nicht wußte, was er thun sollte. Dann erhoben die
  
  andern ein Rufen:
  »Musik!! Umkehren!!«
  Die Musik brach mit einem Mißton ab, gleich
  
  darauf glitten aus dem Dunkel die andern Boote
  
  heran, es erhob sich ein Rufen und Fragen: »Umdrehen?!
  
  Zu Rüders!« Man mußte acht geben, daß
  
  die Kähne nicht aneinander stießen; erst nach einer
  
  Weile ordnete sich der Zug wieder, und nun ging es,
  
  mühsam gegen den Strom, rückwärts.
  Die Musik spielte: »Alt-Heidelberg, du Feine«, –
  
  die Lampions rückten wieder näher, dann sah man,
  
  wie in Rüders Garten eine Bewegung entstand, Herr
  
  Rüder selbst aufgeregt an den Landungssteg lief,
  
  und da …
  Käthie!
  Da stand sie! Sie hielt die Hand über die Augen,
  
  um besser in die Dunkelheit zu schauen. Sie wartete
  
  ganz ruhig und ließ das Musikboot, das den andern
  
  Platz machte, an sich vorübergleiten.
  Jetzt erkannte sie die bunten Mützen:
  [199]
  »Die Sachsen! Kommt’s ihr endlich mal wieder?«
  
  
  Sie hielt ihn umklammert und preßte
  
  sich zu ihm empor.
  
  Der erste, der ans Land sprang, war Karl Bilz;
  
  sie reichte ihm die
  
  Hand:
  »Ihr seid’s so
  
  schlecht. Nie mehr
  
  zu kommen.«
  Da – ihre Augen
  
  öffneten sich groß,
  
  starr, einen Schritt
  
  trat sie zurück, als
  
  ob ein Gespenst aus
  
  der Nacht des Neckars
  
  vor ihr auftauchte –
  
  dann ein Schrei, ein
  
  alles durchdringender
  
  Schrei:
  »Karl Heinz!!«
  Eine Totenstille
  
  ringsumher, keiner
  
  sprach ein Wort, nur
  
  der Neckar rauschte
  
  und stieß das folgende Boot heftig gegen die Balken
  
  der Brücke.
  »Du! Du! Du!« Sie hielt ihn umklammert und
  
  preßte sich zu ihm empor, dicht an sein Gesicht.
  [200]
  *
  Es war eine seltsame Nacht, diese letzte in Heidelberg.
  
  Mit glühenden, begeisterten Augen schauten die
  
  jungen Studenten auf Karl Heinrich von Karlburg, der
  
  wieder Band und Mütze trug und zwischen ihnen saß,
  
  jung wie sie. Ein Ahnen durchzog sie alle, was diese
  
  Nacht für den bedeutete, der heute im hellen Tageslicht
  
  kalt und stumm gewesen war.
  Eine letzte Nacht.
  Die Musik spielte, Herr Rüder ging mit einem
  
  strahlenden Lächeln hin und her, das sich auf seinem
  
  etwas vergrämten Gesicht wunderlich ausnahm, und
  
  draußen an dem Zaun der Landstraße standen wieder
  
  wie früher die jungen Burschen und Dirnen aus der
  
  Nachbarschaft, die lange bei Rüders keine Musik mehr
  
  gehört hatten.
  Nun wurde alles für Herrn Rüder wieder gut.
  
  Sie würden alle zurückkommen, die Studenten, jeden
  
  Tag, jetzt mehr als je. Er würde eine Tafel am
  
  Hause anbringen lassen zur Erinnerung an diesen Tag
  
  mit dem Namen seines erlauchten Gastes. Und dann
  
  – es war gar nicht auszudenken, was alles daraus
  
  folgen mußte …
  *
  »Liebe Käthie!«
  Karl Heinrich hatte den Arm um ihre Schulter
  
  gelegt und lehnte neben ihr im Schatten der zwei alten
  
  Linden am Ufer. Fern durch die Büsche sah man den[201]
  
  hell erleuchteten Garten, in dem Herr Rüder, trotzdem
  
  seine Gäste nun schon Stunden hier waren, noch immer
  
  neue Lampions aufhängte.
  Es war wohl nicht mehr die kleine, süße Käthie
  
  von einst – ein fremder, trauriger, fast alter Zug war
  
  in das Gesichtchen gekommen, aber Karl Heinrich und
  
  das Mädchen hielten sich umschlungen, wie zwei, die
  
  sich noch einmal gefunden haben, um Abschied zu
  
  nehmen für immer.
  Sie sprachen nicht viel, sie hatten nie viel zusammen
  
  gesprochen.
  Von den zwei Jahren hatten sie einander wenig
  
  zu erzählen, auch die Zukunft streiften sie nur mit
  
  wenigen Worten. Was war darüber groß zu reden?!
  Daß er Hochzeit halten würde, bald schon, hatte
  
  sie in den Zeitungen gelesen, das verstand sich ja auch
  
  ganz von selbst.
  »Und du, Käthie?«
  »I geh’ nach Oesterreich, Karl Heinz. Der Franzel
  
  schreibt alle Vierteljahr’, i soll kommen, er will nun
  
  endlich heiraten.«
  Stumm, wortlos lehnten sie aneinander, nur bisweilen
  
  flüsterte sie im Kuß: »Karl Heinz«, und leise
  
  gab er zur Antwort: »Käthie.«
  Ihre kleinen Erinnerungen tauschten sie aus,
  
  »Weißt du noch das …?« – »Denkst du noch daran,
  
  als …?« – lauter belanglose Ereignisse, die aber in[202]
  
  dieser einen letzten Stunde wie ferne Wunder erschienen
  
  aus einer Märchenwelt.
  »Weißt du noch den Tag, Karl Heinz, als du
  
  fortgingst?«
  »Ja.«
  »Und sagtest: ›Ich komme wieder!‹ Nun bist du
  
  wiedergekommen.«
  Er hielt sie auf seinem Schoß und wiegte sie leise,
  
  traumverloren. Das einzige, was er in Heidelberg
  
  wiedergefunden hatte, das einzige aus der Jugendzeit.
  »Käthie?«
  »Was?«
  »Wir behalten uns. Ich vergesse dich nie und du
  
  mich nicht. Wir sehen uns nicht wieder, aber wir
  
  vergessen uns nicht. Ich vergesse dich nie, Käthie, nie,
  
  nie, nie!«
  Die Musik drüben war längst verstummt, sie hatten
  
  nicht darauf geachtet.
  Der Garten war leer, die Studenten fort, die beiden
  
  hatten es nicht bemerkt. Man hatte Karl Heinrich mit
  
  gutem Takt den Abschied gespart.
  Einer der Lampions nach dem andern erlosch, aber
  
  unter der Glasveranda saß Herr Rüder neben zwei Windlichtern
  
  als treuer Wärter. Und der Neckar rauschte.
  Stunde um Stunde verrann. Bis der erste Hahn
  
  krähte und die grauen Morgenschatten über den Fluß
  
  glitten.
  [203]
  
  
  Da stand Käthie an einen
  
  Baum gelehnt, die Arme
  
  schlaff herabhängend.
  
  Hand in Hand gingen sie aus dem Garten auf die
  
  einsame Landstraße.
  Noch hundert Schritte geleitete Käthie ihn über den
  
  Wegweiser hinaus, bis dort, wo die ersten Gärten der
  
  Stadt beginnen.
  [204]
  Da blieben sie stehen und umarmten sich zum
  
  letzten Male.
  »Käthie –«
  »Karl Heinz –«
  Und noch einmal wandte er sich, ehe er um die
  
  Wegbiegung ging. Da stand Käthie an einen Baum
  
  gelehnt, die Arme schlaff herabhängend. Er konnte ihr
  
  Gesicht nicht mehr erkennen, sie bewegte sich nicht, sie
  
  hob keine Hand.
  Es war Sonntagmorgen.
  
  Dekoration
  
  
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  Rheinisch-Westfälische Zeitung, Essen.
  
  
  Der Spielprofessor. Roman von Johannes van Dewall.
  
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  Der Roman schildert das Treiben von Gaunern, welche zu der Zeit,
  
  als in Baden-Baden noch das Hazardspiel blühte, unter hochklingenden
  
  Namen ihr Wesen trieben, und ist flott und unterhaltend geschrieben.
  
  
  Deutsche Hausfrauen-Zeitung, Berlin.
  
  
  Der Ulan.
  
  Roman von Johannes van Dewall. 3. Auflage. Mit
  
  141 Illustrationen von G. Brandt. In prächtigem
  
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  Weniger in Form eines Romans, denn als sehr einfache Erzählung
  
  werden hier die historischen Ereignisse der Pariser Belagerung und Kommune
  
  in lebendigen Schilderungen mit einer Liebesgeschichte verflochten.
  
  Das Buch ist frisch und zum Teil von köstlichem Humor.
  
  
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  Unkraut im Weizen. Roman von Johannes van Dewall.
  
  3. Auflage. Mit 118 Illustrationen von
  
  R. Blumenau. In prächtigem Farbendruck-Umschlag geheftet M. 3.—
  
  Zeichnet sich durch hübsche Schilderungen, feine Charakteristik der
  
  handelnden Personen und einen weniger befriedigenden als frappierenden
  
  Abschluß aus.
  
  
  Breslauer Zeitung.
  
  
  Die geheimnisvolle Sängerin. Roman von Karl Detlef.
  
  3. Auflage. Mit
  
  95 Illustrationen von R. Blumenau. In prächtigem Farbendruck-Umschlag
  
  geheftet M. 3.—
  
  Selten ist uns ein Buch vorgekommen, das allen, ja auch den höchstgespannten
  
  Anforderungen, die man an eine Unterhaltungslektüre nur stellen
  
  kann, in so reichem Maße entspräche.
  
  
  Hamburgischer Correspondent.
  
  
  Kadettengeschichten. Erinnerungen aus meinen Kadettenjahren
  
  von Johannes van Dewall.
  
  Illustriert. 3. Auflage. Geheftet M. 2.—
  
  Reminiscenzen, in denen sich der sprudelnde Uebermut der Jugend
  
  kennzeichnet.
  
  
  Deutsche Heereszeitung, Berlin.
  
  
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  Weitere Anmerkungen zur Transkription
  Offensichtliche Fehler wurden stillschweigend korrigiert.
  
  Die Darstellung der Ellipsen wurde vereinheitlicht.