Trong khoảnh khắc, nhanh như khoảng cách giữa ánh sáng và âm thanh, bọn trẻ chỉ nhìn tôi, và sau đó là trận bão câu trả lời -- Hoa, một trò nói. Không, sách, một trò khác. Thật ngớ ngẩn, trò thứ ba thốt lên, trái nghĩa với súng là cái gối. Hoặc có lẽ một cái ôm, không phải sách, không thể là sách được. Các trò khác tổng hợp suy nghĩ đột nhiên thành một trận cãi nhau. Không ai đồng ý với ai, mỗi trò một câu trả lời. Là một bài hát, một lời cầu nguyện, một lời hứa như chiếc nhẫn cưới và một đứa bé. Hoặc ai là người sinh ra đứa trẻ? 