– None, o ai fam!
– Miôr fam che no fiere!
Un femenon maestôs, doi braçs fuarts, manonis tant che benis, un macet di clâfs simpri picjât tor de curdele dal grumâl, che li e comandave jê e e jere jê che e dave fûr il pan e la polente e il vin, che e tignive dret il tamon di chê cjase grande di uns disevot di lôr, fîs, brûts, nevôts, vedrans, vedranis.
– None, o ai fam.
– Vierç la bocje che e vadi fûr.
Une bocalete di vin a misdì e une di sere, nuie di plui, no si svarghe. Chê schirie di omenons che a lavoronavin a scugnivin contentâsi, no bisugne straçâ la robe, i vûl tignût cont! Une bocalete di crep, blancje, cun su scrit ‘Bevi Arturo’.
– None, o ai fam, ce isal daûr de polente?
– Daûr? Il cûl al è daûr.
Ma in chê dì dai ultins di jugn, tragjedie. Tornant a cjase dal cjamp par fâ lis voris de stale, Chilio, il plui grant dai fîs de teribile parone, al viodè un riûl russit neri che al spissulave fûr di sot de puarte de cjanive.
– Il vin, il vin – al tacà a vosâ!
La viele e rivà çavatant, sburide, sgarfant intal grum des clâfs par cjatâ chê juste. Di cori a meti un fren a la disgrazie!
– Ma ce maniere?
– Ma ce mût? Spandial il caratel?
– Lassât il sbrissul viert? Ma cui? Cui?
– No si jentre cence clâf!
– Alore… alore… alore… la mame?
– Ssst!
– A misdì? Cuant che e je lade a trai la bocalete…
– Ssst! Tasìn lì!
– Ma alore… aial corût di misdì fin…
– Trop varino pierdût?
– Eh, eh! Cui savê!
– Ma… ma… cuant che o sin lâts fûr cui bûs, ce ore jerie? Trê a saran stadis… no vin viodût vin par tiere culì.
E alore ce maniere si podevie spiegâ chê tragjedie? Se a trê il vin al polsave cuiet intal caratel, ce mût mai a siet al corevial pal bearç, cence che nissun al fos jentrât inte cjanive?
Il frut, chel che al veve simpri fam, al cjatà lui il busilli, par vie che al veve ancje voi e chei voi ju meteve par dut. E, a fuarce di cjalâ, al viodeve.
E cussì i capità di viodi, un daspòmisdì, la none jentrâ inte cjanive in orari suspiet!
Sgarnofs e patafs no i vevin mai mancjâts inta chê bocogne di famee matriarcâl. Un di plui, un di mancul, al à di vê pensât!
E velu che al met il voli inte buse de clavarie de cjanive. La none e je lì dentri, sentade su la taie che e ten sù i caratei. Cu la bocalete dal ‘bevi Arturo’ in man. Che no à di sei vueide, baste viodi la sodisfazion che i sfluris sui lavris a la viele ogni volte che e pare jù une glutade gjenerose.
Magari, cumò, Arturo i sbrissarà fûr di man ae none e al larà in mîl tocs sul pedrât. Ma no si pues mighe simpri resisti a lis tentazions!
Un pugn su la puarte de cjanive proibide.
– None, none… o ai sêt!
di Laurin Zuan Nardin
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