O soi rivade che plui di Mostar no vevi vedût altre bande di mont, in chest paisut cu la mê frute. Il me paîs al jere vie pe mont. Mi àn dite che no vuelin ben ai fosrescj. Il mê om al lavorave pôc, nome fumâ e bevi, bire e raki. Plui in là e je la grave; jo cuant ch’o soi fruiade di nostalgjie mi plati là bessole a vaî. Une buinore e rive la polizai, nus bute par aiar la cjase e lu menin vie. O sin restâts cence bêçs e la none Sunte e à cjapât a benvolê la frute e a judânus. E à ancje fate la fiestute pai vot agns di Camčka. Pal rest si rangjìn.
A son trê dîs che no viôt Camčka. E la mê amie Ane e tache la solite solfe: – Sunte, no tu ti rindis cont di ce che disin di te. No si è mai viodût di une zingarute cjapade in cjase. Tu i dâs une man e lôr si cjapin il braç!
– Sarà, Ane, jo o ai un cûr ancjemò, e no soi fûr di cits, ostie!
– A saran cuissà tropis come jê e magari cun di plui bisugne.
– E, sâstu ce che ti dîs? Jo cumò o voi drete a cirilis.
– Ma Sunte, dulà vâstu bessole, o ven ancje jo!
O rivin a Tolegnan e o domandi. Chê femine mi cjale, e rugne come se o i ves dât une martielade sul dêt madûr. Intant Ane, i sune al muini che al dîs che sì, lui lis cognòs, sì une frute, cemût si clamie, za Camčka, bisugne lâ vie pai cjamps, ma nol è sigûr.
Mê mari e stâ mal, a son trê dîs che no dà di ca. Finûts i bêçs o sin vignûts in cheste barache di cjaçadôrs. O i doi di bevi, i ài fat un te cjalt, le ai taponade cun dut ce che o vin. O i ai durmît intor e je nome zem. No mangje. E no ài nuie di dai. Un nus à lassât pan e formadi, ma nol è jentrât. No sai ce fâ. Almancul che o rivàs a visâ none Sunte. A son trê dîs che no voi a scuele, jê e savarès ce fâ. Se no stâ miôr no le lassi di bessole. E al è vignût frêt. Mê mari e scote e trime. E varès di cjatâ un aiût. Ma no sa il talian. O sint un rumôr di machine. Ce puedio fâ? Tant no podìn scjampâ. Varessio di platâmi? No, e jere ore che cualchidun al vegni a cirînus. Anzit o côr di fûr e, cjale là ce machinute, e fâs voie di ridi, e dentri cui sono mai? Dôs feminis, oh tant ben, une e je none Sunte. Ce gust!
di Stefano Gasti
Conte n. 9
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