Stoi ben cuant che chei altris a stan mâl, soredut se soi jo a fâju stâ mâl.
Inutil menâle. Mi plâs fâ dispiets. Ruvinâ lis zornadis. Lassâ un segn di fastidi dulà che o passi.
«Ma dai! Al è picinin… no stâ rabiâti».
E cun cheste frase le ai suiade, e pues bielzà scomençâ a pensâ a le prossime.
Parcè che i volin pensadis, par chê a jessin ben.
Tal fâ dispiets i vûl fantasie, estri, inventive.
I vûl simpri lassâsi une vie par scjampâ e no cjapâ la colpe dal sigûr.
Îr i ai pissât sul cuviertôr dal jet grant, pene cambiât. Cence fâmi viodi, clare. Si son inacuarzûts dal odôr e lis blestemis di Bete lis ai sintudis rivâ fin abàs. Jo o ai fate la solite musute. O ai cjapât un pataf tal cûl, o ai molât un berli, e dopo veli che mi cjarinave il cjâf. Da rest, nol podevie jessi stât gno fradi, o nestre sûr?
Setemane passade o ai rabaltât il vâs sul scritori. No lu vevi mai tocjât, ma Gjovani i veve regalât un mac di sclapons pal aniversari e no ai resistût. Une pocade e vie, aghe su dutis lis cjartis di lavôr. E za che o jeri o ai rabaltât parsore ancje il bussulot des penis. Aghe e ingjustri, duncj. Daspò, la solite musute.
La stesse che i vevi fat cuant che i ai cjolt une cuesse di poleç de padiele e soi lât a platâle sot dal jet. Ancje chi si son inacuarzûts dal odôr.
Ma par cumò la plui biele je stade cuant che il fantacin al è tornât dal concert cu la maie autografade. Soi jentrât di gnot te cjamare, cidin cidin, e je ai fate a tocuts. Il sbrendul plui grant trop che une mê orele. Tant che al à vaiût… Chel sì che al voleve dâmi. Ma jo soi un atôr di gale… solite musute, tirade sù la schene, e vie a ronronâ intor dai siei sghirets.
«Dai, Kevin, no stâ rabiâti… al è un gjat, nol sa mica ce che al à cumbinât», i à dite chê altre inseminide.
di Rafaêl Serafin
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