Cheste e je la storie di un amôr. Ma no propite, tecnicamentri, di un amôr. Disin, miôr, che e je la storie di un incuintri tra dôs animis. Spirts. Entitâts. Ce che volês, o sai ben jo ce che ai voie di dî. Ma no dome, e je ancje la storie di un incuintri di cuarps, di mans, di peraulis – masse pocjis, forsit.
La mê storie, a dî il vêr, no ai nancje tante voie di contâle. Si podarès dî che a son afârs mei. Però une robe ai voie di condividile cun voaltris: jo par lui o levi mate. Ma mate propite, eh! Al pont che in altris timps mi varessin metude dentri ta une struture apueste, par fâmi “vuarî” – cul risultât di rindimi plui mate, bessole e triste. Robis che a sucedevin. Jo, a dî il vêr, ai simpri vût dificoltât a figurâmi un amôr cussì: plen, fuart, che no si pues resisti, e intal stes timp vueit tal sens di no rivâ a compiment, fermât par un pêl. Insome, o jeri ossessionade. Se o jeri cjase di bessole, jo o disevi a vôs alte il so non, lu pronunziavi cjantant e berlant come se al fos une preiere, lu preavi come che si pree cualchidun che nol è ma che tu âs bisugne di vê dongje. Jo o pituravi il so non sui sfueuts che o cjatavi ator e dopo o sielzevi i colôrs plui juscj par chê o chê altre letare, stant aes carateristichis che o amavi di lui. Colôr blu scûr come la sô ruviditât. Zâl come il soreli che al scjalde i vues e il cûr. Vert clâr come lis fueiutis dai arbui che in Vierte a businin “Soi cà! Cjale cemût che soi verde, piçule, tenare e plene di voie di deventâ grande! Cjale ce voie di vivi che o ai!”. E neri. Neri come il gno cidinôr.
Sì, parcè che jo o savevi che nol jere just il fat di viodisi di scuindon, di gnot, come mats intal bosc, a balâ sul prât ai sunôrs di une musiche invisibile, intal cidin e intal scûr. O savevi benissim che nol jere just, che il gno amôr mat lui lu condivideve, forsit, a sô mût, ma nol tabaiave di bessôl e nol tabaiave cun nissun e nol piturave sfueuts e nol stave distirât sul jet a cjalâ fûr dal barcon, e nol vaive e nol berlave e al sameave simpri cussì bon di fâ fente di nuie. Dome une volte o sin rivâts a amâsi, come intune specie di sium. No mi soi mai sintude cussì vive. L’ironie e je che subit dopo soi muarte. Tecnicamentri, copade. Il gno om al jere gjelôs, nus a viodûts, nol è rivât a tignisi. Robis che a sucedin.
di Margarite Cogôi
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