Plui che lâ jù pe rive, a Pieri Snait i plaseve il sgrisul di viodi il clopament de biciclete, il fren che di sigûr nol varès funzionât, il manuvri saldât stuart. Zontin ancje la ruede flape, il cerclon daûr sclavueç, la siele malsigure sul telâr. No content, al gjoldeve a sintî la cjadene che e scloteave, batint cuintri un carter rusin e consumât.
La rive a jere di chês tristis. Pendence impussibil, asfalt vecjo e malmetût, claps e fueis che a intrigavin il passaç. Cun di plui, no si viodeve nancje un splaç dret, indulà fermâsi. La sielte juste, al pensave Pieri, intant che al passave vie come une saete.
Cun dute probabilitât, nissun om al veve ancjemò frontade la rive come lui. Masse pericolôs, tant une probabil colade, cun sigure fracassine di vues, si scugnive metile in cont. Ma nol jere un probleme. Lui al jere il prin, e chest lu rinfuarçave, fasint passâ ogni pôre.
Dut un eletric, Pieri Snait al berlave, e al sintive la sô vôs pierdisi e rivocâsi tai creps de montagne. L’aiar cuintri i veve fat nassi dôs lagrimis, tant che ogni cuatri pedaladis al striçave i voi par viodi miôr. Ma ce schiadôr, ce velocist, ce pilote di avions! Lui cumò si sintive un missil, tant che la biciclete e someave cjapâ fûc.
Framieç chescj pinsîrs, cu la code dal voli al smicjave i boscs in bande ae strade, e i tornave intal cjâf il bielissim mont platât dentri: il spuç che si vongolave tes fueis, il martar che al cimiave daûr di une cise, il jeur che al saltave content. Ce biel…
No! Vonde! O ai di stâ concentrât. No pues fermâmi cumò! Al sarès un smac, une vergogne, un faliment! Al pensave Pieri, scjassant il cjâf, sperant cussì di parâ vie i ricuarts.
Il sghirat che al zuiave, il cierf, il cjavrûl, la bolp su la lidrîs di un arbul. Une maravee…
Vie! Vie dal cjâf, chescj pinsîrs! Aromai o soi lançât. No mi ferme nissun!
Dut al jere sucedût intun marilamp. Il fren nol veve funzionât e di bot Pieri Snait si jere cjatât par tiere, dongje de sô biciclete scuintiade. Al cjalave il bosc. Une ramace stuarte a someave la linie di une ridade: cuant che la Nature a clame, nol è nuie di fâ!
Ancje cheste volte, al veve pensât, tu mi âs freât.
di Massim Furlan
#779
fur_Latn fur_Latn fur_Latn fur_Latn fur_Latn fur_Latn fur_Latn fur_Latn fur_Latn fur_Latn fur_Latn tha_Thai