O vevin let di trop bogns che a son i vins furlans inte Lonely Planet – une des perlis di un critic di New York che o adorìn – ma dome al ultin moment o vin decidût di brincâ un last minute e lâ a dâ un cuc veloç inte maraveose enogastronomie di provincie di cheste regjon.
O sin rivâts a Udin cence prenotâ nuie, ator di nô un davoi di berlis, blestemis e coiars che a rutavin une lenghe incomprensibile. Nus àn mostrât cemût rivâ tal mieç di chel sbit di citât e cjalant une tor cuntun orloi a muse di soreli, di une frescje loze jevade di une grampe di scjalins, o vin subit olmât il cinc stelis che nus coventave. L’unic.
Cjamaris finidis, a levin indevant a dînus li de reception, ma nô no sin int usade a sintîsi dî di no. O sin siors, i vin dit. Une vore, siors. Cussì al jere rivât il paron, une panze involuçade intun grumalat ont e une musate rabiose.
Cuntun colp di sbessule a si jere intindût cul fantacin daûr dal banc.
«Pai… no sai se al è il câs», al veve trabascjât chel, «e se dopo a van a contâle ator?»
Nus platavin alc, al jere clâr. E alore i vin tirât fûr il scansel de lenghe cul cisôr dai bêçs di cjarte. «A sarès la cjamare di îr…» al bruntulâ l’om, pôc convint.
Cussì o vevin insistût. E lui nu sveve spiegât.
Vuê a vevin dutis lis cjamaris plenis, figurinsi, al jere Friuli doc… ma la dì prime la cjamare di îr e jere restade vueide. E jere une stanzie normalissime, anzit, ancje un tichinin cragnose, ma inte puarte di jentrade e veve montât un argagn dal timp: si podeve jentrâ intune cualsisei zornade dal passât. Si durmive e a matine si tornave intal presint. No jere però un machinari dal dut afidabil e bisugnave firmâ une liberatorie, dulà che tra l’altri si obleavisi a no dî nuie a di nissun e a no lâ fûr de stanzie fin a la matine dopo. Nus pareve avonde inverosimile, come cuistion, ma cuant che l’om al veve pandût che il presit al jere un centenâr di voltis plui alt di chês altris cjamaris, o vevin subit cambiade idee.
E o vin fat ben, parcè che e je stade une esperience incredibile.
Si respirave un aiar sospindût, misteriôs, il timp al pareve sfantâsi e slungjâsi. O vin fat l’amôr come di agns no nus capitave e o vin fantasticât su ce che al podeve sucedi se a levin fûr de stanzie in plene gnot. E no je stade di sigure la penâl saladissime a fânus dismeti chel proposit. O vevin dome voie di stâ li, a vongolâ in chel passât.
Fûr, il davoi de fieste al centenave lis orelis, ma no nus interessave. Nô o jerin contents cussì.
Parfin il paron al jere simpatic, la matine dopo: cuant che nus à saludât e i vin paiât il cont al rideve di gust, come se al fos contenton. Di sigure, ancje lui al jere content par nô.
di Raffaele Serafini
Contis dal Ostîr
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