«Benedete, nance cheste volte ti sôs plene, tu sês il ritrât de salût, biele frescje parcè mo no tu âs preseât il mascli di Paschine?»
Intant che e fevelave, il ricuart vîf di une lontane viere la strassine in rive al riul, sedis agns, biele come une primulute, insomp de vigne un zovenut dai cjavei di aur al cuince lis vîts, a si cjalin, a si tornin a cjalâ, man man che lui si svicine il gong dai lôr cûrs al spant une musiche maraveose.
Il zovin, ingropât e cjapât par l’emozion, si presente: «O soi Benedet e tu?» «Jo o soi Regjine».
Un grant amôr, a disevin ducj, confidencis, progjets. Une dì, Benedet, plen di zentilece e contenton come une Pasche i dîs a: «Regjinute, o voi in Argjentine cun il gno amì Olmo, al è une vore simpatic, al sarà il nestri copari di anel».
«O Benedete, cussì e je la storie, no ai mai permetût al gong dal gno cûr di sunâ par altris moscardins, i clucîs simpri il segret di viodilu tornâ… ma cuissà cuant…»
Tornade tal so jessi, e met la cunine dentri te vecje sporte di sclofulis di none Ilde, che la doprave par puartâ i cunins a incrosâ. «Benedete, ti puarti di un espert, cheste volte tu viodaras c’è biele schirie di cuninuts». La sporte tal manuvri de biciclete, e cor là di Vigji, passionât intinditôr di nemai da curtîl.
A la imburide comparizion di Regjine in cjâf de stradele di cjase, dongje il ripâr dal Tiliment, Vjigi, om solitari, da la timidece mascarade dai mostacjins a la Salvador Dalì, al reste sfolgorât par la emozion. Simpri biele ancie cui cjaviei blancs,” al pense.
Intant che al esamine la besteute cun competence, il so fîl di sperance grues come un glimuç ingropât intun intrîc di sintiments, dal inamorament mai declarât; la so vôs imprisonade da la balbuzie fin da piçul e sclope come une bombe: «Regjjne… no pos fa… cu cu cunins al è un mascli… tipo Olmo, clamile Benedet. Regjinute jo o soi da simpri inemorât di te».
Scaturît e maraveât de naturalece de so peraule, e la declarazion d’amour finalmentri disblocade, Vjigisi piert incantesemât tai voi celest di Regjine cun il timôr di une brute reazion.
«Ce Vjigi… ce âstu dit? Benedet? Olmo? La cunine un mascli? Jo la mê vite… tu inemorât di me? Cetancj agns jo o ai… Sedis, cinquantetrê?»
Regjine e monte in biciclete e scjampe confusionade, scossade di une conturbie di emozions, il cûr in burascje.
La dì dopo, sore sere, Vjigi cul cjâf tal mont de lune, timorôs di vê ofindût Regjine, al reste striât di un nûl che al cole jù dal cîl, al ven jù ben planc e ben planc si rodolee jù pe stradele di cjase par fermâsi devant di lui.
E je Regjine in biciclete, vistude di viole cui cjaviei blancs colôr lune.
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