O tai vie une striche fine fine, cul taieongulis.
La mangjarai plui tart, cuete sot l’aghe bulint dal rubinet. Mi distiri, poiant il cjâf sul tapedut di spugne, rodolât. Ogni tant, ingobît par no tocjâ i sanitaris, o rivi ancje a durmî, ancje se la femine a son setemanis che e rugne e grate la puarte cence polse.
Alore, par solit, mi alci, mi lavi la muse e o bêf.
Vierzint l’armarut daûr dal spieli o viôt simpri chês scritis: Silhouette, GomGel, Infasil.
Nuie che al puedi coventâmi.
Purtrop dome la tele di piel che e cuvierzeve il water si podeve mangjâ, e lu vin za fat, dopo vê finît i vistîts.
Provi a vierzi il barcon, ma in strade a viôt dome muarts.
A cjaminin clopant e a cjalin adalt pene che a sintin il rumôr.
Ce pussibilitât varessio, a butâmi e provâ a scjampâ?
No sai e no ai voie di savêlu. No vuê, almancul.
Mi senti sul tapon sierât e o cjali i bregons di me fi, sbregâts su la cuesse.
Al è miôr che mi movi, che al à tacât a puçâ.
O torni a cjapâ sù il teieongulis e o cîr un tocut bon, par taiâ vie une altre striche.
di Raffaele Serafini
Conte n. 122
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