Pieri.
Un non, un destin.
Un destin, une pale.
Ogni palade, une ridade.
E il ridi di Pieri, dentri te buse che e jere rivade a nivel-cadavar, al jere contagjôs.
«Ma ce ciristu, Pierut? Ce sgarfitu?» i domandavin chei dal borc, e lui jù a ridi. Un sgrasaiotâ che al scomençâve come un Ape jù di batarie intun cricadì di zulugne e si inviave in rivocs di gniu-gnau-gnow, stramiezâts dal so tirâ dentri il flât, robis che la idrovore gnove dal palût e pareve un pêt di bilite, a confront. E nie, no si podeve fâ di mancul di ridi insieme cun lui.
«O rivi di chê altre bande! Ah, chest colp sì che o rivi di chê altre bande!» al rispuindeve, cuasi cjacarant di bessôl, cu la man poiade su la pale, intant che si regalave une polse.
Parcè che sì, Pieri al jere un sfolmenât, un cu la barete di lane simpri sul cjâf, dôs mostacjononis che i pindulavin sot dai ocjâi a us John Lemon (al diseve lui, prin di tacâ a ridi) e une gjachetate cragnose che e cjaminave di bessole, ancje se no veve voie di lâ inniò (al diseve).
Ma stant chê maniere di ridi e stant che se ti coventave une man par un lavorut al jere simpri pront, a Pieri lu lassavin fâ e anzit, in tancj a lu stiçavin, juste par viodi cemût che e leve a finîle.
E la idee di fâ une buse cetant a font di rivâ di chê altre bande dal mont no jere la prime volte che al cirive di metile adun. La ultime al veve scugnût interompi la sô filastrocje di lavôr sul plui biel:
Clap-clap-clap-piere
Clap-clap-clap-tiere
Clap-clap-clap-piere
Clap-clap-clap… TUBOOOO! E jù sclipignadis par aiar, e dut il borc cence aghe par une setemane.
«Ma parcè varessistu di rivâ, chest colp? O ise la volte bune che tu pontis il condot dal gas e saltìn ducj par aiar?»
«Eh no! Chest colp o rivi! O ai usmât il tramai! Bisugne zirâ! Zirâ di bot e sclop ogni tant, e no lâ simpri drets! Come te vite, insome». E alore.
Clap-clap-clap-piere
Clap-clap-clap-zire!
E cussì indenant par zornadis interiis, fintremai che une dì…
Lu àn cjatât che al vaive sul ôr de buse – un cunicul che al pareve cence fin.
«Ce al sucedial, Pierut? Ti setu rindût?»
«Ma no! Ce rindût! Anzit… soi rivât di chê altre bande come che o disevi. O ai provât a fâ une partide di discôrs cun chei là, ma mi àn tratât mâl e mi àn cridât! Che i ruvinavi l’ort e altris fufignis! Ah, savessiso ce tristeriis che mi àn dit! E jo soi une persone sensibile… lu savês, e…»
E jù lagrimons che disgotavin des mostacjis.
«Sì, ma Pieri, daimo, no stâ a vaî cussì! Se tu i âs ruvinât l’ort, insome.»
«Ah ma no vaî mica par chel! A son chestis pomis masse dolcis, chescj Feijoa che mi àn tirât daûr che mi fasìn lagrimâ!»
E cussì disint al mostrave un zei di pomis verdis che nissun al veve mai viodût cressi di chês bandis e che li di Pieri, di chê volte, a saressin stadis simpri in abondance.
di Rafaêl Serafin
#784
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