Barufâ e dopo fâ la pâs… O ai reson jo, no o ai reson jo, no jo! E dâti reson dome pal plasê di rindimi, di pierdi une bataie che no m’impuarte, bataie di une vuere mai scomençade. Vincile al vorès dî pierditi, ma ce che o vin al è tant plui grant di cussì, che e baste une ridade par che la bataie si sfanti intune schermade d’amôr. Rindisi par vinci, crevâsi come il glaç di un riul par ch’e torni a cori la aghe.
Ven cun me, tu mi disis, o vuei fâti ce che la Primevere e fâs cui cjariesârs. Cussì al diseve Neruda il poete… ma tu che no tu sês poete, tu sâs dome che mi plâs e tu m’al disis un pôc scherçant, par gust di fâmi ridi. E cussì ridint tu mi puartis ta che altre stanzie, là che nol jentre mai nissun, dome nô doi.
Mi plasarès par une volte, une volte sole, sintî ce che a sintin la tô lenghe, i tiei dêts cuant che mi sgarfin. Mi plasarès une volte jessi il gnerf che al vibre par dut il cuarp fin dentri al to çurviel cuant che o fasin l’amôr. L’ormon che al rimbalze tal to cjâf, che al sclope come i fûcs dal prin dal an, e ti cor jù pal fîl de schene come une faliscje… une volte sole…
Dopo mi plati tal cjalt dai tiei braçs, o poi il cjâf su la tô spale. O cjali il sufit e no viôt, ma o sint il cîl frêt di nêf la di là, o soi come in trance ma cui voi spalancâts. O viôt ogni piçule robe te stanzie: une rose secjade ta un vâs su la ultime scansie adalt, la cuvierte di un libri let a mieç, poiât cu lis pagjinis par jù sul comodin, sul tapêt i blue jeans un pôc fruiâts, cuasi imberdeâts pa la premure di gjavâju…
O sint dut, ma tu cumò no tu mi cjalis plui… ce sêtu daûr a pensâ? No sai parcè che tu vâs vie, i tiei pinsîrs di colp a son masse lontans par me. Cumò l’Invier nol è plui dome fûr, lu sint tai vues e no ai nissun puest dulà platâmi. No sai là che tu sês… Ma se l’Invier al è chi, puedie sei lontane la Vierte?
di Stralunade
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