E steve dut il dì denant dal spieli.
E tacave di matine, a pene jevade. Si slissave i cjavei, ju petenave, si piturave. A jerin ciertis zornadis che e cambiave dôs, trê voltis la petenadure. E jere buine di fâsi lis strecis e un moment dopo, mudât il vistît, lis disfave, tirant sù i cjavei intun cocon fof.
Il spieli al cjapave dut il ricuadri dal barcon, taponantlu. Inte cjamare no jerin altris barcons. Pe lûs… ben, a jê i bastave une cjandele.
Une dì, no si sa se par vie di un concul tirât de mularie o di un colomp che al jere lât a sbatii intor, il spieli al jere lât in mil fruçons e cun lui la imagjine rifletude di jê.
Disperade e cirì di tornâ a fâ sù la figure, provant a meti adun lis sclesis di veri e tentant di tacâ scaiis di voli cun tocuts di cee, sbrendui di nâs cun cjantons di bocje. Nie di fâ! La fantate no tornave plui!
Alore e pensâ di metisi jê tal so puest, te suaze vueide dal spieli.
E montà sù sul antîl dal barcon, viert.
di Gianfranco Pellegrini
Conte n. 44
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