Fûr dal Teatri Ristori, Zuan al va cun i coriscj al Longobart; jê, invezite, usgnot no si sint ben. E tache a cjaminà lunc vie dal Patriarcjât, e svolte in Sante Marie di Cort, movintsi jenfri lis ombris dai androns, lis polsis des lûs picjadis su lis cjasis; jù, sul pedrât di Plasentine inumidît des primis fumadis plombinis, denant dal sipari medievâl de gnot e la sagome dal Dom cuintri il jevant scûr de Slavie.
Un fîl si ingrope cul malstâ: al brame Anute a çampe, viers il Natison; là che il timp de storie al sovraste lis aghis che scjassin sot, insom dal salt.
Strente tes spalis, come par esiliâsi dal mont e di une colpe che jê e sint come se a fos sô, Anute e torne cul cjâf a une sere, ai scûrs che a tiravin sù lis navadis de glesie di Bertrando, dilunc la scjalute intorteade sul puartâl – viert come une voglarie che e sghingline di preghieris mai scoltadis, barbotadis in zenoglon, jenfri i colonâts che a trimulin l’aiar des flamutis dai lumins.
Si vise di jessi stade la ultime a vê bandonât il sotpalc dal coro: la çocade de puarte daûr de vilie da la dì dai Sants, lis vôs dai coriscj che a corin vie, e chê di chê frute, une zovine plene di ligrie… Un fiestin… Halloween…
E i laments, i sconzûrs, e i pas che a strissinin i agârs de piere? E lis avertencis in svol su lis alis neris che a bruntulin i prins rivocs lampizants inte plane?
Nissun al viôt. Nissun al à viodût.
Dome il flum; che al sa e al tache a roseâ la corse milenarie che immaghe lis etis de antichitât de tiere, tai forans dai crets, scorsenant la fuarce sui sperons des rivis, preparantsi a invadi i borcs a mont.
Anute, rivade a cjase, a disclave il puarton. Une musicute e daspò il notiziari cun lis previsions meteo e lis peraulis… come une secuence proietade… l’Adriatic che al scjafoie lis fuessis, il burlaç che al monte in sù, il flum… la onde…
Il slambrà di une saete e il scat dal salvevite: une imprecazion e il curidôr al mostre il spieli inceant la muse di chê frutine! Livide, coronade di un alon che al misture imagjinis di fruts, che i zirin ator… – lis mans di Anute a tornin sul organut dal Dom, intant che une bare e passe il puartâl, menant in ca chê zovine coriste, cjatade insom dal salt, sot il bastion dal Timpli Longobart, imberdeade al pês di une violence maladete.
Anute e daspe, par vierzi un armarut, e tire sù il cric, che al torne jù. E torne a provâ: sù… jù… la cjase e tache a vibrâ tai meandris des tubazions, imputridîts di presincis che a vegnin indenant cuintri la empietât dal mont – e di ducj chei che no an viodût ma che forsit a savevin. Che forsit… a san.
Dut a bot, un lusôr sot il porton – come une lame – si slungje tra lis fughis piastreladis e Anute e tache a scjassà sgrisui di gnervôs.
Le mantie si sbasse…
«O Diu! A son lôr, che a tornin!» jê e bacile, aromai stramurtide e cence vôs «Lôr… lis ombris cence pâs che a an simpri sêt…»
La puarte si spalanche, sburtade cuntun ton: «Zuan! Ce fâstu chi?»
Difûr, in borc Brossane, al diluvie.
#137
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