Wie war es, als Jugendlicher in der DDR zu leben?
Vorbemerkung: Nachdem ich die Antwort geschrieben habe, war ich selbst erstaunt, wie lang sie geworden ist. Irgendwie hat die DDR meine Kindheit dann doch stark geprägt – obwohl ich aus dem Westen bin … Also, wenn jemand wissen will, wie eine Wessi den Osten erlebt hat: Hier erfahrt Ihr es.
Ich kann die Frage nur indirekt beantworten, weil ich in der Bundesrepublik groß geworden bin. Meine Mutter kam allerdings aus Dresden (58 abgehauen), und wir hatten einen sehr innigen Kontakt zur Familie "drüben": Für mich waren das Onkel und Tante (Mutter meiner Schwester), zwei alte Großtanten, Cousin (fünf Jahre älter als ich) und Cousine (anderthalb Jahre älter als ich).
Wir waren jedes Jahr für vier Wochen in Dresden, und als Kind war es für mich ein Paradies: Es war der eine Ort, der immer unverändert blieb, wie in der Zeit eingefroren. Man konnte auf der Straße spielen, weil praktisch keine Autos fuhren, und die Nachbarskinder waren ein eingeschworener Trupp. Ich als Besuch aus dem Westen hatte einen Sonderstatus, wie ein seltsames exotisches Tier. Dabei war doch dort alles exotisch!!
Im Konsum gab es tollen Puffreis, den es bei uns nicht gab, und das Sandmännchen mit Pittiplatsch und Schnatterinchen war viel schöner als bei uns. Und dann die russischen Märchenfilme! "Feuer, Wasser und Posaunen" mochte ich am liebsten, und "Die Söhne der Großen Bärin" haben mich tief beeindruckt. Ich war entsetzlich neidisch auf meine Cousine Steffi, dass sie zu den Jungen Pionieren durfte und ich nicht. Das klang nach einer Menge Spaß, und vom Pionierpalast in Dresden mit dem "Märchenzimmer" hörte man ganz wunderbare Dinge - da durfte ich als Klassenfeind aber nicht mit hinein. Die Altstadt war voller aufregender Ruinen, und ich habe immer voller Schaudern zugehört, wenn meine Mutter und meine Tante von der Bombardierung erzählten.
Ich konnte nicht verstehen, warum die Erwachsenen immer so schimpften und sagten, wie schrecklich es in der DDR sei. Allerdings gab es Dinge, die seltsam waren und auch nicht schön: Die Grenze zum Beispiel, wo unser Auto jedes Mal komplett auseinander genommen und mein Vater extrem mies behandelt wurde, weil er ein "Hippie" war. Die Grenzer hatten einen Tonfall perfektioniert, der bewirkte, dass man sich völlig ausgeliefert und wie der letzte Dreck fühlte. Und diesen miesen Tonfall hatten nach meinem Empfinden alle drauf, die irgendwas zu sagen hatten. Die Typen von der VoPo, bei der wir uns innerhalb von 24 Stunden anmelden mussten, die Kellner in den wenigen Restaurants, wenn wir die Familie vom Zwangsumtausch mal nett zum Essen ausführen wollten, sogar die Garderobefrauen im Grünen Gewölbe (auch so ein Ort, den ich liebte, vor allem wegen des Kirschkerns mit den eingeschnitzten Gesichtern). Dieser ganz entsetzliche Tonfall - heute denke ich, er war ein direktes Erbe des Faschismus - stand in einem für mich als Kind ganz unbegreiflichen und verwirrenden Gegensatz zu der großen Herzlichkeit der Leute, die man privat traf, und die oft größer war als m Westen.
Sehr verwirrt hat mich auch ein Heft mit Geschichten, das ich in die Finger bekam, als ich vielleicht sieben oder acht war (ich müsste mal nachgoogeln, es muss in der Endphase des Vietnamkriegs gewesen sein.) Das gab es eine Geschichte, die mich jahrelang bis in meine Träume verfolgt und zutiefst verstört hat: Sie handelte von einem kleinen Jungen in einem Dorf in Vietnam, in dem alle hungerten. Eines Tages kam ein amerikanischer Soldat zu ihm und gab ihm ein Pulver. Das sollte der Junge in den Dorfbrunnen schütten, und dann würde der sich mit Reis füllen, und alle hätten immer genug zu essen. Der Junge war sehr froh, lief nach Hause und schüttete das Pulver in den Brunnen. Aber es war Gift, und alle Dorfbewohner starben. Was für eine entsetzliche Geschichte! Und das Unbegreiflichste daran war, dass ein Amerikaner das getan haben sollte. Die Amerikaner waren doch alle so nett! Sie hatten meinem Vater Kaugummis und Schokolade geschenkt, als sie 1945 in seine Stadt einmarschiert waren. Warum sollten sie dann in Vietnam Menschen vergiften?
Später wurde ich dann kritischer. Nicht aus politischen Gründen, das kam viel später. Nein, weil die Limonade grässlich nach Chinin schmeckte und es keine Cola gab - jedenfalls keine, die meiner Meinung nach diesen Namen verdiente. Weil meine Cousine mich eines Tages zum Eisessen einlud und ich auf dem Weg in die Stadt nach überlegte, ob ich lieber Stracciatella oder Haselnuss wollte (oder beides?), nur um dann festzustellen, dass es an diesem Tag … Erdbeereis gab. Nur Erdbeereis. Ausgerechnet. Die einzige Sorte, die ich nicht mag. Oder weil sie eine Hose kaufen wollte und mich dazu mit in einen Exquisitladen nahm. Ich hatte mir vorgestellt, dass wir dort ein paar verschiedene Hosen von der Stange nehmen und anprobieren würden, wie ich das kannte, aber weit gefehlt: Man musste sich die Hosen von einer wahnsinnig unfreundlichen Verkäuferin einzeln geben lassen – da war er wieder, dieser unerträgliche Tonfall! –, die uns nach der dritten Hose anschnauzte, ob wir denn überhaupt wüssten, was wir wollen, obwohl es keineswegs so war, dass sich die Kunden drängelten und sie irgendwie im Stress gewesen wäre.
Und als meine Cousine mich eines Tages fragte (da müssen wir vierzehn oder fünfzehn gewesen sein): "Sag mal, wie lebt es sich eigentlich im kapitalistischen System?", bin ich aus allen Wolken gefallen. WAS WAR DENN DAS FÜR EINE FRAGE? Ich lebte doch nicht in irgendeinem System! Ich lebte in der normalen Welt, wo alles so war, wie es eben war, im "System" lebte sie. Diese Frage hat mir die Augen geöffnet: In der DDR war es auch, wie es eben war, mit Puffreis, aber ohne Cola, mit Pittiplatsch, aber ohne die Stones, mit fantastischen privaten Freundschaften und großer offizieller Unfreundlichkeit, mit kleinen Freiheiten und großen Unfreiheiten.