Wie war es als Westdeutscher, die DDR zu besuchen?
Bürokratisch und bevormundend, aber auch faszinierend. Immerhin konnte ich sie besuchen, was umgekehrt nahezu unmöglich war.
Das kam so zustande: Meine Eltern und ich besuchten 1986, recht kurz vor dem damals noch nicht absehbaren Mauerfall, das Geburtsdorf meines Vaters in der Magdeburger Börde. Ich war zu der Zeit Teenager. Besuchervisa für Individualreisen wurden in der Regel nur aus triftigen Familiengründen gestattet; unser Anlass war eine Beerdigung.
Die Reise
Die Fahrt von Köln nach Helmstedt/Marienborn, einem der wenigen Grenzübergänge für den Strassenverkehr, dauerte knapp vier Stunden.
Die anschliessende Pass-, Zoll- und Personenkontrolle, Durchsuchung des Wagens („Gofferraum uffmachn!“), Erledigung des Zwangsumtausches, Telefonate der zuständigen Grenzer mit Gott weiss wem, Vorgesetzten, Stasi-Fritzen, der örtlichen Volkspolizeidienststelle im Kreis Wanzleben, nahm dann inklusive der üblichen verklemmten, obrigkeitsstaatlichen Einschüchterungsrituale gute zweieinhalb Stunden in Anspruch.
(Quelle: Wikimedia Commons — kein eigenes Bild)
Irgendwann war dieser wichtigtuerische Quatsch dann endlich überstanden, und wir fuhren etwas weniger als eine halbe Stunde weiter zu unserem Ziel: Es lag kaum 30 km hinter der Grenze.
Materielles
Die „andere Seite“ fühlte sich einerseits eindeutig deutsch an, andererseits schien sie mir eine andere Welt zu sein — ein alternate Universe. Denn das aus den Dreissiger Jahren stammende Autobahnteilstück zwischen Helmstedt/Marienborn und Drewitz/Dreilinden war als Transitstrecke nach West-Berlin durch westdeutsche Steuergelder finanziert in gutem Zustand und unmissverständlich beschildert; die für den Transitverkehr verbotenen Anschlussstellen hatten jedoch noch die heimattümelnde, unsprüngliche Kopfsteinpflasterung ihrer Entstehungszeit; erwas in die Jahre gekommen und mit Kurvenradien, die keinem Sicherheitsstandard mehr entsprachen.
Ähnlich wie in Westdeutschland gab es überall wilhelminische Architektur. Sie war weniger gut in Schuss, es war aber eben ein bestimmter Baustil omnipräsent, den ich für Deutschland typisch finde. Das Ausmass der mit Nachkriegsbauten geflickten Schäden der Bausubstanz glich dem Westen, wenngleich es mehr Plattenbauten gab. Die ästhetische Handschrift dreier sich überlagernder Epochen — der Gründerzeit, der Weimarer Ära sowie typischer Fünfziger-Jahre-Architektur — setzte sich jenseits dieses Deutschland von Nord nach Süd teilenden unzugänglichen Streifens Wildnis mit seinen taghell angestrahlten, gruseligen Grenzbefestigungen in etwas schäbigerer Form fort.
Es gab aber auch faszinierend Fremdes. Mitten in der Magdeburger Innenstadt stand eine richtig russisch anmutende Wohnblockzeile im Stil des sozialistischen Klassizismus. Sie ist heute noch da, saniert, neu gestrichen und unter Denkmalschutz:
Der nächste materielle Eindruck war, dass es an essenziellem alles zu geben schien und dass im Grunde alles funktionierte. Ich bin viel in der Welt herumgekommen, und auch dies erschien mir very German. Die Mangelwirtschaft fiel in erster Linie durch Farblosigkeit auf, denn es gab kaum Bau- und Renoviermaterialien, so dass es in etwa so aussah, als ob zu Hause seit Jahrzehnten nicht mehr gestrichen worden wäre (nicht unzutreffend). Dazu kam ein charakteristischer Geruch nach Kohleheizung, Einheits-Reinigungsmitteln und verbranntem Zweitaktmotorgemisch, den ich aus Berlin damals schon kannte.
Gleichzeitig wirkte alles etwas leer. Die damals kollektivierten Felder der Börde waren riesengross und erinnerten mich an den Mittleren Westen der USA. Dörfer waren richtig dörflich; ein bisschen wie im ländlichen Frankreich — ohne die Supermärkte und VW-Niederlassungen, die westdeutsche Dörfer wie Vororte wirken liessen. Die Beschilderung abseits der Autobahn war spärlich, Strassenkarten waren bezeichnenderweise kaum verfügbar und wenn, dann extrem informationsarm ausgeführt; nächtliche Beleuchtung schummerig und Werbung quasi abwesend, was die erstaunlich seltenen politischen SED-Slogans und gelegentliche Beflaggung noch hervorhob.
Die DDR war für mich kulturell jedoch eindeutig als Teil desselben Landes spürbar, wenn auch unter anderen Vorzeichen, was mir nicht selbstverständlich schien. Gleichzeitig war manches fremd. Mir waren als Jugendlicher Frankreich, Belgien und die Niederlande viel vertrauter und anheimelnder, wo sich Lebensweise und Alltagskultur nicht wesentlich von der Westdeutschlands unterschied.
Menschliches
Meine Verwandtschaft — zumeist Cousins meines Vaters, oft um mehrere Ecken — bewirtete uns beschämend gut und herzlich. Man schien am Alkohol nicht zu sparen; davon gab es immer im Überfluss. Und ganz bestimmte Dinge fielen mir im menschlichen Verhalten auf.
Die überwiegende Mehrheit redete unverblümt über die politischen Verhältnisse, sobald wir im sicheren, heimigen Umfeld sassen. Aber: Solche Gespräche verstummten schnell und nonchalant in der Gegenwart bestimmter Personen.
Die politische Überwachung — für mich nur durch Alltagsschilderungen meiner Verwandten indirekt erfahrbar, denn es gab für einen diktatorisch regierten Staat überraschend wenig (sichtbare) Polizeipräsenz — und die etwas deutlich spürbarere Mangelwirtschaft, beides Diskussionsgegenstand im vertrauten Kreis, hatten meinem Empfinden nach grössere individuelle Solidarisierungsbereitschaft der Menschen zur Folge. Das Ausmass des Vertrauens in Freundschaften nimmt aus verständlichen Gründen unter solchen Bedingungen einen ganz anderen Stellenwert an.
So fand man eine persönliche Wärme vor, die mir Jahre später in diesem Ausmass erst in Lateinamerika wieder auffiel — in beiden Fällen gepaart mit einem diffusen Gefühl, dem öffentlichen Leben (aus gutem Grund) nicht so ganz über den Weg trauen zu können. Als ich knapp dreieinhalb Jahre später den Ansturm auf das Hohenschönhauser Stasi-Zentralarchiv im Fernsehen mitbekam, musste ich unwillkürlich an meine Begegnungen im heutigen Sachsen-Anhalt denken.
Ebenso stiess man durch mangelnde Verfügbarkeit von allem, das über Basics hinausging, schnell an materielle Grenzen, was einen klar wahrnehmbaren Effekt auf die praktische Hilfsbereitschaft der Leute untereinander hatte. Und auf eine gut laufende informelle Tauschwirtschaft: Haarschnitt gegen Dach flicken. Zündkerzen gegen Wasserhahn reparieren. Zu einer gewissen Solidarisierung gegen das Regime mit seinen Gängelungen (mit Ausnahme von dessen linientreuen Profiteuren, die ich auch kennenlernte) kam also auch ein Netzwerk gegenseitiger Vertraulichkeiten und Verpflichtungen — sowas schweisst zusammen.
Meine Verwandten konnten mehrmals in die Sowjetunion verreisen, u.a. in die Ferien ans Schwarze Meer, und waren in anderen umliegenden Staaten — ČSSR, Ungarn, Bulgarien gewesen. Ich lernte zur Glasnostzeit etwas Russisch — auf einem westdeutschen Gymnasium! — und konnte mit meinen Verwandten simple Unterhaltungen ausprobieren.
Reisen per se schien also bis zu einem gewissen Grad innerhalb des RGW möglich zu sein; ich hatte mir ihr Leben klaustrophobischer vorgestellt. Aber sie wollten auch wissen, wie es in Paris aussieht. Ich muss gestehen, mir wurde warm ums Herz, als ich in den Neunziger Jahren am Trocadéro, Piccadilly Circus oder auf der Akropolis ostdeutsche Tonfälle, Polnisch, Tschechisch und Ungarisch hörte. Ich war wenige Jahre später als junger Mann in Sydney, Rio de Janeiro, Singapur und Jerusalem und musste immer an diese Erfahrung denken.
Der Abschied von den Verwandten war awkward, denn man konnte sich unmöglich mit einer Gegeneinladung erkenntlich zeigen. Das holten wir erst nach dem Mauerfall nach, und stellten mit Bedauern fest, dass es zu unzähligen Scheidungen usw. gekommen war.
Es dauerte weniger als eine halbe Stunde zur Grenze. Wir waren kaum vier Tage in der DDR gewesen — für meine Mutter und ich sollte es das einzige Mal bleiben. Westdeutschland schien unglaublich voll. Es gab überall so viel Stuff!
Das war im Rückblick eine meiner bemerkenswertesten Reisen — von vielen. Meine Eltern hatten mit mir viele Reisen innerhalb Europas unternommen; später setzte ich dies nach Übersee fort. Ich wohne seit Anfang des 21. Jahrhunderts im Westen Kanadas, in Sichtweite der Rocky Mountains. Eine gewisse Mobilität war Zeit meines Lebens ein Ding gewesen; durch diese Reise in ein nahezu eingesperrtes Land als sehr junger Mensch habe ich den Wert der Freizügigkeit wahrhaftig schätzen gelernt.
Zeug, was man irgendwann mal seinen Enkelkindern erzählt. Ich möchte die Erfahrung nicht missen!