أجمل شعر لم أقله بعد.. هو الذي ينط عند باب غرفتي القديم في الصباح.. يوقظني من نومي العميق يمسح عن جبيني العرق فوق غربة السرير.. يلعب فوق اللغة الحمقاء حينما ينتابها الأرق.. يخبرني عن شاعر مجنون.. لم يحتمل فظاعة الهزائم الليليه أطلق في جبينه رصاصة و غاب.. لم يرثه الأصحاب.. عن وطن يموت كل ليلة بالسكتة القلبيه.. أراه في عيون من سيولدون بعد حرب.. يدجنون بالكلام و القصائد الفضيه يولدون في النفق.. لكنني لا أستطيع أن أراه فوق دهشة الورق..
أَجْمَلُ شِعْرٍ لَمْ أَقُلْهُ بَعْدْ.. هُوَ الذِي يَنُطُّ عِنْدَ بَابِ غُرْفَتِي القَدِيمِ فِي الصَّبَاحْ.. يُوقِظُنِي مِنْ نَومِيَ العَمِيقْ يَمْسَحُ عَنْ جَبِينِيَ العَرَقْ فَوْقَ غُرْبَةِ السَّرِيرْ.. يَلْعَبُ فَوْقَ اللُّغَةِ الحَمْقَاءِ حِينَمَا يَنْتَابُهَا الأَرَقْ.. يُخْبِرُنِي عَنْ شَاعِرٍ مَجْنُونْ.. لَمْ يَحْتَمَلْ فَظَاعَةَ الهَزَائِمِ اللَّيْلِيَّهْ أَطْلَقَ فِي جَبِينِهِ رَصَاصَةً وَ غَابْ.. لَمْ يَرْثِهِ الأَصْحَابْ.. عَنْ وَطَنٍ يَمُوتُ كُلَّ لَيْلَةٍ بِالسَّكْتَةِ القَلْبِيَّهْ.. أَرَاهُ فِي عُيُونِ مَنْ سَيُولَدُونَ بَعْدَ حَرْبْ.. يُدَجَّنُونَ بِالكَلاَمِ وَ القَصَائِدِ الفِضِيَّهْ يُولَدُونَ فِي النَّفَقْ.. لكِنَّنِي لاَ أَسْتَطِيعُ أَنْ أَراهُ فَوْقَ دَهْشَةِ الوَرَقْ..